Si sabes que nadie te espera.

"El odio es un ladrón acostumbrado A las casa vacías y sin llave" Alexis Pimienta. La vida no es un sueño hueco sino crear de la arena rascacielos, que mueren en el cemento sin pena. Con amor y con odio mi corazón tiene tanta pena. Angustia de noche eterna piensa en otros besos solo. Tus pechos no ansio lo que ves eterno y hueco aire el río, sabe que soy un desafío y podría comerte-los pies. En la noche un desvarío me hizo zumbar extraño, que asteroide que sin daño no merece mi quejido. El que no tiene a nadie tiene al mar y la hueca ansiedad de la luz que huye de la edad donde no traspasa el aire.

Cuando Dalí y Gala se rieron en público de la muerte del bebé de Charles Linbergh.

Muchas veces dudé de que Dalí y Gala se disfrazaran mofándose del secuestro y muerte del hijo de 20 meses de Charles Lindbergh en una fiesta de lujo de disfraces en Nueva York alrededor de 1934 con un Dalí de unos 30 años. Cuenta la crónica recogida por Leopoldo Espinosa Benavides que "Gala iba muy elegante del cuello para abajo, con vestido negro que marcaba su figura. Pero en la cabeza llevaba una cofia negra, y llevaba cargando una muñeca con una herida en la cabeza, en la que Dalí pintó muchas hormigas. Representaba el cadáver del hijo de Lindbergh". O sea, usando elementos como las hormigas el imaginario del trauma de la muerte. Pidieron perdón a la prensa "por el malentendido", para aumentar su fama, pero es increíble que Lindbergh que era de una derecha extrema no les partiera la cara. Gala no medía bien las consecuencias de sus mofas de crueldad,y en aquella época Dalí fomentada hizo bastante mofas llenas de ruindad. Cuando volvió a París los niñatos sobreprotegidos surrealistas de París le echaron en cara que hubiese pedido disculpas "por un acto surrealista". Sin embargo, me cuesta arrancarme a Dalí. Muchas terribles mezquindades de Dalí vienen de su debilidad, de su inmadurez extrema, del masoquismo que sentía con las infidelidades constantes de GALA sin cortarse, y de que en el fondo no quería a nadie salvo a Gala. Ni como pintor técnicamente servía. Le faltaba amor como a Galdós y eso le hizo acabar en cierta ramplonería pictórica pero sus traumas eran sinceros y él justifica sus obras en ellos. Sigo a Dalí desde que soy joven porque lo estudié bastante en Historia del Arte aunque fuera de forma poco crítica, nunca te perdonaré que este video me haya abierto los ojos en muchas cosas y es una pena. No sé ya qué postura tomar respecto a Gala Dalí a nivel artístico y de marketing. Ay ay ay... Dalí era muy exagerado-mentiroso pero sabía llegar a los traumas y miedos de la gente porque de alguna manera llegó a los grandes medios de masas y se lo tomaron con cierta seriedad, aunque él solo quisiera destacar y llamar la atención a toda costa... como muchos grandes artistas, directores del Hollywood clásico etc. Si no esta contrastado no me tomaría nada en serio...¿No se arruinó al final de su vida con su Teatro Museo Dalí? Dalí y Gala eran crueles y no se detenían para llamar la atención a toda costa, en el fondo salvo a ellos no amaban a nadie. Dalí y Gala tuvieron suerte de encontrarse, Gala igual que Suzanne Ibsen o Carmen Balcells con sus creadores lo apoyó completamente para que trabajara, para darlo a conocer, valoró constantemente su GENIO e incentivó el sentido comercial de su trabajo.

El pionero del último horizonte.

