"El placer debilita
y el trabajo fortifica
por tanto la elección es fácil ¿no?". Parodia de BAUDELAIRE
¿Otra vez defraudado de la alegría
De quedarme vacío?.
Un día de talento desperdiciado
Como aguas fecales del río.
Ahora que no he ido a la cena
No podrán despreciarme.
Y si me echan de menos será por las pullas hirientes
Que no podrán decirme.
Y me importa eso más que mi fiebre mala,
Que mi rechinar de dientes,
Que mis brazos flácidos.
Islas desarramadas, perras dentalladas salvajes
Cuyas egoístas caricias veo hasta con cariño.
Despreciado desde la tumba ignorando el mar.
Primero las depresiones por mi madre loca
Intentar echarme ácido a la cara,
Limpiezas de cutis salvajes.
Alicia atraída por la madriguera
domingo, 31 de diciembre de 2017
El ligero placer tras el vacío
Y cuando eyaculé dentro de ella sonrió.
Hasta los ángeles tienen SU cuerpo,
¿crees que sólo les elevan las alas de incienso?,
¿Y tendré que renegar de la noche
Cuando tanteo troncos en el infierno?.
Cuando el lagarto se mueva en la arena
No pidas defensa, nadie te defenderá.
Y si ni el lobo te quiere enterrar
No aprietes el reloj con ninguna pena.
No eches en cara al que te desprecia
El huracán que las casas arrecia
Ni el que te echa ácido sin por qué al rostro.
La niebla busca arena gruesa al cepo
Y quieres ser vitriolo teniendo cuerpo
potro que nadando en el mar se hunde solo.
Hasta los ángeles tienen SU cuerpo,
¿crees que sólo les elevan las alas de incienso?,
¿Y tendré que renegar de la noche
Cuando tanteo troncos en el infierno?.
Cuando el lagarto se mueva en la arena
No pidas defensa, nadie te defenderá.
Y si ni el lobo te quiere enterrar
No aprietes el reloj con ninguna pena.
No eches en cara al que te desprecia
El huracán que las casas arrecia
Ni el que te echa ácido sin por qué al rostro.
La niebla busca arena gruesa al cepo
Y quieres ser vitriolo teniendo cuerpo
potro que nadando en el mar se hunde solo.
miércoles, 27 de diciembre de 2017
La Juventud sin amor de Cansinos ASSENS
Alfonso XIII llevó casco alemán(un poco metedura de pata en 1911) para dar el primer golpe para derribar la Casa del Cura. Con este acto se creaba la llamada por la muchedumbre como la Gran Vía de MADRID. Cansinos Assens hizo una descripción del acto,describiendo la enorme miseria de las casas de los alrededores. Uno lo lee cansado imaginando la gente vistiendo harapos.
De pronto,describiendo las mujeres cansadas en las puertas(en este caso prostitutas sin nombrarlo) y nos habla de una juventud sin amor que nos recuerda a él.Se nos pone la piel
de gallina. El traductor y escritor empobrecido que llega a Madrid.Lo envidiamos,nos repele,queremos rápido de acabar de leer y olvidar lo que hemos leído y no ser cínicos,ni hipócritas.
Ahora sí el texto nos ha llegado.
De pronto,describiendo las mujeres cansadas en las puertas(en este caso prostitutas sin nombrarlo) y nos habla de una juventud sin amor que nos recuerda a él.Se nos pone la piel
de gallina. El traductor y escritor empobrecido que llega a Madrid.Lo envidiamos,nos repele,queremos rápido de acabar de leer y olvidar lo que hemos leído y no ser cínicos,ni hipócritas.
Ahora sí el texto nos ha llegado.
El amigo que insulta
-Dile que te la meta
penitencia de esquimales
que no tiene decimales
la máquina de la puñeta.
¿Por qué eres ese chuleta escombro
sin carrera vas de culto?
a que te suelto un eructo
y a palmaditas te deslomo
como un puto de don Palomo.
A qué te rompo la boca
si escupes del TAO más broca,
y si es chuleta de un eructo
chuleta a la parrilla del culto
como el don de Juana la Loca.
Te salen polluelos benditos
de tu cabeza de contable,
que para no pasar hambre
prostituye hasta a sus hijos
y a Yaya manda a por el cable.
A que te parto la boca
como a un pincho moruno,
y a mi suegra en su turno
mea la cama que enrosca
y dice que suda,-¡cianuro!.
-Dile que te la meta
penitencia de esquimales
que no tiene decimales
la máquina de la puñeta.
No recurras.
No recurras a grandes palabras
como un abogado de oficio al que no le importas
para ocultar las cosas que has vivido
las que eres ya.
Al final esta tu tierra
soñarás con los rascacielos de Nueva York,
gritarás y saltarás las fiestas de Madrid
pero solo podrás oler las calles sucias
de tu ciudad que se repite en tus sueños,
verás muchas playas en Brasil
y hoteles de lujo en México,
pero solo podrás fijar el rostro
de las que han paseado por tu barrio.
Puedes sentir nostalgia por muchas cosas
que no has vivido,
y las grandes cosas que pudiste ser
te cansan y contigo mueren sin una tumba.
Crucifica los tomateros
cierra de un portazo el amanecer.
como un abogado de oficio al que no le importas
para ocultar las cosas que has vivido
las que eres ya.
Al final esta tu tierra
soñarás con los rascacielos de Nueva York,
gritarás y saltarás las fiestas de Madrid
pero solo podrás oler las calles sucias
de tu ciudad que se repite en tus sueños,
verás muchas playas en Brasil
y hoteles de lujo en México,
pero solo podrás fijar el rostro
de las que han paseado por tu barrio.
Puedes sentir nostalgia por muchas cosas
que no has vivido,
y las grandes cosas que pudiste ser
te cansan y contigo mueren sin una tumba.
Crucifica los tomateros
cierra de un portazo el amanecer.
martes, 26 de diciembre de 2017
Los Cantos de Maldoror
¿Qué queda tras la imaginación rutilante
tras mirar la tumba y ver el mar?
una calle que nos odia con hojas
y el horrible agua de la nada y nada más.
La imposibilidad de vivir
de plicar espuelas hasta que reviente
el caballo de palomas en las arenas movedizas
de aplicar las normas sociales,
tiburones que pelean rumbrientos de sangre
que uno sabe a base de traumas
con demasiada imaginación la luz entre las hojas .
La imposibilidad de imponerse
de gritar sin entender "ya bastó"
cuando la jeringa nos cuelga del pecho.
No siento la brisa del vello
ni las huellas en la nieve
de tus letras llenas de tipex,
ni el aliento a café de tu alma imposible.
Esos grandes recuerdos frustrados,
esa imaginación rutilante
de las cosas insignificantes.
De la luz que rebota en los edificios sucios
de la Avenida Marítima,
en los cruceros que vienen y van,
en las mujeres hermosas que pasan
diciendo cosas horriblemente sensatas,
ordenadas como un cartón de huevos.
Promesa de una felicidad pródiga
imposible de tanto imaginarla.
En la mañana la carbonilla de los coches
hace sentir la falsa neblina de los poetas.
Las Venus ANDROMEDAS del Banco Santander
no saben fingir ya que miran el ordenador
sin trabajar.
Más allá de la tumba podrás ver el mar
pero solo habrá una tumba
que tendrás que limpiar
para que no te echen colillas y chicles.
tras mirar la tumba y ver el mar?
una calle que nos odia con hojas
y el horrible agua de la nada y nada más.
La imposibilidad de vivir
de plicar espuelas hasta que reviente
el caballo de palomas en las arenas movedizas
de aplicar las normas sociales,
tiburones que pelean rumbrientos de sangre
que uno sabe a base de traumas
con demasiada imaginación la luz entre las hojas .
La imposibilidad de imponerse
de gritar sin entender "ya bastó"
cuando la jeringa nos cuelga del pecho.
No siento la brisa del vello
ni las huellas en la nieve
de tus letras llenas de tipex,
ni el aliento a café de tu alma imposible.
Esos grandes recuerdos frustrados,
esa imaginación rutilante
de las cosas insignificantes.
De la luz que rebota en los edificios sucios
de la Avenida Marítima,
en los cruceros que vienen y van,
en las mujeres hermosas que pasan
diciendo cosas horriblemente sensatas,
ordenadas como un cartón de huevos.
Promesa de una felicidad pródiga
imposible de tanto imaginarla.
En la mañana la carbonilla de los coches
hace sentir la falsa neblina de los poetas.
Las Venus ANDROMEDAS del Banco Santander
no saben fingir ya que miran el ordenador
sin trabajar.
Más allá de la tumba podrás ver el mar
pero solo habrá una tumba
que tendrás que limpiar
para que no te echen colillas y chicles.
lunes, 25 de diciembre de 2017
Harto de tantos recuerdos dolorosos
Fatiga tanto moldear el vitriolo
cuando la belleza se nos niega,
y cuando la soledad en barro anega
grabar en mármol mi rostro en plomo. /solo.
¿Qué premia el infierno que no vas a lograr?
¿por qué pones matones en tu camino?
y sin enmendar el fracaso mohino
montar otra guerra que no puedes ganar.
Rechinar caireles llevo en el ojo
como un niño que remueve el rastrojo
para resucitar el oro saqueado.
No quiero entre traumas soñar más fuego
sino en el islote desierto de mi ego
poner una banderola de lo amado.
cuando la belleza se nos niega,
y cuando la soledad en barro anega
grabar en mármol mi rostro en plomo. /solo.
¿Qué premia el infierno que no vas a lograr?
¿por qué pones matones en tu camino?
y sin enmendar el fracaso mohino
montar otra guerra que no puedes ganar.
Rechinar caireles llevo en el ojo
como un niño que remueve el rastrojo
para resucitar el oro saqueado.
No quiero entre traumas soñar más fuego
sino en el islote desierto de mi ego
poner una banderola de lo amado.
¿Es el cine de los 80 MALO y el fin del Arte Cinematográfico?
Los críticos suelen ser nostálgicos y tendentes a reivindicar los éxitos del pasado remoto para condenar los más recientes,por tanto condenar cuanto de vitalista hay en el cine y favorecer todo lo que significa decrepitud,feísmo mohoso.
El crítico nostálgico debería ser como el ludópata que odia el juego pero saber guardar unas formas exquisitas cuando finge en el casino y se pavonea de tener fórmulas matemáticas que solo él entiende y sabe hacer funcionar; pero no tiene la carácter fuerte para dominar sus impulsos que le exigen golpes de placer más fuertes. Los hay que se denuncian a si mismos elogiando todo lo que es rumbriento y falso en la moral amparados en su cultura o en su supuesta superioridad profesional o moral, para que no les dejen entrar, o sea se prohíben el paso a escondidas y se indignan con furor en público en defensas arbitrarias de lo que es el Arte sagrado que muere ignorado.
El cine es el Arte donde más críticos rancios han predominado en los últimos 40 años en España,parece que defender lo mustio es la preexistencia para que pueda haber Arte,para diferenciarlo de lo que pretende ser solo narrativo. Complejos de un espectador de los rancios debates de los críticos de José Luis Garci.
¿Son los ochenta la parada final del clasicismo hollywoodiense y la peor década de la historia del cine americano como opinan los críticos rancios y nostálgicos de Nickel Odeón o José Luis Garci? ¿o un nuevo paso de un cine Arte a un cine más narrativo y lleno de vida?.
¿El Arte es inútil?,¿el cine tiene que ser aburrido? para el espíritu no es inútil,ni potencialmente debería ser aburrido.
COPIADO) "El que los críticos rancios en España machaquen que el cine de los 80 es una caída explica bien la deriva lamentable del cine actual de cualité, al que se puede calificar de peñazo seudointelectual, cutre e intrascendente. Lo que resulta más chocante es que se considere precisamente la década de los ochenta la peor del cine norteamericano. Eso resulta todavía más esclarecedor.
A ver quien da más y mejor, salvo los 90, concretamente la primera mitad. ¿Los 70? ¿Los 60? ¿Los 50? Sí, algún título apreciable hay, no lo niego. Ni siquiera el cine mudo clásico y el ingenuismo de los 30, 40,Y HASTA LOS WESTERN DE LOS 60 de John Ford están forzadamente sobredimensionados, aunque sea mejor que el que le siguió.
Hoy en día el cine de los sueños y de la vida cotidiana de la gente empieza en los Pirineos de los 70.
El crítico nostálgico debería ser como el ludópata que odia el juego pero saber guardar unas formas exquisitas cuando finge en el casino y se pavonea de tener fórmulas matemáticas que solo él entiende y sabe hacer funcionar; pero no tiene la carácter fuerte para dominar sus impulsos que le exigen golpes de placer más fuertes. Los hay que se denuncian a si mismos elogiando todo lo que es rumbriento y falso en la moral amparados en su cultura o en su supuesta superioridad profesional o moral, para que no les dejen entrar, o sea se prohíben el paso a escondidas y se indignan con furor en público en defensas arbitrarias de lo que es el Arte sagrado que muere ignorado.
El cine es el Arte donde más críticos rancios han predominado en los últimos 40 años en España,parece que defender lo mustio es la preexistencia para que pueda haber Arte,para diferenciarlo de lo que pretende ser solo narrativo. Complejos de un espectador de los rancios debates de los críticos de José Luis Garci.
¿Son los ochenta la parada final del clasicismo hollywoodiense y la peor década de la historia del cine americano como opinan los críticos rancios y nostálgicos de Nickel Odeón o José Luis Garci? ¿o un nuevo paso de un cine Arte a un cine más narrativo y lleno de vida?.
¿El Arte es inútil?,¿el cine tiene que ser aburrido? para el espíritu no es inútil,ni potencialmente debería ser aburrido.
COPIADO) "El que los críticos rancios en España machaquen que el cine de los 80 es una caída explica bien la deriva lamentable del cine actual de cualité, al que se puede calificar de peñazo seudointelectual, cutre e intrascendente. Lo que resulta más chocante es que se considere precisamente la década de los ochenta la peor del cine norteamericano. Eso resulta todavía más esclarecedor.
A ver quien da más y mejor, salvo los 90, concretamente la primera mitad. ¿Los 70? ¿Los 60? ¿Los 50? Sí, algún título apreciable hay, no lo niego. Ni siquiera el cine mudo clásico y el ingenuismo de los 30, 40,Y HASTA LOS WESTERN DE LOS 60 de John Ford están forzadamente sobredimensionados, aunque sea mejor que el que le siguió.
Hoy en día el cine de los sueños y de la vida cotidiana de la gente empieza en los Pirineos de los 70.
Grupo de Bloomsbury frente a la Generación del 98
¿Alguien se habrá explicado que significaron para la literatura,siempre la literatura, la cantidad de carambolas sexuales del Círculo de Bloomsbury?, ¿tuvieron algo de Ballet o de paradojas filosóficas las teorías literarias de John Maynard Keynes?, ya sabemos que Lytton Stracchey daba muchos brochazos impresionistas para definir su "problemática" gay,pero ¿por qué hay tanta pasión por el mundo meticuloso del trabajo subalterno, por ejemplo por el mundo de las enfermeras siendo tan snob?.
La Generación del 98 que eran señores,que vestían como señores y antiseñores (como los bohemios paradójicos) no tuvo dentro de sí misma esa azarosa vida sentimental. Sin embargo, casi todos acabaron odiándose y los que no se odiaron es porque apenas se trataron.( A diferencia del Grupo de Bloomsbury que a pesar de tantos triángulos amorosos acabaron conservando la amistad quizá por un ambiente de respeto,madurez y lealtad fomentado por los valores victorianos que despreciaban).
La Generación del 98 en el fondo no criticó nada de sustancia salvo las cosas obvias: la falta de pasión por el trabajo,la corrupción,la abulia peninsular y muchas eran críticas literarias no razonables económicamente.
Es irónico que una de las obras cumbre del único genio de aquella Generación que ganó un Premio Nobel critique de forma tan suave eso "Los Intereses Creados".
¿Pero no fue el que existieran los intereses creados los que permitieron que pudiera malvivir personajes como Valle Inclán y tantos periodistas de segunda o traductores y biógrafos de primera como Cansinos Assens y hacer que España evolucionara bastante en el primer tercio del siglo XX?.
La Generación del 98 que eran señores,que vestían como señores y antiseñores (como los bohemios paradójicos) no tuvo dentro de sí misma esa azarosa vida sentimental. Sin embargo, casi todos acabaron odiándose y los que no se odiaron es porque apenas se trataron.( A diferencia del Grupo de Bloomsbury que a pesar de tantos triángulos amorosos acabaron conservando la amistad quizá por un ambiente de respeto,madurez y lealtad fomentado por los valores victorianos que despreciaban).
La Generación del 98 en el fondo no criticó nada de sustancia salvo las cosas obvias: la falta de pasión por el trabajo,la corrupción,la abulia peninsular y muchas eran críticas literarias no razonables económicamente.
Es irónico que una de las obras cumbre del único genio de aquella Generación que ganó un Premio Nobel critique de forma tan suave eso "Los Intereses Creados".
¿Pero no fue el que existieran los intereses creados los que permitieron que pudiera malvivir personajes como Valle Inclán y tantos periodistas de segunda o traductores y biógrafos de primera como Cansinos Assens y hacer que España evolucionara bastante en el primer tercio del siglo XX?.
domingo, 24 de diciembre de 2017
La triste verdad humana de no importarle a nadie.
Soneto deconstruido.
El Blog,el iPhone 7 que nunca tuve
el humo del tráfico en la cortina,
la chica de la Uni a la que ame
pero no lo tuve claro hasta que fue a la colina
Y tiene dos hijos desaparecidos con un idiota.
Mi imaginación que me hace creer
a veces que no estoy loco,
que nadie toma en serio el hechizo de mi erudición,
cuando la erudición no vale ni para hacer un mal chiste.
Nada importa cuando serro las palmeras
en la Marítima por un sueldo miserable.
Veo al crucero enorme que se va creyendo
que sabe todo de nosotros sin saber
aunque el misterio lo creí sin saberlo.
Veo pasar debajo del puente a los coches
pienso en tirarme y en no hacerlo.
No hablo para que olvidado me tome en serio.
El Blog,el iPhone 7 que nunca tuve
el humo del tráfico en la cortina,
la chica de la Uni a la que ame
pero no lo tuve claro hasta que fue a la colina
Y tiene dos hijos desaparecidos con un idiota.
Mi imaginación que me hace creer
a veces que no estoy loco,
que nadie toma en serio el hechizo de mi erudición,
cuando la erudición no vale ni para hacer un mal chiste.
Nada importa cuando serro las palmeras
en la Marítima por un sueldo miserable.
Veo al crucero enorme que se va creyendo
que sabe todo de nosotros sin saber
aunque el misterio lo creí sin saberlo.
Veo pasar debajo del puente a los coches
pienso en tirarme y en no hacerlo.
No hablo para que olvidado me tome en serio.
2 hijos,la nuera de 18 años y la nieta desaparecida
Obviamente contra Juan Gelman
Te amo,pero tú solo podrías darme sexo
y alegrías de vivir.
Y la alegría en el tormento es tan poco.
Y el sexo rodeado de amargura es tan poco.
Y la alegría de vivir no la debo subcontratar
yo la tengo que buscar solo,
y escarbarla entre los muertos,
y mentir por ella y quedar en evidencia
ante el canalla mentiroso que me amarga
en público para demostrar que estoy solo.
