La Doble cara del comisario Conesa, el torturador (1917-1994)


La tostadora: Te ataban a los muelles de metal de una cama y le daban a la corriente eléctrica para que te diera un zambombazo en la columna vertebral. Te metían un pañuelo en la boca para que no te arrancaras la lengua de un mordisco.

- Vosotros comunistas ¿creéis en el sexo libre? ¿y llamáis al coño cenicero? ¿eres un espíritu libre,putilla eh?... y enchufaba.
Goooolpes,goooolpes quiero muchos goooooolpes cantaba Gabinete Caligari.

Lo que hace entrañable los métodos de tortura españoles es su cutrez inmediata. Su carnalidad con sangre y golpes, los moratones: imaginería católica.
Antes sólo se torturaba a la gente, ahora se la humilla a gritos o se la deja en evidencia en público y se la da la espalda. Los mártires como San Pablo y Honorio dejaron herederos para que torturaban a los futuros réprobos. Lo entrañable de la tortura es la cutrería de los métodos.
En 1820 cuando quisieron eliminar la Inquisición Española. Los que estaban en contra decían que la torturaera una tradición quintaesencialmente española,que era necesaria,ejemplo y cohesionador. Un sacerdote escribió un panfleto diciendo que era una tradición necesaria dado el carácter violento de los españoles y que si no, la reeducación de muchos individuos y la paz social era difícil. Otros decían que sin tortura era imposible conseguir información necesaria para detener a asesinos o evitar complots.


Conesa fué colaborador de la CIA. ( Eso decían los falangistas que también decían que las autoridades norteamericanas les habían regalado piedras de la luna como seña de amistad,y te sacaban un pedrusco) y un símbolo de la sutileza de la tortura casera con porras,el somier metálico de muelles electrificados de la cama,o la inmersión...
En la Transición Conesa fué un funcionario "necesario" y se dijo que no había que abrir mucho el acordeón de los "colaboradores" porque se nos caería de los brazos,y una parte amplia de la sociedad los defendía o saltaba como un gatillo cuando se hablaba de un banquillo paraque vieran el resultado de sus proezas. Mutilaciones,alguna muerte por accidente...
Ser lector o espectador es un acto de amor que intenta no tener prejuicios. Pero lamentablemente hay que tenerlos para entender las historias dentro de su contexto. Y para entender su grandeza. El mundo de las torturas o de los prejuicios es una excepción.Otra.
Aunque la Europa Occidental sea el lugar del mundo donde es más intrínseca la dignidad de cada persona, la escasez  de riqueza económica pocas veces ha podido garantizarla. De ahí que el embrutecimiento y la miseria se han tropezado contra ese ideal que nunca se cumple.

En lo español siempre ha habido una necesidad retórica metafísica: sea el comunista Buñuel o los familiares de la Inquisición Lope de Vega o Quevedo, nunca ha habido ideas reales o planteamientos vulgares de libertad política o económica. Lo eminente siempre ha permitido la crueldad para clavar los raíles del bienestar.

KANT CAN´T CARESS HER CUNT

No aceptamos que la gramática evolucione después de nosotros,
somos ateos pero queremos un Dios como corresponde, retrógrado y duro, soy un ateo calado hasta los huesos del espíritu opusino,como ha de ser,
y nada de ateos posmodernos que parecen fumados de porros cuando van y vuelven de misa,
y por favor que vuelvan los grandes sistemas omniabarcantes aunque no cuadren todo,y tengan contradicciones y no sean del todo sutiles. Abajo el pensamiento débil lleno de sutilezas e inteligencia artificial del momento.

Vamos estamos en contra hasta de la increíble promiscuidad posmoderna, que una relación dura más de un mes por si uno planea un viaje...qué no te devuelven los billetes del avión.



EN LA FACHADA DEL EDIFICIO DE ENFRENTE DE MI CASA ALGUIEN ESCRIBIÓ "VIVAN LAS PUTAS"

No sé si es más triste su ingenuidad, yo por quejarme de la estupidez,últimamente uno no encuentra cosas inteligentes o importantes contra las que enfrentarse o el no poder inventarme algo grandioso de esto.
A lo mejor esto es un alegato contra el desarraigo.

Si yo me inventara una historia al que escribió el graffiti se asombraría. Diría este hombre es gilipollas. Yo contaría otra historia más gloriosa,o sea fuera de lugar,HISTRIÓNICA,ESTUPENDA.
Me ofendería alguien en el whatsup etc. otros más se reirían con sus jajaja e inventarían más y más.
Yo lo leería no respondería a esa chusma y me daría de baja para no ser un chusma o un inmaduro.
Me arrepentería y lo recuerdaría durante décadas.
También leí una broma en whatsup Por favor,dame una relación sería hasta que acabe el año ( estamos a 30 de Diciembre)

Los obreros hindúes que mueren en Qatar.
Dentro del cráter en erupción sólo había recuerdos y un suelo que se hundía



       ¿ Qué es la dignidad?¿ acaso todas estas historias no son llamativamente la misma historia? es algo que en casos concretos es difícil de concretar incluso hoy cuando todo vale. A 47 kilómetros del centro de Madrid en Valdenuño Fernández en los años 80 vivía el hermano de un tío político mío: el tío Camuñas con garrota y boina que sabía por el sol la hora exacta cuando le preguntaban. Cuando su hija quiso estudiar en su tiempo magisterio, él "le dió permiso" con tal de que ella trabajara y consiguiera el dinero para pagarse sus matrículas.
     Sacó su carrera y se puso a trabajar en una tienda. Con 35 años había tenido varios novios en "relaciones raras" y su padre le dijo que no quería "nietos bastardos" que tenía que casarse y tener hijos. Ella dijo que no, que ni uno ni lo otro. Él le respondió que para eso se metiera a monja, que ella le había engañado para estudiar una carrera y ser independente, y le había traicionado para ni cuidarlo de mayor, ni tener hijos.La maternidad le parecía sagrada y con ella el matrimonio.
      No entendía nada de la modernidad,aunque fingía que quería entender y era razonable, a lo Martínez Soria, pero cuando le llevaban algo la contraria en su lógica absoluta, cada conversación se convertía en un rosario de recriminaciones de las mentiras que ella usó para poder estudiar y de su traición ruin. Sus 3 últimos años estuvieron sin verse, y al final murió y sólo dos vecinos del pueblo fueron a su velatorio.
   
       Pensando en esta historia me acordé de los obreros hindúes, que mueren en el anonimato después de trabajar a destajo con sonrisas de niño y sin extrañarse de que nada de eso sea injusto o sorprendente.


    Vives sin apellidos y mueres sin tumba...
¿te importara alguna vez
no tener historia en las dunas?
¿te acuerdas del hambre
de los brazos famélicos
de la carbonilla del aire?
¿de los cadáveres de tus familiares
comidos por los perros en el Ganges?
 Los altos edificios harán sentirse orgullosos
a los snobs de esmoking o de chilaba púrpura
que no trabajaron el desierto en que morirán,
y esos snobs que os miran con desprecio
que os dan la espalda pondrán su nombre
al espejo de vuestro esfuerzo,
y a vuestras malolientes habitaciones
robadas a las reses...
pero será vuestro orgullo de llevar carretillas
erguidos como si enterraráis a un gran héroe
pero a vosotros habrá que rasparos la mugre
con el dedo señalado con orgullo de profeta.

  Pioneros hindúes en las minas del ferrocarril,
en  los andamios de los grandes estadios
entre las arañas de las grúas y redes sin acróbatas
como bolsas de oruga en un árbol podrido
bajo la niebla...
como si fueras un devoto haciendo pirámides
y comes a escondidas y orinas a escondidas
para no faltarles al respeto,
las moscas,las ratas, ya deben tener infidelidades
y aventuras imposibles
en tus leyendas de hormigoneras,
has huido para dejar de convivir con los cadáveres
para picar piedras para sentir tus brazos temblando...
¿has oído del CÓLERA
cuando el agua caldosa entra en ti?

Fuiste un niño corriendo hacia una playa
cuando sentías esta brisa
que era como esta playa,era esta playa
en que sientes tus brazos de parabrisas.

y en la noche cabalgas con tus muertos
con tus cotilleos de los dioses
y con las historias contrarias
de los cotilleos de los dioses...

y ves a tu amigo de la infancia muerto
en una ambulancia sin desfibrilador
como otro altar sin historia...
 no le tapa ni una máscara de amor...
 altar lleno de luces sin dioses
ciega la mano que tantea y se mata.
Cayó ayer pero tu sangre en shock
hoy ya mismo se levanta.
               


       

                 
                   

Un canalla es un canalla aunque tenga límites

Mientras Eduardo daba bandazos con su coche por el túnel pelado sin esmaltar chocaba contra los bordillos de rabia, porque se lo tendría que contar al Padre aunque esté le respondería con odio, con crueldad.
¿Por qué lo hacía? ¿era una forma estúpida de vengarse que lo destrozaba a él más aún? incluso cuando el Hijo no podría decirle toda la terrible verdad sino una parte.

Le temblaba el móvil en la mano como si fuera una pistola que acabara de disparar contra alguien
-La Hermana está con un hombre mucho mayor que ella. Tiene muy mala pinta.
- Seguro que esta casado y la Hija es la otra. Y me duele porque soy el Padre. Dijo cínicamente.

El Hijo no se atrevió a decirle que había estado en la cárcel varias veces pero se alegró de eso porque supuso que eso significaba que sabía buscarse la vida y defender a su Hermana que estaba sola cuidando a su madre. También había estado casado y tenía 5 hijos, el hecho de estar en la miseria y en prisión no les detenía a  tener muchos hijos, 3 de los cuáles también habían estado en prisión.

  CUANDO los conoció se maravilló de que ninguno de los tres mentía ni se quejaba de nada. Cada uno había escogido su destino y punto. Después cumplieron su deuda con la sociedad y se acabó.
Le sonreían sin dientes y él entendía que esa gente quemada por las drogas había tenido que trabajar duro y aguantar un ambiente de insultos y falta de respeto desde que nacieron.

