El mármol muerto sigue con su sentido

Siempre es tarde para hacer lo que siempre has querido, no te amargues. Ondeas la arena sierpe. Cansado de picar piedra en aire. No te amargues si el sol tarde a tus pirámides asoma, ni si echaste tu comida y no llegó la paloma. No te amargues porque nazca tarde en la arena la amapola y en madera seca la carne. Si no salvó al cervatillo en la arena seca tu sangre. No te amargues. El mármol muerto sigue con su sentido mientras se mire con deseo. Pero la melodía sin reflejo muere en cada último suspiro. El encanto fugaz de la noche con su misterio vuelve sin sombras. Fugaz y correoso el horizonte engaña al vigía en zozobras. No te amargues porque nazca tarde en la arena la amapola y en madera seca la carne. Si pudiera robar al sol como un racimo de uvas, tu misterio,robaría tu sonrisa que besos usura. Te odio y un relámpago muerde los cables de mis dientes en los carámbanos del hielo para que hables. No te amargues llegó tu hora no te amargues.

Sé que ver a un triste carraca enfada

Sé que ver a un triste carraca enfada cuando uno ríe el chiste que no escucha, y el desfile como caravana en lucha en el desierto hace alegre propaganda. Molesta uno al sol de la horca y a la espada siente el rencor del que se hunde en pena, buscando el tesoro a garra en la arena soñando con las dunas en cada espalda. Me voy en el fuego como quien reclama la herrumbre en que arder o abrazar la llama que dé luz un rato a la noche oscura. Y cuando en la herrumbre no quede nada deja en la ceniza en paz mi negrura por si otro fuego quiere despertarla. Cada marea al acantilado que golpeas huyes de la gente y sientes su corriente, tú maldices su aire y tu queja impotente naufrago hunde al mar la muerte que deseas. Como un árbol de la raíz desesperas romper el suelo endurecido de serpientes, dar lo mejor de ti y que alguien si mientes recoja tu hoja de falsas monedas. El saludo no devuelto es un nudo la gravedad que abrocha al ahorcado la nada entre planetas vista en un punto. Y es el sueño que niegas en el desmayo que haya tanta distancia entre dos mundos y aunque eternos caigan no se hagan más daño.

La muerte estúpida de un amigo.

Fue terrible que su muerte no le importara a nadie en Las Palmas y que los únicos que lo admirábamos nos hubiésemos reído con su muerte como una histeria de admiración mientras me dolía la cabeza de fregar el piso con KH7 sin una miserable mascarilla.



Apenas tenía fuerzas para sostenerme y la risa hacía que mi cuerpo temblara lo que resaltaba una cara de niño sobre todo cuando sonreía que me daba un poco de asco cuando me miraba en el espejo del recibidor de la casa.


Solo podía recordarlo en la cancha de baloncesto riéndose de los frikis patosos que apenas sabían coordinar entre el bote del balón y sus pasos,y aunque había muchos detalles de digamos "su anormalidad",quedaba camuflada por una pasión por vivir que no aceptaba réplicas, ni consejos ante los problemas más insignificantes y evidentes.



ESte hombre escribía todos los datos de las prostitutas con las que se acostaba como si fuera una relación de noviazgo, o sea una relación normal de la vida real:les preguntaba su nombre,su edad,de dónde venían,y algún detalle. Las chicas cansadas lo tomaban en serio aunque todas las respuestas eran mentiras por supuesto. Las chicas le responderían algo exótico que él querría escuchar.

Sobra decir que él era guapo y sociable y que iba a estos sitios porque era incapaz de relacionarse con mujeres,aunque se reía de los frikis de la canchas de baloncesto de REPSOL. Una vez su madre mandó a Dongo a comprar un pollo, de vuelta a casa al ver a unos amigos se quedó en un bar y sus amigos le retaron en una apuesta por 5000 pesetas a que se comiera el pollo crudo que su madre le había mandado para hacer.

Dongo con esa arrogancia de persona ingenua empezó a tragarse los muslos del pollo hasta que le dieron arcadas sin poder vomitarlo. Después de eso llegó a casa y se puso un día debajo de la cama sin responder a la madre que preocupada le preguntaba a gritos que dónde estaba el pollo. Sobra decir que nunca le dieron el dinero de la apuesta. Se sintió como un estúpido pero nunca aceptó un consejo o una reprimenda.

Dongo nunca aceptaba consejos a no ser que fuera de los gritos de sus padres,a los que según su estado de ánimo obedecía o no. Solo este carácter explica que ni sus amigos le dijeran nada de su hinchazón.


Después muchos se dieron cuenta de lo útil que hubiese sido la verdad tan hiriente,pero no porque sintieran un sentimiento de culpa para con el amigo sino por una especie de orgullo como cuando uno dice "lo ves,te lo dije,si me hubieras hecho caso,pero hablar contigo es hablar con una pared" .

Aunque en aquel velatorio uno veía el cielo encapotado de Las Palmas y se acordaba del muerto,y pensaba que hay caracteres que no tendrán nunca remedio.

Yo lo conocí en la biblioteca del Estado cuando estaba en el Obelisco y hacíamos competiciones informales de quién leía más,aunque él leía diarios deportivos y yo novelas y política. Nos hicimos amigos de vista,lejanos. Nos contábamos nuestras anécdotas: él las del increíble Chus y yo en concreto mis desgracias,por lo que me dio con sensatez la patada.

Lo admiraba no porque estuviera acabando una Ingeniería Técnica Industrial sino por su pasión paranoica por el deporte. Se pasaba horas y horas corriendo por la Avenida Marítima como un poseso. Corría de una forma estrambótica como la niña del exorcista y dando saltos desproporcionados y se pasaba así horas y horas.

Había temporadas en que engordaba desproporcionadamente,se le hinchaban hasta las muñecas y el cuello como si tuviera una extraña enfermedad africana. Una tarde mientras estaba limpiando un pescado como metálico y rasposo que se me escurría de entre las manos, el mismo amigo friki que teníamos en común del que tanto se había reído y humillado en su propia cara,me llamo: Dongo ha muerto.

Tenía 27 años.


Lo primero que hice fue reírme aunque sabía que estaba mal.Era una muerte heroica en muchos sentidos de un solitario. Tenía un furor frenético contra alguien que había roto una amistad conmigo y al que sinceramente apreciaba.Después le pregunté¿se suicidó?.


La pregunta no era una extravagancia,porque era una persona que tenía sus salidas de tono y podía encajar en el perfil.Tenía la ropa llena de pintura y oliendo a pescado y muerte y lo único que pensé fue en ir al funeral. Pero como era un compromiso con desconocidos dije ¿para qué?estos hijos de puta no van a apreciar el gesto de que les consuele.


El increíble Chus,el friki del que más se había reído, que le despreciaba a escondidas pero mantenía una insólita dignidad respondió: es una enfermedad pero no sé de qué. Mi madre estaba enferma y triste en la cama y me acosté con ella para alegrarla y animarla aprovechando el ataque de histeria de risas.Después de una hora y media de chistes y bromas en la semi penumbra me di cuenta que tenía que ir a ver a los familiares.


