Una Transición del ENTUSIASMO. Por fin sed de sangre!

Un CINE COMO TÚ en un PAÍS COMO ESTE
 Cine español sin industria (1975-1982)
Una Cultura sin Generación. Unos hilos sueltos de Generación con más vida que he visto nunca. Todo anécdotas de antología motas de polvo que suben en periscopio hacia la luz. En un limbo pre-shock retrocede la marea antes del tzunami.

" Esta será la gente que te hará amar  las calles con pegatostes, sin brisa, de Madrid"

No hay que envidiar lo que tenga el dueño detrás de la puerta que no nos hemos atrevido a forzar.
No hay Historia del Cine Español. Hay artesanos contra una MORAL con las que enfrentarse. Sin parodias.Y el que casi todo sea artesanos es ya europeo y una necesidad de plantear Arte.
Un cerrajero que trabaja escuchándonos en silencio no nos vende seguridad sino un derecho al silencio.Cuando cierre la puerta dejaremos de hablar.
Cinéfilos blanduchos, llenos de una vida raquítica, ajena a la moral católica y los casticismos saben catalogar la vida que les rodea en Madrid gracias al micróscopio-caleidoscopio de la Nouvelle Vague. Truffaut , Bresson, Godard...

Qué magnífico cuando todo está por descubrir!, por vivir! por hacer!,por romper las costuras de la vida!...
Las escenas de Carmen Maura con un amante que se niega adecirle no sólo que no la quiere sino que le gusta. O la escena de "Asignatura Pendiente" en que Fiorella Fantoyano le dice a su antigüo noviete de juventud antes de ser infiel "a su marido y sus hijos" con él. " Es que para mí es romper con todo" o cuando le cuenta detalles íntimos de su Luna de Miel mientras le lava la espalda los dos desnudos en la ducha.
Hay sortilegios en hebreo que sólo tienen efecto en un duro corto de tiempo en lugares predeterminados y uno de esos pocos sitios es Madrid-... Me fascinan las pasiones fuertes cuando no tienen consecuencias fuertes ni soluciones. Acciones gratuitas sin elevación ni motivación. Carmen Maura fumando porros,excitándose,sudada, algo despelusada con dos hombres es un acto de naturalidad y rebeldía más radical que en su poema al Haschich de Rimbaud. Tratar la mediocridad hace crear mediocremente, hay que poner una pasión silenciosa para no ser mediocre: hay que llenar de florecillas endémicas el hueco entre los matojos.

Cuestionamiento de sí mismo y la sociedad frente al amor,el sexo,el dinero, la familia y el buen gusto...época de cuellos altos y largas barbas... Y sin embargo hay personas contra las que nunca se puede ser demasiado duro. Parece olerse el tufo de Brummell, el semiloco y elegante Brummell. Cómo se intenta diluirlo para hacerlo pasar como perfume suave por los amigos de Carmen Maura.

Actores que caminan torpemente, que hacen gestos atrabiliarios, actrices mal vestidas,despelusadas, que atraen en una extraña atracción pero de genuino gusto. Un equipo que se sabe a gusto. No es un cine pulido, sino salido en bruto, a borbotones,compulsivamente pero más digno que los cutreríos artísticos de Godard que quería abollar y expandir más el Cine teatralizado. Qué fascinante cuando la sociedad permite y en petit comite exige al creador que no esté obsesionado por las consecuencias de las palabras o de los actos...

Películas con dignidad, auténticas, cuyos planteamientos de realismo punk,al margen del sistema productivo, ingenuos casi paleocristianos, llenos de desvergüenza hacia el pecado, ante la vida, abren más las carnes que muchos clásicos estrictos. Cada cinco minutos nos olvidamos que al naranjero sólo podemos pedirle naranjas y que no da para más. Y que las naranjas nos deben producir agradecimiento y acidez. Por ejemplo Asignatura Pendiente.

Mi padre sólo una vez tuvo la humanidad de comentarme que segando se habían enterado del Rodaje del Doctor Zhivago cerca de su cosecha. Incluso para mozos de campo debió ser algo importante y les debió extrañarles no ver nada en la llana Meseta.¿ Para qué iban a perder un día de trabajo para verlos? Aunque nada más allá de los refrescos de la tasca y de la música de verbena tenía valor artístico... Y nunca le dió importancia en aquella hojarasca que sabía que Adán y Eva fueron los primeros hombres.

Novatos del cine agradecidos de poder ser audaces. Sin exigencia de la inmediatez del éxito.
Ópera Prima (1980) película llena de vida con diálogos grabados por los guionistas llenos de vida, ¿no es eso un fuerte mérito artístico? el que el arte sea visto como un rompedor de normas morales y como algo "masivo". "No había Ayudantes de Dirección. España siempre ha sido un país retardado para las Revoluciones. La de MAYO DEL 68 esta vez.

  Una chica separada que llega al barrio de la ciudad puede prostituirse con la lejana posibilidad de llegar a ser actriz cumple el sueño del cinéfilo .Vivir la degradación para soñar de verdad el cine. Y cuando ella insinúa obviedades que son revolucionarias ya sea en la parada del transporte o en la barra del bar,da que pensar aunque no tenga un auditorio digno.

"Les daba vergüenza proponérselo(el guión de las películas) a los actores del momento"...todo era nuevo...una cosmovisión nueva. No es casualidad que críticos de EL PAÍS fueran conocidos de algún director hay una sensibilidad de abrir escotillas y un respeto a la Autoridad eternamente español.

Picasso supo entre quienes moverse, y Nietzsche donde leer y vampirizar ideas. Sí hay que saber conqué muertos hay que hablar. La misma gente con la misma edad e inquietudes, tener grupos, en que puedas replantear lo que te afecta, discutir las muchas individualidades, cada una iconoclastas.
La Cultura destilada necesita una masa crítica o el capricho de varios snobs... o del poder. Y cualquier forma de narratividad exige una predisposición al error y replantear la Tradición como Ideología y como formas en cuestión... lo que no es nada fácil.

Es admirable la simpatía y el aliento que había vivido su vida en el franquismo hacia gente que surgía que proponía desde todos los ámbitos cosas completamente distintas, más libertad,dignidad...y el que ellos mismos se autojustificaran de no haber podido dar más. Seguro que tenían miedo de quedarse al margen de lo que vivía la tienda de Barrio y la Historia, cuyo vendaval sentían por fin en el escritorio de sus pisos de 70 metros.
Es admirable que Alfonso Sánchez crítico de cine, valorara con tanta indulgencia los fallos técnicos de películas que contravenían todo lo que había vivido y casi se dedicará a justificar a los pobrecillos directores de antes demasiado viejos a los que la censura había hecho más viejos prematuramente.

Sí pocas veces...
da tanta sensación de vida, del tembleque, de voces confusas, de ideas a medio gas...y a veces como en Elvira Lindo se puede rescatar la vida pero sin presión de altura.

 Vemos las cabritillas dando tumbos desválidas. Por fin sed de sangre!.


En Plena Crisis Actual que ha acentuado el conformismo muelle repugnante y el individualismo del sálvese quién pueda quiero recordar la voz extenuada, quiero recordar la despedida furtiva de Moraldo en Los Inútiles de Fellini mientras subía al tren:
- Te vas?, dijo el niño mientras subía a la portezuela del tren
-Guido.
-A dónde te vas? qué vas a hacer?
-No lo sé. Me voy...Adiós Guido...

-Volverán cargadas las carteras.

-Los del banco vendrán a buscarnos
-No te preocupes, no vendrán.
- Nos echarán de casa.
Sin familia,sin amigos ¿qué será?
-No te muerdas los puños
No te apures Lola, no vendrán.

-Vendrán mañana a buscarnos
con sus uniformes en las sombras
brillarán como navajas sin hora
bridas  desbocadas sin caballo .

El hambre que ruje en las noches
y que obliga a no respirar, no vale nada.
la miseria y la dejadez no son dignas de ser contadas.
El barranco árido donde el hombre
en su cacerola recalienta ropavieja de sobras
 y café minoica
mientras mastica algarroba
no sirven para una canción heroica.
Sólo el mensaje de los muertos
que no revela nada.
Sólo la güija de una vieja analfabeta
que habla de las contrariedades del amor
a una  pija niñata.
Los caprichos del snob
que se queja de que Gibraltar sea inglés.
La joven lava la ropa con sus manos
sobre la pileta de piedra como un ciempiés.

Qué leyendas guarda la vieja sin dientes
el árbol rugoso y de ramas rotas
recuerda a los muertos sin gloria
y las obras faraónicas sin muertes
por que no hubo obras faraónicas.

El hambre que ruje en las noches
que te obliga a no respirar y a tragar saliva
y a apretarte el buche como una aguaviva
no es digno del sudor de los dioses.
Junto a tu madre loca que delira.

Cuántas historias indignas de tener nombre
bajan la cabeza. No. No Llores.
No hagas chistes brutales
sobre el niño pálido en el hombre.

Ríe, ríe el vértigo de las olas
te dará el misterio de la vida
el arrepentirte de las cosas
y la asfixia de la cosa vivida.

El orgullo siempre va alrededor de nosotros
aunque desperdiciemos la vida.
Y sin fuerza se empotran los potros
contra el mar y los brida
la ola en la muerte de los otros.
¿ Por qué nadie cree nuestras mentiras
si son por dignidad
como lo es la vida?

MENTIR lo que no tenemos fuerzas para defender
mentir para no reconocer los errores
y esperar que alguien reconozca nuestro mérito...
de haber sabido defender nuestro orgullo
ante el polvo que intuimos del ejército
enemigo. Aquí estoy matadme, bastardos,
y decid que he muerto como cuando no supe
recalentar mi ropavieja. La ropavieja esta fría y el tonto
la comió y no se quejó y por poco la tuve
por buena pero no me engañó el falso el mentiroso.

¿ Y qué sería mejor, ser humillado
cuando quizá toda verdad es verdad ajena?
Toda foto es criminal
toda esperanza es una pena
que no ha llegado sin mal.
¿ En mi cuarto malvivo con vistas al edificio
de enfrente? Me cuesta creer que estoy rodeado
de gente aunque sé que estoy rodeado de gente.
Chicas hermosísimas que no conozco aunque las veo
miles de vidas que podían ser felices si se entrecruzaran
y que pasaran hambre como marineros sin barco
dando paseos entre las vallas.
Gente que esta ahí y que haya no está ahí
como si yo les viera sino por estar en algún lado.
Que cuando llegue el ejército enemigo
morirán con los silbidos de bala. Sin memoria.
Profesores eminentes de Universidad sin cátedra
aventureros sin trabajo y ya sin historia
en la noche chivatean los suspiros un álgebra...

¿ quién se atreverá a contar sus delitos
 y sus abusos sin justificarlos?
Quién reconocerá que estafó a su amigo del alma
o engañó a su madre en su lecho de muerte.
Quién dirá fuí yo, solté las amarras
¿mi degradación te divierte?...

Tomando copichuelas en el Tanatorio de San Miguel

Uno quiere tomar una postura solemne en los momentos que prevé importantes. Cuadrarse ante el féretro. Inclinarse para dar las condolencias. No hablar, y escuchar atentamente las anécdotas de una vida rememorada. Llevar un periódico para no centrarse en el llanto compungido de los parientes. El que no ha vivido una Guerra brutal para ver el cadáver de los amigos brillantes, ni ha vivido en la abyecta miseria de las chabolas ni ha tenido que robarle la ropa o partes del cuerpo de algún familiar conocido por necesidad, tiene que rebuscar en sus recuerdos. Y en los objetos que rememoran entre las cenizas esos recuerdos.

