1. Ezra Pound como Leopoldo María Panero criticaba a Shakespeare por ser solemne y un tanto vacío. Y lo mismo hacía Nicanor Parra con los que respetaban las formas tradiciones,quizá porque la solemnidad paraliza y te obliga a vivir en un mundo exclusivamente de palabras.
Si criticamos la parálisis que produce un estilo lleno de solemnidad, ¿qué diremos de Johan Goethe y su Fausto?.
Que el Fausto viera la necesidad de chantajear al diablo para conseguir el mérito en varios campos,que lo quisiera todo,refleja hasta qué punto hasta los ateos de honor necesitaban prejuicios cristianos como reactivos para crear.
2. -Cuando un hombre quiere triunfar,sabe ver la situación y se mueve, el triunfo esta cerca. Hitler de vagabundo austriaco a dominador de Europa hasta junio de 1941 pero era demasiado jugador y fanático. Los grandes hombres de Hollywood desde John Huston hasta Jack Nicholson,los aventureros y los empresarios yankees que dominaron Europa Occidental económicamente.
Detrás de ellos están los técnicos: los técnicos del cine,los oficiales de la Wehrmacht que organizaban la catástrofe que se avecinaba al III Reich mientras veían imposible oponerse a un líder loco y psicópata.Unos fueron ególatras constructivos y se les recuerda como la Edad Dorada de Hollywood porque no existía la televisión y las redes sociales nuevos medios que harían inviables su producción artística.
Porque detrás de la grandeza y caprichos snobs de estos Hombres siempre hay enormes cantidades de dinero y al lado gente que paga entradas o que da votos. Pero en el ADN yankee esta el liberalismo y la democracia,junto a la egolatría y a la fe firme en el sueño americano.-
3. Un hombre occidental del siglo XIX habría nombrado a otro creador vitalista como Goethe, el Museo de la Bauhaus y el campo de concentración de Buchenwald estén tan cerca da que pensar. Pensar por ejemplo que Bach fue contemporáneo a Goethe,explica dos mundos enfrentados. Todos los artistas quieren destacar al precio que sea,a veces esta bien porque son coherentes y a veces no.
¿Quién habla aquí de Bach cuya música modernísima fue tachada de irreverente y irreverente por no ser solemne y lenta para las autoridades religiosas?este autor se la jugó muchas veces con indirectas a su gobierno religioso(al que era servil),era un hombre de obsesiones: con la limpieza,con el orden,tímido a rachas(a pesar de eso se casó 2 veces),trabajador activo y su música proteica sirvió para todo tipo de géneros y canciones populares.
Irónicamente,adoptaba el papel de iluminado y muchas decisiones en conflicto que tomaba lo hacía con excusas «metafísicas»que explica que no sabía enfrentarse a problemas sencillos. Una intérprete voluptuosa ejecutando esta obra es una ironía religiosa que incluso a este tímido exquisito le hubiese gustado,otra parodia de la Posmodernidad.
Alicia atraída por la madriguera
lunes, 29 de enero de 2018
Mentir es la falta de fe de uno mismo frente a la Vida.
El precio de los vinos tinto y de los cavas lleva años siendo parecido, sin embargo mucha gente sigue sin comprar cava por considerarlo demasiado elitista. Hay gente que dice que es por motivos políticos,pero si conozco bien a mis paisanos serían capaz de traicionar a sus padres con bellas palabras con tal de ahorrarse unos euros.
Pero no es ni lo uno ni lo otro, es una extraña desconfianza y el que nadie con seguridad haya creado tendencia. Simplemente,nadie se cree que el cava pueda ser tan barato siendo un artículo de lujo,tiene que haber algo extraño una mentira,y por tanto no se fía y no compra.
En una clase en la Universidad en una charla informal una chica admitió que tomaba habitualmente cocaína en sus marchas. Nadie más la había probado,sin embargo muchas personas dijeron que les hubiese gustado experimentar.
Cuando ella lo oyó replicó:yo ya sabía que mucha gente había tomado cocaína,pero que nadie se atreve a decirlo. Nadie quiso corregir la apreciación.
Vivimos tan rodeados de prejuicios,de autoengaños y de mentiras que ya resulta difícil distinguirlas.
Pero no es ni lo uno ni lo otro, es una extraña desconfianza y el que nadie con seguridad haya creado tendencia. Simplemente,nadie se cree que el cava pueda ser tan barato siendo un artículo de lujo,tiene que haber algo extraño una mentira,y por tanto no se fía y no compra.
En una clase en la Universidad en una charla informal una chica admitió que tomaba habitualmente cocaína en sus marchas. Nadie más la había probado,sin embargo muchas personas dijeron que les hubiese gustado experimentar.
Cuando ella lo oyó replicó:yo ya sabía que mucha gente había tomado cocaína,pero que nadie se atreve a decirlo. Nadie quiso corregir la apreciación.
Vivimos tan rodeados de prejuicios,de autoengaños y de mentiras que ya resulta difícil distinguirlas.
El último genio literario barcelonés.
La industria editorial barcelonesa no ha conseguido colarlos a otro "hiperintelectual" con su propaganda mediática masiva,entonces nos lo ofrecen por su calidad humana, pero hablar literariamente de la vida casisiempre resulta lo sublime y tratar nuestros sentimientos de forma exquisita: por eso nos perturba,necesitamos la anestesia y el ruido de los medios y al final su vacío.
Ahora nos quieren vender la nostalgia de los que pudieron ser barceloneses,porque ya la gente adulta no se imagina triunfando en su pueblo natal ni en su ciudad, sino en la gran ciudad donde ocurren cosas. Uno se imagina en Barcelona,¿cómo no?, al final de las Ramblas en el edificio de la Lonja en la calle Avinyó al lado del mar.
Uno si tiene cultura se puede incluso imaginar al odioso poeta profesor del 60, ya Picasso queda un poco lejos, y echar en cara al destino ¿cómo se puede ser tan mediocre rodeado de tanta belleza,de tantos edificios majestuosos y de tanto tanto dinero y multitudes ansiosas que vienen y que van y compran cualquier basura a la que firmen con la palabra CULTURA.
Me imagino las estupideces sobre el Arte a las altas horas de la mañana en cualquier bar del Puerto, sobre la gran literatura que él no supo crear. Tomando boquerones con vinagre y buena cerveza y hablando de sueños potentes pero imprecisos y haciendo una broma tenue sin gracia,que él calificaría de delicadeza extrema para diferenciarse de la chabacanería andaluza.
"La literatura desestabiliza nuestros sentimientos, exige empatía hacia el otro ,altura de miras y debate genuino. Pero en el mundo latino donde tanto se fomenta el ego, el que te contraríen sobre tu opinión de Doña Perfecta de Galdós o el Rey Lear de Shakespeare no se ve como un enriquecimiento sino como un atentado contra tu dignidad".
También recuerdo cuando a nuestro CAAM el museo de detrás de la catedral que miraba mediocremente al mar al lado del Colegio de Notarios. Vino el último gran intelectual hace años R Argullol. Recordaba a las bibliotecarias que parecían extasiadas con su visita. La antigua subdirectora llamada por sus alumnos la señorita Rottenmeyer porque vestía de una forma apocada. Pasó de subdirectora a biblitecaria por una redistribución de puestos después de 20 años,y tras eso en casi todos los relatos que escribía salía la palabra "redistribución" como si tuviera un tic en los ojos. Nunca denunció.
Llegó Rafael Argullol y aquellas trabajadoras tan bordes,tan estrictas pero que por supuesto reclamaban y aconsejaban a quien quisiera oírlas la máxima libertad desde la de viajar,hasta la sexual y la de autosuperación personal sentaban en primera fila embelesadas con el comentarista de textos( es solo eso replicaba C.H., es solo un comentarista de textos).
Te lo encontrabas en la defensa de las lenguas minoritarias,obviamente en esa ambigüedad para hacerme la víctimas de comparar sin decirlo a 10 millones de catalanoparlantes con los indígenas que se viven en la miseria en tantos lugares de Latinoamérica. O para explicar otra Teoría absurda sobre el Arte en donde cualquier cosa cabe. Uno se quedaba mirando intentando desentrañar grandes frases sin contexto, y perdiéndose en las alusiones imposibles como dijo Heidegger,como dijo Lacan.
Miraba a las bibliotecarias y pensaba ¿Y a mí dónde no me han odiado? o sea¿en qué biblioteca no me han odiado? es normal también soy un aficionado tocapelotas,no tanto pero bueno. Obligar a alguien a trabajar si estás tranaquilo mirando el ordenador jode, nada más jode. Y se acababa la gloriosa charla, hacían un debate de paripé con los amigos para llevarse la contraria o recordarse lo maravillosos que eran entre ellos, le aplaudían,le proponían llevarlo a cenar, y los demás mirábamos y nos íbamos viendo que aquello era un mamoneo. Que esta bien culturizarse y estar en sintonía con un mundo supuestamente espiritual.
Ay. Qué lejos queda de nuestra mediática los autores presocráticos tan radicalmente diferentes entre ellos,que esperaban nuevas ideas venidas de fuera e intentaban respetarlas en su originalidad,sin adulterarlas.
Ahora nos quieren vender la nostalgia de los que pudieron ser barceloneses,porque ya la gente adulta no se imagina triunfando en su pueblo natal ni en su ciudad, sino en la gran ciudad donde ocurren cosas. Uno se imagina en Barcelona,¿cómo no?, al final de las Ramblas en el edificio de la Lonja en la calle Avinyó al lado del mar.
Uno si tiene cultura se puede incluso imaginar al odioso poeta profesor del 60, ya Picasso queda un poco lejos, y echar en cara al destino ¿cómo se puede ser tan mediocre rodeado de tanta belleza,de tantos edificios majestuosos y de tanto tanto dinero y multitudes ansiosas que vienen y que van y compran cualquier basura a la que firmen con la palabra CULTURA.
Me imagino las estupideces sobre el Arte a las altas horas de la mañana en cualquier bar del Puerto, sobre la gran literatura que él no supo crear. Tomando boquerones con vinagre y buena cerveza y hablando de sueños potentes pero imprecisos y haciendo una broma tenue sin gracia,que él calificaría de delicadeza extrema para diferenciarse de la chabacanería andaluza.
"La literatura desestabiliza nuestros sentimientos, exige empatía hacia el otro ,altura de miras y debate genuino. Pero en el mundo latino donde tanto se fomenta el ego, el que te contraríen sobre tu opinión de Doña Perfecta de Galdós o el Rey Lear de Shakespeare no se ve como un enriquecimiento sino como un atentado contra tu dignidad".
También recuerdo cuando a nuestro CAAM el museo de detrás de la catedral que miraba mediocremente al mar al lado del Colegio de Notarios. Vino el último gran intelectual hace años R Argullol. Recordaba a las bibliotecarias que parecían extasiadas con su visita. La antigua subdirectora llamada por sus alumnos la señorita Rottenmeyer porque vestía de una forma apocada. Pasó de subdirectora a biblitecaria por una redistribución de puestos después de 20 años,y tras eso en casi todos los relatos que escribía salía la palabra "redistribución" como si tuviera un tic en los ojos. Nunca denunció.
Llegó Rafael Argullol y aquellas trabajadoras tan bordes,tan estrictas pero que por supuesto reclamaban y aconsejaban a quien quisiera oírlas la máxima libertad desde la de viajar,hasta la sexual y la de autosuperación personal sentaban en primera fila embelesadas con el comentarista de textos( es solo eso replicaba C.H., es solo un comentarista de textos).
Te lo encontrabas en la defensa de las lenguas minoritarias,obviamente en esa ambigüedad para hacerme la víctimas de comparar sin decirlo a 10 millones de catalanoparlantes con los indígenas que se viven en la miseria en tantos lugares de Latinoamérica. O para explicar otra Teoría absurda sobre el Arte en donde cualquier cosa cabe. Uno se quedaba mirando intentando desentrañar grandes frases sin contexto, y perdiéndose en las alusiones imposibles como dijo Heidegger,como dijo Lacan.
Miraba a las bibliotecarias y pensaba ¿Y a mí dónde no me han odiado? o sea¿en qué biblioteca no me han odiado? es normal también soy un aficionado tocapelotas,no tanto pero bueno. Obligar a alguien a trabajar si estás tranaquilo mirando el ordenador jode, nada más jode. Y se acababa la gloriosa charla, hacían un debate de paripé con los amigos para llevarse la contraria o recordarse lo maravillosos que eran entre ellos, le aplaudían,le proponían llevarlo a cenar, y los demás mirábamos y nos íbamos viendo que aquello era un mamoneo. Que esta bien culturizarse y estar en sintonía con un mundo supuestamente espiritual.
Ay. Qué lejos queda de nuestra mediática los autores presocráticos tan radicalmente diferentes entre ellos,que esperaban nuevas ideas venidas de fuera e intentaban respetarlas en su originalidad,sin adulterarlas.
Queramos o no
Queramos o no
solo tenemos tres alternativas:
el hoy
la amargura del hoy
y la fantasía del mañana del hoy.
Puedes patalear,ser soez
o escabullirte como un pez
en tus manos arrugadas.
No te queda nada
solo te queda el agua
del hoy que nada ves.
solo tenemos tres alternativas:
el hoy
la amargura del hoy
y la fantasía del mañana del hoy.
Puedes patalear,ser soez
o escabullirte como un pez
en tus manos arrugadas.
No te queda nada
solo te queda el agua
del hoy que nada ves.
jueves, 25 de enero de 2018
Me acosté con él.
Me acosté con él.
Y de pronto me sentí extraña
la amistad de años pétalos
al otoño en vergüenza y en nada.
La cama deshecha
recordó a las líneas de la mano,
la nada que pudo ser
no sé si amar o el desamparo.
¿Y el vacío que quedó
como lo engaño?
y suena dentro de mí
el rezo de un andamio.
Sí lo amo pero no lo amo.
Y lo que quedó en mí
¿cómo lo engaño?,
si no sé morir.
Ay cómo lo amo, bueno lo odio
¿dónde estará?,lo extraño,
el parpadeo de animales
furtivos del calendario.
¿Dónde el abrazo a la estatua
dónde el aliento del calvario?,
robar imitaciones en la noche
para malvender estaño.
Las anécdotas me las invento
sus réplicas, su regaño,
y el odio sueña la flor
pétalos el desengaño.
Ay y desabrochar pétalos
al Templo la lechada*
que furtiva ha de venir,
¿y cómo abrazar la nada?.
* cemento de las obras.
Y de pronto me sentí extraña
la amistad de años pétalos
al otoño en vergüenza y en nada.
La cama deshecha
recordó a las líneas de la mano,
la nada que pudo ser
no sé si amar o el desamparo.
¿Y el vacío que quedó
como lo engaño?
y suena dentro de mí
el rezo de un andamio.
Sí lo amo pero no lo amo.
Y lo que quedó en mí
¿cómo lo engaño?,
si no sé morir.
Ay cómo lo amo, bueno lo odio
¿dónde estará?,lo extraño,
el parpadeo de animales
furtivos del calendario.
¿Dónde el abrazo a la estatua
dónde el aliento del calvario?,
robar imitaciones en la noche
para malvender estaño.
Las anécdotas me las invento
sus réplicas, su regaño,
y el odio sueña la flor
pétalos el desengaño.
Ay y desabrochar pétalos
al Templo la lechada*
que furtiva ha de venir,
¿y cómo abrazar la nada?.
* cemento de las obras.
El miedo a lo sublime.
Vivimos en una época culturalmente plana fomentada por los Medios. Parecía que la Crisis iba a hacer una fortísima carga eléctrica pero la cosa se ha diluido y con su superación la gente solo se preocupa en recuperar su nivel adquisitivo. Ni siquiera Manuela Carmena se ha preocupado nada por la cultura de verdad, sino que la ha burocratizado y esclerotizado hasta la mediocridad.
Y los jóvenes están viviendo esto. Se hacen muchos talleres literarios donde apenas hay tiempo para la discusión y la literatura real,¿qué pensaríamos si en un Congreso de Medicina no se hablara de Medicina sino solo citar nombres eminentes por su autoridad o anécdotas casposas de sus autores? pues eso pasa constantemente en Talleres, encuentros y hasta congresos literarios, resulta muy desesperante.
Uno siempre se decepciona y sin motivo se vuelve a ilusionarse hasta la decepcionante definitiva.
Y lo peor es que los jóvenes aprenden este ambiente en que no se trabaja la lengua,en que se desprecia el planteamiento sublime, en que cuando sienten que un autor "es complicado" lo sueltan ante el primer obstáculo y claro no solo Shakespeare,Calderón,Quevedo,o Mishima o sea todo lo que es exquisito es "complicado y por tanto no vale la pena".
Los jóvenes ya copian y pegan de Internet directamente,sin usarlo como una herramienta que les ayuda de base para pensar. Hay que ser egoísta,mediocre, y tolerante y simpático con lo vulgar,con lo inmediato, y con lo simplón. Si algún autor se hubiese esforzado en ser sublime en su oficio que es de lo más exquisito que se puede plantear si hubiese estudiado y rumiado a los autores consagrados hubiese tenido derecho a darles un bofetón,pero como no ha hecho nada,sino improvisar sobre la nada,pero si no,lo que queda es una sonrisa hastiada y decepcionada. O sea la nada.
Con Marwan ha recobrado nuevo brío el miedo a lo sublime, y a lo que en la poesía había y puede haber de sublime. Con las redes sociales se ha multiplicado la mala poesía hasta ser un cáncer como la mayoría del rap o del electrolatino. Tememos con pavor los sentimientos planteados de forma magistral y odiamos lo sublime, y odiamos lo sublime(quizá recordando a Nicanor Parra) porque nos parece una solemnidad paralizante,ajena a la vida cotidiana,engolada,pedante y cursi.
¿Rilke es cursi?,¿Shakespeare sigue estando en los andamios?. Y hay que enseñarles a los jóvenes que no. Que la belleza no es cursi, que la lengua como lo que se ama de verdad hay que trabajarla con constancia y que tras la palabra viene la acción y que el trabajo duro viene la palabra.es como un trozo de herrumbre mitad oxidada con puntitos y mitad podrida pero estancada,casi como el negror de un cáncer paralizado que no necesita quimioterapia
Y los jóvenes están viviendo esto. Se hacen muchos talleres literarios donde apenas hay tiempo para la discusión y la literatura real,¿qué pensaríamos si en un Congreso de Medicina no se hablara de Medicina sino solo citar nombres eminentes por su autoridad o anécdotas casposas de sus autores? pues eso pasa constantemente en Talleres, encuentros y hasta congresos literarios, resulta muy desesperante.
Uno siempre se decepciona y sin motivo se vuelve a ilusionarse hasta la decepcionante definitiva.
Y lo peor es que los jóvenes aprenden este ambiente en que no se trabaja la lengua,en que se desprecia el planteamiento sublime, en que cuando sienten que un autor "es complicado" lo sueltan ante el primer obstáculo y claro no solo Shakespeare,Calderón,Quevedo,o Mishima o sea todo lo que es exquisito es "complicado y por tanto no vale la pena".
Los jóvenes ya copian y pegan de Internet directamente,sin usarlo como una herramienta que les ayuda de base para pensar. Hay que ser egoísta,mediocre, y tolerante y simpático con lo vulgar,con lo inmediato, y con lo simplón. Si algún autor se hubiese esforzado en ser sublime en su oficio que es de lo más exquisito que se puede plantear si hubiese estudiado y rumiado a los autores consagrados hubiese tenido derecho a darles un bofetón,pero como no ha hecho nada,sino improvisar sobre la nada,pero si no,lo que queda es una sonrisa hastiada y decepcionada. O sea la nada.
Con Marwan ha recobrado nuevo brío el miedo a lo sublime, y a lo que en la poesía había y puede haber de sublime. Con las redes sociales se ha multiplicado la mala poesía hasta ser un cáncer como la mayoría del rap o del electrolatino. Tememos con pavor los sentimientos planteados de forma magistral y odiamos lo sublime, y odiamos lo sublime(quizá recordando a Nicanor Parra) porque nos parece una solemnidad paralizante,ajena a la vida cotidiana,engolada,pedante y cursi.
¿Rilke es cursi?,¿Shakespeare sigue estando en los andamios?. Y hay que enseñarles a los jóvenes que no. Que la belleza no es cursi, que la lengua como lo que se ama de verdad hay que trabajarla con constancia y que tras la palabra viene la acción y que el trabajo duro viene la palabra.es como un trozo de herrumbre mitad oxidada con puntitos y mitad podrida pero estancada,casi como el negror de un cáncer paralizado que no necesita quimioterapia
Otro suspiro
Canarias culturalmente es como un trozo de herrumbre mitad oxidada con puntitos y mitad podrida pero estancada,casi como el negror de un cáncer paralizado que no necesita quimioterapia.
No hay un ambiente cultural incentivador, se decepciona uno siempre y se repite: bueno¿alguien te ha engañado?no,Canarias para lo que es, es-tá-muy-bien. Y así sigue uno ilusionándose y amargándose en un juego frívolo, inútil y eterrrno.
No hay un ambiente cultural incentivador, se decepciona uno siempre y se repite: bueno¿alguien te ha engañado?no,Canarias para lo que es, es-tá-muy-bien. Y así sigue uno ilusionándose y amargándose en un juego frívolo, inútil y eterrrno.
Odiamos lo sublime
Tememos con pavor los sentimientos y odiamos lo sublime, y odiamos lo sublime porque nos parece una solemnidad paralizante,ajena a la vida cotidiana y cursi.
¿Mi examen de Fonética del español en mi cuarta convocatoria es cursi?,¿Rilke es cursi?,¿Shakespeare sigue estando en los andamios?.
Ay mi pobre examen de Fonética del español en mi cuarta convocatoria ¿es cursi?.
