Los recuerdos de la perseguidora

Coincidía con aquella mujer en la calle constantemente y siempre me miraba con odio. La conocí hace 10 años cuando éramos afiliados al mismo partido y me enamoré de ella. La seguí haciendo el casual al Restaurante de su madre donde trabajaba, pero yo era demasiado obvio y empezaron a evitarme como se suele hacer con los clientes pesados.
Seguí yendo y me siguieron evitando hasta que la cosa llegó a un punto en que sentí que molestaba, que me había rechazado y no volví. Diez años después la tenía como quien dice en la puerta de mi casa, vendiendo no sé qué cosas seguros o productos de comercial. Siempre mirándome de reojo con odio.
Mi amigo Shylock me dijo que había coincidido muchas veces con ella en el Skansen, un bar de proxenetas con los que charlaba, y que había estado metida en un lío y había sido condenada por complicidad en un delito de lesiones y había pasado tres meses en el Salto del Negro. Que solo me relacionaba con locas y que de todos modos tuviera cuidado.
Me acordaba muchos detalles de su vida menos su nombre aunque sabía que tenía una “b”. Sabía que un abuelo suyo había sido un profesor universitario republicano y exiliado, que había hecho Ciencias del Mar y que era trabajadora una virtud que todo el mundo le reconocía.
Se estaba convirtiendo en una de esas anécdotas molesta, verla todos los días con su carpeta. A veces la había visto con un hombre calvo con pinta de matón en la penumbra de la biblioteca de la Universidad y pensé que sería para estudiar Oposiciones. Pero diez años después de una despedida que no le importó a nadie aquello no tenía importancia.
En mi barrio suele haber peleas y muchos de los que dan palizas por encargo suelen quedar impunes así que quise evitarla sin saber qué interés podía tener en mí.

Una de esas tardes de lluvia con la hojarasca empegostada en las calles en que la ciudad huele a Europa saliendo de la gasolinera rumbo al trabajo, noté que me seguía descaradamente. Me miraba seria y fijamente como si no le importara disimular. Así durante 3 manzanas, a veces si me paraba, ella se paraba para mirar el escaparate de una tienda, sin embargo parecía que era más para no saludarme que para disimular.
Me paré y la saludé. Ella dijo que solo se acordaba de mí solo por haber sido compañeros. Después de decir tres nombres con la “b” no pude adivinar su nombre. Se llamaba Beatriz. Le recordé que nos conocíamos por más motivos de los que ella nombraba: que nos habíamos visto en la calle y teníamos un conocido en común. Se quedó perdida.

“Tengo novio” me dijo. “Sí, sí, lo sé, les he visto de lejos”. Por un momento sonreí, debía ser mujer entre 32 y 35 años y aquella para ella debía ser una confesión insólita dicha a un enemigo al que se quiere dañar. Por un momento entendí que había dejado huella, que me guardaba un cierto rencor tras 10 años quién sabe por qué y que quería vengarse de algún modo.
Me hizo gracia es como si a pesar de mi mismo hubiese dejado alguna huella en el mundo.

Seguí hablando y caminando junto a ella, estaba como desorientada y de pronto se paró diciendo que tenía que entrar en un comercial de una compañía eléctrica. Sonreí, pensé que si alguien tenía que tener rencor era yo que fui el rechazado, pero tras 10 años...Tampoco quise darle explicaciones de mi vida actual, ni apenas se las pedí. No quería tener nada más que decirme, es como cuando guardas rencor a alguien durante mucho y cuando quieres vengarte te encuentras fuera de lugar.
No parecía ninguna matona ni nada parecido. Había sido otra estúpida broma pesada de Shylock para meterme miedo. El muy cabrón.
Nos despedimos con dos besos. Al día siguiente volvimos a encontrarnos, y me ignoró con un gesto serio y mitad de rencor y de curiosidad cotilla que notaba que era habitual en ella. Me puse delante para no tener que verla y me fui al trabajo casi cantando con una cierta alegría.
Me pareció una buena chica con demasiada memoria.

Vértigo y juego.

¿Por qué nos atrae la fiebre
La ruleta inmensa del Rialto?,
rechinará al tanque un alto
el que ahorcó a la liebre.

¿NOS GUSTA estar al borde
El vértigo de la degradación?
E ir al campo de batalla
Anónimo bajo el hormigón?

¿Nos gusta los roperos viejos
Donde molemos el viejo rencor?,
¿y apostar el duro trabajo
Sin limpiarnos aún el sudor?.

¿Nos gusta no recibir recompensa
Y rodeado de bellas mujeres
Criticarlas por echarse a perder
Mientras retas entre los rieles?

¿Rascar la hinchazón sin placer
Exorcizar la fiebre,
Y abusar de la caza
De la asustada liebre?.

Como agua entre las grietas
el Ácido líquido esponja,
¿y a quién el cáncer escoja
le curaré de más metas?.

Arriesgas inútilmente tu salario
Y desperdicias tus chistes,
Ante escotes que te desprecian
Por el placer de que te crispes.

En una selva de rojo y negro
Y el brillo del pecho amigo,
Recuerda a las hogueras
De los indígenas con su grito.
Ay cuándo ganarás la fortaleza
Cuándo inventarás la noche
Donde el informático navega.
Nadie teme a los dragones.

Y las cortesanas con aire maternal
Te recuerdan que debes volver
Camino a la Tierra SANTA,
Sin dar la vuelta para ver.

Tú mediocre y satisfecho
Sabes que no debes conjurar
Desde el SANTUARIO de Baco
La televisión que has de apagar.

Y en la noche vuelves a casa
Rata que come la boca al perro,
Y has de reír al escaparate
Tu idiotez del infierno.

Ya no tenía que pagar mis deudas

Por fin conducía de noche mi BMV peregrinaje al aeropuerto había acabado la relación, una relación de dependencia con mi mujer. Había visto durante años aviones despegando y aterrizando mientras yo siempre me quedaba aquí y este sería mi paso definitivo para cortar con el pasado.
Iba a 120 por la autopista y de pronto la vi en la Avenida y frené allí mismo ocupando cruzando dos plazas de aparcamiento. El coche detrás de mí me pito “¡pedazo cabrón!”. Se no vuelvo a Canarias me da igual que me pongan una multa.
La seguí durante unos segundos porque no quería ser brusco y porque Paloma estaba tratando de ignorarme. Lo que más destacaba de ella eran sus tacones de aguja que sonaban con fuerza desde lejos. Tenía algo de militar.
Al lado nuestro había un pescador matándose dando martillazos con un palo a un pulpo viscoso que chapoteaba. Entonces fue cuando le toque por la espalda e intenté sujetarla por el antebrazo. Intento zafarse sin decir nada.
“Hola orgullosa”. Le dije intentando ser irónico pero me miro con mala cara. “Quiero que sepas lo muy importante que has sido para mí, y aunque nunca hubo nada entre nosotros quiero que sepas todo lo que significaste para mí”. “- ¡No te permito que me toques!,¡no te permito que me toques!. ” La segunda vez me gritó casi sin fuerzas. Logró zafarse y se fue.
No sabía tampoco qué decirle. El pescador delante de la escena me miró sin saber cómo reaccionar. ¿Aquello era acoso?. Ahora tenía las palabras justas que desde hacía más de 10 años quise decirle, pero ni encontraba el tono, ni quería escucharlas, tenía que aceptarlo.
Era increíble como aquello había cambiado radicalmente mi vida, pero bueno nunca le explique los motivos y seguro que ya querría escucharlos. El pescador cogió el palo y volvió a dar dos golpes hasta calmar al pulpo que ya no reaccionaba y a levantarlo como un trofeo. Sonreí un poco por haberme atrevido a seguir mi arrebato.
Cuando volví al coche me habían puesto dos multas por el salario de un mes. Las arrugué y las tiré a la papelera. Subí al coche y empecé a conducir sin apenas ver la carretera porque tenía las luces rotas. Iba a empezar una nueva vida y ya no tenía que pagar mis deudas.

La Historia de Amor del Exlegionario

La mejor imagen del odio que he visto nunca, fue hace 20 años cuando un legionario que vivía en un banco de madera que servía de parada de transporte aceptó la apuesta de comerse un pollo crudo.
Cortaba meticulosamente el pollo con su cuchillo acusando a los que le habían excitado con esa apuesta. Ya era así. Se pasaba todo la noche gritando e insultando por su nombre a gente de la lejana Cantabria que nadie conocía. Después de aquello se quedó varias noches durmiendo debajo del banco. Nunca más volvió a comer pollo.
Y por la mañana la gente esperaba tranquila, ignorando el mal olor, el transporte en el mismo sitio donde él había dormido gritando sus amenazas. Él por la mañana se dedicaba a pasear con una bandera nacional franquista y con una casete a poner música militar insultando los titulares “democráticos” de los periódicos.

A las Terrazas de Luis Doreste Silva no llegan los proxenetas ni delincuentes de poca monta. Muchos se ponen a hablar de sus viajes extraordinarios y dicen que algún día volverán a irse, que esto es un pequeño exilio, de una escala extraordinaria de viajes y de aventuras. Solo unos pocos suman a los negocios algo de cultura y replican que me dan permiso para que escriba sus extraordinarias vidas.

Entre todos destacaba un hombre que parecía hablar una lengua y que decían que era ruso y que tenía los dedos de la mano literalmente llena de anillos y vestía de blanco.
Lo triste es que aparte de desperdiciar todo el día bebiendo whisky, en poco tiempo los latinoamericanos se parecen bastante a los canarios. Los “exiliados” de la avenida Luis Doreste Silva que han estado en Nueva York, en el Norte de Europa o en el Lejano Oriente trabajando aunque cuentan historias extraordinarias que uno no tendría interés para contar, uno siente que son las mismas que te podrían hablar en tu barrio.