Coleccionar monedas por su valor sentimental no por su tasación económica, ya que cualquier aventura implica la necesidad de comprar algo, es un anticipo de un bello recuerdo.
 Gracias al Capitalismo podemos tener objetos útiles a precio de costo. Pero no nos llena. Los containers son el resultado de millones de trabajadores humildes.
Pero incluso los recuerdos de los que trabajaron duro son tranquilos, sin impacto, como el viento que arranca los árboles de las avenidas de la ciudad de un dulce arrebato final. Y uno se acostumbra a que en la vida la gente vea a sus muertos y se sorprende de que no les hable. Horrores del sentido científico en que nos han educado.

Cuando uno habla le quita importancia a las cosas, y le da el valor de lo vivido que es el auténtico valor.
No presuponer lo que es lógico. La filosofía se descontrola y cae en el ridículo cuando habla de las cosas genuinas de la vida. El protocolo nos devuelve esa naturalidad en los sillones del velatorio. Mucha literatura de ficción consiste en dar grandeza a aquellas miserias que uno increíblemente no ha tenido fuerzas de reparar.

Hace poco fué el deceso de Leopoldo María Panero. Después de una vida de degradación constante no hubo un desfile fastuoso ante sus restos. Sólo 3 personas que avisaron tarde al resto de personas que no hubiésemos ido pero que por lo menos nos hubiésemos sentido arrepentidos de no haber ido. Cada uno recoge un poco más de lo que siembra, poco más. La degradación gracias a Dios no vende pero ya no se considera ni una curiosidad de lujo. El estudio del sufrimiento se acabó con el mundo audiovisual del entretenimiento. Sus masivas referencias a la muerte quizá como una queja a su abandono terminó en el abandono a su memoria que sólo sirve para notas a pié de página.

Uno se sorprende de los conocidos con los que coincide en los velatorios y que explican nuestra propia vida en un círculo muy reducido.
 Un capataz con el que coincidió en un trabajo infame en el que era imposible destacar ni dejar innovación alguna. Por fin se acababa de jubilar y ya sólo le daba órdenes su mujer lo cual no sabía si era peor.   Una cincuentona que buscaba trabajo dramáticamente, puerta a puerta,telefonillo a telefonillo, boutique a boutique. Una hermana de un grupo estricto católico a la que no vemos desde hacía 7 años y que gracias a Dios guarda un buen recuerdo de nosotros. Nota aparte: no criticar absurdos de opiniones de ningún cargo canónico.
 Una mujer mayor que iba a beber al bar enfrente de mi piso y que quizá por la forma de vestir y comportarse ejerciera la prostitución. Un sindicalista de los años 80 que ya no era agresivo y que contaba anécdotas de los años 60 en plena miseria. "Era buena gente porque tenían sentido de respeto a la Autoridad pero en los años 80 eran ellos los que dirigían las instituciones públicas y no sabían hacerlo aunque tuvieran don de Liderazgo".

Uno nunca escapa de su propia vida a no ser que se marche. La cosa parece obvia pero no para los filósofos. Los filósofos opinaban que si a un individuo le ofrecían una "conjetura" una forma de vida alienante nadie la escogería. Hoy en día con el bienestar, o sea la televisión,los videojuegos, la playa, la diversión o sea formas de acción no productiva no hacemos más que ausentarnos de nuestro alrededor.
Elegimos cualquier forma de diversión que nos evada hasta que algo nos da un aldabonazo de realidad.


También de ir  a velatorios uno pierde la paciencia y el interés de saber que han muerto personas que se han ensañado con nosotros. El dolor hay que tomárselo como algo irreparable cuando uno ve las casas enormes en las colinas áridas que en una curva desaparecen para siempre. Uno se impacta como de niño le pudo dar valor a estos paisajes. Y entiende la torpeza de expresión de los que lo despreciaban. Los recuerdos son grandes por haberlos vivido uno. Ralkovnikov superó cien veces más obstáculos que el vampirismo de Napoleón aunque sea a Napoleón al que se rememore.


Resulta extraño que nadie tenga causas para matar o defienda ideas extrañas como que existieron Adán y Eva, o que una piedra es sagrada porque la tocó un extraterrestre o el deseo de empezar una masacre para evitar un Referendum de Autodeterminación, qué lógico es matar por que uno habla un idioma propio o reza sin recibir la comunión. Pero es más extraño que una migaja esencial de bienestar haga mansos a los hombres en su mediocridad rebozada oliendo ese tufo de rebogado hecho en los tragaluces de los bares.
 Sí, nadie tiene necesidad de navegar hacia lo desconocido y llegar hasta Cipango o las Indias para no perder los malditos electrodomésticos... Nadie cuando ha vivido un poco tiene necesidad de juzgar a nadie ni  echar nada en cara, tiene sensibilidad hacia las miserias ajenas, y tiene una paranoia de no exponerse por poco sentido común que uno tenga. A no ser que quieras ser un Líder según el procedimiento mosaico.

Recuerdo cuando aquella mujer de poco más de metro y medio me contó que fué a buscar empleo a la casa del famoso político comunista.  Bueno tiene una madre mayor, pero aunque no me dé trabajo me dará algo de trabajo porque fuimos compañeros 3 años en el bachillerato.
Llegó se pusó a llorar en el recibidor contándole los sufrimientos y humillaciones que tenía rumiadas de tanto darle vueltas antes de dormir todas las noches.
Espera le dijo el político campechano mientras apretaba su pipa de madera hasta rajarla. Estaba escribiendo un libro sobre Juan Negrín que no leería nadie.
Y volvió lleno de alegría con dos libros, que le puso en la mano apretándosela: mira, estos son dos libros uno mío y otro de mi hija , que es su primer libro, muy alegre, para que te consuele.
Y la mujer salió confundida y siguió confundida mientras me lo contaba con dos bolsas de ayuda de Cáritas apoyada en el muro de baldosas del Centro Cívico.
" Qué hijo de puta ¿ qué me importarán a mí los folleteos de su hija que es una niñata?"
Y yo sin querer riéndome para mí, el pobre político intentando encasquetarle a alguien el libro infumable, sin entender del que está pidiendo en un peregrinaje que la llevara al Final de la Tierra en vano.

A veces recuerdo esta anécdota con un vaso de vino y se me derrama la mitad del caso sin darme cuenta por qué.
Y rememoro el vaso de vino, el miedo de la fregona por limpiarla bien, las vistas de LA Bahía del Confital vistas desde las Coloradas, la derrotas de los fieles suicidas del MAHDI del Desierto de Sudán frente a las ametralladoras que describió un joven sádico Winston Churchill y tantas tantas vidas que no serán nunca rememoradas.

DISCOTECA CHINA WHITE ( KASBASH, ZONA SUR, MASPALOMAS)
 Fué en alguna noche de 2007,mientras escribían los Tratados Desiguales

( Lemzo, mujeriego, What do you have to say something before to murder to a tramp? )

¿Quién serás tú, tu imagen
de un Cristo clavado que se masturba
pa que de consuelo lo bajen
de la cruz y lo dejen en la turba?

El estupor del picadero
de inglesas de haschich flota
el náufragio anónimo
de la correosa isla remota.
¿Es este garaje la piedra
del Fin del Mundo donde
debo buscar amor y bandera
en tanto bienestar sin horizonte?...
- ¿Esa es tu grandeza fracasar
cerrajero de Edén remota?
que tu destino dependa
héroe de otra diosa idiota.
Baila baila el San Vito
héroe de la música baila
ya bailaras por el cuello
cuando empiece la batalla.
Rodeado de enemigos
sentirás por primera vez
el mareo infame que llena
de lanzas tus ojos sin ver,
en la danza de los negros
no verás la ametralladora,
ni te robarán el uniforme
sino rezando la novia.
Rodeado de saltos sin lanzas
echarás de menos
a las madrileñas que gritaban
a los toros sin cuernos.
Y por lo que luchó San Pablo
Nietzsche y los del caucho
morirá recauchutado sí
de chupar plástico con sacho.
¿ En que legión ficharán
estos bárbaros de la selva,
 qué director X los salvará
de la flor de la trinchera?

¿Cómo serás recordado
frenético arena al aire?
Si no vas infame a saco
serás el rezo del fraile :
como un largo pasillo inútil
buscando al profesor infame
pa no presentarte al examen
que tampoco hay quien ame.

Amarás tu cuerpo al estar junto
al agua que te recuerda
al camión que limpia los desagües
y al niño que desespera.

¿Quién serás tú, tu imagen,
de un Cristo clavado que se masturba
pa que de consuelo lo bajen
de la cruz y lo dejen en la turba?
Tú eres un recuerdo falso...
como un carro de la compra
que sale corriendo en la noche
¿a dónde irá la ladrona?.
Tú eres un recuerdo falso
Tú eres la golfa que te niega
pa irse con el hebén y el gasto
inútil de tu refriega.
Todo cansa menos la espera.
Cualquier toque te destroza.
Tus golpes nunca hieren
y no hay propinas de victorias
como si te arrepintieras antes de tiempo.

¿Pensará en ti mientras le folla?
¿qué hay en ti qué arrecias
y en qué fallas?¿ qué limites
en lo que en ella te desprecias?

¿Es este el Paraíso de el Mundo Feliz
atormentado de obstáculos falsos?
Quién creó esta farsa de abulia
de planta endémica de payasos.
Tú te irás con aquel diez
minutos,sortilegio sin magia,
yo que pude haberte comprado
por 20 camellos y una jaima .
Da gusto hablar con quien no sabe
de qué habla en su falsa memoria.
Quiero ser yo, no un placebo
ni paradoja de Historia.

Sam de Londres y Lemzo el negro,
se enrrolló además en un espigón de copas
con un chaval de barrio
y no le partí la boca.
Encúlale el aspersor
qué mitología idiota.

¡ Golfa! quiero morir en ti
pa no llegar a no amarte,
Y que mueras como olvido en mí
pero jamás como Arte.

¿Cuántas, cuántas veces recorrí
aquella calle de angustia
sin poder ver la playa donde
se ponían las amapolas mustias?
Cuántas veces viví este dolor
imposible de vivir o entender
por los hindús o los musulmanes
que mueren de hambre.
Piensa solo y no serás nadie
disfrutan todos menos quien niego.
Se rellena al recuerdo en aire
pero al placer real en fuego.


En la China WHite pierde toda esperanza
y si te queda un minuto de vida
siéntate en una esquina
y fuma por primera vez...todo acaba.

