UNA AUTOBIOGRAFÍA FRUSTRADA/ LA TRANSUSTANCIACIÓN DE LOS DISCOS DUROS.

"Tal vez algún día lo harás así mientras tanto trascenderás en tu diario". No. Cada mañana me levanto a las 7:00 para sacar a Marla a pasear. En la calle veo de frente el crucero enorme mientras Marla me tira de la cuerda para ir al pipican. Lo haré hoy, me lamentaré hoy, solo para ESCRIBIR DIARIOS, de lo que pude soñar, del resultado que pude lograr,pero hacerlo lo haré hoy. Uno se pone solemne cuando ve que algo gigantesco avanza, desarrata la arpillera,revienta la copa de cristal de Murano. "Muchas veces una autobiografía es como la justificación de un currículum frustrado". Por fin conseguí mi sueño tras tantos años, mi puesto de funcionario de personal laboral estaba ilusionado y preocupado por ejercerlo eficientemente porque me comentaron que su nivel de exigencia era alto. Los anteriores trabajadores se jubilaron sin despedirse, ni aclararme las posibles dudas. Llegué en mi primer día y en los cajones de la mesa del despacho había un sudoku, una chocolatina supongo que para las bajadas de azúcar, dos agujas de coser con hilos y un tebeo de superhéroes supongo que para los nietillos. Vi los discos duros. Me llevé las manos a la cabeza. Seguramente les dijeron que había que hacerles una copia. Se dedicaron a fotocopiar las caratulas. Se quedaron tan anchos. Estaban todas las fotocopias allí con los pentdrives. En 20 años a los funcionarios no les habían hecho apenas cursos de refresco. Mi compañero muchas veces escondiéndose apenas trabajaba se dedicaba a escribir microrrelatos para un Club privado en Facebook. Cada tres horas miraba a ver si tenía comentarios, a quejarse amargamente de que le ponían pocos likes con respecto al resto de escritores. Los informes urgentes estaban tirados, amontonados por diferentes mesas de distintos despachos, no tenían registro de orden de entrada ni de salida. Aquello era un puto cachondeo. Confesaba que su ilusión vital era escribir una brillante autobiografía kantiana en forma de novela negra a lo James Ellroy, pero aunque iba por la mitad, sospechaba que a nadie le interesaría. Eso le hacía prever amargamente que no la terminaría por falta de incentivos -se quejaba. Su asiento estaba en una ángulo con ventanas con vistas, me recordaba suspirando que había tenido que esperar 25 años para conseguirlo y que cuando se jubilara, me tocaría a mí que estaba en una esquina oscura al lado del baño aguantando portazos y sin un puto enchufe libre para el ventilador para el verano. Me acordé cuando a las secretarias del PP les pidieron que borraran los archivos con la contabilidad corrupta. Como no sabían, se dedicaron a martillar los ordenadores. Por la tarde, la anterior trabajadora me llamó con una falsa excusa fuera de lugar para que le diera las gracias. Me enfadó. Le grité que cómo se podía trabajar así, que habían amontonado un retraso no de un mes sino para más de 9 meses. Me respondió que le iba a dar un ataque de nervios por mi culpa. Se lo diría a su sobrino, que era el consejero, jefe superior inmediato mío. Por supuesto, me disculpé. Le di las gracias varias veces pero no me respondió. Cada día esperaba angustiado a que me trasladaran a un puesto inferior de archivero. Al cabo de una semana, alguien famoso supongo que del gobierno autonómico se casaba. Habían invitado a casi todos menos a mí. Pregunté quién se casaba, por qué invitaron a tanta gente del departamento. Me respondieron que era un primo, que casi todos eran familia política o amigos. Mi tía me llamó para felicitarme, reclamándose el mérito de haberme apoyado constantemente durante tantos meses en las Oposiciones. Esperaba a que le invitara a una "sencilla cena" por todo lo que se había sacrificado por mí. En fin, sabía que tenía nómina. Estaba sin novia para celebrarlo. - Ay, amigo SANCHO, ¿no sabes cómo envidio tu libertad? Cómo me alegro de tenerte, cómo me alegro.

El carácter sacrílego bromista de Marlowe-Shakespeare.

