Cumplir los sueños absurdos.

Uno jamás debería prohibir a nadie que cumpla sus absurdos sueños,porque es probable que te lo eche en cara aunque la pedrada en estiércol haga remolino. Porque uno debe dejar que la gente sueñe,porque nunca te podrá acusar de que le aconsejaste que intentara cumplir sus sueños aunque se ahogara en su propia porquería, hubiera cometido graves errores y aprenda,si no puede aprender con una sensatez teórica,fosilizada.

Muere el Arco Iris en Las Canteras.

25 de Mayo de 2019.

Se acabó.

El arco iris lo dio todo
no pudo dar más.
No curó el cáncer
ni dio inmortalidad.

No echó a nadie en cara
estar solo en la retreta.
Un loco al que ignoran
el amigo en la tormenta.

Al que lo dio todo
lo culpan cuando no puede dar.
Solo tiene agua en las venas
¿de qué lo van a culpar?

¿De qué era impulsivo
por estar agotado ya?
ni él echa la culpa
de lo que no puede dar.

Te derrites cruel en agua
no ver al que te va a acusar.
Tu mimo volvió inútil
por el que quisiste trabajar.

Arrancaste las raíces
lágrimas que seca el sol.
Tu trabajo dejo la huella
de puños de rencor.

¿De que pasaste por el mundo
quién se acordará?
Chispas que con pena
ya nunca prenderán.

Ni me escupirás a la cara y eso me dará pena.

Era tan fácil llegar a tu alma.

Ni me escupirás a la cara
ni me pegarás un bofetón,
ni llamarás puta barata
a mi sagrada madre mientras yo sonría,
ni maldecirás con un terrible asco
mi nombre rechinando.

Y eso me dará pena,
te encogerás de hombros como una simplona
para demostrar que no eres la diosa
de la que fui devoto.

Ni tendremos las orgías infinitas,
cuando estés en sandalias en tu casa,
(ni pondré la inmensa polla
entre tus inmensos pechos,
ni nos haremos ricos juntos
con el alquiler de mis pisos,
ni tendremos hijos rubitos de ojos azules).
Y eso me dará pena.

Tú seguirás hablando bien,sublime,
de tus recuerdos en la mierda del barrio de Jinámar,
y adorando vivir en el pueblo de San Mateo,
y aunque yo lo entienda todo,y lo comparta todo,
y aunque crea amarte sin amarte,
me dará todo un asco infinito a pesar de mí mismo.
Y eso me dará pena.

Soy el malo, soy el intenso,soy el imposible,
pero ya no me hago la víctima ni me echo en cara nada.
¿De qué sirve tener buen carácter
si no tienes carácter?
Ser el chicle reseco
al que se saca el jugo
y se escupe desolado en la calle.

No huiré de ti de polizón mugriento
en una barcaza para Cuba,
y aunque jure que no, pensaré en ti
cuando vaya en una barcaza
como un emigrante ilegal y mugriento
para Cuba.
Y eso me dará pena.

¿Qué será de todo lo sublime que estaba dentro de mí?
de los noches de frío en que debimos estar juntos
como un anuncio cursi y repulsivo
frente a la chimenea que no hace falta.

Y conseguiré a la hermosa mujer aunque no sea hermosa
que me quiera y valore,
y en esa plenitud divina
habrá mucho de mediocre y de asco.
Pero esa es la luz que rebota en las flores de colores
la maravillosa mediocridad de la vida real,
y deberé dar gracias por vivir una vida real,
pero siempre seré desagradecido e imposible,
incluso en la plenitud de mi felicidad.
Y eso me dará pena,
una pena hiriente,dolorosa,rumiante y activa,
una condena inútil,vacía que seguro
que será lo mejor de mí
aunque me dé asco y la ignore.
Y eso me dará pena.

Y cuando pasee taconeando con mis zapatos
en todo ello habrá el misterio profundo
de que no hay misterios,
al sacar lo autodestructivo e insondable.

Admiro como se erigen los rascacielos enormes
que nadie mira camino al trabajo,
¿por qué lo mediocre nos da tanta confianza?
siempre nos quedamos con lo sensato,
lo sano y lo estable,y no con lo sublime,
¿por qué no hay aquí más Museos Guggenheim?.