Peregrinaje de Cantabria y Vasconia 11 al 18 de Mayo

La impotencia del escritor ante el sufrimiento



¿ Has pensado que los cadáveres de una Fosa Común
del Psiquiátrico son más valiosos que los de los aborígenes
en sus frágiles mortajas de hace 2.500 años?.
¿Has pensado que el que recorrió con su pié
todos los socavones del absurdo,
todas las historias de la autodestrucción
sin desear que nadie le cuidara para nada,
hasta que se le cayó las coronas de la cabeza,
y tropezó con ellas merece más que la Historia?.
¿Se podrá recitar el sortilegio de las historias
en Hollywood en cualquier campana
de cualquier sitio de la Tierra?
¿Un buscavidas que ha buscado decenas de formas
de buscarse la vida, limpiando coches,
robando cobre, estafando a ingenuos,
más que al Rey de un Reino de 30.000 personas
al que nadie le robó el oro de su Tumba
por qué nadie le atribuyó prestigio?
¿qué distinción buscamos en las historias de dolor
sino es en una Tertulia de Academia de París
sino en un tugurio de Dasein?
¿historias sin nombre de huésped
que no descansan en ningún césped
sino en la cal que apacigüa su olor? .
Cuántas historias absurdas cuyo valor
es que no tendrán nunca valor
sino como historias ajenas a sus nombres.
Historias cuyo valor es que han sido vividas
artificiales, insoportables de dolor, malolientes,
sin recompensa,admiradas sólo de lejos...
Hay fosas comunes a las que mejor
no ponerle flores viejas
porque los perros se desahogarían en ellas
y después dejarían escombros ...
y ramas de palmeras con púas
y robarían las flores.
¿Cuándo firmamos un compromiso otra vez
con el sufrimiento?¿ quien nos obliga a mirar de nuevo?,
quiero pintar de rosa los puentes con candados con letras
ver como se deshacen los confesionarios de hielo,
y el tedio eterno de las plataformas petrolíferas
¿es esta la devoción ante un semen de lepra?.

Y de aquel en la Goleta que escupía a su madre
en la hora de la comida y la perseguía
para golpearla en la cabeza con la cacerola.
Y aún el que sufre es leal a la guerra y a sus dictadores.
Y ama los recortes contra los desheredados,
y defiende la tortura como una tradición
y sólo ve tapas de ataud en las tablas de surf.
Y quién sufrió novatadas no esconde
en su alma el don del perdón
sino que quiere que los demás sufran más
y no ser él el último vigía ante el pelotón,
sino los remordimientos en las noches pálidas
mirando la tierra árida.
Y provoca más ira de la que hay
y le humillan con más fuerza delante del público
y deja de quejarse para evitar más reacciones.
El que huyó cuando no había peligro
por miedo a su propia debilidad.
Siempre huyendo, siempre mintiendo,
siempre sin reconocer las cosas
que no se atreve a hacer,
siempre fingiendo tener más méritos
que la persona con la que habla superficialmente.
Y al que cuando le insultaban no respondía
y que se sentía más ridículo cuando respondía
a destiempo, con voz infantil,
para enfurecer más al que le insulta.
Estamos amenazados en la cuenta atrás de San Valentín
para rememorar con las piñas para remojar
en agua salada la imaginación y la belleza...
Cuando abro las cortinas de bolas o macarrones
de las puertas no me cubro de las moscas
sino de moribundos dragones
que cuentan historias.
¿Acaso el sufrimiento merece recompensa
o bajar la cara y comer las sobras
que robaron de la despensa?

Encuentro con friki a la enésima potencia 4-2013
           
Me encontré en el Granier de la esquina  con  José X.y X.,46 años, o sea José O´rror. Tiene el pelo canoso, sin arrugas, algo regordete y nada atlético, típico hombre que lleva la vida del pajarero. Vestido correctamente,con colores encendidos.

Yo estaba en la Dulcería y él me saludaba desde la esquina de la acera de enfrente con su acento chillón y homosexual escandaloso. Debía venir de su piso a comprar algún refresco.
Me acordé que tiene 7 hermanos. De que no se lleva con ninguno. La última vez que fué a visitar a su madre a su Urbanización de lujo en Zurbarán. Como iba vestida con mucho lujo se indignó y le dijo:

- ¿a qué viene vestirse con tanto lujo ahora de vieja, si tú no has vestido bien en toda tu vida?
¿te vas a gastar ahora todo tu dinero para no dejarme nada en la Herencia?

- Conque ya me estás enterrando, eh. -le contestó la madre. Pues quiero que sepas que la entrada y la hipoteca de tu piso la pagué yo y en cuánto quiero corto el grifo y el banco te echa a la puta calle. Y te vas a vivir con los de Cáritas. A tomar sopa aguada.Y oler a raño y orina de pobre.

-Mamá es broma, no te pongas así, lo hago por ti porque esa ropa no te queda bien. No seas tú misma, aunque sea por una vez. No me des esos disgustos.


Su padre intercedió pero tuvo que volver a echarlo por tercera vez de casa para que su madre se tranquilizara.
Según él le gustaban las mujeres mayores. Muy mayores. Y tenía novia aunque era más joven que él. Te enseñaba las fotos de los dos con una tarta de cumpleaños y su chica era secretaría judicial. Era de aspecto normal y atractiva. Cada uno vivía en su propio piso. Según parece tenían peleas, pero el colmo fué cuando una tarde el día de su cumpleaños, un día caluroso y sin aire, le dijo que limpiara el váter, que hacía falta.

- ¿Cómo te atreves a decirme eso después de comer, el día de mi cumple, no ves cómo está el tiempo, quieres que coja lejía y el estropajo?Si ni siquiera me has comprado un regalo de Cumpleaños

-es que está oliendo. Le hace falta. Además te compré la tarta que es más de lo que tú me has comprado a mí. Vete de mi casa.

Y tuvo que irse y volverse al garaje de la casa de los padres, según ellos para que estuviese más tranquilo. Hasta que le compraron un piso a una manzana del mío

Entró a la dulcería y mientras abría la nevera sin esperar a que lo hiciera una dependienta sacó un refresco y llegó a mi lado sin saludar, en otro domingo mascante como si no tuviera novia,
-¿ Estás trabajando? dijo a voz en grito
- desde Enero, no. Estuve trabajando en el Banco Santander.
- de comercial claro
-no, de administrativo, seis meses. Mentí en el tiempo de duración, dando explicaciones no pedidas para que no se sintiera apabullado y acabar la conversación.Si contaba algo demasiado bueno él intentaría superarme. Íbamos a entrar en una espiral de mentiras a ver quien superaba al otro.
- ah, pues yo estoy trabajando en Madrid, de azafato de vuelo, porque hablo 4 idiomas. Aquí no me daban trabajo y me he ido. Pero no pienso vender mi piso de aquí, para al volver tener sitio donde quedarme.
-ah...

La dependienta se sonreía entre el disimulo y la mueca yendo de un sitio a otro del escaparate medio vacío.
Intentando ponerse seria para coger una berlina de chocolate y un croassant.
Yo al darme cuenta de la mentira que me estaba contando quise acabar pronto la conversación. Me hizo gracia, que los sueños y mentiras de unos y otros coincidieran. La dependienta y yo intercambíamos sonrisas sin ninguna complicidad.

- Sí en Iberia. He estado en la casa de Santiago Segura. Sí es tan guarro como Torrente en sus películas...
-Ah, la leyenda es cierta.

Mientras yo le contestaba, él le decía a la dependienta:
.-me puedes fiar que no tengo dinero.

Entonces me hizo gracia su falta de disimulo.
 Ya había tenido broncas porque la camarera del Bar de la otra esquina de enfrente, no le había dejado entrar al Bar por el dinero que le debía. La trifulca se podía oír retumbando en cualquier lado de mi balcón.
-Yo soy un señor, tú no puedes echarme de aquí.
- cómo no te vayas llamó a mi novio pa que te rompa las piernas.
-Me voy por no llamar a la policía.
-Dile a tu familia que o me vuelve a pagar tus 200 euros de deuda o que la que llama a la pasma soy yo.
-¡Yo soy un señor, mis deudas me las pago yo,de todos modos llamaré a la policía para que sepas lo que es bueno! Pero yo a ti no te debo nada. Yo mañana tengo que irme a Madrid, así que ya veremos.
¡Yo soy un señor!¡un señor!

                                                            *       *       *

Otra vez que me lo encontré en el infinito de los animales seccionados con órganos humanos pero que no conseguían perder sus instintos sanguinarios en una Peluquería. En la cuesta de la calle rememora la historia británica de cómo se consiguieron los Puertos Francos.
José O´rror había ido a cortarse el pelo y tenía los brazos extendidos en el apoyo del sillón reclinable de la peluquería. La peluquera estaba embarazada pero José O´rror consideraba que era su derecho tener los brazos extendidos y que el mundo le debía una disculpa por los sufrimientos que había padecido toda su vida por pertenecer a la familia a la que había pertenecido y se esforzaba por ponerse en la postura más molesta para la peluquera que le recortaba los pelos del cogote.
José O´rror removiéndose en el sitio para joder y mantener el brazo del asiento reclinable la miraba con odio en el espejo del peluquero.

La peluquera poniéndose inclinada con los brazos como una herradura abierta, en posiciones retorcidas de pronto se puso en su sitio gritando:
 - Ha visto mi barriga. ¡ Por Dios estoy embarazada.

-Perdone,perdone. No me había dado cuenta. Y enfandado se engruñó los brazos y se encogió los hombros para rechifla silenciosa de los que estaban sentados hojeando revistas rotas del corazón.

Puedes matar a un hombre con un fusil
 a 20 metros de ti,
dar un billete a un mendigo que te maldice
porque te vió 5 billetes,
o acostarte con una prostituta
sin que tenga ninguna consecuencia
a escondidas para que nadie murmure,
pero nunca te das cuenta de que sigues estando
con personas.Qué vacío, con personas.
Personas con milenios de prejuicios
que necesitan, para reírse,cuando pasean desnudos
naturales,ridículos ante sí mismos.
Aunque las odies o no les devuelvas el saludo
siguen estando viviendo a tu lado.
Sí, a tu lado, coinciden contigo al comprar el pan
o en la puerta de tu edificio.
Sin escucharse, sin hacerse caso,
sin importarse lo más mínimo,
a no ser que salgan por televisión.
Sus recuerdos,los precios de sus cervezas
serán iguales a los tuyos.
O leer las noticias del periódico
del naufragio de decenas de inmigrantes muertos
sin tener que verlos por tu ventana.

Me gustaría ayudarte a clavar el palo
de la sombrilla dándole vueltas en la arena
sí aunque lo pudiera hacer otro
quisiera ser yo y no otro.
Ser tu realidad, sentir mis brazos,
e imaginarte con mis propios sueños.
Como si estuvieras rematando a un escritor
en la tapia  derruida de la Guerra Civil,
o un descubridor el estandarte en la playa
tras una misa espontánea,
el que mató a indígenas que no se enteraban
y el fraile solemne que no podía dar misas,
juntos sobre la misma arena.
Me gustaría salir a la calle
dejando atrás la costa del televisor.

Y ver cada rostro femenino,
cada curva, cada pecho,
no como si fuera un dibu animado
al que no tengo tiempo de juzgar, no.
Siempre apabullado con las mismas novedades.
Sino como las leyendas,la gastronomía
nacida del miedo de los pastores al lobo de noche,
los calados de los sillones rotos...

