Verlaine: lo que no se verbaliza,no existe.

La soledad es nada las noches de frío y hambre son nada la castidad es nada, la no réplica es nada, la impotencia es nada. Y lo peor es que cuando busques llenar de amanecer al río, aceptes la humillación,la miseria, para darle contenido. Nuestra vida depende de las cosas que no importan,déjalas pasar, que no significan nada.

Me he acordado de Verlaine respecto a Rimbaud,que lo dio todo para reivindicar su talento:nadie se enfada con el egoísta. Se enfadan con el generoso,que es inmaduro,mimado,e irresponsable cuando después de darlo todo al que no debe darle, no tiene más que dar y le rechazan como a un tonto. MontMartre es un punto de encuentro a nivel occidental,pero para conocerlo uno tiene que conocer su historia para saborearla.A principios del siglo XX había unos 30.000 pintores en París,muchos escritores,empiezan a sumarse los norteamericanos y tras la Segunda Guerra Mundial vuelve a ser un punto de encuentro europeo y se añaden los latinoamericanos.

¿Vendrás?¿No vendrás?.

¿Te habrás acordado de mí? ¿Vendrás?¿No vendrás? veo a las parejas besándose a gente que viene y que va. Cuando borren mi nombre de los registros y rotas desaparezcan mis nombres, piensa en mí aunque no quieras y que mi nombre muera en ti. Cuando al sol alguien sonría y mires la espuma de las olas sonríe a mi sonrisa amarga que no volverá. El olvido es seguro la muerte es eterna las humillaciones pasan y cualquier miseria se olvida, acordándome de ti mientras te espero. Soñar amor agobia y crees amar al que te odia. ¿Vendrás?¿No vendrás? ¿te soñé o fuiste de verdad?.

UN HECHO EXTRAORDINARIO EN EL CICLO DE CINE COREANO.

¿ Qué harías si te dejaran un fajo de billetes sobre la mesa,para que cada una de las personas de la fila de conocidos de vista cogiera el billete de su asignación y se fuera sin coger más,ni nadie te pediría explicaciones?.Esto ocurrió aquí hace tres días.¿Casualidad que la película coreana que daban aquel día trataba el tema dostoieskiano de admitir la culpa y la esquizofrenia? sin duda era una casualidad cruel.

Cuando uno va a ver una película en el ciclo de cine tiene derecho esperando al final que te pongan un sello en tu carnet como que has visto la película y puedes participar en un debate que debería ir sobre la película pero que acaba hablando de todo un poco,de referencias literarias o de otros. Normalmente se quedan unas cuantas mujeres mayores,y unos cuantos frikis que quieren participar pero como somos unos pesados no nos suelen mucho el turno de palabra.

Como la semana pasada el director no me dio el turno me fui pero con simpatía.El coloquio es opcional y depende en cada película del director del ciclo,y solo se suele emitir una película por semana. Creo que el fastidio lleno de simpatía fue tan grande porque todos queríamos hablar en el coloquio tras la película,que casualmente a la semana siguiente o sea en esta el director "no pudo acudir" y nos dio el matasellos,para que nos selláramos solos. Cada 25 sellos igual a un crédito universitario y con 3 créditos te convalidan por una asignatura optativa.

O sea era como si nos dejaran un fajo de billetes sobre la mesa,para que cada uno cogiera su billete de su asignación y se fuera sin coger más. Cada uno,ninguno nos conocíamos y solo yo participaba en los coloquios,era un habitual conocido y transparente allí y yo creía que me merecía más de un billete por mi cultura cinéfila y casi por edad. ¿Era aquello generosidad?,¿desprecio?,¿una especie maldita de disculpa?. Dejaron a un encargado que no quiso saber nada,solo el matasellos estaba allí.Lo que sí era un gesto de educación exquisita que solo se da en el mundo de la cultura a sus patricios.

