Las matemáticas de El Padrino (1972)

Son increíbles las constantes simetrías, casi animalescas,que va creando Vito Corleone en su saga. Vito Corleone crea una estirpe, porque crea la lógica dramática de su estirpe. Por ejemplo: cuando al principio va su "compatriota" Amerigo Bonasera, dueño de una funeraria, el día de la boda de su hija para pedirle, su regalo de invitado, la justicia ante una paliza que recibe su hija de su novio, quien le desfiguró el rostro. Después le tuvo que arreglar el rostro a su hijo asesinado Sonny Corleone. No sé si fue idea de Mario Puzo o Ford Coppola pero fue una profecía de justicia matemática. Hay simetrías entre la moral antigua de la Honra y la moral moderna, del mercantilismo con contactos y del capitalismo salvaje en que se crea La Vegas y el apogeo de La Habana. Además cada acto que replica a uno anterior 1º tiene una complicidad con él,2º lo dignifica y a la vez 3º lo . Aquí primero parece un acto de complicidad para buscar un nuevo adepto; después de Justicia, aunque en el fondo es un acto matonil de parte. Y en tercer lugar le pide un favor de vuelta que es (sorprendentemente) legal. De la ética pasa a la legalidad. Ha sido un milagro que esta película llegue a tener el reconocimiento que se merece, y posiblemente se deba a que en los 70 y 80 esta forma "nueva" de hacer cine, lenta, sin incidir en las explicaciones y motivaciones de los personajes y tramas, y un método artístico muy introspectivo todavía eran seguidos por muchos espectadores. Hoy en día con las plataformas en línea o servicio de video bajo demanda por streaming, el cine se ha vuelto más fragmentario, más impulsivo de sensaciones fuertes, más abrupto emocionalmente. Aunque los distintos tipos de cine conviven, el difícil revertir el gusto de un espectador de este tipo de cine en otro de aquel tipo de cine.

Una pistola para felicitar la Navidad

Una pistola para felicitar la Navidad. Reto: Un puzzle a medio hacer del Futbol Club Barcelona, una mascarilla, dos zanahorias y un gatito verde. Reto: Un puzzle a medio hacer del Fútbol Club Barcelona, una mascarilla, dos zanahorias y un gatito verde. (Dedicado a "El Padrino") La mujer me llamó para quedar. Como me había dejado el móvil de su hija no rechacé la cita con ella en una cervecería de un centro comercial,iluso de mí creía que quería darme consejos para ligarme a su hija,pero parecía demasiado bueno para ser verdad. Era una mujer de 60 años. Llegó tarde y sin mascarilla. Cuando abrió el bolso tenía un puzzle a medio hacer del Fútbol Club Barcelona,y un gatito verde, recuerdos de la infancia de su hijo, y dos zanahorias. -El otro día fui a ver a mi hijo que es padre de un bebé, cuando lo estaba secando después de bañarlo llegó mi nuera y se puso a gritarme diciendo que lo estaba secando con una toalla mojada. ¿Cómo va a estar mojada?¿qué tipo de persona crees que soy? ¡No me soporta! decía ya sin poder aguantar el llanto. Todo lo que hago le parece mal porque no me aguanta,no me soporta.Todo lo que hago le parece mal.No me quiere ver en la casa y mi hijo no me defiende. No tengo a nadie, y tuve que pasar el confinamiento ¡sola!,¡sola! Me llamaban pero no es lo mismo. Con dos hijos pasaré la Navidad sola, ¿qué he hecho para pasar esto,DIOS?. Pero a mi concuña no se lo hace, la otra suegra hace lo que le da gana. No la acusan de falsedades. -Déjalo, asúmelo. Piensa en tu hijo, que cuando llega a casa tiene que ver a su mujer, con su bebé, peleándose con su madre y encima llamándote a escondidas. Tienes todas las de perder. Lo mejor es que te vayas, que desaparezcas, si son de ley te echarán de menos. No amenaces. Tienes la excusa del COVID. Queda con tus amigas en Nochebuena y Nochevieja. O si no, ve películas de humor y escucha música, pero no llores más,venga,no llores, y no veas la tele. Se puso a gritar al camarero porque no nos dejó la mejor mesa con vistas a la playa(supuestamente reservada) y le armó un escándalo a gritos. -¡Ni-se-te-o-curra de-jar-le propina!¡ni-se te ocurra! -Tranquila,no lo haré. Cuando nos íbamos iban llegando los nuevos comensales desharrapados. -¡Han perdido dos clientes para siempre! le gritó al camarero jefe. Por dentro, me alegraba que mi "suegra protectora" conservara carácter incluso en el sufrimiento.

¿Es nuestra Zarzuela española melodramática, ñoña y (puerilmente)alegre?

No hija, no soy tu padre.

Raúl golpeó con fuerza el plato sobre la mesa de cristal. No solo estaba fastidiado de estar con una madre soltera, lo que acentuaba su complejo de segundón, sino además de que la niña mimada casi siempre se saliera con la suya. Su amigo Javier se lo había dicho: “la soledad de un solterón de oro, bueno de oro, te va a doler menos que ser las sobras del tercer plato de los caprichos de una niña”. Pero Miriam estaba encantada, no solo se comió sus dos helados, sino que uno se le cayó en el vestido y encima no se tenía que comer el potaje de la comida. Su madre llamaba a Raúl tiquismiquis y que le sacaba punta a todo. La niña se acercó para abrazarle seductora, diciendo “papá, no te enfades”, pero Raúl le respondió: “no hija, no soy tu padre. Si lo fueras, no te comportarías así. Quiero que lo sepas”. La niña no entendió nada. La madre enfurecida desde la cocina le gritó” ¿Qué le estás diciendo a la niña?, pero ¿qué edad tienes tú?” Y a partir de ahí empezaron las recriminaciones. Que si él era un egoísta, que si ella la estaba mimando. La niña sintió que responderle pinchándole ya no tenía sentido. En el fondo, tenía un profundo amor al padre que tanto chinchaba. Y se fue por el pasillo, jurando que ya no sería su padre y que esta se la pagaría.

Perlas ensangrentadas.

Reto: Atardecer, perejil, lágrimas, indecisos. Llegaron a la Isla Perejil al atardecer, tres subsaharianos que tuvieron que nadar de mala manera y medio ahogados hasta la orilla y una subsahariana embarazada. Cuando sonó el motor de la lancha que se iba se dieron cuenta de que estaban solos. Miraban indecisos la silueta de la costa española por por fin tras casi dos años de esfuerzo. Una brisa fría le hacía saltar las lágrimas a Samantha mientras se acariciaba la tripa. Chapurreaba algo de inglés y tenía una dirección del "contacto" a ver si encontraba trabajar en la limpieza,el campo o cuidando a alguna mujer mayor. Para el top manta solo contratan a los hombres pensaba. Samantha se acariciaba la tripa y pensaba en el hombre que la abandonó,mientras miraba la silueta de la costa. Ay, sin tener a nadie aquí¿qué será de nosotros, qué será de nosotros?

La traición de Arthur Rimbaud a la poesía. « Ni joven abyecto insuperable,ni santo»

¿Qué será la hueca eternidad cuando acabe en noche sin mar este minuto hueco de placer? y el hijo que no pudo ser en esta arena sin final. Barco quemado sin trigo la ebria traición al amigo, venas rotas sin más cuerdas que a la puta pide cuentas, en el sudor sin abrigo. Nunca hubo estos profesores que hablan con hiriente altura del placer que con usura parodia asfixia de amores. Nadie les llamó señores ni les devuelve el saludo, pero son sabes si naces -filos sin cortar- veraces aunque te asfixie su mundo de un gasoil sublime inmundo. Que un genio muera sin hijos perdiz blanca sin cobijos al borde en la nieve eterna, al hueco de envidia ajena más vergüenza de si mismo. ¿Supiste el fraude del Arte antes de dejar helarte? tus peleas contra el devoto y en la noche eterna roto duro a la muerte no amaste. La vida es la luz que pesa al que en piedras encorvado, con miedo a no ser amado sufre por todo lo que besa. ¿Pero a quién le interesa si le piden sal y ayuda cuando el mendigo se muda sin reclamar lo pegado? En la ceniza que exuda el amor que ha profanado. Cómo arruinaron tu empresa de indígenas que adoraron zotal en que te ahogaron, la luz que sin piel te besa. Nada sano te interesa, ni prosperar con trabajo ni la familia que presta ni el dinero que de cuajo te salva de peleas de tajo ni a este cosmos que te resta.

El recorrido de aquellas sillas

El recorrido de aquellas sillas Cuando se despertó el hermano de mi ex en la cama del hospital fue impresionante. Tenía los ojos blancos no podía ver ni reaccionar,estaba ya en estado casi vegetativo, a nuestras palabras de cariño pero se le notaba una enorme paz y alegría espiritual. Cuando di el golpe en la puerta en mi casa al volver, vi las dos sillas tiradas y los trancos para subir a "la sotea" como decían mi abuelo. Pero yo había resucitado y me sentía un profeta que ve el futuro y el alma de los objetos olvidados. Su previsible muerte había despertado en mí una intensidad de los únicos recuerdos más bellos de mi vida. Fue gracias a él que conseguí a mi ex mujer,el único que no hacía más que hablar bien de mí,frente a la oposición de toda su familia, y de que celebraran la Navidad Familiar en el caserón de mis abuelos del que a partir de entonces empecé a tener buenos recuerdos. Nunca volvería a celebrar una Navidad su familia en mi casa. Le debía los mejores recuerdos de mi vida y una familia que había crecido y se había desperdigado. "Coman hay, coman hay, los langostinos y el baifo". Yo me casé, mientras él se quedó un solterón benevolente,y tranquilo. A él lo quería casi todo el mundo y a mí nadie, casi se me toleraba como si fuera un favor. Las dos sillas caídas me recordaban mi felicidad y la soledad de la vejez que me esperaba. En aquellas escaleras supliqué y supliqué que se salvara, incluso aunque yo me muriera sin ningún tipo de envidia. Y así me quedé dormido. Cuando desperté me di cuenta que no podía ver, me acarician pero no podía moverme ni reaccionar. Era mi ex mujer que me decía palabras de cariño y su hermano apretándome el brazo como un apoyo. Unas lágrimas de satisfacción. De lejos oía preguntarle a la enfermera si me salvaría. ¡Oh cómo los amaba en el fondo!,¡qué feliz fui con ellos! Recordé con una felicidad orgásmica fuera de lo normal las sillas de nuestras tertulias, de los niños como salvajes correteando y preguntando alrededor, de los Cumpleaños,de las Navidades, cada escalón para ver el telescopio en la azotea bebiendo brandy. Quería sonreír pero no me importaba.