Todo nos da asco y rencor.
Y lo sublime,lo imposible, es tan sencillo,
tan cerca como tocar al telefonillo del piso
a una manzana...
donde duermen los dragones sanguinarios.

Porque soy tan intenso de tan humanos que somos,
¿habrá una segunda oportunidad sobre la tierra
para olvidar de una vez el mundo que soñamos?

y solo nos entienden las turbinas de los autobuses,
los fármacos de los esquizofrénicos
con las mandíbulas desencajadas
olvidados en su cama.

Y las rocaflex absurdas y chirriantes,
y las taladradoras que quién saben qué están haciendo,
y los pitidos brutales de los coches
para el que cruza en rojo creyendo que no pasaba nadie.

Y siempre dará igual que me obsesionara contigo,
yo sigo creyendo absurdo que te amé.
Y tú contarás una mediocre historieta chabacana
de sobremesa,impertinente y campechana,
para cuando seas abuela,
de cincuenta y seis segundos
para asegurarte de que no estás embarazada de un bastardo,
sino de un vulgar obrero de barrio,
seguro,responsable,y mediocre que te dé confianza.

Y eso me dará pena,
maldito exceso de confianza que pudre las joyas,
ablanda las esculturas de oro más sagrada
y lo corrompe todo antes que el tiempo.

Me espera la mujer que me ama,
que tiene algo sublime y de potaje de lentejas,
siempre somos desagradecidos
con lo sublime que nos ama.
Noble,estable,comprensiva.

Pero a uno le queda el consuelo
de que ama lo que le conviene,
la mediocridad sana del trabajo duro.
Y eso me dará pena.

Siempre insaciables, desagradecidos de nuestros privilegios,
queremos ser lo imposible de nuestra pasión,
pero no creemos en lo imposible
para autodestruirnos hasta el final.

Pppppiiiippp,rrrrrrung eterno,
La frenética salida de gente del metro,
las llantas de los coches,
cuando me acueste con mi mujer
pensaré en mi mujer no en ti,
porque aunque pensaré en ti
ni a ti te importará
ni a mí me confortaría.
Y eso me dará pena.

Tú serás la mujer sólida,sencilla
de los sueños sublimes de una boda fastuosa
que no quiero ver,y de la que me alegraré
de no ser invitado.

Serás los mapas políticos de colores
que hacen reír estúpidos a los niños.
Los gritos de los vendedores ambulantes
¡vea el Madrid histórico a cambio de la voluntad!
¡longorones,señores,ricos longorones!.
Las bellas prostitutas pálidas
de la Calle Preciados sin sensualidad sin sonrisa,
y con el encanto sagrado de un cadáver
lleno de polvo de estatua y aorgasmia de sutileza.

Y eso me dará pena.
Ya ni eres una mentira hermosa
para pintar de un bello color los edificios,
en que brille a pesar de todo la carbonilla de los coches.

Ni serás la red de los andamios
donde crecen las hermosas palomas.

Yo que creía ser tan inteligente
que nunca demostré en ningún documento público
lo inteligente que era.

Yo que no hice nada por los demás
aunque me porté bien contra los demás
por el estúpido motivo
de que nadie hizo nada por mí.

Yo que tuve ideas geniales,
grandes proyectos para hacer dinero,
que no se le ocurrió a ningún periodista,
a ningún contertulio brillante de la televisión
quedé como un vago,como un inútil,
como un inmaduro que se rió a destiempo
o que se arrepintió de no haberte besado
aunque no tuve que haberte besado
porque hubiese sido a destiempo.

¡Quiero dejar de encajar derrotas
con una filosofía sublime que nada significa!
¡Quiero ganar batallas
para amontonarlas en el largo pasillo
del archivo olvidadas!

Y cuando alguien cuente esta historia
contará una historia mediocre y tendrá razón.
Mantenerse solo bajo la tormenta de lluvia,
flotando tortuoso y tranquilo
en el agua bajo el sol,
quedarse como la muerte infinitamente solo
en la noche de amapolas de azufre
que traspasan el pecho,
y sábanas amasadas chorreando sudor.

¿Cuándo el hombre honrado deberá de dejar de verse obligado de saltarse la Ley?

A veces me gusta Canarias

¿En cuántos lugares del mundo desarrollado un funcionario te informa de los trucos pertinentes para saltarte la Ley porque te gusta una mujer?