Me había ido la semana pasada enfadado pero sin rencor y ni siquiera quería que me entendieran mal, y la semana siguiente me había ocurrido lo mismo y tampoco sabía a qué sentimiento atribuirlo. Porque dependiendo el sentimiento, coger el matasellos era un robo,una salvación o una heroicidad.El que había estado delante mía había sido honrado.

Simplemente me puse el segundo de la fila,mire a una chica más joven que estaba detrás mía y chequeé mi carnet sin más. Me fui rápido para no arrepentirme y para no echar en cara la culpa de si el que iba detrás mía cogía más de un billete o para echar en cara de alguna forma que se había sido muy laxo o de que se daban facilidades para hacer trampas.También hay que tener en cuenta que cuidábamos nuestra imagen con la idea errónea de poder ligar en el futuro con alguna chica de la sala,pero esta idea que uno sabía errónea vino después ya lejos de la sala,cuando uno le da vueltas a los hechos.

El director era un hombre de cultura y se sentiría culpable siendo un carcelero con otro hombre de cultura, en un sentido negativo o sea un teórico que nunca salió de la filmoteca al mundo. Me marché rápido porque sabía que iba a arrepentirme de ser honrado,aunque a la larga la honradez o no era estúpida porque lo robado iba a ser insignificante,y esa era la cuestión solo yo iba podría sentirme culpable durante semanas de no haber sido honrado en esto.Nos sentíamos gente solitaria y conflictiva,podíamos tener problemas con todo el mundo pero no faltar a nuestros principios sobre todo cuando nos los echaban en cara.

¿Dostoieski en Canarias?,¿SHakespeare?. ¿Casualidad que la película coreana trataba el tema dostoieskano de admitir la culpa y la esquizofrenia?. En el Camino de Santiago también te sellaban cada parada y también podías hacer trampas por el honor de hacer el camino a pié aunque no lo hicieras a pié,¿pero de qué servía?,¿quién te iba a premiar?,¿ante quién ibas a fanfarronear?.

Tres días después rumiando todavía el tema,en el lunes de Carnaval con la Gala Drag Queen lo que me pareció admirable es que todo aquello hubiese ocurrido al borde del desierto donde un reino musulmán se quejaba de tener soldados muertos "por una ocupación ilegítima" según los guerrilleros.

¡Vaya grupo de whatsup!

Desde lo alto de la isleta de China Azul veo con pena la enorme ciudad sin arte junto a mi perra que no se entera de nada más feliz que todas las cosas subiendo y bajando del acantilado con la marea baja. Mi perra se ha metido con toda alegría en un acantilado y encima de una piedra me mira como diciéndome: "sácame de aquí papi",y se pone a gemir. Sigo mi paseo para que se las arregle a solas,pero no se atreve,y entonces doy marcha atrás y me quedo enfrente de ella,sonrío sin querer,ella mueve la cola para que vaya a acariciarla( ¿por qué no tendrán cola las mujeres?) y me quedo hasta que ya harto me voy y vuelvo a mirar la enorme urbe llena de edificios y sin arte. Cuqui,la perra, ha salido del saliente del acantilado y viene hacia mí fingiendo ser muy valiente y sin darse cuenta del peligro.

En pleno apogeo de mi vida no deja de ser sorprendente que me preocupe de un grupo de whatsup. Todo el mundo intentando dar envidia con sus fotos y lo único que consiguen es ser entrañables,blanditos intentando fingir de mala manera vidas extraordinarias. De la chica que esta en París que no deja de mandar fotos a cementerios,monumentos y catedrales de París en un homenaje que solo yo entiendo de escritores,¿No se podía hacer un homenaje de la literatura de otra forma más vitalista y menos lluviosa?. ¿Quizás esta demasiado sola en París? lo que daba es un efecto entrañable,de alguien tan servicial y que acabaramos teniendo un profundo de odio y con ráfagas de generosidad y de indiferencia.

