EN EL YUMBO CON RABIA PERREANDO, COCAÍNA, ALCOHOL, SEXO, VACÍO...

¿QUÉ VIAJE INSÓLITO ES ÉSTE? PALOMAS GRITAN EN ANDAMIOS, BAJO TIERRA GRITAN SUS DAÑOS A GRITO AMENAZAN DE MUERTE. FATIGA TANTO EL HOLA SIN RESPUESTA EL VÉRTIGO DEL GOLPEADO EN LA NOCHE, CRUZAR EN ROJO SI TE PITA UN COCHE, TE AMO A PESAR DEL DOS MÁS DOS QUE RESTA. LA LUCHA POR TI NO TIENE SENTIDO CIERVOS EN BERREA RECORREN MIS VENAS, ME PERREA AL CUELLO OTRO ZOMBIE EN BARRENAS LUCHAR POR QUIEN NO QUIERE SER VIVIDO. QUIERO HABLARTE AUNQUE NO VOY A CONVENCERTE LA ENVIDIA EL BRILLO QUE APAGA TU FUEGO, RECHINAR EL POLVO AL FUEGO DE TU EGO SER HIERBA PICANDO TU PISADA A MUERTE. ¿EN ESTE INFIERNO BUSCAS A QUERER? LEONES QUE RUGEN, MUERDEN QUE NO PELEAN. MILES DE LÁSERES EN TU REZO PERREAN EL ÓXIDO QUE SE FUNDE HUELE A BEBÉ. LO QUE HIERE ES CHANTAJE PARA SER FELIZ. ¿ESTA ES LA PROMESA DE UN MUNDO NUEVO? EL ESPEJO JURA EN FALSO AL INFIERNO ALIVIO PARA SABER DE QUÉ MORIR. ¿QUÉ DEGRADACIÓN NO HE SOÑADO? DE RIESGO APUESTA INSÓLITO METRALLA EN EL VÓMITO DEL PARAÍSO EN QUE NO HE ESTADO. QUE MÁS DA SI NO TE TUVE PALMOTEA EL AHOGADO...NO HAY MÁS. QUE ALGO ME TOQUE Y ME TUMBE REMATADO YA EN EL SOFÁ. SI ME TIENE HUECO QUE MATAR RECHINE RASPANDO HERRUMBRE. PERFUME DE ESCOTE COMO UN GAS BRILLO DE NAVAJAS EN LA NUBE, QUE MÁS DA SI NO TE TUVE PALMOTEA EL AHOGADO...NO HAY MÁS.

TE DEJO SIN PEDIRTE EXPLICACIONES.

TE AMO TE ODIO NO LO SÉ PERO SÉ QUE EN EL FUTURO, PÁJAROS QUE CHIRRÍAN SIN MUNDO DE NOCHE, TE ODIARÉ ODIARÉ. TE DEJO SIN PEDIRTE EXPLICACIONES, COMO EL FUEGO QUE TRAS EL INCENDIO SE VA SIN SABER QUE FUE LO QUE DE ÉL HIZO LA CENIZA QUE LO HIZO LIBRE. NO PORQUE ME HAYAS HECHO PEDAZOS SINO PORQUE SOLO TE QUIERO COMO UN AMANECER EN LA DISTANCIA DONDE PUEDO IMAGINARTE. ME VOY POR DEJARTE SIN OLVIDARTE A UN MUNDO DE GLACIARES DE LOCURA A DESCANSAR EN EL TRONO DE UN REY MUERTO. NO POR LA VAGANZA DE NO QUERER SUFRIRTE MÁS NI POR LA DESESPERANZA DE QUE EL DOLOR NO ES UNA COMPETICIÓN LLENA DE GLORIA. * SÍ PORQUE TUS MENTIRAS ENDULZADAS CON PROMESAS NUNCA CUMPLIDAS, UN BOSQUE ES DE VENGANZAS QUE ME CULPAS Y A ALMENDRA AGRIA DE DESPEDIDAS. PORQUE TUS OJOS ME MIRAN SIN BRILLO PÁJAROS CHIRRIANDO COMO SI MOLESTARA QUE RESPIRO DEMASIADO ALTO Y QUISIERAN GRITARME ¡PARA! TE DEJO SIN PEDIRTE EXPLICACIONES COMO EL DINOSAURIO QUE DESPERTÓ Y VIO COMO UN MILLÓN DE RATAS LE MIRABAN AÚN CON MIEDO Y RENCOR. SÉ QUE NUNCA TE VOLVERÉ A VER PORQUE SÉ HUIR DE LO QUE FINJO PROTEGER AUNQUE REPITO QUE TAL VEZ NOS REENCONTREMOS COMO SI ME VOLVIERAS A AMAR TAL VEZ.

