"Desde este momento sois libre.
                                                                                       Tal vez las cuente un día,
                                                                                      así como otras historias más triviales
                                                                                      que no he tenido ocasión de contar aquí"
     
                                                                                       Final de Papillón
Me encanta la puta digna
a la que el mundo da la espalda
ella mató al mundo de placer
y como una yegua descansa.

Pasea rutilante y humilde
sin mentir en la desgana
como un ejército de vuelta
sin victorias que echar en cara

Soy un niño que se esconde
desolado de mentiras
asado en el invernadero
veo como zumba la brisa

Y como siempre me atrapan
  las fantasías que disputan
los mendigos echo en cara.
Al Minotauro maldita fruta.

Como un gato mimado
paseaba mi gorda cola
y ponía mis ojos tristes
cómo me dió con la escoba.

Sin mirarme me gritaban
desterrado muerto en mi trono
y entre monjas excitadas
rechinaba entre su risa el torno.

La locura es un tren que rechina
en un desierto de fiebre.
Y te hundes en el ácido
del mar de las sierpes.

Pero no había red de tren
para rebelarme contra la condena.
De joven me masturbaba
viendo las pelambreras,
de un campo de exterminio
cuanta locura de alambre.
Mi madre soñaba a los otros
alguien tenía que ayudarme.

  A-BO-GAAA-DOS.

Los abogados novatos te dicen yo nunca defenderé a un pederasta.

Pero nunca te dicen yo nunca arruinaré a un pobre hombre que reclama un derecho obvio ante los Tribunales y le pienso despellejar todos los ahorros de su vida. Incluso hay un movimiento por la dignificación del oficio de abogado porque con la subida de tasas judiciales hay pánico de que no suban las tarifas de abogados.

A fin de cuentas un pederasta por despreciable que parezca tiene derecho a ser oído y defendido.

Pero a un hombre que necesita un tribunal para defender el sentido común le puede costar mucho dinero y un abogado no firmará a priori ningún contrato de servicios. Y por supuesto que subirá su cuenta a más del triple con el proceso en marcha aunque sea un amigo íntimo de toda la vida y aunque haya sido buena persona . Un abogado vive de los pringados que necesitan justicia y con el proceso en marcha cambiar de abogado es muy costoso y no compensa. Incluso cuando te empiezas a dar cuenta de lo malo que es tu abogado. Porque un mal planteamiento del caso supone perder un Proceso Judicial que te hace gastar todos los ahorros de tu vida y perder el caso grave que te ha llevado ante el Tribunal.

Una amiga se sintió obnubilada por un abogado de Ausbanc (asociación de ususarios de Banca) en un discurso que reclama justicia de ancianos y semianalfabetos que han sido engañados por entidades financieras para comprar productos financieros defectuosos. Muchas veces los trabajadores de banca se los vendían a conocidos, amigos y abusaban de su relación de confianza y de tener fama de buena gente. Hasta ahí bien.
   ¿Pero quién pagará los enormes costas judiciales? Los bancos. Pues no, no necesariamente. Un banco vende un producto financiero y el que sea de alto riesgo no refleja objetivamente que haya mala voluntad por su parte.

Uno tiene que tomar sus propias decisiones y equivocarse, casi nadie acaba bajo un puente y prostituyéndose con marineros pestilentes por 5 euros por haberse equivocado.
 No se trata de acertar sino de hacer lo que uno quiere.

Uno debe intentar no estar eternamente solo para poder ver el mundo con amor y no raro.

Y si uno es un inútil volver a casa después de haberlo intentado y no dejar que nadie te eche las cosas en cara más que una vez.
Uno solo debe preguntar cuando ve que hay muchas cosas que no sabe de la vida. E incluso no debería preguntar si no hay amor.
Escribir es necesario vivir mucho no lo es pero hay que vivir,vivir.

...¿y mi réplica?

Me quitaron la voz de la réplica
me quitaron la niebla
de la bandera y quedaron
naufragios que ondea la marea.

Me gritaron para que no hablara
me quitaron la boca
no me dijeron decir la verdad
en cadenas de loca.

- Tú me entiendes y no me entiendes
- Quieres dominarme.
Pero no te entiendo
porque no quiero arrodillarme.

Tras la muerte se regresa mal
voces se disputan los recuerdos
y no quedan las obras
sino la enseñanza de los muertos.

La palabra es un jarro de fresas
muerdes y sale otra sangre
y te hace cosquillas tu propia sangre
de un pecho roto que inventas.

La palabra es la vergüenza
de la niña en cinta incestuosa
encerrada en su cuarto en sus cosas
amargada en extraños planetas.

La palabra es flor prematura
que pincha y se cierra y frágil
cae rendida al sol despojo ágil
que grita veredictos sin cura.

La palabra cigüeña de paso
que por campanarios picotea
deja almenas recuerdos sin nevera
solemne paso de payaso.

La palabra es el pomo que mueve
el padre maltratador cuando llega,
y el niño por el pasillo desespera
o huir o abrazar al que le pegue.

La palabra es huella sin rostro
que la marea una y otra venga,
es jacoso que busca la huella
de su rostro quien la pide a otro.

