Lucia Joyce en el Hospital esperando a Samuel Beckett

Cómo siempre no supe qué contestar
no supe qué contestar.
Lo sabía pero no supe qué contestar.
¿Quién desatará el nudo del cuello?
¿quién atará mis piernas
sin cemento que bailan las paredes
y las puertas?
No le partí la boca,no le injurié,
me quedé a mitad del grito
no di pié con el certero insulto.
No devolví el golpe ¿y qué?
me dije ante el desprecio de la otra.

¿Quién no  ha visto el sol
y sintió sin saber la inmensidad?
No soy nada nunca seré nadie
porque nunca supe qué contestar.

Al fusilado no se le ocurrió la última frase
el mar no supo golpear sin más la costa
el hombre que amaste arrastra el hijo de otra
pero la noche no sangra por fin los recuerdos
aunque arranques las costras.

¿A quién no replicaré gritos idiotas?
¿Y me pagará la gloria este dolor?
¿algo podrá compensarme de este muerto
 sin cadáver ni pasado de este muerto?
¿de que madruguen y maldigan las alondras
mientras yo estoy aquí sin labor?
¿y la imaginación sin mundo era esto?

La nieve crece en las legañas
niebla de los sueños frustrados
¿por qué eligieron el desierto los feroces caballos?
y el cuchillo delator bajo el sol
que deja en evidencia las patrañas.

Los presos vuelven a pisar tu pasos
y la humillación que echamos al muerto
no quedan para gritar sombras ni perros
cuchillas oxidadas en la pupila
de un pasado de buitres remolinos
que no negamos aunque de sexo estén marchitos.

Ya elegiste la muerte
por algún chantaje estúpido
ya sabías que no recuperarías la juventud
ya eres Pessoa¿eres Pessoa?
Machacamos como presos de paseo
y pisamos la nieve única
y no renegamos nuestros recuerdos.

Si la belleza no tiene sentido
y en ella nos admiramos,
¿por qué se lo buscamos
para amargarnos
a lo no vivido?
¿a lo no vivido?.

Madrid por fin,Madrid,
Madrid para siempre por fin,
Nos fuimos para triunfar por aquí
por allá,ansiosos,llenos,sin ir.
¿A qué vienes ahora,
juventud,pateando fusiles y piernas
encanto histérico de la vida?
¿qué quieres?¿echarme ácido a la cara?
¿qué te devuelva el dinero que necesité?

Es un inútil,un vago,un papafrita,
no sabe hacer nada,
no habla nuestras palabras,
no aprobará los dos primeros cursos,
no hará nada...

Y ya con 35 años
Cómo siempre no supe qué contestar
no supe qué contestar.
Lo sabía pero no supe qué contestar.

Cuando hay que ejercer un esfuerzo sobrehumano por casi nada.Solo porque hay que hacer algo

 Yo.-Da gracias Alicia porque este trabajo duro tendrá recompensa y te dejará fruto,,lo que no ocurre siempre,y uno tiene que aceptarlo.

Alicia Espinosa  Sí que las doy Alfonso. ¿Còmo llevas tus exàmenes?

Yo.- Jajaja. Bien.Antes(en Londres en el siglo XVIII) a los q iban a ahorcar les invitaban a un vaso de vino.Ahora no.Y la verdad es q no sé si aceptaría yo ese vino.Ni que a pesar de todo nadie tendría la desconsideración ni de negárselo a los Borgia. Jajaja.

¿Dónde está aquí nuestro Templo de Jerusalén?¿Dónde está nuestra avidez?

Da igual suspender o fracasar si uno sabe que está en su lugar adecuado.
Da igual la extravagante inmadurez de los compañeros o que uno no se esfuerce lo suficiente.

Nuestra sagrada Facultad de Filología de Las Palmas hablaré de tus tuberías oxidadas como si fuera el Oro vitriólico del Templo de Jerusalén,los perfumes damascados,las joyas de mil perfiles como ojos de mosca.

