Puto Rubén Darío. LA TRAICIÓN DE LA MADUREZ.

Amo más el placer del no-culpable que al pederasta griego tan inocente. Al agotado que suspende afable que no patearía a un mendigo. ¡Miente! Amo confuso al que va escondido con la hetaira, brillo de pez girado. Sus bromas brutales de vidrio valen más que la muerte del ido Amo EL CAOS de los bajos fondos donde la patulea chista la verdad sin escanciarla y el adepto flojo acusa de su desgracia sin bondad a quien le invite lacayo a un remojo, con amor duda el traidor ¿a quién matar?

El odio eterno de mi hermana Inmaculada (Desde La Habana)

Sorprende cómo la gente que más te amó más te odia, y hay que recordar que ese odio es hasta la Muerte y más allá de la Muerte. "Un tiburón podrá odiar el mar con todas tus fuerzas, pero incluso varado en la arena estará obsesionado con las profundidades". Cuando uno planta una semilla de una especie concreta uno cree saber que fruto dará,pero nunca lo sabe ( La Acción Humana, pág 848,Mises). Te cortarás tu ágil mano para que me pudra el brazo. Mentirás para odiarme más sin saber que el odio jamás fue oro rentable al abrazo. Cuando frotas la lámpara mágica, de dura herrumbre sin fruta tras la cáscara sabes el valor de la lumbre que en tu ágil músculo cunde. Odiarás mi hueca ceniza ni habrá frente al que la pisa más medalla que el resabio. ¿No pierde hasta el más sabio los papeles ante hueca risa? Lo que robas con orgullo sin ser útil lo gastarás, de nuestra flor renegarás aunque nos dé oro el capullo. Mi foto al revés romperás. Te recordé en el invierno cuando sin consuelo llovía, y entre deudas no sabía en que chistaba hueco el reno "toma riendas de tu infierno". La noche morirá sin fin con nosotros, y la angustia dará a la flor mustia el olor del germen afín. Y el asno se oye en la crin. Las lágrimas son palabras que merecen ser gritadas. El verdugo en la tortura no olvidará mi aire nunca ni en las fotos mis trastradas. Nuestras sonrisas de niño y los chistes de cariño. El odio no deja en ojos ni quemar más los rastrojos ni acariciar al armiño. Mancha una gota de lodo al rubí maldito y bello. La infamia AGUA el duro sello de que reniegue de ti todo. El reflejo no engaña al fondo. La flor volverá a renacer aunque su imagen no quede, y aunque el luchador no puede vencerá el sol hará vencer. El polvo no podrá con ÉL.

Cada generación quiere deshacerse de Dios, renegar del capitalismo, y victimizarse sobre su infancia.

Las pesadillas de la noche eterna las réplicas que conseguimos días más tarde eligen por nosotros, pero tenemos que trabajar. Cada generación quiere deshacerse de Dios, renegar del capitalismo, crear un nuevo canon artístico y victimizarse sobre su infancia. El atasco de coches por las mañanas bisontes rajados sobre los raíles eligen por nosotros, pero tenemos que trabajar. Hasta que tienes que responsabilizarte. Entonces el Dios que resucizaste se difumina en horas y horas de trabajo. El jefe que nos grita y miente sobre nuestro rendimiento, es un delator falsario que elige por nosotros pero tenemos que trabajar. El negocio surge, y estafas, y moroseas,consigues beneficios y pagas. Y si consigues hijos te olvidas y entierras devoto a tus padres. Que otro maldiga a tu padre que otro derrumbe sus estatuas de ceniza. El amanecer elige por nosotros, pero tenemos que trabajar.

4OO GOLPES CONTRA EL SUELO DEL MAR.

El mar también fueron de la sangre que olvidó de lo que espumó el fuego. El mar de los del miedo. Mi hijo eterno se ahogó en la negritud del cielo. El mar de los que fueron. Sé qué traerá el mañana flashes sobre el mar, nada. El mar fue de los chismes de quienes lograron huir del infierno que no eligen. El mar del vidrio roto y hueco. El mar fue el beso a la puta el hijo que no tuviste el rechinar de pollo y fruta. El mar de los que fueron. El mar fueron las manos rotas las arrugas sin un título y el malgasto de rotas botas. El mar de los que fueron. El mar de los que fuiste. El mar de los que fueron.

