Croquetas cartilaginosas

Cómo cuesta decir a la amada ciertas cosas.

La aposible comunicación Llega Cortés
para atracar a amarte.
Desde el áditon del dolor
de no poder replicarte.

Maratón avistarte Aliados de Tlaxcala,parodia de la Guerra de 1848 y los jóvenes cadetes
entre las sombras del búho de Chapultepec muertos heroica e inútilmente.
Chapultepec al llegarte
sin hacer el fraude tuyo.

Interrogantes del cisne Moctezuma se entera
del rey muerto destronado,
en el trono con la tiara
¿qué juez te ha retado?.

Cuando dos pelean correosos Guerra y Noche Triste
no sabe de quien es la culpa,
Y aposible es ir al verbo
la noche niña sin vulva.

¿querías que fuera al asalto El entusiasmo de un Nuevo Mundo. Y después la tristeza del Fin de las leyendas
para poderme engañar?, y el Universo Azteca y¿comienzo del mundo?.
solo amar sin recuerdos
al púlpito del sol sobre el mar.

Cómo diría un filólogo alemán que Goethe iba de picos pardos...

Diría Goethe cansado de la alienación sentimental de estar aprisionado en un ser humano, querría buscar la carnalidad olímpica,la concreción de la imaginación y la maternidad cómplice de estos encuentros sin complicaciones.Hay mucha imaginación concretada y una maternidad ante la fragilidad del ser humano.

De Galdós se diría iba de amores mercenarios,y si alguien le pedía dinero se lo daba sin pedir explicaciones exhaustivamente.Era generoso con quien no debía,a quien le daba sablazos por su fama.

De Goethe se replicaría su personalidad universal no le dejaba excluir los placeres que le devolvían al sentido telúrica de la humanidad esencial.

De Galdós se diría tenía un estilo chacabano,le estilo llama lírica y en cierta manera le atraía ese placer furtivo,sin compromisos.

Al final veríamos el prólogo a la obra del genial alemán y la rúbrica: Rafael Cansinos Assens. ¡Rafael Cansinos Assens!si estamos entre amigos. El que sabía tantos idiomas,el infatigable traductor,amigo de Borges. Y con una lágrima que no logra expiar el ojo, nos diríamos ¿quién hablará de nosotros de esa forma tan delicada y exquisita como de Goethe?,¿un familiar que nos hubiese conocido íntimamente?por supuesto que no,ni de broma¿un conocido,un amigo?no,nadie. Solo nosotros podemos imponer ese tono al hablar de nosotros.

"Sobre los pachucos" sobre los que habló Octavio Paz

Los pachucos eran tribus urbanas de mexicanos en Los Ángeles y en otras zonas urbanas. no reivindicaban ser mexicanos,no eran norteamericanos pero tenían un sentimiento fuerte de grupo. No tenían una tradición de la que sentirme orgulloso, ni en la que arraigar. Cada loco con su mundo y un deseo de afinidad para entendernos. Lo que hace el mundo familiar es la lengua,y va más allá de la lengua.

¿Por qué te masturbas?

Debate entre Molkas y Palinuro en Palinuro en México.


¿Te masturbas para delibitarte
y ser buena persona?,
o por quitarte la angustia
del placer que te asombra?,

¿te masturbas para llamar
a Dios como testigo?,
o ser creador de espuma
y alejarte de los amigos?.

¿por qué tienes miedo
a no ser un buen don Juan?,
¿o por miedo desde lejos
a los berridos de tu mamá?.

¿para seguir como un loco
aislado creando tu mundo,
o por qué así puedes huir
cuando te enfrentas inmaduro?,

¿lo haces por qué eres antisocial
patricio al cabalgar en arena?,
¿o por que eres un puritano
al que las putas te dan pena?.

¿Por qué tienes miedo a relacionarte
tu virilidad muestra el quicio?,
no te masturbes por placer
sino por soñar el vicio.

Qué triste el solipismo del televisor
y el nihilismo del masturbador.

¿Por el humor a lo sacrílego
por ser rebelde escondido?,
¿o por demostrar que era verdad
que no replicas en tu nido?.

¿Por qué así huyes de la locura
por qué te da pena el que amas
o porque el placer te da pena?.
ama como al que no queda nada.

¿Te masturbas por insomnio
del amor imposible a lo maldito?,
¿o por qué como un niño no aguanta más
mastúrbate por vicio?.

Y cuánto estés débil y cansado
y veas absurdo del placer,
siente el pecado fracasado
de a lo que no puedes volver.

¿de tu flojera te disculpas?
¿por ser débil te condenas?
¿sientes un favor insaciable
o los dientes de la pena?.

Con descargas eléctricas
conquistar arenas movedizas.
Tantear Meseta en la noche
nadar tormenta con prisa.

¿Masturbarse nadando
sin un pié de apoyo?,
¿hundiendo a cada ladrido
el mazazo del torso.?

El semántico Morera y la perplejidad expectante que producía.

Hay un extraño placer para el lógico en aplastar las púas de la fragilidad del erizo, sin ver muerto al erizo,solo recubierto entre los fragmentos de sus propias púas.

Llega un punto de no retorno en que todo el análisis lógico de Morera se reduce a intuiciones de experiencia.
La generosidad con Marcial Morera de respetarlo y seguirlo sin entenderlo ¿era propio de lógicos?¿y menos aún de semantistas?.

Hay 4 tipos de análisis sintácticos:

-la tradicional.
-La de Emilio Alarcos.
- La de los semánticos y la crítica de sus seguidores.
- Y la de los generativistas que han acabado siendo casi comentaristas de textos.

El beso sagrado nunca llegó a pertenecerte

El beso que te abrió como amapola
no llegó esquirol triste a pertenecerte,
y aunque frágil te duela a golpe ola a ola
solo te importará a ti como tu muerte.

Lo que fue sagrado otro lo ha malvendido
¿reclamarás a sombras? no te ilusiones,
y al hueco de la rueda de los camiones
en marcha oculto irás reo inocente que ha huido.

La réplica es propina que se siente
cuando el que te da el tiro de gracia miente,
¿quién defenderá tu honor por las razones?.

Solo quien da la medalla que has vivido
da sentido al aire sagrado del vidrio
que como sobra inútil con odio rompes.

Galdós es nuestro Goethe

Galdós es nuestro Goethe.

A Galdós le faltaba muchas veces altura espiritual y era chabacano. Goethe era arcaizante y con estilo de funcionario(trapacero) en algunas novelas,pero ambos eran dioses y supieron sacar o entrever sus secretos robados a los dioses. ¿PODREMOS nosotros?. Un blog es como el humilde cartelito de Fernanda del Carpio de se enraman coronas fúnebres.