Quien te partiera la cara
quien te rompiera la boca
quien te rompiera los dientes
y tus pechos en mi boca
en mi boca,en mi boca.

Al bachelor Lourde Swift Love


Un lobo domesticado
se muestra torpón y deambula
dando tumbos bajo la luna
huye del cordero asustado.

La muerte eterna
gruñe como un cerdo
en nuestros brazos
a nuestra espalda a besos...

¿ Qué noche es esta
a dónde no puedes huir de gritos?
La tiras al aire
y da un chiflido como un niño.

Se agotan las degolladas
se desploman ceniceros
y las calderas no tienen recuerdos.
No chirríes la tiza
que me dejes sin dientes.
Baila histérica y contenida
ráfagas entre roques de brida
¿hasta dónde llegara la muerte?.

Cuando uno vuelve de la Puerta del Sol
los recuerdos son más pequeños.
Uno ve la eterna muerte
pero no puede invocar recuerdos.
Los paisajes hermosos
ya no los puede acabar.
Uno siempre invoca grandes recuerdos
que no logra gritar.
Y en la noche como un asesino
quiere volver a su pensión barata
sin llamar la atención
hasta darse cuenta que no hay nadie en casa.


El ansia de amar no fue suficiente
para saber a quién amar
pero amaba tanto, tanto.
Que el no sufrir
no compensa no haber amado.
El cuchillo prieto entre los dientes
expectativas del amor
del río de la gente.

Y le robaba y le devolvía
su limosna a los mendigos,
porque entre tantas ganas de vivir
era absurdo que no sobrara
ni un poco del amor de los amigos.
Como un loco que ni les espantara.

Qué solo estuve sin saber que buscar
y como descansé tras la caída
en los cadáveres tras la batalla
buscando una falsa sabiduría.

¿Es esto todo? Veo tantos rostros
que aún me dan la espalda
y que no significan nada
nada de rencor nada de otros.

¿Es esto todo? empedrado de tercetos
y la fortuna que vigila
que nadie huya en los rascacielos.
En el metro aún rechinan las mendigas.

Todo desalienta, todo lo deja a uno
en estado de shock.
¿ Por los grandes monumentos
ángeles sin bendición? no.
Sino por la masa de personas sin recuerdos,
por los abogados en las tabernas
con fotos en blanco y negro.
El dinero que ganan y no se ve.
Los libros del barrio de las Letras
que pasando los siglos
uno quiere haber leído
y no haber leído.
Y no se atreve a recomendar
aunque habla de ellos como si los hubiera leído.

En el Jardín Botánico de Madrid hace una semana 1-04-2015


Esa jardinera suspira
de un alivio prematuro
cuando huele sus rosas
¿serán sus sueños puros?...

No tiene pinta de conquistar
el abismo del fin del mundo.
Y es tan cursi que lincharía
con calmante a un moribundo.

Quisiera ver pidiendo
la mano torcida de un cadáver
una rosa como limosna
para poder enterrarse.

Y al legionario de vuelta
con sus hazañas ridículas
para dominarnos la voz
en la taberna íntima.

Quisiera que una puta ahíta
maldijera entre gritos
e ignorar su dolor inútil
entre sus pechos podridos.

Y a un freganchín cansado
con las manos de lejía
acariciar sin sentir la rosa
entre las estrías.

Pero el amor que me vende
ve el pasado sin remedio
y quiere vivir dando tumbos
porque no hay tiempo...

trinca su ojo bajo el sol
y regala una rosa a una niña
que la coge con miedo...
¡cómo necesito una riña!.

Su compaña es un negro
que una obviedad le pregunta
por cortesía engolada
no esta resabiada esta burra...

y ella sonríe a algo de lejos
 le contesta sin hartazgo
en las lágrimas de la luna
dos más dos aún son cuatro.

En el botánico no siguen
las plantas endémicas sin perfume
ni hay un prado de tulipán
para que el pirómano fume.

En sus enormes pechos
las galeras no esquivan
no esquivan los pedruscos
de una isla desierta.

Ni busca el oro presentido
de la felicidad profana
un conquistador resentido.
En el limbo no hay esperanza.

Ni los poetas torturados
caminan su desierta
 historia en el empedrado
gastando su alma en las suelas.

Y el rocío de estas begonias
ceniza es de una despedida
"mal hecho" de mi padre
cuando saldrás de la mina.

Espera la arena de Debod
humilde devota se flexiona
para amortajar a su faraón
recuerdo entre las rosas.

Y con chistes cursis se ríe
tarareando algo infame,
mientras otro mensaje llega
Así no hay quien ame...

No llegará el amanecer
a estas amapolas
¿qué luna dará de comer
su pasión a las olas?.
¿Quién reventará el coche
por fin contra la roca?.


¿Quién rajará mis manos
para que sean benditas
y las bese un santo?
¿Y quién huido de la batalla
me pedirá fuego sin mañana
para quemarse en un banco?.

¿ Quién hará caso a las estafas
para oler las rosas de la luna?
y rechazo las aventuras
para ser feliz como el cura
pederasta  rechaza las faldas.

Y como el releje de una llanta
que quemó en mi platina
siento la lágrima que no paro
para que me raje la mejilla.