La metafísica del movimiento.

Parece que surgiera otra vez el polvo para obligarnos a poner en movimiento.

Para UN ADMIRADOR del profeta George Soros.

Gracias por tu incertidumbre. Es un reto,un escrito para un club literario. Obviamente, no tiene nada que ver con la política, pero tristemente estas pasiones solo se suelen definir en política. Nadie le pone pasión tristemente para discutir cosas que se atribuyen a expertos,(porque supone un "estudio técnico",no un juicio moral). A los profetas se les condena con más fuerza porque reflejan nuestras contradicciones cuando sus ideales fracasan, porque representan un odio hacia el mundo, lo que ya no nos gusta de lo que no podemos dejar de ser. (El que sea un tema político es para provocar, mientras unos se dejen arrastrar por la temática política, a mí me encanta la paradoja de que la gente aplauda emociones que no entiende y condene quizá lo que refleja lo que más les disgusta de sí mismos).

La Paradoja del adolescente rabioso Rothbard

La Paradoja del adolescente rabioso Rothbard Estaba seguro que la cara del pasajero que tenía sentado a su lado en el avión que le llevaba a Nueva York era conocida:era George Soros que estaba condenado a muerte por delito fiscal.Si hubiese sido un pederasta o un asesino, o sea un culpable individual, la gente hubiese estado más tranquila de que el mundo volviese al orden,pero no hubiese demostrado tanto entusiasmo,porque todo el mundo le culpaba que su intensa miseria de la Crisis que se había multiplicado por haber votado a partidos que defendían el hechizo Soros. Soros en vez de dedicarse a seguir ganando una fortuna,decidió dedicarse a la política y recordarle a un Occidente prevenido lo egoísta que era. Ya no sonreía porque parecía que tenía un diente torcido y le daba vergüenza,al igual que había engordado y no quería salir a la playa,porque no dominaba sus movimientos y tenía miedo a ahogarse. Todo ello debió encender su frustración que de joven fracasara en política para financiar partidos. Ahora iba a morir por un delito que sus enemigos sabían que era excesivo, que a sus amigos les parecía despreciable y que a sus seguidores defraudados intentaban justificar para que la ideología no decayera a toda costa. Lo que nadie dijo es que según la Ley estrictamente era inocente. Vi a un hombre desorientado,mordiéndose la lengua sin querer al hablar consigo mismo, llevándose la contraria intentando engañarse,no de un delito, sino de acciones que él creía las más nobles, discutiendo brillantemente datos hasta el agotamiento. Cuando llegamos las cámaras desde lejos le gritaban preguntas obvias con doble sentido buscando más y más sensaciones fuertes para los telediarios. Volverlo una víctima antes de matarlo. ¿O conseguiría escabullirse otra vez?

Cuándo te rechaza.

Somos lo que hacemos somos de cuanto hicieron de nosotros. Araña mi espalda araña. La pistola sin fondos ¿llegará la mañana? Mi ansiedad va de polizón ondeando la bandera. Trabajo en la mano lleva el sueño hueco y el sabañón, ¿si maldices hay salvación? Te amo ¡aire! gas del tiempo, sangre sucia en mis recuerdos que transfutar polizones, quiero entre vidrios tus besos cómo zapatean las flores. Óxido olvidado quedas aburrido te enredas tu brillo cuando haya noche, falso aviso sin derroche como ciervo entre dos vedas. Cansado de pensarte ganas

Lo que la embarazada dice a su vientre.

Derrites mi huella dactilar en la arena que no calla, en tu diente esa morralla qué ambrosía es de manantial. Lo que te amé nadie sabrá: ni el desierto cruel e insomne que huérfano todo lo come, de lo eterno eres promesa y aún no siento como besa tu boquita de minihombre. Lo que yo te amo decías es aire más allá del amor y no me importa lo mejor ni mis estrias agrias son mías Ante los espejos presidías acariciarte imaginario, y en tu ojo vocabulario tu vientre que suena otra vez y en una lengua que no ves de ese abrazo necesario. ¿Qué anillo es más bueno que el que se resbala eterno? Preñar es nieve ágil sentir deshacerse frágil con un pié que se hace tierno. Te amo piel tersa que frisa flor que se abre reventada, chuchangos que se erizan ¿quién aireará que hechizan ese amor sin miedo a raspa? Tu vientre es el vitriolo tu rostro espuma llora. Tu luz ola que en la roca se rompe aún sin un lloro, mientras embiste el toro. Mil sueños en tu ojo trinco y en tu amor vidriado exploto el banderín de amor roto de gacela en nieve en brinco. El doble latido indico en tu mano sin más final que la sonrisa virginal, La risa febril en baile ¿cómo podré sentir aire en tus flash que brillan de mar? Te amo sin aire, sin precie oro que brilla si mata, la mejilla es arena y nata y que estafa si enriquece, derretirse hasta la nada.

El Verdadero Final de Fausto I.

Reto: salchichas, remordimientos, razonar-Portugal. Después tras razonarlo tuve remordimientos. Invité a mi hermana y a mi madre, ya mayor,esquizofrénica,infantil,castradora y lo más manipuladora y ambigua posible, que apenas salían de casa a comer salchichas y a ver una compañía teatral que venía de Portugal que representaba el Fausto. Como se sabe en el Fausto, Margarita empieza siendo una jovencita rubia,bella e inocente que sin querer al pasarse con una pócima de sueño mata a su madre, que provoca una pelea entre su hermano que defiende su honra frente a Fausto y al que asesina Mefistófeles y que al quedarse embarazada de su bebé y abandonada por Fausto, toda la ciudad la desprecia y en un invierno medieval hambrienta y loca mata a su bebé. En la cárcel condenada a la hoguera Fausto va a verla para que huya con él pero ella prefiere morir, y las campanadas indican que al final sube al Cielo, mientras Fausto se va con Mefistófeles para seguir viviendo aventuras y placeres. Mi madre se quedó en shock de tanta hipocresía, "ese final no podía ser" y mi hermana para consolarla le dijo que había entendido mal, que mueren juntos y se les perdonan sus pecados. Después a solas se encaró contra mí. Para mi sorpresa, el resto de mujeres del grupo de mi madre habían visto el final feliz propuesto por mi hermana. Lo discutían,y elogiaban la música. Pensando que les iba a encantar la obra, tenía otras tres entradas bastante caras para el día siguiente. Tenía pánico de desengañar a mi madre y que eso afectara a su ánimo y a su frágil salud. Para colmo,mi madre insistió en volver a ver un final tan hermoso. Estaba angustiado. Cada escena igual que la del día anterior me parecía radicalmente diferente,con más pasión, con una música más sibilina. Pero al final cuando Margarita esta en la hoguera, Fausto se abre entre la multitud y quiere que lo quemen con su amada. Suben al Cielo donde su amigo Mefistófeles exige sus almas para el Infierno, pero un Ángel replica que EL CONTRATO es inválido porque lo hicieron por una causa noble y que no veían las consecuencias de sus actos. Cuando preguntó qué causa noble era ésa, el Ángel respondió que el AMOR. Cuando salí noté que mi madre había llorado aliviada, y discutía sobre los muebles del decorado y la felicidad de la vida doméstica más allá de los avatares de la pasión. Mi madre se imaginaba sublimada a Fausto y Margarita abrazados en un sofá del cielo en zapatillas viendo la televisión junto a la chimenea.

LA PASIÓN DEL EMIGRANTE.

A comienzos de los 80 a Pedro Lezcano lo adoraban literalmente, muchísimas personas humildes lo saludaban y abrazaban por la calle con su libro y lo consideraban un genio en multitud de campos. Recibió las Espigas de Trigo de Oro de no sé qué sublime premio literario. En aquellos años vi por primera y última vez a mi abuelo con su cara de limón y una maleta que parecía tintada de rotuladores. En los días previos a la Guerra Civil era un joven padre de familia, y al ver a unos Guardias Civiles pegar a unos jóvenes en alpargatas por robar unas sandías, en un ambiente generalizado de caos y robos, se metió en una pelea para defenderlos hasta que hizo sangrar a un Guardia. Cuando se dio el Golpe y temiendo las represalias por su pasado comunista, le dijo a su mujer y a sus dos hijos que iba a huir a Venezuela, que cuando tuviera dinero se lo mandaría para que le siguieran, pero el dinero no se envió. Mi abuela tuvo que criar sola dos hijos con el estigma de ser la esposa de un comunista. Después de enviar cartas, se enteraron que tenía pareja en Venezuela, que tenía una gasolinera de aprovisionamiento para el ejército americano y que no volvería. 45 años después ya anciano, quiso volver para pedir el divorcio de su primera mujer. Era obvio que su familia lo despreciábamos. “Nunca pensé que Canarias llegaría tan lejos” repetía. Yo había escuchado hablar de él con rencor toda mi vida, era un niño de 13 años y quería pegarle y escupirle. Parece ser que aprovechando su marcha de Venezuela los trabajadores expropiaron su empresa, y con fusiles al hombro le dijeron por teléfono que si quería volviera para reclamarla. Era un hombre moreno, sencillo y digno, cuando fue a firmar su divorcio, le echaron en cara bastantes cosas y se fueron dando un portazo al despacho de la notaría. Yo estaba presente. Ni siquiera hablé con él. Solo lo vi de cerca detrás de mi padre gritándole. Entonces pensé en la pena de aquel hombre sin familia, que no había visto crecer a sus hijos, ni a sus nietos que le despreciábamos. Me impresionó verlo caminar tranquilo con su traje usado y su vieja maleta de tachuelas, con sentimientos confusos ante tantos recuerdos de juventud a los que no sabría poner nombre. Yendo hacia una muerte segura con sus trabajadores. Sabiendo que no dejaba atrás nada que defender. Fue entonces que entendí por qué se adoraba tanto a Pedro Lezcano.

Ahora que soy madre, sé que soy mejor persona.