Ni Cervantes,ni Zweig,ni Stendhal,ni Goethe. ¡Galdós!. Lo que importa no es solo la altura espiritual sino los grandes secretos conque se dejan entrever los complots entre el escritor y sus lectores.

Con Zweig nos volvemos a dar cuenta la enorme gama de ficcionadores que hay entre los memorialistas: se sabe hasta qué punto Stendhal era un "inventor" -Henry Martineau lo ha demostrado- que se inventaba una gran cantidad de fechas y anécdotas que eran imposibles de creer.

Galdós era un gran ocultador que daba a entender una vida impoluta y rasposa para congeniar con los ideales del siglo XIX mucho más pobre que la real,-gracias a Dios Zweig era de los segundos.

Jóvenes lesbianas en la playa de las Canteras

El hombre me mira con deseo
me asquea de la magia de fakir
que me quieren atribuir,
la muerte al faraón del siervo.

¿Qué hay de malo de jugar
con petardos sin colmillo,
en la playa sin testigos?
Recuerdos sin retar.

No esta en la más alta torre
el gran amor que amamanta,
y en la arena bajo una manta
descubro el mundo como un monje.

Fastuosa guardo el misterio
que enloquece al niñato,
y al viejo insomne lo mato
con mi exequatur cenicero.

Lengua de fuego ¿pido más?
SI juego enroscada e inquina
sierpe al musgo sibilina
de la biblia¿me golpearás?.

Buscando un equipo y el balón
los chicos rumian mi pecho
y no juegan por despecho
que no les vacile mi tacón.

Al vulgarizar lo sensual
un examen a medianoche,
fastuosa en mi derroche
falsa puritana del mal.

No hay sonrisas puerta a guardar.
No hay ya besos a escondidas
ni en el agua embestidas
de una tregua que soportar.

¿Qué hay de malo infeliz
otra lengua en piruetas,
el rebote de escopeta
víbora sin cicatriz?.

Como un hierro sacrílego
que aspira al jade,
exalto en un jaque mate
mi cuerpo impactado y vitreo.

Espuma caricia al morir.
El sexo en la luz materna
en los cuerpos oliendo a arena
en recuerdos sin sufrir.

Que me venga el devoto
mientras maniobro mis tetas
con piedras hormigonera
le cegaré bajo el potro.

¿A qué ojos vas a remar?
Puenting con piruetas locas,
y espuma contra las rocas
no te puedes golpear.

¿Qué hago sensual del recuerdo?
Como un cenicero el sagrario
sangra esperando su milagro.
Solo hay fueras de juego.

¿Puedes amar de verdad?
Te restriegas en la arena
hormigonera de piedras
que no te agotas de jugar.

Atardecer de pañuelos
de despedida sin naufragio,
¿ojos se dará el milagro
llorarás ante el espejo?.

Y en mi sexo bromeo de cruces
como la tecnología del infierno,
de las maldiciones bromeo
como si me estrellara de bruces.

Y agotada de los prejuicios
contra los que me divierto,
la arena pesada siento
como un condenado sin juicio.

¡Mi pasarela sin testigo!
vuelvo a mi casa desordenada,
del éxodo no hay nada
no tengo nada en su sitio. v.76

TARDE de DOMINGO.

Los muertos son insignificantes si ves
en los trigales no dragones sino trigos,
no hay amasijos de tanques sino amigos
ni hay amigos en la sombra de tus piés.

En la pirámide no hay nada que hacer
te pica el brazo en falta de cansancio,
y el arco iris en chatarra de tu descanso
cruza la calle para no llegarte a ver.

Las catedrales que anónimo a rehacer
quedan en tu sueño húmedo sin saber
porque exhausto luchas contra el polvo.

Y no te explicas las fósiles grúas
ni cataratas de noches capicúas
donde tras tanta busca sigues solo.

Un unicornio aparece en la sala.

Sentía desazón.
Se estaba resquebrajando el suelo y veía salir un cuerno. Poco a poco seguía saliendo como una blanca de caballo,en medio de la tarima de la sala y nadie miraba,nadie miraba,solo yo. Dios hoy tuve que firmar para que a mi hermano lo encerraran para siempre en el manicomio. Me deshice de él como un perro, no iré más a visitarlo para que no me lo eche en cara. Un unicornio esta saliendo resquebrajando la tarima y nadie lo ve. Dios encerré a mi hermano en el manicomio por ver unicornios.

La perspicacia de los sinónimos del español

Es terrible recalcar la uniformidad española durante siglos y siglos y como durante las guerras siempre vencía el lado más conservador.

Cuando un hispanohablante habla con un italiano puede entender lo que le dice,pero le cuesta entenderle porque tiene que elegir entre toda una gama de sinónimos de los que solo uno tiene el significado concreto de lo que quiere expresar.

Y sin embargo qué suerte hablar español. Cuando un hispanohablante quiere leer a los clásicos italianos puede leerlos en su lengua (Petrarca,Dante,Bocaccio)¿alguien se esfuerza para leerlos en su lengua?. Pero a un italiano para entender los juegos infinitos de palabras de Quevedo tendrá que aprender con alguna profundidad el español.¿Le interesa a alguien que fomenta el buen gusto italiano leer a Quevedo?.

Drago de Icod de los Vinos (Tenerife,Islas Canarias)

Hace cuatro años fui al Drago de Icod de los Vinos con un amigo que había estado en la cárcel y en la prisión psiquiátrica. Al lado de la enormidad del Drago reseco hay unas cuantas cuevas horadadas. En una de ellas hay un esqueleto de plástico vestido con el ropaje típico de un antiguo Rey Aborígen en una actitud tan frágil que llega a emocionar.

Me amigo quedó fosilizado también ante tanta ñoñería sobre la fragilidad ante la muerte.
Me replicó furioso como si le echara en cara algo y quisiera reivindicarse ante una injusticia: " ¿Has pensado que los cadáveres de la Fosa Común DEL Psiquiátrico impactan más porque han conseguido no significar nada?,¡ab-so-lu-ta-men-te nada! aunque tú lo confundas con tu asombro a la expectativa.

Son más valiosos que los cadáveres de aborígenes simplones de 1000 años. Y los de una puta acabada más que los de un niño mimado de un rey que no ha vivido na de na. Ni pensado nada. Te das cuenta cómo valoramos más la arqueología y la historia el plástico y el celofán de las cosas que lo que nos pasa."La propia vida.