Cicatrices sin traumas
contorsionista sin tus trabes
deudas sin problemas.
Te amo,pero tú solo podrías darme sexo
y alegrías de vivir.
Y la alegría en el tormento es tan poco.
Y el sexo rodeado de amargura es tan poco.
Y la alegría de vivir no la debo subcontratar
yo la tengo que buscar solo,
y escarbarla entre los muertos,
y mentir por ella y quedar en evidencia
ante el canalla mentiroso que me amarga
en público para demostrar que estoy solo.
Cicatrices sin traumas
contorsionista sin tus trabes
deudas sin problemas.
La Zarza ardiente de la memoria
¿Eres poeta un inútil y un parásito
mueble roído que el mendigo desprecia?,
deja de restregarte mientras arrecia
el siroco en arena gruesa del pasado.
¿Solo te ama el aparato que te entiende del todo?
¿te niegan el saludo las cañerías,
las alondras que madrugan los días?
tú sabio¿no les escupes º de igual modo?. ºpirueteas
No te escondas de esta máquina egoísta
donde el labio de cada chip multiplica
el amor que cada amanecer besa solo.
Frente al diseño del Ferrari la belleza
bendice el sarcasmo del que desea
que comparta pasado su ejemplo el beodo.
mueble roído que el mendigo desprecia?,
deja de restregarte mientras arrecia
el siroco en arena gruesa del pasado.
¿Solo te ama el aparato que te entiende del todo?
¿te niegan el saludo las cañerías,
las alondras que madrugan los días?
tú sabio¿no les escupes º de igual modo?. ºpirueteas
No te escondas de esta máquina egoísta
donde el labio de cada chip multiplica
el amor que cada amanecer besa solo.
Frente al diseño del Ferrari la belleza
bendice el sarcasmo del que desea
que comparta pasado su ejemplo el beodo.
lunes, 18 de diciembre de 2017
Las Inteligencias según Howard Gardner (años 80)
Jugando y a las clasificaciones que no sirven de nada,sino para alejar aún más las ramas del conocimiento.
1º Lingüística: comunicación.
2º Lógica-matemática.
3º Espacial: arquitectos...
4º Expresarse a través del cuerpo. Kinestésica.
5º Musical.
6º Inspirar a los demás Interpersonal e Intrapersonal (son dos pero yo las uno).
7º Naturalista: agricultores.
8º Imaginación,saber crear grandes tramas.(Apunte personal).
A.Memoria.
1º Lingüística: comunicación.
2º Lógica-matemática.
3º Espacial: arquitectos...
4º Expresarse a través del cuerpo. Kinestésica.
5º Musical.
6º Inspirar a los demás Interpersonal e Intrapersonal (son dos pero yo las uno).
7º Naturalista: agricultores.
8º Imaginación,saber crear grandes tramas.(Apunte personal).
A.Memoria.
viernes, 15 de diciembre de 2017
Honor a los seguidores de Picasso
1º Muchas veces me preguntó ¿cómo es posible que en determinados momentos de la historia se provoquen explosiones de entusiasmos culturales?,¿de pronto hay una voluntad política o económica que subvenciona las creaciones o a los creadores?,los medios generan un ambiente de entusiasmo cultural o una exigencia de sublime exigencia creativa?, ¿cómo es posible ese magma enorme e incontenible y absurdo de creaciones?.
¿Cómo es posible que surgieran tantos Talleres-escuelas pictóricas y escultóricas en Italia en el Renacimiento?,¿sólo por redescubrir su pasado y por un Mecenazgo intermitente de unos reyezuelos locales?,¿y cómo es posible que a finales del siglo XIX hubiese unos 30.000 pintores en París soñando con los impresionistas?.
¿De verdad había tantos?,¿o cómo fue posible la enorme de creadores del Siglo de Oro cuando los dramaturgos no cobraban derechos de autor?,¿o la cantidad de bohemios de la Generación alrededor del 98 o la Movida Madrileña?.
2º Siempre me he preguntado ¿quiénes leerían cientos de miles de lectores que compraron sufrimiento,solo sufrimiento, a Kafka o a Dostoieski para ser más cultos,para aprender psicología profunda o por un motivo mucho más absurdo por disfrutar?,¿quiénes serían esos cientos de miles de espectadores que verían las películas con devoción,con auténtica devoción de Ingmar Bergmann o de Fassbinder?.
Lo peor del fracaso total es que uno solo puede triunfar estando en sintonía. Tienes que estar en el lugar adecuado donde hay profesionales donde solo piensan en crear el Arte sublime, después no queda remedio, el fracaso y el sacrificio parece sublimador en la adolescencia a través de dramas llenos de artificio, pero después solo deja aire y ni aire muchas veces.
Y traumas y más traumas que ya nunca se han de borrar,ni interesar a nadie.
¿Cómo es posible que surgieran tantos Talleres-escuelas pictóricas y escultóricas en Italia en el Renacimiento?,¿sólo por redescubrir su pasado y por un Mecenazgo intermitente de unos reyezuelos locales?,¿y cómo es posible que a finales del siglo XIX hubiese unos 30.000 pintores en París soñando con los impresionistas?.
¿De verdad había tantos?,¿o cómo fue posible la enorme de creadores del Siglo de Oro cuando los dramaturgos no cobraban derechos de autor?,¿o la cantidad de bohemios de la Generación alrededor del 98 o la Movida Madrileña?.
2º Siempre me he preguntado ¿quiénes leerían cientos de miles de lectores que compraron sufrimiento,solo sufrimiento, a Kafka o a Dostoieski para ser más cultos,para aprender psicología profunda o por un motivo mucho más absurdo por disfrutar?,¿quiénes serían esos cientos de miles de espectadores que verían las películas con devoción,con auténtica devoción de Ingmar Bergmann o de Fassbinder?.
Lo peor del fracaso total es que uno solo puede triunfar estando en sintonía. Tienes que estar en el lugar adecuado donde hay profesionales donde solo piensan en crear el Arte sublime, después no queda remedio, el fracaso y el sacrificio parece sublimador en la adolescencia a través de dramas llenos de artificio, pero después solo deja aire y ni aire muchas veces.
Y traumas y más traumas que ya nunca se han de borrar,ni interesar a nadie.
Respuesta del amado.
Cuando me acuses de que mi sensatez
arruinó tu vida mascando vitriolo,
ante el juez demagogo ¿qué alegaré?
no seas mi sueño para quedarme solo.
Pido venganza en tu desierto de besos
no dejar en desconcierto a mi paloma,
que mira el alba como un mundo muerto,
¿a quién llorará el que llega a deshora?.
Cansada efigie de tanto amor sin cuerpo
no muerdas más relente sin centinela,
ni culpes de crear muros en el desierto.
Mi culpa es el dolor que enciende la vela
para quemar al ansioso el testamento,
del que va a robar al muerto sin que muera.
arruinó tu vida mascando vitriolo,
ante el juez demagogo ¿qué alegaré?
no seas mi sueño para quedarme solo.
Pido venganza en tu desierto de besos
no dejar en desconcierto a mi paloma,
que mira el alba como un mundo muerto,
¿a quién llorará el que llega a deshora?.
Cansada efigie de tanto amor sin cuerpo
no muerdas más relente sin centinela,
ni culpes de crear muros en el desierto.
Mi culpa es el dolor que enciende la vela
para quemar al ansioso el testamento,
del que va a robar al muerto sin que muera.
La espuma del academicismo: ramo de flores o de aulaga.
La espuma del academicismo: ramo de flores o de aulaga. La aulaga resiste mucho mejor al sol,pero¿quién regalaría a la amada aulaga?.
La dispersión y no dominar plenamente los datos (por contrastar) son dos de los graves enemigos del conocimiento académico, que es sistemático y globalizador.
La dispersión y no dominar plenamente los datos (por contrastar) son dos de los graves enemigos del conocimiento académico, que es sistemático y globalizador.
miércoles, 13 de diciembre de 2017
Al ángel que se fue cruzando en rojo
¿Qué sería de la belleza
si no nos asfixiara de promesas
mientras nos produce temor?
¿debes dejar de huir al sol
para fingir misterios sin calor
para ser algo,para ser tú?.
El zarzal de Moisés del corte
en que debas replicar a la mentira,
aunque no te importe,
y defender tus mentiras al que te replica.
¿Importará entonces tu queja del orden
de la sagrada verdad con tu ira?
Sábana de Procusto lo sabes
que no es por tu desierto
ni por tu fragancia de remordimiento
por lo que vales.
Sino por la nostalgia prematura de las aves
por lo que temen muerto.
Temerás esclavo del faraón
morir en la pirámide sin dueño.
¿La arena en la traquea
no te recuerda al limo desde el desierto?.
Tú que pudiste ser mía para siempre
y que una vez me hiciste creer
que mi miedo era cierto.
Ay rosa,rosa al menos.
si no nos asfixiara de promesas
mientras nos produce temor?
¿debes dejar de huir al sol
para fingir misterios sin calor
para ser algo,para ser tú?.
El zarzal de Moisés del corte
en que debas replicar a la mentira,
aunque no te importe,
y defender tus mentiras al que te replica.
¿Importará entonces tu queja del orden
de la sagrada verdad con tu ira?
Sábana de Procusto lo sabes
que no es por tu desierto
ni por tu fragancia de remordimiento
por lo que vales.
Sino por la nostalgia prematura de las aves
por lo que temen muerto.
Temerás esclavo del faraón
morir en la pirámide sin dueño.
¿La arena en la traquea
no te recuerda al limo desde el desierto?.
Tú que pudiste ser mía para siempre
y que una vez me hiciste creer
que mi miedo era cierto.
Ay rosa,rosa al menos.
martes, 12 de diciembre de 2017
Emigrantes ilegales en Serbia (No Names Kitchen).
¿Y si huir fuera emigrar,no tendrían derecho a emigrar?;¿no tendría derecho el que huye a una vida mejor en Occidente?,¿ no decía Francisco de Vitoria para justificar el Derecho Internacional Público y la presencia española en América que el mundo es de todos y todos tenemos derecho a viajar y emigrar por él?, ¿con qué derecho el Estado del Bienestar se protege suprimiendo el derecho a emigrar y tener una vida mejor a gente que vive en la miseria en territorios donde se explota a bajo precio a la mano de obra y se vende a bajo precio sus valiosas materias primas?.
Tantas conjeturas.Tantas dudas de que aquellos a los que condenamos tengan alguna responsabilidad real, alguna culpa inextricable.
Tantas conjeturas.Tantas dudas de que aquellos a los que condenamos tengan alguna responsabilidad real, alguna culpa inextricable.
La Hostia desgastada.
¿Tienes que mentir otra vez al sol
sobre el mar,
para que no se diluya
tu dignidad?.
¿Para qué mentir y defender
tu dignidad frente al que te desprecia?.
¿Dónde está qué queda?
¿dame tus pechos que queman?
¿qué elegí
si no me moví?
¿la amé o me engañaba
porque la necesitaba?.
¿Por qué decepcionará
lo sublime una vez gastado?
y cuando moribundos miremos
¿quién nos dará la mano?.
Siempre mintiendo por nada
¿para quedar bien
con quien nunca te perdonará nada?
¿por qué? recapacita.
¿Por qué me niegas el recuerdo
del futuro que no te pido?,
tiempo habrá de que reniegues
después de que hayas sido,
después de que te hayan dado
y te engañarás para defenderlo con inquina,
como un mentiroso que se siente ridículo
quien dice lo que imagina.
Bendito preservativo usado
es la hostia que encandila,
atardece el himno sagrado
que baja la bandera con ira
de la mujer que nadie imagina.
sobre el mar,
para que no se diluya
tu dignidad?.
¿Para qué mentir y defender
tu dignidad frente al que te desprecia?.
¿Dónde está qué queda?
¿dame tus pechos que queman?
¿qué elegí
si no me moví?
¿la amé o me engañaba
porque la necesitaba?.
¿Por qué decepcionará
lo sublime una vez gastado?
y cuando moribundos miremos
¿quién nos dará la mano?.
Siempre mintiendo por nada
¿para quedar bien
con quien nunca te perdonará nada?
¿por qué? recapacita.
¿Por qué me niegas el recuerdo
del futuro que no te pido?,
tiempo habrá de que reniegues
después de que hayas sido,
después de que te hayan dado
y te engañarás para defenderlo con inquina,
como un mentiroso que se siente ridículo
quien dice lo que imagina.
Bendito preservativo usado
es la hostia que encandila,
atardece el himno sagrado
que baja la bandera con ira
de la mujer que nadie imagina.
Una polea entre el vacío y el recuerdo
¿Pero no te pudres chicle reseco
Al que mascaron toda la glucosa? ,
Tu magia no dejó una flor hermosa
Pero rajó alquitrán de estío seco.
Tu encanto muere inútil cisne negro
Baila sobre el rascacielo en las olas,
Sé digno en la eterna muerte a solas
Al rumiar cada ofensa con tormento.
Al hijo que no ves no guardes la vez
Ni preguntes por el premio que no ves,
Cuando el barco vuelva con la red vacía.
Es tarde, pero reacciona trueno de aires
Sin fuerzas buscando más placer no ases
El recuerdo que otra vez debilita.
De la bella mujer que se fue
Nada eches en cara con rencor.
Ni El deseo sin un recuerdo en tu piel
Ni El fraude ni un céntimo te robó.
Quemando mármol de un templo en ruinas
Con una brisa de árboles lejana.
Pero el placer tranquilo hermanas
ser más débil aún te repugna e intima.
Un Midas del placer ajeno
El Alquimista más triste y extraño
A la ahulaga no hiciste un amaño
Ni en oro buscaste un placebo.
No un lacrimógeno sermón
Para dar su imagen al Teide,
Y que el bosque su aroma adrede
Eche ante un incendio sin perdón.
El sexo de un poema sanguinario
Que el tiempo trasmuta en ñoño,
Siento el coágulo del retoño
En el golpe de cada campanario.
Al que mascaron toda la glucosa? ,
Tu magia no dejó una flor hermosa
Pero rajó alquitrán de estío seco.
Tu encanto muere inútil cisne negro
Baila sobre el rascacielo en las olas,
Sé digno en la eterna muerte a solas
Al rumiar cada ofensa con tormento.
Al hijo que no ves no guardes la vez
Ni preguntes por el premio que no ves,
Cuando el barco vuelva con la red vacía.
Es tarde, pero reacciona trueno de aires
Sin fuerzas buscando más placer no ases
El recuerdo que otra vez debilita.
De la bella mujer que se fue
Nada eches en cara con rencor.
Ni El deseo sin un recuerdo en tu piel
Ni El fraude ni un céntimo te robó.
Quemando mármol de un templo en ruinas
Con una brisa de árboles lejana.
Pero el placer tranquilo hermanas
ser más débil aún te repugna e intima.
Un Midas del placer ajeno
El Alquimista más triste y extraño
A la ahulaga no hiciste un amaño
Ni en oro buscaste un placebo.
No un lacrimógeno sermón
Para dar su imagen al Teide,
Y que el bosque su aroma adrede
Eche ante un incendio sin perdón.
El sexo de un poema sanguinario
Que el tiempo trasmuta en ñoño,
Siento el coágulo del retoño
En el golpe de cada campanario.
Juventud sin amor ni gloria.
No recordar mariposas de luz que araña
ni cruzar en rojo ante el que me odia,
ni hablar contra mí al juez que me agobia
como si el verdugo beodo fuese una patraña.
Tú que te vas para siempre pico de un islote
en la esquina eclipse que pudiste ser extraña,
tienes un hijo de otro de Caronte la guadaña
y el sol que se extingue el explorador horizonte.
Un barco encallado en coral si mientes
que nadie cree en ti como el óxido de hidras
que masticas sin fuerza entre tus dientes.
A nadie amaste, de la gente huías al pelotón
¿de qué te sirvieron mártir tus mentiras
fingir ante los que te conocen al paredón?.
Una Juventud sin amor
De otro puente a otro puente de fuego
siempre arder para nada.
Podríamos siempre sacrificar
el amor primero.
La humillación primero
el dinero sacrificio eterno primero.
Taladras la arena
con un cuchillo
correoso cortas
el agua.
Sientes el espino
rechinando
tus sienes.
Cómo te escupía
con ácido
para quitarte el releje
de tu risa infantil
alegría de la infancia
rizaduras de tu cara.
Al quitar mi duna
sobre tu subsuelo
de petróleo profanada.
El misterio de las cosas
es que no tienen
ningún misterio las cosas.
El misterio de las cosas
es que alguien huya de la gente,
que se invente
condenas y se tire
al abismo
atándose una piedra al cuello
rechinando hilos de acero
vitriolo siempre el mismo.
Nunca podemos vivir nada
nostalgia prematura de no vivir las cosas
siempre hay una amargura que nos aleja,
que nos plastifica que nos oceániza.
Ya no queda arena en el deiserto
y si te alegras de la muerte
del que te arruinó la vida
¿de qué te sirve?.
¡Ya bas-ta!.Penínsulas desamarradas
de los paseos de mi perrita
no aguanto más tantos globos de nada.
(Mientras paseo a mi perrita).
siempre arder para nada.
Podríamos siempre sacrificar
el amor primero.
La humillación primero
el dinero sacrificio eterno primero.
Taladras la arena
con un cuchillo
correoso cortas
el agua.
Sientes el espino
rechinando
tus sienes.
Cómo te escupía
con ácido
para quitarte el releje
de tu risa infantil
alegría de la infancia
rizaduras de tu cara.
Al quitar mi duna
sobre tu subsuelo
de petróleo profanada.
El misterio de las cosas
es que no tienen
ningún misterio las cosas.
El misterio de las cosas
es que alguien huya de la gente,
que se invente
condenas y se tire
al abismo
atándose una piedra al cuello
rechinando hilos de acero
vitriolo siempre el mismo.
Nunca podemos vivir nada
nostalgia prematura de no vivir las cosas
siempre hay una amargura que nos aleja,
que nos plastifica que nos oceániza.
Ya no queda arena en el deiserto
y si te alegras de la muerte
del que te arruinó la vida
¿de qué te sirve?.
¡Ya bas-ta!.Penínsulas desamarradas
de los paseos de mi perrita
no aguanto más tantos globos de nada.
(Mientras paseo a mi perrita).
sábado, 9 de diciembre de 2017
La Monja de Telde.
-Pues con X que es un bruto tampoco.
-O te casas o te metes de monja.
-Pues me meto.
María H.C. se consagró de monja de clausura y arrastró su rencor toda la vida perpetrando maldades protegida por una moral religiosa. Cuando su padre envejeció,a pesar de su fortuna no tenía quien se encargara de él.Le insinuó a su hija que lo cuidara.Ella accedió,tenía ambigüedad en su corazón: por una parte quería vengarse,por otra era su padre.
Su padre estaba no estaba arrepentido de haber arruinado su felicidad. "Al fin y al cabo es mi padre"se repetía. Ella accedió,pero tenía ambigüedad en su corazón. Y demasiados recuerdos ridículos de aquél.
Tenía que bañarlo y restregarle la esponja desnudo meticulosamente mientras fantaseaba,sujetarle por la espalda en el váter para que no perdiera el equilibrio,tuvo que ponerle una barandilla en las escaleras para que subiera a la primera planta,y a veces cuando le costaba comer le tenía que empujar la comida por la lengua hasta la garganta.