En el Parque de Las Rehoyas se juega la final del Campeonato de Fútbol INFANTIL . Amaba a aquella chica, la hija de mi mujer, porque la habían echado a perder desde niñita. Yo era el único hombre de aquella casa, frente a mi mujer, la tía y la abuela que no hacían más que mimarla porque “había sufrido mucho por ser hija de madre soltera”, y no tenía autoridad para corregirla sin peleas, ni que me dejaran en evidencia. Samantha no hacía más que dar patadas a las jugadoras rivales a destiempo, tirarse a la piscina y trampear de todas las maneras. Yo estaba en la grada hablando con el entrenador rival, que también estaba con una madre soltera, que me repetía “uno sabe la personalidad de una persona por cómo juega al fútbol”. Mi mujer desde atrás me miraba enfadada porque era el único que no gritaba al árbitro, “como haría un buen padre”. El árbitro parecía un hombre elegante y delicado, no solo no había sido injusto, si no, que no se atrevió a pitarnos un penalti de libro y no quería provocarlo. Daba igual, se notaba que era un blandengue. Pero me importaba Samantha. Con 13 años se vislumbraba que no estudiaba, tendía a mentir para no afrontar la verdad y al autoengaño, a vestir provocativamente y a salir con chicos. Me temía que fuera la tercera generación de madres solteras de su familia. No era mala niña pero estaba insoportable. Mi familia se dedicaba a la construcción y no estábamos acostumbrados a esto, ni a recordar nuestros traumas cuando hacíamos mal las cosas. No hacía más que decirle en privado a Samantha si quería venir conmigo a las obras: para ver la maquinaria, las tuberías, las maravillosas infraestructuras de los edificios por dentro pero sobre todo lo que es ver trabajar duro a la gente humilde. Que amara trabajar y tener una familia. Al final perdimos 3 a 9, y a Samantha la expulsaron con tarjeta roja directa por insultar al árbitro. Cuando fue al banquillo sus compañeras le dieron la espalda. Mi mujer estuvo a punto de decirme que volvería a casa en taxi, para no volver conmigo, pero las convencí para ir a tomar un helado. - Has perdido pero no tiene por qué gustarte. Lo importante es la lección: hija, sin entrenamiento duro nada te saldrá bien. -Papá quiero acompañarte mañana al trabajo. Sonreí. –Vale. Cuando me lo dijo sentí la alegría de cuando sacas a un preso de prisión después de muchos años y ve la luz entre lágrimas por primera vez. Le di un abrazo y me apretó bastante fuerte como si tuviera miedo de caerse.

Mientras estaba con la amada sentía La Envidia de los artistas sublimes.

Sonriendo amargado el cristal roto Donde rajas tus manos de la noche. No ves nada, salvo un cuerpo en desbroce Hundiéndose contra el barro bronco. Yo adoro tu belleza degradada ¿cómo puede ser el aire mediocre Si salva del delirio de la noche golpea rabioso el mármol de la nada? Por ser tú, también eres lo imposible Tu alegría paloma deseada que se fue Antes de que la quemaran los fusibles. Tu belleza horizonte hueco viviré Lleno de odio inútil porque no crearé Ni óxido de recuerdos invencibles. Creo laberintos del desierto con los pies en cristales rotos, qué puedo esperar ya de los perros rabiosos. La envidia rebaja y el hielo raja Mis pies del hombre que quise ser. ¿Qué sendero en la niebla podré ver saciarme con más agua que me abrasa?

Las Ruinas entre Pizarro y Almagro.

En 1529 dos buscavidas pirómanos Don Francisco Pizarro y Almagro con 168 hombres, y un sacerdote que invocando leyendas falsas de un rey Visigótico y distorsionando versículos de la Biblia conquistaron el Imperio Incaica de unos 16 millones de habitantes. ¿Qué es lo que hacen dos aventureros tras que se les entregue un Imperio dócilmente? Asesinarse con ansiedad entre ellos. Almagro siempre recordaría a Pizarro entre puñaladas de mercromina gritando por una misa. ¿Cómo un Imperio tan grande pudo entregarse tan fácilmente a unos extranjeros de negro sombríos y mugrientos? 490 años después, España tras recibir una suma enorme de dinero lejano para pagar la deuda producida por una pandemia, aceptó que la gestión de su dinero, de sus instituciones públicas, de su gente, la llevaran unos hombres de negro cuyos nombres no conocían en un rascacielos lejano de un país insondable. ¿Qué profecía había anunciado a estos nuevos dioses?

El Collar y el Orgullo.

Recordé a mi madre y a mi abuela peleándose por el regalo de un maldito collar de caracoles que le había regalado y que tras enfadarse quería que le devolviera. Golpeaba rabiosa la enorme mesa del salón donde había dos limones podridos que aún daban un olor agradable. Yo era un niño de madre separada y era como su esposo, como el mono que se llama Tutemo fingiendo que estaba abandonado en el desierto como ponía una biografía de Antoine de Saint-Exupery, autor del Principito. No volvieron a dirigirse la palabra, ni cuando se enteró que su madre estaba enferma terminal. Cuando llegó al Tanatorio se puso a llorar histérica abrazando el ataúd. “No te preocupes, ella te entendía y también te quería. No te preocupes”. Le recordaba su hermana acariciándola con un profunda sensualidad. Yo sonreía asombrado de cómo se habían amado toda la vida.

¿Qué representan los héroes independentistas latinoamericanos?

Lo mismo que representan los héroes españoles del siglo XIX: la grandeza patria y absolutamente nada. Thomas Jefferson representa el auge del liberalismo, del comercio y la "libre empresa". Benjamin Franklin el científico puritano representó un ideal que hizo avanzar el capitalismo emergente. Sin embargo, los héroes latinoamericanos como Bolívar o San Martín representan un sentimiento político patriótico, quizá moral por representar el deseo de libertad de nuevas naciones,pero no queda mucho más detrás de ellos, incluso cuando conocían la obra de los Ilustrados delsiglo XVIII. No priorizaban la libertad individual, ni la conciencia cívica real. Su independencia dejó un caos de naciones-rancho con lo peor de la mentalidad del cacique y de la burocracia española.

La bella bebé negra mamasota.

Un secreto en llamas.

¿Por qué mi amigo Adolfo un periodista pretencioso había decidido infiltrarse en una secta, la Iglesia del Amor Eterno para escribir un artículo? De alguna manera odiaba el mundo. Aquella noche había quedado con Patricia otro topo de la secta pero cuando se negó a tener sexo con él,cogió un cuchillo y la apuñaló. No quiso hacerlo,pero huyó repitiéndose "Dios perdóname,perdóname,sálvame de ésta y a partir de ahora seré bueno". Al día siguiente, los periódicos publicaban que había sido un suicidio. De pronto, el resto de devotos lo vió como uno de los líderes de la secta.

Seguía siendo una persona antisocial,odiada por muchos, pero tenía un carisma insondable con discursos incendiarios y moralistas que invocaban a una nueva Justicia Social. La Secta no solo vivía de grandes donativos de ancianos solitarios,a los que se presionaba,sino tenía muchas familias de segunda generación con un gran sentido de la jerarquía. David podía vengarse del mundo con unos devotos que exigían mano dura para los discordantes,condenándoles al ostracismo y hasta a provocar accidentes fatales.

Adolfo era el Profeta de la comunidad, había cosas que tenía que defender aunque le repugnaban. Una de esas cosas era el uso de drogas que dejaban secuelas psíquicas y otra la prostitución sagrada que se venía practicando en la Iglesia, quizá porque se identifica con aquellas jóvenes hipnotizadas por el desierto. Era un hombre que quería vengarse del mundo en inocentes,pero cuando les veía a la cara, sabía que eso iba a condenar su futuro, le amargaba profundamente.

Una mañana cuando iba por la calle, se encontró a Patricia, ¡¡¡estaba viva!!! La paró y le preguntó qué pasaba. Ella le contó que durante años había querido escapar de la Iglesia,pero nunca encontró la excusa. -Pero,le respondió, tú no sabes las cosas horribles que el remordimiento por haberte matado me hicieron hacer.

Cosas realmente horribles.

Aquella misma mañana fue a la policía y denunció a su propia organización. La semana siguiente cuando pudo ver a las jovencitas liberadas,avergonzadas,sintió un alivio profundo. Pero ya no solo le odiaba la sociedad sino los suyos, sus devotos. Por tanto, aquella misma tarde incendió su propio templo,dedicado a él, esperando que la policía llegara para que lo metieran en prisión, pero los que llegaron fueron una decena de devotos,que al verlo fumar delante de las llamas, lo lincharon.

Años después he visto bromeando ingenuamente a aquellas jovencitas: Maite Cambreleng, a Teté Prendes yendo a la Universidad para acabar una carrera sin saber nada de la historia de aquel hombre que las libró de un destino siniestro. Nadie reclamó sus restos y lo enterraron en una fosa común de tercera categoría. Dicen que otros miembros volvieron a refundar la Iglesia en otro sitio.

Yo escribí su nombre en la única pared que quedaba entre las ruinas y un ramo de flores de plástico. Había estallado la gloria de su propia estatua pero era la primera vez que lo sentía como un profeta.

Su minuto de ardor.

"Si fueras música bailaría sordo pero no imaginándote solo siendo tú toda sin expectativa sin falsa esperanza de brillos rotos tú aire apretón de vida". La Gloria es la ambigua estafa
un preso que no ha salido,
que da vueltas derretido
en nido roto de migaja
¿pa eso tanto dolor de paja?

¿Pa qué sirve tanto esfuerzo
papel de pan en golpe seco
que destruye al que lo ataja,
quemar seda pa una mortaja
si nadie querrá al duro dueño?

¿Pa qué sangrar tanta soledad,
la escarcha de las espaldas,
dientes rajan en las llagas
peces que patalean sin mar?
¿di el ácido rubíes dará?.
O Sublime o pretencioso
¿quién juzga otra vez al mar
con los dientes rotos?
Solo importa amar trabajar
en arena de huecos ojos.

Oh Dios,cómo la amaba.

"Reto:El texto debe contener las palabras Remordimientos, Habichuelas, Alhambra, Retorno."

Marta le había bloqueado por intenso tras tres meses de amistad y por una broma de mal gusto que decía que la tendría como una princesa de la Alhambra encerrada por las noches para que por fin le contestara los whatsups. No le dio tiempo a disculparse. Javier tuvo bastantes remordimientos pero no había retorno. Aquella noche pasó bastante angustia entre carcajadas nerviosas y una reflexión sobre su vida desde la infancia. Desde entonces solo comía habichuelas con chorizo y comida sólida para evitar los nervios del estómago.

Lo curioso, es que estaban en los mismos grupos de amigos,por lo que evitarle era fácil porque se ponía quien iba a ir a las quedadas. Pero Marta siguió yendo y ambos se ignoraban educadamente y con simpatía. Entre ellos siempre se sentaba alguien,generalmente Eloísa, y no se dirigían la palabra salvo para alguna cortesía. Así supo que el grupo lo sabía y que a nadie le interesaba su versión, cosa que le molestaba.

Javier era intenso,respetuoso con la libertad ajena, brillante buscando erudiciones fuera de lugar, y en muchos sentidos embrutecido y acostumbrado a soltar perlitas, pero su trabajo en la lavandería lo ataba férreamente a la cotidianidad. Eloísa trabajaba con él desde hacía una década y aunque había tenido problemas con él,desde entonces le sonreía cuando coincidían. En un aburrido almuerzo de empresa soltó al aire que a ella le hubiese encantado ser princesa de la Alhambra pero sin tradiciones extrañas.