¿Mi examen de Fonética del español en mi cuarta convocatoria es cursi?,¿Rilke es cursi?,¿Shakespeare sigue estando en los andamios?.
Ay mi pobre examen de Fonética del español en mi cuarta convocatoria ¿es cursi?.
La mentalidad del Orden.
Muchas veces cuando determinada gente de orden te ignora para mostrarte su desprecio uno reacciona con alivio. Lo malo es que uno no se lo llega a creer, porque también tiene demasiada mentalidad de orden.
¿Qué hay tras esa mentalidad de Orden? en primer lugar la necesidad de estructuras y de cariño familiar(ya aquí empezamos a desvirtuarlo todo,qué extraño).
En segundo lugar la necesidad de ganar mucho dinero,segunda farsa, porque aunque conseguimos estabilidad,nunca llegamos a conseguir "demasiado dinero",y resulta hiriente para nuestro orgullo porque a veces nos lo malgastamos en cosas que nos alivian pero que no nos transmutan en seres llenos y felices, lo que demuestra cierta vaciedad.
¿Qué hay tras esa mentalidad de Orden? en primer lugar la necesidad de estructuras y de cariño familiar(ya aquí empezamos a desvirtuarlo todo,qué extraño).
En segundo lugar la necesidad de ganar mucho dinero,segunda farsa, porque aunque conseguimos estabilidad,nunca llegamos a conseguir "demasiado dinero",y resulta hiriente para nuestro orgullo porque a veces nos lo malgastamos en cosas que nos alivian pero que no nos transmutan en seres llenos y felices, lo que demuestra cierta vaciedad.
Las injusticias triviales
Siempre la persona adulta se queja que la nueva generación de jóvenes tiene más privilegios de los que él nunca soñó y eso es irónico. ¿Por qué pueden sacar rédito los jóvenes de sus privilegios? por supuesto que no,incluso les agobia.
Cuando uno ve los Homenajes Poéticos,el apoyo de las Becas Erasmus,las Conferencias en las que siempre invitan a un joven que abusa de su cultismo y que de tanto divagar no domina lo que quiere expresar,¿hay que envidiarles? no podemos renegar de lo inevitable, uno le envidia,después se sonríe y admite con cariño lo inevitable sin montarse películas,sin quejas, mirando a la cordillera con nieve con la tramuntana.
Cuando uno ve los Homenajes Poéticos,el apoyo de las Becas Erasmus,las Conferencias en las que siempre invitan a un joven que abusa de su cultismo y que de tanto divagar no domina lo que quiere expresar,¿hay que envidiarles? no podemos renegar de lo inevitable, uno le envidia,después se sonríe y admite con cariño lo inevitable sin montarse películas,sin quejas, mirando a la cordillera con nieve con la tramuntana.
martes, 23 de enero de 2018
¡Esto tiene verdad!,¡qué alivio!.
Llevo escribiendo un diario con anotaciones desde hace 12 años,y siendo concreto como una mujer que es meticulosa en los detalles pequeños,concretos,que amasan.
A veces siento el tacto correoso de una curiosa usada entre los dientes.
A veces cuanto llevo a momentos íntimos me pongo con la espalda rígida,me pongo solemne,divino y aunque puede tener un tono hasta algo infantil pienso: ¡Dios cómo he podido ser tan sincero!,¿es qué soy masoquista?.
Y me pongo triste y desolado de haber sido tan sincero incluso conmigo mismo,algo tan íntimamente rumbriento, pero no me atrevo en esta angustia como anestesiada a destruir el diario.
A veces siento el tacto correoso de una curiosa usada entre los dientes.
A veces cuanto llevo a momentos íntimos me pongo con la espalda rígida,me pongo solemne,divino y aunque puede tener un tono hasta algo infantil pienso: ¡Dios cómo he podido ser tan sincero!,¿es qué soy masoquista?.
Y me pongo triste y desolado de haber sido tan sincero incluso conmigo mismo,algo tan íntimamente rumbriento, pero no me atrevo en esta angustia como anestesiada a destruir el diario.
Gran Canaria emocional.
En Gran Canaria se vislumbra una densa diversidad sentimental de gente: gente puritana con un gran peso del OPUS DEI,gente promiscua,una masa abracadabrante del LGTB,musulmanes,caribeños,chinos, gente que tiene hijos como churros sin ninguna solvencia económica,y gente que no quiere tener hijos porque para ellos es como hacer un TFG.
Pero lo que no hay es gente con idea originales,ni gente con necesidad de una belleza arquitectónica para los hoteles de lujo. En Gran Canaria solo existe la diversidad en cosas ramplonas: sobre las clases sociales,el sexo,o la maternidad.
En cuanto el nivel estratosférico asciende se necesitan más bombonas de oxígeno,y nadie reclama nada,nadie habla de dinero por temor a ser estafado,a nadie le importan las ecuaciones de ideas,ni la belleza. Solo la arena del aire,el sueldo de un trabajo para ganarse la vida,una sonrisa,la nada.
Pero lo que no hay es gente con idea originales,ni gente con necesidad de una belleza arquitectónica para los hoteles de lujo. En Gran Canaria solo existe la diversidad en cosas ramplonas: sobre las clases sociales,el sexo,o la maternidad.
En cuanto el nivel estratosférico asciende se necesitan más bombonas de oxígeno,y nadie reclama nada,nadie habla de dinero por temor a ser estafado,a nadie le importan las ecuaciones de ideas,ni la belleza. Solo la arena del aire,el sueldo de un trabajo para ganarse la vida,una sonrisa,la nada.
Lo triste es saber que no somos niños.
Lo triste es saber que no somos niños: que TODOS nuestros actos tendrán consecuencias, que si no cumples tus obligaciones fracasarás,que si no cumples el protocolo no te invitarán más y que después ni te llamarán por tu Cumpleaños y que al final te quedarás solo, que si no trabajas o estudias,o si por algún motivo no te consideran un elemento útil te darán la espalda como un perro,que si te insultan o gritan en público y no replicas ese insulto hará eco y se agudizará en los necios.
Ya a partir de los 30 años será más y más evidente,y tendrás que empezar a moverte.
Ya a partir de los 30 años será más y más evidente,y tendrás que empezar a moverte.
Parodias de Erasmo
El Quijote se rió bastante de la ingenuidad ética del Juicio de Erasmo de Rotterdam, sobre todo en su capítulo de los GALEOTES. Pero la crítica más brutal no viene de un chiste sino de una advertencia de Franz Kafka que dice que los dos sentimientos modernos predominantes son la indiferencia y el miedo( yo añadiría de un miedo anestesiado,tolerante,pero vigilante para tener un arrebato inquisidor).
¿En qué época se ha demostrado que el extraordinario idealismo de Erasmus ha triunfado en Europa y solo podía triunfar en la exigencia de Europa?. Los partidos de extrema izquierda y extrema derecha odian a Europa sin saber odiar a Europa por no saber parodiar a Erasmo.
¿En qué época se ha demostrado que el extraordinario idealismo de Erasmus ha triunfado en Europa y solo podía triunfar en la exigencia de Europa?. Los partidos de extrema izquierda y extrema derecha odian a Europa sin saber odiar a Europa por no saber parodiar a Erasmo.
Encadenado a una farola en Jinámar
Resulta obvio que las mujeres son mayoría en el mundo de la literatura y que además son ligeramente más generosas que los hombres. El ego de los hombres nos hace pelearnos inútilmente,ignorarnos con crueldad y robar ideas que no saben manejar. Eso es lo penoso y uno lo ve como un ladrón frustrado: ¡Roba por lo menos algo a lo que sepas dar un poco de utilidad!.
Sobra meter el dedo en la llaga de que el panorama en Canarias resulta pobre y desincentivador pero las mujeres son las bateas del Narco donde se amontonan los mejillones de lujo.
Cuando tenía un programa en Radio Guiniguada(Espaldas Cuadradas) iba con mi grabadora de saldo a lo más abyecto de Jinámar a preguntar a la gente que me encontraba por su vida. Muchas veces tropezábamos a destiempo con los varones malencarados,mirándonos de mala hostia. ¿Qué hacéis vosotros aquí cotillas perros sanguinarios que no son del barrio?,¿son guindillas(policías)?¿qué quieren de nosotros?.
A esos obviamente ni nos acercábamos a pregúntarles,y al final acabábamos con las jovencitas curtidas ya por la vida.
-¿A que te dedicas?
- Vendo haschisch.
Cortaba la grabadora -Pero no digas eso,que a lo mejor alguien escucha mi programa,te identifica y te enchirona.
-Ya. ¿Pero tú eres de los nuestros?,¿no?,¿eres buena persona,no?.
-Síííí,pero en plan suave.(O sea que no me ofrezcan por gratitud cooperar en ningún delito de buena fe).Por eso te lo digo.
-Ya.Venga.Vale venga.
-Di qué estudias en algo que estás en edad.(Fui a Jinámar buscando literatura,entendida como refinar subliminarmente la vida auténtica y desde la primera pregunta ya contaminaba a la entrevistada,lo que debía decir y lo que no,y meridianamente cómo expresarlo).
-Vale. Estudio un ciclo medio en el sector sociosanitario.
- Bien,muy bien. (Entonces pienso que para ser Jinámar la entrevista no me está quedando demasiado dramática. Es domingo. Han abierto el mercadillo que esta abarrotado y lleno de gente dudosa y hay que aspirar a un tono más döblinesco).
- ¿Qué opinas del haschisch?.
-Esta fatal. Ha echado a perder a mucha gente del barrio. Es una basura.
-¿Y de PODEMOS?.
-Buf, no lo sé. Soy de izquierdas,no votaría al PP ni de coña,pero tampoco me gustan los extremismos.
La entrevista catártica se me ha echado a perder.
TRAS dar un paseo por el Mercadillo de Jinámar vuelvo a por mi bicicleta a la que he dejado atada con una cadena a una farola. Un grupo de 5 chandaleros jóvenes me observa retentamente como buitres sifíliticos y mugrientos desde lejos.
-Chacho,señor, yo esa bici te la pimplo en cinco minutos. La he visto desde lejos, esa cadena es una cadena de mierda. Las buenas son las pitón.Sí ésas son las buenas.
- Ah vale,gracias. Digo con una voz como desmayada del susto,casi atiplada.
-¿Me deja un eurillo de ná por haberle vigilado la bicicleta que se la hubieran podido robar?.
-Ay,es que no tengo. Es que vine con lo puesto.
-¡Chaaaacho!. Y se pone oculta la cabeza en la mano derecha,pensando en si robarme o no.
- Al final la chica de antes le grita: ¡Yera!,¡Rau! vengan aquí que ya es hora.Y quiero contarles algo.
El chico la mira, me mira, pero no sabe cómo reaccionar. ¿Va a dejar a la presa libre o no?,hay demasiada pero estamos lejos del mercadillo.
- ¡Yera!,¡Rau! grita replicando la chica,que siente que va a ser algo famosa en el barrio y que me pregunta cuando saldrá su entrevista. Su emisora es Radio Faycán pero no le importa traicionarla ruinmente si es por una buena causa.
Uno de los compinches esta tirando cigarrillos al suelo en un parterre absolutamente lleno de colillas a medias. Debe haber cientos de colillas.
- ¡Venga déjalo Yera!,¡no es él momento!.
Duda,y la tiembla la pierna derecha de las derechas de las ganas,mirando el suelo a la expectativa de echársele encima con el arrebato.
- Chaaacho, le hemos vigilado la bicicleta. Bueeeno,déjalo. Náááá. Adiós,venga déjalo,déjalo.
Y se van yendo hacia el Mercado de Jinámar.
Sobra meter el dedo en la llaga de que el panorama en Canarias resulta pobre y desincentivador pero las mujeres son las bateas del Narco donde se amontonan los mejillones de lujo.
Cuando tenía un programa en Radio Guiniguada(Espaldas Cuadradas) iba con mi grabadora de saldo a lo más abyecto de Jinámar a preguntar a la gente que me encontraba por su vida. Muchas veces tropezábamos a destiempo con los varones malencarados,mirándonos de mala hostia. ¿Qué hacéis vosotros aquí cotillas perros sanguinarios que no son del barrio?,¿son guindillas(policías)?¿qué quieren de nosotros?.
A esos obviamente ni nos acercábamos a pregúntarles,y al final acabábamos con las jovencitas curtidas ya por la vida.
-¿A que te dedicas?
- Vendo haschisch.
Cortaba la grabadora -Pero no digas eso,que a lo mejor alguien escucha mi programa,te identifica y te enchirona.
-Ya. ¿Pero tú eres de los nuestros?,¿no?,¿eres buena persona,no?.
-Síííí,pero en plan suave.(O sea que no me ofrezcan por gratitud cooperar en ningún delito de buena fe).Por eso te lo digo.
-Ya.Venga.Vale venga.
-Di qué estudias en algo que estás en edad.(Fui a Jinámar buscando literatura,entendida como refinar subliminarmente la vida auténtica y desde la primera pregunta ya contaminaba a la entrevistada,lo que debía decir y lo que no,y meridianamente cómo expresarlo).
-Vale. Estudio un ciclo medio en el sector sociosanitario.
- Bien,muy bien. (Entonces pienso que para ser Jinámar la entrevista no me está quedando demasiado dramática. Es domingo. Han abierto el mercadillo que esta abarrotado y lleno de gente dudosa y hay que aspirar a un tono más döblinesco).
- ¿Qué opinas del haschisch?.
-Esta fatal. Ha echado a perder a mucha gente del barrio. Es una basura.
-¿Y de PODEMOS?.
-Buf, no lo sé. Soy de izquierdas,no votaría al PP ni de coña,pero tampoco me gustan los extremismos.
La entrevista catártica se me ha echado a perder.
TRAS dar un paseo por el Mercadillo de Jinámar vuelvo a por mi bicicleta a la que he dejado atada con una cadena a una farola. Un grupo de 5 chandaleros jóvenes me observa retentamente como buitres sifíliticos y mugrientos desde lejos.
-Chacho,señor, yo esa bici te la pimplo en cinco minutos. La he visto desde lejos, esa cadena es una cadena de mierda. Las buenas son las pitón.Sí ésas son las buenas.
- Ah vale,gracias. Digo con una voz como desmayada del susto,casi atiplada.
-¿Me deja un eurillo de ná por haberle vigilado la bicicleta que se la hubieran podido robar?.
-Ay,es que no tengo. Es que vine con lo puesto.
-¡Chaaaacho!. Y se pone oculta la cabeza en la mano derecha,pensando en si robarme o no.
- Al final la chica de antes le grita: ¡Yera!,¡Rau! vengan aquí que ya es hora.Y quiero contarles algo.
El chico la mira, me mira, pero no sabe cómo reaccionar. ¿Va a dejar a la presa libre o no?,hay demasiada pero estamos lejos del mercadillo.
- ¡Yera!,¡Rau! grita replicando la chica,que siente que va a ser algo famosa en el barrio y que me pregunta cuando saldrá su entrevista. Su emisora es Radio Faycán pero no le importa traicionarla ruinmente si es por una buena causa.
Uno de los compinches esta tirando cigarrillos al suelo en un parterre absolutamente lleno de colillas a medias. Debe haber cientos de colillas.
- ¡Venga déjalo Yera!,¡no es él momento!.
Duda,y la tiembla la pierna derecha de las derechas de las ganas,mirando el suelo a la expectativa de echársele encima con el arrebato.
- Chaaacho, le hemos vigilado la bicicleta. Bueeeno,déjalo. Náááá. Adiós,venga déjalo,déjalo.
Y se van yendo hacia el Mercado de Jinámar.
La Parroquia de Ingenio
Ingenio(Canarias) tiene una enorme Parroquia tardía de finales del siglo XIX(la de la Vírgen de la Candelaria)sin ningún interés artístico cuyo máximo valor es que murieron tres trabajadores en sus andamios. ¿Por qué lo sé? porque un bisnieto de uno de aquellos obreros quiso ser un testigo muy a mi favor de un Juicio a cambio de que le escuchara sus tramas.
Ser cómplice de un honrado delincuente franquista (cuando fui a su casa en el 2007 aún conservaba en su salón un enorme retrato de Francisco Franco, aunque sus tres hijos estaban en contra), que creía en el Orden y que solo había mentido una vez en su vida "como un perro" como él decía, para librarse de las quintas sin lograrlo, era un orgullo. Los dos renegábamos de ser canariones, lo cual era paradójico en su caso porque no podía evitar ser lo que era,ni había salido apenas de su isla.Yo tampoco,pero a rachas tenía posibilidades de conseguirlo.
Muchas veces los vecinos de Ingenio me miraban como un marciano y no sabía cómo reaccionar.
Es increíble que un pueblo donde había tanta riqueza tuviera una parroquia sin ninguna ambición artística,ni sentido de la belleza y eso intuía el carácter exclusivista de su gente.(Mi familia tiene casas en tres lados de la Parroquia o sea que la Parroquia no podía escaparse por la noche por deber dinero en alguna cantina).
La historia resultaba sencilla la de un obrero que después de casarse con 19 años con una bella prima de su pueblo,y de que tras nacer sus tres hijos uno muere tras quedarse en el camino buscando la ayuda del médico va a trabajar en los andamios. Triste, sin protección, parece que se deja caer de la cúpula y se acabó.
Lo enterraron en una fosa común sin que nadie reclamara sus restos,había sido anarquista y a su mujer le dio una extraña paranoia de que si pedía el cadáver de su marido, "podría tener consecuencias",así que se calló y rezó por él en una misa Funeral dedicada a otras personas.
Lo que me encantó fue como me espetó "lo de que se cayó y se acabó", le iba a a replicar algo pero no me interrumpió groseramente,costumbre canaria. Como diciendo "se murió pero no le des tampoco demasiada importancia".
Se dejó caer tirándose de cabeza y se murió. Si lo hace un aborigen es heroico,si lo hace un trabajador precario de 28 años del siglo XIX resulta algo rañoso,sudado y mediocre,una pantomima menor de la Era Industrial.
LA Historia de Ingenio y la de Canarias es así: se murió de hambre,violó a su prima siendo una adolescente,sin embargo no le des demasiada importancia,no le pongas un tono sublime: si se murió de hambre es porque no había comida resulta lo normal, si abusó de su prima que era un poco ligerilla y se iba a echar a perder, y al final se casó con su prima,una prima potente,extrañamente rubia y que hablaba con unos gritos que se escuchaban a unos 20 metros de distancia, sin importar lo que ella opinara, es por la miseria sexual de las Islas por su endogamia sexual que en el fondo es voluntad de vivir en condiciones imposibles.
Siempre sin darle demasiada importancia a las cosas.
Y cuando escucho la historia de aquel hombre que murió en un carromato de una tartana, de camino a la consulta del médico como un perro sanguinario sin echarle la responsabilidad a nadie miro a la cúpula antiartística de la Parroquia de Ingenio con un ridículo amor.
¿No tiene esto un cierto mérito?.
Ser cómplice de un honrado delincuente franquista (cuando fui a su casa en el 2007 aún conservaba en su salón un enorme retrato de Francisco Franco, aunque sus tres hijos estaban en contra), que creía en el Orden y que solo había mentido una vez en su vida "como un perro" como él decía, para librarse de las quintas sin lograrlo, era un orgullo. Los dos renegábamos de ser canariones, lo cual era paradójico en su caso porque no podía evitar ser lo que era,ni había salido apenas de su isla.Yo tampoco,pero a rachas tenía posibilidades de conseguirlo.
Muchas veces los vecinos de Ingenio me miraban como un marciano y no sabía cómo reaccionar.
Es increíble que un pueblo donde había tanta riqueza tuviera una parroquia sin ninguna ambición artística,ni sentido de la belleza y eso intuía el carácter exclusivista de su gente.(Mi familia tiene casas en tres lados de la Parroquia o sea que la Parroquia no podía escaparse por la noche por deber dinero en alguna cantina).
La historia resultaba sencilla la de un obrero que después de casarse con 19 años con una bella prima de su pueblo,y de que tras nacer sus tres hijos uno muere tras quedarse en el camino buscando la ayuda del médico va a trabajar en los andamios. Triste, sin protección, parece que se deja caer de la cúpula y se acabó.
Lo enterraron en una fosa común sin que nadie reclamara sus restos,había sido anarquista y a su mujer le dio una extraña paranoia de que si pedía el cadáver de su marido, "podría tener consecuencias",así que se calló y rezó por él en una misa Funeral dedicada a otras personas.
Lo que me encantó fue como me espetó "lo de que se cayó y se acabó", le iba a a replicar algo pero no me interrumpió groseramente,costumbre canaria. Como diciendo "se murió pero no le des tampoco demasiada importancia".
Se dejó caer tirándose de cabeza y se murió. Si lo hace un aborigen es heroico,si lo hace un trabajador precario de 28 años del siglo XIX resulta algo rañoso,sudado y mediocre,una pantomima menor de la Era Industrial.
LA Historia de Ingenio y la de Canarias es así: se murió de hambre,violó a su prima siendo una adolescente,sin embargo no le des demasiada importancia,no le pongas un tono sublime: si se murió de hambre es porque no había comida resulta lo normal, si abusó de su prima que era un poco ligerilla y se iba a echar a perder, y al final se casó con su prima,una prima potente,extrañamente rubia y que hablaba con unos gritos que se escuchaban a unos 20 metros de distancia, sin importar lo que ella opinara, es por la miseria sexual de las Islas por su endogamia sexual que en el fondo es voluntad de vivir en condiciones imposibles.
Siempre sin darle demasiada importancia a las cosas.
Y cuando escucho la historia de aquel hombre que murió en un carromato de una tartana, de camino a la consulta del médico como un perro sanguinario sin echarle la responsabilidad a nadie miro a la cúpula antiartística de la Parroquia de Ingenio con un ridículo amor.
¿No tiene esto un cierto mérito?.
¿Qué es una Conferencia de Literatura?