Para colmo era como un niño mimado: impertinente se quejaba por los achaques,racaneaba con el dinero,tenía fallas graves de memoria,ni siquiera conocía los límites: muchas veces le recordaba lo acertado que estuvo cuando "favoreció" que ella se consagrara.
María apretaba sus labios con cierto resquemor pero no replicaba. El viejo terrateniente fantaseaba y echaba en cara a todo el mundo que le debía favores y dinero,y que la isla era un lugar de desagradecidos. ¡Con todo lo que he hecho por éste y por aquél!
No fue al funeral para no verlo a él,ni a sus hermanos que apenas le habían ayudado. Tampoco quiso su parte de la herencia porque eran muchas peleas y no necesitaba dinero.Rompió las fotos familiares y cogió unos recuerdos de su sacrificada madre y de una excursión con sus amigos. Se despidió de su vecina,que la vio feliz y dicharachera. Volvió a su conventito de Salamanca.
-O te casas o te metes de monja.
-Pues me meto.
María H.C. se consagró de monja de clausura y arrastró su rencor toda la vida perpetrando maldades protegida por una moral religiosa. Cuando su padre envejeció,a pesar de su fortuna no tenía quien se encargara de él.Le insinuó a su hija que lo cuidara.Ella accedió,tenía ambigüedad en su corazón: por una parte quería vengarse,por otra era su padre.
Su padre estaba no estaba arrepentido de haber arruinado su felicidad. "Al fin y al cabo es mi padre"se repetía. Ella accedió,pero tenía ambigüedad en su corazón. Y demasiados recuerdos ridículos de aquél.
Tenía que bañarlo y restregarle la esponja desnudo meticulosamente mientras fantaseaba,sujetarle por la espalda en el váter para que no perdiera el equilibrio,tuvo que ponerle una barandilla en las escaleras para que subiera a la primera planta,y a veces cuando le costaba comer le tenía que empujar la comida por la lengua hasta la garganta.
Para colmo era como un niño mimado: impertinente se quejaba por los achaques,racaneaba con el dinero,tenía fallas graves de memoria,ni siquiera conocía los límites: muchas veces le recordaba lo acertado que estuvo cuando "favoreció" que ella se consagrara.
María apretaba sus labios con cierto resquemor pero no replicaba. El viejo terrateniente fantaseaba y echaba en cara a todo el mundo que le debía favores y dinero,y que la isla era un lugar de desagradecidos. ¡Con todo lo que he hecho por éste y por aquél!
No fue al funeral para no verlo a él,ni a sus hermanos que apenas le habían ayudado. Tampoco quiso su parte de la herencia porque eran muchas peleas y no necesitaba dinero.Rompió las fotos familiares y cogió unos recuerdos de su sacrificada madre y de una excursión con sus amigos. Se despidió de su vecina,que la vio feliz y dicharachera. Volvió a su conventito de Salamanca.
Heptálogo para ser escritor.
1º Tener siempre presente que ser escritor es una profesión.
Que hay que dedicarle horas a diario,que requiere disciplina y constancia.
En cuanto vayas en serio y trabajes,tu estilo dará lo mejor de sí.
Uno no aspira a ser ingeniero o panadero por trabajar solo un día al mes cuatro horas, y sin embargo salga bien o no del todo tu trabajo,siempre cobras.
El inconveniente de ser escritor es que cobras poco, cobras en autenticidad,en ser felicidad y si hay mucha suerte o tienes genio,en gloria.
2º Lee y estate con gente a la que le apasione lo narrativo: la literatura,el cine,la Historia,la psicología. Tienes que marcarte a fuego la cantinela de lo sublimado,de forjarte un estilo.
Lo importante es adquirir la técnica de contar bien las historias.
3º Hay que ser maduro y reescribir.
Piensa siempre que el lector es benigno solo si vas a contar una historia auténtica.Si no eres honrado con lo que escribes,nunca te tomarán en serio, y para un escritor es fundamental tu prestigio,porque el mundo lector suele elegir lo que lee a través de un nombre.
Los fraudes evidentes repelen en literatura.Saber reescribir es imprimir la última capa en el vitriolo que ve el lector, el trabajo anterior solo le interesara algo a los expertos si el trabajo final es bueno.
Hay que ser maduro-honrado y aunque lo que hayas escrito sea íntimo o sagrado,si te das cuenta que lo que has escrito revela una personalidad inmadura,romperlo. Si no eres capaz de mejorarlo, no te amargues, no te ha llegado tu momento. Vive, vive, lígate a esa mujer que te gusta, apúntate en el ejército y conoce mundo.
4º Cuando tengas una sensibilidad coherente de lo que quieras hacer,piensa: el por qué de lo que haces.
No tengas prejuicios y sé sincero.
Muchos grandes novelistas han llegado al masoquismo en su sinceridad como Dostoiewski. Todo el mundo defiende sus puntos de vista,e incluso ha habido gran literatura solo con la defensa de uno mismo pero debes dejárselo insinuado al lector.
5º Aprovecha tu vida. Roba y haz tuyas las buenas ideas de los maestros,incluso para entender tu vida.
6º Agilidad. Imágenes icásticas. Que el estilo barroco,que el abuso de la adjetivación no sea tu forma de vida,ni el mérito de tu genio.
7º Comprométete para escribir-triunfar y asume que es un trabajo extremadamente solitario.
El mundo literario mediático solo sirve para tener retroalimentación,para animarse. El trabajo real debe ser de conciencia en soledad.
El mundo de la cultura esta lleno de diletantes, literati,y farsantes: quizá inteligentes pero son solo fuegos artificiosos.
En una Casa Museo famosa de un clásico el escritor A. M. M. dijo en un taller literario de 50 personas que pagaban 50 € al mes: aquí solo habrá 3 lectores de verdad y solo un escritor.
La gente siempre pone como excusa que trabaja,que no tiene tiempo, que es complicado leer cierta literatura porque es "triste". No te ha llegado tu hora,no sufras,no te amargues,no culpes a tu pasado,no te quejes.
Distingue lo que es la parafernalia literaria y lo que es la literatura real.
Que hay que dedicarle horas a diario,que requiere disciplina y constancia.
En cuanto vayas en serio y trabajes,tu estilo dará lo mejor de sí.
Uno no aspira a ser ingeniero o panadero por trabajar solo un día al mes cuatro horas, y sin embargo salga bien o no del todo tu trabajo,siempre cobras.
El inconveniente de ser escritor es que cobras poco, cobras en autenticidad,en ser felicidad y si hay mucha suerte o tienes genio,en gloria.
2º Lee y estate con gente a la que le apasione lo narrativo: la literatura,el cine,la Historia,la psicología. Tienes que marcarte a fuego la cantinela de lo sublimado,de forjarte un estilo.
Lo importante es adquirir la técnica de contar bien las historias.
3º Hay que ser maduro y reescribir.
Piensa siempre que el lector es benigno solo si vas a contar una historia auténtica.Si no eres honrado con lo que escribes,nunca te tomarán en serio, y para un escritor es fundamental tu prestigio,porque el mundo lector suele elegir lo que lee a través de un nombre.
Los fraudes evidentes repelen en literatura.Saber reescribir es imprimir la última capa en el vitriolo que ve el lector, el trabajo anterior solo le interesara algo a los expertos si el trabajo final es bueno.
Hay que ser maduro-honrado y aunque lo que hayas escrito sea íntimo o sagrado,si te das cuenta que lo que has escrito revela una personalidad inmadura,romperlo. Si no eres capaz de mejorarlo, no te amargues, no te ha llegado tu momento. Vive, vive, lígate a esa mujer que te gusta, apúntate en el ejército y conoce mundo.
4º Cuando tengas una sensibilidad coherente de lo que quieras hacer,piensa: el por qué de lo que haces.
No tengas prejuicios y sé sincero.
Muchos grandes novelistas han llegado al masoquismo en su sinceridad como Dostoiewski. Todo el mundo defiende sus puntos de vista,e incluso ha habido gran literatura solo con la defensa de uno mismo pero debes dejárselo insinuado al lector.
5º Aprovecha tu vida. Roba y haz tuyas las buenas ideas de los maestros,incluso para entender tu vida.
6º Agilidad. Imágenes icásticas. Que el estilo barroco,que el abuso de la adjetivación no sea tu forma de vida,ni el mérito de tu genio.
7º Comprométete para escribir-triunfar y asume que es un trabajo extremadamente solitario.
El mundo literario mediático solo sirve para tener retroalimentación,para animarse. El trabajo real debe ser de conciencia en soledad.
El mundo de la cultura esta lleno de diletantes, literati,y farsantes: quizá inteligentes pero son solo fuegos artificiosos.
En una Casa Museo famosa de un clásico el escritor A. M. M. dijo en un taller literario de 50 personas que pagaban 50 € al mes: aquí solo habrá 3 lectores de verdad y solo un escritor.
La gente siempre pone como excusa que trabaja,que no tiene tiempo, que es complicado leer cierta literatura porque es "triste". No te ha llegado tu hora,no sufras,no te amargues,no culpes a tu pasado,no te quejes.
Distingue lo que es la parafernalia literaria y lo que es la literatura real.
martes, 5 de diciembre de 2017
El esclavista romano
-¿Pero si libero a mis cien esclavos me arruinaré? sé que es injusto pero ellos son mi riqueza. Mis latifundios son monocultivos necesitan ser trabajados en masa,y tengo que mantener mi casa,si no lo hago cuando quiera volver a mantenerla me costará dinero y me arruinaría.
-Entonces tendrás que elegir entre ser coherente con tus principios o arruinarte?.
Entonces el patricio bajo la cabeza y se fue con su familia. Él era un hombre de principios,fiel a su mujer,a su familia,a sus amigos,¿cómo podían hacerle sentir mal por eso?.
-Entonces tendrás que elegir entre ser coherente con tus principios o arruinarte?.
Entonces el patricio bajo la cabeza y se fue con su familia. Él era un hombre de principios,fiel a su mujer,a su familia,a sus amigos,¿cómo podían hacerle sentir mal por eso?.
Soy una profesional.
En un momento en medio del Corto los cámaras que eran unos jovenzuelos se empezaron a reír nerviosamente,y la única mujer que era actriz se paró y gritó: "Ésta es mi profesión. O os lo tomáis en serio o me voy.Yo si no cobro no como". Aquello me impactó. Era cierto: un fontanero no instalaría una cañería gratis, ni un relojero nos arreglaría un reloj.
Un escritor tenía que estar 6 horas al día para escribir su historia y antes ha debido aprender una técnica,pero no lo valoramos,pensamos que es una afición,que tenemos derecho a parlotear y a que su trabajo nos lo haga gratis.Y que encima no nos la tomemos ni en serio.
Solo una actriz joven sin caché,sin experiencia,actuaría gratis,cuando el director era un inmaduro garrafal,pero no lo valorábamos,y no tenía remedio.
Un escritor tenía que estar 6 horas al día para escribir su historia y antes ha debido aprender una técnica,pero no lo valoramos,pensamos que es una afición,que tenemos derecho a parlotear y a que su trabajo nos lo haga gratis.Y que encima no nos la tomemos ni en serio.
Solo una actriz joven sin caché,sin experiencia,actuaría gratis,cuando el director era un inmaduro garrafal,pero no lo valorábamos,y no tenía remedio.
domingo, 3 de diciembre de 2017
Viajes literarios
Habría que promocionar viajes culturales e infraestructuras culturales desde hace décadas, tan divertidas como los Museos de la Ciencia:sin un lenguaje alambicado-oscuro, planteados en plan lúdico,con anécdotas como los free tours al margen de lo pesadamente académico, del alcanfor que echa para atrás.
Cada viaje tiene que ser ACTIVO en varios sentidos, crear su mitología familiar,sus anécdotas imposibles, o sea el turista tiene derecho a negarse a ser un turista adocenado. Y hay que favorecer la reconstrucción arquitectónica e histórica mitificada.
Desde la Isla de los museos en Berlín desde el altar de Pérgamo donde Heráclito de Éfeso jugaba a los dados con los niños tras renunciar a ser Rey de Éfeso o dejar escrita su filosofía divina,o la Puerta de Isthar de Babilonia por la que la mayoría de las mujeres babilonias tenían que acostarse con un desconocido una vez en su vida a cambio de un donativo al Dios,
hasta el barrio del Heno de San Petersburgo que no se identifica actualmente con el mundo tan sombrío de las novelas de Dostoiewski (con Raskolnikov o el Hombre del Subsuelo) aunque también habría que visitarlo en el profundo invierno.
Incluso el Museo de James Joyce que uno no se lo imagina como un museo deconstructivista, así con la novela que esta muy centrada en la urbana Dublín,aunque después lo vas asimilando y sí tiene puntos en común.
Lo mismo pasa con la Casa de Hemingway porque Hemingway vivió y escribió sobre tantos sitios, que se imagina más a Faulkner en una casa con un porche sureño y un juez sureño racista y paternalista planteándose una sentencia paradójica por injusta contra un pobre negro que pasaba por el pueblo para pescar.
Y ello para colmar sus ambiciones políticas locales como una buena película de John Ford. Eso sí es un viaje Thalia.
Cada viaje tiene que ser ACTIVO en varios sentidos, crear su mitología familiar,sus anécdotas imposibles, o sea el turista tiene derecho a negarse a ser un turista adocenado. Y hay que favorecer la reconstrucción arquitectónica e histórica mitificada.
Desde la Isla de los museos en Berlín desde el altar de Pérgamo donde Heráclito de Éfeso jugaba a los dados con los niños tras renunciar a ser Rey de Éfeso o dejar escrita su filosofía divina,o la Puerta de Isthar de Babilonia por la que la mayoría de las mujeres babilonias tenían que acostarse con un desconocido una vez en su vida a cambio de un donativo al Dios,
hasta el barrio del Heno de San Petersburgo que no se identifica actualmente con el mundo tan sombrío de las novelas de Dostoiewski (con Raskolnikov o el Hombre del Subsuelo) aunque también habría que visitarlo en el profundo invierno.
Incluso el Museo de James Joyce que uno no se lo imagina como un museo deconstructivista, así con la novela que esta muy centrada en la urbana Dublín,aunque después lo vas asimilando y sí tiene puntos en común.
Lo mismo pasa con la Casa de Hemingway porque Hemingway vivió y escribió sobre tantos sitios, que se imagina más a Faulkner en una casa con un porche sureño y un juez sureño racista y paternalista planteándose una sentencia paradójica por injusta contra un pobre negro que pasaba por el pueblo para pescar.
Y ello para colmar sus ambiciones políticas locales como una buena película de John Ford. Eso sí es un viaje Thalia.
sábado, 2 de diciembre de 2017
¿Por qué la alta literatura quiso dejar de ser entretenimiento?.
Ya dijo Cervantes que su Quijote era una novela de las entretenimiento quizá para separarlas por respeto de la de los santos y las teológicas. Y hasta Tristan Shandy con todo su vanguardia loca y su excentricidad quiso ser en palabras de Laurence Sterne entretenimiento popular. Ni Emile Zola con su programa naturalista, ni Henry James con sus audacias formales quisieron nunca de ser literatura de entretenimiento,ni el terror cósmico que nacía en las novelas más populares que nunca.
Conrad es un buen ejemplo de saber narrar sobre un drama,con la luz del sol al aire libre y que solo al final se vuelve insoportable cuando se anuda la tragedia.El arte muchas veces va allí donde hay dinero y crear nuevas formas de venderse y salvando su autoexigencia. Los buenos compositores de música filarmónica ceden su música a bandas sonoras, como los poetas del XVIII se hacían libretistas de ópera y como grandes novelistas-narradores hoy se hacen guionistas de cine,de series y dentro de poco hasta de videojuegos.
El formato y el público al que va dirigido cambia el contenido y sus pretensiones pero el artista intenta superar las vicisitudes para encontrar también del crítico que quiere encontrar algo más que música de ritmos obvios.
Joseph Roth irónicamente consideraba las modernas formas de barbarie:el patrioterismo, la tecnología o el cine de Hollywood junto al nazismo,y al comunismo.
* * *
"Un escritor muere y su obra cobra forma casi siempre con la ayuda de un editor apasionado"escribió Muñoz Molina en el artículo de El País sobre Joseph Roth. Un editor que publica a coste propio a un autor muerto,que no tuvo gran relevancia en vida, que se pasa mucha parte de su vida leyendo para descubrirlo, sin esperar grandes recompensas, es como quien ayuda a un fugado de la cárcel por un extraño sentido de la justicia para con la alta cultura.
Pocos autores sentían ese desprecio constante hacia el gran público lector como el Marqués de SADE con sus exquisitas aberraciones,elogios al parricidio,al incesto o al genocidio,en defensa de la fuerza,del deseo o de la libertad.
Solo ya desde la vanguardia estridente empezando con un Lautreamont, y con los grandes maestros de la modernidad o con la obra de teatro Ubú Rey de Alfred Jarry estrenada en diciembre de 1896 empieza la avalancha.Después llegarían Proust,y Joyce y en menor medida la novela deprimente de Kafka o el nihilismo abrasivo de Louis Ferdinand Céline, se exige del lector estómago. Mucha gente exigente no lee porque lo que se publica es deprimente,soporífero,o excesivamente artificioso vanguardista o descriptivo.
Uno necesita su clásico propio al margen del Canon. Borges debió decir que un clásico es como un amigo al que uno lee y siente con veneración(aunque uno no lo haya conocido ni se hayan confiado mutuamente) y gracias al que conseguimos hablarnos con franqueza y con altura. No sé hasta qué punto uno puede sentir con veneración algo que en el fondo desprecia porque la literatura debe ser sincera más allá de la moral y los intereses creados.
Eso supone un masoquismo y el surgimiento de sentimientos depresivos que nadie esta dispuesto a tolerar..Las puertas del Infierno sin fantasmas son como un hotel posmoderno por horas en el extrarradio en soledad y lloviendo fuera.
Conrad es un buen ejemplo de saber narrar sobre un drama,con la luz del sol al aire libre y que solo al final se vuelve insoportable cuando se anuda la tragedia.El arte muchas veces va allí donde hay dinero y crear nuevas formas de venderse y salvando su autoexigencia. Los buenos compositores de música filarmónica ceden su música a bandas sonoras, como los poetas del XVIII se hacían libretistas de ópera y como grandes novelistas-narradores hoy se hacen guionistas de cine,de series y dentro de poco hasta de videojuegos.
El formato y el público al que va dirigido cambia el contenido y sus pretensiones pero el artista intenta superar las vicisitudes para encontrar también del crítico que quiere encontrar algo más que música de ritmos obvios.
Joseph Roth irónicamente consideraba las modernas formas de barbarie:el patrioterismo, la tecnología o el cine de Hollywood junto al nazismo,y al comunismo.
* * *
"Un escritor muere y su obra cobra forma casi siempre con la ayuda de un editor apasionado"escribió Muñoz Molina en el artículo de El País sobre Joseph Roth. Un editor que publica a coste propio a un autor muerto,que no tuvo gran relevancia en vida, que se pasa mucha parte de su vida leyendo para descubrirlo, sin esperar grandes recompensas, es como quien ayuda a un fugado de la cárcel por un extraño sentido de la justicia para con la alta cultura.
