Contra los verseadores repentistas.

¿Qué Judas es oralidad Don Julián no hace escritura? ¿dónde el buitre hace costura de un nido hueco que la verdad invierno ahoga en ansiedad pajarillo que crepita? no des tu alma al que aborta si el oro no arde no aporta es que el trofeo se marchita. Todo acabó. ¿De agua helada qué puedes ver? el rechinar de la esquela que mece útil a la abuela el chantaje del placer. Mentiroso no has de aprender de la que hueca te rechazó, el beso ajeno provocó que entre nieblas puedas ver que solo pisando hay amor. Quiero a pesar rechinarme tierrilla de la suela, que si Galdós se vuela conjuras para enterarme en ti sutil quiero amarme. El dolor nos premia en deseo que hasta el dolor nos premia, ¿qué será de mí si apremia el pez en mi garganta metal íntimo que canta rajada de Dios que anemia?

Soneto a Morfeo.

Aire ese grito del bebé del que nadie escapa esa máscara de estar dentro y fuera ese juego de muñecas que solo engaña al que amas cuchillas profana al que espera. Solo quien ama revienta sin moverse pero ¿quién de verdad ama? nadie recuerda la noche en que de morir otra vez sin verse. Mendigo que pides en el banco en quiebra a fuera. Cuantas veces agotado del desierto no dejó verte la huella del camino, e ibas vejado tras el tigre hambriento. Si no hay árbol no te guíes por el trino que feliz te lleva al alba rumbriento donde harto en plata muere el peregrino.

Romance del Duino.

Olvida. Olvida lo que no puedes creer. Como un puñal en la cara olvida que quiere ver, solo hay misterios nada para quien no quiere saber. Las mujeres que me amaron las que no pude amar, de noche pasos lejanos no me quieren hallar. Procesiones inútiles sangrar por andar. La muerte nos engaa con su única verdad, la acción o la música que no hallan la paz. El misterio del capullo en la luz de la mañana se olvida en su belleza palabras de amor palabras.

Arthur Rimbaud y Paul Verlaine: asqueante psicología de una pasión.

Odiosa novata la piel llueve en ácido mi pecho, ¿tras sufrir que habré hecho para amar a este perro fiel? hago lo que quiero con él su deseo me asquea deshecho. Le contrarío tan pertrecho en cada bar con chantajes que al placer pongo peajes como al esclavo doy derecho. Le insulto en su redondez pedrada de una corona, ni replica ni se asombra a lo que le grito otra vez. Perro lame ansioso su hez fastidia darle las sobras en que se halla tan contento. Amargado en el intento dejó a su mujer en horas buscando un medicamento. El Niño en humo del nido su esclavitud negocia ido, le engaña el brillo en la virtud del padre EN EL AGUA huido, militar de asco vendido. La pirámide en mentira harto rechina tu pipa sueña harto el desierto. ¿Por qué no estaré muerto pa que sufra su desidia?* (para que sufra con ira)*. ¿Dónde sacó tu cabeza por primera vez el tajo, brilla* tu mano en trabajo hasta al reflejo del agua? ¿qué cuchilla con limpieza corta tu cabeza sin magua? ¿Qué secreto guarda el odio la selva de óxido solo? Rabia escribes en la fragua y brasas culpables loco. *turba. Desesperado por tener suerte solo te paga la muerte. Ya no crecen lechugas en el desierto de frente, ni ser joven te da arrugas. El fraude de la poesía lo trapichea en las esquinas si le recuerdan su gloria. "En la absenta no hay historia que sirva de medicina".

Fernando Pessoa.

La música ante todo de si me dejaste tú o si quisiste contar mal nuestro infinito sin azul. El ridículo que quiso dominarlo todo, saberlo todo, descubrirlo todo, no sabía sujetar y apuntar con la pistola, ni defenderse con una cruel réplica. Apenas pudo entenderse a sí mismo y aunque parloteaba con exactitud sus impulsos le empujaban contra el cruce que quería evitar. Ni llegar a ser los rastrojos de un hombre al que aventar con alcohol para ser un hombre. La música ante todo la canoa en medio de la selva, el chiste sin gracia, ni ceba, de un niño negro sordo sin que nadie pose o sepa.

