Sonetos.

"Soy un amante con o sin amante, porque el amor es quien soy, no con quien estoy" Rumi. I. El Encuentro (La Promesa) Soy un amante hueco ante el espejo frío un rayo de oro en la penumbra helada; quedó la noche de su luz colmada, y el pecho despojado de su vacío. «Tuyo es mi fuego y tuyo es el navío que cruza la tormenta desatada», dijo el amante a la mujer amada, mientras juraba vencer al desvío. Mas el destino, ciego ante el deseo, teje en la sombra su mortal condena y rompe el lazo de la fe sagrada. Un eco amargo resuena en el deseo, la libertad se vuelve vil cadena, y la promesa muere sepultada. II. La Distancia (El Silencio) El mar impone su muralla ignota, los mapas se devoran la esperanza, recuérdame cómo te ame quebrada la navaja al cuello ante la roca. Hilo de dolor el pecho desbroza la ausencia muerde con su cruel balanza; ya no hay caricia, ni sutil danza, el tiempo es un puñal de fría enroca. «¿Dónde quedaron tus promesas tiernas?», pregunta el viento a la llanura oscura, sin recibir respuesta de tu boca. Son las memorias sombras ya eternas, un calabozo de total cordura, donde el recuerdo la razón descoca. III. El Desenlace (La Eternidad) Frente a la tumba de la flor marchita, vuelve el amante con el alma rota; cada suspiro es una amarga gota de la tragedia que el dolor habita. La muerte su reclamo ya ejercita, la última luz del callejón dse acota; el viejo lazo que el adiós anota, con un suspiro al fin se debilita. «Voy a buscarte más allá del suelo, donde no existan leyes ni fronteras, ni este veneno de la ausencia viva». Cruza la sombra el último desvelo, se apagan ya las luces prisioneras, y el alma libre a su mitad arriba.

El amor no sufre por el canal.

El amor no sufre por el canal, sino por la falta de profundidad. Un WhatsApp puede albergar la misma poesía que un pergamino si quien lo teclea, se desnudara el alma aunque se sienta ridículo con la misma honestidad. Cambia el mensajero, pero nunca el misterio. Ayer fueron palomas mensajeras, luego telegramas, después cartas selladas y hoy pantallas encendidas; lo sagrado sigue siendo el temblor de saberse amado. La gran literatura del corazón no la define el papel, ni los jeroglíficos en las pirámides, sino la verdad. Si el sentimiento es vasto, una pantalla de cinco pulgadas puede convertirse en un océano crispado e insondable. Quizás el reto de nuestra generación sea aprender a poetizar la inmediatez, logrando que un mensaje instantáneo no sea un desecho digital, sino un destello de luz en las catacumbas kilométricas que buscan el oxígeno y la luz del amor en medio del ruido cotidiano. Leer el amor de los demás no es un acto pasivo de consumo; es un diálogo heroico de alto riesgo. Temer a tu propia biblioteca como quien entra a una selva llena de leopardos, de espejos negros arenas movedizas, tribus caníbales, falsas señales de dirección y espejismos asesinos es la mayor virtud del lector, porque implica reconocer que cada volumen en el estante es un espejo potencial que puede romper tus certezas, desordenar tus prejuicios y obligarte a reconstruir el mundo. Superar el miedo a leer es, en el fondo, aceptar el riesgo a ser transformados.

EL HIJO.

Niño a oscuras al que la espiral ciega, el agua sube y la salida falla; mi mente es roca que en la noche batalla mientras la inundación con sangre llega. Grité tu nombre, mi lamento niega el cruel silencio que en tu entorno galla; pedí tu mano en medio de la falla, mas tu desdén mi propio fango riega. Cerraste el puente ante la fosa abierta, diste la espalda para ver mi daño con un muro de piedra y mirada muerta. A ti al mar que nunca existes te extraño, vi cómo echabas la última compuerta y me hundí a solas en el desengaño.

Crítica a Miss Dalí: Ana María Dalí.

Cuando surge un Genio artístico surge un mercado dispuesto a comprar su obra y sus "escándalos brutales" que favorecen la venta, y surgen dos tipos de personas a su alrededor: las que se esfuerzan por agrandar el mito y exagerar anécdotas iconoclastas; y las que se esfuerzan por destruir ese mito y dar una imagen real y muchas veces moral de la vida mediocre normal de esa leyenda artística. Siempre es el mismo método ya sea con Arthur Rimbaud, Kerouac,Pio Baroja,o Van Gogh. En el caso de Salvador Dalí mientras era Gala Dalí la que fomentaba las innumerables leyendas de Dalí y de relacionarse para rentabilizarlas, fue su hermana la católica Ana María Dalí la que tras el triunfo de su fama publicó un libro previsible en 1949 para "limpiar el honor y buen nombre" de su familia, y de paso destrozar el mito y dejar al Dalí mítico en su desnudez más vergonzante. Tras esto la pelea que había entre ellos acabó en una ruptura definitiva y nunca volvieron a dirigirse la palabra. Esta película parece estar basada en buena parte del libro.

Dalí.

El vicio muere alegre profanado pica la berrea de mi vena bandera, los cristales rotos en la escalera de mi boca de exceso consagrado. En la fosa mariana humor desquiciado, llegaste tarde a la cita y no espera, cucharadas de sopa que ya te asquea y rompes el cristal de ego sagrado. El reloj sangrado y el cuerpo consumido, no tienes para pagar con más vinagre tu piel reseca de tanto sol fundido. No quiero saber lo que se imagina valió la pena el golpe de mi sangre: tu mito vence, el arte no termina.

Sonetos.

Yo he sido el padre de mis amigos menos de los hijos que no tuve, no hay misterio en medio del mar que cubre el sol, los recuerdos y olas de trigos. Somos la sal que calcina el vacío, un mapa roto que el azar desteje, y aunque la carne del dolor se queje, tu luz habita en mi pulmón baldío. No habrá raíces que este lazo arranquen, y el olvido ciego que tu huella borre cuando los días mi memoria blanqueen. Te amaré siempre en la pared del tiempo, como un tatuaje que la piel socava: ¡se apaga el pulso, pero el grito graba! *** El nudo del adiós rompe el aliento, dos hilos de oro que el destino rasga; mientras más hondo tu mirar me amarga, más quema el pecho este dolor hambriento. Masticamos el vidrio del desvío, dos astros que colisionan en su eje; no hay ley ni invierno que tu sombra aleje de este motor que se congela frío. Se extingue el fuego en medio del tormento, un mar de sombras la pasión descarga, y en esta noche de agonía larga, naufragael alma en un suspiro aliento. Mas no habrá olvido que tu luz destruya, ni tiempo cruel que mi promesa altere: por siempre, amor, mi eternidad es tuya.

Europa en una glaciación que no despierta.

A nadie le importa el sol sin alarde, un manto gris cubre la vieja hiedra, el tiempo olvida su lección de piedra donde la hoguera familiar ya no arde. La nieve cae sin que el pulso guarde el tierno brote que la tierra medra; el hilo de oro del destino enhebra un siglo frío que camina tarde. Un eco de hojas secas en el viento recorre el nido que quedó vacío, la raíz seca tirada en un tiesto. No le importa que no cante el estío y la berrea en las venas de cuernos el amor que no fue correspondido.