Anillos en el polvo.

Texto que nunca fue escrito en Valdenuño Fernández(Guadalajara). Año 1.994.

Algunas veces en el Spar o en la barbería escucho las sintonías de las canciones deprimentes de REM,música de los 90. Me conmuevo de pensar que tan deprimentes canciones me recuerdan los únicos recuerdos alegres de mi padre.

Cuando iba en el coche con mi padre por el centro de Madrid,y le dije que lo que más quería era quedarme con él en Madrid,ponían esta canción en la emisora de Radio. Mi padre respondió que no,que se lo había dicho demasiado tarde, y que ya me volvería a Canarias.

Mi padre estaba todo el día insultando,repitiendo buenos consejos con insultos,insinuaciones maliciosas y gritos pero nunca creando hábitos sanos de trabajo duro. Tampoco le importaba un carajo que prosperásemos,cosa que a mi madre,con una esquizofrenia paranoide sin tratar y rodeada de desgracias,sí le importaba muchísimo.

Mientras mi padre valoraba que lo importante era buscarse la vida por sí mismo a empellones.

Por fin, ahora que mi padre esta muerto e incinerado puedo recordarlo con algo de cariño. Y recuerdo aquella escena del coche humilde y cafre, de mí descompuesto con 14 años,y después fuimos a su pensión en Alcobendas donde nos comimos un pollo, donde yo apenas probé nada. Y donde mi padre me echaba en culpa mendazmente una y otra vez que yo le había avisado demasiado tarde,cuando en realidad lo que pasaba es que no quería hacerse cargo de ninguna responsabilidad.

Cómo todos sabían mis problemas y les importaba un carajo.


Depresivo de tanto convivir con intentos de suicidio,de brotes esquizofrénicos, abandonado a mi suerte,y la hipocresía de toda aquella familia hipócrita paterna. Ahora que esta incinerado me sorprendo,como Juan F G.R. solo puede hablar con cariño y amor de sus padres,¿cómo puede haber tanta superficialidad y simplonería?.

Dios cómo me alegro de no haberme suicidado,si no de tener la férrea voluntad de ser fuerte y hará la de haber apretado la segunda decisión segura: de que hay que trabajar duro en lo que sea,en lo que surja.
Y mientras tanto escucho y sonrió ligeramente con paz interna y alegría con la deprimente canción de REM.

Condenado tras su Homenaje-funeral.

"¿Tú crees que el respeto teme hablar cuando el poder condena solo lo que no es lisonja?."


Todos los senadores quisieron sacar al Rey de la Tumba. Le pusieron sus vestidos de gala y su corona, le colocaron majestuoso sobre el llamado Trono del Mundo pero colocado en medio de la Catedral.
- ¿Tú crees que el respeto teme hablar cuando el poder condena solo lo que no es lisonja? Por supuesto que no. Hubo gente que por lo bajo replicó que las cosas no se hacían así.

La idea de realizar un Proceso Judicial nació de un Homenaje al dictador por televisión la audiencia no solo vio el apogeo económico bajo su gobierno sino cómo se pretendía justificar la desaparición de miles de rivales políticos explicando meticulosamente que era mentira y que la mayoría se había exiliado y otros eran terroristas autores de asesinos infames con niños.

Pusieron incluso a hombres fornidos y mujeres bellas con pequeñas cicatrices en un documental televisivo que habían pasado "por las manos de la policía política" y en las entrevistas decían que el comportamiento de la policía había sido correcto y dentro de la normalidad.

La reacción fueron manifestaciones coléricas de cientos de miles de personas rompiendo coches,escaparates y atacando a las comisarías a las que había que acallar. Aquel asunto olvidado hacia tanto tiempo volvía a cobrar vida y había que volver a anestesiarlo.

Repitieron las acusaciones con el eco de la Catedral lentamente una por una. Los antiguos defensores del déspota -habían pasado 20 años pero quedaban algunos- dijeron que las actuaciones habían prescrito. Nadie les hizo caso, y alguno mencionó que por la nueva Ley el desacato podía llevar a 30 años de cárcel.

