Una condena a muerte doble.

K se estaba muriendo con las mejillas huesudas y metidas para adentro y sin poder hablar. Entonces le llevaron los libros que él había escrito a la mesilla de la cama del Hospital para Tuberculosos. Él negaba con la cabeza pero apenas podía hablar.

Ya no podía mirar a través de la ventana el parque,sin que le remordiera en medio aquella vista.Tenía el puño agarrotado como una deformación profesional y se negaba con malestar a verlo.Pero algo le decía que aquello tan odioso era inevitable,y miraba a aquellos libros como si fuera una mujer que le hubiese rechazado en el pasado y que se besara ahora con un imbécil.

¿Qué he hecho yo?¿no cumplí de alguna manera con mi deber aunque os hiciera daño?,¿por qué me los echáis en cara?Alejadlos de aquí como cucarachas no los quiero quiero vivir.
Y sin embargo les restregaban las galeradas con los párrafos sin fotos,con el olor a tinta.

En ellos había mucho desahogo de sufrimiento,no quería contagiar su sufrimiento y contagiado no quería que nadie se lo echara en cara, y él miraba a la estufa que tenía un poco de lumbre y quería deshacerse de ellos.

¿Por qué me atormentan?sé las réplicas y las contrarréplicas,¿puedo deshacerme de mi herencia?¿puedo decir que no?un no profundo,rápido,pegar tiros y enterrar rápido los cadáveres. ¿Puedo? ¿por qué no?. K desfallecía y en una tablilla le daban unas copias de lo que quería corregir. No podía escribir sobre otra cosa. Si no sobre un artista de circo,cuyo espectáculo consistía en dejarse días y días sin comer pero sin llegar a morir de inanición.

Describió el suelo de la jaula del circo donde se encontraba el artista y los espectadores de los tigres que pasaban de largo,quejándose del mal gusto de poner a un animal tan bello y orgulloso,de un espectáculo tan deprimente y feo. Quería escribir sobre otro tema pero veía las ramas de los árboles a través de su ventana y no podía.

Su hermana Ottla le leyó en voz alta uno de sus cuentos y quedó horrorizado. Ottla se reía y a veces se ponía a gritar leyéndole,y K. la miraba horrorizado como cuando de niño él se reía de ella y le tiraba de sus coletas.¡No déjame!¡No déjame en paz!.¡No dejadme!¡Sáquenme de aquí,sáquenme! ¿Por qué me haces esto si eres mi hermana favorita,por qué?

Se daba cuenta que soltaba gruñidos y balbuceos.Que apenas podía mover los brazos.Pero podía poner una mirada patética que a nadie le importaba,ni a su mejor amiga: su hermana.
¿Podía ser aquello una venganza?.¿Por qué?,sus desahogos nocturnos ahora se le volvían como una pesadilla.¿Cómo alguien había podido elogiar aquello a plena luz del día?.

Cuánta conmiseración,cuánta autodestrucción absurda. El cuento acababa con la orden por sorpresa del padre al hijo para que se tirara al río y se ahogara y el hijo obedecía fielmente,reprochándole al padre ¿por qué me haces esto si yo siempre te he querido?. Cuando acabó el cuento K tenía lágrimas en los ojos,había sido una venganza familiar de la hermana que defendía a su padre.

Cogió la tablilla temblando y garabateó ¿Me he pasado un poco?.Y la hermana Ottla que había gritado para acentuar más las partes más hirientes o patéticas respondió “¡Un pocazo!”. K. quiso volver a escribir entonces una carta a Brod donde destruyeran todos sus cuentos,y especialmente aquellos donde hubiera referencias a relaciones familiares.

Todo el argumento le parecía humillante,aunque no podía hablar hacía unos fuertes gemidos para que no leyeran ese argumento,ese absurdo tan horrendo,¿cómo podía gustarles? Era nauseabundo y más a plena luz del día. ¿Por qué me atormentan?ya me han quitado el catéter me debe quedar poco de vida?.

También esperaba a su novia D que le liberaría de aquellas lecturas y que se había ido a buscar a un nuevo médico y que tardaba dos días,¿qué había sido eso? quería su contacto, su mirada,que le diera la mano.Quizá se había ido porque no había cumplido sus promesas de permanecer en Berlín. Y quién era ese doctor húngaro tan falsamente solemne que le llamaba doctor,con los títulos de derecho que tanto odiaba y que tanto le habían amargado la vida en su puesto burocrático en la compañía de seguros.

Tras dos horas cuando llegó Brod y tras el esfuerzo de leer los garabatos,se hizo el héroe y le respondió que se iba a recuperar,y que por nada del mundo el destruiría ni una sola linea de su obra. Le pareció una canallada. Su hermana allí leyendo una obra para atormentarle ,su mejor amigo negándole una mentira piadosa en su momento final, y su novia que no estaba allí ¿quién sabe si porque se había enfadado de tantas promesas incumplidas de vivir en Berlín?.

K se quitó la almohada de la cabeza y se quedó sin fuerzas para escribir,para sacar sus  enormes fuerzas interiores para la última queja justa. Vio como un búho se colocaba en la rama de un árbol que se movía y empezaba a ulular.¿Alguien podrá defenderme para descansar de atacarme?.

Y sin embargo nadie podrá atacarme salvo yo mismo.Y solo de una cosa por la que nadie tendrá la decencia de condenarme a muerte como a un perro rañoso. de no haber sabido vivir,o sea de no haber sido feliz por los demás. Hasta mi hermana es demasiado buena para ser feliz a través de otra persona,por otra persona.

¿Por qué todos me amargan para hacerse los santos?,¿qué sentido de la justicia es esta?si quieren destruir mi obra destrúyanla pero déjenme en paz en estos momentos,quiero ver a mi padre ¿me odiara?¿dónde esta mi padre? quiero su bendición,¿no hay un alma caritativa que pueda darme la mano y mentirme un poco?.

K levantaba la mano esperando que alguien se la apretara,miraba a un lado y a otro con un gesto rápido pidiendo misericordia, pero después tenía miedo al contagio y viendo que nadie,ni su hermana se la daba ni hizo más gestos. K abría la boca pero no le salía voz.Era como si por fin la maldición que se había auto impuesto siempre se cumpliera en el momento más inoportuno.Cedió y no dijo la frase que le producía aquel gesto de angustia.

Qué maldito amor a la decencia,¿no puede haber un poco de compasión y ponerme unas flores?,¿no hay nadie con quién compartir un bello recuerdo sin que me eche nada en cara?.
Se dio cuenta que cualquier gesto de piedad le dejaba en evidencia y servía para una sonrisa malévola y cínica.

¿Qué he hecho con mi vida?allí en la compañía para ganarme un puesto en la sociedad haciendo lo que se suponía que había que hacer trabajando duro y viendo a obreros lisiados que venían humildemente, a los que muchas veces tenía que negar sus indemnizaciones ,¿por qué nadie me perdona mi obra o la destruye?,¿quiero yo piedad?,¿la quise a pesar de todo alguna vez?.¡Quemen mi obra de una vez por Dios,quemen mi obra de una vez que no quiero que nada de mí me sobreviva!.

Y de pronto,estiró el brazo,y el puño de tantos años ya no tuvo más fuerzas de apretar y dejó de hacer el gesto para escribir.

Is modern art a fraud?

Is modern art a fraud?

How do we know that a painter who devotes  their afforts to modern art is deceiving us?
When do we know we are in front of a good picture or a bad one?.

We know by History that many pictures have been sponsored by the mentors of the artists who painted them. For example, Guggenheim and David Rockefeller were sick to death of the social artists of the 30´s like Diego Rivera or the German expressionists and made famous and valued abstract painters who did not give them any troubles such as Jackson Pollock.

Who decides what  a good or a bad painting is? Can we go back to the figurative art? Is a video -recorded performance of a artistic value or is it a leg-pull? What do you think about all of this?

About the Humanistic Studies in relation to the Computer Sciences

With the development of the computer science in many modern countries with excellent education systems such as Finland, the learning of spelling and of  dead languages like Latin and that of Philosophy have been almost obliterated from the school system and the learning of computer abilities has taken over.

