A Yaima la noche de ritmo insaciable. Santiago de Cuba.

¿Te acuerdas del ansia eterna en que con pena busqué entre besos y tanta ruina un hogar? La criba de sol y de arena llenará las dos fechas que el mazo golpea en arena. Seremos el olvido que alguien supondrá el mármol que ventriloquea a la ceniza, el pie que con falso amor a la luz pisa la angustia golpeando aire de quien quiso amar. Ni escollo ni puerta ni espada emplumada1 en tu piedra. Ni el deseo en vado que pesa la angustia del beso ajeno de la amada. ¿En qué veneno dejaste a un Dios en nada pa nacerlo del sol en mar cuando besa? ¿y qué fósil quedará del mar mañana? 1 Excalibur emplumada,emplomada,apiñada.

El TRIBUNAL de INMIGRACIÓN-INQUISICIÓN ESPAÑOLA.

¿No es espléndido que constantemente el ser humano necesite exámenes y tribunales? Pero es más sorprendente que quien dirija ese tribunal sea un hedonista intelectual blandito por no haber tenido que juzgar tras una vida de trabajo duro, de abusos y sueldos basura. Si alguna vez me tiene que juzga un Pantocrátor para entrar en el Cielo o en el Infierno, jamás en el Limbo quiero que me juzgue alguien así.

La rama dorada de Fernando Pessoa el proxeneta.

No sirvas al que sirvió ni pidas al que pidió. Miente sin creer jamás que a nadie engañarás, no hay remedio Sin Amor. Solo quiero tus besos los besos que se dieron, quiero romperte el aire la verdá apriete tus huesos. De lejos yo la amé sin duda no fue amor. Nadie me obligó a reproducirme...en el papel... ¿Nadie esta seguro si rema hasta que el fuego te quema? Nada en la espuma eterna hay cierto salvo estar solo en el desierto. Lo que te empuja hace que tema. Nos libra del mar sobre el sol remar absurdos sobre el mar. Violar estatuas sin amor de virgen sagrada es amar, cansarte por tener sudor. ¿Por qué siempre tendemos a la degradación a tirar la toalla y necesitamos golpes sin ver para merecer el triunfo?¿Qué maldición te obliga a putear a tu mujer para ser?

¿Quién esa desquiciada loca inocente que no se protege y que nadie puede defender?

"Yo que suplicaba a las prostitutas baratas besos en la boca" Parodia del verso de Fernando Pessoa. No sé si odio a la víctima o no, pero sí sé porque la odio en mi soledad de rencor. Cuando digo no lo sé estoy agusto bajo el sol cuando digo no lo sé, sooo. Con mis billetes apretando el puño me alegro de los inmigrantes que mueren sin una tabla en el Mediterráneo. Que no me roben ni un duro. Ahora que van a subir los impuestos van a salir de cacería contra los débiles. Ya han condenado a dos años y medio de cárcel y a una multa en billetes de dos años de trabajo a una mujer débil,manipulable y desquiciada, que se negó a dar a sus hijos de vacaciones al padre que la golpeaba. Va a entrar en prisión apretando un osito de peluche y como que no se entera de nada. Una nube insignificante vuelve inútil la grandeza del sol. Estoy solo en mi piso desordenado y sucio en medio de la ciudad. Me averguenzo pero me alegro no sé por qué. Cientos de comentarios de odio están en contra de que la indulten. Obviamente es inocente, ya sé que da igual, pero es inocente. Muchos hablan contra la Crisis Económica contra la subida de impuestos. ¿Y qué tendrá que ver la Crisis Económica y la subida de impuestos? Una feminista del Instituto de la Mujer le aconsejó que cometiera el delito para conseguir propaganda de rencor contra la injusta Ley, pero ella irá sola a prisión. No sé si odio a la víctima o no, pero sí sé porque la odio en mi soledad de rencor. Puedes pegarla y no se defendería, puedes escupirla, se derrumbaría y no tendría argumentos para defenderse. Todo eso esta dentro de la Ley. II. ¿Nadie va a indultarla? Yo soy ella. Cuántas veces pensé absurdo en 40 años que alguien iba a salvarme, nunca nadie salva a nadie. Me busco,me encuentro,no puedo evitarme, tendré que pagar a alguien para que me grite para limpiar los suelos, malgasto grandes cantidades de dinero soy impulsivo en falsas esperanzas, no puedo agotarme de todo lo que me degrada. Solo puedo vivir siendo confuso, mi exceso de energía en las opiniones de noticias confusas. Los buitres de los móviles pudren la batuta de mi dedo, me llenan de humo la gasolina de los coches. Amo cuando te beso como un trozo de caucho, amo mis mentiras absurdas el estúpido sentido de dignidad imposible de defender. El buitre de odio que picotea y hace rebotar a mis muertos. Teams,la videoconferencia de ápnea del sexo en tu boca la muerte eterna de las noches solitarias. No sé si odio a la víctima o no, pero sí sé porque la odio en mi soledad de rencor. Puedes pegarla y no se defendería, puedes escupirla, se derrumbaría y no tendría argumentos para defenderse. Todo eso esta dentro de la Ley.