Una Conferencia de Literatura es una charla donde un autor te explica sus intimidades,te cita a muchos autores y no se habla nada de textos filológicamente, o sea de literatura.
En una Conferencia de medicina sería impensable que la mayor parte de la charla no se tratara sobre medicina,sin embargo nadie se extraña de que eso pase en las charlas de Literatura. En el País Vasco uno podía morir en los años del Plomo de un tiro en la nuca sin embargo hasta eso,te daba cierta importancia,había una planificación,gente que te apoyaría o que te condenaría apoyando su causa,pero en eso había una mística profesional.
En CAnarias uno solo puede morir de arena,de maresía,de una indiferencia absoluta, de abulia,de dejadez, de un egoísmo de mirada corta. Si en Canarias a cada muerto hubiese que poner un apodo novedoso al nicho de cada fallecido,muchos nichos quedarían sin bautizar,sin nombre.¿Y no resulta raro que los nichos en Canarias sigan bautizados con nombres y no con un suspiro?.
En Canarias falta tensión espiritual hacia lo sublime;Justicia Poética para el que no reúne los títulos y espíritu de grupo.
Y eso por inercia es extendible a todo.Hace poco una cuidadora de una persona en estado casi vegetativo con cierta deficiencia intelectual se iba a ir a Barcelona para formalizar una asociación de cuidadoras para recibir una pensión. En realidad,aunque expresa que se va para saber organizar la asociación,en un ámbito privado reconoce que es para recibir apoyos.
¿Cómo resulta posible que no reciba apenas unos míseros apoyos ni de la gente que puede recibir una ayuda de por vida? porque la mentalidad de los canarios según ella es inmovilista,ellos piensan que tarde o temprano recibirán ese dinero porque se lo merecen. Es cuestión de tiempo, no hace falta moverse."Me quedo en el sofá de casa viendo la televisión o me voy a la playa,que se muevan otros,y cuando el derecho esté reconocido me moveré para exigir el mío".
La miré y pensé: esto esto es lo que pasa en la literatura.
En una Conferencia de medicina sería impensable que la mayor parte de la charla no se tratara sobre medicina,sin embargo nadie se extraña de que eso pase en las charlas de Literatura. En el País Vasco uno podía morir en los años del Plomo de un tiro en la nuca sin embargo hasta eso,te daba cierta importancia,había una planificación,gente que te apoyaría o que te condenaría apoyando su causa,pero en eso había una mística profesional.
En CAnarias uno solo puede morir de arena,de maresía,de una indiferencia absoluta, de abulia,de dejadez, de un egoísmo de mirada corta. Si en Canarias a cada muerto hubiese que poner un apodo novedoso al nicho de cada fallecido,muchos nichos quedarían sin bautizar,sin nombre.¿Y no resulta raro que los nichos en Canarias sigan bautizados con nombres y no con un suspiro?.
En Canarias falta tensión espiritual hacia lo sublime;Justicia Poética para el que no reúne los títulos y espíritu de grupo.
Y eso por inercia es extendible a todo.Hace poco una cuidadora de una persona en estado casi vegetativo con cierta deficiencia intelectual se iba a ir a Barcelona para formalizar una asociación de cuidadoras para recibir una pensión. En realidad,aunque expresa que se va para saber organizar la asociación,en un ámbito privado reconoce que es para recibir apoyos.
¿Cómo resulta posible que no reciba apenas unos míseros apoyos ni de la gente que puede recibir una ayuda de por vida? porque la mentalidad de los canarios según ella es inmovilista,ellos piensan que tarde o temprano recibirán ese dinero porque se lo merecen. Es cuestión de tiempo, no hace falta moverse."Me quedo en el sofá de casa viendo la televisión o me voy a la playa,que se muevan otros,y cuando el derecho esté reconocido me moveré para exigir el mío".
La miré y pensé: esto esto es lo que pasa en la literatura.
lunes, 22 de enero de 2018
La Arquitectura brutalista
La Arquitectura brutalista no solo se recrea en el pésimo gusto del hormigón, si no que no trata jamás de dignificarlo, ése es su encanto nihilista,no buscar nada bello,nada vital ni siquiera en el gigantismo. Es como quitarle dignidad al cuerpo a través del músculo miguelangelesco.
Los mismos que despreciaban a Galdós
Hay gente enferma de odiar y que solo consiguen destruir pero casi nunca saben odiar. Al propio Galdós le hubiese sorprendido y hubiese espetado "no hace falta que renieguen tanto de ustedes mismos,antes de volver a despreciarme".
Los mismos que llevan despreciando a Galdós por la leyenda negra de que cuando dejó Canarias se limpió de tierrilla la suela del zapato para despedirse,le hubiesen dado la espalda y tratado con asco hasta reducirlo a la insignificancia.
A Galdós en Gran Canaria o se le aprecia sin tino o se le desprecia ignorándolo hasta lo cansino. Por ejemplo, la arquitectura ramplona de nuestras ciudades no genera la más mínima pasión.Aquí la pasión no esta por la literatura sino por el desprecio,es un desprecio consistente,con sus arrepentimientos excesivos.
Como el hombre celoso que hace la vida insoportable a su mujer,pero que también perdona desaforadamente cuando ella toma una iniciativa y tiene miedo a perderla.
El barrio de Schamann tiene todas sus calles con nombres de personajes de Galdós,ni siquiera hay alguna impureza canaria por el estúpido prejuicio que al estar en Canarias y en un barrio popular lleno de vida no hay que bautizar nada con algo tan bajo.
Al propio Galdós le hubiese sorprendido y hubiese espetado "no hace falta que renieguen tanto de ustedes mismos,antes de volver a despreciarme".
Los mismos que llevan despreciando a Galdós por la leyenda negra de que cuando dejó Canarias se limpió de tierrilla la suela del zapato para despedirse,le hubiesen dado la espalda y tratado con asco hasta reducirlo a la insignificancia.
A Galdós en Gran Canaria o se le aprecia sin tino o se le desprecia ignorándolo hasta lo cansino. Por ejemplo, la arquitectura ramplona de nuestras ciudades no genera la más mínima pasión.Aquí la pasión no esta por la literatura sino por el desprecio,es un desprecio consistente,con sus arrepentimientos excesivos.
Como el hombre celoso que hace la vida insoportable a su mujer,pero que también perdona desaforadamente cuando ella toma una iniciativa y tiene miedo a perderla.
El barrio de Schamann tiene todas sus calles con nombres de personajes de Galdós,ni siquiera hay alguna impureza canaria por el estúpido prejuicio que al estar en Canarias y en un barrio popular lleno de vida no hay que bautizar nada con algo tan bajo.
Al propio Galdós le hubiese sorprendido y hubiese espetado "no hace falta que renieguen tanto de ustedes mismos,antes de volver a despreciarme".
El siglo XIX contra el siglo XX.
Si pienso en la novela de Víctor Hugo pienso en una narratividad constante,en compromiso sin pretenderlo contra la miseria, injusticias y desigualdad: problemas sociales evidentes, en gente que tiene que trabajar y aguantar en situaciones adversas.
Siempre me acuerdo de la frase de Víctor Hugo en el funeral de Balzac: "a partir de ahora los ojos de los hombres se volverán a mirar los rostros, no de aquellos que han gobernado, sino de aquellos que han pensado".
Mientras en el siglo XIX la literatura se compromete sin pretenderlo y entiende la mentalidad "indefendible" para los bienpensantes de las personas que viven en la miseria y de la impotencia lógica y usa el patetio nacido de ellas, el siglo XX abre un campo insólito de estudio: la de la inmadurez.
El siglo XIX busca lectores y trata problemas reales con objetividad,pero siempre deja un hálito de esperanza,a pesar de sus prejuicios a los que de alguna manera deja intactos.Su literatura busca la salud y la humanidad y se rebela. El siglo XX ha sido literariamente el siglo de la autodestrucción, de la inmadurez y del solipsismo en la literatura, y como por traslación en la pintura y en la escultura.
Con DOSTOIEWSKI en su "Memorias del Subsuelo" vamos hacia la profundidad del hombre autodestructivo que no reacciona,que no replica,que no actúa, y Kafka, Proust, Thomas Mann o Albert Camus nos meten en ese mundo de la autodestrucción porque sí,y transitoriamente Jorge Luis Borges.
Ya a partir de los 40 tanto William Faulkner y su pirotecnia técnica, como en parte la abrumadora sencillez de Borges y sobre todo el Boom vuelven a problemas reales o a problemas metafísicos imposibles pero que son inevitables, y que el Hombre se plantea con el discurrir del existir. El siglo de la debilidad,de la inmadurez escondida en hipersensibilidad paralizante,del cáncer de la apatía y la falta de la voluntad,y a pesar de cualquier chiste a una maldición con dolor a la del trastorno mental.
Siempre me acuerdo de la frase de Víctor Hugo en el funeral de Balzac: "a partir de ahora los ojos de los hombres se volverán a mirar los rostros, no de aquellos que han gobernado, sino de aquellos que han pensado".
Mientras en el siglo XIX la literatura se compromete sin pretenderlo y entiende la mentalidad "indefendible" para los bienpensantes de las personas que viven en la miseria y de la impotencia lógica y usa el patetio nacido de ellas, el siglo XX abre un campo insólito de estudio: la de la inmadurez.
El siglo XIX busca lectores y trata problemas reales con objetividad,pero siempre deja un hálito de esperanza,a pesar de sus prejuicios a los que de alguna manera deja intactos.Su literatura busca la salud y la humanidad y se rebela. El siglo XX ha sido literariamente el siglo de la autodestrucción, de la inmadurez y del solipsismo en la literatura, y como por traslación en la pintura y en la escultura.
Con DOSTOIEWSKI en su "Memorias del Subsuelo" vamos hacia la profundidad del hombre autodestructivo que no reacciona,que no replica,que no actúa, y Kafka, Proust, Thomas Mann o Albert Camus nos meten en ese mundo de la autodestrucción porque sí,y transitoriamente Jorge Luis Borges.
Ya a partir de los 40 tanto William Faulkner y su pirotecnia técnica, como en parte la abrumadora sencillez de Borges y sobre todo el Boom vuelven a problemas reales o a problemas metafísicos imposibles pero que son inevitables, y que el Hombre se plantea con el discurrir del existir. El siglo de la debilidad,de la inmadurez escondida en hipersensibilidad paralizante,del cáncer de la apatía y la falta de la voluntad,y a pesar de cualquier chiste a una maldición con dolor a la del trastorno mental.
Una réplica sobre Shakespeare.
Lo importante de Shakespeare no es que sea sublime y lleno de verdad humana constantemente,eso es discutible aunque se reincida en un sacrilegio castrador y (cosa rara) poco atractivo, sino porque te obliga a estar en sintonía con lo sublime y a pensar desde la verdad humana incluso cuando llegue a ser una asepsia masoquista.
Uno lee el comienzo del Rey Lear cuando deshereda a su hija Cordelia y uno piensa que el tratamiento del tema lo pudo perpetrar mejor, decir frases más cortas,brutales,en fin acertadas y que llegaran antes al corazón,sin embargo el mérito es que aunque la situación nos chirríe pero la comprendamos dentro de la mentalidad dura del Rey Lear sabemos plantear esa personalidad brutal,inconsciente, excesiva desde lo sublime.
Replicamos en sintonía con la verdad humana y desde lo sublime. Igual que en el Quijote Cervantes nos mete en sintonía con su ironía y su pasión narrativa sin réplica.
Debería dar vergüenza ajena a los intelectuales y doctos debatientes de las sutilezas del pensamiento que un autor que nos obliga a pensar constantemente en lo sublime,como la emigración de los cisnes nos obliga a pensar en la mutabilidad de lo exquisito,no puede ser un tipo tan ambiguo como el Shakespeare prestamista,tosco y cicatero,siempre ávido de negocios turbios para conseguir una fruslería de dinero. ¿Pero hay pruebas contundentes salvo los análisis filológicos? no,que resulta lo único con lo que amasamos el oro molido. Pues buenas tardes.
Uno lee el comienzo del Rey Lear cuando deshereda a su hija Cordelia y uno piensa que el tratamiento del tema lo pudo perpetrar mejor, decir frases más cortas,brutales,en fin acertadas y que llegaran antes al corazón,sin embargo el mérito es que aunque la situación nos chirríe pero la comprendamos dentro de la mentalidad dura del Rey Lear sabemos plantear esa personalidad brutal,inconsciente, excesiva desde lo sublime.
Replicamos en sintonía con la verdad humana y desde lo sublime. Igual que en el Quijote Cervantes nos mete en sintonía con su ironía y su pasión narrativa sin réplica.
Debería dar vergüenza ajena a los intelectuales y doctos debatientes de las sutilezas del pensamiento que un autor que nos obliga a pensar constantemente en lo sublime,como la emigración de los cisnes nos obliga a pensar en la mutabilidad de lo exquisito,no puede ser un tipo tan ambiguo como el Shakespeare prestamista,tosco y cicatero,siempre ávido de negocios turbios para conseguir una fruslería de dinero. ¿Pero hay pruebas contundentes salvo los análisis filológicos? no,que resulta lo único con lo que amasamos el oro molido. Pues buenas tardes.
El Greco, Manet y Picasso.
Uno piensa con cariño en Édouard Manet que queriendo seguir una estela dentro de la tradición y alejándose de los impresionistas,acabará siendo un impresionista de linea tan perfilada,con un toque ligeramente expresionista.
También piensa en el Greco y cómo la inmovilista Toledo acabó aceptando su manierismo profundamente espiritual cuando le pegaba más esa carnalidad franciscana de un Zurbarán. El Greco nació del alma no siguiendo una técnica,y en plena Contrarreforma donde solo se siguen métodos,y por eso mereció ser rechazado y ser doblemente inmortal.
Y en Picasso que queriendo ser un Einstein y cargarse la física clásica, acabó siendo un Bohr y llevando a toda la física a la mentalidad cuántica,en este caso la abstracción pictórica absoluta,¡él sobre todo un creador de formas plásticas!,que en muchos sentidos a él repelía.
Ningún pintor quiso arrastrar su obra a unas consecuencias que le repelían,y de las que renegaron con pasión. No sé si alguno estuvo amargado de las consecuencias de su éxito,pero uno se deja llevar cuando sus discípulos lo traicionan llamándote Maestro.
También piensa en el Greco y cómo la inmovilista Toledo acabó aceptando su manierismo profundamente espiritual cuando le pegaba más esa carnalidad franciscana de un Zurbarán. El Greco nació del alma no siguiendo una técnica,y en plena Contrarreforma donde solo se siguen métodos,y por eso mereció ser rechazado y ser doblemente inmortal.
Y en Picasso que queriendo ser un Einstein y cargarse la física clásica, acabó siendo un Bohr y llevando a toda la física a la mentalidad cuántica,en este caso la abstracción pictórica absoluta,¡él sobre todo un creador de formas plásticas!,que en muchos sentidos a él repelía.
Ningún pintor quiso arrastrar su obra a unas consecuencias que le repelían,y de las que renegaron con pasión. No sé si alguno estuvo amargado de las consecuencias de su éxito,pero uno se deja llevar cuando sus discípulos lo traicionan llamándote Maestro.
Ay el recuerdo de Trieste.
Sí.Fue hace 12 años estuve viajando solo por Italia y estuve en Trieste pero no llegué al castillo de Duino(por el poeta Rilke...) porque estaba amarrido,triste.
Fui en tren solo por pasión a Trieste y me abracé a la estatua de James Joyce. Llevaba estragado tres semanas solo. Aunque había planeado ir al Castillo del Duino al que pude ver de lejos,pero me deshilachaba como un líquido de oro en la marea de aceite y me fui a pasear por donde veía gente,a alguna joven potente y me volví.
Resultaba un deseo recurrente desde hacía unos siete años estar en el castillo pero no quería sentirlo con pena. Trieste hace años estaba en una colina que daba constantemente al mar,con sus pequeños canales,sus palacios de piedra y las enormes sucursales de bancos mirando imponentes.
Y chapurreando con una señora en el tren de vuelta me dijo que se notaba que me había impresionado Trieste. Y yo le respondí: sí el castillo de Duino siempre lo llevaré conmigo.
Después me consolé viendo en TripAdvisor que los usuarios ponían que el Castillo estaba bien por las vistas pero no tenía nada relevante y había que pagar.Pero siempre lo he sentido como un fatum del destino. Sin embargo, a pesar mío siempre he cumplido ese deseo cancerígeno que le conjuré a aquella señora mayor.
* * *
Antes ciudad de frontera (entre un Imperio y un país de alta cultura) importante para: James Joyce,Rilke,D`Annunzio,Svevo,el exquisito Umberto Saba etc.y cada uno tiene su castillo unido a su obra. Si arreglaran bien los castillos derruidos por la 2a Guerra Mundial podrían promocionar una ruta Talía free tour exquisita con las mejores anécdotas de los Genios y sus obras.
Miraba aquella ciudad como un extraño,con una especie de angustia anestesiada,pensaba ¿cómo podría sentir algo de lo que sintieron aquellos escritores?No pude,cada hombre tiene su destino.Es lo que descubrí en Trieste. Pero yo llevaba mi propia hecatombe encima,y necesitaba volver a mi casa en Udine y sentirme solo en un refugio y no en el vacío.
(A veces recuerdo esa sensación de desolación en la colina que baja de Valseca al mar.)
Ahora lo recuerdo con una extraña nostalgia,con una tristeza anestesiada,soleada con una blancura que destella y queriendo mantener lo máximo posible en la memoria.
Fui en tren solo por pasión a Trieste y me abracé a la estatua de James Joyce. Llevaba estragado tres semanas solo. Aunque había planeado ir al Castillo del Duino al que pude ver de lejos,pero me deshilachaba como un líquido de oro en la marea de aceite y me fui a pasear por donde veía gente,a alguna joven potente y me volví.
Resultaba un deseo recurrente desde hacía unos siete años estar en el castillo pero no quería sentirlo con pena. Trieste hace años estaba en una colina que daba constantemente al mar,con sus pequeños canales,sus palacios de piedra y las enormes sucursales de bancos mirando imponentes.
Y chapurreando con una señora en el tren de vuelta me dijo que se notaba que me había impresionado Trieste. Y yo le respondí: sí el castillo de Duino siempre lo llevaré conmigo.
Después me consolé viendo en TripAdvisor que los usuarios ponían que el Castillo estaba bien por las vistas pero no tenía nada relevante y había que pagar.Pero siempre lo he sentido como un fatum del destino. Sin embargo, a pesar mío siempre he cumplido ese deseo cancerígeno que le conjuré a aquella señora mayor.
* * *
Antes ciudad de frontera (entre un Imperio y un país de alta cultura) importante para: James Joyce,Rilke,D`Annunzio,Svevo,el exquisito Umberto Saba etc.y cada uno tiene su castillo unido a su obra. Si arreglaran bien los castillos derruidos por la 2a Guerra Mundial podrían promocionar una ruta Talía free tour exquisita con las mejores anécdotas de los Genios y sus obras.
Miraba aquella ciudad como un extraño,con una especie de angustia anestesiada,pensaba ¿cómo podría sentir algo de lo que sintieron aquellos escritores?No pude,cada hombre tiene su destino.Es lo que descubrí en Trieste. Pero yo llevaba mi propia hecatombe encima,y necesitaba volver a mi casa en Udine y sentirme solo en un refugio y no en el vacío.
(A veces recuerdo esa sensación de desolación en la colina que baja de Valseca al mar.)
Ahora lo recuerdo con una extraña nostalgia,con una tristeza anestesiada,soleada con una blancura que destella y queriendo mantener lo máximo posible en la memoria.
Oda a un amor imposible.
Cuando seamos mayores no nos cuidarás,ni podrás devolvernos el cuidado y el amor que te hemos dado. Cuando me muera sabré que las historias que vi y que viví no estarán dentro de tu recuerdo,ni formarán parte de ti, nunca sabrás el sacrificio que nos costó comprarte las pastillas contra tu artritis ni las de tu hiperactividad.
Veremos tu hueco en el sofá y en la cama y solo nosotros sabremos cuántas hazañas hubo en ellos,como te rebelabas porque te negabas a comer la comida cara por rebelarte contra una orden que te dábamos por tu bien. Ni siquiera las fotografías pueden retratar bien tu carita de pena conque querías manipularnos sin pretenderlo para ir a pasear a la playa. Pero nosotros sí, nosotros veremos y hablaremos con cariño de todo eso hasta que el interlocutor nos mire con asqueo.
Hasta qué punto te malcriamos o no,tampoco lo sabré,solo sabré hasta qué punto era lista y hasta qué punto te amamos.Un amor imposible entre autistas.
Y si yo muero antes que tú sentirás una honda pena pero te costará llorar,pero jamás podrás decir nada de mí,absolutamente nada de mí.Y cuando te veo de refilón lo sé, mientras intentas chantajearme con tu bella carita y con tu gemido.
Oda de los padres a su perra.
Veremos tu hueco en el sofá y en la cama y solo nosotros sabremos cuántas hazañas hubo en ellos,como te rebelabas porque te negabas a comer la comida cara por rebelarte contra una orden que te dábamos por tu bien. Ni siquiera las fotografías pueden retratar bien tu carita de pena conque querías manipularnos sin pretenderlo para ir a pasear a la playa. Pero nosotros sí, nosotros veremos y hablaremos con cariño de todo eso hasta que el interlocutor nos mire con asqueo.
Hasta qué punto te malcriamos o no,tampoco lo sabré,solo sabré hasta qué punto era lista y hasta qué punto te amamos.Un amor imposible entre autistas.
Y si yo muero antes que tú sentirás una honda pena pero te costará llorar,pero jamás podrás decir nada de mí,absolutamente nada de mí.Y cuando te veo de refilón lo sé, mientras intentas chantajearme con tu bella carita y con tu gemido.
