Semejanzas entre Leonardo da Vinci y Goethe.

¿Es Goethe un modelo prioritario a seguir para un hombre posmoderno? Su personalidad sí. 1452-1519. Pasar a la mitad del siglo XV y al siglo XVI viendo la mejora increíble en el dibujo de la pintura, debió producir estupor. Lo de "robar ideas" (de prototipos), también lo hicieron otros desde Humboldt hasta Thomas Alva Edison, los historiadores deberán dirimir qué aportó cada uno. 1º Dos dibujantes, uno práctico y otro tendente a lo narrativo,para contar historias en movimiento. Leonardo era un diligente perfeccionista y metódico que es un ejemplo para mucha fragmentariedad y falta de diligencia como hay hoy en día, sobre todo en sus estudios de anatomía y los retratos de Ginebra con mirada seria, fija y displicente. (Leonardo es un dibujante más científico pero dándole importancia a los paisajes.
Rafael tiende a ser un artista preciosista,como le hubiera gustado ser a Goethe en los rostros.
Y Miguel ángel en la grandeza cósmica de los músculos).

2º Tanto Leonardo como Goethe eran demasiado diversos: se metían en materias que no dominaban, Goethe muchas veces usando su prestigio personal.
Goethe escribió su famosa teoría de los colores de escaso valor científico cuando Newton ya había escrito brillantemente sobre el tema, y se había eco de las primeras insinuaciones brillantes de la teoría de la evolución. Muchos autores como Cansinos Assens han visto en ello poesía con intuiciones científicas.

Goethe se interesó como aficionado en varias ciencia naturales: en geología, mineralogía,botánica, en el estudio de la luz,de la anatomía y en el hallazgo de restos fósiles. Sin embargo, a pesar de estar rodeado de gente brillante como Alexander Humboldt nunca usó y refutó métodos e instrumentos científicos de última generación, sino los propios de un autodidacta diletante.
A pesar de todo tiene el mérito, de que en 1784 descubrió un hueso intermaxilar en el cráneo humano,que ahora se llama hueso de Goethe.

Leonardo ha escrito sobre cocina y aunque sabía dibujar excepcionalmente inventos que podrían darse en el futuro,eran dibujos aproximados que incluso como tentativas teorías serían valorados mucho después por los verdaderos inventores.

3º Eran gente de orden pero se concedían una libertad poco usual,desde la vestimenta muy lejana a la de los burgueses del siglo XIX hasta para investigar con cadáveres el cuerpo humano y saltándose la Ley.

4º Tienen el Síndrome de Pigmalión. Sus padres se preocuparon que desde niños estuvieron en ambientes donde se practicaba sobre la marcha la excelencia.

De hecho, aunque se les considera desde jóvenes parece que también hay un núcleo familiar duro que potencia esa imagen de si mismos.
Goethe tuvo 12 tutores maestros de cada asignaturas que le daban. Su abuelo materno fue alcalde de su ciudad y el paterno un importante modisto, desde niño se relacionó y escuchó las historias de los altos políticos y los comerciantes de Frankfurt del Meno,una ciudad muy abierta y comercial( como el Lubeck de Tomas Mann) y sin tantos prejuicios como la Berlín militarista y burócrata.

Leonardo estuvo en el Taller de Verrocchio y no se distrajo yendo a la Universidad.


Además eran cosmopolitas. Vivir en ciudades ricas,comerciales, que necesitaban atraer talento,y donde salían constantemente grandes proyectos.

5º Ambos son creadores de los que nos podemos fiar, y esto es fundamental.En el caso de Goethe chispazos geniales e inútiles de un erudito seguro.La seguridad de la Ilustración vista por un alto funcionario y un burgués patricio.
La grandeza de Leonardo viene de ver con exactitud a realidad material,y la de Goethe ver la de la realidad humana y sacar prematuramente ideas en proceso.

Ambos son creadores de los que nos podemos fiar, porque se fijan en la realidad,sin sacar conclusiones moralistas y sabemos cómo piensan.
Del ultraconservador y conciliador Goethe intuimos como inevitable que iba a sentir afinidad a Napoleón.

Del ultracatólico moralista Calderón de la Barca no nos podemos fiar, aunque muchas veces demuestre ser tolerante, ni de la lección abrasiva y destructiva de la picaresca española.Pero tampoco nos podemos fiar del romanticismo extremo,intenso y autodestructivo de Heinrich Kleist, del miedo a la vida o a las mujeres de los filósofos solterones con miedos infantiles escondidos en epistemología, o del carácter insólitamente blando de todo lo que viene de Rousseau.

Tenemos que estar precavidos de las conclusiones de sus ficciones, porque sus historias siempre tienen mucha más personalidad que realidad. Sin embargo, Goethe sí es un realista radical.
En la literatura cuando uno deja algo de si mismo o tiene que ser autopunitivo o tiene que ser un caradura, y hay mucho de cínico caradura en Goethe, como también puede serlo Charles Chaplin pero a cuyos personajes da un toque sentimental y sublimista.

6º Para ambos su obra y su trayectoria era algo de máxima importancia,junto con su irregular pero brillante trayectoria profesional.

7º Goethe que tenía costumbre de abandonar a mujeres en situación embarazosa,siempre tiene una excusa no solo para victimizarse,sino para salvar a la amada. Margarita al final de la primera parte del Fausto muere vilmente en la hoguera rodeada del desprecio de todos, pero una voz dice desde el cielo que esta salvada. Sin embargo, Fausto sigue con su amigo Mefistófeles en su peregrinaje enfermizo de fiestas locas, empresas medievales imposibles donde hay que trabajar duro y problemas políticos, una vida dura de un héroe moderno.


Ergo él no es culpable de nada, las mujeres que abandona tienen un buen recuerdo de él, de un hombre de educación aristocrática,pero él mismo se cansa de sus maneras rococó y busca una mujer que no solo le dé un amor incondicional y constante,sino un estilo de vida de trato más llano.


ÉL niega ser responsable de sus actos,porque siempre esta en medio de grandes obras que superarían a cualquier humano común, y suele actuar como si el pacto inquebrantable con el Diablo será quebrado por derecho propio, no perdonado por alguna especie de súplica patética. No por amor, ni por un sacrificio de amor, sino gracias al trabajo duro, sin embargo, esto es un poco falso, es casi la seguridad de si mismo, la del burgués patricio la que salva a Goethe que es Fausto. Nosotros podemos imaginar al Fausto joven como un Goethe joven pero no al Fausto adulto lleno de barbas y libros oscuros.

Aunque esto no parece discutible,muchas veces Goethe sí se ve así y habla de sí mismo como el comienzo de la literatura universal, igual que la plenitud de la ciencia del siglo XVIII da la seguridad a Europa Occidental de que esta hallando verdades universales. Goethe habla como un globalizador, como el Leonardo ingeniero se siente un globalizador cuando habla en sus Elegías que "¿qué me importa a mí/ que los chinos pinten figuras del Werther en cerámicas?"

8º Ególatras, rodeados de personas brillantes que comparten sus inquietudes. Mientras Leonardo competía con diversos artistas, Goethe se encontró siendo el centro de la cultura alemana, con autores radicalmente distintos pero casi todos lo admiraban.

Es terrible como Goethe despreciaba a los creadores de la medianía o a los sentimentales como Hölderlin, esto recuerda a Yukio Mishima y a los prejuicios aristocratizantes de la alta burguesía.
Leonardo da Vinci también tenía que relacionarse con gente poderosa, adinerada o colegas de oficio por necesidad profesional, y sus asistentes aunque no tuvieran tanto talento fueron famosos por su belleza como Salai.


9º Su obra es a pesar de todo el resultado de grandes trayectorias. No son como un Van Gogh tardío o un Stendhal vivíparo,resultado de grandes destellos seguidos de una creatividad de bajo nivel, aunque podría ser discutible en el caso de Goethe.

10º Son autores de relativa sencilla cognición. Muchas veces tienen argumentos obvios,infantiles,pero dentro de su disciplina creativa adquieren dignidad sin parecer excesivamente rebuscados,ni manieristas. No se cierran en su mundo,ni se complican innecesariamente buscando el prestigio de su cultura. Exponen y por tanto se exponen sin miedo.

Uno ve los planteamientos de Calderón de la Barca o el estilo de la picaresca tardía, la complicación enfermiza de muchas obras de Richard Wagner o Stravinsky y uno se da cuenta que esta ante una obra más natural,y por tanto legible.

11º Tanto Goethe como Leonardo da Vinci tenían tanto prestigio que se permitieron varias veces echándose piedras para su propia integración. En la Corte de Weimar en el caso de Goethe al casarse con su amante o huir a Italia, y Leonardo al dejar empantanados muchos proyectos de vital importancia.

12º En su actividad creadora hay mucho de femenino en dos sentidos: en escrutar meticulosamente a su alrededor inmediato, y el no buscar atajos para hacer más fácil el trabajo. Aunque hablamos de espíritus universales en ellos predomina fijarse en lo inmediato.

A pesar del enorme ego de ambos son bastante capaces de la autocrítica redefiniendo obras completas amoldándolas a su personalidad no siempre para mejor.
La segunda parte del Fausto es Goethe, con los monólogos de muchos personajes que para Jorge Luis Borges era el colmo del aburrimiento.
Leonardo escribe y escribe con enorme dispersión,tacha,añade fragmentos que cambian el sentido de textos enteros.

13. Ambos son amantes de la naturaleza, de la vida sencilla y admirador de los griegos.

XXX. Uno suele creer que puede aprender antes a pensar correctamente en la excelencia, que a dibujar e inventar en la excelencia. De todos modos, Goethe era un dibujante aceptable buen observador del detalle y de posiciones naturales y peculiares más que un dibujante eximio.

Un país de ingenieros como Alemania no tiene a un creador del prestigio de Leonardo en ingeniería y un país de escritores como Italia no tiene a un Goethe grandioso y variopinto, ¿o Dante,Alberto Moravia, o los poetas del romanticismo o del Renacimiento lo son? por supuesto que no.

Se dice que Goethe es único,la cumbre de la Alemania humanista pero Schiller es más idealista y piensa en un ciudadano más digno. Goethe es realista, esta a favor del trabajo bien hecho, de la disciplina sin un componente militar, y de la sensatez incluso en situaciones a priori hirientes o polémicas.

Los inventos de Leonardo solo pueden considerarse realistas, pero muchos de ellos eran impracticables en su época, y algunos como su autogiro en espiral casi impracticable en cualquier época. Están bien como intuiciones o puntos de partida geniales.
¿Qué hizo Leonardo Da Vinci para cambiar el mundo? Mejoró el mundo del arte y del dibujo, creo inquietudes y una nueva sensibilidad más estricta y exhaustiva en muy distintas ramas de la "ciencia" y dio a conocer los inventos de otros grandes ingenieros como Taccola o Francesco Martini a cuyos inventos aportó prototipos nuevos sin utilidad. Si lees enciclopedias de botánica te darás cuenta que salvo dibujar especies no aportó tampoco nada trascendente. Esa idea del gran polímata es una idea adolescente que esta demasiado metida en el Hombre y que pretende reivindicar a comunidades creativas o de científicos y a naciones. Pero esas profecías autocumplidas crea espirales virtuosas... En fin...

Sobre la novela “Carlota Fainberg” de Antonio Muñoz Molina.

¿POR QUÉ LEER ESTA NOVELA?

Es una novela corta y sencilla para meterse en el cosmos creativo de Muñoz Molina.

Esta obra es una novela de 174 páginas en la edición de la editorial Alfaguara de 1999, en el prólogo se nos indica que fue un relato por entregas sugerido por Juan Cruz directivo de El País en el año 1994, con la única condición que tuviera algo que ver con la novela “La isla del tesoro”.
En realidad, aunque la novela tiene que ver con una búsqueda, es la búsqueda del personaje de una historia oída que el protagonista perdido y desorientado quiere encontrar.
En el prólogo hay un soneto de Jorge Luis Borges del libro “El Hacedor” titulado Blind Pew por el personaje ciego de “La isla del tesoro” al que se imagina recordando la guerra en los terrosos caminos de Inglaterra y que acaba con un:
“A ti también, en otras playas de oro
Te aguarda incorruptible tu tesoro
La vasta y vaga y necesaria muerte”.


En busca de una memoria vivida.

“Yo ya no creo que vuelva nunca a Buenos Aires”

Claudio es un profesor universitario de literatura español que está en un aeropuerto, a pesar de estar casado se siente desorientado y perdido en la vida y preocupado por su situación laboral. Se encuentra con Marcelo Abengoa un hablador ejecutivo de empresa, compatriota del anterior, que se pone a charlar con él sobre sus viajes y sus anécdotas.
Empieza a hablar y salen sus conquistas amorosas, y en concreto una que tuvo en la ciudad de Buenos Aires ciudad a la que se dirige Claudio y que ha marcado de alguna manera. A Claudio le parece un hombre vulgar, el típico “macho ibérico” y piensa en sus problemas laborales. En qué hará con él su superior de departamento Morini “que parece tener más reflejos y astucia, y más dotes de mando, y más facilidad para los idiomas”.