Me quedé absorto con el cabreo de mi amigo que había llegado a una profunda verdad que él sentía que era contradictoria a la mí. Seguía a la expectativa de un tratamiento de no sé qué a que yo reaccionara.

Pero pensé en mi sagrada madre acostada, palídisima,sin tener capacidad para moverse con su tratamiento de medicamentos mirando al techo,a lo alto, absorta, sabiendo que sin querer había causado muchísimo daño,pero no se acordaba de nada de su vida,solo del nombre de sus hijos y poco más. Se murió absorta con un gesto infantil de expectativa y estupefacción sin esperar nada.

Y ambos hechos me impresionaron dentro de la cueva. Cuando salimos volví a acordarme del enorme drago que tenía enfrente: ¿30 metros,50 metros de altura?. Me dio igual. QUISE irme, haciendo chistes y deshacerme del pasado.

Escribir...golpear sin que te condenen

Escribir es una forma retadora de defender desde el calabozo sin luz y sin nadie con quien hablar y de pedir ayuda de la soledad desoladora en que se está.

A los pechos que ama el maldito

Elegía

¿Podrás echar en cara al prestamista
las perlas del electroshok del interés,
si sabes que le pedirás más vida?,
¿o en la queja lo engañarás otra vez?.

Naufragios de las velas en la arena
que llenan al ahíto de líquido acero,
y la maldición del deseo arriero
que mata ansia a sus amigos sin pena.

Luz de piedra que exaltas al preso
que zarza la estatua en cada beso,
amenaza al deseo en su otro descanso.

Apretar tus pechos que derriten nieve
corcel salvaje en arena sin que abreve
la última piedra del mar conque amenazo.

Vitriolo será,mas vitriolo enamorado.

Desde el Instituto Santa Teresa.

No mires desde lo alto los aludes /no pises
del látigo que a tu ojo deshoja,
no creas que a tu honor inscrito enoja
en la pirámide que al desierto aturdes.

¿Habrá premio en la luz de las estrellas?,
el secreto en lo que quedó en comparsa,
de lo que no viviste acompasa
el baile sin sentido de las huellas.

Si es el triunfo vitriolo a la demora,
que la meta se sepa perdedora
que goce del placer como vitriolo.

Que mi mérito muera sin consuelo
para gozar del vuelo a ras del suelo
como un héroe dejado que muere solo.

En defensa de ABBAS KIAROSTAMI en el corredor de la muerte

(TEXTO BORRADO DE LA CENSURA TERRIBLE DE EL PAÍS,COPIADO Y PUBLICADO OTRA VEZ EN EL PAÍS)

Kiarostami también tuvo problemas con la censura iraní,aunque su cine es moderno e 'inocuo' ideológicamente,hay mentalidad musulmana de fondo. Uno imagina gente recogiendo sus cosas de entre las ruinas y respondiendo a alguna impertinencia del vecino con dignidad contundente y sin patetismo.

Uno ve "Y la vida continúa"y a pesar de su nobleza uno entiende el afán censor del imán.La etapa inicial del cine de KIAROSTAMI no es patética,ni exige juicios,ni hay personajes perversos,hay una visión positiva de las mujeres,y llegan a la ambivalencia.Uno sale de ver uno de sus films con vitalismo,con sensación de ligereza aunque se cumplan los preceptos musulmanes.Recuerda al cine posibilista con historias menudas, humanas como viaje de encuentros en un cine comunitario,si no fuera por la religión recordaría a España hace 35 años.


Estos artistas nacieron de la política cultural del Sha(el exilio artísticamente le sentó mal,perdió sutileza)y uno recapacita de cómo se pudo generar tanto genio con poca promoción incluso entre adversidades y en feedback con un pueblo al que se critica.Kiarostami ya es necesario,¿lo será M.?.

Quiero a alguien de genio que me odie

Quiero lepra de genio que me odie
como la pirámide al desierto
que me marque en mármol muerto
y en motor de viento me parodie.

Quiero óxido de genio que me odie
que me eleve a la luz de las ramas,
donde lucha la cría y el desplome
como contracorriente las escamas
sin un padre que le apoye.

La comba oiga mi destierro
Ese exilio de los niños,
no valoran el arbitrio
de lo que cuesta dinero
y el verdugo cobra el entierro.

Creen que las flores crecen salvajes
que todo es amanecer que atrae
gratis la pródiga siembra
cuando de verdad algo quieras
verás el interés del atraque.

Distinguir la envidia entre iguales
y el matiz conque la niña
pide la rosa o lepras sapienciales.
Cómo el que no es humano riña
la manada emigrante sin credenciales. v 24.

Quiero el agua de genio que me odie
que el plástico y la lejía al mar
lo eleven todo y que den un altar
donde maldiga sin que se parodie.

Que esparza tu veneno
la arena movediza,
besar que ahogue el mar
a tu correosa orilla. v. 32

¿Buscaste algo sagrado que no te importa?
el prisma del agua multiplicado,
que la malla metálica no te ha salvado
del suelo al pájaro cazado no le acorta.

Quiero a alguien de genio que me odia
que razone como óxido que profana
de escanfandra y pararrayos lo que ama
misas limosnean tsunamis de sobra.

Es hermoso ver los perros que se pelean
en las páginas de un libro.
Y el lector metiendo comba como un niño
sin reaccionar se escurre en la berrea. v. 44

Quiero el grito de genio que me odie
el olor tras la lluvia de la madera,
y el vaho en el río tras la niebla
el mugido lejos y el tren que nadie oye.

Y que no me esparza el viento
más allá de tu orilla.
Que no muera del desierto
sino espejismo de tu criba. v. 52

Golpeando a la máquina de escribir de Juan Rulfo.

¿Cuántos golpes debió dar a su máquina de escribir Juan Rulfo como si fuera una calavera?. Es algo romántico,una réplica ante los grandes tribunales del mundo.Replico "no" tú no puedes marcarme mi dignidad. ¿Por qué todo el mundo quiere al mentirosillo casi como un niño travieso que inmediatamente reconoce su travesura de Juan Rulfo? y Rulfo casi nunca mintió para crear una leyenda positiva,de gigante y sana,sino para acentuar la de trabajador incansable frente a un fracaso eterno sin sobresaltos.

Quiero recordar que la biografía de wikipedia no tiene el tono épico que Rulfo y los neorulfianos saben dar a la vida y el halo narrativo de Rulfo. ¿Cómo se puede fracasar tanto?es imposible que no haya algo podrido en tu bondad,en la orla de tu personalidad que te lleve al enfrentamiento,a la crítica nihilista de todo. Pero el encanto de sus relatos no se basa en ese dramatismo de que nada tiene remedio.