JUANA RIVAS. EL FURIBUNDO RENCOR CONTRA UNA INOCENTE.

"El agua sucia no se bebe aunque no ensucia". La soltera precavida sale con dos en su vida. ¡La débil mujer sin sino! cuelgue al correoso asesino de un alambre ante su hija. Hay tanto odio en la mesa que ni comer compensa, les rebanó las mejillas fuma crack ante las niñas suplique mientras fallezca. Con las piedras los santos le niegan el pan, un coche pone reguetón de noche que les revienten los napos ¡muera el buenismo!¡derroche! con el rencor del atasco sangre preñada del drago, muera inmigrante sin tabla, siempre suplique sin habla bajen impuestos ¡carajo! Tiene cardos en la axila, quema sostenes con relleno, solo roba con veneno impuestos a gente sin familia, de quien se rompe las rodillas. Así todos nos vengamos de los viejos rechazos, que explote el pen y ordenata bruja que tras parir mata mientras la fríe* sin amparo. Mata al kamikaze infame deja que entre la muerte ame. Aire y las flores florezcan aunque no se lo merezcan ni aunque el trabajo las llame. El agua a veces hielo, otras espuma sin celo y sin certeza vapor. ¿No habrá algo de sal de amor y quemar tanto odio ciego? En la apnea del rencor quieren matarla desnuda, entre erizo y puñales sufra la luz del vidrio del amor el "no" ante una vieja duda. A la cárcel esta mujer, ¡con la deuda no puede ser! la loca sin un abrazo busca la mano del hachazo reviente el mazo del juez. (*al juez en la silla eléctrica).

El Auto de Fe contra JUANA RIVAS.