"Arriésgate papi" Sobre los Maestros de la Sospecha del Mundo Moderno.

Quizá un adolescente ávido de sensaciones hormonales lo disfrute más de los Maestros de la Sospecha que una persona adulta de la productividad de Hume o Locke. ¿No resulta amargamente irónico que gran parte de la aportación política-psicológica social de los tres Grandes Maestros de la Sospecha esté equivocada? Las uñas volverán a crecer, si tienes bruxismo y ya no te quedan ni dientes, tendrás que pagar a un dentista una fortuna aunque lleves media vida ahorrando para el coche y la hipoteca. El marxismo económico ha fracasado una y otra vez, el capitalismo y la democracia liberal que tanto odió Nietzsche acabó triunfando plenamente, y muchas aportaciones de Freud fueron tumbadas por psiquiatras y psicólogos clínicos. Su aportación fue indiscutible y sirven para emulsionar el debate y crear sensaciones fuertes, pero incluso el atrevimiento poético y filosófico parece más importante que sus métodos científicos o deductivos. Pero en fin, ya me podrán responder insultando abajo a placer. Como es un niño no tiene consecuencias, pero muchas veces la Literatura empieza -y me parece hermoso- en las consecuencias de quien por fin, después de mucho sufrimiento y culpa actuó como un niño. La magia volvió a robar la cartera a la maquinaria transvanguardista a máxima potencia.

Quisimos construir rascacielos hasta en la confusión de nuestra alma.

"¿Si fueron el mismo HOMBRE Pessoa que Fredo Corleone?¿qué hombre fuimos Unas veces Fredo Corleone y otras Fernando Pessoa?" Gracias a que siempre hay algo que me protege más o menos de mi mismo. (Pero muchas veces me pregunto si vale la pena. Si no sería mejor arruinarme de una vez. Pero sé que me engaño nunca nada vale la pena). Oigo el berrido de la moto, los portazos del portal de hierro, los recuerdos de mi madre loca encerrada en combinación en casa. Los gritos de alguien en la calle insultando y llamando puta a una maricón estafador a otro. Otro portazo de mierda.

DESQUICIADOS .

"La memoria como el amor es buscar y ser buscado al mismo tiempo". (Parodia de una frase de Yukio Mishima) . Los manuales de Historia habían desaparecido de la faz de la Tierra pero no la memoria. Veían los edificios de las ciudades,los móviles y ordenadores, la corriente eléctrica, los bosques,los barcos en los puertos y aunque sabían qué eran no tenían sentido para ellos eran como magia. Hubo un debate esquizofrénico sobre ¿ qué hacer? unos elucubraron en cambiar el pasado para incentivar valores más productivos. Otros plantearon que al no existir el drama, ni el fracaso, ni la mediocridad, ni un atisbo degradante en la sociedad ni en la Naturaleza, salvo el no trabajar constantemente como un hechizo que surge espontáneamente de un espíritu pleno a lo largo del tiempo, la censura supondría dar un Fin a la sociedad y por tanto corromper la nueva inocencia y libertad a los Hombres Nuevos. Las naranjas de naranjas se volvieron verdes discutiendo. Al final decidieron ser lo más inocentes posibles por mucho que les doliera,(el tema de la Verdad o el respeto a los antepasados apenas cobró importancia) y rememorar solo lo que había dejado huellas y como lo recordaban. Como no se pusieron de acuerdo cada bando contó cómo entendía sus libros como restos fosilizados, que parecían más dramas exagerados o poemas sentimentales que obras históricas exigentes con fuentes claras. Al final cada libro dibujó los ríos, las fábricas, la luna tal como entendían, ninguna se parecía a la imagen original. Y en la portada final de cada libro salía la mirada baja y amargada de cada poeta cronista que intentó contentar a todos. Sus distintos bandos decepcionados se observaban recelosos y amargados. Mientras volvían a casa pensando en venganzas sangrientas ante un nuevo atardecer ignorado.

Jorge Luis Borges y Juan Gelman.