There are many people who opine that computers is a fundamental knowledge nowadays to get to know other people and for others to get to know your enterprise or your work. Others think that Latin is unnecesary and of little importance for  your professional future.

With the passing of time it is becoming more and more obvious the need to include interdisciplinary subjects in all of the university carreers. For example, in England there are many sandwich courses whith are a mixture of different studies. In Spain the university studies are monolithic and the study plans of this careers consists of subjects that are only related to the topic the career is about.

Those who are for the Humanities think that they are necessary to allow the correct development of personality and they permit as well to endow the person with abilities to think logically,to be able to order one´s ideas and to be capable to write them knowing how to draw out the essence of reality.

Some way or other the Computers are a little bit like philology. Everything can be boiled down to being able to read and to use the tools that a  programme of software gives you. To think with logic should be a systematized study, and that is philology too.

If this tendence continues in the developed countries,we could find people with a university degree not knowing the rules of logic and without common sense  before the prejudices and the ideas that are widespread by the media,without any critical judgement on our part.

Therefore we have to fight for the permanence of the Humanities in the study plan of the high schools and universities. This is a crucial question that is shurgged off. And now it is up to you to give your opinion.

La Capilla Sixtina con una ginebra.

Hubo un momento en que una forma sólida de Arte se consideraba un avance de la civilización y un encuentro con la ingeniería y la ciencia.Uno ve los grandes edificios nórdicos llenos de un arte renacentista en invierno y cómo asumían con orgullo una mitología impostada a su realidad.

Cuando uno ve con una botella de ginebra Bombay Sapphire cualquier cuadro de un autor de segunda basado en cualquier escena grande de Shakespeare se da cuenta hasta qué punto faltan grandes ideas y psicología en el mundo del Arte,incluso en el más sagrado como la Capilla Sixtina.

Todo lo que toca Shakespeare obliga al mayor nivel de exigencia,incluso en las formas plásticas y la tensión,y reivindica el valor de lo intelectual,de la expresión psicológica frente a lo corpóreo,lo plástico sin apenas contenido.

Y el que los artistas plásticos no lo hayan visto,el que solo vean su estética explica su empobrecimiento prematuro,de que tan orgullosos estudian los críticos al definir lo que es estilo.

La comunidad artística italiana del siglo XV era fuerte,tenía la Biblia como fuente de ideas y buenos Mecenas,como los Médicis y el Papado.

El que nada ha luchado nada ama

Estando un sábado de noche en el chino
al bamboleo entre golfas profanadas,
creí Imperios robar en casas dejadas
y el placer cansado en el vacío.

Con miedo al espejo que debilita
no reclamo  más justicia al ridículo,
ni al fuego del placer un vínculo
de la flor que nace de sombra marchita.

Corrompes sueños para hacerlos serios
gato en tu cojín de una giganta siervo,
¿dónde el placer del esfuerzo que proclamas?.

Gritarás tus sesos en el televisor
picando la mina sucia para tu amor mientras caes otra vez para saber que amas.

Del que busca y teme su deseo

Fuego libre parece un desafío,
y esta gata dejada a tu placer
merodea libre sin deseo ni saber
que repetirá en la noche su frío.

Pero solo teme la luz del fuego,
y el cristal roto a su vista no suma,
que ni ser la leña quemada asuma
su extraño paso al desasosiego.

Teme el calor que no conoce y rodea
maldiciendo la noche que tanto desea
si le devolvieran golpes de consuelo.

Ni entiende su deseo ni lo espera
de no poder culpar de la respuesta
que desea como insulto desde el cielo.

No hagas pagar a nadie por tu odio

Todo el desprecio y tus sueños frustrados

se leen en la lengua no descubierta.

No descubrirás en la ciudad muerta

las guerras ni los amores destronados.

Nadie reclama al polvo una moneda

ni tu muerte por rival del vasallo,

y el dolor inútil fue un caballo

cuya corte de moscas nadie recuerda.

Deja que el río vaya sin la arena

que al caballo rabioso ha arrastrado

no dudes por el sentido de la pena

ni el dinero del premio que no han dado.

El cuchillo del pan del asesino

sangrará cuanto acaricie su destino.

Quien para dar celos no da celos y acaba con alguien que no quiere

Dejaste el trono para exigir el trono
de quien desprecias digno con escaño.
Ser quisiste ejemplo para más daño
del que te quiso poner en el torno.

Como el que no puede morder un mendrugo
y de él reniega santo por un pastel,
se hace brasas al diablo por la piel
y acaba lamiendo a gusto un pedrusco.

Soldado tras victoria licenciado
vuelve digno al hogar sin un ochavo
la victoria insultando que dimite.

Y en el amor frustrado nadie insiste,
si no queda esperanza en el calvario
ni a la soga un alba que limite.

Los indignados que exigen ser estrictos

El desahucio excusas de las chabolas
en nombre de la justicia ante el llanto,
que temes a las farolas en su canto
de sirenas no te robe hasta las bolas.

Te alegras del crepitar del fuego a solas
en la carraca de los dientes quebrado,
como un billete falso apreciado
por tu éxito quieres perdonar tus trolas.

Como un mártir elogias que te estafen
como si por limosna hubieses dejado
que lobos cansados con tu robo escapen.

Tu muro en el desierto se ha recordado,
la venganza de la inútil locura
que como premio buscaste en la basura.

¿Se pueden imponer mentiras en la Historia?

Uno puede desarrollar su vida,pero lamentablemente no la verdad.

En los hechos y en la correcta causalidad de los hechos esta la verdad.El hecho juzgado es moral,no juzgar a través de palabras es literatura,de imágenes es cine. Pero en cuanto hay una necesidad de una versión hay verdad.

¿Los esclavos en el Imperio Romano pudieron desaparecer sin dejar rastro,ni una versión de sus hechos,si no hubiese explotado el cristianismo?¿o tras el avance del Islam tras las civilizaciones devoradas?,¿y las hambrunas negligentes del Imperio Británico o del Congo Belga?.¿El cristianismo y poscristianismo nos ha dado un deber de verdad,de verdad histórica o de verdad más "panorámica"?.

¿Y la versión socialdemócrata de los hechos del siglo veinte a pesar del triunfo del liberalismo?,¿y las verdades de los represaliados del comunismo o del nazismo?.Hoy en día la verdad siempre sale, mientras hay fuentes,con conciencia o no, puede salir mucha de verdad,verdad absoluta de hechos.

¿Acaso las  "versiones de verdad" del franquismo no han quedado como algo asumible?,¿por qué?¿porque duró 40 años y tenía una burocracia paternalista enorme de gente que trabajaba para él y compartía su mentalidad?.

¿Qué hace falta para que triunfe una mentira social?Una moral estricta. Que haya una mentalidad que justifique,que metodolice esa mentira. El caso más ejemplar es de los totalitarismos religiosos en la cultura. No deja de ser irónico que las grandes poesías universalistas occidentales, sean profundamente occidentales.

La gran ironía es que estos poemas vanguardistas donde más se hayan tomado en serio para prohibirse han sido en muchos países sanos musulmanes,a pesar de que ha habido comunidades creativas en Tánger,Alejandría,El Cairo,o Árgel. La aceptación de la mentalidad disgregadora del vanguardismo laicista y  el Islam es muy difícil,incluso en Turquía que no son árabes puros,el Islam se ha impuesto siempre pero de una forma heterodoxa,ya Rumi y los otros poetas musulmanes turcos eran muy muy heterodoxos,pero después los persas les dieron un sentido más radical,más musulmán.

 Pensaba que Adonis era libanés y filodruso,pero es un musulmán sirio, que es un eclecticismo suave entre cristianismo e Islam. En las sociedades islámicas por lo que ellos mismos dicen su relación con la literatura es la que aún existía en Europa en el siglo XVIII y bien entrado el siglo XIX,no hay una diferencia clara entre la filosofía moral aristocrática y la literatura moderna,y se confunde constantemente a favor de la primera.