Mientras los demás iban y venían con rapidez , trabajando, ellos mostraban su ociosidad una y otra vez. En poco tiempo una colonia exiliada brasileña se hizo su gueto en la Avenida. Ni siquiera querían aprender nuestro idioma. Solo comprar joyas, beber bebidas caras, alquilar coches de alta gama y estar con mujeres u hombres guapos “de compañía”. Y algo muy común, recordar que algún día se irían y volverían “a ser grandes”.

Lo triste del legionario no era solo lo mal que vestía, sino que se prostituía y por las noches iba por las calles cantando, gritando con odio o amenazando por culpa de sus desgracias. Después se le ocurrió llenar la avenida de versos de amor malos y a favor de la solidaridad que firmaba como el Poeta Descalzo. Muchos versos de amor.
Así consiguió varias semanas de gloria entre los inquilinos nocturnos de los bancos del parque. Pero los demás vagabundos sintieron envidia y decidieron poner de moda la poesía satírica desenmascarando al exlegionario con poemas escritos al carboncillo por todas las calles.

Aquello fue demasiado. Entre gritos de rabia cogió a un hombre gordo vestido elegantemente de blanco con su sombrero de panamá y lo arrastro por el cuello hasta la acera de enfrente donde empezó a golpearlo. ”¿Sabes lo que me gusta, a mí sabes lo que me gusta exiliado?”.
Todo aquel griterío aquellos berridos, fueron seguidos por las pitadas de los coches que celebraban casualmente que habíamos ganado un campeonato. Había una especie de vértigo y cansancio del frenesí. Al día siguiente nadie pudo ignorar que apareció una especie de hombre crucificado. La cruz era el palo de un sombrerero dentro del contenedor de basura y el cuello estaba sujetado por un alambre enroscado varias veces. A nadie le importó pero después vieron que tenía los labios pintados y una especie de sujetador por fuera.

Solo entonces yo entendí mientras echaba un cubo de lejía sobre el pavimento tiempo después para limpiar los restos de sangre y chicles, y la suciedad de los perros de que se trataba de la venganza de una historia de desamor.

Resurrección en verano

Magnolia cogía las fotos de espaldas y las iba rompiendo de una en una aunque era un paquete enorme de miles de fotos. Era una relación de 12 años que había acabado con una nota por debajo de la puerta de su novio con letra infantil en la que se despedía diciéndole que no podía más.
Ni siquiera mandó a nadie por su ropa o por los papeles del trabajo. Magnolia al comienzo empezó a romper las fotos cara a cara, después vio que era demasiado doloroso y las rompía de espaldas.
Todas las fotos estaban mezcladas: las de sus padres en paz descanse de las que tenía pocas, las de su infancia y las de su hermano, y las de su “marido” como ya le llamaba aunque no se habían casado y las suyas. Las rompía todas sin verlas.
Lo terrible era salir a la calle, porque estaba de vacaciones y no tenía por qué salir. Antes de salir se quedaba escuchando detrás de la puerta para asegurarse que no se encontraría a ningún vecino por las escaleras.
Por la noche consiguió bajar los estrechos escalones salir y tirar su ropa de viejo al contenedor. Soñó con quemarla pero si ardía el contenedor sería un escándalo. Tampoco le apetecía que los vagabundos se quedaran con su ropa, porque sería como si él resucitara en el barrio. Así que los rompió y les echó lejía.
“Este verano va a ser largo” pensó. Además no tengo amigos, ni quiero ir a la playa. Se quedó mirando al edificio de enfrente y viendo los programas del corazón, los gritos y los insultos la animaban para fregar el suelo.
El supermercado estaba en la manzana de al lado pero encima se había peleado con una dependienta recibiendo gritos en una humillación pública y le fastidiaba mucho ir allí para comprar la comida precocinada y tener que evitarla como una emigrante ilegal que huye de la policía.
Era impactante ver su casa terriblemente desordenada y sucia y ella a oscuras mirando atentamente la televisión durante horas y horas. Pero cuando se acababa la programación, no podía evitar pensar mirándose al espejo frente a la cama.
Tenía 45 años, y no se veía bella.Sabía que aún era hermosa era culpa del maldito espejo a oscuras, pero necesitaba un arrebato de verdad para salir adelante. Soñaba con volver al trabajo por fin. Pensó en los hombres que había en el trabajo. No les gustaba pero bueno tampoco estaba de humor.
Y por fin llegó el primer día de vuelta al trabajo. Por fin. Se duchó sin ganas, se vistió de una forma rancia con unos vaqueros marrones, pero se alegró de no haber sucumbido a la tentación autodestructiva de haberse cortado toda su melena.
La puerta a la calle de su edificio le parecía que era como las Torres de Hércules. Se tomó su café con leche y cogió por primera vez un taxi va salir al trabajo. Sí por fin había conseguido salir de su casa. Después de un mes por fin volvería a hablar con sus compañeras. Se repetía que no tenía que contar nada, pero se sonreía consciente de que no tenía remedio y lo contaría.
Era libre.

La literatura de entretenenimiento es el último refugio.

Escribir es apretar las vendas de una momia que ha de durar siglos,y cuya magia un espectador anónimo no sabemos si va a entender. Nuestra vida que esta en todas partes,hemos dejado huella en todas partes hasta hartarnos,pero van a ser unas migas que solo los pájaros hambrientos van a tomar en serio para comérselas.


Los que escribimos blogs somos como gente que planta ahulaga y arbustos en medio de una inmensidad árida.Condenados por fe a una tarea inútil y desperdiciando oportunidades para vivir.

La literatura de entretenimiento es el último refugio de los sentimientos generacionales.Los universos sentimentales de cada generación mueren en literatura y no dejan rastro si no comparten "nuestra moral".

Un mito como Sherlock Holmes en cuyo mundo primitivo no había esposas y se respetaba mucho la moral victoriana por tanto no representaba esa libertad sino una lógica represora y matemática, aunque Holmes consumiera morfina para un dolor que tenía. Javier Marías ha escrito un artículo sobre las Redes Sociales y la urgente necesidad de escribir y dejarse ver constantemente, y de alguna manera el desprecio por el pasado, ¿siente un español hoy en día de leer a Baroja? no. Se nota que vivimos en una época axilar porque no sentimos necesidad íntima de respetar el sentido histórico, ni menos aún la moral del pasado que nos da cierto repelús.

Otro mito fallido es "Cristo versus Arizona"que narra el enfrentamiento de OK Corral(1881) del mítico Far West franquista y representa uno de los mitos de libertad y aventura de la infancia de los jóvenes de la posguerra por lo que Cela ya mayor escribió sobre ello, pero ni la virilidad es la misma ni el espíritu del Lejano Oeste ha sobrevivido en la Meseta Castellana.

Por ejemplo, un estilo que odio es el de Javier Marías. Por ejemplo, "Tu Rostro Mañana" para mí tiene ese estilo de frase larga hipnótica, muy exasperante y soporífera heredero de Benet y Proust,de un esnobismo culturalista que llega a desagradar. Las tramas son antivitalistas,masoquistas y no me llegan a interesar/identificar. Muñoz Molina en esto sigue su tendencia y lo demuestra que en su último artículo que el lector no le interesa la trama sino la música del estilo.

Ya no son narradores que quieran atraer y encandilar al lector con grandes tramas y estilo escueto y brillante,sino grandes estilistas. Borges y toda su escuela tenían mejor estilo,-al grano-,tenían tramas,y trataban temas más trascendentales. Leer a Marías me supone un sacrificio inútil,¿para qué sufrir?, ¿para presumir de culto?es absurdo.Les deseo lo mejor y que ustedes sepan disfrutarlos.Ojalá les den el Premio Nobel de Literatura, qué pena que el molino no moliera a Delibes con ese mutuo favor del Nobel.

Una charla de diletantes sobre Arte.

- Sí ¿te acuerdas de aquel pintor austriaco,judío,autodestructivo, que pintaba trozos de vaca despiazada sangrante colgada del techo,y que destruía sus obras que acabó en un psiquiátrico?.

-Sí pero no era austriaco,judío sí,pero no me acuerdo ¿cómo se llamaba?. (Solución imposible Chaïm Soutine).

-¿Y aquel otro pintor alemán que se montó una comuna artística salvaje en la Gomera donde todos follaban con todos y que los detuvieron por algún escándalo?.

- Bah,sí nunca creí que esas cosas ocurrieran en Canarias.Sí murió de viejo,no en medio de uno de sus escándalos,es increíble que haya tanta gente que viva así. Solo pensé que esas cosas ocurrirían en la zona turista,donde aparece algún homosexual muerto en un arcón que llevaba allí meses muerto y nadie lo había denunciado.

-Sí qué absurdo e increíble. Mi profesor estaba admirado con un pintor que se llamaba Manuel Viola,creo, un aventurero medio loco y payaso que daba brochazos abstractos. Y mi profesor que sabía pintar técnicamente admiraba a ese hombre,sí. Qué curioso.

-Buf, sí. Los que escribimos blogs somos como gente que planta ahulaga y arbustos en medio de una inmensidad árida.

Enrique Vila Matas

Me admira que Enrique Vila Matas siendo un escritor cultista y de mucho prestigio(muchos lo consideran digno del Nobel) escriba sobre fútbol o temas polémicos y que abra los foros sabiendo que pueden despellejarle frente a los otros dos escritores posibles para el Nobel que escribiendo en El País ni tratan temas de actualidad ajenos a la cultura y lo políticamente correcto, ni se abren al debate público para desaparecer ellos mismos, es algo masoquista típico de la honradez y prototípico del genio que se exige empatía sin esperarla.

