Rilke o La capacidad sobrehumana de cada uno de nosotros.

Uno de los motivos por los que a Rainer María Rilke le disgutaba su madre era porque era una persona irrealista y solo valoraba el oropel aristocrático y el status social,ambos defectos heredados y transmutados en virtudes por el propio Rilke. Del mismo modo que a Ernest Hemingway le disgustaba ese carácter firme,libre y feminista de su madre, que él heredó y transmutó también en su crácter aventureo,independiente y en su mito viril y militar.¿Por qué tanto odio por tanto contra sus madres?¿representaban el fantasma de lo que ellos evitaban ser a toda costa?.

¿Hay algo más sublimista y con tendencia a lo irreal que muchos poemas a lo etéreo de Rilke?.

Cuentan que en un centro de artistas se encontraron en uno de los camastros una maleta con la ropa dentro ordenada en un sentido extraño pero perfecta,y los artistas se dijeron "es de Rilke". Dicen que cuando se oía cualquier conversación Rilke miraba de reojo tímido pero atento, como en ese perfeccionismo que parece sublimar la forma.También quise remontarme hasta lo más hondo de tu alma", para buscar un planteamiento original, distintivo y rompedor.

Las altas culturas sobre todo los franceses saben mitificar en los prólogos de los libros. Uno lee un prólogo para sugestionarse, es un toque de atención fuerte con el dedo en el hombro recordándote en plan amenazante "oye, recuerda que este libro es célebre, que lo que pasó su creador supo contarlo de forma extraordinaria". Y en este plan de ruta va a explorar en un cañaveral desconocido. La cultura como un mapa de paradigma funciona con mitos,los mitos con buenos relatos y los relatos con verdad humana, psicológica, ambigüa y un poco psicópata.

Se vive muy bien,sin la generosidad de nadie,sin resultados que queden como un castillo,y uno como en el poema de Bukowski cuando le informan de que le quedan dos días de vida simplemente no se mueve,no dice nada.

La zona de Triestre en la frontera entre Italia y Eslovenia(antes el antiguo Imperio Austrohúngaro) esta salpicada también de castillos como en tantas zonas fronterizas,cónclaves de gran repercusión cultural en el pasado de creadores snobs e hipersensibles y de aristócratas sensatas y cuadriculadas hipersensibles y cursis hacia el mundo de la cultura.

No hay nada más extraño que la relación epistolar entre la aristócrata amiga y protectora la princesa Marie von Thurn und Taxis y Rainer Maria Rilke y en su época de preguerra en zona caliente de posible conflicto.

Dos apuntes: para un grancanario que conoce el mundo rácano y de pequeñas envidias de la cultura local la generosidad estilo Imperio le sobrepasa y le conmueve, y segundo las relaciones de Rilke con las mujeres siempre supusieron que Rilke se encontrara con mujeres muy generosas que casi siempre le pidieron poco o casi nada a cambio.

Como se sabe Rilke tenía una profunda tirria a su madre por su obsesión por destacar en el mundo social de los aristócratas y por su perfeccionismo en el mundo cotidiano, dos características que él perfeccionó y transmutó en virtudes ambivalentes. (Otros escritores que odiaban a sus madres de las que adquirieron diversas virtudes sobresalientes fueron Hemingway que adquirió un profundo sentido de independencia o Schopenhauer por su afán de criticismo y su escasa necesidad de aprobación).

Según parece ese esnobismo intelectual le ganó el desprecio de Tolstói,pero en contra, contra todo pronóstico encandiló a muchas aristócratas austrohúngaras ociosas pero sensatas y cuadriculadas que bajo el viento seco latino y "fascinadas enamoradas" de la estética y de la ideología le "invitaban" a vivir temporadas enteras en sus castillos como si fuera el dueño y señor de ellos.

- "Doctor Seráfico" le llamaba en sus cartas imitando a su manera el tono elevado consustancial a Rilke,uno se pregunta si estas nobles tenían hijos en que volcar su cariño o si entendían plenamente las poesías de Rilke o se quedaban maravilladas con el tono profético de Isaias en una época de preguerra que ya vislumbraba el ansia cultural del movimiento de la Secesión Vienesa.

A Rilke se le ha distorsionado bastante en España como para que no se le admire: sobre todo en el último Juan Ramón Jiménez,en "Sobre los Ángeles" de Rafael Alberti e incluso en algunos poetas Novísimos,pero es difícil compartir su afán esteticista.

En el mundo aristocrático y empresarial austriaco siempre hubo una gran generosidad de mecenazgo cultural tras la muerte de Mozart en una supuesta y mitificada miseria,pero ese choque de una Europa real entre un Imperio multicultural que aspiraba a lo sublime y no a la diversidad identificativa,dio lugar a la creación de universos poéticos distinguibles y únicos.

Rilke fue sin proponérselo el poeta del Imperio Austrohúngaro,cuya aristocracia le invitaba a sus palacios y al que apenas sobrevivió. Wittgenstein le dio parte de su fortuna para que pudiera sobrevivir y enamoró a muchas aristócratas cuyas relaciones no han quedado claras. Rilke tiene un estilo elegante,sugeridor y casi metafísico que es la cumbre de lo que este Imperio que murió de repente significó,y que recuerda a la literatura en prosa de Zweig o de Mishima. Encandilado del paisaje sorprendente Ronda donde escribió una de sus Elegías,su paso es recordado con una discreta estatua casi de la leche cuajada(conque San Juan quería explicar la naturaleza de Dios) transustanciada entre poesía y vida.

En el budismo y el hinduismo arquitectónico se fomenta la originalidad radical. Uno ve el conjunto arquitectónico de Angkor Wat (Camboya) y no sólo piensa en la generosidad de los que lo pagaron,el trabajo durante décadas de los que lo construyeron sino en la libertad formal radical de los que lo construyeron.

Haría falta un Goethe para reinvidicar la extremada libertad de los que lo diseñaron.

- Otro detalle a tener en cuenta es como cualquier contrariedad estuvo a punto de finiquitar su vocación de poeta,pero instintivamente siempre conseguía estar con alguien para escabullirse solo y hacerse entender íntimamente. Hay muchos literatis esnobs a los que nadie hace caso, y que por lo menos merecen un poco de mejor suerte en la vida,y nunca lo consiguen aunque a nivel humano lo mereciesen.

Se sabe hasta qué punto la vida militar burocrática le era insoportable a Rilke incluso cuando él no tuvo que vivirla durante la Primera Guerra Mundial en primera fila con los bombardeos, la suciedad,la pestilencia y los cadáveres.

Uno compara su vida con la del también hipersensible poeta modernista colombiano José Asunción Silva que se suicidó con 30 años en la miseria y en cierta soledad( aunque tras su muerte aparecieron bastantes testimonios),sin que a nadie le importara ese abandono,y uno se da cuenta hasta qué punto tenía importancia la creatividad cultural en la época del Imperio.

Puigdemont el Hombre

Buff vaya imagen Puigdemont presionado por los suyos y detrás los de ERC y la CUP apretando mientras leía la pantomima de Declaración de Independencia. Ni siquiera se ha quedado en el Palacio de la Generalitat de Barcelona,ni ha salido al balcón solemne como un Churchill, no ha arengado a sus masas que han pasado horas y horas hasta que han decidido irse de la fiesta con música pop de la Plaza de Sant Jaume.