En compartir un dolor siempre hay un alivio insano la víctima y el matador. ¿No te sería más fácil, no, buscar el amor donde se pueda amar por Amor? El verdugo tiene sus excepciones y la víctima su inconsciencia de la cueva del islote huyendo del sol. Paciencia. Qué somos nunca sabemos pero nunca podemos renegar del arco iris en vertedero. Quien esta contra la tortura nochifica torturas concretas sin explicar la Luna. Como renacuajos crezcan en lo confuso y aberrante débiles ideales de ideas. La memoria como el amante busca porque es buscado en eterna noche errante. ¿No te sería más fácil, no, buscar el amor donde se pueda amar con Amor? HAY QUIEN MATA al inocente por la libertad y la riqueza. Hay quien viola por placer por inmensidad o impotencia. ¿Por qué ni matar por amor tiene paciencia?

Quejarse de la injusticia mientras huyes por no enfrentarte a las injusticias.

Quejarse de la injusticia mientras huyes por no enfrentarte a las injusticias. Que haya injusticia es como que haya accidentes de tráfico y negligencias médicas cuando tú cruzaste en rojo. La grandes profesionales suelen perdonar las torturas de sus dictaduras "nos salvaron del comunismo" dicen. "Nos salvaron de la Revolución". Yo siempre me quejo de la injusticia porque son sensaciones fuertes, pero solo serrando,sudando sin espejo, mientras te tiemblan los brazos puedes superar las injusticias.

VIDEOS DE TIK TOK.

Me ha recordado que en los videos de tik tok se ven a padres que dan de comer y le quitan al bebé la comida de la boca, el niño se queda expectante y después llora. Otros le ponen un pescado a la espalda, y cuando aletea le da palmadas en el trasero al bebé. Y así hay una inventiva enorme. A veces pueden ser graciosos y se trata de llamar la atención, pero como un día se atragante un bebé o haya un pedófilo alerta van a tener un fuerte disgusto. Los videos sorprenden, pero hay que ser precavido y responsable.

Síndrome El País.

El diario El País te absorbe. 🌲🌲🌲 Puedes pasarte toda la mañana discutiendo tonterías con desconocidos: son sensaciones fuertes, el orgasmo de indignarse con odio nihilista contra todo, 🌲🌲🌲 evitas la descripción técnica que exige un esfuerzo más real y continuo, 🌲🌲🌲 reafirmas tus prejuicios asentados, genera una increíble dispersión, y en realidad embrutece porque te dirige hacia donde ellos quieren. O sea, no te permite tener una visión panorámica.🌲🌲🌲🏝🐉

Paternidad frustrada. (La Teoría del Apego: Cómo la Infancia Afecta la Vida).

"Se fríe huevo y pica el aceite" En tu odio no tengas pena tú el mejor regalo sin voz. Que el arco iris haga coz en la movediza arena, del sol duro nada apena de lo que no pudo ser. ¡Fuiste! no puedo al sol creer hasta que el río se esfume. Los recuerdos del perfume quedan si no se puede oler. Nunca escupí tu ceniza ni la foto que te pisa, de ti no quedan recuerdos ni una tumba de los tiempos donde jugara la risa. Tu deuda nunca pagaste ni una obra dejaste en que brotara el capullo, la maldición en arrullo la noche eterna que amaste. Con el barco ardido en coral caminamos sobre el agua. Humo asfixia la fragua y el recuerdo sangra el puñal. Tu arena en formol desagua. No me defendiste ni un tino va huyendo atrás clandestino, pero con el pincho ardiente, y reía ardilla sin diente ¿y araña fuerte el minino? Ni víctima ni ignorado la semilla -no discuto- puteo gratis su fruto. ¿qué pudo hacer? rematado la estafa al desperado. Otro enójate por sentir cosas que no quieres vivir, por culpar al sol sin culpa. No eres mártir de la pulpa, ni tu disculpa va a servir.

El misterio del cuchillo ensangrentado.