Además siempre que se celebra la actitud crítica de Juan Goytisolo que criticaba la España sagrada franquista a veces comparándola a Europa o a veces con el Islam, o que atacaba a un catolicismo rancio que moría solo, Vila Matas habla de la España actual, del Procès y de temas polémicos de verdad que queman a los escritores y que pocas veces le dan las simpatías de la mayoría ni siquiera por valor o coherencia, en un sitio tan tenso y apasionante como BCN. Que aprendan los cómodos que se refugian en sus críticas culturales para huir de la vida y de sus retos.

El ticket (de Primitiva) o la vida.

El ticket (de Primitiva) o la vida.

Este ángel que no cree en la Navidad
guarda el hechizo de la Primitiva
y da hogar en sus ojos de aguaviva...
al naufrago de sueños por quebrar.


¿Qué gratitud daré a quién vio
que el desierto no ansía una salida?
¿qué podrá darme el que deseó
o el que no compró su Primitiva?

Rezo a la grúa araña quieta en pena
para que las ruinas no puedan ver
que el deseo no engaña mientras se desea.

Por miedo a que se quede sin gangrena
al escorpión del deseo rezaré
y me arrastraré como ola sobre arena.

(Una conocida que esta embarazada y que fue abandonada por el hombre que ama,va a pasar la Navidad pero comenta que le da igual porque no cree en la Navidad. Así que comprara la Primitiva y se irá a la cama sola sin celebrar nada).

* * * * *

Remordimiento y gratitud

Al gesto hermoso cómplice que se fue
¿qué le puedo cobrar más que un recuerdo?,
sin chantajes para encarar a un muerto
si se rió de mí el sol ¿renegaré de él?.

Si la verdad náufraga te ha arrastrado
¿sentirás con asco lo que te hizo feliz?,
rosa que estallas contra un desliz
del capullo que tanto te ha amado.

Cuando te niegue la medalla el senado
a la marea contra la que has luchado
¿culparás al deseo que te dio sentido?.

Que no coma la luz al querido rostro
ni quites la herrumbre al salvaje potro
que exhala el gasoil de lo no vivido.




Soneto a la Casa de Cervantes

¿Dónde está el hechizo de la estafa?
la duquesa espejismo no te ha cegado,
el gigante que temías no ha engañado
y buscas bajo la alfombra de zafra,

El niño al jugar penado en la puerta
me mira con envidia entre gigantes,
y hasta me prohíben tocar con guantes
al ídolo de la página abierta.

Del ladrillo sale Ponce mintiendo
de encontrar su fuente sin más deseo
que lágrimas del pecho de una joven.

Y afuera los hidalgos quieren vivir
y sortilegios del amor para mentir
qué por fin le ame Dulcinea aunque le robe.




¿Y por qué no elevas al que te desea?


¿Qué secretos robas a los mendigos
de cómo triunfa el arrojo y la mentira?,
la fiel rabiche me roba sin ira
culpándome de aires como un buen amigo.

La ligera rumia el pan seco y bromea
gusta de que la humillen pero no puedo,
como un garrulo que una estatua ha deshecho
por ceñir la alcoba de un alma muerta.

No seas gasoil sobre un perfume caro
para dar éxtasis al néctar ralo
del que alto en un hambre fúnebre se asquea.

¿Por qué a tu belleza odias en la grava
al que eleva al sol de alquitrán que raspa?,
¿y por qué no elevas al que te desea?.




Tántalo o el mérito no reconocido.


Por tu trabajo no tendrás un premio
cuando débil vuelvas a casa sin ruta,
e ignorado eterno por la fruta
veas tu muro caído ya sin mérito.

Como un preso que araña las paredes
orgulloso del delito que niegas,
al envidioso juez al que ruegas
dirás que cambiaste aunque no puedes.

Tu amada se irá con el fariseo
tu orgullo odiará sin motivo al deseo
que será el veneno útil que te eleva.

Y olvidado en el fin por el amigo
el muro caído en medio del trigo
será orgullo callado del que abreva.

Holocausto Trump

Hillary Clinton cometió varios errores: fue muy suave ante las mentiras de Trump y le reconoció a su nivel, se reivindicó como burócrata profesional (figura muy odiada en Estados Unidos),permitió constantemente acusaciones falsas y muy hirientes de Trump, y como mujer militante (lo que seguro que no le hizo ganar votos entre las mujeres, y asustó a bastantes varones que consideran que no se reconocen sus méritos porque hay que primar a las mujeres en el ámbito laboral para las estadísticas de igualdad.

Trump representa todo lo que ella odia: el clasismo brutal y no tan meritocrático como reivindica, el racismo, la homofobia, la anglobalización injusta y contraproducente, y al final el darwinismo de los recortes criminales que irónicamente afectará sobre todo a los blancos de clase media media-baja que en gran número se podrían beneficiar del Obamacare y que votaron por Donald Trump. Jajajajaja.



Por supuesto que es un inepto como otros presidentes de Estados Unidos pero los otros guardaban la compostura, George Bush Junior era un maestro de protocolo comparado con este hooligan multimillonario, que no patricio . En realidad aunque hay un seguimiento y control a todo lo que hace Trump no hay ensañamiento como critican sus defensores, simplemente él ha creado un personaje que vende, no ha respetado la dignidad de lo que es ser Presidente y por tanto la parodia es constante porque vende a la mitad de la sociedad norteamericana y mundial.

Hay gente que sí ha sido atacada sin culpa y no solo mediáticamente: los inmigrantes,los latinos y las minorías, las personas que sufrirán los recortes dentro de su propio país. Lo más terrible es que no solo la mitad de la población votó a Trump, sino que la mayoría de los multimillonarios en Estados Unidos son como Trump: sádicos, incultos, gente que no tiene capacidad para empatizar con el que pasa problemas y desacredita a la anglobalización.

Después de Trump ya nadie puede quedar como un malcriado.

Pero ahora desde el Gobierno activo de Trump,¿puede el sistema presidencialista de Trump al margen de su Presidente y sus hirientes prejuicios?.

Vértigo en el Roque de Guiniguada

Estaba escalando cuesta arriba el inmenso Roque junto a Prendes, mientras subía notaba palpitaciones del corazón,que le iba a dar un desmayo. Miraba para abajo y veía el infinito paisaje árido lleno de barrancos. Sabía que estaba el mar pero no lo veía, no lo veía. Se puso a cantar "Sin ti no soy nada" y pensaba que sería gracioso si se caía del risco y tras su muerte se creaba una Leyenda de su vida con la última canción que había cantado.


Como a Robert Johnson el guitarrista de jazz que a través de las letras de sus canciones se creo la leyenda de que había vendido su alma al diablo. Si alguien escribe mi biografía espero que no se tomen muy en serio las letras de mis canciones.


Tenía gracia, solo a través de la leyenda tuvo un encanto atrayente contar su vida: el que cantara de espaldas a la pared,el que se pusiera gafas para tapar sus ojos rojos, el que repitiera machaconamente su punteo o su forma de tocar, el que se acostara con mujeres mayores y que lo hiciera con el dueño del Bar en que tocaba y que este dejara casualmente una botella de whisky abierta y que tras beber casualmente este se derrumbara y apareciera muerto.

Sentía vértigo, plenitud,vacío. Yo no tenía una guitarra cochambrosa y rajada sino una mochila ya vieja.Y sentía que el Delta del Misisipi debía ser un páramo lleno de aire tan inmenso como los barrancos que salían del Guiniguada. Recordé a los jóvenes que están menudeando en la esquina del Bar Rialto porque tampoco hay mucho más que hacer,y me conmoví de la mediocridad eterna. En la Isla minúscula podía sentir la inmensidad y lo minúsculo.

Y mientras me daba un síncope no sé por qué repetía mientras apretaba la mochila contra e pecho como para que no le hicieran daño ni me la robaran, "gracias,gracias,cuídame la mochila".

La muerte Jeanne Moreau y sobre el genio

DEP Jeanne Moreau 1928-2017. Era una buena actriz pero no era para tanto,su gran secreto es rodearse de genios inteligentes, trabajadores, con carácter que sabían conseguir dinero y coordinar equipos creativos, y en la industria cinematográfica de París que tiene una capacidad de mitificar que dan ganas de patalear de envidia a los que somos periferia. Entre la gente con la que trabajó: Orson Welles,François Truffaut,Godard o Buñuel. Francia o sea París tiene esa capacidad de mitificar desde casi 2 siglos y medio. Lloremos por todo.

Jeanne Moreau es reconocida actriz de grandes clásicos y vista para plantear polémicas fílmicas. Ser una actriz fetiche que simboliza "lo erótico" como pasión moral o intelectual sin serlo. si eres buena es muy agradecida porque es cine popular que te hace pasear por los clásicos sumergiéndote en ellos aunque uno siga viéndolo como un sacrificio para hacerse "culto". Ser actriz fetiche es como es cómplice y delatora en una estafa del que presume de haberse sumergido en el alto cine. Pero es un gran mérito facilitar el deglutir de un cine que se puede volver terriblemente aburrido y fastidioso.

Por tu gran labor y por hacer más empático la entrada de tantos en el exquisito Averno que tanto nos atrae.

Postdata: ¿Pero no es más bella la actriz Kira Miró y sin embargo solo ha hecho comedias en cine saliendo desnuda una y otra vez para que se fijen en ella?, e incluso no es tan actriz aunque no tenga oportunidad de demostrarlo.

