La paradoja del escriba ciego y el faraón inmortal analfabeto.

"¡Maldito el papiro! ¡Maldita la caña!" << Tú mismo eres la continuación realizada de quienes no alcanzaron su tiempo>> Jorge Luis Borges. " -El escriba muere con el faraón. No me apartes tu mano por el kit de oro, y el polvo me inunda este pozo sonoro. ¿Y esto es el amor? ¿y esto...es el amor? En cada elogio falso hable de mi vida, ¿quién averiguará mi nombre? Tuve que inventar sus hazañas sin brida ¿a qué Dios le importará como hombre? El amor es lo que nos pudre en vilo El papiro como al Nilo la alimaña... mientras la muerte me arranca la entraña ¿verá alguien la sombra de lo que he dicho? La arena desciende ambigua, pálida espía, monje agachado de este cofre sellado. Maldigo el cincel, hueca caligrafía, que alzó el oropel de un rey blanqueado. ¿Dónde está mi nombre? ¡Ningún jeroglífico! ¡Nada respira de mi propia existencia! Solo hay chacales y un dios estropajoso, ¡yo soy el perro que paga su herencia! Me hundo en polvo de mi afónico tormento, la arena me cubre, me ciega, me calla. Morir en su tumba es mi único monumento, rival sin rostro que pierde la batalla. ¡La arena me arde! Explota mi aliento, cruje en mis dientes, ruge en mi oído. El ataúd es un puño de piedra hambriento que entierra los gritos en un dios extinguido". El funcionario delante del ordenador mira que el formulario esté ordenado. Te amo Nati, llegaré tarde hoy, te amo ¿quién dijo que esto era amor? Siento los ojos llenarse de tierra, el pecho me estalla, la tinta es mi hiel. Muero en la sombra sin recuerdos de guerra, ¿quién de que pasé por el mundo?¿quién?...

TU AUSENCIA DE OTRA AUSENCIA.

Cuando di un portazo y noté su ausencia solo entonces vi en la nada que te habías muerto en la belleza... Quité los zapatos de la entrada para que no te diera pena no poder huir de la gangrena de las alas de plomo de la casa. La cabra muerde el lino de la blanca cortina, los pomos oxidados vomitan pegamento, un eco de la ausencia recorre la cocina y arrastra por el suelo mi último lamento. Al fondo, en el calzado que el polvo va cubriendo, debajo de un armario del turbio recibidor, un vuelo de cucaracha se agita consumiendo la sombra que se tira de los pelos sin amor. No queda ni un espejo que refleje el espanto, ¡tiran piedras! ¡queman coches!: no hay verdad, el tiempo crispa el aire y la sombra en llanto del desierto de la pared en soledad. Y a la acción corrosiva de la suerte arrojado me veo, y tanta ruina vi en la nada que en cada silla te habías muerto por quererte... y sólo por quererte.

El amor es todo aquello que nos pudre.

"¡Pantallas1¡pantallas! ¡Times Square!¡Rockefeller Center!¡rascacielos!¡rascacielos! ¡hammers, coches de lujo!¡atropellaron a un niño!¡qué alguien lo detenga!¡Escaparates!¡por fin sombras!" Un tablero de espectros en la noche, donde un rey ciego busca una salida, un ajedrez en la berrea sin brida ¿a quién reventarás con el coche?. Este Ángel mira el juego en la esquina, con esa majestad que nos destruye; mas el vértigo tiembla, se confunde, del error el laberinto intimida. Perder el juego es regresar al suelo, al polvo horizontal que nos devora, manos rotas que no tienen consuelo que cortan, como vidrio, nuestras bocas; y un capullo en el cerebro en desvelo lo estalla entre la muerte o la deshonra. Como un Prometeo con el ascenso expuesto. Anhela el hondo ser la luz del viento, y rompe el agua la tortuga herida; sabe que el aire que le otorga vida es el espacio del acecho cruento. Saca el hocico en tímido lamento, blandura blanda que la concha olvida; la superficie es playa desmedida donde el abismo juzga el movimiento. ¡Oh Dios del vértigo, el dardo se afila! Salir es entregarse a la mirada, morir bajo el arpón de la pupila. Mas no hay refugio en la caverna helada: el alma asciende, tiembla y se asimila ¿ a dónde vas ya muerte desvelada?