¿Quién en plena época puritana se atrevería a hacer una obra tan elegantemente procaz y descreída como Marco Antonio y Cleopatra? Frente a Shakespeare un buscavidas conformista con el catolicismo y con la vida, falso y hombre de paja, Marlowe es un rebelde desde el principio: con su Fausto no se esconde, hace alusiones directísimas y no solo ataca a la Iglesia, sino al clasismo de la Guerra, "a la virtud" de las heroinas interesadas y hasta al patriotismo. Pero tras esto no deja obras insopotablemente desagradables, ni áridas, ni oscuramente cultas, sino obras dignas, picantonas y de un intelectualismo comprensible e incomparable. Solo hay que ver a su Cleopatra o a su Troilo y Crésida. La Cleopatra irresistible, bella,brillante e intelectual que soñaron los romanos nunca existió. Solo Marlowe supo escribirla durante la época sosa de la Reina Virgen, y ni siquiera con vergüenza ajena la posteridad deó de aplaudirle la procacidad. No obstante, como siempre fueron los puritanos los más tolerantes,los victorianos, con esta faraona mala estratega y ligerilla, ¿Cómo la censura permitió que pasara una obra como el Fausto de Marlowe donde aparecen clérigo estúpidos,borrachos y viciosos? Desde que Shakespeare-Marlowe descubrió su método apenas lo abandonó. y la fórmula del éxito le dejó oportunidad para una segunda puñalada con beso y una tercera puñalada ya sin poder sentir nada.

Ocho motivos por los que compensa más ser actor que escritor.

Ser un escritor en la época de la imagen y de lo inmediato, del chiste fácil, de la autoayuda, de las redes sociales y los expertos científicos es un mal negocio, una especie de mártir poco útil deseando la gloria en diferido, y si no eres un profesor universitario peor, a nivel de prestigio y de calidad de vida. Es mejor ser actor, ser d,j o ser músico. Pero nuestra cultura dela imagen todavía ser escritor tiene mucho prestigio aunque solo sea intelectual. Hoy la seudoliteratura es mucho más valorada y retuiteada que la literatura profunda. ¿Quién lee ya de verdad a autores clásicos?¿de verdad nos sirven sus perjuicios de época? 1º No tienes que estar concentrado durante largos periodos de tiempo para crear tu universo narrativo, ni quedar mal con las personas que te sirvieron para crear tu personaje. Un actor se encuentra el Universo escrito y solo tiene que entenderlo y recrearlo. 2º Por lo general, los escritores suelen ser gente más amargada y necesitar vivir el drama aunque sea psicológicamente sobre el que escribe. Aíslarse mucho más de la gente. 3º El actor tiene más reconocimiento social,que es más simpático,no necesita aislarse, ni amargarse tanto la vida, y si triunfa suele ganar más dinero y puede disfrutar de la vida. Muchos escritores pasada su vida se han quejado de que no supieron vivir. 4º Mientras muchos escritores tienen problemas para relacionarse con mujeres o gente productiva con sus mismas inquietudes, eso no suele ocurrir tanto entre actrices y actores. 5º Los actores disfrutan de la cultura y de las obras como pocos, más que los estudiosos. Un escritor disfruta del parto que padece, el actor disfruta del niño. 6º El actor puede disfrutar disfrutar más del circo mediático. Un escritor no esta en la onda de disfrutarlo.

El venenoso don de la esquizofrenia.

Cuando sientes el alivio de haber escapado del infierno te crees que el infierno no ha estado tan mal, pero en el fondo sabes que sí, y por muchas inercias emocionales que haya, llega un momento en que te tiras del avión sin paracaídas con tal de no volver.

En los cañones artificiales de la esquizofrenia.