La masiva fuga de Villa Cisneros

A finales del año 1937. Lo primero que vieron los periodistas franquistas cuando llegaron a la fortaleza de Villa Cisneros fueron unos 70 centinelas muertos sin restos de bala ni señales de violencia. Tirados en su puesto de vigilancia en una Fortaleza que se había quedado sin sus 300 presos.

Villa Cisneros era una gran fortaleza sencilla pero inexpugnable en sus 52 años de historia,en un cabo estratégico para el Puerto Militar.

Los 300 presos fueron cogidos en un supuesto mitín en las enorme nave de empaquetamiento del plátano que dos días después del Golpe de Estado hacían en Telde EL SINDICATO DE UGT en realidad para repartir armas hasta esperar ayuda exterior. Allí fueron solo unos pocos hombres porque obviamente se había extendido la noticia de que era una trampa.

Pero los pocos que fueron viéndose en la comisaria,torturados ante la única posibilidad de sobrevivir se pusieron a cantar todos los nombres posibles: primero los escritores e intelectuales a los que tenían más tirria,luego a los sindicalistas,y después a aventureros y desertores de todo pelaje: en total 300 hombres.

Les llevaron en barcos oxidados y trémulos a Villa Cisneros para que la población canaria no se escandalizara de lo que pensaban hacer con ellos. Desde la vieja fortaleza de paredes de cal desde un lado se veía el mar crispado, desde el otro el desierto y unas cuantas aulagas.

Muchos centinelas de la prisión pertenecían a los mismos barrios que los presos.Mientras unos se habían apuntado a la Guardia de Asalto y como tras el Golpe les nombraron como fieles tibios a la causa los dejaron en la Seguridad de la Retaguardia en funciones de retaguardia.

Para huir de Villa Cisneros había que atravesar 18.000 kilómetros a pié o 35 kilómetros navegando a cabotaje hasta la primera ciudad de Marruecos bajo Gobierno Francés. Todo en la Fortaleza había envejecido prematuramente porque todos eran materiales de muy baja calidad.

Allí trabajaban desde la madrugada en levantar empalizadas y construir más paredes de cal contra ningún enemigo sin protegerse de los rigores del desierto. Hasta que pasados unos meses en que el poeta Bargía Cabrera estaba cansado de aprender a escribir correctamente decidió fugarse, en una cueva celda decidió huir.

El comandante Barraguete exiliado en Canarias porque se había acostado con la mujer de un superior durante la República, lo dijo claramente en el comedor a primera hora "algo terrible va a ocurrir esta semana". El subcoronel estaba harto de que se cumplieran sus maldiciones.

Y le dijo "señor,aquí nadie tiene absolutamente a nadie donde huir ni los presos,ni los carceleros. El único peligro es que nos maten y se queden en la cárcel a la fresca. Hasta que vengan las reservas a sustituirnos y ocurra lo que de todas maneras es inevitable".

Y mientras se comía el gofio reseco como si fuera un camello replicó: "hay que hacer una nueva fortaleza e instalarla una instalación eléctrica".

Aquello era complicado porque era una tecnología muy cara que solo se usaba para la nave de congelación la comida caducable. El electricista de la base fue a comprobar que la instalación eléctrica estaba bien y que había capacidad en caso de trasladarla a una Fortaleza nueva.

De pronto al día siguiente hubo un accidente y la palanca se rompió. Los centinelas viendo que la comida se iba a perder y como apenas les pagaban,decidieron arramblar con todo lo que pudieron y dejaron medio vacías las despensas. ¿Al final y al cabo qué les importaría a los cargos superiores un adelanto en la comida que les correspondía?.


Al día siguiente el comandante Barraguete en su despacho con una decoración de safari africana completamente fuera de lugar se enteró de lo sucedido. "No lo puedo permitir,mucha de esa comida iba también para los presos y sobre todo me pueden acusar de corrupción. Decir que fui yo el que lo mangue todo. Recordó su época de Annual.No puede ser".

Mandó reunir a sus tropas en el patio de la Fortaleza y les dio un mitín.

"Los que roban a su patria y más perteneciendo al Ejército son la escoria de la Humanidad. Esta tarde se arreglará la congelación y espero que sea devuelta toda la comida. En caso contrario, empezará a haber condenas por robo y expulsión del ejército".

Como las celdas de los estaban pegadas al patio,todos se enteraron del mitin y el poeta Bargía Cabrera vio que aquello podía ser una oportunidad de fuga,y empezó a hablar con sus compañeros sobre la posibilidad de una huida.

Mientras tanto los centinelas estaban asustados. Para ellos la condena por robo suponía la expulsión del ejército, la cárcel e incluso penas graves. Pero tampoco podían devolver lo robado,aquello era una tragedia sin solución. Hasta que Minik un muchacho desgarbado,pálido y a medio afeitar dio con la solución.

"El comandante lo que no quiere es que esto no trascienda. Es sencillo,como no podemos devolver lo cogido. Incendíamos la nave frigorífica y decimos que lo que estaba dentro se quemó y ya no nos podrán pedir explicaciones, el ejército se encargará de surtirnos cuando se enteren de que nos hemos quedado sin alimentos. Además somos una guarnición que nunca les hemos dado problemas,nos lo deben".

Todos los soldados pataleando el suelo sentados en el poyo del muro o alzando sus fusiles estuvieron de acuerdo. Era un plan sencillo pero había que hacerlo bien. Y como alguien tenía que cargar con la responsabilidad del incendio durante su horario de vigilancia lo que suponía 2 meses de celda eligieron al propio Minik que tenía un currículum militar intachable.

Mientras tanto en una tarde en el patio Bargía Cabrera le comentó de buen tono casi de broma que todos sabían quiénes habían robado los víveres,tanto de los presos como del propio ejército y esperaba que a cambio de su silencio hubiera un mejor trato.

Bargía Cabrera había ido cogiendo a los presos más valientes,uno a uno, les agarraba de la muñeca y meticulosamente analizaba un plan de huida,cuando hablaba de las cuchilladas que habría que dar a los guardias,si a alguien se le aceleraba el pulso lo excluía del plan. Así fueron elegidos Luis de Vargas y O¨donnell para dirigir la fuga.

Dos soldados incendiaron la nave por la noche,pero el propio Minik desolado pensando en los 2 meses de condena, no vigiló bien que el incendio no se propagará al otro compartimento de la Vieja Fortaleza.Así que se extendió el incendio por el bloque de los militares y del odiado consumo.

Lo primero que hicieron los nuevos reclutas más jóvenes a los que habían puteado desde su llegada,no fue ir a pagar el incendio,sino sintiéndose agraviados de haber llegado tarde al primer saqueo,decidieron saquear el consumo por todo lo que el ejército les debía "por tanto trabajo gratis".

Cuando los oficiales despertaron y viendo la gravedad del incendio,dieron orden de echar arena,pero frente al caos reinante dieron nueva orden de trasladar a los presos a la Nueva Fortaleza donde ya había celdas,para que por lo menos estuvieran seguros durante el incendio.

El comandante Barraguete dejó el encargo a los centinelas más veteranos que no estaban apagando el incendio.

Durante el traslado hecho a pié,los presos simplemente decidieron huir desierto a través,fueron aproximadamente 300. Los centinelas no querían problemas y cuando recibieron los primeros golpes les dejaron marcharse sin oponer mucha resistencia.

Cuando llegaron al Puerto solo había un barco que era alemán,y lo secuestraron. Pusieron rumbo a Dakar donde se había demostrado que las autoridades eran tolerantes con gente de situación irregular. Ya allí libres y a salvo todos se desperdigaron porque eran demasiados y no querían llamar la atención.

Unos volvieron al Frente Andaluz y murieron, otros fueron a Valencia donde se decía que estaba el Gobierno pero justo cuando llegaron al Puerto se enteraban de que mucha gente quería huir de allí porque la República estaba perdiendo la guerra sin remedio,y desde que bajaron del barco, se pusieron a barco otro para irse hasta que llegaron los desfiles franquistas por las calles y fue demasiado tarde para ellos.

Dicen que cuando el comandante Barraguete vio como se incendiaba su Fortaleza dijo "ya sabía yo que algo terrible iba a ocurrir" y cuando se enteró de la Fuga Masiva sabiendo que tenía que haber una complicidad del Cuerpo de Vigilantes pero viéndose incapaz de empezar una investigación que a muchos les supondría una condena a muerte decidió enviar un telegrama a las Autoridades en Canarias para que la empezara.

No supo que medida tomar contra su propio Cuerpo. Pero después se arrepintió temiendo una total degradación militar y un Consejo Militar donde podían haber penas por deshonor desde la cárcel hasta pena de pena por negligencia grave.

Entonces les dijo que fueran a las bodegas del vino aquella misma tarde,que era uno de los pocos sitios que no se había incendiado. Y estando todos allí,incluso les dijo que podían beber vino para recuperarse del mal trago del incendio. Mientras los soldados bebían desde el respiradero empezó a salir como un aire turbio de mal olor y empezaron a sentirse ahogados y como con nauseas.

Intentaron abrir las puertas de madera,pero no pudieron estaban cerradas desde afuera. Gritos de espanto,gente intentando evitar respirar y subir hasta el techo para tapar el respiradero y el horror. UN terrible horror de rostros morados,retorcidos,monstruosos.

En una semana llegó el militar superior desde Canarias con un nuevo cuerpo de militares y con periodistas afines que se habían enterado del escándalo de la Fuga Masiva de los presos políticos. Cuando llegaron no podían dar crédito.