Para colmo aunque no lo sabía vivía a dos manzanas de mi casa. Habría amigos en común que eran unos cabrones y a los que no quería ver y su familia no me conocía pero sentía el deber de ir a verlos y hablar bien de alguien al que apreciaba a distancia. Quizá era un deber sagrado entre dos solitarios.


Cuando llegué y subí me encontré una piso antiguo y oscuro y gente muy mayor que era como de campo.Fue muy raro porque no había nadie conocido aunque era muy popular gracias al baloncesto en el barrio. Saludé a la madre y le explique quién era.


¿ Qué le vas a decir a una madre cuyo hijo muere a los 27 años con la carrera casi acabada y una vida por delante? Estaba destrozada como en un foto apretándose el pecho y con la cabeza mirando hacia arriba rota por el dolor.

Era una mujer bella,delgada y pálida que ya estaba gimiendo fuera de este mundo. Conocí a su padre era un hombre duro, contable en unos apartamientos en el Sur. Cuando le di el pésame me dijo que sabía quién era,que era el chico que estaba todo el día tirado en la calle.

La impertinencia me sentó mal e intenté darle algún sentido. Sí por aquella época paseaba mucho y jugaba algo a baloncesto,y en parte debió relacionarme no sé cómo con gente que habría intentado echar a perder a su hijo. Pero lo curioso es que su carácter habría tenido mucho que ver con la muerte de su hijo aunque a él ni se le ocurriera la idea ni la admitiría jamás.

Aquella era una familia culta y con dinero aunque la madre fuera una ama de casa,y era obvio que el hijo había muerto por problemas hormonales. Cuando le preguntaban cómo podía engordar tanto,había parecía que rozara los 200 kilos él respondía que comía mal y bastante.

Pero no podía ser por eso.

En vez de ir a un endocrino el padre le habría dicho una y otra vez que hiciera deporte que esto de los endocrinos era como los psicólogos,un sacacuartos inútil que solo consigue arruinar a la gente. Que sin disciplina no había solución para nada.

Solo con estar unos momentos en aquella casa sin aire y casi a oscuras para darme cuenta que el sentido católico de la madre y el carácter duro del padre lo habían asfixiado todo. Que gente de cierto nivel cultural y económico pudieran ser así,que en cuanto no tuviera necesidades me escaparía de aquel ambiente. Solo la madre que ya estaba como ida y muy infantilizada me dio las gracias por ir allí.


Al pensarlo mucho después me di cuenta que con una visita a un médico competente como correspondía a una familia de clase media alta y culta aquella muerte se habría evitado. Después de estar tres horas sentado mirando los muebles de madera de samanguila gruesa y contundente y viendo llegar a gente mayor y ningún conocido del barrio.La madre que a duras penas se esforzaba en sonreírme sin poder superar el dolor, me cogió de la muñeca para ir a la habitación de al lado para "enseñarme algo".

Quería enseñarme un secreto para que que yo le diera un sentido a aquello.

Vi la habitación de Dongo oscura y sin mesa para estudiar solo una mesilla cuyas patas temblaban. La madre sujetándome de la muñeca maternalmente me acercó a la mesilla sucia. Había cajas de libros y libretas de apuntes de ingeniería y otra pila de diarios gastados por el uso.Cogió uno de los diarios,los hojeó y me los dio. - He intentado leerlos pero es que no les encuentro sentido.

Lo único que entiendo es que escribe las notas de sus asignaturas y los kilos que pesa pero nada más no lo entiendo. Efectivamente, los diarios estaban escritos de forma críptica. Pero tras un momento de concentración pude entenderlos. Usaba el lenguaje críptico que usaban los frikis una mezcla entre grancanario suburbial,el idiolecto de Chiquito de la Calzada y referencias literarias stendhalianianas o cervantinas según el caso.

Lo más increíble es que el odiaba Canarias y las palabras con más gracejo pero ahora acababa de morir sin haberse marchado nunca de Canarias y lo que quedaba de él solo eran aquellas palabras escritas nerviosas,alargadas y puntiagudas de las que tanto se había reído en las canchas de baloncesto.

Intenté descifrar el método lo que me costó un poco.Y cuando vi lo que era me sorprendí. Aparte de transcribir el dinero de sus ahorros lo único que había allí, eran como biografías de las historias de "aquellas chicas" que había conocido,con una descripción física,de su modo de hablar o de moverse. Me quedé paralizado sin saber responder a su madre,que me miraba como si quisiera escanearme.

¿Qué podía decirle de lo único que quedaba de su hijo?Ella apenas podía hablar y había tenido un amago de desmayo velando a su hijo. Me sentía como una vaca a la que pegas un tiro y muere tranquila sin reaccionar. Supongo que esperaba una respuesta pero me quedé callado sin poder darle una explicación.

ERAN páginas y páginas de descripciones de historias exageradas de las cosas que él había vivido,era lo único que tenía en sus diarios incluso en los días en que nos llevábamos bien y nos relacionábamos y hablábamos de temas más profundos e interesantes como de su trabajo,de fútbol,ciencia o política. Toda su vida íntima y general estaba allí sublimada,como si fuera lo único que quisiera recordar una y otra vez.

Ni siquiera el trabajo donde le mal pagaban y le gritaban,ni los amigos,y menos claro la familia.Era como si la realidad fuera un oasis lejano que no le interesaba.


Miré a mi alrededor aquella habitación oscurecida con su televisor y sus armarios llenos de libros, y me dio un arrebato de querer abandonar todo aquello. - Bueno me voy, dije a su madre. Estaba harto de aquellos muebles gruesos,ordenados y viejos,y de las conversaciones chabacanas,sinceras y bienintencionados de aquella gente mayor que tenía pinta por su habla de venir del pueblo,de la maldita televisión que me habían puesto para no preguntarme ni quién era,ni para interesarse de quién era yo, ni saber de mí.

Como la puerta estaba mal engrasada di un portazo silencioso. Girando la cabeza,riendo, bajé por las escalerillas estrechas hasta que al llegar al portal del edificio pude identificarme con él. Me dio como un ataque de angustia prolongado,pensé en la muerte y en cómo podía alguien al lado de mí ser así sin tener ninguna enfermedad mental.

A la mañana siguiente un mundo nuevo empezaba para mí. Quede con Guanhaben para dar martillazos para enderezar la valla de separación de mi propiedad del campo. Y le conté impresionado aquella historia. Soltó una carcajada como si le importara un carajo.

- No lo concibo,es todo absurdo respondió. TÚ SIEMPRE quejándote,siempre quejándote si no de lo que te pasa,de lo que le pasa a los demás. dijo sin que entendiera por qué.

Así dando martillazos me temblaban los brazos y me rechinaban los oídos con fiebre mala, mientras él con la rocaflex cortaba entre temblores y con pocas fuerzas el borde del palo metálico me juré que no volvería a recordar esta historia. Mientras me repetía con la piel reseca bajo el sol :

"la compasión por los demás te destruirá". Dos años después en una tarde donde picaba el sol buscando un trabajo de contable en la entrada a una empresa de contaduría en el Sur y hablando con el director de contratación para conseguir el puesto del padre de Dongo como de un amigo cercano,al fin y al cabo sabía que había trabajado por la zona, me enteré que acababa de morir y no quise dejar mi currículum en el montón de curriculums que había en la mesa del despacho.