Pocos autores sentían ese desprecio constante hacia el gran público lector como el Marqués de SADE con sus exquisitas aberraciones,elogios al parricidio,al incesto o al genocidio,en defensa de la fuerza,del deseo o de la libertad.
Solo ya desde la vanguardia estridente empezando con un Lautreamont, y con los grandes maestros de la modernidad o con la obra de teatro Ubú Rey de Alfred Jarry estrenada en diciembre de 1896 empieza la avalancha.Después llegarían Proust,y Joyce y en menor medida la novela deprimente de Kafka o el nihilismo abrasivo de Louis Ferdinand Céline, se exige del lector estómago. Mucha gente exigente no lee porque lo que se publica es deprimente,soporífero,o excesivamente artificioso vanguardista o descriptivo.
Uno necesita su clásico propio al margen del Canon. Borges debió decir que un clásico es como un amigo al que uno lee y siente con veneración(aunque uno no lo haya conocido ni se hayan confiado mutuamente) y gracias al que conseguimos hablarnos con franqueza y con altura. No sé hasta qué punto uno puede sentir con veneración algo que en el fondo desprecia porque la literatura debe ser sincera más allá de la moral y los intereses creados.
Eso supone un masoquismo y el surgimiento de sentimientos depresivos que nadie esta dispuesto a tolerar..Las puertas del Infierno sin fantasmas son como un hotel posmoderno por horas en el extrarradio en soledad y lloviendo fuera.
La periodista canaria D.H.
La periodista y presentadora canaria D.H. cuando estaba en Canarias exageraba las noticias,parece que el sufrimiento de los canarios no era suficiente para atraer la atención de una noticia. Ahora que está en Madrid o Sevilla sí cuenta noticias obvias, o sea noticias de verdad y ha conseguido ser una reportera de verdad vulgar.
Ha perdido su calidad de poetisa, de cronista sentimental y de presentadora,seguramente debía avergonzarse ante ella misma por faltar al código deontólogico periodístico para conseguir noticias "con nivel", pero le da igual ella quiere ser solo una reportera estrictamente, a pie de calle,que cuente historias reales,rasposas, debatibles.
Sentí pena por nosotros y de alguna manera claro por su decisión impropia de una periodista que pudo ser como un precursor del Renacimiento.
Ha perdido su calidad de poetisa, de cronista sentimental y de presentadora,seguramente debía avergonzarse ante ella misma por faltar al código deontólogico periodístico para conseguir noticias "con nivel", pero le da igual ella quiere ser solo una reportera estrictamente, a pie de calle,que cuente historias reales,rasposas, debatibles.
Sentí pena por nosotros y de alguna manera claro por su decisión impropia de una periodista que pudo ser como un precursor del Renacimiento.
jueves, 30 de noviembre de 2017
La FIL de Guadalajara (Feria Internacional del Libro).
La literatura ha perdido actualidad. Para sentir afinidad con la literatura tienes que tener una sensibilidad especial,ni siquiera se sabe por qué uno puede vivir íntimamente esa veneración callada por la literatura,por una forma especial y elevada de ver,entender y saber contar el mundo.
La literatura debe ser atrayente de inmediato(parodia de Houellebecq),tener un tono elevado sin demasiado artificio.Son las ráfagas de viento que arrastran sublime a la gaviota, que es patosa pero tiene carácter y autodominio en tierra.
Uno se da cuenta de si quien sabe expresarse es porque lee periodismo,porque lee alta literatura,a Shakespeare o a Borges y en todo usa paradojas insalvables,inteligentes y con un punto de frustración eximia y de vértigo intelectual,o porque esta acostumbrado a ver programas cultos de televisión o a leer textos jurídicos y se expresa pausadamente,sabiendo responder a preguntas complicadas con respuestas que al repensarlas uno le resultan obvias.
Circula la idea de que debe ejercitarse un esfuerzo para captar lo sublime, y en realidad es una cuestión de cantinelas,de la tropa con la que uno se mezcle y los malabarismos que tu público te permita.
Cuando Goethe empezó por la puerta grande en la literatura con "Las cuitas del joven Werther" lo hizo empleando un estilo elevado,snob,algo engolado pero escueto en muchos momentos cumbre,algunos cursis del rococó o algunos eternamente genuinos como su encuentro casual con el loco.
Supo mantener este estilo intermitentemente como en "Las Afinidades Electivas",que según él vivía en su vida cotidiana en su clase social,pero ya a mediados de su vida nos encontramos con creadores sublimes pululando a su alrededor que constantemente saben deificarlo en el mundo de la literatura.
También eso a nivel popular con Lope de Vega en su época, pero quizá ya no sentimos nada de aquello como auténtico,ni el teatro en verso,ni la Contrarrreforma Católica,ni el discreteo y los valores entre machistas y psicológicamente difícilmente defendibles de aquellas obras.Pero se intenta una y otra vez.
Quizá la alta literatura haya conservado profundidad,pero sin duda ha perdido actualidad y sensación de vida. La alta literatura solo investiga cosas estáticas,los hamsters de laboratorio tienen que estar parados,muertos,y hasta un poco pasados.
Por eso, cuando en un festival de libros surgen autores que han pasado por el tamiz del cine,del periodismo,por esa especie de subcensura de destacar solo lo que interesa,hay determinados autores que se convierten en payasos de espectáculo a pesar de ellos.
Carrere o Houellebecq apabullan tanto hablando de sus inquietudes personales, de Francia o de inquietudes francesas nacionales, que causa bochorno que interesen tanto en Guadalajara(México) o en Buenos Aires, sin embargo a Juan Villoro se lo sigue viendo desde un pedestal academicista.
La literatura debe ser atrayente de inmediato(parodia de Houellebecq),tener un tono elevado sin demasiado artificio.Son las ráfagas de viento que arrastran sublime a la gaviota, que es patosa pero tiene carácter y autodominio en tierra.
Uno se da cuenta de si quien sabe expresarse es porque lee periodismo,porque lee alta literatura,a Shakespeare o a Borges y en todo usa paradojas insalvables,inteligentes y con un punto de frustración eximia y de vértigo intelectual,o porque esta acostumbrado a ver programas cultos de televisión o a leer textos jurídicos y se expresa pausadamente,sabiendo responder a preguntas complicadas con respuestas que al repensarlas uno le resultan obvias.
Circula la idea de que debe ejercitarse un esfuerzo para captar lo sublime, y en realidad es una cuestión de cantinelas,de la tropa con la que uno se mezcle y los malabarismos que tu público te permita.
Cuando Goethe empezó por la puerta grande en la literatura con "Las cuitas del joven Werther" lo hizo empleando un estilo elevado,snob,algo engolado pero escueto en muchos momentos cumbre,algunos cursis del rococó o algunos eternamente genuinos como su encuentro casual con el loco.
Supo mantener este estilo intermitentemente como en "Las Afinidades Electivas",que según él vivía en su vida cotidiana en su clase social,pero ya a mediados de su vida nos encontramos con creadores sublimes pululando a su alrededor que constantemente saben deificarlo en el mundo de la literatura.
También eso a nivel popular con Lope de Vega en su época, pero quizá ya no sentimos nada de aquello como auténtico,ni el teatro en verso,ni la Contrarrreforma Católica,ni el discreteo y los valores entre machistas y psicológicamente difícilmente defendibles de aquellas obras.Pero se intenta una y otra vez.
Quizá la alta literatura haya conservado profundidad,pero sin duda ha perdido actualidad y sensación de vida. La alta literatura solo investiga cosas estáticas,los hamsters de laboratorio tienen que estar parados,muertos,y hasta un poco pasados.
Por eso, cuando en un festival de libros surgen autores que han pasado por el tamiz del cine,del periodismo,por esa especie de subcensura de destacar solo lo que interesa,hay determinados autores que se convierten en payasos de espectáculo a pesar de ellos.
Carrere o Houellebecq apabullan tanto hablando de sus inquietudes personales, de Francia o de inquietudes francesas nacionales, que causa bochorno que interesen tanto en Guadalajara(México) o en Buenos Aires, sin embargo a Juan Villoro se lo sigue viendo desde un pedestal academicista.
El momento elevado de la muerte
Mi mujer nunca lleva el móvil a ningún sitio aunque en casa siempre lo está viendo.Yo necesito el móvil aunque lo lleve apagado para saber que estoy conectado con el Cosmos.
Si estuviera a punto de morir delante del alto patíbulo y sonara mi móvil lo cogería aunque fuera a una persona a la que debiera dinero.
-Cabrón págame ya que me debes dinero.
-Me voy a morir,me van a matar como un perro,soy inocente pero da igual,hay que morir dignamente.
-Cabrón,págame ya,o te reviento la boca,hijo de puta.
-Gracias,adiós adiós.
Sí sería una bonita despedida,con algo de confuso y de heroico,pero no se le podría pedir más al mundo. Ciertamente no se lo podría pedir más al mundo.
Si estuviera a punto de morir delante del alto patíbulo y sonara mi móvil lo cogería aunque fuera a una persona a la que debiera dinero.
-Cabrón págame ya que me debes dinero.
-Me voy a morir,me van a matar como un perro,soy inocente pero da igual,hay que morir dignamente.
-Cabrón,págame ya,o te reviento la boca,hijo de puta.
-Gracias,adiós adiós.
Sí sería una bonita despedida,con algo de confuso y de heroico,pero no se le podría pedir más al mundo. Ciertamente no se lo podría pedir más al mundo.
sábado, 25 de noviembre de 2017
LA AMBICIÓN FRACASA,TODO ES TRISTE.
¿ Por qué fracasa siempre la madrugada
para dignar al alba sin su mueca?,
¿por qué crea rencor al sol que la fresca
pueda hacer bella a la flor degradada?.
Que él te ame sin verte isla no amarrada
que el whatsup león de Nemea roya mi hueso,
los tiburones sangrando ante tu beso
llore a la viuda hueca sin cuenta saldada.
La arena brille cual rascacielo antaño
mérito extraño es evitar la derrota
para que no ría sin gracia el vil gusano.
La victoria peca por un ego ufano
del recuerdo que sobre el cadáver bota
que no vale un amor de segunda mano.
para dignar al alba sin su mueca?,
¿por qué crea rencor al sol que la fresca
pueda hacer bella a la flor degradada?.
Que él te ame sin verte isla no amarrada
que el whatsup león de Nemea roya mi hueso,
los tiburones sangrando ante tu beso
llore a la viuda hueca sin cuenta saldada.
La arena brille cual rascacielo antaño
mérito extraño es evitar la derrota
para que no ría sin gracia el vil gusano.
La victoria peca por un ego ufano
del recuerdo que sobre el cadáver bota
que no vale un amor de segunda mano.
miércoles, 22 de noviembre de 2017
Lecroy en la Guerra Civil
Lecroy estaba arreglando su mochila para volver a casa. Se había dejado el bigotillo que era moda en el ejército para demostrar que volvía siendo ya un hombre. Lecroy había ido a la guerra con miedo se sintió feliz y necesario al encontrarse allí, además era católico sentía que la República era el futuro y la Justicia Social y aunque percibía que se acometían muchos excesos contra la Iglesia pensó que eso pasaría,que oponerse a la República era oponerse a la modernidad.
No había tenido que matar a nadie ni mirándole a la cara,ni con sus propias manos y una vez antes de entrar en combate le dieron un poco de cerveza.
Examinó de nuevo meticulosamente la mochila:
Una cantimplora y la ligera de montaña.
Saco de dormir y esterilla.
Uniforme.
Un poco de comida.
Un sombrero militar.
Dos pares de guantes.
Le habían dado permiso y en vez de quedarse en la ciudad que estaba en estado de sitio,quiso volver en tren con su madre,al pueblo. Apenas le había escrito sobre la odiosa monotonía de la guerra.
Cuando llegó a la estación se encontró a su madre esperándole de negro por la muerte del abuelo. Lo abrazó y le miró de arriba abajo.
- Ay mira cómo vienes,sudado, despeinado,¿y ese bigotito absurdo?. Ay no sabes ni vestirte,mira qué uniforme que mal planchado está.
Lecroy llegó a casa y se encontró a su padre huraño y como estupidizado. Aunque como antes de que se fuera no ayudaba en casa, esta vez su madre se quejaba de que no hiciera nada,ni de que no tuviera el detalle ni de limpiar los cacharros tras la comida.
-Tienes razón me pondré a limpiarlos.
-Déjalo,déjalo, qué mal lo haces,y encima lento,no podemos estar una hora para limpiar tres platos.
Su padre solía ir al bar del pueblo más que antes, y el embotamiento por las noticias de las sucesivas derrotas también había afectado al resto de los parroquianos. Habían muchas recriminaciones de cómo se llevaba la guerra,de que la iniciativa la tuviera el otro bando y de la miseria en general.
Tenía dos semanas de permiso pero al cabo de cinco días quiso volver al campo de batalla donde se sentía en su lugar.
En el bar hablando de madrugada con el relente en la misma mañana de su vuelta con Clarencio que se había transformado en un ser medio loco y que solo hablaba de coger provisiones "por si la posguerra duraba mucho",le confesó con gran esfuerzo y a borbotones todas sus impresiones.
Lecroy le miraba con cierta prepotencia juvenil por haber estado en la guerra,mientras vigilaba su petate y un bocadillo. El tren acababa de llegar a la estación y en unos minutos seguiría su rumbo.
Clarencio no asintió,ni respondió, de hecho no le hizo ningún caso. Tenía miedo solo a que el hambre que vivían durara muchos años aún. Lecroy se conmovió: ¿quién contará mi historia si muero en la guerra?. Espero que no sea mi madre.
Se rió,se puso el petate al hombro,y cuando lo vio con su boina y vestido humildemente le dio el bocadillo y se subió al tren.
No había tenido que matar a nadie ni mirándole a la cara,ni con sus propias manos y una vez antes de entrar en combate le dieron un poco de cerveza.
Examinó de nuevo meticulosamente la mochila:
Una cantimplora y la ligera de montaña.
Saco de dormir y esterilla.
Uniforme.
Un poco de comida.
Un sombrero militar.
Dos pares de guantes.
Le habían dado permiso y en vez de quedarse en la ciudad que estaba en estado de sitio,quiso volver en tren con su madre,al pueblo. Apenas le había escrito sobre la odiosa monotonía de la guerra.
Cuando llegó a la estación se encontró a su madre esperándole de negro por la muerte del abuelo. Lo abrazó y le miró de arriba abajo.
- Ay mira cómo vienes,sudado, despeinado,¿y ese bigotito absurdo?. Ay no sabes ni vestirte,mira qué uniforme que mal planchado está.
Lecroy llegó a casa y se encontró a su padre huraño y como estupidizado. Aunque como antes de que se fuera no ayudaba en casa, esta vez su madre se quejaba de que no hiciera nada,ni de que no tuviera el detalle ni de limpiar los cacharros tras la comida.
-Tienes razón me pondré a limpiarlos.
-Déjalo,déjalo, qué mal lo haces,y encima lento,no podemos estar una hora para limpiar tres platos.
Su padre solía ir al bar del pueblo más que antes, y el embotamiento por las noticias de las sucesivas derrotas también había afectado al resto de los parroquianos. Habían muchas recriminaciones de cómo se llevaba la guerra,de que la iniciativa la tuviera el otro bando y de la miseria en general.
Tenía dos semanas de permiso pero al cabo de cinco días quiso volver al campo de batalla donde se sentía en su lugar.
En el bar hablando de madrugada con el relente en la misma mañana de su vuelta con Clarencio que se había transformado en un ser medio loco y que solo hablaba de coger provisiones "por si la posguerra duraba mucho",le confesó con gran esfuerzo y a borbotones todas sus impresiones.
Lecroy le miraba con cierta prepotencia juvenil por haber estado en la guerra,mientras vigilaba su petate y un bocadillo. El tren acababa de llegar a la estación y en unos minutos seguiría su rumbo.
Clarencio no asintió,ni respondió, de hecho no le hizo ningún caso. Tenía miedo solo a que el hambre que vivían durara muchos años aún. Lecroy se conmovió: ¿quién contará mi historia si muero en la guerra?. Espero que no sea mi madre.
Se rió,se puso el petate al hombro,y cuando lo vio con su boina y vestido humildemente le dio el bocadillo y se subió al tren.
martes, 21 de noviembre de 2017
La Tragedia de aprender solo cosas prácticas
El catedrático se quejaba de que en su época en Romania no solo se tenían que aprender el sistema vocálico latino sino el de las 7 lenguas romances y de que sus estudiantes solo tenían que aprenderse el de una.(Obviamente es más útil porque ni siquiera supone aprenderse realmente una lengua,sino nociones de lengua).
Uno pensaba en las manifestaciones de los profesores para que valoraran la residencia porque hace 40 años,sin una ley embudo protectora a los profesores locales se los comían los de fuera que tenían más nivel.
Ay miseria,ya hasta en las Humanidades estamos obligados a aprender preferentemente cosas útiles. ¿A dónde iremos a pensar?,¿a los parques?.
Uno pensaba en las manifestaciones de los profesores para que valoraran la residencia porque hace 40 años,sin una ley embudo protectora a los profesores locales se los comían los de fuera que tenían más nivel.
Ay miseria,ya hasta en las Humanidades estamos obligados a aprender preferentemente cosas útiles. ¿A dónde iremos a pensar?,¿a los parques?.
Las frustraciones del proxeneta o La vida frustrada.
Homenaje a Vallejo y Octavio Paz
Las frustraciones del proxeneta o La vida frustrada.
¿El fuego que te eleva te diluye?
Uno ve absurda el agua que no intentó,
¿qué hay en el deseo de gas que te intuyó?,
y la amada cansada que ni te huye.
Tu eslabón sublime me ha traicionado
por no agarrar el fuego imposible,
llenando de paradojas el fusible
del sol sin berrea en la noche sangrado.
Parloteas con el beodo que alucina
y al chulo que insulta a la que intima
culpando a la víctima de su traición.
Para que me lleves la contraria
mantengo la pasta de tu eterna aria
para que me insultes sin tener razón.
Algún criticó de la enciclopedia Bompioni dijo de un autor con esquizofrenia que era como vitriolo,estaba y no estaba pero no se podía romper porque no "estaba". Y San Juan de la Cruz comparó al secreto de Cristo como el queso que se esta licuando.
No es propio de grandes corazones insinuar lo que ellos sufren, aunque el que comentó la anécdota en otro contexto lo hacía riéndose. Uno debe ser coherente con su infierno si no puede o se ha engañado para decidir no salir de él, ser "feliz" consigo mismo: psicología,e intentar no hacer la vida difícil a los que le rodean: ética.
Las frustraciones del proxeneta o La vida frustrada.
¿El fuego que te eleva te diluye?
Uno ve absurda el agua que no intentó,
¿qué hay en el deseo de gas que te intuyó?,
y la amada cansada que ni te huye.
Tu eslabón sublime me ha traicionado
por no agarrar el fuego imposible,
llenando de paradojas el fusible
del sol sin berrea en la noche sangrado.
Parloteas con el beodo que alucina
y al chulo que insulta a la que intima
culpando a la víctima de su traición.
Para que me lleves la contraria
mantengo la pasta de tu eterna aria
para que me insultes sin tener razón.
