Olor a gasolina cómo hace falta de niño

Cuidar a unas cachorras
es criar a unos hijos desagradecidos,
histéricos que te vacilan sin premio,
que no se acordarán de ti
ni con remordimiento.
Todo es chantaje de sentimientos,
confusión,rabia,culpa,impotencia,
arañar muebles y paredes
y tener que tirar el dinero.
Pero cómo hacen falta recuerdos
de algo vivo,cariño,caos,
confusión,rabia,chantajes,
dolor,rencor,llamar la atención
e impotencia contra los muertos.

¡Dios!,el terrible error aquel terrible error

Aún necesito oler gasolina
como cuando era niño,
y coger un libro como un escudo
para protegerme y despreciar a la gente
yo que necesito cosas tan inteligentes.
El error terrible,el error estúpido
el error inevitable aunque lo creamos casual,evitable,
y absurdo hasta que entendemos
y no tenemos voluntad para cambiar,
acaso no quería evitar lo mejor de mí,
que solo yo creía que era excepcional
que era santo y bendito.
El error de haber huido
frente a la victoria,
de no haber amado de verdad,
de no mostrarse débil y vil
de no engañarme mintiendo
como los libros en que me elegí.
Tenía que creerme muy valioso
para destruirme y creer que así
alguien iba a reivindicarme como un precursor
¿pero quién va a reivindicar
a alguien así,al error absurdo?
¿cuándo el trabajo duro
nos librará de la mediocridad?
¿y qué iba a reivindicar sino el vacío?.
El horrible misterio de las cosas
es que los insultos tienen razón
que el precipio tiene razón
pero solo tú eliges tirarte.
Ahora veo el trabajo bruto
y endurecido e inútil quizá bajo el sol
los repartidores con sus camiones
los obreros en el andamio bajo el sol,
y viendo el poco placer que me permití
para echarme a perder por una estupidez.
¿A quién suplico
contra mi insignificancia?
¿a quién suplico replicando
que en el fondo tengo talento?
¿y no es eso peor?.
Tener talento y tirarlo
sin cansarte en el trabajo duro
¿no es peor que no tener ninguna oportunidad
y trabajar sin talento como un animal?.
Todo es peor porque parece venir de ti
aunque culpes a otros.
Ya ni hay remedio ni misericordia
para rajarse por las sobras.
¿Siempre hay motivos para luchar
y si no solo queda el desprecio?
Bajo el sol el arma más destructiva
es el desprecio.
Hacer sentirse culpable
al verdugo que no querrá hablarte
que no te echará de menos.
Y el error era estúpido,cansado,
indiferente,y parecía tan lejano,
ahora ves que era fácil ponerle remedio.
Que la amargura no te quite la voz,
que no te quite la esperanza
del corredor de la muerte
la brisa fría del pelotón
del fusilado anónimo
del echar de menos.

Ramón y Cajal,héroe científico

(Tras leer que hay 15.000 cartas perdidas suyas.)

Tallar el aire sudor a sudor
grito a grito sin oyente ni ánimo.
Investigar sin saber para qué y el páramo
investigar oyendo la fanfarria de la fiesta
encerrado en casa amargándose,
tras otro año nuevo frustrado.

¿Quiénes entenderán?
cíclopes de fuego avaro.
¿A quién le importará lo que hago
quién valorará mi sufrimiento?
Te lucho te amo sin saber
como corrientes de agua que se chocan
que se enfrentan,que se arrastran,
que se dan aliento para asfixiarse
que se esconden en la luz
que hacen ridículo al vértigo,
en las cuevas del precipicio
que hacen inútil el vértigo.

¿Quién me llamará para bromear
aburrido o pusilánime sin esperar réplica?
en este puñal conque remato al muerto
cansado mi vista de lo eterno.

De una guerra anónima de sarna
de un engranaje de tuercas retorcidas
a qué niño mis venas pellizcadas
mis ojos aceitunas podridas.

Los veranos con la complicidad
del cricri eterno, de muros derruidos,
donde crece la hierba roja rumbrienta
de una fábrica que aún no llegó.

Nosotros que pudimos ser todo esto
que no entendemos tus ecuaciones y mapas
víctimas de una gran enseña
fuimos los que soñamos ser
lo que no entendemos y el que sueña.

