Los españoles han inventado también: el arcabuz, la calculadora digital de Torres Quevedo, el autogiro, la jeringuilla desechable, el teleférico, la grapadora, hemos sido precursores del libro electrónico y del submarino,el telekino que fue el primer mando a distancia, la guitarra española etc...
Y el modelo de fregona estaba registrada en USA en 1893 por T. W. Stewart.
En fin, los españoles han inventado, en éstos más de 5 siglos, más cosas que la bendita fregona, aunque con la broma solo nos acordamos de ella y dudo que la naranja será 100% española,pero nada buen rollo.Los inventores españoles han inventado sin apenas financiación,sin incentivos oficiales,ni sociales y al final la mayoría con poco reconocimiento social.
Alicia atraída por la madriguera
sábado, 29 de diciembre de 2018
martes, 25 de diciembre de 2018
La mujer que limpia la cristalera de la sexta planta al borde de la avenida marítima.
"Para lo que me pegan
en el convento,
levanto la pata
y orino dentro".
¿Por qué te sacrificas para condenar
a los tuyos inútiles de tanto mimo?,
como cuando te insultan dos amigos
delante tuya que no te quieren mirar.
Con la campana nocturna no hay sombra segura
a la que no le amarguen tus pasos,
¿por qué te amargas del amor que no has dado?
¿en qué eres buena? el asco que te conjura.
(Siente el vértigo que absorbe la lepra
del desierto que mimó a la vaca muerta.)
¿A quién pretendes salvar del aire oscuro
qué roña ansia limpiar tu mano desierta.
que hizo emigrar a las crías de su futuro...
falso amor que los charcos del alba seca.
en el convento,
levanto la pata
y orino dentro".
¿Por qué te sacrificas para condenar
a los tuyos inútiles de tanto mimo?,
como cuando te insultan dos amigos
delante tuya que no te quieren mirar.
Con la campana nocturna no hay sombra segura
a la que no le amarguen tus pasos,
¿por qué te amargas del amor que no has dado?
¿en qué eres buena? el asco que te conjura.
(Siente el vértigo que absorbe la lepra
del desierto que mimó a la vaca muerta.)
¿A quién pretendes salvar del aire oscuro
qué roña ansia limpiar tu mano desierta.
que hizo emigrar a las crías de su futuro...
falso amor que los charcos del alba seca.
jueves, 13 de diciembre de 2018
El Caso de la Manada de los San Fermines.
En España hay un limbo moral. Este caso extremo lo demuestra. Incluso en los foreros. Los propios miembros de la Manada en sus whatsups creían que iban a quedar impunes, cuando ya otro participante del whatsup les decía que aquello "podía ser delito". Resulta todo muy exagerado en este caso,como para defender a la Manada. Este caso no refleja para nada la realidad española,pero sí la mentalidad de muchos como reacción frente al tsunami feminista.
miércoles, 12 de diciembre de 2018
Kim Bassinger el mito erótico de los 80.
Kim Bassinger resiste con liftings y sin arruguitas.A veces parece que dependiera de su público.El público americano ama la imagen aunque sea de cartón piedra. Liv Ullman o Brigitte Bardot resisten con sus arrugas,y en el primer caso con sus soporíferos libros de introspección y psicoanálisis como buena bergmaniana, hay que demostrar lo profunda que es,sin conclusiones.
martes, 11 de diciembre de 2018
"Archipiélago Gulag".
La Crueldad de "Archipiélago Gulag".
Lo que voy a decir suena duro, pero el 'Archipiélago Gulag' es un catálogo de horrores que deja un regusto agradable al leerlo. Creo que por eso se leyó tan masivamente y de verdad,sin postureo intelectual como en otros casos.
Alexander Solzhenitsin aparte de escritor siempre quiso ser historiador y hay mucho de documental en su libro, de reportaje narrado desde fuera, de ironía paradójica y cruel, de ritmo épico, trufado de apuntes sociológicos. Para los comunistas de la época debió ser duro enterarse de esta novela,aunque debían saber su contenido que era un secreto a voces y justificarlo.
Para mí el patetismo de Kafka es mucho más desagradable y difícil cuando sus causas son infantiloides. El 'Archipiélago Gulag' es un canto a la libertad, a la dignidad humana y al buen leer. Se convierte con facilidad en un libro de cabecera que uno puede leer una y otra vez.
Lo que voy a decir suena duro, pero el 'Archipiélago Gulag' es un catálogo de horrores que deja un regusto agradable al leerlo. Creo que por eso se leyó tan masivamente y de verdad,sin postureo intelectual como en otros casos.
Alexander Solzhenitsin aparte de escritor siempre quiso ser historiador y hay mucho de documental en su libro, de reportaje narrado desde fuera, de ironía paradójica y cruel, de ritmo épico, trufado de apuntes sociológicos. Para los comunistas de la época debió ser duro enterarse de esta novela,aunque debían saber su contenido que era un secreto a voces y justificarlo.
Para mí el patetismo de Kafka es mucho más desagradable y difícil cuando sus causas son infantiloides. El 'Archipiélago Gulag' es un canto a la libertad, a la dignidad humana y al buen leer. Se convierte con facilidad en un libro de cabecera que uno puede leer una y otra vez.
Otra sentencia sobre los violadores de la Manada.
Este caso representa una confusión emotiva entre una Ley coactiva durísima de "Igualdad de Género" y la banalidad del mal de defender una violación grupal de 5 hombres con una chica de 18 años borracha,cansada,al final de una noche y con poca capacidad de resistencia.
Hay un 65 % de magistradas son mujeres y muchas educadas en ideología de género, dentro de un Estado de Derecho, por lo que estos hechos probados a partir de ahora serán condenados de forma más estricta. Quiero creer que muchos foreros que expresan su odio por "el exceso" de una condena de abusos de 9 años,lo hagan requemados por la Ley y la propaganda machacona mediática del feminismo,y no por este caso preclaro de violación grupal. ¡Solo 9 años,cuando ya están en la calle en menos de 2 años!.
Por lo menos, es una reacción jurídica apropiada el quitar el vocabulario machista de la sentencia y que se barran los estereotipos negativos. Este caso bastante pedagógico parece que toma en cuenta el concepto "de intimidación ambiental" .
Hay un 65 % de magistradas son mujeres y muchas educadas en ideología de género, dentro de un Estado de Derecho, por lo que estos hechos probados a partir de ahora serán condenados de forma más estricta. Quiero creer que muchos foreros que expresan su odio por "el exceso" de una condena de abusos de 9 años,lo hagan requemados por la Ley y la propaganda machacona mediática del feminismo,y no por este caso preclaro de violación grupal. ¡Solo 9 años,cuando ya están en la calle en menos de 2 años!.
Por lo menos, es una reacción jurídica apropiada el quitar el vocabulario machista de la sentencia y que se barran los estereotipos negativos. Este caso bastante pedagógico parece que toma en cuenta el concepto "de intimidación ambiental" .
Tomás Morales y José Asunción Silva.
No es importante,es importante mientras lo vives.Y mientras sabes contarlo.
La sensualidad de la gente de Bogotá actual no tiene nada que ver con los ideales que tenía Bogotá en el siglo XIX,y que seguía manteniendo según García Márquez en su época.
Tampoco Las Palmas del siglo XIX y de comienzos del siglo XX: con su puritanismo rígido, de levita negra y elegante, fuera de lugar y con su apertura comercial pero llena de trabas burocráticas.
Asunción Silva parece un hombre exquisito,pero al expresarse como cuando un preso tras muchos años sale de su prisión de timidez hacia la luz, necesitó ser enfático a través de un estilo modernista nervioso y muchas veces de un estilo estridente poeiano,lleno de amores imposibles hacia mujeres muertas y zonas en estado ruinoso.
El poeta Tomás Morales rodeado de tímidos a los que se acostumbró a arengar consiguió el mismo posmodernismo apoteósico,recreando una España Imperial un poco fuera de lugar y el elogio a la modernidad comercial y publicitaria que nacía.
Quizá el que el genio canario de Benito Pérez Galdós muriera en 1920 en Madrid como un madrileño,agudizó la humilde necesidad en Canarias de tener su genio exclusivamente canario,cosa conmovedora.
Y entre esta necesidad íntima y la admiración por el hombre y su Obra de Tomás Morales forjó la conjetura de que había que hacerle un busto inmediatamente tras su muerte en 1921. La Guerra de Marruecos y el patriotismo español necesitaba símbolos, mientras que la identidad canaria se conformaba con tópicos aborígenes aún un poco primitivos.
Lo que Tomás Morales escribió sobre Canarias es inmediato,sobre sensaciones,recuerdos platónicos encantadores de su infancia en el pueblo de Moya, sobre sentimientos primitivos: a veces dolorosos,a veces prejuicios de época. Lo que Morales escribió sobre la gloria Imperial de España son arrebatos de entusiasmo cuyas causas reales no sabemos.
El poema a la niña de las trenzas rubias y los niños que corretean en el pueblo, casi me duele por su propia insignificante. Como con minuciosas tan significativas uno puede llegar a ser feliz y recordarlo 20 años después.
La sensualidad de la gente de Bogotá actual no tiene nada que ver con los ideales que tenía Bogotá en el siglo XIX,y que seguía manteniendo según García Márquez en su época.
Tampoco Las Palmas del siglo XIX y de comienzos del siglo XX: con su puritanismo rígido, de levita negra y elegante, fuera de lugar y con su apertura comercial pero llena de trabas burocráticas.
Asunción Silva parece un hombre exquisito,pero al expresarse como cuando un preso tras muchos años sale de su prisión de timidez hacia la luz, necesitó ser enfático a través de un estilo modernista nervioso y muchas veces de un estilo estridente poeiano,lleno de amores imposibles hacia mujeres muertas y zonas en estado ruinoso.
El poeta Tomás Morales rodeado de tímidos a los que se acostumbró a arengar consiguió el mismo posmodernismo apoteósico,recreando una España Imperial un poco fuera de lugar y el elogio a la modernidad comercial y publicitaria que nacía.
Quizá el que el genio canario de Benito Pérez Galdós muriera en 1920 en Madrid como un madrileño,agudizó la humilde necesidad en Canarias de tener su genio exclusivamente canario,cosa conmovedora.
Y entre esta necesidad íntima y la admiración por el hombre y su Obra de Tomás Morales forjó la conjetura de que había que hacerle un busto inmediatamente tras su muerte en 1921. La Guerra de Marruecos y el patriotismo español necesitaba símbolos, mientras que la identidad canaria se conformaba con tópicos aborígenes aún un poco primitivos.
Lo que Tomás Morales escribió sobre Canarias es inmediato,sobre sensaciones,recuerdos platónicos encantadores de su infancia en el pueblo de Moya, sobre sentimientos primitivos: a veces dolorosos,a veces prejuicios de época. Lo que Morales escribió sobre la gloria Imperial de España son arrebatos de entusiasmo cuyas causas reales no sabemos.
El poema a la niña de las trenzas rubias y los niños que corretean en el pueblo, casi me duele por su propia insignificante. Como con minuciosas tan significativas uno puede llegar a ser feliz y recordarlo 20 años después.
lunes, 10 de diciembre de 2018
Los expertos opinan sobre VOX.
Me ha sorprendido mucho que los artículos que hablan sobre VOX, tengan los foros cerrados para los votantes de VOX, para que puedan expresarse.
Vivimos en una democracia mediatizada por economistas, expertos en comunicación, en derecho y en todo que nos dicen que es aconsejable en pensar pero según ellos "sin juzgar". Abran los foros, dejen a las personas debatir que a veces dicen chispazos brillantes y son los que votan. Dejen a las personas que hablen libremente, con confianza, sobre sus percepciones limitadas, de no expertos, de su vida cotidiana. ¿Solos una democracia de expertos, de medios, de poderes fácticos o de votantes?.
Vivimos en una democracia mediatizada por economistas, expertos en comunicación, en derecho y en todo que nos dicen que es aconsejable en pensar pero según ellos "sin juzgar". Abran los foros, dejen a las personas debatir que a veces dicen chispazos brillantes y son los que votan. Dejen a las personas que hablen libremente, con confianza, sobre sus percepciones limitadas, de no expertos, de su vida cotidiana. ¿Solos una democracia de expertos, de medios, de poderes fácticos o de votantes?.
A la chica violada por la Manada en San Fermín.
Consuelo a la paloma porque no conseguirá ninguna gloria.
¿Tu aleteo hace que te cueste volar
pero no ves en lo bello ágil tu honra?.
no desees otro aleteo que demora
verte es provocar odio al palomar.
¿Sales de la cárcel guadaña rota
nieve rota por la flor que mereces?,
¿quieres un premio o la piel en que te meces
deshojada alambrada en la roca?.
Mujer cuchilla que lame su orina
por vergüenza,no quieres que te culpen
del griterío que la noche imagina,
sino dentelladas a quienes te adulen.
Que haga el cráter cicatriz en la herida
que el gas de la culpa halle otra salida.
¿Tu aleteo hace que te cueste volar
pero no ves en lo bello ágil tu honra?.
no desees otro aleteo que demora
verte es provocar odio al palomar.
¿Sales de la cárcel guadaña rota
nieve rota por la flor que mereces?,
¿quieres un premio o la piel en que te meces
deshojada alambrada en la roca?.
Mujer cuchilla que lame su orina
por vergüenza,no quieres que te culpen
del griterío que la noche imagina,
sino dentelladas a quienes te adulen.
Que haga el cráter cicatriz en la herida
que el gas de la culpa halle otra salida.
Un regalo para Navidad.
Un regalo para Navidad.
Reto: Un libro de arte, un cocodrilo, unas castañas y una piedra pintada.
Natalia veía aquella vidriera como una cueva de piedra pintada. Su padre le decía en misa: siento que voy a morir,ya no encuentro a las mujeres guapas. A Natalia le hace gracia.-Venir a misa para eso,no es un buen sitio. La decrepitud de su padre era evidente,y se acordaba como pelaba con los piés las castañas cuando iban al Norte. El sacerdote levantaba el misal como un libro de arte y después la cruz como un cocodrilo al que se derramaba la luz. Pero con la luz vio un derrame de sangre y dedos rotos volando.
Natalia estaba angustiada. No sé para que le dije a Yuneida que batiera el potaje.Yuneida era la hija de su marido. Es una jovencita guapa pero es tan despistada,patosa,vaga y respondona ¡con 20 años!. Ahora querrá que la reeduque yo,como si no tuviera con mi padre. Ella se imaginaba a Yuneida metiendo y cortándose los dedos en la exprimidora,sangrando y llorando y echándole la culpa en Urgencias a ella de que la maltrataba psicológicamente porque le mandaba a colaborar en casa. Todo lo hace mal.
Su padre se aburría y miraba las vidrieras.
-Papá,tenemos que volver a casa.
-Eh,¿¡quééé´!?. El padre estaba encantado. Cada cinco minutos cambiaba de opinión,y cambiaba de lugar en el que quería estar. Lo que le gustaba era llevar la contraria,pero mientras fuera con gente suave. Su hija estaba enfurruñada y no quiso responderle.
Se lo voy a decir a Antonio: el mejor sitio de una hija es con su madre. Desde que llegó es una enorme fuente de problemas,siempre respondiendo,siempre haciéndose la víctima, y haciendo el vago.Una inútil, ¡o ella o yo!,¡yo no puedo vivir con este estrés!siempre preocupándome de todo el mundo.Y de mí,¿quién se preocupa por mí?.
De camino,se imaginaba la cocina sucia,el fregadero lleno de platos y vasos sucios. Estaba frenética en el coche y el padre cuando vio cómo se saltaba un semáforo que ya se volvía rojo, no se atrevió a decirle nada, aunque estaba pálido.
Cuando llegó al piso saltando las escaleras con su padre, fue directamente a la cocina. El potaje estaba hecho encima de la encimera. Había platos y vasos sucios en el fregadero. Se puso a gritar sin saber por qué. Yuneida estaba en su cuarto,seguramente fingiendo que estudiaba,y no quiso salir.
Natalia iba de un sitio a otro preocupada gritando. Yuneida salió tímida,blanca,con la cabeza agachada, sin atreverse a replicar nada. Solo con un hilillo bajo de voz:mi madre me llamó esta tarde,me iré esta mañana por la tarde con ella por Navidad.
Natalia se dio cuenta de que era una excusa,que posiblemente era una mentira de la chiquilla. Y la abrazó fuerte para aliviar la tensión. No te preocupes hija,esta Navidad la pasarás con nosotros. ¿Oyes?.La pasarás con nosotros.
Reto: Un libro de arte, un cocodrilo, unas castañas y una piedra pintada.
Natalia veía aquella vidriera como una cueva de piedra pintada. Su padre le decía en misa: siento que voy a morir,ya no encuentro a las mujeres guapas. A Natalia le hace gracia.-Venir a misa para eso,no es un buen sitio. La decrepitud de su padre era evidente,y se acordaba como pelaba con los piés las castañas cuando iban al Norte. El sacerdote levantaba el misal como un libro de arte y después la cruz como un cocodrilo al que se derramaba la luz. Pero con la luz vio un derrame de sangre y dedos rotos volando.
Natalia estaba angustiada. No sé para que le dije a Yuneida que batiera el potaje.Yuneida era la hija de su marido. Es una jovencita guapa pero es tan despistada,patosa,vaga y respondona ¡con 20 años!. Ahora querrá que la reeduque yo,como si no tuviera con mi padre. Ella se imaginaba a Yuneida metiendo y cortándose los dedos en la exprimidora,sangrando y llorando y echándole la culpa en Urgencias a ella de que la maltrataba psicológicamente porque le mandaba a colaborar en casa. Todo lo hace mal.
Su padre se aburría y miraba las vidrieras.
-Papá,tenemos que volver a casa.
-Eh,¿¡quééé´!?. El padre estaba encantado. Cada cinco minutos cambiaba de opinión,y cambiaba de lugar en el que quería estar. Lo que le gustaba era llevar la contraria,pero mientras fuera con gente suave. Su hija estaba enfurruñada y no quiso responderle.
Se lo voy a decir a Antonio: el mejor sitio de una hija es con su madre. Desde que llegó es una enorme fuente de problemas,siempre respondiendo,siempre haciéndose la víctima, y haciendo el vago.Una inútil, ¡o ella o yo!,¡yo no puedo vivir con este estrés!siempre preocupándome de todo el mundo.Y de mí,¿quién se preocupa por mí?.
De camino,se imaginaba la cocina sucia,el fregadero lleno de platos y vasos sucios. Estaba frenética en el coche y el padre cuando vio cómo se saltaba un semáforo que ya se volvía rojo, no se atrevió a decirle nada, aunque estaba pálido.
Cuando llegó al piso saltando las escaleras con su padre, fue directamente a la cocina. El potaje estaba hecho encima de la encimera. Había platos y vasos sucios en el fregadero. Se puso a gritar sin saber por qué. Yuneida estaba en su cuarto,seguramente fingiendo que estudiaba,y no quiso salir.
Natalia iba de un sitio a otro preocupada gritando. Yuneida salió tímida,blanca,con la cabeza agachada, sin atreverse a replicar nada. Solo con un hilillo bajo de voz:mi madre me llamó esta tarde,me iré esta mañana por la tarde con ella por Navidad.
Natalia se dio cuenta de que era una excusa,que posiblemente era una mentira de la chiquilla. Y la abrazó fuerte para aliviar la tensión. No te preocupes hija,esta Navidad la pasarás con nosotros. ¿Oyes?.La pasarás con nosotros.
domingo, 2 de diciembre de 2018
¡Habla,sacristán,habla!.
"Miren ansiosos desde el abismo
para poder comer una cabra caída."
Replica,golpea una y otra vez
lanza al reflejo de agua el venablo,
responde, defiende tu hueco mientras hablo,
que nadie te asfixie en aire,pez.
Nadie te humille,nadie te calle,
palomas en altas redes de andamios,
que mueren en un útero de daños
en una sacristía donde no hay nadie.
Sal del vacío de espaldas del agua
ríe,canta el vértigo del traspiés del baile
y del "cállate" de luz de escafandra.
Del "yo me ahorraría esa palabra"
en que cortan al pájaro el aire
del oro inútil de un abracadabra.
para poder comer una cabra caída."
Replica,golpea una y otra vez
lanza al reflejo de agua el venablo,
responde, defiende tu hueco mientras hablo,
que nadie te asfixie en aire,pez.
Nadie te humille,nadie te calle,
palomas en altas redes de andamios,
que mueren en un útero de daños
en una sacristía donde no hay nadie.
Sal del vacío de espaldas del agua
ríe,canta el vértigo del traspiés del baile
y del "cállate" de luz de escafandra.
Del "yo me ahorraría esa palabra"
en que cortan al pájaro el aire
del oro inútil de un abracadabra.
A la caravana que va a la frontera con Estados Unidos.
La poca dignidad y capacidad de réplica del indefendible Hércules Farnesio.
Las vejaciones no hunden tu orgullo
y la paloma que bebe de la espuma
la siente en tu músculo que abruma,
como quien replica en broma al insulto.
El rocío que no enfanga al capullo
sabe que la niebla no encumbra.
Sótano que ve pisadas no anula
la ansia de volar sin ala al arrullo.
Ay sentir la hiriente berrea en tus venas
masticar entre muertos alambrada
y quemar los restos en arenas.
¿Quién llorará por el arma robada
que mató? para que la ola entre penas
se la trague a gritos de no ser nada.
Las vejaciones no hunden tu orgullo
y la paloma que bebe de la espuma
la siente en tu músculo que abruma,
como quien replica en broma al insulto.
El rocío que no enfanga al capullo
sabe que la niebla no encumbra.
Sótano que ve pisadas no anula
la ansia de volar sin ala al arrullo.
Ay sentir la hiriente berrea en tus venas
masticar entre muertos alambrada
y quemar los restos en arenas.
¿Quién llorará por el arma robada
que mató? para que la ola entre penas
se la trague a gritos de no ser nada.
sábado, 1 de diciembre de 2018
Te atrevo.
El increíble y estúpido masoquismo de sufrir por alguien a quien le importas un carajo.
¿Por qué no reaccionas si besa a otro?
la olvidas o matas a las palomas
de la red del andamio que deslomas,
y te clavas más la púa del potro.