El otro día volví a ver un viejo conocido de la Facultad de Derecho.
 A Eugenio XXX,un hombre indestructible, que ya es doctor en Derecho Mercantil,futuro juez de sustitución y estudiante de Empresariales que  mantenía su ningún interés cultural y que se sorprendía de verme allí,absorto, borracho,con los brazos temblando recién salido de la biblioteca.
-¿Pero qué haces aquí?
-Vivo aquí. Y solté una sonrisa estúpida, de satisfacción con la rasquera en la garganta.

Estaba comiendo un sandwich en la inmensidad solitaria de la cafetería y me invitó a sentarme con él.Nos pusimos a hablar de las indemnizaciones de las compañía aéreas que son su especialidad y hablamos del dinero.
-"Todo está en el dinero.Por eso notaba que me faltaba algo.Y me puse a estudiar empresariales."
Dentro de poco seré Juez de Sustitución,han bloqueado un tiempo las listas. Bu-ro-cra-cia.
En realidad,¿qué se enseña aquí?...

Claro.Ya lo veía venir.¿Cómo iba a defender algo rídiculo,excusas idiotas a favor de la cultura en la que tantos se mueren de hambre o viven de subvenciones "como cucarachas"?Nuestros profesores que nos enseñan el sagrado estudio de la lengua y las literaturas y que repudian el utilitarismo vulgar debían estar ahí.

No dije nada.Me sentí incómodo mirando solemne a lo alto.
¿Era aquella Facultad hermosa?¿era el Templo de Jerusalén? No.
¿Era este un lugar con historia?No,quizá con imaginación. Quizá descubriendo lenguas muertas,reestudiando expresiones, inventando tramas para historias. O sea,no.No había historia.
¿Era éste una lugar con leyenda descosida? Bueno ¿había alguien que le había sacado el hechizo a las cosas?.
¿Era éste un Templo agraviado donde se atraía y reagrupaba todo el talento? Hummm...

-¡Esto es la Mezquita de Konya de metafísicos sanos!,¡fuertes!,¡que trabajan duro! ¡de forma austera! ¡sin levantarse frente al libro que reverencian!. Aquí no se enseñan los prejuicios ni el Honor sino el conocimiento. Maldícenos por eso. No somos ni formales ni solemnes,no llevamos traje ni un maletín con el bocata de mortadela.Solemos saludar a la gente. ¡Hay mucho arrebato de intereses culturales pero indolencia de esa inmadurez que lo contagia y lo baratija todo con el sudor de los colchones.

Aquí se enseñan verdades de la vida, no subterfugios profundos e inventadas como varillas de persianas para la luz o o implantes de dientes rechinados. Verdades de vida,reales,revisitadas en cada generación.

Y así Eugenio el doctor en derecho Mercantil,el futuro Juez de sustitución se fue huyendo cabizbajo como una persona con sentido común,ante la respuesta a ningún capricho.

Estragos ante la visita al moribundo extraño en el Hospital.

En los momentos duros
amamos más a los que amamos
y sabemos bien a quién amamos.

Ya no quedan recuerdos de lo que pudimos ser
no quedan recriminaciones de errores obvios
de falta de humanidad
todo el pescado azul esta vendido
 y los estafadores invitados,
uno no espera abrazos de amistad
como lagartijas que salen de la grava
para reírse del sol.
Ni espera ver nacer polluelos
en los brazos del orgullo.
Uno no espera abrazos de amistad
pero los espera con su escudo frente a los zunamis
y recibe recriminaciones de las olas
contra los rascacielos de los yonkies.
.
¿Amo la ambivalencia del que nada ama?
ya nada significas para mí
salvo el odio,y el olvido que no se olvida
y el mar que con las cigüeñas no te deja ir
salvo el temor de lo que no pude amar
de lo que no me pude permitir.

Ahora tengo que estar a la altura
y desear lo mejor al que por ruindad
me destrozó la vida.
¿Cuándo encontraré a alguien
que no quiera vengar su rencor
destrozando a un inocente?
¿Cuándo alguien que reconozca una culpa
y se corrija su impertinencia?
pero ya no es el momento
¿tiene sentido desearle lo mejor
a alguien que va a morir?
¿del que por fin no te puede
echar nadie en cara?
¿quién quemará llantas de tractor
en honor de mi nobleza apaleada?
¿me llamarán tonto con inhumanidad
y qué me van a echar ya en cara?