Oda de los padres a su perra.
domingo, 21 de enero de 2018
Roy Cohn: el ansia anterior de la muerte
El silencio amargo cuando se oye el paso
de la dura rocaflex que no ha de volver,
y el hueco amor que nos estafó pero ¿por qué?
tablas del leproso que hace de payaso.
El mármol que marcaste no te hace caso
y al héroe que salvaste no te quiere ver,
y la fiesta de lejos te repele sin querer
mi niño con miedo que huyes sin regazo.
Nadie se engaña ya con tus templos sin Dios
te gritan al humillarte y quedas sin voz
ángel sin alas que mueres en un charco.
Con el SIDA troleas que es cáncer de riñón
y entre tus dientes una cuerda con sifón
que nunca habrá premio ante tanto fracaso.
de la dura rocaflex que no ha de volver,
y el hueco amor que nos estafó pero ¿por qué?
tablas del leproso que hace de payaso.
El mármol que marcaste no te hace caso
y al héroe que salvaste no te quiere ver,
y la fiesta de lejos te repele sin querer
mi niño con miedo que huyes sin regazo.
Nadie se engaña ya con tus templos sin Dios
te gritan al humillarte y quedas sin voz
ángel sin alas que mueres en un charco.
Con el SIDA troleas que es cáncer de riñón
y entre tus dientes una cuerda con sifón
que nunca habrá premio ante tanto fracaso.
¿Qué serás de mí?.
¿Qué serás de mí?
ay ¿Qué serán de mí?
ay ¿Qué seréis de mí?.
¿Conseguiré trabajo de contable
en las fotos desamarradas,
O me lo darán de limpiador
Frente a los niños y los viejos
Que reburgitan los chicles del suelo?.
¿Por qué no me metí en el ejército?.
No te quejes,cállate
cada madrugada el vaho del pelotón
o sin relente del pelotón
era inevitable.
ay ¿Qué serán de mí?
ay ¿Qué seréis de mí?.
¿Conseguiré trabajo de contable
en las fotos desamarradas,
O me lo darán de limpiador
Frente a los niños y los viejos
Que reburgitan los chicles del suelo?.
¿Por qué no me metí en el ejército?.
No te quejes,cállate
cada madrugada el vaho del pelotón
o sin relente del pelotón
era inevitable.
viernes, 19 de enero de 2018
Sigo con la pared jugando solo
Sigo con la pared jugando solo
¿alguien preguntará cómo me siento?,
¿cómo haciendo tanto frío no me meto?
o si la escarcha no me quiebra el rostro.
¿Alguien quitará mi picor de la espalda
de un abrazo sin cambiarse de asiento?,
¿quién me defenderá si ya no miento
para elogiar a mi madre por nada?.
¿De qué sirve tanto sufrir al ego?
si el vitriolo hueco no resiste al fuego
ni estafa con una dulce memoria.
Y amargo huir de la gente sin consuelo
al ascender de rodillas al cielo,
siempre un preso huyendo en sus derrotas.
¿alguien preguntará cómo me siento?,
¿cómo haciendo tanto frío no me meto?
o si la escarcha no me quiebra el rostro.
¿Alguien quitará mi picor de la espalda
de un abrazo sin cambiarse de asiento?,
¿quién me defenderá si ya no miento
para elogiar a mi madre por nada?.
¿De qué sirve tanto sufrir al ego?
si el vitriolo hueco no resiste al fuego
ni estafa con una dulce memoria.
Y amargo huir de la gente sin consuelo
al ascender de rodillas al cielo,
siempre un preso huyendo en sus derrotas.
jueves, 18 de enero de 2018
Ni siquiera puentes de fuego
De otro amanecer a otro amanecer
falsas esperanzas para beber,
para conseguir
agotarte al fin.
¿Por qué te preocupas por atrabiliaridades
cuando tienes que rendir cuentas
a otro Juez definitivo
y te niegas a suplicar clemencia?.
¡No quiero pensar que esta amaneciendo
quiero que amanezca!.
Sé que habrá dinosaurios que no conoceré
pero los que han descubierto
quiero que sean ciertos.
Quiero que el agua moje
y ya sabré que hay agua que no moja,
en un laboratorio sublime que no me importa
y fuego que no quema,
quiero que me eleven de rodillas
los ángeles para quemarles la boca,
pero estoy harto que digan
que el agua no moja.
falsas esperanzas para beber,
para conseguir
agotarte al fin.
¿Por qué te preocupas por atrabiliaridades
cuando tienes que rendir cuentas
a otro Juez definitivo
y te niegas a suplicar clemencia?.
¡No quiero pensar que esta amaneciendo
quiero que amanezca!.
Sé que habrá dinosaurios que no conoceré
pero los que han descubierto
quiero que sean ciertos.
Quiero que el agua moje
y ya sabré que hay agua que no moja,
en un laboratorio sublime que no me importa
y fuego que no quema,
quiero que me eleven de rodillas
los ángeles para quemarles la boca,
pero estoy harto que digan
que el agua no moja.
El Negado.
Maldita rabia que rechina mis dientes en las turbinas del avión,que patalea los raíles del tren,qué universo más inhóspito y antártico.
Al final sufro de que no podré ir a Chile a llevar a cabo mi proyecto por una nadería informática.Un sueño de mi vida.
Se sentía tan tan inútil con la informática como un perro lamiendo su vómito. Estaba agotado y decidió no quejarse más,no quejarse, aceptar una vida extraordinariamente limitada: viajar a través de una agencia física,y escribir en humildes blogs,sin imágenes,sin música,sin nada.
Sabía que era sencillo pero era un negado. Era tan terrible tener buenos ideas,tener formación y no poder plasmarlo.
Apenas tenía ayuda,tenía que suplicarla por cualquier nadería,y cuando se la daban era a cuentagotas,siempre echándosela en cara,y nunca aprendía. Era tan triste sentirse tan inútil.Hasta su mujer que sabía poco más que él le huía para que no le pidiera ayuda. Y él estaba agotado de nada,humillado,dejado.
Mi cuñada jugaba a ser una canalla y era una canalla,a veces pensaba que en elmomento de la verdad se portaría bien, sería noble en el momento cumbre pero no. Y aconsejaba a mi mujer que yo era una persona adulta que si no sabía llevar a cabo mis proyectos era cosa mía.
A mí me parecía insólito e igual de insólito me parecía que me viera sufrir y no me ayudara ni me consolara. Viéndome sufrir.Y que mis sueños se iban por el báter,por el puto báter.
Al final sufro de que no podré ir a Chile a llevar a cabo mi proyecto por una nadería informática.Un sueño de mi vida.
Se sentía tan tan inútil con la informática como un perro lamiendo su vómito. Estaba agotado y decidió no quejarse más,no quejarse, aceptar una vida extraordinariamente limitada: viajar a través de una agencia física,y escribir en humildes blogs,sin imágenes,sin música,sin nada.
Sabía que era sencillo pero era un negado. Era tan terrible tener buenos ideas,tener formación y no poder plasmarlo.
Apenas tenía ayuda,tenía que suplicarla por cualquier nadería,y cuando se la daban era a cuentagotas,siempre echándosela en cara,y nunca aprendía. Era tan triste sentirse tan inútil.Hasta su mujer que sabía poco más que él le huía para que no le pidiera ayuda. Y él estaba agotado de nada,humillado,dejado.
Mi cuñada jugaba a ser una canalla y era una canalla,a veces pensaba que en elmomento de la verdad se portaría bien, sería noble en el momento cumbre pero no. Y aconsejaba a mi mujer que yo era una persona adulta que si no sabía llevar a cabo mis proyectos era cosa mía.
A mí me parecía insólito e igual de insólito me parecía que me viera sufrir y no me ayudara ni me consolara. Viéndome sufrir.Y que mis sueños se iban por el báter,por el puto báter.
miércoles, 17 de enero de 2018
Condenado tras su Homenaje-funeral.
"¿Tú crees que el respeto teme hablar cuando el poder condena solo lo que no es lisonja?."
Todos los senadores quisieron sacar al Rey de la Tumba. Le pusieron sus vestidos de gala y su corona, le colocaron majestuoso sobre el llamado Trono del Mundo pero colocado en medio de la Catedral.
- ¿Tú crees que el respeto teme hablar cuando el poder condena solo lo que no es lisonja? Por supuesto que no. Hubo gente que por lo bajo replicó que las cosas no se hacían así.
La idea de realizar un Proceso Judicial nació de un Homenaje al dictador por televisión la audiencia no solo vio el apogeo económico bajo su gobierno sino cómo se pretendía justificar la desaparición de miles de rivales políticos explicando meticulosamente que era mentira y que la mayoría se había exiliado y otros eran terroristas autores de asesinos infames con niños.
Pusieron incluso a hombres fornidos y mujeres bellas con pequeñas cicatrices en un documental televisivo que habían pasado "por las manos de la policía política" y en las entrevistas decían que el comportamiento de la policía había sido correcto y dentro de la normalidad.
La reacción fueron manifestaciones coléricas de cientos de miles de personas rompiendo coches,escaparates y atacando a las comisarías a las que había que acallar. Aquel asunto olvidado hacia tanto tiempo volvía a cobrar vida y había que volver a anestesiarlo.
Repitieron las acusaciones con el eco de la Catedral lentamente una por una. Los antiguos defensores del déspota -habían pasado 20 años pero quedaban algunos- dijeron que las actuaciones habían prescrito. Nadie les hizo caso, y alguno mencionó que por la nueva Ley el desacato podía llevar a 30 años de cárcel.
El cadáver solemne seguía teniendo un aspecto terrible como si les retara con rabia. A ellos les gustaba eso. Le hacían preguntas a las que el acusado no respondía,su abogado solo pormenorizaba como había que seguir el procedimiento,o los hechos perfectamente encuadrables con las acusaciones.
Le condenaron lo sacaron en la Plaza donde lo decapitaron.
La ejecución en la guillotina anacrónica fue meticulosa como si pudiera escapar vivo,como antes había sido el proceso judicial penal. Le invitaron a vino,por supuesto que avinagrado. Y a cada impertinencia el auditorio se reía a carcajadas.
El verdugo se tomó aquello con sentido del humor,lo recostó y lo puso debajo de la guillotina ante el aplauso entusiasmado y constante del público que hacía chistes con las gafas de pasta del tirano que le habían puesto al sacarlo del recinto funerario como en vida.
El verdugo estaba en plenitud,nunca le habían aplaudido tanto,se sentía como un militar en un desfile triunfal. Y hasta fingió leer una especie de testamento en que el déspota se arrepentía de sus delitos pero el gentío lo abucheó porque el tono no era acorde. Entonces paró y fue al tajo. Consiguió su propósito al tercer intento.
La multitud viendo que el ceremonial ya se había cumplido, despedazó los restos. Incluso gente decente que en medio de la Crisis se había arruinado,luchaba con los artesanos para conseguir algo como un maleficio contra la maldad y la mala suerte.
Después las autoridades dieron órdenes a sus hombres e intentaron recomponer lo que quedaba. Lo reunieron en un ataud humilde e infamante con cruces al reyes y pollas en actitud retadora, y lo quemaron y las cenizas la echaron en un lugar del río. La mayoría estaba satisfecha por el desagravio.
Por la noche, algunos seguidores del déspota hicieron hogueras a lo largo de esa parte de la ribera del río: militares,burgueses venidos a menos y gentes de religión hicieron una misa y colocaron bellas fotos de militares uniformados que después habrían de ser condenados como torturadores,pero que jamás pagaron de ninguna forma.
Ahora los dos bandos reconciliados podían unirse para seguir la guerra contra los bárbaros tras la Tregua de Navidad,hacer búnqueres, empalizadas,y quemar las cosechas. Tenían pocas esperanzas en conseguir frenar aquella guerra agresiva,sin embargo necesitaban fiestas solemnes para creer en la victoria.
Todos los senadores quisieron sacar al Rey de la Tumba. Le pusieron sus vestidos de gala y su corona, le colocaron majestuoso sobre el llamado Trono del Mundo pero colocado en medio de la Catedral.
- ¿Tú crees que el respeto teme hablar cuando el poder condena solo lo que no es lisonja? Por supuesto que no. Hubo gente que por lo bajo replicó que las cosas no se hacían así.
La idea de realizar un Proceso Judicial nació de un Homenaje al dictador por televisión la audiencia no solo vio el apogeo económico bajo su gobierno sino cómo se pretendía justificar la desaparición de miles de rivales políticos explicando meticulosamente que era mentira y que la mayoría se había exiliado y otros eran terroristas autores de asesinos infames con niños.
Pusieron incluso a hombres fornidos y mujeres bellas con pequeñas cicatrices en un documental televisivo que habían pasado "por las manos de la policía política" y en las entrevistas decían que el comportamiento de la policía había sido correcto y dentro de la normalidad.
La reacción fueron manifestaciones coléricas de cientos de miles de personas rompiendo coches,escaparates y atacando a las comisarías a las que había que acallar. Aquel asunto olvidado hacia tanto tiempo volvía a cobrar vida y había que volver a anestesiarlo.
Repitieron las acusaciones con el eco de la Catedral lentamente una por una. Los antiguos defensores del déspota -habían pasado 20 años pero quedaban algunos- dijeron que las actuaciones habían prescrito. Nadie les hizo caso, y alguno mencionó que por la nueva Ley el desacato podía llevar a 30 años de cárcel.
El cadáver solemne seguía teniendo un aspecto terrible como si les retara con rabia. A ellos les gustaba eso. Le hacían preguntas a las que el acusado no respondía,su abogado solo pormenorizaba como había que seguir el procedimiento,o los hechos perfectamente encuadrables con las acusaciones.
Le condenaron lo sacaron en la Plaza donde lo decapitaron.
La ejecución en la guillotina anacrónica fue meticulosa como si pudiera escapar vivo,como antes había sido el proceso judicial penal. Le invitaron a vino,por supuesto que avinagrado. Y a cada impertinencia el auditorio se reía a carcajadas.
El verdugo se tomó aquello con sentido del humor,lo recostó y lo puso debajo de la guillotina ante el aplauso entusiasmado y constante del público que hacía chistes con las gafas de pasta del tirano que le habían puesto al sacarlo del recinto funerario como en vida.
El verdugo estaba en plenitud,nunca le habían aplaudido tanto,se sentía como un militar en un desfile triunfal. Y hasta fingió leer una especie de testamento en que el déspota se arrepentía de sus delitos pero el gentío lo abucheó porque el tono no era acorde. Entonces paró y fue al tajo. Consiguió su propósito al tercer intento.
La multitud viendo que el ceremonial ya se había cumplido, despedazó los restos. Incluso gente decente que en medio de la Crisis se había arruinado,luchaba con los artesanos para conseguir algo como un maleficio contra la maldad y la mala suerte.
Después las autoridades dieron órdenes a sus hombres e intentaron recomponer lo que quedaba. Lo reunieron en un ataud humilde e infamante con cruces al reyes y pollas en actitud retadora, y lo quemaron y las cenizas la echaron en un lugar del río. La mayoría estaba satisfecha por el desagravio.
Por la noche, algunos seguidores del déspota hicieron hogueras a lo largo de esa parte de la ribera del río: militares,burgueses venidos a menos y gentes de religión hicieron una misa y colocaron bellas fotos de militares uniformados que después habrían de ser condenados como torturadores,pero que jamás pagaron de ninguna forma.
Ahora los dos bandos reconciliados podían unirse para seguir la guerra contra los bárbaros tras la Tregua de Navidad,hacer búnqueres, empalizadas,y quemar las cosechas. Tenían pocas esperanzas en conseguir frenar aquella guerra agresiva,sin embargo necesitaban fiestas solemnes para creer en la victoria.
lunes, 15 de enero de 2018
Cuando murió la madre
"¿Tú crees que el respeto teme hablar cuando el poder condena solo lo que no es lisonja?."
Lo primero que hizo fue echar a su hermana con problemas mentales y a sus dos sobrinos a la calle con lo puesto en I...,pero replicó a todo el mundo que se fue porque quiso por una pelea "por problemas con lo suyo". Tuvieron que ir al Ayuntamiento a un departamento de "Asuntos Sociales" para dormir en algún sitio. La hermana la puso a parir en todo el pueblo llamándola "egoísta y basura".
No hacía falta preguntarle,parecía obvio que tenía pánico a que se quedaran en usufructo con la casa y que tras denunciarla tardara años en recuperarla. -"E-ra-mi-ca-sa. Además con todas las veces que le di de comer.¡Desagradecida!".
Tras 10 años quiso hacer las paces porque estaba gravemente enferma,pero que fuera la hermana la que le pidiera perdón por haberla insultado:porque atentó contra mi dignidad. El cura le replicó que lo mejor era que en Navidad fuera a su casa con un regalo y sin decirle nada le felicitara la Navidad.
Cuando fue le abrió la puerta su hermana,cogió el regalo,le echó en cara que no pusiera flores a la tumba de su madre y le dio un portazo. Mientras estaba en estado terminal en su casa miraba la lluvia a través del balcón tranquila,se pasaba el día viendo la televisión y cuando la apagaba para dormir se repetía: "tenía razón: mi-ma-dre-me-la-de-jó-a-mí. ¡Desagradecida con todo lo que la ayudé!.¡Es que es una loca!."
Al rememorarlo en el bar con el parroquiano miraba la lluvia y a mi perrita con su carita encantadora de pena y moviendo histérica el rabo para manipularme, para sacarla a pasear.Y me contestó:"¡qué guapa es la jodía, eh!.Oye,¿cuándo vamos a ir a Playa del Inglés,cabrón?".
(Y pensé mientras me inventaba excusas para no llevarle en el coche por la cara,ni romper la amistad. "Sí,¡qué historia!.Es una pena que estas historias se pierdan,con la cantidad de rastrojo quemado que se escribe").
Lo primero que hizo fue echar a su hermana con problemas mentales y a sus dos sobrinos a la calle con lo puesto en I...,pero replicó a todo el mundo que se fue porque quiso por una pelea "por problemas con lo suyo". Tuvieron que ir al Ayuntamiento a un departamento de "Asuntos Sociales" para dormir en algún sitio. La hermana la puso a parir en todo el pueblo llamándola "egoísta y basura".
No hacía falta preguntarle,parecía obvio que tenía pánico a que se quedaran en usufructo con la casa y que tras denunciarla tardara años en recuperarla. -"E-ra-mi-ca-sa. Además con todas las veces que le di de comer.¡Desagradecida!".
Tras 10 años quiso hacer las paces porque estaba gravemente enferma,pero que fuera la hermana la que le pidiera perdón por haberla insultado:porque atentó contra mi dignidad. El cura le replicó que lo mejor era que en Navidad fuera a su casa con un regalo y sin decirle nada le felicitara la Navidad.
Cuando fue le abrió la puerta su hermana,cogió el regalo,le echó en cara que no pusiera flores a la tumba de su madre y le dio un portazo. Mientras estaba en estado terminal en su casa miraba la lluvia a través del balcón tranquila,se pasaba el día viendo la televisión y cuando la apagaba para dormir se repetía: "tenía razón: mi-ma-dre-me-la-de-jó-a-mí. ¡Desagradecida con todo lo que la ayudé!.¡Es que es una loca!."
Al rememorarlo en el bar con el parroquiano miraba la lluvia y a mi perrita con su carita encantadora de pena y moviendo histérica el rabo para manipularme, para sacarla a pasear.Y me contestó:"¡qué guapa es la jodía, eh!.Oye,¿cuándo vamos a ir a Playa del Inglés,cabrón?".
(Y pensé mientras me inventaba excusas para no llevarle en el coche por la cara,ni romper la amistad. "Sí,¡qué historia!.Es una pena que estas historias se pierdan,con la cantidad de rastrojo quemado que se escribe").
domingo, 14 de enero de 2018
El auténtico poltergeist.
Ver más de tres horas al día la televisión,día tras día, durante una temporada anula la sensación del paso del tiempo. De pronto, dejas de ver la televisión, sientes la eternidad del tiempo y el hecho de que estarás muerto esa eternidad hasta desaparecer definitivamente cosmos de vacío y polvo.
La vida es cuestión de hechos consumados
Cuando uno piensa en las ventajas que tienen los asesinos de la Dictadura Militar Argentina para cumplir su condena cómodamente en sus casas lujosas frente a bosques y el mar,uno piensa lo que sentía mucha gente conservadora contra el comunismo en la década de los 70. Sentía pánico,odio,deseo de represión y de guerra motivado por el gigantismo y la coherencia del rival planetario.
Da igual que sea un genocidio,una estafa con desfalco o condenar a pena de muerte aun inocente. Pasado un tiempo ya no se puede recriminar nada a nadie,y menos aún si es una persona de mérito.La Justicia resulta imposible aunque siempre aspiremos formalmente a la Justicia.
Por ejemplo, ¿alguien se acordó del uso de mano de obra esclava por parte de Wernher von Braun cuando consiguió llevar el hombre a la Luna?.
Todo pasa,y nos juzgaran por lo que hemos quedado. Sin embargo,como los hechos consumados no tienen alternativa,siempre habrá quiénes defiendan sus canalladas. El fascismo con el pánico que provocaba el comunismo como sistema omniabarcante y lógico justificó el asesinato de decenas de miles de inocentes que podían suponer un riesgo.
¿No hay hoy miles de profesionales medio burgueses con su terminología hebén y patricia que justifican esta barbarie inútil?. Pasada la lava solo le importan los cadáveres a los museos. Resulta necio no aceptarlo.
La vida es cuestión de hechos consumados,no de tener razón, de tener seducción para ir de víctima o de que se pueda reparar el daño. Da igual la crueldad o la Injusticia de los crímenes perpetrados.
Da igual que sea un genocidio,una estafa con desfalco o condenar a pena de muerte aun inocente. Pasado un tiempo ya no se puede recriminar nada a nadie,y menos aún si es una persona de mérito.La Justicia resulta imposible aunque siempre aspiremos formalmente a la Justicia.
