La alegría de vivir y los recuerdos.

El recuerdo que no olvido no sé si para mi honra, de una giganta limpiando de rodillas una alfombra. No sé.. da frío recordarlo el chiste de un niño, un gato mimado inmóvil que no se mueve de frío. Baja los plomos -responde... Revienta los fusibles que quemen bajo el sol ¿tienes miedo a lo sublime? ¿Cuánto costó el amor del trabajo en el infierno? ¿No queda alguna sombra para culparla al menos? Veo la vida ya lejano desde la otra esquina, con hambre de hasta un cadáver sin avizar orillas... En la flor de los amores pasados besas el aura de otras flores... ¿por qué huyes del infierno de las luces en la noche? ¿Por qué huyes del misterio, de las luces de los coches, de las espaldas conocidas en el amor de la noche? *del grito que llama de noche

HEROÍNA EN EL MARGEN IZQUIERDO DEL NERVIÓN.

"Cuando se acordaron de ellos no se acordaron de los impulsos nobles, sino de la degradación repugnante a los que le habían llevado los impulsos sublimes". KOLDO Y ARANTXA. Se apagan las luces ¿huele el gas? no hay nadie ni cruces alrededor ¿nadie más? Colchones sudados de mil anónimos sudor de cemento. ¿Quién soy yo? si cuando digo quien soy dicen que miento. Conservar tus cadáveres deliciosos contando tus historias en el armario, ¿es que hago lo imposible por olvidarte que aún finjo que no te amo? Dale potro dale al último estribo con sangre al infierno. Asfixia el puñal en la garganta y el grito heroina del mastuerzo. ¿Pensaste hallar en elvómito un grito sublime al menos? huye ilusión en los desbocados y solo faustan fragmentos. Se apagan las luces ¿huele el gas? no hay nadie ni cruces alrededor ¿nadie más? Colchones sudados de mil anónimos sudor de cemento. ¿Quién soy yo? si cuando digo quien soy dicen que miento. EL DIAMANTE ES UNA HUIDA DE LAS CENIZAS QUE PUDIERON SER CENIZAS. Los ciervos de las venas que revientan el aire y la basura entre rascacielos los imagina. Busco en mis brazos un tanque en que huir,atacar, defenderme con ira. Cuando vuelvan a florecer las flores y el sol a brillar ¿de lo qué soñamos sublimes quién se acordará? ¿Se mata por inconsciencia ¿y a quién le importa? El desdentado chupa un limón de ácido sobre la sopa.

Te amo dando patadones a la pared.

No pero sí, no, no sé, no lo puedo evitar te amo... Otras veces siento como el viento me despelusa como me da patadas en la cara jugando como un niño buscando excusas rechinando al escondite en casa. Dando patadones como un niño solo por el misterio que nos rodea vale la pena sintiéndose la tragedia de haber vivido. No pero sí exhausto no pero sí, no, no sé Fausto no lo puedo evitar te amo. Nunca guardé los recuerdos que me atormentaron. Ni el violador con el cuchillo sangrante de debajo de la cama que quería penetrarme con la sífilis sangrante y la sarna. Yo el ruido del afilador que debió ser el auténtico gallo del amanecer y el sexo de la rocaflex qué agotó hasta mis huesos tétricos de semen. Ay. Mi beso de rocaflex... Ser poeta es el silencio rumbriento de todos es la nube que fastidia a todos por haber oscurecido. Nunca nada tendrá sentido ni en la cara el sol ni la risa ajena ni el haberte perdido. Ni el no poder responder cuando un insulto ha herido.

De otro aislamiento a otro aislamiento y siempre huyendo.

¡Tierra! atisbo a casa de ortigas y tras la Puerta del triunfo, los sapos berrean su deseo rechina dientes de pan duro. El niño vuelve a casa para recordar a su madre. ¿Solo hay sangre sucia por recordar a los alacranes? ¿Si dejas hueco lo que amaste para qué sirve tu labor?, aquel portazo que de vuelta recuerda que la mataste. El mar sin recuerdo morirá si entendieras el infierno, al atracar a tierra me despellejarías tus besos. Si yo hubiese estudiado ¿qué habría sido del mundo?, vender el pescado podrido como metralla en crudo. Hay que vivir ya nada queda salvo el flash del mar profundo, y dar por el culo con placer a tu canalla padre moribundo.

En defensa del indefendible proxeneta...