LA LUCHA por meter e imitar literatura o cine "occidental"a lo islámico fracasa la mayoría de las veces,como por ejemplo en Mazhuf Naguib,y cuando no fracasa es por malentendidos engañosos a los imanes o por el prestigio internacional.Sin embargo,se lee literatura y sobre todo televisión pecadora occidental sobre todo la más blanda. Solo en las dictaduras laicas hay una distribución marginal pero seria de nuestros arte y letras.

 Lo irónico es que en estos países la cultura vuelve a ser peligrosa porque hace pensar,incluso la poesía vanguardista que parece el gran público suele ser una fruslería ininteligible,en estos países se toman la seriedad de leerla fragmentariamente para prohibirla.

Berrea a una luna de hormigón

"Como echamos a perder el presente que nos degrada,

 por un aire muerto y requemado".EE.Cumings

Si tu madre te bendice mientras la atracas

fastidia el redoble,

porque no puedes hacerte la víctima

ante las recriminaciones.

                           *

El ciclón no quita la pena al arado,
ni el rencor en el aire de la hamaca,

el salto envidias pero no la cornada
el recuerdo es vitriolo en dedo cardo.

Por vulgar néctar milagrea el colibrí
por  la hostia de heroina a tu madre atracas,
y si  robas el espino que escardas
tus manos con sangre no te hagan morir.

Risa al adulterio por los amigos

que disfrutan más por ser testigos

siempre en el regodeo de la mentira.

Cuando quieras encontrar las señas

a escapar de la grieta en que te empeñas

querrás una cuerda floja de amiga.

Al hierro candente hereditario de EE.Cummings y Walt Whitman.

Después de releer un poema de Cumings(1894-1962, Estados Unidos) si tengo que coger el coche me niego ha cambiarme de carril por pánico a rozar con otro coche aunque haya no concuerde mi carril con mi velocidad,o haya  remirado 4 veces el retrovisor. Cumings,como Elliot,como Pound,como Bukowski,y como su maldito pagano antecessor nos hacen dudar de todo,y sentirnos ajenos a nuestro paisaje de toda la vida. Nos hace sentirnos como si hubiésemos vivido encerrados toda nuestra vida en nuestro bloque de hormigón,con el portal roto,sin luz en el pasillo y con el asecnsor fuera de servicio.

 Uno se sorprende de la libertad formal que siempre desde Shakespeare ha destacado el hecho poético en la literatura anglosajona,que increíblemente intenta acercarse a la vida desde una fantasía desbordante.

Desde el siglo XIX hubo otra oleada de experimentalismo que quería llenar de mundo las praderas inmensas de Norteamérica antes que llegara el sentimentalismo de las caravanas y los recuerdos prematuros.

 EE Cummings. Es difícil que una poesía de vanguardia sea genuina,pueda trasmutarse en letra de música(¿hay parecido entre un letrista de poeta y un cantautor?-no,el academicismo) o en poesía popular como Brecht,casi inmediatamente he pensado en

 E.E.Cummings que pudo ser todo eso y que murió de un falso prestigio de vanguardista estridente e incomprensible cuando hizo grandes sonetos clásicos y muchos poemas genuinos en la playa suburbana de Dios con desperdicios,mujeres bellas en bañador y una parroquia-pescadería destartalada. Cumings da ganas de llorar y demuestra que vivir en poesía es un fraude desolador,¿por qué seguimos engrasando la puerta de ese quejido fúnebre?
Dicen que Cumings escribía en los envoltorios de cualquier cosa,cartones de tabaco,chocolates,en el envoltorio de los paquetes,igual que Bukowski escribía en los márgenes de los periódicos,por lo que sus poemas son rápidos,confusos,volátiles e impactantes.Aunque a veces de tanto sugerir solo te producen una confusa carcajada de desprecio,como el pitido de un coche en la profunda noche.Cummings.

Dicen que en inglés Cummings fue un gran sonetista como pudo haberlo sido César Vallejo y que estaba harto de tanta perfección y quiso hacer un amasijo blues de sus poemas.Cómo si hubiese tenido tantas éxitos en su vida,quiso el caos posmoderno antes de que llegaran y por tanto se librara de los beatniks.

En el mundo de la poesía hay un patriciado exquisito,academicista y ególatra,en el sentido más encantador. Pienso en Walt Whitman su palabra fraternal,de largo aliento,donde cabe todo y todos los hombres, y me pregunto¿ por qué en España no triunfó ese ejemplo?¿por qué?.Un sí sin prejuicios,con alegría y concentración.Y,por ejemplo, porque grandes escritores y poetas como Nietzsche nos llenaron tanto de su grandeza y libertad,con las polillas de sus prejuicios,entre ellos los filológicos.
                                                     *                  *                       *

Homenaje casual a un genio

El mayor homenaje en su Aniversario que se ha hecho a Shakespeare,o mejor aún a Kafka,es ver a los defensores del terrorismo vasco como idealistas de la paz,incluso cuando les cuesta esconderse.

Ya nos están insinuando tiburones atacándose rodeados de sangre en la red y arenques belgas,más recortes criminales,todo por nuestro prestigio y fondos de cohesión,¿desde cuándo ha sido un prestigio inhibirse del gasto?.¿Alguien se cree que este Dragho de sangre exigirá que no se hagan infraestructuras absurdas?

No,no sean idiotas,tú desollado de trabajar sin condiciones,y tú expoliado,vosotros pagaréis los recortes. Ante la estupidez uno usa el cinismo,la retranca silenciosa y al final la espera de acontecimientos.

Ay de los privilegiados inmerecidos

La plenitud del sol de abril es cruel porque nos hace ver el doble las cosas que hace brillar.

Cuando hay el fragor de un restaurante,una Facultad o una cárcel uno quiere poner una bandera o una cruz para que la gente se tenga respeto a sí misma, y para los que desde fuera nos juzguen no tengan misericordia. Uno escucha la impertinencia del camarero que a veces saluda y a veces no devuelve el saludo y uno pide más siempre más.

Cuando ves a una buena persona que es un privilegiado en la cultura,o sea bufón con título a lo divino en sociedad,lo odias aunque le tengan cariño y una profunda indiferencia sin forzar. Por ejemplo,los profesores de universidad que no estrujan sus clases y a sus alumnos apasionados frustrados y vendidos.
Pero si es un privilegiado al margen de la sociedad,solo ves desprecio y una tolerancia empobrecedora,que solo se puede salvar por el amor a la cultura de esa marginalidad.

Sobre la Gramática semántica

Es como la gente disfrazada que se recoloca bien el disfraz con los pantalones bajados en el Ferry de Agaete para ir a los Carnavales de Tenerife. Y vuelve mareada,borracha y sin saber si tiene bien conjuntada el binomio de camisa y pantalón,y con todo el disfraz hecho tiras.

Muy coherente para ser una metodología científica.

Cómo saber guardar las distancias para conquistar

 Quiero ser Faetonte ante tu mirada

 alumno que vampira sin escuela,

y uno en bromas maldice al de la esquela

miseria en bella palabra ocultada.

La dignidad no puede ser un precio

al que te ama, ni la sombra que agranda
la luz puede ser la fusta al que manda,
la lealtad llama a un mayor desprecio.

Suplicar sin dientes por el trapiche,

gozar entre roña de la rabiche

recordar al amigo que insultaba.

Quiero ser la noche hueca en tus palabras
para que lo eterno no nos achique
para que aprietes,me golpees y me abras.

La promesa de la felicidad que produce angustia

Veo rabioso al que es feliz sin mérito
del triste avalista eterno de la noche,
te derrites en tumba de cualquier nombre
bajo la nieve soñada sin crédito.

Procusto que me atas tumbos a lo corto
para darte voz déjame en mi rabieta,
si luchas contra aire quién dará cuerda
y qué apretará mi camisa de loco.