La Hermana le dijo que tenía 15 años más que ella. Pero obviamente era mentira y el Hermano transigió y siguió la mentira,como tantas veces había hecho con el pasado de su Madre y su adicción a los Valiums. Posiblemente tuviera más de 30 años que la Hermana.

El padre soltó sus impertinencias habituales: ¡ qué inútil eres no has hecho nada para evitarlo,¿pero qué digo? tú nunca haces nada para evitar nada. Pero no era tan mala bestia como lo era habitualmente. Normalmente las vecinas hindús escuchaban a través del manos libres los insultos y el asco consiguiente a la parsimonia sin reacción conque reaccionaba. Cuando coincidían a la mañana siguiente la niña hindú vestida con túnica de colores que sabía su lengua lo miraba con cierta admiración por su estoicismo. Y la madre con una conmiseración llena de asco por comportarse impropiamente a lo que haría un hombre hecho y derecho y con cierta indiferencia. Por supuesto, en cualquier caso ni le devolvían el saludo ni le hacían el paso, porque para ellas eso era de golfas.

Pero aquella vez hasta el mala bestia de su padre usó un eufemismo, que él no entendió. Pero que sin duda no era para removerle el puñal en la cara.
Tenía pólipos, me han operado. Ahora me están haciendo quimioterapia. No sirve para nada.

Aunque no sabía qué significaba aquello miraba la espalda de los edificios despintados y muy de lejos el mar con aire shakesperiano de monólogos inconclusos, de medias verdades. Tuvo que ir a la Hermana la única que le quedaba a pesar de su odio y de despotricar contra ella para pedirle explicaciones de lo que había dicho el Padre. Aunque Hermana no sabía nada de Enfermería.

Se encontró con su cuñado en  el garaje de la casa de su hermana, acumulando motores y chatarra para alguno de sus chanchullos supuso. Allí en una esquina raspando cacerolas se encontró a la Hermana. Tenía 23 años pero estaba mucho más compacta, más mujer.

-¿ Qué significa?...
- Cáncer de estómago...

 Apretó los labios para evitar la risa. Por no perderlos papeles otra vez. Le faltaban fuerzas. Y pensó en como refreía el mismo aceite para ahorrar o en que era fumador pasivo de su nueva mujer. Y sin despedirse para que no le insultaran se dió media vuelta y se fué por fin aliviado apretando su móvil.

DAR LA ESPALDA AL QUE DISCREPA

         EL CUELLO de un adversario debe ser como el palo de un garrote vil o de una hoguera. Hay que ser leal para que vean al PARTIDO como una institución coherente. Hay que negarle el aplauso y al final el saludo al discrepante,el boicot debe dejarle como un pueblo abandonado del Lejano Oeste.   Democratizar más allá de la fachada de una sociedad es avanzar abriendo y cerrando el acordeón en una meseta de piedras llena de boquetes y desfiladeros.
        Sin embargo otro ejemplo, cuando una causa judicial en la que te gastas una fortuna de 50.000 euros y te juegas propiedades que son tu vida en manos de un juez de oficio de primera instancia  de una jovencita de menos de 30 años sólo por haber acabado derecho, uno se da cuenta el avance de la civilización donde la libertad vale más incluso que la requisa de la mayoría de tus propiedades.
        Los partidos son jerarquías y sólo vale la crítica dentro de lo aceptable, sobre todo en sedes grandes y excluyendo las causas "nobles". En las Juventudes del PSOE de Las Palmas hace 9 años quien hablara a favor del proyecto de La Gran Marina quedaba excluido de sus encuentros y fiestas. Aquel Plan Inmobiliario en su mayoría proyectado con fondos europeos fue visto por unos como una forma de dignificar la zona Puerto de la ciudad y por otros como una oportunidad de dar un pelotazo.

Uno nunca entiende como una sociedad pobre y con tanto paro puede estar en contra de proyectos que lo saquen de su tostarse al sol. Y no sólo de su Colegio de Arquitectos que se movía por interés sino de su Universidad. De esa falta de fiebre por avanzar entre los cañaverales a puñetazos.

        Discrepar era de traidores, quejarse era de traidores que la lían. Al final, el que discrepa cuando se dan cuenta que le dan la espalda, exagera y se vuelve histriónico. Y dando tumbos lleno de actas notariales pierde los papeles y se va por la puerta de atrás.   Por supuesto, su recuerdo resulta desagradable, molesto, y tiene que permanecer callado mucho tiempo y hablar con los viejos de los pueblos sobre la esencia de la ideología para que lo perdonen.

        En una sede pequeña de un Partido de pueblo como era el PSOE de Ingenio no era así.  Se habían quedado a un solo escaño de la mayoría absoluta y pasaron a la oposición, donde eran insultados por su presencia en todas las instituciones del pueblo. Así todos los días. El pueblo los veía como víctimas que habían asumido sus errores y se esperaba que volverían al poder pero tenían que conseguir mayoría absoluta.
        Todo el mundo tenía intereses en juego. Y muchos afiliados con más formación que el candidato se quejaban una y otra vez de que era blandengue. El candidato levantaba los hombros y leía su agenda diciendo que iba "a ir de romería" por cada barrio para saber de los problemas de la gente. Yo mismo me acuerdo una noche, en que por soledad, hablaba con un anciano indignado por un contenedor que estaba rajado y le salía la basura.

       No había conjuras,no se daba la espalda a nadie. Lo cual era llamativo porque había quienes decían abiertamente que ayudaban en campaña con la esperanza de que les contrataran en alguna obra o proyecto. Pero los intereses de casi todoseran modestos y encajaban bien. Tampoco había un gran sentido democrático sino una tolerancia de gente dura de campo que deja hablar porque se siente intimidada o interesada por quien habla sofisticadamente. El trabajo valía más que la formación y las ideas brillantes. Quizá aquí los intereses, eran para seguir viviendo, era el trabajo. La gente tenía idea de que iba a seguir siendo vecino y tenían que aguantarse. No toleraba la difamación a las espaldas.
       A la tolerancia de la democracia  por el trabajo duro.

El petróleo de Canarias y la ballena es un teléfono de emergencia

Una vez se quedó varada una ballena de 7 toneladas cerca de la Playa del Cabrón. Como los de la limpieza no cobraban un extra y estaba lejos de su villa por lo que no recibirían quejas estuvieron días y días sin pedir ayuda a ninguna institución para que les diera palas, ni un camión.

ÍBAMOS allí y nos reíamos de ver cómo se pudría,de cómo se llenaba de moscas, como las olas hacían un ruido extraño al golpearla y cómo llegaban las ratitas, y debatíamos de qué raza eran. Pero lo increíble era que para ver ese cadáver enorme y aceitoso hicimos senderismo por primera vez juntos, rodeados de moscas,subiendo y bajando barrancos con piedras sueltas y con el oleaje de los precipicios. En vez de ir por rutas de senderismo señalizadas,empezamos a hacer senderismo allí muy satisfechos donde nos llenábamos de ronchas, para ver aquel medio OVNI abandonado.

Hay gente que tenemos cierto dinero y la vida medio resuelta  que sentimos un poco de vergüenza y de culpa y por eso apoyamos la prospección del petróleo. Aunque resulte paradójico mucha gente necesitada no ve el petróleo como una solución. Barrios llenos parados de larga duración, los que no volverán a trabajar, los que trabajan en la hostelería por sueldos miserables, familias que van a las cenas de Navidad para echarse en cara su bilis contenida. Gente que insulta con razón desde el bar si aparcas el coche en doble fila te hace un alegato en contra de la prospección del petróleo.

Cuando se empezó a hacer la zona turística de Maspalomas hubo un entusiasmo general de que aquello iba a salvar de las chabolas de mugre y bloque a personas semianalfabetas que habían ahorrado dinero desde la posguerra. Ahora no. No hay ningún entusiasmo en plena Depresión. Cuando uno va a un barrio más pobre más alegatos a favor de la ecología y contra el cambio climático. En un bar el inmigrante que lleva 4 años en paro te habla con la cerveza en la mano y dos en la barra que nos cargamos el planeta.
 Uno va a pasear al Parque de Jinámar y las personas te cuentan sueños ridículos de abrir una ferretería o una franquicia de una dulcería y formas de negocio que no se sostienen. No quieren agarrarse a ningún proyecto sólido para salir de sus vidas¿Y la ambición,las ganas de progresar?...      ¿ Dónde habrán visto ellos su ballena pudriéndose?¿ y si no la salvan por qué no la entierran?.

        





AL QUE NO RESPONDÍA NUNCA! GRITA!

¿ Qué recuerdos tienes?¿recuerdos para quién?
no habrá recuerdos...como una cruz blanca sin nombre.
Mientras aterrizan los aviones
 como si clavaras cuchilladas
 a alguien a quien no identificas
y pones el coche a 14o kilómetros hora
como si te rechinaran las llantas en la boca...
¿qué recuerdos tendrás? ¿qué recuerdos te visitan?.
no habrá recuerdos... como un muerto sin nombre                           v.9

la cosechadora seguirá echando trigo al remolque
pero yo no estaré con mi pala ayudando
para ordenar el trigo en el remolque.
Otros ayudarán con otras palas en otro remolque
de ti sólo quedaran fotos que yo habré roto
amenazas de algunas fotos
de ninguna foto tuya que quiera ver.
¿Quién será el que irá a regañadientes
no como un honor cargado de brotes de recuerdo
sino como un asco sin misterio?                                                     v.19

20 años después...tú que eres otro...
Tú seguirás colocando ladrillos en tu barbacoa
y querrás hacerlo solo.
Yo me iré indignado y una mujer me dirá
no huyas, y me dejará gritar insensateces.
Y cuando te mueras yo no tendré
nada que decir de ti.
Porque no querré decir nada de ti.
Tendré que ir a tu velatorio
me dará igual,me cansaré de todo
de tus historias,de tus preguntas,
de nuestros recuerdos frustrados...
de nuestras muertes prematuras...                                                       v.32

Permaneceré callado y si mi mujer hereda
la barbacoa una noche la romperé a martillazos.
A escondidas la veré por primera vez
la romperé. Ella la verá rota por primera vez
 sólo dirá rehazla. Rehaz la maldita barbacoa.
Y yo la haré con mis propias manos de vinilo
agrietadas de lejía y alegría.
Para quedarme tranquilo.
Y me dará pena haber pensado tanto tanto
en la estúpida barbacoa.
El que me ninguneen en estar amargado
por estar amargado por estupideces.