Tanto los centinelas veteranos renegridos y llenos de arrugas como los nuevos reclutas estaban en sus puestos de vigilancia en sus torretas protegidos por las concertinas llenas de cuchillas cumpliendo con su deber mucho mejor de lo que lo habían hecho en vida.

Se supone que el comandante Barreguete y algunos de sus oficiales más fieles al África Francesa pero nunca más se supo.

Arrebato de justicia

Llevaban un par de días del Golpe de Estado de 1936.
A Javier Prendes le habían ofrecido absurdamente huir en un barco a Latinoamérica por su pasado de afiliado sindicalista insignificante,pero absurdo que lo persiguieran así que rechazó la oferta.

Paradójicamente el amigo patrón Jones que le ofreció el billete después le contrató como una especie de somatén, de guardia de seguridad con permiso de llevar una pistola. Estaba en el Puente de Palo y vio como dos Guardias Civiles estaban pegando a tres veintiañeros por robar tres gallinas.

Él conocía y odiaba a aquellos chicos y sabía que no lo necesitaban, que era un síntoma de malcriadez que se toleraba y fomentaba en Canarias. De hecho él había visto muchos robos y como cogían a los ladrones y los encerraban.

Y sabía que con la propaganda de los partidos de izquierda,ahora cualquier persona con necesidad creía que tenía derecho a robar,y a que todo hombre por serlo merecía una cierta igualdad. Sabía que había abusos,y hasta que los partidos de izquierda habían dado marcha atrás diciendo que el que debería repartir la propiedad debía ser el propio Estado y no cada individuo a su libre albedrío.

Pero ver como empujaban,dieron un bofetón a uno y un codazo a la cara a otro le aterrorizó. Sabía que era necesario pero no podía ser así. La Guardia Civil en el vértigo anterior al Golpe de Estado estaba frenética,porque la dejaban en evidencia una y otra vez. Los superiores gritaban a los Guardias Civiles,y los burgueses a su vez gritaban a las Autoridades a veces haciéndose las víctimas y a veces amenazando.

Él mismo al comienzo estaba disfrutando de esta mentalidad socializante en que cada uno podía arreglar las increíbles injusticias sociales por su mano y robar aunque no lo necesitara, pero después pensó que aquello traería el caos.

Y cuando vio la reacción de la burguesía que se sentía amenazada presionando a la Guardia Civil para que respondiera con palizas ante cualquier robo,no pudo más. A los muchachos ni siquiera les dolían los golpes,sino la humillación de que hubiera sido en público primero el que les llamaran la atención y les llamaran "ladrones" y después que les golpearan y tumbaran.

Los muchachos habían vivido una irrealidad de que todo estaba permitido. Solo con decir "injusticia social" podían robar aunque fueran pequeños hurtos,escupir al suelo o gritar insultos a la gente bien vestida. El bofetón les devolvió a la realidad. Javier Prendes fue a por el grupo les gritó "déjenlos,ya basta".

En realidad,la Guardia Civil no iban a pegarles más,y estaban pensando si llevarles a comisaría cuando tenían las celdas llenas o tomarles el nombre solo para asustarles.Después romperían el papel. La llegada de Javier Prendes les trastornó. No podían huir,eran la autoridad.

Javier fue a por ellos,sin pensar,como un acto reflejo a las noticias de enfrentamientos armados en muchos sitios de España en aquellos. Empezó a darles piñas sin mirar. Solo veía aquellas dos caras y siguió golpeando bajo la luz destelleante del sol.

Los chicos se fueron corriendo sin darles las gracias y sin llevarse las gallinas. No se sabía bien Javier cayó al suelo y las gallinas se pusieron a revolotear en su cara. Las apartó de su cara y se fue corriendo aprovechando que los dos Guardias Civiles habían caído y estaban confusos.

A partir de ahí, decidió aceptar el billete de ida que en un solo día había aumentado la mitad de precio.

Cuando estaba en el barco despediéndose para siempre de su tierra árida sin apenas haberse despedido de su madre a la que dejó llorando en su casa, se repetía con rabia que nunca volvería a cometer un error así por reparar una injusticia.

Un perdón irresistible

De lejos vi a aquel hombre embrutecido con pinta de matón de la mafia rusa y a su mujer que vestía con ropa de tapadillo. Sonreí malévolo pero sin rencor. Mi padre volvía a la Tierra Árida para separarse legalmente de mi madre tras 20 años después de que la abandonara por tener esquizofenia. Un seguritas me ofreció un café con leche y acepté.

Estaba cansado del rencor y de la inutilidad de echarle cosas en cara. Veía como aterrizaban y despegaban aviones con gente que debía empezar una nueva vida. Ni mi hermana ni mi madre quisieron verlo, aunque por supuesto mi madre con su carácter infantil seguía enamorada de él,así que quedarían en una sala de los Juzgados para firmar los documentos legales. Solo yo quise verlo. Estaba en la sala de espera del Aeropuerto de GANDO.

Había pedido a los seguritas encontrarme allí, con él en aquella sala VIP que sorprendentemente era solo una enorme sala con asientos y dos meses,con una máquina expendedora y cuyo suelo estaba lleno de polvo.

Barrer el pelo de las perras del piso es un trabajo maravilloso pero una vez hecho no hay constancia de él y uno siente que no hubiera hecho nada. Tampoco espera uno agradecimiento de nadie,y como el piso es de granito se nota parcialmente si el piso esta limpio o no.

Pero al final cuando uno trabaja por los demás siempre hay agradecimiento,aunque no te enteres nunca.

Hay veces en que pedir lo mínimo al que no nos va a dar absolutamente nada es absurdo. Y la mayoría de las veces no lo hacemos por orgullo.

Entonces al verlo sentí una gran paz interior. Estás perdonado -pensé-, no quiero volver a saber nada más de ti-pensé. Y me sentí pleno,satisfecho,bondadoso.Aunque me hayas destrozado la infancia y la juventud os perdono,os perdono a los dos. Llevaba odiándolos tanto tiempo que supuso una gran liberación.

No quise verlo. Me habían insinuado que tenía el comienzo de un cáncer y les deseaba lo mejor de verdad. Te perdono dije sin tener que dar un largo suspiro ni esperar una réplica de nadie.Sí te perdono repetí exhausto como si arrancara con fuerza un tumor de azufre del pecho.

Cuando volvió el seguritas con el café con leche se encontró la sala vacía,yo había dejado el dinero sobre la mesa para que invitaran a mi padre.

Si iba a morir ¿por qué dijo que me quería?

Cuando vio que Mariana estaba acostada en la mesa del comedor hecha como un playmobil como una virgen sobre un lago se quedó asombrado y sus quejas de que no le había devuelto el saludo de llegada de remplón desaparecieron.

Pensó que iba a reaccionar pero no pudo,se mordía las uñas hasta sangrar y las escupía al suelo. Siempre pensó que un gran amor, que un gran hecho le daría un bofetón fuerte y le haría cambiar de vida.

Y así fue cuando conoció a Mariana,pero al revés. En vez de dejarlo todo y dedicarse a la aventura y a la literatura,se buscó un trabajo mediocre de contable y se dedicó a cotizar.

En el trabajo no lo querían y después de varios años de duro y callado esfuerzo,y de llevar a su jefe gratis en su coche al trabajo,éste le había ofrecido un nuevo contrato con la mitad de jornada a mitad de sueldo.

Y el cuerpo moreno, exquisito de Mariana como un playmobil con una sonrisa bonachona y un tanto ridícula estaba ahí.

Miró su móvil por si alguien le consolaba: su jefe, alguien de su familia, pero cuando veía los perfiles de su whastup eran sí...horror repugnante que de pronto le hizo apartar sin querer la mirada...

exquisitas figuras bonachonas de playmobil que en su rostro tenían una especie de amor maternal pero a la vez castrador y siniestro,una rígida, la otra haciendo una pose que le pareció cursi.

No había nada que esperar se dio cuenta que en su foto de perfil había desaparecido su imagen real,y solo había una mancha borrosa y que pronto él se convertiría en un horroroso muñeco de playmobil.

Creyó que aún tenía una última oportunidad,ridícula pero definitiva. Apretó una agenda apergaminada y la mordió recordando alguna humillación de su infancia. Dio un portazo,y con una voz desmayada,ñanga y zigzagueante pero llena de orgullo gritó: por fin.

Si iba a romper conmigo ¿por qué dijo que me quería?

La Marquesa de Jinámar me lo decía sin entenderlo, como si fuera algo completamente miserable, haciendo pucheros:si iba a romper conmigo ¿por qué me dijo que me quería? como si fuéramos a solucionarlo, ¿por qué?.

Yo entendía al hombre pero no me atreví a llevar la contraria en una confesión tan íntima a mi amiga cuya amistad además me interesaba. Aquella historia me parecía todo sensata, lógica y hasta inevitable, seguro que lo quiso hacer todo de forma lo menos hiriente posible, y no romper con ella hasta que la otra mujer estuviera atada definitivamente.

De fondo el lavaplatos de la cocina a toda máquina hacía un ruido muy fuerte,casi demoníaco.

Aunque era tacaño fardaba de ganar mucho dinero y así lo hizo laprimera vez que lo conocí, no era mal hombre y ni siquiera me sorprendió que tuviera por costumbre no aclarar las cosas incluso cuando te repetía una y otra vez las grandes victorias de su vida y que durante un par de meses jugara entre dos corrientes.

Ambos vivían en sus respectivas casas y tenían exclusividad y libertad y una situación confusa. Y por la noche cuando mi reciente amiga me invitaba a cenar me encontraba a "su novio" llegado del trabajo viendo las noticias del televisor y llevándole la contraria indignado.