RETO: Futuro, Marchar, Plantas, postizo. "El semblante humano, dice Horacio, toma prestadas las lágrimas y las sonrisas del semblante humano" David Hume. ¿Por qué me haces esto yo siempre te quise? Don Cruz miraba el viento de las plantas y los árboles verdes e imponentes tirados en la calle rodeados de plantas mustias con cucarachas con un eslogán postizo de una manifestación que él había convocado pero en la que no iba a marchar. Le habían puesto dos microchips en el cerebro que eran el futuro y tomaba 4 pastillas diferentes en el desayuno y la cena. Era imposible que estuviera triste, pasivo o que se volviera impulsivo pero su felicidad era rara, como estar en el mar a la deriva en un día lluvioso. Era la felicidad vacía del espectador mutilado que se pasa horas escuchando datos sin aprender nada, y con la mente dispersa. Solo tenía a su madre que le llamaba a escondidas de sus hermanos maléficos para que cogiera el coche en un trayecto de una hora y fuera a verla también a escondidas, pero cuando estaba con ella no se enteraba de nada, ni siquiera de su presencia que solo sentía en su ausencia. Así se despedía de ella como si fuera una muñeca, quejándose de su soledad y del maltrato de sus hermanos que lo habían desheredado en vida. ¿Por qué me haces esto mamá yo siempre te he querido? y se iba sin respuesta, sin hacer ningún ruido... No podía quejarse del Estado que después del fatal accidente había hecho lo imposible por él, incluso le había perdonado deudas por trámites administrativos que no había debido hacer. Pero le daban la espalda y en el fondo le despreciaban como un parásito y ese era un dolor íntimo que no podía sentir. Un día un funcionario con un terno solemne y un maletín con un bocadillo de mortadela llegó a su pisito para exigirle muy ceremonioso cediéndole el paso su alma del pacto con el diablo y él de pronto se puso a trabajar y limpiar la casa como esos espectadores difusos que no tienen experiencia de trabajar duro, de forma ridícula, dándole la mejor comida que tenía e intentando chantajearle como pudiera: con su ahorros millonarios, con sus propiedades... El funcionario sonreía sin decir nada sabiendo que su sonrisa le hacía recordar oportunidades graves desperdiaciadas en su vida,y repetía su fórmula conocida en voz baja mirando a los lados: solo aceptaré tus regalos para que creas que lo has intentado todo. Don Cruz le estaba dando todo lo que había ahorrado orgullosamente en su vida. No tenía a nadie de quién despedirse porque le habían obligado a poner murallas entre él y los demás y después las murallas las ponía él constantemente, nada qué dejar a los demás, y aunque despreciaba su vida sinceramente no se arrepentía de nada. El funcionario le daba la razón en todo sin escucharlo. "Usted sabe que esto aunque parezca cruel lo hacemos por su bien, aunque injustamente a mí me declaren culpable,pero soy su benefactor". La angustia que no podía sentir llenaba a Don Cruz guapísimo, bien vestido y comido. Tenía un gesto retorcido de asco, incapaz de sentir tristeza ni de llorar, se acordó de ella pero no quiso despedirse porque hacia tanto tiempo ya, se sentó frente al televisor del salón y se puso el Netflix, de pronto alrededor todo se llenó de ruinas monstruosas y de cadáveres en medio de datos incomprensibles. Cuando volvió a ver su rostro en la pantalla solo había un rastro de huellas de cenizas ensangrentadas. Solo quedó una urna vacía con tres equis. Nadie se enteró de nada, ni reclamó sus restos.

Anti Octavio Paz o ¿por qué en la Latinoamérica del XIX no se crearon más genios?