Me marché entre apartamentos desolados,sin decir nada,mirando la belleza de una limpiadora de pisos que maldecía con rencor a no sé qué compañero de trabajo.

¿SON LOS VIDEOJUEGOS UN ARTE?

· Es la rebelión del espectador de Arte que quiere SER. Aquí se exige que el espectador tenga un papel activo que recree el "juego" por lo que es más bien eso:un juego de maña. ·Que el producto artístico no es unívoco,no es producto terminado,sino un juego de infinitas posibilidades y que se recrea según el jugador. Aunque creo q por expertos y parte de la sociedad es aceptada como Arte y defendida por miles de seguidores,¿por qué sigue siendo motivo de debate?. Sería cambiar todo el paradigma. Igual que la arquitectura tampoco debía ser estudiada como Arte por ser el triunfo de la mole sobre lo bello y es aceptada por motivos históricos,de identidad. Sería un arte menor donde se interACTÚA pero q mueve mucho dinero,diseñadores y a millones de seguidores como la televisión. Igual q solo la alta cocina,la alta moda o la publicidad, y que excepcionalmente pueden ser arte. No hay sublimación ni trascendencia,ni metáfora para ser arte.Si aceptamos que los videojuegos sean arte rebajamos lo artístico al puro diseño,al juego. No hay q devaluar más el concepto de Arte y hacer q el Arte no se aleje de la vida, de tal forma que no haya formas creativas q puedan quedar en un margen.Pero los videojuegos no hacen más q repetir las formas aceptadas. Se llaman a creativos,nuevos expertos,y lo dicho el arte va donde hay vida o dinero.Un nuevo concepto de ARTE donde se interactúa,por lo q el autor no decide la obra,la plantea. Son los seguidores de los videojuegos los que reivindican una y otra vez a los videojuegos como Gran Arte.Por ejemplo, en Papers Please está raspando cerca de la vida y de forma catárquica,muerde,golpea,resbala,patalea la realidad la que pudiera haber durante la guerra fría, aunque es un metáfora oscura y agónica de gente que lucha,trabaja,se cansa,se quita el sudor y vuelve a la lucha de un mundo que no entiende.Es cierto que los videojuegos no hacen más que repetir los mismos patrones una y otra vez, pero como el resto de artes, solo el 1 o el 2% de las obras se puede considerar arte en sus respectivos campos. El arte siempre ha estado donde ha estado el dinero. ¿Qué son los mecenas pues? El arte que no se venda rápidamente muere. Los videojuegos se admiten como el 10 arte. Esto es otro paradigma de ARTE,más actual, con más libertad receptiva y creativa,que interactúa. "El Arte simplemente sucede",dijo Wesker. Mientras la pintura,o la poesía visual no le importan más q a minorías,los videojuegos importan a millones. Hasta el punto en que por darle "grandeza"se tergiversan los términos.Es lo que hay.Un arte sublime ajeno a la vida muere,una veneración sectaria por el pasado acaba por tergiversar lo que se entendía por pasado.Pensamos que cuanto más sesudo,sacrificado más artístico en lo pictórico es.Y no es así. Lo q sí parece es q hay una masa crítica con su tono furiculario,q exige que se traten a los videojuegos con la mayor seriedad.Y q tienen más vida o pasión. NO quieren que se comparen a los videojuegos con un juego como el ajedrez o con un deporte.¿Es indigno eso?parece q sí. Si algo es imparable,q lo q arrastra nos traiga sus definiciones. Que son antípodas de las anteriores.Los millones seguidores hablan de obras de arte,se ofenden,berrean si no se lo considera arte. Hay revistas,programas,encuentros.¿Qué pintura genera tanto fervor?. Tenemos q aceptar a Pac-Man o al Tetris expuesto junto a Picasso o Van Gogh.Todos las artes nacen desde lo artístico,instintivo,popular como: la poesía desde lo musical hacia una poesía más acentual y reflexivo,el dibujo desde lo primitivo,el cine mudo que nació desde la mímica y la imagen en movimiento hasta lo intelectual, todos los artes se intelectualizan. Ahora los videojuegos desde el Mario Bros se ha ido desarrollando en el diseño y se intelectualizado con guiones como hubiese hecho Cortázar con su Rayuela. La intelectualización vuelve artístico cualquier materia popular.Seguimos enquistados en la experimental obra de Thomas Mann, Musil,Marcel Proust en donde el arte era algo pesado,aburrido y profundo. Eso ha muerto,porque los medios nos han enseñado a vivir y sentir de otra manera. El MOMA anunció la compra en 2012 por P. Antonelli, curadora de arquitectura y diseño del museo, afirmó que los videojuegos sí eran arte ‒aunque lo dijo muy de pasada‒ pero dejó y claro que el MOMA los había incorporado por tratarse de ejemplos excepcionales de diseño interactivo y no necesariamente por ser arte. Es la rebelión del espectador de Arte,el espectador se niega a ser espectador,a una crítica,quiere crear a su manera su Arte.Se niega a q no haya aventura,a q no haya humor o sacrilegio. Así el arte se multiplica y se hace inaprensible.El MoMA anunció en 2012 por P. Antonelli, curadora de diseño del museo,la compra de videojuegos y afirmó que los videojuegos sí eran arte ‒aunque lo dijo de pasada‒.Lo único q me apena es q volvamos al trabajo de equipo para expresar lo personal,ya sea en cine,en ópera,en arquitectura o en talleres de alta costura. Miles de seguidores exigen q se dé categoría artística a los videojuegos sin más. Meterlos en la categoría de diseño no es suficiente,y mucho menos en el de juego como el ajedrez.En el diseño existen elementos como la funcionalidad, la interactividad o la producción en serie que en la definición de arte son irrelevantes ‒lo que no significa que no puedan estar presentes en muchos casos‒. Se habla de diseño en campos como el de la ingeniería o la comunicación.Lo inaprensible pasa a ser lo 1º en el Arte,como San Isidoro dijo q no se podía escribir la música. Los diseñadores de las Redes sociales al Moma como artistas ya,reivindicar el humor.¿Cómo es posible q el Arte Actual esté tan reseco cuando hay tanta vida,es tan rápido y tan masivo? El Arte nunca puede estar al margen de la vida por sensibilidad de catacumba. Lo mejor de considerar a los videojuegos un arte es quitarle la pesadez de olor a gasolina de la solemnidad del Arte. Necesita un soporte de seriedad intelectual bajo una narratividad interesante.