¡Así cayó Babilonia! ¡Así cayó Babilonia!

El tío Yeray subía las escalerillas estrechas repitiendo en tono de broma el salmo con las manos levantadas. Su sobrinita, que no le conocía, iba a hacer la primera comunión y a una cochambre roja como él no lo habían invitado. Después de la guerra relacionarse con él era un riesgo y una vergüenza, como el pueblo había caído en la miseria y la mayoría pertenecía a tres familias, pensó que se ayudarían los unos a los otros, pero no. Lo borraron de las listas administrativas, lo evitaban en lo posible de todos los actos públicos y de donde se hicieran fotos. Cuando le enseñaron la foto (para fastidiarle) se alegró , no obstante no quiso verla. - Está muy guase alegró porque su hermana consiguió un lindo traje para su sobrina, sin embargo, no quiso verla. - Está muy guapa, pero de todos modos no entiendo el latín. Después le preguntaron ¿por qué no se había ido a la capital o lejos, si era soltero y nada lo retenía? - Soy un comodón, solo sé de cosas del campo, las aventuras me paralizan. Se suponía antes de la guerra que el país era una catástrofe llena de viciosos modernos y de vagos, recordaba como en las Iglesias rezaban para que el país no colapsara como Babilonia rodeada de modernidades y vicio. Cuando vi su casa de piedras al fondo de la foto sentí una pena...ay. -Me alegro por mi sobrina, está muy guapa, me alegra de que sea feliz, su madre se ve orgullosa y sacrificada la pobre, pero no, no puedo verla, no me la enseñes, no puedo verla.

LOS ASESINATOS DE JUAN DE LA CRUZ Y MIGUEL HERNÁNDEZ.

La muerte (inducida) de Miguel Hernández recuerda muchísimo a la de Juan de la Cruz, dos poetas sublimes y personas autodestructivas y nefastas, con la diferencia de que la de Juan de la Cruz sí creo algún remordimiento aunque nunca se pidieran explicaciones. A “los pobres” que niegan la comida y un mínimo de higiene a los presos nunca se les pide explicaciones y siempre quedan impunes. El sueño de Juan de la Cruz era llenar España de conventos de clausura,fundó 17, y el de Miguel Hernández hacer de España otro "paraíso comunista", ambos fueron subidos a sus altares. En fin, nos queda el mérito de su poesía.No queremos nada más.

PORQUE SER ESCRITOR NO COMPENSA PARA NADA.

Si no estás rodeado de un grupo real de intelectuales escritores reales de un mínimo nivel no vas a tener un incentivo intermitente para ser constante creativamente. Además debes de tener una fuente constante de ingresos económicos. Escribir una novela exige demasiado esfuerzo, una costumbre diaria muchas veces durante meses y años, ponle un año siendo benévolo, desenterrar traumas dramáticos que ya están olvidados y que se convierten en objetos recursivos, y encima después tienes que normalmente pagar una gran cantidad de dinero para que te lo editen y suplicar de pesado a tus amigos para que te lo compren si no es demasiado caro, porque si vale más de 25 € creo que ni los amigos por amistad se gastaran el dinero para comprártelo. Y si algún conocido se siente identificado, a no ser que sea para elogiarlo de forma ñoña, entonces prepárate para que te elimine de los grupos de whatsup o que te ofenda directamente y romper su amistad para siempre. Por tanto, escribir no compensa ni económicamente, ni en calidad artística (a no ser que escribas en géneros muy populares como novela negra o poesía lírica), ni a nivel social porque la gente solo lee cosas fáciles y entrañables, ni mucho menos a nivel humano porque te vuelves poco a poco en un ser traumatizado, demasiado empático que no sabe defenderse y plantear las cosas de forma adulta. El prestigio de ser culto o un intelectual gafapasta es el más difuso que hay,lo que se demuestra que cuando uno tiene pocos elogios que decir de alguien dice que es alguien culto en literatura o en cine en blanco o negro, lo que es como no decir nada porque es algo poco contrastable y además poco útil ( que sí que “Tabú” de F. Murnau es una obra maestra de la psicología tana ctual ahora como hace 90 años, y es increíble que unos aborígenes perdidos de la Polinesia tuvieran valores humanos parecidos al de un contemporáneo nuestro de Manhattan pero ¿y de qué sirve? De nada). Lo audiovisual, las novelas comerciales o gráficas y dar talleres de literatura sí puede ayudarte a mantenerte económicamente, pero escribir novelas profundas y sinceras solo sirve para grabar en barro lo que puede quedar (raramente) en mármol. Sí quieres trascender algo, hazlo en las redes sociales. Lo demás es humo para ahumar la carne y eso tarda tiempo.