Una sociedad poseída por el frenesí de producir mejor para consumir más tiende a convertir las ideas, los sentimientos, el arte, el amor, la amistad y las personas mismas tienden a perfeccionarse como sistemas creativos omniabarcantes, como formas artísticas más intersubjetivas, no como casuales en objetos de consumo como defendía Octavio Paz. ¿Cómo es que entre las familias ricas muchas europeas de segundos antecesores no hubo una necesidad urgente de separarse y distinguirse de la cultura europea y crear nuevas formas literarias, artísticas o inventivas? Uno lo siente en la Frankfurt de Goethe, el Buenos Aires depost Alberdi donde surge Borges, la Alcalá universitaria pero también con resuello comercial de Miguel de Cervantes aunque el propio Cervantes no pudiera llegar a la Universidad. Tuvieron las características del creador prodigioso con apertura mental: 1° Padre obsesionado con educarle prematuramente en humanidades y lenguas y bien relacionado en un ambiente de la alta cultura, rico y el poder de una gran ciudad como Frankfurt. 2° padres, tutores y amigos valiosísimos que apoyaron machaconamente para generar una disciplina hasta que su vástago adquiere una autoexigencia altísima, y 3° por ejemplo que la gran literatura alemana estaba en pañales pero Prusia estaba creciendo y DEMANDABA GENIOS CULTURALES, del mismo modo que la comunidad teatral supo rodearse alrededor de las innovaciones de Lope de Vega para incardinar las reglas del Teatro Nacional.

DE OTRO AMOR en el psicópata Roberto Zucco de Bernard-Marie Koltés.

Ya aire, sin MATAR por placer al cuchillo oía rumiar, y al alba quise explicar si amo a esa extraña mujer que el gas luz me hizo prender. Sin explicar como un loco Harto de birra bebo más, porque quiero estar más solo quemarme aire en el vitriolo morir de cielo con el gas. El mar debe ser profundo si no, no sirve de sangre. El que no tiene a nadie tiene al mar y sabe inmundo donde no traspasa el aire. Que el odio no te frustre que no asfixie quien te busque La soledad adictiva es cuando armado huyes con cien pies. Mataré con gusto a niños fuerte andaré los estribos que me cuelguen sin más envés. Que frene el que tenga frenos que iré loco sin estribos, oxidé albas sin motivos, e insultaré a los Prometeos con carbón de los olivos. El que no tiene a nadie tiene al mar y la hueca ansiedad de la luz que huye de la edad donde no traspasa el aire. No soñaré más amores dique a lo eterno ni construir soy el cosmos que quiere vivir sin raspa a los ruiseñores. ¿Por qué siempre hay tantos LADRONES en el apogeo de Roma?, ¡qué chinche hueco del mediocre que trabaja el sol que asoma! ¿qué sangre limpia en la noche? Te odio porque no has mentido al coche que te invitaba para haberme protegido. Sudor a muerte secaba tu hambre hueca pero no mi oído. Pez que busca aire en arena sin amor no pide auxilio. si eres libre ¿qué condena te busca costa en sigilo si tienes un mar sin pena? ¿Qué es la vida SI TE ALEJAS y en la arena nada dejas? tu navaja peces vueltos sangrando huye entre tus dedos y ni huecas sombras dejas. ¡Gandúl! ¡débil! ¡mentiroso! ¿qué defiendes en el foso?, violeta cuya belleza rumia la brisa primera sin dejar recuerdo hermoso.

La despedida imposible del héroe.