¿Por qué te echas a ti en cara sin remedio
tu reacción de imán en las aguavivas?.
No veas amargado en las flores vivas

las que pisaste en un futil asedio.
Mira aquel beso que tanto te profana
para un robo que huye alegre en la mañana.

El recuerdo del vaso de cristal sobre la vitrocerámica

Hay un Cristo en cada calle
que no será coronado
el sol  al alquitrán seco
premia con luz desolado.

Tengo miedo del puñal del desenfreno
que tantea mi cuerpo
dormido sin saber cuando
ni a dónde.
Si me vas a ahogar con las manos
u obligarme a respirar arena.
Que mi inyectes el Sida
e ir buscándote en los bares
de borrachos por la noche.
Sin saber a dónde.

Nadie responde a los ojos
nadie te responde a tus berridos
nadie cabalga el desierto
y el infinito de la muerte
viene a qué le devuelvas
lo que le robaste.
Sin saber por qué vuelvo.

Electroshocks,electrohocks,
métele la bola de plástico,
¡idiota aprieta bien las correas!
¡no me fío de la anestesia
de los chinos!
Qué haré cuándo vuelvas.

La amarga imagen de un recuerdo feliz

No mientas para hundirme barco en salitre
rompiste tanto hielo que no queda dolor,
no hay excusas ni ojos cómplices sin honor
que coma en los nidos de araña buitre.

No hay ruinas al que dar otro sentido

ni ácido para echar la verdad en cara,

la moneda con otra efigie marcada

bajo el sol del recuerdo fue cogido.

En la pesadilla del deseo no entraste
y aunque no sabes por qué me injuriaste,
chantajeo al escorpión que me envenena

rájame el ojo con tu ansia de locura
que me retuerza el verdugo lo que supura
que al veneno pasado eche más arena.

De la oscuridad al desprestigio

Una vez en el pipican rodeado de perros corriendo frenéticos, haciendo una broma que me indignificaba, un madrileño Eugenio con fuerte acento me respondió: ¡No digas eso ni en broma!,(respétate a ti mismo).
Me encantó el zarandeo fuerte y encantador,porque es como si en la ciénaga llena de vapores saliera una luz sana.
La grandeza es respeto.

Era octubre y había roto mi amistad con G.F.T. por todas las patujadas que me decías.Tú no dignificas,tú hundes,tú echas mierda a los que te rodean,tú llevas la contraria diciendo burradas solo para hundir y creerte alguien.

Había vuelto a un anonimato tranquilo,y a mis estudios escasos de filología,y a mis notas indignantes,en los suspensos de lengua por no presentarme y en los 8,5 o 9 por literatura.

En un grupo artístico o filológico se patentiza rápido quién destaca y quién no,quién trabaja con constancia y duro y quién trabaja con arrebatos. Uno no quiere ser un agujero ni aunque te beneficie ser un agujero,ni un ectoplasma,uno quiere tratarse con dignidad. Y para eso solo hay un camino y es el trabajo constante,y de ahí sale el humor sano y no nervioso.

Hay un tipo de humor compulsivo de risotadas y fiebre mala que degrada a las personas que lo emiten,que las dominan.Es la maldición del humor que se degrada,de motor rabioso.

Degradarse.

Donald Trump y las bombas atómicas

Uno piensa quién es mejor que gane las Presidenciales de Estados Unidos si un hippy socialista como Sanders,una burócrata como Clinton,un retrógrado como Ted Cruz o un payaso semiloco y xenófobo como Trump y uno prefiere cien veces a Trump para dirigir a la CIA y el Pentágono con las bombas atómicas.
¿En qué puede pensar alguien lleno de odio que dice las payasadas de Trump cuando tiene tantas cabezas nucleares,el ejército más poderoso del mundo con diferencia y un servicio de inteligencia que lo puede saber "todo" hasta nuestras intimidades de tod@s?.

En España han reinado personas con trastornos depresivos como Felipe V y con un poco de retraso mental como Fernando VI y acabaron siendo buenos reyes transparentes y acumulativos del siglo XVIII. Como contestó una vez Calígula en Camus cuando le dijeron que no podía gobernar un loco. Sí,pero yo he matado a mucha menos gente que lo que hubiera matado cualquier pequeña guerra.
- Sí pero una matanza tiene sentido.
-¿Seguro?.
Nos vamos a reír más que con el Iran Gate y vendiendo armas de destrucción masiva a países radicales. Lo curioso de estos líderes payasos es que atienden a razones y cambian con los prejuicios sociales. Es insólito pero no deja de sorprender,que incluso su éxito profesional se deba a saber anticipar y ver cambios a su voluntad ferrea o constancia en el trabajo.

Secundarios de El Perro del Hortelano

Antes que nada quiero felicitar a mis compañeros por sus presentaciones.Han sido muy didácticas.

Me gustaría abrir un apasionante debate(introductorio)sobre los personajes secundarios, como se debaten las series o películas de estreno. Los personajes secundarios de esta obra no dan tanto juego a primera vista como yo pensaba. 

Los personajes secundarios son:

  Tristán el lacayo de Teodoro que es un hombre sensato y fiel,y que al final se la juega(y sin darle tanta importancia) al conde Ludovico. Es el único en la obra que es completamente sensato y tiene una visión panorámica de todo lo que pasa y el que crea una argucia "discutible" para que el amor entre Teodoro y la Condesa Diana pueda superar la infranqueable diferencia de clases. (Parece que la traición es más profunda en Literatura que la lealtad).

No solo es el sensato más realista sino que sabe urdir argucias y se la juega por su amo al engañar al Conde.(Y el que sea lacayo lo hace más realista,porque un buen amigo se cansaría de los bandazos de Teodoro)

Yo a Marcela la pondría como personaje secundario,a pesar de ser la tercera en discordia de este triángulo amoroso,porque aunque su amor es completamente fiel,Lope no le da una hondura "paradójica".(Como en la película de Pilar Miró la actriz también era un encanto,el personaje me cayó mejor aún).Siempre le da nuevas oportunidades a Teodoro,hasta que se va primero con Fabio para darle celos para que reaccione y al final viendo que Teodoro se va con la otra,ella se queda feliz con Fabio(siempre he pensado que esa visión era la visión consoladora,y un poco "superficial" del propio Lope de las mujeres que él abandonaba,para no amargarse mucho)

Es tan leal y sencilla,que aunque a las mujeres de su época les debería encantar,hoy en día defrauda las expectativas.Sospecha de la infidelidad de Teodoro pero aún cree que la ama a ella,o sea se evade, por supuesto  le echa en cara de una forma relativamente suave su comportamiento,o sea que no dice "basta",que es lo mínimo que ocurriría en la vida real(un poco volvemos a echar de menos a Shakespeare,al que paradójicamente se acusa con razón de monologuista).

 Incluso cuando se va primero con Fabio para darle celos a Teodoro se le nota demasiado que es por despecho,y cuando al final se va con Fabio esta feliz con su suerte,y no hace un grave monólogo sobre la ingratitud que se tiene con la amante leal(aquí se echa de menos mucho a un Calderón de la Barca con la Rosaura de "La Vida es Sueño" o con la Ofelia cuando se da cuenta de que Hamlet esta loco de "Hamlet" de William Shakespeare). Soy muy sensible a este tipo de personajes leales tan mal recompensados que me recuerda a los poemas de Rainer María Rilke de la mujer embarazada que aún ama al hombre que la abandonó,todo muy extremo.

Otro secundario de lujo es el Marqués Ricardo es el pretendiente de la Condesa Diana y como se da cuenta de que Teodoro va detrás de su prometida,y ésta en sus sentimientos le corresponde manda a matarlo,en vez de planteárselo directamente a Diana. En eso es un poco cobarde y tonto,porque aunque sea por interés ¿para qué te vas a casar con alguien que esta enamorada de otro si puedes elegir?. Tiene un orgullo de clase,pero se le ve como el malo,y además un malo normal,porque Teodoro es tan indeciso,que a uno le cae bien el Marqués Ricardo porque por lo menos sabe lo que quiere aunque no actúe correctamente para conseguirlo.Pero me fastidia porque me identifico humanamente con el paradigma pero no cómo lo dice,debió profundizar más. 

