Los pechos por fin de Sídney Sweeny.

Del titán Prometeo llega el fuego, no para dar la vida al barro inerte, sino en vitrina plástica ofrecerte el flan Danone que suspende el ruego. En Sidney Sweeney, con humor de griego, el marketing su imperio hace más fuerte; dos grandes botes quieren convencerte: compra el postre que calma nuestro juego. Ya no hay cadenas en la roca fría, sino campañas, clics y mil pantallas, donde el escote vende mercancía. ¡Qué buena parodia de las batallas! El fuego sagrado es hoy tontería: solo sirve para llenar tacitas y vallas. *** Tras gastar dos millones en la fragua, blandió la tea que al Olimpo roba; mas ya la luz que a los mortales joba es solo un triste y mercantil enagua. El fuego eterno que el titán agobia, hoy brilla en oro y artificial enagua; sutil sarcasmo que en la sombra fragua: tanto poder para encender la escoba. Oh Prometeo de tarjeta y cuenta, que alumbra al mundo con su propia afrenta,comprando a precio de ambición el rayo.Y ríe el dios, sentado en su andanada, viendo la farsa de la gran jugada, donde el infierno mismo sale a ensayo.

Médanos de oro.

"Que la vida iba en serio uno lo empieza a comprender más tarde" (Gil de Biedma). "Que la vida iba en serio uno lo empieza a comprender más tarde", lo que Shakespeare nunca hizo en el desierto que arde. Médano de oro me parece, el mar pasa y el desierto pasa, se mueve se retuerce, y es el mismo hasta que cansa. "Dejar huella" en arena seca y marcharme entre aplausos de tus rivales. Nos oxida el mar que nos deja cautos. Nos oxida el mar como viejos autos. Pero tú paseando por la avenida marítima, surfeando el viento de los árboles...tan mínima. ¡Tan bella! ¡mía!, nunca se rompe la injusta ley de la vida,

Wall Street. La Bolsa de Nueva York (revisar)

Ya se escuchan los jinetes que persiguen al traidor, rascacielo rompe el cielo como columna de un tiburón. Por los campos de la noche va cabalgando el traidor, bajo la capa astillas que reventaron sin pudor. Lleva las manos manchadas por los pasillos eternos, a quien juró lealtad y el ventanal son camellos. El viento ruge con fuerza tiburones ensangreantados, mientras los remordimientos muerden más a los hermanos. No hay refugio en la llanura ni piedad en el fragor, números de sagrarios ignotos y bromas cadáver sin honor. Ya no le queda esperanza, solo le resta el horror, limusinas, trajes de lujo y en la cloaca el vapor. Mujeres de diseño roja alfombra al paredón, de saber que en esta vida nunca obtendrá el perdón. Frente a la pantalla fría se consume el fundador, viendo cómo caen las acciones una cuchillada al traidor. Con una bolsa en la cabeza, el rascacielo se ve mejor, aceptaste las reglas para cosechar dolor. El reflejo en el cristal le devuelve un impostor: un anciano con corbata, sin aliento ni valor. Ya no importan las divisas, el sistema dio un error; rascacielos nos bendicen angeles sin resplendor. Las promesas de la infancia se marcharon con el sol, hoy cotiza su amargura en el mercado mayor.

La cláusula del comité ético.

—Diles que no apaguen la máquina. Anda, ve y convéncelos de que todavía tengo algo que decir. Él no se movió. Sabía que no había súplica capaz de frenar el segundero. Su padre, rodeado de cables y pantallas que emitían un pitido monótono, se aferraba a las sábanas blancas con una fuerza impropia de sus ochenta años.Todo había empezado treinta inviernos atrás, en el silencio de una oficina vacía. Un error de cálculo, un solo botón pulsado por soberbia que borró la fortuna de miles de familias. Había vivido desde entonces en un exilio de terciopelo, oculto tras el abogado y el muro de cristal, creyendo que el tiempo era un indulto. Pero las deudas no caducan; simplemente esperan a que uno esté demasiado débil para seguir corriendo. Al otro lado de la puerta, el funcionario del comité de ética aguardaba con el formulario firmado. No era odio lo que sentían, sino la gélida eficiencia del equilibrio restaurado. —No puedo, padre —dijo él finalmente—. Ya es hora de que el ruido se acabe. El hijo salió de la habitación sin mirar atrás. En el pasillo, se detuvo frente a un gran ventanal que daba a la ciudad iluminada. En ese instante, la luz de la habitación de su padre se extinguió, proyectando el reflejo del hijo sobre el cristal. Por un segundo, su propia silueta se superpuso a la de los rascacielos, y en el cristal vio su rostro envejecido, cargando con la misma sombra de culpa que acababa de sepultar. El silencio de la ciudad era ahora su única herencia como una losa de cemento. Él miraba aquel muro con manchas rojas. Y aunque tenía razón, no se atrevió a decir nada frente a los gritos con insultos.