¿Qué sentido tiene ver a un moribundo
que te pudo salvar la vida?
del que ya no tienes ni recuerdos
¿seguirá disfrutando llevándote la contraria?
la impertinencia de las carracas...
de los sapos en celo
retando al motor de los coches...

¿Cómo Tu insignificancia que tanto te echabas en cara
fue inmune al amor que reventaba cráteres
al amor desbocado,inútil,olvidado?...

Ahora después de tanto destruirnos
no quedan campanarios
para rezar nuestros llantos al yunque
la falsa moneda de las hojas
que no recordó la corriente del río.

CAE en vértigo el trigo de la cosechadora
caen las sombras de la noche
del que palea el trigo de los muertos,
sobre el perro que muerde
los huesos de mi sombra,
en la eterna llanura castellana
que de imaginación me borra.

Las personas que tiemblan en la playa de grava
del condenado a la horca
al que no le ofrecieron
ni un trago de vinagre para la sopa.

Y la madre que grita histérica e hipea
y la esta poniendo los brazos
como si estuviera vivo
en una sonda de un abrazo metálico
a la intemperie de los recuerdos...
Mientras los demás le dicen
no hagas cuento
no te pases no hagas cuento
no hagas cuento.
No sigues queriendo ser la protagonista.
¡No,no sigas!

Al primer día de que salió de la cárcel Gran Canaria 1-1-2016

Sé que me desprecian
mientras tú finjes estar dormida
y seguro que me lo merezca
la niebla de las espaldas
y yo como un niño vomitando
viendo hacia mí de lejos
 la luz de los coches
pero no lo quiero.No lo quiero.

Todos los insultos me los dieron de frente
los Nos me los dieron de frente
los abrazos tuve que buscarlos
las prostitutas que buscarlas a escondidas
y entender sus infamias
a cambio de un poco de Humanidad con prisas.

Harto de reírme de los demás
como una venganza prematura
y de que humillen árboles retorcidos
mi sentimiento sin espesura...

A los débiles solo nos queda
reírnos de los que aún son más débiles
¿y qué podemos soñar?¿podremos matar
al verdugo que duerme al lado nuestra?

Harto de estar al margen
de la riada de coches que van
al margen de los edificios
que crecen con acero engañado al aire
y cemento con cadáveres de hormiguera.
Y de los andamios con el rencor
de los que allí duermen en la noche.

Siempre al margen de las luces fluorescentes
de la Navidad de los niños,
de los centros comerciales llenos,
siempre al margen de los árboles
a los que han abortado con sierra
todos sus troncos para una carretera,
y siguen ahí orgullosos dando pena.

Siempre al margen como el océano
siempre un hombre herido
cargando su escanfandra inútil
de mil bosques de espaldas y de Nos
siempre humillado por un por qué
sin un por qué.

Siempre humillado sin el sortilegio del insulto
sin la magia del cuento de hadas
sin poder dar a mi verdugo la colgada
sin la magia de la espalda
que es el mar que no puedes abarcar
ni te deja ir.

Siempre cien cuchillas de afeitar usadas
por mentiras idiotas
por blasfemias vanas frente a la herrumbre del sol
de gente que ya te odia,
y por medias verdades y sutilezas
como el grito de un niño por un regalo
de tener razón aunque no le importa.

Siempre negado por mí mismo
en una educación que nadie valora.
Siempre sin recompensa y a aguantar
por los asesinatos y robos de los exploradores
¿qué me importan a mi los exploradores?
si Pizarro era un cabrón que le insulten a él
siempre autocrítico por los demás
siempre raspando la piel en los árboles
quién sabe por quién.

Ni recompensa ni perdón solo estar solo
siempre lo mismo.
El drago sigue cortándome las venas
en mi boca.¿Tendré un hijo?.
Y los dientes que me quedan
son perros cojos que se van
sin atreverse a un quejido.