Javier agachó la cabeza entre avergonzado y rencoroso pero aliviado por la ironía.Después del comentario,le dijo que ya había comprado dos billetes allí y si no le importaría acompañar a un sátrapa cruel. Eloísa se rió a carcajadas. Cuando volvieron se pusieron a contar como se habían fotografiado en los Palacios Nazaríes disfrazados,como habían ido en carruaje como millonarios,y como a Javier lo habían confundido con un jeque.

El Laberinto de la Noche Eterna.

Reto:Remordimientos, Habichuelas, Alhambra, Retorno.

Me veía de niño marear la cuchara en la ensalada rehogada con habichuelas, como me tragaba la cucharada con amargura,sin respirar para no saborear amargado aquel plato,con los sudores de la muerte de la canícula,mirando a mi madre como suplicándole para que tuviera remordimientos, como si estuviera en mis manos. Y me acordaba de Ella. Planeaba un retorno a la Alhambra para rememorar nuestro primer viaje juntos con detalle:hotel,recorridos,anécdotas de amigos,historias y leyendas.

El último año se había ido a casa de su padre mayor que tenía los comienzos de una demencia senil sin retorno,vivía solo después del divorcio,pero tenía a sus dos hijas dispuestas a ayudarle.Oficialmente seguíamos juntos,pero desde hacía un año vivíamos separados yo haciendo sudokus,ella viendo en la tele líos rocambolescos de Gran Hermano. Solo yo sabía como la seguía amando pero como todos los obstáculos parecían no solo inevitables, sino como yo tenía un laberinto de sufrimiento que no podía evitar. ¿Cuántos sacrificios no había hecho por ella? No volví a Barcelona,rechacé el trabajo de la Hidroeléctrica porque ella era interina y no podía dejar el suyo, y tras nueve años yo ya podía ser mediocremente solo yo.

Todo mi potencial,todas mis posibilidades estaban ya medio muertas sin apenas fruto. ¿Habíamos tenido hijos? Por la noche miraba en el balcón al edificio despintado de enfrente,pensando en la noche eterna mientras escuchaba alguna pelea de los dos borrachos del bar entre gritos e insultos porque no se habían devuelto un dinero.

El viaje lo había propuesto Ella pero siempre ponía excusas para posponerlo. A veces una vez por semana quedábamos y yo hacía todo el esfuerzo para que no hubiera ninguna tirantez. Pero no era posible. Solía llevarla en coche hasta el lugar de la cita,pero como a veces conduzco por encima del límite de la velocidad le ponía nerviosa y nos poníamos a discutir. Aquella vez callé pero seguía la pelea y al final acabé discutiendo contra su familia.
Al final hicimos una paz exhausta y llena de cicatrices hablando de Alhambra.

Habíamos vuelto a quedar la semana que viene, cinco días antes del viaje a la Alhambra con todos los gastos pagos. Estaba en una cafetería frente a un parque infantil y veía a un niño de unos 2 años intentar subirse a un tobogán de niños muchos más grandes que él y como miraba a su padre para que lo ayudara a tirarse. Me reía del padre que tenía que aguantar la irresponsabilidad del niño. Pasó la hora y no acudió a la cita. Después le envié un audio por whatsup y me respondió con otro diciendo que evidentemente habíamos roto tras la pelea de la semana pasada. El viaje quedaba suspendido.
Mientras salía del Restaurante vi al niño que se había caído por una alambrada con el brazo rajado, ensangrentado y el padre rabioso repitiéndole que ya le había avisado, qué cómo de histérica se pondría la madre.

No pude evitar sonreírme por dentro.

Todo lo que te amé.

Todo lo que te amé
ahora lo sé
que no te amar.

De noche te amé
y no había muerte
ni eternidad ni a quién
maldecir impotente.

A ti que más te da
ni lo sublime te da risa
y sólo quedará
en la ceniza
del que no sabrá.

Todo lo que te amé
solo yo lo sé
remordimientos sin retorno
y la Alhambra un adorno
del perdón que pudo ser.

Lo que te amé
para que saberlo ya
¿para qué?

Solo lo sabe el aire,
las olas y la ceniza
y qué le importa al que respira
y al que se asfixia
saber por qué.

El ansia se pierde
y no apetece
mentir en los recuerdos
sin saber ¿por qué?

Todo lo que amé
quedó en las olas,
en las piedras que golpeé
en la marea sin por qué
que se fue a solas.
¿Y si no le importa
a quién a quién?.

Dios sálvanos del (mal) amor.

¿Quiénes son esas víctimas encapotadas de negro casi hasta los ojos que deben estar sudando y casi asfixiadas en pleno verano,a punto de desmayarse, desfilando repiqueteando a cada paso,gritando, y que se niegan a enseñar el rostro para que ningún vicioso se excite o se solace?, ¿cómo serán este último refugio que dan la espalda a la única réproba que se pavonea de serlo? Seguramente, estas benditas devotas,humildes,cariñosas,sencillas tendrán maridos e hijos a los que obligarán a ir bastante vestidos en casa con el estío, a los que prohibirán enseñar sus emociones porque eso es algo bajo y da asco, y a los que manipularán para quedarse en la última fila de la mezquita si han hecho algo mal o van mal vestidos.

El imán les inculcará prejuicios para todo: para no relacionarse con cierta gente,para no hablar en ciertas conversaciones, para instruirse solo en materias respetables y útiles, que las cosas solo se pueden realizar de una manera correcta o sea sagrada donde no cabe la expresión de los sentimientos, que se niegan a ir a un médico varón o dejarse examinar con algo desnudas, para manipular a los suyos en un clima hogareño de miedo, sin ver apenas televisión porque es peligrosa, un foco de degeneración y podredumbre,pero sin embargo les enseñarán a ser unos inútiles en casa para ser independientes y hacerse las habitaciones o prepararse la comida porque esa no es la tarea de los hombres.

Los ecos solemnes del imán suenan a lo lejos. Lo llenan todo. Sabe que su gente necesita un mundo férreamente en orden en nombre del sagrado amor, de la familia como refugio eterno. ¿Por qué están tan rectas? ¡bastante consienten con solo dar la espalda a los que son unas protestonas y no vivir como siempre ha sido,como debe ser, dejándolas en la última fila! Habría que declarar una guerra santa para que se esfumen estos perversos ejemplos. ¿Quién querrá fundar familias,tener hijos y cuidarlos si pueden evitar tener responsabilidades? Vamos a degenerar. Nuestro hermoso mundo con nuestros monumentos,nuestras ceremonias,nuestros paisajes ordenados camina a su fin sin remedio.

Mientras tanto, Lady lee con firmeza su revista asombrada de las nuevas ideas insólitas,sabe que la ven como una falsa manipuladora,envidiosa, que quiere romper sus familias, pero ella duda en si estará preparada para marcharse,si podrá trabajar duro en otro país cuyo idioma no conoce,en si habrá peligro de que la prostituyan unos desalmados, pero desea tanto tanto ser ella misma.

El Ché fantasioso que huía eterno .

No estaba cómodo en la placenta
hundido en el mar que lo enseñaba,
CORREOSA arrancar la raíz que amaba
que se secara al sol en barrena. (RENQUEA)

A su cepa odiaba echándola de menos
no quería el elogio que necesitaba,
ni el amor de la mujer que gozaba
pero como ansiaba un hijo eterno.

Tanto tanto desprecio por el neumático reventado
de espaldarazos de la esquizofrenia que duele
Duele cuando te desprecian
y te hacían el vacío por tu tristeza
y duele que te desprecien ahora.

A friendship first and then we´ll see.

La esquizofrenia del tesoro naufragado

Todos hemos podido serlo todo sin entenderlo, dentro de nuestras posibilidades. Hasta que empezamos a trabajar y a ser sujetos realistas, donde ya podemos ser pocas cosas y pensar sabiendo vivir lo que decimos pocas cosas. Un fontanero que habla de la inteligencia de los pigmeos sobre la calidad técnica de las instalaciones de agua de su ciudad.


Los japoneses que entendieron al cristianismo como una religión de chusma,cruel e hipócrita consideraban de pésimo gusto que se pudieran mostrar los afectos más básicos desde la infancia y al dar la espalda con respeto como un gesto de cortesía hacia las otras razas con las que estaban obligados a convivir. "Nunca podrás ser japonés,ni uno de nosotros" le dijo YUKIO MISHIMA a John Nathan la primera vez que tradujo de forma magistral su obra maestra al inglés.

Gregorio era joven,contradictorio y quería llevar la contraria hasta lo absurdo hasta llegar a conclusiones filosóficas,sublimes para él que despreciaban solo aquellos que podían entenderlo pero no contradecirle.

Lo pusieron a trabajar en la mercado enorme con productos de contrabando legales e ilegales,y solo una esquina para aceite y vinagre donde no podía discutir sobre la idea del sentido común según Hume que había enriquecido a su generoso contradictor Adam Smith. Ese rincón sucio era el más popular porque se divulgaban las ideas ya aguadas de los maestros.

Así que a las señoronas devotas siempre les replicaba con perspicacia lo mismo lo mismo "Si te vengas de tu marido acostándome conmigo, te llevas la compra gratis". La cosa funcionaba solo con las señoras de color que estaban frustradas porque no pudieron aquello que nunca se decía en abierto de mejorar la raza,pero que muchas denunciaban diciendo que los comerciantes las discriminaban por no bajarles un poco los precios como a veces se hacía con las esposas de los profesionales de Vegueta.

Hasta que al cabo de un mes los proveedores le pidieron el dinero y él sabía que su padre le pediría explicaciones. Su padre un puritano que había estado en la guerra como contrabandista,que abrió un garito ilegal de juego y mujeres a base de sobornar a la Iglesia y a la policía no podía comprender la pasión en alguien recto de su estirpe comerciante. El soborno era un impuesto silencioso más. Como acostarte con la mujer de algún subordinado desgraciado que había conseguido un doctorado en Humanidades y a los que regalaba regalos caros con su nombre en mayúsculas para humillarlos.


Si no se las daba le daría una paliza. Gregorio era un orgullo para su padre: falso, usurero,valiente, creía en la crueldad necesaria del comercio y en la aristocracia del dinero que tenía la contradicción fastidiosa y democrática de que necesitaba dinero.Pero Aurelio el padre de Gregorio, estaba acostumbrado a asfixiar a aquello que amaba, había destrozado la vida a su enorme mujer que de ser una mamasota tropical se transmutó en un ser pálido,quebradizo y en un ideal morboso que solo salía de casa a misa de madrugada, pálida y escotada para excitar a un sacerdote viejo y rijoso.