Resucita el volcán en La Palma.

El tahúr bendice al mundo con sus espuelas marcadas, ¿quien reta frente al mar a hadas y al Prometeo vagabundo? ¿quién calmará a este verdugo que no teme a los cuentos? bajo la sombra no hay sueños ni traiciona la maldición. ¿Quién exige ajeno un perdón y al beso ajeno el odio? No hay angustia ágil si estás solo y agotado siente el amor. ¿SANGRIENTOS perros despiertan para el sufrir de los muertos ¿quién inútil te impetra? Muro de Berlín ¿qué quedas como un trompo sin aliento? ¿Empedo si no te miente el perro que oxida ardiente la hueca cesarea sin alma?, que el vidrio arde la palma llora sin grito la gente? ¿Nadie al pecho lo imagina? Rechinan los motores grita la puta de noche es la madre asesina que oxida su ojo en la esquina. En el gas querubín muerto angustia por aquel beso muerte eterna en la noche. ¿para ese dolor hay nombre o unos bebés sin incienso?

La paradoja de Sendero Luminoso.

Uno se tiene que morir antes de que tus compinches se vuelvan "un gobierno respetable y renieguen de ti". La vida puede ser una tragedia, una comedia o un cuento de Borges. Que aprendan de España y que digan que eso no esta dentro de sus competencias, que se ocupen sus familiares pero "con discreción". Al final todos los ideales de Sendero Luminoso han llegado al poder. Esa cantidad de muertos inocentes para que hayan llegado al poder.

Prometeo tras su tortura piensa en tirarse al volcán.

¿Por qué rechinas arpía y Hundes la arena que piso?, ¿qué es lo que el ángel hizo la rocaflex me rechina?... ¿Cuándo volverá duro el día? Con los años los recuerdos no soplan flauta en medio, del trabajo y obligaciones. Los mártires sin cojones vago en el sofá jodiendo. Castrado aunque en la roca nada por profanar te queda, solo sombras que te ignoran y el viento sobre la hierba. ¿Cuándo dará asco la pena ácido al óxido en mi piel? perreo loco sin saber porque la flor mustia, me marea de la angustia del hueco pelotón sin saber. ¿Qué culpa este gato vago tiene sin fuerza de amago y el gigante que grita? ¿Da a esta bestia maldita de metralla un buen trago. Que lo que le ilusione se prostituya y abandone, que ame el viento en las hojas y arda su mano si deshojas aquello que lo enamore. ¿Comedor de gofio-arena prostituiste a tu abuela y te estafaron inepto? a quién invocas infecto si no engaña tu promesa. Tu dolor tupida rueca no sirves ni para clueca. Estafando a quien te admira a quien destruye hueco tu ira si ya nadie al sol te espera.

Memorándum para destruirse la vida.

Uno madrugar con café y sueño al día 11 Dos moverse que el arrebato cuesta. 11 Tres sangra orden de las cosas que arresta 11 cuatro sin hijo andar en la gritería. 11 Cinco no amargarse por falta de ahorro. 13 Seis no rumiar óxido en otra siesta, 13 siete no gastar lágrima en más fiesta 12 ocho olvidar reventándote el morro.* 11 Nueve acabar en prisión para no sufrir, diez rajar coches y piedras a los balcones pasar desiertos para asustarse sin vivir. Fui delincuente y las luces me estafaron pero las mujeres me rechazaron porque hui ¿por qué si huía correosa me rechazaron? *a porro.

Sensibilidades de los clásicos.

Sensibilidad dramática sórdida: William Faulkner HiperSensibilidad de la memoria: Marcel Proust. Sensibilidad paródica clásica: James Joyce. Sensibilidad intelectual: Thomas Mann. Sensibilidad filosófica: Jorge Luis Borges. Sensibilidad épica de la guerra: Ernst Hemingway. Sensibilidad hacia el egoísmo y el solipsismo moderno: Alberto Moravia.