Carles es un hombre tranquilo y manejable que ha soñado toda su vida en la pastelería de su ciudad tranquila de Girona la independencia mirando a su callecita. No tiene madera de líder,ni siquiera de aglutinante han sido por detrás los que le han empujado al abismo como se ha visto hasta en la pantomima de Declaración de Independencia.

Puigdemont ha preferido ser un insensato,y cumplir los sueños imposibles de toda su trayectoria, y transmutarse en un héroe para los suyos aunque dudó hasta el último día, que en un traidor y ser despreciado por todos porque nadie le iba a aceptar,si hubiese sido al revés hubiese dado para uno de esos poemas de Kavafis«un hombre que al ver el abismo evitó la catástrofe para los suyos»,pero es la pasión de una época y debería haber correctivos.

Sabe que va al abismo,pero le da igual, su gente fanatizada le quiere y tiene un puestito en la historia del independentismo como Companys, seguro que dentro de 80 años lo catalogan de héroe. Así funciona el independentismo.

Gracias al cielo a que el independentismo no ha tenido líderes de nivel,ni siquiera fanáticos,los fanáticos han sido los que han tenido que seguir empujando a Puigdemont hasta el último momento,porque el Gobierno del PP en ningún momento ofreció una vuelta atrás con derrota mínimamente honrosa.

"La criminal mentalidad burguesa" de Claude Chabrol

"Al Anochecer" de Claude Chabrol.


Claude Chabrol fue un director de cine compañero de viaje por edad y por sensibilidad preMayo del 68 de la Noeuvelle Vague, pero nada estridente por lo que su perfil no ha destacado demasiado, además como en sus películas suelen haber infidelidades tórridas o historias negras de amor uno no se centra en la originalidad final de sus planteamientos.

"Al Anochecer" se puede ver como una crítica certera al deseo burgués de que no "haya problemas cuando en el subterráneo" los hay y gravísimos.

La lógica estricta de las películas de Chabrol es de poesía pura,sin egoísmos,movida por personajes hieráticos.
Hay dos matrimonios muy bien acomodados alrededor de 1970 que viven a las afueras de París, uno de un dueño-jefe de una Agencia de creativos de publicidad con su mujer y dos hijos, ejemplo del perfecto burgués como había sido siempre su sueño, y otro de un arquitecto y su esposa.

El Jefe tiene una relación sexual sadomasoquista con la mujer del arquitecto y esta le amenaza que o practican ciertas experiencias o lo delata,y él en medio de estas experiencias la estrangula.

Nadie sabe nada,la policía no tiene pistas, salvo una mujer que les ha visto saliendo de la casa y que se lo dice al marido arquitecto,un consentidor, que le dice que no vaya a la policía porque sería crear problemas. Es incomprensible entre lo pusilánime,lo burgués y lo infantil.

El Jefe le confiesa el adulterio y el asesinato a su mujer que lo perdona,lo consuela y lo apoya,pero él tiene muchos remordimientos. Un contable de su empresa huye con su dinero y una amante y si se va de Francia no lo detendrán,aunque deja una mujer y dos hijos, pero al final envía dinero a su mujer por contrarreembolso postal y lo detienen en una ciudad francesa "por ser imbécil".

Al final el Jefe le cuenta a su amigo desde hace veinte años, que tenía una aventura con su mujer y que la mató y que puede ir a la policía o romper la amistad constante e íntima que siguen teniendo. Él otro responde,contra el sentido común, que no pasa nada,que no hay nada que perdonar,y que la amistad continúa.

Este tipo de personajes chabrolianos característicos son perturbadores pero un tanto insignificantes en la trama, definen casi la mentalidad del grupo social. Aunque los semiólogos se fascinan por sus simbologías obvias,lo que fascina es su lógica hierática,sin egoísmo.

Por ejemplo, la protagonista Stéphane Audran dirigida por Buñuel en "El Discreto Encanto de la Burguesía" parece más expresiva,más latina,humana,como algo impostado para haber interiorizado esa mentalidad burguesa de que el mundo cotidiano esta bien,ordenado,de que no debe haber discusiones.


(Estos argumentos aparentemente chocantes se pueden dar excepcionalmente en la realidad y más en el mundo burgués francés,y en las comedias de Lope de Vega hay argumentos muchos más absurdos y tenemos que aceptarlos porque sí).

Bueno,el protagonista se libra del crimen porque nadie quiere problemas,pero él sigue con sus remordimientos,su mujer le replica que eso es solo afán autodestructivo y cobarde, y esta decidido a entregarse: le pide a su mujer unas gotas con agua para dormir y esta en vez de dos le pone veinte.

Él ve el vaso de color marrón parduzco. Se lo bebe y después nos enteramos de que ha fallecido "por suicidio". La actitud de la mujer en la playa leyendo una carta del amigo arquitecto que lo dice "que no pudo soportar los remordimientos" nos revela que lo mató quizá para evitar el escándalo.

O sea era una esposa fiel al hombre,pero con su status social,no al hombre en si mismo,es la mentalidad burguesa que no quiere problemas a ningún precio.

Otra cosa destacable maravillosa,éxitos de la Nouvelle Vague: es saber retratar de forma realista los paisajes urbanos:son las estaciones abiertas de tren mojadas por la lluvia,los colores chillones de la Agencia publicitaria, la forma de vestir de los 70, o paisajes marginales de París o al lado del Sena.

A nivel artístico no es una gran película y no es un planteamiento que te llegue al alma,pero sí te hace pensar. Los dos únicos diálogos de los que me acuerdo fueron hechos por el personaje más peculiar:el arquitecto,el cornudo consentidor con la mujer testigo que le avisó de lo que vio y cuando su "amigo" se lo confesó todo.

También hay gestos curiosos libres: cuando el protagonista confiesa a su esposa el asesinato de su amante,y dice que él no quería tener esa relación sonríe picaruelo, y la mujer impertérrita defendiendo a la familia o cuando antes le pregunta ¿por qué está tan raro? tiene una mentalidad impertérrita de la mujer burguesa convencional de los 60 en defensa de la familia.

En España no estábamos acostumbrados a esa mentalidad burguesa tan radical ni siquiera hoy en día tememos tanto al escándalo público,y antes dábamos más valor al concepto de "familia" y a defender a cada uno de sus miembros.

Alegría herida frente al desprecio.

No llores escarcha
no frunzas la boca,
no llores
para que la bota no
te resbale en la boca.

Si nunca podré enseñar el batido
de mi ala en una íntima dentellada
no frunzas la boca.

No culpes al nocturno paso ido
el ladrido del que ya no hay nada
perro que te desboca.

Un amor lejano desde una sonrisa.

Se conocieron sentándose juntos en el banquete de una boda. Patricia era una profesora infantil estricta y de treinta y tres años, aunque era guapa nadie quiso sentarse a su lado porque tenía una merecida fama de borde.Francisco era carnicero,empezó a hacer bromas blandas,a hablar de la Guerra del Sáhara de la que acababa de volver y de que da igual el tipo de sangre que sea,su color, o del animal que sea: siempre huele igual.

Lo hizo con tanta pasión poética que hasta ella que comprendió que solo se atrevía a hablar de su profesión porque era su mundo, lo trató con respeto planteándole preguntas y con un punto de admiración.