¿Por qué tanto tanto rencor? Dentro de muchos años nadie se arrepentirá de nada. Las víctimas pasan y se olvidan. Todos se justificarán y olvidarán tanta ruindad. Incluso le echarán la culpa de que ensuciara el nombre de su bello pueblo, y el Juez callará, aunque esté orgulloso, de ser el de la sentencia de Juana Rivas. Un Juicio que le dio gran prestigio de exigente. "-¿Por qué no la perdonamos? Hay que saber perdonar, hay que perdonarla aunque no se lo merezca"... Juana Rivas entró desorientada con su osito de peluche a prisión, con la cara descompuesta.(No quise poner su foto, porque es desagradable su deterioro). Resulta paradójico porque en un libro de poemas de Omar Kahyyam leí como al matemático y astrónomo le encantaba la impulsividad y el caos le provocaba el necesario vino, de los mismos que Juana Rivas siempre intentó huir. Juana Rivas se casó con un italiano, aunque su madre la previno, porque desde el comienzo se le notaba el rejo de déspota y de no aceptar ningún tipo de réplicas. Lo conoció mientras comía un racimo de uvas sensual en un viñedo de Granada. Tuvo dos hijos, que ahora tienen 14 y 6 años. En 2009 con 2 años su bebé se atrevió a ponerle la primera denuncia de malos tratos. Tenía golpes que el médico pudo corroborar. Después volvió con su marido y tuvo al segundo hijo, cuando esté tenía un añito lo volvió a denunciar. Aquí la "Justicia" no debió hallar indicios sólidos porque ni lo investigó. Se divorció. Asesorada por el Instituto de la Mujer, se negó a dar a sus hijos en el período de vacaciones que le tocaba a su padre por miedo a que a ellos también les pegara. Siempre impulsiva, manipulable e inconsciente de las consecuencias de sus actos cometió un delito. Es increíble como la gente comete delitos "menores" y piensa que no te cogerán o no tendrá consecuencias, y ¿ cómo no es responsable una especialista jurídica que aconseja saltarse la Ley? Ya se convirtió en un juguete propagandístico de las feministas y en un objeto de rencor inexplicable de cientos de miles de varones y mujeres. Al final ha sido condenada a 2 años y medio de cárcel y a pagar a su maltratador 12.000 € (ella es de familia humilde), por lo que el maltratador disfruta la venganza de arruinar a quien le avergonzó denunciándolo públicamente. Por supuesto, los hijos acabaron yendo de vacaciones con su padre, que pidió su patria potestas. Es muy probable que se la den. Cuando se publicó la confirmación de la ejecución de la sentencia, miles de comentarios llenos de rencor en el periódico digital exigían al gobierno socialista que no se "vendiera", que no le concediera el indulto "a una secuestradora". Eran más pedradas contra un ser indefenso. Resultaba repugnante. NO HAY JUSTICIA. JUANA RIVAS ya NO ES UNA MUJER demacrada, extremadamente débil, impulsiva que intentaba proteger a sus hijos de palizas, es una una mártir accidental de causa política que necesitaba mártires, un juguete roto de una "Justicia" psicópata con leyes psicópatas y que no hace caso a la situación psicológica de la acusada. Rechiné los dientes sin querer. Dentro de muchos años nadie se arrepentirá de nada. Las víctimas pasan y se olvidan. Todos se justificarán y olvidarán tanta ruindad. Incluso le echarán la culpa de que ensuciara el nombre de su bello pueblo. ¿Por qué no la perdonamos? Hay que saber perdonar, hay que perdonar... ¿Por qué tanto tanto rencor?

El color de las vocales de No Arthur Rimbaud.

"El psicoanálisis del color de las vocales". A vert cripi el pecho odioso en la arena 12 que miras pa que ella bese a otro sin besar. 12 La I negra y altiva en chiste malo militar 12 beodo que vuelto en la noche te gangrena. 12 La E del tan corto es el amor y tan larga la muerte de estar tumbado en el mar, el marrón del cáncer de no poder amar sin nada del olvido que amarga. La O de los muertos por el polen del hormigón del rojo bajo el sol. ¿Del negro rabioso hundido junto al crucero hallará reposo, a cien metros de la playa sin honor? Y la U gualda de ira es la muerte eterna del beso robado a la pardela enferma.

El terrible asesinato del epidemiólogo Juan Peset en 1941.

Un apunte sicológico: ya sean los famosos y propagandistas comunistas Miguel Hernández, o el chileno Víctor Jara tras el golpe de Pinochet, tuvieron la oportunidad real de huir, pero por diversos motivos prefirieron quedarse y al final se los cargaron, como era bastante previsible. Igual que a Juan Peset de Izquierda Republicana, compañero de viaje de los comunistas, ¡vivía en 1941 en plena dictadura franquista y pensaba que no le iba a ocurrir nada! Sorprende tanta ingenuidad. Sin embargo, José María Escrivá de Balaguer que se escapó de morir dos veces de los rojos sabía que se lo querían cargar desde el comienzo, incluso cuando no había hecho nada contra la 2ª República salvo ser un religioso.