La gratitud y el desprecio

Lo fundamental es tener claro que en los resultados uno lo consigue o fracasa,llegar al final o sale huyendo,construye su casa o no lo hace y vives de limosna o en una chabola,dices la verdad o dices medias verdades o ocultas o mientes. Todo aquello de lo pude ser pero no lo hice, estuve a punto de conseguirlo,fueron las circunstancias,por poco,mi injusta infancia. Todo eso es hojarasca,arenilla,nada sobre nada.Y por supuesto fastidio para todos los demás. Gracias X.N. Macorix,espero que TE haya deleitado el texto "La doble condena a muerte" de verdad.Siempre un me gusta y un comentario son agradables y es como cuando alguien te empuja para que cojas impulso,pero lo importante es que te lean,o sea que te vivan,no hay ningún objetivo. Se conocen muchos hechos reales que llevaron a escribir a Kafka cuentos que a priori no reflejan su realidad concreta.No hace falta expresan sus sentimientos. "La condena" nació de la prohibición de su padre para que se casara con una tal Julie,en realidad el cuento no habla nada de ello directamente,sino de su impotencia y falta de réplica y el final apoteósico,absurdo,casi infantil, refleja lo que él sentía y visto así tiene todo el sentido.Hay que crear sentimiento todo lo demás es honestidad y viene detrás de alguna manera en literatura: lo genuino,las buenas tramas,la profundidad psicológica. ME gusta recibir consejos en privado y darlos cuando se pueden mejorar pequeños retoques. Gracias me siento agradecido como cuando a un dependiente de una gasolinera le llega un cliente diciéndole que anteayer sin querer se llevó 5 euros de más en la gasolinera y en vez de enfadarse porque no se los pagó le da las gracias porque se los paga hoy. Un agradecimiento profundo al que le ha robado y le ha enseñado a ver.

Solo el capitalismo supo vencer a la contra.

El triunfo contra la ciencia, contra lo que queda al margen de la productividad. Solo con el triunfo del capitalismo hemos empezado a pensar científicamente sangüijelas que tras comer insectos solo se conforman ya con sangre humana. Ha sido el gran éxito de los últimos 250 años saber inclinarse a la productividad material. Lo explico más: arrodillar las mentes de los hombres hacia la búsqueda del bienestar material, porque los pensadores que defienden el capitalismo hablan de la libertad, la dignidad individual del que produce,de entrar en el mal gusto de producir para cualquiera. La Revolución Industrial constante ha sido el gran reto intelectual de la Historia. El rostro capitalista se esconde en dos capas la máquina y un ejército defendiendo un Estado de derecho occidental. Siempre lo diferente, lo productivo, lo que eleva. No es extraño que aprendamos historia de Occidente gracias a un historiador capitalista como Niall Ferguson,por tanto que un historiador económico neoliberal británico nos repita otra vez como se formó el orden económico mundial. Niall Ferguson es un cerebro de poleas del sistema anglosajón en su visión de la historia que entronca con el liberalismo del siglo XVIII.Ferguson es además profesor en Oxford y Stanford en San Francisco y uno lo imagina viajando constantentemente del Reino Unido a Estados Unidos,por las excolonias británicas viendo antiguas fábricas y monumentos apocados y por media Europa para dar conferencias universitarias hasta casi dar ganas de llorar. Es un libro interesante y más de lo mismo no solo dentro de la trayectoria del autor,sino de la cosmovisión británica neoliberal de los últimos setenta años limando más y más los aspectos desagradables como inevitables:el imperialismo,las graves desigualdades sociales o la moralina victoriana. Niall Ferguson tiene un buen pulso narrativo con fuerte personalidad,sabe incorporar economía,y muchos datos de la vida cotidiana que crean empatía con el lector. Estas cualidades se repiten en todas sus obras: El Imperio Británico(Cómo Gran Bretaña forjó el Orden Mundial),Coloso(Auge y Caída del Imperio Americano)y La Guerra del Mundo. Los británicos ya tienen su Biblia en la que ellos determinan la historia desde el Génesis: la Anglobalización que fue gracias a ellos. Este libro sigue con su trayectoria ideológica general para explicar como gracias a 6 instrumentos Occidente pudo desarrollar el capitalismo hasta un nivel global: la competencia,la ciencia,el Imperio de la Ley,la medicina,la sociedad de consumo y la ética del trabajo. Ya desde el libro "El Imperio Británico"se da una visión bastante optimista del proceso de Ascenso de Occidente y del capitalismo sin incidir en "carne viva"en los genocidios y desmanes del Imperialismo (para los interesados en esta visión del tema es muy interesante leer "Libro Negro del Colonialismo"). Niall Ferguson ha escrito por tercera vez el mismo libro con distintas anécdotas,sobre la maravillosa versión anglosajona de que los brillantes crearon las redes de la anglobalización,la Revolución Industrial y estaban en todas las salsas.Una visión de un chovinismo soterrado.Sin sorpresas,hasta el historiador británico Hugh Tomas aveces cuando habla de la Guerra de Independencia Española o de otras etapas de la historia de España tiene que hacer una introducción con la situación británica para explicar la participación "fundamental"británica en nuestra historia. La primera vez que leí esta cosmovisión del mundo fue en "El Atlás histórico de la Historia Universal de The Times", y se puede decir que llevo 22 años fastidiándome con la misma versión de la historia del mundo de los últimos cinco siglos,que ahora parece prologada también como historia de Estados Unidos.En aquella ocasión lo extraordinario era la calidad de los mapas,los colores,o la importancia dada a la economía y en concreto al comercio.Aquí es el típico encanto narrativo de un narrador y economista nato. Dentro de la trayectoria general de la obra de Ferguson este libro intenta un planteamiento más técnico al hacer cada capítulo desde una característica distinta.Es un historiador de élite elogiado por los medios periodísticos que nos vende la historia eterna del liberalismo anglosajón que crea las redes de la globalización para beneficio de todos,pero puliendo sus tesis.Pero aparte de su brillantez narrativa y de aportación de datos técnicos ¿qué hay de nuevo?. A veces recuerda el estilo de George Wells,su tono técnico y didáctico,además muy enrevesado con los intereses económicos y con planteamientos lógicos que no se suelen cumplir. Por ejemplo,me acuerdo que Welles con lógica aplastante en un ensayo dijo que si los británicos ofrecían en 1945 la independencia a la India los indios no la aceptarían porque no tenían profesionales cualificados para mantener su nación y te lo justificaba detalladamente.Obviamente fue un craso error alejado de la realidad,del misterio indio que tampoco aceptó con pasión el reto del capitalismo como hizo Japón,sin dejar nada a la improvisación,o sea copiándolo todo de Occidente. En España ni historiadores como Santos Juliá han sabido darle una dimensión netamente económica a muchos de sus libros de Historia,ni economistas geniales como Ramón Tamames han aportado el estilo,la humanidad, ni calidad literaria a sus estudios económicos sobre España.Además en España se ha confundido a menudo la humanidad pasional e inmediata que nos distingue con la miseria material o la falta de formación,lo que a rachas atrae ya rachas repele. Así muchas veces hasta para leer historia de España recurrimos a Hugh Thomas porque parece dar una visión más aséptica,científica y "británica" de la historia de España. A uno le gustaría una visión distinta de la Historia y del mundo solo para no aburrirse siempre con lo mismo,con los mismos trucos narrativos,las sorpresas narrativas,el típico humor inglés tan agradable para los latinos.Los españoles hemos aceptado desde y un siglo y cuarto nuestro papel en el mundo,pero los anglosajones no saben escribir una Historia Universal sino aparecen ellos cada tres páginas para dar sentido a cada capítulo.

