Dostoieswski tiene grandes frases confusas,absurdas que tienen razón.Y que sus lectores nos esforzamos de entender con simpatía.(Porque no tenemos que perdonarle la burrada). Cosa que nadie hará con nosotros.

"Un hombre celoso perdona,toda mujer lo sabe": Todo hombre radical dentro del sistema  lo permite todo, e para tener fuerzas para mantener sus cimientos. Todo hombre con tics machistas dice: "haz lo q quieras" espero q seas justa,sé que serás justa.Simplemente haremos lo que consideres justo.

Basado en su padre un hombre insoportable y celoso,que le armaba broncas de celos a su mujer incluso cuando estaba encamada por enfermedad grave pero que también le perdonaba sus supuestos flirteos y a la que después de muerta le hizo un busto y cuyo recuerdo le llevo al alcoholismo.



No puedo pensar en mi madre sin dolor,no puedo.

 Ni aunque saliera para rociarme la cara con un botella de ácido podría pensar en ella sin dolor. Cuando recibo clases de Marcial Morera dadas por Consuelo Herrera pienso qué sentido tiene saber la lógica del lenguaje,la lingüística semántica. Pienso cómo he pasado toda mi vida intentado entender la lógica de hidra de la esquizofrenia.

Y que cuando me libero de ella vuelvo a ella con la gramática.Antes la aceptaba con angustia, y ahora con una pasión lánguida pero con voluntad. Mi perra Marla esta indiferente tirada en el cheese long pero mueve la cola frenética. Quiere que la acaricie. Si no lo hago me ladra. Tengo que hacerlo.

 Y como siempre tengo que volver a aceptarla.

Le llegó su hora

JRJ huyó de nuestra Guerra Civil porque no quería q el sufrimiento le destrozara. Cosa q muchos le echaron en cara con razón.Rosa Montero quiso contar su vida en forma trágica,pero no coló. Hubo otros q acabaron muriendo de pena,de un balazo,solos,despreciados,arruinados y sin dinero ni para ser enterrados.Solo con un poema arrugado en 
los bolsillos a medio terminar.

Solo con un poema arrugado
en el bolsillo a medio terminar.
De un lado la frontera perdida
al otro un niño en el mar.

Por tan poco¿cómo fue?
Sabes que vas a morir
y ya no tienes qué escribir
salvo los berridos sin piel.

Nadie te echa de menos
tu amigo te echa en cara
otra injuria para apartarla
ya ni esperas el beso.

Motor desvencijado
en la noche de los de siempre
¿Qué espera tu fiebre
de las carreras del pasado?

¿Qué será de mis poemas?
¿alguien se acordará
cómo si fuera esta guerra?
si te ignoran¿qué esperar?

¿Qué ansias ante tu final?
Ves solemnes los recuerdos
creados en tu amigo muerto.
Bañarme otra vez en el mar.

Pretending to be English in the Canary Islands.

What can be understood by Englishness? A Canarian person lying on the sun on Las Canteras beach in mid-January,drinking a Canarian bear peacifully, can he  consider himself as an English person?

Can all of this be acceptable?

      Millions of tourists come back to the Canary Islands every year. They complain that England or Germany are very boring,rainy and cold. But a lot of Canarian people are always thinking of their high-standard of living and the social events that always take place in the Archipelago: cultural,sports, and musical events.  Other Canarian people say: My sunny island that I love so much. Never will I forget my paradise island..
The Canary Islands are small and they are far away from the industrial areas of the Mainland. The Canarian people depend on the European  tourism, above all: the German and English visitors.It is logical to dream of how it would be to live in London or Brighton.

They pretending to be Briggitte Jones walking for London. Others pretend to be Charles Chaplin despited of the Big Ben.

I had a professor at University called Marrero, who held a curious theory. The thesis was as follows:
"If you read widely,that is,English books,newspapers, and you watch enough films, the news,and you listen to the words of the songs in English you will  feel yourself  like an English person. This teacher is married to a German woman,whom he first met in London.That is way they feel pity not to have lived in London longer. For this reason, he wants to support the intellectual theory that they can be as English people not living in England. He considers himself to be more English-like than an English person who does not know their own history and  identity.

Can a Canarian person of Latin character, feel himself as an English person, out of watching the telly and read in English? Even though he reads the news in English and shares the English character, can he feel English, when that Canarian person is surrounded by Canarians. For example, an English person is used to complaining about public affairs to his political representatives. In the Canaries, this is not so. It is not normal here that you can speak with your political representative. This only ccurs when you wish that someone pull strings for you, when you want to find a better job. The typical go-better.

However, in the Canaries, the British life-style is very much-praised. All of this, has been favoured thanks to the American movies.

For example: all of  the dogs in my neighbourdhood have English names that became Spanish (Excalibur,Thor,Merlin, Marla from Marlowe etc...). There is a nice discussion.

.

¿Dónde están mis guardianes?
¿dónde la prohibición de mi amor
y dónde la niebla que nos separe?,
Por las calles de rocío de noche
busco las calles de niebla
y las luces de los coches
me recuerda el frío pa que llueva.

¿Dónde esta mi libertad que profano
con tanto amor que me hace extraño?


Buscar es lo que corrompe
y someterse a lo buscado degrada.
Ya no queda nada
salvo viento sideral en la noche.
Puntos de luz en derroche
de otra noche a otra noche apartada.
No queda nada en tus voces
salvo reproches
de cosas olvidadas.

¿Qué fui en ella?
Y busco amor en la niebla
queriendo que alguien me vigile
queriendo que alguien me abandone
y no queda nada en la otra noche
ni nadie que me intimide.
Y veo las parejas flirteando
y al dueño al que duele
su mascota a la que no le hiere
y al mar entre amenazas brujuleando.

¿En dónde estás?¿por qué no necesitas
raspar como una roca mi cariño?.
Arañar muerto como un niño
para volver al útero que dinamita

Vivir para saber contarlo.(Amor a mi perra Marla)

DECIR LAS COSAS MIRANDO A LA CARA, SALUDAR AUNQUE NO TE DEVUELVAN EL SALUDO Y HACER LO QUE UNO DICE QUE VA A HACER.