Hemos llegado por fin a este extraño planeta. Ni huía de un delito ni me habían engañado del todo. Apenas tiene atmósfera, tiene una gravedad más pesada por lo que no podemos apenas levantar los pies del suelo. La odio, soy feliz, la echo de menos,soy un privilegiado, ¡estoy harto de tó! Más allá de la aridez cerca hay unos cañones kilométricos de color rojizo que me dan miedo.¿Quién me necesita aquí?¿alguien recuperará nuestra memoria? Me angustia la epistemología donde solo hay fenómenos sin conciencia como recordaba Hume: no sabemos a qué temperatura se calienta aquí el agua,prueba y error descubriendo el mundo de nuevo, ni por qué las plantas no fabrican el suficiente oxígeno, nuestro cerebro ralentizado solo hace juicios mecánicos sin apenas capacidad de abstracción sin embargo recuerda obsesivamente anécdotas emocionales, ni por qué se genera un ruido de las radiaciones que suena como a un bebé endemoniado. Hablar de gloria tampoco tiene sentido porque no se puede construir nada fuera de la nave en los 10 minutos que nuestros trajes soportan la radiación. Creo que a veces la amé por eso vine en un arrebato... Es infantil preguntarse ¿cómo nos pondremos en contacto con la Tierra? si sobreviviremos más de un par de días. Quisiera sobre todo escribirle algo, grabar mi voz, pero no me apetece. Simplemente esperamos un puto milagro enfrente de estos cañones sin alma. (Días después) Me despertaron en la cama del Hospital. Los enfermeros susurraban que me había pegado un tiro en el brazo y no había podido irme en el viaje. Pensé: ¿no habrá nadie o seré una noticia y habrá un puñado de periodistas fuera? No había nadie, solo ella. Tuvo la generosidad de venir a buscarme, y me llevo a mi nuevo planeta extraño: mi casa. No me atreví a besarla, ni aún después de creerme ridículamente al borde de la muerte. Me despedí de ella y me hice un selfi guapísimo con el brazo escayolado.

Virtudes para ser feliz si vas con prostitutas y que deberías usar en la vida en general:

Al final volvemos a nacer al trabajo, recuérdalo siempre. - Ser feliz,contenido y discreto sin tener en cuenta la realidad. - Ver todo lo humano con naturalidad, amor y respeto, pero también con exigencia en el trabajo. En la naturaleza y en la Economía,no hay prejuicios,los prejuicios vienen de los complejos,de las debilidades,de los miedos. - Siempre habrá gente rastrera con pinta de buena gente que te sacará los defectos que en realidad tienes en ciernes. - Las cosas tienes que hacerlas SIEMPRE SOLO. Nadie te va a ayudar por ser amigo ni nada. No seas dependiente. -Intenta buscar siempre sentimientos sublimes para la Literatura pero SIEMPRE TEN EN CUENTA que NO EXISTEN en la realidad. -NO PRESTES JAMÁS DINERO, NI PERMITAS QUE NADIE ABUSE DE TU DEBILIDAD. SI NO PUEDES VETE AL GYM, APÚNTATE A BOXEO O A BIT BOXING. ALGO QUE TE COMPACTE. - TRABAJA DURO. EL PLACER SOLO CONFORTA O DIGNA DESPUÉS DEL TRABAJO DURO, SI NO te meterás en una espiral de debilidad suicida. Obvio, a pesar de todos los sentidos,pero hay que decirlo.

La espiritualidad inorgánica del Capitalismo.

Necesitamos Capitalismo, ¿qué amamos del capitalismo? su infinitud, su capacidad eterna de regenerarse. ¿Qué tememos del capitalismo? nuestra impotencia, nuestras limitaciones y las limitaciones de la realidad de la vida,que queden al descubierto nuestras verdades más degradantes, los límites. Que el capitalismo sea cruel y que no podamos pagar por nuestras necesidades más básicas.

Y no replicó ni una palabra.