¿Por qué no gritas sin saber qué dices?
no seas galgo que corre en el verano,
clavándose espigas sin que una mano
le dé abrazos por traerle las perdices.
Tus sueños falsos aunque no consigas
mereces a cada raja de espigas
y asco del que te ve servil te creces.
¿Fatiga hundirte en el trigo que mereces?
si rampante morirás en cuclillas
con el mendrugo que echan a los peces.
¿Sabes que el insulto lo mereces?
¿que el olvido marca a las papillas
que chirría la rocaflex muchas veces?.
(
(En recuerdo de la historia de 1998 de Esther la rubia de Bali, y del hijo masoquista de la esquizofrénica y de su penosa lógica distorsionada).
¿Por qué no reaccionas si besa a otro?
la olvidas o matas a las palomas
de la red del andamio que deslomas,
y te clavas más la púa del potro.
¿Por qué no gritas sin saber qué dices?
no seas galgo que corre en el verano,
clavándose espigas sin que una mano
le dé abrazos por traerle las perdices.
Tus sueños falsos aunque no consigas
mereces a cada raja de espigas
y asco del que te ve servil te creces.
¿Fatiga hundirte en el trigo que mereces?
si rampante morirás en cuclillas
con el mendrugo que echan a los peces.
¿Sabes que el insulto lo mereces?
¿que el olvido marca a las papillas
que chirría la rocaflex muchas veces?.
(
(En recuerdo de la historia de 1998 de Esther la rubia de Bali, y del hijo masoquista de la esquizofrénica y de su penosa lógica distorsionada).
jueves, 29 de noviembre de 2018
Remordimiento de la muerte de Marla.
¿Qué será de ti?
qué amargura la mía
que no te abrí.
Cansado sin charca en verano
¿sientes sed o angustia?,
¿ves a los galgos rajarse
sobre las espigas mustias?.
¿qué será de ti?
qué amargura la mía
que no te abrí.
Es penoso y conmovedor
el lobo echado sin arranque,
reclamando sus traumas
sin defenderse ante el ataque.
Se inventa mil mentiras
que todo el mundo sabe,
parodia de grandes biografías
contrariando al que alcance.
Tengo que ser duro
¿y cómo ser duro recordando
tu bello rostro
tantas veces cabizbajo?
¿No quiere el hielo mantener duro
lo que no mata la montaña
para enfrentarlo al desierto?
ay cómo te quise sin entrañas.
"Burro cargado
que no se despidió
de sus muertos, busca camino
en cada adiós".
cuando te preguntan impertinencias
uno recuerda sus victorias
de mala gana,como de pega.
Sueña los pasos de las sombras.
¿Qué será de ti?
qué amargura la mía
que no te abrí.
qué amargura la mía
que no te abrí.
Cansado sin charca en verano
¿sientes sed o angustia?,
¿ves a los galgos rajarse
sobre las espigas mustias?.
¿qué será de ti?
qué amargura la mía
que no te abrí.
Es penoso y conmovedor
el lobo echado sin arranque,
reclamando sus traumas
sin defenderse ante el ataque.
Se inventa mil mentiras
que todo el mundo sabe,
parodia de grandes biografías
contrariando al que alcance.
Tengo que ser duro
¿y cómo ser duro recordando
tu bello rostro
tantas veces cabizbajo?
¿No quiere el hielo mantener duro
lo que no mata la montaña
para enfrentarlo al desierto?
ay cómo te quise sin entrañas.
"Burro cargado
que no se despidió
de sus muertos, busca camino
en cada adiós".
cuando te preguntan impertinencias
uno recuerda sus victorias
de mala gana,como de pega.
Sueña los pasos de las sombras.
¿Qué será de ti?
qué amargura la mía
que no te abrí.
Anécdota divertida.
"Mi perra Cuqui trajó orgullosa en su boca una serpiente reseca como si la hubiera cazado ella,aunque se notaba que llevaba varios días muerta,como si así pudiera fingir que no era patosa.Se engañó ella sola y debió darse cuenta avergonzada. Me reí mucho pero no me generó confianza".
La juventud: De otro puente de fuego mi juventud a otro puente de fuego otra juventud.
La podrida que finges haber cazado
sabe que tu recuerdo en arena bebe,
¿somos simplones si sufrir no nos siente
mientes un trofeo que sin premio has matado?.
¿Tras la autodestrucción no hay solo desierto
la sierpe silba de noche y no se atreve?,
¿no oyes sisea al río inundar la dura nieve?
¿siente hambrienta la cumbre que aún tiene miedo?.
Por ahora a destiempo un inútil baile
¿perdió el mártir el misterio de la amada?,
aunque entre ruines chistes no importe a nadie.
Si preguntas el por qué de tu rostro en llamas
responden con más gas a tu ansia de aire
que a quien traga arena no descifra nada.
Cuando éramos jóvenes,bellos,fuertes,
éramos potenciales dioses
que una y otra vez huían de sus victorias.
La juventud: De otro puente de fuego mi juventud a otro puente de fuego otra juventud.
La podrida que finges haber cazado
sabe que tu recuerdo en arena bebe,
¿somos simplones si sufrir no nos siente
mientes un trofeo que sin premio has matado?.
¿Tras la autodestrucción no hay solo desierto
la sierpe silba de noche y no se atreve?,
¿no oyes sisea al río inundar la dura nieve?
¿siente hambrienta la cumbre que aún tiene miedo?.
Por ahora a destiempo un inútil baile
¿perdió el mártir el misterio de la amada?,
aunque entre ruines chistes no importe a nadie.
Si preguntas el por qué de tu rostro en llamas
responden con más gas a tu ansia de aire
que a quien traga arena no descifra nada.
Cuando éramos jóvenes,bellos,fuertes,
éramos potenciales dioses
que una y otra vez huían de sus victorias.
miércoles, 28 de noviembre de 2018
El falso amigo Juan Abel.
Es difícil detectar cómo funciona la mente de alguien que necesita hacer sentir inferior a los demás.
Suponte un comentario irónico, ambiguo pero hiriente sobre la capacidad elemental de alguien cercano sobre algo que es importante para él.
Lo que haces es justificar el comportamiento ruin de esa persona que abusa de otro, eres cómplice, pues le restas gravedad a un asunto que sí lo tiene, por gracioso que parezca, normalizas una situación de abuso sobre una persona rota,de inferiorización,de negación, ya sea un comentario "irónico" que ridiculiza a la novia que es media tonta y despistada, al amigo que nunca tiene la razón y que es un vago y un inútil, a los pensionistas y discapacitados que se están mamando una gran parte lo que estamos cotizando...
Sólo hay que ser consciente de que cortar constantentemente a una persona,llevarle la contraria gritándole una y otra vez,quitarle la voz, un chiste con sorna pero ambiguamente hiriente hace tanto daño como un insulto corriente y anula toda réplica, por ridículo que parezca.
Hay que huir de los amigos protectores cuyo carácter parece que te potencia a hacer cosas, pero te aíslan y te rebajan.
Suponte un comentario irónico, ambiguo pero hiriente sobre la capacidad elemental de alguien cercano sobre algo que es importante para él.
Lo que haces es justificar el comportamiento ruin de esa persona que abusa de otro, eres cómplice, pues le restas gravedad a un asunto que sí lo tiene, por gracioso que parezca, normalizas una situación de abuso sobre una persona rota,de inferiorización,de negación, ya sea un comentario "irónico" que ridiculiza a la novia que es media tonta y despistada, al amigo que nunca tiene la razón y que es un vago y un inútil, a los pensionistas y discapacitados que se están mamando una gran parte lo que estamos cotizando...
Sólo hay que ser consciente de que cortar constantentemente a una persona,llevarle la contraria gritándole una y otra vez,quitarle la voz, un chiste con sorna pero ambiguamente hiriente hace tanto daño como un insulto corriente y anula toda réplica, por ridículo que parezca.
Hay que huir de los amigos protectores cuyo carácter parece que te potencia a hacer cosas, pero te aíslan y te rebajan.
jueves, 22 de noviembre de 2018
Walt Whitman.
Amar cosas valiosas es importante,porque en el amor siempre hay algo noble,(infantilmente) sublimista,pero el que ama algo sórdido por ocultar el vacío, lo insignificante o ridículo,produce cierta ternura con vergüenza ajena. Detrás de lo sublime de un E.A.Poe muchas veces se encuentra esto.
Me imagino a Walt Whitman como a un pionero barbudo que recorre su país,mal vestido,buscándose siempre la vida,con un puñado de verdades obvias,eternas,irreplicables salvo para un joven con las hormonas brincando o de un insensato excesivo.
Nietzsche estaba lleno de paradojas trágicas e irresolubles,Whitman ama la vida plena,feliz,productiva sin paradojas dramáticas. El que esa madura sabiduría ampliara el mundo de la poesía fue un éxito inaudito e irrenunciable. La Vida,la Aventura, el Trabajo Duro,las riendas de la Sexualidad.
Se ha dicho que Poe escribió como si el cristianismo no hubiese existido y que nació y escribió en una tumba,pero la realidad es que el cristianismo esta dentro de su estado de ánimo. La enorme capacidad de describirse en una autotortura,de mantener una tensión insoportable es típica en él.
Lo que hace madurar es el trabajo duro y nuestra relación con gente adulta y productiva y darte cuenta de las consecuencias de tus actos. No asumir el dolor pasivamente, o la paradoja trágica irresoluble, ni una actitud eternamente contemplativa que lleva al tedio baudelairiano.
La Vida en el trabajo,la acción,el movimiento,la fuerza y el carácter.
Me imagino a Walt Whitman como a un pionero barbudo que recorre su país,mal vestido,buscándose siempre la vida,con un puñado de verdades obvias,eternas,irreplicables salvo para un joven con las hormonas brincando o de un insensato excesivo.
Nietzsche estaba lleno de paradojas trágicas e irresolubles,Whitman ama la vida plena,feliz,productiva sin paradojas dramáticas. El que esa madura sabiduría ampliara el mundo de la poesía fue un éxito inaudito e irrenunciable. La Vida,la Aventura, el Trabajo Duro,las riendas de la Sexualidad.
Se ha dicho que Poe escribió como si el cristianismo no hubiese existido y que nació y escribió en una tumba,pero la realidad es que el cristianismo esta dentro de su estado de ánimo. La enorme capacidad de describirse en una autotortura,de mantener una tensión insoportable es típica en él.
Lo que hace madurar es el trabajo duro y nuestra relación con gente adulta y productiva y darte cuenta de las consecuencias de tus actos. No asumir el dolor pasivamente, o la paradoja trágica irresoluble, ni una actitud eternamente contemplativa que lleva al tedio baudelairiano.
La Vida en el trabajo,la acción,el movimiento,la fuerza y el carácter.
miércoles, 14 de noviembre de 2018
son tus triunfos que olvidaste...
¿Tú hiciste la pirámide que no has pensado?
cien ratas superaste mordisqueando
el acero chispando de tu padre,
trabajaste la arena con tu sangre
aunque no la veas cuando te veas abandonado.
No amargues no amargues
al desierto multiplicado
en tu almohada
apisonadora de nadie.
Esa mirada inmensa la lograste
este desierto que te absorta
son tus triunfos que olvidaste.
cien ratas superaste mordisqueando
el acero chispando de tu padre,
trabajaste la arena con tu sangre
aunque no la veas cuando te veas abandonado.
No amargues no amargues
al desierto multiplicado
en tu almohada
apisonadora de nadie.
Esa mirada inmensa la lograste
este desierto que te absorta
son tus triunfos que olvidaste.
sábado, 10 de noviembre de 2018
A Jeanne DUVAL vista por Baudelaire.
El artista execrable que necesita dinero,la amada estremecedoramente... .
¿Todo poeta necesita que le engañe
bajo el agua la cuchilla
del diamante?.
¿Qué nido crees que robas cuando mientes?
¿qué madre crees que te creerá
dando asco al cura ante tu muerte?.
Tus ojo es demasiado hermoso en pez
¿no sabes que entre la belleza impía
y la verdad que desgarra a su cría
el hombre apuñala a su juez?.
¿Por qué el dolor y el fracaso
que no entiendes, niebla en las cañas
para dormir al raso?.
Con tu muleta el adoquín enfermo
tiembla es un santo en su cuarto
que se asusta de lo eterno.
¿Por qué el fracaso eterno de no tener
fuerzas para replicar al sol
que pare en el mar una vez?.
Qué vacío el placer en sus misterios
oyes la risa lejana que no deja
vivir tus recuerdos.
¿Cuándo enfermo toses más fuerte
por qué quieres apedrearte
con más fiebre?.
¿Cómo un soldado creándose victorias
que vuelve sin saber su casa
para pedir limosnas?.
Gato enorme con las uñas garfios
tirado con tirria ante el televisor
te mordisquea el ratón con asco.
¿Cuántas veces preferiste al capataz
y el empleo del que se quejan otros
del Faraón que te iba a salvar?*
Sin réplica el látigo a los perros
solo revientas cuando alguien te espera
perro que no sabe su deseo.
Y el niño de vuelta al cole
te grita otra ingenua infamia
sin sol secos girasoles.
*El privilegio de morir enterrado en arena en la tumba del Faraón.
¿Todo poeta necesita que le engañe
bajo el agua la cuchilla
del diamante?.
¿Qué nido crees que robas cuando mientes?
¿qué madre crees que te creerá
dando asco al cura ante tu muerte?.
Tus ojo es demasiado hermoso en pez
¿no sabes que entre la belleza impía
y la verdad que desgarra a su cría
el hombre apuñala a su juez?.
¿Por qué el dolor y el fracaso
que no entiendes, niebla en las cañas
para dormir al raso?.
Con tu muleta el adoquín enfermo
tiembla es un santo en su cuarto
que se asusta de lo eterno.
¿Por qué el fracaso eterno de no tener
fuerzas para replicar al sol
que pare en el mar una vez?.
Qué vacío el placer en sus misterios
oyes la risa lejana que no deja
vivir tus recuerdos.
¿Cuándo enfermo toses más fuerte
por qué quieres apedrearte
con más fiebre?.
¿Cómo un soldado creándose victorias
que vuelve sin saber su casa
para pedir limosnas?.
Gato enorme con las uñas garfios
tirado con tirria ante el televisor
te mordisquea el ratón con asco.
¿Cuántas veces preferiste al capataz
y el empleo del que se quejan otros
del Faraón que te iba a salvar?*
Sin réplica el látigo a los perros
solo revientas cuando alguien te espera
perro que no sabe su deseo.
Y el niño de vuelta al cole
te grita otra ingenua infamia
sin sol secos girasoles.
*El privilegio de morir enterrado en arena en la tumba del Faraón.
domingo, 4 de noviembre de 2018
Bolsonaro ¿un autoritarismo para defender el liberalismo económico?.
Brasil meu carnaval.
Pues sí,Brasil es un país radicalmente dividido y sin solución. El Brasil desfavorecido,de raza mayoritariamente no blanca,poco formado,socialista, tolerante con cierta inseguridad, y Bolsonaro de raza blanca,pero también con cierto porcentaje de miseria o riesgo de pobreza,liberal, y que quiere mucha mano dura contra la delincuencia. ¿Una política economía liberal se puede implementar en estas condiciones sin perjudicar a las clases más humildes? sin perjudicarlas,no. Dicen que en Brasil hay 60.000 asesinatos al año,una cifra grave hasta para un país tan inmenso.
El liberalismo económico en Latinoamérica se ha impuesto en algunos casos con dictaduras o democracias de escasa calidad,el problema es que cuando se genera riqueza pocas veces se reparte de verdad.
Cuando la gente de clase humilde,ve que hay riqueza en su sociedad y no se reparte,se cree un nuevo paradigma de reparto, y se lanzan a votar al populismo asistencialista que frena el crecimiento,deprime la economía y genera una deuda descomunal. Bolsonaro puede ser dos cosas: un tirano que imponga el liberalismo a marcha martillo y que por lo menos cree crecimiento económico real, suprima la corrupción y la inseguridad o un simple déspota asqueroso más contra la prensa y lo que suponga una democracia avanzada.
La izquierda frenó el crecimiento en el Chile de Bachelet, Argentina, Brasil y Ecuador, y hundió Venezuela, y creó problemas graves en Nicaragua. En México la derecha creó riqueza pero no la repartió y el 50 % de la población vive al borde de la pobreza, es normal que caigan en el populismo. La derecha liberal sólo lo ha hecho bien en Chile que tiene estándares de Europa del Este pero ni diversificó su economía, ni atrajo inmigración emprendedora, ni los chilenos tienen un gran nivel de emprendeduría en sectores estratégicos. Pero su caso demostró que el subdesarrollo de América Latina no es una maldición eterna sino algo que se puede superar con esfuerzo.
Espero que no sigan censurando los comentarios sobre Bolsonaro como lo hacen con los de Trump.
Veremos.
Pues sí,Brasil es un país radicalmente dividido y sin solución. El Brasil desfavorecido,de raza mayoritariamente no blanca,poco formado,socialista, tolerante con cierta inseguridad, y Bolsonaro de raza blanca,pero también con cierto porcentaje de miseria o riesgo de pobreza,liberal, y que quiere mucha mano dura contra la delincuencia. ¿Una política economía liberal se puede implementar en estas condiciones sin perjudicar a las clases más humildes? sin perjudicarlas,no. Dicen que en Brasil hay 60.000 asesinatos al año,una cifra grave hasta para un país tan inmenso.
El liberalismo económico en Latinoamérica se ha impuesto en algunos casos con dictaduras o democracias de escasa calidad,el problema es que cuando se genera riqueza pocas veces se reparte de verdad.
Cuando la gente de clase humilde,ve que hay riqueza en su sociedad y no se reparte,se cree un nuevo paradigma de reparto, y se lanzan a votar al populismo asistencialista que frena el crecimiento,deprime la economía y genera una deuda descomunal. Bolsonaro puede ser dos cosas: un tirano que imponga el liberalismo a marcha martillo y que por lo menos cree crecimiento económico real, suprima la corrupción y la inseguridad o un simple déspota asqueroso más contra la prensa y lo que suponga una democracia avanzada.
La izquierda frenó el crecimiento en el Chile de Bachelet, Argentina, Brasil y Ecuador, y hundió Venezuela, y creó problemas graves en Nicaragua. En México la derecha creó riqueza pero no la repartió y el 50 % de la población vive al borde de la pobreza, es normal que caigan en el populismo. La derecha liberal sólo lo ha hecho bien en Chile que tiene estándares de Europa del Este pero ni diversificó su economía, ni atrajo inmigración emprendedora, ni los chilenos tienen un gran nivel de emprendeduría en sectores estratégicos. Pero su caso demostró que el subdesarrollo de América Latina no es una maldición eterna sino algo que se puede superar con esfuerzo.
Espero que no sigan censurando los comentarios sobre Bolsonaro como lo hacen con los de Trump.
Veremos.
Kafka es basura, El Jueves es una genialidad.
El sano e inevitable desprecio por la cultura de los ingenieros,los economistas y las enfermeras,o el sana mentalidad del trabajador productivo.
¿Hay que ser benévolos,y desear que a los que sí se toman la poesía en serio les vaya a la larga también se pudran en vida? para que se merezcan algo las sobras de la gloria?.
La alta cultura,la alta poesía, pudo darse durante la Segunda República por un entusiasmo increíble que permitió a los poetas y dramáticos vivir económicamente creando, cosa que volvió a ocurrir en la corta Movida y con el cine. Hoy se necesita ser muy comercial los poetry slams,la cultura que se hace en 30 minutos a lo que salga en un mercado competitivo,donde el público sin complejo demanda productos facilones,sin ninguna complicación ni elaboración cultural,de baja calidad,y de escasa verdad humana "dramática". O sea,cultura de usar y tirar,nada elaborada,y sin compromiso con los dramas cotidianos.
Vivimos en una época culturalmente plana fomentada por los Medios. Parecía que la Crisis iba a hacer una fortísima carga eléctrica pero la cosa se ha diluido y con su superación la gente solo se preocupa en recuperar su nivel adquisitivo. Ni siquiera Manuela Carmena se ha preocupado nada por la cultura de verdad, sino que la ha burocratizado y esclerotizado hasta la mediocridad. Y los jóvenes están viviendo esto. Se hacen muchos talleres literarios donde apenas hay tiempo para la discusión y la literatura real,¿qué pensaríamos si en un Congreso de Medicina no se hablara de Medicina sino solo citar nombres eminentes por su autoridad o anécdotas casposas de sus autores? pues eso pasa constantemente en Talleres, encuentros y hasta congresos literarios, resulta muy desesperante. Uno siempre se decepciona y sin motivo se vuelve a ilusionarse hasta la decepcionante definitiva.
Con Marwan ha recobrado nuevo brío el miedo a lo sublime, y a lo que en la poesía había y puede haber de sublime. Con las redes sociales se ha multiplicado la mala poesía hasta ser un cáncer como la mayoría del rap o del electrolatino. Tememos con pavor los sentimientos planteados de forma magistral y odiamos lo sublime, y odiamos lo sublime(quizá recordando a Nicanor Parra) porque nos parece una solemnidad paralizante,ajena a la vida cotidiana,engolada,pedante y cursi.
¿Rilke es cursi?,¿Shakespeare sigue estando en los andamios?. Y hay que enseñarles a los jóvenes que no. Que la belleza no es cursi, que la lengua como lo que se ama de verdad hay que trabajarla con constancia y que tras la palabra viene la acción y que el trabajo duro viene la palabra.es como un trozo de herrumbre mitad oxidada con puntitos y mitad podrida pero estancada,casi como el negror de un cáncer paralizado que no necesita quimioterapia.Tengo apuro de que me borren el mensaje,no quiero afectar a la flora intestinal de nadie.
Ay, poesía para adolescentes,para masas,para no pensar,los poetry slams. ¿Hay que ser benévolos,y desear que a los que sí se toman la poesía en serio les vaya a la larga también se pudran en vida? para que se merezcan algo las sobras de la gloria?.