En amor hay que jugar sin dar nunca una batalla final. Sabemos cuál es la batalla final.

El amor es fe más que método o arte, y para nada ciencia. Hay que adaptarse, hay que avanzar contenido, hay que estar vivo, y hay que jugar sin dar nunca una batalla final.

Aunque angustiado y amargado veas tus recuerdos mira con la cara levantada tu futura obra.

El cuchillo al cuello nunca sabe la angustia que fue que la amada besara a otro en la boca. La nada de la noche eterna no ha de pararte. El mundo inmenso espera que un águila como tú construya rascacielos y picotee en las fuentes. ¿Te insultarán? Por supuesto, ¿no ves tus sienes? pero te olvidará el sol en el mar azul, si te encierras en tu cuarto asfixiado. Otra desconocida te amará en un país lejano vete perro sarnoso sin despedirte. Solo un machete agobiado en la selva solo palacios olvidados en la piedra que en los recuerdos no han de morirse.

Chile sublime se despide del bienestar de 40 años...y nadie grita ni se corta las venas.

Y nadie quiere llorar ni cortarse las venas. No cuentes a las arenas los muertos del mar... El muerto será llorado la tortura en desagravio, desde el altar ¿qué sabio sermoneará con el hado el pecho muerto del pescado? Con un solmenme momento el anillo se pierde en el mar, y ya cansa hasta amar, la caida del niño tranquilo que a la madre deja en vilo y que a nadie hace gritar. Y nadie quiere llorar ni cortarse las venas. No cuentes a las arenas los muertos del mar... Si cae al mar un alma Grande pero te hallaste, ganaste. No hay payaso ante un tribunal ni un chiste ante un puñal que a Adiós haga pensar antes. Solo el falso laurel que hubo en el mártir que sostuvo la antorcha en sierpes sin piel. ¿Quién pagará el falso laurel y el beso que no se produjo? Y nadie quiere llorar ni cortarse las venas. No cuentes a las arenas los muertos del mar... ¿Qué pensaste hueco con tu ego? ¿tras tu muerte henchido en tu ahorro ni al gorrilla ayudaste por engorro paradoja al que atraes en tu fuego? ¿fue tu padre así luego? Nunca quisiste saber el volcán que mató sin ser. El gas que mató sin ruido la flor que pudo haber sido la noche eterna no pudo ver.

El héroe que renuncia a lo que quiere, y tras muchas experiencias obtiene Sabiduría.

(Paradigmas del héroe: Carlos García Gual). Hay arquetipos universales(de los que no tenemos conciencia) que se saben insertar en las escenas de una película. La conversación final entre Rick y Elsa resulta novedosa y es una verdad universal. El diálogo icono cuando la dejo ir porque su lugar estaba con Victor "te vas a arrepentir tal vez no ahora, tal vez no mañana, pero lo harás, toda la vida", ella recapacita, y él le contesta "siempre tendremos París"...

¿Quién de los tres mató a Pretty Woman?