Algún criticó de la enciclopedia Bompioni dijo de un autor con esquizofrenia que era como vitriolo,estaba y no estaba pero no se podía romper porque no "estaba". Y San Juan de la Cruz comparó al secreto de Cristo como el queso que se esta licuando.
No es propio de grandes corazones insinuar lo que ellos sufren, aunque el que comentó la anécdota en otro contexto lo hacía riéndose. Uno debe ser coherente con su infierno si no puede o se ha engañado para decidir no salir de él, ser "feliz" consigo mismo: psicología,e intentar no hacer la vida difícil a los que le rodean: ética.
La chabola.
Después volvió con una piedra como volcánica a la chabola de Gregorio le dijo que venía de la Luna.La Luna.
Gregorio estaba angustiado y perretoso mientras veía de lejos su chabola porque quería ver cómo había llegado el hombre a la Luna. -Si subo a la azotea de algún edificio en Las Palmas podré ver los cohetes dando vueltas a la Luna. Le dijo al padre para que le llevara.
El padre arreaba el mulo hacia la chabola y pasaba de él. Le dolían las manos agotado de pasar el día crucificando tomateros y con la hermanita durmiendo en una caja de tomates.-Joder,la que te ha dado con la Luna.
- Bueno, si no, a uno de esos bares pijos allí ya tienen nuevos televisores y podremos verlos. ¿Y para qué quieres verlo?. Paco dijo que su piedra era una piedra que habían traído de la Luna,y como yo le dije que eso era mentira y absurdo, él me respondió que yo no lo había visto porque era un cateto de campo y quiero verla. -Baj...
Gregorio estaba angustiado y perretoso mientras veía de lejos su chabola porque quería ver cómo había llegado el hombre a la Luna. -Si subo a la azotea de algún edificio en Las Palmas podré ver los cohetes dando vueltas a la Luna. Le dijo al padre para que le llevara.
El padre arreaba el mulo hacia la chabola y pasaba de él. Le dolían las manos agotado de pasar el día crucificando tomateros y con la hermanita durmiendo en una caja de tomates.-Joder,la que te ha dado con la Luna.
- Bueno, si no, a uno de esos bares pijos allí ya tienen nuevos televisores y podremos verlos. ¿Y para qué quieres verlo?. Paco dijo que su piedra era una piedra que habían traído de la Luna,y como yo le dije que eso era mentira y absurdo, él me respondió que yo no lo había visto porque era un cateto de campo y quiero verla. -Baj...
La Calle de la Vergüenza (PUTAS)
Hoy vi una pelea absurda,un ataque furibundo sin venir a cuento contra una prostituta.
La calle de las prostitutas es la calle trasera a la principal,pero las prostitutas van a los bares de la calle principal donde nadie los quiere,no por su degradación, ni porque sean prostitutas sino porque atraen proxenetas y con ellos vienen la comisión de nuevos delitos.
"No te meto la polla ni de prestado,podría" gritaban. En realidad, es bastante ruin insultar y gritar a las prostitutas en plena calle, e incómodo para los vecinos que al final y al cabo disfrutan de una zona céntrica.
Es como insultar a enfermos mentales o a personas con retraso mental porque por su situación o estado de ánimo no pueden defenderse.
A las prostitutas les hacen la vida imposible las autoridades como es normal: su calle es pestilente porque no tiene limpieza,la policía hace redadas de vez en cuando lo que les espanta clientes y su modo de subsistencia y los alquileres de sus "casas" son abusivos, y eso salpica a los vecinos,y para colmo tienen que disfrutar de sus peleas homéricas.
Las prostitutas no necesitan de proxenetas para defenderse,uno se pregunta ¿por qué los tienen? porque muchas veces los que más las insultan son los colegas de los proxenetas que muchas veces trabajan de barrenderos con sus uniformes fluorescentes por las calles.
Muchas veces da la sensación que los proxenetas dan un extraño calor humano,masoquista, algunos las ningunean y otros simplemente se dejan llevar la contraria o culpar por su situación. La lógica de la prostitución es una mentalidad paralela ajena al sentido común.
La lógica de las prostitutas es el melodrama lánguido. Una vez en otra pelea de bar,en el Bar Rialto, una prostituta repetía "cállate la boca,cállate la puta boca". Y aquel gesto casi me enamoró por u dignidad.
"O me aceptas o no me aceptas,pero no me humilles. Cállate la puta boca". Fue un golpe del vaso en la mesa con una profunda dignidad.
(Uno debe ser coherente con su realidad,ser feliz consigo mismo: psicología,e intentar no hacer la vida difícil a los que le rodean,sobre todo si viven en el sufrimiento o una degradación:ética.)
Y obviamente después de preguntar todo lo que es degradante, a seguir viviendo.
La calle de las prostitutas es la calle trasera a la principal,pero las prostitutas van a los bares de la calle principal donde nadie los quiere,no por su degradación, ni porque sean prostitutas sino porque atraen proxenetas y con ellos vienen la comisión de nuevos delitos.
"No te meto la polla ni de prestado,podría" gritaban. En realidad, es bastante ruin insultar y gritar a las prostitutas en plena calle, e incómodo para los vecinos que al final y al cabo disfrutan de una zona céntrica.
Es como insultar a enfermos mentales o a personas con retraso mental porque por su situación o estado de ánimo no pueden defenderse.
A las prostitutas les hacen la vida imposible las autoridades como es normal: su calle es pestilente porque no tiene limpieza,la policía hace redadas de vez en cuando lo que les espanta clientes y su modo de subsistencia y los alquileres de sus "casas" son abusivos, y eso salpica a los vecinos,y para colmo tienen que disfrutar de sus peleas homéricas.
Las prostitutas no necesitan de proxenetas para defenderse,uno se pregunta ¿por qué los tienen? porque muchas veces los que más las insultan son los colegas de los proxenetas que muchas veces trabajan de barrenderos con sus uniformes fluorescentes por las calles.
Muchas veces da la sensación que los proxenetas dan un extraño calor humano,masoquista, algunos las ningunean y otros simplemente se dejan llevar la contraria o culpar por su situación. La lógica de la prostitución es una mentalidad paralela ajena al sentido común.
La lógica de las prostitutas es el melodrama lánguido. Una vez en otra pelea de bar,en el Bar Rialto, una prostituta repetía "cállate la boca,cállate la puta boca". Y aquel gesto casi me enamoró por u dignidad.
"O me aceptas o no me aceptas,pero no me humilles. Cállate la puta boca". Fue un golpe del vaso en la mesa con una profunda dignidad.
(Uno debe ser coherente con su realidad,ser feliz consigo mismo: psicología,e intentar no hacer la vida difícil a los que le rodean,sobre todo si viven en el sufrimiento o una degradación:ética.)
Y obviamente después de preguntar todo lo que es degradante, a seguir viviendo.
La diversión de los domingos por la tarde
Uno trabaja los domingos por la tarde mirando a través de la ventana y sin embargo el trabajo del domingo suele salir mal aunque a uno lo deje satisfecho.
Uno está un tanto melancólico al pensar cómo deben disfrutar los demás con sus excursiones y quiere convertirse en un nacional católico y respetar a cualquier coste el descanso, o la diversión,del domingo.
Aunque sabe que necesita trabajo duro,un deber mal dejado a última hora para sentir la tensión insoportable de ir contrarreloj,el ya no hay remedio, el asqueroso te lo dije del compañero y peor del que te va a juzgar y te trata si esta muy generoso con un insoportable paternalismo impertinente.
El deber no es sublime ni de lejos,ni imaginativo,sino trabajo concienzudo,constante,y en alguna medida mecánico.
El trabajo del domingo es el de los dejados y tiene algo de penitencia anestesiada. Nunca engañamos a nadie solo a nosotros mismos por pura incoherencia entre nuestros hechos y el desierto brillante y eterno de nuestra verborrea.
En Canarias mucha gente pone como excusa que debe trabajar el domingo para no quedar,pero ni trabaja ni sabe disfrutar a lo grande el domingo,simplemente se relaja aunque tenga trabajo que hacer. Va a la playa, y otra si no tuviera que comprar la comida ni saldría de casa a la pollería o donde compre la comida.
En Canarias no hay grandes grupos literarios o un ambiente sólido de cineastas porque no quedan los domingos para hablar en serio como algo supremo,de los retos que hay que proponerse,por eso nunca salen bien los proyectos serios,incluso algunos subvencionados por la cara y de forma discutible.
Lo que hay son 7.000 kilómetros de tierra de gente que quiere relajarse y a eso lo llama pasarlo bien,sin pretensiones, frente al Desierto del Sáhara con mucha suerte del grado de desarrollo conseguido.
Y uno sale a la calle ve el sol que destella en los edificios y le da todo mucha pena aunque no sabe ¿por qué?. ¿Qué quieres? pues hazlo. Y si no lo vas a hacer, pues deséalo, sin tomártelo en serio,y sin decirlo para que nadie se lo tome en serio. No es propio de los corazones patricios insinuar lo que ellos sufren.
Uno está un tanto melancólico al pensar cómo deben disfrutar los demás con sus excursiones y quiere convertirse en un nacional católico y respetar a cualquier coste el descanso, o la diversión,del domingo.
Aunque sabe que necesita trabajo duro,un deber mal dejado a última hora para sentir la tensión insoportable de ir contrarreloj,el ya no hay remedio, el asqueroso te lo dije del compañero y peor del que te va a juzgar y te trata si esta muy generoso con un insoportable paternalismo impertinente.
El deber no es sublime ni de lejos,ni imaginativo,sino trabajo concienzudo,constante,y en alguna medida mecánico.
El trabajo del domingo es el de los dejados y tiene algo de penitencia anestesiada. Nunca engañamos a nadie solo a nosotros mismos por pura incoherencia entre nuestros hechos y el desierto brillante y eterno de nuestra verborrea.
En Canarias mucha gente pone como excusa que debe trabajar el domingo para no quedar,pero ni trabaja ni sabe disfrutar a lo grande el domingo,simplemente se relaja aunque tenga trabajo que hacer. Va a la playa, y otra si no tuviera que comprar la comida ni saldría de casa a la pollería o donde compre la comida.
En Canarias no hay grandes grupos literarios o un ambiente sólido de cineastas porque no quedan los domingos para hablar en serio como algo supremo,de los retos que hay que proponerse,por eso nunca salen bien los proyectos serios,incluso algunos subvencionados por la cara y de forma discutible.
Lo que hay son 7.000 kilómetros de tierra de gente que quiere relajarse y a eso lo llama pasarlo bien,sin pretensiones, frente al Desierto del Sáhara con mucha suerte del grado de desarrollo conseguido.
Y uno sale a la calle ve el sol que destella en los edificios y le da todo mucha pena aunque no sabe ¿por qué?. ¿Qué quieres? pues hazlo. Y si no lo vas a hacer, pues deséalo, sin tomártelo en serio,y sin decirlo para que nadie se lo tome en serio. No es propio de los corazones patricios insinuar lo que ellos sufren.
domingo, 19 de noviembre de 2017
El sesentón sonriente que saludaba a todo el mundo
Una vez paseando por la calle mi amigo y yo lo vimos en su casa: una casa antigua que se venía abajo, donde solo había una televisión,muebles viejos y fotos de un chico joven.
Aquel hombre siempre estaba sonriendo fuera del mundo,infantil,epicureo iba al bar *** y saludaba a los borrachines,las prostitutas y sus proxenetas y algunos extrañados le devolvían el saludo. A él le daba igual, no discriminaba, ni le importaba que se los devolvieran.Se quedaba en su esquina escuchando las conversaciones y se iba.
Yo lo veía y lo saludaba,y milagro extraño nos parábamos a hablar en nuestras microconversaciones. Había un pacto tácito, nadie hablaría de los problemas ni de las tragedias del pasado del otro. Como sabía que estaba medicado le preguntaba "¿estás feliz?". "Siento el vacío,como estar desorientado en el mar,como ser feliz sin recuerdos propios.Es extraño.Pero soy feliz."
Hoy yendo al gym bajo el sol,o sea a sufrir en medio de la felicidad,me acordé de él con una sonrisa,que hacía mucho tiempo que ya no estaba. ¿Habrá muerto?,¿se habrá ido?,su figura lo hacía a uno sonreír con indulgencia solo con atisbarle desde lejos. ¿Quién era realmente aquel hombre como "alienado"?.¿Qué historia tenía?.¿Quién saludará con simpatía sin esperar respuesta ahora a la gente de la parada de la guagua y del Bar?.
Aquel hombre siempre estaba sonriendo fuera del mundo,infantil,epicureo iba al bar *** y saludaba a los borrachines,las prostitutas y sus proxenetas y algunos extrañados le devolvían el saludo. A él le daba igual, no discriminaba, ni le importaba que se los devolvieran.Se quedaba en su esquina escuchando las conversaciones y se iba.
Yo lo veía y lo saludaba,y milagro extraño nos parábamos a hablar en nuestras microconversaciones. Había un pacto tácito, nadie hablaría de los problemas ni de las tragedias del pasado del otro. Como sabía que estaba medicado le preguntaba "¿estás feliz?". "Siento el vacío,como estar desorientado en el mar,como ser feliz sin recuerdos propios.Es extraño.Pero soy feliz."
Hoy yendo al gym bajo el sol,o sea a sufrir en medio de la felicidad,me acordé de él con una sonrisa,que hacía mucho tiempo que ya no estaba. ¿Habrá muerto?,¿se habrá ido?,su figura lo hacía a uno sonreír con indulgencia solo con atisbarle desde lejos. ¿Quién era realmente aquel hombre como "alienado"?.¿Qué historia tenía?.¿Quién saludará con simpatía sin esperar respuesta ahora a la gente de la parada de la guagua y del Bar?.
sábado, 18 de noviembre de 2017
La Presentación del Libro
Nostalgia prematura de no poder vivir intensamente las cosas y de la gente que no siente ninguna necesidad de sentir con intensidad las cosas. Al terminar la presentación de las personas con las que no estaba en sintonía me alejé bendiciéndolas más que amándolas. Ulises no vino a la presentación,argumentaba que no quería pagar aparcamiento y durante un momento no quiso venir después porque decía que en la zona (de Triana) no había hostelería testada vegana.
Ulises se había hecho vegano y tuvimos que ir a un Restaurante Vegano. Yo lo creía capaz de remover en la basura de su casa si tenía hambre.(Un rato después sospeché que la farsa vegana empezó porque el tema del libro giraba sobre la anorexia). Después llegó Melhelm bromeando y hablando del urbanismo absurdo de nuestra ciudad y relacionándolo con las muertes de SIDA de los ochenta. Ulises a cada comentario le llevaba la contraria atrabiliariamente.
Miraba la carta y nos señalaba las comidas para demostrar sacrificándose que aquel sitio no era auténticamente vegano,sino que quería apuntarse a la ola de la moda.Cuando llegó el camarero le preguntó
"-¿qué tienes vegano de verdad".
-Todo. Respondió enfadado el camarero.
-¿Los calabacines rebozados no tendrán huevo, verdad?.
-No, es harina de trigo.
-Bueno.
No me acordaba de que Ulises fuera así,pero había sido así desde siempre.
El alto estado espiritual de la charla se desvaneció.De pronto, Ulises dijo "¡los calabacines llevan miel,no puedo tomarla!". Buf,se va a armar con el camarero,este hombre ya está enfadado como para que después del pedido se lo rechaces. "¿Qué pasa las abejas son cruelmente explotadas o es que un poco de miel te va a contaminar?joder, pensé".
-Me voy, dije. Melhelm estaba pidiendo ir a otro sitio pero no hubo lugar. A la mañana siguiente en casa mi perra me miraba con pena,movía la cola y miraba a la calle. Tú sí tienes las cosas claras,a la próxima presentación te llevo para hablar de literatura.
Ulises se había hecho vegano y tuvimos que ir a un Restaurante Vegano. Yo lo creía capaz de remover en la basura de su casa si tenía hambre.(Un rato después sospeché que la farsa vegana empezó porque el tema del libro giraba sobre la anorexia). Después llegó Melhelm bromeando y hablando del urbanismo absurdo de nuestra ciudad y relacionándolo con las muertes de SIDA de los ochenta. Ulises a cada comentario le llevaba la contraria atrabiliariamente.
Miraba la carta y nos señalaba las comidas para demostrar sacrificándose que aquel sitio no era auténticamente vegano,sino que quería apuntarse a la ola de la moda.Cuando llegó el camarero le preguntó
"-¿qué tienes vegano de verdad".
-Todo. Respondió enfadado el camarero.
-¿Los calabacines rebozados no tendrán huevo, verdad?.
-No, es harina de trigo.
-Bueno.
No me acordaba de que Ulises fuera así,pero había sido así desde siempre.
El alto estado espiritual de la charla se desvaneció.De pronto, Ulises dijo "¡los calabacines llevan miel,no puedo tomarla!". Buf,se va a armar con el camarero,este hombre ya está enfadado como para que después del pedido se lo rechaces. "¿Qué pasa las abejas son cruelmente explotadas o es que un poco de miel te va a contaminar?joder, pensé".
-Me voy, dije. Melhelm estaba pidiendo ir a otro sitio pero no hubo lugar. A la mañana siguiente en casa mi perra me miraba con pena,movía la cola y miraba a la calle. Tú sí tienes las cosas claras,a la próxima presentación te llevo para hablar de literatura.
jueves, 16 de noviembre de 2017
Mil años de Latín
La palabra cambia
molienda de mulos
sobre arena de rabia.
Rechina el gesto
piedra sobre piedra
repica el cigüeño.
Ángeles con pies de cemento
¿tendrán sexo?.
Las mil horas del latín
la baba de los fiambres
el gatillazo del hollín.
Señala Colón con el dedo
el griterío de los Césares
el sacrilegio de un pedo.
Dios una anécdota al menos
huye de Venus Anadiómena
MEDUSA en el mar Tirreno.
molienda de mulos
sobre arena de rabia.
Rechina el gesto
piedra sobre piedra
repica el cigüeño.
Ángeles con pies de cemento
¿tendrán sexo?.
Las mil horas del latín
la baba de los fiambres
el gatillazo del hollín.
Señala Colón con el dedo
el griterío de los Césares
el sacrilegio de un pedo.
Dios una anécdota al menos
huye de Venus Anadiómena
MEDUSA en el mar Tirreno.
lunes, 13 de noviembre de 2017
La Performance
La abogada hacía sus vídeos y los colgaba. El último era una performance de su vida en las cloacas. Esta creativa atormentada no era capaz ni de entrar en una cafetería de barrio y cuando la conocí tan elegante pensé que no me admitiría para sentarse conmigo en la misma mesa pero sabe editar la música y las imágenes para una performance.
Tiene 40.000 visitas.
Alguien que viviera en las cloacas tendría dificultades para incorporar un video en un blog,y más para editarlo. Tendría que conseguir trabajo de seguritas,de freganchín o de peón,no podría aspirar a más. Tendría una familia si la tiene con problemas a la que debería soportar a pesar de él.Y al final se quedaría desoladoramente solo y despreciado entre gente que le tolera solo falsamente.
Los conocí.En el Cáritas de la parroquia vi la marabunta de rostros ennegrecidos. Ellos no tenían que aguantar la hipocresía y las peleas marujas,ruines y tirriosas, dentro de la parroquia sino algo peor,la humillación de pedir por cosas básicas. La cloaca les acompañaba.