El pie sublime de Apolo.

Las venas hinchadas ven sus gritos muertos, y el enorme talón la sed por los desiertos. No conocimos su rostro, la luz de su alta mirada, donde la pupila ardía como una hoguera estancada. El agua sabe en la sed, y el mármol en las manos de lo que pudo ser. Pero sus dedos aún brillan con la potencia sagrada de un candelabro de piedra que retiene la alborada. Aquí no hay bajeza alguna que disminuya la estatua; el pecho es un golpe sordo, un mar de sangre compacta. Es el misterio del cuerpo donde la muerte no gana, un giro de mármol vivo que muerde la noche brava. La piedra ruge en silencio con voz de tierra desgarrada, un grito de luna y bronce que hereda la madrugada. El arco del lomo tiembla como una estirpe de espadas, espejo de un dios oscuro que entre las sombras habita. No hay rincón que no te mire con su fijeza sagrada. Debes cambiar tu destino. Debes mudar ya tu alma.

La colina de los elefantes negros.

Llegó allí para matarla. El pomo de la puerta estaba oxidado. "Te amo - se decía - te amo". Ella en soledad, sin diálogos había hecho todo el trabajo sucio. La foto de un niño - de él mismo - estaba rota y repegaba con pegamento, se veían los cortes. Quiso abrazarla en la cama acostaba, sin alma, con todo alrededor llena de ropa de lujo y de armarios llenos de perfumes. Pero ella había hecho todo, en una despedida sin abrazos ni palabras. Aquello era el fin, y sin embargo tenían que coger la guagua, el autobús y en tres horas coger el avión en el aeropuerto. Él se acostó en el sofá y se levantó como un oso polar que hubiese estado hibernando en media hora. Miraba a través del balcón los coches con ruido de fiesta y no se atrevió a preguntarle nada. Es como si fuera de otro mundo. No se atrevió. Se levantó, fue al baño, rápido se vistió y estuvo lista en poco tiempo. Se fueron sin decir nada. [El secreto: el aborto. Fuente de referencia Colinas como elegantes blancos de Ernest Hemingway].

Rainer María Rilke, hoy, ayer y siempre.

1 Se habla poco del método judío de exponer los poemas de Rilke pero es bastante obvio. Su poema del "Torso Arcaico de Apolo" en su forma peculiar de plantearlo parece el trabajo escolar de un joven judío y muchas "Elegías a Duino" también, en un mundo donde hay pena, nostalgia, y el pensamiento transversal y discursivo de un judío, pero no el lamento y la culpa de un católico que busca una expiación. Tampoco Rilke escribió sobre la culpa de no defender con su cuerpo militarmente ese mundo "maravilloso aristocrático" que se desmoronaba, a pesar de ser tan hipersensible. Él como poeta unido a lo divino, se consideraba ajeno a la expiación o a los deberes con el mundo material. Pero estoy abierto a un debate honrado si no estoy en lo cierto. 2 Rilke estaba obsesionado con encontrar un nuevo lenguaje para explicar la relación entre lo humano, la muerte y lo divino (representado por sus "Ángeles"), pero sentía que ese mundo lo sobrepasaba y lo dejaba mudo. Juan Ramón Jiménez y Luis Cernuda son los más parecidos a él. No hay una conexión directa o declarada por Wes Anderson entre los personajes de The Grand Budapest Hotel y el poeta Rainer Maria Rilke.Sin embargo, el tono de la película presenta algunas similitudes temáticas con la obra de Rilke: Nostalgia por un mundo perdido: La película, al igual que gran parte de la poesía elegíaca de Rilke (especialmente en las Elegías de Duino), reflexiona sobre la desaparición de una era europea culta y refinada. La belleza en la decadencia: M. Gustave representa una búsqueda obsesiva de belleza, poesía y humanidad en medio de un entorno brutal y cambiante, un tema que resuena con la búsqueda rilkeana de lo sublime en lo transitorio.La película se basa principalmente en los escritos de Stefan Zweig, no en Rilke. 3.