Sigan soñando... Y detrás de los mitos y las máscaras, el alma del Hombre, que está sola. Jorge Luis Borges. Cuando Prendes era niño se estrenó la película Pretty Woman sobre una prostituta que vivía una noble historia de amor y dignidad con un millonario. Al mismo tiempo, había conseguido a Marla una hermosa y coqueta perrita Husky del Albergue, había tratado de entrenarla, pero era imposible estaba demasiado traumatizada, mordía una y otra vez en el sofá y el resto de muebles, lamía su orina, tenía constantes reacciones desproporcionadas como cuando oía un pitido de un coche, se ponía a pelear con los demás perros, se escapada a la carretera. Había mordido tres veces a su madre. La madre le dijo que se fuera al cine con su hermana. Prendes sabía que la perra era buena, pero no podía controlar sus impulsos e iban a matarla. La miraba a los ojos, sentía que le había fallado. Sentía la absoluta impotencia frente a la muerte de quien no había tenido una oportunidad real. Tras acabar de ver la película entre lágrimas de satisfacción su hermana le contó que hubo dos guiones de la película. Querían hacer una película culta, "verosímil" y dramática, pero no sabían el final, y la mejor propuesta era que el mejor amigo del protagonista Richard Gere lo convencía para entrar en razón, que echaran a Pretty Woman de la limusina en marcha y le tiraran un fajo de billetes dejarían tirada en el suelo. Al día siguiente, aparecía el comisario frente a su cadáver y le pregunta a un compañero detective, uno de esos tres debió ser el asesino: su compañera prostituta, Richard Gere o su amigo directivo, ¿pero quién? y se acababa la película. El director al ver ese final replicó gritando: ¿Cómo vais a acabarlo así no veis que es un cuento de hadas? Y cambió el final. Cuando Prendes llegó a casa al mirar a la mirada huidiza de su madre se dio cuenta de lo inevitable. Le quiso echar en cara que no le dejara despedirse pero no tuvo fuerzas. Se encerró en su habitación para sufrir en silencio... Sigan soñando, se dijo tarareando la canción de Pretty Woman de Roy Orbison. Mucha buena gente muere sin una oportunidad real... Era como si ni la vergüenza hubiera de sobrevivirla.

El ramo de rosas lilas.

By this art you may contemplate the variation of the 23 letters... The anathomy of Melancholy, part. 2 sect. II,mem IV Tu sensualidad reventó como una bombona de gas incontenible. Muchas veces hacemos las cosas sublimes por miedo y hubiésemos querido ser más mundanos. Remuerdo como encontré este maravilloso ramo nuevo de rosas lilas con nostalgia, tirado en la calle entre la salida de un ciber y un taller mecánico, acababa de salir del instituto de tarde noche, lo cogí con éxtasis y salí corriendo. Su agradable aroma lo traspasaba a uno como si fuera alquitrán denso. Entonces me pregunté la quimera ¿a quién regalárselo? El remordimiento resultó efímero, se lo regalaría a alguna compañera que con buen escote y que apretara los labios al verme, y que estuviera por un patinazo interesada en ver a los perros mordiéndose por la ventana, o bueno por lo menos dudando. Tenía tres candidatas, ninguna solvente, alguna en ese limbo dantesco de ser un poco plan B. Pero no podía volver al instituto porque no quedaría ya nadie, ni ir a mi casa y que mi madre, mis dos hermanos y mi ceremonioso y chichipato abuelo vieran el ramo que se ilusionaran y después decirle que no era para ella, era demasiado cicatero jajajaja hasta para mí. Tampoco tenía ningún sitio de confianza donde esconderlo, porque podría venir otro cabrón paradójico y elefantiaco que se lo encontrara y llevárselo. Pensé en diferentes sitios: debajo de un coche viejo que llevase años aparcado, de un contenedor de basura, en el parque en medio de un matorral...HUM... seguía paseando hacia mi casa preocupado, remordiéndome que nunca le regalaba nada, que ni siquiera celebrábamos sus cumpleaños... La verdad rechinaba que sería la única que sabría apreciarlo y se lo merecía. Ya estaba subiendo las escaleras de casa, pero necesitaba pensarlo, seguro que hiciera lo que hiciera me arrepentiría. Y que si regalaba el ramo a una, no iba a comprar otro ramo para otra, y menos uno tan rimbombante. Me quedé quieto antes de vadear la puerta barajando todas las opciones posibles. Años después, tras mucho tiempo de estar fallecida mi madre, recuerdo el subidón de entusiasmo casi al borde de las lágrimas con el ramo que era bastante más grande que ella entre sus brazos, como si tuviera que sujetar a un dinosaurio lila que se hubiese tirado encima de ella. El miedo hacia aquella mirada. Como le recité mientras me observaba embelesada que había pasado por una floristería exclusiva y me había acordado ´muchísima´ de ella al ver mi mirada en el escaparate sobre el ramo de rosas lilas que parecían traídas desde Mandalay. Y cómo me replicaba con su belleza latina contundente, mientras escuchaba el berrido lloroso estridente del bebé del vecino, llena de ingenuidad que las rosas eran de calidad porque tenían espinas.