 Esta el Conde Ludovico, es un anciano y bastante "ingenuo"y esta traumatizado con la desaparición de su único hijo (para mí ,algo que me duele,en esta obra solo los dos protagonistas que son inmaduros,indecisos y manipuladores,salvo Tristán los demás son ingenuos porque sí y no se dan cuenta de las cosas). También es polémico que alguien después de muchos años crea reconocer a su hijo,por un milagro, aunque si es un anciano y el trauma es muy fuerte se puede creer.( Lope a veces ralla tramas un poco difíciles de creer. Como "Amar sin saber a quien" ¿es creíble que alguien se pueda enamorar de una persona a la que no has visto?. Hum.) Al final el Conde bonachón nos salva del problema y nos promete un final feliz por supuesto,sin plantear ninguna solución al problema d clases.

Fabio también es criado de Diana,y aunque no tiene relevancia,me encanta. Por su realismo crudo,valor,aprovecha el bajo de estado de ánimo de Marcela para presentarse y porque acaba con Marcela,y uno tiene la sensación de que acaba con alguien sensato.

Anarda también es criada de Diana. Es curioso porque en algunas obras los criados son manipuladores y dejan en evidencia a sus amos o amigos, sin que estos se den cuenta.Aquí no sucede así,los secundarios sirven para dar impulso en la acción a sus amos.(Por ejemplo me acuerdo en el Castigo sin venganza de Lope,donde tanto el criado de Federico,como la criada de Casandra aunque menos por darles ánimos en su relación amorosa aún siendo madrastra e hijastro los ayudan a ir a la ruina).

Los personajes secundarios intensifican la acción,dan más sentido a la trama,el Marqués Ricardo da más fuerza a la trama cuando ya aburran tantas carambolas y expectativas amorosas de sí y que no,y dan un sentido realista que en una obra de ambiente palaciego se agradece muchísimo(todo el mundo ocioso hablando de amor,se vuelve un poco como"de temas de evasión"). 

Esto es un desahogo personal si alguien que ha visto o leído la obra quiere hacer sus comentarios o debate con la misma pasión que los estrenos del cine o las series  se lo agradezco . Sin miedo.

Los límites de la misericordia

A principios de octubre no tenía ningún perro en mi piso de 70 metros cuadrados más 5 de solana,ahora a comienzos de abril tengo tres cachorros.  Buenos perros los tres,¿pero cómo voy a salvarlos a todos sin hacer de mi pisito una perrera?.   Uno de ellos Caruso se orina en todo el piso,y tiene la inicitiva de morderme los muebles y arañar las paredes. 

Caruso era de un amigo en cuya soltaba a mis cachorritas pero peleando por morder un palo le arañó un ojo y le hizo una herida impactante y superficial que chorreó bastante sangre. A Caruso su primer dueño lo abandonó en un canecón de la basura y se nota que esta acostumbrado a escarbar en la basura. Además cuando nos lo llevamos de la finca en el campo para traerlo al veterinario,aquí en la ciudad.

Se veía que en sus dos meses de vida apenas lo habían limpiado y le habían pegado bastante porque siempre estaba como resguardándose,aunque también tiene reacciones violentas pero no aguanta mucho tiempo con esa actitud.Mi amigo solo quería tener a dos perros para que le guardaran la finca y sentí la culpa de que al pobre con lo mal que le había ido,encima se hubiese hecho una herida.

Soy blando,transparente demasiado transparente,ni puedo mentir-me cogen rápido- ni tengo margen,con sentimientos de culpa por tonterías,con demasiada empatía,con demasiada bonhomia,y poca elegancia. Uno imagina la crueldad de los nazis ahora que tengo que devolverlo a su pequeña finca donde por supuesto será más salvaje al cielo abierto y por tanto más feliz. 

De los nazis se envidia su crueldad sádica,lo mentirosos que eran y hasta qué punto pudieron glorificarse,(y por poco imponer sus mentiras en la Historia),su voluntad férrea y su elegancia.
Pensé en la chulería de Heydrich y en la efigie renacentista de su rostro mortuorio,en la chulería de aquel oficial que le llevó a una muerte correosa.

Cuando me despedí de Caruso sentí una bendición de saber que mi piso no volvería a estar lleno de orina de un cachorro al que no podía parar.Y un canario sencillo me pregunté,estos nazis que lo tenían todo,toda Europa,¿para qué atacar la Unión Soviética?¿para qué declarar la guerra a Estados Unidos?¿para qué matar a tantos pueblos y razas qué hubieran podido serles útiles?.Y me volví así a casa,liberado de aquella pesadilla melindrosa. 

La PEREZA

A las hojas si vuelan
al árbol dan sentido,
y a tus pasos que soñé
da sentido el remolino.

Cansado de  recuerdos
trabajo duro sin testigos
y un poco de pan duro
para reír con los grillos.

Los cigarros llenan  sombras
y las historias las penas,
al obstáculo un chiste
que martillee la piedra.


Lluvia sobre el mar

o rechinar en la tierra,

depende del horizonte

el diluvio en la arena.

Si la amé da igual si la horca me espera

Si la amé da igual si la horca me espera
me resumirán por dejar más hueco,
donde se esfuma la espuma en suelo seco
¿para qué eternizar a una fe muerta?.

¿ Por qué mis actos tendrán consecuencias?
¿por qué hay que vivir para saber que la nieve
quema y no moja aunque nadie se atreve
a admitirlo por no caer en evidencias?.

Paloma recuerdo de las llamas
escarbas restos del naufragio que amas,
juegas cerradura con quien te pisa.

Libera al desierto infiel  que te llena,
que te dejen sin acusar en la arena
que te mató al que ayudaste con prisa.

Cuando lamentes que tus actos tengan consecuencias

¿Por qué nuestros actos tendrán consecuencias? Ya es duro que nuestros actos tengan consecuencias aunque en un momento de soledad deshonesta podemos echarle la culpa a alguien. ¿Pero por qué la pereza tiene consecuencias?y consecuencias tan crueles como el nihilismo,y tan cruel¿por qué a qué vamos a echarle la culpa de nuestra pereza?que es nuestra,que es la nada.

Mira el desierto sin nada,eso es tu cabeza que aún tiene vida ante la nada. Mira el lagarto al que agarras con la mano,sientes su corazoncito latiendo con fuerza,como te muerde con todas sus fuerzas y apenas te hace daño,como trata de zafarse entre tus dedos.Y sin embargo no significa nada.Eso es un esfuerzo en serio,cualquier esfuerzo.

Y mira una chispa de luz del soplete que te cae en la camisa pero no prende. Fíjate en la fuerza del soplete,en su eterna energía llena de orgullo a tu orgullo,pero aquello que no vomita no prende. Eso es solo una idea.

Y fíjate un martillo muerto,insignificante,tirado en la mesa. De pronto lo coges y te pones a golpear en la cabeza a un niño y lo descalabras.¿Pero no era tan insignificante que no podía dejar huella?. Eso es una buena idea que pasa a la acción y empieza a ser alguien y al que llaman señor,aunque no le devuelvan el saludo,ni lo consideren digno.

Entonces surge la Obra,el resultado,creas una tradición que obliga a los otros coches en trayecto a posicionarse y cambiar de carril o frenar. Ese es el don de la palabra, de la identidad,solo llega a ser santo cuando se olvida de sí mismo.

Miras o te entregas

¿Miras o no miras  veleta sin aire?,

la sonrisa de orgullo o una caricia,

burladero de esperanza o la risa

de crueldad, como el funeral de una madre.

¿Qué interés ves al desertor del padre

o de airear al solitario en tu brisa?,

¿quieres jugar con tu sombra que pisa

o  dar luz al rostro incorrupto del fraile?.

No hagas chantaje a la fiebre que incauta

al enfermo que avergüenza su pauta,

y que guarde rencor de un falso sueño.

Hasta la alondra odia a la mañana

si la deja sed,no si la engaña,

y todos esclavos por su recuerdo.