Cuando llegó a París empezó a hablar de su vida íntima,de su agenda,y por poco pensé que este whatsup se iba a convertir en un catálogo de los ataques preventivos de las pasiones de cada uno. Que si por poco lo hacen en un cementerio y la otra replicando "no, encima de las losas de los muertos,no". Eso le hace gracia al que lo cuenta,aunque no ocurra,porque escucharlo producía cierta envidia incómoda y mucha indiferencia. Uno ni se lo imagina y lo ve todo muy verbal.

Después el entrañable viaje al Sur de la Isla de los tres amigos y el hermano de una,que ya no tenía ninguna capacidad de generar envidia.Este viaje también aparece en la novela "La Isla y los demonios" de Carmen Laforet cuando la protagonista va detrás del hombre que ama sin medir las consecuencias. Lo más terrible de este viaje es que es ridículo,y uno lo sabe porque lo ha vivido como algo extraordinario muchas veces,pero cuando lo hace otro uno se da cuenta lo ridículo y estúpido que es. Y eso le entristece a uno el de vivir en una isla de 1500 kilómetros cuadrados.

Creo que si me tienen que agradecer algo es saber contar las historias de modo dramático y grandioso,que las ficciones pueden sostenerse,pero que cuando llega un punto en que la realidad es tan insignificante,en que todo se derrumba y es penosamente ridículo.


En muchos aspectos ahora entiendo el asco por la mediocridad que sentía mi padre por todo el mundo que intentaba alardear con sus viajes y sus anécdotas extraordinarias,pero entiendo algo que él jamás entendió ni llevó a la práctica. Entiendo que debo estar callado y respetar,que no veo fotos esteriotipadas, sino experiencias íntimas de vida. Pero lo que en mi padre era falta de empatía y de respeto, y una completa incapacidad de arrastrar a los suyos a hacer grandes cosas,enseñarles algo o viajar para vivir experiencias,su completa incapacidad,para mí es un exceso de imaginación que me lleva a dignificar lo que no tiene músculo para ser dignificado.

Yo en el whatsup no hablo,no participo.Estoy allí para estar en sintonía con el trabajo,o sea con la vida,nada más. Me sorprende de la homogeneidad de las opiniones.últimamente hacer un comentario literario de la película "Raza" que tiene mucho juego. Es insólita la homogeneidad que tenemos todos,lo que define nuestro vampirismo intelectual mal enfocado. En el mundo robar no es malo,pero robar y no saber qué hacer con lo robado es nefasto.

Anécdota curiosa de una interpretación de Hamlet

Una vez en una representación amateur interpretando a Hamlet,la profesora me replicaba que no interpretara,que fuera natural e introspectivo y que no interpretara. Pero yo no podía, si el texto tiene un tono tan sublime como me voy a quedar quieto y sin más "pensar así como si todo saliera naturalmente". No solo me parecía antinatural, sino casi me costaba,aunque en realidad era lo natural.

Shakespeare es todo críptico,incluso en sus sonetos y muchas de las mejores traducciones al español de los sonetos ni son literales,ni crípticas,sino hacen una traducción literariamente que tiende lo embelesador. Un lector en inglés de los Sonetos leerá a un autor críptico,prieto,e insinuador y un lector en español leerá lo mismo pero sin esa misma tensión.

Pero al fin vi que la profesora tenía razón,y había que interpretarlo así,cuando todos nos queríamos poder a lo Orson Welles y rizar el rizo y añadir una doble mercancía de "grandeza"que nos puede asfixiar para protegernos del frío. Shakespeare puede quedarnos un poco literario,pero todo su dramatismo y necesidad de profundidad exacta hace que lo que toca lo convierta en oro desde Eugene O´neill,Bernard-Marie koltès o "Solo contra todos" de Gaspar Noé.

¡Triste!.En respuesta a un comentario al que le pareció triste,un buen texto dramático.

Fíjate lo paradójico: como futuros filólogos debemos estar constantemente expuestos al tratamiento de lo trágico-sublime. Supón que a un deprimente tratado por un psicólogo y que consigue hablar,éste le responde:usted parece triste. El enfermo pensaría:vale ¿y?(vaya estudio más exhaustivo,¿le voy a tener que pagar la consulta solo por esto?). No estamos acostumbrados a la minuciosidad de lo trágico,y lo trágico ejerce catarsis y nos eleva con el tiempo.

