La Herencia de Palomo Linares

DEP Con la muerte de Palomo Linares que no ha dejado nada ni a sus hijos ni a su odiada exmujer a los que pasaba una manutención de 5000 euros al mes (el salario mínimo interprofesional esta en 678 E),repito aquella máxima popular de que era suyo y se lo gastó todo porque era suyo y no tenía que dar explicaciones.

Me recuerda a la historia de Salvador Dalí. Salvador Dalí solía ser impertinente y cruel pero todo el mundo presuponía que en el fondo tenía un buen corazón,y reaccionaba aunque fuera a destiempo. Incluso se preocupaba por su Figueras y por diversas causas humanitarias.

Tenía un trato de familia con su gente de servicio y por tanto pensaban que les dejaría algo de su fortuna en la Herencia. Dalí a pesar de todo era agradable en el trato,aunque siempre pensaba que se reían de él y no siempre a sus espaldas por su tipo de relación con Gala. Dalí al final se murió y a los trabajadores que le habían ayudado como si fueran de su propia familia después de 40 años no les dejó nada,aunque les dejó algunos "consejos surrealistas".

Y los pobres se fueron diciéndose entre sí: "el señor Dalí no quería a nadie".

La noticia de la muerte de Palomo Linares nos da pistas en esa dirección.Recordemos al gran hombre y torero Palomo Linares y seamos indulgentes como lo somos con nosotros mismos. Se supone que no dejó patrimonio en la Herencia nos da pistas en la dirección del Alzamiento de Bienes para no dejar nada a sus hijos con los que no se llevaba desde hace años.Linares tenía derecho a decidir libremente a quien deja su herencia y debe existir ya la libertad legal de testar para no necesitar hacer esto. Linares reconoció que era un mal perdonador,y entiendo que no quieras dejarle nada a tus hijos,y pongas toda tu fortuna en nombre de unos amigos testaferros que te lo paguen todo.

¿Por qué? porque se pusieron al lado de su madre en la separación.Para mí antes de la muerte hay que ser solemne y tener más altura de miras,y más cuando se ha sido tan querido por los tuyos aunque acabes mal y uno va a pasar a la historia. Es una manera triste de acabar con la elegancia que tenía Palomo Linares.Es muy difícil esta solidaridad a fondo perdido de sus amigos que expone el artículo y que se arruinara después de la enorme fortuna que ganó.

La paradoja Beethoven. Un hombre bien posicionado en Canarias.

El letrero del Estadio Insular debía señalar 0-5,pero el que ponía los carteles se negó a poner esa cifra y se quedó con un 4,no me acuerdo bien por qué,a lo mejor porque era un penalti injusto,pero me congracié con él.

Una vez de niño fui con mi padre a ver un partido de fútbol entre Las Palmas y el Real Madrid en que él por supuesto iba con el Real Madrid(él era de un villorrio de Guadalajara,no de Madrid),y al final quedó 0-5 y donde él celebraba cada gol del Madrid,mientras yo me quedaba en silencio.

Creo que en toda mi vida mi padre no me enseñó nada,pero estaba muy orgulloso,de mostrarse superior a mí y de restregarme sus victorias sin mérito aunque en realidad eran de su equipo que era muy superior(aunque por supuesto esto no lo hacía solo conmigo sino en general,era un rasgo de su personalidad).A mi padre estos tipos de abusos no le importaban.

Años después me dijeron que ese resultado de un partido de fútbol no podía haberse dado y que debía ser otro.Pero sabía intuía que el partido sí era radicalmente real.

Creo que hace cosa de 10 años empecé a ir a unas conferencias de oratoria del introductor del coaching en Canarias Rodrigo F. y además por aquel entonces asesor de imagen de José Manuel Soria. Lo admiraba con reticencias. Una tarde dijo espectacularmente para volver a romper los rompes que a él le hubiese gustado que sus padres no le apretaran tanto las tuercas para ser un vencedor.

Aquello me indignó un poco en su momento. Un hombre bien posicionado en la sociedad se molestaba de que sus padres se hubiesen sacrificado para enseñarle a esforzarse en el camino del éxito. Me pareció un poco hipócrita,egoísta en una sociedad suficientemente egoísta como para patrocinarlo más,y desagradable comparativamente con un tipo marginal de Jinámar que no habrá tenido ni un padre para inculcarle unos valores, sino para humillarle riéndose de él y demostrarle lo superior que es. Era como quejarse de que uno estaba harto de que le obligaran a comer manjares,cuando a tu lado hay otras personas que se mueren de hambre y no tienen fuerzas para quejarse.

Una vez pude ver su despacho para una entrevista a Radio Guiniguada en la cuarta planta de una famosa compañía de seguros con vistas al Puerto de la Luz con sus cruceros y sus yates de lujo. Me sorprendió que no parecía el despacho de un canario,sino de moda africana con su alfombra de león y sus cabezas de animales. Tenía el gusto de un millonario inglés que llega a Canarias y se piensa que vivir aquí es como estar en medio de un safari rodeada por veinte negros porteadores que te sirven el café.