Después de ti uno se siente insignificante
ante su trabajo ante otro inútil trabajo..
Como si la marea retrocediera del todo
de pronto y te secara las venas
y quisieras golpear la cara
de los que te gritan y te insultan
y no pudieras y no pudieras.

Siempre seremos escondidos
hartos de tertulias en la cafetería
los que te elogien sin saberte
los en si mismos se maldigan.

A la muerte de Villamediana

Polifemo en cristal dentadura
estafa la paz de lágrima en su ojo,
que acaba el agua en su grisura
de piedra pirámide en su despojo,
Galatea ante el altar ni aventura
de  zozobra cava noche en rastrojo,
Conde de Ganimedes pronto muere
nuestro carro ágil se hace más alegre.

Que se nos va Mayo

El recuerdo bajo luz te profana
es el rocío de la mañana,
aroma de los recuerdos
de árbol de color seco.

El mes del sol cuartea
el color del edificio,
ropa tendida marea
el deseo y el capricho.

Vive cachorra que te muerde
-un tiburón en la mañana-
las orejas sin levantarte
aún en la cama.

El hueco del diente que arrancas
el árbol que rompe el suelo,
el rayo que rompe el cielo
es el parto que no engaña.

Haz chistes al borracho
que vuelve al nido,
y sobre el corrupto
sal a pasear los grillos.

Los amigos vidriera rota
con agujeros que impactan
para que no se rompa.
Pollitos del brazo cantan.

Canta tú sin ramas
y juega con las persianas.
Te tengo en tu olor a arena
y en el perfume de la niebla.

Canta sal  quéjate y llora
y al hueso que machacas
no le pidas hora.
Parodia de carracas.

El baile de los muertos
se columpia en los placeres,
la luz de la flor no destiñe
ni el reflejo de los peces.

Trabaja rie patalea
seria como quien bromea
sal con tu carmín,tu falda,
invocando a tus tacones
y a la armadura del hada
traiciónala con un escote.

Llena de grafitis tu ojo
traiciona sin réplica
tu vida de matojos
a la marcha épica.

Te amo frígida salvaje
con el gruñido canino
con la recarga del rifle
con el odio del niño.

Mayo del césped de luz
de las olas en flas
si no consuelas dolor
danos fuerza para más.

Siempre problemático con todos

" en un balconcito madrileño, mirando los balcones lluviosos,un trozo de parque y los gatos nocturnos vagabundos"...

¿Te amaré me acordarás?¿por qué
es imposible el deseo y el quinqué
y las excusas sin mundo
del que no quiere el saludo?.
¿Por qué de ti me acuerdo
pasado el limosnero mudo?
porque quiero un mundo
y lubrican los recuerdos...
¿Te amaré me acordarás?¿por qué?
el fuego del fuego que no fue.

Sonrisa culpable en varillas
que rajan brazos concertinas,
o son ondas de pez de fuego
que crepitan sin sed de odio
 limosna ante cualquier dueño
sin réplica ante el exordio.

¿Cuántos conventos garañones
hay en España para el bikini?
 placer de un santo en moratones
con la carnalidad de la bici
y el olor a arena y la sangría.
Que vea el trabajo duro Luchía.
La lija sensual de  Vinci
y escote a rancia profecía.

¿Quién eres tú ante los demás?
¿tu espejo de letras extrañas?
¿tu palacio en el desierto sin más
trabajo ni al camello engañas?
Ni saca al aire la ahulaga
para al áloe deslumbrar
de drones haga lo que haga.
¿DE QUÉ QUERRÁS MATAR?.

Cuadro adusto que engaña
berrea en vena tinta de España
¿Podrá darme a gusto el hilo
a los ojos del cocodrilo
en el deseo del que escuadra?
Dame el desengaño y el deseo
y hazme separar fuego y llama
luz corriente sin tintineo.

Quién será de ti de tu cueva
sin imprenta,de tus Gabrieles
en el bar que a deshoras enhebra
desfilando a casa entre caireles.
¿Esta es la fe del gladiador
que lucha contra el usurpador
de la manguera en calles sin teles?

Rigor mortis del que te da la espalda

¿Cuándo llegará mi recompensa?
¿cuándo el sol saldrá sin horizonte
y las ruinas llenarán la pradera
construyendo palacios al galope?