El cadáver solemne seguía teniendo un aspecto terrible como si les retara con rabia. A ellos les gustaba eso. Le hacían preguntas a las que el acusado no respondía,su abogado solo pormenorizaba como había que seguir el procedimiento,o los hechos perfectamente encuadrables con las acusaciones.

Le condenaron lo sacaron en la Plaza donde lo decapitaron.

La ejecución en la guillotina anacrónica fue meticulosa como si pudiera escapar vivo,como antes había sido el proceso judicial penal. Le invitaron a vino,por supuesto que avinagrado. Y a cada impertinencia el auditorio se reía a carcajadas.

El verdugo se tomó aquello con sentido del humor,lo recostó y lo puso debajo de la guillotina ante el aplauso entusiasmado y constante del público que hacía chistes con las gafas de pasta del tirano que le habían puesto al sacarlo del recinto funerario como en vida.

El verdugo estaba en plenitud,nunca le habían aplaudido tanto,se sentía como un militar en un desfile triunfal. Y hasta fingió leer una especie de testamento en que el déspota se arrepentía de sus delitos pero el gentío lo abucheó porque el tono no era acorde. Entonces paró y fue al tajo. Consiguió su propósito al tercer intento.

La multitud viendo que el ceremonial ya se había cumplido, despedazó los restos. Incluso gente decente que en medio de la Crisis se había arruinado,luchaba con los artesanos para conseguir algo como un maleficio contra la maldad y la mala suerte.


Después las autoridades dieron órdenes a sus hombres e intentaron recomponer lo que quedaba. Lo reunieron en un ataud humilde e infamante con cruces al reyes y pollas en actitud retadora, y lo quemaron y las cenizas la echaron en un lugar del río. La mayoría estaba satisfecha por el desagravio.

Por la noche, algunos seguidores del déspota hicieron hogueras a lo largo de esa parte de la ribera del río: militares,burgueses venidos a menos y gentes de religión hicieron una misa y colocaron bellas fotos de militares uniformados que después habrían de ser condenados como torturadores,pero que jamás pagaron de ninguna forma.


Ahora los dos bandos reconciliados podían unirse para seguir la guerra contra los bárbaros tras la Tregua de Navidad,hacer búnqueres, empalizadas,y quemar las cosechas. Tenían pocas esperanzas en conseguir frenar aquella guerra agresiva,sin embargo necesitaban fiestas solemnes para creer en la victoria.

La Nefertiti de Jinámar

Lo que nos salva de lo que somos es la pasión por la belleza.

La camarera Jenny la Nefertiti pimienta tiene en su bar con ruleta y varias televisiones fotos de perros junto a las numerosas botellas de ron miel de distintas marcas.

A la que solo le importa su negocio y el dinero(hace lo propio) se le suelta la lengua con pasión con una prima o una amiga sobre adoptar un perro en la perrera. Aunque es para una finca no quiere que sea grande,ni agresivo, sino bello para tener feeling( o sea afinidad).

Paradójico que dentro de mi recuerdo es la primera vez que no habla de fútbol,del precio de las cosas o de su dieta,sino de la belleza de un perro en términos que me han recordado a Flaubert en el Viaje a oriente cuando se replicaba a sí mismo que las moles de Ramsés son extraordinarias pero los pies resultan despreciables.

Jenny se crió con una tía en Jinámar en un barrio con un 60 y pico porcentaje de paro. Me la imagino de niña con su tez aceitunada rodeada del trapicheo de haschisch,de peleas,prostitución juvenil y carreras de coches. El único negocio noble y humano era la venta ilegal de perros de raza.

Propugnar Jinámar para aprender lo que es la vida es apropiado. En Jinámar se admite a casi todo el mundo. Uno ve hasta dónde llega la gente para buscarse tirar hacia adelante.