Como modo de resarcimiento recordé a Beethoven y su sobrino. Beethoven se esforzó para que su sobrino se convirtiera en un genio musical como él, de hecho se comportó muy noblemente con él a pesar de no tener ninguna obligación,todos quisiéramos tener alguien que se comportara una décima parte de cómo lo hizo él. Pero a su sobrino no le gustaba para nada la música sino la vida militar,por tanto al no poder estar a la altura de lo que quería su tío empezó a llevar una vida disipada. Cuando se mostró el vacío de este tipo de vida y que ya no podía escapar más se intentó suicidar. El proceso es tan lógico dentro de la mentalidad de una persona inmadura y se ha repetido tantas miles de veces que uno no se sorprende ya de que no intentara otras alternativas como huir y buscarse la vida en otro sitio.

Incluso que su sobrino intentara suicidarse de verdad, refleja una especie de lealtad malsana por no poder estar a la altura musical de su tío, y su tío una estrechez brutal de empatía.


Al final Beethoven tuvo que aceptar lo inevitable con gran disgusto. Su titánico esfuerzo no había servido para su sobrino, sino un ejemplo de abnegación para la humanidad.

UD LAS PALMAS 0- ATLÉTICO 5.

Me es indiferente. Cuando volvía por la calle paralela a la Avenida de Las Canteras me di cuenta al cabo de veinte minutos que no había mirado ni una sola vez al mar.Me era indiferente todo aquello.La profunda luz del sol sobre los cuerpos de la gente vestida veraniegamente,el ritmo de los transeúntes,o la liberación del tráfico.Solo al cabo de un rato me di cuenta del pío de un pajarillo sobre un árbol.

Me encontré con la joven leonesa que iba con la bicicleta en mano pero que no me vio y con que hubiese girado un poco su cabeza me hubiera visto,pero estaba tan concentrada en llevar su bicicleta a cuestas que no me vio para nada.

Un escritor famoso isleño dijo que lo que más le dolió fue la indolencia. No sé si por el clima,porque no nos sentimos escuchados sino abandonados,o porque creemos que la dejadez no se nota y que por nuestro trabajo mal hecho nadie paga las consecuencias. Pero sí se nota y paga las consecuencias el público: hay gente que se recorre 60 kilómetros con sus hijos y un par de bocadillos para ver una goleada contra su equipo de la que renegarán de por vida.

¿Yo estuve allí?por supuesto que no estuve allí,por supuesto que no pagué una entrada que me dolió en el pecho porque me va a costar más llegar a fin de mes. No estuve en este partido porque este partido no existió.

Sobre la otra edad de oro del periodismo

Uno jamás diría de la Generación del 98 que nos enseñó a vivir y menos si hablamos de Dicenta,Sawa...¿pero de qué sirvieron si nos eenseñaron a vivir?

Fueron famosos en su época por su sentido atrabiliario y excesivo y fueron justamente olvidados como literatos, pero ahora hay quien siente que eso es injusto y hay que crear subgéneros para nombrarles reyes de las nuevas praderas del Oeste: periodismo,humoristas, cronistas,aforismos,viñetismo,ojalá en un par de décadas pongan a los foreros,youtubers, y gregueristas de las redes sociales,¿es esto extender el ámbito de la literatura y las Humanidades o trivializarla? .

Inventar subgéneros para perpetuar las anécdotas de estos literati de la capital, (muchos personajes de novelas de auténtica valía),es humano con personas que lo dieron todo contra la miseria y el menosprecio por una gloria que no lograron. Su mérito fue reconocido en vida y olvidado tras su muerte. Pero bueno el canon tiene que ser solo meritocrático para ser un Canon.


Se sabe que Pío Baroja que llevaba un estilo de vida ordenado consideraba a Sawa un semiloco. Una de las cosas más maravillosas que se puede decir de estos autores al margen de su Obra,(como de la Movida), es que fue gente que creyó profundamente en la libertad,la dignidad individual e intentó vivirla al máximo,frente a un sentido burgués acartonado del orden,con una profesión con horarios fijos,una única residencia pétrea de por vida, una familia y un tipo predeterminado de amistades burguesas y "productivas",estos creadores de belleza consiguió vivir dentro del sistema periodístico.

Ahora que lo económico se impone a las Humanidades(supuestamente inútiles) a las que quieren suprimir hasta del sistema de estudios,y a todo lo que significa Belleza, donde hay que crear los medios,pero no aprender a pensar,a vivir libremente(y por tanto responsablemente) y donde los medios de comunicación nos recuerdan que debemos consumir,nada de esto es necesario.

La última pasión del Transexual del Yumbo

¿Qué mérito es de la libertad que profanas v. 13
en el calvario de tu placer sin apaño?,
y al que te bendice flor en nieve haces daño
para que no huya en invierno por las montañas.

Por ti el santo que sufre oye el rechazo de Dios
y en el gas de tu insulto seco hay buganvillas,
en tu desierto rebotan las pescadillas
y en tu océano ahíto golpea la última coz.

¿Alguna vez piensas en tu hijo al que no ves?
la lava siembra el vértigo inglés en tus pies
y haces del placer lo que te da rechazo.

Nada niegas al placer marea en la desgana
y si el santo se odia al agravio de tu cama
le niegas con asco el consuelo de tu abrazo.

Tántalo o el mérito no reconocido.

