La expiación de la puerta violeta.

...Y el Inspector García seguía preguntando, evidentemente yo era sospechoso... La semana pasada había criticado a mi sagrada madre a sus espaldas y hoy aparecía muerta. A la gente le parecía un monstruo porque no me entendía. Yo apretaba su mano y la abrazaba con todas mis fuerzas pero sin destapar la sábana que la policía había puesto por encima. El inspector me miraba de soslayo para distinguir si fingía o no. Porque no la odiaba y lo único que lamentaba de ella era su eterna debilidad y afán de ser una mártir. Mi madre fue ¿fue? sí Dios fue,una mujer francamente bella, bella de verdad, con una cultura amplia (bueno,aunque con lagunas) e increíblemente trabajadora,pero ¿y qué? Cuando mi padre nos abandonó mi madre se negó a denunciarlo para que nos pasase una manutención, y todos nos pusimos a trabajar en trabajos de mala muerte en los que apenas durábamos. Nos había mimado demasiado, y estábamos sin reacción, lentos,y nos acostumbramos a mentir para justificarnos. Años después mi hermana menor se emparejó con un hombre mayor que llegó a nuestra casa tirando las colillas al piso de nuestra casa.Entonces cogió fuerzas y pasó de la admiración al desprecio hacia mí,como si yo tuviera la culpa de que no hubiese podido acabar una carrera. Ellos también me acusarían,pero me daba igual. Veía el suelo de granito como un mar picado y las baldosas temblando. Sentía una profunda angustia y vergüenza, me preguntaba si se habría enterado y me repetía con angustia si podría cumplir el deseo de cambiarme por ella. Poco a poco levanté la sábana para ver como estaba su bello rostro(¿estaría hinchado o deformado?). Y cuando me apreté los ojos para quitarme las lágrimas vi ¡que no!¡qué no!¡qué no era ella! Me giré para ver al inspector y al lado estaba mi madre confundida, enajenada, de no enterarse de la situación y fui a abrazarla apretándola fuertemente. Quisimos hablar pero no pudimos, era como si hubiésemos firmado una promesa con sangre de no volver a hacernos daño nunca...

Lo que nos gusta de El Quijote y del Lazarillo es...

Lo que nos gusta de El Quijote y del Lazarillo es... que son dos pringados,dos desgraciados que viven en un mundo de palabras épicas y aunque nos parezcan nobles, solo llevan a la debilidad absoluta,el gandulismo(solipsismo) y al humor de la catástrofe. No saben defenderse,aceptan situaciones ultrajantes (la mujer del Lazarillo tiene un amante eclesiástico y en el fondo no lo quiere y se considera una desgraciada, y el Quijote tiene pánico a encontrarse con Dulcinea). La literatura muchas veces es un fraude de autodestrucción conmiserativa,como lafilosofía que se reduce a las biografías de impotentes traducidas en jerga hueca. El prestigio desaforado de las MALAS Humanidades frente a las buenas explica bien la moral del modelo económico de bastantes países latinos. El Estebanillo González es un infame desarraigado que vuelve inestable el mundo, al final de su vida abre una casa de juego y se insinua que alterna con proxenetas, pero es un ser realista,que dentro de tanta degradación causa admiración. Es lamentable que su novela este en un lenguaje oscuro odiosamente culto. Andrés Hurtado el protagonista de El Árbol de la Ciencia es igual, solo reacciona para echar en cara verdades mientras huye, se casa de chiripa cuando la novia reacciona y lo atrapa. Y al final cuando su esposa muere, no se le ocurre otra hazaña que suicidarse. "Tenía algo de precursor", sentencia su amigo. "¡No! los hombres potenciales nunca llegan a nada". El protagonista de en "Tiempo de Silencio" cuando al final de la novela le matan a su prometida se encoge de hombros y dice "vale" y vomita otro discurso posmoderno sobre el silencio y la indiferencia. Y el colmo es en "La Reivindicación del Conde don Julián".

Cuando de adolescente veía que Fausto abandona a Margarita en la hoguera...

Cuando de adolescente veía que Fausto (de Goethe) abandonaba a Margarita en la hoguera me parecía una ruindad infame. (Tampoco quedan ni de lejos desde hace tiempo mujeres como Margarita,aunque la forma de relacionarse sea opuesta entre dos seres distintos: uno muy culto,ambicioso y de status muy alto frente a otra sin ambiciones y de status medio). Creo que la mayoría de los espectadores preferirían la versión autodestructiva y digna de FRIEDICH Murnau (en cuya vida se portó mucho peor con los adolescentes a los que enamoraba). La autodestrucción digna. Se nota que aunque nadie echaba en cara nada a Goethe sentía un poco de remordimiento y tenía que justificarse de forma artera. Pero Margarita resultaba ser demasiado débil e impulsiva hacia lo autodestructivo, y Goethe-Fausto era el joven ególatra que después de la educación y tantos tapices mitológicos como había estudiado, para permanecer en la derrota vergonzosa que para él suponía el anonimato. Hasta hace 45 años la mayoría católica condenaría a Fausto,pero en la posmodernidad nos encogeríamos de hombros y nos diríamos "es lo que hay". Y en verdad es así, "cada uno va a lo suyo", es lo que hay.