" Cuando Jesús escuchaba las falsas y terribles acusaciones miraba a unos niños que jugaban sin enterarse y en el público algunos discípulos escondiéndose que dudaban" (Evangelio apócrifo de San Felipe). - ¿Cuándo vuelvas a meterte en otro problema al azar a que amigo culparás de que no te detuviera? le dijo él. - "Este en el sitio ideal con canallas victimistas igual que tú" le respondió ella. Tuvo que adivinar su pensamiento con la música desde la puerta del gym, porque no se atrevía a verbalizarlo pero le echaba la culpa. Allí en la puerta de entrada cambiándose los tacones, mientras un hombre de negocios les vigilaba serio, mirándoles fijamente. - ¿Cuándo, cuándo aprenderás a no ser tan impulsiva? - Me vuelvo a Madrid, estoy cansada de este trabajo, de estar sola en este sitio a miles de kilómetros de mi casa. Cogeré un avión y me iré. Tres semanas después, intuyendo que aquel hombre de negocios había sido la causa que le fuera mal con su jefe en su trabajo, fue a hablar con él. El hombre le levantó la mano para que no se le acercara. - Usted debió hablar mal de mi amiga. Se nota que la miraba con odio. - No, yo la miraba con entre el miedo y la admiración. Porque si hubiese hablado y racionalizado todos sus problemas habrían desaparecido. SOY LA MUERTE, y tenía la misión de consagrar su fin en Madrid. Me pregunté: ¿ cómo podré si esta tan lejos? Y desapareció. Él la llamó temiendo lo peor. Hubo unos momentos angustiosos de espera. Al hablar con ella se dio cuenta que estaba tristona, pero bien y segura con su familia y sus amigos. Entonces entendió lo que es ser un AMIGO, sin acusaciones, aunque ya no sirviera para nada.

La degradación en la Alta Literatura.

¿Por qué Fernando Pessoa en poemas desesperados de Álvaro de Campos puede decir versos así, bueno sin llegar a ser tan soeces ni incidir en ellos, pero con el significado último igual? porque la finalidad no se queda en la provocación, hay sentimientos más profundos aunque sean todos degradativos. Quizá aunque se nota el odio extremo contra su padre o las ganas de ser repulsivo o escandalizar, no hay nada más. No hay ningún fin más elevado. ¿Qué hay de elevado en el MARQUÉS DE SADE? NADA, repugnancia, degradación,egolatría y la nihiltoria y destrucción absoluta. El propio hecho que a Sade no se lo cargaran revela su insignificancia, la inocuidad de su rebeldía cósmica y la libertad extrema en la Francia de la época. Sade era un símbolo de libertad extrema sin contenido. Un aristócrata ególatra e infatil, que abrazó a la República para librarse de la prisión. Performances extremos de libertad de expresión. Ni ha cometido delitos que se haya demostrado, ni ha insultado ni humillado a nadie.

Aquí está nuestro Señor Jesucristo soltando impertinencias y estafando limosnas

«Hasta cuándo siguen fregando la cachimba Yo no soy derechista ni izquierdista Yo simplemente rompo con todo». Aquí está nuestro Señor Jesucristo soltando impertinencias y estafando limosnas. Escucha los gritos de muerte, cierra la aldabilla. escucha los gritos de la niña violada.No mires atrás.Vete. Aquí está nuestro Señor Jesucristo soltando impertinencias y estafando limosnas. O déjame en la terrible orilla para siempre oscura, o polvo será más polvo enamorado. Esta basura parásita vive sin trabajar y no acabó ninguna carrera. ¿De qué vive? Entra en los baños fingiendo ser un trans ante las niñas. Los comercios están abiertos, jóvenes bien vestidas te miran desde dentro de sus despachos. ¿De qué vive?de lo imposible, de lo implanteable de La vida que pasa como una cuchilla en tu cara. Aquí está nuestro Señor Jesucristo soltando impertinencias y estafando limosnas. Escucha los gritos de muerte, cierra la aldabilla. Escucha los gritos de la niña violada.No mires atrás.Vete. Aquí está nuestro Señor Jesucristo por supuesto viola niñas, corta las mejillas sonrojadas de las niñas, y come el coño de las putas colombianas lleno de un semen extraño. Toda la autodegradación que le encanta a la hormonal raza blanca. En él todo es aberrante, estúpido, y se traumatiza con cosas estúpidas comos siempre. Pero de no trabajar no se avergüenza, de no cuidar de los suyos no se avergüenza, de ser un irresponsable no se avergüenza. La zarza que arde le ayuda a salvar su opinión del mundo mil veces, ¿pero quién salvarás a los hijos abandonados que no tienes? Escucha los gritos de muerte, cierra la aldabilla. Escucha los gritos de la niña violada.No mires atrás.Vete.

A Pablo Iglesias junior que se fue cerrando la puerta. Qué alegría el ser humano eterno ególatra.