Por tu trabajo no tendrás un premio
cuando débil vuelvas a casa sin ruta,
e ignorado eterno por la fruta
veas tu muro caído ya sin mérito.

Como un preso que araña las paredes
orgulloso del delito que niegas,
al envidioso juez al que ruegas
dirás que cambiaste aunque no puedes.

Tu amada se irá con el fariseo
tu orgullo odiará sin motivo al deseo
¿querrás el veneno útil que te eleva?.

Y olvidado en el fin por el amigo
el muro caído en medio del trigo
será orgullo callado del que abreva.

La paradoja de la autodestrucción.

Dedicado al matemático Lloyd Shapley.

Cuando comprendemos que no podemos hacer sentir culpables(o nuestras quejas)a nuestros verdugos,a nadie,sino que elegimos la autodestrucción hacia la nada inútilmente solo para reafirmarnos vital o inmaduramente,nace nuestro perspectivismo. Ni podemos hacer sentir culpables a los culpables,ni queremos reconocer nuestras culpas para no frenarnos,ni lo que es peor queremos ya reaccionar para cicatrizar heridas,en parte también por miedo a las consecuencias.

Por tanto,inventamos nuestra versión de la historia,nuestro penoso rincón del consuelo.

Nuestro suicidio señalaría nuestro abandono,nuestra debilidad,pero en ningún caso la injusticia.

Y por supuesto salvo el dolor de nuestra madre,quizá algo de nuestro padre, solo generaría la más absoluta indiferencia de cuántos nos rodean. Hoy en día en la lucha por la vida solo se promueve a las minorías con problemas a los que no se ve como competidores,o a todo cuanto es costumbrista,de sencilla elaboración y entendimiento,nada delicado o exquisito.

El deber de un trabajador es trabajar sin incentivos,salvo el propio placer del trabajo y la bella factura.El que tiene incentivos tiene un motivo de recriminaciones.

¿Nuestra solidaridad nos beneficia siempre aunque seamos estafados en nuestras mínimas expectativas,aunque nuestro trabajo no tenga recompensa?.

El viejo trabajador, y el joven vividor.

El viejo torcido amasijo de hierro
llega con odio hacia al joven rebelde,
que se dé tanta libertad no entiende
si él fue una alondra sin charca de premio.

Mariposa al fuego ¿en qué placer glorias
sin entender la noche de tus deseos?,
al excusar con su alta voz a los reos
te fías de los traidores de sus victorias.

Otro trofeo que esconde la memoria
la derrota sin eco del canalla
y los chantajes de la falsa historia.

Repite sus proezas -¿en qué trabaja?
y al no oír respuesta para su historia
mira al suelo buscando más metralla.

Lo permití

Ancla de tu fraude eterno
de tu carne blanda,
a qué dios he de profanar
para huir sin ganas.


Y me sacas el tuétano
para que reniegue de ti,
a qué Dios inútil cuando muera
voy a maldecir.

Triunfaré en las chabolas
conquistaré el desierto,
y estaré orgulloso
de rematar a los muertos.
* * *

Si te lo ofreces no lo quiere
Si no te lo da se lo exiges,
Mereces la luna robada
Solo si no la pides.


Permití que te rieras de mí
Y al cristal roto lo llamé amor
El tiro vio que no era así.

Lo que me dolió
es que sonrieras
cuando le dabas al cargador.

Futuros filólogos de la Escuela de Leipzig-Ur Gran Canaria

Creadores de ideas,tramas literarias, de lógicas paradójicas y de estructuras sintácticas.









El renacuajo que va de elegante
como una espía exótica en la selva,
como una traidora inútil en el burdel
al que se deja en evidencia.

Estrujé las flores mustias
vivir de humo los pulmones,
llenar de espuma hormigones
qué gárgolas de aire angustias.

Trabajo duro sin premio
y el sarcasmo de la rechifla,
¿sin el chantaje de la gloria
quién morirá pobre sin sonrisa?.

¿Para qué sirve el dolor?
¿para ser más educado?,
¿para ser más elevado?
¿para entender el amor?.

Siempre habrá un lugar donde seas exótico.

La sencilla alegría de vivir de un preso que después de mucho tiempo ve la luz.Siempre habrá un lugar donde seas exótico, hasta tú que eres tan rancio.

Narco mafioso exiliado en la Plaza Mayor de Madrid

Narco mafioso exiliado en la Plaza Mayor de Madrid.

Al lado de la Venta de Vino donde planearon en la Plaza Mayor de Madrid los asesinos de Prim,Dato,Canalejas
y otros eximios exprimidores.

Jugando clavándome tenedores

Jugando clavándome tenedores en la mano en el Restaurante en la Planta Baja del Ayuntamiento de Madrid.(Ya cuando me hice la foto ni me lo tomaba en serio).

Los creadores de civilización

La mentalidad de los creadores de civilizaciones predemocráticas es peculiar: Mahoma,Hernán Cortés o Pizarro,Alexander Nevski,con una voluntad de acero,muy propagandistas en su sentido moral y con poca cultura(incluso Cortés aunque se replique)y muy peculiar pero cardinal y muy enraizada.