Entre ellos,entre los amigos,entre los familiares, ni de lejos intentaban hacerse felices,ser feliz por los demás,sino imponerse,hundirse,y llevarse la contraria rotundamente por el placer de imponerse y humillarse.
Cuando el cuñado de Germán vio que se fue tras la visita,noto que había colillas por el suelo de su piso,¿y estas colillas cómo han llegado aquí?,¿quién ha sido?.Entonces empezó a comprender el salvajismo de esta gente.
Tiempo después fue a visitarlo a las Remudas. Tenía a sus nietos botados en el parque para que se desfogaran tiraban piedras contra un murito o doblando las palmas de las palmeras hasta romperlas. El más pequeño de unos diez años no hacía mas que rascarse el pelo y tenía los mocos resecados alrededor de la nariz. Los edificios desconchados,el bloque pelado,los socavones en la carretera reflejaba la miseria ambiente.
Algunos en el Parque contaban la leyenda de los cinco salvajes que violaron en los Sanfermines a una chica borracha de 19 años. Se inventaban su historia de huida,el pasado que habían visto por la tele, sus "fugas". Como había un árbol reseco en el Parque lo llaman rememorando los viñedos de California como la serie de Televisión "Falcon Crest".
Era la canícula del mediodía y el chaval agotado por el impacto de estar expuesto al sol se escondía detrás del muro para descansar. Y el padre le gritaba un tanto de lejos "Johny quédate bajo el sol,a ver si se te achicharran de una vez los piojos".
Esto sí que es vivir en la cloaca.
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Alguien que viviera en las cloacas tendría dificultades para incorporar un video en un blog,y más para editarlo. Tendría que conseguir trabajo de seguritas,de freganchín o de peón,no podría aspirar a más. Tendría una familia si la tiene con problemas a la que debería soportar a pesar de él.Y al final se quedaría desoladoramente solo y despreciado entre gente que le tolera solo falsamente.
Los conocí.En el Cáritas de la parroquia vi la marabunta de rostros ennegrecidos. Ellos no tenían que aguantar la hipocresía y las peleas marujas,ruines y tirriosas, dentro de la parroquia sino algo peor,la humillación de pedir por cosas básicas. La cloaca les acompañaba.
Entre ellos,entre los amigos,entre los familiares, ni de lejos intentaban hacerse felices,ser feliz por los demás,sino imponerse,hundirse,y llevarse la contraria rotundamente por el placer de imponerse y humillarse.
Cuando el cuñado de Germán vio que se fue tras la visita,noto que había colillas por el suelo de su piso,¿y estas colillas cómo han llegado aquí?,¿quién ha sido?.Entonces empezó a comprender el salvajismo de esta gente.
Tiempo después fue a visitarlo a las Remudas. Tenía a sus nietos botados en el parque para que se desfogaran tiraban piedras contra un murito o doblando las palmas de las palmeras hasta romperlas. El más pequeño de unos diez años no hacía mas que rascarse el pelo y tenía los mocos resecados alrededor de la nariz. Los edificios desconchados,el bloque pelado,los socavones en la carretera reflejaba la miseria ambiente.
Algunos en el Parque contaban la leyenda de los cinco salvajes que violaron en los Sanfermines a una chica borracha de 19 años. Se inventaban su historia de huida,el pasado que habían visto por la tele, sus "fugas". Como había un árbol reseco en el Parque lo llaman rememorando los viñedos de California como la serie de Televisión "Falcon Crest".
Era la canícula del mediodía y el chaval agotado por el impacto de estar expuesto al sol se escondía detrás del muro para descansar. Y el padre le gritaba un tanto de lejos "Johny quédate bajo el sol,a ver si se te achicharran de una vez los piojos".
Esto sí que es vivir en la cloaca.
Resplandor en la arena.
Estaba cansado mirando desde lo alto los cadáveres que lo rodeaban, y en especial el cadáver de aquel simpático moro que le había contado los traumas de su vida, del que se había hecho amigo hacía dos meses y al que había matado sin distinguirlo. Pensaba que en aquel momento no le importaría toda la cantidad de desprecios e injusticias que había recibido en su vida.
Seguían importándole pero también los miraba muy concentrado desde arriba desde la duna. Después de esto,¿no hay ninguna verdad suprema?. ¿Cuál es el misterio del hombre? no sentía alegría ni una culpa angustiosa,sino una culpa lánguida,como anestesiada.
De pronto un niño harapiento que jugaba entre los cuerpos,se paró ocultando algo entre el brazo y le dijo con una sonrisa pícara,"detrás de este brazo tengo un tesoro secreto y te lo enseñaré por mil pesetas".
A Lezo le entraron ganas de reírse pero tenía el rostro reseco y endurecido. Él ya había visto el tesoro pero le dio el dinero y se volvió para conducir el remolcador y enterrar los cuerpos en la arena.
El niño cogió su tesoro,le dio una patada y empezó a saltar de la alegría.
Seguían importándole pero también los miraba muy concentrado desde arriba desde la duna. Después de esto,¿no hay ninguna verdad suprema?. ¿Cuál es el misterio del hombre? no sentía alegría ni una culpa angustiosa,sino una culpa lánguida,como anestesiada.
De pronto un niño harapiento que jugaba entre los cuerpos,se paró ocultando algo entre el brazo y le dijo con una sonrisa pícara,"detrás de este brazo tengo un tesoro secreto y te lo enseñaré por mil pesetas".
A Lezo le entraron ganas de reírse pero tenía el rostro reseco y endurecido. Él ya había visto el tesoro pero le dio el dinero y se volvió para conducir el remolcador y enterrar los cuerpos en la arena.
El niño cogió su tesoro,le dio una patada y empezó a saltar de la alegría.
viernes, 10 de noviembre de 2017
Étimos latinos. Pensamientos durante un examen.
"No hay nada tan rancio,inútil, ocioso, y antimoderno como desarrollar étimos latinos hacia el español. Uno obviamente se da cuente de eso cuando hace un examen que va a suspender garrafalmente de Español en la Romania. Es que ni Quevedo utilizaría hoy en día la parodia abrasiva aprendiendo latín.
Hay algo de pésimo gusto en querer atrapar la imaginación eterna de los hablantes de una lengua,a través de los restos fósiles de cada piedra del templo sagrado de la imaginación de la lengua. Es un arte ocioso de mentalidad arriera.
Es como ver el cuerpo desnudo de una mujer con desgana, ya sin deseo después de haber hecho el amor con ella y te pones a describirlo mecánicamente como un fisiólogo.
O como cuando vas una catedral o un rascacielos que te ha impresionado, y llega un experto y te recuerda que no vale nada: los materiales son de baja calidad,el diseño es nulo,y se trata de sustituir el genio por la molicie.
No es extraño que los maestros supremos de la filología sean rancios en todo,que tengan un alma secular católica que recuerda a las ermitas medio abandonadas de los villorios castellanos y a las mujeres de pueblo llevando los carritos rellenos granates(si hubiese sido hace setenta años hubiese dicho esas mujeres de negro que llevaban ánforas de cerámica en la cabeza).
Cuando Charlton Heston congenió el género de aventuras con la metodología filología para filmar "El Cid" debió ver con cierta ternura a Menéndez Pelayo con su traje rancio, rodeado de un arte industrial y popular ya repetitivo pero aún lleno de vida.
Pobre Ménendez Pelayo por una vez en su vida que pudo servir para algo y generar dinero no le hicieron ni caso, el Cid de Heston tiene tanto del Cid,como las Walkirias de Wagner tiene tanto de las Walkirias vikingas.
Uno aún se pregunta por qué tuvo Menéndez Pelayo la ligereza de dar por válidos muchos argumentos absurdos pero llenos de fantasía de Lope de Vega del tipo de "Amar sin saber a quién". Uno se lo explica por esa indulgencia de las almas aburridas de carretero hacia una imaginación pródiga y llena de una pasión loca que ni siquiera se concreta en nada hasta el final.
Algún etimólogo eminente que he conocido de lejos recuerda a esos monjes de San Bénito de Liébana que parecen más indios de madera pero pálidos que los propios indios de madera.
Y en realidad gracias al cielo han fracasado.El estudio estricto de las palabras que crean necesarias imágenes mentales no explican la imaginación,y por tanto no la prevén. El proyecto es antivital y un tanto degradante,pero aún ningún potente programa informático ha dejado que sea imposible.
El deseo sigue existiendo.
La voluntad sigue existiendo.
La imaginación sigue existiendo.
Es lo más extraordinario que ha creado la Naturaleza,y con una exigencia económica mínima.
Cuando uno escucha un relato de una persona fantasiosa supone con coherencia cuánta vida real hay en su relato,cuanto son suposiciones autobiográficas y cuánto son suposiciones lógicas pero absurdas resultado de una falta de vivir la vida: cuanto hay de vital, de intelectual y de prejuicios morales.
La filología estudia la pasión, si preparas a la cobaya estudia muerta dentro de su jaula es positivismo europeo y si dejas que juegue libre saltando y bromeando es generativista y solo por su canto a la vida merece una oportunidad."
Todo esto lo escribí en sucio durante un examen de etimología latina,cuando acabé el examen en que me sabía garrafalmente suspendido,la profesora me pidió el papel en sucio,o sea que ya sabrá lo que pienso sobre su rama metodológica. Menos que un cero tampoco me puede poner,espero.
Hay algo de pésimo gusto en querer atrapar la imaginación eterna de los hablantes de una lengua,a través de los restos fósiles de cada piedra del templo sagrado de la imaginación de la lengua. Es un arte ocioso de mentalidad arriera.
Es como ver el cuerpo desnudo de una mujer con desgana, ya sin deseo después de haber hecho el amor con ella y te pones a describirlo mecánicamente como un fisiólogo.
O como cuando vas una catedral o un rascacielos que te ha impresionado, y llega un experto y te recuerda que no vale nada: los materiales son de baja calidad,el diseño es nulo,y se trata de sustituir el genio por la molicie.
No es extraño que los maestros supremos de la filología sean rancios en todo,que tengan un alma secular católica que recuerda a las ermitas medio abandonadas de los villorios castellanos y a las mujeres de pueblo llevando los carritos rellenos granates(si hubiese sido hace setenta años hubiese dicho esas mujeres de negro que llevaban ánforas de cerámica en la cabeza).
Cuando Charlton Heston congenió el género de aventuras con la metodología filología para filmar "El Cid" debió ver con cierta ternura a Menéndez Pelayo con su traje rancio, rodeado de un arte industrial y popular ya repetitivo pero aún lleno de vida.
Pobre Ménendez Pelayo por una vez en su vida que pudo servir para algo y generar dinero no le hicieron ni caso, el Cid de Heston tiene tanto del Cid,como las Walkirias de Wagner tiene tanto de las Walkirias vikingas.
Uno aún se pregunta por qué tuvo Menéndez Pelayo la ligereza de dar por válidos muchos argumentos absurdos pero llenos de fantasía de Lope de Vega del tipo de "Amar sin saber a quién". Uno se lo explica por esa indulgencia de las almas aburridas de carretero hacia una imaginación pródiga y llena de una pasión loca que ni siquiera se concreta en nada hasta el final.
Algún etimólogo eminente que he conocido de lejos recuerda a esos monjes de San Bénito de Liébana que parecen más indios de madera pero pálidos que los propios indios de madera.
Y en realidad gracias al cielo han fracasado.El estudio estricto de las palabras que crean necesarias imágenes mentales no explican la imaginación,y por tanto no la prevén. El proyecto es antivital y un tanto degradante,pero aún ningún potente programa informático ha dejado que sea imposible.
El deseo sigue existiendo.
La voluntad sigue existiendo.
La imaginación sigue existiendo.
Es lo más extraordinario que ha creado la Naturaleza,y con una exigencia económica mínima.
Cuando uno escucha un relato de una persona fantasiosa supone con coherencia cuánta vida real hay en su relato,cuanto son suposiciones autobiográficas y cuánto son suposiciones lógicas pero absurdas resultado de una falta de vivir la vida: cuanto hay de vital, de intelectual y de prejuicios morales.
La filología estudia la pasión, si preparas a la cobaya estudia muerta dentro de su jaula es positivismo europeo y si dejas que juegue libre saltando y bromeando es generativista y solo por su canto a la vida merece una oportunidad."
Todo esto lo escribí en sucio durante un examen de etimología latina,cuando acabé el examen en que me sabía garrafalmente suspendido,la profesora me pidió el papel en sucio,o sea que ya sabrá lo que pienso sobre su rama metodológica. Menos que un cero tampoco me puede poner,espero.
jueves, 9 de noviembre de 2017
Diego Rivera y su color casi fetal
Si se transmuta una tonalidad o una proporción de cualquiera de las "obras de arte" piccasianas, o si a alguna de ellas se las cuelga al revés, nadie se entera, siguen los suspiros de admiración. Si a una pintura de Diego Rivera se le cambia un punto del tamaño de una pulga,sería un desastre, pero Piccaso es un genio.
Picasso al dar solidez a los abstraccionistas se condena pero al dar vida a los muralistas merece una expiación,una segunda oportunidad. Todo lo que es abstracción es un fraude: si no hay relación, contexto, no se crea emoción salvo un movimiento psíquico primario, nada forja la nada y repele. Si al leerme el espectador, mi interlocutor se duerme, soy un mal comunicador. Intrínsecamente todo es inútil. La abstracción no refleja la muerte de la conciencia del hombre contemporáneo sino la completa inutilidad del Arte Moderno como parodia sobre la nada.
En Diego Rivera hay un calor casi fetal de sol y seguridad y un ramalazo de feísmo,mezcla de amagre de la tierra y de un encorsetado orden burgués que lo distinguen. Se hizo más famoso por cómo plasmó sus inquietudes políticas en el Arte que por sus innovaciones que vampirizó, otra vez el Arte Moderno se basa en criterios extraartísticos. Orozco retrata sin juzgar, sin politizar. Hay que ser justos cualquier estética supone una moral, e induce hasta a una ideología política.
Ser sutil implica cierta elevación artística porque implica conocer una autorreferencialidad, ser obvio te hace mediático y te acerca de forma torticera a la vida social. Cada autor elige y Orozco fue íntegro aunque le costó perder protagonismo. Mucha gente en México sigue teniendo trauma por su situación actual: la Globalización que condena a una parte de la sociedad mexicana a la miseria, el indigenismo que no es asumido por el sistema y muchas lacras más. El carácter proteico de la lengua y la cultura en México.
"Los girasoles que deslumbran a los japoneses en Carmona (Sevilla)"
Las rosas,los geranios,los colores vivos sí producen elevación,positividad,felicidad,¿pero un girasol?, debe ser porque es una planta que crece en el secano y esta buscando siempre el sol como un luchador voluntarista necesitado de vida, son modas que no se entienden. Pero también hay modas autodestructivas o feístas que no se entienden en el rock,en la pintura, o esos programas donde humillan a gente con la que te puedes identificar, pero sí esta claro que no es algo "inocente",tiene que haber un motivo cultural fuerte para que uno le produce alegría de vivir un girasol.Sin contar que nosotros exageremos más aún lo que nos diferencia,que suele ocurrir mucho.
Picasso al dar solidez a los abstraccionistas se condena pero al dar vida a los muralistas merece una expiación,una segunda oportunidad. Todo lo que es abstracción es un fraude: si no hay relación, contexto, no se crea emoción salvo un movimiento psíquico primario, nada forja la nada y repele. Si al leerme el espectador, mi interlocutor se duerme, soy un mal comunicador. Intrínsecamente todo es inútil. La abstracción no refleja la muerte de la conciencia del hombre contemporáneo sino la completa inutilidad del Arte Moderno como parodia sobre la nada.
En Diego Rivera hay un calor casi fetal de sol y seguridad y un ramalazo de feísmo,mezcla de amagre de la tierra y de un encorsetado orden burgués que lo distinguen. Se hizo más famoso por cómo plasmó sus inquietudes políticas en el Arte que por sus innovaciones que vampirizó, otra vez el Arte Moderno se basa en criterios extraartísticos. Orozco retrata sin juzgar, sin politizar. Hay que ser justos cualquier estética supone una moral, e induce hasta a una ideología política.
Ser sutil implica cierta elevación artística porque implica conocer una autorreferencialidad, ser obvio te hace mediático y te acerca de forma torticera a la vida social. Cada autor elige y Orozco fue íntegro aunque le costó perder protagonismo. Mucha gente en México sigue teniendo trauma por su situación actual: la Globalización que condena a una parte de la sociedad mexicana a la miseria, el indigenismo que no es asumido por el sistema y muchas lacras más. El carácter proteico de la lengua y la cultura en México.
"Los girasoles que deslumbran a los japoneses en Carmona (Sevilla)"
Las rosas,los geranios,los colores vivos sí producen elevación,positividad,felicidad,¿pero un girasol?, debe ser porque es una planta que crece en el secano y esta buscando siempre el sol como un luchador voluntarista necesitado de vida, son modas que no se entienden. Pero también hay modas autodestructivas o feístas que no se entienden en el rock,en la pintura, o esos programas donde humillan a gente con la que te puedes identificar, pero sí esta claro que no es algo "inocente",tiene que haber un motivo cultural fuerte para que uno le produce alegría de vivir un girasol.Sin contar que nosotros exageremos más aún lo que nos diferencia,que suele ocurrir mucho.
Prohibido escupir
Hace unos 30 años en algunas guaguas de Las Palmas había un letrero que ponía "Prohibido escupir al suelo",parecía innecesario recordarlo pero siempre había pegatostes de chicles, colillas o papeles tirados. Cuando Johny dejó a su mujer con un hijo sabía que la mujer no podía trabajar y no podría evitar que el hijo saliera mal.
Nunca le pidió una manutención. Cuando encontró a otro hombre éste le dijo que aceptaba a su hijo,pero que no esperara que lo cuidara como a uno propio porque ya tenía. Yo sentía cariño por ese hijo adolescente hasta que lo conocí: aquel día de visita estaban desarmando el remolcador de un bote y estaba cansado para ayudarles. Me gritó llamándome basura varias veces.
Desde el principio,me desagradó. Un día en que salimos de marcha Johny comentó que "le daba asco" que su ex solo le llamara para pedirle dinero (para urgencias),y que a su hijo de 15 años le habían metido en un Centro de Menores.No pregunté por qué.Me imaginé satisfecho a aquel Lautréamont de extrarradio encerrado en un cuarto de tres por tres rompiendo las literas y golpeando la puerta.Y quizá con un letrero que dispusiera "prohibido escupir".
Fuimos a ver una reposición de "ET el Extraterrestre".
Al acabar la película en aquella noche de Navidad llovía y un camión de los que limpian las cloacas hacía un ruido atronador. Los dos gimoteábamos: él borracho me abrazó apretándome, comenzó a llorar y dijo que era por ET, aunque yo intuía que era por su hijo y que callaba con el orgullo de un cínico que no puede mentirse más. Y yo lloraba por mí,porque después de haberme pasado una vida sufriendo,trabajando y siendo educado no había tenido recompensa de nadie y hasta sentía con envidia la libertad total de aquel carácter brutal,indómito.
Cuando salimos de la sala vi a varias personas que habían llorado y pensé: ¿alguien en esta puta película habrá llorado de verdad por el extraterrestre?.Mañana empezaré a ir al gimnasio,ahora necesito un helado.