"La paradoja del deseo y del odio" La casa estaba en silencio todos dormían. Había diez personas pero ella dormía en un cuarto aparte. Entonces se levantó en silencio con la excusa de ir al baño y fue directamente a su habitación. Estaba descansando en la cama destapada semidesnuda. Se puso encima de ella y lo sacó. El cuchillo bien afilado temblaba en su mano ¿sería capaz de hacerlo? tenía que recordar cuanto la odiaba. De repente ella se despertó, le preguntó qué hacía allí, sin darse que se le había caído el cuchillo. Él le dijo que estaba ilusionándose con ella y ella sonrojándose lo abrazó, y lo besó. Mientras tanto, él paralizado pensaba en limpiar los restos de sangre del cuchillo y en esconderlo.

LA LEY DE LA SEGUNDA MUERTE.

Dedicado a Shakespeare y a Adam Smith sin prepotencia barata. Reto semanal, un texto con las siguientes palabras : (Fotografía, Sempiterno, Telegrama, Remordimientos). Prendes tenía 30 años y seguía en su sempiterno Grado de Ingeniería Industrial. Angustia, ansiedad, maratones por el pasillo. Guardaba una fotografía con su madre, que durante años había tenido que limpiar escaleras y cuidar a gente mayor, fue la que lo convenció porque era su sueño y que insistió aparte de los remordimientos mutuos para que acabara la carrera. Las normas de permanencia del Decanato eran muy duras, tras seis convocatorias finales estabas en la puta calle, después de años de estudio, habiendo desperdiciado tu juventud, sin currículum y sin haber trabajado en el sector. Aquel era su examen final de una asignatura que o aprobaba o estaba fuera. Bastante café, semanas de estudio nocturnos sin dormir. Tenía que hacerlo ante un Tribunal, sí ante un Tribunal con tres profesores estrictos. Él ya había tirado la toalla hace tiempo -su primera muerte-. Cada día cambiaba la opinión de si presentarse o no, aunque predominaba el no. Pero después pensaba que quería ver la cara frígida de sus verdugos, de los tres: dos mujeres y un hombre que le habían hecho la vida imposible, aunque también había puesto demasiado con su dejadez. Dejó de estudiar el día antes, bebió un poco de alcohol para desinhibirse y fue sabiendo que no se sabía la mitad del temario de 188 temas desde Mecánica de fluidos hasta Resistencia de materiales V. Al final le dejaron elegir y confesó el examen por escrito. Sabía que había cometido patinazos graves y sus lagunas resultaban evidentes. Desolación, vergüenza y culpa ante los sacrificios de su progenitora, necesidad de culpar por el egoísmo de sus amigos y enchufismos, y una martirizada magnanimidad ante la catástrofe. La nota se la dieron al día siguiente. En el telegrama a su madre puso: - Somos ingenieros.

Si te vas a morir en poco tiempo.

Canto a la trabajada mediocridad. Si te vas a morir en poco tiempo: Diviértete,haz algo sustancial por los demás en tu zona, no hagas funeral porque no irá nadie ni tu hermana, paga un hermosa tumba escribe en ella tus méritos, y muérete tranquilo eternamente en un nicho deprimente. Me olvidarán pero con una tumba, una foto grande,un nombre, dos fechas,y mis méritos. Seré una nada que ignorarán porque no habrá nada que ignorar para ellos. Pero que haya algo que ignorar. Inténtalo,trabaja,diviértete, deja un mínimo de huella, y ten por seguro que te olvidarán como un grano de arena en el desierto.

Ay Claudio, ay Mesalina, ay Heliogábalo.

Grascias a Dios que tomaron la iniciativa de matar a Mesalina que suponía el absoluto desprestigio para el Imperio, y que pena que no mataran a Claudio. Pero a la larga Claudio consiguió ser un buen administrador, y hasta Agripina cuando le ninguneaba era bastante sensata, se acostara o no con su hijo Nerón. ¡Qué época de líderes débiles pero útiles y de asesinos sensatos que eligieron sacrificarse!¡Qué gran época para la economía y estabilidad romanas!

De nada sirve...

"Pasión en La Habana". De nada sirve que abuses de los ángeles si no tienes voluntad de trabajo. De nada sirve que mientas porque ni te engañas ni engañas enviando siempre señales si no tienes voluntad de trabajo.