Por ejemplo, Stendhal recordaba profundas verdades a medias.Lo trágico da sentido a la narratividad, nos hace superar las inercias de la vida, nos hace tomar conciencia, ver los problemas dándoles altura y a su vez con nueva empatía hacia la vida. La literatura tiene sus medios como el cine tiene los suyos y se unen por un amor real pero interesado que es la narratividad. Por ejemplo,Orson Welles supo adaptar el Proceso de K. respetando su trama y su ambiente,pero no su estilo escueto,por tanto lo hizo con éxito.Son dos formas expresivas muy distintas. La literatura explota las debilidades impactantes y dramáticas,mientras en la Historia suelen triunfar los fuertes y la versión justa no siempre próspera,sino la del vencedor,en la literatura suele plantearse la historia desde la debilidad,como si estudiáramos un virus. Los medios audiovisuales suelen dar más dinero porque supuestamente exigen menos grado de exigencia. Hasta la filología es una muerta que pare hijos muy sanos,porque los métodos de interpretación filológicos han sido adaptado a los otros medios narrativos.

La terrible Homogeneidad.

Inicio del Taller Literario de SANTIAGO Gil DISCURSO ENCANTADOR Y EXCEPCIONAL A SU MANERA con un discurso con anécdotas que hubiese podido vivir cualquiera y contar cualquiera aunque cada uno de una forma diferente.
Hace alrededor de un mes conferencia de José Luis Garcí y Luis Alberto de Cuenca -la alta cultura venida desde Madrid- en una conferencia que perdía fuelle y se repetía. Repitió una frase legendaria que podría pasar como de una tradición hindú centenaria- mi gran película fue el programa ¡Qué grande es el cine! todo el mundo me pregunta solo por ella. Hay una inmensa mayoría de público,que necesita cultura-espectáculo,la sala de Grado siempre se llena con eminencias que nos vienen a descubrir el mundo.
Una brillante clase con el semiólogo y showman cachondón Vigaray lleno de recovecos y sorpresas,nunca nos acaba de llenar de magia e imaginación,aunque nos apresuramos rápido a pedir bridas para que no se nos desboque.

Una sociedad abierta por el turismo masivo y tan cosmopolita es a la vez insoportablemente homogénea, quizá porque no es un foco cultural fuerte,quizá porque las relaciones humanas tan intensas hace que hasta un hindú o una china que arraiga en Canarias,en una generación ya es completamente canario.

Baila como un derviche,come un rata de campo o ponte un una yihab para ser diferente,a ver si puedes pensar con originalidad.¿Pero los alemanes y nórdicos de Arguineguín que apenas se relacionan fuera de su comunidad son tan diferentes,tan difíciles de comprender? somos como máquinas que solo hacemos variaciones de un chiste con fuerza pero en el fondo sin sustancia.

Personas a las que uno avista y admira de lejos

El vecino médico al que uno siempre ve mal vestido y musculoso. Con pinta de ser muy duro y un juez pantócrator sin piedad.
Y la cardióloga con el que he coincidido en el enorme Gimnasio,donde nadie se acuerda de ella y va peor vestida aún y se pasa horas y horas haciendo cardio y zumba(o algo parecido) en bicicleta.
Ambos con aspecto de medio locos y vagabundos. Los auténticos esquizofrénicos que están controlados bajo cierto control hospitalario cuando salen llevan el atuendo más ordenado. Gente a la que admirar,sí pero desde lejos,uno se siente seguro de su encanto solo desde lejos.

A los jueces uno puede admirarlos pero nunca amarlos,solo cuando la amenaza de la Ley te hace ir por el camino duro de la disciplina y ves los resultados, o sea cuando te has olvidado del juez,puedes sublimarlo y sentir sus frutos.