Mientras tanto la narración de la relación con Carlota Fainberg se va volviendo más y más interesante. De cómo la conoció en un hotel, de su carácter impulsivo, arrebatado, muy sensual e imprevisible, de ser una actriz que aún mantenía un poco de interés público.
Le reconoce sus miedos de estar a la altura con aquella mujer tan grande y voluptuosa, sus discusiones, y el que tras este tiempo la veía en las demás mujeres en otras ciudades lejanas.
De cómo acabaron acostándose en un hotel de lujo algo venido a menos y acabaron toda la noche bajo una tormenta de relámpagos, truenos y golpes de lluvia. Al final, de un relato lleno de vida se olvida hasta del destinatario, y esbozando una “sonrisa casi obscena” de satisfacción.
Cuando por fin se separan, aunque él se siente cansado por la vulgaridad de Abengoa, pero también profundamente vacío. Se siente intrigado por toda la narración de anécdotas que ha vivido con esa extraña mujer.
Llega un momento, en que el propio Claudio se llega a creer el protagonista de la historia. De hecho, el propio Abengoa reconoce que “él no tenía tanta sensibilidad” para recordar, ni fijarse en detalles de los que en aquella historia en concreto sí se acordaba.
Después cuando coge el avión llega a Buenos Aires donde Mario Said, otro profesor adjunto, lo recibe. Mario Said le previene agriamente contra su superior académico Morini ya que atribuye a que por su culpa no llegó a ser profesor fijo en su universidad y le aconseja: “En cuanto le das la espalda te clava el puñal. Si querés un consejo, no le digas que sos amigo mío, no se lo digas a nadie”.
Sin embargo, Morini lo sabe y hasta le manda cínicamente saludos. Mario Said tiene una familia con una hija y al cambiar de universidad en Argentina ha dejado de sentir tensión y estrés por su futuro, pero le reconoce que le hubiera gustado haberse quedado en Madrid.
Esto hace que Claudio se plantee su situación vital, ¿qué ha hecho con su vida? Pero Mario Said le recuerda que de alguna manera es afortunado porque resulta que es de un solo sitio con una identidad clara.
También hace un estudio de las conferencias de los departamentos universitarios de español con cierta ironía a los estudios posmodernos sobre análisis poscoloniales, o sobre género.
No sólo es un hombre perdido, sino paralelamente es un profesor perdido en medio de conferencias de libros “que trata de disimular que no ha leído”. El autor sabe transmitir ese desasosiego de forma ligera, cuando el protagonista reconoce que no se enteraba de gran parte de las palabras que escuchaba, “aunque las entendiera perfectamente en español o en inglés”.
Para colmo, su conferencia sobre el soneto de Jorge Luis Borges “Blind Pew” apenas publicitada había sido desplazada a un aula marginal y a una hora imposible “a las ocho y media de la mañana” y aparte de cuatro espectadores casuales, aparece una quinta Ann Gadea Simpson Mariátegui una profesora muy prestigiosa por ser la máxima exponente del New Lesbian Criticism y que conservaba un apellido de cada uno de sus exmaridos.
La profesora lo dejó en ridículo criticando que ese soneto representaba la “fascinación europea, heterosexual, y masculina por los mitos del expolio colonial”.
Así Claudio sombrío, amargado se queda a solas en compañía de su soneto en los episodios de “la soledad o el infortunio”. Así en los días siguientes se dedica a digerir la humillación paseando por Buenos Aires. Y en uno de estos paseos llega hasta el Town Hall, el hotel del que le había hablado Abengoa.
Sin embargo, muchos detalles no eran como los había descrito Abengoa el recepcionista no tenía el pelo blanco, pero otros sí como el ascensorista o los periódicos del salón.
Allí se entera de que el hotel esta en su último día antes de ser cerrado por demolición, que la mujer era esposa del dueño del hotel el señor Isaac Fainberg, y que había muerto hacía unos veinte años.
“¿Por qué le había mentido Abengoa?” y ¿por qué él mismo había querido conocer este hotel? No entendía con qué materiales le había mentido Abengoa, ni por qué habría creado tantos detalles “mujer rubia, enorme, cigarrillo en la mano”.
Mientras tanto, la mujer de la limpieza mayor que fingía limpiar mientras les escuchaba se detiene para contarles desde la historia. “El patrón la mató. Él trucó el mecanismo para que Carlota muriera”.
Era una actriz joven pero ya olvidada, que consiguió casarse con un empresario rico, para asegurarse su posición. Sin embargo, llevaba una vida vacía y se acostaba sin vergüenza alguna con muchos de sus clientes. Todavía tenía ínfulas de ser una gran actriz, y no le importaba crear escándalos de sus relaciones con sus amantes.
De pronto, corta la narración diciendo “Tiene que marcharse de aquí. Usted es muy joven para pensar tanto en los muertos”. En definitiva, la historia fue producida por la imaginación de Abengoa.

Claudio se da cuenta de que “la soledad más satisfecha se convierte en un estado de quejumbrosa humillación”. Un hombre perdido que buscaba una gran historia para poder recordarla y vivirla y que se encuentra en esa imposibilidad.

Claudio se tiene que ver con su superior del que espera que lo ascienda dentro de su departamento académico pero al final no, sino que se da cuenta que Morini y Ann Gadea quieren que trabaje para ellos como asociado.

Tema.
Una novela sobre la identidad y la memoria, aunque sea sobre recuerdos que se demuestran falsos sobre una mujer Carlota Fainberg y una relación apasionada que no pudo materialmente a llegar a producirse, pero que ayudan a vivir a través de un pasado que parece dramático y extraordinario.
La memoria y la identidad es uno de los grandes temas de Antonio Muñoz Molina.
El protagonista aunque parece que asume una actitud pasiva, busca ese espacio majestuoso y opresivo de un hotel o de un despacho de universidad con la esperanza de encontrar algo que de sentido a su vida, ya sea desde el pasado o desde futuro intuyendo algo dramático.
También se representa una cierta parodia de distintas figuras de poder, que en nombre de la justicia histórica y de la dignidad de las minorías sirven de alienación al propio proyecto vital del protagonista. El paralelismo con el ciego Blind Pew de “La isla del tesoro” es evidente.
La vida que parece real, digna y vivida es la recordada ya sea a través de uno mismo o de otros, una vida donde uno puede tomar sus decisiones, defender su dignidad sin miedo a las consecuencias, teniendo digamos una identidad aventurera, ”líquida”, ”soleada” que puede evolucionar aunque al final acabe en un tormenta eléctrica.
Sin embargo, la vida del profesor es estática, secundaria a la sombra de la obra de otros profesores que lo controlan, metido en salas de conferencias semivacías donde apenas se siente el aire, y donde la seguridad la produce el hecho de que no haya otros expertos, porque en cuanto aparece Ann Gadea incluso sus conocimientos más seguros e íntimos sobre Borges se tambalean. Resulta curioso, porque la crítica de Ann Gadea esta basada en tópicos de estudios de la crítica posmodernista, no crítica sus conocimientos ni las contradicciones de un mundo basado en fantasías y alivios sobre la identidad, sino su mundo en sí.
También resulta peculiar la creación de un personaje como Abengoa directivo de una empresa, expedicionario de una aventura económica que le narra su aventura aunque él reconoce que cuando la vivió tenía una sensibilidad especial y que no llegó a entenderla.
Porque esta es una novela de personajes que hablan y que escuchan pero que no conversan nunca realmente, no hay críticas reales ad hoc, normalmente uno habla y el otro asiente, y el que habla ya viene predeterminado para decirle lo que quiere decirle al oyente.
De todos modos, en Carlota Fainberg hay algo real. Claudio Morini intuye que en la historia de Abengoa hay elementos que suenan demasiado realistas y que debió vivirlos en otra parte, de alguna manera. La degradación de la Carlota Fainberg real también es una historia que suena demasiado sincera, y que marcó a la gente que la rodeó como a la señora de la limpieza que no evitó el contarla.
Al final, el consejo es ineludible “usted es demasiado joven para pensar en los muertos”, hay que vivir.

Una madre podrá tener complejo...

Una madre podrá tener complejo...de ser una mala madre, pero pocas veces de haber creado un hijo vago,inútil o hipersensible lleno de traumas.

El amor de una madre cuida a su hijo,lo sobreprotege, pero no parece tan apto para enseñarle la Ley,la obligación, el trabajo duro y constante que se vuelve sabiamente juguetón.

Una madre justificando los pecados de su hijo es un pecado enternecedor pero también que crea repulsión.

La mejor madre es un padre que enseña la dureza,el trabajo constante,y saber defenderse ante unas humillaciones y la indiferencia ante los abusos de la jerarquía.

El Fausto de Goethe frente a Dostoiewski.

25 días en Cuba.

Fausto para siempre. Siempre aspiramos a Fausto pero nuestra ética nos deja en una larva dostoiewskiana.

Frente al linaje autopunitivo de DOSTOIEWSKI que llega a su nueva cumbre con Kafka y a buena parodia posmodernista con Houellebecq,el Fausto es una obra antirromántica no solo porque consigue sus objetivos sino porque al final se salva gracias al trabajo.

Fausto consigue una gran sabiduría,consigue a su amada Margarita a la que lleva a la perdición y a la hoguera, y a la que al final abandona pero sin remordimiento porque al final hay una voz que dice que subirá al cielo,(que es lo más hipócrita que puede haber por parte del narrador Goethe pero parece que Goethe actuaba así en la vida real y es un trasunto de si mismo),sigue conquistando mujeres anónimas y haciendo obras públicas fausticas de las que sí se siente muy orgullosa, descubre la sabiduría del mal en la noche de Walpurgis y al final muere pero es salvado por su trabajo y sus enormes esfuerzos, que es también como el ególatra Goethe se veía a si mismo.

Fausto transgrede las normas: se acuesta con la hermosa inocente,hace gamberradas, consigue un máximo de acción y conocimiento, y al final con el arrepentimiento y un poco de culpa se libra de la culpa y la condena.

Los personajes de Dostoiewski están llenos de culpa, consiguen a mujeres con graves problemas, lo que hacen lo hacen no por sadismo ni para reírse, sino por un sentido de autoestima que confunden con el honor, la mayoría de las veces tienen consecuencias negativas que dejan traumas y marcas.

Por ejemplo, el Fausto de Marlowe se condena al infinito infernal, anónimo y Murnau necesitó dar a su Fausto un final distinto. En esta versión más cómplice de Murnau, en que la pareja se compromete junta hasta la muerte,que la de Goethe,que reivindica mucho el carácter egoísta y posmoderno.

El linaje de Dostoiewski esta solo, resulta inmaduro,autopunitivo, sublimista con un engranaje cristiano victimista,y se plantea atormentadamente problemas sencillos y de aparente resolución. Nunca se plantea aquí la utilidad o la trascendencia real del sacrificio.

Al Fausto solo le atormentan las grandes proezas, no esta tan solo sino rodeado de "malos amigos" los escritos que le inflaman el ego y el mal amigo Mefistóteles que empuja su voluntad al sacrilegio y lo imposible, es sublimista con un engranaje aristocrático, es cínico y nada autopunitivo con sus acciones, de hecho, ni siquiera la amenaza de una condena eterna le importa mucho,solo "recuperar la vida".

Dos visiones radicalmente distintas de la acción.

El ego y la peculiar psicología de Goethe se nota bastante en el desarrollo del Fausto. La exclusión del Fausto II de Goethe es completamente necesaria en la posmodernidad, un elogio al trabajo duro, autocrítico y a trascender y sólo por eso se salva. Es la conclusión más digna que cabe. Después hay revisiones con algo de romanticismo, de liberalismo, pero no le obsesionan.

Me hace gracia pensar que las confusas teorías a las que se refiere Goethe sean el voluntarismo político,todo el voluntad ciega y logro. Las dos obras de Barceló que pone el artículo me gustan aunque por lo general su abstracción no me agrada.

La primera parte del Fausto es genial, dejando aparte sus debates filosóficos. Murnau supo darle un final más digno y sublime, pero ajeno a la experiencia vital de Goethe. Buena historia:*leyendas paganas germánicas, un poco del panteísmo y tramas de Calderón, y Medea. Además muchas confusiones son porque no se atreve a decir cosas por dolorosas, aunque el público lo entiende, se aligera y ama en lo sublime. De hecho, es una gran historia de amor y de renuncia al amor, o contra las malas amistades. Es increíble que Barceló sepa entender la mentalidad del personaje.

El sorprendente mensaje final de Fausto de Goethe.

"A quien siempre aspira y se esfuerza bien lo podemos salvar" repite un coro de ángeles al final del "Fausto"para salvarlo. Es más un elogio extremo al trabajo constante, la movilidad y a la insatisfacción creadora que al amor romántico. Muy goethiano y alemán. Fausto no se portó nada bien con Margarita. Esa VOZ que repite en el cielo cuando Margarita muere en la cárcel, de que esta "salvada (en el cielo)" suena a aligerar la culpa de Fausto, remembranza del propio Goethe.

