Náufrago masturbador sin un punto de apoyo.

Paso la vida en el fondo de una galería de agua oscura,maloliente y muy cómoda. Es como el útero de una buitre que despelleja a otros animales, como arrancar un árbol frondoso y verlo con el paso de los años como se seca al sol. Para humillarme me pusieron una escalera,porque aunque quiero estar en mi cárcel sin objetivos,con una alegría lánguida quiero poder culpar a alguien de que estoy preso,pero no tengo a nadie a quién responsabilizar de mis fracasos. De hecho,soy un privilegiado,lo sé,lo sé perfectamente. Es cierto que pase una mala infancia y una peor juventud pero lo que soy aunque no eligiera mi carácter pasivo es mi responsabilidad. Podría mejorar,viajar,cambiar de trabajo, pero no quiero.

Mi olor solo ofende a los demás que tienen el buen gusto de no quejarme.Si les rehuyo estoy listo.Nadie va a corregirme. De hecho,aunque nadie me dirige la palabra,alguien me vira la cara y algún menosprecio menor,la gente es bastante educada conmigo. Escucho sus conversaciones del trabajo,del gimnasio o sobre sus viajes. Y me sorprende porque tienen mucho que ver conmigo, incluso las tías buenas de enormes pechos tienen mucho que ver conmigo, y piensan ingenuidades que quizá yo hubiese podido pensar si no me tomara en serio.

Sin embargo, soy un ser rumiante que puedo destrozar pero jamás dejaría de tomarme en serio. Sé que moriré ahogado de agua como un náufrago que quiere masturbarse sin un punto de apoyo,como algo absurdo,que provoca carcajadas y mucha vergüenza ajena.


Me siento seguro,aunque sé que ya estoy muerto. Me levanto por las mañanas,voy al trabajo que me da seguridad y en cuanto tengo libertad huyo rápidamente a mi pozo. Conformista,sin objetivos, desde mi móvil finjo leer las noticias cuando en realidad leo los titulares. Doy opiniones de cosas que no sé,y respondo por responder por lo que sé.

No me importa lo que digo,ni lo que me digan mientras no me ofendan.Tengo el móvil para ver lo que pasa en el mundo: imágenes,textos. El mundo es solo eso
A veces miro hacia arriba hacia un pozo aunque tengo miedo de que me vuelvan a tirar basura o cadáveres de animales,sobre todo vacas. Las nubes me invitan a que sea libre que no hay peligro, y si hay algún obstáculo ¿qué más da?. Entonces quiero ser el sol en una playa,pero odio a los bañistas que se pasan el día tirados cogiendo el sol en la playa.

Amo a la gente que no me saluda en las calles deterioradas en donde paso mi vida. Aunque la galería se llena de agua no pienso, ¿quién me podría ayudar?,¿quién me va a solucionar el problema del agua para que no me ahogue?

Ay el recuerdo de Trieste.

Sí.Fue hace 12 años estuve viajando solo por Italia y estuve en Trieste pero no llegué al castillo de Duino(por el poeta Rilke...) porque estaba amarrido,triste.

Fui en tren solo por pasión a Trieste y me abracé a la estatua de James Joyce. Llevaba estragado tres semanas solo. Aunque había planeado ir al Castillo del Duino al que pude ver de lejos,pero me deshilachaba como un líquido de oro en la marea de aceite y me fui a pasear por donde veía gente,a alguna joven potente y me volví.

Resultaba un deseo recurrente desde hacía unos siete años estar en el castillo pero no quería sentirlo con pena. Trieste hace años estaba en una colina que daba constantemente al mar,con sus pequeños canales,sus palacios de piedra y las enormes sucursales de bancos mirando imponentes.

Y chapurreando con una señora en el tren de vuelta me dijo que se notaba que me había impresionado Trieste. Y yo le respondí: sí el castillo de Duino siempre lo llevaré conmigo.