Gregorio había faltado a la única excepción de su sagrada hipocresía: el dinero. También había autoeditado su primer libro, una obra capciosa de adolescente "Elegías Parias" que queriendo contradecir a Locke y a Nietzsche a la vez tras un lenguaje alambicado no contradecía nada. Tampoco quería pagárselo al editor replicándose en voz alta que para un filósofo era un insulto tratar de convencer a nadie o pagar algo que no iba a cobrar porque la mayoría ignorante no sabría valorarlo

Solo cogió unas monedas sin curso legal de valor afectivo de distintos países,un manojo de hierbahuerto y una maleta roída llena de fotos de grandes hombres solterones a los que por su inmadurez eterna llamaban escritores malditos, y se subió a un transatlántico que acababa de atracar a puerto para una redada contra los polizones cuyo nombre ni conocía.

Consiguió huir por los pelos el mismo día que llegaron los proveedores a preguntar por su padre, le escribió una breve carta de despedida a su madre con letra de niño pequeño y con muchas faltas de ortografía pidiendo perdón y llevándose la mitad de los ahorros de sus antepasados, "porque no quiso abusar".

Por supuesto, subió al barco de polizón. El barco se movía mucho, y los de tercera clase comían laterío y lo que sobraba de la cocina o de la primera clase. Decían que en Cuba se podía uno poner a trabajar en los cañaverales desde el primera día. Tras veinte días de vómitos y mareos, y dormir apilados con los hombros metidos hacia dentro, llegaron a Santiago. Los dos amigos que hizo al llegar a puerto, viendo lo cariñosas que eran las mulatas se quedaron allí,pero él era ambicioso y quería llegar a la capital a pesar de un pequeño tornado que había. "En La Habana pagarán mejor" decían.

El capitán estaba preocupado con cumplir con los horarios y ni siquiera quiso rodear el huracán. No era muy grande pero hundió el transatlántico a menos de un kilómetro de la costa. Fue terrible, nadie quiso gastarse el dinero en ir a buscarlos. Primero porque la inmensa mayoría eran emigrantes pobres y después porque la gripe española estaba en auge en 1919 y aunque nadie lo reconocía tenían miedo. Eso no lo recogió el libro de los transatlánticos de la emigración.

Los mulatos hoy en día cantan con sus guitarras roídas en el Malecón recordando que se oye como una niña que toca el piano en el aniversario del naufragio, que no encontraron ni náufragos ni las lanchas de salvamento dando a entender que se salvaron todos. Pero allí quedó la angustia de los náufragos que no sabían nadar y se hundieron en las bodegas gritando mientras el agua les sumergía poco a poco.La angustia de la presión del agua y de no poder subir.

El cuerpo de Gregorio quedó allí y los ahorros de los antepasados de su madre que envejeció paseando entre tomateras viendo su fortuna arraigada a la tierra, mirando al mar soleado, imaginando a su hijo único como un terrateniente de cañaverales y que soñaba que algún día le escribiera, "no me escribe porque pensara que estoy enfadada con él", y mandara fotos para conocer a sus nietos.

Todos los miércoles el borracho lloraba en su rincón.

Todos los miércoles sin falta, el borracho se sentaba en el mismo sitio, y lloraba... pero aquel día era diferente. Había visto las fotos de aquel bebé sonriendo entre los abrazos y el beso de sus abuelos. Una envidia correosa le carcomía. ¿No era absurdo sentir celos por aquella bebé musculosa, mofletuda y bastante fea? Ni siquiera era mona,era el amor y la seguridad lo que envidiaba. Sabía que era ruín y no quería engañarse,pero tampoco podía evitar hacerse daño volviendo a ver aquellas fotos odiosas que le enfrentaban a su propia vida sin amor y en soledad. Tampoco quería exponer sentimientos que resultaban mezquinos.

Miraba los pies de las parejas pasear por la callejuela que daba al paseo de las Canteras desde el ventanuco del sótano de su casa con una luz débil. Recordaba su historia de amor, aquella historia tan lejana. El sabor metálico del whisky hacía que a veces le viniera otro temblor de improviso. Se le trabucaba la lengua. Cada tres minutos se escuchaba un portazo del edificio vecino que le hacía temblar. "¿Por qué bebes idiota?" no solo para olvidar y anestesiarme sino para sufrir bien y poder desahogarme. Hay veces que ya uno no reacciona ni para defenderse.

¿Qué ha fallado en mi vida? se repetía. Tengo principios y aunque pueda ser algo patoso repito las cosas hasta que salgan bien. Hacía tiempo que hasta rehuía hasta a sus parroquianos del Bar, gente gritona y maleducada que no hacían más que gritarle para llevarle la contraria y buscar pelea. Además les había pedido dinero para las copas y no podía devolverlo. Hubo una época en que fui guapo y de talento...¿qué pasó?

¿Qué ha fallado en mi vida, qué ha fallado? Era un hombre que vivía en las palabras y no quiso hablar. De pronto un cachorrillo de perro se puso a saltar y picotear a otro adulto unas diez veces más grande que él, que ponía un gesto de fastidiado. Aquel cachorrillo desnudo, indefenso,con su pirindola minúscula, "defendiendo" orgulloso a su dueña anciana le hacía una profunda gracia.

Aprovechó el arrebato de alegría que le dio la escena y salió a la Avenida soleada. Allí exhausto tras un largo sufrimiento y con la ropa sucia y desordenada miró el mar y los jóvenes bellos cogiendo olas,besándose ante su arrebato de angustia y charlando entre ellos entre carcajadas. El sol resplandecía en los cuerpos y edificios. Y como el resorte de un moribundo que encuentra la serenidad sonrió profundamente. Quería vivir a pesar de todo.

La ruptura. A pesar de todo, la vida es algo importante.

¿Ves tu retrato que odias dando voces?
¿Qué fue antes el fracaso o la mentira
saber que uno no está a la expectativa
o los muertos del camión para las flores?

¿No se puede evitar la lepra y el veneno
cuando uno vive en la palabra vacía?
La multitud aplaudiendo, la mentira
niña oculta en perdón por el momento.

Por fin por una vez ganaste batallas,
frente a la muerte eres ángel en raspas
oro entre el polvo donde no te escondes.

En el aire el ansia de amor que no espera
los recuerdos del alba que nunca llegan
"¡más,más luz!"mientras abrazas los rincones.

Una huida fuera de lugar

Iban a tener su primer hijo.Josef trabajaba de policía y Cleo en una pastelería. Una noche Rous Meri la hermana mayor,eran tres, lo llamó para decirle que cuando iba a trabajar por la noche entre trogloditas ella salía y se iba con un antiguo novio para acostarse con él. Los habían visto en un bar. La epopeya parecía absurda pero puso a un amigo a investigar.

En una semana el duende desentrañó el misterio: era mentira. Ese mismo día le dijo a su mujer una cosa:"dile a tu hermana que deje de llamarme para contarme esos cuentos chinos". Aquel mismo día la abandonó,sin llevarse su ropa, ni dar mayores explicaciones.


Muchas veces a las víctimas nos caen bien las personas ruines sin darnos cuenta que quieren priorizarse cruelmente en la mayoría de las facetas de nuestra vida. La hermana había tenido 3 abortos y no podía soportar que su hermana cuatro años menor tuviera hijos antes que ella. Todos ellos eran afrodescendientes y aunque estaban orgullosos,sentían una frustración animal cuando alguien destacaba. De hecho,había sido infiel a su marido en sus siete años de noviazgo y lo fue recién casada con un abogado de la capital del departamento que estaba casado. Era un blanco apuesto, no se esforzó en fingir ni en el comienzo.

Ella fue a hablar con su hermana para preguntarle "¿por qué lo había hecho?" La hermana mirándola a la cara replicó orgullosa que todas eran invenciones,y el hecho de que él la hubiera abandonado reafirmaba el que él estuviera buscando excusas para dejarla.Le echó en cara excusas del pasado y lo bien que le iba y que no quería compartir ni las sobras de su buena suerte,basada en los estudios que su madre le había pagado.

Aquello degeneró en una pelea con gritos,en la que Cleo no tuvo empuje para replicar. No entendía por qué lo hizo, si enferma de envidia, por un odio insoportable por haber llevado una vida en la escasez, o por trastornos mentales. Decidió seguir el embarazo sola. Un duende serio se aparecía a partir de entonces todas las noches en un árbol que se veía desde su dormitorio, al lado de su jardín de zanahorias de Jinámar. Una mañana en su cuarto mes tuvo una sangría mientras se duchaba. El médico le dijo que lo había perdido. "Parecía un ángel con las manos entrecruzadas"...

Su madre y sus hermanas fueron a verla a casa llorando, diciendo que lo lamentaban. Su hermana no sentía ni de lejos alguna responsabilidad por aquello, sino incluso lamentaba recriminándole que la hubiese acusado de "la anécdota de la llamada" tan horrible, que se hubieran tenido que enterar por terceros,y de que no la hubiesen avisado para ir a consolarla.

Cinco años después en San Mateo yo la conocí en un trekking: era una treinteañera hermosa,increíblemente estable emocionalmente y sensata. Ya nos conocíamos desde hacía 5 meses, y como estaba agobiándola para quedar en una cita informal me bloqueó en sus redes,aunque siguió viniendo a los senderismos y contándome sus confidencias a destiempo fuera de lugar.

Aquella confesión me había descolocado.Cuando la conocí en su whatsup y en sus redes sociales tenía colgadas muchísimas fotos de la sobrina siempre sonriendo de esta hermana, con vestidos distintos,hasta tal punto que sentía unos profundos celos de la bebé de 4 meses. De hecho no publicaba apenas fotos suyas.El hecho de aquella confesión suponía "un sí", el hecho que ella se abría a una relación conmigo. Esa misma tarde habían aparecido carteles en el puerto de que se necesitan mecánicos de barco,para dar suministros en un país en una guerra eterna, el sueldo era malo pero necesitaba marcharme sin despedirme de nadie.

Cogí mi petate y fui al puerto donde firmé el contrato sin apenas leerlo. Por una vez,necesitaba hacer bien las cosas.

Somos buenas personas con el prójimo...

Somos buenas personas con el prójimo... cuando no supone ningún esfuerzo o favor.
Y van a lo suyo cuando supone un esfuerzo,incluso cuando haya recompensa del 5 por 1, si esa recompensa es a la larga.
Así se piensa casi siempre.

¿Puede ser el delito algo aceptable?

¿Puede ser un Robin Hood, o un okupa de una mansión deshabitada, o el asesinato de un Dostoiewski despótico y cruel algo aceptable,o la pederastia de Friedrich Murnau con niño de 14 años algo aceptable?

La Civilización y La Literatura.