¿Qué será de aquel limpiacoches
que se prostituyó por 15 miserables euros?
y iba gritando en la noche
echando en cara a todos en nuestras casas
que se había prostituido por 15 euros.
en una noche fría con hielo en una noche.

Ya no hay remedio
si me revienta un coche
tal vez haya alguna sonrisa
y un cambio en la conversación
por la oferta del precio de una camisa.
Ya no hay remedio
¿pero tuvo alguna vez remedio?
¿buscaste todo lo que odiaste
deseaste deseaste al menos?
28 años aguantando la esquizofrenia
de mi multiplicada madre
y dejaron de existir los perros,el aire,
el suelo árido magnífico y los mares...

¿Tuvimos alguna vez razón?
¿nos tuvieron alguna vez respeto?
¿alguna solución?¿algún alivio?
¿qué puedo decir de mí
que tenga algo del perdón que me merezco?

SÓNETO a un examen de MORFOLOGÍA

Hay asignaturas q se aprenden y otras q solo se sufren.

¿Dónde esta el muerto de la vida que tiré
Este esclavo que en silencio se rebela?
¿a dónde las barbas caen como bestias?.
¿dónde lleva el muerto amado al que nadie ve?

¿Qué hombre fuí el que me quemé de soñar?
¿el que rumió un hueso sin decoro?
¿el que murió de fiebre del tesoro?
¿o el que no lo soñó para descansar?.

Nunca hubo tesoro tras los tigres
tras los que con tanto odio jugaste.
La réplica al insulto que no diste
ya murió aunque no puedas vengarte.

Todo ha muerto salvo las pedradas
que te lanzas al abismo de la nada.

Malcolm Löwry moribundo buscando en el día de los Muertos.

        La muerte es amarilla como la Flor de Indias en el Día de los Muertos. Malcolm un moribundo pálido,con una sonrisa idiota y alegre da tumbos por la calle el día de los Muertos.

 Malcolm se sentía el patriota mandado por Herodes para matar al Niño Jesús.¿Había tenido alguna vez capacidad de réplica cuando le insultaban?¿se vengaría ahora con el niño?.Tenía una pistola y una botella haciéndole bulto en los dos bolsillos del pantalón. Era un moribundo con una sonrisa histérica pero le picaba la espalda y el cuerpo buscando un poco de cariño en el día de los Muertos.

 "Mi suave cabello grasiento puede horadar esta tierra árida de los muertos".La primera vez que los vió se dijo: "no es gente de conocimiento",pero tenía demasiada ansia y odio expectante para no esperar otra cosa que la noticia...y divertirse en la fanfarria general de gente a los que consideraba unos analfabetos embrutecidos.

Malcolm Löwry había sido toda su vida un momo,un hombre que no había hecho otra cosa durante miles y miles de horas sino escuchar historias personales de gente que no le importaba. "Escuchar es una impertinencia cuando el otro no te deja meter baza".

Y lo que es peor que no había creado ningún vínculo de cariño ni de respeto con nadie por ello.Le habían ninguneado constantemente y le despreciaban por su debilidad,por su inmadurez, en fin, por su bondad. Pero él perdonaba su debilidad diciendo: con estas historias escribiré una gran novela.Por lo menos tendrá sentido.Sí la gran novela.

Pero él sabía que iba a morir y que ya la excusa de su gran novela no tenía sentido.Le encantaba el humo del calor sofocante que lo llenaba todo.Le recordaba el ambiente de una gallera.

 Mareado pasea recordando a un padre¿a su amante que intentó abusar de él? Veía a las mujeronas morenas de espaldas anchas trabajando duro vendiendo que sabe qué.
-¡Mira para adelante tarado!.Qué maravilla los cuerpos oliendo a arena con sudor,la fanfarria caótica que apenas se emerje y se sumerje en el ritmo...

Magnífica carnalidad de la piel morena.Qué simpatía por los muertos. Sobre todo cuando es pálido y tiene la piel delicada. Venía del cementerio donde las ancianas llevaban su tequila,su guacamole y su pequeña parrillada y se ponían a cantarle a gritos desafinando al nicho destartalado de un abuelo del que apenas tenían noción.