Después me consolé viendo en TripAdvisor que los usuarios ponían que el Castillo estaba bien por las vistas pero no tenía nada relevante y había que pagar.Pero siempre lo he sentido como un fatum del destino. Sin embargo, a pesar mío siempre he cumplido ese deseo cancerígeno que le conjuré a aquella señora mayor.

* * *

Antes ciudad de frontera (entre un Imperio y un país de alta cultura) importante para: James Joyce,Rilke,D`Annunzio,Svevo,el exquisito Umberto Saba etc.y cada uno tiene su castillo unido a su obra. Si arreglaran bien los castillos derruidos por la 2a Guerra Mundial podrían promocionar una ruta Talía free tour exquisita con las mejores anécdotas de los Genios y sus obras.

Miraba aquella ciudad como un extraño,con una especie de angustia anestesiada,pensaba ¿cómo podría sentir algo de lo que sintieron aquellos escritores?No pude,cada hombre tiene su destino.Es lo que descubrí en Trieste. Pero yo llevaba mi propia hecatombe encima,y necesitaba volver a mi casa en Udine y sentirme solo en un refugio y no en el vacío.

(A veces recuerdo esa sensación de desolación en la colina que baja de Valseca al mar.)

Ahora lo recuerdo con una extraña nostalgia,con una tristeza anestesiada,soleada con una blancura que destella y queriendo mantener lo máximo posible en la memoria.

LA CULPA

Es fundamental saber que no puedes generar culpa en casi nadie, o sea salvo en la gente que te quiere de verdad y se preocupa por ti,(por tanto habrá que medir si vale la pena debilitar "a los tuyos") y que en la gente a la que pretendes generar culpa lo que generas el rencor y ganas primero de justificarse y luego de vengarse, incluso aunque tengas razón,tener razón no tiene nada que ver con la Vida, y sí con la moral o con una lógica ajena a las cosas.

Así que mide si te interesa echar cosas en cara que no tienen remedio, porque "no puedes dejar las cosas así" o no.

La culpa en no escribir lo suficiente:

Lo bueno es saber crearse constancia para escribir,escribir lo que sea, basada en tu vida,en la vida de alguien que te importe,algo que te importe mucho, para que te genere placer,el placer te genera constancia, y con constancia y más constancia, coges el hábito de contar una buena historia.Una narración define la personalidad del narrador como un cuerpo desnudo frágil enseña la debilidad humana detrás de una personalidad.

Récuérdalo siempre: esto es un oficio de tiempo completo, no es una afición de un rato, hay que dedicarle horas y horas,hay que dedicarle una parte de la vida y para eso tienes que aprender a disfrutar de él con paciencia. No se trata de empezar con 26 años intentando escribir el Quijote.

Lo importante es empezar a escribir y acabar la historia. Si la historia no funciona, preguntarte honradamente qué falla, y corregirlo para que pueda tener interés para alguien. Recuérdalo, tiene que tener interés, no hace falta ni que tenga trama, a lo mejor es solo la vida de un personaje, un hecho aislado, pero para mí tienes que crear un sentimiento en el lector, y tus personajes tienen que tener alma.

LAS PALMAS DE G.C.

A las que son demasiado pícaras.


El sol de mayo en LAS PALMAS DE G.C.: el fracaso y la vida.El sol sobre el paisaje árido,los árboles destellados de luz,y una sensualidad pródiga. Amo la vida -dije de forma exhausta,agotado.Me costó recordármelo.


¡Cuántas historias geniales sin un registro!.Y al final no queda nada sino la vida,los cuerpos que pasean y el brillo de los edificios por el barrio de San José . Estamos en la época del grito impertinente y de la irresponsabilidad de las historias que marcan.