En los juegos florales,en las ceremonias de autos sacramentales o en las pitias el público amaba a los creadores cultos que no entendían y resultaba conmovedor y sublime como estudiaban los sentimientos. Ay El País cultural cuántos patinazos tienes,¿nos recompensarás con grandes autores jóvenes o habrá que arramblarse con estos shakes de los escenarios de conciertos,y porritos sin compartir?. La cultura al final en las garras patosas de los conservadores de los suplementos de El Mundo y ABC. Lo bueno de la cultura es que en manos de los conservadores es un arma que solo sirve para amenazar.
La cultura sólo parece tener valor postmortem. Ahora que estoy rodeado de ingenieros superiores industriales, civiles, de empresarios de mayor o menor pelaje no me deja de sorprender su despreció lleno de indiferencia por la cultura, como un lujo inútil, hipócritamente estúpido que no vale para nada.
Ya decía el padre de Yukio Mishima que la ("alta") literatura era un fraude, una farsa, un cáncer autodestructivo e inútil.
No he visto mayor desprecio por lo que no existe ningún interés, ninguna obligación humanística. Nada.
El genio de Rudolf Diesel tardó más de 15 años en construir su motor diésel. ¿A este hombre del siglo XIX Le importaría la cultura un carajo? por supuesto que no,más allá que se considerara un filósofo social solidario y de izquierdas lo que aunque siendo sorprendente, no añade nada real a su visión de industrial . Gloriosos ingenieros beocios, que sólo se circunscriben a la ingeniería, la economía, algunas leyes de su sector, comer bien, viajar algo y comer bien. Sin ninguna inquietud espiritual, ni ninguna necesidad de inquietud espiritual. Terrible y eso hace más lógico y terrible, que la gente sólo se interese por su obra, su motor, y no por su vida,por su trascendencia humana.
¿Hay que ser benévolos,y desear que a los que sí se toman la poesía en serio les vaya a la larga también se pudran en vida? para que se merezcan algo las sobras de la gloria?.
La alta cultura,la alta poesía, pudo darse durante la Segunda República por un entusiasmo increíble que permitió a los poetas y dramáticos vivir económicamente creando, cosa que volvió a ocurrir en la corta Movida y con el cine. Hoy se necesita ser muy comercial los poetry slams,la cultura que se hace en 30 minutos a lo que salga en un mercado competitivo,donde el público sin complejo demanda productos facilones,sin ninguna complicación ni elaboración cultural,de baja calidad,y de escasa verdad humana "dramática". O sea,cultura de usar y tirar,nada elaborada,y sin compromiso con los dramas cotidianos.
Vivimos en una época culturalmente plana fomentada por los Medios. Parecía que la Crisis iba a hacer una fortísima carga eléctrica pero la cosa se ha diluido y con su superación la gente solo se preocupa en recuperar su nivel adquisitivo. Ni siquiera Manuela Carmena se ha preocupado nada por la cultura de verdad, sino que la ha burocratizado y esclerotizado hasta la mediocridad. Y los jóvenes están viviendo esto. Se hacen muchos talleres literarios donde apenas hay tiempo para la discusión y la literatura real,¿qué pensaríamos si en un Congreso de Medicina no se hablara de Medicina sino solo citar nombres eminentes por su autoridad o anécdotas casposas de sus autores? pues eso pasa constantemente en Talleres, encuentros y hasta congresos literarios, resulta muy desesperante. Uno siempre se decepciona y sin motivo se vuelve a ilusionarse hasta la decepcionante definitiva.
Con Marwan ha recobrado nuevo brío el miedo a lo sublime, y a lo que en la poesía había y puede haber de sublime. Con las redes sociales se ha multiplicado la mala poesía hasta ser un cáncer como la mayoría del rap o del electrolatino. Tememos con pavor los sentimientos planteados de forma magistral y odiamos lo sublime, y odiamos lo sublime(quizá recordando a Nicanor Parra) porque nos parece una solemnidad paralizante,ajena a la vida cotidiana,engolada,pedante y cursi.
¿Rilke es cursi?,¿Shakespeare sigue estando en los andamios?. Y hay que enseñarles a los jóvenes que no. Que la belleza no es cursi, que la lengua como lo que se ama de verdad hay que trabajarla con constancia y que tras la palabra viene la acción y que el trabajo duro viene la palabra.es como un trozo de herrumbre mitad oxidada con puntitos y mitad podrida pero estancada,casi como el negror de un cáncer paralizado que no necesita quimioterapia.Tengo apuro de que me borren el mensaje,no quiero afectar a la flora intestinal de nadie.
Ay, poesía para adolescentes,para masas,para no pensar,los poetry slams. ¿Hay que ser benévolos,y desear que a los que sí se toman la poesía en serio les vaya a la larga también se pudran en vida? para que se merezcan algo las sobras de la gloria?.
En los juegos florales,en las ceremonias de autos sacramentales o en las pitias el público amaba a los creadores cultos que no entendían y resultaba conmovedor y sublime como estudiaban los sentimientos. Ay El País cultural cuántos patinazos tienes,¿nos recompensarás con grandes autores jóvenes o habrá que arramblarse con estos shakes de los escenarios de conciertos,y porritos sin compartir?. La cultura al final en las garras patosas de los conservadores de los suplementos de El Mundo y ABC. Lo bueno de la cultura es que en manos de los conservadores es un arma que solo sirve para amenazar.
La cultura sólo parece tener valor postmortem. Ahora que estoy rodeado de ingenieros superiores industriales, civiles, de empresarios de mayor o menor pelaje no me deja de sorprender su despreció lleno de indiferencia por la cultura, como un lujo inútil, hipócritamente estúpido que no vale para nada.
Ya decía el padre de Yukio Mishima que la ("alta") literatura era un fraude, una farsa, un cáncer autodestructivo e inútil.
No he visto mayor desprecio por lo que no existe ningún interés, ninguna obligación humanística. Nada.
El genio de Rudolf Diesel tardó más de 15 años en construir su motor diésel. ¿A este hombre del siglo XIX Le importaría la cultura un carajo? por supuesto que no,más allá que se considerara un filósofo social solidario y de izquierdas lo que aunque siendo sorprendente, no añade nada real a su visión de industrial . Gloriosos ingenieros beocios, que sólo se circunscriben a la ingeniería, la economía, algunas leyes de su sector, comer bien, viajar algo y comer bien. Sin ninguna inquietud espiritual, ni ninguna necesidad de inquietud espiritual. Terrible y eso hace más lógico y terrible, que la gente sólo se interese por su obra, su motor, y no por su vida,por su trascendencia humana.
jueves, 1 de noviembre de 2018
Las series de la 2 de los 80 y los 90.
Cómo han cambiado las series de televisión.
Lamentablemente, hoy en día estas grandes series no tendrían demanda, ni viabilidad económica por su realismo con una falta de morbo ni recreaciones literarios con veracidad histórica.
Lo primero es que había una auténtica de crear detalles artísticos-poéticos sin el artificio de los últimas innovaciones digitales.
La 2 está poniendo series de los 80 y 90 basadas en obras maestras de la literatura como "La Forja de un Rebelde","Fortunata y Jacinta", "Los Gozos y las sombras", "El Lute", o películas como "El crimen de Cuenca" y no tienen nada que ver con las actuales,que no son recreaciones realistas de la realidad española.
Ni con cómo las vivimos en nuestra infancia: ni morbo, ni el carisma un tanto femenino y peculiar de los actores de hoy, con una estética rancia que debería dar caché intelectual, sin bandas sonoras potentes, hasta el sexo al ser tratado con más naturalidad y realismo no tiene ninguna carga catártica,completamente liviana después de haber acostumbrado a parte del público a la pronografía. La representación estricta de la realidad sin ninguna carga de dopamina,ni de ningún tipo de sutil cocaína.
Nosotros vemos de una forma más sórdida y menos natural a la Guerra Civil o a alguien que viera "La Forja de un Rebelde", que a los que vean un documental actual sobre la Guerra Civil con las personas torturadas.
Pero desde que uno usa el hilo dental con un ligero sabor a menta-morbo uno no puede usar hilo dental que no tenga sabor a menta.
Lamentablemente, hoy en día estas grandes series no tendrían demanda, ni viabilidad económica por su realismo con una falta de morbo ni recreaciones literarios con veracidad histórica.
Lo primero es que había una auténtica de crear detalles artísticos-poéticos sin el artificio de los últimas innovaciones digitales.
La 2 está poniendo series de los 80 y 90 basadas en obras maestras de la literatura como "La Forja de un Rebelde","Fortunata y Jacinta", "Los Gozos y las sombras", "El Lute", o películas como "El crimen de Cuenca" y no tienen nada que ver con las actuales,que no son recreaciones realistas de la realidad española.
Ni con cómo las vivimos en nuestra infancia: ni morbo, ni el carisma un tanto femenino y peculiar de los actores de hoy, con una estética rancia que debería dar caché intelectual, sin bandas sonoras potentes, hasta el sexo al ser tratado con más naturalidad y realismo no tiene ninguna carga catártica,completamente liviana después de haber acostumbrado a parte del público a la pronografía. La representación estricta de la realidad sin ninguna carga de dopamina,ni de ningún tipo de sutil cocaína.
Nosotros vemos de una forma más sórdida y menos natural a la Guerra Civil o a alguien que viera "La Forja de un Rebelde", que a los que vean un documental actual sobre la Guerra Civil con las personas torturadas.
Pero desde que uno usa el hilo dental con un ligero sabor a menta-morbo uno no puede usar hilo dental que no tenga sabor a menta.
lunes, 29 de octubre de 2018
La asfixia del esclavo del faraón.
Dos arenas aliviarán al esclavo
con sangre, dos arenas separadas
Y el faraón muerto celebrado.
Bajo arena las medallas frustradas,
concha verde conque juega el niño
Y que no entiende y tira al agua.
La culpa eterna del cuchillo
Porque la arena no apuñala
Recuerdos que la piedra ha destruido.
Del oro no vivido queda la alhaja
el martillo del minuto ahogado
¿Qué hice con mi vida en mi trabajo nada?.
con sangre, dos arenas separadas
Y el faraón muerto celebrado.
Bajo arena las medallas frustradas,
concha verde conque juega el niño
Y que no entiende y tira al agua.
La culpa eterna del cuchillo
Porque la arena no apuñala
Recuerdos que la piedra ha destruido.
Del oro no vivido queda la alhaja
el martillo del minuto ahogado
¿Qué hice con mi vida en mi trabajo nada?.
El homo Faber frente al homo sapiens
¿Dónde están los dioses, las sombras
Que tanto prometían, mentían?
¿A quién echaré la culpa
En un tronco clavado de sombras?.
Con todo lo que he querido trabajar
nada queda,
ni la fiebre del graznido ridículo
de las pardelas.
Porque yo no hago estatuas
que dejo a la mitad mustias,
con el hedor de lo que no pudo ser sublime
y quedó en el limbo de la angustia.
Yo pude ser Faraday,y Newton y Niels Böhr,
yo tuve ideas geniales que no pude plantear,
ni entender de lejos,para entenderme de lejos,
aunque asentía sí para calmar los ánimos y que no me replicara
el que menos me enseñaba
La rocaflex de ira en polvo de yeso.
Teclea trabajador produce
No para estar clavado
En un tronco de palabras de cruces.
Al mar, al valle, a la luna,
Siente el granito que sale,
como un bebé absorto y alegre
Para una familia inane.
Que tanto prometían, mentían?
¿A quién echaré la culpa
En un tronco clavado de sombras?.
Con todo lo que he querido trabajar
nada queda,
ni la fiebre del graznido ridículo
de las pardelas.
Porque yo no hago estatuas
que dejo a la mitad mustias,
con el hedor de lo que no pudo ser sublime
y quedó en el limbo de la angustia.
Yo pude ser Faraday,y Newton y Niels Böhr,
yo tuve ideas geniales que no pude plantear,
ni entender de lejos,para entenderme de lejos,
aunque asentía sí para calmar los ánimos y que no me replicara
el que menos me enseñaba
La rocaflex de ira en polvo de yeso.
Teclea trabajador produce
No para estar clavado
En un tronco de palabras de cruces.
Al mar, al valle, a la luna,
Siente el granito que sale,
como un bebé absorto y alegre
Para una familia inane.
domingo, 28 de octubre de 2018
Me ofenden y me ignoran.
El recuerdo de aquélla.
El amor truncado del pasado juvenil en el recuerdo de una tarde de domingo.
¿Por qué buen ángel muerdes mi mejilla?
me espanta no sé quién eres¿y te amo?,
la lluvia araña la ventana ¿hay engaño
abriré al sol por quemarme en falsa ira?*.
El diario del domingo por la tarde
lo que escribe en barro el mármol graba,
y el amor trunco que en la espuma acaba
el fuego de Nerón en rastrojo arde.
El recuerdo de la calle sin tu risa
cómo amarga sin la huella del que pisa,
deja a los bloques tristes sin tus gritos.
¿Dónde está el bosque que el desierto avisa
si muero de sed por miedo a los ruidos
donde ya ni la sierpe se cobija?.
(*si el sol la arena que arde abre mentira?.)
El amor truncado del pasado juvenil en el recuerdo de una tarde de domingo.
¿Por qué buen ángel muerdes mi mejilla?
me espanta no sé quién eres¿y te amo?,
la lluvia araña la ventana ¿hay engaño
abriré al sol por quemarme en falsa ira?*.
El diario del domingo por la tarde
lo que escribe en barro el mármol graba,
y el amor trunco que en la espuma acaba
el fuego de Nerón en rastrojo arde.
El recuerdo de la calle sin tu risa
cómo amarga sin la huella del que pisa,
deja a los bloques tristes sin tus gritos.
¿Dónde está el bosque que el desierto avisa
si muero de sed por miedo a los ruidos
donde ya ni la sierpe se cobija?.
(*si el sol la arena que arde abre mentira?.)
Al que amargado espera.
¿Qué dolor calmará este lamento
qué trabajo duro al perro
ansioso que no entiende
el silencio de su dueño?.
Llueven espuelas no es gran cosa
en la ciudad bóveda vacía
y hace añorar la Europa fría
que en un bar espera una rosa.
Una zarza de pronto
que de lejos llama
te llama amarga
sin rostro.
La de enormes pechos con luz
¿qué esconde con odio que nubla?,
por la calle tras la lluvia
abúlica y absorta juventud.
Lleva sus rencillas consigo
y sus recriminaciones sin pasión,
no le han llegado la hora de cocción
escondidos en su escueto vestido.
¿Me aceptará no me aceptará?
es mejor que primero se enamore
para decirle toda la verdad.
Los edificios mediocres
misterio el pasado de las noches.
Coches que van vacío de juventud,
¿el recuerdo de la muerte lo borra
o solo lo bello se ve sin luz?.
¿Qué dolor calmará este lamento
qué trabajo duro al perro
ansioso que no entiende
el silencio de su dueño?.
qué trabajo duro al perro
ansioso que no entiende
el silencio de su dueño?.
Llueven espuelas no es gran cosa
en la ciudad bóveda vacía
y hace añorar la Europa fría
que en un bar espera una rosa.
Una zarza de pronto
que de lejos llama
te llama amarga
sin rostro.
La de enormes pechos con luz
¿qué esconde con odio que nubla?,
por la calle tras la lluvia
abúlica y absorta juventud.
Lleva sus rencillas consigo
y sus recriminaciones sin pasión,
no le han llegado la hora de cocción
escondidos en su escueto vestido.
¿Me aceptará no me aceptará?
es mejor que primero se enamore
para decirle toda la verdad.
Los edificios mediocres
misterio el pasado de las noches.
Coches que van vacío de juventud,
¿el recuerdo de la muerte lo borra
o solo lo bello se ve sin luz?.
¿Qué dolor calmará este lamento
qué trabajo duro al perro
ansioso que no entiende
el silencio de su dueño?.
Amores de vista lejos
Basado en la historia de desamor de Julio de 1998 del Banco de la Plaza de la Feria.
Amores de vista lejos
a otros tus besos
tus falsos besos.
¿Ya no envidias el picor inútil del santo
su piel trémula por un podrido deseo?,
aunque tu mustia arpilla no tiene misterio
te muerdes la noche en vidrio sangrado.
No trabajaste duro el polvo, no envidies
al rico,ni a la rampante pardela
de la que se ríe cualquier ráfaga lela,
ni la tensión del juez glorioso en su calvicie.
Si el puñal que no cogiste quemó tu mano
el sol te salvó del paseo preso avaro,
del chiste que asquea duro el que nada logra.
¿Por qué pides al escorpión que te envenena?
cansa pedir al que con rabia te peina
caricias de amor si entre fauces devora.
Amores de vista lejos
a otros tus besos
tus falsos besos.
¿Ya no envidias el picor inútil del santo
su piel trémula por un podrido deseo?,
aunque tu mustia arpilla no tiene misterio
te muerdes la noche en vidrio sangrado.
No trabajaste duro el polvo, no envidies
al rico,ni a la rampante pardela
de la que se ríe cualquier ráfaga lela,
ni la tensión del juez glorioso en su calvicie.
Si el puñal que no cogiste quemó tu mano
el sol te salvó del paseo preso avaro,
del chiste que asquea duro el que nada logra.
¿Por qué pides al escorpión que te envenena?
cansa pedir al que con rabia te peina
caricias de amor si entre fauces devora.
miércoles, 24 de octubre de 2018
Saber, saber hablar o saber generar entusiasmo.
A veces uno se sorprende tristemente de cómo es posible que personas que no saben hablar hayan quedado los números uno de su generación en la oposición de abogados del Estado o de ingenieros superiores industriales.
Y sin embargo, otros que encandilan, que saben hablar e interpretar, que generan dopaminas y que elevan apenas son profesores aunque sea de Universidad o jardineros.
Confundimos al técnico, al que empollar,con el que tenemos que ir aprendidos y hacer preguntas serias, coherentes sin una divagación;
al divulgador serio, pero a veces difuso y medianamente técnico;
y al divulgador actor que genera entusiasmo aunque sea a través de infantilidades, imágenes potentes llenas de imaginación y hasta chabacanerías.
A pesar de todo, preferimos al último para enamorarnos de una materia abstracta y complicada . Al primero para trabajar y examinar nos definitivamente.
Pero sigue habiendo algo de triste...
Y sin embargo, otros que encandilan, que saben hablar e interpretar, que generan dopaminas y que elevan apenas son profesores aunque sea de Universidad o jardineros.
Confundimos al técnico, al que empollar,con el que tenemos que ir aprendidos y hacer preguntas serias, coherentes sin una divagación;
al divulgador serio, pero a veces difuso y medianamente técnico;
y al divulgador actor que genera entusiasmo aunque sea a través de infantilidades, imágenes potentes llenas de imaginación y hasta chabacanerías.
A pesar de todo, preferimos al último para enamorarnos de una materia abstracta y complicada . Al primero para trabajar y examinar nos definitivamente.
Pero sigue habiendo algo de triste...
jueves, 18 de octubre de 2018
¿Qué han vuelto a hacer con Shskespeare?
Comparan a Shakespeare con raperos, con la inmigración ilegal o con heroinómanos "Shskespeare" eleva cualquier tema, verbaliza lo imposible y moderniza temas actuales.
El sabihondo liberal
El mundo de Shakespeare es como el sistema liberal: cada uno va exclusivamente a lo suyo, y piensa en las necesidades básicas de los demás solo en cuanto pueden darle un beneficio.
El dolor ajeno o el trabajo duro de los demás macbethiano, si no le puede dar beneficio no sirve para nada y condena a la autodestrucción al que lo tiene. Sin más.
El egoísmo extremo y la tolerancia funcionan dicen, lo demuestran la mayoría de los ejemplos económicos de los dos últimos siglos.
La solidaridad real del Estado crea parásitos,o egoísmo del que cree que como las cosas le han ido muy mal tiene derecho a exigir al Estado.
Sin esta solidaridad mucha gente acabaría mendigando o en la economía sumergida de baja cualificación en crudo, aceptando situaciones laborales degradantes porque no podría elegir.
Máquinas y dragones
Y la angustia del miedo,
Deshilacha el enredo
Del telar y los polders.
Abran los bailes
Y el águila sus cuchillas
En el comercio de los aires,
Y en las manos rotas que criban.
Los comercios que riman
rechinan en los dientes de Friedman.
miércoles, 17 de octubre de 2018
Charles Bu-kows-ki.
El Vago execrable parásito de Mefistófeles.
En una nube oxidada
las hetairas besan a otros hombres,
te duelen las venas
y te hastía tanta belleza maloliente.
De aquella broma genial la consecuencia
Nadie se fía de ti ni ríe tus buenos chistes,
e intentas rebelarte contra el que desprecia
toro temblando que ridículo embistes.
Te avergüenza encontrarte con tus siervos
la mujer que dejaste en odio te olvidó,
retas al débil que te ignora desde lejos
¿no duele no tener que defender tu honor?.
Ves los platos sucios bajo el grifo
amigos muertos tras la lluvia de la derrota
te da igual que los destripen la gaviota.
Tus sábanas orinadas por el perro teñido
y la cortina que mordisquea la cabra
que no se atreve a robársela a las ratas.
¿No tragas el serrín de tu vómito con asco?
¿cuándo oyes el paso no finges que no es un ladrón
para que no te patee bufón sin encanto?.
El televisor hastiada aorgasmo
resecó tus huesos malditos
sin un tesoro en el marasmo.
Y querías tener hijos
sífilis del óxido y el engaño
de la ropa sudada sobre más ropa,
en un silla sin cariño.
Una tarántula de asco te devora
y la nada en la noche de los grillos.
En una nube oxidada
las hetairas besan a otros hombres,
te duelen las venas
y te hastía tanta belleza maloliente.
De aquella broma genial la consecuencia
Nadie se fía de ti ni ríe tus buenos chistes,
e intentas rebelarte contra el que desprecia
toro temblando que ridículo embistes.
Te avergüenza encontrarte con tus siervos
la mujer que dejaste en odio te olvidó,
retas al débil que te ignora desde lejos
¿no duele no tener que defender tu honor?.
Ves los platos sucios bajo el grifo
amigos muertos tras la lluvia de la derrota
te da igual que los destripen la gaviota.
Tus sábanas orinadas por el perro teñido
y la cortina que mordisquea la cabra
que no se atreve a robársela a las ratas.
¿No tragas el serrín de tu vómito con asco?