Contra todo pronóstico ella aceptó hacer senderismo con él. Él entusiasmado la llevó al Roque Nublo pero al final ella solo hizo 500 metros en llano y se quedó sentada con sus bailarinas,callada, extraordinariamente enfadada por la falta de tacto de él. Y siguieron saliendo: a recoger castañas en el Norte,a ella no le gustaba porque lo consideraba un robo, y sobre todo, aunque no lo admitiera porque tenía que pelar las púas con los pies y era demasiado torpe se caía por los lados y tenía mal pulso, e ir a comer pescado.

Fue la única vez en que se permitió ir de forma sexy y era una Cofradía de Pescadores con gente vestida de playa,sudando y gritando lo que daba un aura de exotismo curioso. Él invitaba siempre humilde y discretamente.

Él le hablaba de la Marcha Verde y de cómo patrullaba en lanzas cutres en el Banco canario-sahariano protegiendo a pescadores canarios de las metralletas de las lanchas marroquíes. Ella le corregía constantemente no solo sobre detalles de su propia vida que eran imposibles sino sobre su forma de hablar, en público de una forma que era hiriente y daba vergüenza, pero él ni siquiera se daba por ofendido. "La cosa marcha" decía ingenuamente.

Los dos eran personas de otra época,con una crueldad benigna y unos prejuicios confusos de otra época. Verlos era algo repelente y profundamente entrañable a la vez,el hombre que solo sabía hablar del manejo su oficio de charcutero, y la profesora elegante y discreta que solo sabía corregir y expresarse de forma engolada.

En aquel tiempo fueron los asesinatos a cuchillo de mujeres de Campo España. Por la mañana él iba a casa de ella y le llevaba unos cruasáns para desayunar juntos. Él le contó que tenía una deuda y que le habían añadido intereses que pensaba pagar la deuda pero no los intereses porque a un abogado le parecían abusivos. Y se puso a leer las noticias con la historia de los asesinatos y a discutirlos apasionadamente como un profesional: el tipo de puñalada,el ensañamiento y la profesionalidad casi militar del ejecutor.

Ella planchaba en el salón mientras él leía los detalles en el periódico. "¡Dios! me he quemado un dedo escuchándote". Le indignó el grado de "canallería" con el que comentaba las noticias y más aún que no quisiera pagar los intereses justos o injustos de su deuda,"una persona honrada paga todas sus deudas con intereses justos o injustos y ¿quién eres tú para juzgar si son injustos?. Después de una retahíla de gritos de 15 minutos él se fue humillado sin replicar nada. Nunca volvió.

Ella misma que así había roto la relación nunca se dio por aludida,pensó que él volvería al día siguiente como si no hubiese nada,si no a la semana siguiente y si no al mes siguiente. Al cabo de tres meses le escribió desorientada varias cartas disculpándose explicándole que estaba pasando una mala época pero sin concretar nada. Solo había tenido una relación en su vida anterior.

Él le escribió otra carta corta y llena de tachaduras,borrones y faltas de ortografía replicándole que fuera feliz y que no le escribiera más.

Cuando iba a verle a la charcutería él me contaba su "gran historia" de amor, me contaba anécdotas de cómo se habían recorrido los Roques de la isla juntos varias veces,alusiones veladas a detalles sexuales apoteósicos,cómo le gustaba ir a coger castañas y sus hazañas de la guerra.

Sabía que cada historia que me contaba era una media verdad,una mentira, y tenía tanta curiosidad que a veces tenía ganas de preguntarle,pero no me atrevía porque intuía íntimamente que era herirle en lo más profundo.

Así que lo dejaba engañarse con sus ingenuas tramas fuera de la realidad,y me repetía lo buen amigo que era,porque si se las contase a otro se reiría de él en su cara.

Cuando acababa una anécdota se reía, rompía un hueso o cartílagos grandes como con orgullo y satisfacción. Miraba detenidamente el trabajo bien hecho. Parecía que el ruido sirviera como un tambor dando énfasis como si pudiera impresionar a algún ángel lejano.

Los Edificios de Samarcanda

Sofía veía con orgullo la ciudad y la calima con los nuevos rascacielos de color metálico con banderas de orgullo de la nueva época,los nuevos coches,los móviles y las tablets. Era un mundo en un progreso continuo y que podía solucionar absolutamente todo.

El egoísmo era la nueva teoría económica y psicología de autoayuda predominante tras la Crisis, el propio socialismo desacreditado había perdido fuerza.En la playa,en las industrias en casi todas partes ponían carteles de colores con figuras infantiles donde se decía "hacer negocios es bueno. Cada persona tiene que salir adelante por si mismo".


Lo importante era sentirse bien con uno mismo y ser productivo materialmente con la sociedad. Se prescribieron parte de las Humanidades y el Arte Moderno por ser deprimente,un fraude y crear un exceso de empatía hacia los vagos,los torpes y los mentirosos. Eso costó poco porque en los medios tenía ya poca audiencia.

La época del egoísmo estaba en pleno éxtasis: se multiplicaba la producción industrial,había productos más baratos y de más calidad,e incluso el paro llegó a bajar hasta desaparecer,ya que no había ningún puesto de trabajo que exigiera permiso alguno porque eso se consideraba un límite del Estado opresor.

A los que trabajaban no les costaba mucho cubrir sus necesidades: si tenían desórdenes mentales ponían conseguir medicamentos a precio asequible, si les costaba relacionarse con otras personas podían recurrir a servicios sexuales o buscar parejas entre inmigrantes ilegales más jóvenes. Pero estas soluciones tenían un inconveniente: es que generaban vacío y desolación, de alguna manera nada "parecía auténtico a la nueva generación".Pero cómo este era un problema subjetivo las autoridades lo ignoraron.

Esta mentalidad empezó a cundir en todas las partes de la sociedad. Cuando los inmigrantes ilegales jóvenes llegaban preguntaban qué mujeres mayores solas vivían por la zona para emparejarse con ellas. Incluso pagaban. En las noticias estaban prescritas las historias que acababan mal,o que pudieran concluir que el trabajo duro era ridículo o inútil. En cierta manera,todo estaba perfectamente automatizado.

Todo esto que a ella le asombraba se lo comentaba a su marido que era ingeniero y estaba encantado con los cambios desde que aprobaron que hubiese mayor producción de energía nuclear. En el primer senderismo que hicieron en vacaciones vio con admiración un reactor nuclear en plena zona verde de montaña. Sofía se quedó sin hablar para evitar peleas.

"Ya no queda más remedio.No hacemos más que perjudicarnos y dañarnos educadamente. Me das puñaladas en la cara y retuerces el cuchillo hasta que me tintineas los pendientes". Ella escribía inclinada y pesadamente en la noche sin ganas,pesada.

-Vale,que sí,que me dejes en paz.
-Ay.
-Todo se acaba.
-Sí,vale,sí.No me agobies como te gusta amargarme.
Ella sonreía.


Sofía cada mañana miraba a los niños al salir hacia la parada del micro para ir al colegio. Su marido desde la puerta, les daba un grito bestial para que subieran al coche, mientras recolocaba los espejos retrovisores del coche. Después necesitaba dar un paseo.