Ayer salí a pasear por el otro lado de la ciudad popular por el barrio de San José con sus casas a medio pintar y de bloque pelado,con el griterío de los vecinos a medio gas,con los hombres a medio vestir al descubierto como si fueran marinos con la salitre con sudor en sus cuerpos curtidos,el salvajismo de los chiquillajes que jugaban a tirarse una lata vacía alrededor de la iglesia(incluso a las niñas). Vi a las mujeronas,(a una que salía del portal de su casa),a otra que entraba con su pareja a un club enorme de pensionistas en donde se toca música canaria y afuera juegan unas cincuenta ancianos a la carta.

Los coches pitaban frenéticamente en el barrio de San José que esta lleno de música folclórica,¿por qué?¿por la victoria de Pedro Sánchez?,¿por el resultado del Real Madrid?,¿había un viejo demacrado que parecía vender droga en la Plaza?.

Los coches pitando creaban un ambiente de pesadilla y me recordaba las veces que no he tenido réplica que he dejado que me pisoteen o que me humillen para que no hubiera problemas.Por mi bondad,quizá por ese profundo sentimiento de humillación y tristeza que siempre me acompañó con la ezquizofrénica de la amada.
La sensualidad del sol de Mayo lo desborda todo y sin duda a lo primero que es la belleza.

Una cámara no podría recoger tanta sensualidad,solo las casas a medio pintar,las personas medio tiradas en la Plaza,con el bloque pelado de los asientos,el calor sofocante del Paseo de San José.

Es obvio que los abrazos de oso,las palmadas a la palmera y los grandes tacones,vencen a la sutileza pizpireta del saludo. Fisiológicamente no se puede ser glamuroso,ni pícaro en un día de playa (y menos cuando los niños juegan en atraparse tirándose una lata vacía).

A veces me imagino si el tipo que te aparta la mirada es porque quiere vender droga y le estás incomodando,¿o por qué te retira la mirada?¿o acaso esta ahí tranquilo y solo le molestan las miradas indiscretas?.

Me pregunto ¿por qué no tendré más carácter y no seré más lanzado?.

Las mujeres volviendo exhaustas de la playa,contundentes, carnales,morenas,y por supuesto nada femeninas como unos derrotados alegres e inconscientes pero cansados.

Me acordé con sorna del soneto "El Reloj" Recuerda,remember de Charles Baudelaire en que cuando el reloj toca las doce se acuerda con remordimiento por recuerdos sin remedio del pasado,amargándose de una forma infantil, invocando al suicidio,al asesinato, a la simple angustia. Este soneto esta inspirado evidentemente en Shakespeare en las Campanadas a Medianoche de Lady Macbeth (y QUIÉN SABE SI PENSÓ después en ella de Orson WELLES para su película).

Pero en Baudelaire la sensación es más enfermiza porque no hay una justificación real para la angustia sino que es una paranoia, mientras en Shakespeare donde si se supone un asesinato,el que Lady Macbeth se frote las manos como limpiándose la sangre si es algo lógico,predecible y aún sensato aunque su origen sea un asesinato.

Pensé que yo debía ser el único que tuviera prejuicios allí, sobre todo contra los delitos, menos en la precaución de delitos,¿cómo va a tener precaución contra el delito el que ni atisba ni ha convivido conscientemente con el delito?.

Y me pregunté si me habría aislado de la sensualidad y me habría condicionado para ver delitos donde solo había trapicheos,y los remordimientos de la sensualidad frustrada de Mayo donde solo hay exámenes.

Cada mujer contundente,bella,de buenos pechos, me recordaba al fracaso vital y al hecho de que tanta belleza,y tanta miseria,solo signifiquen el fracaso y la vida en potencia,brutal,contundente,sin sutilezas al lado justamente de la Ciudad de la Justicia.

Quizá algo tan abstracto como el cruel y exuberante sol de MAYO,que hace que todo destellee: los cuerpos,las flores que brillan para perder su color, los gritos y los saludos histéricos entre los vecinos,los televisores de plasma en las casas a todo trapo para que al pasar por la puerta se escuchen.