«¡Dichosa culpa!» Como Gilles de Ray. ¿Habrá algún traidor que aprenda qué malvende por perderlo? Ni la ley de la selva respeto en el sexo de ameba, no hagan dinero del garito, ni un porsche al curro permito si el impuesto no te abreva. Al fuego agrio atrevernos sin vergüenza en sombras vernos. No verse mártir inane aunque las caretas ame serrín de rubí amemos. Sabe a sangre Tu cuello tus dedos en mi amo es sello que tu misterio azúcar quema, ¿habrá algún traidor que aprenda qué malvende por perderlo? Qué alegría tener amigos que van a lo suyo.La vida no se esconde bajo la brida de las flores, ni en los trigos donde el beodo se intimida. ¿Habrá algún traidor que aprenda qué malvende por perderlo? No condena la violencia hasta que golpea a su puerta de las chuches el seductor, ¿quieres el cielo mi traidor, hasta que ahogue tu pena? Entre disculpa y la queja busca el delator la treta que lo excuse ágil de la horca. Pero el escándalo ahoga al que a pasta lo defienda. Cuando te ahogues no habrá agua que te quiera ideal salvar. La acción siempre demostrará que las palabras son nada, que el miedo ágil te ahogará. No es la rama la confianza del ave sino la rama. Si te hundes no tienes sombra que te guie, solo te ahoga, no te ayuda ni quien ama. ¿Habrá algún traidor que aprenda qué malvende por perderlo?

La traición de la madurez o el infierno de un árbol.

"Muchos solo saben vivir el amor en las treguas del infierno. El infierno de las raíces de un árbol" En la ciudad de rascacielos la gente resulta tan educada, porque esta atestada de gente aunque no se la conoce, ni se la vislumbra nunca, que es como si no existiera. Tienen hijos, vacaciones, vehículos, pero solo se ven de lo que quieren presumir, los mamotretos en los que viven, en las redes sociales. Cuando surgió aquel árbol, Bitelchus recordó la vida desde su granadera de cristaleras. Aquel árbol era Naturaleza, pero también Humanidad como un niño que empieza a caminar temblando y caerse, era Amor orgulloso al borde de un precipicio en que por seguridad no quería fijarse, y era madurez. Una tarde pudo canganear expectante desde su cuachilicuatre como un joven a lo lejos escribió algo en su tronco y salió savia roja como sangre, que allí quedó, porque en el infierno de este árbol estaba el origen y la responsabilidad de nuevos árboles que deberían nacer al mundo.

Déjeme un eurillo suelto que necesito comer una muerte.

«Tu muerte imaginaria... Angustia, deseo y nada. Voy y vuelvo». ¿Cómo sentirán mis piés la hierba picuda cuándo me saludes sin importarte yo? Morir es dar patadas a un mendigo sobre el aire, sin saber si vas a reaccionar alguien. Morir es nada porque no hemos muerto-. Morir es amenaza y el girar la rueda al agua en el océano. Que vayan las tres calaveras rápido que nos sobra el tiempo. Nada ahogarse, siempre nada. Hundirse. Agua negra de noche. Arrancar raíces, cálido.

MI DESTINO DE BOHEMIO FATAL.

(Comparación con los negros ahogados en el Mediterráneo soñando con España). A la superficie solo no llego con brazo herido. Cuando nubla el sentido oler el gasoil del odio. ¿daré el último suspiro? El agua me entra y traspasa mi cuello la nuez cascada, mi peso me tira al suelo. ¿Qué será de mí oh mi cielo? en un abismo de nada. El cargador no carbura pica agrio el mar la travesura, de que llueva el duro infierno. ¿A quién le importa si muero? ¿qué entierra mi testa dura? Nadie me da la razón nadie entiende mi postura. Él se cree -vaya impostura- sus mentiras en su mansión, da la vuelta en el colofón. La luz me absorta en nada, la envidia a leña quemada en un útero lejano, ¿a quién voy a dar la hueca mano dónde quedará enterrada? Me falta el aire en silencio que me hunde un coche recio. ¿No hay una piedra que apoyar soy culpable para luchar? ¿mi madre pagará el precio? Será tu huella o polvo de huella alguna huella dejarás. Será una odiada estrella o la nada de un puñal, unos hijos o ni la sal. En el océano absorto el fósil tendrá sentido. Mi dedo rígido noto ¿el misterio ansia ser vivido o el deseo ágil de unos ojos?