Pobrecillo,qué gran hombre Jordi Pujol, qué injustos hemos sido con él. ¿Qué fue de Pujol porque su caso sigue en el limbo de los "justos" ? A un estadista "con patinazos" le preocupa no robar una fortuna sobre todo cuando ya se tiene una fortuna y una posición privilegiada. A un estadista "con patinazos" le preocupa justificarse con argumentos cogidos por los pelos. Es triste q Pujol se olvide de sus lugartenientes de la época heroica y busque victimismo desde su refugio con un catalejo. Ahora Pujol q pretende dar pena,invocar a sus momentos de prestigio y lo q hacen sus amigos (clientes del pasado), q prefieren su amistad a ser un Segundo Escipión el Africano.Y los amigos no quieren dar el nombre por cobardía y porque quizá les beneficiaba. Uno los ve en el video tan arreglados vistiendo,con sus casas de lujo,y piensa ¿necesitaban tanto el 3% para vivir? pues nada les daremos un sobresito para toda con discreción para q puedan esquiar fuera y q se desestresen q necesitan cariño.






Zoí Konstandopulu en una batalla de flores con ira aún quiere dar pedradas.

La muerte Apoteosis del Corredera

Bambolea olivo a destiempo tambor al garrote despierta, y agarra en falsas excusas a la cabeza del bebé muerta. Murió en chanclas Corredera como si echara alquitrán en cadáveres en la arena. Chancleteaba el pan seco preso con la espadaña, procesión de piedras como a un santo paseaban. no, que no, que no, que no se acuerdan de los muertos. Sus amarillos ojos secos cardos podridos, daban carne al ciego que le bendecía amigo. El lagarto en espuelas vestido de flores disolutas, reza por encargo la cruz fruto de herrumbres difuntas. Brilla el mar a las espuelas como si al muñeco rezaban, la tela metálica preso con sus pezuñas sangraba. Escondido en las ruedas de un camión sin aviso, veía el asfalto látigo de un fuego abrigo. no, que no, que no, que no se acuerdan de los muertos. Desde niño llevando cargas camello rampante sin escuela, si no te tragan las olas te arrastrará la marea. ¡Juan! ¡lleva esta carga! ¡Juan! ¡cámbiate la muda!, el barco descarga a los Jonás en las arañas peludas. ¡Juan!¡qué bien vives sentado! ¡se mueve pero no suda! si trabajara de verdad algo valdría para cura. Con callos reventando callos ceba podrida del puerto, la espalda como una fusta un Lázaro requetemuerto. Y al patíbulo del orador el pié un ancla suelta, y arranca sueños al rebelde como raíces en la arena. ¡No, que no, que no, que no se acuerdan de los muertos!. Porque le robaba el pan un traidor por un sobre, come el pollo podrido que le venden al pobre. Airea de uñas la boca sabe a herrumbre la conciencia, lo eterno es mar de noche en marejada serena. Muerte idiota de los fuegos echa cal a los viñedos, prostituye a los bebés mata de hambre a los perros. para que el cemento se seque echa al pozo a los presos, para que pese la herrumbre del hormigón del puerto. ¡No, que no, que no, que no se acuerdan de los muertos!. No hizo falta despedida con grasa el pañuelo, ni una mujer con gritos que berrearon los perros, no, que no, que no, que no se acuerdan de los muertos. Ni un árbol reseco recuerda a la ardida Telde sin incendio, si no quedan raíces traumas no se arrancan a los sueños. no, que no,que no, que no se acuerdan de los muertos. Cáncer echaron los lagartos detrás de las lavadoras, si no sangran ya las manos no incordia la doma. El fango sobre la herrumbre el bienestar del sol decolora, el fuego no quema la aridez el humo pajullo ahoga. Furiosos niños ahorcados rey odioso en sus intrigas, huelguista insomne sin fábricas ¿QUIÉN tu corona de ceniza? ¿Quién quedará en ridículo por defender tu inútil causa?, belleza sin lucro ni sentido ni traidor ni héroe en el agua. La gloria del héroe inútil al leproso es una sombra, carraca admira a lo lejos cerca no le dan limosnas. Al MAGO de la mentira tras la batuta de una bala, nadie averigua al mártir tras el flagelo de la espalda. La Falange taladra catecismos naufragio de ojos rabiches, y ojos mala hierba de rabia quemados como chinches. En la noche las ventanillas dan al mar del pasado, uno inhóspito da la espalda huesos al buitre esperando. ¿cuántos naufragios vacíos al oleaje del acantilado?. ¡No, que no, que no, que no se acuerdan de los muertos!. Tahúres,mártires,huecos potros, ruinas prematuras de alba sangre de cloaca, fotos sin rostros, héroes sin causa ni trono para el servicio de morralla junto al cuarto de las máquinas. Mártires de causas perdidas para qué tanto desperdicio, ¿servirá la brasa en la arena cuando quemes los nidos?. ¡No, que no, que no, que no se acuerdan de los muertos!.

La necesidad de gratitud

Siempre he querido sentir gratitud por haber aprendido algo significativo pero no he podido agradecer nada a nadie y me he sentido rodeado de pigmeos,y de alguna manera pigmeos insignificantes por los que el amor no era algo auténtico por el que sintiera una gratitud enriquecedora en todas direcciones.

A veces duermo con mi cachorra que solo piensa en jugar y escucho su corazoncito,y yo entiendo lo que es amar a un ser tan ll)eno de vida,de juego,de ansia de vida y ser feliz.Pienso en los traumas planteados de forma ensordecedoramente por Dalí. La alegría de vivir conn susctraumas de Fellini y les agradezco tanto tanto su vitalidad tan real,tan pegajosa en las manos,en la boca. Debo ser una de las personas más curiosas que hay en el sentido de que hubiese querido tener una deuda con grandes maestros, hubiese querido tener gratitud hacia alguien que me hubiese enseñado a sostener un palo, aunque ese palo fuera importante y genuino porque yo lo haría grande y genuino.

Me he encontrado a muchos mercachifles que han estado orgullosos de sus patujadas logros, pero nunca de quedar en los demás,de cultivar,de enriquecer y multiplicarse en los demás. Eso era imposible.

Ni mi padre,ni mi abuelo materno aunque era "su nieto preferido",ni mi tío materno,ni mi cuñado,ni mi suegro. No he tenido a nadie, a nadie suficientemente profundo para querer crear gratitud. Todos quisieron trabajar duro ellos,enriquecerse ellos, vanagloriarse de sus escasos éxitos como si fueran optimus magister ellos. No había ningún mundo alrededor no había nadie,ni el mar,ni los bosques, ni las ciudades,ni la persona que les traía las herramientas.

2 años antes de la muerte de mi padre ,aunque yo no sabía entonces nada de que iba a morir,le pregunté que había hecho él por mí,que me había enseñado.(No le hablé de dinero porque aunque no me había dado casi nada en su vida sería capaz de echarme en cara que me invitó a una merienda hace 10 años).