A veces se encuentran personas que necesitan dar amor con otras que necesita dar odio, y hablan y hablan sin escucharse sino buscando un poco de desahogo.
          Cuando yo estaba en los neocatecúmenos,un movimiento católico estricto, los hermanos iban a los hospitales,sobre todo al Hospital Insular para hablar con enfermos graves. Muchos de estos enfermos eran de clase humilde y tenían mucha familia, como por ejemplo Paco que tenía 2 hermanos, 5 hijos y 25 primos y estaba solo en la UCI del hospital. Sin hablar de la madre con la que no que no llevaba.
         Paco conseguía fumar con descaro en su sitio completamente prohibido con un cinismo cruel lleno de dejadez ta típico de él. El humor de Paco te daban ganas de que volviera a la cárcel después de partirle la cara a gusto.

FOLLAMIGOS DE ODIO

Gente que huye de su soledad. Hombres y mujeres que se relacionan para huir de su soledad con gente que desprecia en el fondo y a los que abandonan en la más leve gripe.

Erposa,a veces pienso que no estoy loco.

Pudiste ayudarme pero no me ayudaste
no sé si por dejadez
no sé si por algún odio escondido
que no te atreviste a remorder.
Ya no queda nada
salvo viento sideral en la noche.
Puntos de luz en derroche
de otra noche a otra noche apartada.

Y cuando me viste
con la sién llena de electrodos
me dijiste que no lo pensabas...
A veces pienso que no estoy loco.
Berrean los motores de los coches...
me dejan sin dientes los electrodos.

¿Por qué a mí, por qué yo?
¿Por qué tengo mi cara
como un niño de 5 años
llena de arrugas,de ojeras
y estigmas de sufrimiento?

¿Dónde buscas mi soledad
en qué tienducha de chinos de noche?
se van los motores de los coches...
¿y quieres que yo te consuele
por sentirte mal por mi abandono?
vuelven los electrodos.

¿En qué vías de metro puedo huir de mí mismo?
¿En qué desierto puedo hacer autopistas
para que me guíen?
¿por qué soy el único
al que nadie cuida?
¿por qué siempre tengo que necesitar a alguien
y no amar,dar patadas contra el suelo?
tener fuerzas para replicar...
Cómo me encantaría saber
que estás muerto en mí
y reventarte la cara a patadas
cuando mi pié rechina el suelo
si yo con matar un mosquito soy feliz...

Elevando a los altares franceses a otro estafador,scort homosexual,proxeneta,ladrón,soplón de judíos y canalla educado y arrogante.

Maurice Sachs (París, 1906- cerca de Hamburgo, 1945)

Ni siquiera conocía a este autor pero esta dentro de un género que sí me suena el de los autores delictivos o amorales q J. Goytisolo quiso trasladar a nuestro acervo sin éxito. La literatura francesa esta llena: desde el ladrón y asesino Villon,Sade,la pintora Suzanne Valandon bipolar excéntrica,Céline el apologeta del genocidio y rencoroso,Henri Charrière proxeneta y asesino, Jean Genet ladrón,chapero y estafador etc... Un poco de asco y de envidia de que la literatura haya representado todo esto.Sobra decir que enEspaña los pícaros y canallas se les representaba como más ingenuos,nobles que tenían q echar para alante en un mundo clasista y jesuita. En la literatura hispánica siempre se ha intentado ver el lado humano del canalla y en la vida real no se tuvo piedad de él. En la sociedad francesa burguesa algunos canallas q se retrataban cínica y escrupulosamente,escaparon a la justicia y prosperaron, y otros no, con ansia y angustia.Parece q no escapó tras la Guerra Mundial¿quién lo sabe?a lo mejor consiguió huir para seguir estafando. Pero nos consuela pensar q pagó por su última felonía

Dostoieski dijo q el infierno era no poder amar ya. Uno lleva su propio infierno inventando genealogías,hazañas,ritos y letanías justificativas. ¿Por qué los llaman malditos si pueden vivir en el lujo robando,siendo promiscuos, estafando,mintiendo,traicionando por dinero? Así querrían ser muchísimos,¿qué desgracia hay?.Confusión rimbaudiana. Llama maldito al q vive en la miseria,enfermo crónico,y al q le roban,le estafan,le insultan a diario,le traicionan y le meten en la cárcel por un motivo estúpido y esta solo y despreciado por la sociedad(Verlaine,Stevenson: enfermo crónico...)


Todos los escritores intentan destacar y si premias como en la literatura francesa la delicuencia, la gente es capaz de regodearse en todo aquello que la difama.¿No han salido hombres engañados que piden disculpas por sentarse a destiempo, o madres de asesinos para decir que su vida era un infierno pero justificando la dureza de la vidas de su hijo por televisión por dinero y 30 minutos de fama? ¿Qué no hará un delincuente canallesco para desenmascarar a la alta sociedad de un país que son ejemplo y admiración de la sociedad y que desean que les humillen un poco?

Lo leeremos con envidia hasta que no podamos soportarlo más con nuestra noble ética. ¿Qué podrá más nuestra indignación o nuestra admiración al ego mezquino y antisocial?

Poema versión trans imitando las Cantigas del siglo XIII.


Mi lluvia golpea las paredes
madre se me caen las paredes
sobre mi cuerpo.
¿dónde estás? ¿vuelves?.
¿dónde estás?¿puedo?.

Mi lluvia es infinita
sobre la mar que se marchita.
¿qué sentido mi vestido
de escamas qué sentido?.


Mi vestido es navaja en la cara
con el color de los peces
en agua estancada.
¿dónde estás?¿vuelves?
¿dónde estás?¿descansas?

La lluvia fue el mar
duro en que fuiste ¿vendrás?.