Los 7 pecados capitales según "Soy un ciborg" película de Park Chan Wook

¿Hay algo más maravilloso que cuándo dos personas que ven la misma película sacan dos visiones contrapuestas y coherentes de la misma película? No.Eso puede pasar con "Alguien voló sobre el nido del cuco" de Milos Forman que para unos es una defensa del sentido común y la vida coherente y ordenada y para otros un canto a la imaginación por encima de las reglas,la prodigalidad de la vida y las ganas de vivir.
Lo mismo pasa con el capítulo de "Soy un ciborg" donde la protagonista encuentra un libro donde aparecen los dibujos ilustrativos infantiles con los nuevos siete pecadores capitales:
-Uno es la tristeza
- otro es la compasión(obviamente porque resta vitalidad),
-no tener fantasías(fundamental para una enferma mental porque te aleja de la vida),
- y no sentirse agradecido ( el más discutible de todos y puesto también posiblemente porque al parecer no tonificante y de alguna manera"colocarte por debajo" resta vitalidad,aunque creo que mostrar un poco de agradecimiento genera prodigalidad en la vida).

La culpa no aparece porque debió pensar que hoy en día no hay nadie capaz de sentirla durante mucho tiempo.

Parece el catálogo de un psicópata,y he aquí el debate,porque para unos representa la voluntad de salud y para otros el egoísmo nihilista extremo.

Los amores del pasado quedan en el pasado imposible.

No hay nada como la angustia
de ver como besan a Otra,
y el no saber ligar la ostra
a la lapa del baile asusta
peor que la carne mustia,
ver besar a otra angustia
y el recuerdo de flor mustia
de muerte eterna eterna sin noche
de oír a lo lejos un coche
la vida que allá asusta.

Triste amor de juventud
el que amó no escribió
de verdad cartas de amor,
la fiebre busca la salud
siendo más fiebre que virtud.
Amar hace perder el tiempo
al que busca hoyo al cepo
a quien busca lo imposible
del agua en el fusible
y en hacer del vapor cuerpo.


El mar entre el acantilado
multiplica cada grieta,
lo frágil crea la tanqueta
de lo duro que no ha amado,
que sin llegar va llegando.
El vértigo siempre es vigía /lo intangible
de niebla que se extinguía
de lo que esta llegando,
el amor sublime amando
al sueño que nos vigila.

Odio que el teléfono hueco
no de fin al mar remoto,
¿qué hay de malo si no acoto
la nostalgia del reseco
solar donde no hay un hueco?
¿monstruos?,¿niebla de angustia?
¡solo agua! de carne mustia,
de muerte eterna eterna sin noche
de oír a lo lejos un coche
la vida que allá asusta.

Salvo el lija arrebujado
tiene perdón solo el que ama,
el hielo a la que la llama
que de amor no ha demacrado
el rostro de aire quemado.
No abuses de mi calor
de ser sin premio un traidor,
como oxígeno a la llama
la agnea para la fría escama
date recompensa en tu amor.

Desterrado en la frontera
sin bando al que requerir,
una causa para morir,
muerte de una amistad vieja
tener ley para condena. /por sentir una condena.
¿Qué importa ser infeliz
con lo que se ama en un desliz?
Aire sin interrupción
ser música sin una noción
que pose ni pese en un fin.



Requiebro poético. Me gustaría que tuviera un doble o triple sentido: una tórrida historia de amor prohibida(una bella castaña de cuerpo potente y que ya tiene dos hijos de su marido, malditos adulterios imposibles), el exilio por huir por ser acusado por un delito siendo inocente( pero por supuesto después de haber cometido muchos delitos de los que no esté acusado por estar apoyado por el poder),o en defensa del pámpano roto de Guayadaque o por fervor a algún terrateniente muerte de Ingenio o Agüimes a los que nuestra época(-oh tempora oh mores) no nos permite rumiar sino de forma aviesa.