Jenny debió a aprender a amar a los perros de raza allí intentado no relacionarse ni con los camellos ni con los proxenetas,trabajando a empollones por la vida dura,contra la desgracia de ser hija de un padre que les abandonó y una sagrada madre con problemas graves sin especificar.

La Nefertiti me apoda el Shespir de los chinos y cuando me atisba de lejos hace un gesto con la cabeza entre la decepción y el asombro constante de no entenderme para nada y de no importarle nada de lo que le digo. ¿Quién ese Rilke o ese Coetzee a mí qué coño me importa?,hablamos sin fe que a Las Palmas le han metido 6 goles el Girona para colmo uno de los bastiones del independentismo.

Suspira entre sus borrachos parroquianos y me replica que ella soñó en ser veterinaria,pero que era demasiado dinero,su tía estaba dispuesta a pagarle un módulo de contabilidad,marketing o de informática.Entonces me suelta una perorata para desahogar sus traumas.

- Algunos padres manipulan para que los hijos sean algo para lo que no les han generado vocación: sé ingeniero,médico o contable sin tener referentes que le creen el gusanillo. Por otra parte,si resulta positivo enseñar a los hijos a ser trabajadores,responsables y consecuentes con las palabras y los hechos, en un mundo donde en los medios no se valora eso sino los protagonistas vagos,irresponsables,inmaduros y sin palabra,¿qué mundo quieren fomentar los medios en contra de los otros valores constructivos que no se promocionan tanto?.

La Nefertiti que debe rondar los 30 años no ha tenido hijos. Trabaja con la energía de una bestia acorralada. Congenia con ese producto de mujeres bellas agotadas por el trabajo maquinal. A veces me amarga verme reflejado en su propia historia.

Se pone a dialogar con un tipo de imagen degradada una mezcla de Laocoonte rodeado de cables y de centauro encorvado,con una piel arpillosa,posiblemente un drogadicto que se esta desintoxicando.

Antes que lleguen los parroquianos me despido de ella sin que apenas se de cuenta con una solemnidad que ella ni entiende ni atisba pero sin dejar que se quede dinero con la vuelta,bendiciéndola más que amándola.

La crueldad de la verdad y de la mentira

Una vez estando en Playa de Montaña Arena un hombre nos comentó que habían dejado una tienda de campaña 4 días antes que posiblemente era un turista alemán al que había visto irse y si se la había dejado se la llevaría mañana al irse. A todos sus vecinos les gustó la idea menos a mí, comenté que eso técnicamente se podía entender como un robo y no una apropiación legítima,pero como mi idea se consideró impertinente, me callé y me metí en la mía sin replicar nada.

Al día siguiente aquel hombre y la tienda abandonada habían desaparecido de la playa. Cuando volvíamos estaba apurado a ver si podía llegar la policía preguntar por la tienda y pasar un momento apurado. Cuando volvíamos nos encontramos con una patrulla pero pasamos tranquilamente y no pasó nada.

Cuando el Quijote volvió al pueblo tanto el cura como el bachiller como el barbero, quisieron hacer una pantomima de que muchos de los elementos de su locura eran ciertos. Sin embargo,al darse cuenta el Quijote de la farsa les dijo que no siguieran. Al recuperar su cordura se dio cuenta de lo que había padecido: palizas,burlas y estupideces. Sin embargo,no sería viable pensar que lo habría logrado visualizar bien,es improbable que no se hubiese creado una barrera de amnesia frente a tanto sufrimiento.


En la escena prodigiosa en que Pepe Rey le echa en cara a Doña Perfecta las ruindades que ha perpetrado a sus espaldas,primero miente para protegerse y cuando no puede mentir más confiesa que es "una pecadora",y le replica que si no se casa con Rosarito puede irse en paz, como él se niega Doña Perfecta planea "darle una paliza".