Yo elegí venir con ella a jugar al Bingo vecinal y tendría que pagar las consecuencias. Pensé que después de lo vivido no se enfandaría por chorradas. Siempre tuvo un odio contra todo como si la vida la hubiese tratado mal. Se peleó con su hijo Jerry mi amigo al que dejó de ver durante dos años, éste intentó hacer las paces con un ramo de flores y un perfume de lujo en Viernes Santo que le costó un tercio del sueldo del mes. María Mlhm cogió el perfume, lo reventó contra la pared y le dió un portazo entre gritos. Jerry fue con su motillo hacia a su trabajo supongo que con un ataque de nervios, y aunque era un piloto experto en la carretera dentro de un barranco en un adelantamiento indebido se chocó con el coche que venía enfrente y murió en el acto. Tuvo suerte y aunque la responsabilidad fue suya pudo recibir una indemnización para incinerarlo. Elucubré que se sentiría culpable pero tampoco fue así, la culpa volvía a ser de todo el mundo, incluso de mí al que acusaba hirientemente y a la cara para colmo de haber dado la espalda a un amigo del alma. A partir de entonces todo eran reglas tontas y humillaciones fuertes en público al que se las saltara. Me invitó a acercarme a un Bingo vecinal con las amigas y acepté. Con tal mala suerte que empezó a tocarme el tercer cartón entero.El premio no era ni dinero sino entrada gratis a unas clases de cocina. María me miraba mustia, y empezó a quejarse que sacaban las bolas antes de repartir todos los cartones, que era trampa, que todo estaba amañado, y que denunciaría a la Asociación de vecinos por estafa. Yo me sonreí sin maldad con la joven de al lado, pero eso le ofendió. Entonces se puso a inferir con sus amigas que yo estaba tirando los tejos a mi compañera, que pretendía poner los cuernos a mi novia y que era un Judas. Eso me dolió,no solo porque yo también estaba peleado con mi familia y mi novia era el único vínculo serio que tenía, sino porque estábamos mal y aquello sería la estocada final. Empezaron sus risitas. Quise quedarme a solas con ella para echarle en cara sus comentarios con ganas de darle tres bofetones. Pero sería peor,y me echaría en cara que no solo no cumplía las reglas sino que le había gritado y faltado al respeto. Dije que me tenía ir inmediatamente. Se ofreció a llevarme en su coche, porque estaba a tres horas a pie de casa un sábado de noche, pero le repliqué que no. "Qué chico más raro es" repitió. Volví imaginando a ver si alguien le invitaba a acercarla en su motillo a su casa.

La Casa desahuciada por las sombras en la Habana.

Parece que siempre me niego absurdo a asumir que no saldrán cohetes del mar para la luna, que nunca tendré a nadie el apoyo de nadie. Siempre dudando poniéndome al borde de la quiebra, con las ansias de la muerte inútil. Que solo he de seguir los consejos sangrientos a mis nefastos impulsos.

Otro sé quien eres...

Sé quien eres... sé donde estás cómo te llamas pero no eres tú porque tú no quieres. Tu aire no es para mí y me gusta la asfixia donde los aromas son intensos y envician. Salgo a buscarte a pesar de la luz. A pesar de saber donde estás a pesar de saber que eres tú. Nadie solemne encima de la roca catedrática puede esperar lo que no amó; puede esperar el pasado argumentar del pasado que no ocurrió. Pero nunca habrá pasado.

El poeta que lo es en todas partes.

Necesitaba lo sublime pero la cerveza también. Quedarme pero irme ¿pero hacia quién? En los sitios más íntimos de Madrid escribí mis despedidas a nadie, dejé alas confusas en los sitios que morí entre nuestros acantilados de aire. Ella no me provocó la herida sino la asfixia de la indiferencia, no destruyó la estatua sino la asfixia y ese sol de la arena que de alegría llega a pudrir el alma con aroma a nada. Quien no tiene desgana a estar solo, no encuentra en el pozo su alma adecuada. Quien no tiene desgana a estar solo, sigue solo con escarcha royéndote la cara. Quejándose por quejarse de todo.

La casa de fantasmas desahuciada.

El parchís, la manzana y el libro de exiliados republicanos en Cuba, bodegón perfecto para mi cámara fotográfica. A nadie se le caía la cara de vergüenza porque se trataba de pasar un rato agradable, estafar, hacer chistes procaces y jugar en grupos de estrategia al parchís...Sin embargo, les frustraba un juego en donde no sirviera la mentira aunque no lo admitieran. El profesor de inglés había llegado a la prisión en La Cabaña en La Habana con su libro de exiliados republicanos en Cuba. Les prometió enseñarles a ligarse a una mujer norteamericana por Internet. Todos los días cantaban con música alegre, aplaudían, hacían bingos, todo era lúdico porque necesitan refuerzo anímico. Había un contexto de tristeza y desesperanza. Primero empezó con “El dúo de la manzana” de Leo Delibes pero como les ponía tristes siguió con un reguetón que no comprendían. Costaba muchísimo entenderse y no parecía que comprendieran nada aunque uno les daba el máximo contexto posible con imágenes. Ni siquiera usaban la mímica como los europeos. Este profesor les parecía un desgraciado intelectual crónico que pasó de dar clases a ancianas tiquismiquis a presos aburridos y les parecía digno de un aquelarre goliardesco perfecto para una cámara fotográfica. Lamentablemente no consiguieron de buena fe amigas entre las mujeres mayores norteamericanas sobre todo para casarse y salir de la abyecta miseria, después no consiguieron estafarlas, por lo que decidieron poner fotos de colombianas morenazas cañón con su español rudimentario y estafar a jubilados solitarios y desesperados. En cuanto los funcionarios se enteraron de lo que sus presos habían aprendido en los ordenadores de la prisión despidieron al venerable profesor,pero le dieron una carta de recomendación porque nunca los presos habían estado tan alegres, ni habían sido de lejos tan trabajadores aunque fuera para el mal.