¿Y mientras aterrizan los aviones
que recuerdo tendré de tantas veces?...
que él no respondía nunca nunca...
de niño le gritaban niños más pequeños que él
y no respondía nunca,nunca.

Que las olas chirríen tus dientes de alegrías
deja que los muertos solemnes aboguen
por el sentido común sin bikini y el orden,
recuerda el día azul en que no había días.

¿Qué recuerdo serás de esta playa sin horno
donde no ves sirenas en los andamios?
ni pasaste frío encajado como armarios
de noche, ni halas de la cuerda como un torno.

Fuiste un niño aquí dando tumbos hacia la ola
y amaste a las turistas cuando sin su lengua
 en el saco al relente te hacía una gayola.

Ola tras ola te acuchillan sin tregua
su muerte te roba los recuerdos sin demora
que te traguen por fin y saca la lengua.


Noticia Sucesos  "La Provincia"

...con media tonelada de basura
murió solo en su piso
a veces de ropa muy cara rota
había bolsas llenas por el pasillo.
Tenía 9 guiones para películas
se podían entender pero costaba
 parecían escritos con pasión.
Llenos de tachaduras y manchas...
¿ Cuántos años tardaría
difamando a todos sus conocidos
para escribirlos?
¿ Le quedaría alguien
que le devolviera el saludo
por la calle?
Un enfermero quiso regalarlos
pero nadie los quiso.
En el contestador encontraron
una llamada con voz de un chico.

 "Hola papá te llamo para que me digas
que soy un inútil,un gandúl, y un inmaduro,
y¿ la hija de puta de tu mujer?...
bueno,feliz Navidad y turrón duro"...

                                        


 1ºDefensa de la ficción, de la mentira por grandeza o por explicar mejor la belleza o la realidad ,y de los proyectos en que un hombre quiso ser todos los hombres

2º Paranoia estética de los catalanes.




           1º Antonio  Gamoneda en un famoso poema en contra de la mentira que aparece en algunos albergues del Camino de Santiago acabó haciendo una defensa bella y seca, muy castellana, a favor de la  hiriente verdad,(defendida por un lírico de segunda fila) o sea tal como él la conoció la de la mediocridad del villorrio castellano, y del linchamiento como forma de honestidad. Muchos dirán que en un mundo donde reine la ficción es imposible vivir. Pero la ficción es lo único que nos permite vivir y nos alivia del sueño cuando miramos a lo alto,la luz del sol.   Pero siguiendo el ejemplo  de los pueblos mesetarios en un mundo donde no hay respeto a la dignidad, la mentira o el solapamiento se convierte en el único acto de amor contra la áridez y la mediocridad.  No hay que ver sino ese desprecio por la ficción en el canon de la alta literatura española y su amor por lo costumbrista ramplón y por la picaresca arrepentida o moral. La verdad nos lleva al páramo repetitivo de olmos resecos de Antonio Machado.


 Cómo los abogados parece que hablan mejor que los filólogos españoles hasta dando sus números de cuenta, sólo por la cautela,por guardar el tempo, no por la gramática. El derecho es la defensa de la sutileza, no para defender la belleza o la imaginación, sino las mentiras racionales que recrea relaciones de poder. La Ley es rígida y dentro de ella uno puede volver cuando se desmandan las falacias desde el estrado.

Hay personas de enorme cultura sin una carrera universitaria a los que les falta sistematicidad en sus conocimientos, o profundidad para decir la verdad objetiva. Y tienen  que suplirla por la "verdad literaria", o sea por la imaginación de lo que pudo ocurrir,o por lo que psicológicamente es aceptable que ocurriera. O sea por la mentira, la nihiltoria, o lo aceptable sicológicamente.
       Con libelos de leyendas urbanas barriobajeras escribió Stendhal La Cartuja de Parma que explica mejor el ambiente de la Italia Napeleónica que cualquier reportaje histórico, incluso con todas las exageraciones folletinescas de fugas o grandes pasiones de la novela. La ficción o sea la mentira, encuentra más potencial de la verdad que la propia verdad.


      Recuerdo al pensador o filósofo de la historia Pepe López que atribuía el mismo valor a la violencia ejercida para hacer progresar a la democracia o para implantar una sociedad islámica o autoritaria, o anécdotas increíbles de superación a Yukio Mishima.

    Mishima (Japón 1925-1970) aunque un genio orquesta no llegó a muchas proezas que se le atribuyen, como por ejemplo ser un modisto a la altura  de Hugo Boss (otro ultranacionalista), o de ser un karateka supremo aunque fuera muy bueno, ni un jurista prominente ( aunque acabara  Derecho con 22 años y consiguiera un puesto en el Ministerio de Economía con 23 años. Sólo fué un genio consistente en la literatura.    Pero son mentiras de un seudoMishima que hubiesen podido ser desnaturalizándolo y que lo explican psicológicamente pero que no explican los obstáculos reales que debió pasar como todo individuo en la vida. Sólo la ficción puede explicar una mentalidad tan escindida (occidental-cristiano o samurái anacrónico y pensador vanguardista. Aislacionista y sin embargo vanguardista occidental) y de personajes tan incoherentes,autodestructivos, confusos y que por su voluntad o extraña inteligencia sobre la vida y ajena a la vida de Mishima serían imposibles en España, y sin embargo muchas protagonistas lésbicas dentro de su abyección de Mishima tienen un raro sentido calderoniano del honor. ¿ Esto cómo es posible?
                 Es ficción que rellena los éxitos y la turbiedad mental de un pensador pródigo, o sea López, Pepe , sin una sistematicidad ni exactitud minuciosa pero sí una comprensión psicológica del genio Yukio Mishima.


                                                


El ejemplo clásico es del inmaduro Salvador Dalí que como pintor quiso ser todos los hombres, y que lo consiguió por un momento de forma más convincente de lo que lo hizo Walt Whitmann en su obra poética. Mientras Whitmann hizo un catálogo notarial y reivincativo del esfuerzo y del sufrimiento de gran parte de los hombres y del paisaje suntuoso norteamericano, Dalí quiso ser el mismo pintor en todos los hombres, y no sólo se autoatribución en todos los movimientos según iban naciendo (hiperrelismo metafísico,pop art, op art,brutalismo...), sino influencias en artistas lejanos a su sensibilidad( de Kooning, Lichtenstein,Andy Warhol...).
     Con una mentalidad infantil propia del medievo, tan importante como con unas ansias irrefrenables de ganar dinero firmaba cuadros en blanco para que otros pintaran encima, para poder vender cuadros a precios de fortuna. Por supuesto, lo hacía de forma descarada y cutre por lo que hay multitud de falsificaciones que tienen un valor propio. Son los seudoDalís, igual que en la Antigüedad los eruditos firmaban en nombre de autores célebres para que alguien los leyera, respetando la autoridad de lo escrito, y son falsificaciones ya consagradas con un precio propio.

 Es notorio que Dalí era un gran mentiroso, o sea ficcionador, y que para educorarlo incluso sus admiradores lo llaman exagerado. Pero con sus mentiras daba profundidad a lo anodino de la vida incluso de la clase alta con la que convivió.  Su anécdota de cómo le miraba con sensibilidad Alfonso XIII cuando fué a visitar la Residencia de Estudiantes por los años 1920 y como le miraba con complicidad mientras golpeaba el cigarrillo, es algo tan inteligente que hasta su protagonista Alfonso XIII lo hubiese considerado una " burrada".

Dalí estaba tan obsesionado en amontonar traumas,cuadros de ideas o tramas imposibles e inconsistentes,que tiende a embarullar vidas,motivaciones,cuadros etc. ese proyecto infantil es parte de su grandeza que nos saca una sonrisa, y que triunfa para siempre de la tragedia humana de que sólo podemos ser una obra que se repite constantemente. Nunca nos preocupa que Dalí en Sus Rostros Ocultos triunfa cierta simplicidad o incoherencia,sino porque se consigue ese amor a un mundo muerto ya en aquel momento: la mentira sublime de los Imperios antes de la Primera Guerra Mundial que no pudieron repartirse pedazos de su supremacía mundial,de su moral,de su estética,de su acumulación científica de siglos...

Curiosamente, uno tiene más respeto a la belleza natural y a la moral sana( no a la decimónonica), que a la verdad estricta o a la elegancia... ¿Cómo se puede explicar esto? porque la ficción eleva,dignifica,da vida, y explica mejor lo que es el hombre ajeno a sus limitaciones...



2º  Si algo gusta a los españoles latinos es la brutalidad y el vozarrón agresivo que impacta. La elegancia no recargada es más italiana,más de la costa,que intenta entrar como la ironía más lentamente. La catalanidad si ha llevado la contraria a ese sentido español es no a través de la religión protestante pues son católicos, ni de la política liberal porque sólo son cuando les interesa porque tienen medios comercial de distribución sino a través de la moda,el diseño o sea, de la estética.

 Como se sabe el  diseño modernista penetró más en la esencia de Cataluña que lo que lo hizo el prerrafaelismo en la estética victoriana y que no quedó en el estilo y el gusto por lo vintage.El prerrafaelismo impacta, su gusto por la belleza forzadamente perfecta y uno exige su reivindicación de la misma forma que cansa rápido con una fiebre mala ,de esa busqueda paranoica de la belleza perfecta y elegante.
 En Barcelona se busca la originalidad elegante,espontánea pero que se note que ha sido buscada, y que se note ese esfuerzo por encontrar algo artificioso: las mujeres teñidas,con el corto, con la figura menuda, de pocas curvas buscando la contraposición al español que sale con lo que pilla, o los madrileños de clase alta con su elegancia de abrigo sobrecargada.


                                                          

              


... follamigos de odio y la masturbación del holandés errante.

El olor a naranja en cáscara
y a fregasuelos con brisa fría
y la angustia sin máscasa
de rejas altas en neblina.