Es increíble a pesar de su crueldad todo lo que ha quedado «su religión».Pero lo más peculiar es la persistencia de sus prejuicios a través de los siglos,incluso aunque les incomoden a sus propios ciudadanos a los rusos,a los musulmanes(en especial los turcos) o a los mexicanos del siglo XIX que se opusieron a una emigración y unos avances técnicos que se vieron como necesarios pero decadentes.

Y en el mundo democrático esta periferia de hombres cultos como Kafka,Camus,o en cierto sentido Poe,Melville o el «pagano» Pessoa que querían romper con el Estado,la Civilización y el Orden para conseguir mayor libertad y dignidad individual. Y esta oposición no es como el mismo complejo de creador de una realidad nueva,que no pudiendo

Periferia contra el centro,marginalidad contra la casta del orden.En el fondo neopaganismo libre contra un sentido cristiano-burgués de la vida. Estar dentro de la sociedad,el trabajo y el orden productivo contra estar completamente fuera.Esquizofrenia O CONDUCTAS esquizofrénicas o poco sociales contra salud mental. La creatividad artística contra la productividad económica a veces basada en la obsolescencia programada.conquistar tiende a destruirse para dentro a través de la escritura y la frustración.

YO VI

¿Por qué el duro campechano
debe ser arriero honrado?,
¿por qué belleza elevada
no es por tierra heredada
sino al corrupto prelado?,
Vi el premio a la perra herida
luchar por dar la mordida,
al perro hermano sin danza
y creer que no habrá venganza
por sus recuerdos sin vida.

Comer limosna al tacaño
y que te eche en cara en daño,
y el premio a la penitencia,
tragar que robe tu herencia
que lo pisotee el rebaño.
¿Por qué corrompe el multa
con qué fortuna compite
si no hay quien imite
su lujo que apenas disfruta?
que ni rácano se inmuta.

Y el que logró con amaños
no pagar su deuda justa,
que si surge disputa
te echa en cara los daños
que supusieron tantos años.
¿Por qué el rico se corrompe?,
si no hay capricho que rompe,
ni alto lujo que destroza
ni la barbarie que roza
deja al desierto en su tope.

Vi al amante con corbata
mintiendo ante la amada
hasta llegar a ser un bestia,
y ella le puso la molestia
sin réplica una cruel posdata.
¿Por qué hay hambre de fracaso
y el lujo útil de un payaso
sin racaneo haya dinero?
¿por qué depuro el taconeo
ser más ligero a otro paso?.


Quién se queja belicoso
que solo sirve lo hermoso,
que todo cuesta dinero
y que ni ahorrando arriero
se hace rico el andrajoso.
El débil recurre al placer
cuando no sabe qué hacer,
ni en que desierto hacer tiendas
que sujeten duras piedras
para que pueda llover.

Pequeña reivindicación de J. C. Orozco).

José Clemente Orozco(1883-México DF,1949) ha sido el peor tratado de los grandes muralistas,el mejor artista y el más sensato.A Diego Rivera su opción política le benefició,y además coincidió con una época de dignificación de México,su pasado más identitario sentimentalmente y de la clase obrera.

Es paradójico que un Rivera con carácter y arrebatos atrabiliarios, mujeriego y con afición a la bebida se quejara tanto de los conquistadores,y un Orozco más benigno buscará más una interpretación sensata y se preocupara más estrictamente por los avances artísticos.Y que la historia del arte apreciara más a Diego Rivera,en esa lucha eterna de México por buscar una identidad casi ajena a tres siglos de historia y a su cultura más ancestral.


Me encanta la delicadeza con que insinúa la corrupción y la degradación en sus murales tan diferente a los otros muralistas tan lamentablemente obvios, Orozco supone que el espectador es sutil y sensible,y no un labriego del Medievo al que hay que señalarle las cosas con el dedo. La verdad es que sí tiene mérito que escribiera para denunciar tanta corrupción y degradación,como hizo paralelamente Chirbes en España hasta que murió por sorpresa como por un acto de protesta para darse a conocer.Es imposible pensar(por lo visto)que la mayoría de los funcionarios mexicanos no se dejen corromper cuando la cantidad de dinero es tan grande y hay tanta impunidad.

Es lo que hay,no hay de qué escandalizarse. Es curioso que en la literatura en alemán apenas sale el tema de la corrupción como algo protagonista sin embargo en el ámbito latinoamericano es algo constante,que incluso cuando no se especifica se da por hecho taimadamente. Ya decía Goethe que entre la injusticia y el desorden,prefería el orden siempre. Aquí hasta los funcionarios son corruptos pero tampoco apenas consiguen mantener el orden.

El beso que no te di

El beso que no te di
se volvió punto de luz dentro,
quién sabe si es una estrella
o un túnel o un agujero.

¿Quién pudiera vivir otra vez
para vivir los misterios?
y para saber que al vivir
ya no quedan secretos.

Para el huérfano es tarde
siempre le gritan por nada,
solo quiero vivir la luz
pegada en mí sobre tu cara.

Eduardo Mendoza,el Cervantes masivo.

Felicito rumiando a Eduardo Mendoza por su Cervantes. Además se ha beneficiado bastante de la promoción que supone que sus libros sean de obligatoria lectura para los estudiantes de bachillerato, de ESO y que supone que cientos de miles de adolescentes lean una obra no siempre fácil con indulgencia aunque sea una lectura superficial y un tanto forzada.