Rulfo genuino solo por reincidir en el Hombre que cuando saltó a la celebridad con "Pedro Páramo" y encauzó muchas tendencias de lo que luego sería el postBoom pleno.El postBoom fue la primera generación sistemáticamente brillante en Latinoamérica a nivel universal porque todos los autores parecen estar huérfanos y deshilvanados y han sido completamente ignorados: Roberto Bolaño,Fernando del Paso,Tomás Eloy Martínez,Isabel Allende,Ángeles Mastretta...(o sea la Generación del PostBoom que ya hasta el nombre es medio un insulto),pero eso ha ocurrido siempre y nadie le hace justicia.


Cuando Miguel Ángel murió fue un cataclismo, y estaban Bernini, o Caravaggio pero daba igual solo se podía homenajear al Divino no había arte más allá de Él,era como sin Él ya en el Arte nada tuviera valor. Es humano y latino, pero las letras no murieron después de Gabo,igual que no murió después de El Quijote. Y la variedad de los homenajes es buena porque nos abre la mente a nuevos mundos,y no solo al monocultivo de Cervantes en España o de GABO,Rulfo y Borges en Latinoamérica.

Ese armatoste fue una prolongación de su imaginacion y sentido trágico, ¿le dio su valor el ingeniero que lo diseñó?.No,un escritor de contracorriente,de no llamar la contraria para destacar,con dificultades para ser y para conquistar el sol otra vez,lo q se ve constantemente en su obra por la temática,el ambiente y el estado de animo de los personajes.¿Qué quiere K de los jueces que nunca ve?¿QUÉ quiere el hijo de Pedro Páramo cuando sabe que su padre ya esta muerto y que esperaba de él antes?es hiperrealismo de un estado de ánimo.No es para leerlo en una tarde melancólica de domingo.

Es para hacer de el una eterna tarde melancólica de un enorme pueblo vacío de domingo. Fernando del Paso explicó que le daba pena el estado de ánimo en que se desarrolló México. Él sabrá que lo que da pena porque lo ha historiografiado es la coherencia histórica del ser de México lleno de necesidad, centralismo, ansia del padre ,despotismo y olvido dramático...

Si yo tuviera que elegir entre la verdad y el amor elegiría el amor...

Si yo tuviera que elegir entre la verdad y el amor elegiría el amor...y si esta elección absurda y arbitraria que no debería darse nunca en la vida se diera en mi vida que se da constantemente elijo el amor. Y muchas veces como un santo que esta a punto de conseguir la gloria después de mucho trabajo duro de años y de gritos y de humillaciones elegiría cualquier sucedáneo de amor, ni siquiera el amor,sino la lealtad, la complicidad,la fraternidad con cualquier miembro de tu familia.
Así te ha ido.
Bueno,cualquier sucedáneo del amor creará verdades más solidas que las existentes a no ser que sean económicas. A la larga aunque no valga la pena y odiemos el sentido de cualquier sacrificio, el sacrificio dejará más gratitud callada.
O no.
Pero aún así actuaré por las personas,y elegiré cualquier sucedáneo del amor.

Opinión sobre película "El Azar de Baltasar" de R.Bresson

Narra la vida de un burro a través de las vidas de sus distintos dueños:un padre íntegro,una chica joven inexpresiva y especie de Madame Bovary más rural(que rechaza a un buen chico porque es tranquilo y algo tonto y se deja hacer por el violento),un borracho ambiguo autor de un asesinato,un circo,un viejo tacaño que se acuesta con la chica,y una especie de matón que le da patadas al burro,le quema el rabo,la mortifica con una carga más pesada de lo que puede.

Se narra livianamente la vida del burro:algo de los juegos de su infancia,sobre todo sus reacciones sin psicología ante los hechos que pasan,y sus ligerísimas reacciones ante sensaciones de lo que ve insinuado que pasa.

Al final desnudan y abusan de la chica y se supone que la entierran aunque no se explicita.El burro es el que lleva una especie de cortejo fúnebre o procesión. En la escena final el burro finge esconderse entre un rebaño de ovejas para no llamar la atención y muere.

Lo irónico es que al final nos importa más la muerte del burro increíblemente humano,trabajando,yendo a lo suyo,no regodeándose en las palizas que le dan, que cualquiera de los personajes. Tecleando la crítica recuerdo el traqueteo del burro.

Gracias a que la película pasa rápido se hace aceptable y su carga psicológica queda clara.

Viendo la soga subo

Viendo la soga subo cada escalón parado, ¿quién pide ya un remedio a las injusticias del pasado?. Quién me dará la mano cuando esté próximo a expirar, la alondra despertó conmigo pero ahora¿a dónde irá?.

El burro al que con gusto das patadas

El burro al que con gusto das patadas
pudo enseñar a trabajar sin reproche,
y el grito que se aleja en la noche
que no hay justicia para huidas mal dadas.

¿Qué quejas en tu exilio de tristeza
recordarás cuando no tengas nombre?,
cuando no vaya al funeral del pobre
nadie ¿a quién culparás de la aspereza?.

Si te acusa de falta de cautela
por dar el préstamo no devuelto
¿será albatros creído que apenas vuela?.

Si por fanfarrón caíste en el señuelo
de ahorcado destacar por tu pena
ya no busques muerto otro premio.

El solipsismo de Martin Heidegger no nos lleva a nada ni a ser hombres.

A través de la palabra no se puede llegar a conocer la verdad solo a darle forma. Solo la psicología social de la verdad.O para los más lógicos,los semantistas solo la psicología. Una flor solo puede vivir si alguien tiene conciencia de esa flor.

Solo a través de la acción y después de la palabra el Hombre llega a ser Hombre.

Todo es inane y estúpido salvo lo que nos impulsa a la voluntad o sea el deseo que siempre busca una recompensa.

El Beso

Peces que picotean en la superficie del agua
creando grano sin trauma,
buscan aire o angustia,
su grano desaparece con su último suspiro
pero ellos intentan mantenerlo vivo
hasta su agotamiento sin culpa.

¿Qué será de los pobres peces
que no llegan a besar la superficie?
qué se quedan ahí
a medio camino siempre sin que nadie se fije
que están al margen de vivir.

Quisiste crearme angustia al ver tu beso…Goethe.

Porque entendimos demasiado tarde… que la vida iba en serio.



Peces agrios creen huir de la corriente

que les arrastra a carraca de la cueva,

donde el amor estafa y la luz miente

y el abismo hace soñar aunque no atreva.