Cómo ha de volver a ser,un antiguo conquistador de espía pero sin violar mujeres,ni con encomiendas ni con poder Nada de moratones sobre una piel pálida de extraña sensualidad. Nada de relente ni que pique el sol en la Meseta de las raspas de pescado.

Ha dejado las llaves a su mujer que se va de viaje en un bus con otro. Quizá piense cuando vuelvas no me tendrás en mi casa. Sin embargo cuando vuelva él estará en la casa.

La luz vidriosa de las olas acercándose contra la costa como el reflejo de las miles de celdilla de los ojos de la mosca.
Soy un bisonte,no pienso,no replico, ¿a alguien le quedará sopa de pescado para que rece el naufrago?.

Sobre todo no ofender aunque viendo las ruinas desoladas de los aztecas y los hoteles para artistas sin Arte será difícil.Sobre todo no ofender y embarranar barcos,hamacas,argumentos,embarranarlo todo.
Yo no entierro en mi boca ya a los muertos.

Viva el mezcal con los muertos,
En la habitación del prostíbulo hay una cama muy sudada y un colchón desgastado de colores y todo lleno de fotos de mártires ensangretados,de vírgenes a la que han arrancado los ojos o los pechos, y uno al que conozco sí en San Sebastián y aquel San Antonio

¿Sí sí que son paganos neoaztecas?como voy a sumergirme en el agua caliente a pecho en estas condiciones,apenas puedo aguantar en estas condiciones,

¡tápenme de arena hasta el cuello!¡friéguenme con lejía con el calor!

viva la carnalidad cuando sentimos nuestros cuerpos podridos con los muertos.
Nada es triste cuando uno quiere recordar decentemente.

Mi padre anarquista muerto en Casas Viejas. Sobre todo el odioso folclorismo del Viva México hijos de la Gran Chingada de 4 meses de Huexotzingo.

Déjadme vivir México dejadme vivir México os aceptaré como sea como sea como sea.
Sí bendita noche de calor sofocante de sensualidad desenfrenada y de música y carne.

Cansado recuerda la muerte de su padre desde el colchón. Sale a la ventana con su corazón agotado,sin ganas de hablar.Ve a una fanfarria de mariachis tocando frenética.Apenas tiene fuerzas para una sonrisa sarcástica: ´"
-te lo dije cabrón.
¿Es así cómo se celebra aquí el Día de los Muertos?"

El patriota mandado por Herodes para matar al Niño Jesús

Este espada matará el misterio
 que esconde la noche
mi deber hasta la muerte
con la sombra que se esconde.

¿qué delito será mi deber?
¿qué decisión será la sabia?
salvar a un niño rey
o defender a la patria?

¿Qué antídoto me librará
de mi honor sagrado?
¿o seré estrella fugaz
despreciada en el Hado?

Yo un inmigrante negro en Madrid

Esta ansiedad de un abrazo
esta maldita ansiedad de un abrazo
me pica la espalda me tiemblan los brazos
en estas calles húmedas de la mañana.
¿Padre nadie va a buscarte
nadie va a arredrarte padre?
los camiones descargan cajas con hielo
y parece que enterraran cuerpos de hielo.
Tu cuerpo muerto
chirría en mis pies cada mañana.

Esta ansiedad de que alguien te sonría
en la luna roja de los archiveros
en procesión del Metro,
o de que te cuente un chiste malo.
Malditos edificios¿dónde te da el sol de cara
donde el viento te quita el picojoso sol
o te da un alivio a los escorpiones de frío
con alas pegadas de la mejilla?
¡qué falsa maravilla
estos edificios para reunir tantas personas!
traigan una hoguera y la playa y un tam tam.

¡Perro no me muerdas el pijama
aunque seas de acogida!
¡perro no me muerdas los brazos
ni el pijama que es caro!.
Y la policía me vigila la toalla
llena de tigres,palmeras,guacamayos,