El ser humano lucha imitando todos los avances de la técnica que la civilización considera de buen gusto,
y todas las formas de degradación y de rebeldía adolescente que la Literatura y el Arte,que la mentalidad anarquista y de izquierdas le permite.

Pensar que porque la vida se ha vuelto imposible tienes derecho a saltarte la Ley y al delito es un error. (Ver el Honor de las Injurias, y como un obrero que hubiese podido prosperar honradamente se convirtió en un anarquista de acción, o sea primero un delincuente,después un matón y un torturador y al final un hombre al que sus compañeros despreciaban, y cuyo cadáver nadie reclamó y fue echado a la fosa común. Recuerda a ese deseo de la degradación total consciente de Jean Genet, e inconsciente de Estebanillo González).

Se necesitan paradojas sangrientas...

Allí donde solo hay obviedades:

El ser humano es egoísta,mezquino y falso. EN VEZ DE, el ser humano va a lo suyo y a proteger a su familia (en linea vertical).

La terrible expresión del mundo latino: "Esto es un cachondeo".

En España cuando alguien se salta la Ley con cierto descaro o repetición hay una expresión que para un alemán resulta difícilmente concebible.
La expresión "esto es un cachondeo". Una expresión de humor, catarsis e incluso de indulgencia hacia el pícaro o el delincuente para el que la vida es imposible y es como si estuviera condenado a saltarse la Ley para sobrevivir.

Para un alemán AUNQUE TAMBIÉN SE SALTAN LA LEY,resulta poco común en la vida cotidiana. Socialmente la Ley refrendada por el Estado o la palabra dada tiene una prioridad sagrada que protege los egos de unos frente a los de los otros. En el mundo anglosajón se vincula al Contrato ENTRE DOS PARTES PRIVADAS garantizadas por un sistema judicial basado en tradiciones legalistas.

Saltarse la ley o las Leyes Cívicas es un tipo de Justicia, se asume que la Ley no es sensata porque no puede asumir la desigualdad social de base, ya que las clases humildes por mentalidad o por ambiente no pueden prosperar básicamente con su trabajo honrado.

La China Azul de Gran Canaria.

La Isleta árida donde tantos amantes inútiles han pensado.

Palmeras rabiosas de Canarias.

El deseo en la degradación.

Tú todo lo sublime lo pensaste
sin que sirviera para multiplicarte.
Pero sólo de mí guardarás con horror
el recuerdo exquisito que nadie vió.

BELLEZA ANESTESIANTE
palmeras blancas de luz
miran con odio orgulloso,
y excitado ¿qué dices tú?

Cuando ves con deseo
mi cuerpo agotado y en simiente,
siento trofeo gastado
que he anulado a la muerte.

Aún soy hermosa y rencorosa
aunque oculte el rostro
y me contradigo como Coriolano
frente a una madre furioso potro.

Me callo para que por mi voz
no descubras mi cultura de sodio,
porque lo vulgar de mi escote
sublima con mi mirada de odio.

(Harta de ver espaldas
y de que crucen la calle al verme,
las Euménides se llevaron a mi hijo
mientras el perro ladraba a su muerte).

¿Qué puedo ofrecerte yo
que no te de el televisor
salvo el aroma mustio de la carne?
Y de la muerte un falso alejarse.

Tú todo lo sublime lo pensaste
sin que sirviera para multiplicarte.
Pero sólo de mí guardarás con horror
el recuerdo exquisito que nadie vió.

La hija de 4 años de Gloria.

Estos días estoy tanteando a una mujer que no acaba sus frases inconexas y sin concordia, extremadamente nerviosa,dispersa,desproporcionada en sufrir y en replicar ofendida por tonterías,e impulsiva hasta lo absurdo pero aún es comprensible.

Hace 2 días nos pusimos a hablar "del futuro" de su hija, no sé por qué. La niña parece hiperactiva, suele gritar cuando llamo a la madre y a veces monta al triciclo en su propia casa,se pelea cuando la van a secar al salir de la ducha y resulta bastante rebelde.

Se puso a hablar del primer novio, de sus primeras relaciones íntimas, del sufrimiento de la ruptura, y de que todo eso es normal y no se puede evitar. Yo me quedé sorprendido,pensando que con una madre así la hija también saldrá enormemente nerviosa y dispersa. Hablé del método Montessori del que ya hay unas cuantas guarderías aquí,que te enseñan a socializar y a ser más emocionalmente estable, aunque sé que debía de ser más de un tercio de su sueldo al mes.

Pero le dije, céntrate en lo importante, empieza a crearle pequeños hábitos de trabajo y de estudio y que los haga de forma natural, que se acostumbre. Siempre me acordaré como en la Facultad de Derecho había estudiantes que apenas hablaban, sensatos, lógicos pero limitados, y a los que le encantaban cosas antipedagógicas e inhumanas como el Derecho Mercantil materia que daba muchísimo dinero porque en Canarias había pocos buenos expertos en la materia según se decía.

También me acuerdo de una compañera en concreto a la que solo le interesaban estas materias inhumanas, como dibujar edificios y no rostros y hacer fórmulas matemáticas como derivadas. Había mucho de gélido, inhumano y pero a la vez limitado porque no había ninguna motivación humanista detrás de aquello. Era disciplina asumida y el resultado era una brillantez invisible.

Después había otra gente que parecía brillante que solo sabía hacer eslóganes y juicios de valor baratos que creaban pasiones encontradas y los hacía populares. En fin, le dije que se esforzara porque la chica cogiera buenos hábitos y me sorprendí con la vehemencia conque se lo recomendaba sin importarme siquiera.

Recordé a muchos compañeros que acabaron siendo doctores y cargos académicos de más nivel que propiamente ni siquiera me parecían inteligentes, y quise que la niña tuviese un futuro prometedor. Que no tuviese que matarse a trabajar en un trabajo físico,que no aporta apenas valor, fastidiándose la espalda y las rodillas por un sueldo miserable. Mi padre siempre gritaba ¡qué triste que pienses así! como si fuera un planteamiento clasista, y no un ansia por prosperar que él nunca tuvo.

Al final, ella repitió mi frase de forma deslavazada dándome la razón pero volvió a sus sermones, quejándose de lo duro que era su trabajo y del miedo que su hija sufriera los sufrimientos inevitables y maduradores de la vida.

La autobiografía como aberración de la novela.

I.

Se sabe que tanto el Ulises de Joyce como MUCHOS cuentos fantasiosos de HP. Lovecraft tuvo una fuerte carga vírica autobiográfica. La verdad es que las inquietudes biográficas son simplonas y ridículas.
(Lovecraft un autor que no pudo dar un poco la cara ni en sus cuentos).
Flaubert aunque decía eso de que Madame Bovary soy yo,el se identificaba más con el trabajador,estúpido y leal Charles Bovary que aunque cornudo estaba dispuesto a perdonar y ayudar a su esposa, en un profundo y degradante sentido del AMOR.

No todas las novelas tienen una alta carga vírica autobiográfica pero sí necesitan una palanca o detalles autobiográficos.

Sabemos también que muchas obras atormentadoras de Kafka o E.A. Poe fueron autobiografías emocionales descaradas de problemas de adolescentes que sufrieron en su edad adulta. Lo increíble es que hacen falta esos rasgos autobiográficos por ridículos que sean para dar grandeza a sus obras.

El Proceso es un catálogo psiquiátrico de los complejos inmaduros de adolescente de un adulto pacato.

En el Tercer Hombre de Graham Greene parece un thriller barato pero brillante hasta que Rollo Martins saca sus complejos de segundón por no ser un escritor respetado y siempre busca ser un pringado perdedor. Y cuando consigue detener a su brillante amigo y delincuente Harry Lime, intenta conseguir a la mujer que lo ama aunque parece obvio que va a fracasar, evitando ser un triunfador total. La verdad una victoria en el amor en el personaje costaría creer.

Gran parte de la literatura occidental cristiana nace del fracaso, la degradación y lo autopunitivo.

Las biografías que acaban por éxito acaban de bestsellers. Para muchos hay pocos personajes más fastidiosos que el idealista Mikael Blomkvist de "Los hombres que no amaban a las mujeres" de Stieg Larsson

Pero hay curiosas excepciones.

Por ejemplo, aunque sea a disgusto en el Árbol de la Ciencia de Baroja o en El Conformista de Alberto Moravia a los personajes les va bien aunque tengan una actitud hipercrítica y autopunitiva,pero intuimos por el tono que acabarán mal porque no tienen VIDAS AUTÉNTICAS, ni sienten que el fruto de su trabajo sea productivo y real.
De hecho, la mujer de Andrés Hurtado se siente humillada porque siente que él no quiere tener hijos,ya que siente que un matrimonio sin hijos en la época como una humillación propia. Viven en un mundo del trabajo y de la productividad pero los protagonistas masculinos,como sus autores se sienten ajenos a ese mundo.

Es curioso que en el siglo XIX haya tantas protagonistas adúlteras, o sea marginadas de la sociedad,como se sentían sus autores.

Casi todo lo que vale la pena contar tiene mucho de autobiográfico

Casi todo lo que vale la pena contar tiene mucho de autobiográfico, da igual que sean referencias de la mafia o la epistemología de Hume. El golpe de la chapa llega al alma porque puedes identificarte con él, porque te ha llegado al alma.
Sin embargo,para que haya Justicia lo fundamental es que los actos no lleguen al alma, que la vida destruida o el daño irreparable no se tenga demasiado en cuenta.

A las mujeres no les gusta el cine de John Ford...

A las mujeres no les gusta el cine de John Ford,pero hasta las feministas les gusta el tipo de hombres de las películas de John Ford:
íntegros,duros,con un proyecto de vida.

Desde Rosa Montero hasta Mercè Rodoreda dedican cientos de páginas para criticar y despreciar la masculinidad tóxica,pero inmediatamente dan de lado a los hombres blandos que en el fondo son más espirituales y afrontan el dolor con una pasividad más sublime.

¿A quién eligió la directora feminista Pilar Miró como modelo de hombre? a alguien tan inculto,tan masculino a pesar de si mismo como Gary Cooper.

Las primeras películas de Welles, de John Ford o incluso el anticine de la obra maestra de El Padrino que esconden sino comportamientos masculinos, incontenibles.

¿A quiénes afecta la masculinidad tóxica? a los hombres debilitados,mimados, vueltos pasivos y sin capacidad de reaccionar, a los intelectualizados sin realismo.

(Esta conversación la tuve alrededor de 2006 con una profesora guatemalteca de dinero en un curso de Contabilidad, que tenía una niña pequeña en Canarias, cuando me hablaba de que no le gustaba para nada el cine de John Ford y de que dudaba de que Citysoluciones pudiera triunfar en Canarias. Hoy la recordé).