Como un corcho en el mar que cree plantar

árboles que luchan en el desierto,

luchaste duro y te dejaste arrastrar

hasta robarle los triunfos a un muerto.



Fuiste la estafa a tu impulso tieso

y en evidencia la bella flor mustia

cabalga arena y angustia en un beso.



Pero no hubo reflejo que diera angustia

en el agua de los peces sin dueño

que morían sin saber por qué culpa.

Delincuentes entre los artistas de París

Uno escribe como el que esta nadando a contracorriente para llegar a la orilla que esta a doscientos metros y cuando llega esta agotado aunque sabe que lo que ha hecho no es ninguna hazaña.Uno tiene pocas fuerzas,es frágil,lo ha dado todo por la literatura,y tiene pocas fuerzas hasta para replicar.

Uno llega al papel en blanco sin nada que le interese,ni le apasione salvo versiones de su propia vida. Sin embargo, la imaginación es un aspersor loco que dispara a todos lados pero sin apenas contenido,sin apenas alcance,con pequeñas anécdotas, brillantes chispazos que caen en la arena y desaparecen dejando un puntito negro. Por tanto uno necesita sentir la pasión del delito,la defensa de lo indefendible por una salvaguarda contra una injusticia terrorífica cósmica.

Cuando uno lee la novela decimonónica española paralela a Galdós se da cuenta que solo hay dos temas: el adulterio femenino y los garbanzada hecha de diferentes maneras en las zonas rurales y en la ciudad.Y el adulterio femenino por supuesto para salvar el recorrido de las órbitas de los planetas acaba siendo falso o teniendo su justa condena también bastante ñoña.

El entusiasmo del delito,de lo prohibido, de lo imposible con sus dudas,su contrariedad,su asombro,su empatía eleva la literatura.

Uno necesita sensaciones fuertes,porque no tiene ganas de leer más y leer no le hace reaccionar ni pensar cosas elevadas. Por tanto,uno entiende el cinismo o la cara dura autodestructivas de que los artistas convivan con delincuentes para "aprender pasión de vida y literatura".¿Y en dónde mejor que en París donde la literatura está por encima de todo?.

¿Quizá los grandes artistas de París necesitaban rodearse de delincuentes para entender inmediatamente la condición humana?.

Maurice Sachs,Jean Genet, Henri Charrière, cometieron delitos graves mientras convivían entre los artistas de éxito de París, incluso el joven François Truffaut después de haber conocido a su padrino André Bazin,aunque estos "delitos" fueran más suaves. Los tres primeros son de órdago porque junto al delito unían la traición infame,la delación hasta la náusea que recuerda la película Al final de la Escapada. Es lógico que entre poetas pobretones se cometa algún delito de robo,¿pero qué necesidad tendrían los consagrados de estudiar estas psicologías con su compañía?.

¿Es una gestación subrogada el caso de Fortunata y Jacinta?

Pérez Galdós de alguna manera plantea en Fortunata y Jacinta una gestación subrogada cuando Juanito tiene hijos con su amante Fortunata ya que no lo podría tener con su esposa Jacinta pero que al final cuando Fortunata muere y Maxilimiano su marido acaba en el manicomio acaban con su esposa Jacinta, y hace este planteamiento de forma tan exquisita que nadie lo asociaría con la idea de una gestación subrogada, sino con la simple adopción de huérfanos.

Jacinta estéril esta en parte de la obra buscando niños para adoptar,mientras su marido los tiene con su amante: las implicaciones entre la lucha de clases son duras pero Fortunata acepta que incluso si sus hijos los cuidara JACINTA,ella muerta, tendrían acceso a un mayor nivel educativo. Pero hay un juego malévolo de paralelismos entre ambos procesos.

Oda a la muerte imposible de Leopoldo María Panero.

Uno lo entiende tarde
cuando el incendio quema el rastrojo,
que la vida iba en serio aunque...
busques en el suelo tus ojos.

Quería dejar huella no vivir
y marcharme entre palmadas,
la trama envejecer,morir,
de la noche inacabada.

El ruido que te rechina
ya no tiene misterio,
¿a quién culpar del fracaso
de que la vida iba en serio?

Sin la reprimenda de los tigres
hambrientos del santo sin tufo,
de morir al borde del triunfo
por culpa de los mercachifles.

Hay quien huele la rosa
por última vez antes de irse,
y quien fuma sin tabaco
ante el pelotón para reírse.

Cuando rodeado de enemigos
tengas que ocultar tus victorias,
recuerda en tu falsa gloria
que no fueron tantas mendigo.

El exilio que elegiste muere en la hoguera
y esperas recompensa.
No hay recompensa.

Raquel saca del cuello a su hermano de la cama.

Raquel da órdenes a gritos a su hermano
para que salga de la cama y coja la fregona.
Si no lo hace, lo agarra del cuello
y lo levanta y le aprieta la fregona en las manos.

Es increíble como intenta levantar a su hermano
y aunque nunca lo consigue
el golpe de la caída es suficiente.

Él se ofende y le pregunta ¿por qué le hace esto?
que le deje dormir.Son solo las diez.
Raquel da palmadas furiosas
y le grita que no oye la fregona.

Y Leopoldo se pone a fregar,
después de dos minutos.
Y después se pone a hacer la comida
con la cabeza apoyada al mueble
porque es incapaz de estar de pié
sin apoyarse en algo.

Raquel le da un palmetazo cuando se adormece
y él sigue pelando sus papas.
Le pide dinero y discuten a gritos
por una cantidad miserable de dinero.
Y al final Leopoldo paga
y se queda sin el último ahorro para el tabaco.

Y así en cada tarea de la casa
un día tras otro día,todos los días.
Así todos los días.

Para limpiar el baño,los suelos,para sacar a los perros
para que su hermano no se acostumbre
a ser un inútil.

Después de cada pelea sube un rato a la azotea
donde tiene un cuarto
para escuchar techno.
(También se podría ser exigente).

Raquel trabaja de auxiliar de enfermería
un trabajo duro
para el que no quiere réplicas.
Oye gritos de los jefes
las quejas y maniobras de los compañeros,
y solo quiere en soñar
en hacer camping en la playa.

Raquel no quiere réplicas
y nunca me atrevo juzgar si la comida
ha quedado bien o no,
porque siempre que voy a su casa
voy de huida y no me importa la comida.
¿Tan simple soy como para que me importe la comida
solo la miserable comida?.

Y al día siguiente lo mismo,
el hermano y el sudor de los medicamentos,
y las quejas y los gritos y las peleas,
¿de qué podrá morir Raquel?.
¿De noche?;¿de un trabajo extra?,¿de recuerdos?-.