¿Cuándo podré quejarme
de que era un fraude la presa?
y no desechar el saludo de las banderas
por buscar otra mayor recompensa.


El sueño americano

del amor defraudado.

¿Por qué he vuelto obediente
sigiloso a este dolor
como si tuviera que justificarme?
recrearme en el odio
por qué parece que es más profundo
y trascendente que el placer?.

Si el placer agota
y el trabajo duro fortifica
porque hasta el placer vital rechazo
¿por qué cuesta tanto
la muerte que nos imita?.

Non fuyades de tu victoria
por no haberla querido.
Busca a los muertos ya
y no fundas el aire en vidrio.

Todo la vida es vidrio,agua,
aire que se va y fuerza.
y otra vez mojas la arena
hasta que no quede nada.

Contra el acantilado donde
 los paralíticos sin por qué
  van buscando aventuras
busca el poso del café.

Contra el aire,el sol,patalea,
grita escupe llora y salta,
muere en música que asalta
y hazte en el ojo que envenena

Sobre el Brexit Británico del 23 de Junio de 2016

Los británicos siempre creen que tienen margen de maniobra para sus órdagos,pero siempre han dependido de sus aliados. No creo que Gran Bretaña quiera asustar tanto para irse,y si se va sería malo para el comercio con Gran Bretaña,pero políticamente no significaría tanto,y menos para Alemania que tendría más poder si cabe dentro de Europa.

Estamos en una época de ofertones de pataletas sin consecuencias.Las ciudades siguen creciendo,un día con el comercio paralizado es el shock en la apertura de los telediarios. Este referéndum quiere recoger el malestar de los británicos de que son solo otro país que tiene que estar sujeto a las nomas comunes.

Alemania se preocupara porque esto afectaría gravemente a su comercio con Gran Bretaña,pero con el Tratado de Comercio con Estados Unidos este problema sería mucho menor. Europa funciona y ha sido el proyecto de integración y solidaridad con más éxito de la Historia.

    Desde el comienzo,ya antes de su entrada, de Gaulle dijo que el modelo de democracia británico era distinto al europeo que es más burocrático. Los británicos siempre han estado incómodos con que les den órdenes aunque sean lógicas y necesarias,o de tener que aportar dinero a la Unión Europea. 

      Ellos prefieren el mercado libre para enriquecerse a costa de los países más pobres sin contrapartida. Ahora con el futuro pacto de comercio entre Europa y Estados Unidos quedarse al margen de Europa es más contraproducente. O Europa o el aislamiento deprimente: y Europa es el mercado más natural de Gran Bretaña.



Siempre ha habido gente movida por la utopía y la estupidez.En el mundo real,se ve a diario,que la Unión Europa ha sido un grandísimo éxito que ha multiplicado el comercio,la garantía de derechos que hasta hace décadas eran insólitos,y una solidaridad única en la historia: gracias a los FEDER España ha tenido una inversión en infraestructuras y pueblos que ni soñábamos.

¿Quiénes podrían estar más enfadados los países que más aportan? pues tampoco,porque están ejerciendo una solidaridad con países que compran gran parte de sus productos. Solo el inefable orgullo inglés que quiere seguir siendo árbitro y tener el peso como si tuviera un gran Imperio a sus espaldas,pero ese tiempo ya pasó.

 Encima de sus privilegios,quieren irse,y merecerían irse por la puerta de atrás porque se lo merecen. Pero no se irán porque les perjudica y muchísimo. Los empresarios,la gente con intereses fuera de Gran Bretaña están temblando de miedo de la demagogia de sus políticos de barrio. Saben que les empobrecería irse,que no son Suiza,ni Noruega. En fin, cuando alguien que depende de ti se amenaza con abandonarte,sonríe.  

Del que miente para lucirse para enamorar.

Es hundirse el doble caminar la arena
del éxodo del deseo que espera un vigía.
Y el reto en el aire hiriente de tu risa
es como un pintor que sin pintar sermonea.

Ser la bandera de la isla desierta
del punto más alto que se lleva el viento,
es mejor que  mentira y el escarmiento
del que ondea falsa gloria sin respuesta.