Usurpada Atlántida ideal
al vómito de acróbata
y en los centros de viejos
adorno de Navidad demócrata...

recuerda la vida que negamos
a las venas de la heroína
y a la pasión de la historia
de la berrea presentida.

Corté mis venas en pentagramas
alaridos y hormonas
y tenía sentido el dolor
en la cruz sin coronas.

Y mientras mis venas se hinchaban
y como un trozo de caucho
sentía mi boca y la estepa sin toros
que vigila sin fe el gaucho.

La celda que todo lo excusa,
la locura que todo lo multiplica
no llegó a entender el secreto
de la paloma sin patas que chirría
en mi boca sin consuelo.

Gritad apedread niños los coches
inyectad el ébola al perro
que renquea cojo de soledad
pa que alguien lo toma en serio.

¿De qué sirve la poesía vista desde un grano de arena?


¿De qué sirve saber que vamos a morir?,
¿de qué sirve emocionarse y elevarse
si uno tiene que volver a trabajar duro?,
uno sabe que tiene que morir
para vivir con una intensidad que no hace falta
sufrir demasiado, amar a demasiadas,
sabemos que el placer debilita
y solos de noche vuelta a casa
elegimos una y otra vez
la sana autodestrucción del placer,
¿de qué sirve saber historias fingidas
o de personas reales imaginadas?
Se necesita pasión de escalar montañas
para levantarse de la cama,
se necesita altura  de miras y altura de estilo
y cortarse las venas para ver la naranja
de forma ingenua y sana
aunque baste con comunicarse
porque Dios sordo nos ama.
Nos hace ser el grano de arena
al vernos el mar que confunde
a los granos de arena.

Y levantarse una mañana
con la espuma en los ojos
y sentir que los versos eternos
por los que nos sacrificamos
ante la promiscuidad no valen nada.
Y reconocerlo sin odio
valió la pena sacrificios sin santo.

Te lo he dado todo
y ahora no podemos ser ni amigos.
Intentaba culpabilizarme rumiendo
 como si me culpara desde dentro
de todos mis antepasados esclavistas,
imperalistas sin apellido,
cuyo nombre se perdió de todos los recuerdos,
y acepté por una vez mi culpa.
Acepté el chantaje de los remordimientos
de no amarla nada ni de acusarla de nada,
Se portó bien conmigo
¿por qué culpa de que quisiera atormentarme
restregarme que era mala persona?,
me difamaba en el what´s up y ante los conocidos
que se reían y me lo dijeran
no por amistad sino porque yo viera en shock
como se rieran.
Yl yo veía el mar sin recuerdos
y sólo podía verla de lejos.

¿Hay que envidiarlo?

Conozco mi muerte de mis huesos
de la historia que cabalgo cada día,
pero no al muerto en su melancolía
ni el deseo desatado de sus besos.

El presa juega sin fe como niña
sin angustia la noche tras el fuego,
ni necesita orgías para el juego
de vivir a lo bestia en la rapiña.

El espejo rehuye como fiebre
sin saber del amigo que sin duda
iría con él de caza en la nieve.

Sin sueños el presa con hambre deambula
sin saber que lejos hay tantas liebres...
buscando la pasión que lo anula.
                   *               *              *
¿Qué importaser infeliz con lo que se ama?
¿no daría antes yo el arma a mi verdugo,
si al hierro infiel la herradura que arrugo
hasta el abismo de sangre hueco que clama?

Sé antídoto del veneno que provocas
no quiero el triunfo anónimo sin tu fuego,
puente de fuego entre cascadas de riesgo
cisnes de hielo que se derriten en bocas.

Silencio eres, cansancio que no llega
vigía hambriento de Tierras a la vista
que mi barco ardiendo sin timón navega.

Ni hallé pista falsa en tu ojo de alambrada
Dios déjame ser gloria muerta de tu lista,
llegaste y como un vaso creaste mi nada.
                        *               *               *

La eterna espera (frente a la muerte)

  Frente al pelotón que arribo
con las ansias de la muerte
esta frase sin voz te escribo.

Peguenme mi tiro ya
caiga mi cuerpo en galeras
como que tengo que remar.

Huele la cal y los sueños
como sangre en las paredes
saben decir "no" a sus designios.

Tiembla la pierna de gusto
y uno valora ahora el frío
como ímpetu pese al susto.

Ya no robaré el mérito
al que duerme en el andamio
pa dar a mi iglesia crédito.

Y el que empalma mis pedruscos
a golpes bajo un duro sol
no oirá más mis eructos.

Bendito al sueño vínculo
pase la selva hallando flores
pese al sonado ridículo

pues nada tiene sentido
salvo el trabajo que bendice
locura de un mimado niño.

Y sin réplica al insulto
viendo el odio en sus ojos
pido excusas o indulto.

Tanta hostia falsa bendije
que me duele al que perdoné
sin mérito  ante su rifle.

Y aquellos que me odian
no piden penitencia sino
un pan que les salmodia.

En la fila frente a la fosa
 Espaldas como pentagramas
donde no chantajea la gloria.

 No hay perdón fácil ni odio
quizá no lo hubo nunca sino
la noche en que estás solo,

 como  canción del cuchillero
 tarde uno quiere cotillear
que dirán de uno al sereno.

Sin réplica siempre he sido
uno quiere beber del Leteo
náufrago y ser el mismo.

La mentira  muertos cabalga
 cuando ya no tiene sentido
da igual haga lo que haga.

Altar con prejuicios seguro
veo la gente por la que luché
riéndose de mí en el muro.

Mi bello cuerpo sin estrías
tendrá cal de las iglesias
y beso de las aguavivas

Cagué la cruz pa salvarme
 a mi cuerpo  en la cuneta
virará la cara hasta el hambre.

la culata de la escopeta
traicionó al que la bendijo
por un ideal sin renta.

Que llegue el tiro ya
caiga mi cuerpo en galeras
como que tengo que remar.

Tú no. Tú,él, sí.
                                               Maldito Eertes, que persiguiendo la verdad
                                            encuentras cadáveres y sigues tu caza.

 Uno a veces se propone grandes metas,
para engañar a la muerte en ellas,
cadáveres graznando a los amaneceres,
pobres Apsirtos, aunque no llegará a ellas
no quiere dejarse abandonar por vergüenza
aunque a nadie le importe una muerte,
y si te rechazan una y otra vez te quejas.
Y al final el héroe cuando no queda nada
ve el barco oxidado en un arrecife de sal
en su boca herrumbrada, porque miente.

Para que te señalen las viejas en misa
y te suelen indirectas impertinentes miente
y las jóvenes restregándose en la epilepsia
de los ritmos de afiladores negros muerte.
En los escupitajos de los limpiacoches muerte
para limpiar los parabrisas de muerte
atascados de náufragos muertos miente
BIDONES de ácido rotos miente
 noche llenos de flemones miente
ante los semáforos rojos muerte.

Y al final, por falta de que le insistan
en un buen consejo herrumbra, se futura.
 Su infierno sin Leteo  -serías  el mismo...
no queda nadie a quien echarle la culpa.

En cuanto te dan la más mínima oportunidad
te engañas constantemente
y a una cosa tan asquerosa
la ves como entrañable.
Excusas de mal mentiroso
excusas de mal pagador,
y cuando no quede nadie que aguante
 a gusto tus hermosas mentiras
¿Qué quedará?
No quedarán palacios abandonados
donde las cabras comen las cortinas.
Ni espejos de lujo que algún chatarrero
quiero robar para dárselos a los analfabetos.

De las hermosas mentiras por dignidad
nunca queda ni el arco iris reseco de un leproso.
Y de la hermosa sueca que querías follar
en un sábado de noche en su última noche
no quedará ni tu mentira aberrante
ni su cuerpo. Sólo tu angustia
de una rocaflex cortando tu nombre.

Es que soy un desgraciado sin cáliz
es que mi madre estaba loca ay ella
se intentó suicidar seis veces
y mi padre era un cabrón y una mala bestia.
Ya eso suena a excusa del que mató
penínsulas sin alas o sea,
dos nubes enfrentadas sin cremallera
a su mujer coñac sin alcohol.

¿Por qué tienen tanta fama los exploradores españoles
que no hacían mas que pasear famélicos
por estepas remotas?
¿Qué catedrales levantaron?¿QUÉ EDIFICIOS?
Honor a los burócratas oscuros que escribieron
 la historia que nadie necesitaba ni lee
y a los indios más oscuros y lentos
que sabían trabajar duro
y a los odiados comendadores que les daban latigazos
para que no se durmieran. Gloria de nadie
tuberías sin aire para dar vida a los brazos
de la angustia de presos sin abrazos,
grabadas en edificios rotundos sobre el aire.

Anaxartes de la asepsia, no de odio.


   ...tu rostro como un columpio
que raja escombro el tiempo,
me diré en su labio sí o no
te amo como te espero.

En la noche oso salvaje
berrea a bengalas berrean
dan miedo las balas
y la soledad desespera.

Ten claro qué quieres ser
si muerte eres muerte nada más
si sombra en la única luz
de la noche...no ha lugar.

Salvajes otro ojo te resto,
la memoria multiplica
los pechos de las rabiosas
en la huelga de la autopista.

Todo es lógico y correcto
No existe ya el amor
árboles sin bosque ¡terrible
uno más uno son dos!

Me busco como los números
del precio de la gasolinera.
Te mueves como cuando huyes
no hay vacío en tu niebla,

¿llegarás al precio justo
de tu gasolinera de rueca?

ni niños que van de mañana
a la escuela ni luces
de coches que aparecen
de pronto haciendo cruces.

¿Llegarás al precio justo
de tu gasolinera de rueca?
o tendré que quejarme
por la deuda de la hipoteca

y un desahucio sin más sangre...
darle darle a la rueca.
...

Los que se separan
sin haber estado juntos
tienen más dolor y ganas
que el fuste sobre el junco.

El amor que da el cambiazo
 de un examen final en el garrote...
El mártir que se masturba
 débil sin que  se note...


