Recuérdame por cómo te amé.

"Porque tengo buen pico me llamas baboso, pero solo picoteo si el gusano está en reboso".(se mueve y reacciona). Recuérdame cuando te vayas por cómo te amé, como un faro terco que desafía la tormenta, como el océano que naufraga voluntariamente en tus orillas. Hoy despliego las velas hacia el olvido, pero no te equivoques en el motivo de mi destierro. Me voy:No por dejarte ni olvidarte, pues llevaré tu nombre tatuado en el envés de mis párpados; no porque me hayas hecho pedazos, aunque mis fragmentos sangren en el suelo como cristales rotos; no porque te quiero en la distancia, como si el espacio pudiera anestesiar este incendio; no por la vaganza o desesperanza de quien se rinde sin haber luchado. Sí porque te quiero libre, como el viento que no puede ser encadenado a mi pecho herido. Sí porque no puedo darte lo que tú necesitas, y mis manos ya solo te ofrecen el vacío de lo que no poseo. Sí porque tus ojos no brillan al mirarme, vueltos ceniza donde antes hubo fuego y auroras boreales. Sí por tus mentiras endulzadas con promesas nunca cumplidas, veneno con sabor a miel que marchitó mi devoción.Lo nuestro no es una muerte súbita; hace ya tiempo suena a despedida, como el eco fúnebre de un violín que se extingue en la noche. Queda el espacio en blanco de lo que no pudo ser. Quizás y solo quizás te vuelva a ver, despojado de este dolor, en otra vida, otro mundo, donde el tiempo no corra en nuestra contra. Tal vez y solo tal vez tú me amarás como yo a ti, solo tal vez... Mientras tanto, me convierto en sombra, y te devuelvo tu cielo.

¿Muchas obras de Lope de Vega eran mediocres?

Sí, una gran parte de las más de 300 obras de Lope que conservamos hoy en día son piezas menores, predecibles y creadas "para salir del paso" y pagar sus cuantiosas deudas.Son unas pocas gotas de sangre de héroes,con mucha paja y estiércol. Sin embargo, el verdadero milagro de Lope de Vega es que, escribiendo a esa velocidad de vértigo, su talento natural era tan inmenso que un puñado de esas obras se convirtieron en obras maestras absolutas de la literatura universal (como Fuenteovejuna, El perro del hortelano o La dama boba). Tenía tanto oficio que incluso su mediocridad media estaba muy por encima del nivel de la mayoría de sus contemporáneos.

Soneto: Harto de tantos rechazos.

Los platos sucios y el ruido que tiento de la tele naufragio sin orgullo, pues ya no queda aleph en el arrullo ni calma que mitigue este tormento. Esclavo de un recuerdo descontento, con la rocaflex lucha el rock barullo; la oruga hueca se cerró en el capullo que quiso florecer en pleno viento. Golpea el vendaval de la inclemencia en este muro ciego y descarnado, dejando solo un rastro de ceniza. Se agota en el invierno la paciencia, con el bastón del alma ya quebrado, la herida sangra hueca con lo que pisa.

Sonetos.

"Soy un amante con o sin amante, porque el amor es quien soy, no con quien estoy" Rumi. I. El Encuentro (La Promesa) Soy un amante hueco ante el espejo frío un rayo de oro en la penumbra helada; quedó la noche de su luz colmada, y el pecho despojado de su vacío. «Tuyo es mi fuego y tuyo es el navío que cruza la tormenta desatada», dijo el amante a la mujer amada, mientras juraba vencer al desvío. Mas el destino, ciego ante el deseo, teje en la sombra su mortal condena y rompe el lazo de la fe sagrada. Un eco amargo resuena en el deseo, la libertad se vuelve vil cadena, y la promesa muere sepultada. II. La Distancia (El Silencio) El mar impone su muralla ignota, los mapas se devoran la esperanza, recuérdame cómo te ame quebrada la navaja al cuello ante la roca. Hilo de dolor el pecho desbroza la ausencia muerde con su cruel balanza; ya no hay caricia, ni sutil danza, el tiempo es un puñal de fría enroca. «¿Dónde quedaron tus promesas tiernas?», pregunta el viento a la llanura oscura, sin recibir respuesta de tu boca. Son las memorias sombras ya eternas, un calabozo de total cordura, donde el recuerdo la razón descoca. III. El Desenlace (La Eternidad) Frente a la tumba de la flor marchita, vuelve el amante con el alma rota; cada suspiro es una amarga gota de la tragedia que el dolor habita. La muerte su reclamo ya ejercita, la última luz del callejón dse acota; el viejo lazo que el adiós anota, con un suspiro al fin se debilita. «Voy a buscarte más allá del suelo, donde no existan leyes ni fronteras, ni este veneno de la ausencia viva». Cruza la sombra el último desvelo, se apagan ya las luces prisioneras, y el alma libre a su mitad arriba.