Nunca le pidió una manutención. Cuando encontró a otro hombre éste le dijo que aceptaba a su hijo,pero que no esperara que lo cuidara como a uno propio porque ya tenía. Yo sentía cariño por ese hijo adolescente hasta que lo conocí: aquel día de visita estaban desarmando el remolcador de un bote y estaba cansado para ayudarles. Me gritó llamándome basura varias veces.
Desde el principio,me desagradó. Un día en que salimos de marcha Johny comentó que "le daba asco" que su ex solo le llamara para pedirle dinero (para urgencias),y que a su hijo de 15 años le habían metido en un Centro de Menores.No pregunté por qué.Me imaginé satisfecho a aquel Lautréamont de extrarradio encerrado en un cuarto de tres por tres rompiendo las literas y golpeando la puerta.Y quizá con un letrero que dispusiera "prohibido escupir".
Fuimos a ver una reposición de "ET el Extraterrestre".
Al acabar la película en aquella noche de Navidad llovía y un camión de los que limpian las cloacas hacía un ruido atronador. Los dos gimoteábamos: él borracho me abrazó apretándome, comenzó a llorar y dijo que era por ET, aunque yo intuía que era por su hijo y que callaba con el orgullo de un cínico que no puede mentirse más. Y yo lloraba por mí,porque después de haberme pasado una vida sufriendo,trabajando y siendo educado no había tenido recompensa de nadie y hasta sentía con envidia la libertad total de aquel carácter brutal,indómito.
Cuando salimos de la sala vi a varias personas que habían llorado y pensé: ¿alguien en esta puta película habrá llorado de verdad por el extraterrestre?.Mañana empezaré a ir al gimnasio,ahora necesito un helado.
martes, 7 de noviembre de 2017
El Holocausto Judío Europeo
El Holocausto Judío Europeo salió por la indiferencia hiperactiva de la sociedad de los países ocupados como Francia u Holanda
AMA a quien te deja amar.
Pretender plantar rosas en el desierto y esperar que arraiguen es inútil. Sentir como se arrancan las raíces de cuajo de un árbol del suelo es irreal. Solo queda ver el mar, sentir la inmensidad el mar, saber que uno está dentro de alguna manera.
Que por una vez desde las pirámides uno forma parte del género humano.
Por fin...
Un amante de verdad no recomienda ni a sus actrices porno. Bibi Jones no es real, como todas las actrices porno.
* * *
En la vida no hay tragedias ni paradojas trágicas solo la esquizofrenia,la absoluta falta de amor y la muerte es la tragedia.Todo el mundo puede vivir con dignidad y sentir la plenitud, y si no lo consigue es porque se ha metido en un bucle de absurdo,enfermedad mental o física o miseria patológica,y ocurre muchos eso. Ese Orden no excluye ni la imaginación,ni la grandeza de la creatividad y los viajes ni la de la estabilidad.
Que por una vez desde las pirámides uno forma parte del género humano.
Por fin...
Un amante de verdad no recomienda ni a sus actrices porno. Bibi Jones no es real, como todas las actrices porno.
* * *
En la vida no hay tragedias ni paradojas trágicas solo la esquizofrenia,la absoluta falta de amor y la muerte es la tragedia.Todo el mundo puede vivir con dignidad y sentir la plenitud, y si no lo consigue es porque se ha metido en un bucle de absurdo,enfermedad mental o física o miseria patológica,y ocurre muchos eso. Ese Orden no excluye ni la imaginación,ni la grandeza de la creatividad y los viajes ni la de la estabilidad.
La anestesiada
Estudió 5 años la licenciatura de Filología Hispánica y aunque no era inteligente supo sacar buenas notas. Nunca le importó visitar ni una sola vez a sus familiares con problemas que vivían al lado de su Facultad. Llegó a Salamanca a hacer un Máster de 5 meses y como su ambiente era de jóvenes pijos, se enamoró del hijo de un catedrático y consiguió una buena plaza para dar clases en la Universidad de Salamanca. En Canarias estaba en el puesto 388 para conseguir un puesto de profesorado dando clases de español para extranjeros certificadas por la Universidad, pero a lo tonto en Salamanca ya tenía un puesto de por vida y cobrando un buen sueldo, ajena a su categoría laboral. Y en unas clases que exigían poca preparación previa.
Cuando le conté la historia a mi amigo que siempre replicaba con la Justicia del Karma. Él me respondía: esa chica me da pena, pena, auténtica pena, va a pasar por la vida anestesiada, con todo de cara, espera que no tenga ningún problema porque como tenga algún problema no sabrá reaccionar.
Cuando le conté la historia a mi amigo que siempre replicaba con la Justicia del Karma. Él me respondía: esa chica me da pena, pena, auténtica pena, va a pasar por la vida anestesiada, con todo de cara, espera que no tenga ningún problema porque como tenga algún problema no sabrá reaccionar.
domingo, 5 de noviembre de 2017
La Misa Negra
Al cabo de un año de llegar a aquel movimiento católico sabiendo que era soltero quisieron nombrarme una y otra vez plesbítero una especie de ayudante del sacerdote en la preparación de la misa. Siempre respondía con bromas que no. Era un honor que me era indiferente entre beatos proclives a la crítica,y si algo salía mal era el único al que le caerían las culpas. Aunque,¿qué podía salir mal con tan poca responsabilidad?.
Un fin de semana fuimos a hacer un retiro espiritual y al final del fin de semana tuvimos la misa solemne. En medio de la misa Caroline cuando nos tocaba sentarse se negó a sentarse. Las cincuenta personas mayores se le quedó mirando,la mayoría era gente jubilado con aspecto respetable y ceremonioso,católicos desde hacía mucho tiempo. "Esta misa no respeta los preceptos de la Iglesia,incluso al parecer una parodia podríamos estar ejerciendo un sacrilegio, hay que pararla y darla por nula". Me quedé callado,nunca había oído nada semejante,ni siquiera cuando explicó los motivos me pareció una cosa seria,aunque los repetía enfadada.
Pensaba para mí "Esto es otra aburrida Misa pesada porque no se haya dicho una frase de santificación esto no se va a convertir en una misa negra.Ojalá. O si no, que repartan la coca y nos montamos una orgía". La presbítera que habían elegido era una chica joven y no supo cómo reaccionar,después dijo que pensaba que iba a pegarla y a escupirla de rabia al salir de la parroquia del colegio religioso de C. d P.
El sacerdote que la conocía no la paró hasta pasados unos minutos de gritos con la amenaza "de que informaría al obispado para saber si estaba todo en orden.Hay que cumplir las reglas". "Sí Caroline avisa al obispado pero después de acabar la misa" respondió cansado. Yo me mordía los labios para aguantar la risa. Me pasé el resto de la misa pensando en tragedias para contenerme la risa.
Un fin de semana fuimos a hacer un retiro espiritual y al final del fin de semana tuvimos la misa solemne. En medio de la misa Caroline cuando nos tocaba sentarse se negó a sentarse. Las cincuenta personas mayores se le quedó mirando,la mayoría era gente jubilado con aspecto respetable y ceremonioso,católicos desde hacía mucho tiempo. "Esta misa no respeta los preceptos de la Iglesia,incluso al parecer una parodia podríamos estar ejerciendo un sacrilegio, hay que pararla y darla por nula". Me quedé callado,nunca había oído nada semejante,ni siquiera cuando explicó los motivos me pareció una cosa seria,aunque los repetía enfadada.
Pensaba para mí "Esto es otra aburrida Misa pesada porque no se haya dicho una frase de santificación esto no se va a convertir en una misa negra.Ojalá. O si no, que repartan la coca y nos montamos una orgía". La presbítera que habían elegido era una chica joven y no supo cómo reaccionar,después dijo que pensaba que iba a pegarla y a escupirla de rabia al salir de la parroquia del colegio religioso de C. d P.
El sacerdote que la conocía no la paró hasta pasados unos minutos de gritos con la amenaza "de que informaría al obispado para saber si estaba todo en orden.Hay que cumplir las reglas". "Sí Caroline avisa al obispado pero después de acabar la misa" respondió cansado. Yo me mordía los labios para aguantar la risa. Me pasé el resto de la misa pensando en tragedias para contenerme la risa.
El desprecio hacia el fantasioso
El desprecio hacia el fantasioso
Solo vuelve a la piltra de su cruzada
sin público el homeopático bufón,
las bellas con hastío en sudado colchón
le recuerdan pesadilla caducada.
Le cuesta eclipsar al sol de lo que sueña
nada es real en este Dios de ojo y herrumbre,
le corrigen en público hasta el "derrumbre"
para encararle su orgullo y su listeza.
El reloj no existe en su calavera
aunque le mire fija la niñera
que se traga hasta la hora de los niños.
Pero no reniega aunque todos le desprecian
del oro inventado que en la lluvia arrecia
ni de su espada orreosa ante el cariño.
Solo vuelve a la piltra de su cruzada
sin público el homeopático bufón,
las bellas con hastío en sudado colchón
le recuerdan pesadilla caducada.
Le cuesta eclipsar al sol de lo que sueña
nada es real en este Dios de ojo y herrumbre,
le corrigen en público hasta el "derrumbre"
para encararle su orgullo y su listeza.
El reloj no existe en su calavera
aunque le mire fija la niñera
que se traga hasta la hora de los niños.
Pero no reniega aunque todos le desprecian
del oro inventado que en la lluvia arrecia
ni de su espada orreosa ante el cariño.
lunes, 30 de octubre de 2017
Rilke o La capacidad sobrehumana de cada uno de nosotros.
Uno de los motivos por los que a Rainer María Rilke le disgutaba su madre era porque era una persona irrealista y solo valoraba el oropel aristocrático y el status social,ambos defectos heredados y transmutados en virtudes por el propio Rilke. Del mismo modo que a Ernest Hemingway le disgustaba ese carácter firme,libre y feminista de su madre, que él heredó y transmutó también en su crácter aventureo,independiente y en su mito viril y militar.¿Por qué tanto odio por tanto contra sus madres?¿representaban el fantasma de lo que ellos evitaban ser a toda costa?.
¿Hay algo más sublimista y con tendencia a lo irreal que muchos poemas a lo etéreo de Rilke?.
Cuentan que en un centro de artistas se encontraron en uno de los camastros una maleta con la ropa dentro ordenada en un sentido extraño pero perfecta,y los artistas se dijeron "es de Rilke". Dicen que cuando se oía cualquier conversación Rilke miraba de reojo tímido pero atento, como en ese perfeccionismo que parece sublimar la forma.También quise remontarme hasta lo más hondo de tu alma", para buscar un planteamiento original, distintivo y rompedor.
Las altas culturas sobre todo los franceses saben mitificar en los prólogos de los libros. Uno lee un prólogo para sugestionarse, es un toque de atención fuerte con el dedo en el hombro recordándote en plan amenazante "oye, recuerda que este libro es célebre, que lo que pasó su creador supo contarlo de forma extraordinaria". Y en este plan de ruta va a explorar en un cañaveral desconocido. La cultura como un mapa de paradigma funciona con mitos,los mitos con buenos relatos y los relatos con verdad humana, psicológica, ambigüa y un poco psicópata.
Se vive muy bien,sin la generosidad de nadie,sin resultados que queden como un castillo,y uno como en el poema de Bukowski cuando le informan de que le quedan dos días de vida simplemente no se mueve,no dice nada.
La zona de Triestre en la frontera entre Italia y Eslovenia(antes el antiguo Imperio Austrohúngaro) esta salpicada también de castillos como en tantas zonas fronterizas,cónclaves de gran repercusión cultural en el pasado de creadores snobs e hipersensibles y de aristócratas sensatas y cuadriculadas hipersensibles y cursis hacia el mundo de la cultura.
No hay nada más extraño que la relación epistolar entre la aristócrata amiga y protectora la princesa Marie von Thurn und Taxis y Rainer Maria Rilke y en su época de preguerra en zona caliente de posible conflicto.
Dos apuntes: para un grancanario que conoce el mundo rácano y de pequeñas envidias de la cultura local la generosidad estilo Imperio le sobrepasa y le conmueve, y segundo las relaciones de Rilke con las mujeres siempre supusieron que Rilke se encontrara con mujeres muy generosas que casi siempre le pidieron poco o casi nada a cambio.
Como se sabe Rilke tenía una profunda tirria a su madre por su obsesión por destacar en el mundo social de los aristócratas y por su perfeccionismo en el mundo cotidiano, dos características que él perfeccionó y transmutó en virtudes ambivalentes. (Otros escritores que odiaban a sus madres de las que adquirieron diversas virtudes sobresalientes fueron Hemingway que adquirió un profundo sentido de independencia o Schopenhauer por su afán de criticismo y su escasa necesidad de aprobación).
Según parece ese esnobismo intelectual le ganó el desprecio de Tolstói,pero en contra, contra todo pronóstico encandiló a muchas aristócratas austrohúngaras ociosas pero sensatas y cuadriculadas que bajo el viento seco latino y "fascinadas enamoradas" de la estética y de la ideología le "invitaban" a vivir temporadas enteras en sus castillos como si fuera el dueño y señor de ellos.
- "Doctor Seráfico" le llamaba en sus cartas imitando a su manera el tono elevado consustancial a Rilke,uno se pregunta si estas nobles tenían hijos en que volcar su cariño o si entendían plenamente las poesías de Rilke o se quedaban maravilladas con el tono profético de Isaias en una época de preguerra que ya vislumbraba el ansia cultural del movimiento de la Secesión Vienesa.
A Rilke se le ha distorsionado bastante en España como para que no se le admire: sobre todo en el último Juan Ramón Jiménez,en "Sobre los Ángeles" de Rafael Alberti e incluso en algunos poetas Novísimos,pero es difícil compartir su afán esteticista.
En el mundo aristocrático y empresarial austriaco siempre hubo una gran generosidad de mecenazgo cultural tras la muerte de Mozart en una supuesta y mitificada miseria,pero ese choque de una Europa real entre un Imperio multicultural que aspiraba a lo sublime y no a la diversidad identificativa,dio lugar a la creación de universos poéticos distinguibles y únicos.
Rilke fue sin proponérselo el poeta del Imperio Austrohúngaro,cuya aristocracia le invitaba a sus palacios y al que apenas sobrevivió. Wittgenstein le dio parte de su fortuna para que pudiera sobrevivir y enamoró a muchas aristócratas cuyas relaciones no han quedado claras. Rilke tiene un estilo elegante,sugeridor y casi metafísico que es la cumbre de lo que este Imperio que murió de repente significó,y que recuerda a la literatura en prosa de Zweig o de Mishima. Encandilado del paisaje sorprendente Ronda donde escribió una de sus Elegías,su paso es recordado con una discreta estatua casi de la leche cuajada(conque San Juan quería explicar la naturaleza de Dios) transustanciada entre poesía y vida.
En el budismo y el hinduismo arquitectónico se fomenta la originalidad radical. Uno ve el conjunto arquitectónico de Angkor Wat (Camboya) y no sólo piensa en la generosidad de los que lo pagaron,el trabajo durante décadas de los que lo construyeron sino en la libertad formal radical de los que lo construyeron.
Haría falta un Goethe para reinvidicar la extremada libertad de los que lo diseñaron.
- Otro detalle a tener en cuenta es como cualquier contrariedad estuvo a punto de finiquitar su vocación de poeta,pero instintivamente siempre conseguía estar con alguien para escabullirse solo y hacerse entender íntimamente. Hay muchos literatis esnobs a los que nadie hace caso, y que por lo menos merecen un poco de mejor suerte en la vida,y nunca lo consiguen aunque a nivel humano lo mereciesen.
Se sabe hasta qué punto la vida militar burocrática le era insoportable a Rilke incluso cuando él no tuvo que vivirla durante la Primera Guerra Mundial en primera fila con los bombardeos, la suciedad,la pestilencia y los cadáveres.
Uno compara su vida con la del también hipersensible poeta modernista colombiano José Asunción Silva que se suicidó con 30 años en la miseria y en cierta soledad( aunque tras su muerte aparecieron bastantes testimonios),sin que a nadie le importara ese abandono,y uno se da cuenta hasta qué punto tenía importancia la creatividad cultural en la época del Imperio.
sábado, 28 de octubre de 2017
Puigdemont el Hombre
Buff vaya imagen Puigdemont presionado por los suyos y detrás los de ERC y la CUP apretando mientras leía la pantomima de Declaración de Independencia. Ni siquiera se ha quedado en el Palacio de la Generalitat de Barcelona,ni ha salido al balcón solemne como un Churchill, no ha arengado a sus masas que han pasado horas y horas hasta que han decidido irse de la fiesta con música pop de la Plaza de Sant Jaume.
Carles es un hombre tranquilo y manejable que ha soñado toda su vida en la pastelería de su ciudad tranquila de Girona la independencia mirando a su callecita. No tiene madera de líder,ni siquiera de aglutinante han sido por detrás los que le han empujado al abismo como se ha visto hasta en la pantomima de Declaración de Independencia.
Puigdemont ha preferido ser un insensato,y cumplir los sueños imposibles de toda su trayectoria, y transmutarse en un héroe para los suyos aunque dudó hasta el último día, que en un traidor y ser despreciado por todos porque nadie le iba a aceptar,si hubiese sido al revés hubiese dado para uno de esos poemas de Kavafis«un hombre que al ver el abismo evitó la catástrofe para los suyos»,pero es la pasión de una época y debería haber correctivos.
Sabe que va al abismo,pero le da igual, su gente fanatizada le quiere y tiene un puestito en la historia del independentismo como Companys, seguro que dentro de 80 años lo catalogan de héroe. Así funciona el independentismo.
Gracias al cielo a que el independentismo no ha tenido líderes de nivel,ni siquiera fanáticos,los fanáticos han sido los que han tenido que seguir empujando a Puigdemont hasta el último momento,porque el Gobierno del PP en ningún momento ofreció una vuelta atrás con derrota mínimamente honrosa.
Carles es un hombre tranquilo y manejable que ha soñado toda su vida en la pastelería de su ciudad tranquila de Girona la independencia mirando a su callecita. No tiene madera de líder,ni siquiera de aglutinante han sido por detrás los que le han empujado al abismo como se ha visto hasta en la pantomima de Declaración de Independencia.
Puigdemont ha preferido ser un insensato,y cumplir los sueños imposibles de toda su trayectoria, y transmutarse en un héroe para los suyos aunque dudó hasta el último día, que en un traidor y ser despreciado por todos porque nadie le iba a aceptar,si hubiese sido al revés hubiese dado para uno de esos poemas de Kavafis«un hombre que al ver el abismo evitó la catástrofe para los suyos»,pero es la pasión de una época y debería haber correctivos.
Sabe que va al abismo,pero le da igual, su gente fanatizada le quiere y tiene un puestito en la historia del independentismo como Companys, seguro que dentro de 80 años lo catalogan de héroe. Así funciona el independentismo.
Gracias al cielo a que el independentismo no ha tenido líderes de nivel,ni siquiera fanáticos,los fanáticos han sido los que han tenido que seguir empujando a Puigdemont hasta el último momento,porque el Gobierno del PP en ningún momento ofreció una vuelta atrás con derrota mínimamente honrosa.
"La criminal mentalidad burguesa" de Claude Chabrol
"Al Anochecer" de Claude Chabrol.