A veces siento que no hecho nada para merecer el talento que tengo y que no he explotado, ni el puesto que merecería según mi talento.

Vago, inútil, niñato, ¿cuándo me verán como a un Neruda a destiempo?¿cómo pueden llamarme eso?¿cómo?. Tengo miedo de poder vivir sin trabajar, necesito cosas simples del mismo modo que imposibles: un elogio simpático y sincero por un trabajo duro, sexo con pretensiones, caricias,complicidad sin cariño, sentimientos callados de recompensa... y me llaman cuadriculado por no ser promiscuo...

y deseo fervientemente cosas que no necesito y que autodestruyen: series de televisión en televisor de plasma, ser promiscuo cuyo antónimo es ser cuadriculado, saber muchas de historia que no te dan un sueldo.

 
   La complicidad de los amantes en la mentira

(Trirck trirck  trirck shock
hombres sujetándote entre paredes oscuras
diadema eléctrica de dioses
y ventanucos en las alturas).

En la terrible noche de las lámparas eléctricas
el infinito parece más largo 
que la gente que no pude amar.
La noche del niño que desea con angustia
ir a la ciudad turística de las discotecas
con una angustia como si una ampolla de azufre
le hubiese arrasado el pecho.
La noche que nos hace indefensos
ante la angustia del infinito
de los coches de lujo que se van allí
desde los ojos de deso del niño.
Eterno caucho en la boca sin psiquiatra
cuando te gritan para interrumpirte.
Dando vueltas en la almohada
en los agujeros negros del agua
veo leyendas que antes de irse
quiero rajar como a un adivinado padre.

Y a veces se acuerda de mí
la muerte de mi madre,
si pudiera arrancarme los dientes
unos contra otros para hablar,
como si tuviera un mar
-un pájaro recién nacido sin plumas-
 al que  no pudiera justificar
sin matarlo.como pelando verduras.

Pero no quiero mentir esta vez
no para que me corrija la luz entre los edificios
ni sus fachadas sucias que suben como olas
mis recuerdos mentidos de sueño,
sino para que no me vuelvan a humillar
en su sagrado nombre prostituido de verdad.
COMO odio a quien necesita sacrificarse
y sacrifica a los demás para dignificarse.

Debiera ir con las Grayas a las discotecas del Sur
y como condones con besos de carmín
pensar en el Infinito al que pongo muros de ladrillo
sobre el negro de cartón piedra del Universo.
Y como jeringuillas con raño usadas en los ojos
veo el bosque de copas altas de mis recuerdos
¿cómo voy a olvidar lo único que soy?

La promiscuidad de aquellos hermosos cuerpos
sobre los pegatostes de las baldosas desencajadas
con las arcadas de la noche,
llenos de ruido y carboncillo de un motor
 de coche anónimo un sábado por la noche,
de una mala conciencia prematura sin causa,
eterno shock de quedarse sin palabras
plantas trepadoras hacia la luz
que mueren sin apellidos.
Eterno shock de quedarse sin recuerdos
cuando te corrigen para ofenderte.                              v.32

Anécdota de 1994 en el Hipódromo de Madrid con  padre

    Yo hacía padre sentía dos cosas, pánico y un rencor callado, y solo había una actitud, sumisión total nacida de la debilidad. Una vez conseguí convencerle para que me llevara al hipodromo de Madrid. Había puenting desde una grúa y ese ambiente de personas bien vestidas y contenidas. Fuimos a beber una cocacola y pagó lentamente poniéndome e lo el billete delante para hacerme notar lo cara que era...

    Y como los 3 veíamos que no tenía sentido disfruta de las carreras sin apostar. Fuí yo solo a apostar a la larga fila de las apuestas. Estuve un pequeño rato y llegó mi turno en la carrera número 4 caballo 6. Pero la chica de la ventanilla se equivocó y me dió el 4.
- Ay, lo siento no puedo hacer nada.

Y me volví para irme y no me atreví a responderle  nada. Por supuesto tampoco le dije nada a padre, para evitar que me gritara y me llamara inútil .  Así que rezaba para que no me ganara mi caballo, con un ataque de angustia. Tampoco quería que ganara el que  me habían dado.
Y así pase mi primera carrera de caballos.

Los Puentes de Fuego de Juan Goytisolo.

Yo no podía disimular más y reía:

-De modo que no sabes quien es Cánovas del Castillo?
-Canovas ¿de qué?
- Del Castillo ¿no sabes quién es ese señor?
-No. De verdá, de verdá, mi sargento.
-¿ No te lo enseñaron en la escuela?
- Soy analfabeto, mi sargento.
- ¿Ni Hernán Cortés?
-No, ¿otra calle de Granada?
-¿Ni Pizarro?
- ¿Otra calle?.
                                     Para vivir aquí Juan Goytisolo (anécdota mezclada).



Esqueletor compactaba el muro a mazazo limpio. PAMP PAMP PAMP era insorportable en los oídos Por muy profesional que fuera eso lo hacía por pura rabia, un rencor reconcentrado. Además no sabía aflojar el mazo un poco con el impacto y sentía el aldabonazo en las manos y los hombros. Yo que me acercaba me paré a unos 15 metros y puse un gesto agrio. Masticaba con la muela unos millos duros como piedras y renegridos como si fuera el capataz que vigilara la obra bajo el sol.
¿Aquellas eran las ruinas del castillo de la Luz de Carlos I? está bien que den de comer a estos peones pero esté castillo tan perfecto tan sin arte, no tiene pinta de ser de Carlos I y me alegro en el alma.

Pensaba en él mientras le daba al mazo bajo un sol de justicia, para rehabilitar un edificio cuya historia desconocía ni le importaba. Había estado en la cárcel varias veces, le faltaban dientes y tenía el cuerpo como lleno de arrugas de dobleces,ya fuera por posturas inadecuadas o por el sol. No en las terrazas con los turistas ni tenía tacto, ni pulso para las bandejas ni sabía inglés. Vivía a gusto como un salvaje y no sabía trabajar mas que en la obra, bajo el sol. Había robado motos de forma pedestre en su juventud. Una y otra vez le cogían y se lo llevaban a comisario con los locos y los vagabundos pero no quejaba nunca.

Vivía feliz como un salvaje, su mujer,la última, le había dado muchos hijos los suyos y los anteriores,él los aceptaba así aunque tenía más estima por los suyos. Mujeriego tranquilo y estrambótico, le daba igual las celdas y los andamios del pasado. Era un realista sin pretensiones, ni mentiras.  Me daba cierta asco por su falta de vida interior y hasta de prejuicios.

Millones de analfabetos de buena ley.

El mundo ha cambiado tanto en cosas insignificantes desde hace 40 años que ya no nos sorprendemos. Dos de estas cosas que han cambiado es el valor del eufemismo y el de la blasfemia en los medios de comunicación.

Quizá sea un cambio pendular típico de la historia que con la llegada de la democracia se consolida.

Hablar sobre Tierras de Penumbra de Richard Attenborough o El síndrome de Recio

"a la esposa Joy Davidman que no nos salvó de nada".


         En la posmodernidad se siente pánico por el mal gusto, por las "verdades de arrebato" del que sufre. La chica adolescente que va a abortar, los pederastas que se defienden con convicción con argumentos repugnantes,los inmigrantes misóginos,clasistas y heroicos, los vagabundos orgullosos de no dar golpe y de vivir del cuento, los banqueros que roban fortunas y sienten que no se les valora aunque su gestión haya arruinado bancos gigantescos... Shakespeare consiguió dar voz digna a los indeseables sin miedo, y dejar hablar a los monstruos de forma dulce. Shakespeare no tiene miedo a lo sublime, y dignifica a Shylock, a Falstaff, a Lady Macbeth, o a las millones de Crésidas que están en nuestro mundo lleno de barrios.

    Bataille incluyó  sin excusas en su libro de La Literatura y el Mal, a Proust, memorialista y al historiador Michelet, atacando los ajustes de cuentas de esos brillantes hombres de cultura que no tienen fuerzas, pero si ganas de condenar a los culpables a la nihiltoria de la posteridad.  C.S. Lewis y su hermano Warnie entran en la literatura inglesa por su incapacidad de hacer daño, por cierta sensibilidad inglesa de posguerra, pero no les dió tiempo de entrar en esta obra, por su ejemplariedad de la mojigatería patricia.

       Uno no sabe ya por qué le impactan las películas, incluso cuando éstas son comedias románticas suaves,aunque acaben mal, escondidas en otros géneros más dignos. Quizá porque las películas impactantes desde el comienzo uno las rechaza sin más, sin remordimiento, y porque hay personajes dignos como el catedrático de Universidad que todos nos imaginamos, que por su melancolía debe acabar mal. Pero hay otras películas suaves que van calando que van calando, y casi te destrozan el alma suavemente,como medio dormido como algunas novelas de Kawabata o Mishima,entre sonrisas y ganas de darle al potragonista 4 bofetones para que despierte y reaccione, Anthony Hopkins se ha encallado en esos personajes quintaesenciales que reaccionan con gestos y que no tienen claro ni que piensan, ni que posición tomar, y sólo conjeturan lo que va a pasar clichés a loco.

          Es una película de trama sencilla y poco cinematográfica pero sincera.Entra en el gran cine por reflejar a un hombre infantilizado y protegido en su ambiente, que se supone que se enamora y vuelve "libre" y que al quedarse viudo vuelve a su madriguera donde en realidad no se ha escapado. El hecho religioso de Joy Davidman se solapa y  se da la idea confusa de la agnóstica libre frente al hombre que habla en el púlpito con miedo a sus sentimientos. Aunque ella cree en Dios y en realidad tampoco es tan libre, una mujer que se acaba de separar y quiere cocer al escritor que admira, no se sabe bien por qué motivos reales.

 Es un ambiente estereotipado inglés con su Universidad,las calles lluviosas de Londres con personas alienadas y el aparato del hospital de una mujer enferma de cáncer. El típico drama que te permite tomar distancia y pensar, y que te deja un amargor dulce. El humor callado de una película te marca la trama de un hombre. Cuando un catedrático de literatura ejemplo de sabiduría máxima sobre la vida, no hace más que conjeturar tranquilamente y siempre se equivoca sobre las intenciones de su admiradora, sabemos que el humor nos predispone para el hachazo final.