Aquí soy saco de arpillera seco
y honrado cuento a los anónimos hombres
que sin saber por qué están ante el fuego.

Y espero callado  que alguien me nombre
sin ponerme de sobras más mérito
que al que cumplió el deber sin reproche.

El infierno del deseo,que nos repele y encadena a la belleza.

Cuando me derrito en tus amasijos

tus brazos no quiero librar del deseo,

tiemblo paracaidista en el infierno

ante tus pechos de ángeles caídos.

¿Pero quién sería yo si el recuerdo

amargo lo dejara en los palillos?,

¿qué gasoil dejaría en los colmillos

si no pudiera rechinar tu fuego?

Nadie se libra del alivio que entierra

aunque cansado del deseo la tierra

desprecia lo que ama sin salida.

No amo el escombro en el que he muerto

¿y a quién vendo la arena del desierto

de este Paraíso robado ya sin vida?.

El asesinato del Muro de Jinámar

      Uno puede vivir contra el mundo con una mujer pero no solo,debió pensar. Aunque ella le había traicionado varias veces lo había hecho por principios,y él la entendía. Él tenía todas las de ganar pero respiraba su cuerpo,notaba cómo le subía y bajaba su pecho, y quiso huir con ella para que el mundo volviera a tener un sentido humano.

 En aquel descampado árido al que había jurado no volver años atrás el comisario Sinesa entendía que da igual volver a la marginalidad. La ahulaga no olía a nada y se recordaba como un niño merodeando solo aquel descampado frente a la montaña y maldiciendo su suerte y cantando a gritos letras absurdas con las tonadillas de moda.

    Cuando la conoció llevaba una melena rubia,falda azul y la camisa gris mientras caminaba por los escombros de la playa mirando al mar.Fue algo instantáneo,como cuando se enamoran dos personas que han estado mucho tiempo solas,y fue inevitable y rápido. Supo todas las mentiras de su vida como solo ocurre en los cuentos de hadas. Había mucho dolor,y cuando mucho dolor se perdona mucho.

     Así el comisario Sinesa cuando descubrió que su amante le había engañado y que quería matarlo, no la mató¿cómo la iba a matar?sino le pidió fugarse con ella en otro plan perfecto,y dejarlo todo atrás.También a aquella mujer la habían utilizado la gente a la que ella más quería sus compañeros republicanos,espías de poca monta que querían planear absurdos planes de asesinato o de golpe de Estado.

    Tenía malos recuerdos de marginalidad y esquizofrenia en Canarias y había jurado no volver,aunque le alegraba la miseria y degradación de muchos  que le habían humillado,él seguía solo como un perro cojo temblando que merodea por un poco de comida. Así que cuando la encontró se enamoró rápidamente de su naturalidad.

Y con la misma naturalidad descubrió que planeaba asesinarle ,y en vez de matarla le propuso que huyeran juntos,dejando su posición social y su trabajo rutinario en la Brigada Político-Social. Él mismo avión en que la iban a recoger a ella podía recogerlos a ambos,aunque fuera una situación dramática ante los compañeros repúblicanos que la habían mandado a matarle.

Estaba lleno de malos recuerdos de la infancia que se perpetuaban en la ciudad tras la guerra. En las tiendas,en los restaurantes se veía la escasez y la suciedad en cada detalle.

Lo que sospechaba Sinesa es que hasta sus compañeros de la Brigada sospechaban de su soledad,de sus arrebatos de ira incomprensibles ante el procedimiento con los detenidos. Y el final cuando Sinesa llega a la bajada de la cuesta de Gando arrastrando a Patricia( a quien los muchachos de la Brigada han dejado hacer para dejar en evidencia a su superior,sin que éste entienda como han sospechado tan pronto).

Al subir el muro de Jinámar ven a los compinches con un avión a las afueras del aeródromo,respaldados por un plan torticero,mientras la pareja sube el muro,Patricia es acribillada a balazos. Sinesa se queda orientado ante la inutilidad de la muerte de una espía amateur y siente la presencia de sus propios compañeros.

 No ha sido una casualidad,ni un acto de venganza o de envidia de sus hombres hacia un superior sino la necesidad de que no se le acuse de chapuceros. Él era un símbolo desde la guerra aunque no tuviera prestigio,y solo le dejarían huir a él porque daría problemas a los rojos.