El elogio al trabajo, a la ambición intelectual y al placer esconden el propio ego de Goethe que quiere servir de ejemplo,por encima de la historia de amor. De hecho, aunque Margarita se niega a huir con Fausto y Mefistófeles por considerarlo siniestro,Fausto se va con Mefistófeles.

A veces, se ha definido a Goethe como de poca empatía(?).

El elogio al trabajo constante no es suficiente hace falta un foco y trascendencia.Pero por ejemplo, un Goethe da sensación de una cotidiana sensación de elevación espiritual, eso hay que vivirlo en su ambiente. Tesla dijo de TA Edison que se hubiese ahorrado el 80% del trabajo si hubiese seguido un método matemático. Goethe estaba rodeado de excelencia, eso se nota en su erudición crítica y en nuevas ideas. Un gran científico es difícil que genere valor con ideas vanguardistas fuera de la comunidad científica.

La inspiración es una idea secundaria frente a todo esto. Hay que tener genio, hay que trabajar duro y sobre todo hay que rodearse de personas obsesionada en la misma materia que tú o gente de talento. Goethe se reía tb en esto de los románticos, p. Ej. de Holderlin, que huían de su comunidad y que eran "genios puros aislados de la realidad mediocre".

La profecía autocumplida.

Enseñaba la foto en una terraza para buscar la excelencia de un relato original a un periodista famoso y a un publicista peninsular. - Qué culichichi la oficial de la Gestapo. Al camarero se le cayeron las jarras de cerveza y una coca cola.

- ¿Culichichi? ¿Los canarios os habéis inventado una palabra con culo y chichi para algo que no tiene nada que ver con ninguna de las dos cosas? lo repetía asombrado. Eso que llevaba casado con una canaria cinco años. Le seguía dando vueltas a la expresión,sin embargo,darme ideas para un posible relato ya no le importaba.

No sé. Me parece un gesto gracioso aunque uno supone que las protagonistas de las fotos acabarán en la Guerra y otras morirán.¿No? Es la lucha entre el humor pícaro y la barbarie del fanatismo,¿no?. El periodista mayor no me hacía caso. ¿Qué cosa más estúpida que gente de 60 años esté tomando Viagra? si te haces mayor lo asumes y disfrutas de tu edad según la naturaleza. ¿No vas a estar todo el... agotado en la cama,anestesiado,y empalmado en la cama?¿Y después qué? ¿te ponen un bypass para que aguantes más? No sé... puedes caminar,viajar, no hace falta que te quedes mirando al horizonte majestuoso esperando la muerte...puedes leer,pintar,hacer cosas.

No sé por qué quise encontrar la palabra exacta para definir el tacto con un pecho femenino,pero no lo encontramos ni en el DRAE. Pensé en buscar a alguien experto en la Historia del III Reich siempre puedes encontrar a un tipo que sabe las anécdotas de todos los ministros nazis,pero es jardinero o seguritas y como está en paro solo sale de su casa,si le juras que lo invitas tú. No merecía la pena.

El camarero mientras barría el suelo de los cristales a nuestro lado,tras 15 minutos,nos miraba con rencor. Se notaba que no le gustaba su trabajo. ¡Gilipollas!. Un pecho,nazis,culichichi, ¿Y estos son los temas de trabajo de los escritores? pensaría. Intenté retener la sonrisa para no hacerme muy odioso.

Nos fuimos de la terraza sin ninguna historia. El publicista se despidió sin fiarse de mi honestidad, diciendo - oye, ¿de verdad?... Estoy deseando volver a casa a preguntárselo a mi mujer. ¡¿Culichichi?!

La Tragedia del adolescente Pessoa.

I.

"A veces y el sueño es triste,
en mis deseos existe
lejanamente un país
donde ser feliz consiste
solamente en ser feliz".


Hemos sido protagonistas de tantas películas, de tantas poesías que asumimos lo imposible.

Aquí Pessoa nos habla de un país lejano,sin ambición, "sin querer y sin saber","y no es el amor amar". El deseo propio de un carácter impotente,suave,"absorto e incierto".

El drama amargo pero masoquistamente satisfactorio de la excelencia del adolescente Pessoa recuerda muchísimo al de Arthur Rimbaud o al de Rilke. Mientras en Pessoa la herencia fue la de cierto afán`por el trabajo duro,en el fragmentario y surrealista Rimbaud fue la capacidad de esquematizarlo bien todo y la completitud y en Rilke darle un toque de belleza aristocrática a cada composición.

¿Volverá o no volverá?

Clá clá clá. Cuando paseaba solo muy de noche por Las Canteras veía a las madres y a las hijas musulmanas con sus velos. Las hijas chasqueaban la lengua con un cla cla cla que significa "sí,sí,sí". Así conoce a la que después fue una compañera de Derecho a la que no recuerdo bien cómo se llamaba pero era algo parecido a Zaradat. Un bellezón blanquita. Me acuerdo de ella porque dos veces me llevó la contraria de forma agresiva una para asegurarme que el Islam era feminista y que incluso en la poligamia,la primera mujer tiene que dar permiso al marido.

En realidad,sus ideas eran conservadoras,y parecía que siempre hacía lo que le decía la comunidad a través de la madre,mientras yo estaba solo decía. Estudió derecho aunque quería ser actriz lo que no tenía futuro. Formar una familia que no quería, y tener hijos lo que tampoco quería pero se sentía feliz. Además también conocí a los dos hermanos,uno de los cuáles sería su futuro marido de forma curiosa. Un día fui al kebap que ellos tenían y entro una comercial de perfumes. Ellos llevaban barba aunque su cara era infantil y blanda. La vendedora les dijo:

-si compran perfumes podrás ligar y tener novia.
-¡No.No!. Yo quiero novia directamente. ¿Quieres ser mi novia?

El tono de la respuesta fue tan agresivo que la jovencita respondió enfadada:
¡pues a buscarte la vida! Y se marchó. A veces hablaba con él y tenía una mezcla entre niño moralista,sensato cuadriculado y persona escéptica con las noticias de Occidente. Cuando vi que se casaron en esos artículos que pagas en el periódico me sorprendió la mezcla y el no a ver sabido nada aunque tenía muchos conocidos comunes.

Una cosa sorprendente pero que tenía su lógica, era que aunque siempre en la vida tomaban decisiones que no querían, se sentían felices no se si por voluntarismo o porque estaban muy arraigados en su comunidad.

Años después por un amigo en común me enteré que tenía dos hijas y que ella le había puesto una denuncia por maltrato pero a su cuñado no a su marido,lo que debía seguir siendo un tabú fuerte. Después se retractó. "La arrastró por el cabello por todo el pasillo y le gritó en el dormitorio sin más contacto físico,pero levantándole las manos,y haciendo constantes gestos de amenaza" Poner una denuncia a su marido hubiese sido imposible por cómo la rechazarían en su Comunidad,pero a su cuñado debía ser "más ligero". El motivo de la pelea fue que el marido había llevado a una hija a un curandero y ella se había quejado abruptamente ante los conocidos.

Era curioso que una mujer de aquel fuerte carácter, que había acabado Derecho no quiso mover más el asunto,e incluso llegar a un acuerdo. ¿Querrá volver con él? pensaba. Bueno, ellos son un grupo: en sus trabajos,sus asaderos, sus enormes familias... tú estás solo. Remember...

Cómo crear la necesidad de vivir. La necesidad de lo que sea.

Te pasas años y años con una mujer,y después tienes hijos con otra a la que no conoces tanto. Y el niño te pregunta: "cuál fue la gran historia de amor entre tú y mamá. Y hay que vivirlo para darse cuenta que no hay grandes historias de amor. No hay Nada: solo deseos y procesos".

SABER HACER reaccionar a alguien,saber crear deseos, crear procesos y dejar siempre sensación de libertad. La vida es irónica y extremadamente tóxica. Hay que saber educar,saber cómo desear el triunfo y tener capacidad de saber que es el triunfo.

¿Alguien ha hecho un Tratado solemne...

Para entender las opiniones de Calderón de la Barca?

Pedro Sánchez. ¿Y si el bastardo es tuyo,don Friolera?

"Ten cuidado con lo que amas porque el amor te destruirá". Circunstancias sacadas de un libro de arte africano.Prendes que no chamulla,ni al que le importa nada.

Aquel camino de Santiago.

Uno tiene tantas espinas en el corazón que en todo lo que cuenta hay muchos sentimientos reflejados.

De lejos el crotoreo despiojador de la cigüeña. La Meseta infinita amarilla con sus espigas picudas y el cazador pegando tiros deshilachados.El galgo corriendo agotado bajo la canícula. No sé por qué volví a repetir para hacer el camino de Santiago con Prendes. Se pasaba el camino rumiándome la contraria por gusto,buscando peleas o queriendo llevar la razón porque sí. Después incluso aunque no llevara la razón tampoco se disculpaba.

Prendes acababa de romper con su novia de 4 años en esa edad de arraigo de los 35.O sea el amor de su vida, de telenovela de sobremesa, con su sudor,su sofá sudado,con sus manos a la cabeza del sin sentido. Sin duda,la novia habría tenido que aguantarlo bastante. Fue curioso porque tras un año de ruptura ella se hizo la encontradiza. Él la llamó,y ella Natalia le propuso realizar un viaje en su compañía. Según me contaba durante todo el viaje se había comportado como el perro del hortelano. ¿Querría volver a las andadas o no?

"No hay nada como que nos descubran unos cuernos como para llegar a un pacto de gobierno. ¿No hubiese sido maravilloso chantajear al Rey con su amante Corina o con sus chantajes de influencia al Tren de La Meca?. Pedro Sánchez ha hecho bien en no pactar con una izquierda radical que nos arruinaría el Estado del Bienestar.Esto será el tema de la década. La Caída." Con el tonillo de la Paramount Pitchers na na ná.

Tras 3 días de vacaciones en una casa rural parece que no,la partida no pudo ser.

Ella cuatro meses más tarde solo puso una ecografía de un bebé en su estado del whatsup y él llamó con la falsa excusa de felicitarla.Pero no era chismosear.

Estaba embarazada,era la vida real. - Chacho. ¿Quieres ver quién es su novio?¿quieres ver lo feo que es? Él con rencor con indiferencia,con café caliente y dando vueltas y más vueltas a la cucharilla pensaba el absurdo. ¿Y si los cuernos son suyos don Friolera?.¿No se te pone la piel de gallina?¿no se te cae la cara de vergüenza con todo esto? Otro hombre esta merodeando al buitre para quedarse con tu bastardo.
Y si el hijo es tuyo y solo tuyo. También el otro se las trae en lata,pero...

Allí estaba el sincero, el arrogante con principios en medio de un secarral infausto. Se acordaba de la bella Natalia. Sííí. Se acordaba sin sus principios.
La Catedral de Santiago acabaría en 10 días, pero el bastardo quedaría allí. Quedaría allí para siempre. Vaya Camino me había dado el cabrón: roncando en los albergues, con ampollas libidinosas, carmesíes como una Procesión de baratillo, pedos fatuos como la vagina incorrupta de Isabel la Católica que decía Goytisolo.

Dios puede ser tu hijo. Amas a otra lo sé amas a otra,pero ese bastardo cabezón puede ser tuyo. ¿Tendrás que pedir una prueba, a ver si el cáncer el tuyo?. No replicaba, no tenía ni para mantenerlo. Se había escapado to loco de la responsabilidad y no quería volver al cepo en la jaula.

¿No te importa saber qué sexo tendrá ni siquiera? Ya sé que la odias,pero el hijo es tuyo, quizás es solo tuyo. Tuyo. Y me llevabas la contraria porque no sabía el nombre técnico de las chopas. De las cucarachas chopas.

Los dos nos quedamos metafísicos mirando al horizonte desde lo alto a un descampado. No había nada que hacer. Estaba filosófico. ¿Y si es tuyo? Pero los números no encajan, los de la economía,no encajan. Las vueltas dan mucha vida,sí, mucha vida.

En La Habana,ninguno de los familiares se acordó del muerto.

¿Quién recuerda bajo la tormenta
las conversaciones de agua
en la parada?

LA negra
no recuerda al muerto
ni el familiar a la suegra.

Siento la cerradura que gira
el verdugo mientras duermo.
Siento sus pasos venir
ante el mar del techo.

Qué decir en la mecedora
salvo chantajes inútiles al infierno.

Yo las angustias
la muerte de los murciélagos,
la eternidad que no es tiempo
la jaqueca por las flores mustias.

Siempre se escuchan berridos perdidos
y griterío en las calles de La Habana.

¿Quién recuerda bajo la tormenta
las conversaciones de agua
en la parada?

Esplendor en la Hierba de Varadero.

"El balneario en ruinas de Varadero".