Nunca podré volver recordaba amargada. Miraba desde lo alto el buque oxidado en la Avenida Marítima y la enorme cloaca donde la ciudad expulsaba sus aguas fecales al mar. ¿Era allí dónde iban las parejas a fumar haschisch y a amar a pesar de todo? Y sin embargo ella que nunca había estado allí con nadie recordaba el sitio con un insólito cariño.

Miraba el mar de madrugada, a las gaviotas dando vueltas en las azoteas de los edificios de la Avenida, y pensaba en las calles empedradas húmedas de su ciudad.Aquella poesía también necesariamente había tenido que ser prohibía,porque al fin y al cabo no era productiva.

Se daba cuenta que aquella ciudad no existía,que los que no entraban en los parámetros de productividad por ser un mal ejemplo debían quedar necesariamente fuera de la sociedad,de los medios,de los Registros.Pensaba en la Catedral sin querer mirarla y pensaba en lo mediocre que era, en su falta total de pretensiones artísticas. Solo con intentarlo hubieron conseguido algo.
La avenida estaba llena de coches frenéticos.


Escuchó como una chica al pisar hacía ruido con la alcantarilla y de pronto volvió a Canarias. Hizo mecánicamente un gesto bajando la cabeza moviéndola de un lado para otro como si le recriminara ¡qué bruta! . Y desfiló al trabajo sabiendo que perfectamente que en cualquier momento podía cambiar de vida, pero que no lo haría jamás por comodidad.
Ella miraba aquel mundo aséptico,horrorosamente aséptico y no sabía por qué siempre debía estar fuera de lugar,por qué siempre buscaba sensaciones fuertes,por qué siempre fracasaba, ¿sería una mala madre?.

Sofía amargada antes de volver a su sitio, se encogió se hombros y volvió a levantar la alcantarilla hasta recolocarla sin que el óxido hiciera el más mínimo ruido. Y entre lágrimas miraba un pequeño cartel colocado en la puerta de la parroquia de enfrente. En el cartel había un foto desteñida,horrenda de ella,y en ella ponía "Sofía de 33 años. Se busca". Y allí desde la alcantarilla Sofía veía el mundo al que nunca pertenecería.

Si te hubieses casado conmigo

Ondeando la embarazada
pienso en su filtro frustrado,
estoy café en el pasado
de molienda que no acaba
en el aroma que amarga.
Un cuervo al loro y al pellejo
se arranca a sangre de viejo,
mendigo es quien roba al amigo
sin pedir como un mendigo
caracola sin cangrejo.

Perro corriendo en la arena
el golpe de ola en la cara,
de qué cuero de alambrada
saldrá espinas más correa
chispa buscando a la yesca,
y aunque el cura lo apalabre
no hay Hostia que me haga padre.
Cuando huye sin vigía el coche
el ladrido hueco en la noche
no espera huida para que hable.

Queda la sonrisa egoísta
del chiste hiriente rajado,
la cuerda del ahorcado
que no espera ya visita
su recuerdo infiel que invita.
Riamos nadie tiene a nadie
robamos la luz y el aire,
océano que noche aguarda
la corriente que nos manda
débil ballena en su baile.

Por falta de poesía fracasará Puigdemont.

Olvidados ahora los casos de corrupción del PP por la gran Causa saldrá algún Juez de turno para escrbir un poema a lo César Vallejo por el que todos quedarán impunes otra vez: ¿qué será esta vez? ¿prescripción del delito?,¿falta de pruebas?. Puf.

Solo un trauma fuerte obliga a que se exija más flores jóvenes,más color,más arrebatos sádicos inútiles y más ventanas abiertas.

1º. Ya están aplicando el artículo 155 que parece un proceso burocrático muy lento. 2º Hacerlo en sábado cuando hay tanta gente que libra este día es otra torpeza para que las manifestaciones independentistas vuelvan a ser multitudinarias. 3º Como no se coja la dirección de TV3 vamos a tener una cadena de Tv LANZANDO PROCLAMAS de odio durante los meses que esté suspendida la autonomía hasta que vuelvan a haber elecciones y pueda haber un zunami independentista.

4º La torpeza de Rajoy,Zoido(Interior) y Dastis, sin contar la facilidad con la que han hackeado al Tribunal Supremo hace necesario también una recarga del Ministerio de Información y del Portavoz Méndez de Vigo que suele usar argumentos rancios. 5º Esto es una batalla ganada nada más,la batalla más importante será en las próximas elecciones autonómicas catalanas,todo dependerá de la elegancia y contundencia conque actuemos ahora.

Soy optimista, en cuanto pase la amenaza independentista: la falta de épica y de lírica de Puigdemont le obligará a verse desde el futuro en televisión entre vigas y un edificio en ruinas. Puigdemont tiene preparada muchas instituciones virtuales de un Estado en Internetsegún el País, pero poco andamiaje sólido de la gente sensata que forja poesía con el trabajo duro de cada día, con el trauma satisfactorio de levantarse a las cinco de la mañana sabiendo que habrá un comprador para tu trabajo.

Tiene un catastro virtual,una «organización» de Hacienda, de la Seguridad Social, las instituciones propias de un Estado, haya declarado o no la independencia solo piensa en ella, pero habrá que ver «quien pone su dinero en ellas» jajaja. Seguro que habrá idealistas independentistas que pongan su dinero y lo estoy deseando. A ver cuándo se derrumbe todo si no se devuelve el dinero, a quién reclamarán «por una donación». El 155 cortará la financiación de los independentistas y entonces, ¿ quién aportará el dinero los jovencitos de las sentadas?,¿sus ayuntamientos y sus asociaciones independentistas? Jajaja, pedir subvenciones por un ideal es más fácil que poner muchos de tus ahorros por la causa.

Para ellos es una fiesta familiar,fletando decenas y decenas de autobuses, gritando contra los medios y España, vas con tu pareja,gritas tu rabia compartida y te vuelves a casa alegre y relajado. Para una persona de España cuya democracia insultan una y otra vez es algo constantemente hiriente,como te restriegan estas jaranas de de menosprecio.

Deberían hacer otras en el lado español para que la gente vaya elegante y «casual» con sus parejas o familias,con sus hermosas banderas y flores y que entre abucheos e insultos al final se lean unos cuentos y unos poemas y se rememore los mejores momentos de Unión entre la España diversa y Cataluña,y nos cogemos de la mano cantando una canción y orgullosos de pertenecer a una inmensa nación y a una democracia consolidada que es un orgullo europeo.

No ha habido ni un toque de poesía en el bando español para esta Crisis y esta Crisis también va para largo. Manifestaciones pacíficas,infantiles y extremadamente hipócritas reclamando celofán y plástico de colores y muchos derechos humanos contra aquellas Fuerzas de Seguridad a las que acosan. Y además subvencionadas con dinero público,que es como los independentistas saben tan bien organizar manifestaciones,fletar autobuses y repartir banderas. Igual que con la antigua izquierda abertzale España subvenciona bastante bien a los que quieren dividirla.

Pero hay mucha belleza en las cosas, me acuerdo de las cigüeñas en un Monasterio que estaban renovando frente a mi Hotel en el Raval Cultural, ¡el croquido de las cigüeñas en BCN! mientras los teatros sin querer narrar este drama brechtoniano.

La Estatua de un salvador desconocido.