 ¿Estos eran sus compañeros?, ¿tanto le odiaban?,¿por qué matar una chica joven que no suponía ningún peligro?,¿era por simple sentido del deber?.En un último acto de ética y de rechazo a la sociedad o a su mundo y arriesgando su integridad, se tira del muro en vez del traspasarlo para apretar contra sí a su mujer,de cuyo nombre siempre dudo.

Mira hacia atrás y empiezan a pegarle tiros sin llegar a ver quién es.¿Por qué lo hizo?;¿qué deber tenía hacia aquella mujer que acababa de morir y que tanto le había querido?¿por qué la amaba tanto?. Ninguna de esas preguntas me impresionó,ni me interesó. Lo único que me llamó la atención es que el que me contó la historia no le dio importancia a ese arrebato.

¿Por qué lo hizo? ¿y por qué lo hicieron sus subordinados? nunca se supo. ¿Fue un acto de profesionalidad?,ninguno de los que lo hizo consiguió medrar ni consiguió vengarse por envidia de su jefe. Incluso cuando se hablaba de una historia de amor parecía impropia de un solitario que pasaba sus ratos libres en los barrios bajos.

 Pero las grandes anécdotas de su infancia,de cómo se había tenido que buscar la vida,o de sus aventuras como espía para los alemanes habían sido olvidadas. Iba a cumplir 37 años y tenía tanto odio,tanta impotencia de seguir viviendo al margen de la sociedad sin que nadie le devolviera los saludos en la calle.

Lo que le hizo gracia al que lo contó es que tiraron el cuerpo por el Barranco de Jinámar y fue el único que apareció en la Playa de Jinámar días después enfadando y escandalizando a los bañistas porque pensaban que era una persona torturada.  ¿Qué irónico,no?y aquel hombre renegrido se rio escupiendo el tabaco por la ventanilla,mientras conducía hacia el aeropuerto.

Lo difícil de la humildad

Es fácil ser humilde cuando eres increíblemente rico,un profesional triunfador o famoso,aunque normalmente se suba a la cabeza. Sin contar que el hábito del trabajo duro pule la egolatría.Cuando alguien es un donnadie y tiene que defender sus fracasos y con ellos su dignidad,entonces es más duro ser humilde porque en esa humildad te juegas tu dignidad a cada réplica,a cada duda.

Cuando no hay fuerzas para réplicas entonces uno asume sus fracasos,y la orina en la arena que es el acta de propiedad que uno deja en el mundo.

¿Por qué tantas pistas?

Una vez el novio de una amiga mía nos dijo que sabía hablar francés y durante un trimestre se ponía a hablar francés,aunque según él eso no le servía para encontrar trabajo en el sector turístico.

Aquello me parecía muy raro,incluso su acento francés parecía exagerado. Un día un conocido escuchándole en una visita dijo: usted no habla francés,nada de francés,¿qué habla?.
Él blanco entre sonrisitas entrecortadas admitió que lo que hacía era imitar muy bien a una mofeta francesa de dibujos animados de la tele.

Ten mucho cuidado con este tipo,le dije a la madre de la novia.- Bueno esto da igual,me respondió con su sentido común habitual.

Un año después la chica le compró una caravana para hacer sus sanaciones,y se separaron sin que él se la devolviera ni le pagase el precio.
Cuando me enteré,pensé ¿por qué tantas pistas,tantas pistas?

Lo inevitable y la falta de instinto

Tras la Segunda Guerra Mundial los británicos hacían el ridículo respecto a su Imperio a todos los niveles,hicieran lo que hicieran(menos en el de la globalización macroeconómica), desde escándalos sexuales hasta derrotas militares idiotas. Las anécdotas son infinitas,por lo que parecía que hicieran lo que hicieran iban a caer en la inercia del ridículo. Era inevitable.
Pero tras la Crisis de Suez, Churchill dijo "yo no lo hubiese hecho así. Primero hubiese pedido el apoyo de los norteamericanos,y si no, no hubiese seguido adelante. Pero empezado el conflicto,no me hubiese echado para atrás".

Así habla el instinto y el sentido común. El arrebato del que quiere y no puede,lleva a oleadas de catástrofe.