La lluvia de tus recuerdos
agujas en mi cara
agujas en mi cuerpo.
¿Cómo apartarla?

¿En la lluvia quién eras?
la lluvia era tan fuerte...
que la ventana de en frente
parecía una mosquitera.

Ave de paso no merece aviso
solo ave de nido

Mi lluvia es infinita
sobre la mar que se marchita.
¿qué sentido mi vestido
de escamas qué sentido?

Si no puede ir nadie
yo no iré
¿quién iría quién?
¿quién irá no sé?
debería ir ¿quién irá al baile?
¿quién irá?
mi lluvia al mar

    *       ¨*        *

Correa arriba correa al suelo
correa abajo, correa al cuello.
Lluvia como una correa
que arrastra mi cuerpo.

Revoltosa en el baile
me dio un aire
un aire dichosa
pero no tenía a nadie.

La lluvia es infinita
sobre la mar que se marchita.
¿qué sentido mi vestido
de escamas qué sentido?

Nidos de oruga en el árbol
son mi cuerpo
y la lluvia los arrastra
en el invierno.
¿Se perderán en la lluvia
se perderán en mi cuerpo?
¿Seré la estaca que quieres sacar
pero no puedo?
¿quién me enseñará
¿enseñarme al menos?

La lluvia es infinita
sobre la mar que se marchita.
¿qué sentido mi vestido
de escamas qué sentido?

Ay amigo¿dónde esta el vino
que ni aguado lo has servido?
ni al postre de la horca amigo.
AY lluvia¿dónde está el vino?

¿cómo bailaré la música?
la carambola sin tino
de los ojos sin rúbrica.
AY la lluvia en los edificios
de su marcha púnica.

¿Para quién será el baile?
si hay llanto sin nadie
si hay lluvia sin aire
me faltan ojos me falta aire
¿para quién será el baile?

Mi lluvia es infinita
sobre la mar que se marchita.
¿qué sentido mi vestido
de escamas qué sentido?

¿Saldré con la lluvia tranquila
ahora que nadie me vigila?
¿habrá quién me vigile?
Allá donde más quiero
que me deslumbre el tigre
la luz de lepra y los letreros.

Madre nadie me vigila
ni los pasos encharcados,
madre ni las esquinas
ni los ahogados.
Ay no quiero las joyas
en que no puedo acariciarte
prefiero mustias rosas
para darte olor darte.
¿Qué será del baile
ay qué será del baile?.

Y en la ermita buen amigo
las ratas comen jaramago
¿me echarás en cara
si no lo hago?
la ermita no tiene nada
¿y si el trabajo
no lo trago?
Ay cuando vuelvas
bailando bailando
cuando vuelvas
cuándo ay cuándo.

La lluvia es infinita
sobre la mar que se marchita.
¿qué sentido mi vestido
de escamas qué sentido?
            *          *           *

Que mi lluvia vaya con él.
Que Dios te perdone
como yo te perdoné
y que no te abandone.

No hiciste nada por mí
por cada puñal de agua
con las gracias que te di
que no te eche en cara.

En la lluvia no hay misterio
sino las venas mordidas
del amigo sin remedio.

No te quejes si no te amé
de que llovió a destiempo
si no supiste querer.

En la lluvia no hay misterio
sino confusas profundidades
del amigo sin criterio.

No me importaron tus defectos
sino que no me hirieras
y ahora ni estas muerto
te fuiste como la arena.

El baile te hizo vivir
la nada del aire
ama la lluvia
si no tienes a nadie.

Recuerda la lluvia
como a solas el baile
sueñas ser libre
pero no tienes a nadie.

Que mi lluvia vaya con él
que no te abandone
Dios te eche agua bendita
que la lluvia te apasione.
      *             *               *

¿Dónde estarás?
sobre el mar llueve
¡más,más,más!
No es la misma suerte
el que mira que el que enseña.
Dios te perdone sin cicatrices
y que deje huellas
lluvia en lo que hiciste.

Dios te perdone
como lluvia en el mar
que no te abandone.

Cuando tenemos que sentir pena o indignación por Cataluña o porque no podemos corregir algo, que ya nos aburre o nos produce indiferencia; nos produce como una pena agotada,indiferente,asqueada.

Otro que me va a insultar.

      Cuando saco a mi perra para no tirarla mucho de la correa y no dejarle heriditas en el sobaco mientras me mira con ojos de profunda pena. Intento manipularla para que vaya en la dirección que quiero con comida,enseñándole a otro cachorro o llevándola cerca para que dé un brinco de pánico con los coches,o con los berridos de los motores. Es una técnica sofisticada que necesita pericia y una habilidad adquirida. Si no tiro fuerte de ella y la grito para disciplinarla con cariño. Y si me pone mucha cara de pena me da igual.
    Una peculiaridad actual es que el que quiere destacar no solo tiene que trabajar duro sino que aguantar algún tipo de insulto,como una penitencia en el fondo por ese agobio que supone para los demás que quiera ser el centro de la fiesta. Sin embargo, cuando alguien te da una ligera palmadita uno agradece la compensa al duro trabajo,aunque se da cuenta que no compensa.

Escribo en los foros de El Pais y casi nunca debato sobre todo en asuntos caldeados e improductivos como política donde nadie atiende a razones. Abro compuertas y suelto los comentarios. Cuando se trata de dudar de la categoría artística de los videojuegos o de de defender a la música cubana(lo que para muchos es como defender las torturas castristas) uno sabe que se expone al escarnio general.

Pero defender a la novelista Joyce  Carol Oates no debería serlo y sobre todo cuando plantea un argumento. Esa mujer frágil tiene una magnífica mentalidad retorcida que ha sabido contar las historias de la "gente honrada"que no quiere verse involucrada en los problemas que les rodean. Aunque  tirar un poco más fuerte de la correa de su mascota suponga salvar una vida humana. Si no quieren no tienen por qué hacerlo y están en su derecho.