Y el olor a fruta tras las cortinas de cadenitas
o de macarrón, para evitar las moscas,
sin duda es la entrada a laberintos
 del tesoro de wolframio.
Amar sin sentido común
no amar sabiendo cómo hay que tratar a las mujeres,
no amar manteniendo las distancias
respetando el sentido común, ni el protocolo,
ni teniendo en cuenta si me convienes o no
o cuál es tu terrible pasado,
o si eres una golfa incorregible y nocturna,
 o un bicho rencorosa y respondona
o una retrógrada que no deja respirar.
No. Amar como quien respira suavemente
bajo la lluvia suave que le encala el tuétano.
Amar simplemente amar, como el sol
que brilla en la playa tranquila.
Como la ola que retrocede haciendo su ruido
y burbujitas entre los guijarros.
Y que revienta contra el muro
como si quisiera romper el cráneo de los náufragos
como una nuez.
Quiero vivir para  crear el misterio de las cosas
ir por libre y cuando me agoto de estar solo
llamar a los locos presos,
para que me expliquen como se tatúa uno
con los muelles del camastro.
Toda esa riqueza que se desperdicia
como si fuera mugre encostrada durante siglos
para traer espigones de tierras muy lejanas.

Parecemos necesitar más de pasiones fuertes
y guardar lealtad a dictadores o patrias
que de dignidad o de personas.
Y sólo nos arrepentimos de no ser suficientemente leales
cuando se trata de algún prejuicio,
de alguna tradición retrógrada.
Un loco se masturbó sobre un cáliz sagrado
pues hay que enviar el cáliz al Obispo
para hacer dos misas de desagravio.
Cientos de personas mueren en África
por enfermedades cuyo antídoto
vale 2 euros. ¿ Saldrán alguna vez
en algún libro de Historia,
para que lo lea un empollón antisocial?.
Parecemos no necesitar de personas
son guiñapos nada más a nuestro alrededor.
De personas que no saben hablar de sus sentimientos,
y qué extraño es que personas tan distintas
podamos entender lo que siente el otro
y poder explicar la locura con palabras.
 Poder ver las ganas de vivir
de quién vive en las chabolas abyectas
junto a los Hoteles de lujo de India,
y,¿por qué una y otra vez tengo un compromiso
con el sufrimiento de la gente?.
¿Por qué hasta la belleza de las mujeres cansa?.
¿Por qué el trabajo agota, si uno disfruta satisfecho
del resultado de tu obra, y cómo te endurece?
¿Cómo pierdes sensibilidad
para los matices insignificantes?
¿pero son tan insigficantes que hasta los niños
quieren deshacerse de ellos?.
¿Cuál es el misterio de las personas
que no se agota nunca?
¿Cuál es el sortilegio de esperar un sí,
y obtener un no, y un argumento
que no esperabas para nada
de quién ha vivido décadas al lado de ti?.
Y por qué uno espera la muerte
para que no te vuelva a desbordar el misterio
del Hombre.Calmar esa prodigalidad
y esa insaciabilidad del que se vuelve a poner
frente al televisor buscando más.
Pesadilla de la muerte Infinita,
porque es infinita en el tiempo la muerte
pero mientras vive e imagina
infinita es la vida sin muerte...

¡Qué pesadilla de no dejar
nada más que juicios ajenos en tu Historia!
Esta vida es como un Hotel de Lujo sin Arte,
sin estatuas, sin historias, donde los camareros
trabajan para que tú no hagas nada
ni tengas estatuas, historias ni sueños...
sólo pasillos de esperas en la larga fila...
esos son tus recuerdos...
porque un palo que tú tallas de una rama
ya para ti tiene un sentido y una historia.
Pesadilla sin fin donde la gente
te dice cómo reaccionas y lo que pasó.

Nihiltoria de los sueños errados lleno de mapas.
Donde un taxista, es un taxista peseta,
un tacaño siempre por las mismas calles,
con sus socavones y sus malas señales,
llenas de atascos,semáforos en ámbar
y la angustia de pasar o no pasar,
y cuando en el atasco se baja tu cliente
y te quedas indefenso con tu angustia,
el olor a flores mustias
de las retenciones de los accidentes,
viejas que cruzan pasos de cebra,
trucando el taxímetro, dando vueltas
engañando a los turistas...
el seguro del coche y el permiso del Ayuntamiento
y las emisoras de radio...
¡Dios, qué mediocridad de ser una eterna
variación de sentido común, de lo mismo!...
Prefiero ser un vago al que todo el mundo desprecia,
ya me buscaré la vida otra mañana más,
sí repugnantemente vago mientras leo el periódico.

¡Esta pesadilla anestesiada donde trabaja la muerte
como cuando me afeito la cara!
Este periódico que es un catalejo que me hace ver
la vida imposible que no tengo.
La vida bajo la casa de autoconstrucción
con techo de uralita pintada y bloques,
donde zumban las ráfagas de  viento,
donde una y otra vez me sale el moquillo,
en cuya esquina me orinan los jóvenes
berreando cuando vuelven de la verbena,
como la mala conciencia de no tener un trabajo
y de no querer coincidir con nadie
para no tener que mentir ¡otra vez mentir!
ni que nadie te eche en cara nada.
Ocultándonos todos de todos
aguantamos nuestras miserias lamentables
justificamos nuestra ruindad, del mensaje evangélico.
Acaso las viejas chismosas, hirientes
que se dan codazos por comulgar la primera,
que se cuelan y ceden el puesto a su marido
por ocupar el primer banco con gesto humilde,
por juzgar sin entender a la peluquera
¿saben algo del mensaje evangélico?
Sí, yo hubiese sido feliz con una mesa minúscula
y la mitad del sueldo de un recluta de MAPFRE.
Sí, la muerte para mí habría tenido otro sentido...
más insignificante como un ficus
al que por fin le encontramos el nombre,
no necesitaría falsos misterios como un virus
para antídotos más y más potentes.
Qué maravillosas vistas hacia el muelle
donde sólo atracan los cruceros.
¿Pero pintar de rosa los ataudes
no sería como profanar a la muerte?.

Porque hasta los recuerdos
fueron rastrojos de lo que fuí,
de lo que soñé,
frente al mar que intuyo pero al que veo.
Cerca del desierto del Sahara que siento
sin haberlo visto nunca
son los rastrojos de aquello
que no intente llegar a ser, nunca.

¿Qué logré yo, qué fuí?
¿por qué acaso lo que logré fuí lo que fuí?
¿lo que perdí en mis deseos?
Porque no sólo soñé hablar bien Inglés,
sino que a veces se me escaparon balbuceos
con los que pude hablar Inglés.
Y algún policía negro inglés me entendió
pero yo no lo entendí en Londres.
Y le pedí que me hablara más despacio
pero le dió igual y me perdí en Carnaby Street,
hacia el Royal Natinal Hotel de Londres.

¿Cuánto perdí en mis deseos?
Ni ponerme cuadrado en el gimnasio
aunque apenas segregara músculos
y pensara en mi compromiso con el sufrimiento...
En la vieja de la esquina junto a la columna
del piso de arriba con gesto de dolor...
¿quién me echó de menos y me lo dijo a tiempo?
¿a quién pude aliviar sin un perdón?
¿y qué fué de lo que vi, de lo que sentí
mirando al mar  encrespado, como a un rostro
al que tengo que decir algo terrible,
esperando su reacción terrible,
lo que conseguí ser yo?
¿ a quién pude aliviar sin un perdón?...

La cubitera con champán al lado de una  botella de lejía
 del Hotel Villa del Conde de Meloneras


En 1904 los Hotentotes en el África Sudoccidental se rebelaron contra el trato despótico conque les trataban los alemanes. Una voz  prorrumpió en la noche una algazara. En las colinas semiáridas empezaron a aparecer centenares de bultitos que hacían eco a esa algazara. Se juntaban restregándose unos sobre otros al lado de una enorme hoguera. Escupían al suelo y saltaban con sus lanzas de alegría. Miraban las decenas de cabañas de barro y cañabrava y se sentían orgullosos del incréble progreso del Mundo.  No hubo un incidente justificativo, se cansaron de tanto trabajo duro sin sentido, simplemente. Durante la noche antes de dormir algún genio del odio estaría dando vueltas en el suelo rememorando historias de violaciones a jovencitas y de cómo les expropiaron sin justificación las propiedades de su tribu. El recuerdo de sus baobabs y sus matojos sagrados, una noche tras otra en el viento helado mientras dormía protegido con algunas rocas del desierto.
 Un día un soldado forzado alemán encontró fuera de su campamento unos cuantos hereros,una tribu vecina aliada fiel de los alemanes. Se pensó mucho en dar la noticia porque si lo informaba en el Campamento habría que formar una patrulla para informarse. Y podía ser el comienzo de escaramuzas que irían a más. Viendo su éxito los Hotentotes, empezaron a atacar granjas robar las armas a los granjeros y ganados de alemanes. Les robaron las armas que no sabían utilizar como fetiches en sus danzas, sus uniformes y se pusieron a desfilar al paso de la oca como habían visto hacer en los desfiles alemanes. Las Leyendas posteriores sólo recordarían el frenesí bajo el intenso sol donde dieron gracias a sus dioses. No previeron las reacciones brutales.A partir de entonces los reductos con trincheras donde morirían desnutridos empezarían a formar el comienzo de sus historias.
Cuando la Rebelión  fué masacrada preguntaron a los supervivientes, un escaldo de la tribu, una especie de poeta-reportero de Hendrik Witbooi líder del bando rebelde por qué se habían puesto a desfilar con uniformes alemanes.
 Respondió que aquellos uniformes llevaban allí cientos de años y que ellos habían intentado revivir sus tradiciones ancentrales. Lo triste de la masacre de los hotentotes es que no les dió tiempo a ordenar su mitología.
Posiblemente los hotentotes  nunca se dieron cuenta de que ellos necesitaban un ritual que les causara un sentimiento de veneración, de una sabiduría oculta de las sobras de una civilización que ellos vislumbraban como superior... Sensaciones fuertes para perdonarse "su traición" hacia los amos que tanto les explotaban.      Aquel pueblo sintió que "traicionó" pero aquella tensión no significó nada porque no tuvo consecuencias.
( Cuanto debemos al profundo sentido de falsa lealtad que tiene el hombre hacia dictadores y patrias. No contra la miseria de quienes  les rodea).
                                                                              *

Las Palmas la ciudad de Cristóbal Colón

"Al final siempre es la señora de la limpieza la que nos informa con sus palabras las maravillosas inenarrables del Hotel de Lujo y el lugar donde tiraron los cuerpos de los muertos."

Obviamente el turista moderno no exige caprichos como esos. Aunque tal vez sí le gustaría sensaciones fuertes de este tipo...

"Lo que les venden"... se dicen los ciudadanos mientras se ríen, cuando ven el rótulo con el "Las Palmas la ciudad de Cristóbal Colón".
La miseria crea sus propias peculiaridades constantemente: Sus leyendas, su gastronomía,su moda de los retales que se topa... pero la mentalidad de la ciencia moderna y la rentabilidad capitalista, limita nuestra imaginación...
el lujo del Turismo busca la homegeneidad, la vulgaridad del lujo, asegurar al Turista que no se va a sentir distinto del comedor de lujo de su vivienda. Las cadenas hoteleras buscan la anestesia.
La arquitectura religiosa no buscó el dogma en sus Templos, a nadie se le ocurrió la retorcida idea de buscar uniformidad de un Templo católico del Caribe, con la Mezquita reconstruida católica de Córdoba o con la Catedral de Colonia.
Pero la estandarización de los servicios supone la estandarización de los Hoteles ya sea en Barcelona, en el Caribe o en Canarias.Uno no debe encontrar nuevas formas de belleza que le puedan asustar.