En pocos, y sin duda, lugares de una sutileza exquisita.
Y cuando esa Ley tiene que enfrentarse a la Ley Cubana.

Por encima de eso,sentí la gratitud hasta tal punto que quería darle todo el dinero que llevaba en la cartera, pero al final le pregunté: ¿le gustan las esculturas? tengo mi casa llena de hermosas esculturas de resina. (Y pensé en el Hércules de Farnesio o El Beso de Rodin).

- No,no se preocupe, eso tiene un nombre. Y NO DIJO MÁS.

Bendito el mundo, en que uno puede confiar en desconocidos que se la juegan, en que uno tiene un problema imposible y lo puede resolver solo con dinero,aunque sea con mucho dinero.(Porque hay gente que se rompe la espalda y se mata a trabajar y no puede resolver sus problemas simplones y gravísimos de los que te destruyen la vida ni siquiera con su poco ganado dinero).

Ya vendrá la necesidad de tener abogados,topógrafos y ellos estafarán a los inocentes que reclaman sus derechos. Yo por ahora reclamaba Humanidad y ni siquiera era para mí,pero sin duda fuí atendido.

La Marquesa de O. de Eric Rohmer (basada en la obra de Heinrich von Kleist).

Hay obras que son autobiografías falsas pero cuyo valor sublime es que representan la psicología del autor y una visión profunda y coherente del mundo.
Estamos tan acostumbrados a desnaturalizarlas y a darles un sentido más abstracto,que nos sorprende el alto grado de carnalidad y realismo que tienen.
Esta obra maestra del Romanticismo Alemán tiene un comienzo y un final geniales,y una de las escenas cimeras absurdas más grandiosas de la literatura alemana.

Toda la película es claustrofóbica, de largos diálogos llenos de un romanticismo delirante mezclado con clasismo decimonónico y con un sentido del honor que no se cumple en un mundo de personajes que viven en las palabras.

El propio Kleist (1777-1811) nunca debió darse cuenta que su tipo de literatura estaba condenada a fracasar en la sensata,pacata, y militarista sociedad prusiana con códigos de honor incumplibles.

(Sinopsis de la wikipedia)"La marquesa es una mujer con dos hijos; ha enviudado y vive con sus padres en un pueblo en el norte de Italia. Una de las guerras entre diferentes potencias europeas ha conducido al saqueo del lugar por parte de las tropas rusas. Amenazada por rufianes, la marquesa es rescatada por un conde ruso. Algún tiempo después, advierte que está encinta, siendo que no ha tenido ninguna relación conocida desde la muerte de su marido. Su familia la rechaza para evitar el escándalo, mientras el conde la corteja con insistencia".

Empieza con una escena sublime: (sacada de artículo de Archilupo Llanes en Filmaffinity)"En un dieciochesco casino prusiano la viril y cerrada parroquia da chupadas a sus pipas y se sonríe con sorna al leer un aviso del periódico: la viuda marquesa de O. comunica que, sin poder explicar cómo, se halla embarazada y solicita se persone el padre, si existe, con el fin de conocerlo".

El que se presenta es el propio conde ruso, un aristócrata intenso que esta dispuesto a sacrificarse por ella, y abandonar una importante misión para ir a Nápoles aunque eso le cueste abandonar el ejército( todas estas características también eran propias del propio Kleist: impulsivo,irresponsable con las consecuencias de sus actos, callado,hierático, con un código prusiano del honor imposible de cumplir que lo llevaba a la destrucción y a la destrucción).

El resto de la obra representa el rechazo frontal de la Marquesa a admitir el compromiso con el Conde e incluso a relacionarse mínimamente con él,y a desplantarlo. Pero por otra parte sufre el desprecio de su familia porque aunque tiene un embarazo psicológico, se demuestra que esta gestando un feto.

Pero ella jura que es inocente y que todo es una terrible injusticia,en escenas dramáticas,febriles en conflicto con su madre que piensa en el deshonor de la familia,y en el de su padre que acepta casarla con el conde si tiene un pasado "aceptable".