Más dignifica ser un vago

En respuesta a "La Bohemia" de Manuel Machado. Resucitar a las seis para ver el sol que no veis. La loba hambrienta y clandestina recuerda en la noche lo que asesina. Ropa sucia y falso sudor de escoria sin réplica de la bohemia. Falseando una y otra vez tu historia trabajas mentiras sin gloria con la brillantez de la anemia. ¿De qué estafas consigues el dinero que manejas? ¿a qué odalisca rescatas para que te mantenga? Un ladrón descubierto siempre te llama loco. El perro que prueba la sangre no vuelve al pienso del lobo. Flores de plástico sin derechos para vender con tu majeza tus productos baratos tu belleza de la injuria eres los celos. Rabia,locura y el crimen ni los arrebatos de honradez te redimen, de celdas y bajos hospitales. Tu gloria son las baratas meretrices el descanso del mal vino en que mientes de tus deslices. No hay obras ni metas en tu destino. Gritos e insultos del vicio y la maldad en el camastro sudado, y el despertador agotado hasta perder el juicio. Más digna ser un vago que un facha con estocada, alegra que me odies,nada fastidia más que un amago pega un tiro en otro trago. ¿Qué importa ser infeliz con el raño añil que se ama?, y en el desierto la llama atrae más que el oasis feliz. ¿Qué será tras la batalla?

La foto muchos años después.

El abuelo contando sus recuerdos de juventud. Sus vivencias de la Guerra Civil deseando que su nieto se los cuente a su hijo para seguir la saga. Los recuerdos de su matrimonio. El nieto pidiéndole que no vaya tan deprisa, mirando los helados de la tienda sin enterarse muy bien de lo que le cuentan. Disfrutando del día soleado. La madre orgullosísima de ambos. Ha vestido a su hijo elegante de domingo tan guapo con su abuelo, planeando esta foto, porque a su padre no le gustan. No se atreve a interrumpirles cada uno pensando en sus deseos o en sus recuerdos y por eso les saca la foto de espaldas, sin saber que esa foto quedará guardada en sus recuerdos para siempre.

Infancia: El secreto de la cueva infinita

Con miedo arranco ilusión del pié en arena que siento seguro. Aún no siento tu bastón sino tu ojo oscuro rodeado por gigantes al futuro. Llena de miedo otra vez el ansia eterno de tu mirar sin guía, de imposibles la niñez tu sombra anhela alegría pa escapar lejos de la fotografía.

Pasión en La Habana: una boda frustrada, aberración al mestizaje, más sexo, y perder mucho dinero fácil. 25-julio- 2018