Siempre es tarde, pero no importa... hay que seguir luchando. ¿Qué sería mi tumba sin nombre ni lápida? ¿Qué sería un día sin un saludo ni un mendrugo de pan robado estúpidamente mientras te cogen? ¿o de una noche eterna sin pesadilla y salir al balcón para buscar la luna y ver angustiado el edificio con carbonilla de enfrente? ¿Qué sería de mí si no me prestaras tu sucio lápiz y no me lo echaras en cara y quisieras que te invitara a algo? ¿Qué sería de un héroe asesino sin una causa noble violando a inocentes y matando a pringados? De una camisa de fuerza sin su loco inocente pringado De la cama sudada sin su puta extraña Del tamaño sin su “importa”. ¿Qué sería de los kilómetros sin distancia? ¿Qué sería de mi baile sin ti? (tú sabes que es mentira, hija de puta). Visto por un moralista.

Quisimos construir rascacielos hasta en la confusión de nuestra alma.

"¿Si fueron el mismo HOMBRE Pessoa que Fredo Corleone?¿qué hombre fuimos Unas veces Fredo Corleone y otras Fernando Pessoa?" Gracias a que siempre hay algo que me protege más o menos de mi mismo. (Pero muchas veces me pregunto si vale la pena. Si no sería mejor arruinarme de una vez. Pero sé que me engaño nunca nada vale la pena). Oigo el berrido de la moto, los portazos del portal de hierro, los recuerdos de mi madre loca encerrada en combinación en casa. Los gritos de alguien en la calle insultando y llamando puta a una maricón estafador a otro. Otro portazo de mierda.

Siente gratitud cuando por fin consigues tu recompensa.

Siente gratitud cuando por fin consigues tu recompensa.

Incluso el que es feliz es desagradecido,
incluso el que ha sufrido inútilmente
y al que amargo le llega su recompensa
es un brote en la envidia reverdecido.

Cuando solo queda la arena para amar
da gracias por la arena.
No envidies aquella mano con pena
sino la arena que sólo tú puedes tocar.


Cuando te dan el tesoro inmerecido
uno se queja de lo que pudo ser,
nos sonreímos de cuanto es inevitable
volvemos anónimos manos a la obra.

No seas de los que cuando reciben su sueldo
miran alrededor para sentir envidia.

Nunca agradecemos la luz del sol que tenemos,
nos agota rápido el placer,
la orilla pudra tu pena
que la madera del naufragio,
cante a los muertos
para forjar un nuevo barco.

Si odias al mundo.

Si te metes en la heroína
porque odias al mundo
el único que morirás serás tú.

Si gritas con rencor,
si coges un fusil
y matas a 20 hombres
y luego te matas.
Nada cambiará.
Solo tú solo tú.

¿Por qué avergonzarse de lo que uno ha sufrido?.

¿Por qué avergonzarse
de lo que uno hace bien?,
las arrugas de la cama
de lo que pudo ser,

del que humilló sin venganza
del sudor que muere de qué.
En la noche todo espanta
salvo a quien no tiene qué ver.

El azufre del pecho
de lo que pudo ser,
amasijo del óxido
que nos ciega por ver.

Quebrar los huecos del panal
porque tienen miel,
huir de los espejos
que elogian porque ciega ver.


O putero o maricón
nunca criba alternativa,
nunca puede el aguaviva
decir bueno algo al malecón.

Nada se hace bien sin vida,
si das dinero idiota,
tienes la mano rota,
a tu familia prostituida.

Si das poco eres tacaño
eres un ruin que no invitas,
ni a las sobras de las comidas
ni a las propinas de un amaño.

¿Quién repetirá a los dioses
el polvo del arpa?,
que hacer chistes a la maldición
no sirve de nada.

Luz inmensa de mi infancia.

Luz inmensa de mi infancia
que comía los colores,
de la huérfana palmera
en la angustia de la noche.

¿Cerrará la niebla
la luz de tus balcones?.
¿Seguirás viviendo como
si existieran las flores?.

A Claire.

"¿Tendrás valor para atreverte?..."


Flor de tiesto roto
cuya raíz fuerzas crecer
en el vacío ignoto.

Viendo estrellas en el estribo
la angustia de lo eterno
y el abrazo de un amigo.

Si los demás no creen en ti
serás más fuerte.
Y las espuelas hacia el alba
no mascarán tus dientes.

La mujer de rojo en la niebla.