¿Qué es lo artístico?

¿ Contar cualquier sensación fuerte que autodestruye sin esperanza de redención, enseñar lo absurdo,el rencor, la mente oscura,
y el caos?

Encuentra lo que amas y deja que te mate: Charles Bukowski.

Frase falsa y estúpida del día,la frase que pudo decir Fredo Corleone "Encuentra lo que amas y deja que te mate": de Charles Bukowski.


"Alcohol, decadencia, sexo, drogas, realismo, pobreza, fracaso y mujeres pueden ser las palabras que resuman la obra de Charles Bukowski".(Muy Interesante).

O sea autodestrucción, irresponsabilidad, prostitutas e hipermasturbación,incidir en lo desagradable, holgazanería y sablazos para sobrevivir,buscar el fracaso y huir ante el primer obstáculo, absurdo y relaciones con mujeres problemáticas.

Y poemas mediocres que en su mayor parte que solo hacían describir sus autoderrotas, su egolatría vacía,y el orgullo de su degradación absurda. Una especie de don Quijote soez que busca describir la degradación de estarse quieto. Que ha encandilado a miles de jóvenes hippies con chispazos de escritor.

¿Habrá visto morir a alguien querido antes de que escribiera esa frase que suena a falsamente literaria, a sensaciones fuertes para defender lo indefendible?Pero lo más peligroso fue a la gente que dependía de él y a la que echó a perder sin remedio.

En la muerte siempre esta la injusticia de las vidas sin trascendencia, del trabajo constante día a día sin trascendencia.

Sin embargo, Jack London podría decir la misma frase y sería digna. El aventurero y trabajador London con o sin recompensa, con victoria o con derrotas tiene en el alma el empuje, la indiferencia ante la miseria, las ganas de luchar, y por eso literariamente lo consideran mediocre y resulta tan leído.

En la vida y en la naturaleza la mayoría de las paradojas son sanas. Solo la literatura occidental busca paradojas insanas, la autodestrucción,el nerviosismo malsano.

Con la gestión nefasta SOCIALISTA del COVID 19...

Con la gestión nefasta SOCIALISTA del COVID 19 un liberal puede sacar varias conclusiones:

los casi 10 millones de personas que han votado a partidos de izquierda se deben olvidar de la dignidad material básica y de la justicia social porque son utopías adolescentes,
y son unos analfabetos financieros(bueno, algo de cierto puede haber),
unos vagos inútiles,
la basura de la sociedad,
unos parásitos miserables,
ignorantes que siempre caen en los mismos errores...

¿hacía falta usar machaconamente estos términos? Yo me quejo pero los sigo viendo en los 7 canales de Youtube. Qué gozo es indignarse y despreciar a los desesperados que quieren sueldos dignos, tener una ayuda cuando se quedan en el paro con lo puesto, a los que les cuesta llegar a fin de mes y buscan un alivio.
Las utopías que siempre serán utopías...
Mientras tanto despreciemos con asco,insultemos,y recordemos que esta nefasta gestión ha supuesto 14.000 muertos de más que no tendrían que haber muerto.

Todo el mundo desprecia a Michel Houllebecq

Desde que volví de Cuba en Agosto de 2019...

Viví muchas cosas que no me esforcé en contar. No, no eres escritor. Me lo recordaba con pena,con un asco anestesiado,con desilusión pero bueno...
A veces he tenido debates de quién es más grande si Velázquez o si Goya,y yo suelo preferir a Goya pero aún así es algo personal. Y aunque lo ataquen me duele,pero no demasiado. Pero cuando insultan a Houllebecq aunque las críticas sean ciertas me duelen en todo el alma.

Alexis Ravello recordaba que era un mal novelista, Santiago Gil que era un bluff,pero ya sea por su sinceridad masoquista, porque sea un estúpido patoso o porque su exposición a prueba de bombas nos obliga a cada lector a ponernos delante del espejo uno lo siente como algo propio.

Cuando se critica y degrada siempre consigue la simpatía anónima y olvidable de bastantes espectadores pero uno suele tenerlo en cuenta.

Resulta la única forma saludable de autodestrucción de la literatura, no la defensa de la autodegradación como Sade ni de la vagancia como Bukowski, sino de la rata blanca que huye constantemente para luchar haya donde puede aunque no haga más que disolverse.

Sentir una ofensa ajena como un dolor propio,como escritor será reducido cada vez más en el canon,¿pero cabe mayor elogio?

¿Qué hice cuando rompí con mi ex?

Fuí a una notaría y hice mi testamento para dejárselo todo. Con 39 años y con poco riesgo de morirme no quise que todo lo mío se lo pudiera quedar mi hermana y el canalla de mi cuñado. No quise. Alguien que me había amado,como ella entendía que me había amado, merecía quedarse con mis propiedades y con todos los sentimientos que para mí significaban,aunque ni siquiera pudiera entenderlos.

Un amigo tibio...

No hay nada peor que un amigo tibio que te sabe escuchar, y que fomentas con tus locuras e insensateces.Quizá un amigo demuestra ser un buen amigo cuando te sabe llevar la contraria no por el ego, sino porque vas a la autodestrucción y te grita porque directo al camino de la autodestrucción.

La pasión política española con el Coronavirus.

En España las grandes pasiones muchas veces ocultan pasiones impotentes.
Atarse una piedra al cuello para tener necesidad de moverse es una necesidad.
Los españoles que llegaron a América tenían la obligación de llevar a un misionero con ellos para sobreevangelizar a los indígenas. De hecho, eso fue mucho más importante que enseñarles castellano.Sin embargo, los conquistadores solo pensaban en descubrir que era la forma más inmediata que concebían de tener riqueza y generarla.
Poco a poco avanzamos.

La pasión política de la oposición por la gestión del Gobierno frente al Coronavirus aunque tenga razón se ha vuelto insoportable. Por debajo, transcurre esa necesidad económica de ayudar a los empresarios,a las pymes y a los autónomos. Hay mucha tensión en las redes sociales.

Santiago de Cuba es la dignidad.

Sé machista,sé absurdo, sé creativo,contradícete a ti mismo que ya tendrás tiempo de disculparte.Santiago de Cuba fue mi dignidad.

Los que sólo citan a los escritores.

Con Internet nos acostumbramos a la dispersión de leer unas cuantas páginas,de leer sólo el prólogo para hacerte una idea de la novela,de buscar tramas sencillas o explicaciones externas que nos digan qué significa lo que estamos leyendo.
Acostumbrados a la fiebre de los medios actuales parece que necesitamos sensaciones fuertes en cada página,entretenernos,u opinar de temas que no dominamos. Y leer bien literatura tampoco es eso.

Susana Díaz y las victorias por la mínima.

La mujer que pudo ser Presidenta del Gobierno acaba de tener su segundo hijo como presidenta del PSAndaluz de capitis de minutio y camino a ser una ciudadana corriente. Las victorias por la mínima en política cambian toda la trayectoria de los líderes. Cuando Pedro Sánchez venció el veintipico de mayo de 2017 con un 50,2% en las primarias del PSOE frente a los otros dos candidatos del aparato del PSOE Susana Díaz (y Patxi López) estaba acabada en Ferraz.
Entonces se machacó que Sánchez había arrasado. Lo mismo con Trump que perdió por votos populares, pero acabó con la carrera de Hillary Clinton como antes se acabó con la de Al Gore, o el Brexit que ganó de chiripa pero se fueron imponiendo y ahora parece que hubiesen conseguido victorias abultadísimas entre sólo dos opciones.

La mujer que pudo ser presidenta del gobierno con una postura moderada del PSOE poco a poco se está yendo. Rivera que pudo dirigir C, s siendo un transversal moderado al no serlo fracasó en las Elecciones.

Y ahora Pedro Sánchez gobierna con un Podemos "sensato y posibilista" al que no podía ni ver. Susana Díaz sigue siendo presidenta

Todo el mundo va a lo suyo.

Tu risa tiene sentido
más que el alba que la pisa,
tu distancia mitifica
al paso de la noche frío
si no ay te hubiese vivido.
Pude haber sido grande
si no te hubiese vivido,
tronco arde en el mar perdido
sin saber dónde está la costa
me asfixia el mar como costra
qué salvará del suplicio.


Todo el mundo va a lo suyo
cuando el hielo te quema,
cuando se arredra el capullo
no hay aguarrás, ni nada tema
si unes su destino al tuyo.
La amistad más sincera
te aparta ante el fiel abismo,
no esperes más ni del mismo
la luna al que nada espera
sin pago como una perra.


No esperes más ni la pena
si te despiden sin flores,
porque el agua despega hielo
sin que paguen sus calores
¿se hace un santo en los dolores?.
¿Qué premio tiene?tu vida
da sentido ayudando,
y de aire dar voz llenando
cuando no estés te bendiga
el honor de una sonrisa.

Literatura masculina y femenina.

Una de las diferencias más curiosas entre literatura masculina contra la femenina, es que normalmente los personajes masculinos son derrotados,fracasados mientras que la femenina son personajes que se sienten vacíos, bajo el tedio y sin grandes proyectos de vida salvo la familia.

Sin embargo, ¿los protagonistas de Tiempo de Silencio o el del Árbol de la Ciencia son femeninos? parece que los protagonistas médicos no tienen esperanzas sensatas en investigar.

Francisco de Quevedo, Fausto, y el neoliberalismo.