En los niños que corren
en la infancia triste,
uno recuerda lo que amo
de lejos...lo que no existe.

De los amores sublimes frustrados
lo que nos queda
es lo sublime que nos eleva.

Dante casado y con cuatro hijos
recordaba sus amores frustrados
en la adolescencia lejana
que lo elevaban a lo sublime.

¿Qué mérito es conseguir la meta
que no disfrutarás tras tanto dolor?
el trabajo duro que tragó el sol
en la arena eterna ¿quién lo recuerda?.

La meditación profunda de limpiar un plato.

Era tan torpe que en él fregar los platos era algo espiritual.


Había mucho de nerviosismo,de fregar dando vueltas demasiado rápido para volver a descansar y tirarse de nuevo al sofá cheslón sin querer absolutamente nada. Su hermana lo miraba callada.Y después con rencor le gritaba varias veces que limpiara otra vez los dos platos que estaban limpios pero mojados,no para que los limpiara mejor,sino para que los limpiara dando sensación de seguridad, sin tembleque.

En limpiar los platos había una profundidad pessoana de ser todos los hombres y de la imposibilidad de ser cualquier hombre que no fuera uno mismo. Había que poner el fregaplatos, apretar duro para sacar los restos, mojar y frotar concienzudamente para secarlo bien.

Lo miraba,pensaba que lasjovencitas verían un corazón en el brillo de ese plato.
Ponían la Guerra de Siria en las noticias. También era triste e indiferente limpiar el plato. Cuando se hacen por deber queda la satisfacción del deber cumplido pero también un cierto de placer vacío.

El mar. En que no pude hablar contigo.

"Yo que tanto hombres fuí
por fin fui el hombre
en cuyos brazos desfalleció
Matilde Urbach.

Como si no pudiera amarte del todo
de todo lo que te amaba".
Parodia de un poema de Borges.

Amo el brillo sublime
del sol en las olas que nombré
de la gente que amé
antes de irme.

Solo amo a la gente que amé
y este mar en un punto
crispado,con sus olas rotas,
no me recuerda nada más
sino a las cosas maravillosas
que conozco.

Todavía recuerdo el primer día
en que no pude hablar contigo.
Sabía que eras imposible,
que de tan humana que eras
nunca serías imposible.

Al final no ocurrió nada
no pudo ocurrir nada.
Pero aún lo recuerdo
como algo sublime,doloroso.

Hasta que todo ocurrió
y fue lo sublime.

Y siempre te recordaré así
con el brillo de la arena
que nos dolía los ojos,
amándote imposible, dramática,
brillo de ola,polvo de arena,humo,espumilla,
como si no pudiera amarte del todo
de todo lo que te amaba.

El escándalo del grupo del whatsup.

Me había quedado sin respuestas pero quería ir a la cita,por eso leía aquel libro de arte africano.Iría con una rosa de punto. Aquel grupo de whatsup era como una familia maravillosa,la mayoría de la gente rondaba los 40 años y era lo suficientemente adulta para no querer problemas.

Habían invitado a un lejano conocido Tanausú, una especie de líder evangelista, bastante querido de un grupo anterior. Guapo,con un encanto irresistible, divertido hasta lo confianzudo en su nick tenía un dibujo de una abuela tejiendo un cuadro que él decía que era su madre.

Con una broma de lo mal que aparcaba empezó a monopolizar todas las conversaciones. Al cabo de tres días ya había 400 comentarios por día. Pero tras una semana lo echaron, parece ser que por conducta inadecuada con una de las mujeres del grupo. No quería enterarme de lo que hubiera ocurrido, quería que el grupo continuase,ahora que empezábamos a quedar.

Cuando la gente es feliz, aquel grupo lo era, no insiste en las tragedias cercanas de los miembros. La cosa se hizo de forma discreta ya que nadie sabía quién había sido la mujer o qué había pasado en verdad,pero empezó a ver un aluvión de comentarios desagradables y suspicaces porque muchos miembros querían saber que pasó.

Unos defendían a la desconocida y otros consideraban que había que dar explicaciones de lo que pasó. En varios días, el ambiente del grupo de whatsup se volvió insoportable con amenazas,insultos y conatos de pelea. Expulsaron a treinta miembros, casi la mitad del grupo. Después la mujer afectada se autodescubrió "sin querer": era una mujer de 50 años,tampoco era tan atractiva (en el grupo había mujeres de veintipocos años y muy atrayentes) y tenía problemas de comportamiento evidentes. Esto sembró más dudas.

Sin embargo,la cita para ir a un concierto seguía en pie y era conocida por miembros de ambos bandos.

Yo llevaba una vida solitaria,mi tiempo libre lo quería para salir y reírme un poco. Por tanto,quedar con ellos,era un riesgo. Tampoco quería quedar para machacarme con esta situación desagradable.

Aquella mañana la pasé llena de nervios, porque deseaba bastante ir pero no quería tener un mal recuerdo. Paseaba por el pasillo de mi casa hablando solo,llevándome la contraria y recordando recuerdos desagradables remontándome hasta mi infancia. Recuerdos de las veces que había huido por no dar la cara, pero también otras había en las que fui sido impulsivo, y como a la larga en ambas ocasiones las consecuencias fueron mucho a peor.

Pensé que alguna compañera me llamaría pero no fue así. Daba igual,yo iría. Cogí las llaves riendo con inconsciencia,tenía que sacar dinero del cajero porque iba a comer y beber. Cerré la puerta de mi casa con fuerza. Me gustaba aquel grupo de whatsup,era como una familia maravillosa que se pelea a muerte en la cena de Nochevieja.

¿Reniego de lo que me salvó?

¿Reniego de lo que me salvó?
porque gesto degradado
rizadura de placer cansado
costra contagiosa de sudor.

¿Pero había alegría sin tu belleza
que solo era degradada si se pensaba?
y el fastidio de mendigo que criticaba
otra promesa de amor... promesas.

Molestando al demonio de debajo de la cama.

Molestando al demonio
de debajo de la cama
de cuando era niño,
cuántos triunfos soñaba.

Ser jefe de gobierno
un millonario cruel
un clásico de eterna fama.
Todo lo iba a ser.

Rechina la niebla
al viento, o del sol
que rebota en las casas,
nada queda de esa pasión.

¿Por qué buscaste
culpando la amarga paz
de ver trenes pasar
de la amada que dejaste?.

¿A quién solo culparás?
noche eterna desértica,
no repliqué en el altar
a la anguila eléctrica.

De la sana impertinencia
de los sueños naufraga,
el grito ante una mentira
del pasado que carracas.

La incoherencia las pagas
aunque sea tuya la gangrena,
si de tu muerto te acusan
solo tuya será la pena.

¡No queda nada,nada!.
Ni los sueños a deshoras.
Solo fracasos que con ego
soportaba huecas alondras.

Como la de quien mira el móvil

Mi mirada es nítida
como la de quien mira el móvil
sin saber por dónde va,
ni sabiendo con quien tropieza
ni a quien evita.

El falso sufrimiento que no evité
no estoy harto de no saber
a quien culpar
y el que el culpar no sirva de nada
aunque tenga toda la razón.

Cruzo donde quiero sin mirar bien
demasiado lejos,
¿y a quién y a qué miro?
los recuerdos hirientes de la infancia,
de la adolescencia y la juventud
bien los admito.

¿Qué digo si el mundo te corrige?
¿quién lo abrirá aunque rompa el capullo?
¿qué callo ante los jóvenes impertinentes
hormonados a base de tanto orgullo?.

Se rompen las olas en mi espejo.

-¿A dónde irás?
-¿a dónde iré?
-¿yo que sabré?
en el crepitar de mis huesos
de mis teclas, de mis dedos,
¿lo que he sufrido que sabré?

En la noche eterna
de todos los muertos,
sé que la vida
iba en serio.

Llegaste con prejuicios absurdos
hermosa e imaginada desnuda
pero jamás desnuda.

NADA VÍRGEN yo que invocaba alfeñiques
pasos en la noche en las paredes,
fumigaciones de likes
en los patíbulos sin espejo
sin espejo sin peces.

Galleras rabiosas
tus ojos expectantes
cada vez más silenciosas.

En tanta pena sicario
que me costaba apretar
para fregar el plato.

NO HAY A DONDE huir
cuando alguien te pregunta,
¿para qué mentir
si saben que mientes
y en mortaja abarruntas
al que te va a humillar?

¿PARA qué matar
a un perro a patadas o mientes?
o le revientas el hocico
al perro de tu alma
con un petardo o engañas.

¿Para qué el amanecer
en la mañana?
¿para qué las caricias
antes de la simiente?


¿Para que hablar palabras
divinas por palabras
si sabe que mientes?

Porque te pregunta porque mientes.
Porque te mentiré
porque lo sabes y me mientes.

A mi sagrada madre esquizofrénica e isleña.

A lo Pessoa.


¿Por qué te amo ahora que tienes hijos de otro
de ese patán mala bestia barriobajero y bruto?
¿Qué será de ti ahora que te odio
que quiero asfixiarte con humo?

Que la vida iba demasiado en serio
siempre uno lo ve demasiado tarde,
uno ve tarde que las torturas duelen
y que las cicatrices solo las ven los otros
para no darle valor al que muele.

Tú que tuviste que amarme
en todas las jovencitas que amé de lejos,
y que tuviste que perder prematuramente
la virginidad en mí,que no conmigo
pero también siempre de lejos.

Te amé aunque tengan un hijo de otro
y no quieras volver a saludarme.
Tú que no sabes nada de mí
¿cómo me condenaste?
Y POR ESO porque no es tu culpa te odio.

Crucifiquemos al olvido
todo lo que al prostituirlo
tengamos que enchufarlo.

Enjuagaré a mi madre en el desierto
enebros de paradojas hermosas
la olvidaré viéndola de lejos
pirámide de miopes en el crucero del Nilo.

Galgos que corren rajándose las patas
bajo las espigas de la fábrica esquizofrenia,
del estío.
De los insultos sin sentido,
de las autohumillaciones inútiles,
de los sacrificios llenos de rencor
hacia el Dios,
del sexo ahedónico y enfermizo
como de carne podrida y de carpas bajo el agua.

Te amo como algo imposible,
casado y con 4 hijos,sin ningún hijo,
echando agua a un fusible
ardiendo, un patoso que se cae en patinazo
sin haber llegado a devolver el puñetazo.

Siempre vives de lejos, de lejos.

Lo más triste es que no hay misterios.
Bajo el sol que vuelve blancas las ramas
de los árboles,
y el niño que aprieta durmiendo sus nalgas.

Solo hay miedos infantiles
tras los rascacielos y las pantallas,
y un niño que replica que el mar no es hermoso
cuando ve a un crucero en la quincalla.


No hay Dios, no hay ángeles, no hay inmadurez,
solo hay miedos,impulsividad, afectos insatisfechos,
músculos en taxidermia, gente que huye sin motivos
y muertos con demasiada razón para estar muertos.

El ordenador que genocida
anestesia momias al darles vida.
¡Qué inútil ese adorno
de azalías, ese vago sin beso
que vive del cuento
sin producir para el torno!.

Sí la vida es más hermosa aún
para el que no la puede vivir hermosa.

Tú que nunca serás para mí tú
y en cuyo sueño me estafas con limosnas.

El Laberinto del Drago Sangrante (de Jinámar).

"Ella se había sacrificado por los demás hasta frustrar todos sus sueños, y cuando no tuvo más que dar,la llamaron egoísta,castradora, manipuladora,miserable..."


En aquel valle inexplorado de China habita una especie desconocida de dragos sangrantes. Yuneida sabía el secreto de ese drago de 5 metros de alto,imponente y verde dentro de un terreno de cal árido. Los jóvenes lo rajaban para escribir sus nombres dentro de un corazón. Pero la cicatriz que dejaba ejercía una especie de esquizofrenia difícil de describir. Para algunas mujeres que no habían tenido hijos el drago sangrante les recordaba al final de un parto feliz. Para los emprendedores les parecía que era el gallo negro degollado de una misa negra. Para los que soñaban irse,los de un ahorcado que lograba escapar.

El vecino de Yuneida siempre estaba echando baldes de agua y tenía una cañería que también echaba y que bajaba por la calle cuesta abajo hasta su casa y debajo de la suya a una tienda de chinos. Yuneida era una mujer mandona y con fama de muy impertinente(injusta según ella,pero siempre con razón).Sin embargo, no era capaz de enfrentarse a su vecino que varias veces la había insultado y hasta amenazado de muerte. Así que había azuzado a los chinos para que hablaran con su mujer. Yuneida con 50 años no había cumplido ninguno de sus sueños. Por las mañanas, oía al vecino gritando dando de comer a unas gallinas en la azotea. Sin embargo, en vez de "pitas,pitas" las llamaba con el mismo tono con un "puuutas,puuuutas". -¿Tú crees que eso es normal? se replicaba con odio.