Por ejemplo, ¿alguien se acordó del uso de mano de obra esclava por parte de Wernher von Braun cuando consiguió llevar el hombre a la Luna?.
Todo pasa,y nos juzgaran por lo que hemos quedado. Sin embargo,como los hechos consumados no tienen alternativa,siempre habrá quiénes defiendan sus canalladas. El fascismo con el pánico que provocaba el comunismo como sistema omniabarcante y lógico justificó el asesinato de decenas de miles de inocentes que podían suponer un riesgo.
¿No hay hoy miles de profesionales medio burgueses con su terminología hebén y patricia que justifican esta barbarie inútil?. Pasada la lava solo le importan los cadáveres a los museos. Resulta necio no aceptarlo.
La vida es cuestión de hechos consumados,no de tener razón, de tener seducción para ir de víctima o de que se pueda reparar el daño. Da igual la crueldad o la Injusticia de los crímenes perpetrados.
¿Acabaré la carrera?.
Todo se convierte ahulaga en tu desierto
ya no hay arena.
¿Encontraremos algún muerto
para bendecirlo y rezar
o no quedará nada sino la pena?.
Ay,¿acabaré la carrera?
¿o nada quedará?.
Pocas cosas he conocido tan triste en el mundo desarrollado como no rematar bien una carrera,dejarla a medias para tener que trabajar. Nadie te pregunta por un amor contrariado, sin embargo el no acabar una carrera siempre sale con angustia y autocompasión,con justificaciones eternas en las conversaciones coloquiales.
No, sin embargo terminé los tres primeros cursos en tercero.Me sirve para hacer oposiciones. No aspiro a más.
ya no hay arena.
¿Encontraremos algún muerto
para bendecirlo y rezar
o no quedará nada sino la pena?.
Ay,¿acabaré la carrera?
¿o nada quedará?.
Pocas cosas he conocido tan triste en el mundo desarrollado como no rematar bien una carrera,dejarla a medias para tener que trabajar. Nadie te pregunta por un amor contrariado, sin embargo el no acabar una carrera siempre sale con angustia y autocompasión,con justificaciones eternas en las conversaciones coloquiales.
No, sin embargo terminé los tres primeros cursos en tercero.Me sirve para hacer oposiciones. No aspiro a más.
La Nefertiti de Jinámar
Lo que nos salva de lo que somos es la pasión por la belleza.
La camarera Jenny la Nefertiti pimienta tiene en su bar con ruleta y varias televisiones fotos de perros junto a las numerosas botellas de ron miel de distintas marcas.
A la que solo le importa su negocio y el dinero(hace lo propio) se le suelta la lengua con pasión con una prima o una amiga sobre adoptar un perro en la perrera. Aunque es para una finca no quiere que sea grande,ni agresivo, sino bello para tener feeling( o sea afinidad).
Paradójico que dentro de mi recuerdo es la primera vez que no habla de fútbol,del precio de las cosas o de su dieta,sino de la belleza de un perro en términos que me han recordado a Flaubert en el Viaje a oriente cuando se replicaba a sí mismo que las moles de Ramsés son extraordinarias pero los pies resultan despreciables.
Jenny se crió con una tía en Jinámar en un barrio con un 60 y pico porcentaje de paro. Me la imagino de niña con su tez aceitunada rodeada del trapicheo de haschisch,de peleas,prostitución juvenil y carreras de coches. El único negocio noble y humano era la venta ilegal de perros de raza.
Propugnar Jinámar para aprender lo que es la vida es apropiado. En Jinámar se admite a casi todo el mundo. Uno ve hasta dónde llega la gente para buscarse tirar hacia adelante.
Jenny debió a aprender a amar a los perros de raza allí intentado no relacionarse ni con los camellos ni con los proxenetas,trabajando a empollones por la vida dura,contra la desgracia de ser hija de un padre que les abandonó y una sagrada madre con problemas graves sin especificar.
La Nefertiti me apoda el Shespir de los chinos y cuando me atisba de lejos hace un gesto con la cabeza entre la decepción y el asombro constante de no entenderme para nada y de no importarle nada de lo que le digo. ¿Quién ese Rilke o ese Coetzee a mí qué coño me importa?,hablamos sin fe que a Las Palmas le han metido 6 goles el Girona para colmo uno de los bastiones del independentismo.
Suspira entre sus borrachos parroquianos y me replica que ella soñó en ser veterinaria,pero que era demasiado dinero,su tía estaba dispuesta a pagarle un módulo de contabilidad,marketing o de informática.Entonces me suelta una perorata para desahogar sus traumas.
- Algunos padres manipulan para que los hijos sean algo para lo que no les han generado vocación: sé ingeniero,médico o contable sin tener referentes que le creen el gusanillo. Por otra parte,si resulta positivo enseñar a los hijos a ser trabajadores,responsables y consecuentes con las palabras y los hechos, en un mundo donde en los medios no se valora eso sino los protagonistas vagos,irresponsables,inmaduros y sin palabra,¿qué mundo quieren fomentar los medios en contra de los otros valores constructivos que no se promocionan tanto?.
La Nefertiti que debe rondar los 30 años no ha tenido hijos. Trabaja con la energía de una bestia acorralada. Congenia con ese producto de mujeres bellas agotadas por el trabajo maquinal. A veces me amarga verme reflejado en su propia historia.
Se pone a dialogar con un tipo de imagen degradada una mezcla de Laocoonte rodeado de cables y de centauro encorvado,con una piel arpillosa,posiblemente un drogadicto que se esta desintoxicando.
Antes que lleguen los parroquianos me despido de ella sin que apenas se de cuenta con una solemnidad que ella ni entiende ni atisba pero sin dejar que se quede dinero con la vuelta,bendiciéndola más que amándola.
La camarera Jenny la Nefertiti pimienta tiene en su bar con ruleta y varias televisiones fotos de perros junto a las numerosas botellas de ron miel de distintas marcas.
A la que solo le importa su negocio y el dinero(hace lo propio) se le suelta la lengua con pasión con una prima o una amiga sobre adoptar un perro en la perrera. Aunque es para una finca no quiere que sea grande,ni agresivo, sino bello para tener feeling( o sea afinidad).
Paradójico que dentro de mi recuerdo es la primera vez que no habla de fútbol,del precio de las cosas o de su dieta,sino de la belleza de un perro en términos que me han recordado a Flaubert en el Viaje a oriente cuando se replicaba a sí mismo que las moles de Ramsés son extraordinarias pero los pies resultan despreciables.
Jenny se crió con una tía en Jinámar en un barrio con un 60 y pico porcentaje de paro. Me la imagino de niña con su tez aceitunada rodeada del trapicheo de haschisch,de peleas,prostitución juvenil y carreras de coches. El único negocio noble y humano era la venta ilegal de perros de raza.
Propugnar Jinámar para aprender lo que es la vida es apropiado. En Jinámar se admite a casi todo el mundo. Uno ve hasta dónde llega la gente para buscarse tirar hacia adelante.
Jenny debió a aprender a amar a los perros de raza allí intentado no relacionarse ni con los camellos ni con los proxenetas,trabajando a empollones por la vida dura,contra la desgracia de ser hija de un padre que les abandonó y una sagrada madre con problemas graves sin especificar.
La Nefertiti me apoda el Shespir de los chinos y cuando me atisba de lejos hace un gesto con la cabeza entre la decepción y el asombro constante de no entenderme para nada y de no importarle nada de lo que le digo. ¿Quién ese Rilke o ese Coetzee a mí qué coño me importa?,hablamos sin fe que a Las Palmas le han metido 6 goles el Girona para colmo uno de los bastiones del independentismo.
Suspira entre sus borrachos parroquianos y me replica que ella soñó en ser veterinaria,pero que era demasiado dinero,su tía estaba dispuesta a pagarle un módulo de contabilidad,marketing o de informática.Entonces me suelta una perorata para desahogar sus traumas.
- Algunos padres manipulan para que los hijos sean algo para lo que no les han generado vocación: sé ingeniero,médico o contable sin tener referentes que le creen el gusanillo. Por otra parte,si resulta positivo enseñar a los hijos a ser trabajadores,responsables y consecuentes con las palabras y los hechos, en un mundo donde en los medios no se valora eso sino los protagonistas vagos,irresponsables,inmaduros y sin palabra,¿qué mundo quieren fomentar los medios en contra de los otros valores constructivos que no se promocionan tanto?.
La Nefertiti que debe rondar los 30 años no ha tenido hijos. Trabaja con la energía de una bestia acorralada. Congenia con ese producto de mujeres bellas agotadas por el trabajo maquinal. A veces me amarga verme reflejado en su propia historia.
Se pone a dialogar con un tipo de imagen degradada una mezcla de Laocoonte rodeado de cables y de centauro encorvado,con una piel arpillosa,posiblemente un drogadicto que se esta desintoxicando.
Antes que lleguen los parroquianos me despido de ella sin que apenas se de cuenta con una solemnidad que ella ni entiende ni atisba pero sin dejar que se quede dinero con la vuelta,bendiciéndola más que amándola.
La odiosa inutilidad de la belleza
¿En los recién nacidos
el hampón no ve poesía?,
¿en medio del agua bendito
tu amor podrido te condena?.
Los números del almanaque
son el parpadeo de animales
que se esconden en la ciénaga.
¿Y cuándo el recién nacido crezca
y sea un hampón que odie la vida
verá en otro nato la belleza?.
el hampón no ve poesía?,
¿en medio del agua bendito
tu amor podrido te condena?.
Los números del almanaque
son el parpadeo de animales
que se esconden en la ciénaga.
¿Y cuándo el recién nacido crezca
y sea un hampón que odie la vida
verá en otro nato la belleza?.
El trauma de la sonrisa del Profeta Daniel.
La sonrisa del Profeta Daniel de Santiago de Compostela.
La sonrisa de esta Virgen de Valldossera no se sabe si pícara o como reacción o por compromiso me parece más enigmática que la de la famosa escultura del profeta Daniel que podemos ver en una columna, en el Pórtico de la Gloria de la Catedral de Santiago del Maestro Mateo.
Además guardo cierto trauma con la del profeta Daniel de la típica anécdota de instituto, que me gustaba cierta chica con la que me sentaba y estaba todo el día sonriendo y la impertinente profesora me comparó a esta estatua de Daniel que parece que mira a otra figura femenina como un bobalicón. Así que toda la clase se rió a carcajadas de mí hasta la chica y a partir de ahí me senté solo sin que a nadie le importara.
A mí me dio como un ataque de angustia,me quedé completamente pálido y no pude replicar como me ha pasado tan a menudo sino que me quedé apretando los puños y hasta engruñando los dedos de los pies y mirando al destello de luz del cielo a través de la ventana. Debería ser el síndrome de la no réplica.(Sin duda he sido la persona más solitaria desde las pirámides y que las naves romanas dejaran monedas con rostros desconocidos,quizá mi propio rostro,en estas ajenas tierras).
La profesora resultaba ser una harpía orgullosa de sus impertinencias que tuve en Historia en 1º en el 1994 de Bachillerato y en el antigüo COU en Historia del Arte cuyo nombre he tardado en recordar dos horas(doña Pa...ca), y la chica se llamaba Beatriz y años después nos reencontramos en el Centro Comercial de Siete Palmas con un hombre y niños pequeños y ni siquiera nos miramos.
A veces paso por el Santa de Teresa de Jesús 24 años después de que lo fusionaran con la Facultad de Humanidades y recuerdo como un apretón en el pecho del disgusto por la ruindad de la impertinencia.
La sonrisa de esta Virgen de Valldossera no se sabe si pícara o como reacción o por compromiso me parece más enigmática que la de la famosa escultura del profeta Daniel que podemos ver en una columna, en el Pórtico de la Gloria de la Catedral de Santiago del Maestro Mateo.
Además guardo cierto trauma con la del profeta Daniel de la típica anécdota de instituto, que me gustaba cierta chica con la que me sentaba y estaba todo el día sonriendo y la impertinente profesora me comparó a esta estatua de Daniel que parece que mira a otra figura femenina como un bobalicón. Así que toda la clase se rió a carcajadas de mí hasta la chica y a partir de ahí me senté solo sin que a nadie le importara.
A mí me dio como un ataque de angustia,me quedé completamente pálido y no pude replicar como me ha pasado tan a menudo sino que me quedé apretando los puños y hasta engruñando los dedos de los pies y mirando al destello de luz del cielo a través de la ventana. Debería ser el síndrome de la no réplica.(Sin duda he sido la persona más solitaria desde las pirámides y que las naves romanas dejaran monedas con rostros desconocidos,quizá mi propio rostro,en estas ajenas tierras).
La profesora resultaba ser una harpía orgullosa de sus impertinencias que tuve en Historia en 1º en el 1994 de Bachillerato y en el antigüo COU en Historia del Arte cuyo nombre he tardado en recordar dos horas(doña Pa...ca), y la chica se llamaba Beatriz y años después nos reencontramos en el Centro Comercial de Siete Palmas con un hombre y niños pequeños y ni siquiera nos miramos.
A veces paso por el Santa de Teresa de Jesús 24 años después de que lo fusionaran con la Facultad de Humanidades y recuerdo como un apretón en el pecho del disgusto por la ruindad de la impertinencia.
Contra el sentido común.
Cuando somos jóvenes llevamos la contraria estúpidamente al sentido común sin sutilezas,después nos amoldamos,le quitamos grandeza a la sensatez aunque nos consideramos íntimamente como unos Judas y no genuinos.
Sin embargo, ¿tensar el arco es un orgullo si no sabemos dirigir la flecha?.
Sin embargo, ¿tensar el arco es un orgullo si no sabemos dirigir la flecha?.
sábado, 13 de enero de 2018
La crueldad de la verdad y de la mentira
Una vez estando en Playa de Montaña Arena un hombre nos comentó que habían dejado una tienda de campaña 4 días antes que posiblemente era un turista alemán al que había visto irse y si se la había dejado se la llevaría mañana al irse. A todos sus vecinos les gustó la idea menos a mí, comenté que eso técnicamente se podía entender como un robo y no una apropiación legítima,pero como mi idea se consideró impertinente, me callé y me metí en la mía sin replicar nada.
Al día siguiente aquel hombre y la tienda abandonada habían desaparecido de la playa. Cuando volvíamos estaba apurado a ver si podía llegar la policía preguntar por la tienda y pasar un momento apurado. Cuando volvíamos nos encontramos con una patrulla pero pasamos tranquilamente y no pasó nada.
Cuando el Quijote volvió al pueblo tanto el cura como el bachiller como el barbero, quisieron hacer una pantomima de que muchos de los elementos de su locura eran ciertos. Sin embargo,al darse cuenta el Quijote de la farsa les dijo que no siguieran. Al recuperar su cordura se dio cuenta de lo que había padecido: palizas,burlas y estupideces. Sin embargo,no sería viable pensar que lo habría logrado visualizar bien,es improbable que no se hubiese creado una barrera de amnesia frente a tanto sufrimiento.
En la escena prodigiosa en que Pepe Rey le echa en cara a Doña Perfecta las ruindades que ha perpetrado a sus espaldas,primero miente para protegerse y cuando no puede mentir más confiesa que es "una pecadora",y le replica que si no se casa con Rosarito puede irse en paz, como él se niega Doña Perfecta planea "darle una paliza".
En el momento final se atreve a verbalizar lo que llevaba pensando tiempo atrás,"algo más definitivo", o sea una indirecta de eliminarlo. Cuando consigue matar a Pepe Rey e imponer su verdad, vuelve loca a su hija,y ella de alguna manera al hacerse una devota fanática es como si sintiera una culpa anestesiada.
* * *
(En los tres casos la mentira guarda algo de ensoñación y de no mirar con los ojos lo que ha sucedido. Ninguno ha mirado a los ojos al perpetrador,ni al pasado y al asesinado.
Francisco de Quevedo dijo en "Marco Bruto" algo así como que "los castellanos tenemos la virtud de aceptar a los buenos reyes y a los malos y seguir viviendo". Hoy en día esa virtud latina persiste:aceptamos las leyes absurdas y nos buscamos la vida y saltárnosla y aplicar el sentido común de la vida cotidiana a través de la mentira.
Ahora con la posmodernidad a través de la Ley,de los medios,de las Redes sociales se nos intentan meter ideas estrafalarias se supone que por amor a la vida. No es como en el siglo XIX que se intenta imponer una mentalidad hipócrita,irreal y antivital. Sin embargo, la gente sigue usando su sentido común muchas veces pensando.)
Al día siguiente aquel hombre y la tienda abandonada habían desaparecido de la playa. Cuando volvíamos estaba apurado a ver si podía llegar la policía preguntar por la tienda y pasar un momento apurado. Cuando volvíamos nos encontramos con una patrulla pero pasamos tranquilamente y no pasó nada.
Cuando el Quijote volvió al pueblo tanto el cura como el bachiller como el barbero, quisieron hacer una pantomima de que muchos de los elementos de su locura eran ciertos. Sin embargo,al darse cuenta el Quijote de la farsa les dijo que no siguieran. Al recuperar su cordura se dio cuenta de lo que había padecido: palizas,burlas y estupideces. Sin embargo,no sería viable pensar que lo habría logrado visualizar bien,es improbable que no se hubiese creado una barrera de amnesia frente a tanto sufrimiento.
En la escena prodigiosa en que Pepe Rey le echa en cara a Doña Perfecta las ruindades que ha perpetrado a sus espaldas,primero miente para protegerse y cuando no puede mentir más confiesa que es "una pecadora",y le replica que si no se casa con Rosarito puede irse en paz, como él se niega Doña Perfecta planea "darle una paliza".
En el momento final se atreve a verbalizar lo que llevaba pensando tiempo atrás,"algo más definitivo", o sea una indirecta de eliminarlo. Cuando consigue matar a Pepe Rey e imponer su verdad, vuelve loca a su hija,y ella de alguna manera al hacerse una devota fanática es como si sintiera una culpa anestesiada.
* * *
(En los tres casos la mentira guarda algo de ensoñación y de no mirar con los ojos lo que ha sucedido. Ninguno ha mirado a los ojos al perpetrador,ni al pasado y al asesinado.
Francisco de Quevedo dijo en "Marco Bruto" algo así como que "los castellanos tenemos la virtud de aceptar a los buenos reyes y a los malos y seguir viviendo". Hoy en día esa virtud latina persiste:aceptamos las leyes absurdas y nos buscamos la vida y saltárnosla y aplicar el sentido común de la vida cotidiana a través de la mentira.
Ahora con la posmodernidad a través de la Ley,de los medios,de las Redes sociales se nos intentan meter ideas estrafalarias se supone que por amor a la vida. No es como en el siglo XIX que se intenta imponer una mentalidad hipócrita,irreal y antivital. Sin embargo, la gente sigue usando su sentido común muchas veces pensando.)
Sobre el Movimiento Me Too.
1º La mayoría de la gente adulta sabe distinguir entre lo que es una seducción torpe,una agresión sexual o un chantaje sexual(si te acuestas conmigo te convertiré en estrella lo que perpetraba Weinstein y Hollywood donde se abusó constantemente de las aspirantes a actrices desde Chaplin),y no hay debate jurídico,los que entran en prisión no son enamorados pesados rechazados son agresores sexuales de cajón.
2º Esta sensata campaña contra la agresión sexual se ha desmadrado por el tono beligerante, como se ha hecho costumbre,y resulta curioso no solo hemos conseguido que una alta cantidad de mujeres renieguen de su maternidad(0,76 en España, otro éxito de la posmodernidad).
3º si no que se propone que las relaciones comiencen con una cursilería victoriana, y que dentro de una relación sentimental formal el varón apenas tenga derechos tras una ruptura frente a la mujer(lo que resulta menos justo) en caso de que haya un hijo en común.
4º El feminismo necesita exagerar y genera tirria, pero la realidad social aún es que hay abuso sobre todo en el ámbito laboral,el jefe paga una multa y se acabó.Y no se redime.
2º Esta sensata campaña contra la agresión sexual se ha desmadrado por el tono beligerante, como se ha hecho costumbre,y resulta curioso no solo hemos conseguido que una alta cantidad de mujeres renieguen de su maternidad(0,76 en España, otro éxito de la posmodernidad).
3º si no que se propone que las relaciones comiencen con una cursilería victoriana, y que dentro de una relación sentimental formal el varón apenas tenga derechos tras una ruptura frente a la mujer(lo que resulta menos justo) en caso de que haya un hijo en común.
4º El feminismo necesita exagerar y genera tirria, pero la realidad social aún es que hay abuso sobre todo en el ámbito laboral,el jefe paga una multa y se acabó.Y no se redime.
viernes, 12 de enero de 2018
Sobre Bolaño
Discutir con profanos sobre un arte,habitualmente resulta chabacanizar ese arte para darse a entender. Eso ha hecho más popular a Bolaño pero ha vindicado un alto precio,que a él por supuesto no le hubiese importado.
¿Qué harías tú si lo necesitaras?
Cuando era niño viví unos 7 meses en Lérida(Lleida,Catalunya),vivía en la Calle Seu de Urgell número 2... y estudié en el Colegio Mirasán. Mi familia tenía un conocido con carácter Francesc que era agricultor y que tenía una enorme plantación de manzanos y un fin de semana fuimos a visitarlo.
Estaba muy ocupado vendiendo la cosecha de aquella temporada y estaba realizando el pacto mientras yo jugaba debajo de un manzano. Me sorprendía lo que podía picar un manzano pequeño lleno de hojas.
¿Cómo puede ser? escuché de pronto, era Francesc al que se veía muy enfadado y como en estado de shock. Parece ser que tenía que llegar a un acuerdo con un comprador y que le había mentido en algo y después le había dado la mano para sellar el acuerdo. La mentira no afectaba al precio final de la cosecha,pero le afectó. Lo que más le afectaba es que le hubiese dado un apretón de manos mientras le mentía.