En el momento final se atreve a verbalizar lo que llevaba pensando tiempo atrás,"algo más definitivo", o sea una indirecta de eliminarlo. Cuando consigue matar a Pepe Rey e imponer su verdad, vuelve loca a su hija,y ella de alguna manera al hacerse una devota fanática es como si sintiera una culpa anestesiada.

* * *



(En los tres casos la mentira guarda algo de ensoñación y de no mirar con los ojos lo que ha sucedido. Ninguno ha mirado a los ojos al perpetrador,ni al pasado y al asesinado.

Francisco de Quevedo dijo en "Marco Bruto" algo así como que "los castellanos tenemos la virtud de aceptar a los buenos reyes y a los malos y seguir viviendo". Hoy en día esa virtud latina persiste:aceptamos las leyes absurdas y nos buscamos la vida y saltárnosla y aplicar el sentido común de la vida cotidiana a través de la mentira.

Ahora con la posmodernidad a través de la Ley,de los medios,de las Redes sociales se nos intentan meter ideas estrafalarias se supone que por amor a la vida. No es como en el siglo XIX que se intenta imponer una mentalidad hipócrita,irreal y antivital. Sin embargo, la gente sigue usando su sentido común muchas veces pensando.)

Una Vírgen María transexual por Navidad.

Frente a la tranquilidad de las playas majoreras que hace 4 décadas recibían los cadáveres tiroteados de los pescadores malpagados en el banco canario-sahariano,volvemos a copiar las modas de Madrid añadiéndole un toque autóctono para creernos rompedores. El debate parece superficial pero no.

En Fuerteventura quieren quitar gran parte de los adornos con los tradicionales símbolos «religiosos» para poner decoración con forma de pulpos, porque no se trata sólo de religión cristiana sino de nuestra cultura que no se esta sustituyendo con nada. —¿Quiénes son Jeremías o María Magdalena, Jaimito? —un jugador del Madrid y su novia modelo, profesor.

Ya me imagino una Romería naval con una Vírgen transexual saludando a los marinos bajándose el escote o dando besos con la lengua y un pescador beodo tocando una guitarra sin cuerdas sin salir del puerto,un Jeremías como un doctor Cicuta exiliado de alguna dictadura militar de Latinoamérica o una María Magdalena como de una ligerilla de discoteca en la nueva Ruta del Bakalao con el "Esta sí,esta no".

Es aceptable laicizar la vida pública con versiones estridentes siempre que se repite un mínimo el relato básico pero es que la Navidad tiene su Historia y no es adoctrinamiento católico,sino parte de nuestra cultura,como nuestra literatura o nuestros héroes del pasado. Si no,¿nuestra cultura va a estar basada solo en los medios y en las redes sociales? pongan pulpos pero pongan en alguna parte a un niño Jesús,a una Virgen y a San José.

¿QUÉ historia y enseñanza va a significar unos pulpos para un niño? el pulpo del capitán Nemo en "Mil leguas de viaje submarino" o el "Ed Wood",o para un relato erótico japonés. ¿Qué sentimientos crea un pulpo en nuestra cultura? básicamente ninguno. Es sustituir una imagen con una historia potente con trascendencia por la nada juguetona,por un chiste de colorines simpático. Pero preferimos la nada a una cultura juntada a una religión que en cualquier ámbito público nos da grima.

Si San José es un vendedor de heroína y el niño Jesús tiene el síndrome del jacoso y es una metáfora del ansia de eternidad es aceptable como parodia si se explica bien que es una parodia. Si la Virgen es un trans en vez de una jovencita de rizos rubios,de ojos azules encantadora, pues sabrá bromear con más contundencia y sacar la lengua,pero habrá que explicar bien que es una parodia aunque sea pedestre incidir sobre el particular.

Dentro de poco se pondrán de moda los trans ambiguos para actuar de Virgen María, porque ni nos gusta el candor, ni la elegancia ni la belleza,sino la parodia catártica,brutal,y muchas veces sin un contenido trascendente. Hay que ser pop,mucho color,animales,bromas, y evitar que las explicaciones no sean elementales.