Dedicado a la famosa escena "de amor" de El Villorrio de W.Faulkner entre el hombre con retraso y su amor imposible.

"¿No es paradójico que tantas veces el amor que nos debería expandir hacia lo exquisito y lo auténtico,nos ate a lo sórdido,nos reduzca a recluirnos en la miseria y la desgana?".

Yo que desperdicié mi juventud
con el falso e inútil chantaje de la gloria
ya no puedo echar para atrás,
recuerdos los consejos del OPUS DEI
sigo mintiendo y mintiendo, dejándome en evidencia
por una horca que no conseguiré nunca.

Ay leyendo a Kafka,a Pessoa,a Nietzsche,a Dosto
que odioso todo
reducido a un cuarto sin mesa.
Ay rodeado de enfermos mentales y malas bestias
¿siempre inventando y fingiendo recompensas?.

Pero ahora quiero vivir vivir,
como el perro que salta
y que se revienta histérico alrededor de la fuente,
como si quisiera picotear la espuma.

Sé de lo que hablo,
lo he sabido cada día de mi vida
becerro en la niebla de lejos amargado
de acabar en el Hospital Psiquiátrico.
Pero ahora quiero vivir,quiero vivir.

La prostitución era el unánime refugio
de la imaginación suprema,
de la belleza exquisita en medio
de la degradación sin respuesta,
del aliento de los soñadores
podridos de la esquizofrenia de la madre
y de la cultura podrida de Pavese,Kafka,
Pessoa o del intenso Dostoiewski,
a los que se leía y estafaba
por el chantaje de la gloria.

¿Qué queda de la sublime vida
en la ordinariez de las calles rañosas sin amor,
en el desprecio de los últimos héroes
mártires despreciados sin Dios,sin causa?.

¿QUé hay que fomente más el cáncer,el óxido,
en el rocío de las vacas del amanecer,
el vertedero radiactivo en el secarral,
la autodestrucción de los pergaminos
ajados de pentagramas,
la humillación,
la debilidad,y la perfidia?.
La literatura y la eternidad de la nada.

Pero siempre queda la vida que nos sonríe
cuando la pus llena nuestro rostro con asco,
los fresones al lago de la presa,
y las tiendas con sus tenderos
que felizmente no nos devuelven el saludo.

Agarra mi mano,toquea mi cuerpo.

En respuesta a un joven que con 35 años se quejaba de haber desperdiciado completamente su vida por pasión por la literatura y al que tanteé cómo consolar...

y frente al repulsivo y sublime poema "A una urna griega" de John keats y frente al arrebato de Fernando Pessoa "Ven a sentarte conmigo, lidia, a la orilla del río" -

"Agarra mi mano,toquea mi cuerpo.
Allí en el Buque Oxidado
con un intenso olor a mar
con las olas agarrotadas".


Hazme vivir AUNQUE SUFRA, aunque me destruyas
rompe mis sagradas figuritas de cristal,
esas figuras de cristal que no existen,
que es imposible que existan
y que quiero hacer vivir como sea,
del rincón tumefacto de mi cuarto.

No me obligues a amarte de lejos,
islas desamarradas de fuego,
recuerdos falsos de besos falsos
que solo son las ampollas de azufre de ver
los besos ajenos, los estigmas del santo,
las flores del mártir estúpido
al que queman para nada
en la sagrada lavadora de cadáveres,
¿que no sé poner en marcha?...

aprendamos que el tiempo no pasa
solo el entusiasmo pasa
AGARRA mi mano la balsa que te flotara
sobre el abismo eterno...

en las leyendas de la parada de guagua
de los cadáveres,
solo mirándote con miedos, con falsas expectativas,
con exageradas reacciones,
vigía que ve al enemigo sanguinario
en todas partes desde salir del puerto,

merodeándote como un perro sarnoso
a un trono vacío infectado de SIDA,
destilando mentiras que solo te engañan a ti,
e inventando sublimes mundos falsos.

Sé el árbol quemado que abrazas en la niebla.
Hazme amar tus prejuicios,tus mentiras
y tus amores masoquistas
para que por fin sean odiosos,
y dejen de ser masoquistas.

La vida también es desasosiego,angustia,problemas,
humillaciones a gritos en público,en el trabajo,
injusticias absurdas y contradicciones,
amores eternos que se acaban rápido,
un sexo oceánico, y la alegría vivificadora
de la luz bajo la luz.