Era auxiliar de enfermería y al final ni había tenido hijos,ni se había ido de Canarias. Siempre tenía alguien por quién sacrificarse. Primero fue su madre,luego fueron sus sobrinos y al final se quedó sin nadie a que ayudar. No sentía que sus sobrinos huérfanos se lo agradecieran, aunque sabía que por dentro sí era así. Odiaba a su vecino y aunque era una mujer de verbo fácil,sabía que se iba a encoraginar si se le plantaba y nunca se atrevió tras meses de agua estancada en la escalera de piedra que daba al zaguán de su casa.

Todas las historias que se escribían en el Drago acababan mal. Cuando son amores adolescentes da igual pensó. Lo supo cuando escribió el nombre de su sobrino con el suyo. Tres meses después quedó tetrapléjico en un accidente de tráfico. Entonces se dió cuenta que el drago era capaz de milagros,porque su misterio último era el sacrificio. Todo el mal que provocaba el Drago era absurdo,porque nadie le exigía una recompensa. Entonces ella quiso hacerlo, en la noche de difuntos,cuando el Drago más sangraba.

Fue a la casa del vecino con un cuchillo y empezó a golpear la puerta. El vecino borracho empezó a pegarle, en una escena dantesca. ¡¡¡Loca,más que loca!!!.
Cuando llevaron al vecino a la comisaría estaba aterrorizado de lo que había hecho. La había apuñalado 37 veces. Ni siquiera tenía claro por qué la odió durante tanto tiempo. Dijo que había tenido una pesadilla recurrente durante meses que golpeaba las paredes al levantarse, de verla bella y sangrando con su uniforme como restregándose en el drago que le escupía y le insultaba.

Al final, solo su sobrino que se había recuperado reclamó sus restos abochornado de tener tantos enfermos mentales en la familia. Como si la vergüenza hubiese de sobrevivirlo.

La casa del hechizo insondable.

Paseó con su novia por allí y de pronto apretó los labios y le dio la mano con fuerza. Aquélla, su antigua casa estaba en estado de ruina. Allí se había enamorado sin que al final pasara nada, ni dejara ni un solo recuerdo real. Pensaba en esas historias sin historia. Quizá nos elevan a lo sublime pero solo la vida real,vivida, nos hace apretar los pies en el piso.

Le hacía gracia su versión sublimista de la historia. ¿Qué diría ella,la otra? "Nada,era un pesado con el que apenas hablé nada". Después se enteró que se quedó embarazada, enamorada de otro, que la abandonó antes de dar a luz. Tres años después se encontraron, y ella le comentó que le daba igual,"él se lo pierde, yo lo tuve enamorada". Reconoció sin rencor.

Allí en el Macrofit rodeados de gente bellísima,bien arreglada, tuvo que hacer la amarga confesión y "debió ser a mí me temo porque yo no le importaba mucho,sino que me veía como a un medio desconocido".

Le costó confesar el secreto. Le parecía demasiado hiriente y se tapaba la cara con las manos lo cual era un gesto insólito en ella. "Se fue dejándome en la estacada con la hipoteca".

Me era indiferente lo que me decía,no sentía contra ella nada,ni pena, sino una simpatía indiferente. Recordaba el accidente de coche que por poco deja tetrapléjico al otro conductor que se salvó de chiripa. Y sin querer me llevé la mano a la frente.

Pensé que querría saber de ella,pero no más que una conversación de 10 minutos. No habíamos vivido nada juntos en realidad. Los ángeles mejor dejarlos como ángeles, sin cuerpo ni recuerdos. Seguía siendo una mujer bellísima,que vestía horriblemente mal lo que era entrañable,y sencilla.

Acabó Derecho pero no tenía ninguna inquietud intelectual. Ella tenía su vida real,mediocre,tranquila y yo la mía. Si me hubiese dicho que lo dejara todo por ella,me hubiese quedado parado y me habría ido agotado de pensar fantasías.

Muchas veces me ha parecido gracioso cuando uno cuenta un enamoramiento de forma sublime, y la otra parte no le da ninguna importancia,y te pregunta después ¿qué vas a comer hoy?

En aquella casa desconocida la recordaba bellísima,con la piel blanca y con la brisa dándole en el pecho. "Supongo que uno siempre vuelve a los sitios que lo revuelven".

"Sí necesitaba aquellos recuerdos de dolor para sentir lo sublime,como algo abstracto sin embargo para escribirlos,para vivir,para recordarlo sin nostalgia, como algo que no puede herirme".

Aquel día invité a mi novia a unas clases de salsa en donde te prestaban los tacones. Fue graciosa la delicadeza conque se puso los tacones,lo descoordinados que estábamos y cómo se chorreaba en sudor.

Necesita vivir.

El hechizo insondable

Donde hubo fuego
siempre quedan brasas,
pero si les echaste agua
¿de qué sirven las brasas?.

Del camino de piedras
te obliga a temblar mientras te enhebras,
¿recuerdas la soledad en nada
tu sangre sucia derramada?
Los altivos "empresarios" te miran con asco
con vidrios rotos humeando cada atasco.

Lo que pudiste ser
no sirve de nada.
Solo lo que eres, no en lo difuso,
no en el humo que ahuma lo obtuso,
no en la cultura que todo lo inflama
ni en lo que destila porque no te ama.

La poesía abstracta de J.R.J.,San Juan de la C. o Antonio Machado.

El mar como la soledad.

Dios como un ¿a dónde vas? ¿a dónde yo sé? ¿a dónde a ti que se te importa?.

Infinitos paisajes de secano en sus distintas modalidades de sensaciones austeras donde la luz,la brisa,el paisaje yermo sirven para explicar estado del ánimo.

Cómo le hunden a uno la moral.

Reto: Unicornio, apache, centrifugado, bayoneta.

Acababa de llegar sin saber el idioma. Miraba absorto con cara de pez el televisor alemán horas y horas sin entender nada como si fuera el centrifugado de una lavadora: riéndome a destiempo con las carcajadas,con los chistes verdes,e inventándome los motivos de supuestos enfados,y de las miradas cómplices.

Moviéndome por el pasillo enfadado a semioscuras sin entender bien los motivos, pero dando alguna patada al aire y sin querer tropezándome con los muebles. En una mezcla rara de español campurrio con supuesto acento prusiano.

En el metro parecía un apache sujetando con las dos manos una bayoneta y le decía como un niño a mi mujer que en cada parada leyera el comienzo de cada nombre, que yo leería el final para que nos diera tiempo a enterarnos. En invierno cuando me quedé solo en mi piso con dos compañeros, hacía una colección de unicornios de distintas formas de cristal frente a la ventana, les obligaba a preguntarme las declinaciones y las conjugaciones del alemán. Les pegaba si me equivocaba contra la mesa,y les obligaba a pelearse entre ellos. Todo muy adulto. (No me exijan más,tenía que desahogarme).

Estaba prohibido fumar en el piso,y encima mis compañeros eran unos chivatos. Así que cada hora tenía que bajar al portal a fumar con un frío que pelaba después de escampar la lluvia. Un vecino entre guasón pero siempre formal, me preguntaba por lo mal vestido que iba si salía a correr. Yo le respondía "¿de qué vas?" y le hacía el gesto con los dos dedos de que iba a fumar.

Si me saltaba un semáforo en rojo de peatón pelado de frío, porque no venían coches, la típica anciana germana me gritaba que era un mal ejemplo y me veían niños. "Sí claro. No te jode, que me voy a pelar yo de frío ahí,jajaja, si no vienen coches. Si después en Canarias son los alemanes los primeros en saltarse las normas". Alemán no aprendía,pero mis tacos con tantas normas se pulían por momentos.

En Navidad se ponían esos mercados típicos de comida y regalos. Era mi momento,una de las grandes cúspides de mi vida en la que por fin, iba a empezar a conversar con una desconocida en otro idioma. Llevaba allí 4 meses y quería ver mi nivel de alemán. Me vestí y le pedí a una señora unas salchichas Würstchen remarcando cada palabra y señalándola con autoridad con el dedo índice.

La señora riéndose cogía la salchicha dándole vueltas de un lado para otro y me respondía riéndose: papas con mojo,papas con mojo uuuh.

Yass, coñóóó. Chacho chacho tío. Con estos turistas de Canarias uno nunca logra dejar de ser algo exótico.


Posdata: Lo que quería narrar es el sentimiento de alienación al aprender otra lengua y vivir en otro lugar. Las tramas lo son todo, pero no me interesan, sino que dan la pasión necesaria para que al lector le interese y le dé trascendencia a lo que quieres insinuarle. Uno se siente algo alienado al aprender otra lengua. Aunque muchas veces ser escueto,y no poder expresarlo todo,es mucho mejor.

La silla del hijo de Fefa Schröndinger

Me eligió para que la cuidara porque me parecía a su hijo. Cuando llegué a su casa una vieja azotea de Vegueta me encontré una escena dantesca. El piso estaba completamente abandonado,con vigas rotas en el techo. Ella encajonada en su sofá se dedicaba la mayor parte del día a ver fijamente la tele,sobre todo programas del corazón. Aparte de su mirada enloquecida,concentrada destacaban sus dos hermosas alas de cisne,pero no hice mención a ellas. Aunque me sangraban las manos intenté ordenar un poco la casa sobre todo la cocina aunque sintiera como que estaba profanando una iglesia.

Había estado 5 años en Hamburgo empezó a trabajar limpiando escaleras y acabó haciendo los análisis previos a los que llevan a los laboratorios. Adoraba Alemania,para ella todo lo alemán era superior,más ordenado. Siempre que podía usaba palabras alemanas que yo no entendía para decir palabras que existían en español pero que según ella no significaban lo mismo como F.P o Seguridad Social. Había tenido una pareja allí pero según ella le era infiel y la insultaba a sus espaldas, en un pelea descomunal rompieron y decidió volverse.

Ella estaba embarazada y aunque siempre había deseado concebir el hijo en Alemania volvió aquí aunque no hacía más que criticar esto.Se sentía más segura. Volvió a trabajar limpiando escaleras,mientras soñaba con volver todos los días al mundo que había dejado para que su hijo pudiera disfrutar nuevas oportunidades. Pero un día jugando en el parque su hijo jugando salió del parque persiguiendo un coche y le cogió un coche. Se murió en el acto.

Entonces cogió su silla y evitar sus recuerdos la puso fuera en la parte no cubierta. En 3 meses había escuchado la historia de su hijo cientos de veces. Incluso cuando salíamos a pasear se hacía pasar por alemana y decía que trabajaba en un laboratorio.También me pedía dinero, con un tono de orgullo y como si me hiciera un favor que me molestaba pero por lo menos me lo devolvía. En ese tiempo, esta cincuentona que todavía era hermosa y estaba potente se fue convirtiendo en todo mi mundo.

En sus contradicciones notaba que estaba llena de mentiras,pero yo no era de descubrir falsedades ni de humillar a nadie,y menos cuando yo le confesaba mis sufrimientos. Un día, encontré un montón de cartas e indiscretamente empecé a leerlas. Era de su ex-novio que le pedía perdón por las peleas que habían tenido y le pedía que volviera,que él pagaría con todos los gastos. No parecía que supiera nada de su hijo, ni hacía mención a las supuestas infidelidades.

Cuando leí las cartas, se las enseñé y le eché en cara que vivía en un mundo de mentiras y de falsos sueños de volver a Alemania. No me atreví a recordarle de que me debía dinero prestado. Cuando la atrapaban en una mentira se callaba,se quedaba pálida. Me envió un whatsup cuando estaba en mi casa diciéndome que había puesto mis cosas en una caja,que las dejaría en su puerta y que me las llevara.

Al día siguiente, la puerta estaba abierta. Sobre el sofá estaban sus enormes alas de cisne ensangrentadas. Me di cuenta que el piso azotea estaba tan sucio como me lo encontré meses atrás pero había que me atraía hacia él. Miré al frente al Palacio de X. donde trabajó su padre, se había quedado sin puertas y sin ventanas desde hacía meses y nadie las había repuesto aún. Quise llorar pero no pude.

No replicó nada.

Reto: Su minuto de calor de Pedro Lezcano.

El dibujo de aquella mujer del diccionario le acompañó desde niño. Cuando invitó a sus compañeros a leerlo se pusieron a buscar "follar" y se reían a carcajadas tapándose la boca jajajaja. "Puta" y se reían jajaja. Mientras él permanecía serio,solemne. Después tuvo que pasar su diccionario subrayado y usado a sus hermanos pequeños con el secreto de esa mujer. ¿Descubrirían el enigma sagrado o les daría igual?

Por las tardes, tenía que copiar los artículos a mano,porque era de su padre, hacer el resumen y leerlos varias veces. Era como que se anulaba la muerte eterna. Nada de copiar y pegar como hacen los estudiantes ahora con la wikipedia. Era como un panadero que amasara conocimiento. También supuso el dibujo de su despertar sexual.

Cuando llegó a la Universidad,lo que hizo las primeras semanas fue hacer cola el domingo en la cabina de teléfonos para llamar a su madre para que le comprara un manual de su carrera. Jamás a su padre,sino a su madre para que intercediera por él, que seguro que lo conseguiría. Por fin, acabó siendo un profesor apocado,solterón de instituto de barrio que aún no había conseguido su plaza.