En el fondo hay dos hombres con escafandra. Mi ejercicio del Taller SANTIAGO GIL

Han venido a buscarme para acabar conmigo,pero no permitiré que me griten ni que me echen la culpa de nada mientras hablan con un tercero. Tendrán que mirarme a la cara. Les dije que aquí estaba el tesoro. Se han gastado sus ahorros para comprarse las escanfandras,los tubos de oxígeno y las mascarillas contra la agnea. Y los manuscritos de Galdós no están escondidos bajo las marismas de la casa. No fue culpa mía Hanna,lo insinué,fue una broma de erudito,una maldita broma. Y ahora cuando se quiten las escafandras se darán cuenta,que sin querer les engañaron. Y me matarán aunque yo soy fácil de convencer, tendría muchas cosas que echarles en cara. Era el protagonista de esa novela perdida de Galdós al que le destrozaron la vida, sí era el protagonista y nadie me dio las gracias,ni un miserable las gracias,ni se acordó de mí aunque me destrozaron la vida.

¡Sí era yo,fuí yo! repitió golpeándose el pecho con los puños y uniendo las muñecas como si le vinieran a por él a esposarle. ¿Cómo es que nadie puede entenderlo? ni un poco de gratitud,ni de compasión solo una indiferencia egoísta de ir a lo suyo,el duro salario al contado. Y por supuesto que tenía derecho a la venganza. Y ahora que me van a matar como a un perro me niego a suplicar para salvarme,ni a mirarles a la cara porque sé que derrumbaré y querrán que dé pena. Hasta mi venganza ahora me parece estúpida.Y a pesar de que me van a matar estoy orgulloso de mi venganza. Y así murió fingiendo la pose de una postura solemne pero sin darse cuenta que tenía un gesto de asco.

Décima repentina: recuerdo del sufrimiento de juventud. A lo Yeray Rodríguez.

La clase del poeta repentista Yeray Rodríguez Kant llena de chistes y malentendidos sanos y brillantes le dejan a uno el vacío de la juventud prematuramente desperdiciada.

Todo suena tonto y escama,
paradoja eres que abreva
las alas del que me lleva,
la arena a gusto que arrastra
luz que tropieza y soflama.
Aroma de la flor mustia
que pervierte el gusto y angustia
pródiga vida sin misterio,
qué fue amor del sin remedio
bastardo de la alta alcurnia.

Tu belleza profanada
por el tiempo vidrio roto,
malla metálica devoto
a dejar la cara empañada / arañada
en el trauma de la nada.
Lo que pudo haber sido
caricias de un cráter herido
ese gas no lo perdono.
Ni a muerte el abandono
ni el mérito que no he sido.

Te amo a pesar de ti, mi amor
hasta que me harto de sufrir,
te toco otra vez cicatriz
que evito como luz del sol,
tras cien victorias el horror.
El triunfo desperdiciado
por miedo al amor no dado
de la niebla de montaña,
donde el huido hueco araña
mal chiste para ser salvado.


Tu rostro no tiene espejo
que enseñe el bello reflejo
aunque brille tu madurez
¿vivirás viejo de una vez
o será un vino sin pellejo?.
Para qué estruendo sufrir
lleno en cuajo sin ser lombriz.
Noche eterna sin remedio
fruto sin cuervos del tedio
¿Nadie te robará en desliz?.


Los nidos de mariposa
se pierden en la niebla,
qué recuerdo hueco abreva
la inmadurez que reposa
sin un cadáver que osa.
La juventud triste invocación
cicatriz de una maldición
que en el mármol queda,
recuerdo: ¿quién te entierra
naufrago hueco del corazón?.

Crea excusas para no vivir
árbol inútil sin cielo,
árbol que rompe el suelo
sin anclaje donde existir
un robo que te hará pedir,
es la gayola sin peaje
desengaño sin trucaje,
¿para qué dejar muerto
el algibe para un desierto
que no premia el peregrinaje?.