Elegía a Román (muerto solo en su casa a los 27 años)

Rodeado perro herido y fiel cuyos piés
que toco en la sombra del inútil tiempo,
me hizo llorar cuchilla y ordeñar el recuerdo
del alba podrida que nadie quiso ver.

Quéjate leproso que agobia a cualquiera
pierde tu cintura al que no te soporta.
Tubería eres de ácido y se comporta
con tu ojo roto en tu rabia de botella.

Siento orgullo de tu alma tan profanada
de tu cuerpo en mil cristales roto en nada,
cloaca de crisálidas bajo la niebla.

Sin saberlo apilas libros en tu hoguera
y no echas el rencor del humo de tu alma
por miedo a que por la culpa ya no prenda.

Eres como una mujer que me miras y no me miras
como si quisieras algo de mí
sin querer nada de mí.
Rebuscas en la basura
como un ángel que por una vez
perdió una estrella.

No puedo verte
restrieguen en mí  arena.

Mueres de pan duro sin agua
mueres de lluvia en tierra seca
mueres de falsas excusas y calvario
en silencio mueres de educación hueca.
Eres el hombre solitario
que siempre has visto el beso
de los demás en primavera.
Y tu mirada hueca al cielo
es tu arpón sin presa.

Desfiles arrebujados crecen los rascacielos
locos soltados dando tumbos.
Los coches que se van pisando grava
en la noche sin mundo.
¿A qué escuela irán los niños
corriendo,peleando y gritándose sin ti?
Cachorro que floreció prematuro
para que nadie te viera y morir.

¿Quién verá la belleza en la fábrica
de los manchones de agua y aceite?.
¿Para qué sirve el alba sin presos
y para qué el vicio sin deleite?.

Eres la muerta en medio de la fiesta
que flirtea en un rodeo sin rodeo.
¿A dónde emigrarán las cigüeñas
presas de la campana y del coro?.

Con tu ojo roto sin infancia
los desconchones del Vaticano
¿a quién sin ridículo lloraré
con los temblores de un ahogado?.

No puedo verte
restrieguen en mí  arena.

Tú que tantas diligencias salvaste
y llenaste de reyes muertos
destronados mis colchones
a ti no te salvaste,
nadie te dio la orden.

No puedo verte no puedo verte
que tapen tu cuerpo en arena
y que disuelto en aceite
intenten robarte con pena
los niños para comerte.

Y tu boca que aún no rumiaba
el primer cáliz que embelesaba
al renegado sin motivos.

Tus piernas que escalaban
eran la primera rueda,
y a nadie le importa
que ya no haya cuerdas.
Y tu ojo sangrante de pus
el primer telescopio y el planeta
y la teoría llena de melancolía.
Y tu boca que aún no rumiaba
el primer cáliz que embelesaba
al renegarlo sin motivos.

Tu ansia hurgando los contenedores
fue el primer alfarero lleno de dioses,
que soñó el Diluvio
al ver desde casa al desierto,
y que soñó con peces gigantes
para hacer pensar a los estrictos
a los que resbalaban en oro
y que vestían de arpilla al dinero.

No puedo verte ni quiero verte
en las cosas mutiladas
al soñarte sin verte.

Tu dentadura robada a los perros
harta de cactus ardiente arena
sierpe ansiosa sin ser bandera
ondeando la arena.

El cráter sueña al fuego
sin moverse.
Y la duna mueve al recuerdo
aunque le duele.
       *        *       *

Tu dolor ya sin quejas
es un huerto seco
que de lejos reverdea.

La ciencia mutila al alma como la encuentra
solo tu caos multiplicaba de ruido,
y de colores,y de la brisa que penetra
en el Monumento del huérfano sin sentido.
¿Cómo profanar el sentido del fuego
sin más agua sin más sentido?
¿cómo reír el juego parando el juego
ni explicar la noche sin infinito?.

A la veinteañera que se niega a salir de casa

Sueñas con los capullos de mariposa
en la niebla de las montañas
y con el sueño desolado
de los hoteles de lujo lejanos
investigando cualquier corrupción.

¿Dónde esta tu tranquila efigie
de una Heydrich revivida?
y al echar puentes de fuego
aire de fuego de belleza pervertida.

Sueña con tu calle que salta
a tu busqueda cuando llegas,
madre castradora frustrada
y te ladra pidiendo que la acaricies.
Por ti los jóvenes borrachos desoyen
las cervezas arremangandose la noche
en una esquina del inquisidor.
Y los sapos revientan de celo
hasta que notan que ya no hay vacío.

A la mujer que no quería salir de casa

Cuando el niño era niño

Cuando el niño era niño
deseaba llevar la contraria
en cosas que no le importaban
y cuando le ofendían
no tenía fuerzas para más réplica.

Carga tu aire, libertad pesada

¿Esta vacía la asamblea de tus jueces?
¿las cigüeñas no atormentan picoteando
desde la costa tu campanario?
esta tu calle sin semáforos
sin señales de tráfico para controlarte
¿tanto te odian?¿les das tan igual?,
¿alguien se interesaría por algo más
que la edad de tu muerte,
o serían ellos como tú
pero sin tu suerte?.

¿Por qué a mí por qué?
¿Por qué la humillación pública?
el insulto sin réplica
el vacío en la fiesta.

¿Has querido ser siempre
la reina muerta de la fiesta?,
¿has hablado mal de tanta gente
a su retreta?,

¿te has inventado tantas mentiras
y te han humillado echándotelas
en cara con gritos?,
¿te has puesto a hacer estupideces
como un niño
y se rieron de ti demasiado?
¿ya no tienes a nadie que te suelte
otra impertinencia a destiempo?
¿tan pronto te han dado
por un falso muerto
y no eres novedad en los obituarios?

Carga tu aire libertad pesada,
los partidos del domingo
siguen su mediocridad,
las dunas del desierto
siguen cambiando
cubiletes del tahur
aunque no cambie de nombre.

Morirán a otro
desmayarán a otro
desfilarán a otro.
Solo tú como una niña incestuosa
te verás con cicatrices
y ocultarás  tu bello rostro.

Tus secretos profanados
morirán en tus acuíferos
solo el agua el aire
el difuso recuerdo
valdrá en ti algo
aunque no haya juez
que estipendie una fianza
para volverte a nacer.

¿Quién será mi hora?

Soñamos hartos de la gravedad
hijos de penínsulas de luz.
Cuánto odio de la belleza
¿por qué racaneamos tanta felicidad
con el chantaje de la recompensa?
¿Cuándo me tocará a mí?
¿cuándo será mi momento?
las mariposas cristalizan el viento
para los niños que no han de venir.

¿En que acariciarás
el espejo sin tu reflejo?
sin caricia tu cuerpo
y tu desierto sin arena
esa es tu fiel recompensa
sin un beso el viento.

Los recuerdos patalean
vomitan las presas,
solo el crudo cheque
el chiste cruel que no besas
o la orden que no entiende.

Crítica de "El Bosque de Luto"

Los manieristas orientales suelen ser mejores que los clásicos porque no nos restriegan su talento técnico de que son unos genios y pulen sus defectos. En Occidente un manierista exagera los rasgos para destacar,en Japón reivindica lo volátil para que le hagan caso.
La trama va de una mujer que trabaja en una Residencia de ancianos seniles,acaba de tener un aborto y se centra en un viudo que echa mucho de menos a su mujer y,después de que en un paseo el coche se les quede en la cuneta, acaban en un bosque perdidos donde de alguna manera esta el aura de la mujer muerta o su "tumba".
La película tiene la sensibilidad quintaesencialmente japonesa y se nota que la ha hecho una mujer humilde y sensible,porque por ejemplo no tiene el regodeo de las grandes escenas de "Vivir" de Akiro Kurosawa. A uno no le da tiempo de aburrirse. Hay algunas panorámicas del paisaje,pero no hay ralentizaciones de cámara ni interpretaciones fuera de lugar,ni estridencias para impactar al espectador.