Los pescadores canarios que se mataban a trabajar por un salario miserable y que volvían a veces con un cadáver de un compañero y que lo primero que veían al llegar a la costa era la torre con campanas replicando de una Iglesia, eran menos revolucionarios para el progreso humano ,que poner a un transexual escenificando una parodia de la Virgen María.Y quedarían pasmados por una iniciativa que tomaría el que posiblemente sería su partido político

Nosotros seguimos mirando igual a ver si llegan barcas o un transatlántico de diseño y lujoso desde las olas con flash de la playa.

El capítulo de los Galeotes de El Quijote.

Lo que produce desolación no es el desierto... sino el vacío y la falta de confianza.Uno solo se puede refugiar en el trabajo y a través de allí en el amor.
-Han oído decir a mi docto colega que ésta es una causa por quebrantamiento de promesa de matrimonio,la indemnización se estima en mil quinientas libras. "Los documentos póstumos del Club Pickwick(II)" de Charles Dickens.

Cuando eyaculé dentro de ella se sonrió de una forma sutil que me ofendió no sé por qué después de la enorme cabalgada de los húsares en el Balaclava. Se fue a vestirse a otra habitación lo que me pareció bastante ridículo. Estaba agotada de mí.¿Podía existir la ética sin confianza. Creí que lo hacía porque no hacía más que contarle  muchas mentiras absurdas y anécdotas extraordinarias de literatura. Sí estaba harta. A veces me preguntaba por qué la mentía,era cómo querer quedar por encima de ella o de mí mismo.

Agarré como una hostia sagrada el preservativo usado y como una Misa del Gallo iba solemne al váter para tirarlo. Mi perra me miraba desconsolada manipuladora pero no pensaba sacarla a las cuatro de la mañana en la calle lleno de niñatos borrachos y coches tocando la bocina.

* *

Yo le repetía a Pepe Sánchez que esperaba que en el futuro se usaran grabadoras y audiolibros para que el público en nuestra época tan antiespiritual volviera a engancharse a la literatura,y él me replicaba que eso perjudicaría gravemente el nivel de la literatura. Y ponía un ejemplo: el del capítulo de los Galeotes de El Quijote que era tan perfecto,porque cada galeote tenía una historia propia bien arquitrabada.

El capítulo era uno de los pequeños pero muy visual y quedaba marcado en la memoria por su contundencia. Era una parodia del autojuicio propio del erasmismo,porque el Quijote pregunta a unos condenados a galeras,si consideran que su condena es justa. Por supuesto ninguno considera que sea justa,y cuando el Quijote los libera le tiran una pedrada y salen huyendo sin cumplir el recado de ir a avisar a Dulcinea que el Quijote ha solucionado "ese entuerto" en honor a su fermosura.

Pero Pedro Sánchez veía también un anticipo en la máxima de los expresionistas de que "cualquier axioma ético parte de la confianza" según Werfel, amigo de Franz Kafka,por el que para que haya ética tiene que haber un sujeto capaz de ser objetivo y justo, lo cuál es francamente difícil de creer. Un juez que nos condena o una amada que nos rechaza solo nos pueden ver con amor excepcionalmente si su condena supone un purgatorio necesario para nosotros. Y por supuesto ni un juez que nos condena ni una amada que nos rechaza suelen ser después objeto de amor,quizá a la larga de una aceptación necesaria.

Te lo encontrabas gordo en la cafetería de Luis Doreste Silva aislado de los funcionarios que tomaban su café charlando dentro de su horario de trabajo,de las prostitutas,y los proxenetas y tenía que rebajar el nivel de sus historias para que le pareciera a la camarera joven de generoso escote que intentaba flirtear con ella. La excusa,tangencial por otra parte, era flirtear con la poderosa camarera Jenny,pero la verdad es que lo que quería era un contacto humano "casual" y que no le supusiera mucho "desgaste emocional".