Consejos para escribir

A primera hora de la mañana antes de que amanezca del todo uno no se siente desde el monte Janículo(en el San Pietro in Montorio) en lo alto de Roma sino desde el balcón de tu casa pero se aún escucha la algarabía de la gente yendo a trabajar,y los niños yendo al colegio. De hecho,te vas dando cuanta que están en su apogeo y que antes solo habías escuchado a los borrachos casuales. uno no necesita la televisión para estar en contacto con la vida,con la vista y con un diálogo eterno que no significa nada aunque te informe de las noticias. Uno tiene que escribir sin incentivos,ni recompensas(aunque buscándose de forma aviesa incentivos y recompensas), y sabiendo que lo que va a escribir se lo van a echar en cara una y otra vez. Sabiendo 3 o 4 argucias del oficio para dar un toque sublime de saber contar y cómo contar. Sino uno se convierte en un literati

Pablo Neruda (1909-1973)

Después de Neruda uno tiene que escribir con la libertad de Neruda porque si no queda rancio y sin libertad. La golondrina de la metáfora que busca cualquier recoveco en las mallas de los andamios nos da libertad e imaginación solo con doblar la esquina. A veces da vergüenza ajena o envidia la libertad conque Neruda se lo saltado todo sin querer demostrar que la poesía esta para hacernos libres,no para ponernos rieles de estilo,darnos muchos cubiertos para que nos acordemos de muchos prejuicios de etiqueta y envidiemos a los perros comiendo sobras en la esquina de la habitación. Neruda nos enseña a ser libres con naturalidad,recordando el trabajo duro de la gente cuando madruga y sale a trabajar y lo peor es que no demuestra ningún trauma,ningún sufrimiento por ello. Como dijo a los críticos que le criticaban por falta de elevación espiritual (en parte por no sublimar su sufrimiento,por no haber sufrido "suficiente" y caer en cierta superficialidad") en sus memorias "Confieso que he vivido": "¡qué sufran ellos!". Las ramas de los árboles,la luz,el movimiento de las personas, los cuerpos de las mujeres,el bulto de los pechos, lo extraordinario de la técnico, y sobre todo el ser humano, las relaciones humanas.

Hasta en Gran Canaria hay gente profunda digna de un estudio psiquiátrico

En este año he hecho dos buenas acciones y he conocido a dos grandes personas a Luis Roldán el loco y a Xiomara la berlinesa.

Beatriz fue un ángel en la Fiesta de Reyes

Beatriz fue un ángel en la Fiesta de Reyes. Pero para que ángel brille tiene que haber pastorcillos benignos para que la hagan brillar. Aceptar las bromas pesadas,callarse para no monopolizar la conservación,no plantear temas polémicos y no contar anécdotas dramático-dalinianas de las mías. Eso supone un esfuerzo contra la prodigalidad. Un ángel brilla solo si esta rodeada de luz,sino es como un pan seco e insípido,como un talento fuera de lugar que no sirve para nada,y que pasa la noche en el descampado donde le cae la noche durmiendo entre rastrojos.

Lecturas fundamentales para leer más adelante

- Biografía de FRIEDICH HÖLDERLIN,muy impactante por el realismo verista conque trata a los glorificados escritores alemanes del Romanticismo. Estremecedoramente auténtico pero lleno de dolor y humillación. Su sueño encerrado en la Torre del Loco era huir a Francfort,y cuando le quitaban los zapatos de la puerta al cabo de unas semanas se olvidaba de su sueño.

- ¿Es bello el derecho? de Ricardo de Ángel Rodríguez, pregunta estúpida pero bella y filosófica nacida para mí a destiempo.

"El bello verano" libro fundamental de Césare Pavese,clásico de la novela corta pero bastante femenina y de demasiados buenos sentimientos no me convence.

¿Por qué?

No caigas triste al chiste chabacano
porque no escuchas el fajo del dinero,
como el grajo que huye sin plumas del cepo
fanfarronea sin guerras veterano.

Del paraíso no has sido expulsado
el cuchillo final te da la derrota,
si tras tanta victoria queda esta orla
aunque ningún cura haya consagrado.

Al naufrago el mar del triste enfada
sus olas no reverdecen el desierto
la pena no premia la marejada.