-Pero me dio la mano, me dio la mano. Y se calló.Quiero vender la mercancía al otro comprador. Hicieron cálculos él y su "contable" un hombre con aspecto campechano. Vendérsela al otro le salía casi 1.500.000 pesetas de la época menos (calculo que algo más de 9.000 euros actuales).
Entonces hubo una pelea entre el dueño y el contable. El contable no argumentó mucho pero le parecía estúpido dejar de ganar ese dinero de más por una mentira.
Francesc no replicó más.El que le mintiera mientras le daban un apretón de manos fue suficiente. Eran sus razones y no tenía que defenderlas ante nadie.
Por la tarde llegaba el otro pujante a la compra y se lo vendería.Yo que miraba la escena a distancia me quedé asombrado y me parecía absurdo todo.
Estaba claro que el primer comprador era un egoísta y que le había mentido,pero ¿qué más da si le daba el dinero?.Era un hombre rico, algo ingenuo que venía del franquismo y seguro que con el tiempo atendería a razones. La gente exige honestidad pero con la vida te vas dando cuenta de cómo es la gente.
Le apoyé dando golpetazos contra el suelo con un garrote que me había encontrado y le di la razón y por supuesto le repliqué una y otra vez que no cediera. Después de comer mi familia nos volvimos a nuestra casa y no supe si se echo atrás o no,aunque sospeche que sí.
Y algo más de 7 meses después nos volvimos a Canarias con "gente normal". Siempre pensé que este tipo de comportamientos de postureo solo podía darse entre personas que están acostumbradas a negociar con personas que conocen íntimamente, minifundistas,en donde uno puede elegir y donde hay una buena red de distribuidores.
Ahora que los líderes independentistas mienten cobardemente para salir de una cómoda prisión provisional y con tantas mentiras que ha tenido uno que lidiar recuerdo aquella anécdota mitificándola en lo que tiene de farsa.
Estaba muy ocupado vendiendo la cosecha de aquella temporada y estaba realizando el pacto mientras yo jugaba debajo de un manzano. Me sorprendía lo que podía picar un manzano pequeño lleno de hojas.
¿Cómo puede ser? escuché de pronto, era Francesc al que se veía muy enfadado y como en estado de shock. Parece ser que tenía que llegar a un acuerdo con un comprador y que le había mentido en algo y después le había dado la mano para sellar el acuerdo. La mentira no afectaba al precio final de la cosecha,pero le afectó. Lo que más le afectaba es que le hubiese dado un apretón de manos mientras le mentía.
-Pero me dio la mano, me dio la mano. Y se calló.Quiero vender la mercancía al otro comprador. Hicieron cálculos él y su "contable" un hombre con aspecto campechano. Vendérsela al otro le salía casi 1.500.000 pesetas de la época menos (calculo que algo más de 9.000 euros actuales).
Entonces hubo una pelea entre el dueño y el contable. El contable no argumentó mucho pero le parecía estúpido dejar de ganar ese dinero de más por una mentira.
Francesc no replicó más.El que le mintiera mientras le daban un apretón de manos fue suficiente. Eran sus razones y no tenía que defenderlas ante nadie.
Por la tarde llegaba el otro pujante a la compra y se lo vendería.Yo que miraba la escena a distancia me quedé asombrado y me parecía absurdo todo.
Estaba claro que el primer comprador era un egoísta y que le había mentido,pero ¿qué más da si le daba el dinero?.Era un hombre rico, algo ingenuo que venía del franquismo y seguro que con el tiempo atendería a razones. La gente exige honestidad pero con la vida te vas dando cuenta de cómo es la gente.
Le apoyé dando golpetazos contra el suelo con un garrote que me había encontrado y le di la razón y por supuesto le repliqué una y otra vez que no cediera. Después de comer mi familia nos volvimos a nuestra casa y no supe si se echo atrás o no,aunque sospeche que sí.
Y algo más de 7 meses después nos volvimos a Canarias con "gente normal". Siempre pensé que este tipo de comportamientos de postureo solo podía darse entre personas que están acostumbradas a negociar con personas que conocen íntimamente, minifundistas,en donde uno puede elegir y donde hay una buena red de distribuidores.
Ahora que los líderes independentistas mienten cobardemente para salir de una cómoda prisión provisional y con tantas mentiras que ha tenido uno que lidiar recuerdo aquella anécdota mitificándola en lo que tiene de farsa.
lunes, 8 de enero de 2018
Lo que es ser escritor
“Atribuir a Louis Ferdinand Céline o a James Joyce la Imitación de Cristo¿no es una renovación de esos tenues avisos espirituales?”
Pierre Menard,autor del Quijote, J.L.Borges.
Para ser escritor hace falta una personalidad peculiar: sobre todo ser solitario. Quizá sea uno de los oficios en este aspecto con mayor nivel de autoexigencia y me pregunto ¿cómo nace la inspiración para un oficio que exige tanto esfuerzo,que da tan poco dinero y que genera literatura que es algo tan poco presente en nuestra sociedad frente a la música, el periodismo de los medios o incluso el cine que por lo menos cuando escribes necesitas estar coordinado con guionistas y cuando ruedas necesita un grupo amplio de profesionales?.
¿Qué tipo de persona se puede sentir atraído por semejante profesión?.
A Gustavo le correspondía un año de paro y lo convencí de que por fin cumpliera el sueño de su vida. Así que escribía como un copista medieval eternos cuentos eróticos sin trama. Como estaba solo viviendo con su madre,le daba los relatos a su madre,que dejó de leerlos desde la primera página. Después nos suplicaba en plan pesado a los amigos que los leyéramos y juzgáramos.
Unos nos reíamos,otro con mala baba lo llamó "salido" por la cara por el alto voltaje de un microrrelato y el último que ejercía una crítica houellebequiana,los demás le daban la razón sin entender con la boca torcida mirándose de soslayo. Había un cuento que sí tenía trama,lo que me sorprendió gratamente. Después me reconoció que aunque todo era suyo,"algo" de la idea original la había cogido prestada de Stephen King.
Lo triste es que al oírlo uno sentía íntimamente no solo que tenía talento sino que era un genio narrativo, sin embargo insólitamente resultaba incapaz de trasladar ese tsunami de historias al ordenador.
Tras un año en paro tenía la casa llena de narraciones, donde había personajes que se parecían a sus amigos de un modo irritantemente paródico. Le ofrecieron trabajar llevando los carritos de Alcampo,su madre lo obligó a que aceptara.El primer día de trabajo le tiró una montaña de escritos a la basura y después lo negó.
"Ser escritor es un oficio",no tiene incentivos,ni recompensas me replicaba mientras arrastraba el carrito y le pitaban los coches. Bueno, también hay que tener cosas de verdad que contar. Había aprendido los trucos de los limpiacoches para que te dieran buenas limosnas,cogía la comida pasada del supermercado de estrangis, para dársela a un tío que tenía ganado, a cambio de una propina.
Mientras tanto me comentaba una trama de Rafael Chirbes. Con rencor me hablaba de un personaje que odiaba a su progenitora que le había destrozado sus sueños.
Pierre Menard,autor del Quijote, J.L.Borges.
Para ser escritor hace falta una personalidad peculiar: sobre todo ser solitario. Quizá sea uno de los oficios en este aspecto con mayor nivel de autoexigencia y me pregunto ¿cómo nace la inspiración para un oficio que exige tanto esfuerzo,que da tan poco dinero y que genera literatura que es algo tan poco presente en nuestra sociedad frente a la música, el periodismo de los medios o incluso el cine que por lo menos cuando escribes necesitas estar coordinado con guionistas y cuando ruedas necesita un grupo amplio de profesionales?.
¿Qué tipo de persona se puede sentir atraído por semejante profesión?.
A Gustavo le correspondía un año de paro y lo convencí de que por fin cumpliera el sueño de su vida. Así que escribía como un copista medieval eternos cuentos eróticos sin trama. Como estaba solo viviendo con su madre,le daba los relatos a su madre,que dejó de leerlos desde la primera página. Después nos suplicaba en plan pesado a los amigos que los leyéramos y juzgáramos.
Unos nos reíamos,otro con mala baba lo llamó "salido" por la cara por el alto voltaje de un microrrelato y el último que ejercía una crítica houellebequiana,los demás le daban la razón sin entender con la boca torcida mirándose de soslayo. Había un cuento que sí tenía trama,lo que me sorprendió gratamente. Después me reconoció que aunque todo era suyo,"algo" de la idea original la había cogido prestada de Stephen King.
Lo triste es que al oírlo uno sentía íntimamente no solo que tenía talento sino que era un genio narrativo, sin embargo insólitamente resultaba incapaz de trasladar ese tsunami de historias al ordenador.
Tras un año en paro tenía la casa llena de narraciones, donde había personajes que se parecían a sus amigos de un modo irritantemente paródico. Le ofrecieron trabajar llevando los carritos de Alcampo,su madre lo obligó a que aceptara.El primer día de trabajo le tiró una montaña de escritos a la basura y después lo negó.
"Ser escritor es un oficio",no tiene incentivos,ni recompensas me replicaba mientras arrastraba el carrito y le pitaban los coches. Bueno, también hay que tener cosas de verdad que contar. Había aprendido los trucos de los limpiacoches para que te dieran buenas limosnas,cogía la comida pasada del supermercado de estrangis, para dársela a un tío que tenía ganado, a cambio de una propina.
Mientras tanto me comentaba una trama de Rafael Chirbes. Con rencor me hablaba de un personaje que odiaba a su progenitora que le había destrozado sus sueños.
domingo, 7 de enero de 2018
¿La lealtad es tan insoportable?
¿La lealtad es tan insoportable?
cuando hay que replicar sus mentiras
al verdugo al canalla cuando es viejo e indefenso
¿de por qué lo hizo?.
Y él replica que esta enfermo,
que no recuerda o grita mintiendo.
¿La lealtad es tan insoportable?
traicionar al amigo por el justo egoísmo.
El toro sangrante
se equivocaba fue de otro camino
buscando tinieblas cuando no quedaba nada.
¿La lealtad es tan insoportable?
aceite aguado en el eléctrico cable
como el árbol que ve el amanecer
en medio del desierto.
Y solo ella nos salva sin ver
el agua sin bendecir
que salva del recuerdo.
¿Si uno prescinde del chantaje
del triunfo ha de morir?
siguen caminando por la calle.
¿La lealtad es tan insoportable?.
cuando hay que replicar sus mentiras
al verdugo al canalla cuando es viejo e indefenso
¿de por qué lo hizo?.
Y él replica que esta enfermo,
que no recuerda o grita mintiendo.
¿La lealtad es tan insoportable?
traicionar al amigo por el justo egoísmo.
El toro sangrante
se equivocaba fue de otro camino
buscando tinieblas cuando no quedaba nada.
¿La lealtad es tan insoportable?
aceite aguado en el eléctrico cable
como el árbol que ve el amanecer
en medio del desierto.
Y solo ella nos salva sin ver
el agua sin bendecir
que salva del recuerdo.
¿Si uno prescinde del chantaje
del triunfo ha de morir?
siguen caminando por la calle.
¿La lealtad es tan insoportable?.
viernes, 5 de enero de 2018
La muerte del infame.
Al Honor de las Injurias.
¿Por qué no es la muerte solemne
sino un(a rosa al) vacío que se va?,
si la langosta tras pasar el mar
no deja huella¿desaparece?.
Nadie te da la mano de bendecir
ni una palabra de consuelo,
y oyes la llanta en el suelo
de otro ángel que se ha de ir.
¿La berrea del ciervo
corre por tus venas?,
y odias de los que tienes
recuerdos sin pena.
Cataratas llenas de vacío insultos
de los edificios por parir
y el mantel solitario sucio
de grandes ideas que no se van ya a escribir.
Si un idealista alimaña
tortura, sin robar al amigo,
o un desertor que finge ser ido
¿quién culpará a la barraca?.
Te llaman gentuza
sí soy gentuza¿y?
el alba en que morir
no llama a la lechuza.
Rodeado de espaldas y de vacío
¿suena de lejos la fanfarria?.
¿Y un chiste sin gracia
a una maldición del dolor impío?.
¿Por qué no es la muerte solemne
sino un(a rosa al) vacío que se va?,
si la langosta tras pasar el mar
no deja huella¿desaparece?.
Nadie te da la mano de bendecir
ni una palabra de consuelo,
y oyes la llanta en el suelo
de otro ángel que se ha de ir.
¿La berrea del ciervo
corre por tus venas?,
y odias de los que tienes
recuerdos sin pena.
Cataratas llenas de vacío insultos
de los edificios por parir
y el mantel solitario sucio
de grandes ideas que no se van ya a escribir.
Si un idealista alimaña
tortura, sin robar al amigo,
o un desertor que finge ser ido
¿quién culpará a la barraca?.
Te llaman gentuza
sí soy gentuza¿y?
el alba en que morir
no llama a la lechuza.
Rodeado de espaldas y de vacío
¿suena de lejos la fanfarria?.
¿Y un chiste sin gracia
a una maldición del dolor impío?.
A la bella jovencita que se fue y que apenas hablaba.
Mujer que intentas reír
pero que no lo consigues,
haces chistes sin impulso
sin encontrar una sonrisa amiga
palomas que morirán por no hallar
un miserable charco,
en ti los ilegales gimen
por mucha gracia sin pulso.
¿Quieres ser la promesa insondable
de felicidad de un transatlántico hundido?.
Tu risa es un montón de chatarra
oxidada bajo el sol,
por donde es esconden y mueven
las orgullosas lagartijas.
¿Eres la que hace chistes
pero que no puede ser feliz
que miras pícara un segundo?,
prometiendo palacios no puedes
que por dentro están en ruinas,
la que se inclina para que no la insulten
para evitar que se rían de ti.
Y eres tan bella chatarra oxidada
en un descampado sin brisa.
pero que no lo consigues,
haces chistes sin impulso
sin encontrar una sonrisa amiga
palomas que morirán por no hallar
un miserable charco,
en ti los ilegales gimen
por mucha gracia sin pulso.
¿Quieres ser la promesa insondable
de felicidad de un transatlántico hundido?.
Tu risa es un montón de chatarra
oxidada bajo el sol,
por donde es esconden y mueven
las orgullosas lagartijas.
¿Eres la que hace chistes
pero que no puede ser feliz
que miras pícara un segundo?,
prometiendo palacios no puedes
que por dentro están en ruinas,
la que se inclina para que no la insulten
para evitar que se rían de ti.
Y eres tan bella chatarra oxidada
en un descampado sin brisa.
El proxeneta rodeado de asesinos en la cárcel
¿Hay culpa para ti?,¿qué queda
de tantas colillas como echaste
en el sagrario de Dafne?,
pierna multiplicada en rueda
¿a quién escupirás sin queja?.
¿Haces volar a las perdices?,
el hombre con piel de Nemea
va a comer a tus merectrices
oculto oscuro entre infelices
en la casa que cae sin pena.
El limo que hambreas la escoria
huye orgulloso en la bohemia,
y no mientes tu sucia historia
para una chispa de gloria
en la arena gruesa a la anemia.
Si detienen tu pertrecho
en tu víctima buscas refugio
reclamas falso tu derecho
santo que niega el milagro hecho
para salvarte en subterfugio.
Crimen,favores sucios,rabia,
¿qué es el altruísmo del delito,
sino la paloma herida sabia
que picotea de hambre sin pico?,
y echarse agua hueca del bendito.
Rumbriento hierro al sol del crimen
ni las cruces sucias redimen
los llantos que oyes en la celda,
¿Quién creerá en tu llanto sin cuenta
entre tantos llantos que gimen?.
de tantas colillas como echaste
en el sagrario de Dafne?,
pierna multiplicada en rueda
¿a quién escupirás sin queja?.
¿Haces volar a las perdices?,
el hombre con piel de Nemea
va a comer a tus merectrices
oculto oscuro entre infelices
en la casa que cae sin pena.
El limo que hambreas la escoria
huye orgulloso en la bohemia,
y no mientes tu sucia historia
para una chispa de gloria
en la arena gruesa a la anemia.
Si detienen tu pertrecho
en tu víctima buscas refugio
reclamas falso tu derecho
santo que niega el milagro hecho
para salvarte en subterfugio.
Crimen,favores sucios,rabia,
¿qué es el altruísmo del delito,
sino la paloma herida sabia
que picotea de hambre sin pico?,
y echarse agua hueca del bendito.
Rumbriento hierro al sol del crimen
ni las cruces sucias redimen
los llantos que oyes en la celda,
¿Quién creerá en tu llanto sin cuenta
entre tantos llantos que gimen?.
miércoles, 3 de enero de 2018
Una Vírgen María transexual por Navidad.
Frente a la tranquilidad de las playas majoreras que hace 4 décadas recibían los cadáveres tiroteados de los pescadores malpagados en el banco canario-sahariano,volvemos a copiar las modas de Madrid añadiéndole un toque autóctono para creernos rompedores. El debate parece superficial pero no.
En Fuerteventura quieren quitar gran parte de los adornos con los tradicionales símbolos «religiosos» para poner decoración con forma de pulpos, porque no se trata sólo de religión cristiana sino de nuestra cultura que no se esta sustituyendo con nada. —¿Quiénes son Jeremías o María Magdalena, Jaimito? —un jugador del Madrid y su novia modelo, profesor.
Ya me imagino una Romería naval con una Vírgen transexual saludando a los marinos bajándose el escote o dando besos con la lengua y un pescador beodo tocando una guitarra sin cuerdas sin salir del puerto,un Jeremías como un doctor Cicuta exiliado de alguna dictadura militar de Latinoamérica o una María Magdalena como de una ligerilla de discoteca en la nueva Ruta del Bakalao con el "Esta sí,esta no".
Es aceptable laicizar la vida pública con versiones estridentes siempre que se repite un mínimo el relato básico pero es que la Navidad tiene su Historia y no es adoctrinamiento católico,sino parte de nuestra cultura,como nuestra literatura o nuestros héroes del pasado. Si no,¿nuestra cultura va a estar basada solo en los medios y en las redes sociales? pongan pulpos pero pongan en alguna parte a un niño Jesús,a una Virgen y a San José.
¿QUÉ historia y enseñanza va a significar unos pulpos para un niño? el pulpo del capitán Nemo en "Mil leguas de viaje submarino" o el "Ed Wood",o para un relato erótico japonés. ¿Qué sentimientos crea un pulpo en nuestra cultura? básicamente ninguno. Es sustituir una imagen con una historia potente con trascendencia por la nada juguetona,por un chiste de colorines simpático. Pero preferimos la nada a una cultura juntada a una religión que en cualquier ámbito público nos da grima.
Si San José es un vendedor de heroína y el niño Jesús tiene el síndrome del jacoso y es una metáfora del ansia de eternidad es aceptable como parodia si se explica bien que es una parodia. Si la Virgen es un trans en vez de una jovencita de rizos rubios,de ojos azules encantadora, pues sabrá bromear con más contundencia y sacar la lengua,pero habrá que explicar bien que es una parodia aunque sea pedestre incidir sobre el particular.
Dentro de poco se pondrán de moda los trans ambiguos para actuar de Virgen María, porque ni nos gusta el candor, ni la elegancia ni la belleza,sino la parodia catártica,brutal,y muchas veces sin un contenido trascendente. Hay que ser pop,mucho color,animales,bromas, y evitar que las explicaciones no sean elementales.
Los pescadores canarios que se mataban a trabajar por un salario miserable y que volvían a veces con un cadáver de un compañero y que lo primero que veían al llegar a la costa era la torre con campanas replicando de una Iglesia, eran menos revolucionarios para el progreso humano ,que poner a un transexual escenificando una parodia de la Virgen María.Y quedarían pasmados por una iniciativa que tomaría el que posiblemente sería su partido político
Nosotros seguimos mirando igual a ver si llegan barcas o un transatlántico de diseño y lujoso desde las olas con flash de la playa.
En Fuerteventura quieren quitar gran parte de los adornos con los tradicionales símbolos «religiosos» para poner decoración con forma de pulpos, porque no se trata sólo de religión cristiana sino de nuestra cultura que no se esta sustituyendo con nada. —¿Quiénes son Jeremías o María Magdalena, Jaimito? —un jugador del Madrid y su novia modelo, profesor.
Ya me imagino una Romería naval con una Vírgen transexual saludando a los marinos bajándose el escote o dando besos con la lengua y un pescador beodo tocando una guitarra sin cuerdas sin salir del puerto,un Jeremías como un doctor Cicuta exiliado de alguna dictadura militar de Latinoamérica o una María Magdalena como de una ligerilla de discoteca en la nueva Ruta del Bakalao con el "Esta sí,esta no".
Es aceptable laicizar la vida pública con versiones estridentes siempre que se repite un mínimo el relato básico pero es que la Navidad tiene su Historia y no es adoctrinamiento católico,sino parte de nuestra cultura,como nuestra literatura o nuestros héroes del pasado. Si no,¿nuestra cultura va a estar basada solo en los medios y en las redes sociales? pongan pulpos pero pongan en alguna parte a un niño Jesús,a una Virgen y a San José.
¿QUÉ historia y enseñanza va a significar unos pulpos para un niño? el pulpo del capitán Nemo en "Mil leguas de viaje submarino" o el "Ed Wood",o para un relato erótico japonés. ¿Qué sentimientos crea un pulpo en nuestra cultura? básicamente ninguno. Es sustituir una imagen con una historia potente con trascendencia por la nada juguetona,por un chiste de colorines simpático. Pero preferimos la nada a una cultura juntada a una religión que en cualquier ámbito público nos da grima.