Lo único que es mentira
es el chantaje de la inmortalidad
y el chantaje del tiempo.

Dame la mano frente al mar
al mar mediocre que nunca quise
para recordar cómo te amé.
No quiero perseguirte eternamente,
y solo sublimaré historias de amor sublimes
para los libros donde es válido lo imposible.

Quiero SER aunque sea imposible,
quiero amarte de tan real que eres,
no perseguirte eterno y sublime sin llegarte,
como la luz sublime imposible y eterna de las estrellas
sino restregarme en el polvo de la Luna.

Me despediré de las frases de Shakespeare,
bendiciéndolas más que amándolas,
besaré rutilantes frases
con pánico a no ser sublime ni auténtico,
rumiando la ambrosía de los coches
de la carbonilla de gasolina de Apolo y Zeus.

Rosa tanta veces rumiada

Rosa soñada por tantos ojos
por tantos pétalos,
¿qué misterio tienen en si
los que te buscan?,¿qué misterio?.

¿No es terrible que cuando
más débil e inexperto somos?,
¿ácido al oro enmarañado
marque tanto nuestros rostros?
¿qUÉ MÉRITO TIENE el explorador?
¿qué ha creado en su retorno?.


Con el condenado a muerte
Rosa tantas veces rumiada,
en la angustia de la noche
muerte eterna en la almohada.

Maldecía en odio el mendigo
al que no hacía ni caso,
no persigas las auroras
que te falta calor humano.

Al potro voy que me aprecie
que torture y me quiera,
ni limosnas de traidor
ni chistes que me hieran.

Que me enseñe caminos en
el pedregal de la sierra,
y una cama en que tumbar
el secarral de la guerra.

Las separadas dadivosas

Ay el gato tirado y torpe
oye el himno en su sarna,
el sol te revienta a tiros
y las chispas con el agua.

Los coches te torean,
fastidio del solitario,
¿por qué no maullas delator
para entender tu calvario?.

La monja en gasas teñida
la ropa a brochazo estampa,
¿viene a salvarte de la calle
o a rezar por tu alma?.

Chantajeas a las separadas
por la culpa de no ser madres
echando su belleza en cara
por unas sardinas sin hambre.

La flor mustia de cien amores
tras cada lluvia exuda estilo,
su aroma impregna el valle
de órdagos sin tino.

Como el cutis del plástico
llena su belleza de anuncios,
sus secretos de Osiris
pontifica como un Nuncio.

¡Cuándo reivindica la vida
cuánto amo a esta exiliada!,
de complots que hizo fracasar
Rey de la otra Armada.


Chistes a la maldición
mueca de lo correcto.
¡QUÉ crispen olas al mar
y el árbol caído al viento!.

El olor a peleas de boxeo
la risa de búhos ignotos,
y a lo lejos en la selva
la berrea de las motos.

Aún me emociona que alguien
se sienta por algo culpable,
y que un espía intoxicador
Laocoonte entre los cables...

La Primera vez.

Como dos proxenetas tortuosos
Confiesan sus muertos amores,
A mí por dejadez ni me tientan
Sino apuestas falsas con rencores.

No hay quien calle a este rival
De Hércules que busca esposa,
Que lamenta el exilio el héroe
Y Ahorca en espinas la rosa.

Solo insultos me hacen reaccionar
Como el mal vino de fuerte aroma,
¿sólo la tropa que llegó tarde
Se atrevió a profanar Roma? .

¡Cómo huía de la gente!
Rezando nunca fui serio
Lo más sagrado, solo a Jesús
¡al final me pudrió el misterio!,

Y la negación del misterio.
El que desperdicia la juventud
no tendrá alondra consuelo
ni sonrisa ante el ataúd.

Midas el químico más triste
Por estar sin devotos que le roben,
¡cómo desperdicié el amor por buscar…
Lo sublime cuando era joven!.

Tus cadenas te bajan los ojos
Rumiando la horquilla,
Tic tac espectro que no llega
Hasta en el alba brilla.

La alondra hallará su charco
Sedienta en el verano,
¿pero dónde estarán los muertos
Sin cadáver que no has hallado?.

El perro Argos.

(El perro Argos esperó a Ulises 20 años en Ítaca hambriento y maltratado y cuando lo olió a su vuelta y supo que era él, murió).


- ¡En las arcadas de la noche
Desea al que te pueda amar!,
-¡no quiero! atraído en lo podrido
Balsa a fuego en el mar.