Pepe Sánchez siempre parecía que estaba huyendo de alguien. Y si alguien le llevaba la contraria de temas que no fueran los que dominaba o a favor del neoliberalismo darwinista asombrosamente no replicaba. 

Una vez me hizo una comparación insólita que en cualquier otro hubiese reflejado una blasfemia: comparar al Quijote con el Honor de las Injurias el anarquista,atracador y torturador Felipe Sandoval del que nadie habla mínimamente bien. Felipe Sandoval durante la Guerra Civil pudo haber robado obras de arte,dinero y violado mucho pero no lo hizo,al final cuando lo cogieron los nacionales delató a sus compañeros bajo tortura,y cuando murió muchos lo insultaban y nadie reclamó su cadáver. Para Sánchez Sandoval era un quijote que creía que hacía el bien mientras atracaba para la causa universal abstracta,igual que Dulcinea era una absoluta abstracción,y de la que se alejaba siempre que tenía alguna posibilidad de vivir de verdad junto a ella.

De hecho la esperanza falsa es lo que salva al Quijote de buscarse un trabajo y tener problemas reales como el ventero,las lavanderas,el barbero,o la gente que labra sus propiedades. Y te hablaba del cuentista turco Nasrettin Hoca que se reía de la idea de potencia de Aristóteles en el siglo XIII,UN CUENTISTA de filosofía absurda y complicada que pasó a ser un cuentista para niños. Hay una añagaza suya que no he conseguido encontrar en sus antologías que cuenta que se lo encontraron un día echando un vaso de leche en un lago y le preguntaron ¿por qué lo hacía?, y él respondió ¿y no echan leche para fermentar el queso pues yo hago lo mismo para fermentar en queso este lago?.

(Obviamente,nadie entendió la parodia de la IDEA de la potencia de Aristóteles,y por tanto le acusaron de bobo y de loco. Lo declararon héroe nacional otomano y cuentista para niños.Aún hoy en día vender imanes de nevera de este héroe nacional otomano de hace más de siete siglos).

Pepe Sánchez era un experto en la obra de Cervantes a la que comparaba superficialmente con el corpus de otros escritores a los que conocía por referencias,del Nazismo y de la historia del Islam. Estos conocimientos le servían para hacer comparaciones fuera de lugar y cogidas por los pelos,pero su pasión daba sensación de seguridad. Vivía en la Calle Perojo en el último piso de una enorme casa que siempre tenía las ventanas cerradas. Según sus amigos vivía con su anciana madre que no quería salir de casa.

Comparaba a personajes de Cervantes con personajes históricos: el realismo del bachiller Sansón Carrasco con Rommel,si alguien le recordaba la diferencia de sensibilidad,valor e inteligencia él replicaba que no, que en el fondo Erwin Rommel solo tenía conocimientos de industria y estrategia militar.Y se quedaba tan pancho. Otras veces comparaba los ideales del Quijote con los de Rumi explicando que mucha de la ideología de Rumi se permitió en su época porque mucha gente no la conocía bien,no se la tomaba en serio y vivía en una zona de frontera con las tribus turcas islamizadas por lo que no había peligro de que se pervirtiera la "pureza islámica".

Como muchos de sus contertulios ni le entendían,le parecían atrabiliaridades ni se atrevían a contradecir a alguien tan gritón,que no dejaba ni hablar ni replicar a casi nada y amante de la polémica nadie le contestaba nada a la cara, pero en las redes sociales la mayoría le insultaban incluso desproporcionadamente porque al final y al cabo sus teorías enseñaban mucha cultura,y sus teorías no perjudicaban a nadie. Se dijo que decía burradas constantemente por esa boquita,que no tenía sentido común y que no tenía sentido de la realidad.