Se graba con el ojo de la directora,y  crea empatía inmediatamente.
Es una película rápida que se ve con facilidad y rapidez a pesar de su sensibilidad extrema, de la representación de lo fugaz,de lo ausente,sin la carnalidad occidental de la nostalgia. Naomi Kawase reivindica la sensualidad extrema con pudor, algo coherente con la sensibilidad japonesa y el juego.Es contar una buena historia de forma que discurre y sin incidir en los logros.
Uno no se imagina a un español representando la sensualidad con esa delicadeza,porque nos sobra carnalidad como para reivindicarla.Un español suele representar la sensualidad con carnalidad o con nostalgia como Víctor Erice de una forma  melancólica.Pero somos completamente capaces de entender esos sentimientos volátiles.

Incluso la representación de lo fugaz como el viento en las ramas que es algo tan occidental: de novela negra o de la carnalidad de Miguel Hernández se representa de forma novedosa,con un solipsismo exquisito.
Hay temas que son característicos: la incomunicación en Suecia,la muerte amigable o carnal en México pero no llenan una sensibilidad. En Japón unos temas peculiares han creado una forma estética amplia de narrar.
La imagen de la presentación del film es una de sus escenas más memorables. Cuando el anciano juega de forma pueril al escondite con la cuidadora,ese infantilismo nos podría resultar irritante,pero después de haber dado a entender la ausencia de su mujer fallecida o el aborto de la chica vemos que ambos juegan a dos ausencias dentro de los frutales de la residencia.Hay sensibilidad de haiku.

El público minoritario que yo conocía en el visionado de esta película no tenía ni la vergüenza ni el decoro japonés. Incluso conocía a algunos personalmente y ni tenían cultura ni inquietudes para estar ahí,posiblemente fueron acompañando a sus chicas para ver cine de mujeres.

Es cine hecho por mujeres adultas y exquisitas en el mejor sentido: apegado a la realidad,sin egolatrías técnicas,notarial y de sensualidad delicada y rápida.De hecho aunque hay detalles reivindicativos no se incide en ellos.

  Como cuando el marido casi le echa en cara el aborto,o una vez que el anciano la pega y la tira al suelo encima que le esta ayudando.

La mayoría de los espectadores eran o jubilados o amantes ociosos de la cultura,pero que incluso completamente capaces de entender la chapa superficial de la película,no serían capaces de vivir con el nivel ético de la película,que incluso considerarían estúpido para sus vidas.Incluso estoy seguro que es una película demasiado sensible que no diría nada a mucha gente.

Hay momentos sencillos pero profundos como cuando estan escribiendo con caligrafía japonesa y el anciano tacha lo que escribe ella para poner el nombre de su esposa, o cuando huye robando una sandia y cuando ella lo atrapa y caen al suelo él le pone trozos de la sandia en la boca. O cuando en la noche fría ella se restriega en él para darle calor y se desnuda y se agotan y duermen del cansancio frente a la hoguera, escenas ambiguas de sentidos diversos,y casi perturbadoras.

El film refleja un alto nivel ético, fundido con las panorámicas del paisaje verde japonés. No es casual que desde el principio salgan imágenes de ritos sintoistas que nadie fuera de Japón iba a entender. Mucha gente ociosa irá a ver la película para ser culta pero no verá sus implicaciones éticas de su cultura ni estéticas, ni a un médico o a un ingeniero eso le interesaría.

De hecho cuando empecé a ver el film ya pensé eso de que los japoneses nos vuelven a vender humo,mientras los iraníes o los viets nos venden trabaja duro de labrar templos a piedra. Y efectivamente,es así en el mejor sentido.La ética y delicadeza nipona se admira, pero a nuestra sociedad en la vida cotidiana le resultaría un tanto ridícula.

Si Naomi Kawase hubiese rehecho las películas de Kurosawa las hubiese mejorado,y echamos de menos alguna pirueta técnica aunque sea ególatra o estridente,pero es mejor así,echarla de menos,que no sobre nada.
Cuando salí del cine, quise pasear a las perras para conservar ese nirvana dentro de mí y después volver a casa a perder esa sensibilidad.  Pero ha pasado un día y aún me siento más puro aunque esa sensación no se pueda comparar con nada o con el aire de la alta montaña,de los profundos bosques,o de las calles húmedas empedradas.

A Marcial Morera lingüista semántico

El ladrón robó el crédito de la casa.
Ese deseo de vapor de helio engañado
hizo de la bala sin un fusilado
un atún resbalado sin mar ni caza.

Deseo ahumar en mi cara este aire seco.
Necesito restregarme por la arena
para desollar mi piel en la condena
¡navaja hueca al cuello!¡pedrada al rostro hueco!.

Me rajaré por los hechizos cuando abras
el pecho enorme y liebres de las palabras
en la madriguera de los desertores.

Deja amarrar este cosmos sin rencores
en la mujer que se fué en las macabras
nubes de la noche eterna sin amores...

Quedaron igual de tranquilas muertas

Llegó al pueblo de la Meseta y echó un saco de veneno al pozo. Él estaba asustado de que tras tantos años alguien pudiera reconocerlo y algún vecino amodorrado se sorprendió de la mirada de odio y del nerviosismo del forastero, y se fue a comentarlo a su casa y tras desahogarse se olvidó viendo el televisor. A él le temblaban las piernas como a una vaca pariendo.Unos dicen en la plaza que fue por una herencia que le robaron hace décadas,otros por confusos motivos personales. Los guardias civiles no supieron escribir su nombre H. y aunque estaba prohibido dejaron que él lo escribiera.Después no entendieron la letra pero la transcribieron tal cual. La confesión del asesino ante los Guardias Civiles fue sensata pero con odio y muy confusa,él irradiaba una chispa de amor a la tierra, impropia de un extranjero.Miró con una sonrisa el paisaje que había construido.¿Por qué me condenáis si yo siempre os he querido?.Pero las vacas quedaron igual de tranquilas muertas.

La estafa del empresario de TV

El rico airea su lamborghini discreto
su pueblo recalificado en las vacas,
blanquea la pasta al alba y de oro la rama
para bromear a la puerta del infierno.
El pecho de la estatua en el lujo amarga
si la paloma hueca la calle al invierno,
no disfruta a destiempo de un ojo o un beso,
del adivino que su muerte amaga.
Fue a vivir a una isla desierta
lo que dolió a las de vacas de su pueblo
por el anonimato de una cuenta.
¿Cómo se eterniza el fuego en la higuera?
como el desierto da sentido al dinero
y las mansiones dan sentido a la pena.

A Fausto

Qué invento habrá del distraido sin retorno
del esperma falsa rosa solitario,
Golem de dolor no sirve a tu calvario
que ni tu látigo te produce asombro.
¿Qué tesoro dejaste en el laberinto?
¿por qué vendiste por un sol lejano
tu alma brasa que no distingue tu mano
que la hizo en el pasado de aroma extinto?
Y el niño da patadas a tu juego
si intentas arder ceniza sin fuego
del saber eterno y el amor terrible.
No hay ceniza para esconder el misterio
ni noche eterna para ponerse serio
ni dolor para quemar tanto fusible.

El Buscón descubre su horizonte,el sentido buscado de su vida

He llorado con los nazis tu alegría
no te dará estigma tu carne morada,
ni el rechinar la piedra en la carcajada
ante la fachada inútil de tu mentira.
Otra carraca en tu rostro del cuchillo
la Meseta es solo eterna si la miras,
por estria de verdad te darán más palizas
que el camino que te pisa con el grillo.
No busques al demonio para un reto
no airearás el reflejo del pez funesto,
de que tus palizas no tienen sentido.
Solo una risa grasa de analfabeto
le enseñará al Infinito a ser discreto
que tu recompensa al fin fue lo vivido.

Casablanca. When I was, I dreamed of being a director...

If I were a cinema director perhaps I would not make films with a deep meaning which no body would like to watch, I would make films with intrigue and humour.