Se le chocaban las puntas de los dientes. Había visto morir a sus mejores amigos de formas espantosas y a dos de ellos en la ciénaga de aquel enorme cuyo nombre desconocía . Sí lo sabía gente más brillante que él,con planes más elaborados pero era ahora o nunca,y nunca era demasiado. Amaba el frío pero sentía que aquella niebla con frío le traía el vacío y la tranquilidad de los cuerpos de aquellas personas que había amado inútilmente.

El tren de barras de metal no tenía vigilancia de noche. Era su última oportunidad de llegar a Trieste (Italia).La semana pasada alguien debió dejar una corriente eléctrica suelta y Monkey -cómo era la única forma en que permitía masoquistamente que le llamaran- vio a sus dos compinches electrocutarse, temblar hasta echar humillo y desmayarse hasta que ya no reaccionaban. Había huido del Campo de Refugiados era eso o ponerse en el hueco de las ruedas de un camión durante días. Encima con mucho riesgo a una revisión.

Pasó la noche angustiado contorsionado entre el escaso hueco de las cajas. El ruido frenético y la alta velocidad no le dejaba distinguir los paisajes para saber donde detenerse, pero cuando vio acercarse la primera ciudad se tiró.

Tras dos horas llegó a la ciudad llena de canales con los pies dolidos y lleno de heridas sin cicatrizar pero entusiasmado, y cuando observó una estatua con un parche en el ojo y un sombrero ladeado un tanto ridículo que le recordaba a un patrón (mafioso) de su pueblo se quedó quieto ante ella como si quisiera descubrir el misterio de "su autenticidad".

Había patrullas de policía merodeando y de pronto tras haber pasado lo peor en un día lleno de angustia se vio perdido en plena ciudad cuando la misión estaba cumplida.

La abrazó con fuerza para fingir que estaba besando a una pareja ocultándola,para que no cayeran en la cuenta de que la estatua era de un hombre. "Se darán cuenta,deben conocer esta estatua"pensó. Pero la policía apenas se fijó en él como por una especie de pudor ambiguo. Siguieron su camino muy concentrados como si hubiesen recibido órdenes precisas. 

A partir de entonces tendría que contactar con los suyos y buscarse la vida. Amanecía.La estatua era la de James Joyce que parecía lamentar no poder escribir aquella gran historia.

El auge absurdo y la caída de la senadora Viruka de PODEMOS Álava

Lo más penoso de escuchar las mentiras,fraudes y contradicciones de alguien es darse cuenta que son los fracasos de los sueños de esa persona,y detrás esta la desolación de lo que queda de un ser humano.

Aunque sea una jeta que vaya a ganar un sueldo de lujo por nada.Una persona inconsecuente, inmadura,y fantasiosa.¿Cuánta gente en la función pública estará así callando cobrando sueldos de lujo para no llamar la atención?.El que pudiera prosperar en PODEMOS demuestra la eficacia del sistema de garantías de este partido.

Siguiendo la pregunta final del artículo:¿qué será de esta mujer tras la legislatura con su sueldo de lujo?posiblemente con 49 años no sea reinsertable en el mercado laboral y seguirá esa inercia,además con sus ganas de protagonismo se habrá gastado parte del dinero y quizá pueda escapar con sus ayudas y haciendo algo en negro como cuidar ancianos. NO parece siquiera que sea nada llamativa mediáticamente. Esta metida en un círculo vicioso del que no es difícil salir.Uno se pregunta cómo llegó a ser así. O sea,como cientos de políticos poco productivos.

Hace poco un profesor de filosofía de la UNAM de México dijo que en la novela «Patria» de Fernando Aramburu no se explicaba ni empatizaba con los etarras, uno se pregunta el cómo Viruka llegó a ser Viruka.

El extraño matrimonio de Goethe.

Johan Goethe pudo casarse con muchas mujeres cultas y de su clase social patricia de los salones culturales que le habrían las puertas de par en par,pero prefirió casarse con Christiane Vulpius una mujer con carácter,sin cultura por tanto no podría aportarle estímulos intelectuales y de una clase más humilde.

La extraordinaria libertad que se permitió Goethe en "Las Afinidades Electivas" es un ejemplo del entusiasmo con que sobrellevaba los argumentos más audaces de sus obras y de alguna manera demuestras como muchas de sus aventuras con mujeres nunca tenían consecuencias traumáticas y como apenas daba la cara,aunque mantuviera sus prejuicios sociales y sus prejuicios de libertad.

Johann Wolfgang Goethe solo accedió a casarse con ella cuando tenía cincuenta y siete años y su mujer dieciséis menos, ya su presencia había sido asumida por la comunidad, contraen matrimonio en una parroquia de Weimar, y el acto sin muchos formalismo solo sirve para sellar que llevan 18 años juntos. Christiane ha dado a luz cinco hijos naturales, de los que aún seguía vivo el primero, August el famoso hijo enterrado en el Cementerio Protestante de Roma como recuerda el célebre poema del padre y todo bañado de cierto informalismo latino. Cuando fallece Christiane en junio de 1816, Goethe pondrá un hermetismo sospechoso de los veintiocho años de convivencia en pareja. Además como tenía costumbre,con esa mentalidad aristocratizante en 1797 había hecho desaparecer los abundantes documentos referentes a su mujer.

Fue una relación lleno de prejuicios que aquella mujer tuvo que aguantar a empellones nacida desde la libertad para la libertad y de un clasismo hiriente que recuerda a finales del siglo XIX. Aunque TAMPOCO sorprende en la época reaccionaria en que las hambrunas y la represión tras la Caída de Napoleón no conmocionara demasiado a este hombre nacido para la libertad.

Es conocido que a Vulpius su esposa,durante mucho tiempo la mantenía al margen de los actos culturales o le hacía pasar por su sirvienta cuando recibía visitas,y mientras él comía con las visitas ella lo hacía en la cocina. Una vez en que tuvo que hospedar a unos soldados franceses que se propasaban con Vulpius "a la que hacía pasar por criada",tuvo que recriminarles que pararan y reconoció que era su mujer. Eso de sentirse avergonzado de alguna manera por la esposa que había elegido guarda una coherencia rancia: también Rousseau se avergonzó de su mujer y mandó sus cinco hijos a la inclusa para que no los educara.

Pero la diferencia es que Goethe podía elegir a muchas otras mujeres más cultas,bellas o en mejor posición social(cosa que él sí tenía en cuenta),y eligió a ésta sintiendo que garantizaría su estabilidad frente a la fiebre romántica sin quitarle su libertad.

Es sabido que mientras en opiniones políticas era bastante conservador incluso más allá de la caída de Napoleón, era más abierto en ideas sociales y morales pero no las practicaba abiertamente. El aliento inspirador,el carácter fuerte y la admiración sin límites de Vulpius hacia un escritor al que no entendía y cuya obra le hubiese parecido censurable(dicho en forma cortés) era la virtud sobrenatural que atesoraba esta mujer.

Thomas Mann el escritor patricio definió a esta gran mujer "como un bello trozo de carne",pero si bien otras parejas de Goethe ejercieron el papel de madre, esta mujer debió hacer el papel de mujer con carácter siempre apoyando,animando y centrando a su hombre.