Sin la reprimenda de los tigres
hambrientos del santo sin tufo,
de morir al borde del triunfo
por culpa de los mercachifles.

Hay quien huele la rosa
por última vez antes de irse,
y quien fuma sin tabaco
ante el pelotón para reírse.

El exilio que elegiste muere en la hoguera
y esperas recompensa.
No hay recompensa.

Una promesa con entusiasmo. No A Pedro Lezcano y a Agustín Millares Sall

Estaba en un pasillo de la Clínica Santa Catalina viendo a una mujer elevando la ecografía a lo alto, el hijo de un madre que lo estaba viendo y yo a sus espaldas lo miraba de refilón, era una escena ajena a mí.
Era una ecografía en blanco y negro y apenas se veían sombras pero se podía disfrutar viendo la cabeza y la forma del cuerpo como una alubia gigante.

Esto viendo la ecografía de un bebé pensaba esto es algo entrañable,uno puede permitirse ser ñoño al ver una vida que se gesta,quizá detrás puede haber una tragedia,pero déjame disfrutar por un momento de un feto gestándose,de la maternidad que no sé si es deseada o no,pero déjame disfrutarla por una vez,déjame ser folclórico,agradable,simpático sin recompensa por una vez.

Estaba en Canarias y soy una persona anónima mirando en el pasillo de un hospital una ecografía de espaldas a la persona que lo tiene, me da igual que el bebé sea deseado o no.No estaba en los periódicos de Madrid o de BARCELONA, no estaba en la presentación multitudinaria de ningún libro.Estaba en un pasillo olvidando mis sueños.

Unas enfermeras pasaban y daban sensación de frenesí. Una con unas mantas azules,otra con una mesa portátil de comida.¿Me desperdiciaré?,¿me desperdiciaré?.Ay. Miraba el puerto deportivo y soñaba con el Támesis de Londres que no tenía nada que ver con la luz destelleante y el fuerte viruje del Muelle.

Pensé en los poetas sociales que convivían con tragedias todos los días,llamaban a la paz y a la concordia cuando una gran parte de la sociedad vivía en barracas,y tenía que hacer sus necesidades en un cubo. Cuando acabó la dictadura estos "poetas que tanto habían sufrido"recibieron honores por todo lo que habían hecho por la gente trabajadora. Ocuparon eximios puestos en el Cabildo,bautizaron las plazas con su nombre.El hecho de que les premiaran por aquellos poemas folclóricos,cultistas,falsos de toda cursilería,por no haber sentido rabia,ni por no caer en la tentación de lo sublime,ni por no sentir la tentación de lo sublime,me rompía el corazón.

Me lo rompía.¿Qué hago aquí?.
Pero por una vez me di la oportunidad de sentirme feliz de ser ñoño,cursi,falso,al ver aquella ecografía llena de promesa,llena de vida,de un amor incondicional de amor eterno. Y salí al Parque Romano a caminar frenético a sentir el viento y el sol.

Te negaste a darme la mano

Amor y angustia escrito a sangre en el Drago.


Te negaste a darme la mano
como si fueran víboras
huyendo en el pantano
te negaste a darme la mano

Éxtasis firmaré el nombre
raja de sangre en el tronco,
¿qué amenaza serás ya
este chantaje de aborto?.

Heroína éxtasis de luz
en la ciénaga de la cama,
el árbol raja la tierra
y muere pidiendo agua.


Te negaste a darme la mano
-ese poeta pordiosero
¿por qué no trabaja de obrero
si tiene estudios y trabajo?
te negaste a darme la mano.


¿Qué arrasó la ahulaga
con electroshock de tus sienes?,
tu berrido de los ciervos
en el desierto sin dientes.

Cómo te amé en la distancia
como un ridículo autoexilio,
¿qué poder es la renuncia
qué premio frente al idilio?.

Te negaste a darme la mano
sentí un calambre de azufre
y al perro que justo sufre
en el alambre tanteando.


Olvida todo lo que no pude darte
la ciénaga en tu pecho de acantilado,
las peleas de odio de acero amasijado
la noche eterna de rumiar hierro aparte.

Ni el glaciar de óxido indiferente pudo alienarte
ni la locura del emigrar del cuervo escardado,
ni la niebla de la montaña pudo haberme dado
tanta reprimenda para que te diera a fusilarte.


Te negaste a la puerta abierta
a dar la comida que sobra
al saludo que no implora
a la hipócrita dentera.

Te negaste a darme la mano.

Tu recompensa son los meses que pasaste
en la cama tirado
con el humo a tabaco
de las galleras y las apuestas que no cobraste.

Las películas de Hitchcock que solo tú pudiste rodar
mientras no paraste de masturbarte
como un inútil con asco de tu sudor,
como un puritano que sermonea sin fuerza
caminando a oscuras por su pasillo.

Te negaste a darme la mano
y no te quise mentir
ni al dinero que te di,
ni a la excusa de reclamo.

Te negaste a darme la mano.

La literatura es la única que estudia el virus

Hace 11 años desaparecieron en DASEIN dos personas una chica de 14 años bellísima,tímida y encantadora y un hombre de 50 años,gordo,sonrojado con pinta de turista alcoholizado. La ciudad durante meses se llenó de pancartas de la chica,sin embargo el hombre de 50 años aunque la hija una jovencita de 20 años alegre se esforzó en repartir circulares con su foto a color por la zona en que desapareció: la Fuente Luminosa,la Supercomisaría,o la China Azul no prosperó.

¿Cómo podía algo tan simple repetirse como que la imagen de un desaparecido influyera en su búsqueda? porque no se insinuaba bien un relato,porque no había literatura. Uno se podía imaginar a una chica tímida quedando en una cita con un amigo semidesconocido por Internet. Nadie había dicho "anda,qué sorpresa".Era una de esas leyendas urbanas que puede ocurrir en cualquier momento.

Aquello sugestionado atraía. La historia de un hombre que venía a Canarias a emborracharse y que simplemente desapareció ni siquiera suponía un riesgo de que pudiera generar mala fama de inseguridad.

El hecho fue tan prototípico que nadie se pensaba que pudiera ocurrir en Canarias, y más aún, incluso pasando la gente no podía verlo porque no estaba en literatura.


La literatura es la única rama de la sabiduría que estudia atraer con el veneno,ni la fisiología se detiene tanto en el desarrollo de los virus indestructibles como la literatura.HACE FALTA CINISMO,hace falta estómago,hace falta ser auténtico y no tener compasión,y bailar las terribles consecuencias: las demandas judiciales,el vacío,o la marginación y dar gracias por ser occidental y que alguien pueda leerte con estupor y admirarte.