¿Leerían muchos jóvenes "Reivindicación del Conde don Julián de Goytisolo o Cinco horas con Mario de Delibes si no les obligaran?por supuesto que no,(ese fue el gran sueño que ni Francisco de Quevedo, por culpa de la extrema complicación de su calidad,ni Goytisolo,ni Blas de Otero por su militancia se pudieron permitir) aunque sea una lectura superficial es un esfuerzo,para plantearse cuestiones vitales que aún no han vivido y que les importarán sobre todo a partir de los 40 con una vida ya desarrollada.Felicidades de sus cientos de miles de lectores a Eduardo Mendoza el escritor leído masivamente,y que se deje de esnobismos inútiles.

En España el humor está mal visto por los autores intelectuales,pero salvo geniales excepciones,se recurre al humor chabacano,populachero,de bajo gusto y simplón o sea el de carcajada o rugido grotesco. No hay más que ver a debates políticos en televisión, y "los grandes hombres y mujeres"que aparecen en ellos que son los que más gritan sin argumentar.

Diez años duró la guerra de Troya.

Fue una guerra inútil que aunque para los griegos que se deshicieron de su peor rival comercial entraron en su Edad Oscura. Ahora la clase media-baja que apoyó a Trump para conseguir trabajo o al Brexit por miedo a la inmigración se da cuenta de que su nueva guerra no solo será larga sino inútil también.

Ten cuidado de iniciar una guerra con quien odias quizá le necesitas más de lo que tú crees y ya después no sabes ni cómo rematar la guerra.

En defensa de Thomas Mann

Thomas Mann supo bajarse a tiempo del tren de la derecha reaccionaria,pagana y corporativista pero sin humanismo.Como Stefan George o Zweig. Es el mejor ejemplo de cómo unas ideas políticas sin humanismo arrastran a la autodestrucción.Tras la segunda derrota alemana una gran parte de la sociedad tenía una raigambre humanista y democrática:el valor de estos creadores no fue en vano. Alemania el país del orden y la odiosa disciplina militar en todos los ámbitos de la vida era ejemplo de democracia en la Europa continental.¿Casualidad?no.Desde el último cuarto del siglo XIX hubo un intenso debate académico de la dignidad humana aunque nunca triunfara ni política ni técnicamente.

Hoy en día en que solo se escucha a los expertos: economistas liberales e ingenieros; el humanismo no tiene prestigio.Vemos que los pensadores se quedan en la cuneta por inútiles y como solo tiene valor lo productivo con un valor añadido concreto:¿qué nos separa de la dictadura paternal de los expertos que promueven el darwinismo social,la inutilidad del Arte o el uso indiscriminado de la energía nuclear?.

La vieja de Triana que sonrió y se fue.

Gata altiva y huidiza ¿por qué rozas el escombro?
maldices el amor, general tras la derrota,
de vidrio roto y arena en lujuria tu boca,
y amenazas como un recuerdo de vitriolo.

Con tus prejuicios te amorrallas como un loco
que quiere dar sentido a quemar el desierto,
¿a qué placeres sobre el mar renegó tu cuerpo
un fiero sol que incendia horizontes poco a poco?.

Me fastidia tu sensatez traidor de confianza
niebla que de misterio al iceberg se lanza
para enterrar sin sal al deseo en la cordura.

Ay sombra de reojo en el rincón de los desfiles
partitura para que de reojo nos vigiles,
ver la amada que besa a otro desde la locura.

Cómo te amo.

Te amo
no quiero la bomba
que estalla al caballo.

Te amo
y la luz de la farola
limita a lo eterno a un halo.

Te amo
quiero tu cuerpo
sobre el desierto de ramos.

Te amo te amo te amo
no me hables de la tempestad
que traga los barcos.

Ay te amo
Dios como os amo.
Decía con grandes aspavientos
el niño gritando.

Por la gracia que no quiso darme el cielo

Rajo mis manos con desvelo
para alisar los muelles
que no quiso darme el cielo,
y un océano de versos
intento hacer como fuelles
que no marquen mi cuerpo.



Mueres de hambre sin amargura
cansado de edificar gayolas
por recetar tu locura.

Golpea el mármol
labra el cuchillo,
golpea el tiempo
golpea el infinito.

El poeta frustrado rodeado de mediocridad

El paseante solitario
potro en rabia a la deriva,
nadie te admite bajo el sol
ni pirámide te admira.

Como un potro a la deriva
ve muchedumbres de reojo,
los nuevos inventos
las mujeres,sin asombro.

Hay envidias sin remedio
hay recuerdos en calvario,
y no lo tiene en cuenta
el paseante solitario.

Niño mimado travieso
junto a una déspota giganta,
tienes miedo de pasarte
como el grillo que canta.

Baraja a cuchilladas
tu rostro mareado por la ola,
y el géiser espera a saltar
para hacer una broma.

Ves la mano un tobogán
y el puñal que se desploma,
¿ quién te defenderá
quedará alguien ahora?.

Siempre las mismas calles
pero baraja otros rostros,
¿hay recuerdos de otros sitios?
¿fueron quizá de nosotros?.

