El recuerdo de aquélla.
El amor truncado del pasado juvenil en el recuerdo de una tarde de domingo.
¿Por qué buen ángel muerdes mi mejilla?
me espanta no sé quién eres¿y te amo?,
la lluvia araña la ventana ¿hay engaño
abriré al sol por quemarme en falsa ira?*.
El diario del domingo por la tarde
lo que escribe en barro el mármol graba,
y el amor trunco que en la espuma acaba
el fuego de Nerón en rastrojo arde.
El recuerdo de la calle sin tu risa
cómo amarga sin la huella del que pisa,
deja a los bloques tristes sin tus gritos.
¿Dónde está el bosque que el desierto avisa
si muero de sed por miedo a los ruidos
donde ya ni la sierpe se cobija?.
(*si el sol la arena que arde abre mentira?.)
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