    Hay personas que son una catástrofe y a las que salva su posición social aunque no quieren el cariño de nadie a través de su posición sino el miedo a no transgredir las convenciones sociales aunque lo hacen en su obra, o sea sus sueños, y aconseja dentro de unos límites a todos a hacerlo.
    Es curioso que una película tan pudorosa en una relación amorosa no juegue con la sensualidad de la mujer sino ya cuando esta enferma de cáncer y desahuciada,, esto es un coherente convencionalismo estético la sensualidad de lo enfermo.de lo aorgásmico, de lo que se siente decrépito.Ese típico color de luz de películas inglesas de la Universidad y los pubs que tanto nos gusta a los latinos que gozamos de 300 días de sol al año.

     Ya Pablo Neruda trata de esa "sensibilidad británica" hablando de El amante de Chatterley, que es ajena a gran parte de las personas de una sociedad latina. Por tanto, no nos preocupa la historia de amor sino la forma de vivir del protagonista. Es como un funcionario del Imperio encerrado en su palacio sin otro blanco a cientos de Kilómetros a la redonda. El difícil mundo británico lleno de mutilaciones. Y nosotros la vemos cada 5 años sabiendo que solo puede afectar al que es parecido al protagonista. Que si no, solo causa catacresis y asqueo, y una risotada a destiempo...

El pícaro Estebanillo González (1646) 
o de cierta necesidad de los sinvergüenzas...en la literatura 

                                                                            " ¿Y por qué ese afán en tapar las vías de agua,
                                              por qué ese incapacidad de soportar el menor atisbo de los abismos? "
                                                                                                                   Rosa Montero                                           

Cómo me gusta cuando un canalla porque quiere llamar la atención en una comida o en un arrebato confuso porque se ve mayor, dice bueno¿ y qué? sí, lo he hecho...he robado,mentido,he sido un proxeneta que ha vivido de mujeres, he robado a honrados judíos porque soy judío y sé cómo les desprecia la gente y además no pido perdón por ser un cobarde, un mentiroso ni de haber viajado,ni abusado de los que me rodeaban para vivir a cuerpo de rey...¿y qué? tengo un pez muy grande que contar...¿quién quiere escuchar mis terribles historias que son las de la vida que quiere romper la tierra y engrosar el tronco?...


¿ Cómo España ha podido crear gente así y ha podido ignorarla sin vergüenza alguna?

En España nunca ha habido amor al enemigo,ni imparcialidad por las reacciones que provocan monstruos. Nuestro propio idioma esta lleno de palabras contundentes y necesitamos tacos para pontificarlas. Nos gusta condenar, "el porque lo digo yo" y nuestra idioma esta llena de expresiones de contundencia que obliga a la persona a actuar con el disimulo,o lo que es lo mismo, la mentira de la dignidad. Y casi promocionamos la verdad a cualquier coste, y más cuando esa verdad viene de los mindundis,de esos canallas que hasta parecen ingenuos en sus canallerías.

Lo que no cabe en las cárceles,"lo aplastado cien veces por la ley inhumana de la sociedad a la que no se propone ni corregirla ni criticarla" (Juan Goytisolo) cabe dentro de la literatura picaresca como literatura y con el beneplácito sin más de Calderón de la Barca. El primer antihéroe del s. XXI nació en el siglo XVII,A todos nos gustan las historias degradadas mientras no den demasiada sensación de realidad y reflejen cierto grado de ingenuidad que quita agresividad.

Hace dos semanas detuvieron al Pelocho Estebanillo cuando estaba en un banco de piedra rodeado de sus amigos en la Iglesia de Santo Domingo de Guzmán,por haber dado una paliza a su novia. Mientras contaba una historia de cómo le echaron de una inauguración artírtica. En el convite las camareras del catering levantaban la bandeja para que no cogiera más pinchitos y después el seguritas le invitó a irse, lo que le enfadó porque según él le empujó por la espalda.

Cuatro policías,entre ellos dos mujeres, lo rodearon y aunque intentó zafarse de una de ellas viendo que sería escandaloso no quiso fugarse por los callejones de Vegueta. Lo curioso es que ladenuncia vino no de su novia, sino de otro parroquiano de una bar donde había contado la historia arrepentido de cuánto había sucedido.


Lo más relevante de la grandeza de ciertos canallas es que te cuenten sin adornos ni pretensiones sus canalladas, ni considerándolas tales
Hay obras que nacen del maravilloso carácter impertinente, cotilla y autobrutal de un pueblo que necesita desperdazar a lo más cercano que encuentre.A veces sorprende la ingenuidad de los canallas que intentan ocultar sus proezas o miserias, al final de su vida. Cuando están cansados de contarse su vida a sí mismos,y se la cuentan por última vez.
No reniegan de la penosa estética barroca ni picaresca tardía de su época, ni dignifican como hacemos todos de extrañas justificaciones, su obra o sea su vida. Hay veces que uno miente por quedar bien ante sí mismo,por añoranza de sentimientos elevados, y ante los demás, y otras en que uno dice basta y vomita todo lo que pueda aunque se denigre ante todos.

En Canarias no tendremos gran industria, ni la tendremos nunca perosí comprensión humana.


3 requisitos para ser un escritor:

- Vivir mucho, sin miedo a la vida.

- Tener cierta disposición a entender los sentimientos de los demás.

- Mantener la pasión por contar algo, y por escribir.Ponerse en contacto con los propios sentimientos hasta quedar exhaustos.

3 tipos de líder:

líder nato, que da corriente eléctrica cuando lo ves y da órdenes sanas, y hace que todo cuanto le rodea de pronto se ponga en funcionamiento

Líder a distancia, un sabio que produce pensamientos que hacen recapacitar a la gente aunque no reaccione, sino que espera un estímulo fuerte para reaccionar.

Líder bondadoso, que transmite bondad y un estado de bondad, a veces sentido como algo superior.

y  OTROS 3 ejemplos perniciosos

el santo del sufrimiento y la mansedumbre, demasiado débil para poder elegir ser sanamente.

el pícaro, ejemplo del tirar para adelante canallescamente. El ser humano genuino que ante mil adeversidades, tira para alante de mala manera pero aceptando su situación y la ley, e incluso comparte los prejuicios de la sociedad que le desprecia, pero que lo aprecia en la literatura y las artes.

el Genio que mira de frente sin fijarse en nadie, vampiro de ideas ajenas que eleva a una .potencia infinita a través de obras infinitas.

La falta de amor de los hispanohablantes por la gramática

"La falta de disciplina en el trabajo lleva a la chabacanería verbal y humana, al arrebato improvisado (la hombrada)."

          Es curioso que los hispanohablantes seamos "comodones" para buscar las sutiles diferencias entre el significado de dos sinónimos.  Por ejemplo, "alumnos o estudiantes", "conducir o llevar" el coche, y uno entiende que esto depende de estratos psicológicos que quieren machacar la memoria y no tomar conciencia de la gramática.

           Uno tiene conciencia de procesos psicológicos que se repiten aunque no encuentra un hilo de fibra óptica conductor.    En los talleres literarios uno ve en vivo a personas brillantes de aspecto ridículo, ( hombres estrambóticos o jovencitas timidísimas y sin voz) con ideas falsas sobre todo, y chabacanas, con un cariño paupérrimo a la gramática, que tienen una potencia notable psicológica o descriptiva de situaciones. Por tanto, aquí existe la paradoja de cómo diversas personas pueden entenderse y llenar de vida un texto confuso. Uno no puede tener prejuicios sobre el talento de nadie, sino rapidez ante el talento sea intrínseco o sea episódico de una Escila sin experiencias vitales llamativas. Uno no sabe si esto se da en Canarias o en todas partes.

         Así es, que en la música estas diferencias apenas se notan. Por lo general, las letras de las canciones son más auténticas en lo cotidiano o menos esteriotipadas en los temas sublimes que la poesía, aunque son mucho más superficiales. Y la poesía visual casi nos lleva al solipsismo. La comunicación nos explica con un estrato subliminal. Lo políticamente correcto no nos permite entender o expresar cosas cuya explicación nos llevaría a dar por cierto "prejuicios desfasados", pero en la vida se suelen dar relaciones curiosas.

         El motivo principal del fracaso de los talleres literarios es la falta de trabajo de los alumnos. Cuando los alumnos van al taller de hora y media piensan por sí mismos, y son capaces de entender la enfermedad y lo oscuro de la vida y de su superar cierto tufillo de chabacanería hacia un depuramiento de formas. Uno respira la literatura. Que es lo contrario que fomentan los medios de comunicación. Sin embargo aunque los alumnos pocas veces llegan a adquirir un hábito constante de escribir si son capaces de entender y transmitir coherentemente sentimientos profundos de forma escrita. Aprenden a saltar con pértiga inmediatamente y llegan a cierto nivel, que ya nunca superan aunque lo hagan con destellos que dejan un buen regusto.

         Una vez Carlos Alvárez propuso escribir una redacción descriptiva sobre alguien que odiara a alguien. No se permitía dentro de sus cánones un realismo mágico o nada inverosímil lo que era limitante. Estábamos en una sala de madera de exposiciones de la segunda planta de la Casa Galdós escuchando un espectáculo estridente de payasos entre los gritos, carcajadas o bufidos de los niños.
Un talento que no es capaz de escribir dos horas seguidas es capaz de escribir en media hora un texto magnífico de una hoja.

         El texto empezaba con un pantalón enorme de una linea de tender, en que una mujer recordaba a su exmarido y a la mujer que se lo quitó. Por lo que parece vivían en el mismo vecindario compartiendo una solana, casi a oscuras con dos lavadoras. El texto era impactante y acabó en unas risitas finales. El trabajo que suele templar un texto tranquilo pero con cierta trascendencia, dió lugar a un texto-chispa como un espasmo que impactaba. Además una carcajada ocasional de los niños al final del texto hizo que la gente se riera otra vez.