En el mismo día la pantalla del ordenador me decía que ya tenía una respuesta. Y me preguntaba¿quién me insultará ahora?.  Estuve un día sin querer ver la respuesta la respuesta para no hundirme o no ponerme de mala leche. Pero pensaba en ella demasiado y no quería amargarme más. Pensar en ella mientras tiraba de la correa de mi perrita mientras miraba el mar y veía los cruceros pasar por la Avenida con los coches.

Abrí el foro de El Pais y ponía: "El libro se llama "Que fue de los Mulvaney" y coincido con su critica. Bonito libro si, intenso".

Y simplemente tras un mal día,vi que mi trabajo que nadie me había pedido y por el que nadie me iba a pagar estaba bien hecho.

For example, Svetlana....the Nobel Prize.A hard job: to be writer. (whether you like this article or not or my English, leave a comment please).

     Svetlana Alexievich is a writer and reporter who about Chernobyl and post-sovietic Times in the Sovietic Republics. Paradoxally Svetlana writes Russian but she attacks Putinvery much and the Slavic mentality. Svetlana is Bielorrussian but she has a westerne and modern mentality.

 According a poll made in Spain the chances for Svetlana to win were very slim but the English poll guessed right. How was it possible? The implosion of the Sovietic Union is the most important fact of the last decades, a real landmark. Svetlana wrote about this as a reporter and writer. In fact, Svetlana said to the journalists as follows only I have written four novels, afterwards after that written about same topics.

Svetlana represents the Slavic spirit but she defends modernity and democracy. Another happening that had struck her was the Chernobyl disaster. Gorbachov permited that the media could tell the truth about what happened.

Svetlana was the daughter of a Russian serviceman militar and had a good impression of the Soviet Union. The Chernobyl disaster showed her the dark sideof the communist sistem. She was in a privilegiad position and could write the end of the system and about the independence of the new republics and then about the new war in the east of Ucrania,but she was not very interested in this war.      That is a pity.

She is a shy,tidy and humble person. The Swedish Academy appreciates her extra literary qualities, for example that her being a woman has helped her to be  awarded the prize. Apart from that,the fact that she lives near a country that is at war for to be Western, They have had some reason for that.

I am happy that the Swedish Academy has awarded an author of Slavic mentality the prize. I admire Dostoiesky  and Solzenistyn, althuogh I would not like to live in such conclutions. It is a mentality with loads of sufferings,an extrem and obedient mentality. For example, there is not any respect for the public opinion when it is against the war.

It is curious You only watch Svetlana on T.V.,you notice that she is an inexpresive woman who has suffered very much. I like that the books awarded speak about the political repression and impotence. But I would like them to be well written and with a quiet and good sense of humour.




.A GREAT TRUE-LIFE STORY

I have chosen to write about the Nobel Prize in Literature of this year. Her name being Svetlana Aleixevich. I am going on to make both a physical and psychological description of this writer, according to her physical features, which mirror her personality and character very clearly.

What is she like to look at? She is a bit old woman of 67, a self-made one, in the greyish world of Communism and male chauvinism. However, she does not look withered through having suffered a lot because of the injustice there being in his country. In spite of her age, she is in the pink. Her hair is straight and falls over her shoulders. Her eyes are bright clear. Her hair is the colour of treacle and her posture being straight and very relaxed. She looks like a reflective woman,  good-hearted and who seems a kind and sincere person, who has a story to tell the audience.

Her face is a typically Slavic one, which looks, so to speak, somewhat expressive, but shows less their emotions than a Latin face would show. She is as it were, a humble and realistic woman, who loathes to show off or to stand out. She is a self-possessed woman. She is a medium-height one and broad-shouldered. She walks slowly and speaks neither in a low voice or aloud and her way of speaking is of a medium tone, dispassionate and monotonous.

She has now the Russian reporters at her feet, for she has succeeded in getting a very unattainable prize. She has a good knowledge of the everyday life of her fellow countrymen, which she knows how to put into words, as far as writing a good book is concerned.

One notices at first right when reading her novels, that Svetlana has been a reporter who dominates the art of making a story interesting. There is a saying that goes that “The word is mightier than the sword”. And this can be applied to Svetlana.

When she knew that she had been awarded the prize, the tone of her answer was not sparing in words . She does not put on airs and graces either about all that. She retorted "All the topics I usually deal with are present in my first four novels. After that I have not varied them in my other novels for I tend to repeat them”.

When Svetlana smiles, all her face lights up, and she looks very child-like. She demands that the former republics of the Soviet Union, should be the same as that of the Western countries. Those who know Svetlana highlight her methodical and reserved character. Nevertheless, she is a charming person.

Some 20 years ago, she would wake up at 5.30 a.m. and would have a cold shower. She normally breakfasted on her own, and then went to the high-school to give lessons. To conclude, it was very clear that she was happy at that time, very cheerful as a matter of fact. Accordingly, we should say this a great true-life story.

MARLOWE my castrating love (whether you like this article or not or my English, leave a comment please).

    I bought my puppy three weeks ago. My wife said to me that she felt alone and wanted to show affection to a pet-dog, as if it were a child and the reason for her loneliness is that I write  a lot during the week. I answered to her that it was  too much responsibility. We argued a lot about that. And the following day we went to the animal refuge, where they had a kennel (dog pound).

    My present she-dog  is a hound. I love  my five-month-old puppy but it was not love at first sight. Its name is Marla in honour to Cristofer Marlowe, William Shakespeare's teacher. Marla is not very acrobatic but is very moody (as a matter of fact Marla is very bipolar). In fact, my puppy only wants to play  and to go for a walk. When Marla sees another dog along the street, she plays with the such dog, though the dog barks at her and tries to bite her. Marla is very beautiful and affectionate. The owners of the other pets near my house already know this fact. I sometimes  have problems when Marla plays with other pets for her enthusiasm.I will have to teach her good manners and etiquette.