¿cuándo oyes el paso no finges que no es un ladrón
para que no te patee bufón sin encanto?.
El televisor hastiada aorgasmo
resecó tus huesos malditos
sin un tesoro en el marasmo.
Y querías tener hijos
sífilis del óxido y el engaño
de la ropa sudada sobre más ropa,
en un silla sin cariño.
Una tarántula de asco te devora
y la nada en la noche de los grillos.
domingo, 14 de octubre de 2018
¿Qué hubiese pasado si Galdós...
¿Qué hubiese pasado si Galdós con 20 años tras fracasar en Derecho hubiese vuelto a Canarias como le obligaba su familia alrededor de 1864? que no hubiese llegado a ser ni un escritor de segunda con un oficio precario de militar o de comerciante,y sin ningún aliciente.
Pero el que el joven de menos de 20 años pudiese oponerse al carácter de su familia,demuestra que tenía sus mismas características obcecación en saber firmemente lo que quiere y después capacidad de trabajo. Ambas cosas salvarían parte de sus defectos.
Galdós quiso escribir con tenacidad y triunfar.
Por estar en el centro de la capital tiene altura espiritual o altitud de miras, e incluso a veces le falta,el trabajo duro y obcecado le hubiesen convertido además en un escritor moralmente retrógrado,como lo fue Pereda al que quizá por verse reflejado en lo que pudo ser,en sus debates y compañía lo trató siempre con indulgencia.
Incluso ya en la primera Generación de escritores de cierto nivel como Tomás Morales o Alonso Quesada hay una falta de altitud de miras que da miedo. Morales no se plantea a fondo las contradicciones de la modernidad, del liberalismo económico que exige la época y uno aparte de conmiseración y respeto no sabe qué actitud tomar ante Alonso Quesada y su victimismo lánguido y asfixiante.
El humor de Alonso Quesada es blanco e ingenuo,y siempre tiene un poso de melancolía impotente: como por ejemplo cuando sus jefes en el trabajo le aplauden como un Lord Byron canario para cachondearse, o cuando vuelve un viajero canario de lejos y se ríe de cómo le saludan a la vuelta.
Es un humor entrañable, mustio,ligero.
Feliz iniciativa desenmascarar a Galdós y enseñarlo de forma divertida en la calle.Toda la obra de Delibes ya está digitalizada mientras la de Galdós depende de los voluntarios y becarios y Lope tiene su Casa Museo bien organizada,ambas cosas no las tiene Galdós ¿no se las merece?.
El Ayuntamiento tiene guías en la Plaza Mayor pero a veces son muy académicos,uno espera encontrar también la anécdota chispeante e ilustrativa,la propia literatura explicada en un lugar que de pronto significa algo más,y la magia que surge como mercurio del suelo.Cuando paseas por un barrio normal y de pronto una placa te pone que allí fue el asesinato de tal presidencia o la escena principal de una obra maestra valoras más lo que te rodeas y sientes suerte de estar allí y sentir esa historia.
Pero el que el joven de menos de 20 años pudiese oponerse al carácter de su familia,demuestra que tenía sus mismas características obcecación en saber firmemente lo que quiere y después capacidad de trabajo. Ambas cosas salvarían parte de sus defectos.
Galdós quiso escribir con tenacidad y triunfar.
Por estar en el centro de la capital tiene altura espiritual o altitud de miras, e incluso a veces le falta,el trabajo duro y obcecado le hubiesen convertido además en un escritor moralmente retrógrado,como lo fue Pereda al que quizá por verse reflejado en lo que pudo ser,en sus debates y compañía lo trató siempre con indulgencia.
Incluso ya en la primera Generación de escritores de cierto nivel como Tomás Morales o Alonso Quesada hay una falta de altitud de miras que da miedo. Morales no se plantea a fondo las contradicciones de la modernidad, del liberalismo económico que exige la época y uno aparte de conmiseración y respeto no sabe qué actitud tomar ante Alonso Quesada y su victimismo lánguido y asfixiante.
El humor de Alonso Quesada es blanco e ingenuo,y siempre tiene un poso de melancolía impotente: como por ejemplo cuando sus jefes en el trabajo le aplauden como un Lord Byron canario para cachondearse, o cuando vuelve un viajero canario de lejos y se ríe de cómo le saludan a la vuelta.
Es un humor entrañable, mustio,ligero.
Feliz iniciativa desenmascarar a Galdós y enseñarlo de forma divertida en la calle.Toda la obra de Delibes ya está digitalizada mientras la de Galdós depende de los voluntarios y becarios y Lope tiene su Casa Museo bien organizada,ambas cosas no las tiene Galdós ¿no se las merece?.
El Ayuntamiento tiene guías en la Plaza Mayor pero a veces son muy académicos,uno espera encontrar también la anécdota chispeante e ilustrativa,la propia literatura explicada en un lugar que de pronto significa algo más,y la magia que surge como mercurio del suelo.Cuando paseas por un barrio normal y de pronto una placa te pone que allí fue el asesinato de tal presidencia o la escena principal de una obra maestra valoras más lo que te rodeas y sientes suerte de estar allí y sentir esa historia.
Al bohemio.
Este pulgón en la rosa podrida
se queja del olor de cuanto pudrió,
sin serrín le vomitaron aunque ni honor
ganaban en elorgasmo que les conseguía.
¿Quién no desprecia al proxeneta
que le da una tromba de placer al mar?,
¿cómo quejarte de que te logró estafar
con tu sueño que le confesaste sin treta?.
Te da asco que te venda tus sueños hirsutas
te da asco su vaguismo y sus mentiras
con que degradó a su mujer que disfrutas.
Vuelve a lo sublime donde aún queda remedio
vete cortando la rosa más y más podrida
para no cortarte la mano de suelo seco.
se queja del olor de cuanto pudrió,
sin serrín le vomitaron aunque ni honor
ganaban en elorgasmo que les conseguía.
¿Quién no desprecia al proxeneta
que le da una tromba de placer al mar?,
¿cómo quejarte de que te logró estafar
con tu sueño que le confesaste sin treta?.
Te da asco que te venda tus sueños hirsutas
te da asco su vaguismo y sus mentiras
con que degradó a su mujer que disfrutas.
Vuelve a lo sublime donde aún queda remedio
vete cortando la rosa más y más podrida
para no cortarte la mano de suelo seco.
Oda a la muerte del amigo AAM.
¿Cómo el rencor llegó
a llenar de púas al mar?.
¿Pétalos rotos a amar
lo que eres sin rencor?.
¿QUIÉN ME CREERÁ alguna vez?
¿quién me querrá salvar?,
oigo el zumbido del pelotón
el indulto ¿lo quiero ya?.
Mercenario que sangra sin deseos
rico heredero sin esfuerzos
no entiende el trabajo duro
ni el "no" ante un negocio inseguro
ante el chollo que abruma a besos.
Bajo el fuego enemigo
un blocao hacemos,
sin saber si es justo
buscamos recuerdos.
Felicidad compartida
Buscamos recuerdos,
sin saber si son duros
o si nos los creemos.
Lo que vendemos no tiene precio
el deseo de encontrar solos
pero que chantajea solo para adentro
que nos oxida como oro.
Tu alma necesita a otro
como antídoto AL VENENO,
YA sea el chantaje conocido
en el que hueco recaemos.
Déjate llevar y abre la puerta
no tengas miedo si hay tempestad
si tu casa arde el trueno no traerá
ni una gota a la muesca seca.
Olvida fregar cuando la noche
hace cómplices de los amados,
a los perros abandonados
y al llanto que se va del coche.
(¿QUIÉN ME CREERÁ alguna vez?
mi pecho erizo arena no puede rapiñar
-Ni al que te ama puedes engañar
con excusas sobre lo que vas a ser).
a llenar de púas al mar?.
¿Pétalos rotos a amar
lo que eres sin rencor?.
¿QUIÉN ME CREERÁ alguna vez?
¿quién me querrá salvar?,
oigo el zumbido del pelotón
el indulto ¿lo quiero ya?.
Mercenario que sangra sin deseos
rico heredero sin esfuerzos
no entiende el trabajo duro
ni el "no" ante un negocio inseguro
ante el chollo que abruma a besos.
Bajo el fuego enemigo
un blocao hacemos,
sin saber si es justo
buscamos recuerdos.
Felicidad compartida
Buscamos recuerdos,
sin saber si son duros
o si nos los creemos.
Lo que vendemos no tiene precio
el deseo de encontrar solos
pero que chantajea solo para adentro
que nos oxida como oro.
Tu alma necesita a otro
como antídoto AL VENENO,
YA sea el chantaje conocido
en el que hueco recaemos.
Déjate llevar y abre la puerta
no tengas miedo si hay tempestad
si tu casa arde el trueno no traerá
ni una gota a la muesca seca.
Olvida fregar cuando la noche
hace cómplices de los amados,
a los perros abandonados
y al llanto que se va del coche.
(¿QUIÉN ME CREERÁ alguna vez?
mi pecho erizo arena no puede rapiñar
-Ni al que te ama puedes engañar
con excusas sobre lo que vas a ser).
martes, 9 de octubre de 2018
El Rey Juan Carlos I y Escipión el Africano.
Escipión el Africano aún es visto por gran parte de la historiografía y del Arte como ese militar orgulloso hasta lo insoportable y ético arquetípico dentro del carácter latino.
Muchos conocen el soneto de Quevedo "Faltar pudo su patria al grande Osuna..."comparando la injusticia de que alguien tan íntegro como Osuna fuera condenado pudiendo además haberse rebelado desde el Reino de Nápoles.
Posiblemente,los dos altos líderes incorruptibles tuvieron una masiva convivencia con la corrupción. El hermano de Escipión, Escipión el Asiático si tuvo fama de haberse quedado riquezas de sus conquistas en Asia y cuando fue a presentar los documentos que demostrarían presuntamente su inocencia, su hermano en un ataque de ira los rompió.
Si los rompió por orgullo,o presumiblemente por evitar la vergüenza de que a su hermano lo encarcelaran con pruebas por quedarse con parte del tesoro de Asia,nunca se sabrá.
Lo cierto, es que Escipión Africano pudo huir antes, o incluso peor dar un golpe de Estado con su ejército que lo adoraba y cargarse la República de Roma.
Así lo hizo por ejemplo Alfonso XIII al aceptar el golpe de Estado de 1923 de Miguel Primo de Rivera para no caer en la vergüenza de que se supiera de que parte de la catástrofe de Annual fue culpa suya, siguiendo el ejemplo penoso del rey italiano Víctor Manuel III de un año antes. Trastocando la historia de España y creando un antecedente nefasto.
Pío Baroja dijo en Sus Memorias "en España los liberales siempre han sido liberales de pacotilla, pero los conservadores siempre han sido conservadores de verdad" tanto en las ideas como en la violencia y falta de escrúpulos".Pues en Italia también.
Ahora que se sabe que hasta el Rey Juan Carlos I ha cobrado comisiones a las empresas que buscaban contratos del tren de Alta Velocidad de La Meca a Medina, damos gracias que no haya ninguna reacción.
La corrupción de Jordi Pujol del 3 %, la privatización de las grandes empresas públicas a los amigos de José María Aznar,los ERES andaluces o la corrupción sistémica del PP de Mariano Rajoy mientras presumían y echaban en cara de ser sacrificados porque cobraban poco, demuestra que el carácter latino es hipócrita.
Ya asumimos la falsedad pero preferimos que no haya consecuencias. Mientras los independentistas catalanes ocultan su pasado corrupto pujolista,nadie quiere nombrar a un rey emérito corrupto hasta las cejas,sino enseñar a la nueva generación de las princesas.
Dentro de 50 años se dirá que el Rey Juan Carlos I era íntegro. Quizá cobre poco,y por dentro estará seguro de que es muy injusto y que él es un hombre íntegro,porque las mordidas han hecho justicia, "a su sacrificio por España". Pero por debajo de todo como una marisma de gas está el carácter latino: Escipión el Africano,Osuna,el Duque de Lerma y tantos pícaros que se buscan la vida.
Muchos conocen el soneto de Quevedo "Faltar pudo su patria al grande Osuna..."comparando la injusticia de que alguien tan íntegro como Osuna fuera condenado pudiendo además haberse rebelado desde el Reino de Nápoles.
Posiblemente,los dos altos líderes incorruptibles tuvieron una masiva convivencia con la corrupción. El hermano de Escipión, Escipión el Asiático si tuvo fama de haberse quedado riquezas de sus conquistas en Asia y cuando fue a presentar los documentos que demostrarían presuntamente su inocencia, su hermano en un ataque de ira los rompió.
Si los rompió por orgullo,o presumiblemente por evitar la vergüenza de que a su hermano lo encarcelaran con pruebas por quedarse con parte del tesoro de Asia,nunca se sabrá.
Lo cierto, es que Escipión Africano pudo huir antes, o incluso peor dar un golpe de Estado con su ejército que lo adoraba y cargarse la República de Roma.
Así lo hizo por ejemplo Alfonso XIII al aceptar el golpe de Estado de 1923 de Miguel Primo de Rivera para no caer en la vergüenza de que se supiera de que parte de la catástrofe de Annual fue culpa suya, siguiendo el ejemplo penoso del rey italiano Víctor Manuel III de un año antes. Trastocando la historia de España y creando un antecedente nefasto.
Pío Baroja dijo en Sus Memorias "en España los liberales siempre han sido liberales de pacotilla, pero los conservadores siempre han sido conservadores de verdad" tanto en las ideas como en la violencia y falta de escrúpulos".Pues en Italia también.
Ahora que se sabe que hasta el Rey Juan Carlos I ha cobrado comisiones a las empresas que buscaban contratos del tren de Alta Velocidad de La Meca a Medina, damos gracias que no haya ninguna reacción.
La corrupción de Jordi Pujol del 3 %, la privatización de las grandes empresas públicas a los amigos de José María Aznar,los ERES andaluces o la corrupción sistémica del PP de Mariano Rajoy mientras presumían y echaban en cara de ser sacrificados porque cobraban poco, demuestra que el carácter latino es hipócrita.
Ya asumimos la falsedad pero preferimos que no haya consecuencias. Mientras los independentistas catalanes ocultan su pasado corrupto pujolista,nadie quiere nombrar a un rey emérito corrupto hasta las cejas,sino enseñar a la nueva generación de las princesas.
Dentro de 50 años se dirá que el Rey Juan Carlos I era íntegro. Quizá cobre poco,y por dentro estará seguro de que es muy injusto y que él es un hombre íntegro,porque las mordidas han hecho justicia, "a su sacrificio por España". Pero por debajo de todo como una marisma de gas está el carácter latino: Escipión el Africano,Osuna,el Duque de Lerma y tantos pícaros que se buscan la vida.
El quiero y no puedo de VOX.
Revenqueando con VOX.
VOX me parece algo marginal y porque le han dado voz e importancia los medios de comunicación y Pablo Casado con el tema soberanista catalán. En el tema de Franco no quisieron aparecer.Vox además es una visión patriótica muy mesetaria,muy de atar corto,catastrofista, casi mística, y de no enterarse que muchos sitios de España quieren una identidad propia,y algo más de liberalismo económico. Solo les queda la carta de la inmigración "masiva",
VOX me parece algo marginal y porque le han dado voz e importancia los medios de comunicación y Pablo Casado con el tema soberanista catalán. En el tema de Franco no quisieron aparecer.Vox además es una visión patriótica muy mesetaria,muy de atar corto,catastrofista, casi mística, y de no enterarse que muchos sitios de España quieren una identidad propia,y algo más de liberalismo económico. Solo les queda la carta de la inmigración "masiva",
¿No puedes subir a la superficie?
¿No puedes subir a la superficie?
el océano te hace arder la boca,
apenas distingues luces y otra roca
te rompe los sesos pared que embiste.
La débil marea riéndose te tumba
y arrastra tus altos sueños de hojalata
pordiosero que por un euro mata
rueca rota a altas metas sin disculpa.
¿A quién acusar si sales corriendo
si la arena en que te hundes no te apoyó?,
¿por qué te engañas si no hay ya desierto?
Si no hubo rescoldos de aquel recuerdo
¿en que engañas a tu nadie por amor
si ya ni el naufragio arrastras al Puerto?.
el océano te hace arder la boca,
apenas distingues luces y otra roca
te rompe los sesos pared que embiste.
La débil marea riéndose te tumba
y arrastra tus altos sueños de hojalata
pordiosero que por un euro mata
rueca rota a altas metas sin disculpa.
¿A quién acusar si sales corriendo
si la arena en que te hundes no te apoyó?,
¿por qué te engañas si no hay ya desierto?
Si no hubo rescoldos de aquel recuerdo
¿en que engañas a tu nadie por amor
si ya ni el naufragio arrastras al Puerto?.
domingo, 7 de octubre de 2018
Se despidió con una foto de un ala de avión por whatsup. ¿Qué despedida es ésta?.
Dedicado a Juan R. Rallo.
¿Si grito me hará más víctima mi dolor?
¿o me odiará la onda del río sin consuelo,
los tatuajes tras la fiesta en el suelo?
¿a quién quejaré que no genere rencor?,
¡No y no estoy harto! cuando un rico del adiós
no deja vivir absurdos y picotea
¿por qué no puede replicar lo que desea
y es más malo que grave renta a los sin voz?.
Si es bueno el sudor que el pobre se apalee
llene a color plástico imitando al cielo
para que sepa lo que vale cuando desee.
Que el dolor del trabajo es un consuelo
a quien tras nevar quiere tapar la nieve
porque sabe rumiando qué es el desprecio.
¿Si grito me hará más víctima mi dolor?
¿o me odiará la onda del río sin consuelo,
los tatuajes tras la fiesta en el suelo?
¿a quién quejaré que no genere rencor?,
¡No y no estoy harto! cuando un rico del adiós
no deja vivir absurdos y picotea
¿por qué no puede replicar lo que desea
y es más malo que grave renta a los sin voz?.
Si es bueno el sudor que el pobre se apalee
llene a color plástico imitando al cielo
para que sepa lo que vale cuando desee.
Que el dolor del trabajo es un consuelo
a quien tras nevar quiere tapar la nieve
porque sabe rumiando qué es el desprecio.
VOX la nueva extrema derecha marginal en España.
La nueva extrema derecha no aporta nada nuevo a España, ni tiene apoyo social: a España le beneficia el euro y Europa, la clase media no ve una solución en la extrema derecha ni para bajar impuestos ni para luchar contra la inmigración, tampoco es especialmente católica,ni una remilitarización y una España sin autonomías es un cambio muy duro. En España el debate político es ser de izquierdas o de (centro) derecha, más radical o más institucionalista, y en economía todos son más o menos keynesianos. Este país no da para más Con el populismo y los indepes ya tenemos bastantes disgustos, los medios deberían evitar fomentar más. Con el disgusto de las propuestas imposibles de Podemos ya hay bastante acidez de estómago.
VOX no tiene nada que ofrecer a España que es un país de gente muy realista,con clases sociales y gremio que van mucho a lo suyo.En España la extrema derecha o fascismo siempre ha sido muy minoritaria, lo que sí se dió fue una derecha militarista, católica e intervencionista keynesiana. Es penoso recordarlo pero en Madrid y Castilla siempre han habido muchos grupúsculos rancios radicales que salvo el carácter no aportan nada, salvo mentiras,debates anacrónicos que dan vergüenza ajena, y que no tienen ni enemigo serio,ni finalidad alguna. Sería más útil que organizaran peleas entre ellos los domingos a la salida del Bernabéu.
VOX no tiene nada que ofrecer a España que es un país de gente muy realista,con clases sociales y gremio que van mucho a lo suyo.En España la extrema derecha o fascismo siempre ha sido muy minoritaria, lo que sí se dió fue una derecha militarista, católica e intervencionista keynesiana. Es penoso recordarlo pero en Madrid y Castilla siempre han habido muchos grupúsculos rancios radicales que salvo el carácter no aportan nada, salvo mentiras,debates anacrónicos que dan vergüenza ajena, y que no tienen ni enemigo serio,ni finalidad alguna. Sería más útil que organizaran peleas entre ellos los domingos a la salida del Bernabéu.
viernes, 5 de octubre de 2018
Jaime Peñafiel.
Jaime Peñafiel ha escrito un libro criticando muy duramente a la Reina Sofía como madre, como persona y por no haberse divorciado del Rey Emérito por sus infidelidades. Peñafiel como experto y defensor de los valores de la Casa Real se traiciona a sí mismo en la recta final, pero eso sí con pose de señorito aristócrata de derechas. Una última traición para llamar la atención mediáticamente,del ambiente que le dio tantas exclusivas para destacar como periodista. Criticar a toda costa a Letizia Ortiz le salió mal, a ver cómo le rentabilidad esto.
jueves, 4 de octubre de 2018
Sufrimiento de Hölderlin
Huir de la gente agita un racimo hueco
en la canícula que tanto prometía,
el rascacielo sigue alzando una vía
para que las cigüeñas no emigren su eco.
No oír el mérito, no replicar al insulto
injusto, no atreverse a confesar el desprecio,
no trabajar ilusionado al justiprecio
y no ver sino el prisma más de lo injusto.
Con el calor amnésico del tomatero
la grava del sol del invernadero,
como un niño en abandono y su mano suelta.
Quiero amar,quiero trabajar duro y un hogar
y que los perros sanguinarios puedan amar
como quien tras tanta matanza esta de vuelta.
en la canícula que tanto prometía,
el rascacielo sigue alzando una vía
para que las cigüeñas no emigren su eco.
No oír el mérito, no replicar al insulto
injusto, no atreverse a confesar el desprecio,
no trabajar ilusionado al justiprecio
y no ver sino el prisma más de lo injusto.
Con el calor amnésico del tomatero
la grava del sol del invernadero,
como un niño en abandono y su mano suelta.
Quiero amar,quiero trabajar duro y un hogar
y que los perros sanguinarios puedan amar
como quien tras tanta matanza esta de vuelta.
miércoles, 3 de octubre de 2018
Rodrigo Rato ante la prisión.
"Nunca quieras a alguien que te guste, quiere a alguien que te quiera,porque quien te gusta te ilusiona y quien te quiere te valora" Anónimo.
Vicepresidente económico del Gobierno Español.