   El turismo busca relajar, anestesiar, divertir sin contenidos: Paracaidismo, Karts,submarinismo, hípica, escalada...
              Cada paisaje exige una historia que le dé sentido. El turista esta encantado por la dejadez en este paisaje árido, soterrado por las mentiras de los pliegues y las cuevas de sus barrancos, por los matojos que crecían después de la lluvia como un reto insignificante de la vida. No necesita saber si la gente aquí buscó algún sentido a su paisaje. Si vivió algo. Si crearon algún arte significativo. Por eso el turista se asquea de la Globalización

   Cada música exige un estribillo, una frase estúpida que le dé sentido y adquiera ella misma cierta grandeza. Un sentido que canalice una pasión. Y el fondo de esa idea se somete a una técnica peculiar. A un ritmo,contrapunto,rima. Pero no sólo vale por esta relación. Sino en cuánto no se olvida de la vida que viene y va a su alrededor.
El hombre necesita constantemente la leyenda y una y otra vez amputamos esa realidad con la mediocridad cotidiana.
LAS ISLAS a las que nunca llegaron los cartagineses aunque dejaron epopeyas en piedras más grandes. Las islas que descubrieron los romanos en su irremisible Decadencia.

Una iglesia enorme puede crear sentimientos encontrados en quien ha sentido muchísimos años los prejuicios de la Iglesia Católica. Sus cuadros con figuras estremecidas, sus tallas de madera patéticas llorando sangre, suplicantes, con esa compasión exagerada de los vagabundos sucios a la puerta de cualquier Iglesia.
Es la idea sencilla para crear ambiente.No proclive para el relax del turista.  
Curiosamente, el Villa del Conde es el colmo del Lujo sin alma.Quizá nadie la haya buscado. Lo cual es imperdonable para un ambiente que promete espiritualidad.
La impresionante lámpara de araña, el enorme salón del piano de cola...no hacen olvidar el arte autóctono que no llena los rincones, las estatuas nacidas de la vida, los calados eternos que  no llenan los butacones,
los cactus gruesos y rechonchos en forma de corazón hacen pensar a los ingleses su idea de Canarias

                                                                                     *
Paseando por los pasillos del Hotel vimos a dos camareros con 3 cubiteras con champán y hielo junto a un carro de limpieza de las camareras de Hotel. Nunca me imaginé nada más artístico en un emporio que para nada busca lo artístico, lo excepcional.
 Nunca una Catedral donde un pueblo construía un regalo a Dios se perdonó tanta vulgaridad.
Las frágiles mortajas de los aborígenes del s VI se asombrarían de su desprotección en pleno paraíso turístico, buscan consuelo con una indescriptible sensación de fragilidad pero a nadie parece importarle. Tampoco nadie se ha preocupado si alguien vivió algo en aquellas tierras. Si hubo arte, magia,vestimentas propias,decoración, allí.
Las habitaciones tipo colonial, cuadriculadas como  celdillas en su enjambre, con su televisor, su mesilla en la terraza,con su balcón con vistas al parterre y su cama. Porque si tuviera vistas a las piscinas su tarifa sería prohibitiva
¿Nadie se preguntó como en el s II habían llegado a aquella Isla aborígenes que no sabían navegar ni recordaban nada del Mundo? ¿ cómo sobrevivieron siglos rodeados de tal aridez en soledad? ¿Los cadáveres de la Autopista serán aborígenes, enfermos de una epidemia del s XVIII o una Fosa Común de algún Psiquiátrico?
Las familias buscan descanso en las hamacas de la piscina. Los jovenes,desfasar y ligoteo discotecas con el suelo sucio y un espejo enorme en que ver todas las botellas de marcas diferentes. 

El turismo busca estandarizar el embrión de lo que pudo ser sagrado.
Pero cada rostro femenino, cada curva, el pecho exigen leyenda, grandeza: el sudor,la angustia y la lanza de Cristo de antes de la batalla que es una nueva promesa de estabilidad.  

Estas son las Islas que increíblemente no conquistaron ni los Turcos, ni los Holandeses ni los Británicos.
Que fueron fundamentales en el Tratado de Reparto Franco-español de Marruecos de 1904, en donde hubo un Incidente en 1907  que pudo provocar la I Guerra Mundial cuando una tropa del ejército alemán se puso a Desfilar provocativamente en la Rada Canteras-Alcaravaneras sin pedir permiso para demostrar el poderío de su Acorazado. 
¿En este gran Hotel dónde están los grabados de estas proezas?
¿dónde se habla que los balcones canarios fueron llevados a Lima la bella para impresionar al alemán Von Humbolt?, ¿ dónde se rememoran los muros de tomateros levantados a pleno sol?.
Lujo en inglés o alemán sin historia ni ideas, son como pollo que se mastica como chicle.
Árboles de Madagascar en honor a Bismarck o de Australia valdrán algo en cuánto tengan una leyenda retorcida y minuciosa que les dé Vida, un gran sentido.
¿Qué pudo pensar o sentir esta gente aíslada?¿ Podrá ver el turista, el profesional cualificado, a través de otros ojos?. 
Ver su aislamiento de cualquier mundo, su Huída terrible del mundo.Sentir el sentido apocalíptico, el sinsentido de aquella gente, sentir su excepcionalidad entre los PILARES de 8 venas que suben hasta las cúpulas enormes. Y todo para el mismo nihilismo.

Cabalgata de Carnavales de 2011 a P.F.

Aquí

los moribundos no se acuerdan de la muerte
pero me acordaré de ti aunque no quiera,
y mi rostro ante el desfile que se divierte
será de tropa vuelta a casa sin bandera.

La luz se va y el rock y el ron de los escotes
vidrian mis imágenes fiel a la fiebre.
Ser fiel a las mareas, nubes y los azotes
de aire que vienen y van aunque yo les niegue.

¿ Te acordarías de aquel beso sin apoyo
dentelladas de tiburón de música,
raspé tu cuerpo que ahora raspa el hoyo
y escapé ante un no con fe pública?
Traicioné tu recuerdo al acordarme de ti
 lo bello no hace recordar lo que hizo sufrir.


Hay quien vive en las palabras
como en el laberinto de un desierto.
Siempre parloteANDO del valor
como si tirara piedras a un muerto.

Y con una sierpe reseca en las manos
vuelve a casa como una corona.
¿Te quejas de estar solo sin reina
sin gente a tus desfiles sin gloria?.

Chirrido de la sierra sin hacerte caso
vive solo como el loco que te nombra
en sus muecas grotescas de payaso.

Cobra que te besa y que se borra
no desees que nadie mida tus pasos
sino ser recuerdo como luz de Aurora.




                                      I

Hay gente que muere entre las ruinas
sin abandonar sus creencias porque son sus creencias.
Hay gente que abandona con el puño cerrado
para guardar su esperma
como una flor de ofrenda a ningún Dios.
 Hay gente que abandona
todo su potencial en la orilla llena de tiendas destartaladas
para evitar las inundaciones del río.
Y quienes se dejan ir y abandonar
su Imperio Universal para pagar sus deudas.
Pero yo hago mi Procesión por el Paseo de la Playa
para superar el dolor del mundo.
Siento en la pasión de los cuerpos
quienes se tienen que humillar en las Iglesias
para llevarse una bolsa de comida.
Y te miran con gesto extrañado
cuando caminas recto con algo de orgullo.
En el periódico se recogen las noticias
como un tren que se desboca por los parterres.
Como las agujas de eyaculación no premeditadas
de los gramófonos de los rostros callados.
Los que abandonan creen en la Historia
y en el quizá y en cada hombre
podemos ser de algún modo todos los hombres.
Pero sólo al olvidar podemos ser
una y otra vez todos los hombres.
Son muchos los factores que explican
la necesidad de que surgieran los árabes del s. VII
porque surgieron y hubiesen rechazado
sí rechazado con algo de cultura esas necesidades.
 Ellos estaban allí desde milenios
aunque no estuviesen sus oasis ni sus padres
eran la memoria pegada que no les condicionaba
porque sólo al ser ellos y nadie más
aunque hubiese que reinventarse cien veces
podrían ser únicos,incorregibles, fines...
No se puede ser libre en los pasillos de los libros
rezando subiendo y bajando la cabeza,
hay que ser otropara ser otro
hay que definirse por lo que otro vigía.
Sólo cuando dejo de ser un dibu animado
y salgo cansado a correr de vida a la calle
me acerco al paisaje con el que no me identifico
salvo cuando se arrepiente de sí
y apenas se tantea sin reconocerse.
Sólo bajo el salitre o cargando piedras
se puede sudar sudor.
Sólo sin historia se puede ser libre sin desearlo
y salir en bikini por la playa,
y con memoria se puede repensar
la odiosa necesidad de ser uno mismo
de saber qué hacer,
de comprarse un bocadillo envuelto en plástico
para superar los trastornos depresivos
frente a la playa que nos hace restregarnos en arena
de comportarse como pájaros atrapados en trincheras.
Sólo digno de ser.

                                  II
Rehecho de 2007.


Vas a tener un hijo
pero no será de los dioses.
No será de Jesús ni mío
ni de militares con altavoces.
Para no condenar la tortura
de los militares sin rodillas
haré un amaño con los mártires
que cuelgan de las bombillas.

Eyaculación no premeditada
arrorró en la noche de los tiempos
huyes de la espada asesina
quién sabe de qué recuerdo.

Amor de madre lo llamas
y me dejas sin sombra,
qué fué de tus antigüas palabras
y tus macetas como bombas.


Te creo aunque siento
que me vuelves a engañar,
y tiro mi sudado dinero
para olvidar sí olvidar
las humillaciones sin cuento
que me costó roerlo.
como un sacrificio inútil
la pólvora de un beso.
Ahora que sé que eres imposible
y creo que fuistes imposible
aunque no lo fueras.
Ahora quiero en la tómbola
 otra vez el mito del rayo
de un ataud con el enorme vacío
 de los ojos del muerto cacareado.
Del sacrificio sin amaño
de lo histórico el galgo a gatas
la paloma que tantea sin alas
 tras darle del rampante galgo.

Y el viento sigue dándole
a las ramas de los árboles
¿qué mujer será la que dará los hijos
que pude haber tenido?
Después de tanta tontería
de las verbenas
la música a todo pasto
enfermedades venéreas,
queda el sol que se hunde
en la anestesia.

¿ Qué reivindicamos del fracaso de la 2ª República Española?(1931-1936)
¿Por qué fracasó, según los que la destruyeron?



Mi abuelo luchó en la Guerra Civil por el bando Nacional, aunque le tocó ese bando no se sintió incómodo y aún de viejo repetía "ni Alfonso XIII ni la República sabían gobernar". Después llegó la libertad democrática y siguió sin sentirse incómodo recibiendo su suicidio (subsidio de vejez) todos los meses, viendo cómo lo inevitable contra lo que había luchado, que le expropiaran muchas de sus propiedades con compensaciones irrisorias,y como su mundo se desvanecía sin poder conseguir auditorio para sus quejas. Pero satisfecho de las casas y las carreteras que veía en su pueblo, repetía: "He triunfado".
Aquella generación de personas que murieron en un enorme colchón mullido, con su traque y su reloj de bolsillo debieron saber que sólo frenaron la historia. Que no triunfaron por ello. Que negarse a recibir la extrema unción no era un gesto moderno suficiente de liberación.
Debieron saber que la política clientelar y familiar que triunfó y se perpetuó en democracia es un fraude.