Uno elige ser escritor porque estás marginado de la vida de adolescente,de joven,pero cuando llegas a adulto te das cuenta que es un fraude,que la aureola romántica de la literatura es un carril de vía única hacia el precipicio. ¿Estudiamos a los grandes genios en la Facultad?estudiamos a los que podemos masticar,estudiamos a los clásicos griegos en sinopsis para no tener que ver cada día los ojos del horror?.

Elige un tamaño de tu cruz más ligera de lo que creas que puedas llevar. Reivindícate pero no agobies como un charlatán en la barra del bar. No esperes ni incentivos,ni recompensas,pero busca de forma hartera sin traicionar los incentivos y las recompensas,hazte publicidad con cinismo y con el humor cínico de la delicadeza,desahógate,pero cuando canses a los espectadores tírate por la borda aunque vayas a 300 kilómetros por hora.

Ser escritor no es hermoso,solo si uno llega a triunfar joven es hermoso,y solo se llega a triunfar si es auténtico o si es un morboso simplón. Ser humillado no es hermoso. Pasar hambre,miseria,marginación por pequeña que sea,no es hermoso ni hay nada exquisito en estar al margen del sistema productivo.

La literatura no necesita ser autodestructiva para ser sublime,aunque tiene que concentrarse inmisericorde en la verdad,y en el sufrimiento que puede conllevar la verdad. Hay que dejar un hueco a la esperanza, incluso Kafka cuando no deja ni un resquicio a la esperanza deja un hueco para ver el camino que no hay que seguir.

La música suele generar entusiasmo eterno de vivir y de gratitud,¿pero quién se acuerda de la solemne poesía, cuando llega el momento del horrible trabajo duro?. La música ayuda a vivir,la literatura ayuda a entender el dolor.

La mejor gente no es la que elige ser feliz.

La mejor gente no es la que elige ser feliZ,SINO LA QUE NECESITA SER FELIZ Y HACE DE TODO POR SERLO. Esa es la gente que le dices que hay una Cabalgata y te sigue y baila frenéticamente en la Cabalgata aunque se sienta ridícula rodeada de chiquillaje de 15 años.
La gente que necesita ser feliz,que solo tiene como opción elegir la vida aunque caiga en el ridículo,en la humillación pública o en el delito es la mejor de toda,porque hace de todo, y coherentemente los demás son desagradecidos con ellos porque se cansan rápido de no recibir la más mínima consideración y siguen buscando vida en una eterna fiebre del oro.

Impotencia de flor.
La hoguera en nieve
a un chispazo que nadie rete.
Recordaba con rencor
mármol lo que no existió
también se acaba lava
queda el desierto
queda el recuerdo
queda la nada.

Una misa del OPUS DEI y una Boda

Dos anécdotas de la misma anécdota solitaria. Una misa del OPUS DEI en Roma mientras fallecía Juan Pablo II o una Boda en los paseos casuales por Salamanca,a la primera fuí con un abrigo gris y me llamaron la atención, -yo creo que da igual pero si voy mal vestido pues no voy,no pasa nada. - Sí sí pasa nada,pero bueno irás.

Y después una boda a la que no fui,con unos invitados que no me importaban pero que eran amigos de la familia. -No,no tienes ropa para ir. Me dijo la persona que más interés tenía que poner para que fuera. Vale respondí y me fui. Solo lo pensé después,como habíamos sido unos perros falderos con ellos,como habíamos aguantado impertinencias y que nos echarán cosas ruines y falsas en cara haciéndoles los santos y encima todo aquello no había generado ni un poco de amor en aquella mujer mediocre profesora ahora de la Universidad Pública de Salamanca.

Mientras paseaba solitario por los lugares emblemáticos de la literatura y la Catedral de Salamanca e intentaba buscar alguna mujer guapa y algo de sensualidad en alguna flor rodeado de la piedra rojiza centenaria pensaba. "Toda nuestra humanidad,nuestra inteligencia juguetona pródiga no ha generado ni un poco de amor en esta cabrona miserable".

Y sonreía mirando a las estudiantes tiradas en los bancos de piedra al lado de la Catedral y pensando que no me podrían echar en cara que me prestaron un traje para una boda que en el fondo no me importaba ya.

Jinámar llena de vida

Todo en Jinámar esta lleno de vida cada vez más silenciosa.Las leyendas fantasiosas de los delincuentes en las paradas de guagua,la gente vestida de cualquier manera,abrigada en pleno sol,capaz de creerse cualquier historia inverosímil mientras los camiones frenéticos entran y salen de las naves enormes.

Ya no chabolismo en Jinámar ni apenas plataneras,pero hay una enorme capacidad de vida envasada.
Hace 4 años estuve en un curso de contabilidad en una Academia de Lujo con material muy moderno.Yo me pasaba el día haciendo chistes de orgías ociosas.

Un día al hombre que se sentaba a mi lado que era el más popular de la clase,una compañera dijo que lo había visto en Jinámar con un chico fugado de un centro de menores(sería popular y la indirecta obvia es que se acostaba con él por dinero),él hombre lo negó sonriendo (¿se llamaba Ye---?).Admitiendo con su gesto un resbalón de culpa sin importancia. Ahora esta en la Universidad y estará acabando con 40 años una carrera y me pregunto que habrá sido de él. Aquel hombre venía de la realidad,no de un mundo de palabras.Me quedé quieto al pensar que podía tener a un pederasta al lado y que no pasaba nada,y que no había que reaccionar.


Llegué a mi casa con mi perrita. A veces la saco y aunque tiene un arnés fuerte consigue zafarse y escapar.Siempre tengo miedo de que me la atropellen porque no mira hacia ningún lado pero solo tiene a un lugar en el mundo al que huir: su propia casa. Va corriendo frenética por las calles de cinco carriles sin mirar a ningún sitio, y cuando la sigo corriendo acelera la esprint y me la encuentro en la puerta de hierro solemne y majestuosa de casa. Allí esperando a que la abra la pesada puerta para meterse dentro y subir las escaleras ella sola hasta el tercer piso para meterse en su casa y no enterarse de nada de las cosas del mundo.


Desde los acantilados de Marzagán con sus enormes torres eléctricas uno puede ver los edificios de la capital y 40 kilómetros de costa hacia el sur y darse cuenta de la llanura y de la enorme fosilidad árida de la isla. Y Jinámar sigue allá lejana llena de vida,de gente que viene y que va, que trabaja en los camiones,en las naves,en las tiendas o en el Matadero.