Así que en las redes sociales ya aparece completa e injustamente difamado. Tenía fama de rico,y una vez tras un año y medio de conocerle y tratarle esporádicamente me atreví a preguntarle en que trabajaba si no era indiscreción. Él me respondió que había sido jardinero.

Con 40 años solo había tenía dos novias que le habían durado poco tiempo. Comprendí que su conocimiento de Cervantes venía claramente de un esnobismo de clase porque hace 40 años estaba de moda,al igual que conocer la obra de Galdós. Que su sapiencia del Islam y del Nazismo era por eso atracción que le producían las ideas contundentes y totalitarias y por un amor a la aventura militar.

En realidad al que sí había leído bien era a Henry Charrière y su "Papillon" una obra de fugas de una prisión en la Guayana Francesa de un proxeneta que posiblemente hubiese asesinado a otro y que también tenía mucho de galeote.

Pedro Sánchez pagaba en la cafetería un tercio más de lo que le correspondía por su café con leche, con la sonrisa de la camarera Jenny que había vuelto de vacaciones de Italia y que solo le hablaba de lo que costaban las bebidas,la ropa y los complementos en Italia,y de que un taxista había intentado estafarlos a ella y a su novio que se le enfrentó. "Es un gandul,un productor musical dice,pero bueno por lo menos sirve para algo. Si no, le doy puerta". 

(Aquello le parecía una paradoja como en la novela Berlin Alexanderplatz donde Franz Biberkopf cuando más honrado y trabajador quería ser más delitos perpetraba y solo conseguía trabajo honrado repartiendo panfletos antisemitas favoreciendo que se dieran palizas a los judíos y les boicotearan y apedrearan sus negocios.Aunque por supuesto él tenía buenos amigos judíos).


Pepe Sánchez se sonreía amargado de que no le relataran el asombro de ver una estatua de Miguel ángel,Donatello o Boccioni,ni una sola catedral del Renacimiento y volvía a su casoplón de Perojo a encerrarse con su madre. Como a un galeote que acababan de dejar en libertad y que no sabía qué delito cometer,salvo inventarse historias, para sobrevivir.

Navidad en la prisión.

Intentó abrir una malla metálica en la celda de espera y se rajó las manos que le sangraban. Nada, es una ventana tapiada. Repuso con un gesto de amargura. No sabía por qué pero aquello le parecía tan absurdo que no hacía más que imaginarse que llegaría un indulto de alguien que lo liberara.

Por eso,esperaba escuchar angustiado sonar el whatsup del móvil del carcelero pero el móvil ni sonaba ni tenía vibración. Era su última oportunidad y dependía de la vibración de un bolsillo de un puto carcelero.

¡Perros sanguinarios, tráiganme la cuchilla!.¡No me encierren en el agujero del diablo!,a qué te escupo, basura. ¡Qué vida más injusta!,¡guiñapos mamporreros del poder!,¡¡no vales ni para chuparme la mierda del culo!,¡esbirros analfabetos disfuncionales,gaséenme y ya me finiquitan!,¡no quiero entrar!¡no me restriegues maricón,no quiero entrar!.


Entre los dos policías apenas podían con él hasta con él. ¡Pam! sintió como un porrazo en la cabeza. Se despertó agotado tumbado en la litera de abajo abrazando una almohada y una jirafa de peluche que alguien había dejado allí.¡Le denunciaré!,denunciaré al pitufo cabrón. Recordó toda su vida solo, como un puto perro sarnoso y encima esto.

Intentó llorar tras aquel bofetón pero se quedó en estado de shock. Cuando Gregorio escuchó el cloc de la puerta de la celda empezó a creerlo.Su compañero escuchaba Radio Faycan donde las madres dejaban sus mensajes de apoyo a sus hijos. Gregorio participó en el atraco porque se lo ofrecieron,pensaba que era dinero fácil por fin,nunca creyó ni aunque lo cogieran que lo condenarían a la cárcel.

El enorme hueco del colchón de la litera de arriba le recordaba que estaba acompañado y era lo único que evitaba que se levantara para dar patadas a las paredes.