Él tardó un momento en responderme y dijo como echándomelo en cara:

- yo de niño te llevaba al parque. (Casi seguro que habría hecho mucho más por mí, pero él sintió que verme correr por el parque era lo más vital que habíamos vivido juntos,ciertamente mucho más que gritarme o criticarme por cosas de las que él tendría la culpa.)

- Cuánto has hecho por mí.

- No se puede hablar contigo, -me dijo. A la gente la aceptas o no la aceptas.
Me desilusionó no tener nada que agradecerle. Nada.¿Qué recuerdos podía esperar entonces?.

A Giacomo Leopardi Moribundo viendo el infinito

Al prestamista que muere sin demora el gesto triste fumando le enfada, y amargo deja la deuda impagada pide inútil para pagar otra hora. Sin réplica el eco lleva la contraria hay un túnel y un punto sin misterio, picar tanta piedra contra el tedio no da rubís contra la luz de la nada. Dar portazo al horizonte y sin remedio quitar al mar la arena de la mañana que mentira absurda costó a su dueño. Te vas pero no vas ni queda nada ni el sol que creías ver a lo lejos sale ya para despedirte sin gana.

La fila esperando la investidura.

Siguen sirviendo las truchas frescas en los bares de carretera pero las únicas buenas noticias del verano son congeladas o a traición,y uno espera que surja alguna noticia importante aunque sea alguna traición nocturna,un espionaje malintencionado y estúpido que haga avanzar cualquier investidura o que marque el cronómetro por si hay que ir a terceras elecciones. O si no nosotros solos iremos a coger las truchas al río.

Tras la hecatombe política vino...

Tras la hecatombe política de la disolución del Imperio Austrohúnagro vino la crítica cultural y literaria total y abrasiva,me ha asombrado el paralelismo con la Generación del 98,los existencialistas franceses o los jóvenes airados británicos tras perder su Imperio y no haber conseguido del todo su Estado Social.

La maldita televisión.El sati de la televisión.

El vacío ahorca al legionario
cuando sueña arena en el desierto,
y mirando al Norte la comba
con que bamboleaban los negros.

LA marea empuja por no tener fuerza
arrastra la corriente de los muertos
que hunde al nadador en su nostalgia
no pudo amar sin remordimiento.

El rompehielos corroe el polo
con su berrido en el silencio,
El hielo sobre el río cubre
la cadena de los muertos.

Mujeres hermosas,colores,lujo,
cuando miras el espejo,
ves el espasmo y la anestesia
 velas rotas y los remos.

Deforme en escalas de hormigón
mutilado humillado en la fila
limosna espera su turno
entre archivos de ira.

Llena de arena los frutos
fruta prohibida promesa,
de tantas promesas rotas
cadáveres que besas.

Una noche un Karaoke.

09-07-2016

Uno sabe que sus arrebatos de felicidad no valen nada.En la lejana Canarias ¿qué más dará un arrebato lejano?.
Uno es insignificante e inútil ante un momento profundo de felicidad.
Me pregunto cuántas veces he sido feliz y por qué he rechazarlo a serlo,porque elegí el NO.

¿A quién iba a ayudar?¿a quién iba a mejorar? a nadie. ¿Quizá buscaba una y otra vez llamar la atención?por supuesto,gritar,berrear,vocear,hasta que un momento de felicidad lo derrumba todo.

Un momento de felicidad ante un Karaoke simplemente cantando canciones resobadas qué te suenan
y dejando que destripen otros las canciones que marcaron tu carne de res como un martirologio endémico.

12-07-2016.

Tenía dos billetes de avión en un trayecto de ida y vuelta para Málaga sacados para este sábado. 4 días antes nos damos cuenta que los habíamos sacado para el mes de Junio,no para el mes de Julio. 700 EUROS AL CUBO DE LA BASURA,con lo que cuesta trabajarlo. Otro despiste terrible de alguien que no hace más que darse un puñetazo y otro bofetón para despistarse,para nada. Tanto dolor,tanto sufrimiento,tanto malgaste de dinero.

Sucio gorrión de vida

Sucio gorrión de vida
que picotea en mis manos,
cómo destruir su vuelo
por querer atraparlo.

Te enfada mi deseo
que te hunde en el mar,
ondas de agua que mueren
no te dejan volar.

Barco encallado en arrecife
mi historia sin relincho,
el deseo rechina y enfada
garabato en un nicho.

Eres bella en tu silencio
de muelle oxidado y tan fiel,
que el deseo es grasa en el mar
para quien necesita piel.

Nuestros cuerpos enredados
son el espino sobre arena,
¿cómo golpearé en lo que hundo
un deseo sin condena?

Siempre llevando la contraria
a las arenas remotas,
das un aire misterioso
a las perdidas gaviotas.

Te coronaran con piedras
y se secara el barranco,
con herrumbre de tus flores
cómplices del asco.

AL PRESO de un hurto que huye
o un matón que tenía razón,
seas delatada en equívoco
por un genocida masón.

Tu venganza no me irrita
ni me irrita tu rabia,
sino el eco en soledad
de tu nada.

Meteoro al infinito
saber hacia quien te mueres
¿a quién le importa
si no nos mueves?.

El precipicio de Marzagán I

¿Cómo lo había podido hacer?,siempre viendo espaldas,siempre virándote la cara,siempre negándote el saludo,¿quién tenía la culpa?,¿lo pagaría?,¿llegaría a pagarlo de alguna forma alguna vez?,¿o seguiría con su verborrea y sus gritos sin aceptar una réplica al margen del universo que lo dejaba impune de su culpa?.A veces me imaginaba ahogándome con los brazos en lo alto pidiendo ayuda y tragando agua mientras aquellos alemanes hacían bromas,aplaudían,se reían de nosotros o fumaban.  

 Todo empezó cuando aquellos turistas pálidos que hablaban algo que parecía alemán tiraron monedas de oro de gran grosor entre las rocas del acantilado para ver como los muchachos renegridos y raquíticos nos sumergíamos jugándonos la vida." Si las cogen son suyas" dijeron riéndose con un sarcasmo y aplaudiendo.Uno se busco algo en los bolsillos y le pidió con un gesto un cigarrillo a su compañero.      

    Mientras estaba estirado hacia delante en lo alto del precipicio a a unos 500 metros me di cuenta lo insignificante e impresionante que era.Tenía ansia de tirarme y por un momento pensé que a pesar de todo no estaba loco,asquerosamente loco aunque lo demás me siguieran dando  la espalda. De lejos se podía ver como una maldición llena de moho tóxico la  ciudad que había sido el único punto de referencia de toda mi vida.

    Encima de nosotros las torres de electricidad hacían un ruido constante de turbina con fiebre mala. El cielo encapotado me daba una sensación de desolación que inspiraba cualquier mal arrebato. Hasta la belleza del precipicio de Marzagán a pesar de su niebla,de su aparente mediocridad solo se fundamentaba en que ellos se jugaban la vida por poco dinero y yo por mero placer o por expresarlo con con más exactitud por huir de mí mismo.