 Why is it not considered an Olympic game, that of pets  playing at changing their leads? That is, that the pet-dogs tangle up with the leads. Up goes the lead, down goes the lead, and then the lead goes around the dog's neck, and then goes the lead to the ground.
 I needed a pet too. A pet-dog gives a lot of fun, though it is necessary to deceive the dog, for it not to bark at me when I am eating . I don´t mind the dog pee all over my armchair, because Marla is always happy when I arrive late home. The dog is very jealous too. Marla does not let me give the hand to anyone or does not let me kiss anyone else. In Spanish I have thought this phrase, a play on words: " A Marla hay que amarla". In English it would be "I have to love Marla" or "Marla must be loved".

My pet-dog would be able to kill for the leftovers on my plate. That is why she is at me, licking my face after that I have eaten my lunch.  The other day it catched a  dead and dry  snake. It pretended that she had hunted it when it does not hunt even a mouse. Marla is a hound but It looks like a dalmatian dog. She likes to sit on the grass and the" chaise longue", while the dog watches T.V.

 ¿Por qué no es deporte olímpico cuando los dueños de dos perritos que juegan se intercambian las correas,correa 

arriba,correa abajo,correa al suelo,correa al cuello,mientras los cachorros se muerden,se saltan,se olisquean,se 

ignoran y vuelven a embestirse?

Sentimientos en las calles (nuevas y húmedas) de Dublín.


1º Explicar lo obvio es complicado,necesario,y hay que tomárselo con la máxima seriedad, pero puede ser ambivalente. Una vez Alcibiades. partipicipó en la iniciación de los ritos órficos donde se suponía que iba a aprender la sabiduría de la vida.Llevaba años esperando para participar en la ceremonia de las sacerdotisas.Ver su belleza,sus gasas,oler sus perfumes y disfrutar de su música y su danza misteriosa que había conseguido enloquecer a los pocos que habían podido verla. En el clímax de la eucaristía estando en un estado ebrio, le dijeron los secretos de la vida,que son: que el vino emborracha y que el vino viene de la uva. Entonces indiscreto confesó los sagrados secretos al público riéndose de ellos. El Estado lo condenó a muerte.Y cometió su primera traición pasándose al bando rival de Esparta.

¿Crees que había entendido la grandeza de los secretos que le habían transmitido?.

2º El ejército de Scipión el Africano le dijo estamos dispuestos a destruir la República con tal de salvarte. Pero Scipión le dijo a su hermano: te perdono si te cortas las venas para limpiar el honor de la familia. Scipión había mirado a otro sitio con su hermano y ahora los senadores no le perdonarían una corruptela al incorruptible Scipión.
    Le arrestaron domiciliariamente no como dijeron por miedo a que huyera sino para provocarlo para que diera un golpe de Estado que pensaban que podrían sofocar. Pero cuando el arrogante Scipión fue al senado rompió el documento antes de enseñarlo para no dejar en evidencia a su hermano.
  Un senador le puso la mano sobre el hombro y le comentó: "¿lo ves? eres un hombre como nosotros" Y Scipión el héroe que salvó a Roma de los cartaginenses salió autoexiliado a escondidas aquella noche. Sin despedirse del pueblo que lo adoraba. "Ingrata patria mía no verás mis restos" y nadie supo siquiera nunca donde estuvo su tumba. El padre de la patria solemne,y rencoroso de que no le perdonaran una corruptela o de que dudaran de su honradez tras tantos sacrificios,fue puesto por Cicerón como ejemplo de honradez dos siglos después.

El Muro de Tijuana.  La Leyenda de García Morera.

Ay me quedaré sin brazo
pero no sin dinero
sin dinero no me quedo
ni la marea de tu abrazo.

Un tren del que bajé
ya no podré volver
-¿qué soñarán de mí?
-ya no lo sabré.

Ay mi mar, ay mi cuerpo
seré en el desierto una rata
como royendo una lata
pero sonriendo billetes.

Rechinando sin dientes
 pero no sin dinero
sin dinero no me quedo.
Sin dinero no me quedo
que no, que no, no me quedo.

Sin que nada pese o pose
ni que ladre,ganguee o tose.

Los muertos gritan, dan patadas
y nadie coge sus llamadas.

El mar ¿dónde esta el mar?
¿me esperará?.

Morera el de la momería
¿qué verbo reinaría
robando la noche
cuando tu nacía?
cuando tu madre limosneaba
llevando la contraria
a otro loco en su agonía.
Sola tu palabra un aria
y en el bolso una esquina.
El sol abrasa
los pies chirrían
la arena arrastra
me cascarillan
los ojos aguavivas.

¿Quién enterrará mi cuerpo
en los cactus pinchando bueno
como un boxeador sin norte?
¿ALGUIEN rezará mi nombre
si queda algo de mi cuerpo?
Sin billetes no me quedo
mama no,no llores,no puedo.

Dile la verdad
que sepan las cigüeñas
donde esta el norte conque sueñan
y donde queda el mar.

No me digas si la mafia
ni en la rueda de los camiones
el desierto que recordó el peyote
del abuelo con rabia.

Tú no lo entiendes
 me da igual que las muchachas
respondan a mis ternezas
"hazte una paja".

No dejarte ningunear
siempre con falsas excusas.
El mar ¿dónde esta el mar?
¿cuánto cuestan las lechugas?
siempre con falsas excusas
y dar las gracias sin más.

El mar ¿dónde esta el mar?
¿me esperará?.

Ni siquiera la cultura musical española de tanto mérito como la francesa fuera tan valorada como la francesa (Charles Trenet- La Mer, Edith Piaf)...
Los franceses son orgullosos pero no saben por qué. Este es el por qué.Hasta su música es valorada sin por qué.

Proyecto para comparar el amor en la literatura islámica(más sano,más beocio) y en la española cristiana(más dramático,sutil,artificial...)