Donde echa en cara su vulgaridad a la amada.

En la cueva hablo secretos con mendigos
de cómo triunfa el valor y la mentira,
la fiel rabiche me roba sin ira
culpándome de aires como un buen amigo.

La ligera rumia el pan seco y bromea
gusta de que la humillen pero no puedo,
como un garrulo que una estatua ha deshecho
por ceñir la alcoba de un alma muerta.

No seas gasoil sobre un perfume caro
para dar éxtasis al néctar ralo
del que alto en un hambre fúnebre se asquea.

¿Por qué a tu belleza odias en la grava
al que eleva al sol de alquitrán que raspa?,
¿y por qué no elevas al que te desea?.

Soneto a la Casa de Cervantes

¿Dónde está el hechizo de la estafa?
la duquesa espejismo no te ha cegado,
el gigante que temías no ha engañado
y buscas bajo la alfombra de zafra,

El niño al jugar penado en la puerta
me mira con envidia entre gigantes,
y hasta me prohíben tocar con guantes
al ídolo de la página abierta.

Del ladrillo sale Ponce mintiendo
de encontrar su fuente sin más deseo
que lágrimas del pecho de una joven.

Y afuera los hidalgos quieren vivir
y sortilegios del amor para mentir
y qué le ame Dulcinea aunque les roben.

El niño y la muerte

Hoy nos encontramos dos parejas en la Avenida Marítima a la altura de Carvajal donde tan bien se ven los cruceros. No se por qué surgió el tema del aborto,parece que la otra chica estaba muy reivindicativa.Teníamos delante a un niño de siete años que miraba como una esfinge,desalado como si hubiese descubierto la muerte.

Le puse la mano en el hombro y le dije: tranquilo,hijo,tú te has escapado para siempre. Y el chico se sonrió como un alivio a medio quedar.

Un obstáculo que eligió Goethe y es de admirar

Una de las cosas curiosas por las que admiro a Goethe es que pudiendo casarse con una mujer patricia decidió casarse con una florista vulgar,no guapa,y que se dejaba en evidencia con gusto en muchas ocasiones. Quizá quiso ser humano con una persona de confianza,y lamentablemente quiso una criada sumisa en un grado en que a cualquier persona de los últimos 40 años nos hubiera parecido degradante.

Pero en cualquier caso pudiendo ser un dios patricio,quiso en su intimidad ser un hombre.Y eso da que pensar.Y eso se agradece.

A pesar de los traumas de Alfred Hitchcock...

Me pregunto por qué tendrá tantas obras maestras el canon del cine. Quizá sea porque es una obra de cine es un construtum de un conjunto de artistas,porque es un arte que nació bastante maduro aprovechándose de los errores de otros géneros y en donde cabe de todo,siempre que no se incruste artificialmente.Por tanto,vuelvo a la caja de cristal del arte del que habla Cortázar.
Acabo de ver a una obra de un autor del Canon rancio,que nos agota y difama a muchos no convencionales:"Rebeca"(1940)LA PRIMERA película en Hollywood del arúspice Alfred Hitchcock.¡Qué maravilla! de dos personas bellas que quieren amarse y por un motivo oculto y absurdo no pueden.

La película está basada en la novela homónima de la escritora británica Daphne du Maurier,como muchas de las grandes películas del período clásico (1930-1970)en donde los directores robaban sin rubor las tramas para añadir su propia personalidad,porque confiaban en tener una personalidad propia.

El amor en estado sublime luchando contra una especie de necrofilia, de inmadurez, infidelidades, un terrible secreto, o alusiones al lesbianismo. Por encima la sutileza del arte y la sensibilidad del amor.Ambas cosas perdidas en el mundo posmoderno. Ser un vanguardista semiloco y acabar en el solipsismo narrativo y exasperante esta bien,pero saber manejar una gran historia en todo: con música,elegancia,gente bella e inteligente es a pesar de todo lo sublime que nos arrastra a lo eterno.

Muchas veces la característica de "El don de no estar catalogado" consiste en dejar muchos detalles sin amarrar,en no trabajar para sacar una brillantez (no estridente,para que chirríe mejor el trabajo bien hecho) y limar suficientemente los defectos y en dar a eso una intención artística.

HAY UNA sensibilidad genuina incluso en el espectador no experto cuando una obra es buena artísticamente por su coherencia,confianza,y cognoscibilidad juguetona,mientras que otra se excusa en un intelectualismo oscuro,lleno de retórica que intenta justificarlo todo con una intencionalidad artística y que solo se admira por las cámaras académicas.

El don es no tener nada que decir y a pesar de eso decir cosas sublimes. Acabo de leer el artículo "500" de Juan José Millás"sobre la muchedumbre que transita la calle Preciados de Madrid",un artículo que prometía y se deshizo en nada. Fellini recordó que él era un artesano que no tenía nada que decir pero que lo decía mejor que nadie. Millás es un articulista genial pero se nota que se necesita un estímulo fuerte para estar a la altura de sus grandes momentos,y cuando uno escribe un artículo de encargo que no está con él el nivel se aliena.Lo importante es no caer en un solipsismo incoherente.