EN UNA NOCHE TERRIBLE SUSTANCIA DE TODAS MIS NOCHES...

"ESTANDO YO UNA NOCHE CON UNA HORRIBLE CUBANA UN CADÁVER JUNTO A UN CADÁVER TENDIDO". ¿PA QUÉ RETO A LAS VÍBORAS DEL FUEGO SIN FUERZAS PA RESPONDER A TU INSULTO? ¿PA QUÉ AL LÁTIGO Y AL DURO OLEAJE JUNTO PA QUE BRUTAL ME ECHES EN CARA MI EGO? ¿DE QUÉ SIRVE EL HIELO QUE NO DESHIELA? ¿EL ÁRBOL QUE PUDRE EL SUELO SIN AMAR QUE NO PUEDES ARRANCAR? "DÉJALO YA", RUMIA EL COLCHÓN LA MUERTE QUE DESVELA. VÉRTIGO EN TI CUCHILLAS DEL REMOLQUE SI HOY MORIMOS ¿A QUIÉN LE IMPORTARÁ? ¿A QUIÉN? MATA EL QUE AMA LO ETERNO EN CADA NOCHE. TE AMO IDO COMO LA HERIDA TIGRESA CHANTAJEA LO QUE ESCONDE Y SIN SABER BIEN, QUE QUIEN VUELVE CON EL SOL NO REGRESA. *¿DE QUÉ SIRVE EL HIELO SOBRE AGUA QUE HIELA?

Soledad, dos secretos y éxtasis del Festival de Poesía de Gáldar.

"Nadie, ni siquiera la lluvia/ tiene las manos tan finas"... Elisa estaba encantada con su nueva cámara de fotos, yo se la robé y fui al Festival por mi cuenta, porque sabía que a nadie le importaba si salía en las fotos merecidamente. Yo no me había preparado y escribí dos sonetos por el camino que llevaban amargándome durante dos semanas. El exnovio de Elisa pensaba en suicidarse y como tenía su cuenta de Facebook bloqueaba no se le ocurrió otra cosa "sin darse cuenta" que escribirlo en su cuenta sin aclararlo y después desapareció. Dos días después la hermana de Elisa le escribió: "otra vez estás intentando llamar la atención y dar pena". Elisa me contó la historia entre lágrimas pero yo no pude parar de reírme aunque intentaba contenerme por respeto. "Tus hermanos no te quieren"dije, no es porque como cuidas de tu madre anciana tengan miedo de que te quedes su casa en usufructo cuando ella muera, es que les dará igual que te quedes en la calle. Cuando llegué a Gáldar sentía esa frustración de mi amiga y unas ansias locas por leer mis tres sonetos. Como apenas colaboree con el Festival mi presencia enigmática pasó inadvertida. Empecé a leer y hubo cierto estupor admirativo. Margarita O.una poeta me pidió leer bien mis sonetos (para sacarle benevolamente defectos y aconsejarme). -Disculpa, este soneto de amor a la mujer tradicional no lo entiendo "manos tan finas". - Margarita, este soneto de amor no es a una mujer, es el de un padre a su recién nacida. OOOOOOOHHHHHHH -dijo. Margarita empezó a ver que el soneto cobraba nuevo sentido, ella acababa de ser abuelo. Nunca le dije a nadie que el soneto iba dedicado a Elisa que estaba decidida a abortar. "¿Alfonso cómo voy a tener un hijo así?" Pusieron el soneto en un tablón en el museo Antonio Padrón y un adolescente se puso a leerlo en voz alta como si se lo dedicara a una chica. Dos días después ha llovido y no guardé copia del soneto. Tuve la tentación de ir por las calles a ver si encontraba al chico por si lo había fotografiado.