Quién te salvará del trauma de ver aquel beso

El beso no acusó al pertenecerte
el casquillo del pelotón te aguarda,
en la noche ¿es del ladrón la andanada?
¿viene para abrirte la herida muerte?.

¿Qué labio sabrá como profanarte
sin malos chistes a las maldiciones?,
puñal a la arena al agua espolones
del que da acogida sin revelarte.

No aflijas a la arena movediza
del que llegó a ti sin un camino
limosnero que huye de otra paliza.

La correosa soga sobre tu risa
del que te dio acogida sin alivio
de quien fue tu premio mientras te pisa.

El otro canto de Madame Butterfly.

Hojas del duro almendro
cuando el vértigo dejaréis
a la borracha alondra que veis
tornándose en cenicero.

¿El galope del mar muerto
calmará tantas pasiones?,
seré feliz sin nociones
o limo andado del desierto.

No me calienta viejo el sol
ni me aviva la cicatriz,
sin la caricia del desliz
sin el óxido que besó.

Arcadas del rencor
lo que no existió,
también se acaba,
¿qué es de la lava
que aroma incierto
hace crear el desierto?
gravilla es el recuerdo
y la nada es aún agua.

¿Y LA ANGUSTIA del preso
que bailaba ante la soga?,
cada escalón ahoga
aunque no sea de agua el beso,

¿y el berrido de la loca
electroshock en embeleso?;
no era un postrero beso
la ola que golpea a la roca.

No me agarréis,deja el sopor
al cepo del herido,
que espera con alivio
al verdugo que amenazó.

Lo que no pasó ni el remato
va a robarle ningún valor.
No hay chantaje en lo que no pasó
porque no queda ni Rastro.

Ven.No apuestes el cráneo
de la solitaria turbina,
ni el agua al que la sentina
da un encanto subterráneo.

Francisco Ayala y Juan Ramón Jiménez.

Francisco Ayala destacó como ensayista de cosas obvias,como narrador y cultivó la novela y sobre todo el relato corto con grandes cuentos de la Guerra Civil.Quiero destacar lo irónico que Ayala y Juan RAMÓN JiMÉNEZ fueron hombres diametralmente distintos: Ayala maduró y triunfó pronto en sociedad y su personalidad y su literatura es muy madura y eso quizá visto hasta como un defecto,no hay tanta nostalgia y sus tragedias son reales,incluso hay temas de grandeza indudable que Ayala quizá no trataría jamás,y aunque valoró a Rilke uno se sorprende de ello,incluso su concepto lírico parece solo fijarse en realidades "contundentes".

Parece que Ayala y JRJ se conocieron y gracias a trámites burocráticos se cayeron mal,y pudieron criticarse sin enriquecerse pero dejándose en evidencia,lo que es una potente carga autocrítica y de purga. JRJ le echaba en cara con su gracejo habitual que no sabía escribir,lo que no deja de ser una verdad de burócrata.

JRJ siempre fue dependiente,todo le afectaba,extremadamente sensible y algo inmaduro para la realidad cotidiana,una y otra vez cae en el solipsismo, esa es su característica principal y su defecto que llegar a fastidiar. A veces JRJ llega a descripciones solipsistas del mar,o de realidades muy sencillas o inmediatas que acaban en el nihilismo. Hay que reivindicar a Ayala,a Gonzalo Torrente Ballester y moderar a JRJ a pesar de su importancia histórica, el que se reincida sobre su infantilismo es algo que hace que salga alguna lagrimilla.


Hace poco leí un texto sin titular de la descripción de la infancia estilo de Juan Ramón Jiménez,el texto acaba en una especie de solipsismo con el paisaje. El texto que empieza "El sol le da al niño en la cabeza" recuerda a un tono impresionista,de sensaciones de sol en estilo de Sorolla pero podría ser también muy de Juan Ramón Jiménez. El final era "...Ese niño tiene en su mano mi mano". Hay autores que saben mitificarse, destacando y por tanto dando importancia a lo obvio, y los que no: JRJ ha sabido mitificarse en el solipsismo de su época madura.

Consagración de la Primavera de Igor Stravinsky

Consagración de la Primavera: vertiginoso,vibrante,incongruente,de una coreografía frenética,lleno de vida y contradicciones.E increíblemente precursora de lo mejor de la música sinfónica para cine.¿Quién daría los primeros pasos la música sinfónica orquestal en el cine o Stravinsky llegó y lo consolidó todo para quienes vinieran después con el dinero de Hollywood?.-

Otra vez Igor Stravinsky como caerse en las vías del metro de camino(¿embelesados?,¿atormentados,¿cansados?) al trabajo.Nuestro quimérica pasión atrayente por la música clásica de vanguardia es como querer distinguir el gas en el aroma rodeado de flores,por lo eterno,por el cuerpo musculoso que parece una chapa ondulada de uralita metálica en la noche eterna,eterna.

Sobre el cine español de la década de 1940,1950,1960

"Una joya increíblemente olvidada del cine español,del injustamente denostado cine español". Esta es una frase que se repite literalmente cientos de veces. Obras maestras sorprendentes,joyas olvidadas ancladas y hundidas en la arena.Aunque hay algo de razón en estas afirmaciones,un cine sin actualidad no puede ser una obra maestra.

La terrible homogeneidad del cine español incluso dentro de la heterodoxia es otra muestra del daño de la mentalidad ultramontana en nuestra sociedad,si en las iglesias se hubiese enseñado a Shakespeare en vez de catolicismo rancio e hipócrita,hubiésemos mejorado mucho en el buen gusto.

Hay una película "Cuerda de presos" sobre el asesino,violador y destripador Juan Díaz de Garayo Ruiz "Sacamantecas" al que llevan dos guardias civiles de León a Vitoria que refleja esto. Un violador ñoño,moralista,simplón y "correcto" hasta lo rancio y dos guardias civiles patéticos,quejidos que en la vida real serían más cabrones,egoístas y miserables de lo que narra la película,y de fondo monumentos y una pobreza insoportable teñida de mansedumbre bonachona.

Otra joya lógicamente olvidada del cine español,difícil de ver,que produce algo de vergüenza y que abusa de nuestros sentimientos inútilmente. De una sabiduría al margen de la realidad,pero que en cierto sentido tendría mucho que ver con la época en que se hizo y a la otra a la que a pesar de todo tomó como referencia.

Obviamente el título de "Cuerda de presos" significa que son tan presos los guardias civiles como el preso,que ambos comparten prejuicios,miseria,patetismo y visión de la vida. Casi todo el cine español responde a potencias morales o al voluntarismo vitalista de los 70 y comienzos de los 80 .