Entre gritos tu premio aún no reclamas
no replicas tu versión de la victoria,
y al paladear tu agua frágil llamas gloria
al pan seco que no pelean de cuanto amas.
Busca arena pisada y mira abstraído
los premios,las mujeres lejos,tu vida
una víbora sin notar que lamina
la chatarra de oro de lo que no ha sido.
¿Salvas al mundo que tanto te humilla?,
¿salvas el saber de la pelusilla
de tu hoguera que la ruin noche enciende?.
No habrá ya noche,sino la mentira
del derrotado ruin que se retira
que honrado se hunde en todo lo que miente.
Vicepresidente económico del Gobierno Español.
Entre gritos tu premio aún no reclamas
no replicas tu versión de la victoria,
y al paladear tu agua frágil llamas gloria
al pan seco que no pelean de cuanto amas.
Busca arena pisada y mira abstraído
los premios,las mujeres lejos,tu vida
una víbora sin notar que lamina
la chatarra de oro de lo que no ha sido.
¿Salvas al mundo que tanto te humilla?,
¿salvas el saber de la pelusilla
de tu hoguera que la ruin noche enciende?.
No habrá ya noche,sino la mentira
del derrotado ruin que se retira
que honrado se hunde en todo lo que miente.
El marginado
"Lo peor del horror del Campo de Exterminio es que por un momento parecía soñado. Nada podía ser real,por tanto no nos rebelamos contra nada,no había nada contra qué rebelarse".
Sin duda,a ella.
Nadie puede vivir un libro. Salvo
la loca que al cumplir cada palabra,
corrompe el oro en cada macabra
adivina de niños sin nada al cabo.
La arena desgranada en cada ojo
el mar rebelde que parece lejano,
de tan vital como un baile sin mano
fósil,como una preñada en un antojo.
La calle de un peregrino sin saludos
desprecio como arena que todo traga,
y el ego injusto ante un pelotón de espalda.
Cada rostro se desborda de mil mundos
hay mil cerraduras pero no hay nada,
que dé al fin de comer a estos vagabundos.
Sin duda,a ella.
Nadie puede vivir un libro. Salvo
la loca que al cumplir cada palabra,
corrompe el oro en cada macabra
adivina de niños sin nada al cabo.
La arena desgranada en cada ojo
el mar rebelde que parece lejano,
de tan vital como un baile sin mano
fósil,como una preñada en un antojo.
La calle de un peregrino sin saludos
desprecio como arena que todo traga,
y el ego injusto ante un pelotón de espalda.
Cada rostro se desborda de mil mundos
hay mil cerraduras pero no hay nada,
que dé al fin de comer a estos vagabundos.
martes, 2 de octubre de 2018
Alfonso Pessoa en Lisboa.
Absorbe esta ciudad cabalgada siempre
cada rincón con dos recuerdos que pelean,
el amor que no se concretó y que desea
con un odio espejo que busca muerte.
Mariposa escondida en las cortinas
¿de qué huyes?, no reclamas tu derecho
si te golpean o te roban desecho
al trono que sin causas te imaginas.
Joya en agua de lo eterno que defrauda
cuyo reflejo hueco te ahoga en el agua,
de la pelea al corte de la periferia.
Los cuerpos jóvenes rotos veo en el miedo
al beso o al puño que en un enredo,
mata lo que pudo ser en pena eterna.
Yo Alfonso Borges en Buenos Aires.
Yo Alfonso Pessoa en Lisboa odiando
la cruz que en un rancio sombrero calo.
Yo que soy cada uno a fuerza de ser nadie.
Tengo que elegir ser el yunque o el martillo
y elijo que soy el martillo aunque soy yunque.
Siempre el odioso elegir aunque no busque
siempre el mentir aquello que he elegido
aunque me hayan obligado sin ser víctima
a elegirlo. ¿Pude de verdad haber dicho "no"?,
pero me guste o no me guste solo puedo ser yo
para ser todos en el fraude de una arritmia.
cada rincón con dos recuerdos que pelean,
el amor que no se concretó y que desea
con un odio espejo que busca muerte.
Mariposa escondida en las cortinas
¿de qué huyes?, no reclamas tu derecho
si te golpean o te roban desecho
al trono que sin causas te imaginas.
Joya en agua de lo eterno que defrauda
cuyo reflejo hueco te ahoga en el agua,
de la pelea al corte de la periferia.
Los cuerpos jóvenes rotos veo en el miedo
al beso o al puño que en un enredo,
mata lo que pudo ser en pena eterna.
Yo Alfonso Borges en Buenos Aires.
Yo Alfonso Pessoa en Lisboa odiando
la cruz que en un rancio sombrero calo.
Yo que soy cada uno a fuerza de ser nadie.
Tengo que elegir ser el yunque o el martillo
y elijo que soy el martillo aunque soy yunque.
Siempre el odioso elegir aunque no busque
siempre el mentir aquello que he elegido
aunque me hayan obligado sin ser víctima
a elegirlo. ¿Pude de verdad haber dicho "no"?,
pero me guste o no me guste solo puedo ser yo
para ser todos en el fraude de una arritmia.
La tumba de mi madre.
Después de tantas humillaciones, de tanto trabajo duro para tan poco, de tantas humillaciones y de tan poca formación en su nicho pusieron el portal de un templo jónico como si necesitara hacer una broma genial para destacar a destiempo. No dejaba de ser coherente.
La obsesión de los economistas liberales: las pensiones.
Juan Ramón Rallo,Daniel Lacalle,Visual Politik obsesión de 4 semanas.
El "Síndrome del nuevo rico" ,lo tenemos en el sistema de pensiones que va a ir a menos y en 10 años a muchos no les va a llegar ni para llegar a fin de mes, no ya para ayudar a sus hijos. Y los tres partidos constitucionalistas no están para buscar soluciones globales que les acarrearán perder votos.
España es un país que sabe improvisar sobre la marcha,pero aquí no habrá margen de tiempo si no hay recortes radicales,por muy triste que sea esto. A los de alrededor de 40 años no les va a llegar a jubilarse con una pensión digna,pero dentro de 10 años tendremos problemas.
Y subir más y más impuestos a los que generan riqueza tampoco es la solución, o sea se dará la paradoja que en una época de enorme productividad técnica,muchos jubilados vivirán en situaciones precarias. Según El País, Bruselas responde a Italia: “Las amenazas no funcionan en Europa”.Pero con Rajoy sí funcionaron, y no dejaron hundir a España con la enorme deuda que teníamos y seguimos teniendo. Bueno es un problema que ahora que estamos en época de vacas engordando deberíamos empezar a tratar.
Por ejemplo, el asistencialismo masivo del chavismo hace que una parte del voto electoral esté cautivo de Nicolás Maduro, a pesar de la catástrofe económica y social. Hay que hablar más de economía real, de cómo generar riqueza que después se pueda repartir,de cómo dar facilidades para que se genere un sistema productivo que pueda generar bienestar para tod@s, y menos de "nosotros nos merecemos" y otras cuestiones morales que nos llevan a estos absurdos... Los bolívares solo sirven ya para hacer artesanía.
¿Cómo puedo facilitar que crezca un modelo productivo sano?.
El "Síndrome del nuevo rico" ,lo tenemos en el sistema de pensiones que va a ir a menos y en 10 años a muchos no les va a llegar ni para llegar a fin de mes, no ya para ayudar a sus hijos. Y los tres partidos constitucionalistas no están para buscar soluciones globales que les acarrearán perder votos.
España es un país que sabe improvisar sobre la marcha,pero aquí no habrá margen de tiempo si no hay recortes radicales,por muy triste que sea esto. A los de alrededor de 40 años no les va a llegar a jubilarse con una pensión digna,pero dentro de 10 años tendremos problemas.
Y subir más y más impuestos a los que generan riqueza tampoco es la solución, o sea se dará la paradoja que en una época de enorme productividad técnica,muchos jubilados vivirán en situaciones precarias. Según El País, Bruselas responde a Italia: “Las amenazas no funcionan en Europa”.Pero con Rajoy sí funcionaron, y no dejaron hundir a España con la enorme deuda que teníamos y seguimos teniendo. Bueno es un problema que ahora que estamos en época de vacas engordando deberíamos empezar a tratar.
Por ejemplo, el asistencialismo masivo del chavismo hace que una parte del voto electoral esté cautivo de Nicolás Maduro, a pesar de la catástrofe económica y social. Hay que hablar más de economía real, de cómo generar riqueza que después se pueda repartir,de cómo dar facilidades para que se genere un sistema productivo que pueda generar bienestar para tod@s, y menos de "nosotros nos merecemos" y otras cuestiones morales que nos llevan a estos absurdos... Los bolívares solo sirven ya para hacer artesanía.
¿Cómo puedo facilitar que crezca un modelo productivo sano?.
Repartiendo currículums por la ciudad.
La vida sigue siendo bella.
" Un intelectual dice cosas simples de forma complicadas,
un artista dice cosas complicadas de forma simple".Bukowski.
Sigue siendo bello el mar bajo el sol
el árbol seco que en el estío aún sueña
a pesar del trabajo duro con rencor,
y del sueño en calle sucia entre espuelas.
¿Se siente el silencio en la costa árida?
¿la falta de un látigo que te espante?,
¿el ron que te acuchilla lava errante
la raíz del útero que nadie saca?.
Quemas por no maldecir lo que amas
ni replicas a insultos que reclamas,
ni el desprecio calma tu ala sin viento.
El brillo de agua que a tu pesca engaña
te deja con hambre pero no empaña,
la alegría frente a un rocaflex eterno.
" Un intelectual dice cosas simples de forma complicadas,
un artista dice cosas complicadas de forma simple".Bukowski.
Sigue siendo bello el mar bajo el sol
el árbol seco que en el estío aún sueña
a pesar del trabajo duro con rencor,
y del sueño en calle sucia entre espuelas.
¿Se siente el silencio en la costa árida?
¿la falta de un látigo que te espante?,
¿el ron que te acuchilla lava errante
la raíz del útero que nadie saca?.
Quemas por no maldecir lo que amas
ni replicas a insultos que reclamas,
ni el desprecio calma tu ala sin viento.
El brillo de agua que a tu pesca engaña
te deja con hambre pero no empaña,
la alegría frente a un rocaflex eterno.
lunes, 1 de octubre de 2018
El Aniversario del 1 de octubre catalán.
Respuesta a La voz de Iñaki | 1 de octubre, el gran fracaso.
Sobre el drama angustioso de nada, delas concentraciones independentistas catalanas.
Hacer algo y sacar a la policía nacional era malo,no hacer nada era nefasto porque nos toreaban pero también se victimizaban. Nunca había solución. A los independentistas les gusta la estética,los colapsos,y la resistencia pasiva, y a los nacionalistas españoles indignarse con ella. ¿Qué problema hay?la economía, bah, los independentistas tienen que convertirse en herederos de sus propias performances. O sea en una bajada del 41% de las inversiones.
Los independentistas no han sabido aprovechar sus momentos estelares, para victimizarse más.
Hay muchos contertulios que venden loas al dramatismo,porque hay que crear dopaminas de sensaciones fuertes,"error fatal" bla bla bla. Lo mejor es no volverse adicto a este tema si no eres catalán. Son como las variaciones eternas de una sinfonía enfermiza, pero uno tiene obligaciones.
Sobre el drama angustioso de nada, delas concentraciones independentistas catalanas.
Hacer algo y sacar a la policía nacional era malo,no hacer nada era nefasto porque nos toreaban pero también se victimizaban. Nunca había solución. A los independentistas les gusta la estética,los colapsos,y la resistencia pasiva, y a los nacionalistas españoles indignarse con ella. ¿Qué problema hay?la economía, bah, los independentistas tienen que convertirse en herederos de sus propias performances. O sea en una bajada del 41% de las inversiones.
Los independentistas no han sabido aprovechar sus momentos estelares, para victimizarse más.
Hay muchos contertulios que venden loas al dramatismo,porque hay que crear dopaminas de sensaciones fuertes,"error fatal" bla bla bla. Lo mejor es no volverse adicto a este tema si no eres catalán. Son como las variaciones eternas de una sinfonía enfermiza, pero uno tiene obligaciones.
El canon socialista de la literatura y el canon liberal.
Hay un canon dramático,insoluble, en que nunca puede haber solución,y por tanto se acaba dando un servilismo ddramático de asistencialismo hasta la muerte dramática,injusta,pero indefendible del protagonista: es el canon de la obra socialista.
Pamuk ha venido para hablar de lo que ha querido, para darse autobombo intelectual: solo de pintura,de sus pinitos prematuros en la adolescencia y de su admiración por Dalí.Tanto Ay da cosa ver estas fotos de Pessoa que en realidad no era tan mayor.
Pessoa como Kafka son la cumbre del canon en parte por su antivitalismo esquizofrénico y depresivo crónico como lo hay en la pintura moderna o en el cine. Las vidas catastróficas de Pessoa,K, Baudelaire, o una gran parte de la obra del propio Mishima, crearon obras autodestructivas depresivas metafísicamente que ahora se mitifican como un antivirus.
En el nuevo martirilogio de la alta cultura,curiosamente socialista, no se permiten sentimientos sanos, y eso no es un buen ejemplo de vida.
El canon de la obra Liberal,quizá más popular en el cine de Hollywood es el que necesita un final feliz, que tras tantos obstáculos,tras algún sufrimiento,el sueño americano se cumple, porque¿de qué sirve tanto trabajo,tanto sacrificio,tanto estrés y estar en vilo si no hay recompensa?,pero a veces la actitud vital es tan sana que no hace falta ni recompensa expresa,sino la satisfacción de la propia voluntad férrea en movimiento.
Habría que crear un canon de la acción,de la vida,con Hemingway, Stendhal,Virginia Woolf, Malraux,Alberto Moravia, Charriere,Charlotte Brönte, Conrad,Jack London,donde los personajes actúan. Casualmente literatura comercial y normalmente anglosajona o influida por anglosajones.
Pamuk ha venido para hablar de lo que ha querido, para darse autobombo intelectual: solo de pintura,de sus pinitos prematuros en la adolescencia y de su admiración por Dalí.Tanto Ay da cosa ver estas fotos de Pessoa que en realidad no era tan mayor.
Pessoa como Kafka son la cumbre del canon en parte por su antivitalismo esquizofrénico y depresivo crónico como lo hay en la pintura moderna o en el cine. Las vidas catastróficas de Pessoa,K, Baudelaire, o una gran parte de la obra del propio Mishima, crearon obras autodestructivas depresivas metafísicamente que ahora se mitifican como un antivirus.
En el nuevo martirilogio de la alta cultura,curiosamente socialista, no se permiten sentimientos sanos, y eso no es un buen ejemplo de vida.
El canon de la obra Liberal,quizá más popular en el cine de Hollywood es el que necesita un final feliz, que tras tantos obstáculos,tras algún sufrimiento,el sueño americano se cumple, porque¿de qué sirve tanto trabajo,tanto sacrificio,tanto estrés y estar en vilo si no hay recompensa?,pero a veces la actitud vital es tan sana que no hace falta ni recompensa expresa,sino la satisfacción de la propia voluntad férrea en movimiento.
Habría que crear un canon de la acción,de la vida,con Hemingway, Stendhal,Virginia Woolf, Malraux,Alberto Moravia, Charriere,Charlotte Brönte, Conrad,Jack London,donde los personajes actúan. Casualmente literatura comercial y normalmente anglosajona o influida por anglosajones.
domingo, 30 de septiembre de 2018
Escándalos que ya damos por sentados.
Ya sabemos que nuestro Rey Emérito cobraba comisiones por hacer su trabajo como Jordi Pujol, que su ex amante Corina cómplice de este delito esta despechada y quiere decir muchos más,
que los ministros y fiscales hablan como borrachos barriobajeros sobre si jueces del Tribunal Supremo van con menores o si un Inspector establece una red de prostitutas para conseguir información de altos cargos o para chantajear a gente con deudas.
Los escándalos mediáticos nos hacen vivir la fiebre mala de una rocaflex.
La fascinación primitiva por la belleza o el entusiasmo de la acción nos anula la sensación de la muerte.
que los ministros y fiscales hablan como borrachos barriobajeros sobre si jueces del Tribunal Supremo van con menores o si un Inspector establece una red de prostitutas para conseguir información de altos cargos o para chantajear a gente con deudas.
Los escándalos mediáticos nos hacen vivir la fiebre mala de una rocaflex.
La fascinación primitiva por la belleza o el entusiasmo de la acción nos anula la sensación de la muerte.
¿Es ético eludir el pago de impuestos?
Ahora que el economista Rallo con el caso del ministro Duque considera: muy honroso,moralmente honorable querer ELUDIR pagar los impuestos aprovechando los agujeros de la Ley?,¿escaquearse de los deberes morales con la sociedad?.¿Esto es pedagogía?. Habría que reclamar el pago justo de impuestos.
viernes, 28 de septiembre de 2018
La indignación del parado eterno y la camarera ajada.
Gritando la dimisión de un ministro
o viendo los pechos de la que taconea,
buscando trabajo sin saber qué desea
lleva la contraria para hacerse el listo.
Impreca que hay que emigrar y el cerebro
entre cables chispea del más brillante.
Y envidia al corrupto rico que al instante
es la carta del tahúr que al golpe enebro.
¿Y a la camarera andrómeda vacila
con qué será infiel a la belleza impía
cuando nadie sacrifica su moldura?.
Y aunque apriete el escote ante la arruga
del espejo de maldiciones no abjura,
no sea que muerta caiga al fin su lotería.
La indignación del parado eterno en las Puertas del VAR. El borracho,parado eterno y profeta de mil hazañas y proyectos extraordinarios flirtea con la camarera, una bella mujer vieja que vuelve de piedra como Venus Andrómeda,por su vejez ajada, y que no reniega de sus maldiciones de algún amor pasado llena de impotencia,por si le toca ver alguna como su última lotería.
o viendo los pechos de la que taconea,
buscando trabajo sin saber qué desea
lleva la contraria para hacerse el listo.
Impreca que hay que emigrar y el cerebro
entre cables chispea del más brillante.
Y envidia al corrupto rico que al instante
es la carta del tahúr que al golpe enebro.
¿Y a la camarera andrómeda vacila
con qué será infiel a la belleza impía
cuando nadie sacrifica su moldura?.
Y aunque apriete el escote ante la arruga
del espejo de maldiciones no abjura,
no sea que muerta caiga al fin su lotería.
La indignación del parado eterno en las Puertas del VAR. El borracho,parado eterno y profeta de mil hazañas y proyectos extraordinarios flirtea con la camarera, una bella mujer vieja que vuelve de piedra como Venus Andrómeda,por su vejez ajada, y que no reniega de sus maldiciones de algún amor pasado llena de impotencia,por si le toca ver alguna como su última lotería.
jueves, 27 de septiembre de 2018
¿Porqué celebráis vuestro propio sacrificio inútil?.
Al réprobo Profeta Jeremías (Cummings).
Ay aquella pardela.
Que la soledad no te mate,
Llega al mar agotada llega.
mordida con tu réplica ridícula
no mueras de indiferencia.
Ay pardela mía
llena de espanto
sin fuerzas para reaccionar
da el último guantazo.
Viste de lejos sin hablar
cuántos besos con otros
de la mujer amada
¿cuántos rostros quietos,rostros?.
Un géiser del deseo en la boca
¿qué recuerdos vividos acabo?.
Solitaria sombra de árbol
¿qué recuerdo me protegerá ahora?.
¿Qué será de mí, ay entre cascotes de nada
entre almas sin hueso? .
Mirar a la boca
no es la mitad del beso.
No se puede ser feliz
con el sufrimiento,
rayos lejanos sin grito
y el mármol en el cieno.
Cómo robar su perro a un ciego
El amor no pudo decir.
En la noche se oye al ladrón
que no se defiende al morir.
Siempre de lejos.
Que tus ojos sean chispas de milagro
Que apenas prenden
En la ropa de barro.
Cuántos besos con otros
De la mujer amada,
Si no le dijiste nada
Amarga al sol solo.
Un géiser del deseo en la boca
¿qué recuerdos vividos acabo?.
Solitaria sombra de árbol
¿qué recuerdo me protegerá ahora?.
Ay aquella pardela.
Que la soledad no te mate,
Llega al mar agotada llega.
mordida con tu réplica ridícula
no mueras de indiferencia.
Ay pardela mía
llena de espanto
sin fuerzas para reaccionar
da el último guantazo.
Viste de lejos sin hablar
cuántos besos con otros
de la mujer amada
¿cuántos rostros quietos,rostros?.
Un géiser del deseo en la boca
¿qué recuerdos vividos acabo?.
Solitaria sombra de árbol
¿qué recuerdo me protegerá ahora?.
¿Qué será de mí, ay entre cascotes de nada
entre almas sin hueso? .
Mirar a la boca
no es la mitad del beso.
No se puede ser feliz
con el sufrimiento,
rayos lejanos sin grito
y el mármol en el cieno.
Cómo robar su perro a un ciego
El amor no pudo decir.
En la noche se oye al ladrón
que no se defiende al morir.
Siempre de lejos.
Que tus ojos sean chispas de milagro
Que apenas prenden
En la ropa de barro.
Cuántos besos con otros
De la mujer amada,
Si no le dijiste nada
Amarga al sol solo.
Un géiser del deseo en la boca
¿qué recuerdos vividos acabo?.
Solitaria sombra de árbol
¿qué recuerdo me protegerá ahora?.
El hombre que estuvo 27 meses en la cárcel sin saber por qué.
Cuando las cosas van mal a muchos incluso aún siendo solo nuestra la responsabilidad,¿de qué depende?,¿del ambiente, de la propia mentalidad y malos hábitos,del desarraigo, de nuestra genética insoluble?, ¿PODRÁN recobrar el vuelo los que han llegado a las heces de la degradación?.
Creo que fue hace 9 años.
La historia me la contó una conocida que se quejaba de que en esta vida todo depende de la suerte.
Él era de Cuesta Ramón en los alrededores de Jinámar(Gran Canaria),cómo no,y estaba desquiciado. Se notaba que estaba al borde de estallar porque tenía los patrones de una enfermedad mental.