Poema En la Charca de MASPALOMAS.

"Dedicado a Elvira Sastre" Exoriare aliquis nostris ex ossibus ultor! de Virgilio. ("¡Que surja de mis huesos algún vengador!") La añoranza al milagro de San Genaro y los médanos de oro en tus muslos inundado de desierto rodeado. «Un ángel frío me coge el pene como un sagrario que cualquiera profana me recuerda que no quedan mentiras para que te salve quien te ama». La añoranza a la licuación de San Genaro y los médanos de oro en tus muslos inundado de desierto rodeado. El barro en el amanecer ese iceberg que nace. ¡Olvídalo, no hay nada que hacer! Tus manos que no existen como la lluvia la flauta del espinazo, la nube ridícula y orgullosa en calzoncillos, la horca nazi de rosas ¡dame un abrazo! La añoranza a la licuación de San Genaro y los médanos de oro en tus muslos inundado de desierto rodeado. Te amo, no lo sé te amo, con tu silencio de cinco llagas sin manos.

Soneto a la amistad entre Pedro Sánchez y Leire Díez.

"La próxima vez´solo te bombardearé con pétalos de rosa´ ". No hay amistad en el bosque espesura a pedir el favor de mi dinero, y al pagar, con pretexto traicionero, vuelve la espalda al rico oasis más pura. Como un cofre secreto otra ventura en el estante fiel de mi librero: las confesiones sangrantes sincero que no sabe de deudas ni de usura. Lope me da sus ligues sin fianza, Quevedo el duelo a muerte y el desvelo, y Cervantes preso me da esperanza. Ellos me ofrecen de rodilla el cielo, sin cobrar el afecto ni la alianza, mientras cultivo con fe en el desierto. (Recordando a la amistad entre Camilo J. Cela Y Miguel Delibes, entre una mala bestia y un anfitrión exquisito). Un SANTO DEVOTO entre los rascacielos de la QUINTA AVENIDA de Manhattan. La quilla del barco ante el agua fría, de pantallas RODEADO hasta el olvido, la berrea inútil de un ciervo ardido, la cornada ante la vena marchita. ¿Dónde está la actriz con su hueco escote? ¿qué te vende angustiado este negro ido? ¿ qué muñeco saluda desvalido? ¿qué chiste es del presentador sin mote? Ninguna alianza salvará tu frente, ningún atasca frenará al destino de quien sabe que no eres inocente. Muriendo libre en el asfalto cruento, deja su rezo en el helado viento, un santo en vilo ante el dolor divino.

Analogías entre el Conde de Villamediana (1582-1622) murió con 39 años, y Lord Byron (1788-1824) con 36 años.