Era una mujer de belleza contundente pero tampoco de gran belleza, y son conocidas las estratagemas que usó para "conquistar al gran Goethe",y uno no sabe si tomárselas como una pérfida(como las rivales),o simplemente como un ajedrez entrañable de solteras merodeando por un gran partido. Pero lo que sí es obvio es que Goethe nunca volvió a su demonio romántico gracias a esta mujer.

¿Y quién ha sentido gratitud por esta gran mujer? lamentablemente nadie,ni siquiera Goethe.

Las verdades obvias del economista neoliberal.

Un primo de mi novia es un economista neoliberal,y cuando vamos de visita después de tenernos media hora viendo la tele para que no hablemos nada de nuestras vidas entra solemne en su salón y nos recuerda siempre las verdades obvias del economista neoliberal. En veinte minutos puedo demostrar a cualquiera que el socialismo es un fraude y que el neoliberalismo es solo lo que funciona.

Pero pienso que no me ha preguntado si estoy preocupado porque mi padre hubiese muerto de cáncer al que yo puedo ser proclive,y estoy a 20 centímetros de él. Entiendo que no le importe que ahora mismo haya un genocidio en Senegal aunque estamos cerca,pero que no le importe yo nada que estoy a veinte centímetros y que se le note tanto,aunque sea buena persona que íntimamente sé que no me convencerá nunca,nunca.

No creo en las buenas personas,creo en el Estado Social aunque solo sea para que la gente de clase baja no se dedica a delinquir y atracarme.Al revés de lo que dijo Kafka la maquinaria oscura y siniestra del Estado te puede salvar,pero una buena persona solo te dará una limosna de un euro en la parada de un semáforo y te mirará echándotelo en cara durante un par de lustros.

Fin de año del año 1999

Paseaba a mi perra a la altura de la Avenida se exaltaba cuando veía a otro cachorro. Por encima el Transatlántico de fiesta cruzaba el horizonte de madrugada.Lo veía de lejos sin envidia.Ya me avisaron que era Nochevieja. Creía que hoy era sábado desperdiciable lleno de sueños y ansias en donde lo prioritario era limpiar el piso de la casa, 14 de octubre de 2017, pero luego al salir a la calle y notando que varios conocidos me preguntaban cómo iba a celebrar el fin de año, el fin de año del año 1999 me di cuenta que tenía que cambiar por alguna extraña razón que no podía entender.

Una segunda oportunidad de vivir sabiendo afectivamente todo lo que tenía que hacer. Solo en camarotes de tercera donde poder hablar cómodo con inmigrantes de epopeyas lejanas. Si lo que escribo es real o no lo veré en sus caras,y en el fondo dará igual. Lo que no es real será olvidado como siempre.


Aunque no estaba del todo educada deje a mi perra libre,para que jugara y a ver si volvía. Se perdió.No la busqué,porque supuse que si se marchó es porque no era feliz.
Volví a casa triste y con angustia pensando qué me echarían en cara haberla dejado escapar. Cuando llegaba a casa la vi en la puerta revolcándose en el suelo rañoso y sacando la lengua sin darse cuenta de nada,más feliz que todas las cosas.
Esta noche celebraré la fiesta,mañana me iré en un camarote.

Ay la pobre UNESCO.

No sé si la salida de Estados Unidos de la UNESCO ha sido por no aportar dinero a países que no le importan o si será muy dramática parece que sí porque es un gran aportador de la ONU,pero por lo menos dejarán de molestar y se permitirá a la UNESCO hacer más políticas culturales incluso en países incómodos. Por ejemplo, en Irán donde tan pocas políticas culturales han habido con pocas gotas de gota siempre ha florecido algo,dramático,conmovedor,digno.

Generar cultura cuesta poco dinero a las autoridades,pero mucho a los individuos,y después todo depende del talento,la sensibilidad y la posibilidad de aglutinar a mucha gente creativa y saber venderse. Una nueva oportunidad para Europa y para Francia.

La conciencia pervertidora de Jaime Balmes

"Cuando no conviene ser espiritual".

( Hay personas que han nacido para ser anacrónicas y que se hubieran podido haber salvado si hubiesen tenido más afán metodológico y menos prejuicios metodológicos importantes.Evitando esto se han creado los grandes sistemas filosóficos alemanes que no sirven para nada. Uno se pregunta cómo puede haber gente así en el mundo obsesionadas por criticar las atrabiliaridades de San Agustín y se da cuenta que refutar prejuicios es perpetuar perjuicios).

Muchas veces se considera ser espiritual a ser no persona,no hablar, escuchar concienzudamente,no esperar recompensa.


Por ejemplo,hay gente que ha estado en la cárcel sale y sigue viviendo como si tal cosa,no se considera "manchada por un cáncer interior",no acepta réplica. Incluso se queja solo por las condiciones aunque hayan sido aceptables, tiene interiorizado el fin de la resocialización.

Hay quien más espiritual, considera que haber estado en la cárcel es como una sífilis muy contagiosa, y no quiere ni hablarlo y siempre lo tiene presente.

Ser demasiado espiritual con un sufrimiento perpetuo te evita la acción,madurar. Y eso es una lealtad trágica.

¿Puede ser lo suficientemente simplón como para en situación de debilidad no quedarse callado ni plantear algo excesivo como suicidarse?.

¿Entendemos la espiritualidad como algo que debilita por un exceso de empatía o de crear consecuencias imaginarias o el necesitar una aprobación draconiana de la moral estricta de los demás?.

La tregua de mi Hermano

Mi hermano llevaba casi tres años en el Paro y se dedicaba con 30 años a jugar a la play,a aprender inglés y a ir a hacer mantenimiento de cardio al gym. Verlo todas las tardes jugando a oscuras a la play era desolador,cuando llegaba la noche ya solo respondía con gruñidos. Un día le ofrecieron un trabajo en un fábrica de coches en Mánchester donde le exigían mayor capacidad profesional y nivel de inglés del que tenía, pero aceptó.Mi madre le pagó el billete y los gastos del comienzo entre berridos y recriminaciones de que eran parte de sus ahorros,pero le convencí. Era la oportunidad de su vida.

Desde allí hablábamos por Skype. Me había enviado una foto desde la fábrica con el uniforme blanco de jefe de sección.Una y otra vez veía la foto con orgullo. Llevaba ya dos meses.Primero hablábamos del independentismo catalán y después de coger pasión con la indignación me reconocía que no era feliz,que empezaba a hacer frío,que el transporte era caro,que era difícil hacer amigos noruegos y que en los bares los latinoamericanos aunque eran amigables eran muy distintos a él y solo pensaban en beber y bailar salsa.No era lo suyo.

Después de un par de horas hablando me reconoció que por Internet buscaba trabajo de ayudante de cocinero en Canarias.Era una locura irresponsable,aunque mi madre que estaba sola estaría encantada para no sentirse sola. Sabía los consejos exactos que decirle: dónde y cómo buscar amigos y sobre todo alguna novieta para que no estuviera solo,pero sentía que aunque se lo explicaba con argumentos contundentes,no podía sentimentalmente convencerlo,y encima lo alejaba de mí.