Sus sueños difusos de ser escritor habían muerto. Su deseo de tener una amplia cultura difusa no le servía para su ego, porque como no tenía carácter siempre le interrumpían y le contradecían. Tenía 58 años,como cuando Cervantes escribió el Quijote, y su gran salto adelante no había llegado. Costaba creer que llegara,pero demostraba que aún se lo creía el que seguía siendo mentiroso. Delirios de grandeza de un tímido que siempre sigue sin pulso en varios grandes proyectos a la vez, y que fracasa una y otra vez.

En la vida real cuando tuvo que enfrentarse a esa misma imagen, aunque era realista se negaba a verla como una degradación del mundo en que vivía,y aunque ahí no aplicaba la imaginación para nada,quería darle según su estado de ánimo a veces dignidad, o a veces un penoso conformismo.

En una reunión con escritores amateurs quiso confesar lo que aquel cuadro había significado para él,y quiso atribuírselo a Zuloaga porque le parecía un autor sombrío,grandioso y minusvalorado como se sentía él mismo. Y empezó a mezclar anécdotas de grandes autores que él escuchó y sabía que eran falsas, y a inventarse otras que en parte había vivido él mismo.
Pero alguien le paró gritándole en seco desde el principio "¡no,no y no! este cuadro es de Pedro Lezcano, y nada de eso es cierto". El big fish quedó truncado,y él se dio cuenta de que en aquel ambiente sus anécdotas estaban muy fuera de lugar por extravagantes,desorbitadas.

Lecroy no se atrevió a replicar,ni a dejar la silla y marcharse. Se quedó hierático y pálido sentado mirando la lámina del cuadro con la mujer tumbada en la cama con la magua lejana. Miró al frente al palacio de Queglés donde trabajó su padre que se había quedado sin puerta ni ventanas y que tras meses no las habían repuesto aún.

Honor a Batista,a Juan sin Tierra y a Luis XVI.

Muchos gobernantes débiles y corruptos han sido una bendición para sus pueblos.

Gracias a ellos consiguieron riqueza material y un contrato en el que garantizaba la que nunca fue sagrada dignidad.

¿Cuándo se edificaron las avenidas,las casas más hermosas de La Habana, sino con el corrupto Batista?

¿Y si los Castro no se hubiesen cruzado en el camino no hubiese llegado la democracia en un paraíso fiscal próspero sin deudas internacionales donde se hubiese podido exigir justicia social?

¿Cuándo se escribió y firmó para garantizar para siempre la Carta Magna la dignidad absurda de cada ser humano sino con el débil y cobarde Juan sin Tierra?


¿Pudieron los republicanos criados en la modernidad desear un mejor Rey, más alienado, para compactarlos a todos? primero les llamó tras más de siglo y medio. Y después en las eternas traiciones entre los jacobinos estaba el Su Majestad el Rey que les traicionaba lo cualles unía con más fuerza para su causa.

Luis XV fue un rey nefasto porque toleró y fomentó a pensadores como Rousseau, Voltaire,Montesquieu, pero solo la catástrofe de Luis XVI pudo transmutar en orgánicos a todos los aprendices demócratas para crear la primera República de Francia.

¿Y acaso esos Líderes nefastos no fueron saltos gigantes para la dignidad humana en todas partes?

El cambio climático de las palabras.

Del reto "Un especial de la Familia Ulises en el TBO, un carrete de cuerda, letras gigantes y un llavero con muchas llaves"


Tenía escritos dos distopías sobre el cambio climático pero a mitad del microrrelato se quedaban sin alma.

Hace en el sótano ordenando recuerdos en un armario vi cosas que me traspasaron el alma: un especial de la Familia Ulises en el TBO, un carrete de cuerda, letras gigantes infantiles de preguntas y respuestas y un llavero con muchas llaves antiguas.
Y me acordé de las palabras que mueren anónimamente o que uno saben que van a morir. De pronto pensé en la palabra sopladera, que los jóvenes conocen pero que ya no usan. Una sopladera era aquello que atabas a un palo tipo bambú, si lo soltabas y volaba era un globo como el de las canciones de la televisión y si se caía al suelo y se estallaba era una sopladera.
Una sopladera se la podías tirar a alguien porque le estallaba en la cara, pero un globo se lo tenías que tirar y explotarlo con una aguja y entonces no tenía gracia. Las sopladeras ibas a una tienda y comprabas un paquete de diez.

Beatriz limpiaba en el patio de su casa y le dijo a los niños que quitaran las sopladeras del cumpleaños del día anterior, cuando llegó alguien del Ayuntamiento de San Mateo de Estadística que venía a estudiar "el nivel cultural" de la gente de la zona. A Beatriz se le cayó la cara de vergüenza y dijo que era la criada.En cuanto se fue el hombre se fue impulsivamente sucia y sin cambiar a radio ECCA porque quería estudiar para tener la oportunidad de ir a la Universidad.

Además la palabra sopladera recordaba a padres con bigote chungo,corbata y a orden. A mujeres con pañuelo en la cabeza y traje negros para ir a misa que ya había dejado de ser en latín y con el cura de espaldas a los feligreses. Cada palabra tiene anécdotas y alma,pero a veces recuerda la miseria y escasez de una época.

La gente joven hoy diría más dulcería que pastelería porque suena más popular,más democrático, y diría farmacia y no botica.

Cuando cambiaron el antiguo Parque Doramas, un parque bohemio donde iban los jóvenes en mal estado o las casas de pescadores de Luis Doreste Silva con sus redes secándose al sol a uno le daba pena,SIN EMBARGO veía los grandes edificios nuevos y el bienestar compensaba.

Ayer murió mi madre. Cuando volví a casa y cerré la puerta sin nadie que contestara me di cuenta que ya jamás escucharía sus palabras. Recordé su bello rostro pálido como con polvo de mármol y su fina nariz perfecta.


Pero ¿y las palabras muertas? Lenguaje inclusivo,palabras más abstractas,más etéreas, casi sin fuerza.Resulta probable que nuestra descendencia considerará que nuestras palabras eran agresivas y desagradables. ¿Cómo decirlo? palabras anónimas que se mataron a trabajar por sueldos miserables, que nos cuidaban sin rostro,y hasta los sabios medio locos se cansarán de explicar dentro de un siglo qué significaban ante la indiferencia general.

Oh Dios cómo la amaba.

Cuando era niño me disfrazaban de recluta con su bandera y me hacían repetir esta frase.Cuanto daño me hizo.

Un héroe anónimo.

Un héroe anónimo.

Alicia en el País de las Maravillas, una figura medieval, una crema Nivea y frutas...

Cuando lo metieron en la cárcel se sentía como una figura medieval humilde y solemne en Alicia en el País de las Maravillas. Johny ni siquiera se enteró por el motivo en que su vecino le llevó a insultarlo ni de la pelea,pero debió de ser terrible.Aunque él tenía bastante carácter se sentía blandito como untado de Crema Nivea rodeado de malas bestias en una extraña macedonia de frutas podridas. Lo condenaron a cinco años y tras 5 meses le dieron permiso para ir a la Prisión Psiquiátrica. Durante los primeros días no se atrevía a ir al baño sin asegurarse de que no había nadie en los alrededores,y prefería hacérselo encima.

Pero al cabo de unas semanas empezó a hacer amigos. Entonces al contarlo fue plenamente consciente incluso más que tras el shock de la condena de lo que había pasado. Los padres de un amigo se estaban divorciando. Él le calmó en la tienda de la familia en que trabajaba diciéndole que no se preocupara,que se quedara con la madre y que el juez les dejaría la casa. El padre dueño de la tienda que escuchaba detrás de una estantería, lo cogió a solas días después y le gritó."¿Tú qué mierdas le estás metiendo a mi hijo,hijo de puta?".De los insultos pasaron a los puñetazos. Johny dijo después que él daba puñetazos sin saber a donde ni a quién sino que solo veía sombras en movimiento y gritos.

Al amigo al que se atrevió a contar su historia mirando al suelo tras seis meses le llamó el Confesor y pasó a ser su amigo íntimo en el patio. El Confesor murió 4 meses después. Entre los 4 amigos reunieron dinero de gran parte de lo que habían estafado,robado del economato, y trapicheado con haschisch dentro, fingiendo que lo habían dado todo,para mandarle dinero a su madre y que le comprara una corona de flores para el funeral. Después se enteraron que en cuanto murió, lo incineraron y lo echaron a una fosa común, la madre no dio las gracias ni respondió. Un guardia les confesó que nunca la había visto en ninguna visita.

Al final quedó libre tras 28 meses bajo supervisión médica,aunque en realidad solo le correspondían 2 años, pero su abogado dijo que entre las costas judiciales lo que le iban a indemnizar iban a ser unas raspas. El Juez dictaminó una distancia de seguridad con el vecino agredido de 20 kilómetros,pero su letrado replicó que no tenía donde quedarse. O le daban un piso tutelado o se iba de okupa. El Juez de sustitución dictaminó harto de todo que podía volver a su hogar.

Por supuesto,su familia no le quería en su casa y la mayoría de los vecinos conocían su historia,pero como muchos tenían problemas con la justicia no se iban a poner elegantes por tener otro héroe contra la injusticia social en el barrio.Él tampoco quería volver y cuando se enteró,lloró al tener que ver a una familia que nunca había ido a verlo,porque tenía que coger el avión.Ni siquiera su madre que lo llamaba todas las semanas. Cuando vio en una pared un grafiti de una patrulla con un lema "no nos representan" se sonrió.

El primer día que llegó puso unos altavoces enormes en la azotea con reguetón.Era de noche y entre semana.Parecía otro arrebato de rebeldía frente a la injusticia que habían hecho contra él. Los vecinos llamaron a la policía.Fueron a preguntar,quito la música y al cabo de una hora la volvió a poner. Se pasaba los días en Internet denunciando a sus vecinos en el buzón anónimo de la Seguridad Social porque la mayoría trabajaban en negro pero nunca supo que aquello no servía para nada. Había un becario en la Seguridad Social que almacenaba y archivaba los datos pero nadie investigaba oficialmente.

Johny como peatón no respetaba los semáforos en rojo y cruzaba hubiera o no pasos de cebra. Un día tuvo toda la familia hermanos y hermanas que ir al Hospital.Habían dejado a la madre tirada allí unos días más de que le hubieran dado el alta porque no tenían ni nadie que la cuidara ni donde para descansar.

Entonces me pidió que los llevara en el coche.

Hay gente que merece nuestro desprecio,pero sin embargo nos causa admiración. Me cogió en un arrebato y no pude negarme. Cuando salí nos encontramos con el vecino que tenía la tienda al lado de su casa, nos miraba con respeto apretando los dientes e ignorándonos con una mirada fija sin reaccionar. En la habitación del hospital,Jonhy gordo,renegrido,callado avanzaba por el pasillo de cristal como un héroe que vuelve de una guerra perdida,sabiendo que cometió crímenes y que no hay nada que justificar.

A la madre gorda y blanda sobre la cama del hospital le temblaba la boca,en una bata de esas de hospital deshilachada que dejaba ver toda su espalda y el trasero, gimoteaba y extendía sus brazos para abrazarlo. "Hijo mío,estoy muy orgullosa de ti",repetía. Se apretaban en un abrazo todo el cuerpo,mejilla contra mejilla.

Yo apretaba los labios sin decir nada en una esquina, se me escapaban algunas lágrimas sin un solo gesto como cuando se había muerto mi padre después de 10 años sin verlo.Queríamos olvidar.Trabajar.Vivir. No sé por qué me sentía como si hubiera abandonado a mi amada en una hoguera en la que estaba en parte por culpa mía, rodeada de fanáticos. Solo quería vivir.

Náufrago masturbador sin un punto de apoyo.

Paso la vida en el fondo de una galería de agua oscura,maloliente y muy cómoda. Es como el útero de una buitre que despelleja a otros animales, como arrancar un árbol frondoso y verlo con el paso de los años como se seca al sol. Para humillarme me pusieron una escalera,porque aunque quiero estar en mi cárcel sin objetivos,con una alegría lánguida quiero poder culpar a alguien de que estoy preso,pero no tengo a nadie a quién responsabilizar de mis fracasos. De hecho,soy un privilegiado,lo sé,lo sé perfectamente. Es cierto que pase una mala infancia y una peor juventud pero lo que soy aunque no eligiera mi carácter pasivo es mi responsabilidad. Podría mejorar,viajar,cambiar de trabajo, pero no quiero.

Mi olor solo ofende a los demás que tienen el buen gusto de no quejarme.Si les rehuyo estoy listo.Nadie va a corregirme. De hecho,aunque nadie me dirige la palabra,alguien me vira la cara y algún menosprecio menor,la gente es bastante educada conmigo. Escucho sus conversaciones del trabajo,del gimnasio o sobre sus viajes. Y me sorprende porque tienen mucho que ver conmigo, incluso las tías buenas de enormes pechos tienen mucho que ver conmigo, y piensan ingenuidades que quizá yo hubiese podido pensar si no me tomara en serio.