Los planteamientos de mi Abuelo estaban al margen del de los historiadores. es la Nihiltoria. Pero fueron compartidos por millones de españoles.
EN España millones de personas han vivido y centrado su existencia por creencias absurdas y han muerto completamente al margen de la Historia. Siempre hemos alargado los parentesis de forma tranquila e insoportable. Cuando gobiernan los reaccionarios se vive en paz.

Mi abuelo sentado en su muro de un estanque que él rehizo en cemento, veía como bajaba la falda de un barranco suave de tierra semiárida que se deslizaba hasta el Aeropuerto de Gando en chabaCanarias,ahora sin alambradas, que acababa en el mar.   Mientras recordaba de su juventud una pelea entre púgiles llenos de sangre,en un cuadrilátero enrarecido por el humo de tabaco y el sudor. El boxeo le parecía un deporte brutal y de mal gusto.  Mi abuelo nunca dió importancia a que en Gando hubiera una de las prisiones de repúblicanos y compañeros de viaje más siniestras de España.
 Donde mucha gente murió entrañablemente por la comida en malas condiciones, la humedad de las instalaciones, la mugre y los piojos, y ese anacronismo de los fusilamientos en época de paz.

Bajo el sol nada es siniestro. Bajo la ventolera eterna y el mar picado la tortura es una tradición más, pervertida por mentes exageradas y sucias. No se mira. Hay paz y armonía.

El franquismo dió sentido a millones de hombres y se adaptó masivamente a la democracia europea. Llevó una política Keynesiana,como por ejemplo en viviendas baratas, respetando la desigualdad social y los intereses creados y prejuicios de época.

Sí decían la II República no sabía gobernar:

-Crear expectativas urgentes de un cambio radical de Justicia Social.Y por tanto fomentar la violencia callejera y la reacción de los empresarios en el pistolerismo en un ambiente insoportable.

-No saber informar sobre la realidad de los conflictos sociales. La amenaza comunista para arredrar a la burguesía siempre ha sido brutal. Nadie mide jamás las reacciones del adversario. Frente al puñetazo pensamos que se levantara del suelo y se irá.

-Escasos líderes de capacidad intelectuales y no radicales. Y la división de los grandes partidos fragmentados y en muchos liderillos.

- El abismo entre los fines reformistas y la masa crítica real de ese poder: el sistema electoral promovía muchos partidos radicales y débiles y con muchas ideologías que quedaban fuera del sistema: anarquistas, monarquicos...

-Caos al "desestructurar" y fomentar los nacionalismos con el Estado de las Autonomías

En la Plaza recién baldosada los viejos  con sus bastones se reunían en los bancos de cemento para hablar de la Guerra Eterna. Era inevitable. Algunos fuman un cigarro y otros se llevan una pasa arrugada a los labios para sentir el regusto. Tienen un acento extraño porque no les quedan dientes y aunque todos se sienten triunfadores con sus alpargatas y sentándose con el pié sobre el banco se quejan.
Se quejan de que los han tratado como animales de carga. Una y otra vez se quejan. Toda la vida.
Como dijo Gutiérrez Mellado a Felipe González:" hay muchos temas que no permita que saque a esta generación hasta que muera".
"No sabían gobernar". Ven llegar a una guagua con turistas con gorras con visera que quieren ver la Tierra De Colón. El único héroe que posiblemente respeten. Ven a las parejitas blancas besándose y se dan cuenta de que no quieren entendernos sino relajarse. Llenarse de vida y guardar buenos recuerdos. Ven las grandes casas. Ven las casas enormes con su miseria y la dejadez de los bloques sin pintar. Del bar con el toldo recogido y no saben que no se puede abrir por una disposición concreta del Ayuntamiento, hecha por rencor porque el Bar CAFETERÍA DE ENFRENTE ES del sobrino del alcalde y hay que beneficiarlo. No sólo porque sea sobrino sino porque hizo de testigo en un Juicio en que se recalificaron  de forma "extraña" unos terrenos.  Intuyen a lo lejos que a un mundo de lluvia y de frío las ve bien con sus fabricas. Que hacen un sortilegio para fabricar maquinaria a gran escala. Aparatos complicados a simple vista.
La España emprendedora económicamente, la España Eterna. Sí, claro. Hay que jo...

Allí lo que dejó la República sigue con su mediocridad. Ese mundo donde los empleados bien vestidos con terno y corbata llegan cansados y asqueados para trabajar en un despacho pulcro. Con vistas a otro edificio o al Puerto.

Hay arquetipos que habría que reiterar.¿ Cuándo llegará el "modelo productivo"? ¿ Cuándo dejaremos los mantras?
 ¿Cómo fracasó la República que llegó con la permisividad de los monárquicos? ¿Cómo es posible que en España siga la Monarquía a pesar de qué desapareció en países europeos con dinastías más antigüas y arraigadas?, y ¿cómo alguien sin ver industrias, laboratorios, empresas,Universidad, puede preguntarse  esta poesía prematura sin realidad?

Hoy la mayoría social reivindica la República por el prestigio de Modernidad que tuvo. Pero si no son por manifestaciones para reivindicar derechos sociales no se verían muchas banderas republicanas. Y muchas veces sin el apoyo de muchos manifestantes.¿ Quién saldrá para pedir un cambio del Modelo Productivo?

Rigoletto: Muerte en el Jardín Botánico


No se muere. No-se-mue-re. No-se-pu-dre. No-se-pudre ese perro sanguinario.

       Josefa Daza cogió un  gran pedrusco mirándolo fijamente con sus débiles brazos del muro, en lo alto del Jardín Botánico.Imaginaba su rostro. Estaba en un camino de piedras con otros dos compañeros de jardinería, rodeado de dragos de unos 6 metros de altura.

 Abajo había otro sendero de lascas de piedra donde se veía una fila bastante larga de a tres, de niños con aspecto nórdico.Se oía abajo un cántico como militar y pegajoso.
 Josefa enorme, lo tiró con fuerza compulsiva hacia el precipicio. Estaban en la umbría y la hierba mojada hizo que el pedrusco rodara sin rebotar.

Aquellos peones de jardinería en plena cuesta empinada a 60 º, sujetándose con cuerdas haciendo muros de contención debían ser trabajadores para tareas excepcionales.              
 Habían tomado  una responsabilidad superior a su fuerza. Había aspersores y mangueras para mantener las distintas especies del JARDÍN BOTÁNICO. La tierra estaba mojaba y resbaladiza: era un riesgo innecesario que denotaba cierto descontrol de sus superiores. Además había muchos claros donde se podían hacer transplantes de plantas endémicas.

 Un compañero con el uniforme verde y blanco llegó inmediatamente silbándole como si mandara a detener a un perro.  Lo agarró atándole su cuerpo entre sus brazos.
 
     -¿Qué haces? que¿qué- ha-ces? abajo en el camino puede pasar gente.¿ Vistes a los niños de lejos? ¡Imagínate que le cae a alguien. I-ma-gí-na-te la que nos cae. No sólo te echan. Vas a la puta cárcel por la feiz. Imagínate!. Dijo Fernando Macías.
      - Estoy harto. Completamente harto. Odio a mi padre. Lo o-dio.Odio a mi padre y no se pu-dre el ca-brón. Después de destruirme la vida el cabrón me sobrevivirá. Yo- lo- ma-to.
       - Yo también estoy harto. Pienso cambiarme los apellidos. Me pondré sólo los de mi madre.
      Dijo tartamudeando  Rigoletto sentado en las escaleras de la  esquina,encogido como un mono, tenía "la carta de la discordia" y la movía de un lado a otro, como un náufrago pidiendo ayuda.  

         Aquella cuadrilla era la de deshecho donde enviaban a los problemáticos que no eran adictos a drogas.
       Josefa era una mujer de espaldas cuadradas, parecía salido de un cuarto oscuro de torturas, y de casi un 1,80 metro de altura,pálido y poco robusto.
Josefa tenía por fin una misión después de tanto tiempo pero se negaba a ella.
Se sentó en la parte de la escalera de piedra que parecía una espiral de caracol. Una pareja de turistas con gorritas pasó asombrada ante ellos,la mujer iba a hacer un comentario con el gesto chistoso pero el marido viendo la tensión que no entendía, la cogió de la mano y aceleró el ritmo dejándole la frase a la mitad, para evitar posibles reacciones.
       - ¿Qué di-jo? tartamudeó Rigoletto.
Y tras una leve pausa, reaccionó cansado:    
  - Trabajando duro¿eh?.
Mientras mascullaba para sí:
        - No se muere. No -se-mue-re. No-se-pu-dre. No-se-pu-dre- ese perro sanguinario.
       De lejos por el camino de piedra venía el capataz Torres concentrado como un campesino duro que volviera de una batalla con unos prismáticos. Y un caminar lento y cojeando. Pusieron un gesto agrio .Fernando  Macías bajó la cabeza pensando que tendría que dar explicaciones a su capataz delatando a su compañero. Se sentaron exhaustos de exponer sus sentimientos.

        -¿Os he dado yo permiso para sentaros?.Vagos de mierda..¡Levantaos!, levantaba los brazos desde lejos como un arrebato para imponer su voluntad.
         - Josefa ¿ Qué dijo aquella guiri?
          - Nada, no lo sé señor.      
      Pero siguieron los tres sentados delante de su capataz Torres, sin responder a nada: Josefa planeando algo tras su ataque. Fernando renegrido y gordo,exhausto en estado de shock hinchándose y deshinchándose, y  Rigoletto inmóvil e indolente con los hombros desnivelados, un poco de chepa y la lengua gruesa como un trozo de caucho sin poder tenerla dentro de la boca.Serraba torpemente una rama. Se le metía y salía la sierra oxidada de la hendidura. Tenía un cigarrillo entre los dedos y daba caladas de una forma curiosa con la cabeza ladeada mirando al cielo. La lengua se le pegaba mucho al paladar y se le salía por el lado izquierdo de la boca por lo que sólo podía soltar palabras sueltas, difícilmente inteligibles.

      -Aro, aro. Decía Rigoletto en su peculiar tartamudeo que sólo podía intuir Josefa.

         Javier miraba fijamente a la falda del Barranco donde ponían una Fosa Común con los fallecidos del Psiquiátrico. A los que alguna vez había enterrado y echado cal en la tarde-noche..Cuando llegaron allí les dijeron que amortajarían los cadáveres de los aborígenes que se encontraran en la cuneta de la Autopista para colocarlos en la cueva para enseñar algo de cierto interés a los turistas británicos.  Los amortajarían encogidos para que dieran sensación de fragilidad. De haber huido de alguna represión de algún gobierno civilizado. Sin embargo desde que llegó la primera camioneta se pusieron a enterrar a tarados.
 Se dieron cuenta porque los cuerpos estaban con gestos grotescos de intensa concentración y con un gesto de un dolor indolente.
 ¿Quién iría para ver eso? se preguntaron al principio. Cuando les echaban cal protegidos con mascarillas y les enterraron no entendían por qué les habían mentido de forma tan burda. Cogieron las tarjetas blancas llenas de nombres y las tiraron dentro sin importar el hueco de cada cadáver y se quedaron con tres.
          Y se apropiaron de sus nombres.
           Josefa cogió la carta blanca de Rigoletto con un arrebato de asco. Rigoletto se quedó rompiendo el sobre en finas lineas e intentando comérselas.
           - ¿ Saben qué es esto? ¿saben,eh? tengo que verificar la identidad del cadáver de mi madre.
           Sí tal vez este allí. Y señaló con un gesto mínimo con la barbilla a la Fosa Común.Era un espacio cedido desde hacía años al entierro de personas sin recursos.
         Y después hizo otro gesto de desaliento bajando la frente como si echara la culpa de algo a Rigoletto.