Si San José es un vendedor de heroína y el niño Jesús tiene el síndrome del jacoso y es una metáfora del ansia de eternidad es aceptable como parodia si se explica bien que es una parodia. Si la Virgen es un trans en vez de una jovencita de rizos rubios,de ojos azules encantadora, pues sabrá bromear con más contundencia y sacar la lengua,pero habrá que explicar bien que es una parodia aunque sea pedestre incidir sobre el particular.
Dentro de poco se pondrán de moda los trans ambiguos para actuar de Virgen María, porque ni nos gusta el candor, ni la elegancia ni la belleza,sino la parodia catártica,brutal,y muchas veces sin un contenido trascendente. Hay que ser pop,mucho color,animales,bromas, y evitar que las explicaciones no sean elementales.
Los pescadores canarios que se mataban a trabajar por un salario miserable y que volvían a veces con un cadáver de un compañero y que lo primero que veían al llegar a la costa era la torre con campanas replicando de una Iglesia, eran menos revolucionarios para el progreso humano ,que poner a un transexual escenificando una parodia de la Virgen María.Y quedarían pasmados por una iniciativa que tomaría el que posiblemente sería su partido político
Nosotros seguimos mirando igual a ver si llegan barcas o un transatlántico de diseño y lujoso desde las olas con flash de la playa.
La popularidad masiva de Mario Benedetti
Benedetti es de los que pone "me gusta" primero a sus propias fotos en las Redes Sociales. ¡Tiene entusiasmo con control y seguridad de sus irritantes dudas!, como un Hércules posmoderno al afrontar sus Trabajos.
Comentaba Rafael Alberti al volver de exilio que estaba agobiado porque cuando salía a la calle mucha gente lo abrazaba,contaba entusiasmada lo mucho que le admiraba y que se sentía como una estrella de cine que no puede vivir una vida discreta con normalidad. Eso le debió ocurrir al exiliado más querido de Madrid. Onetti vivía en la penumbra en la soledad de su pisito de Madrid,¿pero alguien se imagina a Benedetti pasando desapercibido?.
Benedetti representa la lírica más comunicativa y popular de la Nueva Poesía Latinoamericana enfrente por ejemplo del argentino Juan Gelman (mucho más exigente y desconocido en España),o Nicanor Parra y su vanguardista antipoesía, algo tradicional en Hispanoamérica, escribió en todos los géneros sin desdeñar la canción o los guiones de cine,en un papel que tienen los
escritores allí que en España no tienen ni a años luz.Jaime Sabines y su visión del amor pura y más ortodoxa o la visión social de Ernesto Cardenal, demuestra la riqueza de voces. Vivió el exilio,el amor en todas sus formas y el compromiso social y político. Él entendía la literatura unida a la vida y se lo agradecemos. Benedetti debería ser de lectura rumiante para los talleres de autoayuda.
Es imposible exagerar la popularidad de estos poetas en los 60,70 e incluso la primera mitad de los 80 cuando la televisión y las redes sociales aún no habían vulgarizado muchas bellezas sagradas,la gente pagaba algo por la cultura y la cultura se escuchaba masivamente por la radio. Además estos escritores sabían,creaban y opinaban sobre muchas materias (música,ensayo,cine,artes,incluso antropología...) y hacían dicursos en la radio y ante multitudes,sindicatos por su prestigio ético.Eso se acabó definitivamente. Hoy en día el poeta no tiene ese prestigio ante las masas o solo en ciertos puntos de Latinoamérica, ese papel lo tienen los gurús de la autoayuda como Paulho Coelho.
Benedetti fue un poeta humanista y con conciencia social que tuvo la suerte de coincidir en la etapa final con una sensibilidad social de su época. Pero no solo eso,fue un poeta cultista,con una personalidad muy rica y peculiar que se ha adaptado a muchos ámbitos (música,ensayo,cine,artes,incluso antropología...). Con poco supo hacer mucho,ser uruguayo,americano y con resabios de herencia europea. En los eternos debates sobre Benedetti siempre he estado a favor frente a los que lo ven como un "socialista para mediocres". Dele otra oportunidad con una lectura inocente,déjese llevar,y verá a un creador íntegro y en toda la gradación de adversidades y resortes humanos y artísticos.
Comentaba Rafael Alberti al volver de exilio que estaba agobiado porque cuando salía a la calle mucha gente lo abrazaba,contaba entusiasmada lo mucho que le admiraba y que se sentía como una estrella de cine que no puede vivir una vida discreta con normalidad. Eso le debió ocurrir al exiliado más querido de Madrid. Onetti vivía en la penumbra en la soledad de su pisito de Madrid,¿pero alguien se imagina a Benedetti pasando desapercibido?.
Benedetti representa la lírica más comunicativa y popular de la Nueva Poesía Latinoamericana enfrente por ejemplo del argentino Juan Gelman (mucho más exigente y desconocido en España),o Nicanor Parra y su vanguardista antipoesía, algo tradicional en Hispanoamérica, escribió en todos los géneros sin desdeñar la canción o los guiones de cine,en un papel que tienen los
escritores allí que en España no tienen ni a años luz.Jaime Sabines y su visión del amor pura y más ortodoxa o la visión social de Ernesto Cardenal, demuestra la riqueza de voces. Vivió el exilio,el amor en todas sus formas y el compromiso social y político. Él entendía la literatura unida a la vida y se lo agradecemos. Benedetti debería ser de lectura rumiante para los talleres de autoayuda.
Es imposible exagerar la popularidad de estos poetas en los 60,70 e incluso la primera mitad de los 80 cuando la televisión y las redes sociales aún no habían vulgarizado muchas bellezas sagradas,la gente pagaba algo por la cultura y la cultura se escuchaba masivamente por la radio. Además estos escritores sabían,creaban y opinaban sobre muchas materias (música,ensayo,cine,artes,incluso antropología...) y hacían dicursos en la radio y ante multitudes,sindicatos por su prestigio ético.Eso se acabó definitivamente. Hoy en día el poeta no tiene ese prestigio ante las masas o solo en ciertos puntos de Latinoamérica, ese papel lo tienen los gurús de la autoayuda como Paulho Coelho.
Benedetti fue un poeta humanista y con conciencia social que tuvo la suerte de coincidir en la etapa final con una sensibilidad social de su época. Pero no solo eso,fue un poeta cultista,con una personalidad muy rica y peculiar que se ha adaptado a muchos ámbitos (música,ensayo,cine,artes,incluso antropología...). Con poco supo hacer mucho,ser uruguayo,americano y con resabios de herencia europea. En los eternos debates sobre Benedetti siempre he estado a favor frente a los que lo ven como un "socialista para mediocres". Dele otra oportunidad con una lectura inocente,déjese llevar,y verá a un creador íntegro y en toda la gradación de adversidades y resortes humanos y artísticos.
El capítulo de los Galeotes de El Quijote.
Lo que produce desolación no es el desierto... sino el vacío y la falta de confianza.Uno solo se puede refugiar en el trabajo y a través de allí en el amor.
-Han oído decir a mi docto colega que ésta es una causa por quebrantamiento de promesa de matrimonio,la indemnización se estima en mil quinientas libras. "Los documentos póstumos del Club Pickwick(II)" de Charles Dickens.
Cuando eyaculé dentro de ella se sonrió de una forma sutil que me ofendió no sé por qué después de la enorme cabalgada de los húsares en el Balaclava. Se fue a vestirse a otra habitación lo que me pareció bastante ridículo. Estaba agotada de mí.¿Podía existir la ética sin confianza. Creí que lo hacía porque no hacía más que contarle muchas mentiras absurdas y anécdotas extraordinarias de literatura. Sí estaba harta. A veces me preguntaba por qué la mentía,era cómo querer quedar por encima de ella o de mí mismo.
Agarré como una hostia sagrada el preservativo usado y como una Misa del Gallo iba solemne al váter para tirarlo. Mi perra me miraba desconsolada manipuladora pero no pensaba sacarla a las cuatro de la mañana en la calle lleno de niñatos borrachos y coches tocando la bocina.
* *
Yo le repetía a Pepe Sánchez que esperaba que en el futuro se usaran grabadoras y audiolibros para que el público en nuestra época tan antiespiritual volviera a engancharse a la literatura,y él me replicaba que eso perjudicaría gravemente el nivel de la literatura. Y ponía un ejemplo: el del capítulo de los Galeotes de El Quijote que era tan perfecto,porque cada galeote tenía una historia propia bien arquitrabada.
El capítulo era uno de los pequeños pero muy visual y quedaba marcado en la memoria por su contundencia. Era una parodia del autojuicio propio del erasmismo,porque el Quijote pregunta a unos condenados a galeras,si consideran que su condena es justa. Por supuesto ninguno considera que sea justa,y cuando el Quijote los libera le tiran una pedrada y salen huyendo sin cumplir el recado de ir a avisar a Dulcinea que el Quijote ha solucionado "ese entuerto" en honor a su fermosura.
Pero Pedro Sánchez veía también un anticipo en la máxima de los expresionistas de que "cualquier axioma ético parte de la confianza" según Werfel, amigo de Franz Kafka,por el que para que haya ética tiene que haber un sujeto capaz de ser objetivo y justo, lo cuál es francamente difícil de creer. Un juez que nos condena o una amada que nos rechaza solo nos pueden ver con amor excepcionalmente si su condena supone un purgatorio necesario para nosotros. Y por supuesto ni un juez que nos condena ni una amada que nos rechaza suelen ser después objeto de amor,quizá a la larga de una aceptación necesaria.
Te lo encontrabas gordo en la cafetería de Luis Doreste Silva aislado de los funcionarios que tomaban su café charlando dentro de su horario de trabajo,de las prostitutas,y los proxenetas y tenía que rebajar el nivel de sus historias para que le pareciera a la camarera joven de generoso escote que intentaba flirtear con ella. La excusa,tangencial por otra parte, era flirtear con la poderosa camarera Jenny,pero la verdad es que lo que quería era un contacto humano "casual" y que no le supusiera mucho "desgaste emocional".
Pepe Sánchez siempre parecía que estaba huyendo de alguien. Y si alguien le llevaba la contraria de temas que no fueran los que dominaba o a favor del neoliberalismo darwinista asombrosamente no replicaba.
Una vez me hizo una comparación insólita que en cualquier otro hubiese reflejado una blasfemia: comparar al Quijote con el Honor de las Injurias el anarquista,atracador y torturador Felipe Sandoval del que nadie habla mínimamente bien. Felipe Sandoval durante la Guerra Civil pudo haber robado obras de arte,dinero y violado mucho pero no lo hizo,al final cuando lo cogieron los nacionales delató a sus compañeros bajo tortura,y cuando murió muchos lo insultaban y nadie reclamó su cadáver. Para Sánchez Sandoval era un quijote que creía que hacía el bien mientras atracaba para la causa universal abstracta,igual que Dulcinea era una absoluta abstracción,y de la que se alejaba siempre que tenía alguna posibilidad de vivir de verdad junto a ella.
De hecho la esperanza falsa es lo que salva al Quijote de buscarse un trabajo y tener problemas reales como el ventero,las lavanderas,el barbero,o la gente que labra sus propiedades. Y te hablaba del cuentista turco Nasrettin Hoca que se reía de la idea de potencia de Aristóteles en el siglo XIII,UN CUENTISTA de filosofía absurda y complicada que pasó a ser un cuentista para niños. Hay una añagaza suya que no he conseguido encontrar en sus antologías que cuenta que se lo encontraron un día echando un vaso de leche en un lago y le preguntaron ¿por qué lo hacía?, y él respondió ¿y no echan leche para fermentar el queso pues yo hago lo mismo para fermentar en queso este lago?.
(Obviamente,nadie entendió la parodia de la IDEA de la potencia de Aristóteles,y por tanto le acusaron de bobo y de loco. Lo declararon héroe nacional otomano y cuentista para niños.Aún hoy en día vender imanes de nevera de este héroe nacional otomano de hace más de siete siglos).
Pepe Sánchez era un experto en la obra de Cervantes a la que comparaba superficialmente con el corpus de otros escritores a los que conocía por referencias,del Nazismo y de la historia del Islam. Estos conocimientos le servían para hacer comparaciones fuera de lugar y cogidas por los pelos,pero su pasión daba sensación de seguridad. Vivía en la Calle Perojo en el último piso de una enorme casa que siempre tenía las ventanas cerradas. Según sus amigos vivía con su anciana madre que no quería salir de casa.
Comparaba a personajes de Cervantes con personajes históricos: el realismo del bachiller Sansón Carrasco con Rommel,si alguien le recordaba la diferencia de sensibilidad,valor e inteligencia él replicaba que no, que en el fondo Erwin Rommel solo tenía conocimientos de industria y estrategia militar.Y se quedaba tan pancho. Otras veces comparaba los ideales del Quijote con los de Rumi explicando que mucha de la ideología de Rumi se permitió en su época porque mucha gente no la conocía bien,no se la tomaba en serio y vivía en una zona de frontera con las tribus turcas islamizadas por lo que no había peligro de que se pervirtiera la "pureza islámica".
Como muchos de sus contertulios ni le entendían,le parecían atrabiliaridades ni se atrevían a contradecir a alguien tan gritón,que no dejaba ni hablar ni replicar a casi nada y amante de la polémica nadie le contestaba nada a la cara, pero en las redes sociales la mayoría le insultaban incluso desproporcionadamente porque al final y al cabo sus teorías enseñaban mucha cultura,y sus teorías no perjudicaban a nadie. Se dijo que decía burradas constantemente por esa boquita,que no tenía sentido común y que no tenía sentido de la realidad.
Así que en las redes sociales ya aparece completa e injustamente difamado. Tenía fama de rico,y una vez tras un año y medio de conocerle y tratarle esporádicamente me atreví a preguntarle en que trabajaba si no era indiscreción. Él me respondió que había sido jardinero.
Con 40 años solo había tenía dos novias que le habían durado poco tiempo. Comprendí que su conocimiento de Cervantes venía claramente de un esnobismo de clase porque hace 40 años estaba de moda,al igual que conocer la obra de Galdós. Que su sapiencia del Islam y del Nazismo era por eso atracción que le producían las ideas contundentes y totalitarias y por un amor a la aventura militar.
En realidad al que sí había leído bien era a Henry Charrière y su "Papillon" una obra de fugas de una prisión en la Guayana Francesa de un proxeneta que posiblemente hubiese asesinado a otro y que también tenía mucho de galeote.
Pedro Sánchez pagaba en la cafetería un tercio más de lo que le correspondía por su café con leche, con la sonrisa de la camarera Jenny que había vuelto de vacaciones de Italia y que solo le hablaba de lo que costaban las bebidas,la ropa y los complementos en Italia,y de que un taxista había intentado estafarlos a ella y a su novio que se le enfrentó. "Es un gandul,un productor musical dice,pero bueno por lo menos sirve para algo. Si no, le doy puerta".
(Aquello le parecía una paradoja como en la novela Berlin Alexanderplatz donde Franz Biberkopf cuando más honrado y trabajador quería ser más delitos perpetraba y solo conseguía trabajo honrado repartiendo panfletos antisemitas favoreciendo que se dieran palizas a los judíos y les boicotearan y apedrearan sus negocios.Aunque por supuesto él tenía buenos amigos judíos).
Pepe Sánchez se sonreía amargado de que no le relataran el asombro de ver una estatua de Miguel ángel,Donatello o Boccioni,ni una sola catedral del Renacimiento y volvía a su casoplón de Perojo a encerrarse con su madre. Como a un galeote que acababan de dejar en libertad y que no sabía qué delito cometer,salvo inventarse historias, para sobrevivir.
-Han oído decir a mi docto colega que ésta es una causa por quebrantamiento de promesa de matrimonio,la indemnización se estima en mil quinientas libras. "Los documentos póstumos del Club Pickwick(II)" de Charles Dickens.
Cuando eyaculé dentro de ella se sonrió de una forma sutil que me ofendió no sé por qué después de la enorme cabalgada de los húsares en el Balaclava. Se fue a vestirse a otra habitación lo que me pareció bastante ridículo. Estaba agotada de mí.¿Podía existir la ética sin confianza. Creí que lo hacía porque no hacía más que contarle muchas mentiras absurdas y anécdotas extraordinarias de literatura. Sí estaba harta. A veces me preguntaba por qué la mentía,era cómo querer quedar por encima de ella o de mí mismo.
Agarré como una hostia sagrada el preservativo usado y como una Misa del Gallo iba solemne al váter para tirarlo. Mi perra me miraba desconsolada manipuladora pero no pensaba sacarla a las cuatro de la mañana en la calle lleno de niñatos borrachos y coches tocando la bocina.
* *
Yo le repetía a Pepe Sánchez que esperaba que en el futuro se usaran grabadoras y audiolibros para que el público en nuestra época tan antiespiritual volviera a engancharse a la literatura,y él me replicaba que eso perjudicaría gravemente el nivel de la literatura. Y ponía un ejemplo: el del capítulo de los Galeotes de El Quijote que era tan perfecto,porque cada galeote tenía una historia propia bien arquitrabada.
El capítulo era uno de los pequeños pero muy visual y quedaba marcado en la memoria por su contundencia. Era una parodia del autojuicio propio del erasmismo,porque el Quijote pregunta a unos condenados a galeras,si consideran que su condena es justa. Por supuesto ninguno considera que sea justa,y cuando el Quijote los libera le tiran una pedrada y salen huyendo sin cumplir el recado de ir a avisar a Dulcinea que el Quijote ha solucionado "ese entuerto" en honor a su fermosura.
Pero Pedro Sánchez veía también un anticipo en la máxima de los expresionistas de que "cualquier axioma ético parte de la confianza" según Werfel, amigo de Franz Kafka,por el que para que haya ética tiene que haber un sujeto capaz de ser objetivo y justo, lo cuál es francamente difícil de creer. Un juez que nos condena o una amada que nos rechaza solo nos pueden ver con amor excepcionalmente si su condena supone un purgatorio necesario para nosotros. Y por supuesto ni un juez que nos condena ni una amada que nos rechaza suelen ser después objeto de amor,quizá a la larga de una aceptación necesaria.
Te lo encontrabas gordo en la cafetería de Luis Doreste Silva aislado de los funcionarios que tomaban su café charlando dentro de su horario de trabajo,de las prostitutas,y los proxenetas y tenía que rebajar el nivel de sus historias para que le pareciera a la camarera joven de generoso escote que intentaba flirtear con ella. La excusa,tangencial por otra parte, era flirtear con la poderosa camarera Jenny,pero la verdad es que lo que quería era un contacto humano "casual" y que no le supusiera mucho "desgaste emocional".
Pepe Sánchez siempre parecía que estaba huyendo de alguien. Y si alguien le llevaba la contraria de temas que no fueran los que dominaba o a favor del neoliberalismo darwinista asombrosamente no replicaba.
Una vez me hizo una comparación insólita que en cualquier otro hubiese reflejado una blasfemia: comparar al Quijote con el Honor de las Injurias el anarquista,atracador y torturador Felipe Sandoval del que nadie habla mínimamente bien. Felipe Sandoval durante la Guerra Civil pudo haber robado obras de arte,dinero y violado mucho pero no lo hizo,al final cuando lo cogieron los nacionales delató a sus compañeros bajo tortura,y cuando murió muchos lo insultaban y nadie reclamó su cadáver. Para Sánchez Sandoval era un quijote que creía que hacía el bien mientras atracaba para la causa universal abstracta,igual que Dulcinea era una absoluta abstracción,y de la que se alejaba siempre que tenía alguna posibilidad de vivir de verdad junto a ella.
De hecho la esperanza falsa es lo que salva al Quijote de buscarse un trabajo y tener problemas reales como el ventero,las lavanderas,el barbero,o la gente que labra sus propiedades. Y te hablaba del cuentista turco Nasrettin Hoca que se reía de la idea de potencia de Aristóteles en el siglo XIII,UN CUENTISTA de filosofía absurda y complicada que pasó a ser un cuentista para niños. Hay una añagaza suya que no he conseguido encontrar en sus antologías que cuenta que se lo encontraron un día echando un vaso de leche en un lago y le preguntaron ¿por qué lo hacía?, y él respondió ¿y no echan leche para fermentar el queso pues yo hago lo mismo para fermentar en queso este lago?.
(Obviamente,nadie entendió la parodia de la IDEA de la potencia de Aristóteles,y por tanto le acusaron de bobo y de loco. Lo declararon héroe nacional otomano y cuentista para niños.Aún hoy en día vender imanes de nevera de este héroe nacional otomano de hace más de siete siglos).
Pepe Sánchez era un experto en la obra de Cervantes a la que comparaba superficialmente con el corpus de otros escritores a los que conocía por referencias,del Nazismo y de la historia del Islam. Estos conocimientos le servían para hacer comparaciones fuera de lugar y cogidas por los pelos,pero su pasión daba sensación de seguridad. Vivía en la Calle Perojo en el último piso de una enorme casa que siempre tenía las ventanas cerradas. Según sus amigos vivía con su anciana madre que no quería salir de casa.
Comparaba a personajes de Cervantes con personajes históricos: el realismo del bachiller Sansón Carrasco con Rommel,si alguien le recordaba la diferencia de sensibilidad,valor e inteligencia él replicaba que no, que en el fondo Erwin Rommel solo tenía conocimientos de industria y estrategia militar.Y se quedaba tan pancho. Otras veces comparaba los ideales del Quijote con los de Rumi explicando que mucha de la ideología de Rumi se permitió en su época porque mucha gente no la conocía bien,no se la tomaba en serio y vivía en una zona de frontera con las tribus turcas islamizadas por lo que no había peligro de que se pervirtiera la "pureza islámica".
Como muchos de sus contertulios ni le entendían,le parecían atrabiliaridades ni se atrevían a contradecir a alguien tan gritón,que no dejaba ni hablar ni replicar a casi nada y amante de la polémica nadie le contestaba nada a la cara, pero en las redes sociales la mayoría le insultaban incluso desproporcionadamente porque al final y al cabo sus teorías enseñaban mucha cultura,y sus teorías no perjudicaban a nadie. Se dijo que decía burradas constantemente por esa boquita,que no tenía sentido común y que no tenía sentido de la realidad.