Estábamos en una cafetería de cierto nivel y cuando de reojo miré a la calle, vi a los jóvenes mal vestidos que estaban menudeando en la esquina porque tampoco había mucho más que hacer. A uno lo conocía del barrio.

YO solo debía apoyar a mi amiga pero no lo hice. Ella me interrumpió para que no le diera ninguna lógica a lo que le causaba dolor. Le mire porque lloraba demasiado. Era normal después de una ruptura de más de 5 años, pero todos sabíamos que aquello no iba a durar. Todos éramos buenas personas y queríamos ser educados y que aquello acabara pronto, porque era una situación incómoda.

Eran una pareja en una postura infantil de ni contigo ni sin ti, de salir a pasear sin hacer nada. Aunque antes en la última época cuando la relación se la tomaban en serio, tampoco "pasaba nada" y aunque tenía poco más de 50 años la Marquesa se veía muy activa y no entendía ni qué pasaba ni cómo actuar. Ella misma deseaba la ruptura pero como inundación inmediata, algo tajante, rápido y si podía ser de un golpe y después un vacío que fuera hasta tranquilo.

Pero los hombres no actuaban así, y aunque Padrón quería una especie de período de reflexión lo único que quería era empezar a salir por la Avenida Marítima con la mujer rubia para asegurarse que no se cerraba las dos puertas, aunque en realidad vivía solo como un animal cuando volvía del trabajo calentando cocina precocinada y viendo la televisión.

Pero hasta el día anterior a la llamada de ruptura, cuando la llamaba le decía que le quería: para engañarse los dos, para no hacerla mucho daño ni sentirla triste cuando hablaba con él aunque era lánguido y ella no le creía. Cuando rompió temiendo un drama entonces sí que no quiso saber nada de ella. Punto final. Se acabó. Acabó con todos los amigos comunes que eran los de ella claro.

Con sus tres hijos, e incluso daba rodeos increíbles para no encontrársela ni de lejos a la salida del trabajo. Pensé sí que hay suavidad de costumbres, cortó por lo sano sin dar explicaciones. Antes me había parecido que ella abusaba de sus regalos, pero después me pareció al revés: ella le había dado una vida, amigos, una familia, un hogar, y una alegría de vivir y él siempre había sido tacaño. Al final, tenía bellos detalles de cortesía como cuando fue al funeral de su madre y estuvo dos días con ella pero era lo mínimo que podía hacer.

No sé. La Marquesa no vivió tras seis años de relación muchas experiencias con ese hombre y al final le quedaba un regusto amargo de haber perdido un poco el tiempo. Ni los viajes,ni los senderismos, ni las charlas de sobremesa, ni las fiestas de sobremesa en común le dieron la sensación de ahber vivido mucho con aquel hombre al que aún sentía como íntimo.

Y aunque ella era de las mujeres que grita las cosas por su nombre hasta impactar, no quiso replicar nada, ni quitó sus fotos, ni criticó aunque podía a su nueva mujer la típica mujer de barrio, ostentosa, voluptuosa y mal hablada.

Llamó al camarero a gritos casi con rencor, para que le diera la vuelta de tres céntimos. Al camarero que le debió parecer miserable,repitió en voz alta para que todo el mundo le oyera en la cafetería "dame tres céntimos,sí tres céntimos que los ha calculado la Marquesa".

Y obviamente, la mujer abochornada a partir de entonces solo fue a la Cafetería de enfrente.

¿Qué importa?

¿Qué importa si has sufrido más de la cuenta en el pasado?
no hay recompensa,no la busques,
si no logras demostrar lo que vales,
¿qué importa si eres un desgraciado?,

si eres un genio en un libro mohoso
dejarás tu tumba,
si no has demostrado nada
en tu sonrisa guardarás tu tumba
los felices recuerdos que te llevas contigo.

Si se portaron bien contigo o no
¿ya qué importa?,
si no te vengaste ni replicaste
¿te vas a torturar?,¿qué importa?.

En el trabajo duro esta todo
en el amor esta todo,
no hay más no busques.

No añadas misterio al mar,
ni a la Meseta,ni al bosque,
no pienses en los coches de las calles eternas
y en tu cuerpo que necesita caricias
en la soledad de la noche de la ciudad.

Llamada de Guanhaben

Guanhaben y yo teníamos 12 años y nos habíamos dicho que éramos los mejores amigos y nos habíamos hecho un juramento de lealtad de que siempre lo seríamos.(Todo este ceremonial militar tan impropio de Canarias estaba claro que venía porque yo veía películas militares y de Sherlock Holmes en blanco y negro).

Al cabo de dos semanas me llama por teléfono Johnatan el tercero en discordia de cualquier amistad, diciendo que se siente excluido y que él me ha hecho más favores que el otro y que él merece ese juramento que por lo menos le asegure que él es el mejor amigo.

Minutos y minutos de alguna súplica patética, de amenazas. Hasta que estando hasta los cojones le digo para que me deje en paz que sí que él es mi mejor amigo, que es un plasta.

De pronto se transmuta la voz y es la de Guanhaben que se quita el pañuelo del auricular y empieza a gritar, amenazarme y a decirme que soy un muy mal amigo, y esta varios minutos echándome cosas ridículas en cara. Dice que tiene que vengarse y que le he traicionado.

Palabras que seguro habré metido yo en nuestra amistad para mi desgracia, hasta que corta el teléfono. Yo me quedó paralizado, asqueado de lo absurdo de todo y esperando que consecuencias va a pasar con sus "amenazas".

Uno crece y pocos cambian pero lo asombroso es que solo unos pocos seguimos sabiendo lo que somos,pero los que sabemos lo que somos pensamos que nos valorarán tanto como personas a nivel humano e intelectual que nos tratarán extraordinariamente bien. Y eso es bastante ingenuo, y puede destrozar bastantes vidas.

Atentados

¿Cómo competir con el estertor
de la risa de la música?,
el cascabel de una verdad
que esconde la rúbrica?.

El niño da su versión
y patalea con la maresía,
quién lo hará callar si no
la madurez mal entendida.

Despacito y con gana
para explotar el universo,
el quela bomba desgrana
del sollozo sin un beso.


La música salta y da vida
sin que nadie pese o pose,
culpa y hace reír con prisa
sin que nadie culpe que sobre.

Música que buscas la letra
jeroglífico sin sentido,
conmover a los dioses
y al cuerpo entre berridos.

Torturador de causa sacra
espasmos de río,
chispas que van de marejada
réplica de un mal amigo.

Palada a espasmos de río
Te amo sin causas
rejoneador con varillas
cuáles son tus causas
en la almohada que mueles
rumiando pesadillas.

¿Quiénes son tus infieles?

Wifi de rebote y exabruptos
como la chica agobiada
porque su amor no trabajaba
entre deseos cursis e insultos.

Cómo se va a competir
con el oleaje la rocaflex,
y el electroshock que aún reacciona
¿qué se puede hacer?,

Los pájaros emigran buscando
nuevos charcos,
y el borracho del bar busca
una réplica un gazapo.

Arrancar las raíces del árbol
bajo el sol no es excitante,
y la carne fresca óxido mutante
la música ama al que no esta a salvo.

Solo en la cueva de Valseca.

Cuando iba en coche al Sur
Tenía que pasar al lado Del Aeropuerto
Por la autopista.
Y muchas veces tenía la tentación
de dejarlo todo, casa,
obligaciones, todo,
coger un avión que aterrizaba como un buitre
renqueante y rapaz e irme, irme, irme.

La envidia nos hace sentir culpables
Ante nosotros evidentes sin causa,
Y en lo brillantes que pudimos vivir
Hay envidia.
Constantemente te encontrarás
En el fondo del océano
Donde perturba la luz
Gente que no te deja hablar,
Que no te deje replicar,
Que no te deje existir
Sino como un trozo de cartón piedra
Muy bien pintado.
Gente que te quiera utilizar
Para que les lleves gratis en coche
(Y a los que no les quieres llevar
Para que no te critiquen más
O porque les debes Banales favores
Para una convivencia fatal.)

Ser persona tener el secreto
Imprevisible, inaccesible
De ser persona.
Crea vínculos porque si no tu pasado
Será un desierto sin arena,
Un oasis al que le falta el aire
Y que produce hastío
Y carne dormida.

Y ya sin fuerzas para reaccionar
Sueño como vienen y van los aviones,
Y en mi cueva blanca sueño
Cansado en tantos tantos aviones.

La literatura de entretenenimiento es el último refugio.

Escribir es apretar las vendas de una momia que ha de durar siglos,y cuya magia un espectador anónimo no sabemos si va a entender. Nuestra vida que esta en todas partes,hemos dejado huella en todas partes hasta hartarnos,pero van a ser unas migas que solo los pájaros hambrientos van a tomar en serio para comérselas.

La literatura de entretenimiento es el último refugio de los sentimientos generacionales.Los universos sentimentales de cada generación mueren en literatura y no dejan rastro si no comparten "nuestra moral".

Un mito como Sherlock Holmes en cuyo mundo primitivo no había esposas y se respetaba mucho la moral victoriana por tanto no representaba esa libertad sino una lógica represora y matemática, aunque Holmes consumiera morfina para un dolor que tenía. Javier Marías ha escrito un artículo sobre las Redes Sociales y la urgente necesidad de escribir y dejarse ver constantemente, y de alguna manera el desprecio por el pasado, ¿siente un español hoy en día de leer a Baroja? no. Se nota que vivimos en una época axilar porque no sentimos necesidad íntima de respetar el sentido histórico, ni menos aún la moral del pasado que nos da cierto repelús.