Coriolano o los límites del odio.

Coriolano fue un héroe romano, de la célebre familia Marcia, durante el siglo V a.C. Cuando volvió a Roma tras años de victorias fuera fue recibido por una multitud.Tras unos días dio su primer discurso,en un tono exaltado, soberbio y soez donde se quejaba de que Roma estaba llena de vagos que vivían del grano público y de ver el circo todo el día. El desprecio de su héroe consiguió que la plebe pidiera al Senado que no le concediera ningún honor. Los senadores en silencio le pedían que se comportara y le pedían excusas. Su soberbia hizo que al tener un accidente con su carro, en vez de ayudar al herido -que supuestamente le había insultado antes- le diera de latigazos. Viendo la incomprensión huyó de Roma, y pidió ayuda a sus peores enemigos: los volscos. Unió a las diferentes tribus y las dirigió contra la tiránica Roma. Los senadores convencieron a su madre con síntomas de desórdenes mentales graves para que fuera al campamento enemigo para pedir a su hijo que parara esa locura. La madre de rodillas le sulpicó porque su linaje sería maldito por siempre si seguía con esa aberrante traición a ROMA. Tras una noche de angustia, Coriolano prometió entregarse solo si era juzgado por el Senado,lleno de patricios que apoyaban sus ideas en silencio,y que inventarían excusas para perdonar su judiada. Pero al llegar a Roma lo recibieron los senadores plebeyos intuyendo sus intenciones.Lo encerraron sin saber que hacer con él. Pero Coriolano según su carácter gritaba a los suyos para que asaltara el Capitolio exigiendo un Juicio Justo para defender la República. Viendo que podría librarse,los senadores plebeyos lo soltaron,y la plebe que estaba en la puerta lo lapidó y paseó su cadáver. Los senadores patricios pidieron a los ciudadanos unirse para atacar a los volscos que seguían desconcertados aún a las puertas de la capital. La madre presa del arrepentimiento se suicidó. Coriolano murió sin hijos propios y para celebrar el nuevo triunfo se usó la riqueza de su familia y de los volscos para doblar la cantidad de grano para los pobres de Roma.

La ética sólo exige confianza.

Sólo podemos confiar y ser cómplices de lo que nos es leal. No, de lo que nos cree amarnos,sino de lo que nos respeta.

La polémica de Patricia XXX. Sobre la falsedad.

Aquel cuadro me recordaba las jovencitas playeras bellísimas que se quedaban embarazadas. Era delicioso escuchar las mentiras para excusarse: que si la emborracharon, que si el novio un patán malote quería embarazarla a toda costa y la engañó, que si le echaron algo a la bebida, y que cuando fue al ginecólogo escuchó el latido de su bebito (con solo dos meses ejem)todo en un tono delicioso y melodramático, ¡y ya no pudo abortar!. Era el colmo de la feminidad, avergonzada, con miedo con la luz brillando en su cabello rubioso. Todo sublime, pero un poco prefabricado. Ojalá las mujeres no cambien nunca. Después llega el mito de la madre soltera y luchona, porque obviamente el padre es un niñato irresponsable y sale huyendo rápido incluso antes del parto, muchas veces sin decirle a sus propios padres que ha traído un hijo al mundo.- ¿Por qué no le denuncias para que te pase una manutención? - Es que no quiero que me insulte y que me grite. Él se lo pierde. Entonces te das cuenta que esa jovencita despampanante y de fuerte carácter que amas en silencio y de la que te piensas despedir para siempre, también es una inmadura y un ser frágil.(Sin contar que ya tantas madres solteras jóvenes me causaban repulsión) Para colmo como sus padres quieren tener un nieto le replican que no se preocupe que ellos la ayudarán. No he conocido a ninguna jovencita madre soltera que no sepa cuidar a su bebé por muy desquiciada o sin sentido común que sea. De pronto sabía darle el pecho, como cogerlo, cambiarle los pañales y echarle los polvos para que no se le irriten sus partes. Y se enfadaba si su madre no actuaba con la misma meticulosidad muchas veces absurda. Pero ahora empieza el drama porque el jefe un viejo mayor casado con el que trabaja de secretaria, se propasa con ella, le coge de la mano sin venir a cuento y del hombro. El típico hombre arrogante hecho a sí mismo, que se ha casado con una mujer por su mentalidad ganadora y burguesa, que se cree con derecho de propasarse porque su secretaria parece una chica fácil. ¿Debería publicarlo en Facebook con nombre y apellidos?,¿para qué? tendrías que denunciarlo, exponer pruebas y quizá darte de baja aduciendo el estrés y el trastorno depresivo y entrar en un círculo vicioso. Y meterte en un largo proceso judicial. Pensé toda la noche en el caso. Podía pedir un traslado de puesto y punto. ¿De qué sirven más líos? cada persona es feliz en su propio infierno. Qué hermosa era en la playa con su niño. En fin, K miró al horizonte sin reaccionar y dijo "como un perro. Era como si la vergüenza fuera lo único que habría de sobrevivirle"...