 A los límites del Jardín donde había un acueducto sin sentido en otro barranco. Pero aunque ellos eran jardineros, no se atrevían a protestar para evitar provocaciones. Era un trabajo hermoso y duro como Josefa necesitaba, para calmar su insaciable rencor. Respetaban sus derechos laborales y apenas le pedían que hiciera horas extras gratuitas. El Jardín Botánico era el único lugar de la zona donde no se notaba la influencia del Sáhara. Era un Barranco que parecía los containers achatarrados de un Puerto, de árboles de la Laurisilva, especies de cactus y de plantas endémicas minúsculas.

       - ¿Cómo he acabado aquí? Mo-ri-ré en Gran Ca-na-ria. Pensaba poniendo un gesto patético. Abría las piernas y bajaba la cabeza hasta casi ponerlas entre las rodillas.
        - Habrá que enterrarlos.Sí hay que decirles la verdad
                           Dijo Fernando con desgana, al ver el camión donde solían traer nuevos fallecidos. Fernando traicionó a un antigüo compinche al delatar que tomaba cocaína en el trabajo. Aquella traición no significó nada porque no tuvo consecuencias, pero encendió en él un profundo sentido de vergüenza.Pidió un cambio de grupo y le cambiaron a éste donde los miembros estaban aún más deteriorados. No quería responsabilidades. No pensaba cumplir su deber sin una orden taxativa de su capataz Torres.
   
              - ¿Qué será de mí? nunca me recuperaré de ésta.

     Qué vida. Soñaba con Madrid. Tenía nostalgia de Madrid.Aquel mundo lleno de edificios como los Ministerios. Recordaba a la gente haciendo footing en sus jardines. Sin brisas. Lleno de oportunidades.
    Y veía el paisaje actual que le recordaba la campiña de una colina de Italia pero con casas abandonadas. Con cascadas que ellos habían preparado para los turistas nórdicos.  Sabía que allí no olería a verde.Imaginaba lugares lejanos.

         -Recuerdo cuando decidí tirar mi vida por la borda. Era consciente de lo que hacía. Me hicieron la vida imposible. Sobre todo ella: mi madrastra.La odié desde que la vi.Quedamos en el Parque Velázquez y apareció en Goya,una paralela, y me dijo que habíamos quedado en Goya. Un rapapolvo sin derecho a réplica desde el primer momento. Era fea de cara y plana . Estábamos en la playa y me dió un dulce reseco que había robado del todo incluido del Hotel. Casi me lo metió en la boca. Y así todos los días desde que la conocí.Tal para cual. Me cayó mal.  De alguna manera fuí injusto con ella pero el que tiró su vida por la borda fuí yo.   A ella no le importaba nada eso.
     
        - Mi pa-dre es-tá vi-vo.Él está en Madrid y yo en Gran Canaria. Aquella mala bestia...
         Merece estar muerto.Sí mu-er-to.

       
         

El noble Pedro Quevedo va a pasar la escoba
Grandes anales de un minuto
     
       Pedro Quevedo va a representar a la Sociedad  Canaria incluso a los que están en contra de él.
       Pedro Quevedo va a presentar su Proyecto de Referendum para las Prospecciones Petrolíferas el día después de que los nacionalistas catalanes presentaran su proyecto en el Congreso. El Congreso Español recibió solemnemente la propuesta nacionalista catalana con un lleno,con alfombras rojas gruesas,candelabros de 7 brazos, con bandejas y vasos con bordes de oro y con argumentos brillantes y con representantes unidos corporativamente del Parlament catalán. Han quedado como gente educada y brillante.
     Pedro Quevedo va a presentar orgullosísimo su proyecto que tampoco le van a permitir. Es un hombre valioso que va a hacer el ridículo sin darse cuenta en nuestro nombre.Van a sacar hasta la última gota pero ni ellos saben catalogar de qué. Además está planteado con toda la intención de que nadie le haga caso. El Parlamento Español no le tomará en serio, no habrá lleno, no habrá argumentos brillantes,nadie tendrá ganas de escucharle seriamente y él  se pondrá nervioso y sacará una pasión exarcebada para que por favor le tomen en serio.
 De alguna manera Quevedo representará a la sociedad canaria a los que apoyemos su postura y a los que no. O sea más de 2 millones de personas en total. Los diputados catalanes hablando contenidos se han ganado un respeto silencioso del Congreso. Quevedo alzará la voz y nadie le hará caso.
    Nadie querrá  recordarle por esto, excepto un puñado de canarios. ¿ QUIÉN HA PENSADO semejante estrategia tan absurda?
     Quevedo no se lo merece. Canarias tiene el cariño entrañable de mucha gente pero no el prestigio que se merece. ¿Qué finalidad tienen estos planteamientos? hacerse la víctima.¿Encender a la sociedad canaria?¿Es el momento adecuado? tiene problemas más graves. ¿Para qué?¿ Para conseguir un plan de reactivación económica?. No. Sería ingenuo esperar algo tan inteligente. Canarias como sociedad pocas veces plantea estrategias a largo plazo para avanzar en nuestro bienestar. Casi es vergonzoso, pero los estrategas nacionalistas no se dan cuenta. Son como las personas fuera de la realidad .
      Los canarios hablan más en la calle del tema que oyen en el televisor del Referendum catalán que de sus posibles prospecciones petrolíferas. Eso es alienación.
     Si los canarios hubiesen sido vascos nos hubiésemos incorporado a la Unión Europea respetando nuestros derechos históricos de Puertos Francos para poder competir con justicia. Pero se supone que no tenían fuerza. Lo que no tienen ni lo tenían entonces es capacidad de crear Estrategias.
     Las escaleras del Gobierno de Canarias dentro de poco serán las escaleras de unas catacumbas con cadáveres con los brazos estirados pidiendo ayuda...
      Pedro Quevedo va a pasar la escoba de los restos de la batalla de los nacionalistas catalanes en el Congreso. Vergüenza.

George Orwell  y Aldous Huxley.

 Ignorados, escribiendo cosas brillantes en su máquina de escribir 10 horas al día en la mesa de la esquina.

           Mientras Ernest Hemigway hacía el payaso con sus bravuconadas en los portaaviones estadounidenses enseñando vello en el pecho, rodeado de decenas de admirados soldados yankees. O molestando con su jeep lleno de Whiski al general francés Lecrerc que hacía la Guerra de verdad desde la resistencia francesa o regalando una caja de granadas a Picasso o bebiendo champán en hoteles de lujo abandonados o matando adolescentes nazis, Aldous Huxley viaja aprovechando las precarias infraestructuras del Imperio Británico y un coche, para sublimar grumos de nata cada vez más sofisticados de cómo se han formado los prejuicios y relaciones de cada sociedad.

Es fácil verlo comparándolos con los novelistas  italianos que suelen escribir sobre el hombre y su entorno, sobre la carne. Puede ser algo grave pero siempre tiene algo melodramático, como llegan a ser los sentimientos que todos hemos sentido de una forma aunque sea rudimentaria.


 Los novelistas británicos saben escribir sobre el sistema. Sus planteamientos son cosmovisiones. Hay algo de sofisticado en planteamientos manufacturados que pocos sienten de forma abstracta. El poder uno lo siente a través de la policía o el Ayuntamiento no como una burocracia omnímoda o una televisión mecánica movida por intereses de una minoría.

        Aldous Huxley (1894-1963) adivinó con minuciosidad como sería la sociedad del Bienestar permanente que empezaba a tantearse.
       George Orwell  (1903-1950) representa a ese transcriptor que coge hechos para elevarlos a la máxima potencia.La inmensa mayoría de los países en desarrollo, cuatro séptimas partes de la población mundial viven en su cosmos mental.

 Una de las cosas brillantes de la Segunda Guerra Mundial fué que fantasmas jovencitos como Orwell,Aldous Huxley, o Dylan Thomas pasearon por los pasillos de la BBC  y obligaban a millones de personas anónimas a plantear sus problemas con profundidad y a tomar conciencia de las viviendas estrechas de vidas desagradables.
       Intelectuales delgados obligados a entenderse con las personas.
 
     Aldous Huxley tenía el sagrado deber de dar a su pueblo algo que no quería pero que a la larga necesitaba. Un futuro de establecer un Estado Social que parecía un accidente tras el Desastre de la Guerra pero que ya la década antes se vislumbraba. Y que era un orgullo para el Mundo Libre.


       George Orwell era ese ectoplasma, ése  que se pasa tecleando 10 horas al día  en su máquina de escribir en una mesa de madera agrietada de la esquina, con ventana al cielo negro.  Escribiendo quien sabe qué, que casi nadie leerá.

     Orwell volvió a recordar el deber del periodista de plantear con dignidad su realidad.Sería escandaloso que un periodista o un novelista se desentendiera del sufrimiento de su sociedad. Aunque hoy se considera de mal gusto por parte de muchos.
        Son dos visiones necesarias: un compromiso con el sufrimiento ( casi en exclusiva con el político-social)  o una visión épica del hombre dentro del trasiego de la Historia, de Hemingway.
         La clase media,media -alta cualificada no necesita tener conciencia de algo que vive en su trabajo.En su despacho, en su comercio, cuando recibe clientes o pacientes.

         El Imperio Soviético que él criticó fué más duro y omniabarcante en los aspectos sociales pero fué más sacrificado humana y politicamente que el Imperio Británico. ¿ Qué es un Imperio cuando la metrópoli no puede imponer muchas de sus decisiones? Algo más que una Multinacional que impone su legislación. Que usa el esoterismo de la jerga técnica como mitología moderna: vigías y espías de las naciones desarrolladas.
Así se entiende mejor lo que Orwell no se afanó por criticar y por lo que se disolvióen en el éxito. En cuánto los británicos empezaron a desmontar su Imperio para mantener sus redes empresariales en el comercio mundial empezaron a criticar con dureza el Autoritarismo.
Los británicos han sido los que mejor han explotado dar la independencia a sus excolonias.  Han evitado ser verdugos directos por acreedores eternos, la administración de los nuevos países y tener que desperdiciar sus excesos de población hacia estos países.

        Cuando alguien yendo en su coche en la Autopista  rodeado de tierra árida ve a lo lejos los bloques marroncíneos con ropa tendida se imagina las personas que viven allí.Tiradas. Paseando por los parques. Charlando por los bares desde las 8 de la mañana. Charlando en los coches mientras escuchan música de DJ,S y se desmenuzan el haschish para buscar formas de ganarse la vida con su escasa formación.
       Y de pronto vuelven su vista conduciendo su coche hacia la Autopista pensando en los hoteles de medio lujo rodeados de playas soleadas del SUR. Eso ya no es un momento Orwell
       El Poder sea de la opresión o control directo o sea en la Organización de la sociedad es opresivo. Siempre. Pero cada vez es algo más disperso. Más abstracto. Más sutil.
     Por Dios dennos pisos en bloques con solanas para no tender la ropa en los balcones a la calle como chusma de extrarradio. Eso dirían los anarquistas de Barcelona si vivieran hoy. Y eso ya es un momento Orwell.
 Ay Barcelona los sentimientos de un hombre ni aún en Barcelona son insignificantes.