When I had sixteen years I was remaining in the dawn seeing classic movies in Garci's program because I wanted to be a cinema director and I used to watch many classical movies and I paid a lot of attention to scenes and dialogues. I was slow to realise that this cinema for specialists did not have enough sense of humour to be liked by the spectators of nowadays.

This type of films establecished the parameters  of Hollywood modern cinema. For instance,the usage of short sentences and with ellipsis. The style is not literary whatsoever.

The gestures and postures were very well interpreted, such as the way of walking or the way of take a glass,were very well studied but not exagerated as in the silent movies.

In this kind of films many techniques arise that are later used in literature: the flashback or for example such techniques as visual metaphors.  At the same this film owes to much to the silent movies and the modern theatre Ibsen and Bertold Brecht apart from the fact that there is a new conception of music which reflects the frame of mind of the character.

The soundtrack was made by Doodey Wilson and contained many popular songs.

Hogar fugaz de vagabundos.

Un gigante atado a una isla
sin comer el loto se hace
 un enano que rechina
con pesadillas de gigante.
En escabeche pesadillas.

Siempre con demasiados problemas
con todo el mundo.
Doblados,verdes,sin rumbo
con todo los recuerdos
ramas rotas que nadie se lleva.
Hogar fugaz de vagabundos.

Mis manos son erizos
 que no pueden esconderse
frágiles hasta conmoverme
y sujetarse en los cobertizos
del viento que no detiene.

La hora del reloj sin hora
el remordimiento de los sueños.
En la arena buscan palomas
picotear alegría de las sobras
y un ahorcado de recuerdos.

Siempre me niegas tus mentiras.

Gabriel de las imprentas
bamboleas en el árbol
buscando alguna casada
a la sombra de un cardo.

Me fustigaré para que
paren las máquinas
para que águilas mueran
sobre las páginas.

Como una ángel me arrepentiré
mascando dolido mi lengua
de mis palabras pronunciadas.

Tu impertinencia en la arena
no es nada en el desierto
ni en la fiebre de noche
ni en la pesadilla del muerto.

Siempre me niegas tus mentiras.
 como puedo saber que me quieres
y no que me necesitas.

Robert Johnson soñé tu tumba
en la gravilla sin escarvar,
llueve ácido en la puerta
¿podré huir?¿me matará?.

¿Somos falsos los canarios?

¿Somos falsos los canarios?

Dicen que en Hong Kong en 1898  cuando empezó la Guerra de Cuba  estaban los almirantes inglés y el americano Dewey,y al americano le dieron órdenes de ir a Filipinas para luchar contra los españoles,

el almirante americano dijo:- me da pena porque era un hombre educado.
Y el subordinado le respondió: - a mí me dan pena los españoles porque era gente tan agradable. Y ahora se fini. E hizo un gesto con el dedo gordo sobre el pulgar como si fuera un degollamiento.

Nunca había entendido porque a algunos turistas madrileños y mesetarios les fastidia tan íntimamente el carácter de los canarios, y nos llaman falsos o aplatanados. Lo de la soñarrera sería otra cuestión. Es imposible llamar falso a un pueblo entero,casi anónimo de merecidos homenajes y menos cuando hay tan poco que esconder o que mentir.

Cuando uno miente por dignidad y es evidentemente falso crea cierta piedad,como por ejemplo, cuando las señoritas de principios del siglo XX decían que sabían hablar francés y tocar el piano cuando eran evidentemente mentira ambas cosas pero toda señorita sabía hablar francés y tocar el piano,algunos sonreían la mentira coqueta y otros las humillaban y las dejaban en evidencia según el carácter.

Nos llaman falsos malintencionadamente porque les molesta que seamos genuinamente simpáticos y agradables frente a un carácter más seco y adusto,y además les molesta íntimamente,o sea con falta de sinceridad. La simpatía es un fin necesario,no es solo un medio.La simpatía en un ambiente nos ayuda a vivir, a tener imaginación y a tener una mente universal para entender a todo el mundo.

Hay un dicho en Canarias tan normal y vulgar que nunca se le da importancia y es "que no cuesta nada ser agradable",pero en realidad sí cuesta y mucho, hay turistas que por carácter les cuesta ser agradables incluso en un momento feliz de su vida,después de meses esperando cumplir con las anécdotas de su imaginación.

Con una gracia suave,divertida,de humor blanco de polvo de yeso,en la miseria,en la degradación,en el carácter extremadamente suave,en la tolerancia,en lo baratijas que somos en crear y en revender nuestro patrimonio. En principio no habría motivo ni para el odio,ni para la envidia,pero sí lo hay.
Y es el complejo de no ser agradable.

La simpatía es un arte como lo es el ser trabajador pero es más invisible por lo que se considera un previo.Y en la Meseta siempre hay algo de" la verdad por delante"aunque lo que importa casi nunca es el amor o el amor a la verdad sino conseguir hundir al otro resaltándole los defectos o humillándole en público. Confundir que te echen agua bendita con ácido a la cara.

En Canarias todo el que se quiere integrar se integra rápidamente y lamentablemente pierde su idiosincracia particular,por el carácter tan sociable de la gente. Los hijos de los hindues ya son canarios con fachada hindú,y uno quiere que ellos se mantengan en su pura raza hindú,con sus piercings,sus ropas,y ellos dicen que siguen siendo hindús y son fieles a su religión pero hablan sin remedio como canarios y reaccionan como canarios.

Casi 12 millones de turistas al año y mucha gente sigue en la miseria,y no hemos perdido la capacidad de ser simpáticos anónimos sin recompensa. ¿Para qué decirle a un cojo que es cojo y a un esquizofrénico que es un loco y que no tiene remedio,o si aquí se come fatal o que en las fiestas no son tan salvajes como en la Península?.¿Para qué vamos a ser impertinentes?.

¿Por qué nosotros no tenemos que tener más carácter?somos felices así.

El golpe a la cachorrilla en estado de shock

Hace cosa de dos meses en la casa de un amigo R.F.L. viendo a mi cachorra que me mordía destrozándole el mueble de 2500 euros le di una patada en la cabeza que le chocó con el mueble. Fue un golpe fuerte y la perra se quedó en estado de shock y se meó encima como dejando un charco naranjoso rojo en su piso.

Él se puso a besarla y a darle mimitos delante mía para que saliera de ese estado de shock.Hoy me acordé de aquel beso como de las fotos de los milicianos de la Guerra Civil dando un beso de despedida a sus hijos. Son besos totales,de cachetes llenos,cósmicos,muy físicos,sin contemplaciones,con apego a la tierra como un soneto de Miguel Hernández. 

Y me acordé la alegría de la perra cuando por fin reaccionó tras quince segundos de angustia,y por fin se puso a jugar,y hacer el tonto,y a vacilarnos,y le siguió besándole la cara. Y por supuesto,tras un rato a volver a morderle el mueble.

No me atrevía a preguntarle porqué lo hiciste,pero él tuvo necesidad de confesarse.
-Ni siquiera me importa el mueble, es que el otro día el vecino que es un cabrón me insultó y estuvimos gritándonos delante de los obreros que están haciendo una obra en la entrada y a veces me llenó de rabia y tengo que desahogarme.

-Pero Alfonso,incluso con todas las ganas que tuve de partirle la cara, de partirle la puta cara a Juanito R., hasta dijo que había hecho muchos favores ami madre cuando ese cabrón no ha hecho favores a nadie en su vida,sino llamar a una ambulancia o alguna chorrada.Qué me echara esa chorrada en cara casi 20 años después y 8 de mi madre muerta es para reventarle la cara.



-Pues Alfonso hoy como sé cómo es la vida prefiero que me den una paliza o que me den en la cara ,antes de tener que ir a la cárcel y que vaya el otro cabrón, que para colmo tiene 76 años y es una mala bestia y un malcriado y no revienta el hijo de puta. Y sin embargo, deje que me insultara, y me guarde la rabia. Y ahora sin saberlo lo tiene esta perra.

Y me fije en la cachorrilla cachonda que jugaba vacilándonos, y se echaba boca arriba buscando mimos.Si yo lo hubiera sabido.