Así que en las redes sociales ya aparece completa e injustamente difamado. Tenía fama de rico,y una vez tras un año y medio de conocerle y tratarle esporádicamente me atreví a preguntarle en que trabajaba si no era indiscreción. Él me respondió que había sido jardinero.
Con 40 años solo había tenía dos novias que le habían durado poco tiempo. Comprendí que su conocimiento de Cervantes venía claramente de un esnobismo de clase porque hace 40 años estaba de moda,al igual que conocer la obra de Galdós. Que su sapiencia del Islam y del Nazismo era por eso atracción que le producían las ideas contundentes y totalitarias y por un amor a la aventura militar.
En realidad al que sí había leído bien era a Henry Charrière y su "Papillon" una obra de fugas de una prisión en la Guayana Francesa de un proxeneta que posiblemente hubiese asesinado a otro y que también tenía mucho de galeote.
Pedro Sánchez pagaba en la cafetería un tercio más de lo que le correspondía por su café con leche, con la sonrisa de la camarera Jenny que había vuelto de vacaciones de Italia y que solo le hablaba de lo que costaban las bebidas,la ropa y los complementos en Italia,y de que un taxista había intentado estafarlos a ella y a su novio que se le enfrentó. "Es un gandul,un productor musical dice,pero bueno por lo menos sirve para algo. Si no, le doy puerta".
(Aquello le parecía una paradoja como en la novela Berlin Alexanderplatz donde Franz Biberkopf cuando más honrado y trabajador quería ser más delitos perpetraba y solo conseguía trabajo honrado repartiendo panfletos antisemitas favoreciendo que se dieran palizas a los judíos y les boicotearan y apedrearan sus negocios.Aunque por supuesto él tenía buenos amigos judíos).
Pepe Sánchez se sonreía amargado de que no le relataran el asombro de ver una estatua de Miguel ángel,Donatello o Boccioni,ni una sola catedral del Renacimiento y volvía a su casoplón de Perojo a encerrarse con su madre. Como a un galeote que acababan de dejar en libertad y que no sabía qué delito cometer,salvo inventarse historias, para sobrevivir.
lunes, 1 de enero de 2018
¿Podrás exigirlo?
Si dejaste de hacer tu trabajo
y al que pediste ayuda te traicionó
en el último momento
¿le podrás exigir un duelo de honor?.
Ya no mires atrás: si te amo o no te amo
si te corre sangre,si te quedan dientes,
si el óxido pandereta su rostro profano
si queda algo para luchar o si mientes.
Siempre mentías tú no hay remedio
solo quedan rastrojos del vacío
¿podrás amar falsos recuerdos?.
y al que pediste ayuda te traicionó
en el último momento
¿le podrás exigir un duelo de honor?.
Ya no mires atrás: si te amo o no te amo
si te corre sangre,si te quedan dientes,
si el óxido pandereta su rostro profano
si queda algo para luchar o si mientes.
Siempre mentías tú no hay remedio
solo quedan rastrojos del vacío
¿podrás amar falsos recuerdos?.
El Cartón de Tabaco Marlboro
El otro día sentado en la butaca del dentista escuchando la música de REM me acordé de mi padre. Hasta de los canallitas se tienen buenos recuerdos. Recuerdo cuando iba en coche en 1994 por las calles amplísimas del nuevo Madrid. Y recordaba el viaje que hicimos en coche por el Noroeste de la Península. Recuerdo los campos de trigo tras la cosecha en Valdebalde (Valdenuño Fernández) y como dentro del remolcador caía en cascada el trigo de la cosechadora y con una pala tenía que reordenarlo recordando que mi madre,con su esquizofrenia sin tratar desde Canarias estaría recordándonos con angustia.
Pero lo mejor fueron aquellas únicas vacaciones de 1990 en las que fuimos mi madre y mi hermana y yo a Guadalajara. Mis padres llevaban 4 meses separados después de una Crisis anterior de un año separados y aquel viaje era la última oportunidad de una posible reconciliación.
Le dije que sería una pena que no escribiéramos los Monumentos importantes que viéramos, las cosas que nos pasaron,las anécdotas,los chistes y algún poema a hurtadillas. Mi padre que había empezado la ruta pasaba de todo y me dejó dos cartones de Marlboro que tenía en la parte de atrás del Seat 600 y un bolígrafo medio roto que a veces funcionaba y otras se atascaba.
Y así con la letra menuda para que en la parte en blanco me cupieran muchas cosas, empecé narrando los paisajes, alguna Iglesia, los comentarios histéricos de mi madre y las peles absurdas con mi padre de si nos habíamos perdido si cada media hora no encontrábamos un letrero donde aparecía el siguiente punto claro del trayecto.
Pero lo mejor fueron aquellas únicas vacaciones de 1990 en las que fuimos mi madre y mi hermana y yo a Guadalajara. Mis padres llevaban 4 meses separados después de una Crisis anterior de un año separados y aquel viaje era la última oportunidad de una posible reconciliación.
Le dije que sería una pena que no escribiéramos los Monumentos importantes que viéramos, las cosas que nos pasaron,las anécdotas,los chistes y algún poema a hurtadillas. Mi padre que había empezado la ruta pasaba de todo y me dejó dos cartones de Marlboro que tenía en la parte de atrás del Seat 600 y un bolígrafo medio roto que a veces funcionaba y otras se atascaba.
Y así con la letra menuda para que en la parte en blanco me cupieran muchas cosas, empecé narrando los paisajes, alguna Iglesia, los comentarios histéricos de mi madre y las peles absurdas con mi padre de si nos habíamos perdido si cada media hora no encontrábamos un letrero donde aparecía el siguiente punto claro del trayecto.
La Conjetura Borgiana
Tenía que leer el libro de Julius Heidegger con todas sus paradojas filosóficas,entenderlo y resumirlo para el examen de las Oposiciones. No hacía mas que usar un lenguaje técnico intrincado y para distensionar la aridez del temario contar anécdotas de Alemania.
Me costó entender su axioma filosófico tras tanta jerga pero después sonreí. O sea lo que se trataba era de que si lees a autores alemanes,comes comida alemana,hablas suficiente alemán y estás casado con una alemana eres un alemán de pura cepa aunque vivas en Canarias y hayas sido un canario de toda la vida.
Me imaginaba al profesor Julius Heidegger(¿sería su nombre real?)renegrido y con su rostro expresivo intentando pasarse por alemán en Leipzig mientras alguien no solo distingue su español,sino su dialecto en particular,aunque lo que sí había conseguido es hablar con un acento del Norte de España que no estaba claro cómo lo había conseguido,si con el esfuerzo de años o de forma natural.
Además se había inventado un hermoso juego de frases,para que aceptaran sin réplica que su argumento era válido y que era avalado por grandes pensadores. Me lo imaginaba en Las Canteras renegrido tomando el sol en una terraza y recordando a quien quisiera escucharle la vida dura de trabajo que se pasa en Alemania.
De hecho había estado en Alemania 3 veces pero nunca más de siete meses cada una. Quien le escuchaba parecía que había estado años,pero en realidad había estado una semana un año para una Conferencia,otra vez un mes para un curso,otra vez mes y medio en otro lustro. Pero no hacía mas que contar anécdotas de Alemania.
Hablaba alemán más o menos. Estaba casado con una alemana y tenía hijos.
Leía literatura alemana y solía comer comida alemana por tanto según él era alemán.
Le gustaba vivir en Canarias por su vida fácil pero no su áridez cultural.
Hay verdades filosóficas tan bellas que uno las admite aunque no tenga nada que ver con la vida. Sería al igual que admitir que el prusiano Inmanuel Kant nació en la actual Kaliningrado, Rusia, aunque eso sería una incorrección garrafal. Kant nació en Königsberg, Prusia, ciudad que existía desde la Edad Media y que seguía existiendo en el siglo XVIII por prusianos orientales donde hoy se levanta Kaliningrado.
La primera desapareció en 1945 o antes porque había que trasladar forzosamente a los alemanes para evitar causas posibles para una futura guerra aún cuando en el mismo lugar naciera la segunda, porque una ciudad es una creación identitaria humana y si toda su población es expulsada y es repoblada por personas extranjeras con otra mentalidad,lengua y personalidad aunque quieran asumirse a la primera extinguida por prestigio histórico no pueden, la ciudad ya no será la misma aunque el lugar sea el mismo.
¿ Fue la Cartago romana igual que la cartaginesa?,¿y lo fue la vándala con la romana o con la asentada musulmana? cien veces no, quizá sí tuvo muchas similitudes con la originaria fenicia en cuyo desarrollo histórico entroncó,pero que no avanzaba tanto para renegar de su pasado.
La filosofía nos conseguir aliviar de no dar ni un solo paso adelante.
Me costó entender su axioma filosófico tras tanta jerga pero después sonreí. O sea lo que se trataba era de que si lees a autores alemanes,comes comida alemana,hablas suficiente alemán y estás casado con una alemana eres un alemán de pura cepa aunque vivas en Canarias y hayas sido un canario de toda la vida.
Me imaginaba al profesor Julius Heidegger(¿sería su nombre real?)renegrido y con su rostro expresivo intentando pasarse por alemán en Leipzig mientras alguien no solo distingue su español,sino su dialecto en particular,aunque lo que sí había conseguido es hablar con un acento del Norte de España que no estaba claro cómo lo había conseguido,si con el esfuerzo de años o de forma natural.
Además se había inventado un hermoso juego de frases,para que aceptaran sin réplica que su argumento era válido y que era avalado por grandes pensadores. Me lo imaginaba en Las Canteras renegrido tomando el sol en una terraza y recordando a quien quisiera escucharle la vida dura de trabajo que se pasa en Alemania.
De hecho había estado en Alemania 3 veces pero nunca más de siete meses cada una. Quien le escuchaba parecía que había estado años,pero en realidad había estado una semana un año para una Conferencia,otra vez un mes para un curso,otra vez mes y medio en otro lustro. Pero no hacía mas que contar anécdotas de Alemania.
Hablaba alemán más o menos. Estaba casado con una alemana y tenía hijos.
Leía literatura alemana y solía comer comida alemana por tanto según él era alemán.
Le gustaba vivir en Canarias por su vida fácil pero no su áridez cultural.
Hay verdades filosóficas tan bellas que uno las admite aunque no tenga nada que ver con la vida. Sería al igual que admitir que el prusiano Inmanuel Kant nació en la actual Kaliningrado, Rusia, aunque eso sería una incorrección garrafal. Kant nació en Königsberg, Prusia, ciudad que existía desde la Edad Media y que seguía existiendo en el siglo XVIII por prusianos orientales donde hoy se levanta Kaliningrado.
La primera desapareció en 1945 o antes porque había que trasladar forzosamente a los alemanes para evitar causas posibles para una futura guerra aún cuando en el mismo lugar naciera la segunda, porque una ciudad es una creación identitaria humana y si toda su población es expulsada y es repoblada por personas extranjeras con otra mentalidad,lengua y personalidad aunque quieran asumirse a la primera extinguida por prestigio histórico no pueden, la ciudad ya no será la misma aunque el lugar sea el mismo.
¿ Fue la Cartago romana igual que la cartaginesa?,¿y lo fue la vándala con la romana o con la asentada musulmana? cien veces no, quizá sí tuvo muchas similitudes con la originaria fenicia en cuyo desarrollo histórico entroncó,pero que no avanzaba tanto para renegar de su pasado.
La filosofía nos conseguir aliviar de no dar ni un solo paso adelante.
Navidad en la prisión.
Intentó abrir una malla metálica en la celda de espera y se rajó las manos que le sangraban. Nada, es una ventana tapiada. Repuso con un gesto de amargura. No sabía por qué pero aquello le parecía tan absurdo que no hacía más que imaginarse que llegaría un indulto de alguien que lo liberara.
Por eso,esperaba escuchar angustiado sonar el whatsup del móvil del carcelero pero el móvil ni sonaba ni tenía vibración. Era su última oportunidad y dependía de la vibración de un bolsillo de un puto carcelero.
¡Perros sanguinarios, tráiganme la cuchilla!.¡No me encierren en el agujero del diablo!,a qué te escupo, basura. ¡Qué vida más injusta!,¡guiñapos mamporreros del poder!,¡¡no vales ni para chuparme la mierda del culo!,¡esbirros analfabetos disfuncionales,gaséenme y ya me finiquitan!,¡no quiero entrar!¡no me restriegues maricón,no quiero entrar!.
Entre los dos policías apenas podían con él hasta con él. ¡Pam! sintió como un porrazo en la cabeza. Se despertó agotado tumbado en la litera de abajo abrazando una almohada y una jirafa de peluche que alguien había dejado allí.¡Le denunciaré!,denunciaré al pitufo cabrón. Recordó toda su vida solo, como un puto perro sarnoso y encima esto.
Intentó llorar tras aquel bofetón pero se quedó en estado de shock. Cuando Gregorio escuchó el cloc de la puerta de la celda empezó a creerlo.Su compañero escuchaba Radio Faycan donde las madres dejaban sus mensajes de apoyo a sus hijos. Gregorio participó en el atraco porque se lo ofrecieron,pensaba que era dinero fácil por fin,nunca creyó ni aunque lo cogieran que lo condenarían a la cárcel.
El enorme hueco del colchón de la litera de arriba le recordaba que estaba acompañado y era lo único que evitaba que se levantara para dar patadas a las paredes.
Pensaba que con hablar de su vida ante la Jueza,de todo lo que había pasado tirado en las calles y los parques buscando siempre una oportunidad de negocio para escapar y ganarse la vida,de su juventud le podrían una pena sustituta,de lo garrafalmente injusta que era la vida y sociedad le darían una segunda oportunidad. Él mismo hubiese sido incapaz de hacerlo solo.Y sospechaba que si el atraco hubiese salido bien,quizá le hubiesen tangado su parte.
No hacía más que rumiar las veces que le habían humillado en su vida,ni podía hablar ni llorar,y cuando escuchaba Radio Faycan se daba cuenta que él no tenía a nadie.Para él la cárcel no eran cuatro paredes estrechas sino el deshonor,una vergüenza metafísica y 24 meses era mucho tiempo. Pensó en pedir permiso para tener un mardito perro y así abrazar a alguien y en el profundo picor que recorría su cuerpo.
Se enteró del negocio en el bar.Los otros dos solo le admitieron en el último momento cuando el tercer compinche se había echado atrás. Vaya mierda de vida,qué injusticia,siendo nieto de terratenientes,¿cómo es posible? todo me sale mal,¿cómo es posible?.
Ni siquiera escucharon su versión del atraco, el complicado proceso de dos semanas amargado diciendo que sí un día y que no al siguiente, por el que él pasó de quedarse en paro tras ser jardinero y seguritas en la fábrica a atracar una gasolinera. Solo le formularon unas preguntas como rutinarias sin mirarle a los ojos, y escuchó un comentario quizá de un ayudante de fiscal a otro susurrando algo como ¡qué inmaduro!.
Aunque al final le convencieron serían 1000 euros limpios y sencillos y así podría hacer regalos por Navidad. Por fin, regalar cosas para restregárselos al canalla de su cuñado y la harpía de su hermana, antes de que le cerraran con la puerta en las narices de un portazo y pusieran la aldabilla para no verle más.
Cuando entró sus compañeros de módulo estaban en fila para entrar en las celdas. Eran hombres fuertes,desgastados pero aún embrutecidos y se sentía desolado. De pronto pusieron música navideña por la radio,y viendo unos manchurrones amarillos en la pared pensó en la cena de Navidad, en las pullas de sus familiares políticos llenos de bastardeos.
Que si era una cucaracha porque no trabajaba,si pensaba que su familia lo iba a mantener por la cara, que se pusiera a limpiar coches,y a vender bonolotos o a buscar trabajo de reponedor de alimentos o de basurero. Gorrones no. Y al pensar en un película de guerra donde unos pobres desgraciados inocentes iban a ser fusilados pudo gimotear pucheros pensando en sí mismo.
De pronto se escuchaba en el transistor a una madre llorando,diciendo que su hijo era muy buena gente,que él era inocente y que habían sido las malas compañías del hijo que le habían perpetrado una encerrona.
La música meliflua de los anuncios de Navidad lo alegraba mientras intentaba dormir en la camastro. Compré cigalas a ... euros el Kilo en Hiperdino. Hiperdino el supermercado que siempre está cerca de ti, y ahora más que nunca por Navidad.
Por eso,esperaba escuchar angustiado sonar el whatsup del móvil del carcelero pero el móvil ni sonaba ni tenía vibración. Era su última oportunidad y dependía de la vibración de un bolsillo de un puto carcelero.
¡Perros sanguinarios, tráiganme la cuchilla!.¡No me encierren en el agujero del diablo!,a qué te escupo, basura. ¡Qué vida más injusta!,¡guiñapos mamporreros del poder!,¡¡no vales ni para chuparme la mierda del culo!,¡esbirros analfabetos disfuncionales,gaséenme y ya me finiquitan!,¡no quiero entrar!¡no me restriegues maricón,no quiero entrar!.
Entre los dos policías apenas podían con él hasta con él. ¡Pam! sintió como un porrazo en la cabeza. Se despertó agotado tumbado en la litera de abajo abrazando una almohada y una jirafa de peluche que alguien había dejado allí.¡Le denunciaré!,denunciaré al pitufo cabrón. Recordó toda su vida solo, como un puto perro sarnoso y encima esto.
Intentó llorar tras aquel bofetón pero se quedó en estado de shock. Cuando Gregorio escuchó el cloc de la puerta de la celda empezó a creerlo.Su compañero escuchaba Radio Faycan donde las madres dejaban sus mensajes de apoyo a sus hijos. Gregorio participó en el atraco porque se lo ofrecieron,pensaba que era dinero fácil por fin,nunca creyó ni aunque lo cogieran que lo condenarían a la cárcel.
El enorme hueco del colchón de la litera de arriba le recordaba que estaba acompañado y era lo único que evitaba que se levantara para dar patadas a las paredes.
Pensaba que con hablar de su vida ante la Jueza,de todo lo que había pasado tirado en las calles y los parques buscando siempre una oportunidad de negocio para escapar y ganarse la vida,de su juventud le podrían una pena sustituta,de lo garrafalmente injusta que era la vida y sociedad le darían una segunda oportunidad. Él mismo hubiese sido incapaz de hacerlo solo.Y sospechaba que si el atraco hubiese salido bien,quizá le hubiesen tangado su parte.
No hacía más que rumiar las veces que le habían humillado en su vida,ni podía hablar ni llorar,y cuando escuchaba Radio Faycan se daba cuenta que él no tenía a nadie.Para él la cárcel no eran cuatro paredes estrechas sino el deshonor,una vergüenza metafísica y 24 meses era mucho tiempo. Pensó en pedir permiso para tener un mardito perro y así abrazar a alguien y en el profundo picor que recorría su cuerpo.
Se enteró del negocio en el bar.Los otros dos solo le admitieron en el último momento cuando el tercer compinche se había echado atrás. Vaya mierda de vida,qué injusticia,siendo nieto de terratenientes,¿cómo es posible? todo me sale mal,¿cómo es posible?.
Ni siquiera escucharon su versión del atraco, el complicado proceso de dos semanas amargado diciendo que sí un día y que no al siguiente, por el que él pasó de quedarse en paro tras ser jardinero y seguritas en la fábrica a atracar una gasolinera. Solo le formularon unas preguntas como rutinarias sin mirarle a los ojos, y escuchó un comentario quizá de un ayudante de fiscal a otro susurrando algo como ¡qué inmaduro!.
Aunque al final le convencieron serían 1000 euros limpios y sencillos y así podría hacer regalos por Navidad. Por fin, regalar cosas para restregárselos al canalla de su cuñado y la harpía de su hermana, antes de que le cerraran con la puerta en las narices de un portazo y pusieran la aldabilla para no verle más.
Cuando entró sus compañeros de módulo estaban en fila para entrar en las celdas. Eran hombres fuertes,desgastados pero aún embrutecidos y se sentía desolado. De pronto pusieron música navideña por la radio,y viendo unos manchurrones amarillos en la pared pensó en la cena de Navidad, en las pullas de sus familiares políticos llenos de bastardeos.
Que si era una cucaracha porque no trabajaba,si pensaba que su familia lo iba a mantener por la cara, que se pusiera a limpiar coches,y a vender bonolotos o a buscar trabajo de reponedor de alimentos o de basurero. Gorrones no. Y al pensar en un película de guerra donde unos pobres desgraciados inocentes iban a ser fusilados pudo gimotear pucheros pensando en sí mismo.
De pronto se escuchaba en el transistor a una madre llorando,diciendo que su hijo era muy buena gente,que él era inocente y que habían sido las malas compañías del hijo que le habían perpetrado una encerrona.
La música meliflua de los anuncios de Navidad lo alegraba mientras intentaba dormir en la camastro. Compré cigalas a ... euros el Kilo en Hiperdino. Hiperdino el supermercado que siempre está cerca de ti, y ahora más que nunca por Navidad.
El hombre sin réplica sabe.
El hombre sin réplica sabe
cuanto amargan los recuerdos
como el motor de una moto en la noche.
Cansado que en cada iPhone
de última generación
cansado de tanto recuerdo.
Qué horrible es en la noche
diseccionar un arco iris frustrado
o un rolex que te ha costado
un mes de trabajo sin derroche.
cuanto amargan los recuerdos
como el motor de una moto en la noche.
Cansado que en cada iPhone
de última generación
cansado de tanto recuerdo.
Qué horrible es en la noche
diseccionar un arco iris frustrado
o un rolex que te ha costado
un mes de trabajo sin derroche.
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