Francisco de Quevedo con sus machismos y sus prejuicios de época,como por ejemplo, obsesionado con la escasa higiene de la comida y en especial de las tartas como buen simplón siempre nos llega como alguien auténtico.
Y eso que aunque se suele insultar, no se expone demasiado. Sin embargo muchos poemas doloridos, machistas, de fuertes desengaños amorosos llegan a través de la intertextualidad de Tina Suárez con ligereza, con demasiado buen rollo y sentido del humor.
Parece que una de las características de Tina Rojas es el entusiasmo, y la bonhomía y estas peculiaridades de cierta posmodernidad llegan a fastidiar. Respecto a esto, parece curioso el propio físico de Tina Suárez, una mujer bella que ha querido cortarse el cabello como diciendo fíjense en lo que digo, y en mis poses, pero no hagan por i belleza que no me tomen en serio.
Una cosa es segura: hay cosas de Quevedo que ya en su época eran indefendibles y él las defiende. Y nosotros las compartimos solo porque nos llegan al alma o por un machismo confuso y residual.
El poema Faltar pudo España al gran Osuna/pero no en el gran Osuna a sus batallas” dedicado a su gran amigo y posible conspirador el Duque Osuna, es el acto de cinismo más grande que se hubiera podido permitir un espía como Francisco de Quevedo.
Hasta Cristofer Marlowe en su “Fausto” que parece un trasunto de sí mismo no es tan cínico y resulta igual de conmovedor, no sé si con la misma grandeza.
Quevedo como un español eterno, defensor de pícaros dice “¿cómo van a condenar a este gran hombre con lo genial que es y que hubiese podido rebelarse, solo por el insignificante motivo de que sea culpable? COMO SE DEFENDERÍA A UN PÍCARO.
Marlowe reconoce al final su culpa y exclama” pero ser condenado por toda la eternidad es demasiado, no pueden condenar a solo mil años ardiendo en el infierno”.
Una cosa es curiosa en Tina Suárez, aunque el feminismo está venciendo en todas partes y podía ser más radical, no lo es. Ser escritora feminista para lectores varones es duro, porque tienes que golpear, pero sin ser demasiado hiriente.
El Quevedo más patriota sí se victimiza, exclama que toda Europa está en contra de España, “cuando es España un país acogedor para todos”. El radicalismo de la Contrarreforma no lo juzga, hay poca autocrítica. Esto suena a tantos escritores y pensadores latinoamericanos actuales.
El poeta Quevedo es actual como poeta pero clásico, como pensador político sería como un Séneca incapaz de evolucionar pero muy crítico. Entiende el poder, pero para ser espía no entiende la libertad política solo la humana. ¿Podríamos esperar que un Quevedo que viajó por Italia y Francia se empapara de más ideas aperturistas?
El mundo de Tina Suárez la libertad se da por supuesta sea un obstáculo una reafirmación de la voluntad, la libertad sobre todo de las mujeres es sagrada, pero expresada siempre en forma lúdica y benévola.
Pero ¿las ideas expresadas por un poeta en su obra valen tanto o lo que vale es su fuerza para expresarlas? Lo que a mí me da a entender es que esa idea de libertad ya esta aceptada en el mundo de Tina Suárez por tanto cuando uno la lee no siente esa agonía o esa lucha.

Hay que tener en cuenta que muchas veces el tono de los sonetos de Quevedo parece ligero, pero el fondo es trágico. No solo cuando quiere conseguir a una mujer imposible a la que no consigue, sino cuando quiere demostrar verdades absolutas una y otra vez con un voluntarismo que demuestra que o que no se las cree del todo o que tiene necesidad de demostrar que sí que sí que sí.
Hay Novísimos que a veces tienen esa fuerza de estar tirando de una cuerda para subir del fondo del abismo, pero pocas veces. Quevedo parece auténtico porque detrás del artificio suele parecer que esta luchando, no es un poeta en el salón de su casa mirando al vacío tras leer un par de poemas y que ejerce la intertextualidad de forma olímpica.

De hecho, el intertextual Quevedo técnicamente siempre ejerce una labor crítica.
No hay nada más absurdo que hacer del pensamiento de Heráclito de Éfeso el de un católico del siglo XVII, de hecho asombra la falta de autocrítica real, pero un lector del siglo XXI quiere ejercer y creerse ese acto de voluntarismo que no lleva a nada: quiere creerse que bajo el libre albedrío católico coincide con la epistemología imposible del cosmos cambiante de Heráclito.
Con 40 años nos da igual. Para Quevedo la técnica literaria es fundamental, y por eso es un poeta cuya grandeza solo se entiende en español. Hasta en el Buscón tanto artificio técnico se vuelve fastidioso.
Hay escenas importantes como cuando el Buscón ve a su padre ahorcado y puede imaginar que ese será su futuro y no aprovecha la sicología de la escena sino para hacer otro juego de palabras.
La sociedad nos marca.
¿Cómo es posible que en la España Imperial no surgiera la figura literaria de un Fausto enorme vendiendo el alma para superar todos los obstáculos?
Tanto Marlowe como Goethe no eran creyentes, y Thomas Mann se basó en Nietzsche para hacer su Doctor Faustus. Sin embargo los dos “Faustos españoles” el de Calderón como el de Amescua se preocuparon más por la parte católica teológica y por la condena ejemplar.

Quizá Quevedo con su defensa del Imperio Español a pesar de la lógica, con su actividad de conspirador y de espía culto y patricio, fue el mejor Fausto inconsciente que tuvimos.
El ideal del pícaro es salir adelante sin más y el de El Quijote resolver entuertos haciendo el bien idealmente. El que haya que vender el alma al Mal, a lo inaceptable, no es muy católica, incluso cuando el premio tras bastante trabajo sea mucho mayor.
Quizá la idea calvinista de la predestinación de los elegidos influyó en la personalidad del Goethe educado en el luteranismo. La segunda parte más aburrida y confusa del Fausto está lleno de eso. Hay muchas veces en que uno no se entera tras tantos versos y versos de las elucubraciones de los personajes pero uno siente que son sanas.
Sin embargo, de las elucubraciones de Calderón de Barca las entienda el lector o no, uno siente que será otra vez moralina con lógica peculiar contrarreformista.
El ideal Faustico está constantemente en la historia de Alemania y en su literatura. Esta en las Guerras de Federico el Grande y en las Patrióticas en contra de Napoleón siempre enfrentándose contra enemigos mayores, con un fuerte militarismo y con una causa confusa no humanista.
¿Y puede haber menos humanista que Guillermo II y Hitler enfrentándose dos veces contra dos gigantes como Estados Unidos y Rusia países que tenían bastante herencia de cultura alemana?
Todo eso es fáustico.
Para el Cervantes aventurero o que se queda con dinero de la Armada Invencible identificarse con el idealista Quijote ajeno al dinero era bastante fácil, para el diletante Goethe rodeado de científicos y humanistas de vanguardia, pergeñando teorías científicas equivocadas soñar con ser un Fausto omniabarcador era previsible.
En España esto nunca se dio, no se dio nunca. ¿Acaso no conquistamos Latinoamérica nosotros solos, defendiendo cosas tan absurdas y nocivas como el catolicismo contrarreformista y contra la libertad económica?
¿Nunca sentimos que vendíamos nuestra alma al diablo, ni que era una empresa descomunal y absurda, ni a que a un nivel filosófico éramos los malos?
Pues bien nos surgieron un Bartolomé de las Casas atormentador para casos concretos, un Quijote idealista fuera de la realidad, o los pícaros por los que en distinto grado uno siente pena (Lazarillo) o asco (Estebanillo González).
Los grandes intelectuales de la España Imperial no entendieron su carácter descomunal, ni el lado satánico de quitarle a pueblos enteros su identidad “por una mejor”, ni entendían esa libertad descomunal que lleva a la autodestrucción sino que creían en la ortodoxia católica.
Fausto como idea ya estaba adulta para que un Goethe en su ambiente patricio, orgulloso de los avances y la erudición universal de los científicos alemanes la explotase.
Curiosamente, con la posmodernidad los valores morales de Fausto como reacción pueden volver a estar de moda con el neoliberalismo: el trabajo duro, todo está permitido bajo el paradigma de la sagrada libertad, la tecnificación total y la sacralización de los expertos por encima de una humanidad esencial.

Después con el triunfo de la ingeniería alemana y el carácter satánico de que todo puede valer, los alemanes vuelven a adquirir un tono fáustico, ¿no han usado los alemanes recientemente personas como cobayas para ver si el dióxido de carbono de los coches puede provocarles cánceres? Pero tras la Segunda Guerra Mundial no es lo mismo.
La democracia ha enraizado de nuevo y ya no todo está permitido.

El alto costo que pagó España por ser un país uniforme.

¿Tenemos que lanzarnos a ser una sociedad multicultural con amplias minorías de más del 15%?

Antonio Banderas es latino para los medios norteamericanos.
De todas formas, sí existen las razas biológicamente, igual que existen los sexos, aunque ahora recordarlo puede ser desagradable porque puedes "ofender" a gente de otras minorías,
sin embargo otra cosa es su valoración social.
En España no hay tanto racismo porque hemos sido en los últimos siglos un país increíblemente homogéneo,en etnia y religión, (no quisimos ni protestantes desde el siglo XVI, ni judíos,ni a norteafricanos musulmanes entre nosotros,esto ha sido empobrecedor pero nos ha dado igual),
y los últimos inmigrantes se integran estupendamente,que cada persona este orgullosa de su identidad,sin más, salvo las minorías de musulmanes porque tienen unas .costumbres muy arraigadas contra valores basados en el cristianismo muy íntimos para los occidentales.

Sobre Maribel Verdú o si tiene hijos.

A Maribel Verdú actriz, icono afectivo del erotismo de los 80, le preguntaron cómo se sentía por no tener hijos (ya tiene 50 años).

Bueno en realidad,lo que le preguntaron es que si quería tener hijos pero la respuesta obvia era que no,que difícilmente podría ahora.
Y ella respondió que esa pregunta sobraba.
En realidad,casi ninguna pregunta sobra. El problema resulta que esa pregunta supone de algún modo no solo cotilleo, si no que Verdú es un ejemplo humano, y explícitamente no lo es,solo es una buena actriz. Ser buena actriz,y exponerse al público, no supone que guarde una verdad humana extraordinaria por la que se pregunta,ni siquiera aunque estés en contacto permanente con grandes textos.

En efecto,uno se queda con mal sabor de boca por esa respuesta de Verdú,pero no hay respuesta.
Ese es el valor filosófico de la pregunta,que la gran respuesta no existe de tan obvia que es.

¿Nos podemos identificar con los personajes de Francisco de Quevedo?

La crueldad hacia el que ha nacido vago, sin oportunidades de formarse.
¿Pudo haber sido Quevedo un heterodoxo a favor de la modernidad dentro de la Contrarreforma Española? Tuvo cultura para serlo, pero no le enseñaron ninguna autocrítica profunda. Del mismo modo,que el afán crítico de la Escuela de SALAMANCA con Juan de Mariana no supuso una crítica sistemática al ordenamiento social,sino sólo moral. Quevedo busca la crítica hacia el débil,la risotada, igual que el Quijote se ríe del sentido común del ignorante,y de los desvaríos del idealista.
Nunca hay solución para nada.

Quevedo fue un reaccionario contrarreformista, pero tenemos que quedarnos con lo asumible: fue un espía y satírico brillante, que creyó en una España diversa y no centralista como el CondeDuque de Olivares.

Por ejemplo, Goethe fue más reaccionario que Quevedo pero Goethe defendió el trabajo duro, la excelencia, la universalidad de Occidente, entendió mucho mejor a la mujer (él habla mucho de meretrices y mujeres amargadas y feas que parece que fueron las que más le influyeron),resultaba en todas formas más elegante.

Uno ama a los pícaros con mucha pena, como desgraciados que pierden su oportunidad a la grandeza. Detrás del humor de Quevedo hay muchas verdades amargas: la incultura, la miseria, la envidia, la crueldad del desgraciado contra el más desgraciado aún...