No se llevaba con nadie,pero aún era simpático con su hola y adiós con sus vecinos. Pero de pronto su vecino malencarado y de mal carácter empezó a insultarle: eres un "hijo de puta","basura cobarde","eres un cabrón", "no saludas ¿eh cabrón?". Como este joven estaba bastante trabado empezó a dedicarse todo el día a darle vueltas al asunto.
Así que un día desgastado en que el vecino le llamó "hijo de puta" y recordando que ya le había ofendido constantemente,fue hacia él y sin mediar palabra empezó a darle puñetazos y huyó.
La policía fue a buscarlo y lo detuvo. Aunque ya estaba diagnosticado de esquizofrenia no sabía qué había hecho contra su vecino para qué empezara un día a insultarle.
Días después encerrado en la prisión se enteró cuál había sido el motivo de aquel rencor fuera de lugar.
El hijo del vecino que tenía 20 años estaba amigo suyo,estaba muy nervioso porque sus padres se esteban separando y quería estar con su madre.
Entonces le aconsejó que se tranquilizara y de que no habría problemas,él se quedaría si quería con su madre,con la casa y con la tienda de barrio que sus padres tenían en el garaje de la casa. El padre que a escondidas escuchaba la conversación, consideró que el vecino "hijo de puta" estaba malmetiendo contra él.
Y a partir de ahí por meter cizaña contra él actuó insultándole más por rencor que por una venganza premeditada.
Lo condenaron a 2 años,según él, y al principio lo ingresaron en un centro penitenciario normal,DESPUÉS lo trasladaron a uno psiquiátrico especializado en el que no estuvo mucho mejor.
Creo que fue hace 9 años.
La historia me la contó una conocida que se quejaba de que en esta vida todo depende de la suerte.
Él era de Cuesta Ramón en los alrededores de Jinámar(Gran Canaria),cómo no,y estaba desquiciado. Se notaba que estaba al borde de estallar porque tenía los patrones de una enfermedad mental.
No se llevaba con nadie,pero aún era simpático con su hola y adiós con sus vecinos. Pero de pronto su vecino malencarado y de mal carácter empezó a insultarle: eres un "hijo de puta","basura cobarde","eres un cabrón", "no saludas ¿eh cabrón?". Como este joven estaba bastante trabado empezó a dedicarse todo el día a darle vueltas al asunto.
Así que un día desgastado en que el vecino le llamó "hijo de puta" y recordando que ya le había ofendido constantemente,fue hacia él y sin mediar palabra empezó a darle puñetazos y huyó.
La policía fue a buscarlo y lo detuvo. Aunque ya estaba diagnosticado de esquizofrenia no sabía qué había hecho contra su vecino para qué empezara un día a insultarle.
Días después encerrado en la prisión se enteró cuál había sido el motivo de aquel rencor fuera de lugar.
El hijo del vecino que tenía 20 años estaba amigo suyo,estaba muy nervioso porque sus padres se esteban separando y quería estar con su madre.
Entonces le aconsejó que se tranquilizara y de que no habría problemas,él se quedaría si quería con su madre,con la casa y con la tienda de barrio que sus padres tenían en el garaje de la casa. El padre que a escondidas escuchaba la conversación, consideró que el vecino "hijo de puta" estaba malmetiendo contra él.
Y a partir de ahí por meter cizaña contra él actuó insultándole más por rencor que por una venganza premeditada.
Lo condenaron a 2 años,según él, y al principio lo ingresaron en un centro penitenciario normal,DESPUÉS lo trasladaron a uno psiquiátrico especializado en el que no estuvo mucho mejor.
¿De qué me vas a perdonar?
Escrito el sábado 22 de sept de 2018.
Dentellada en la cicatriz corroída
ladrido a la zarza que nada espera.
Mi boca de cemento habla en arena
¿y el fuego te libera de tu herida?.
¿La aridez de tu herida te libera?
Sin tu réplica ¿cómo reparte el sol
El sangre* fetal del drago de tu voz
Y al niño que en el desierto patalea.
El motor del rinoceronte que va
Y el flash de la ola nada dice ya,
Si preguntas sin luz por el camino.
¿Puedes amarme si no nos recuerdan
Los pájaros de noche sin réplica?
O que mueran mis olas sin brillo.
*virus.
Recuerdo a mi madre fallecida, con esquizofrénica.
No huir jamás. Que entre sufrir y vivir, y huir anestesiado, vivir sin mitificar el misterio de la vida, vivir sin idealizar, vivir con el cansancio de los músculos, con el agotamiento y la debilidad y la impulsividad tras el deseo.
Si muero hazme reír y perder el miedo
Al trabajo duro en portazo y gravilla,
De los altos árboles por la ardilla
De nuestro hijo* que no fue en el cemento.
Que tus ojos sean la luz del que sale
Preso feliz al sol que lo denuncia,
Del obrero alegre ya sin renuncia
A trabajar la arena que nadie barre.
No envidio al que su sueño dilapida
Sino que el manglar que me devora,
Me haga vivir el cemento que embrida.
Mintiendo hueco al desierto que te ignora,
Sigues luchando aunque inútil te humillan
Como quien pegotes del suelo implora.
Dentellada en la cicatriz corroída
ladrido a la zarza que nada espera.
Mi boca de cemento habla en arena
¿y el fuego te libera de tu herida?.
¿La aridez de tu herida te libera?
Sin tu réplica ¿cómo reparte el sol
El sangre* fetal del drago de tu voz
Y al niño que en el desierto patalea.
El motor del rinoceronte que va
Y el flash de la ola nada dice ya,
Si preguntas sin luz por el camino.
¿Puedes amarme si no nos recuerdan
Los pájaros de noche sin réplica?
O que mueran mis olas sin brillo.
*virus.
Recuerdo a mi madre fallecida, con esquizofrénica.
No huir jamás. Que entre sufrir y vivir, y huir anestesiado, vivir sin mitificar el misterio de la vida, vivir sin idealizar, vivir con el cansancio de los músculos, con el agotamiento y la debilidad y la impulsividad tras el deseo.
Si muero hazme reír y perder el miedo
Al trabajo duro en portazo y gravilla,
De los altos árboles por la ardilla
De nuestro hijo* que no fue en el cemento.
Que tus ojos sean la luz del que sale
Preso feliz al sol que lo denuncia,
Del obrero alegre ya sin renuncia
A trabajar la arena que nadie barre.
No envidio al que su sueño dilapida
Sino que el manglar que me devora,
Me haga vivir el cemento que embrida.
Mintiendo hueco al desierto que te ignora,
Sigues luchando aunque inútil te humillan
Como quien pegotes del suelo implora.
jueves, 20 de septiembre de 2018
Sobre los casos de Pedro Sánchez y Pablo Casado
Lo más terrible es como los medios españoles (en este caso copiado literalmente del ejemplo alemán) nos han metido en un espiral paranoica de acusaciones académicas.El caso de CASADO crece y el de Sánchez no le deja bien parado,pero lo peor es la paranoia social de casos minúsculos de una endogamia patológica.
Cómo nos mediocrizan los medios españoles, es que dan ganas de llorar.
Cómo nos mediocrizan los medios españoles, es que dan ganas de llorar.
martes, 18 de septiembre de 2018
Pablo Casado.
Vaya perdida de papeles del señor Casado, para aspirar a ser presidente del Gobierno ( es lo mínimo),y además comparándose con Gabilondo candidato del PSOE de Madrid o con el anterior líder del PP Mariano Rajoy, que estarán contentos con esta referencia. Creo que mantener una actitud digna es lo propio y lo mínimo de un candidato a presidente de Gobierno, no es una tertulia de televisión.
sábado, 8 de septiembre de 2018
The Simpsons: ¿quién fue un primer ministro británico más grande Lord Palmerston o Pete El Sabio? (Barney)
Debate inteligente para una borrachera de bar.
1º ¿quién fue un primer ministro británico más grande Lord Palmerston o Pete El Sabio? (Barney),
2º ¿quién de los dos tuvo más mérito político?
3º y ¿quién de los dos tuvo más mérito humano.
Posiblemente la mayoría respondería que el mejor primer ministro fue Lord Palmerston, el verdadero responsable de la grandeza de la Inglaterra victoriana,pero las bases del Imperio ya eran muy sólidas en 1855 y la Europa continental estaba absorta en luchas intestinas, mientras que William Pitt tuvo que empezar con un Imperio poco sólido,con una Revolución Industrial en ciernes y contra un enemigo muy fuerte: Napoleón. Además Pitt el joven fue uno de los primeros visionarios de tener un Imperio comercial y global,dio valor al crédito y facilitó la supremacía británica en India.
Por tanto, tengo más simpatías por el mérito de Pitt el Joven.
Henry John Temple(1), 3.er vizconde de Palmerston KG GCV PC, también conocido como Lord Palmerston o simplemente como Henry Temple (Westminster, 20 de octubre de 1784 – Brocket Hall, Hertfordshire, 18 de octubre de 1865), fue un político británico que ocupó el cargo de Primer Ministro del Reino Unido a mediados del siglo XIX durante dos ocasiones: la primera entre el 6 de febrero de 1855 y el 19 de febrero de 1858, y la segunda entre el 12 de junio de 1859 y el 18 de octubre de 1865. Participó en el gobierno continuadamente desde el año 1807 hasta el día de su fallecimiento.
O sea Lord Palmerston, aprovechó el período de indefinición de Europa en el período de 1855 hasta 1865 para expandir el segundo Imperio británico por Canadá,Australia,poniendo bases en África y sobre todo consolidando el poder en la India.
William Pitt (apodado el Joven) (28 de mayo de 1759- 23 de enero de 1806), fue un político y estadista británico, Primer Ministro del Reino Unido en dos períodos por un total de dos décadas, además de la persona más joven en ocupar dicho cargo de premier británico. Además fue Ministro de Hacienda del Reino Unido en tres ocasiones y permaneció desde 1781 hasta 1800 como Miembro de la Cámara de los Comunes del Reino Unido.
Supo reposicionar al Imperio Británico tras la pérdida de Estados Unidos,crear una sabia estrategia financiera para luchar contra Napoleón y crear una nueva época de bienestar.
1º ¿quién fue un primer ministro británico más grande Lord Palmerston o Pete El Sabio? (Barney),Posiblemente, fuera más grande Lord Palmerston porque el potencial del Imperio estaba en apogeo.
2º ¿Quién de los dos tuvo más mérito político? sin duda, Pitt el joven, que supo enfocar la Revolución Industrial en un Imperio que nacía en Canadá y Australia, y se extendía en India,y supo poner las bases para vencer a Napoleón.
3º y ¿quién de los dos tuvo más mérito humano?.
(1) Fuente la wikipedia.
domingo, 26 de agosto de 2018
Paloma del Palacio Real de Madrid.
Tus ojos son granos de millo
ay dolor mío.
¿Qué han hecho contigo
cuchillas que anillos raspan
tus ojos corroídos?.
¿Qué han hecho contigo?.
Paloma herida
que levanta el ala
y no puedes volar,cara
a tanta pasión sin vida.
¿Qué harás,qué harás?
¿Ay volarás
entre escombros sin anillo?.
Tus ojos son granos de millo
ay dolor mío.
Electros la casa
siempre fue un infierno.
Como en el invierno
"hibernadero" que amasa.
Angustia de otro
puente a otro puente de fuego.
Abrasa la mano
abrasa el fuego.
Espejo no para mirarse
sino para expandir la luz.
viendo enfermo la cruz
no hay chiste que raigambre.
ay dolor mío.
¿Qué han hecho contigo
cuchillas que anillos raspan
tus ojos corroídos?.
¿Qué han hecho contigo?.
Paloma herida
que levanta el ala
y no puedes volar,cara
a tanta pasión sin vida.
¿Qué harás,qué harás?
¿Ay volarás
entre escombros sin anillo?.
Tus ojos son granos de millo
ay dolor mío.
Electros la casa
siempre fue un infierno.
Como en el invierno
"hibernadero" que amasa.
Angustia de otro
puente a otro puente de fuego.
Abrasa la mano
abrasa el fuego.
Espejo no para mirarse
sino para expandir la luz.
viendo enfermo la cruz
no hay chiste que raigambre.
lunes, 13 de agosto de 2018
El Quijote socialista y la realidad neoliberal.
¿Qué será del Quijote socialista que sueña absurdos para proteger a los indefensos y resolver entuertos? la gente sensata se lo recuerda a cada instante: el egoísmo es bueno, hay que producir, solo así se ayuda a los indefensos y se resuelven entuertos.
Y él responde ¡no,no y no!.
¿Pero y qué consigue el QUIJOTE sino volver una y otra vez al absurdo,a llenar de cardenales a cuántos le rodean y a humillarse?.
La alta literatura,lo único que es literatura está radicalmente en contra necesita estar en contra del sentido común neoliberal económico.
No por ignirancia inifuga,no por sentido común básico,solo por subsistencia.
Y él responde ¡no,no y no!.
¿Pero y qué consigue el QUIJOTE sino volver una y otra vez al absurdo,a llenar de cardenales a cuántos le rodean y a humillarse?.
La alta literatura,lo único que es literatura está radicalmente en contra necesita estar en contra del sentido común neoliberal económico.
No por ignirancia inifuga,no por sentido común básico,solo por subsistencia.
viernes, 10 de agosto de 2018
La mentira
Las mentiras marcan nuestra falta de carácter que nunca consigue engañar a nadie ni que nos dejen en paz. Tampoco la indulgencia,la indiferencia y la nada. La mentira solo se justifica cuando favorece algo deseado masivamente, ¿y qué es Nietzsche salvo un sistema intermitente de pensamiento contra los críticos al imperialismo europeo?.
¿POR QUÉ sufrir?
Reto: caducidad, supernova, chatarra, colmena.
¿Por qué?,¿por qué siempre sufrir?
¿por qué callar al desprecio?,
si tras el fuego no hay premio
ni hay elogio tras morir.
Colmena reseca que raspa,
una supernova cruda
de avispas que perturba,
¿qué del pasado que amarga?.
Veneno en agua la verdad
baila en brasas de la boca,
si en shock arde la loca
que te envenene es necedad.
Si diluye en la mentira
paja para el incendio,
y un Sálvame sin remedio
al graznido que crepita.
Bajo el sol el alquitrán brilla
al mar la costa desola,
cuando el alma esta sola
la risa de verdad trilla.
¿Qué será de mí?
luz de ventanuco,
en un cuarto oscuro
del que tiembla de morir.
Los escombros de la ira
la asfixia de sus hundidos,
la impotencia de los niños
qué rechina en la mentira.
Tú te vas cri cri te vas
nada es para siempre,
solo la noche en la sierpe
y en el grillo que no ves ya.
¿Por qué?,¿por qué siempre sufrir?
¿por qué callar al desprecio?,
si tras el fuego no hay premio
ni hay elogio tras morir.
Colmena reseca que raspa,
una supernova cruda
de avispas que perturba,
¿qué del pasado que amarga?.
Veneno en agua la verdad
baila en brasas de la boca,
si en shock arde la loca
que te envenene es necedad.
Si diluye en la mentira
paja para el incendio,
y un Sálvame sin remedio
al graznido que crepita.
Bajo el sol el alquitrán brilla
al mar la costa desola,
cuando el alma esta sola
la risa de verdad trilla.
¿Qué será de mí?
luz de ventanuco,
en un cuarto oscuro
del que tiembla de morir.
Los escombros de la ira
la asfixia de sus hundidos,
la impotencia de los niños
qué rechina en la mentira.
Tú te vas cri cri te vas
nada es para siempre,
solo la noche en la sierpe
y en el grillo que no ves ya.
El presidente Obrador lucha contra el Narco mexicano.
CREA un organismo de seguridad.
Estúpido,un gasto inútil y de mentalidad socialista. No se puede luchar con una máquina de ganar dinero como es el Narco con la enorme demanda que tiene. Cuando el Estado Italiano en los 50 llegó a un acuerdo tácito con la Mafia para que "solo se dedicara a sus negocios",fue una "solución" pragmática a corto plazo. El problema es que con el tiempo los mafiosos se consideraron impunes y extorsionaban y corrompían a los funcionarios y a todo el mundo. Es el problema cuando no hay libre mercado y se ilegalizan productos o servicios que demanda la sociedad. Los delincuentes crean fortunas milmillonarias.
Estúpido,un gasto inútil y de mentalidad socialista. No se puede luchar con una máquina de ganar dinero como es el Narco con la enorme demanda que tiene. Cuando el Estado Italiano en los 50 llegó a un acuerdo tácito con la Mafia para que "solo se dedicara a sus negocios",fue una "solución" pragmática a corto plazo. El problema es que con el tiempo los mafiosos se consideraron impunes y extorsionaban y corrompían a los funcionarios y a todo el mundo. Es el problema cuando no hay libre mercado y se ilegalizan productos o servicios que demanda la sociedad. Los delincuentes crean fortunas milmillonarias.
Los requisitos para lograr vender el alma al Diablo.
Los requisitos exquisitos para lograr ser Fausto vender el alma a Mefistófeles:
- ser un intelectual para tomarse en serio a Satanás,solo a través del conocimiento nos lo podemos tomar en serio.
- No haber vivido y tener un desconocimiento práctico de la vida,para pensar que Satanás y la marginalidad y la aberración suprema nos la van a comprar a un alto precio.
- Y pensar que gracias al amor se va a compensar después el haber vivido en la aberración, o que en el placer uno va a disfrutar perpetuamente.
Cipriano, el santo héroe de Calderón de la Barca vence a Satanás en un debate de argumentos intelectuales,pero en cuanto Satanás le presenta la primera tentación,Cipriano cae de una forma ridícula,que lo deja doblemente en ridículo.
Y que en principio vuelve inútiles y en redículo a todos sus argumentos sublimes,pero en realidad lo único que lo deja en evidencia de una fiebre mala es no haber vivido sistemáticamente.
- ser un intelectual para tomarse en serio a Satanás,solo a través del conocimiento nos lo podemos tomar en serio.
- No haber vivido y tener un desconocimiento práctico de la vida,para pensar que Satanás y la marginalidad y la aberración suprema nos la van a comprar a un alto precio.
- Y pensar que gracias al amor se va a compensar después el haber vivido en la aberración, o que en el placer uno va a disfrutar perpetuamente.
Cipriano, el santo héroe de Calderón de la Barca vence a Satanás en un debate de argumentos intelectuales,pero en cuanto Satanás le presenta la primera tentación,Cipriano cae de una forma ridícula,que lo deja doblemente en ridículo.
Y que en principio vuelve inútiles y en redículo a todos sus argumentos sublimes,pero en realidad lo único que lo deja en evidencia de una fiebre mala es no haber vivido sistemáticamente.
Cuando nos preocupábamos por el qué dirán...
Cuando nos preocupábamos por el qué dirán...éramos mejores personas.
Ahora que vuelvo a estar en una comunidad católica me doy cuenta lo importante que es el que dirán para ser buena persona. Y como ni siquiera estar en contacto cotidiana con la moral católica estricta redime en el comportamiento.
Te encuentras a gente que encuentra una nueva pareja,que tenía un matrimonio con una kika, pero que no quiere ayudar para nada en el cuidado de sus hijos, 6 hijos, pero "ellos ya son independientes" porque el mayor debe de estar estudiando empresariales(?),pero a los que supuestamente paga una indemnización.
O la mujer beata que siempre está con el autobombo de que ha sufrido mucho que estafa a su hermana,débil de carácter y con hijos, su parte de la herencia.
Detrás del egoísmo de rapiña siempre esta una hipocresía,donde hay vidas de terceros que acaban siendo afectadas gravemente, y se recurre a que yo tengo derecho.
Los amigos quitamos importancia a este ejercicio de su derecho, y nos damos cuenta de que el egoísmo,la canallería, pocos productivos a la larga,empobrecedor a nivel afectivo,no se resuelven si uno no tiene metido íntimamente un rotundo sentido de la empatía y en el fondo de la justicia.
A veces recuerdo a las madrastras o los padrastros que se obsesionan para que sus hijastros sean unos vencedores trabajadores y son estrictos con ellos,como en el caso del déspota padrastro de Charles Baudelaire. Todo producto de una confusión en búsqueda de dos sentidos de la excelencia imposibles de conciliar.
Ahora que vuelvo a estar en una comunidad católica me doy cuenta lo importante que es el que dirán para ser buena persona. Y como ni siquiera estar en contacto cotidiana con la moral católica estricta redime en el comportamiento.
Te encuentras a gente que encuentra una nueva pareja,que tenía un matrimonio con una kika, pero que no quiere ayudar para nada en el cuidado de sus hijos, 6 hijos, pero "ellos ya son independientes" porque el mayor debe de estar estudiando empresariales(?),pero a los que supuestamente paga una indemnización.
O la mujer beata que siempre está con el autobombo de que ha sufrido mucho que estafa a su hermana,débil de carácter y con hijos, su parte de la herencia.
Detrás del egoísmo de rapiña siempre esta una hipocresía,donde hay vidas de terceros que acaban siendo afectadas gravemente, y se recurre a que yo tengo derecho.
Los amigos quitamos importancia a este ejercicio de su derecho, y nos damos cuenta de que el egoísmo,la canallería, pocos productivos a la larga,empobrecedor a nivel afectivo,no se resuelven si uno no tiene metido íntimamente un rotundo sentido de la empatía y en el fondo de la justicia.
A veces recuerdo a las madrastras o los padrastros que se obsesionan para que sus hijastros sean unos vencedores trabajadores y son estrictos con ellos,como en el caso del déspota padrastro de Charles Baudelaire. Todo producto de una confusión en búsqueda de dos sentidos de la excelencia imposibles de conciliar.
martes, 7 de agosto de 2018
El pintalabios rojo.
Nuestra sabiduría actual es el pintalabios rojo de la tetrapléjica.
Lo mejor de nosotros nunca podremos torturarnos el electroshock lo suficiente
sienes sufrirlas sin reaccionarlo.
Solo pensarlo y pensarlo de forma retorcida
como un puente ~de fuego.
Siempre nos apoyamos en Judas
al que sabemos que es Judas,
Y a quien confesamos nuestras traiciones,
porque tenemos mediocres que desahogarnos.
Las estrellas bajo el bosque
no nos sirven
pero tenemos que intentarlo
aunque no lo intentamos.