Pensaba que con hablar de su vida ante la Jueza,de todo lo que había pasado tirado en las calles y los parques buscando siempre una oportunidad de negocio para escapar y ganarse la vida,de su juventud le podrían una pena sustituta,de lo garrafalmente injusta que era la vida y sociedad le darían una segunda oportunidad. Él mismo hubiese sido incapaz de hacerlo solo.Y sospechaba que si el atraco hubiese salido bien,quizá le hubiesen tangado su parte.

No hacía más que rumiar las veces que le habían humillado en su vida,ni podía hablar ni llorar,y cuando escuchaba Radio Faycan se daba cuenta que él no tenía a nadie.Para él la cárcel no eran cuatro paredes estrechas sino el deshonor,una vergüenza metafísica y 24 meses era mucho tiempo. Pensó en pedir permiso para tener un mardito perro y así abrazar a alguien y en el profundo picor que recorría su cuerpo.

Se enteró del negocio en el bar.Los otros dos solo le admitieron en el último momento cuando el tercer compinche se había echado atrás. Vaya mierda de vida,qué injusticia,siendo nieto de terratenientes,¿cómo es posible? todo me sale mal,¿cómo es posible?.

Ni siquiera escucharon su versión del atraco, el complicado proceso de dos semanas amargado diciendo que sí un día y que no al siguiente, por el que él pasó de quedarse en paro tras ser jardinero y seguritas en la fábrica a atracar una gasolinera. Solo le formularon unas preguntas como rutinarias sin mirarle a los ojos, y escuchó un comentario quizá de un ayudante de fiscal a otro susurrando algo como ¡qué inmaduro!.

Aunque al final le convencieron serían 1000 euros limpios y sencillos y así podría hacer regalos por Navidad. Por fin, regalar cosas para restregárselos al canalla de su cuñado y la harpía de su hermana, antes de que le cerraran con la puerta en las narices de un portazo y pusieran la aldabilla para no verle más.

Cuando entró sus compañeros de módulo estaban en fila para entrar en las celdas. Eran hombres fuertes,desgastados pero aún embrutecidos y se sentía desolado. De pronto pusieron música navideña por la radio,y viendo unos manchurrones amarillos en la pared pensó en la cena de Navidad, en las pullas de sus familiares políticos llenos de bastardeos.

Que si era una cucaracha porque no trabajaba,si pensaba que su familia lo iba a mantener por la cara, que se pusiera a limpiar coches,y a vender bonolotos o a buscar trabajo de reponedor de alimentos o de basurero. Gorrones no. Y al pensar en un película de guerra donde unos pobres desgraciados inocentes iban a ser fusilados pudo gimotear pucheros pensando en sí mismo.

De pronto se escuchaba en el transistor a una madre llorando,diciendo que su hijo era muy buena gente,que él era inocente y que habían sido las malas compañías del hijo que le habían perpetrado una encerrona.
La música meliflua de los anuncios de Navidad lo alegraba mientras intentaba dormir en la camastro. Compré cigalas a ... euros el Kilo en Hiperdino. Hiperdino el supermercado que siempre está cerca de ti, y ahora más que nunca por Navidad.

Una historia de Terror en México.

Un hombre que trabajaba en la construcción en España me dijo que lo contrataron de "Seguridad Privada",que se armaron y que fueron a la ciudad a la que tenían que ir y cuando llegaron fueron a tomar algo a un bar y de pronto entró un grupo de niñatos de 16 años con escopetas y pistolas,algunos drogados y otros con miradas de odio y ganas de sangre, y le dijeron sin mediar más palabras. -"miren tienen suerte, les vamos a pagar las bebidas y se van,si no acabamos con ustedes". Y este hombre y su compañero cuando veían de lejos el lugar polvoriento y árido, pensando del sitio decían "tuvimos suerte del jefe de la banda,tuvimos suerte".