Gaudí no estaba solo, tenía a gente que le pagaba sus locuras como los indianos Güell o el Marqués de Comillas que aprovecharon el monopolio español sobre el comercio que  "rapiñó" en Cuba o Filipinas para que él hiciera lo que le daba la gana sobre todo en Cataluña, o en Cantabria.¿Qué hubiese pasado si no hubiese tenido ese dinero que salió del Imperio recién extinguido?Lo que les pasó a los futuristas,expresionistas o tantos arquitectos vanguardistas que nadie hizo caso a esos proyectos. Eso no remarca sin embargo sí se remarca que él tenía sus ocho apellidos catalanesy que era la esencia de lo catalán. Pero el origen del dinero que manejaba,sus influencias,su trascendencia no era de raza químicamente pura catalana. Eso debería comentarlo el artículo porque no lo dice,es fundamental y no lo dice. Y da lugar a que sobreentiendan equívocos, o sea que lo catalán ario es superior,educado,etc...

¿Cómo ser cruel?¿cómo ser masoquista?¿ y por fin cómo ser escritor?.

Sé soso,impertinente y sabihondo
para ocultar que no tienes
nada que contar y eres
demasiado sensible para admitirlo.

Y si no,no lo hagas.

Oculta tu falta de esfuerzo
y escribe tus bocanadas
entre la nada del humo
y llena páginas de nada.
Y sigue intentándolo.

Pon tu futuro prometedor
en juego a cambio de una promesa
y sigue escribiendo con tu alma
pero sin arrastrarte por la culebra
del río pedregoso de la rabia.
Y si no,no lo hagas.

Y hacerte rosario con un misterio
"Si con ácido en los dientes
siempre me arrepiento
de mis miedos estúpidos
¿por qué nunca los supero?".
Y si no, no lo hagas.

Y siéntate delante del ordenador
y dale duro a las palabras
que son acreedores de odio
humo de fogatas macabras.

Las biblios ignorarán tu nombre
no te devolverán el saludo
y al final no te dirán nada.
En la noche de los archivos
llorarán sin esperanza.
Y si no,no lo hagas.

Pero tu sigue escribiendo
en tu último minuto de vida
que será el de la última palabra.
Sigue escribiendo como un loco
dejando tu testamento
tus risas estúpidas
tus amores frustrados, tu nada.
Y si no, no lo hagas.

Uno  necesita llevar la contraria
 sin razón solo como un desahogo,
quejarse por orgollo por chorradas,
mantener su postura estúpida
 por identidad,
por dignidad
 y defenderla durante años
solo por ser coherente
 aunque nos lleve a la destrucción.
Y hay que hacerlo sin razón.

Escribe sin fama,sin aprecio,
escribe para que cada palabra
se derrita como un copo de nieve
y que en la lengua ajena se derrama.
Ama con ansia y sin esperanzas
de estar siendo siempre aplaudido.
AMA y si no,no lo hagas.

La ingenua impertinencia

Uno  necesita llevar la contraria sin razón solo como un desahogo,quejarse por orgollo por chorradas,mantener su postura estúpida por identidad,por dignidad y defenderla durante años
solo por ser coherente aunque nos lleve a la destrucción.

Cuando estaba en el Taller de Radio una de las mejores personas que había era una latinoamericana cotilla y suave. Y siempre se ponía a hacer las típicas preguntas que consideraba normales.
La ignoraba un poco pero para no gritarle ni ofenderla. Serán así en Ecuador.

Y ella me repetía la pregunta una y otra vez,como la típica pesada que con voz suave te saca todo lo que quiere. Y después al final cuando le respondía me decía "ay, por fin, me respondiste.

Hay anécdotas que a uno le recuerdan lo anodino de su vida. El sentido crítico que le pone a todo aunque eso no le haga renegar a ninguna de sus insignificantes ideas.El cristianismo evangélico será más sublime que la ruindad nietzschiana, pero a Nietzsche nos lo encontramos todos los días. Y al cristianismo en los buenos niños raquíticos y bonachones.

¿Por qué te tengo que contar mi vida por qué? yo a ti no te importo quieres saber las cosas por cotilla, incluso cuando calmes tu sed de cotilla pérfida te olvidarás de lo que te he dicho porque yo no te importo salvo superficialmente,si mañana te voy a ver en la calle y no te voy a saludar.No me sale,no me da la real gana. Ni a ti se te va a ocurrir saludarme. ¿Por qué te tengo que contar en que trabajo,si acabe alguna carrera o lo que sea?.

No se enteraba que no quería responderle que no era su asunto que no era su tema,ni de su incumbencia. Pero ella se sentía aliviada. Y al día siguiente me la encontré por la calle cerca del colegio Aguadulce y simplemente no le dio importancia,se hizo la loca y no quiso saludarme.

Y me sorprendió porque era buena persona solo por eso.Porque yo tenía problemas de verdad,y con gente cabrona. Pero cómo me hartaba.

Qué magnífico cuando alguien hace un bien a un desconocido sin esperar nada

Qué buen rollo cuando alguien hace un bien a un desconocido sin esperar nada. Hoy me encantó caminar por Santa Brígida. Estaba en un aprieto.E increíblemente alguien vino a ayudarme,entendió mi apuro con un gesto y yo lo entendí con un solo gesto. En un arrebato de gratitud le quise dar un billete.


-Déjelo dijo sin darle importancia. Pensé que me iba a llamar la atención o decirme que era una zona peligrosa pero no. Y después pensé gracias a Dios q no lo aceptó porque era 10 veces lo q costaba el favor. Después pensé el favor que me ha hecho al final no va a servir de nada, joder. Pero 5 minutos después sirvió. 

Y pensé por qué estas cosas no me ocurrían en mi cumpleaños. Porque no ocurrían si no cuestan nada.Y sin embargo en otras ocasiones no me habían ayudado aunque tampoco quise ayuda ni la pedí. Y lo fácil que fue a aquel hombre entender mi apuro y no permitirlo.

Pero pensé me acordaré de la anécdota y la situaré en alguno de mis anodinos cumpleaños. Y vuelta a Las Palmas recordé el paisaje de Santa Brígida con amor,auténtico amor.Y me dio pena no invitar a aquel hombre a algo. Un arrebato,un racheado de motor de moto, de felicidad lánguida.