Somos la brisa de la estafa,
pero creemos el océano de la carne,
el apoyo del ángel que quiere volar
por hundirse en las arenas del honor,
las profundidades con gritos marinos asfixiados
del trabajo duro,
en la espuma de la fuente que da
de malpicotear a las palomas de tu pecho.
Lo mejor de nosotros nunca podremos torturarnos el electroshock lo suficiente
sienes sufrirlas sin reaccionarlo.
Solo pensarlo y pensarlo de forma retorcida
como un puente ~de fuego.
Siempre nos apoyamos en Judas
al que sabemos que es Judas,
Y a quien confesamos nuestras traiciones,
porque tenemos mediocres que desahogarnos.
Las estrellas bajo el bosque
no nos sirven
pero tenemos que intentarlo
aunque no lo intentamos.
Somos la brisa de la estafa,
pero creemos el océano de la carne,
el apoyo del ángel que quiere volar
por hundirse en las arenas del honor,
las profundidades con gritos marinos asfixiados
del trabajo duro,
en la espuma de la fuente que da
de malpicotear a las palomas de tu pecho.
La despedida de Ícaro de quien amaba.
Ícaro no tuvo el premio que merecía.
La lija tenía en tu piel derecho al no
¿Qué buscas* ácido en lo que te han robado,
en la réplica correosa que has dejado
y en la abeja sin alas que te picó?.
No culpes si te hundes cemento en la arena
por no coger vuelo el que en nada apoya.
La ola que te empujó "en el aire" arrolla
y la alta estafa al sol se hundió en tu pena.
En quien te rechazó no busques consuelo
ni que el laberinto haga al mar su duelo
sino al débil herido salir de cazas.
¿De qué dolor huyes arrepentido?
¿Por qué buscas premio si has huido?
Y exigiendo un premio inútil te ensañas.
*Chantajeas
La lija tenía en tu piel derecho al no
¿Qué buscas* ácido en lo que te han robado,
en la réplica correosa que has dejado
y en la abeja sin alas que te picó?.
No culpes si te hundes cemento en la arena
por no coger vuelo el que en nada apoya.
La ola que te empujó "en el aire" arrolla
y la alta estafa al sol se hundió en tu pena.
En quien te rechazó no busques consuelo
ni que el laberinto haga al mar su duelo
sino al débil herido salir de cazas.
¿De qué dolor huyes arrepentido?
¿Por qué buscas premio si has huido?
Y exigiendo un premio inútil te ensañas.
*Chantajeas
viernes, 27 de julio de 2018
Arquetipos que se dieron y que no se dieron en el Siglo de Oro.
Es increíble la cantidad de arquetipos universales que llegaron a su plenitud en el siglo de Oro: el Quijote, Cipriano/Fausto,Segismundo, el Perro del Hortelano,el don Juan misógino, Estebanillo González o el Homer Simpsons delincuente del siglo XVII,Lazarillo de Tormes,el Perro del Hortelano,el Bandolero de Tirso, Semíramis calderoniana,o el protagonista de "Castigo sin venganza" que cumple el rígido código del honor español que parece el bushido japonés. y casi todos ellos fueron revisitados porque tenían una mentalidad peculiar contaminada por la moral católica,que parecía imposible volverlos universales.
Pérez Reverte es nuestro polemista agresivo de temas secundarios contra la modernización de los mitos consolidados,o sea nuestro Houellebecq que critica los excesos contra cualquier liebre que se levante del sexismo lingüístico. Se agradece el debate.
Es insólito que no se planteara el arquetipo del colonizador ajeno a su colonia que es mito que quiere plantear Lucrecia Martel con la película Zama. Hermoso homenaje artístico al siglo XVIII hispanoamericano,a los gobernantes que no tenían potencial para dar contenido a un continente inmenso,y en el que se sentían ajenos.¿Quién tiene más mérito un explorador que vaga buscando ciudades de oro o quien crea haciendas, edificios, caminos,catedrales y favorece intercambios comerciales?.Sin embargo, esta gente ha quedado descolgada de la historia y sin reivindicar,aunque creó un superestrato cultural pujante tres siglos después. Interesantes los planteamientos de Lucrecia Martel.
También es insólito que no se planteara el arquetipo del colonizador ajeno a su colonia, lo que refleja como el ambiente creativo de MADRID estaba centrado en si mismo,sin valorar las contradicciones de los hombres de su Imperio.
Pérez Reverte es nuestro polemista agresivo de temas secundarios contra la modernización de los mitos consolidados,o sea nuestro Houellebecq que critica los excesos contra cualquier liebre que se levante del sexismo lingüístico. Se agradece el debate.
Es insólito que no se planteara el arquetipo del colonizador ajeno a su colonia que es mito que quiere plantear Lucrecia Martel con la película Zama. Hermoso homenaje artístico al siglo XVIII hispanoamericano,a los gobernantes que no tenían potencial para dar contenido a un continente inmenso,y en el que se sentían ajenos.¿Quién tiene más mérito un explorador que vaga buscando ciudades de oro o quien crea haciendas, edificios, caminos,catedrales y favorece intercambios comerciales?.Sin embargo, esta gente ha quedado descolgada de la historia y sin reivindicar,aunque creó un superestrato cultural pujante tres siglos después. Interesantes los planteamientos de Lucrecia Martel.
También es insólito que no se planteara el arquetipo del colonizador ajeno a su colonia, lo que refleja como el ambiente creativo de MADRID estaba centrado en si mismo,sin valorar las contradicciones de los hombres de su Imperio.
miércoles, 25 de julio de 2018
El guardián.
Se quedó en la entrada de la puerta giratoria del Club Náutico mirando con odio al portero que le ignoraba con aire de superioridad. Hablando sola como llevándose la contraria en voz alta, con su hijo que no sabía qué pasaba ni cómo reaccionar. Parecía un bulldog mirando fijamente y apartando la mirada, encorvado, pálido, sin saber si te iba a atacar pero con la certeza de que no ladraría porque por alguna extraña motivo no quería llamar la atención.
Una mujer morena con un gesto orgulloso, vestida con una seda negra raída a rayas, cargada de alhajas, de sortijas, y de sortijas, con un chador corto y negro que intensifica más la tensión de su mirada de faraona destronada, con su pecho subiendo y bajando por una respiración furiosa, las aletas de su nariz eran anchas, sus labios apretados estaban llenos de la tensión de una bestia, y sus facciones eran inexpresivas.
Caminando por la acera de aquí para allá mirando su reloj de pulsera se tropezó contra un bolardo, al que dio una patada fuerte sin querer. Miró alrededor y cuando creyó que nadie la miraba se puso a acariciarse para aliviarse el dolor, sin dejar de injuriar como refiriéndose a una mujer ni de llevarse la contraria.
Apretaba contra su pecho una carpeta gruesa. El portero déspota cayó bajo el puñal con un aullido de su boca abierta para que ambos se marcharan de la entrada a donde llegaban los coches de alta gama, y la gente tranquila vestida de deporte con marcas de lujo. “Márchense de aquí o llamo a la policía de una vez” con un grito que nadie quiso escuchar.
La mujer compacta sonreía ante aquella humillación pública, parecía que de alguna manera tuviera preparada alguna venganza contra aquel guardián satánico, pero después recapacitaba y se quedaba sentaba junto a su hijo al que obligaba a empujones a sentarse, con modales exquisitos en el bordillo de la sucia acera. Al lado de una paloma que cojeaba y que tenía los ojos cerrados en los que habían crecido dos semillas de millo.
“No tiene ya nada que hacer aquí” le había recordado el portero, pero había mucho de orgullo y miseria en su porte. No quería encargarse él solo del asunto y ser el cruel desalmado de la película, por echarla del aparcamiento de entrada delante de su hijo, al que se veía amargado. Parecía jugar dando la espalda a su madre, mezclando al placer de golpear una pelota de plástico un doloroso sentimiento de impotencia.
Una mujer morena con un gesto orgulloso, vestida con una seda negra raída a rayas, cargada de alhajas, de sortijas, y de sortijas, con un chador corto y negro que intensifica más la tensión de su mirada de faraona destronada, con su pecho subiendo y bajando por una respiración furiosa, las aletas de su nariz eran anchas, sus labios apretados estaban llenos de la tensión de una bestia, y sus facciones eran inexpresivas.
Caminando por la acera de aquí para allá mirando su reloj de pulsera se tropezó contra un bolardo, al que dio una patada fuerte sin querer. Miró alrededor y cuando creyó que nadie la miraba se puso a acariciarse para aliviarse el dolor, sin dejar de injuriar como refiriéndose a una mujer ni de llevarse la contraria.
Apretaba contra su pecho una carpeta gruesa. El portero déspota cayó bajo el puñal con un aullido de su boca abierta para que ambos se marcharan de la entrada a donde llegaban los coches de alta gama, y la gente tranquila vestida de deporte con marcas de lujo. “Márchense de aquí o llamo a la policía de una vez” con un grito que nadie quiso escuchar.
La mujer compacta sonreía ante aquella humillación pública, parecía que de alguna manera tuviera preparada alguna venganza contra aquel guardián satánico, pero después recapacitaba y se quedaba sentaba junto a su hijo al que obligaba a empujones a sentarse, con modales exquisitos en el bordillo de la sucia acera. Al lado de una paloma que cojeaba y que tenía los ojos cerrados en los que habían crecido dos semillas de millo.
“No tiene ya nada que hacer aquí” le había recordado el portero, pero había mucho de orgullo y miseria en su porte. No quería encargarse él solo del asunto y ser el cruel desalmado de la película, por echarla del aparcamiento de entrada delante de su hijo, al que se veía amargado. Parecía jugar dando la espalda a su madre, mezclando al placer de golpear una pelota de plástico un doloroso sentimiento de impotencia.
martes, 24 de julio de 2018
Un sábado por la noche.
Sábado por la noche:participé en misa neocatecúmena.
Leímos un pasaje de Jeremías que parecía no tener ningún mensaje trascendente y al final sí conseguimos encontrarlo. Salió francamente bien y de un tajo,aunque el mensaje era el de siempre. Después baile en la Plaza de Santo Domingo parecido al estilo judío que hacen en las sinagogas de las películas, no quedó solemne pero fue emotivo,lleno de niños y gente que seguía allí tras doce años y que conocía de vista.
Nadie se atrevió a grabarlo,aunque muchas personas allí en toda su vida no habían estado en ninguno. Después de ducharme hace unas semanas en una cascada en el Barranco de los Cernícalos sin que nadie lo grabara me esta creando aprehensión. Después quedamos en un Concierto de Jazz en Vegueta con Alicia y amigos. Fuí con Daniel mi starets Zósima. Me encontré con A le xis Ra ve lo, le comenté que aquel concierto necesitaba un muerto (asesinato,claro) y un detective filósofo para contarlo, con una asesora fiscal,profesores de Universidad, , demasiada gente que uno conocía de lejos. Lo bueno de un concierto de Jazz es que ves el concierto y sigues hablando de tus cosas y viendo a la gente bailar.
Al día siguiente, me whatsapearon preocupados porque lo que me habían contando era XXX. Pues vale. Yo pensaba que tenía que comprar una arandela para el sifón y detergente líquido para la lavadora. Ya no quedan XXX de nivel,todo son guirigays.
Leímos un pasaje de Jeremías que parecía no tener ningún mensaje trascendente y al final sí conseguimos encontrarlo. Salió francamente bien y de un tajo,aunque el mensaje era el de siempre. Después baile en la Plaza de Santo Domingo parecido al estilo judío que hacen en las sinagogas de las películas, no quedó solemne pero fue emotivo,lleno de niños y gente que seguía allí tras doce años y que conocía de vista.
Nadie se atrevió a grabarlo,aunque muchas personas allí en toda su vida no habían estado en ninguno. Después de ducharme hace unas semanas en una cascada en el Barranco de los Cernícalos sin que nadie lo grabara me esta creando aprehensión. Después quedamos en un Concierto de Jazz en Vegueta con Alicia y amigos. Fuí con Daniel mi starets Zósima. Me encontré con A le xis Ra ve lo, le comenté que aquel concierto necesitaba un muerto (asesinato,claro) y un detective filósofo para contarlo, con una asesora fiscal,profesores de Universidad, , demasiada gente que uno conocía de lejos. Lo bueno de un concierto de Jazz es que ves el concierto y sigues hablando de tus cosas y viendo a la gente bailar.
Al día siguiente, me whatsapearon preocupados porque lo que me habían contando era XXX. Pues vale. Yo pensaba que tenía que comprar una arandela para el sifón y detergente líquido para la lavadora. Ya no quedan XXX de nivel,todo son guirigays.
El Malentendido.
Rodríguez se sentía desgastado como sus brocas usadas, en la habitación del Hotel cuando encontró la tarjeta magnética de la habitación 304 con una nota que ponía al lado “tenemos una cuenta pendiente”. Miró a través de la ventana soleada de la habitación del hotel hacia el descampado. Pensó que sería una mujer, se sonrió, pero pensó que querrían jugar con él y no tenía ganas de estrategias.
Tenía los folletos de sus productos de ferretería, y no quiso volver a verlos. Encendió el televisor con programas de una cena para buscar un romance, de un motorista que se recorre Asia Central y en muchos sitios donde los niños le saludan con insultos en inglés “fuck you” o haciéndole peinetas bienintencionadamente. Aquel verano no tendría vacaciones, no hay nada más que decir.
De todos modos, a media noche mientras dormía recordó amargado lo que era su vida: los gritos del jefe, el que tenía que cumplir unos mínimos de venta y entonces decidió en un arrebato levantarse e ir a aquella habitación. Se vistió abrió la puerta, y sobre la cama ajena deshecha solo encontró un fular rosa, ropa íntima de mujer y una maleta deshecha, preguntó en voz alta si había alguien y al no encontrar respuesta, dudándolo mucho se fue.
Cuando volvía a la habitación se cruzó con un anciano que le miró con odio sin aparente motivo. Él que también se sentía frustrado en la aventura le tiró un cigarrillo al suelo al borde de los pies, sin que el otro hombre reaccionara.
Al día siguiente había ordenado sus camisas arrugadas escrupulosamente en su maleta y bajó al comedor. De alguna manera sentía que lo habían engañado aquella noche. Alguien había intentado reírse de él o reírse de alguien y él no podía marcharse sin entenderlo.
En el comedor, el camarero le comentó riéndose, aunque sospechándolo todo, que había pasado algo extraño. Por la noche, alguien se había ofrecido a invitarle al desayuno y por la mañana a primera hora había cambiado de opinión. Una mujer mayor vestida de un traje blanco elegante con pamela, miraba con rencor al anciano aislado en su rincón.
Parecían exiliados de bandos diferentes que se miraran de reojo a través de la alambrada que separase un campo que ambos debían compartir. La mujer se puso la pamela y se fue. Había tirado el cenicero encendido y el mantel de la mesa empezaba a arder. Ardía como un animal al que abren en una matanza.
Rodríguez no quiso avisar al camarero que se había reído antes de su historia. Vio a través del fuego, como la mujer cogía el taxi sin mirar atrás.
Tenía los folletos de sus productos de ferretería, y no quiso volver a verlos. Encendió el televisor con programas de una cena para buscar un romance, de un motorista que se recorre Asia Central y en muchos sitios donde los niños le saludan con insultos en inglés “fuck you” o haciéndole peinetas bienintencionadamente. Aquel verano no tendría vacaciones, no hay nada más que decir.
De todos modos, a media noche mientras dormía recordó amargado lo que era su vida: los gritos del jefe, el que tenía que cumplir unos mínimos de venta y entonces decidió en un arrebato levantarse e ir a aquella habitación. Se vistió abrió la puerta, y sobre la cama ajena deshecha solo encontró un fular rosa, ropa íntima de mujer y una maleta deshecha, preguntó en voz alta si había alguien y al no encontrar respuesta, dudándolo mucho se fue.
Cuando volvía a la habitación se cruzó con un anciano que le miró con odio sin aparente motivo. Él que también se sentía frustrado en la aventura le tiró un cigarrillo al suelo al borde de los pies, sin que el otro hombre reaccionara.
Al día siguiente había ordenado sus camisas arrugadas escrupulosamente en su maleta y bajó al comedor. De alguna manera sentía que lo habían engañado aquella noche. Alguien había intentado reírse de él o reírse de alguien y él no podía marcharse sin entenderlo.
En el comedor, el camarero le comentó riéndose, aunque sospechándolo todo, que había pasado algo extraño. Por la noche, alguien se había ofrecido a invitarle al desayuno y por la mañana a primera hora había cambiado de opinión. Una mujer mayor vestida de un traje blanco elegante con pamela, miraba con rencor al anciano aislado en su rincón.
Parecían exiliados de bandos diferentes que se miraran de reojo a través de la alambrada que separase un campo que ambos debían compartir. La mujer se puso la pamela y se fue. Había tirado el cenicero encendido y el mantel de la mesa empezaba a arder. Ardía como un animal al que abren en una matanza.
Rodríguez no quiso avisar al camarero que se había reído antes de su historia. Vio a través del fuego, como la mujer cogía el taxi sin mirar atrás.
Siempre renegando de nuestro origen para identificarnos.
Ni Tenesor Semidán ni Juan Rejón.
Ni Tenesor Semidán y su transmutación en Fernando Guanarteme ni Juan Rejón. La identidad canaria nace en Juan Rejón y en su fraile traidor que da armas a los aborígenes que no saben utilizarlas.
Los blancos hacen desaparecer gran parte de lo aborigen, siglos después buscan sentido en lo aborigen,les atribuyen miles de logros,que quedaron a medio cocer,y se consideran sus orgullosos herederos de lo único que les puede unir:el territorio y los sentimientos de necesidad y desvalimiento que les provoca ese territorio.
Hoy los blancos reblandecidos,estilizados buscan ser aborígenes, ansían ser aborígenes,aprender amazigh en una civilización ajena para ser auténticos,incluso donde la huella aborigen ya quedó empequeñecida. Además la gente más morena de piel,o los que necesitan proteccionismo para conseguir un puesto de trabajo, o de status socioeconómico más bajo se sienten afectivamente más identificados con los derrotados.
Ni criollos,ni aborígenes, ni godos.¡Nada!,solo nuestros cinco siglos y medio de historia a los que damos la espalda con repelús:el provincianismo,las noticias del exterior, solo nosotros en un orgullo difícil de ser lo que somos,fauves siempre buscando sentido en aquello que han destruído.
Ni Tenesor Semidán y su transmutación en Fernando Guanarteme ni Juan Rejón. La identidad canaria nace en Juan Rejón y en su fraile traidor que da armas a los aborígenes que no saben utilizarlas.
Los blancos hacen desaparecer gran parte de lo aborigen, siglos después buscan sentido en lo aborigen,les atribuyen miles de logros,que quedaron a medio cocer,y se consideran sus orgullosos herederos de lo único que les puede unir:el territorio y los sentimientos de necesidad y desvalimiento que les provoca ese territorio.
Hoy los blancos reblandecidos,estilizados buscan ser aborígenes, ansían ser aborígenes,aprender amazigh en una civilización ajena para ser auténticos,incluso donde la huella aborigen ya quedó empequeñecida. Además la gente más morena de piel,o los que necesitan proteccionismo para conseguir un puesto de trabajo, o de status socioeconómico más bajo se sienten afectivamente más identificados con los derrotados.
Ni criollos,ni aborígenes, ni godos.¡Nada!,solo nuestros cinco siglos y medio de historia a los que damos la espalda con repelús:el provincianismo,las noticias del exterior, solo nosotros en un orgullo difícil de ser lo que somos,fauves siempre buscando sentido en aquello que han destruído.
Francisco Coronado buscando Cíbola en Tamadaba.
Los paisajes no valen mucho solo los misterios y la personalidad de los que los pisan, ni siquiera los que nos parten el alma los que nos impresionan objetivamente, solo son caras,recuerdos propios,historias sublimes o recuerdos que llaman a otros recuerdos.
Cuando hemos vivido demasiado tiempo en el mismo lugar,ya no sabemos ni cómo reaccionar ante el mismo paisaje,como si fuera un rostro, porque un mismo paisaje tiene recuerdos entusiastas o recuerdos penosos.
A veces, me pregunto hasta qué límite un solo hombre puede aprehender un paisaje cuya grandeza le supera,uno sabe que esta ahí amenazante como los habitantes de una megaurbe de rascacielos y que van al trabajo en tren sin levantar la vista a los rascacielos.
Por eso,es importante que las fotos sean alegres porque si somos excesivamente honrados al recordar las cosas,una foto feliz nos ayuda a resetear el pasado,alegrarnos,y endurecer nuestra voluntad.
¿Quiénes son más nobles aquellos exploradores muchos de los cuales buscaban ciudades de oro que conquistar, civilizaciones con indígenas que les trabajaran,fuentes de la eterna juventud,
o nosotros que casi 5 siglos después justificamos sus excesos por ser "patriotas",o que ya ni nos atrevemos a defenderles nada, nosotros que exploramos para nada por amor al deporte y al riesgo y sin esperar nada sino deshacernos de recuerdos y por fastidiarnos las rodillas?.
Su egoísmo de rapiña encarriló una civilización nueva que poco a poco otros fueron solidificando en Latinoamérica, nuestro egoísmo para adentro, inocuo,en que solo soñamos y necesitamos mármol porque no queremos grabar nada en barro, ni marcar los dragos para siempre para darnos una segunda oportunidad.
Cuando hemos vivido demasiado tiempo en el mismo lugar,ya no sabemos ni cómo reaccionar ante el mismo paisaje,como si fuera un rostro, porque un mismo paisaje tiene recuerdos entusiastas o recuerdos penosos.
A veces, me pregunto hasta qué límite un solo hombre puede aprehender un paisaje cuya grandeza le supera,uno sabe que esta ahí amenazante como los habitantes de una megaurbe de rascacielos y que van al trabajo en tren sin levantar la vista a los rascacielos.
Por eso,es importante que las fotos sean alegres porque si somos excesivamente honrados al recordar las cosas,una foto feliz nos ayuda a resetear el pasado,alegrarnos,y endurecer nuestra voluntad.