Sin embargo, soy un ser rumiante que puedo destrozar pero jamás dejaría de tomarme en serio. Sé que moriré ahogado de agua como un náufrago que quiere masturbarse sin un punto de apoyo,como algo absurdo,que provoca carcajadas y mucha vergüenza ajena.


Me siento seguro,aunque sé que ya estoy muerto. Me levanto por las mañanas,voy al trabajo que me da seguridad y en cuanto tengo libertad huyo rápidamente a mi pozo. Conformista,sin objetivos, desde mi móvil finjo leer las noticias cuando en realidad leo los titulares. Doy opiniones de cosas que no sé,y respondo por responder por lo que sé.

No me importa lo que digo,ni lo que me digan mientras no me ofendan.Tengo el móvil para ver lo que pasa en el mundo: imágenes,textos. El mundo es solo eso
A veces miro hacia arriba hacia un pozo aunque tengo miedo de que me vuelvan a tirar basura o cadáveres de animales,sobre todo vacas. Las nubes me invitan a que sea libre que no hay peligro, y si hay algún obstáculo ¿qué más da?. Entonces quiero ser el sol en una playa,pero odio a los bañistas que se pasan el día tirados cogiendo el sol en la playa.

Amo a la gente que no me saluda en las calles deterioradas en donde paso mi vida. Aunque la galería se llena de agua no pienso, ¿quién me podría ayudar?,¿quién me va a solucionar el problema del agua para que no me ahogue?

Chiquillajes.

Me llamo ERA (Entidad Robótica Avanzada) y este es mi diario...

Octubre DE 1982

Caminaba perpleja viendo un confuso entusiasmo en las calles de la capital tras la Mayoría absoluta del PSOE en 1982 había un descontrol coloquial socialista.

Tras el golpe de estado fallido del 23 F oía como que la eternidad sagrada de lo que siempre había sido lo español había muerto: el Imperio Español,todo lo que era católico o pretenciosamente honorable,burgués clasista,militar o incluso a favor de la familia tradicional.
Sentía el vértigo de que me inundaban edificios nuevos enormes y de que estaba rodeada de ropa de color.

De que había que ser que ser moderna y europea costara lo que costara,decir que una había fumado algún porro,ir a huelgas por causas sociales. Pero sobre todo yo tenía que repetir nuevas palabras rompedoras,con humor, coloquiales y críticas con una realidad gris y sórdida. Mucha gente queríamos ser moderna y campechana, rompedora y obrera.

El presidente Felipe González y Alfonso Guerra tenían 40 años. Muchos empresarios en las reuniones de la Confederación consideraban que eran unos radicales,unos niñatos utópicos que no sabían ni de la realidad de la vida, ni de economía, incluso en voz alta unos chiquillajes que habían recibido demasiada responsabilidad. Para colmo, todo el mundo incluso los periodistas les llamaban Felipe y Alfonso.

"Felipe ponte recto para la foto". Igualdad para todos, igualdad de trato para todos. Los ujieres del Congreso hablaban de ir a trabajar sin corbata y en alpargatas en verano para evitar el sudor . Hasta que llegó el primera Reunión del Consejo de Ministros. Un ujier entusiasmado interrumpió un interín de un monólogo a Alfonso Guerra que estaba aclarando un tecnicismo con Felipe González "Alfonso quieres agua".

Entonces Alfonso Guerra que aunque delgado era un hombretón con los hombros extendidos paró su discurso. Prorrumpió muy lenta y solemnemente:"a partir de ahora a cada miembro del Gobierno hay que llamarle Señor Ministro. El que no cumpla será despedido o no volverá a ser invitado a la sesión previa de fotos".

Miré al ujier de toda la vida se quedó pálido y no replicó. Retrocedió a la pared y se apretó el nudo de la corbata. De la marabunta de pronto se pasó a un silencio desértico.Los 30 periodistas no preguntaron más. Sólo se oían los flases de las cámaras de fotos.

Después de comer cuando preguntaron por la anécdota al Jefe de la Patronal un hombre grueso y brutote que se volvió millonario gracias a la construcción, sonrió con restos de comida en la boca y con sus dedos gordos y grasientos trabó una falsa pinza, como dando a entender "bueno parece que se toman las cosas en serio.Se puede llegar a un acuerdo".

Años después cuando Frederick Schöenberg consiguió transmutarme en la Entidad Robótica Avanzada en mi rincón de su laboratorio: aséptica,plenamente lógica económicamente y en derechos sociales, y sistemáticamente coherente pensé cómo me gustaba caminar por aquellos sitios que tanto había vivido y que ya no significaban nada.

El Enigma del Botafumeiro.

El Enigma del Botafumeiro.

HERIDA, PEREGRINO, ENIGMA, BOTAFUMEIRO.

Lo conocí en Santiago tras realizar el Camino.Éramos dos peregrinos solitarios que compartíamos la misma herida y las mismas opiniones.EL Camino estaba lleno de gente demasiado emocional,que se daba estúpidamente a la mística:mujeres recién separadas,parados que no sabían qué querían hacer con su vida y gente perdida. Cuando volvimos a Canarias profundizamos en nuestra amistad por amor al senderismo.

Él era un hombre cuadrado,atlético que curiosamente estaba en paro y que trabajaba en seguridad en contratos precarios,muchas veces en negro, cobrando muchas veces por debajo del convenio.Compartía piso cuyo titularidad era de otros dos hermanos con una hermana con una enfermedad mental. Tenía miedo de dejar su piso porque cualquiera de sus otros dos hermanos podría ocuparlo y perder su derecho de usufructo. Le quedaban 4 meses de ayuda hasta verse en la más absoluta precariedad.

Un día me llamó con una excelente noticia. Le ofrecían a él y a 3 compañeros un trabajo en Barcelona con un buen sueldo(por encima del convenio),le pagaban el billete de avión, una parte del alquiler y el billete de la guagua de la casa hasta el trabajo y para colmo consistía en trabajar en un supermercado. Barcelona era una ciudad donde había aumentado mucho la delincuencia,pero un supermercado de barrio no suponía ningún riesgo relevante. En fin, no solo era la oportunidad de su vida,sino estar en medio de un lugar donde se podía prosperar.

Además su padre nació y vivió parte de su infancia en San Cugat por lo que le unían muchas leyendas familiares. Sus compañeros eran hombres de confianza, hechos,duros,a los que conoció en su pasado en el ejército.

Aquellos días recordaba la escena mística del botafumeiro tras un mes de Camino. Me alegraba algo por mi amigo,pero pensaba que ya me quedaría sin mis senderismos del fin de semana,sin mis escaladas. Me acordaba de él con una profunda envidia y rencor por aquel que prospera.

Pasada una semana me llamó para pedirme consejo. Sus tres compañeros parados habían cambiado de opinión, no iban a ir a Barcelona poniendo excusas tontas.El contrato era demasiado bueno para ser verdad, de hecho había dos versiones diferentes de los dos empresarios.

Eso le había creado sospechas,pero yo le respondí que lo importante es que tenía el billete,un contrato de trabajo en regla de 3 meses y un hospedaje, aunque al final lo tuviera que pagar íntegramente él. Si los empresarios, de una empresa famosa, le mentían, tendrían que pagar.

Al cabo de 2 minutos, me di cuenta que él no me había llamado para pedirme consejo,sino para aconsejarle que no fuera a Barcelona que en el fondo era lo que deseaba íntimamente. Él suponía que yo lo deseaba también,pero aunque no me convenía tuve un arrebato de buen amigo. Se lo dije: "Es la oportunidad de tu vida. No estás pensando sensatamente. Ahora te quedarás agusto pero dentro de un año te arrepentirás. Aquí no hay buenos trabajos". Sin embargo,no quiso escucharme. Era el momento en que tenía que ponerle debajo de la ducha de agua fría darle 20 hostias, una paliza y exorcizarlo para que entrara en razón pero no pude.

Su preocupación máxima resultaba que al compartir pensión con dos extraños,seguritas,de otras partes de España fueran unos guarros y unos desordenados. Nunca supe cuál fue el motivo real. Por tanto, cambié de reflexión en 5 minutos y le aconsejé lo que deseaba oír. Era estúpido llevarle la contraria.

Estaba gritando,desorientado,por el amigo que le daba un consejo que le contrariaba. En mi cabeza no hacía sino recordar al Botafumeiro, con su embriague de fiebre mala de un síndrome de abstinencia espiritual, mareando a los peregrinos con miedo que después de patear más de 45 días de camino se quedaban sin objetivos en la vida.

Al día siguiente cuando le llamara el empresario le diría que gracias pero no,no y no.

Solo amamos los éxitos.Nos dan igual la crueldad y la indiferencia.

De las 3 Revoluciones traicionadas de Cuba, la 3a fue la peor: no trajo ni mayor independencia, (sólo se cambió de amo de Estados Unidos a la Unión Soviética) , ni la democracia prometida, ni más bienestar material.

Otra ironía es que mucho del dinero que el Imperio Español sacó de Cuba acabó reconstruyendo la Barcelona de finales del siglo XIX y XX con su Barrio Gótico, la Reixencia, Güell, el Ensanche o el barrio chino y con su nacionalismo catalán. ¿No hay banderas en las guaguas de La Habana del FC Barcelona? Sin embargo, gran parte de los mejores edificios de la Habana vienen de todo el capital que la Mafia de Nueva York, Chicago y Las Vegas, y del turismo masivo norteamericano dieron a La Habana. Un lujo que huido Batista ya jamás volvería.

Una loca vagabundea en el Morro de SANTIAGO.

1.
¿ Quién llorará cuando me muera?
los mismos que lloraron a ciegas
por quienes rompieron sus huesos
con estas piedras.

Sin ángeles ni estatuas.

¿Por qué necesito cansancio
para sentir débil el deseo?,
¿por qué la alegría de vivir
congenia mal clavo sin yeso
con la sensatez del trabajo?

2.

¿Has comido bien hoy
mientras sueño con fiestas?

¿Quiero tu suciedad que eleva?
¿oiré tus pasos torpes
preguntando por mi casa de piedras?

¿Vendrás a mi casa?
¿Darás muchas vueltas?
¿te quedarás llorando a mi puerta?
tú hermosa que solo sabes mi nombre
¿sabrás mi nombre?
¿te acuerdas?.

¿Llorarás para acordarte de mí
o para que salga?
el amor que prestan los dioses
lava que ni evapora el agua.

La estatua,la culpa y la joven enamorada.

Lo sublime del amor.

Allí estaba la estatua enorme de Carlos XII de Suecia que estaba agobiada todos los días de tanto público.

Entonces recordó que su novio era un iluminado: podía recordar todas sus vidas de reencarnaciones pasadas.

Se dio cuenta cuando una noche en que estaban juntos en la playa,le contó la historia de un joven capitán que estuvo en Rusia en el ejército de Carlos XII, una historia tan extraordinaria tuvo que haberla vivido él mismo.

Y otra historia de un siervo de Cleopatra y que describió hasta con los detalles más mínimos.

Pero también sabía que amarlo era un acto egoísta, porque cuando él la amara por primera vez, todas aquellas historias extraordinarias las olvidaría y se perderían sobre la faz de la tierra.

Así que bajó la vista y siguió su paseo ante una escultura que en pocos días sería anónima para siempre.

I Oda a la Fortaleza de La Habana.

"Con un pie en el estribo
con las ansias de la muerte,
sin oyente te replico"
(Parodia de la carta postrera de Cervantes)

¿Cuándo muera en el pecado
quién dirá mendaz que he amado
aunque halle lo sublime?
solo amaste al fusible
que entre sueños has quemado.
Al delator no le mienta
sobre tu madre princesa,
sobre matar a dragones.
Si lo pisa el hielo quiebra
y ni se salvan las flores.

Por follar se lo merece
con la mujer del jefe.
"Por bromear en lo sagrado"
dijo el ladrón "sin fe" al prelado.
al ahorcado no reces.
Raquea el reloj en la torre
el pecho de las mujeres,
el deseo que te endeble
niebla en la luz del coche
en lo eterno de la noche.

No elogies con un reproche
la arena que en la noche
brilla en un recuerdo que arde.
¿Todo muerde en el derroche
lo que no se hizo ni tarde?.
No dejes collares rotos
en la alfombra,no te amargues
ni al cañizal aletargues
metiendo un muelle en tus ojos.
No hay enredo* en los despojos. *dédalo

Por qué te ves atrapado,
de estar alto en un sueño
por un capullo de empeño,
no hay futuro ni pasado,
nada se abre si no hay dentro.

Si no quieres compartir
dolor chantajea al misterio,
el que destila tu veneno
y lo sublima por morir
ansia de muerte del deseo.