Miguel Hernández fue un sublime poeta del amor,un amor carnal,sano,contundente y cósmico, pero después con la Guerra Civil todo en él cambió y siguió escribiendo casi a pesar de su propia sana personalidad:tanto el amor,como la guerra,como las injusticias sociales le importaban:tenía el dramatismo y la inmediatez de lo auténtico. No sé si uno solo puede describir bien un tema que mientras lo escribes te importe,pero es algo que se suele notar. Esa es una de las grandes tragedias del que escribe.

Lo comparo con la versión cinematográfica de "Doña Bárbara" de María Félix basada en la novela de Rómulo Gallegos.Aunque es de menor calibre artístico y sublimidad humana,sí enseña a vivir,enseña carácter y personalidad latina que significa que las personas se dicen las cosas a la cara sin subterfugios,ni una mentalidad sacrificada y autodestructiva.

El barco oxidado en el muelle chatarrero de Canarias

Desde la quinta planta
cómo no voy a amargarme
rezo la cuenta contable,
y el puerto chatarra en llamas.

¿El ruso exiliado en el barco
parte es ya de la chatarra?,
¿recordará a su familia
como en ciénaga la rana?.


Cansado de ajenjo que chupa
la hostia futil del trilero,
veo tu sien hundida y el brillo
de los coches en tu pecho.

No veo de víctima al preso
clama inocente clemencia.
Que retumben las balas
sobre su fiambre de hambre.

No soy un tardío óxido
del barco que lija su caspa,
que trapichea de noche
por el tatuaje que raspa.

El ruso mafioso no place
de nuestra ratonera de incienso,
golpea el vaso en la mesa
Y SE RÍE DE MI TALENTO.

Uno ha de formar la tormenta
y huir del mar reseco,
crispar el alma de Meseta
y el trueno de cemento.

La silla en que ahumaste la chaqueta
¿sirve de luto a tu memoria?,
y el desengaño de la playa
de los bellos cuerpos sin gloria.

Todo en Canarias es mediocre
La muerte acaba lo malo.
El chamizo acaba el recuerdo
el humo olvida lo ahumado.


La rabia del barco que va
cría es sin madre en el nido.
Como una herida en la cara
de cuanto pudo ser mío.

En el estanque reseco
cuento leyendas impías.
Y una voz humana de lejos
ya hace que me corrija.

Busca el aspersor de delirios
un cómplice de mis mentiras,
y de reescribir mis tropiezos
falsa anestesia que alivia.

Uno trabaja a medio gas
y quiere acabar derecho,
solo cuando se fracasa
se plantea ser un genio.

Como el fuel al arco iris
al que desprecia echas de menos,
y te conformas con la verdad
furcia meliflua al sin dinero.

la mulata contundente
te enamora sin finezas,
y te engaña el grifo docto
de una burda leyenda.

Dandy el raño del cáliz
engaña al sublime maestro,
en ardides de la lengua,
caes en ruina sin su premio.

¿A quién podrás echar en cara
cuando te hundiste por tu engaño?,
¿y de que echaras ácido
al óxido de tu calvario?.

La simple harpía abre su ala
te ridiculiza sin alpiste
¡Triunfa de una vez!
Cánsate de que te humille.

El amargo recuerdo de la ULPGC.

El pasado en tus paisajes refleja.
El tiburón emerge a tu espalda
la dentallada en tu rostro
no dice nada nada.

En la CASA de Pinturas
recuerdo las fogatas de Pavese,
las chicas que trabajan duro
y desprecian a sus paese,

las calles estrechas de Rulfo
con las viejas de negro que odian,
y tras una fachada beata
guardan venganzas en solfa.

no recuerdo las mujeres
que nos amamos a solas,
porque apenas hubo
ceniza para tanta sombra.

Lleno de recuerdos sagrados
que no valen nada.
Ve el sol que brilla en el mar
sin recuerdos en el agua.

Como hubiese necesitado un padre
para ver la vida óxido en ácido que supura,
a través de la vida
y no de la cultura
no de la cultura.

La cultura no te ayuda
a responder las impertinencias,
ni a trabajar de contable
de columnas rotas y rectas.

Ni a tener carácter ni a pagar
el viaje que recuerdas,
ni a ver el doble fondo
del cuchillo que babea.

¿De qué sirve eterno mojar la llaga viva?

¿De qué sirve eterno mojar la llaga viva
que te quemara salvador tu madre loca?,
¿cómo demuestras a un pobre ateo que tu roca
fundió las alas al Gabriel sin brida?.

Echa cal a la fosa común sin remedio
y con el cable al cuello mira a esos ojos,
con cariño al desprecio entre despojos
olvidar la vida tirada al sol sin tedio.

¿Por qué quieres solucionar lo imposible
no des fuego a la sombra al ciego fusible?
que el desierto en vida llena de recuerdo.

Que tu voz no te queme solo la cara
ni sea ácido al óxido para limpiarla
sino un grito sin voz que emerje en el tiempo.

Elegía a la chica violada en Fuerteventura.

La Tragedia del Guirre que muere quemado.
El Guirre bello alimoche de cabeza amarilla,me recordó la chica violada en Fuerteventura.