Ay Barcelona

El viejo en el bar suspira
como un héroe derrotado
y siente un horrible placer
en su desdicha que abandona
cuando escucha la polémica
de las esteladas.Ay Barcelona.


Todo lo que pude ser
quedó en BARCELONA
aunque nunca estuviera allí,
todo lo que pasó allí
todo lo que multiplique de allí
todo lo que leí y repliqué de allí,
que no lo leí ni replique de mi vida
lo merecí vivir si lo merecí vivir,
y sin duda lo viví
aunque nadie lo supiera en Barcelona.

Nunca fui a Barcelona
ni quise soñar los buitres de desconcierto
cuando me hacía daño
¿por qué Barcelona?

No sacrifiqué nada
por la soledad de BARCELONA.
Tenía dinero no tenía que trabajar
ni aprender catalán
porque nunca fusilé
ni eché la sangre sobre las paredes
que no vi de Barcelona.
Quizá volvería a hacer lo mismo
pero no puedo evitar amargarme
como una hormigonera que intenta
fosilizar el mar rabiando del sol.

La luz enferma y robada
y el papel despegado de las paredes
y los muebles apestando a moho,
la riqueza espiritual y absurda
de la chusma anarquista
de los bloques céntricos que dona
las cruces clavadas en la ventana
 la guerra de cámaras de Barcelona.

Nunca fui a BARCELONA
al arte que muerde a la yugular
al diseña que afina metal
al fuego que quema y que adorna
nunca fuí a Barcelona.
Pase por BARCELONA
desfile por los pasillos
de la Inquisición del Aeropuerto
y nunca fui a Barcelona.

Mis manos arrugadas,mi pelo blanco,
mis ojos secos,mi memoria con pano vano,
sueña prodigios que nadie entiende
ni siquiera Barcelona.
¿Dónde está?¿de dónde viene?
nunca fui a Barcelona,
qué grandes cuadros pude hacer
mientras me muriera de hambre
con La Lonja cerrada entre las casas nobles.

Nunca fui a Barcelona
ni quise soñar los buitres de desconcierto
cuando me hacía daño
¿por qué Barcelona?.

La muchedumbre de buitres hembras,
de aviones fúnebres o de ácido en fiestas,
de la multitud que viene y que va
corrientes de peces ante los tiburones.
Los coches de lujo que berrean
y dispositivos que avisan,dan shock o niegan,
el lujo de los desvaríos vanguardistas
cuando flores extendidas como verrugas
deseando expandir pus a besos y carcajadas,
nunca fui a BARCELONA y para nada.

Los altos burgueses y los buenos hoteles
escondidos en sus barrancos de cactus,
los artistas vendiendo frutas
en sus cuadros tirados sin tesis doctorales,
como la banderas de los descubridores
sentados en una playa los turistas,
y los viejos de sillones roídos de piedra
dando de comer a las chicas de falda.

¿Por qué te amargaste con Barcelona
si ya sabes que nunca irás a BARCELONA?
lo que fuiste lo fuiste
no hay leyenda que te esconda,
y la calle de los que nunca estuvieron allí
ya se derrumbó
para hacer un parking en Barcelona.

Esa gentuza anarquista
que buscaba la justicia social

y que profanaba para entender

a través del necesario asesinato,

a través de la creatividad,
del vicio soez y sublime

que vivifica sin poder escapar,
del hambre del desertor amargo

de la angustia del escondite y la pistola

 y la impudicia del trono del rey

que solo logra salvarse trabajando duro

sin saber por qué trabaja.

Barcelona sueño de tantos
¿por qué atormentan tus grillos?
de noches borracheras sin orgías
de conferencias de sabios buscando amigos,
en el lujo desolador de los hoteles frente al mar
en el humor turbio de las cantinas
de la Barceloneta sin inquina.

Y no solo las enciclopedias que leíste
sin saber tu  historia ni la de tu gente,
no solo las callejuelas siniestras
llenas de mugre vital y diseño del Raval,
sino de las humedades y los guacamayos
de las amplias avenidas del Barrio Olímpico,
y Montjuic que recuerda atantos
fusilamientos de etiqueta y bombarderos
de página mohosa y foto aceitosa,
y bombarderos de tesis doctorales milenarias...