Tenía que aguantar la fiebre de las corrientes que nos empujaban hacia las rocas y el mareo de las olas golpeándose entre ellas.La diversión consistía en vernos débiles y patosos chocar contra las rocas,arañarnos los pies y los brazos y tragar mucha agua que volvía a emerger hasta dejarnos como corchos a la deriva.

Cuando salí del agua me quedé en una cueva como ahogado e hinchándome y deshinchándome como un pescado asfixiado en tierra,lleno de moratones y blanco mientras los compañeros ahogados entre las olas se reían de mí como perros patéticos tragando agua y surgiendo de entre las olas. Obviamente no me importaba no haber conseguido el dinero. Me quedé sujetándome al hueco y disfrutando de los golpes de mis compañeros que me despreciaban y que sí necesitaban el dinero.

Cuando los veía me reía. Tenía que intentar subir por las rocas.El agua se metía entre las rocas y a veces se formaban pequeñas cascadas de las que salían cangrejitos.  ¿TENDRÍA fuerzas?me temblaban mis bracitos sin músculo y la flexibilidad de mis piernas no servía con las terribles ráfagas de viento pero justificaba mi falta de fuerza porque me había masturbado demasiado aquel día.

Odiaba Canarias,su mediocridad,el ser completamente ajeno a ella,su insignificancia con toda el alma pero eso no me había llevado jamás a relacionarme con nadie en profundidad ni a huir de ella.Así esperé durante una hora hasta que la tormenta pasó encogido riéndome por dentro de mis dos compañeros cuyas humillaciones me habían hecho la vida imposible los últimos dos meses.

Me hacía gracia su chulería pedestre y ridícula,como las olas les arrastraban los brazos y daba vueltas su cabeza como una peonza, como se hundían y volvían a emerger de repente como una claraboya llena de moho. Patéticos,mediocres,y echados para alante siempre con impertinencia y con mal gusto. Todo es idiota.

Intentaban bucear y lo hacían a destiempo. Raúl estaba gordo y fumaba y se movía con lentitud sin poder dominar su cuerpo y era el único que sabía bucear .Encima un inmenso nubarrón amenazaba con lluvia.Después de varios intentos se vio que para nosotros no era posible que ni siquiera era probable que con gafas o bomba de oxígeno de buceo lo hubiéramos conseguido.

Pero a los alemanes les daba igual. La prueba había sido superada.Se atragantaban de la risa con sus caras rellenas y enrojecidas.Para ellos lo importante era vernos bien como si las miserias de mis compañeros fuera un espectáculo porno casero y la degradación de sus cuerpos fuera el objetivo. Raúl y César estaban dispuestos a humillarse por dinero,y yo en silencio les seguía para divertirme de ver su sufrimiento como una venganza callada de la única gente que me había aceptado a cambio de que me dejara pisotear por su compañía.

Había que repetir la apuesta pero más fuerte a cambio tendríamos tiempo para entrenar y coger una técnica. Pensé que cuando le contaran la idea a la hermana de Raúl, Raquel Wellhoffer, le convencería de que aquello era una locura y de que el dinero para ellos aunque lo necesitaran era una mala excusa.   

Nuestra vida es tan insignificante y miserable,la falta de trascendencia siempre preocupados de lo que costaba la comida o de pagar los impuestos del piso,sí desde lo que costaba la comida hasta los gritos histéricos de mi madre.Y lo más crudo era pensar que yo no iba a hacer aquello por dinero sino simplemente por no escuchar aquellos gritos desde la noche en la azotea y por tener alguna aventura que me diera seguridad para poder quedarme a la intemperie viendo las estrellas como lo hacían los antiguos.

Pero aquello había sido una locura momentánea y Raquel vería que solo había impotencia y muerte en aquella apuesta de bar de pescaderos lejos del precipicio en donde aquellos dos extranjeros desconocidos bien vestidos habían recalado. Pero no fue así para seguir con nuestra maldición.

Llegué de madrugada a su hogar.El chamizo amplio de Raúl y Raquel estaba mal protegido de los mosquitos por una red de pescadores que daba un sopor insoportable de mal aire recalentado a la casa.La "casona" se había quedado entre la nueva autopista y el precipicio y era obvio que en cuestión de años se la expropiarían a cambio de uno de esos pisos en un barrio marginal.

Raquel tenía las manos rojas,llenas de rozaduras y peladas de lavar mal la ropa contra la piedra a mano aunque ya habían llegado las primeras lavadoras y estaba limpiando en la cocina las escamas de un gallo enorme. Raquel era morena de pelo y de ojos intensos,de piel blanquísima,muy exuberante y trabajadora.

Me había asombrado que apoyara a su hermano en aquel despropósito. pero debía ser porque lo veía como a un vago y un inútil sin remedio,como a una persona sin voluntad al que siempre tenía que ordenar e incentivar para que ordenara su cuarto o para que limpiara la casa. Ella se lo dijo harta una vez mientras él intentaba cortar mal una tabla sin ningún punto de apoyo.

Se limpió el delantal y desde el baño para cambiarse la ropa casi delante de mí aunque apenas teníamos confiaba me dijo que había que hacerlo rápido que la siguiera y que no hiciera preguntas. Ella y una pastora alemán iban de un sitio para otro dando una sensación de mareo para el que las miraba. Con un bikini se puso sudando a dar una última fregada a un suelo empedrado y tuve que salir para que no me afectara el vaho.

Cuando salió pude contemplar aquel bello cuerpo.Se puso a agitar un cubo de agua sucia lo que hacía que se lo movieran los pechos,lo que me hizo sonreír y a ella se le puso una cara de fastidio.Era una mujer hermosísima que había engordado y de la que sobra decir que compartía la misma maldición leprosa que nos había de alguna manera a todos. 

 Tras tirarlo alejó a la Cuqui  a la que no le molestaba el mal olor del requero de suciedad y se puso delante de mí para que la siguiera. Se notaba que era una mujer de unos 30 años acostumbrada a dar órdenes sin réplicas ni contestaciones. Cuando me vi en un espejo del lavabo encorvado y con una risa bobalicona me di cuenta que era mejor no replicar hasta que tuviera una razón absoluta. Aunque solo tenía ganas de dejarme arrastrar por la corriente.

La Cuqui que se notaba que no había sido adiestrada se ponía a su alrededor para jugar y ella le daba unos palmetazos y puños.Tuve que virar la vista porque me dolía ver aquellos palmetazos y como tarumba la Cuqui se quedaba dando vueltas desorientada con la cabeza gacha y sin replicar.

Lo más paradójico es que no necesitaba el dinero y era el único que no se tomaba en serio aquella aventura desaforada y no entendía porque seguía siendo amigo el amigo del hermano de Raquel. Raquel parecía tener una voluntad de hierro pero la única mujer que aconsejaría  a su hermano a que se adentrara en una aventura tan estúpida cuando había patinado en un primer intento.