Un consejo inútil a un inútil y un no

A Antonio Luis S. de 56 años se le murió la hermana con la que convivía y de la que dependía en muchos aspectos. Era la hermana la que tenía todas las propiedades a su nombre y la que le hacía todas las tareas de su casa.. Pero nunca,nunca me había dado cuenta de su verdadera naturaleza porque hablaba inglés y sabía teología. Argumentaba que los grandes hombres a lo largo de la historia: Cristo,Buda...no habían trabajado.

En un momento tras dos semanas del pésame y el alivio le comenté:
- Ahora tendrás que aprender a freírte un huevo frito
- ¡No me da la gana!.¡No me da la ga-na!.

Lo dejé. Nunca había trabajado y solo tuvo una novia que cuando se dio cuenta que no iba a acabar la carrera de medicina ni a trabajar lo dejo. Por ser un hombre sin oficio ni beneficio.

Le perdoné en silencio y volvimos a quedar a la semana siguiente.
Y no solo él no lo había olvidado sino que me guardaba rencor por mi buen consejo.

¡Te lo dije bien!¡te lo dije bien!. Tú no eres nadie para darme consejos,tú no tienes que darme consejos.

Y entonces entendí. No solo no tenía que darle consejos. Tenía que huir de cuanto estuviera cerca de él.Uno no esta orgulloso de sus enfermedades pero sí de sus defectos.

Maldecimos el dolor de Ezra Pound compartiendo el dolor de Ezra Pound

Abril es el mes más cruel
porque la belleza no permite
recordar tus rosas sin piel.

Esta perrita mía me será fiel
hasta que se pudran las cañerías
de un recuerdo que sin por qué
me eche en cara al sexo de los vigías.

Quiero amarte amándote
intentando patear el suelo de rabia
como un ángel que se eleva
al cielo pero sigue de rodillas
Amándote como el niño tímido
en su rincón oscuro y asfixiante
algo oscuro y lleno de prejuicios
con ansias de conseguirte
como una selva en unas ruinas dignas.

Aquella ciudad Dasein en que murió mi madre

¿Dónde está la joven   (dos jóvenes que se tiraron en 1994 del Puente de Silva)
que le tiró de Silva
para no llegar a no amar
al que era su vida?

Este lujo desolado
de  mecánicas escaleras
¿será feliz desolado
el que ya nada espera?

¿Cómo puede ser éste
el paisaje de mi vida?
este azul manglar de muerte
de recuerdos me vacía.

Si con ácido en los dientes
siempre me arrepiento
de mis miedos estúpidos
¿por qué nunca los supero?.

Uno explora el manglar
vigilando al cielo
se queja del bobo orgullo
como si huyera de menos.

¿Aquello que sacia invita
Echo en falta amarte?
¿esa ansiedad de vida
que no se cansa de echarte?.

¿Qué recuerdos me acompañan
este esplendor de qué sirve?
gatos rabiosos me arañan
 lejos alguien ama y vive.

No huyas de los problemas
te condenarán en efigie
como condenan los muertos
al que no los embiste.

La bella angustia en la noche
nos trampea con lo infinito.
¿quién  seguirá su deseo
cuando se vaya su hechizo?

Tú maldición de lepra
baobab refugio de alivio,
vuelve para destruirme
contra el desierto en tu abrigo.

Cuesta mucho tener grandes planteamientos aunque uno los acaricia porque un poco de dolor  nos desequilibra.

Cuando Quereas acusó a Calígula de loco en su cara éste le respondió: - sí pero mi locura solo ha matado unas decenas de personas. Un emperador sensato habría declarado una guerra y habrían muerto cientos de miles de muertos.
-Sí respondió Quereas pero entonces por lo menos tendría sentido.
 -¿Y quién es el loco ahora? respondió Calígula. Que los detengan por defender la libertad y que pase lo que tenga que pasar.

"Se condenará a dos años y medio por espiar el móvil de la pareja"
Otra ley estúpida que no se cumplirá. Olé por los juristas que siguen nuestra tradición.

Si el Imperio Romano aguantó a Calígula,Nerón y Heliogábalo, ¿por qué Estados Unidos no podrá con Bush Junior,Donald Trump o Herbert Hoover?cuanto más retrógrado y más estúpido es alguien, más tenacidad y más iniciativa tiene, no sé por qué...

ARRABAL entrevistado es el mejor heterónimo de ARRABAL creador. El surrealismo ha sido lo que hace de ARRABAL tan suburbano en sueños,tan longevo en metáforas,tan vitriólico en silencios.A lo mejor a Picasso no le dió tiempo de volver del exilio de su mansión de París de la Costa Azul pero tenemos a ARRABAL, a sus exquisitas maldiciones que no tiene nada que ver con lo q crítica.Y que lo crítica todo cruelmente porque la gente solo ve en él sus gafas engañadas y su bigote prestado-y que aún no ha devuelto- por 25 euros. Hace meses público una nueva obra "Diez pingüinas y un cervato" y no llamó la atención de nadie. Quizá por eso necesita estridencia en sus entrevistas. 

A un lado mis libros de estudio de Derecho.

No te quiero y no me alegra el etéreo
blandir mi escudo por ancho corredor
mis libros buscando un beso sin amor.
Que alegría de decir a alguien no te quiero.

Siempre engañándome y mintiendo
que la flor deje en evidencia el aroma
de mentir en nombre de otro en broma
y que me griten más y más huyendo.

¿Quién me obliga tiene pena de mí?
quédate tú el olor de la buganvilla
que la ciénaga te hace sentir,

rompe mis fotos hasta en la arcilla
no me hagas limosnear mis ganas de vivir
solo en la eterna noche de la orilla.


Envidiaba a mi profesor de corbata
y las jóvenes con alma de Quijote
varillas moviendo el horizonte
que un huracán casual las mata.