De espino hoguera de mi ojo
no dejes que sea despojo
tahúr que reina el camino,
traicionar sin causa al vino
desahucio a sueños rotos,
¿Qué fue el guirre de mis sueños
que en tanto robar empeños
no hubo aliento que fuera mío
ni trono de un rey tieso impío
que sea santo de barreños?.


No me amargues mis mentiras
ni corrijas mi engaño,
de que el paso de aquel año
trajo ron de las guajiras
y el robo hueco que deliras.
Ni qué come la cabra
en la tierra que nadie labra,
ni si entierra al loco bardo
el tonto del petardo
ni si la memoria lo escarba.

Todo es mediocre todo
salvo la arena en el acero,
óxido en tu labio seco
y en tu pecho en duro lodo,
tu dolor rumia rescoldo.
La luz entre la alta rama
o el hipocondríaco en la cama
que no quiso ser un genio,
¿quién te echará de menos
si el dolor en gas te enrama?.


¿Qué misterio es tu sonrisa
que suicidas sin prisa
al que a luz no halló una causa?;
¿por qué al ritmo una pausa
al deseo impones sin pista?.
Al sol enfada tu apuesta
de que retes sin afrenta,
que al enfermo sin recato
devoto hagas del pecado
cuando él soñaba su renta.

Paracaídas de aire que matas
cortas el hueco abrelatas
el sueño en que engaña y frustras,
para qué querrás las fustas
si ni arrastrando cabalgas.
No digas que no eche en cuenta
el robo a alquilar tu renta,
en mi vena cornea el ciervo
del miedo al robo al cuervo
cuanto más vuela más renquea.


Al guirre maldito asado
nadie halló óxido al pecado,
como osos polar que cobija
la nieve buscó a su hueca hija
por qué el fin del amado.
El galgo tras la cacería
levita en alambre de estría,
¿por qué culpar al fiel criado
si no sirve lo ganado,
no comido ya al mediodía?.

Te retuerces como espino
en mi dura mano sin piel,
me echas en cara serme fiel
como si no fuera el destino
o si lo quiero asesino.
Rebélate sin estrado
limpia de señal la calle,
que ningún falso rostro hable
de tu hambre de insensato
del manjar que has tirado.

Rebélate sin sentido
mata al que te ha ayudado,
y suplica sin recato
sin ver al que te ha vencido
que a lo robado has seguido,
que suplique tu limosna
al que por ti ahora ahorra,
y al que acusa en tu pecado,
sin réplica el insultado
que tu mitín hueco borra.

Como el chicle que mascado
le ha quitado la glucosa,
y llaman patria a la cosa
no suene el escupitajo
al que pisan desde abajo.
Suenan las botas a la oca
como la berrea de una loca,
que busca auxilio al calvario
y el vaivén del dromedario
sueño al aire de una roca. v.90

La Facultad de Deusto y la taberna Euskorri

De esta facultad sale
el zorrillo independentista,
hasta que te santigua un mapa
y te endereza la vista.

Con el gorrillo del payés
el olentzero las monedas,
no se queja de ser cipayo
sino payo sin chequera.

La bandera desteñida
delata a los chinos,
que no me pidan lejía
para desteñir amarillo.

Con golpes en el pecho
monedas cantan el himno,
mientras nos cosan las balas
y a Fueros los bolsillos.

Unas bragas al hocico
para que huela a la presa,
que es un paraíso fiscal
y envidar la independencia.

Con la equis inglesa al parchís
Con la chapela gorda,
caen las ayudas fiscales
como si fueran moscas.

Esta bandera parece
como un tres en raya,
y consigue más derechos
el que primero saca.

-La cuerda de la bandera
que nos ahoga
es española.
-Pues no interesa.
-Patriotas somos.
-Vete a la mierda.

Viendo asfaltar autopistas
quién no invoca a la raza,
el grito en el callejón
es una berrea de caza.

Tahúr en obviedades
Con un habla quedo,
el vitriolo de la boca
de arcilla quema el dedo.

Y aunque aprietes la boca
y aunque niegue el pescuezo,
ser español querrá en contra
para los presupuestos.

El arco iris de los drags
defenderá con el turismo,
y el Guggenheim poco vasco
será euskaldún sin timo.

La fábrica amasijada
de raíles oxidados,
grillo criquea los billetes
sobre un fértil descampado.

Grillo criquea los billetes
es el genio del euskera,
el eusko lo apellida todo
el don de la chequera.

La sierpe sobre el habla
fue el negocio de ETA,
y si no fue una farmacia
es porque no vino Hacienda.

Y ella desapareció odiándote, después de tanto orgullo y esfuerzo

¿Qué ingenuo no regatea el precio a la alhaja?
Ni apoyo en la pirámide ni escarmiento
aunque entierres tu fiambre con cemento,
estará bien cuanto más te echen en cara.

Te amé ¿cómo es posible que fracasara?
de las venas entre tigres que me corté,
¿cómo no pude robar el amanecer?,
en lo sagrado que robé no hubo ganga.

Como el óxido en ácido que supura
no ocultes tus mentiras con más cultura,
ni huyas más para buscar falso consuelo.

Jugaste arriero a cargar de engaño
a la quien quiso para evitar más daño
andar por el abismo por ver el cielo.