La mayor prueba de la influencia actual española...

es que todos los países latinos reniegan o tratan de distanciarse de ella, y sin embargo nunca lo consiguen.

PLENITUD.

La amaba sí la amaba con todas sus fuerzas. Allí solos. Se sentía pleno,entusiasta. Sentía la brisa en la cara,la intensidad de la luz, la arena rugosa en lospies,pero sobre todo la sentía a ella. Su corazón palpitaba a más no poder aunque estaba agotado, y sentía la atracción incontenible,comouna tensión eléctrica de dos barcos a punto de reventarse, insoportable de aguantar, como algo sublime en su cuerpo. Ella lo había salvado además de sus prejuicios, de sus complejos llenos de miedo. Sí golpear la arena,sonreir, mirar el cielo,el mar,sí la amaba. Sí la amaba,la atrajo contra sí y la besó en la boca, como hubiese querido besar cuando veía frustado besarse a otras parejas en la calle. Sí la amaba, la amaba...

Por Dios, ¿ alguien habrá que salve a Balzac?

"Dedicado a Norita que recordaba el Pacífico de Chile y a una escritora que desde Florida escribía sobre Cuba, porque ambas me han hecho despertar a Gran Canaria". "El sol de la mañana reverberó en la espada...Ya no quedaba ni un vestigio de sangre" Jorge Luis Borges, no es de "La Historia de el Guerrero y la Cautiva". Prendes se estaba rajando las manos golpeando las lascas porque arrebatado quería hacerle una pequeña hoguera en la playa. Ya había cogido la astucia por la noche en la playa cuando recordaba la muerte eterna de no solo no evitar los ataques de angustia sino provocarlos y aguantarlos unos diez minutos, y después relajado en el sofá recordar cuando paseaba con ella por la playa al mediodía. Aquella playa me recordaba al Andén Verde en Gran Canaria pero también a la maravillosa Varadero de Cuba. Ella le decía cosas para echárselas en cara pero en vez de eso lo que hacía era darse cuenta de que no la amaba, de que era el único que luchaba una y otra vez por un sentimiento que nunca había existido. Sin embargo, entre disgusto y disgusto y entre pelea y pelea absurda, se callaba y se sentía más o menos feliz, o sea aliviado. Recordaba a Stephan Zweig cuando hablaba sobre Balzac. El novelista del siglo XIX no solo era un gran trabajador sino que siempre se metía en proyectos empresariales, que aunque eran buenas ideas, fracasaban. Lo peor de todo es que cuando él fracasaba otro cogía su buena idea, prosperaba y conseguía dinero, mientras Balzac impulsivo y excesivo se llenaba de deudas obligándole a escribir más y más novelas para poder pagarlas. Su amante una Princesa Rusa lo admiraba porque era un Genio pero ni le amaba ni le trataba con humanidad,(incluso antes de morir lo dejó solo),y solo accedió a casarse con él cuando sabía que lo heredaría, y Balzac, siempre con sus prejuicios de campesino venido a nuevo rico, la amaba a ella porque era una Princesa rusa, una pieza de esa aristocracia más allá del género humano. Al final, cuando Balzac murió solo en medio de París, el mismo día su casa se llenó de acreedores para robarle los muebles, los utensilios, todo y cobrarse las deudas. Pobre Balzac, nunca se enamoraba de la mujer correcta ni tenía paciencia en los negocios, solo sabía malvender sus obras maestras. Solo su archienemigo el liberal Victor Hugo quiso ser justo con él, perdonarlo, y decir un discursito fúnebre, emocional e íntimo que aún hoy produce ganas de llorar al genio más amigo de los aristócratas. "No Prendes, haz las cosas bien" se decía. "Cuando vuelvas a la playa hazlo con la persona adecuada". Ella estaba con razón enfadada con él y aunque sentía ver aquella sangre, no dijo nada para consolarlo por vergüenza, también satisfecha como por una benigna y justa venganza. Ambos se entendían y se sonreían con comprensión. Ninguno de los dos era malo. Prendes vio la hoguera que había hecho, sus manos llenas de cortes y se sintió orgulloso de haber tomado por fin su solución tormentosa.