¿Por qué me prometiste el barco muerto?,
¿por qué fingir saber la coordenada
si tras tanto sufrir tenías puerto?.

Picasso y aprender a pensar.

El único foro sobre Picasso donde participa alguien es en el del lienzo del "Guernica" y por motivos extra artísticos, o sea políticos y de memoria histórica. Esto ya fue un avance en su época el Arte de vanguardia se unió a la democracia y a la izquierda, igual que hoy día la alta novela se arrastra para ser transportada a los medios: cine, series de plataformas. Cuando una cosa se intelectualiza, se academiza se vuelve a recobrar una vida vegetativa asistida con más prestigio, destilada, con menos fuerza. Picasso no solo era un genio en crear nuevas formas plásticas, sino en adaptar temas importantes en una expresión artística, y dar un bofetón de vida con la realidad del momento.
Aprendemos a pensar lógicamente y a pintar-escribir como si aprendiéramos sintaxis semantista. Descubrir la lengua,la sintaxis,la creación del lenguaje mientras lo creas. Aprendíamos constantemente a escribir por primera vez como el primer hombre,como un hombre salido de unas ruinas desconocidas.

Ay la suspicacia de los remos crea lágrimas breves.

El suspicaz siempre perdona aunque tenga motivos para la sospecha, toda mujer ingenua lo sabe.

Soneto al desdén.

Chatarra con chatarra chirrían los cuerpos/
globos que uno intenta hundir en terremotos, /
crucifiqué tomateros sin más devotos /
que ahulaga que crea el silencio a tus desiertos. /

No reclames al deseo acreedor sus muertos /
ni al rascacielo caído los despojos, /
¿fue justo soltar el espino de tus ojos /
para que el contrabandista no pague impuestos?. /

No culpes al rayo desdén del egoísta /
si tiraste tu momento y ya tu espita /
busca una nube a romper o un sol que ocultar. /

No hay misterio, sino el oro óxido a profanar /
y el hambriento explorador sin pista /
busca el oro en la muerte en la muerte del mar. /

"Me acosté con él"

Una chica propuso un verso "Me acosté con él" y quedó colgado.
La vida no tiene misterio,
¿por qué te pones tan serio
y le pones misterio al amor
si solo aroma tiene la flor?
tu enigma eres sin remedio.
Todo importa a la ruina alba
que ninguna herida acaba,
al sol de flor no convenzas
ni al suspiro que no besas
ni al odio que da a la amada.

Tu herrumbre ojo incoloro
embiste a la luz sin oro,
de oro te crees engañada
como el sol en madrugada
que avista lejos a un toro.
muerdes tus pechos de hierro
te arrastras en tronco negro
¿qué misterio de la nada
de la vida profanada?
quien vive lo toma en serio.

Lloras de ser engañada
¿qué eres si eres olvidada?
que no hay quienes os roben
si aclaras que eres joven
con tu deseo desbordado.
Perro que muerde colmena
poco jugo y con pena
se queja en niebla sombría,
pero hubo una seña impía
huellas para una condena.

Nido de oruga entusiasmo
de la niebla amiga franca,
si no muere la rosa blanca
que salve al Opus el marasmo
qué tantos muertos estanca.
Hay una solución ama ama ama
con susto que escama,
ama al hartazgo y la fuerza
del que sin fuerza despieza
sus alas sin vuelo el alma.

En el agua hubo engaño
y el pez muerto vio el tamaño
del reflejo que lo mató.
¿Qué culpa tendrá el traidor
que quiso hacer un apaño?.
Y la luz entre las parras
y las joyas en chatarras
enseñan la vida desierta
y en la noche crece muerta
la vida que quedó en arras.

Ama en chisbeo y en el rezo
en la altura y en el tropiezo,
aunque el grillo que trina
no rehaga en letra tu ruina
y sea un suspiro tu beso.
Ama que no hay un mañana
de cicatriz fiebre sana
jeroglífico sin sentido
que solo caiga del nido
crías de una madre cana.