Otro mito fallido es "Cristo versus Arizona"que narra el enfrentamiento de OK Corral(1881) del mítico Far West franquista y representa uno de los mitos de libertad y aventura de la infancia de los jóvenes de la posguerra por lo que Cela ya mayor escribió sobre ello, pero ni la virilidad es la misma ni el espíritu del Lejano Oeste ha sobrevivido en la Meseta Castellana.

Al pato Farinata

Pato huyendo de una jaula en zarzas
Como te interrumpe el roque patoso,
Con los chismes del traidor gozoso
No llegas al barro pero te lanzas.

Nadie mira tus tripas en la escarcha
Ni mira al que emigra con desconsuelo,
Mártir sin voz se desloma al cielo
Cuando en la dura ciénaga se estampa.

Siempre sin réplica ante el soez insulto
Te vengas sin dañar cursi y oculto
Como atacando con tu orgullo infantil.

Este héroe suicida ante el enemigo
No halla ante el tambaleo ni un fiel testigo
Ni un aplauso ante el hueco antes de morir.

El Reloj

En mi mente un troll patalea
Encaja ópalo y cizaña,
Y el timbre de una extraña
Mala broma a rachas mea.

Ataca a arrebatos y huye
Por cobardía a destiempo,
Dejando al cuchillo a adeptos
Rezando un conjuro impune.

Tu pecho caído diosa neolítica
No conmueve al devoto moderno,
Ni tu ojo es un extraño infierno
De alma podrida pirolítica.


Adiós a tu cuerpo sensual y moreno
Que es un portazo ruin sin respuesta,
Y te vas sin culpa sin una apuesta
Finges amarme riéndote de lejos.

No veas insulto en cada hemorragia
Ese amanecer que no habías amado,
Que llenó de rojo el mundo recreado
Chapa de acero que corta con nostalgia.

“Llámame si vienes” sueltas al aire,
Como uralita falsa que confunde
Al que desganas con tanto desaire,
Pero no hay alto muro que al desierto hunde.
Hartan las señas de la despedida
Y huyes con los trucos de otra partida.

El Panorama tras la Batalla de 2008

Todas las reacciones contra el sistema injusto que se ha establecido durante la Crisis de 2008 han sido reaccionarias y aislacionistas,como en la Crisis de 1929: Trump, el Brexit, el crecimiento del populismo antieuropeo, las Primaveras Árabes que se suponían que iban a traer democracias musulmanas y trajeron un islamismo rigorista.


Nadie ha atacado a la Globalización ni a las desigualdades hirientes que se han formado nacionales e internacionales, sino han recurrido a sus prejuicios y a su egoísmo más ramplón e ignorante. El ser humano no aprende quizá porque no tiene un Estado Social y una educación que garantice un mínimo de bienestar.


Solo en Francia se ha buscado defender una auténtica izquierda y el mensaje de Merkel que da confianza de un crecimiento continuado en Alemania,a pesar de la gran cantidad de contratos "mejorables". Trump o los chantajes infantiles del Brexit demuestran que la alternativa a la Globalización es muy difícil, que lo único que cabe esperar es una rectificación desde dentro.

Trump como crítica contra el pensamiento del sistema y de lo políticamente correcto ha sido no constructivo, decepcionante por la cantidad de prejuicios olvidados que trae a la actualidad, y ha generado una cantidad de odio inútil enorme.

Como líder de la oposición hubiese sido mucho mejor que como gobernante, como fenómeno mediático y showman está bien para la mentalidad estadounidense, incluso habrá críticas contra el sistema que tendrán sentido común, como PODEMOS u otros partidos populistas en Europa, que sirven para dar toques de atención graves al poder que no escucha al pueblo, pero gobernar le ha venido grande en las formas impertinentes, su completa falta de tacto, en su carácter crítico, y en su no saber llegar a acuerdos, ni aglutinar, ni legislar.

Un presidente ignorado siempre es triste en un sistema presidencialista, es como un ejército sin comandante.

El perspectivismo de Nietzsche y el género de fantasía

Uno de los descubrimientos más peligrosos, prefascistas y sin embargo necesarios para la vida de Nietzsche es el de que para la vida es necesario: el perspectivismo. Ya Unamuno dijo del fascista español José Antonio Primo de Rivera que fracasaría porque no era fajista,ni epiléptico, el fascismo no puede ser humanista porque no puede contar con el otro. Necesita jerarquía,espíritu militar,por tanto injusticia y no rectificar el error que ponga en duda la inviolabilidad de la jerarquía.

El de que no solo la objetividad puede ser francamente difícil, cuando que además resta mucha vitalidad fue visto ya por Dostoieski. El perspectivismo lo vemos constantemente cuando ya no se respeta el sentido histórico, sino en la defensa de una nueva moral frente a la antigua, que siempre se justifica recordando que es para dar mayor dignidad individual.

No me place "Juego de Tronos" ni el género de fantasías que en muchos casos esta relacionado con la adolescencia, amo los géneros más realistas donde la crueldad esta basado en el interés y el egoísmo y no en un sadismo indiscriminado que es lo que pretende la fantasía. A los jóvenes hay que enseñarles la realidad de la vida: lo que es el trabajo, las relaciones, lo que cuestan las cosas, valores éticos.

Lo llamaría el síndrome "Meaulnes" para no confundirnos por la novela El gran Meaulnes de Alain Fournier un libro que va sobre la adolescencia muy fantasiosa del protagonista que siempre inventa por la realidad aunque su grandeza es huir constantemente de la realidad insoportable, edulcorada y vendérsela al dueño después de habérsela robado. Una adolescencia sin realidad sin contacto por ejemplo con los graves problemas sociales anteriores de la Primera Guerra Mundial, en la que se esconden toda la gente con problemas graves, con trastornos que no es capaz ni de defenderse, por lo que se crea es o muy exagerado en violencia, sexualidad o muy ñoño e infantil.

Por ejemplo, cuando se hace retórica con el brazo levantado de un amor perfecto, lírico, espiritual, sin defectos, puro,eterno y que resulta imposible llevarlo a la realidad, a lo cotidiano, vemos cobardía, sublimidad del miedo, irrealidad. El que el autor Alain Fournier muriera al comienzo de uno de los pocos actos reales de su vida en las primeras escaramuzas de la Gran Guerra hubiera hecho soltar una carcajada a Baudelaire tras un "Cre nom",y a Arthur Rimbaud.

El amor solo puede ser real, impulsa a la acción y por definición supera el miedo e implica cierta madurez. El odio puede ser solo sentido y su única finalidad es destruir. El que no ama en la realidad no ama plenamente, aunque ame al Universo en estado meditativo sublime, el que odia puede destruir con su silencio, con su actitud, y entiende que llevado a un absoluto es odio contra la realidad es un imposible. Sin embargo, el que ama, ama el Todo ignora lo que le disgusta, sabe que es inevitable, y sabe que existe el egoísmo aunque es contraproducente. Lo acepta.


Por tanto, el perspectivismo es necesario para ser "persona", para justificarse, para vivir, en un sentido bergmaniano y a pesar de lo bergmaniano. No es sorprendente que hoy en día con las redes sociales asépticas, mucha gente que no se relaciona, ni siquiera sienta que pueda ser persona realmente con lo políticamente correcto e incluso los medios digitales como El País muchas veces no favorezca los foros de opinión como los artículos de Tribuna, y cuando los favorece no permite el error, pero sí confusamente el insulto como suele ocurrir en los artículos sobre Donald Trump donde 7 o más articulistas no se cortan en mentir e insultar para defenderlo.

La fantasía nace de lo adolescente, de los malvados que nunca miden las consecuencias de sus actos y de los aliados que son extremadamente generosos. Todo esto es real solo cuando refleja la potencia de un ideal extremo de vida.

Le Goff el medievalista de la Sorbona cuando criticaban la "sabiduría falsa" de los cronistas medievales con los mismos tópicos falsos resaltaba el poder del esteriotipo que esta en sintonía con el poder visual contundente, pero no con las justificaciones.
La enorme imaginación que explicaba un mundo que no entendían y que por tanto les daba oportunidad de ser personas.


En el "Macbeth" de Shakespeare los personajes malvados nunca entienden el mal, aunque ya han sido avisados de sus consecuencias. Y en "El Mágico Prodigioso" de Calderón de la Barca Cipriano el gran estudioso llega a saber más teoría que el mismo Demonio, pero le falta experiencia de vida y por tanto la auténtica sabiduría de vida, y sabe su condena desproporcionada y aún así la acepta. Aunque lo más simpático es que quizá lo hace por descubrir un amor real, no una entelequia de palabras e imágenes.

Mujeres que pasean en verano

Seguirás en los sueños
con la vitriolo que ame.

Ascender y diluirme
en espiral de cristales.

Contorsionistas en verano
con la pelusa en su piel
del siglo de las catedrales
y del orgullo de la miel.

Sensualidad de vértigo
flores se abren en ventanales.
Ascender y diluirme
en espiral de cristales.

¿Qué secretos tendréis?
¿qué promesas rechazaréis?,
¿qué desfiles militares
quedarán sin su victoria infame?.

¿Qué os puedo prometer?
ya no me queda nada.
Salvo una mística a destiempo
mi mano en sangre en la alambrada.


Acrobacias de cuchillo
piedra en siglos maleables.
Ascender y diluirme
en espiral de cristales.

El frenesí misterio
de la taberna del lechazo,
tan lejano todo
ser persona tan lejano.

Como lo sensual del río
en la villa castellana
del verano y la piedra brilla
malla que nos araña.