"Nada hay más adictivo que el pasado roto y ardido". ¿A quién he amado yo a quién en La Habana del reguetón entumecido de café? Y eso cuando me acusabas sabía hueco que no te amaba y me quemaba sin tino. ¿Pero fue un desatino sentir la culpa por nada? Más digno es ser un vago que una amiga de amago. Brillo es mentira en su fuego el puñal agrio no hace ruego a tanto espasmo de trago. ¿Ni amar limpia tus escamas? forzarte a amar a quien no amas, asquearte a beber sin pausa que abrase alpolvo no hay causa entre rastrojos de llamas. Tras cortar te conocí cortando la soga al morir... Nada hay más adictivo que el pasado roto y ardido. ¿Cómo ¡aire! saberlo de ti? Pero el ansia de un hijo corte mellado predijo Casandra sin saber ¿por qué? ¿a quién he amado yo a quién? el espejo a piedras maldijo. Ansiaba flirtear mal con cien el cactus al leproso hace bien, sin desierto si vas contento. Por los pechos del Pent no miento me tiraba idiota al terraplén. Tiene miedo el niño absorto que se le caiga el abuelo que le da mano sin vuelo. Cuando se cae de culo voto llora si lo ve devoto. El niño no tiene pena que le quedé una gangrena de tanta caida absurda, y del abrigo suda cansado en tanta cadena, que no hay peligros no duda. ¿Hay duelista tienes pena si la utopía no tiene razón? Deja la magia por error al desierto sin arena que no hay amor sin condena. Todo lo que se cumplió fue en la piel fuego absurdo por el que un tonto dios murió. Ten pena por el que mató porque avergüenza al mundo. La cruel magia se improvisa falla la luz que nos pisa y hasta el más sublime amor. No falla el que nada intentó y muere falsa masilla. Le sobra al pez el aire si fuera esta de agua el baile. Si es inútil no hay gloria que haga cuadro en la memoria que bendiga el falso fraile.

A Yukio Mishima músico Calderoniano y mímico.

El que besa pare el mundo carraca de dientes gana, músculo por la Katana, ¿quién tararea huyendo mudo noche ansiosa sin mañana? (la ansiedad de San Juan dela Cruz) ¿qué imposible fuerzas ya? (forzar= esperar) ¿sin horizonte nace el sol? ¿y puede brillar el color cuando la luz lo ciega en sal? Supo lo sensual del honor del duro alquitrán bajo el sol, Perlada sangre en el pañal al tartaja hace callar ajeno a un mundo sin color. Suena el seppuku del Japón llegaría en el Ocaso final con bombas la radio escuchar sin saber si existe o no el sol el mundo que va a masacrar. ¿Qué es el triunfo sin honor el síndrome Triunfo agota al que no cree en la derrota, ni quiere sentido al amor oh el bello oropel contra la roca. El rascacielo hueco oleaje (las falsas sensaciones fuertes del capitalismo) afloró mientras secaba la sangre la arena blanda, (la disciplina y la belleza del sentido del honor desanaturalizadas) la tropa volvió con peaje a su patria sin amada. ¿Pa qué Virtud sin derrota? Cristo sin fracasos ¿pa qué la Vergüenza al pozo de ser? ¿la espada huecas de la roca de tu ojo que salta a la oca? Falso samurái es lo que hay placer de morir porque sí. De inventos y obra ansío morir del sol que luce el samurái en busca de noche sin fin.

Mi madre lloró.

Mi madre te quería hasta que me vio llorar por ti. El desierto al oasis deja ir cuando el náufrago dice basta maldice el agua pa vivir. Me alimenté del buitre mejoré por el salitre mi piel del dolor que causó. Yo todo lo di ¿perdí yo o lo que el aire bendejiste? El DOLOR no es suficiente, pa quién no supo a tiempo hablar al insulto al menos. Si el cobarde fuego miente y le cogen ¿qué defiende? ¿Por qué con tu silencio me enamoraste y jugabas a mirar sin decir nada? ¿por qué sin poner precio expectante me dejabas? A la verdad no le importan mis sentimientos. No amargues Sin confesión de San Pedro óxido que soñó al hierro, ni al perro ni sus ataques. Si la verdad brasas duele y el agua en cascada muerde solo arda al tocar el fuego dolor que resiste ciego la asfixia humo que solo huele. Ansia del sapo que cantas me rompe el eco en tus notas oler fuego de tus llantas. La gente oye cuando explotas pero no ve lo que aguantas. Ansia al animal herido el buitre que nadie espanta, ¿qué aislado de noche canta al beso que haya vencido? al Fausto que nadie aguanta.