       No se por qué esto lo relacione con la falta de trabajo continuo, quizá aseverando que ese estilo brillante y enfermo, que buscaba encandilar todo el rato aunque era correcto era inmantenible mucho tiempo. Y había cogido el tono quizá por una falta "de ética" en el entendimiento del otro, y quizá, al final, de espíritu comunitario o sea simplemente de ver con amor las cosas, lo que era una evidente paradoja. Alguna vez me he topado con ella por la calle una mujer de 35-40 años timidísima con una voz peculiar sin apenas voz, y me sorprendió que explicara en un folio y medio tan bien el odio. A través de un pantalón enorme colgado o de una rejilla metálica que despegan o de una solana a oscuras y con olor a ropa mojada.
       Poder describir con exactitud sentimientos negativos y ensimismados no deja de entrañar contradicciones. Obligar al lector a vivir eso, implica asfixiarlo dentro de esa ética, Que un corredor haga 10 kilómetros el primero y después se agote y se tumbe,sin terminar la maratón quizá no sea extraño pero bueno, es sintomático.

 Un rayo de felicidad para Tántalo
                                                               Recuerdo de Londres del cabrón Julito.G.J.
Y lo más triste de todo
es que tenías talento de sirena,
y no invocaste a los héroes
y te disolviste en arena.

encandilas a los marinos
en el bar como a un héroe,
y cantan tus farsas lejos
pero te olvidan en los muelles

El placer y la tele fueron
 una ganzúa en tu pene
tu deber con los muertos
el hambre de la sierpe
que nadie entiende.

Te has cargado la confianza
de la beata tragaperras.
Y tus recuerdos buscan
el Leteo almas en pena.

Me encanta que los campos de exterminio
sean en color y que como un turista
puedas verte en ellos en los vidios.

Todas las humillaciones y todos los gritos
te los buscaste tú y sólo tú y siempre tú
 y no tienes el consuelo
de que nadie te de la razón.
Y te señalan con el dedo como si te amartillaran
en plena calle mientras te grita
los desconocidos pasean y se sonríen.
Ni un poco de razón.
Los compañeros bajan la cabeza al verte
para que no te sientes a su lado
y los que por fin no te conocen
una y otra vez una y otra vez
te dan la espalda y niegan el saludo.
No busques hablar mal de nadie
porque no tiene sentido
ni pretendas dar pasos firmes
sino tienes intenciones claras.

Miles de coches ruedan y es maravilloso
porque se mueve que la órbita y lo parece.
Y dejas de pensar en los telediarios
Y en silencio eres un rebelde
y tu boca "sin embargo se mueve".

         La desconfianza de sí mismo de Sísifo.

        Sísifo el hombre liberado llenó su mochila de piedras para darse cuenta de que estaba vivo. Ya no tenía que empujar para conseguir obstáculos. Por una vez en su vida hizo lo que él quería, aunque se sentía perdido por el camino correcto. Se asombró pero el hombre no puede asombrarse todos los días, no hay cuerpo que lo resista. Sino una tenue reacción sin fuerza, una reacción que no llega a dar un puñetazo. Pero tenía una misión concreta vengarse del sueño con un asesinato en Santiago. Además sería la única manera de sentir que estaba vivo por una vez, y de escribir su propia historia.


          Lo lamentable es que sus padres no le enseñaron afectivamente a dar la cara, ni a decir las cosas abiertamente,ni a imponerse por temperamento en un mundo cada vez más brutal.    Sísifo hasta los 30 años apenas había tenido dinero ni fuerzas ni hábito de trabajo. Su madre Enareta era una enferma mental a la que abandonó su marido Eolo, un hombre falso y brutal. Él pasó toda su vida en un shock como infantil, de tener que convivir con brotes esquizofrénicos de los que sus vecinos se reían e ignoraban. Pero el mimo de su madre sólo hizo que fuera incapaz de mantener un trabajo y de ser responsable,y de defenderse de los ataques de los demás. Su madre murió una noche en uno de esos ataques enfrentándose con "los buitres del dinero" que eran los coches de farra del sábado por la noche. Se levantó en combinación de la cama, bajó a la calle y se puso a gritarles hasta que uno la atropelló y se dió a la fuga, delante de él Sísifo que intentaba detenerla. Nunca se esforzó la policía por buscarlo, y no lo encontraron.

         Se lo dije a su padre aunque su única hermana no quería . Le dijo que no invitaron a sus tíos al velatorio ni al funeral, por no haberlos ayudado durante tantos y tantos años de enfermedad. Según Sísifo su padre sólo respondió  "Anda. Pues mal hecho... Aquella mala bestia". Dos años después sin tener ninguna relación con su padre éste se murió. Nadie quiso a verlo. Por fin, tendría la oportunidad de con su herencia y un piso huir de Canarias. Marcharse para Madrid de donde era su padre. Un sueño que le había inculcado hasta la raíz su madre. Pero no lo hizo increíblemente porque su cañado se lo prohibió. Sólo le dijo no y él tan dócil se vino abajo. Y volvió a Canarias para buscarse una novia "más o menos". Haciendo sus sueños, por tanto,más imposibles.

  Su mundo eran los límites de la ciudad turística con su luz sobre sus altos edificios en todas las gradaciones cromáticas y de lejos frente al desierto sentía la desolación de sus ilusiones.    En la áridez desértica había cientos de muros de piedras de distintos tipos, que separaban las fincas abandonadas de tomateros. En el centro comercial de la zona turística hay unos restos aborígenes de estilo parecido al romano. Una casa de un par de familias que llegaron a unas islas frente al Desierto del Sahara, y se quedaron a vivir en condiciones muy adversas en su desierto,viviendo de la pesca.

        Se emparejó por primera vez, con una buena  mujer a la que no amaba. Y la fortuna que heredó la usó para reformar la casa de su madre enferma por la que había sentido angustia, entre arrebatos espasmódicos, toda su vida.  . Necesito un hogar por una vez, pensó. Por tanto, olvidó sus sueños porque había que trabajar mucho por ellos. Prefería gastarse su dinero en crear una vida feliz y sencilla y no repetir malas experiencias que él mismo había fomentado por mímesis toda su vida.
Y entonces le impusieron el castigo de subir la piedra por la colina por el increíblemente se hizo famoso. No por haber sufrido todas las penalidades durante su infancia y juventud sino por el castigo de la piedra.
 
       En realidad, el castigo le hacía sentir útil y en superioridad moral respecto a la crueldad de los dioses. Los turistas que se encontraban le recordaban para demostrar su astucia no por misericordia, que el castigo era rodar la piedra, no subirla a través de una colina. Pero Sísifo quiso destacar para dar gloria a su cometido. A veces miraba a los barrancos áridos y bajaba la cabeza asombrado de sí mismo. Y en vez de llevar en llano la piedra hacia alguna meta dejaba que la rueda bajara para sentirse vivo con la tensión de los músculos, de su cuerpo raquítico. Fué el mejor secreto de Sísifo que, por lo general, era retorcido pero fácilmente previsible.
   
       La excusa para abandonar a su mujer y su casa recién reformada en medio de una valle verde con niebla y vacas, fue muy curiosa.  Al mediodía volvió a su casa,y vió a su mujer acostada tras volver del trabajo viendo la tele. Sabía que llevaría 5 horas escuchándola de mar de fondo lo que le recordó la mediocridad y falta de espiritualidad creativa en que vivía. Después se pusieron en la mesa para comer. Su mujer había mezclado una ensaladilla rusa con una ensalada de cangrejo ambas compradas y aquello le resultó especialmente asqueroso. Por la noche dando vueltas y vueltas en la cama vió la inutilidad de su sufrimiento y de su vida y no aguantando más los prontos de la noche, hizo su maleta de forma patoso impropiamente de un hombre con la forma de 33 años.
 Había decidido irse,y se acabó.


    Me lo imaginaba como un preso huyendo de la prisión del Dueso por las ciénagas de costra. Con las piernas duras,y recubierto hasta el pecho de fango. El agua esta muy densa y gelatinosa. Pero eso como siempre, ya quedó atrás.                     Ahora se agotaba de trabajo por placer, aunque todo el mundo le daba la espalda, y despreciaba sus valores de hace 40 años, pero nadie sabía por qué le odiaba con ese ánimo tan vengativo si no había hecho nada contra la comunidad. Aunque  bien es cierto a escondidas robaba, lo que resultaba muy mal ejemplo. Por eso un día con la fresca antes de la madrugada decidió huir de su casa y seguir las flechas amarillas tentando los árboles del Camino.

         Hablaba un inglés españolizado que entendían los españoles que hablaban inglés pero no los angloparlantes. No vamos a despedir aún a nuestro jefe decía a escondidas, y miraba a los lados. Tenía pánico a su risa que le obligaría a destacar, gran pecado de las personas inmaduras que excitan la crueldad de los dioses. Pero su delgadez extrema ahora tenía ese sentido, y era como buscaba a cambio de una promesa de amor, pero como no excitaba tanto a los dioses, se atrevía a retarlos con ella.

    No a la deslealtad, la blasfemia, bueno ¿qué importa una mentira de vez en cuando por dignidad,cojones?,no a la vagancia y a los que buscan colaboradores para enseñar sino mamandurria para elogiarse, no a esos amores excelsos que se autodestruyen,y mueren porque la gente débil sólo puede amar dando falsas excusas para dañar como si fueran otros, algo ajeno y lejano e incomprensible lo que dañara. Y destruyéndose una y otra vez.

    Y volvió a la venganza de la parodia, sí,decía, hay amores que matan: la risa y la parodia coherente. Tenía tan pocas fuerzas que tenía que cruzar las piernas por las rodillas,para poder mantenerse de pié quieto. Tenía rostro de enfermo, de falta de sueño y de un sufrimiento encostrado profundo,pero su cuerpo no daba sensación general de enfermedad. Sino de estar de una delgadez contra la que se luchaba y encontraba placer una especie de masturbación pervertida, que daba como resultado una belleza sublime y la abstracción malsana.