La embarazada ama al hombre
Que la dejó. ¿Reclama honor,
Al que en brazos de la diosa hindú
La olvidó?.

Una se engaña para fingir
Que persigue lo sublime,
La Acrópolis es cosa de cuerpos
¡de agua a los fusibles!.

Fragmentos jeroglíficos
Que solo el hereje entiende.
¿Qué dirá lo borrado
Que se fue con la nieve? .

El búho ebrio en el árbol
Finge saber las sombras,
¿pero qué sabe el que espera
Sino confesiones devotas?.


El recuerdo es un cadáver
Buscado en los escombros,
Un santo misógino que
Las devotas llevan a hombros.

Con la frente angustiada
En las rodillas,
Embriaguez de traición
Cadenas sin quillas.

Nunca alcanzaré el honor
De vivir lo que recuerdo,
Ni de apretar el abismo
De la tumba de tu cuerpo.

La amargura del reactivo y el vino.

Travestir
sabe el vino los recuerdos
Con mantos de reyes
A los profanadores de tumbas
Y al oro ajado sin leyes.

Cuando te recuerda de la mujer que huiste
Como si arrastraras cansado la turba
del cadáver de un amigo
Al que dejaste sin sepultura.

“Que si era inmadura, que si tenías miedo,
Que si era una harpía”, ¿acabarás pisando
Con fuerza la nieve para hundirte
en la escarcha sin asco?.

¿Pero de qué huías mintiendo
Al buscar el uniforme?,
¿al ir detrás del ejército perdedor
Que se escondía en el monte?.

Hormigueantes coches de la ciudad
Alimañas de la selva,
De quienes veo sombras y rugidos
¿qué recuerdos os condenan?.

Humo al manjar que pasó
Que pudo ser y miró con rencor
Como una promesa de alivio
Y a destiempo a un niño llorón.

Mórbida y arrogante
Toda roncha en ti da placer,
Deseo rústico que defraudas
De tan imposible saber.

¡No huyas más!¡ya basta!¡basta!
Las hierbas y tus piernas
Cínica flor nacida de pus
Enraícen ya en la tierra.

Que los cuerpos templos en ruinas
No nieguen más el misterio,
De la noche que rumia réplicas
Del ancla sin fondo del cuerpo.

Del exiliado que inventa
Limosna para sus réditos.
Del hielo en los vasos
Que rumian malos recuerdos.

Paternidad frustrada del estafador.

Roble seco en el trigal
enfermo sin voz sueña,
¿dirás en alto tu voz
o la pondrá la corteza?.

Qué frívola fue tu sombra
al que tu sombra deseaba,
¿qué queda?el trigo el trigo
que no dice nada.

Corriente de trigo
que en los días azules,
desfila el pretor sin botín
solo infancia que no tuve.

Los galgos corren al sol
hasta que rampantes mueran,
¿a quién dejarás suelta isla
para que al trigo vea?.

La peor cuña es la de
la misma madera,
el beso en la noche
ni al solitario recuerda.

¿Cómo desperdicié buey mi vida?

Con un pié en el estribo
ante el niño no te mientas
sino un solemne alivio.

Correas de hierro dan de comer
al cuello y metralla íntima
a la risa que no has de ver.

Tu muerte a nadie le apena
tus madres ya te rumiaron
solo te da la mano la cadena.

Nadie escupe a tu calvario
si no replicas las mentiras
semen cáncer en el sagrario.

No mientas más la luz del sol
ni la gloria que se te niega
solo usas para crear pasión

los recuerdos con rencor,
la radiocaset del andamio
la rocaflex fiebre a tu amor.

Las mujeres que deseaste
fueron látigos del paraíso
que al gusto y miedo dejaste.

¿Quién robará a los muertos?
¿quién contestará a los gritos
que en tu despido no cobraste?.

¡Pero sí!te sigue importando
la patria y la rata sublime
que roye con miedo el calvario.

Un hipócrita eres incluso
en la mayor aberración
y pides perdón falso intruso.

Podrido olor,flemas fecales,
te daría un tiro en la nuca
¡y que lo soportes farsante!.

Quiero tu muerte infame sin ver
tu ojo en mercurio pudrirse
ni en vitriolo llegar a ser.

La amada risa que no has de ver
la mordida podrida duele
esa luz que no puedes coger.

Ni al aire amaste ni te amaron
pero viviste el mar de lejos
en alpargatas ahorcado.