Nunca fui a Barcelona
ni quise soñar los buitres de desconcierto
cuando me hacía daño
¿por qué Barcelona?.


Soñé tantas veces con los ríos
de flores prensadas de alquitrán
escóndete de tus vicios Barcelona,
y los bloques de protección pública
sálvate de tus premios Barcelona,
y lo que respondía de las noticias
de los periódicos
huye de tu adulación vanguardista BARCELONA.
Todo quedé allí
aunque me amargué mirando
la baba de las esquinas.
Y el vértigo de la tele que me revienta.

El reflejo falso de sus peces
soñé tantas veces
quise ver el futuro del Mediterráneo
que no vi la brisa
ni mi angustia del sopor,
ni el cansancio del odio

de los amantes que besaron a otros
milenarios cráneos.

¿Por qué siempre tiene
 que haber una BARCELONA?
y si la dejara de soñar ¿qué tendría?
las comunas anarquistas
los altos burgueses en sus fiestas
quejándose del trabajo duro
nadie les quita la razón
pero les insultan llamándoles verdugos,

la televisión y los diseñadores
los pintores y los actores
pródigos y muertos de hambre,

y lo eterno que pude ser
costaba tan poco,tan poco,
ay Barcelona,Barcelona,
desconsuelo al que no quiso la soledad
y esta solo al fin,
ira del que no se movió y vio
con angustia las parejas besándose.

Y con las llaves perdidas
sin querer volver a ningún sitio
con las manos arrugadas de pegamento
¿volveré tan pronto
para amargarme a Barcelona?
¿tan pronto,tan pronto?.

Berrea a una luna de hormigón

Nunca pide tener la inocente crueldad de un niño
ni cuando era un niño,
y ahora cuando me llaman inmaduro
cuando me insultan
siento la luz y el mar como un vacío
como un silencio sin sentido.

El deseo del cañaveral
que tras abrirse  se cerró tras tu paso

Tus pechos son mi consuelo

que me pongo a rebuscar en el suelo

lleno de papeles y colillas.

Tus pechos son ardillas

que se esconden y trepan sin apenas verse

entre los árboles de malos recuerdos,entre...

Tus pechos son polluelos abandonados

dorados,histéricos,juguetones y crueles

como recuerdos en la gran urbe

que pían y miran sin fijar sus dardos

con ternura histérica sin saber qué caireles.

Tus pechos como el cielo claro del volcán

del que sale humo o en que me impresionan

los bosques o la fachada de celofán

de una Palacio ya sin historia.

Que te miran tristes desde el pasillo

como preguntándote extrañados a dónde vas.

Y quise repetir el consuelo

a la triste historia que no me atrevo a contar.

Antes de conocerte demasiadas pistas,demasiadas limosnas

no quiero conocer tus pistas
demasiadas pistas
no quiero ver tus pistas
quiero amarte,
no quiero prematuramente
quiero conocerte demasiado tarde
y amarte amarte.

Pide limosna
por no tener fuerza para replicar
y admitir demasiado un error
la mente juzga mucha por contraste

Esquizophrinia,¿cuántas veces te eché mi autodestrucción impotente en cara?

¿cuántas veces te eché mi autodestrucción
 impotente en cara?
aunque sabía que era inútil
y que fastidiaba y me daban la espalda.

Me dejaba en evidencia
 crisálida en niebla que destruía
el hechizo de la mariposa
y te miraron con asco y risa
porque podrían pisotearte
e insistías en tu obvia mentira.


El placer cuchillo apuñalando el agua
podrá calmar tus recuerdos
durante una lágrima,
en el trueno que ya rápido sin verse
se fue.
Pero no en la fila eterna de los pasillos
oyendo a torturados para que tartamudees.

¿Cómo podré consolarme de la angustia
de mi pasado del jarrón en añicos
cuando  vea a las parejas acróbatas
besarse sin alma en la boca?

Tartamudea de una vez
limpia la costra de los platos
carromato que empujas
 inútil en la arena.
No tenía sentido ni excusas
trabaja como un hombre
duro de una vez y suda.

La humillación cuando te insultaban
sin que pudieras responder
ni abrir la boca ni salir corriendo
ni taparte la cara
responde a gritos de una vez
grita como si te dieran
con la manotada abierta.