   Y no le gustaba.  Pero buscaba no se sabía por qué, la perfección de la enfermedad fallida. No sé si esa delgadez le daba una cierta creatividad perfecta pero barnizada. Y aunque provocaba un hechizo en persona, al ver sus fotos virabas la cara inmediatamente y creaba una repulsión duradera...Uno siempre vuelve a acariciar sus cicatrices para encontrar placer. Su camino tardaría un duro mes de 40 kilómetros todos los días subiendo barrancos húmedos y pueblos sombríos. Todo aquello en soledad para que pareciera una penitencia. Pero siempre se encontraba con paseantes anónimos que se compadecían de su alma atormentada, y a los que daba pena que esta proeza no le hiciera más célebre. No sabían el verdadero móvil de su pasión.

    Su trayectoria y gustos eran obvios aunque había dado muchos bandazos porque nunca había hecho lo que había querido. Cuando recordaba su pasado le temblaban las manos. Tenía su visión muy clara de su pasado y su mundo y si alguien le llevaba la contraria en cualquier tontería, o apretaba la mandíbula y se callaba, o radicalizaba sus posturas a gritos, y exponía argumentos intelectuales ininteligibles que lo llevaban al absurdo de las burradas o las impertinencias, y las mentiras idiotas, llenas de generalizaciones. ¿ Cómo puedes ser así?, o falso, mentiroso, le gritaban a la cara los comensales casuales que se encontraba.

     Pero sus compañeros no querían indulgencia,ni entenderlo, y le humillaban sin piedad, una y otra vez, y en público en las redes sociales, para que no reaccionara en su contra y dejarlo en evidencia. Tenía tanta gente de la que vengarse, que vengarse de uno sabía a poco. Nunca harían justicia con él pero él, Sísifo, se mantendría en su lugar. Por el camino, cuando ya quedaban 5 días, cuando se encontró con una francesa Liselle. Se sintió contrariado cuando le dijo que lo que le llamaba la atención era el sentido católico del Camino. No quiso entenderlo. Sísifo había conseguido apenas masturbarse ni esclavizarse a la gula, gracias al sentido de sacrificio físico que seguía imponiéndose en la ruta. Quería conservar esa solidez física que iba adquiriendo como cemento en la hormigonera.

       Sísifo se enamoriscó de Liselle que era arquitecta y ganaba mucho dinero, pero la rechazó no por una timidez enfermiza sino porque él tenía un destino de héroe. Liselle era una "mujer libre" no atada a casi nadie,y en la que no se podía confiar para algo a largo tiempo según él. Aunque él únicamente le daba importancia. Liselle que lo entendía sin aludir a qué se refería dijo "eres rectangular, no cuadrado del todo, sino rectangular." Sísifo se daba cuenta que el ser obediente había sido una de las tragedias de su vida. Sísifo era feliz con pensar en la venganza. La lluvia,el trabajo duro y callado,visitar las ciudades que reafirmaba por su enorme cultura le hacia feliz, pero sobre todo era pensar en la venganza.

      Y, poco a poco se fué acercando a Santiago donde sin saberlo le esperaba un cuñado suyo al que iba a gritar. Los días pasaban en la humedad de las praderas, en la somnolencia mediocre de las vacas, en la bondad primitiva de los vecinos de los pueblos que dejaban fruta gratis a cambio de un donativo. Sí, todo aquello entre valles suaves con neblina y alamedas cerradas de robles le parecía otro Universo. AQUÍ la tierra estaba quieta,en el centro y era mucho más grande que el sol. Y, el mismo día que llegaron a Santiago se despidió de Liselle  que debía seguir su camino durante un mes después de pedirle el móvil y su correo electrónico por tener esperanzas,  que debía seguir su camino durante un mes. ¿ Qué haría yo en un estudio de 30 metros en los Campos Elíseos ? se preguntó atormentándose.

          Sísifo con ansiedad estuvo dando vueltas por las calles empedradas de Santiago, llenas de pequeñas pulperías. Fué a acreditar sus diplomas de que había cumplido su misión antes de enfrentarse con su cuñado. Visitó algunas iglesias celtas. En sus afueras colocaban las tumbas, que eran gigantes como orreos con cruces, y pensó con entusiasmo en la incineración de su padre, "ya que no quedara de él, ningún rastro sobre la faz de la tierra". Y pensaba, que tenía un día para encontrar a su cuñado para decirle todo lo que tenía que decirle. Todas las humillaciones de los últimos 3 años que habían sido como otra vuelta rumiante a su penitencia.
Aquel era un buen sitio para decírselo a su cuñado de frente:
- Pero...¿mataste a mi madre?

Era una pregunta bastante impertinente para hacerle a alguien a quien iba a robar la fórmula mágica. Sobre todo cuando me había dado lecciones gratis de fonética inglesa que nos dejaban exhaustos tras 200 clases de 2 horas para poder trabajar para los turistas.
Él había pasado de ser una víctima a ser un niño grande que se daba cuenta de sus límites.
 
  Aún conservaba con orgullo el baile de San Vito del Camino. Paseaba de forma grotesca. Y se preguntaba si aquello valdría la pena. Era una provocación al misterio de los dioses. Y así volviéndose más y más triste, decidió que compraría un billete de avión para no poder dar marcha atrás. Y, estuvo un día en Santiago antes de replegar alas para recordar los paisajes que apenas recordaba. No quería pensar en su cuñado, que le había insultado en su cara, en llamadas telefónicas y en sus espaldas. Miró con alegría su mochila llena de piedras. Cosa que no hacía con la cartera llena de dinero de la bandolera. Vió sus fotos ridículas porque las necesitaba pensando en volver a su casa con yedra que tanto había odiado.
Y se despidió para siempre de Santiago, sin echarle nada en cara, como un héroe.

¿Era tan malo Shylock el mercader de Venecia?

- Ven a VENECIA, seguro que cuando vengas lo veré más bello a través de tus ojos.Hay gente que a pesar de todo hace ver lo maravilloso que nos rodea. Verlo en buena compañía y con sol,porque lo veo nublado, porque aunque salga bien en la imagen  me siento extraño...Yo rascaré tu espalda,trabajador,y tú acariciarás la mía, el dinero por ahora así lo decide.

Shylock quiere vengarse de Antonio que le ha humillado muchas veces por ser judío y prestamista. Y su venganza es asquerosa pero lógica. Shakespeare retrata a Antonio como la persona más agradable del mundo y además un  muy buen amigo que esta dispuesto a jugarse su integridad física por Basanio.       (En el mundo que yo conocí en Canarias  esto es inverosímil de muy lejos)...
 Shylock tiene el discurso memorable de No mires la vida como lo hace un judío. Y las palabras: y si me pinchas ¿no sangro?...

Sus préstamos le permiten vengarse de las personas que le desprecian."Como si todo lo que tuviera que hacer con los demás es ayudarlos. Ni hablar ni hablar". Aquí se deduce como el daño infringido sólo es tolerable, si lo acepta la mayoria.

 Shakespeare se deja arrastrar sin miedo a lo sublime por las paradojas y las tramas claras que le entusiasman. Y le sirven como excusa.

This is Shylock. Who is Shylock? I am moneylender. I have no mercy. Once I have lent money to
someone, I am ruthless. I never forgive, When it is a question of money. As a matter of fact, I would like to increase my fortune. I have lent some money to Antonio, in return for a pound of his flesh. That is the way it is.

I am very happy that with the passing of time, I getting richer and richer. All my ambition is to take advantage of people when I lend them dough. With a bit of lack, I am going to get a pound of flesh from Antonio.

I do not like him very much. He is sort of a bit antisemitist. He does not care for me at all. I have to acknowledge that all my happiness is getting money. There is nothing else that I appreciate more in life.
I think that Antonio has been slow to realize, how awful the consequences will be for him, when I get a pound of his flesh, HA! HA!HA! He has squandered his fortune. He leads a sad life, and I am very grateful to Fate that he has yield to the temptation of asking me for money.

To my knowledge ,I am well worth the money he owes me, his pound of flesh and more money. My ambition has no limits. And as the saying goes,"He is between the devil and the deep blue sea". I can see that life has become sadder than before.

I have to say as well that I am kind of person who would never does a bit for anyone. Seeking I am, the way to happiness, just getting money from others. I am ravenous for justice, he must give me back my money, or otherwise, he will give a pound of his flesh.

He is cery naive, I would say. He knows perfectly well that we do not get on well, and that I would settle the score this time. He is ready to take the rap. I have to work now. I have too many irons in the fire. He is going to pay for his hatred toward me. I know pretty well, he hates the Jews.


Honestly, I like to play my cards. I have advised Antonio about the consequences of our deal. This is for me a square deal. There is nothing else so stimulating for me as to get money from people. They say I am very greedy ,some others say I have no mercy, but that is the way I am. This is my way.

As if all I had to do others is to help them. No way! Not likely! All that I like is to get money and suck from them all their money. i THINK

La sentencia a un retrasado                                para N.S.S.

El público añora esos ojitos
y cabeza baja el asesino
entre suspiros y ansia
te suplica como un niño.

EL juez piensa en su alfil
la cautela y mentira del estrado
le hacen dar un jaque
es la tarifa de la abogado.

Y yo que soy la víctima
cuento mis mentiras de rosario
después de superar el pudor
rápido como un calvario.

La toga tiene un escote
porque es una juez de oficio,
clava su sentencia sin mirar
como gaviota sin graznido.

¿ Quieren que me condene?
¿ Dónde está el tribunal?
¿qué paseante no tendrá pena
de este asesino casual?

La abogada en procesión
pide piedad para un tonto.
Un gato araña una piedra
hacerse entender a un loco.

En la celda del minotauro
buscas salida sin tesoro.
La brisa para correr al mar
las olas son un estorbo.

Apedreando escaparates
los niños gritan,
como cuando eran niños
ante los profesores
exigiendo justicia.
(Píritoo les mira sin nociones.)


Medusa que vigila sirenas
sombra que teme abrazos.
No hay noche para secar
la sangre de tus manos.

El edil teme la profecía
salvadora de la cadavera,
dense prisa, rápido,
que aún no llega.

Su ojo con la cabeza de sierpes
Baja la palanca del trono,
que apriete los dientes
que frían su sién en el torno.   v. 44