Casa de fantasmas desahuciada ...

Casa de fantasmas desahuciada... Estoy harto de fingir ser lo que soy... de adoptar una actitud respetable que tengo, ante alguien casual al que no conozco desde la infancia. Hartísimo y el Estado del Bienestar me lo exige. Estoy harto del suelo porcelánico de los baños del adjetivo epíteto que profano que me da asco. Ya no me quedan edificios en los glaciares, ni cristaleras en el desierto. Nadie busca para crear la Familia, ni la responsabilidad, ni la cooperación entre los amigos. No es "puede ser" no me digas puede ser. no me vengas con chorradas asesinas. Nos faltan escombros rumbrientos la responsabilidad de los bombraderos o de las violaciones entre 7 y que te tiren por la ventana. Orgullosos rinocerontes de nada en medio de nuestra amplia avenida, porque siempre habrá alguien que nos recoja de la calle que se preocupe por nuestra comida. Nos faltan bellos huérfanos hambrientos caminando perdidos por la calle, mirando a los mayores bien vestidos para que ese alguien algún Padrino se encargue de ellos. Nos falta ser responsables del desierto crear una nueva ciudad en la selva, trabajar en algo claramente todos los días. Fundir hierro ante el trabajo mal rematado.

Amor a rajatabla... de tik tok a Instagram...

Con un pie en el estribo con las ansias de la muerte ni una sonrisa maldigo. Hasta la otra vida todo pasa...confío en ti ... peronoquiero hacerte daño... ¿Qué puedo decir? ¿Por qué irritas al león si te quemas los dedos? no juegues a asfixiarte persiguiendo al fuego... Hay que hablar tenemos problemas eras tú pero no... la hierba también florece pero el alba se acabó.

Los gauchos no han nacido para que el alba les mande.

Los gauchos no han nacido para que el alba les mande, quien quiera que les ame será a cuchilla sin un grito, y a sombra en el alambre. Te amo no hay más no insistiré en que sea noche amanecer ni que la rosa sea eterna. No hay remordimiento ni pena solo un sentir que ya ni sé.

¿Por qué conservas las cuchillas usadas con sangre?

"CONVIVIR CON UN ESQUIZOFRÉNICO Y MISERICORDIA". 1. La huida del desahuciado. Por fin encuentro una lectora que ve en mi libro es una fórmula matemática libre que busca la responsabilidad y la seguridad de un edificio vanguardista. Durante 3 semanas estuve amargado dando vueltas sobre si aceptarlo o no en mi casa durante tres días y media. Llega un momento en que simplemente te pones a escribir o estas muerto como un cadáver blanquecino tirado en un secarral con ahulaga y chatarra oxidada. Laura había tenido literalmente un hijo de otro hombre un danés desconocido en una “aventura de verano” que la había abandonado sin importarle un carajo, y entonces como un relámpago me di cuenta que entre ella y yo todo había muerto. Por otro lado, Yerry estaba solo, me daba paz y colaboraba en algunas tareas de limpieza pero también me hacía tomar conciencia de vaguismo que me lleva a no hacer absolutamente nada. Me avergonzaba, me hacía mirar detenidamente la fachada de enfrente de mi piso y me preguntaba qué estaba haciendo con mi vida y si mi forma de vivir de verdad valía la pena, si era trascendente en alguien. ¿Por qué era tan vago y disperso?¿por qué solo reaccionaba y pocas veces actuaba con fuerza? Mi madre me había hecho dependiente a ella y había muerto hace 14 años.