¿Quiénes son más nobles aquellos exploradores muchos de los cuales buscaban ciudades de oro que conquistar, civilizaciones con indígenas que les trabajaran,fuentes de la eterna juventud,
o nosotros que casi 5 siglos después justificamos sus excesos por ser "patriotas",o que ya ni nos atrevemos a defenderles nada, nosotros que exploramos para nada por amor al deporte y al riesgo y sin esperar nada sino deshacernos de recuerdos y por fastidiarnos las rodillas?.
Su egoísmo de rapiña encarriló una civilización nueva que poco a poco otros fueron solidificando en Latinoamérica, nuestro egoísmo para adentro, inocuo,en que solo soñamos y necesitamos mármol porque no queremos grabar nada en barro, ni marcar los dragos para siempre para darnos una segunda oportunidad.
domingo, 22 de julio de 2018
Hierbas con carbonilla
Me he traído a Cuqui la perra de la finca de Valseca y se niega a comer por tener el estómago cerrado de pena el pienso premium que le he comprado, pero cuando salimos come las hierbas con carbonilla de los parques de baldosines de alrededor con la brisa del viento,con la sensación de libertad.
¿Cuándo 2 + 2 serán 27?.
Estoy deseando que 2 + 2 sea 27 para defender la dignidad humana, para vivir a pesar de los tópicos habituales y obvios a rachas.
He ido a la biblioteca y podemos sacar las Metamorfosis de Ovidio en prosa o tres novelas de John Fante y al final he sacado las tres novelas que también son 27.
He ido a la biblioteca y podemos sacar las Metamorfosis de Ovidio en prosa o tres novelas de John Fante y al final he sacado las tres novelas que también son 27.
¿Por qué avergonzarse de lo que uno ha sufrido?.
¿Por qué avergonzarse
de lo que uno hace bien?,
las arrugas de la cama
de lo que pudo ser,
del que humilló sin venganza
del sudor que muere de qué.
En la noche todo espanta
salvo a quien no tiene qué ver.
El azufre del pecho
de lo que pudo ser,
amasijo del óxido
que nos ciega por ver.
Quebrar los huecos del panal
porque tienen miel,
huir de los espejos
que elogian porque ciega ver.
O putero o maricón
nunca criba alternativa,
nunca puede el aguaviva
decir bueno algo al malecón.
Nada se hace bien sin vida,
si das dinero idiota,
tienes la mano rota,
a tu familia prostituida.
Si das poco eres tacaño
eres un ruin que no invitas,
ni a las sobras de las comidas
ni a las propinas de un amaño.
¿Quién repetirá a los dioses
el polvo del arpa?,
que hacer chistes a la maldición
no sirve de nada.
de lo que uno hace bien?,
las arrugas de la cama
de lo que pudo ser,
del que humilló sin venganza
del sudor que muere de qué.
En la noche todo espanta
salvo a quien no tiene qué ver.
El azufre del pecho
de lo que pudo ser,
amasijo del óxido
que nos ciega por ver.
Quebrar los huecos del panal
porque tienen miel,
huir de los espejos
que elogian porque ciega ver.
O putero o maricón
nunca criba alternativa,
nunca puede el aguaviva
decir bueno algo al malecón.
Nada se hace bien sin vida,
si das dinero idiota,
tienes la mano rota,
a tu familia prostituida.
Si das poco eres tacaño
eres un ruin que no invitas,
ni a las sobras de las comidas
ni a las propinas de un amaño.
¿Quién repetirá a los dioses
el polvo del arpa?,
que hacer chistes a la maldición
no sirve de nada.
lunes, 16 de julio de 2018
Ícaro, no tuvo premio por volar demasiado alto.
La pardela perdida.
¿Quién cree tu grito ridículo de dolor?
¿quién sangrará el drago añorando un aborto,
cuando el mar roto ciegue tu cuerpo absorto
sin chantajear juez al Dios un poco de amor?.
Ni el riesgo de perderte cruel me hace amarte
ni el desierto alejarme a tu laberinto,
ni sufrir tu secreto sino tu instinto
que baila tormentas sobre el mar sin guiarte.
¿Vendiste tu alma por un falso endemismo?
¿no harta oír el rechazo débil de ti mismo,
y tras la gloria venderte en un mendrugo?.
No critiques las lágrimas del verdugo
que te hagan ver la noche en el camino
y bendice del desierto el duro jugo.
¿Quién cree tu grito ridículo de dolor?
¿quién sangrará el drago añorando un aborto,
cuando el mar roto ciegue tu cuerpo absorto
sin chantajear juez al Dios un poco de amor?.
Ni el riesgo de perderte cruel me hace amarte
ni el desierto alejarme a tu laberinto,
ni sufrir tu secreto sino tu instinto
que baila tormentas sobre el mar sin guiarte.
¿Vendiste tu alma por un falso endemismo?
¿no harta oír el rechazo débil de ti mismo,
y tras la gloria venderte en un mendrugo?.
No critiques las lágrimas del verdugo
que te hagan ver la noche en el camino
y bendice del desierto el duro jugo.
viernes, 13 de julio de 2018
Como Ícaro, intentó volar demasiado alto.
Como Ícaro, intentó volar demasiado alto.
Como Ícaro, intentó volar demasiado alto.
(Visto por Dédalo,padre de Ícaro).
El hijo que te amó cruel no te nació,
vigía de arena el laberinto de sangre,
si escapas hueco en el mar no habrá nadie
tu lengua sol destiñe lo que no amó.
Rompe inútil tus uñas contra el agua
¿por qué amargas a tu alma sin eco
árbol que arrancas del suelo seco,
al rayo azul* que eleva a cuanto ama(r)ga?.
Tu estrella que niegas sigue existiendo
cae en la estafa que subirá mañana
suicídate y niega que estés muriendo.
Reiré con la flor que de amor florece,
y al que en orilla oscura no reclama
una horca por salvar al que fallece.
* el último rayo.
Como Ícaro, intentó volar demasiado alto.
(Visto por Dédalo,padre de Ícaro).
El hijo que te amó cruel no te nació,
vigía de arena el laberinto de sangre,
si escapas hueco en el mar no habrá nadie
tu lengua sol destiñe lo que no amó.
Rompe inútil tus uñas contra el agua
¿por qué amargas a tu alma sin eco
árbol que arrancas del suelo seco,
al rayo azul* que eleva a cuanto ama(r)ga?.
Tu estrella que niegas sigue existiendo
cae en la estafa que subirá mañana
suicídate y niega que estés muriendo.
Reiré con la flor que de amor florece,
y al que en orilla oscura no reclama
una horca por salvar al que fallece.
* el último rayo.
jueves, 12 de julio de 2018
La última tarjeta equivocada.
Has vuelto a meterte en la podrida ratonera, a dejarlo todo, a poner tu vida patas arriba y has hecho el ridículo ante ti mismo por aquela nota "entre nosotros aún hay una cuenta pendiente, y por una tarjeta imantada con el número 305".
Sin embargo, no sabías lo que hubiera podido significar para ti. Después del pulpo reseco de la cena en el restaurant con las mesas viejas vacías escuchando canciones de Julio Iglesias, al entrar en tu cuarto con gotelé del Gran Hotel de Puerto de Rosario, viste enfrente un podenco que se había quedado atrapado gimoteando en unos alambres de hierro de las ruinas del edificio.
Estaba rajado, mirando abstraído, tocando de puntillas el suelo. Se le habían salido las tripas. Pudiste salvarlo, pero no sentiste alegría, ni el vértigo de la compasión, sino indiferencia.
Necesitabas su rostro desfigurado, sus tripas deslizándose y la angustia de su pecho hinchándose y deshinchándose para reaccionar. Entonces te pusiste a deshacer los modelos de taladradora y los folletos de la maleta rota para ordenar el trabajo para mañana, recordabas los gritos del jefe y las patujadas de los compañeros, y entendiste que tenías que ir.
Esa llave magnética con un número y una nota era como una de esas profecías de los dioses, sentías que huir de tu destino sería como provocar tu propia muerte indigna y ser un Judas patético. Quisiste provocar ese error, ¿sería aquella mujer?, pero tenías que averiguarlo por ti mismo. Y después ponerte arrogante y echar cosas en cara o huir arrastrándote como con un motivo sensato.
No llevabas la ropa nueva de los grandes contratos, y se te había olvidado el champú, tras ducharte te tuviste que limpiar con las sábanas algo viejas de la cama y te peinaste con las manos.
Caminando por el pasillo quisiste ver la luna llena o la playa de noche cuya brisa del mar oías lejana, para engañarte conque aquello era una anécdota mediocre y que no tendría importancia aunque fuera de algún modo una cuenta pendiente que tenías desde hace muchos años atrás.
Llegué a tu puerta y respiré profundamente pensando que los recuerdos de nuestra juventud ay… Abrí rápido la puerta para no temblar, y al entrar vi la cama deshecha y sudada llena de arrugas, y un fular color carmesí con olor a rancio.
Al día siguiente otra vez la cafetería medio vacía del hotel, quisiste esperarla, y pedirle explicaciones, merecías una explicación. Otra vez soplar el café ardiendo y unas magdalenas rancias, joder. Un viejo te miraba asombrado hablar llevándote la contraria a gritos. De pronto, una anciana con modales remilgados se sentó en una mesa llevando su desayuno. Miró con odio al anciano y se fue sin llevarse sus platos.
Entonces de una forma confusa lo entendiste y quisiste devolverle su nota y su llave. La anciana salió orgullosa y elegante del Hotel con su maletín a la parada de taxis en una esquina y miró su reloj. Tú te acercaste a su espalda enfrente del contenedor. Sin saber por qué; la odiabas, quizá la noche anterior no habías ido a su habitación buscando sexo, o no solo sexo, sino una nueva vida, recuerdos con que anclar tu pasado.
La miraste fijamente odiando el hecho de no poder sentir nada. Su pelo, su suave vestido, su sudor que olía al bochorno te recordaba tu pasado sin historia y la decrepitud.
Versión 2: De pronto la empujaste, cayó en el resto de unos vidrios pegados al lado del contenedor de basura. Apenas gimió. Su cuerpo estaba rajándose en medio de los cristales rotos, se había quedado enmarañada en unos alambres.
Quisiste ayudarla pero no te atreviste. No sé, sentiste que por fin podías vengarte de alguien, de tu pasado, la agarraste por los brazos pero no para que se incorporara sino para poder sentir su secreto, su sufrimiento. Uno de los taxis que estaban parados empezó a pitarte. Tenía un taxista dentro. ¿Te habría visto? Se notaba que no entendía la situación.
La mujer te agarraba el rostro entre sus manos temblando como queriendo darte las gracias. ¿Podría ayudarme? Repetía. ¿Te cogerían?. No sabías qué hacer. El taxista con el gesto furioso gritaba, “¿qué está pasando?, acabo de llamar a la policía”. Te acercaste a él poco a poco con fuerza y con carácter sabiendo que mentía, sangrando con los restos de vidrio en tu carne.
No sabías cómo reaccionar. Por fin, te sentías libre…
Versión 1, en el fondo la misma que la 2ª: Llegó el taxi y ella se subió sin mirar atrás. No sabías cómo reaccionar.
Sin embargo, no sabías lo que hubiera podido significar para ti. Después del pulpo reseco de la cena en el restaurant con las mesas viejas vacías escuchando canciones de Julio Iglesias, al entrar en tu cuarto con gotelé del Gran Hotel de Puerto de Rosario, viste enfrente un podenco que se había quedado atrapado gimoteando en unos alambres de hierro de las ruinas del edificio.
Estaba rajado, mirando abstraído, tocando de puntillas el suelo. Se le habían salido las tripas. Pudiste salvarlo, pero no sentiste alegría, ni el vértigo de la compasión, sino indiferencia.
Necesitabas su rostro desfigurado, sus tripas deslizándose y la angustia de su pecho hinchándose y deshinchándose para reaccionar. Entonces te pusiste a deshacer los modelos de taladradora y los folletos de la maleta rota para ordenar el trabajo para mañana, recordabas los gritos del jefe y las patujadas de los compañeros, y entendiste que tenías que ir.
Esa llave magnética con un número y una nota era como una de esas profecías de los dioses, sentías que huir de tu destino sería como provocar tu propia muerte indigna y ser un Judas patético. Quisiste provocar ese error, ¿sería aquella mujer?, pero tenías que averiguarlo por ti mismo. Y después ponerte arrogante y echar cosas en cara o huir arrastrándote como con un motivo sensato.
No llevabas la ropa nueva de los grandes contratos, y se te había olvidado el champú, tras ducharte te tuviste que limpiar con las sábanas algo viejas de la cama y te peinaste con las manos.
Caminando por el pasillo quisiste ver la luna llena o la playa de noche cuya brisa del mar oías lejana, para engañarte conque aquello era una anécdota mediocre y que no tendría importancia aunque fuera de algún modo una cuenta pendiente que tenías desde hace muchos años atrás.
Llegué a tu puerta y respiré profundamente pensando que los recuerdos de nuestra juventud ay… Abrí rápido la puerta para no temblar, y al entrar vi la cama deshecha y sudada llena de arrugas, y un fular color carmesí con olor a rancio.
Al día siguiente otra vez la cafetería medio vacía del hotel, quisiste esperarla, y pedirle explicaciones, merecías una explicación. Otra vez soplar el café ardiendo y unas magdalenas rancias, joder. Un viejo te miraba asombrado hablar llevándote la contraria a gritos. De pronto, una anciana con modales remilgados se sentó en una mesa llevando su desayuno. Miró con odio al anciano y se fue sin llevarse sus platos.
Entonces de una forma confusa lo entendiste y quisiste devolverle su nota y su llave. La anciana salió orgullosa y elegante del Hotel con su maletín a la parada de taxis en una esquina y miró su reloj. Tú te acercaste a su espalda enfrente del contenedor. Sin saber por qué; la odiabas, quizá la noche anterior no habías ido a su habitación buscando sexo, o no solo sexo, sino una nueva vida, recuerdos con que anclar tu pasado.
La miraste fijamente odiando el hecho de no poder sentir nada. Su pelo, su suave vestido, su sudor que olía al bochorno te recordaba tu pasado sin historia y la decrepitud.
Versión 2: De pronto la empujaste, cayó en el resto de unos vidrios pegados al lado del contenedor de basura. Apenas gimió. Su cuerpo estaba rajándose en medio de los cristales rotos, se había quedado enmarañada en unos alambres.
Quisiste ayudarla pero no te atreviste. No sé, sentiste que por fin podías vengarte de alguien, de tu pasado, la agarraste por los brazos pero no para que se incorporara sino para poder sentir su secreto, su sufrimiento. Uno de los taxis que estaban parados empezó a pitarte. Tenía un taxista dentro. ¿Te habría visto? Se notaba que no entendía la situación.
La mujer te agarraba el rostro entre sus manos temblando como queriendo darte las gracias. ¿Podría ayudarme? Repetía. ¿Te cogerían?. No sabías qué hacer. El taxista con el gesto furioso gritaba, “¿qué está pasando?, acabo de llamar a la policía”. Te acercaste a él poco a poco con fuerza y con carácter sabiendo que mentía, sangrando con los restos de vidrio en tu carne.
No sabías cómo reaccionar. Por fin, te sentías libre…
Versión 1, en el fondo la misma que la 2ª: Llegó el taxi y ella se subió sin mirar atrás. No sabías cómo reaccionar.
lunes, 9 de julio de 2018
Cuántas campanadas de madrugada de Jinámar hemos vivido.
A Aimeé Dostoiewski.
Reto: Portarretrato, envidia, almendra, inspector.
Había dejado mi bicicleta atada con una cadena a una farola.Cuando quería huir del furor y el cansancio de los medicamentos de la esquizofrenia me fugaba a lugares populares,atestados y abigarrados,donde la gente hablara sin filtro,y las conversaciones triviales,los olores de las cocinas,de los cuerpos, o que las reacciones de quien me encontrara fueran intensos.
Caminaba desde los gritos de los asaderos colombianos y el reguetón del parque de Jinámar hasta el mercadillo con el portarretrato de mi mujer en la cartera de cuando fue hermosa(no tenía claro ya qué tipo de relación teníamos pero nos guardábamos fidelidad),y un paquete de almendras.
En la entrada de Jinámar hay un mural con una patrulla de policía,y un inspector deteniendo a una especie de héroe deforme,y un letrero retador lleno de orgullo y de una envidia masoquista: "no nos representan".
Iba con mi móvil para apuntar las anécdotas que oía en el mercadillo,para escribir algún microrrelato o inspirarme para un soneto, me gustaban las historias increíbles de cómo por ejemplo por un chivatazo habían detenido a un hijo de la señora de un puesto que vendía pan de puño.
Cansado de tanta marabunta me apoyé en un Opel Astra que había detrás de un puesto. Se me acercan dos hombres mientras escribía mi historia y me gritan: "oye,¿qué haces tú apuntando la matrícula de mi coche?,¿está mal aparcado o es que piensas robármelo?, oye ten cuidado o te parto la boca".
"Na,estaba mandando un whatsup". Y me marché antes de que la cosa fuera a más. Veía el mercadillo y de fondo el descampado. Veía las jovencitas tatuadas con cadaveras sórdidas y sus escotes,con piercings,el reguetón entusiasta y la música electrónica. La gente se inventa muchas leyendas sobre Jinámar: recordaba que el fin de semana pasado gritaba indignado un amigo mío con la voz ronca y al que ya le faltaban un par de dientes. Pero es mentira,rumiaba yo para mis adentros, Jinámar es homérica,imprevisible, auténtica.
Sé que el que quiere conocer la esencia de Canarias no tiene que agotarse estudiando las traiciones entre los conquistadores o los estudios de antropología de los aborígenes,sino perderse en los lugares más telúricos,entre los cuales esta Jinámar.
Cuando llegué a la farola con mi bicicleta me encontré a los dos hombretones renegridos,llenos de arrugas y manchas negras en la cara,con los que me había tropezado antes, fumándose unos porros. Tenían la mirada torcida,llena de odio y una extraña sonrisa como la de un tahúr.
"Amigo, yo tu bicicleta te la robo en cinco minutos. Tienes que comprarte una pitón,que la amarras por nada en el Carrefour, esa cadena no aguanta nada". Me sonreí, hay que irse inmediatamente,pero tampoco era "tan mala gente". "Oye, ya que te hemos cuidado la bicicleta podrías darnos lo que te sobre o un eurillo para un bocadillo".
No tenía fuerzas para vocalizar nada, dejé la cadena con un ramo de flores amarillas que había cogido por ahí sujeta a la farola y me fuí.
Mientras me deslomaba subiendo riéndome por Cuesta Ramón recordaba sus insultos desde lejos "payaso,payaso,payaso,hijo de puta payaso,payaso...".
"Soy un tahúr sin suerte y un medio profeta en tierra de salvajes", me decía pedaleando cada vez más lento con el sol ardiendo rebotándome en la cara pálida.
Reto: Portarretrato, envidia, almendra, inspector.
Había dejado mi bicicleta atada con una cadena a una farola.Cuando quería huir del furor y el cansancio de los medicamentos de la esquizofrenia me fugaba a lugares populares,atestados y abigarrados,donde la gente hablara sin filtro,y las conversaciones triviales,los olores de las cocinas,de los cuerpos, o que las reacciones de quien me encontrara fueran intensos.
Caminaba desde los gritos de los asaderos colombianos y el reguetón del parque de Jinámar hasta el mercadillo con el portarretrato de mi mujer en la cartera de cuando fue hermosa(no tenía claro ya qué tipo de relación teníamos pero nos guardábamos fidelidad),y un paquete de almendras.
En la entrada de Jinámar hay un mural con una patrulla de policía,y un inspector deteniendo a una especie de héroe deforme,y un letrero retador lleno de orgullo y de una envidia masoquista: "no nos representan".
Iba con mi móvil para apuntar las anécdotas que oía en el mercadillo,para escribir algún microrrelato o inspirarme para un soneto, me gustaban las historias increíbles de cómo por ejemplo por un chivatazo habían detenido a un hijo de la señora de un puesto que vendía pan de puño.
Cansado de tanta marabunta me apoyé en un Opel Astra que había detrás de un puesto. Se me acercan dos hombres mientras escribía mi historia y me gritan: "oye,¿qué haces tú apuntando la matrícula de mi coche?,¿está mal aparcado o es que piensas robármelo?, oye ten cuidado o te parto la boca".
"Na,estaba mandando un whatsup". Y me marché antes de que la cosa fuera a más. Veía el mercadillo y de fondo el descampado. Veía las jovencitas tatuadas con cadaveras sórdidas y sus escotes,con piercings,el reguetón entusiasta y la música electrónica. La gente se inventa muchas leyendas sobre Jinámar: recordaba que el fin de semana pasado gritaba indignado un amigo mío con la voz ronca y al que ya le faltaban un par de dientes. Pero es mentira,rumiaba yo para mis adentros, Jinámar es homérica,imprevisible, auténtica.
Sé que el que quiere conocer la esencia de Canarias no tiene que agotarse estudiando las traiciones entre los conquistadores o los estudios de antropología de los aborígenes,sino perderse en los lugares más telúricos,entre los cuales esta Jinámar.
Cuando llegué a la farola con mi bicicleta me encontré a los dos hombretones renegridos,llenos de arrugas y manchas negras en la cara,con los que me había tropezado antes, fumándose unos porros. Tenían la mirada torcida,llena de odio y una extraña sonrisa como la de un tahúr.
"Amigo, yo tu bicicleta te la robo en cinco minutos. Tienes que comprarte una pitón,que la amarras por nada en el Carrefour, esa cadena no aguanta nada". Me sonreí, hay que irse inmediatamente,pero tampoco era "tan mala gente". "Oye, ya que te hemos cuidado la bicicleta podrías darnos lo que te sobre o un eurillo para un bocadillo".
No tenía fuerzas para vocalizar nada, dejé la cadena con un ramo de flores amarillas que había cogido por ahí sujeta a la farola y me fuí.
Mientras me deslomaba subiendo riéndome por Cuesta Ramón recordaba sus insultos desde lejos "payaso,payaso,payaso,hijo de puta payaso,payaso...".
"Soy un tahúr sin suerte y un medio profeta en tierra de salvajes", me decía pedaleando cada vez más lento con el sol ardiendo rebotándome en la cara pálida.
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