Aunque la protagonista absoluta es la Marquesa de O. la psicología intensa y radical es la del propio Kleist. A uno le cuesta imaginar a una noble con dos hijos enraizada en una sociedad aristocrática,que no busca ni estabilidad,ni sea responsable, sino que reivindique que es un embarazo psicológico y rechace al único candidato que se ofrece y que además cumple de sobra con los requisitos para serlo. (Otra vez el fastidioso victimismo cósmico de Kleist que lo aleja un poco del de Shakespeare,que con todo en personajes como Hamlet o Desdémona está adecuadamente justificado).

Al final gracias al andamiaje de intereses acaba bien,y ella "sacrificada" acepta a su intenso pretendiente.

Él le pregunta"¿por qué siempre me has visto como a un demonio?"

Y ella le responde sublime,lo que seguro ninguna mujer le respondió a Kleist en toda su vida,pero que él siempre soñó: "porque antes te vi como un ángel".

Su amante la infelizmente casada Adolfine-Henriette Vogel y enferma de un cáncer terminal fue la única mujer que le amó y que seguro debió de tener la misma psicología que la protagonista de la obra: tortuosa,pinchosa,callada pero impulsiva e hiriente, con un alto código del honor que no cumple pero que le atormenta(igual que muchos españoles),y comprometida hasta el fin.

Es increíble y coherente como Kleist asume muchas misiones imposibles en su vida: un arte exaltado,exquisito condenado por la pacata y sensata sociedad prusiana de la época, una amante con cáncer y casada por lo que serían proscritos de la buena sociedad a la que tanto deseaba pertenecer y su lucha contra el titán Napoleón que representaba en parte los ideales de la Ilustración y la libertad que tanto deseaba.

Aunque Kleist vive en un mundo subjetivo de palabras es fácil psicoanalizarlo. Cuando habla de "absoluto","inmortalidad","honor", no hace más que concretar ese mundo de libertad minoritario aún contra el que lucha,pero que defiende para los prusianos. Kleist aunque es impulsivo es coherente, y al final hay un premio para el espectador que siente que tanta "intensidad" ha recibido su premio.

KALI se acercó al bramán.

Con desagrado de Marwan y a todos los que prostituyen a la poesía.
Odié a la belleza que ya no profana

en que contaba mis sueños absurdos,

y lo bien que le había ido envidiaba

su odiosa alegría fuera de este mundo.

Como un cadáver al que elogian impuro

no contradecí esnob tantos sueños locos,

ni mastiqué el futuro sus vidrios rotos

ni escupí con sangre un chicle ya sin jugo.

Yo era el bodhi* sin sombra del desierto

para cambiar el agua en que beber muerto,

la lava que quemó feliz mis labios.

Quise escapar del mármol de mi cuerpo

pero huía a tu cuerpo de la zarza ardiendo

náufrago ansioso que ama a sus naufragios.

*Árbol sagrado de Buda.

*la higuera sagrada de Buda.

Tú que tantas mujeres fuiste nunca fuiste aquella que no necesité soñar...

Iré a Colombia,iré a Colombia,
por fin no hay misterios,ni rencor,

Iré a Colombia,iré a Colombia,
iré vestido de pobre,
para que no me roben,
pero si me roban
sentiré con orgullo que son las sobras.

Iré a Colombia como Goethe a Colombia
que soñaba a Fausto
abandonando a Gretchen en la hoguera,
y guardaré las ridículas aventuras
para pudrir a mis nietos
de recuerdos ajenos
que querrán olvidar,
y a los hijos de las putas.

¿Por qué la imaginación
no me salva que todo esté degradado
a mi alrededor?
¿de qué quieres ser salvado?.

Iré a Colombia,iré a Colombia.
¿Por qué lo fútil no puede creer
que el pecho rumbriento sin amor
puede ensalzarme en lo que no amé?

¿La amé,no la amé?iré a Colombia.

Tú que tantas mujeres fuiste nunca fuiste aquella que no necesité soñar...

Fatiga tanto andar sobre la arena
sin el chantaje del mapa del oro,
para qué culparte de si el tesoro
tiene una maldición por tu pena.

Si hizo huir al barco amado la sirena
por qué quitar el agua amarga al loro,
si empotras cualquier luz violento toro
por qué lo acusas de huir del faro en barrena.

¡Déjalo ya!* nadie te acusa de la orilla
oscura en que hueles tu cara en gravilla.
La angustia del beso ajeno no te culpa.

Solo el paso hueco del arrepentido
verdugo solitario que no ha vivido,
en los gritos de los niños te acusa.