¿Te ofrezco cuanto soy
la espada sale de la piedra?,
de la noche salen tuberías
y los gritos de la fiesta.

¿ Ya no busco en el misterio
del polvo de la carne?,
y el vértigo que crepita
y la agnea para elevarme.

Andamio abandono pasado
no quiero traumas añejos,
puedes irte ondeando sierpe
tu bandera de echar de menos.

Quiero amar cuerpos
no niebla ni recuerdos,
no miradas de fraude
no traumas sin dueño.

Ni Zamora en una hora
ni Gran Vía bufa en un siglo,
la algazara de mujeres
que se van con sigilo.

Seguirás en los sueños
con la vitriolo que ame.

Ascender y diluirme
en espiral de cristales.

La esquizofrenia de mi madre

Vivir con una madre esquizofrénica ha sido lo más excepcional y cotidiano, y también el hecho de que siempre quisieran hacerme callar. Eliminarme de alguna manera a través del silencio. Desde la infancia siempre he tenido una profunda conciencia de la esquizofrenia de mi madre y del abandono de mi padre hipócrita y contundente.

De niño me quedaba triste en unas escaleras estrechas de casa de mis abuelos maternos que llevaban a la azotea triste mirando al suelo siempre triste. Jocelyn una prima liberal alguna vez recordaba entre risotadas esa tristeza, pero no recordaba los motivos, la muy hipócrita pensaba que no había motivos, nunca había motivos, todo era cosa mía. Cosa creada de una melancolía profunda que yo mismo por gusto provocaba.

Todo lo demás extraordinario y cruel que he vivido a mi alrededor que era lo más real no ha significado demasiado: la muerte de familiares cercanos, el amor, el trabajo duro han sido arrebatos duros para salir del paso, todo esto me habrá marcado, y han sido como golpes de boxeador a alguien que estuvo noqueado durante años pero no significa absolutamente nada de muchas maneras.

La mentira

En un mundo de constante mentira la realidad sería imposible,cualquier hecho contrastable cambiaría constantemente y las consecuencias constatables de los hechos desaparecería. Si bien cuando se hace daño,el que lo hace no quiere saber las consecuencias de sus actos,ni disculparse por orgullo porque es admitir la maldad de su acto,no su nobleza de decir la verdad o de hacer justicia,sino su ruindad,su no poder mirar a la cara de la víctima en nombre de la Ley o de la Verdad, también es cierto que en un mundo donde reine la verdad de rapiña sería constantemente hiriente,innecesariamente cruel, masoquista y casi antieconómico.

Un mundo donde domine una dosis abundante de verdad teñida de un color agradable, casi crema es soportable para las florecillas que guardan los aromas más fuertes.

El Clavel de los Campos Elíseos.

(Entre Rilke y César Vallejo)

Si después de tanto dolor
Nada ha tenido sentido,
La flor ha tenido sentido
Menos lo que nacía del dolor.

Rosa que pulverizas la luz
A fuerza de colores,
A quien tu amor desteñido
Calmarás los dolores.

Un relámpago casual
El alivio de un infierno,
El desalojo a un okupa
Cansado de tanto invierno.

La metralla agotada y vil
Que echa en cara sus notas,
Y que mata a sus amigos
Sin réplica a sus derrotas.

La niebla del remolque
De un hombre sin recuerdos,
Pero si no pude vivir
¿Qué es ser hombre al menos? .

La niebla del remolque
Donde cae el trigo en polvo,
Y mi pala esparce las estrellas
Como un Dios sin hombros.
La niebla del remolque
Donde cae el trigo en polvo,
Es tu cuerpo entre el vértigo
Y el polvo que da asombro.

La muerte del anónimo pobre
Que aguanta gritos por un salario infame,
El vaho del cieno sobre el cobre
Del río, me acuerda con quien no hay quien ame.

La imaginación nos salva
De los libros de texto,
De las redacciones lentas
Aún sin faltas a paso de cerdo.

La imaginación nos salva
Del trigo en la eterna Meseta,
De este cemento que reta
A la rocaflex de la morralla.

La imaginación nos salva
Del trigo en la eterna meseta,
Del océano sin colmena
Donde es llana la marejada.

¿ Qué fue de los desnudos
Al sol que tanto deseo creaba?,
Del café de pueblo anoche
Miedo a ver al que hablaba.


Miedo a todos en el villorrio
Miedo de luz entre la lava,
La esquizo de la madre
Entre las crines cabalga.

Carbón en las sienes
y el cascabel amenaza.

¿Aconsejo al prófugo inútil
Entregarse al infierno?,
¿sirve pasar hambre y frío
En la noche de invierno?.

Valiente e inconsciente
El capullo se esconde,
No replica ante la belleza
La luz come sus colores.

¿La culpa es el deseo
Que nos arrastra de vida?,
¿o la falta de deseo
Que nos arrastra en la huida?

Ni remordimiento aunque vea
A mi padre acuchillado,
Tendrá mala memoria
crin en los aniversarios.

Estando en París de vacaciones hace tres años buscando flores en los Campos Elíseos tras una rara tormenta de verano, encontramos un clavel oculto y como ignorado y pensé con cuánto amor veía el mundo lo que me hacía verlo con un profundo sentido común, y fui recordando como la esquizofrenia de mi madre y el abandono de todos había provocado anécdotas tristes de mi infancia que hipócritamente todo el mundo quería ignorar.

Reclusión en Valsequillo desde el 1 de agosto

En mi peculiar cueva fresca encerrado del Valle del Goreme.

El Síndrome Miguel Blesa

En España hay una fiebre que siempre afecta al corrupto y es que a pesar dela ostentación de la corrupción y de que sabes que tarde o temprano te van a coger te crees completamente impune y te consideras superior igual que un soldado se considera predestinado y superior porque no le ha caído una bomba encima.

Ahora que es verano, y que no hay noticias se podría educar a la sociedad de que todo eso es una mentira asquerosa pero no. La audiencia ha visto a los corruptos en su apogeo y a veces de hurtadillas en salas comunes limpias en la cárcel y no se ha traumatizado contra la corrupción, esa pasión chusquera tan española.

Desde el Duque de Lerma, amigo íntimo de Felipe III, la corrupción impertinente y cínica es una maldición inevitable. Todo el mundo sabe las consecuencias que acarrea pero no tiene remedio.Hay una mentalidad social en España que entre chascarrillos es tolerante y promueve una y otra vez la corrupción chusquera y masiva y que se regenera y cree contra toda evidencia que no va a ser descubierta.

Además dependiendo de la ideología se crea una afinidad que hace que hasta la gente decente más estricta justifique a los canallas más egoístas de su ideología e invoquen a lo sagrado o que la corrupción no es uno de los problemas más graves que hay que tratar, sino el paro o la calidad del empleo.


Y desfasan mucho a todos los niveles en el gasto de lo robado y hasta en las conversaciones, la corrupción masiva no solo es en la política o en la economía como con las cajas, sino en la alta investigación científica como en el caso reciente de Susana González a la que después del escándalo han nombrado vicepresidenta del CSIC o en todo el mundo del fútbol y el deporte en general,desde la Administración hasta los jugadores. La corrupción es una mancha de aceite completamente extendida.


La trayectoria de Blesa es típica española, lo único que sorprende es su suicidio que es acortar la caída eterna en el abismo.Gracias a que no se convirtió en un héroe como Jesús Gil o Ruíz Mateos se pudo tratar su caso escrupulosamente y nadie se vio obligado a defenderlo por afinidad ideológica. Al entierro de Miguel Blesa no fue nadie de los que auparon, ni su amigo de la infancia Ansar, ni nadie que le defendiera en voz baja salvo su familia y a los amigos íntimos a los que no estafó.

Nadie de los que jaleó en el entusiasmo de la corrupción quiso ser visto con él.Impertinente sin necesidad en la cúspide,despreciado en todo por los que él mismo benefició.

Lady Diana. Otras confesiones hirientes 20 años después de su muerte.

La verdad es que actuó con bastante madurez a posteriori: se separó del Príncipe Carlos que quedó a la altura del betún aunque actuó como han actuado Reyes y príncipes desde hace siglos en Inglaterra en vez de seguir su tragedia de por vida como había pasado tradicionalmente en cientos de casos, pero ha sido la primera vez que el público televisivo lo ha visto con conciencia de que es una tragedia.



Incluso cuando millones de personas lo habrán pasado peor conviviendo con personas brutales en peores circunstancias. Pudo haber dicho no al Príncipe Carlos pero era muy difícil, tuvo dos hijos con él y amantes y lo hizo público con toda la historia por dentro, lo que fue estremecedoramente hiriente para el mundo británico. Su dulce venganza contra el Príncipe Carlos que ha quedado completamente desprestigiado y la polémica durísima contra la Reina Madre demuestran la sabiduría de esta mujer.


Y las absurdas teorías conspiranoicas, típicas de estos casos, lo mucho que la quería la gente.


Mientras tanto el Rey Felipe de Gran Bretaña no presidirá más actos como Regente Real. Éste representa lo mismo que su hijo el Príncipe Carlos aunque tenga más glamour, más decorado de oro y artesanía de lujo porque no ha habido una Lady Diana que le desenmascare, aunque seguro habrá sido algo más cariñoso con su mujer, y más divertido con sus decenas de amantes. Ahora ya viejo el cisne, recoge las alas y se va a su roncón del lago pero ni siquiera intenta camuflarse entre los demás patos para resultar simpático. Ni para que sus comentarios machistas, racistas que en el fondo ocultan su visión ignorante y clasista de la vida le sean echadas en cara.