Amo al tahúr que chirría en la rata
como si soñara tu pecho en ladote
 Soy vago en cáritas con su lote
en la que no cree porque no la atrapa.

Solo como el sol creo en lo que robo
y si miento alondra es porque no dejo
la falsa ilusión que apenas sobo.

Roba en el tribunal en que tropiezo
y pido limosna aún sin estorbo
para dar pena al que no despellejo.


Amo al tahúr que chirría con corbata
pedante mintiendo ante el juzgado
su nostalgia del dinero no ganado
conquistador por el Dorado mata.

¿Dónde estará el deseo en pausa
cuando mueras sin oponerte deseando?
¿a qué justicia invocará ante el estrado
ya que mató por una buena causa?

Nada quedará salvo flores nuevas
que otros disfrutarán como tu ocaso.
 nada en tu recuerdo verán en ellas.

La calavera de cristal en tu vaso
te hará contar imposibles estrellas
 te reirá en tu espejo como un payaso.











A un lado mis libros de estudio de Derecho.

Dalí y Jean Cocteau habían ido a visitar el Museo del Prado. La visita de estos dos personajes concluyó en una rueda de prensa donde le preguntaron a Jean Cocteau: «Si se hubiera quemado el Museo del Prado, ¿qué hubiera salvado usted?». A lo cual Cocteau respondió: « ¡El fuego!». Entonces la pregunta fue repetida a Dalí. Después de fingir reflexionarlo un momento, el pintor catalán respondió eufóricamente: « ¡Pues Dalí salvaría el aire, y específicamente el aire contenido en Las Meninas, de Velázquez, que es el aire de mejor calidad que existe!»(Wikipedia).

Los olores cuando maduran los lienzos

La vida es un beso
bajo la luz que se va y ni eso.

Como un perro rabioso Saura
sangra sus dientes sobre la jaula
donde revientan las llantas los coches.
¿Dónde pasaré las noches
si no hablo la lengua de esta parva?.

Navajazos de brochazos negros
sobre el rostro de la santa.
Ve como violan a su hija los perros
pero no habla.
Solo se arranca los dedos,
¿cómo haré en la otra mejilla un amaño?
de víctima pisada como pétalos.
Mé-ta-los mé-ta-los
métalos en una celda sin daño.
De pena los veo y me quedo sin manos.


Los cadáveres blandos de Dalí
que están esperando a morir
son como el sudor
de la vieja madre
a la que tienes que arrastrar
en silla de ruedas,
con su recuerdo aquel
y la ropa con cariño vieja.
Como de tabaco en los muslos
viejos de las tabaqueras.
Son como el sudor
de la que te mira
y no sabe qué espera.
De la que no sabe su nombre
ni aunque la hables
ni el nombre tuyo de tu hijo
de su hijo no lo repitas
no lo sabe.


La nostalgia  de Calibán por nada
justifica el muñón de la granada
que tu mano llena de rabia
para dar tiempo al aire sabia.
Nostalgia de la nunca amada.
EL olor a gasolina rancia
que te produce una fiebre
de sábado de marcha
el olor a gasolina muerte
son como cuadros de raptos
de Orozco de un vidrio
  entre párpados recortado
de las flores del exterminio
de unos amantes que esperan
y que no se pueden matar.
Nunca más ¿nunca más?.

No sabes que quieres
pero mientes, y quieres más.
Atisbo entre el gas
 de media luz las algas
 del rostro que amagas
entre callejones oscuros.
¿Por qué no famélicos rubios?
Rostros que presumen
su belleza pasada sin resumen
su lengua que es rúbrica
sin dientes en loor de la república.
Pintura azul de cardenales
en la piel del hambre
llena de venas aristocráticas
como vidrieras rotas
para que jueguen las moscas
en piedades acrobáticas.
Oh Picasso proxeneta de payasos
hemos de prostituir a los cadáveres
¿pero hemos de hacerte caso?


No no es una mujer bella
Ese olor a playa a arena
que no logra ser plastificada
y que hace patalear al niño
como rifles sobre culatas
cuando esta en la playa...

no es una mujer es la arena
que chirrían los dientes
si suspira para atrás la marea
son el memento si mientes
 de las señoritas de Avinyó.


Ese abrigo viejo de donnadie
por un abuelo sin edad
 es sin mar un baile.
El olor a las varillas sin aire
del ventilador Duchamp
representa la castidad
de las casacas rojas sin honor.
Un perro que se ahoga
intentando masturbarse en el agua
sin un punto de boga.
Es un aborto de la fragua.
Y los novios sin un vidrio
sin verdad, se quedan sin toga
sin dientes  y sin verduga de auxilio.


Tris tras cris cras
¿con qué?¿con qué me rompiste la crisma
con qué?
con la prisma
de una ciruela a la que puse café.
Y el azul de Cezán
echa un flis a los coches de un que más da.
-¿Qué más da? -¡¿qué más da?!
Kahlo se pelea a hostias
por el mito de Cubamyá.
Y por la noche cabalga
como si fuera sobre arena la soleá.
Duro es el barrote
de mi columna vertebral
como la quilla del barco
engrilletados a trabajar.
Barcos aquí vienen los barcos
miralés bien los dientes
no te la vuelvan a pegar.
Que entre las canciones
de noche los dioses
el fuego nos no lo pueden robar.

La fragilidad de un aborigen
entre mortajas que encandila
hacen pensar lo eterno como un origen
y Millares el recuerdo como una vida.
¿Te soñé?¿ te sudará el muerto
que con tanto orgullo profanas?
¿explicará nuestro sufrimiento
si él no entiende lo que ama?
¿podré echárselo en cara
aunque sea cierto?.

Tanta belleza que confunde el recuerdo
de la belleza de las cosas. Y el tiempo
que quiere hacer única
cada vivencia distinta una rúbrica
en un diploma sin esfuerzo.
La vida es un beso
bajo la luz que se va y ni eso.
Todo es hueco menos la memoria.
Y la memoria miente digna estorba.