Responde al electroshock y patalea
como si no dejaras una réplica
como si el sol hubiera de respetar
tu sombra, su sagrada sombra.

En el patio de los balonazos del colegio
o como te agarraban del cuello
qué paisaje sin bosque ni batalla
cuántos muertos sin cadáveres ni sentido.


Muérete padre canalla a los 62 años
mezclaré tu ceniza esnifada
en la berrea de mis venas.
Por dignidad en nada
en algo me dejan mentir
en las humillaciones con precio.
Mi pasado no tiene remedio
¿cómo podré consolarme de la angustia
de mi pasado del jarrón en añicos
cuando  vea a las parejas acróbatas
besarse sin alma en la boca?

Los faros de los coches vidrian
mis ojos baratijas de un amor universal.

La falta de réplica al insulto
las maletas con tachuelas de los bisabuelos
aquello tenía un sentido.
Solo el dolor auténtico
es el que no tiene sentido.
De la envidia a tu egolatría
en el islote profanado
iglesia abandonada y con orines
de vagabundos sin sentido,

de la vagancia de las cuchillas oxidadas
terrible maldición
por no afeitarte la eterna barba.

No tenía sentido
solo la luz abundante
sobre el suelo árido
y ver como entre asco germina
la vida sin pedir ni echar
nada en cara la vida.

¿Por qué no huí
por qué no hago nada?
ni me quejo ni golpeo ni escupo
para no acabar con los matones
en la cárcel real que imagino.

Quizá lo que imaginé fue lo único real,
y el silencio y el insulto y el grito
 y la humillación pública y las espaldas
y lo rancio y la televisión con sus conjeturas
plástico y laca y confeti de los conjuros
de la modernidad prematura.

Los hoys que desperdicié

La realidad se impone
como un junco que se rompe
ante la suave marea
da igual el sueño y quien se lo crea.

Los hoys que desperdicié
en el desierto vivo
de la imaginación
por ti.

Un beso no son solo 2 cisnes
q se derriten en el lago
sin que nadie los vea
ni el mundo que nace tras la batalla

Ningún placer

Ningún placer ninguna bandera
en lo alto de la isla desierta
me hizo olvidar las humillaciones
que quiso esconder la pirámide
sobre el desierto.
La muerta que tú ansiabas
que se besaba con otros
en medio de la fiesta.
El placer solidifica y enmaraña
los rastrojos,y el mar,y el polvo
y el cemento y el cristal
de los rascacielos.

Miradas ignoradas

El viento que sale a mordidas de nada
que agita nuestro corazón sin consuelo,
sale de un recuerdo no del cielo
de un chispazo en la arena disipada.

El verano huye al rincón de los cuerpos
al cuartel de conjura profanada,
los pechos salvajes raíz trepanada
a la semilla ignoran los recuerdos.

Los espinos del que va a ser fusilado
no sirven a la lluvia de los ojos
ni al deseo de los tacones lejanos.

Ni el saber de las olas y rastrojos
lo inútil de la derrota ha enseñado
al que hace carraca en su abandono.

Después de las grandes expectativas.

En la noche de amarga expectativa
recuerdo los grandes sueños que dejé,
el mar de lejos no me dejó ver
la ola contra la roca mi piel viva.

No hay miedo a hundirme en misterio sepulto
sin premio no me asusta ya el calvario,
ni la amenaza que llevó al naufragio
ni a la esfinge el estoque del insulto.

La piel sin labios la estrella sin vida
hace en mis venas rotas más lejana
la noche para quien piensa en la mañana.

Pero quien no halla voz a la despedida
réplica a su muerte con más desgana
para cortarse la lengua de una mordida.

El deseo desperdiciado

¿Cuánta arena borrará la cicatriz

que fue el bello rostro roto en el espejo?,

¿cuánta bofetada me caerá en medio

qué bala perdida explotará mi perdiz?.

Mordiéndote hasta el sarnoso disfruta.

No hay un muerto en medio de la fiesta

y culpar a esta sonrisa siniestra

ni al grito de los niños que te culpa.

No hay agua para escarbar en tu pasado

el neumático del beso quemado

que amargó tu lengua sin aquel recuerdo.

El deseo del abismo que te recuerda

que al fin puedes enterrarte en la arena

o arrastrarte por la grava a destiempo.