Lo que nunca soñó James Ellroy en Canarias.

Nuevo reto Neruda, Garcia Lorca,bombilla plátanos,un billete de lotería. La apatía,y los recuerdos absurdos. Al ver los dos plátanos junto a la bombilla rota en la tarima de la cocina no solo sonreí pícaro recordando a la mujer que me obsesionaba, si no en, como se sabe, que al comienzo muchos de la Generación del 27 eran unos meapilas de mucho cuidado. También vi un billete de lotería de la ONCE que compré solo para flirtear con la vendedora, que nunca comprobé si era premiado,ni supe qué discapacidad tendría por si me interesaría como novia. Una contundente belleza con buen escote bajo el sol y que tenía unos ojos azules que dolían la vista al verlos. García Lorca comprendió y pudo vivir su homosexualidad con dignidad y normalidad solo tras su viaje a Santiago de Cuba siendo ya adulto. Unos prejuicios cursis y atávicos absurdos, que les habían enriquecido literariamente pero defestrenados para vivir productivamente. Arribó Neruda a Madrid sobre 1933 y solo vió vida en la vida y la trasladó sencillamente a los libros. "¿Podría yo retratar con dignidad poética y sin ego todo esta apatía y dolor que siento a mi alrededor? recordé todos mis prejuicios". Recordé como de niño me iba de "aventuras" a un barrio de chabolas en esa Iglesia Coreana en la parte alta de Las Palmas, y me encontré a un joven inyectándose algo y ambos salimos corriendo, yo por miedo y él de la vergüenza, como te topabas gente en todas partes que estaba en contra de que dieran Viviendas de Protección Oficial a los chabolistas, porque si tenían buenos coches podían comprarse una casa "como hacíamos todos con el sudor de nuestra frente". Recuerdo a aquella diputada transexual del PSOE de Canarias a la que la policía le dio una sarta de puñetazos y patadas al grito "ahora que llega la democracia se va a llenar esto de maricones y pollas,felicidades mariconazo" y como se quedó desorientad@ en el Parque de Santa Catalina. Como Camilo Sexto preferió decir que él iba bastante de putas como un hombre antes de reconocer que era homosexual. Como el top-less en la playa era una aberración inmoral, y después no solo mi pareja sino muchas mujeres lo hacían con normalidad en mi familia ante mi sencillo asombro de un solo segundo. Recuerdo a las hermosísimas muchachas de Jinámar y las Remudas, cuánta belleza Dios cuánta belleza en la miseria del mercadillo catártico, como te contaban los delitos de su famiglia como si fueran mafias de niños, la triste épica del vecino que fumaba pegamento o como el padre de su hijo como trabajaba de repartidor en el Hiperdino no tenía chuche para la manutención. ¿Quién recordará aquellas epopeyas absurdas?¿qué dirán de nosotros? ¿Qué fue de aquellos gandules,niñatos,irresponsables, buenos para nada y parásitos de otra causa utópica? Como respondió el Fary (aquel cantante de los 80)cuando le dijeron que a su hijo ilegítimo le habían metido en prisión por robo de coches y si le iba a pagar la fianza: "¿Y QUE VOY A HACER CON ÉL si no sabe leer ni escribir?".

La gente siempre te ofrece ayuda a posteriori cuando ya no hay remedio...

EXAMEN DEFINITIVO DE ROMANIA DEL PRIMER SEMESTRE DE 2020. Pensaba que sacaría peor nota,y posiblemente merecía peor nota. Saqué un 2,15 sobre 5, o sea un 4,3. Los compañeros de clase ofrecieron sus respuestas para estudiar para la recuperación, la gente te ayuda a posteriori cuando ya no hay remedio...es la crueldad de recochineo de los que les va bien, frente a los que no.