Él no quería confesarse conmigo,sino que lo consolara de una decisión suicida que ya había tomado. Era absurdo pero coherente,había ido allí con una oportunidad única pero había elegido un modo suicida de vida: estar solo,y después se sentía inadaptado a ese modo de vida en donde cualquier problema le desbordaba.Y con el invierno inglés su soledad y los problemas en la fábrica irían a peor. Casi lloré al verlo en la foto y sabía que había decidido volver. Le envíe el album familiar de fotos por correo sabiendo que no volvería con el riesgo de que perdiéramos ese tesoro familiar para siempre. "Tirarás tu futuro por la borda".

Llevo escribiendo guiones para cortos y programas de Televisión y el último proyecto fracasó por un niñato R.D. que decía que no teníamos dinero y nos metió a hacer un absurdo crowfunding. Estuvo a punto de pagar con mi dinero el proyecto hasta que vi que no tenía salida. En Canarias no hay futuro para ti,¿cómo vas a dejar ese buen puesto de trabajo?,es absurdo. Sabía todos sus posibles problemas y sus soluciones. Pero no quería escuchar,ni siquiera es que allí estuviera más solo que aquí,estaba solo en todas partes,lo que aquí tenía a su mamaíta que era un colchón para no asumir responsabilidades. "Aquí puedes fracasar allí no".

Todavía tenía ilusión que si se echaba un buen amigo o una novia aguantaría allí un año entero y después hasta yo podría ir a vivir con él o se le haría más amena la vida."Aguanta solo un año y después te lo piensas".Él me decía que cuando hablaba conmigo por la tarde veía un parque por su balcón solitario por el frío pero que por la mañana estaba lleno de niños de un colegio que jugaban en los columpios.Por eso decidí llamarlo por las mañanas en mis pausas del trabajo para que tomara las decisiones con ilusión.

Cuando la conversación se ponía tensa volvía a hablar del independentismo para coger fuerzas y responderme. Y después un silencio cortante que era peor. "Si consigues trabajar de camarero o ayudante de cocina y buscas pareja nunca prosperarás". Te quedarás aquí para siempre,todas tus ambiciones de juventud quedarán frustradas,y cuando tengas 35 años y veas a tus conocidas por la calle embarazadas te darás cuenta de que no has conseguido nada de valor. Y hasta sentirás tus recuerdos felices con una anestesia,la anestesia de no haber conseguido nada. Pero entonces ya estarás como en un líquido uterino,y solo vivirás a través de la costumbre. Seguía sin responderme. No había remedio.

En aquellos días de impás iba por las mañanas a los bares donde todo el mundo hablaba del independentismo catalán con los mismos argumentos de hacía seis años. No le preguntaba a nadie si trabajaba o no en aquel momento porque era hiriente,sobre todo en la gente de la construcción que había cobrado fortunas,y ahora malvivían,pedían de fiado y parece que iban con las prostitutas más degradadas,mientras hablaban de sus días de gloria. Muchos soñaban con emigrar pero ¿a dónde?.

Mi hermano un día festivo en España me dijo que había tenido un problema con el Jefe que acabó gritándole y que le amenazó con despedirlo a gritos en público,por lo que él dimitió. Además el contrato de despido era humillante y no hubo finiquito. Me lo imaginaba aliviado y feliz caminando por la parte antigua de Mánchester y por el puerto,porque mi hermano que había sufrido demasiado solo buscaba sitios tristes para tomar decisiones importantes. "Vuélvete,subnormal" le respondí a gritos. No había nada que hacer.

No pensaba ir al Aeropuerto de Gando si era tan maduro para tirar por la borda su futuro que se buscara la vida. Al volver a casa de dar un paseo,vi a una conocida lejana de vista embarazada aunque no debía tener más de 25 años.

Al emigrante en Serbia

Te echan de tu casa
de tu casa.

Te arrastran por los pelos
estopa de la rueca
al precipicio de las cabras.
Ni las camisas ni el pecé
no te dejaron nada.

Los turbantes embisten
como yeguas desbocadas.

¿A dónde irán las palomas
a despertarte la mañana?.
Dejas atrás a tu madre
ya no tienes nada,
Europa todo el día
ahorcado en la campana.

Tocas la erección de las llaves
tortugas crías sin playa.
Pero tu puerta tiene cerrojo
de niebla en la mañana.
Sonrisa prieta de odio
muy lejos en el alba.

Al adoquín húmedo
a la chimenea ahumada,
tu amasijo de espinas
llanto no hay quien lo deshaga.

Sombras ardientes

En la ciénaga insomne
peregrina el solterón
palpa calles sin nombre.

Va ido hablándose culpando
a las farolas cruzadas
de atropellos del pasado.

No volverá a casa
¿tendrá casa el lagarto?
con su ropa raspada.

Le pica la espalda
por falta de caricias
un cruce de espaldas.

Jura infame a proxenetas
las ruinas circulares
navaja rumia sus cejas.

Un suicidio alegre

Si algún día quisiera suicidarme de felicidad (como defienden que es posible los estructuralistas rusos,aunque estoy seguro de que lo hacen para justificar algunos giros dramáticos excesivos de Dostoievski),me gustaría suicidarme en uno de esos hoteles de lujo posmodernistas a las afueras del Aeropuerto de Barajas.

Necesitaría suicidarme en compañía,pero no se lo propondría a mi mujer,ni aunque tuviera un cáncer avanzado,porque soy tímido para esas proposiciones y ella es demasiado dejada. Simplemente lo haría con ella al lado sin explicarle nada,o simplemente lo soñaría con alegría sin imaginarme físicamente lo desagradable que es un suicidio real con un cuerpo sangrando real,con objetos reales en la soledad de un Hotel real.

Solo hay suelo de piso pulido mojado por la lluvia,focos de luz planos en el suelo, y césped. Pero tanta inhumanidad elegante si estoy acompañado me parece deliciosa, si estuviera solo me parecería siniestra sin duda.También es obvio es que si uno piensa en el suicidio con cierta alegría es porque esta acompañado y tiene un trabajo y en cierta manera una vida plena,si uno estuviera solo,sin trabajo y sin hacer nada un domingo por la tarde, el hecho del suicidio provocaría una sensación de angustia y abandono insoportable.

Lo más alegre es que uno ha superado años en que tenía motivos reales de suicidio. Convivir con una persona esquizofrénica sin tratamiento,aguantar humillaciones de los malos compañeros,el abandono de tu padre y la indiferencia de la familia materna.

También otra cosa es el sol deslumbrante real en que vivo,y en que puedo imaginar coagulos de sangre con más simpatía que ese aire de repelús que tampoco puedo evitar por otra parte.

Casi todo el sufrimiento de mi vida lo he justificado conque tendría una recompensa en la gloria postrera,en el recuerdo, pero el suicidio potente no. Pensar en el suicidio rodeado de todos e ignorado de todos,es un especie de gimnasia chistosa,un fin de posibles chantajes, un insulto a la maldita lógica que nos separa de lo grandioso de lo inabarcable. Un grito e entusiasmo mal controlado,antes de que venga un chico del Hotel a llamarnos la atención porque molestamos a otros huéspedes.

Por tanto el mayor motivo para un suicidio alegre es haber conseguido superar cualquier tentación de suicidio en uno de esos hoteles de lujo posmodernistas a las afueras del Aeropuerto de Barajas.

El artículo 155 o la Ley de las 155 palabras.