El amor no sufre por el canal.

El amor no sufre por el canal, sino por la falta de profundidad. Un WhatsApp puede albergar la misma poesía que un pergamino si quien lo teclea, se desnudara el alma aunque se sienta ridículo con la misma honestidad. Cambia el mensajero, pero nunca el misterio. Ayer fueron palomas mensajeras, luego telegramas, después cartas selladas y hoy pantallas encendidas; lo sagrado sigue siendo el temblor de saberse amado. La gran literatura del corazón no la define el papel, ni los jeroglíficos en las pirámides, sino la verdad. Si el sentimiento es vasto, una pantalla de cinco pulgadas puede convertirse en un océano crispado e insondable. Quizás el reto de nuestra generación sea aprender a poetizar la inmediatez, logrando que un mensaje instantáneo no sea un desecho digital, sino un destello de luz en las catacumbas kilométricas que buscan el oxígeno y la luz del amor en medio del ruido cotidiano. Leer el amor de los demás no es un acto pasivo de consumo; es un diálogo heroico de alto riesgo. Temer a tu propia biblioteca como quien entra a una selva llena de leopardos, de espejos negros arenas movedizas, tribus caníbales, falsas señales de dirección y espejismos asesinos es la mayor virtud del lector, porque implica reconocer que cada volumen en el estante es un espejo potencial que puede romper tus certezas, desordenar tus prejuicios y obligarte a reconstruir el mundo. Superar el miedo a leer es, en el fondo, aceptar el riesgo a ser transformados.

EL HIJO.

Niño a oscuras al que la espiral ciega, el agua sube y la salida falla; mi mente es roca que en la noche batalla mientras la inundación con sangre llega. Grité tu nombre, mi lamento niega el cruel silencio que en tu entorno galla; pedí tu mano en medio de la falla, mas tu desdén mi propio fango riega. Cerraste el puente ante la fosa abierta, diste la espalda para ver mi daño con un muro de piedra y mirada muerta. A ti al mar que nunca existes te extraño, vi cómo echabas la última compuerta y me hundí a solas en el desengaño.

Crítica a Miss Dalí: Ana María Dalí.

Cuando surge un Genio artístico surge un mercado dispuesto a comprar su obra y sus "escándalos brutales" que favorecen la venta, y surgen dos tipos de personas a su alrededor: las que se esfuerzan por agrandar el mito y exagerar anécdotas iconoclastas; y las que se esfuerzan por destruir ese mito y dar una imagen real y muchas veces moral de la vida mediocre normal de esa leyenda artística. Siempre es el mismo método ya sea con Arthur Rimbaud, Kerouac,Pio Baroja,o Van Gogh. En el caso de Salvador Dalí mientras era Gala Dalí la que fomentaba las innumerables leyendas de Dalí y de relacionarse para rentabilizarlas, fue su hermana la católica Ana María Dalí la que tras el triunfo de su fama publicó un libro previsible en 1949 para "limpiar el honor y buen nombre" de su familia, y de paso destrozar el mito y dejar al Dalí mítico en su desnudez más vergonzante. Tras esto la pelea que había entre ellos acabó en una ruptura definitiva y nunca volvieron a dirigirse la palabra. Esta película parece estar basada en buena parte del libro.