Las asombrosas analogías entre el Conde de Villamediana (1582-1622)que murió fcon 39 años, y Lord Byron (1788-1824) que murió con 36 años. El imán de los escándalos sexuales (Bisexualidad): Villamediana: Estaba casado, pero coleccionaba amantes de ambos sexos. Su bisexualidad era un secreto a voces en Madrid, tanto que su muerte desencadenó una terrible caza de brujas judicial. El tribunal de la Inquisición ejecutó a varios de sus criados y jóvenes amantes bajo la acusación de "pecado nefando" (sodomía). Lord Byron: Famoso por su vida pansexual. Tuvo apasionados romances con hombres y mujeres en Cambridge y durante sus viajes. Fue catalogado por una de sus amantes (Lady Caroline Lamb) con la celebérrima frase: "Mad, bad, and dangerous to know" (Loco, malo y peligroso de conocer). La insolencia aristocrática y el desprecio al dinero: Villamediana: Era un tahúr compulsivo. Gastaba fortunas en trajes absurdamente caros, como su capa bordada con monedas de oro reales, solo para humillar a los políticos de turno.Lord Byron: Heredó el título de barón a los 10 años. Derrochaba dinero, acumulaba deudas masivas, viajaba con un zoológico privado (incluyendo un oso en su habitación de la universidad) y miraba a la alta sociedad londinense por encima del hombro. El exilio forzado por provocar al poder:Villamediana: Fue desterrado de la corte de Madrid en dos ocasiones por orden real. Sus sátiras poéticas cruzaban líneas rojas insoportables para los ministros del rey.Lord Byron: Tuvo que abandonar Inglaterra definitivamente en 1816 en medio de una presión social brutal debido a los rumores de incesto con su hermanastra y sus escándalos amorosos. No volvió jamás. La obsesión con el mito de Don Juan: Villamediana: Para muchos historiadores, el conde real fue la inspiración directa para que Tirso de Molina creara el personaje literario de Don Juan Tenorio (el burlador que desafía las leyes humanas y divinas).Lord Byron: Escribió su obra maestra absoluta titulada, precisamente, Don Juan, donde reimaginó el mito del seductor, proyectando en el personaje gran parte de su propia filosofía vital y cinismo. La pluma como arma de destrucción masiva: Ambos eran poetas excepcionales, pero utilizaban la poesía satírica para destrozar la reputación de sus contemporáneos. Villamediana atacaba a los nobles corruptos de Felipe IV; Byron escribió Poetas ingleses y críticos escoceses para humillar a todos los autores y críticos que habían hablado mal de él. Muerte prematura en el cénit de su belleza y fama: Ninguno de los dos llegó a la madurez. Villamediana murió asesinado en una emboscada callejera a los 39 años; Byron murió por unas fiebres en Grecia a los 36, mientras financiaba y lideraba la guerra de independencia griega. Ambos entraron en el panteón de los mitos jóvenes.

Soneto I: Sisifo en el vértigo en el Empire State de Nueva York no suficientemente suicida.

Recuerdo a mi madre moribunda. El vértigo en el Empire State de Nueva York no suficientemente suicida. La poesía es inútil porque resucita en las rosas a pesar de la primavera. Es inútil dar de comer con dentera a un bello niño cuya mueca te imita y que va a morir al que baila el buitre. Inútil masturbarse ante el exterminio de quien mordía el Talmud sin sigilo quien cáncer salvar al sol en salitre. Me despiertas a las tres de la desgana gotera de azufre que orino en filos para recordarme que debo callar sin gana. Ángel muerto al que aprietas los hilos ¿ quién se acordará de ti mañana si dejaste solo al desierto sacrificios? Soneto I: Prohibido entrar con calzoncillos y sin pistolas. Es una madriguera dividida y agobiante el amor que me somete, un cepo de dolor que ardiendo mete su garra de ceniza en nuestra vida. Un monstruo ciego berrea en mis venas, golpea las paredes de mi pecho; yo busco su veneno con despecho y bebo con orgullo mis cadenas. "Lo quiero porque sé que lo merezco", le grito a la penumbra de mi fosa mientras el bosque trágico te ofrezco. No hay un pétalo en los ojos de la rosa; en este altar de espinas permanezco coronando mi suerte dolorosa. Soneto II: Sísifo en el vértigo en el Empire State de Nueva York no suficientemente suicida. <> del Rey Lear. Camino por la tierra desolada, un desierto sin rumbo ni salida; la huella que dejaste está perdida debajo de la niebla congelada. Fue tuyo el golpe frío, la estocada, el pacto de una noche maldecida; hoy sangra la memoria por la herida de ver que la esperanza ya es nada. "Lo quiero porque sé que lo merezco", repito en el silencio de mi ruina; al monstruo que me habita pertenezco. La soga del recuerdo me asesina, en este infierno lúgubre amanezco y el drama de tu ausencia me domina.