La Península de Oyiyia: El colapso del Estado del Bienestar.

El que lo vio todo desde lo superficial sin enterarse, disperso, contó todos los secretos que pudo sin que nadie lo entendiera,ni le importara, prediciendo el futuro catastrófico que parecía inevitable, sin saber qué exageraba y qué era real. Oyiyia nadie supo bien si es una isla o una península enorme y porosa que sabe despertar inmediatamente de sus falsos sueños y embelesos, por eso ha sobrevivido tantas veces. Calipso solo seduce a los fanáticos más garrulos. Hermes vestido de negro con traje,corbata, y un maletín con varios pens y un bocata de mortadela mira con rencor tan poca eficacia y tanto malgasto. Los cuernos de los centauros brillan con tanta sangre de prejuicios. Hermes duda y renquea el rencor del que ahorra y exige intereses cada vez más altos, no sabe qué tortura infringirá a los más reventados viejos y famélicos. Europa siempre estará aquí, no nos querrá pero no se mueve y sigue ahí. Da igual si nos lo podemos permitir o no, cuando lleguen los recortes sangrantes mucha gente se rebelará para defender sus pequeños intereses,pero la sociedad asumirá paranoicamente lo inevitable. E incluso muchos propondrán nuevos recortes. Las enormes fábricas que van quedando con sus tuberías enormes nos recordarán el potencial de nuestra formación profesional entre el césped eterno y el bosque retorcido vasco. El edificio del Banco de España seguirá allí, la bajada hacia la Cibeles seguirá allí multiplicando edificios de un siglo de Oro rico que apenas existió, que uno quiere recrear con necesidad artística. ¿Atenea intercederá para que haya salvación para nosotros? Eso es obvio,por supuesto que no. No nos llama para invitarnos por Navidad, ni nos felicita por nuestro cumpleaños para fingir que nos quiere un poco. Nunca hay salvación. Solo hay que seguir discretamente hacia adelante y a rajatabla. A veces me pregunto ¿por qué somos así? ¿por qué repetimos esta pesadilla angustiosa, esta inseguridad?¿por qué no aprendemos? Quizá no tenemos a nadie que nos empuje para concentrarnos y realizar grandes proezas cotidianas.

La frustración de Johann Caspar Goethe.

Honor a las piedras hábiles que se tiraron a la fosa común para sostener a las pirámides de azul sin saber nunca cómo sería su pirámide. En los acantilados patalean las olas, huevos de dinosaurios rompen las chabolas. En la sombra lees detrás de la catedral, mates y física en la maldición del mal. Torpe y expectante adorable bebé, el mundo sin conocerlo quieres romper. Las chimeneas son la selva donde nacen sangrando los dragones, ¿ cuál es el sueño absurdo donde mueren los ruiseñores? Amiga desde que te conocí al mundo llego tarde. Mediocre clavel que sueñas ¿por qué lo haces todo miserable? La nieve del olvido brillando navajas lo borra. Pero los palacios cubiertos lo cuidan las lobas. Mi sueño en otro cumpliré mi dolor tendrá sentido, en palabras que no sabré en lenguas que no he oído.

¿Qué será de ti Lady Macbeth?

¿Condeno o no la condeno al infierno de las espaldas? Al tajo pondré mil caras a su rostro son un gesto, ¿servirá gritarle al fuego? No sale el sol sobre la ría cuando cabalgan los muertos confunden el templo al ver día. Correa espuela en dedos yertos capullo roto de alegría. Juzgar a un ángel al fuego de fragua hueca del ego, ¿también un mazo es de orgullo? No te ahogues en el murmullo de sangre donde no hay ruego. Hay que romper los hielos "El áspid entre las flores" son grúas pa los rascacielos, llenar de aceite el polén y de locura los besos.