La Corazón delator. 😂😂😅

Mi fontanero en activo de 73 años(?), de toda la vida,salió en un programa de TV Gran Canaria.

Yo lo veía como un buen trabajador,discreto y económico sin más, al que tengo un profundo cariño.

Ha confesado con cachondeo que tiene una casa para alquilárselo a prostitutas(¿o dos?) y 7 hijos de 3 mujeres distintas.(Tal como lo dijo no daba la sensación que se hubiese preocupado nada por ello).

Su casa estaba increíblemente desordenada y sucia. Parecía acostumbrado.
No sabía nada.

Si yo hubiese salido en Televisión solo habría dicho que francamente era un buen trabajador, discreto y brillante.

Perseo tuvo que mirar a través del reflejo del escudo para atacar a Medusa,mi fontanero replicó su verdad sin echárselas de nada. Las cosas son así,lo demás es silencio y el silencio es lo sublime.

Y yo un poco fariseo pensando ¿Qué necesidad espiritual tenía de salir en televisión para resumir su vida y para confesar con orgullo esto de si mismo?

En los ojos de la gente que me amaba.

Yo a Irina le importaba lo mismo
que ella a mí:
absolutamente nada.
Pero en el infierno hay una diferencia.
A mí me costó mucho superarla.
Tuve que ir a la Habana fosilizada
donde la gente se moría en la miseria,
con bloques de pintura desgastada

para aceptar que ya no la amaba.

Cuando muera seré olvidado
seré olvidado como un perro
y me lo merezco pero no quiero
ser olvidado en los ojos
de la gente que me amaba.

Valores asumidos

¿Quién va a permitir que a quien amas junto a ti sufra?,lo ayudas si quiere seguir contigo, y lo después bendiciéndolo si se quiere ir. El que da al que ama,da porque siente la abundancia de ser,delo mejor que tiene. Un sacrificio del que uno no espera intereses,ni necesita gratitud, ni ponerse medallas.La gratitud es saber que lo que mejoró el otro fue gracias a ti. Y sin embargo,siempre dejas un buen recuerdo. Aunque no necesites saberlo,ni ver la sonrisa del que agradece que pasaste por su vida y dejaste buenos recuerdos.

El ángel anciano de la camisa vistosa en Luis Doreste Silva.

Sal, kebag, columna y flamenco.


Sal, kebag, columna y flamenco.

El ángel maduro de la camisa vistosa en Luis Doreste Silva.

Giraba la cabeza y miraba con sal de rencor en sus sienes las columnas de los edificios de Luis Doreste Silva,del tráfico de los coches bailando un flamenco frenético y los establecimientos de kebaps.

Ya no había carteles de "se vende" ni de "se alquila". La burbuja había pasado y él no había aprovechado su oportunidad.Pero por encima del dinero o las oportunidades perdidas lo que necesitaba eran VALORES. Valores. No para aparentar frente a los demás en las redes sociales,sino para sentirse seguro frente a si mismo, sólido,íntegro, responsable.

Ni siquiera el sano egoísmo le había funcionado.

Ahora era un donnadie, se dio cuenta cuando le dejó su novia por whatsup. Recordaba los portales de las casas de los pescadores con sus redes para secar malolientas bajo el sol de su infancia en la parada del micro. Pensaba lo minúsculo que era su mundo.

Había casos peores que el suyo como el de aquellos pescadores a los que les expropiaron sus casas,que pudieron vender a precio de oro, a cambio de un humilde piso de barrio.

También pensó en su fontanero que había empezado a trabajar a los 14 años. Ya era un anciano que seguía trabajando a un precio económico. Durante la Crisis lo había encontrado mirando en los contenedores al lado de su casa, a ver si había mesas o lámparas nuevas. Con dignidad,sin quejarse para nada, sin haber subido nunca sus facturas por un trabajo honrado y bien hecho. Lo observaba con veneración,pero sin reaccionar.

Después de una vida matándose a trabajar nunca conseguirían prosperar. Pero él tenía una sensibilidad afín y los sentía como gente auténtica y enraizada.

Ya no había tantas familias como antes por la calle sino jóvenes paseando perros o vestidos de ropa deportiva.
Después aparecieron los latinoamericanos en familias, los varones musculados,con sus tatuajes y sus gritos en familia,y uno se preguntaba ¿cómo podían comprarse sus 4x4 Land Rovers?,¿cómo podían estar tanto en el gimnasio o tener esa forma de vida?y uno se preguntaba ¿su mundo podría morir así con tanta facilidad?.

Él mismo era un solterón desarraigado con una vida bastante cómoda pero... Nadie le echaba nada en cara pero...

Su mundo estaba muriendo sin trascendencia,igual que él. Creía que no había hecho nada importante por los demás.

Que nadie tendría gratitud,ni un sentimiento noble hacia él. Que no había nada de qué quejarse.

Pero mientras abría con la llave el portal se dió cuenta de que sí podría hacer algo importante por los demás. De que aquel plan funcionaría.

Cumplir los sueños absurdos.

Uno jamás debería prohibir a nadie que cumpla sus absurdos sueños,porque es probable que te lo eche en cara aunque la pedrada en estiércol haga remolino. Porque uno debe dejar que la gente sueñe,porque nunca te podrá acusar de que le aconsejaste que intentara cumplir sus sueños aunque se ahogara en su propia porquería, hubiera cometido graves errores y aprenda,si no puede aprender con una sensatez teórica,fosilizada.

Muere el Arco Iris en Las Canteras.

25 de Mayo de 2019.

Se acabó.

El arco iris lo dio todo
no pudo dar más.
No curó el cáncer
ni dio inmortalidad.

No echó a nadie en cara
estar solo en la retreta.
Un loco al que ignoran
el amigo en la tormenta.

Al que lo dio todo
lo culpan cuando no puede dar.
Solo tiene agua en las venas
¿de qué lo van a culpar?

¿De qué era impulsivo
por estar agotado ya?
ni él echa la culpa
de lo que no puede dar.

Te derrites cruel en agua
no ver al que te va a acusar.
Tu mimo volvió inútil
por el que quisiste trabajar.

Arrancaste las raíces
lágrimas que seca el sol.
Tu trabajo dejo la huella
de puños de rencor.

¿De que pasaste por el mundo
quién se acordará?
Chispas que con pena
ya nunca prenderán.

Ni me escupirás a la cara y eso me dará pena.

Era tan fácil llegar a tu alma.

Ni me escupirás a la cara
ni me pegarás un bofetón,
ni llamarás puta barata
a mi sagrada madre mientras yo sonría,
ni maldecirás con un terrible asco
mi nombre rechinando.

Y eso me dará pena,
te encogerás de hombros como una simplona
para demostrar que no eres la diosa
de la que fui devoto.

Ni tendremos las orgías infinitas,
cuando estés en sandalias en tu casa,
(ni pondré la inmensa polla
entre tus inmensos pechos,
ni nos haremos ricos juntos
con el alquiler de mis pisos,
ni tendremos hijos rubitos de ojos azules).
Y eso me dará pena.

Tú seguirás hablando bien,sublime,
de tus recuerdos en la mierda del barrio de Jinámar,
y adorando vivir en el pueblo de San Mateo,
y aunque yo lo entienda todo,y lo comparta todo,
y aunque crea amarte sin amarte,
me dará todo un asco infinito a pesar de mí mismo.
Y eso me dará pena.

Soy el malo, soy el intenso,soy el imposible,
pero ya no me hago la víctima ni me echo en cara nada.
¿De qué sirve tener buen carácter
si no tienes carácter?
Ser el chicle reseco
al que se saca el jugo
y se escupe desolado en la calle.

No huiré de ti de polizón mugriento
en una barcaza para Cuba,
y aunque jure que no, pensaré en ti
cuando vaya en una barcaza
como un emigrante ilegal y mugriento
para Cuba.
Y eso me dará pena.

¿Qué será de todo lo sublime que estaba dentro de mí?
de los noches de frío en que debimos estar juntos
como un anuncio cursi y repulsivo
frente a la chimenea que no hace falta.

Y conseguiré a la hermosa mujer aunque no sea hermosa
que me quiera y valore,
y en esa plenitud divina
habrá mucho de mediocre y de asco.
Pero esa es la luz que rebota en las flores de colores
la maravillosa mediocridad de la vida real,
y deberé dar gracias por vivir una vida real,
pero siempre seré desagradecido e imposible,
incluso en la plenitud de mi felicidad.
Y eso me dará pena,
una pena hiriente,dolorosa,rumiante y activa,
una condena inútil,vacía que seguro
que será lo mejor de mí
aunque me dé asco y la ignore.
Y eso me dará pena.

Y cuando pasee taconeando con mis zapatos
en todo ello habrá el misterio profundo
de que no hay misterios,
al sacar lo autodestructivo e insondable.

Admiro como se erigen los rascacielos enormes
que nadie mira camino al trabajo,
¿por qué lo mediocre nos da tanta confianza?
siempre nos quedamos con lo sensato,
lo sano y lo estable,y no con lo sublime,
¿por qué no hay aquí más Museos Guggenheim?.

Todo nos da asco y rencor.
Y lo sublime,lo imposible, es tan sencillo,
tan cerca como tocar al telefonillo del piso
a una manzana...
donde duermen los dragones sanguinarios.

Porque soy tan intenso de tan humanos que somos,
¿habrá una segunda oportunidad sobre la tierra
para olvidar de una vez el mundo que soñamos?

y solo nos entienden las turbinas de los autobuses,
los fármacos de los esquizofrénicos
con las mandíbulas desencajadas
olvidados en su cama.

Y las rocaflex absurdas y chirriantes,
y las taladradoras que quién saben qué están haciendo,
y los pitidos brutales de los coches
para el que cruza en rojo creyendo que no pasaba nadie.

Y siempre dará igual que me obsesionara contigo,
yo sigo creyendo absurdo que te amé.
Y tú contarás una mediocre historieta chabacana
de sobremesa,impertinente y campechana,
para cuando seas abuela,
de cincuenta y seis segundos
para asegurarte de que no estás embarazada de un bastardo,
sino de un vulgar obrero de barrio,
seguro,responsable,y mediocre que te dé confianza.

Y eso me dará pena,
maldito exceso de confianza que pudre las joyas,
ablanda las esculturas de oro más sagrada
y lo corrompe todo antes que el tiempo.

Me espera la mujer que me ama,
que tiene algo sublime y de potaje de lentejas,
siempre somos desagradecidos
con lo sublime que nos ama.
Noble,estable,comprensiva.

Pero a uno le queda el consuelo
de que ama lo que le conviene,
la mediocridad sana del trabajo duro.
Y eso me dará pena.

Siempre insaciables, desagradecidos de nuestros privilegios,
queremos ser lo imposible de nuestra pasión,
pero no creemos en lo imposible
para autodestruirnos hasta el final.

Pppppiiiippp,rrrrrrung eterno,
La frenética salida de gente del metro,
las llantas de los coches,
cuando me acueste con mi mujer
pensaré en mi mujer no en ti,
porque aunque pensaré en ti
ni a ti te importará
ni a mí me confortaría.
Y eso me dará pena.

Tú serás la mujer sólida,sencilla
de los sueños sublimes de una boda fastuosa
que no quiero ver,y de la que me alegraré
de no ser invitado.

Serás los mapas políticos de colores
que hacen reír estúpidos a los niños.
Los gritos de los vendedores ambulantes
¡vea el Madrid histórico a cambio de la voluntad!
¡longorones,señores,ricos longorones!.
Las bellas prostitutas pálidas
de la Calle Preciados sin sensualidad sin sonrisa,
y con el encanto sagrado de un cadáver
lleno de polvo de estatua y aorgasmia de sutileza.

Y eso me dará pena.
Ya ni eres una mentira hermosa
para pintar de un bello color los edificios,
en que brille a pesar de todo la carbonilla de los coches.

Ni serás la red de los andamios
donde crecen las hermosas palomas.

Yo que creía ser tan inteligente
que nunca demostré en ningún documento público
lo inteligente que era.

Yo que no hice nada por los demás
aunque me porté bien contra los demás
por el estúpido motivo
de que nadie hizo nada por mí.

Yo que tuve ideas geniales,
grandes proyectos para hacer dinero,
que no se le ocurrió a ningún periodista,
a ningún contertulio brillante de la televisión
quedé como un vago,como un inútil,
como un inmaduro que se rió a destiempo
o que se arrepintió de no haberte besado
aunque no tuve que haberte besado
porque hubiese sido a destiempo.

¡Quiero dejar de encajar derrotas
con una filosofía sublime que nada significa!
¡Quiero ganar batallas
para amontonarlas en el largo pasillo
del archivo olvidadas!

Y cuando alguien cuente esta historia
contará una historia mediocre y tendrá razón.
Mantenerse solo bajo la tormenta de lluvia,
flotando tortuoso y tranquilo
en el agua bajo el sol,
quedarse como la muerte infinitamente solo
en la noche de amapolas de azufre
que traspasan el pecho,
y sábanas amasadas chorreando sudor.