Todo es REMATADAMENTE estúpido como el caos de las corrientes de las olas de Marzagán. Me quise apuntar en el último momento dos días antes en aquel bar entre los pescadores de cabotaje cuando coincidí con César Viñau aquel canalla,y me aceptó diciéndome que me quedaría con mi parte sin especificar si sería un tercio lo legítimo que me correspondería. Llevaba semanas sin hablar con ellos lo que era una deserción y no quise dar más explicaciones.

En la televisión ponían un partido de fútbol y todos los podridos del bar se ponían a gritar y patalear y alguno hasta a dar una patada al taburete sin darse cuenta que eran unos mindundis y lo que pasara en Madrid o Barcelona no afectaría nada sus inútiles vidas.

Mientras miraba aquel terrible barrio de las chabolas con salitre recapacitaba sobre su pasado con el golpe de las olas contra las frágiles chabolas que aguantaban. En el pasado,ella y una hermana borrachas robaron un coche haciendo un puente y se tiraron por la caída de El SABINAL hartas de que su padre las pegara y las manoseara y se chocaron contra un pedrusco. Aunque el accidente no fue grave,su hermana tuvo un mal golpe en el cuello y se murió.

Así,sin más. Desde entonces parece que no habla tanto y solo a gritos de arrebato. Y hoy  había ido allí a pedirle que me guiara por ese camino,no por miedo a perderme,sino por lo hermosamente satánica que estaba,por su mirada fija,por su cuerpo voluptuoso y por su terrible voluntad animal. Su rostro duro marcado por la impotencia y el carácter y el pecho que se le subía y se le bajaba como si le fuera a dar un ataque de flato.

Ella creía que necesitaba el dinero y me sonrió pensando que iba a estafarme y no me daría mi parte. Me había respetado hasta entonces y me daba igual que me tomara por un idiota. No había intentado nada porque sabía que era inútil. Solo quería sentir esa determinación fanática conque las cosas insignificantes.

Lo recordaba todo mientras bajaba entre las piedras por el caminito de mala muerte por el precipicio. De lejos tras 10 minutos por fin se fin se veía la barriada de delincuentes apestados que se fingían ganarse la vida como pescadores. En lo más bajo del precipicio había gente cruda que repujaba y recolocaba sus chabolas de madera descacarillada y cartón de la tormenta de anoche.
Me daba escalofríos tener que pensar que allí sería la apuesta.

Margarita llamada Marchi estaba recosiendo con un bikini gastado una enorme tela de pescar en la puerta de su casa.Poniendo unas piñas en agua y sal,como los soldados que ponen su ropa manchada en sangre y llena de pestilencia al sol tras la batalla. Su hermano Guaca el negro era el contacto.
        El Guaca era un personaje conocido que había estado varias veces en prisión por su afición por los records y era un deportista de las sustancias ocultas. Según ella tras la Guerra por haber ocupado una alcaldía republicana se habían quedado fuera de la sociedad bien,pero no les habían represaliado.

Cuando había algún lío en la ciudad y no sabían a quién culpar la policía iba a su zona por las noches con las porras y los perros ladrando.Merodeaban los bares y si veían a alguien a quien tuvieran especial tirria o de pasado turbio lo detenían sin más. Así cerraban el expediente y bajaban el nivel de impunidad oficial. Según ella.

Todo aquello era confuso pero coherente con un Universo que nos alejaba como una maldición de la realidad cotidiana. El Guaca salió de la chabola. Era otro hombre simiesco, renegrido,con verrugas y cicatrices en la cara, con mirada muy desconfiada y con un sombrero cachorro de otra época.
- Quiero ir con ustedes.
- No. ¿ Pa qué?
-Pa ná. Iré gratis. Sin mí no hay negocio.

Raquel se calló y empezó a gritarle algo pero yo ya estaba en otro mundo. Me arañé los dedos para quitar una tela metálica desde detrás del chamizo,se podía ver desde dentro no solo el chamizo sino la entrada de la ciudad de Las Palmas, Dasein. Aquella ciudad tenía el secreto de la Ley que nunca nos había sido revelado.

 No conocía otra belleza otra belleza maldita que aquel secarral tortillado de meteoritos extraños cuyo origen remontaba al de los primeros exploradores vinieran de donde vinieran. Aquel precipicio enorme donde tiraban a los represaliados y a los burros podridos era árido y la luz brillante rebotaba y blanqueaba más los colores de la ahulaga.

No podía evitar dejar de pensar de que Raquel era  hermosa aunque no tuviera remedio y era bastante hombruna. Quizá había necesitado toda aquella voluntad para arrastrar por la espalda a su hermano Raúl una y otra vez,entre el sudor,la desgana y la lentitud conque lo hacía todo desde fregar hasta encofrar uno de aquellos hoteles de lujo a los que no volvería entrar jamás aquellas pirámides sagradas en las que como esclavo malpagado no tendría el privilegio ni de ser enterrado.

Siempre la veía semidesnuda por el calor trabajando duro como un animal pero le gustaba con una escoba o con un martillo sin darme explicaciones de si estaba martilleando o limpiando,solo se fijaba en mi presencia para darme una orden de que la fuera a ayudar.Entonces se ponía meticulosa de cómo debía colocar el colgador y de que tenía que tirar la basura que quedara suelta del naufragio en el suelo.

Sobra decir que aunque era con respeto me lo repetía a gritos para darse por segura de que me había enterado.Y mientras trabajaba se ponía a cotillear:
-¿Y a quién se la chupó tu piva para conseguir el trabajo?

Mientras estábamos allí casi en roca viva en pequeños promontorios sobre el mar,el viento nos despelusaba una y otra vez y silbaba haciendo temblar el conjunto de los escasos muebles que se veían dentro. El oleaje como una carga policial golpeando fuerte avanzando y retrociendo y sorbiendo entre los cantos. También bajo el precipicio lunar había cuevas con sus palacetesde tablones de uralita descacarillados por el salitre.

Pero nosotros sabíamos el secreto del Guaca para contenerlo. Salió solemnemente de la chabola intentando mientras cortaba el cuello a una gallina como si desenmarañara entre sus manos un espino.Se puso bravucón diciendo que solo él tenía el teléfono de los extranjeros y que sin él no habría acuerdo.
- Sé buena,hija deputa. Y de pronto crack. Y se rio de su enorme sutileza. Después nos miró y viendo que se había mostrado muy al desnudo se quiso poner a destiempo solemne.
¿Qué hacen ya aquí?,¿quién es ese?,no quiero líos eeeh.

Había sido una negligencia nuestra dejarles marchar sin pedirles a los forasteros alguna forma de contacto, pero él siempre estaba merodeando donde había movimiento y se metió en el negocio.Había sido encerrado varias veces acusado falsamente por pederasta y eso era un amarre potente por si quería estafarnos. Efectivamente alguien entre sus familiares había sido un rojo destacado y parecía que le detenían a menudo cuando no había un sospechoso consistente.

Los que a lo lejos en el mar allí tenían algo de pescadores parecían en sus barquitas merodeando como si fuera la vida dura del pajarero que solo necesita un golpe más de suerte.Pero no parecía gente que arriesgara su vida para ayudarte a cambio de un gracias y una ayuda económica.