Todas las ruindades y miserias de Dostoieski nos hacen sonreír
de complicidad.      
             Los barrios arrabaleros llenos del vaho caliente de las comidas,huyendo del frío glacial que hace que el raño del cuerpo adquiera valor,de callejuelas estrechas,altísimas y oscuras y de los edificios solidos, grises,llenos de escaleras estrechas, con una solana estrecha, ,con tienduchas en los sotanos crea figuras confusas en discordia con los metrónomos de las otras personas. Nos recuerda el camino ruso creyendo en la concordia y la humanidad de los poderosos con los campesinos analfabetos rusos del S XIX.
            Nuestra parte negra se identifica con las miserias en las que se revuelca el genio bestial.

              Me gustaría resaltar que en todos los sentidos su atracción masoquista hizo de un antirrealista intelectual como Dostoieski un  Realista profundo.
        Es absurdo que sintiera una envidia que le hacia echar baba de rabia hacia Turgueniev "por su popularidad y la devoción de los aperturistas".Qué cómodo, contra el tímido y tristón Turgueniev al que pedía dinero arrastrándose como un pordiosero  y enfermo crónico. Pedir dinero a alguien al que se desprecia sin motivo, cuando podría hacerle mil reproches.
        Dostoieski creó necesidad de sufrimiento en una sociedad harta de sufrimiento. Creó demanda de muchas cosas que la gente tiraba directamente a la basura y a la que viraba la cara todas las mañanas cuando iba al Mercado de Heno sobre el río Neva.
        Pero la envidia bestial no era suficiente.
         Su atracción por dar un sentido lleno de potencia filosófica a sus anécdotas truculentas,esta llena de una extraña grandeza y compasión. Dostoieski se inventó y contó a sus malos amigos, Strajov en concreto ( un seminarista  frustrado que evocó como un reportero la parte satánica del pecador) que había estado en un burdel con una niña  en una bañera  llena de cerveza. Una niña pálida de mejillas sonrojadas en la mejor tradición decimonónica.
         Nos pasamos la vida atraídos y repelidos por esas vidas extremas como si tuviéramos alguna obligación con ellas.

       Me gustaría resaltar que en todos los sentidos su atracción masoquista hizo de un antirrealista intelectual como Dostoieski un  Realista profundo.

        Siempre se rodeaba de amigos ambigüos,que le difamaban a sus espaldas y que ni le consolaban en la adversidad, asumía deudas que podía eludir( las de su hermano,en vida y después fallecido, aunque no hubiera documentos probatorios...) lo que frenaba su posibilidad de prosperar, le gustaba que su amante adolescente Paulina Suslova le humillara cuando estaba todo acabado.Y arrastrarse tras su 2ª mujer: Anna Snitkina cuando contraía sus estúpidas deudas de juego.
     
       Es como el hombre sufriente que se mete en el pozo de porquería para conseguir el imposible golpe de suerte. Que se pone a despotricar contra todo y que adquiere una ideología retrógrada pero con una gradación de esperanza. Que se engaña con cualquier brisa suave a favor. Las mujeres de Dostoieski o de Tolstói tuvieron que sufrir tragedias estúpidas toda su vida. Nada que ver con las mujeres actuales de los últimos 35 años.
           La mujer de Tolstói pasó por depresiones media vida y la mujer de Dostoieski se lo tomó con distancia por las ruinas cíclicas por dejadez de estos hombres que ganaban dinero o tenían propiedades.

        Dostoieski tenía una atracción curiosa hacia los ambientes degradados. Los tugurios rusos del siglo XIX, los hostales baratos, los mercados al por mayor de barrios populosos,los cuarteles que se caen a cachos del ejército.Allí donde nadie te juzga por tu forma de vestir. Y donde una persona educada puede pasar por alguien productivo integrado en la sociedad.  Eso representado con toda lealtad.
       Su personaje pasea por la ribera sucia, llena de deshechos y madera tirada, del río Neva y en ese arrebato de alegría que necesita toda persona que arrastra un trastorno depresivo durante años, suelta:
 ¡ qué hermoso!. Y cuando perfilamos tanta confusión un borracho que levanta de un banco al lado, que estira los hombros. Que estira los brazos, después de una sonrisa asquerosamente infantil despotrica: ¿qué dice este simplón?¡bah!.  Y alguien que necesita la misma alegría pero que necesita más llevar la contraria, echa un escupitazo y se va rápido antes de que el otro reaccione.
       Y después la soledad del millonario borracho que sueña lascivamente con  adolescentes mudas y pobres y abandona su fortuna desperdiciada,como huyendo de una pesadilla. El delirio de grandeza de un estudiante eterno. Todo este ráfago respetando tanta incoherencia desde dentro. Esto es Realismo.

El secreto de la grandeza. La Grandeza es aceptar lo que le hiere. Más aún no disimularlo aunque siga uno con sus aspiramos. Más aún amarlo.

El Ajrr frente a MAPFRE   6-12-2013

   Aquí. Da igual. Lo acepto todo pero por Dios
dejadme vivir. Dejadme vivir. Aquí,dioses, entre vosotros.
Yo echaré a la vieja achacosa,con callos,
de tantos horas trabajadas torcida y con humedad
de su casa mugrienta, bajo años de hipoteca
para que no perdáis vuestro margen de beneficio.
Yo aceptaré las tarifas abusivas del letrado
y me callaré cuando vea vidas destrozadas
entre las brumas de las togas.

Yo aceptaré el mundo cueste lo que cueste.
Frente a mi pantalla luminosa en silencio
donde escucho los gritos
de esquizofrenia de los muertos.
Quiero ser uno más. Quiero ser ese alguien.
Dejadme ser una tuerca frágil e inventada
e imantada más del sistema productiva
rapidísimo y en silencio.
Hay que vender más pólizas cojones...
obviamente. Obviamente.Obviamente.
Veo como un vigía hambriento
y asqueado de sus harapos y el olor a esperma
las inmensas naves del muelle vacío.
Y los containers de prostitutas de enormes pechos
como el filo de latas usadas
obreros: chatarra echando humo de carbón.
Y yo tengo que santigüar pólizas
y vender bulas para el paredón.
Obviamente obviamente obviamente.

Lo acepto todo. Pero dejadme ser uno más.
Restregar mi cuerpo por la arena de la playa
por los pétalos por los árboles
hasta raspar mi cuerpo astilloso y que por fin
dé asco sin contemplaciones.
Dejaré a la viuda sin indemnización
que limpie escaleras o báteres
o que cuide viejos. Lo acepto todo.

Aquí . Frente al parpadeo que me vomita el ordenador
como el balanceo de las amapolas en la nieve
el pelotón cuadró sus espaldas ante mí
como un gesto de respeto antes de tirarme cal y basura.
Aquí.  Pataleo el suelo con el tic del ratón
intento imitar el estertor de la brazada
del esclavo negro del Mississippi.
Llevo corbata y zapatos
para pasar inadvertido entre mis verdugos.
Aquí.    Veo como desperdicio mi vida
y cómo desperdicié con esfuerzo y por orgullo
ante personas a las que les importo poco
y me sueltan impertinencias en los cumpleaños.
Sé que mi grito lo ahoga
el motor del aire acondicionado en silencio.
Y que he de dar las gracias
por matarme a trabajar en esta Pirámide
donde ni en arena grabarán mis iniciales.

Aquí junto a este suelo que pateo
con la estridencia de esta tómbola de feria
besos de pólvora
saludos a mis compañeras de deseo
y formularios de accidente de anestesia
que puedo enviar al mundo entero.

Y cuando me atajo la corbata al cuello
soy como un bebé abortado que acepta al mundo
tal cual es. Da igual. Lo acepto todo, ¡todo!
pero por Dios dejadme nacer. Dejadme recordar algo.

Un nombre más para regularizar
-en el Sermón de las 7 palabras
mientras lamo el polvo de un cadáver-
la Comisión de una Póliza.
Acepto la solemnidad de los fallos judiciales
y reverencio las togas mientras río en silencio
en que se arruinan la vida
y el trabajo embrutecido y sano
de los trabajadores en negro y callecidos.
Cuando hay que dar la espalda
a algún desgraciado sin escrúpulos
ni le devuelvo el saludo. Sin remordimiento.
-¡Dejadme entrar en la pirámide
quiero respirar la arena de los dioses,
quiero restregarme en los sarcófagos
y en la corona roja y en el pectoral del faraón!
Quiero sentir como la arena entra en la cripta
inundándolo con la calima
el séquito del sarcófago.
Sentir el vaho encharcando en mis pulmones.
Dios cómo quiero ser uno más.Uno más. Uno más.
Quiero morir insultando. Siendo uno más.
Quiero morir con mi faraón
insultando a todo lo real sin moverme.

Quiero hacer clic una y otra vez
quiero trabajar hasta la extenuación
para no darme cuenta de la insignificancia
de las cosas bajo la luz del sol.
De las riadas de vidas- cada una sublime y confusa-
de las grandes avenidas de espectáculos,
de turistas, cómo liban los escaparates
del néctar disperso-aquí allá- de los cardos.

Y yo siempre distraído sin mirar
al objetivo de la foto de la policía
ante el Juez sólido y profundo
de un Tribunal de Oposición.
Vivir caminando en la orilla del mar
mejor que cualquier cine en 4D
mejor que el horizonte desde
el ventanuco de una cárcel de papel.

Ignorando a las bolsas de oruga
que traen las leyendas de nieve de lso Pirineos.
Cuadrando espaldas ante las mentiras
maravillosas de los reclusos
que escupen flema y se tatúan con los bolis...
y que por supuesto se prostituyen sin dientes
por un paquete de tabaco.

Todo me gusta . Todo lo acepto.
Todo Todo Todo. La técnica.
La prosperidad. Las industrias.
Las jovencitas morenitas paseando en sujetador
como entre troncos las nutrias.
Sin contemplaciones.Lo acepto todo.
Las chabolas de India donde la niña se baña
con agua sucia del río
donde tiraron el cadáver morado del abuelo.
Que bendigan su banquete los perros hambrientos.
Pero déjenme ser en un apretón de manos.
Déjenme ser parte de la maquinaria productiva
para tener algo solvente de qué hablar
en los asaderos de gente seria.
Después de escuchar la conferencia de los notarios
salí por la ventana al solar árido
con chatarra herrumbrosa para ver las estrellas.
Y perdí para siempre pálido
e insultando a todo el mundo por what´sup
la oportunidad de fichar por la vida
como quien muerde una piedra.
Y sólo hago como un japonés turista
fotos rápidas, homeopáticas por la vida.

Yo raquítico, débil, rencoroso,inmaduro,patoso,
mentiroso, incapaz de ir erguido, cien veces vil,
que no he ganado ningún premio
que no me han sellado ningún certificado
veo como un estartega a lo lejos en calzoncillos
como en cangrena mueren mis hombres
invocando mi nombre:  cada recuerdo
de lo que debí ser y pude haber sido.

Y en las noches de las vueltas en la cama
cuando uno ha despedido a sus muertos
siente girar el molino duro
con su engranaje complicado del Infinito.
Yo inteligente, hermosísimo,educado,
tanatas veces salido de tono...
Como malas bestias de berridos histéricos
con chaquetas militares de Hugo Boss
achicharrados en sus tanques ardiendo
¡quiero salir, ábranme la escotilla!.