(Un microrrelato es lo que dura oficialmente un microrrelato si pones más no te admiten en muchos concursos y en los grupos de whatsup he tenido alguna agria polémica porque si superas esa cantidad no te admiten el relato).

El artículo 155 o la Ley de las 155 palabras.

La televisión avisa como la amenaza prematura de un mal amigo de una infidelidad para divertirse noticias de dolor llenas de odio de que ya pocos cumplen las normas y no hay muchos que digan las cosas por su nombre,pero lo peor es que para el que los escucha ya dejan de existir las bromas y las ideas originales,las playas,las flores,la comida y lo que es peor dejan de existir las ficciones. Sus manifestaciones con música son dolor y complejos para los demás.

Los niños dejan de patalear por ansia cuando notan la maresía deseando bañarse en la orilla. Pero siga existiendo o no la playa yo me iré a la playa a pasear,viendo las olas soleadas. Seguiremos disfrutando de las flores. Iremos a la playa para disfrutar la alegría del sol y la brisa y cuando volvamos a casa seguiremos inventando ficciones.

Un Tema político para olvidar y angustiarse.

Nunca tanto la política ha hecho olvidar que sirve la tela asfáltica para pegar en la azotea,los flamboyanes,las olas soleadas en la playa,ni las mujeres hermosas con transparencias. Llevamos años con esta matraca que demuestra hasta qué punto somos una democracia consolidada y siempre puesta en duda. Con millones de españolitos discutiendo si somos de verdad una nación( que existe desde 1479) y si somos una democracia consolidada(desde 1982).

Otro Tema político para olvidar y machacarse y angustiarse como una zarzuela con gracia y verdad humana y sin ningún nivel de comienzos del siglo XX. (Siempre hacemos el mismo costumbrismo punk en todos los géneros).

Detrás de las grandes palabras y planteamientos de los independentistas y los unionistas esta lo que ya decía Schopenhauer que es el egoísmo de rapiña íntimo del ser humano,pero en el siglo XIX los imperios fomentaban el comercio interno,ahora dentro de la Unión Europea todas las autonomías ricas querrán independizarse para no aportar más de lo que reciben.

Lo de la Ley Energética para que los catalanes de clase baja no se mueran de frío es otra falacia de ERC que arruinó con el Tripartito a Cataluña,pero Rajoy no quiere ni hablar del Pacto Fiscal,¿es retrógrado por no discutir sobre eso frente a una falsa amenaza de fuerza?.


Qué mejor para el Pacto Fiscal que esa imagen de que los del Sur de España son unos vagos y unos inútiles y que hay que dejar de mantenerlos. Rajoy no tenía tampoco mucho margen de diálogo, quizá con el 155 les podamos quitar la competencia de educación para que se deje de dar ideología a favor de la independencia,y subrepticiamente de esa imagen arcádica de una Cataluña libre de España. Es lo que hay,pero tranquilos que SÁNCHEZ les dará un increíble Pacto Fiscal e independentistas contentos.

Ishiguro ¿merecedor del Nobel?.

Ishiguro es un novelista muy importante y se merece en parte el premio, pero no el más importante como Martin Amis,es muy noble pero... O sea es un Nobel defendible pero no es el mejor, es otro Nobel al que han favorecido motivos extraliterarios como que sea un novelista adaptado al cine o un británico de procedencia nipona con una exquisita mezcla de sensibilidad,y que también caerá bien a los nostálgicos de los viejos tiempos británicos.El Nobel tiene una tradición muy larga de elegir por motivos extraliterarios como a Alexievitch que era una periodista cronista,bielorrusa occidentalista y una mujer en la época soviética muy machista. 2/3 motivos literarios,1/3 motivos extra literarios.

Ansias de vivir y felicidad.

Cataluña leal acosada.

También probé la manzana
del Paraíso
-sin medir que estaba prohibida-
y desengañado castañateé
los dientes de aluminio.
Miré mis piernas metálicas cansado,
de selva neblada y escupida,
y vi el reloj para siempre parado
cuando me dejaron tirado en la cita.

No hay remedio
el odio no tiene remedio
ni el agua sin corriente
entre los guijarros
no hay pulso ni cariño.


Si desperciaste tu juventud
flor no hay remedio,
hay que seguir viviendo
que el color no coma a la luz.

Cuando uno ama algo que nadie
entiende ni ama.
El espejo en penumbra
no refleja el rostro,
no me escupas no grites
no quemes mis fotos
porque no me imitas.

El telespectador lo sufre
como el que está allí gritando.

Una comida en el País Vasco

Mi amigo Sinclair y yo fuimos una vez a un Restaurant de lujo en las afueras de Bilbao como en un centro financiero elegante y apartado coo para ejecutivos pero con un toque marítimo. Era un sitio oscuro de gente callada y de aspecto vasco,como marineros vestidos con una corrección con su toque elegante. Sin falta de vino nos pusimos a bromear,y apostamos que si me sacaba las oposiciones me comería un pollo crudo y bailaría desnudo en una tasca borracho.

Había barcos de la pesca del atún y el bacalao y de traineras.

Nos dimos cuenta que la gente allí nos miraba con odio en silencio. Acabamos rápido y un hombre recio con chapela me hizo un gesto para que me acercara. Por algún motivo me pareció que estaba enfadado y que me iba a decir que les habíamos faltado al respeto por algo.

Fui serio y recio para que supiera que no iba a permitir que me gritara ni me faltara al respeto. Entonces me dijo: -les invito a comer. La verdad es que este es un sitio tranquilo y me ha encantado verles riendo y haciendo bromas todo el rato con un sentido sanote. Nos ha encantado tenerle aquí.

Sinclair que había salido cobardemente para no ver la escena, me preguntó cuánto había salido la comida y si me había gritado aquel hombre o me llamó la atención. Yo me inventé que había sido terrible pero que yo me puse en mi sitio y que al fin acabamos bien. También le dije que la comida había costado 70 euros,pero que no se preocupara que le invitara yo.

Y el muy mamón no insistió,ni me invitó en otra ocasión para compensar la supuesta invitación.

Sinclair lo que replicó cuando volvimos con nuestro senderismo fue: lo que más me jode de los bares del País Vasco es que con tan buena fama como tienen no te ponen alioli en ninguna parte. Tómate,bah. ¡No te ponen alioli antes de la comida!,¡no te ponen alioli!.

El Deslumbramiento del profeta Isaias

Habían declarado Huelga General e Indefinida. El empresario mientras dictaba su incendiario comunicado se fijó en las uñas largas pintadas de mujer en los deditos de niña de su joven secretaria. Estaba llena de croquidos brillantes pero excesivos. Sonrió con profunda satisfacción. La secretaria era un encanto pero iba a lo suyo y no le pidió consejo sobre el comunicado.

Pensó en el sufrido Jeremías y en el cachondo y dulce Isaías del que de espaldas todos debían reírse y criticar. A través de la ventana vio el Hotel vacío y debajo de su despacho un grupo de universitarias ingenuas. "¿Para qué ponerme en primera fila si no es mi guerra?".

Leyó el comunicado y asintió. ¡Oscurézcalo!,póngalo en jerga técnica para que parezca inteligencia. Bueno déjelo. Y rompió el papel con profundo alivio.

Qué se maten.Me voy a estar toda la tarde tirado en la playa.