Claude Chabrol fue un director de cine compañero de viaje por edad y por sensibilidad preMayo del 68 de la Noeuvelle Vague, pero nada estridente por lo que su perfil no ha destacado demasiado, además como en sus películas suelen haber infidelidades tórridas o historias negras de amor uno no se centra en la originalidad final de sus planteamientos.
"Al Anochecer" se puede ver como una crítica certera al deseo burgués de que no "haya problemas cuando en el subterráneo" los hay y gravísimos.
La lógica estricta de las películas de Chabrol es de poesía pura,sin egoísmos,movida por personajes hieráticos.
Hay dos matrimonios muy bien acomodados alrededor de 1970 que viven a las afueras de París, uno de un dueño-jefe de una Agencia de creativos de publicidad con su mujer y dos hijos, ejemplo del perfecto burgués como había sido siempre su sueño, y otro de un arquitecto y su esposa.
El Jefe tiene una relación sexual sadomasoquista con la mujer del arquitecto y esta le amenaza que o practican ciertas experiencias o lo delata,y él en medio de estas experiencias la estrangula.
Nadie sabe nada,la policía no tiene pistas, salvo una mujer que les ha visto saliendo de la casa y que se lo dice al marido arquitecto,un consentidor, que le dice que no vaya a la policía porque sería crear problemas. Es incomprensible entre lo pusilánime,lo burgués y lo infantil.
El Jefe le confiesa el adulterio y el asesinato a su mujer que lo perdona,lo consuela y lo apoya,pero él tiene muchos remordimientos. Un contable de su empresa huye con su dinero y una amante y si se va de Francia no lo detendrán,aunque deja una mujer y dos hijos, pero al final envía dinero a su mujer por contrarreembolso postal y lo detienen en una ciudad francesa "por ser imbécil".
Al final el Jefe le cuenta a su amigo desde hace veinte años, que tenía una aventura con su mujer y que la mató y que puede ir a la policía o romper la amistad constante e íntima que siguen teniendo. Él otro responde,contra el sentido común, que no pasa nada,que no hay nada que perdonar,y que la amistad continúa.
Este tipo de personajes chabrolianos característicos son perturbadores pero un tanto insignificantes en la trama, definen casi la mentalidad del grupo social. Aunque los semiólogos se fascinan por sus simbologías obvias,lo que fascina es su lógica hierática,sin egoísmo.
Por ejemplo, la protagonista Stéphane Audran dirigida por Buñuel en "El Discreto Encanto de la Burguesía" parece más expresiva,más latina,humana,como algo impostado para haber interiorizado esa mentalidad burguesa de que el mundo cotidiano esta bien,ordenado,de que no debe haber discusiones.
(Estos argumentos aparentemente chocantes se pueden dar excepcionalmente en la realidad y más en el mundo burgués francés,y en las comedias de Lope de Vega hay argumentos muchos más absurdos y tenemos que aceptarlos porque sí).
Bueno,el protagonista se libra del crimen porque nadie quiere problemas,pero él sigue con sus remordimientos,su mujer le replica que eso es solo afán autodestructivo y cobarde, y esta decidido a entregarse: le pide a su mujer unas gotas con agua para dormir y esta en vez de dos le pone veinte.
Él ve el vaso de color marrón parduzco. Se lo bebe y después nos enteramos de que ha fallecido "por suicidio". La actitud de la mujer en la playa leyendo una carta del amigo arquitecto que lo dice "que no pudo soportar los remordimientos" nos revela que lo mató quizá para evitar el escándalo.
O sea era una esposa fiel al hombre,pero con su status social,no al hombre en si mismo,es la mentalidad burguesa que no quiere problemas a ningún precio.
Otra cosa destacable maravillosa,éxitos de la Nouvelle Vague: es saber retratar de forma realista los paisajes urbanos:son las estaciones abiertas de tren mojadas por la lluvia,los colores chillones de la Agencia publicitaria, la forma de vestir de los 70, o paisajes marginales de París o al lado del Sena.
A nivel artístico no es una gran película y no es un planteamiento que te llegue al alma,pero sí te hace pensar. Los dos únicos diálogos de los que me acuerdo fueron hechos por el personaje más peculiar:el arquitecto,el cornudo consentidor con la mujer testigo que le avisó de lo que vio y cuando su "amigo" se lo confesó todo.
También hay gestos curiosos libres: cuando el protagonista confiesa a su esposa el asesinato de su amante,y dice que él no quería tener esa relación sonríe picaruelo, y la mujer impertérrita defendiendo a la familia o cuando antes le pregunta ¿por qué está tan raro? tiene una mentalidad impertérrita de la mujer burguesa convencional de los 60 en defensa de la familia.
En España no estábamos acostumbrados a esa mentalidad burguesa tan radical ni siquiera hoy en día tememos tanto al escándalo público,y antes dábamos más valor al concepto de "familia" y a defender a cada uno de sus miembros.
Claude Chabrol fue un director de cine compañero de viaje por edad y por sensibilidad preMayo del 68 de la Noeuvelle Vague, pero nada estridente por lo que su perfil no ha destacado demasiado, además como en sus películas suelen haber infidelidades tórridas o historias negras de amor uno no se centra en la originalidad final de sus planteamientos.
"Al Anochecer" se puede ver como una crítica certera al deseo burgués de que no "haya problemas cuando en el subterráneo" los hay y gravísimos.
La lógica estricta de las películas de Chabrol es de poesía pura,sin egoísmos,movida por personajes hieráticos.
Hay dos matrimonios muy bien acomodados alrededor de 1970 que viven a las afueras de París, uno de un dueño-jefe de una Agencia de creativos de publicidad con su mujer y dos hijos, ejemplo del perfecto burgués como había sido siempre su sueño, y otro de un arquitecto y su esposa.
El Jefe tiene una relación sexual sadomasoquista con la mujer del arquitecto y esta le amenaza que o practican ciertas experiencias o lo delata,y él en medio de estas experiencias la estrangula.
Nadie sabe nada,la policía no tiene pistas, salvo una mujer que les ha visto saliendo de la casa y que se lo dice al marido arquitecto,un consentidor, que le dice que no vaya a la policía porque sería crear problemas. Es incomprensible entre lo pusilánime,lo burgués y lo infantil.
El Jefe le confiesa el adulterio y el asesinato a su mujer que lo perdona,lo consuela y lo apoya,pero él tiene muchos remordimientos. Un contable de su empresa huye con su dinero y una amante y si se va de Francia no lo detendrán,aunque deja una mujer y dos hijos, pero al final envía dinero a su mujer por contrarreembolso postal y lo detienen en una ciudad francesa "por ser imbécil".
Al final el Jefe le cuenta a su amigo desde hace veinte años, que tenía una aventura con su mujer y que la mató y que puede ir a la policía o romper la amistad constante e íntima que siguen teniendo. Él otro responde,contra el sentido común, que no pasa nada,que no hay nada que perdonar,y que la amistad continúa.
Este tipo de personajes chabrolianos característicos son perturbadores pero un tanto insignificantes en la trama, definen casi la mentalidad del grupo social. Aunque los semiólogos se fascinan por sus simbologías obvias,lo que fascina es su lógica hierática,sin egoísmo.
Por ejemplo, la protagonista Stéphane Audran dirigida por Buñuel en "El Discreto Encanto de la Burguesía" parece más expresiva,más latina,humana,como algo impostado para haber interiorizado esa mentalidad burguesa de que el mundo cotidiano esta bien,ordenado,de que no debe haber discusiones.
(Estos argumentos aparentemente chocantes se pueden dar excepcionalmente en la realidad y más en el mundo burgués francés,y en las comedias de Lope de Vega hay argumentos muchos más absurdos y tenemos que aceptarlos porque sí).
Bueno,el protagonista se libra del crimen porque nadie quiere problemas,pero él sigue con sus remordimientos,su mujer le replica que eso es solo afán autodestructivo y cobarde, y esta decidido a entregarse: le pide a su mujer unas gotas con agua para dormir y esta en vez de dos le pone veinte.
Él ve el vaso de color marrón parduzco. Se lo bebe y después nos enteramos de que ha fallecido "por suicidio". La actitud de la mujer en la playa leyendo una carta del amigo arquitecto que lo dice "que no pudo soportar los remordimientos" nos revela que lo mató quizá para evitar el escándalo.
O sea era una esposa fiel al hombre,pero con su status social,no al hombre en si mismo,es la mentalidad burguesa que no quiere problemas a ningún precio.
Otra cosa destacable maravillosa,éxitos de la Nouvelle Vague: es saber retratar de forma realista los paisajes urbanos:son las estaciones abiertas de tren mojadas por la lluvia,los colores chillones de la Agencia publicitaria, la forma de vestir de los 70, o paisajes marginales de París o al lado del Sena.
A nivel artístico no es una gran película y no es un planteamiento que te llegue al alma,pero sí te hace pensar. Los dos únicos diálogos de los que me acuerdo fueron hechos por el personaje más peculiar:el arquitecto,el cornudo consentidor con la mujer testigo que le avisó de lo que vio y cuando su "amigo" se lo confesó todo.
También hay gestos curiosos libres: cuando el protagonista confiesa a su esposa el asesinato de su amante,y dice que él no quería tener esa relación sonríe picaruelo, y la mujer impertérrita defendiendo a la familia o cuando antes le pregunta ¿por qué está tan raro? tiene una mentalidad impertérrita de la mujer burguesa convencional de los 60 en defensa de la familia.
En España no estábamos acostumbrados a esa mentalidad burguesa tan radical ni siquiera hoy en día tememos tanto al escándalo público,y antes dábamos más valor al concepto de "familia" y a defender a cada uno de sus miembros.
domingo, 22 de octubre de 2017
Alegría herida frente al desprecio.
No llores escarcha
no frunzas la boca,
no llores
para que la bota no
te resbale en la boca.
Si nunca podré enseñar el batido
de mi ala en una íntima dentellada
no frunzas la boca.
No culpes al nocturno paso ido
el ladrido del que ya no hay nada
perro que te desboca.
no frunzas la boca,
no llores
para que la bota no
te resbale en la boca.
Si nunca podré enseñar el batido
de mi ala en una íntima dentellada
no frunzas la boca.
No culpes al nocturno paso ido
el ladrido del que ya no hay nada
perro que te desboca.
sábado, 21 de octubre de 2017
Un amor lejano desde una sonrisa.
Se conocieron sentándose juntos en el banquete de una boda. Patricia era una profesora infantil estricta y de treinta y tres años, aunque era guapa nadie quiso sentarse a su lado porque tenía una merecida fama de borde.Francisco era carnicero,empezó a hacer bromas blandas,a hablar de la Guerra del Sáhara de la que acababa de volver y de que da igual el tipo de sangre que sea,su color, o del animal que sea: siempre huele igual.
Lo hizo con tanta pasión poética que hasta ella que comprendió que solo se atrevía a hablar de su profesión porque era su mundo, lo trató con respeto planteándole preguntas y con un punto de admiración.
Contra todo pronóstico ella aceptó hacer senderismo con él. Él entusiasmado la llevó al Roque Nublo pero al final ella solo hizo 500 metros en llano y se quedó sentada con sus bailarinas,callada, extraordinariamente enfadada por la falta de tacto de él. Y siguieron saliendo: a recoger castañas en el Norte,a ella no le gustaba porque lo consideraba un robo, y sobre todo, aunque no lo admitiera porque tenía que pelar las púas con los pies y era demasiado torpe se caía por los lados y tenía mal pulso, e ir a comer pescado.
Fue la única vez en que se permitió ir de forma sexy y era una Cofradía de Pescadores con gente vestida de playa,sudando y gritando lo que daba un aura de exotismo curioso. Él invitaba siempre humilde y discretamente.
Él le hablaba de la Marcha Verde y de cómo patrullaba en lanzas cutres en el Banco canario-sahariano protegiendo a pescadores canarios de las metralletas de las lanchas marroquíes. Ella le corregía constantemente no solo sobre detalles de su propia vida que eran imposibles sino sobre su forma de hablar, en público de una forma que era hiriente y daba vergüenza, pero él ni siquiera se daba por ofendido. "La cosa marcha" decía ingenuamente.
Los dos eran personas de otra época,con una crueldad benigna y unos prejuicios confusos de otra época. Verlos era algo repelente y profundamente entrañable a la vez,el hombre que solo sabía hablar del manejo su oficio de charcutero, y la profesora elegante y discreta que solo sabía corregir y expresarse de forma engolada.
En aquel tiempo fueron los asesinatos a cuchillo de mujeres de Campo España. Por la mañana él iba a casa de ella y le llevaba unos cruasáns para desayunar juntos. Él le contó que tenía una deuda y que le habían añadido intereses que pensaba pagar la deuda pero no los intereses porque a un abogado le parecían abusivos. Y se puso a leer las noticias con la historia de los asesinatos y a discutirlos apasionadamente como un profesional: el tipo de puñalada,el ensañamiento y la profesionalidad casi militar del ejecutor.
Ella planchaba en el salón mientras él leía los detalles en el periódico. "¡Dios! me he quemado un dedo escuchándote". Le indignó el grado de "canallería" con el que comentaba las noticias y más aún que no quisiera pagar los intereses justos o injustos de su deuda,"una persona honrada paga todas sus deudas con intereses justos o injustos y ¿quién eres tú para juzgar si son injustos?. Después de una retahíla de gritos de 15 minutos él se fue humillado sin replicar nada. Nunca volvió.
Ella misma que así había roto la relación nunca se dio por aludida,pensó que él volvería al día siguiente como si no hubiese nada,si no a la semana siguiente y si no al mes siguiente. Al cabo de tres meses le escribió desorientada varias cartas disculpándose explicándole que estaba pasando una mala época pero sin concretar nada. Solo había tenido una relación en su vida anterior.
Él le escribió otra carta corta y llena de tachaduras,borrones y faltas de ortografía replicándole que fuera feliz y que no le escribiera más.
Cuando iba a verle a la charcutería él me contaba su "gran historia" de amor, me contaba anécdotas de cómo se habían recorrido los Roques de la isla juntos varias veces,alusiones veladas a detalles sexuales apoteósicos,cómo le gustaba ir a coger castañas y sus hazañas de la guerra.
Sabía que cada historia que me contaba era una media verdad,una mentira, y tenía tanta curiosidad que a veces tenía ganas de preguntarle,pero no me atrevía porque intuía íntimamente que era herirle en lo más profundo.
Así que lo dejaba engañarse con sus ingenuas tramas fuera de la realidad,y me repetía lo buen amigo que era,porque si se las contase a otro se reiría de él en su cara.
Cuando acababa una anécdota se reía, rompía un hueso o cartílagos grandes como con orgullo y satisfacción. Miraba detenidamente el trabajo bien hecho. Parecía que el ruido sirviera como un tambor dando énfasis como si pudiera impresionar a algún ángel lejano.
Lo hizo con tanta pasión poética que hasta ella que comprendió que solo se atrevía a hablar de su profesión porque era su mundo, lo trató con respeto planteándole preguntas y con un punto de admiración.
Contra todo pronóstico ella aceptó hacer senderismo con él. Él entusiasmado la llevó al Roque Nublo pero al final ella solo hizo 500 metros en llano y se quedó sentada con sus bailarinas,callada, extraordinariamente enfadada por la falta de tacto de él. Y siguieron saliendo: a recoger castañas en el Norte,a ella no le gustaba porque lo consideraba un robo, y sobre todo, aunque no lo admitiera porque tenía que pelar las púas con los pies y era demasiado torpe se caía por los lados y tenía mal pulso, e ir a comer pescado.
Fue la única vez en que se permitió ir de forma sexy y era una Cofradía de Pescadores con gente vestida de playa,sudando y gritando lo que daba un aura de exotismo curioso. Él invitaba siempre humilde y discretamente.
Él le hablaba de la Marcha Verde y de cómo patrullaba en lanzas cutres en el Banco canario-sahariano protegiendo a pescadores canarios de las metralletas de las lanchas marroquíes. Ella le corregía constantemente no solo sobre detalles de su propia vida que eran imposibles sino sobre su forma de hablar, en público de una forma que era hiriente y daba vergüenza, pero él ni siquiera se daba por ofendido. "La cosa marcha" decía ingenuamente.
Los dos eran personas de otra época,con una crueldad benigna y unos prejuicios confusos de otra época. Verlos era algo repelente y profundamente entrañable a la vez,el hombre que solo sabía hablar del manejo su oficio de charcutero, y la profesora elegante y discreta que solo sabía corregir y expresarse de forma engolada.
En aquel tiempo fueron los asesinatos a cuchillo de mujeres de Campo España. Por la mañana él iba a casa de ella y le llevaba unos cruasáns para desayunar juntos. Él le contó que tenía una deuda y que le habían añadido intereses que pensaba pagar la deuda pero no los intereses porque a un abogado le parecían abusivos. Y se puso a leer las noticias con la historia de los asesinatos y a discutirlos apasionadamente como un profesional: el tipo de puñalada,el ensañamiento y la profesionalidad casi militar del ejecutor.
Ella planchaba en el salón mientras él leía los detalles en el periódico. "¡Dios! me he quemado un dedo escuchándote". Le indignó el grado de "canallería" con el que comentaba las noticias y más aún que no quisiera pagar los intereses justos o injustos de su deuda,"una persona honrada paga todas sus deudas con intereses justos o injustos y ¿quién eres tú para juzgar si son injustos?. Después de una retahíla de gritos de 15 minutos él se fue humillado sin replicar nada. Nunca volvió.
Ella misma que así había roto la relación nunca se dio por aludida,pensó que él volvería al día siguiente como si no hubiese nada,si no a la semana siguiente y si no al mes siguiente. Al cabo de tres meses le escribió desorientada varias cartas disculpándose explicándole que estaba pasando una mala época pero sin concretar nada. Solo había tenido una relación en su vida anterior.
Él le escribió otra carta corta y llena de tachaduras,borrones y faltas de ortografía replicándole que fuera feliz y que no le escribiera más.
Cuando iba a verle a la charcutería él me contaba su "gran historia" de amor, me contaba anécdotas de cómo se habían recorrido los Roques de la isla juntos varias veces,alusiones veladas a detalles sexuales apoteósicos,cómo le gustaba ir a coger castañas y sus hazañas de la guerra.
Sabía que cada historia que me contaba era una media verdad,una mentira, y tenía tanta curiosidad que a veces tenía ganas de preguntarle,pero no me atrevía porque intuía íntimamente que era herirle en lo más profundo.
Así que lo dejaba engañarse con sus ingenuas tramas fuera de la realidad,y me repetía lo buen amigo que era,porque si se las contase a otro se reiría de él en su cara.
Cuando acababa una anécdota se reía, rompía un hueso o cartílagos grandes como con orgullo y satisfacción. Miraba detenidamente el trabajo bien hecho. Parecía que el ruido sirviera como un tambor dando énfasis como si pudiera impresionar a algún ángel lejano.
viernes, 20 de octubre de 2017
Los Edificios de Samarcanda
Sofía veía con orgullo la ciudad y la calima con los nuevos rascacielos de color metálico con banderas de orgullo de la nueva época,los nuevos coches,los móviles y las tablets. Era un mundo en un progreso continuo y que podía solucionar absolutamente todo.
El egoísmo era la nueva teoría económica y psicología de autoayuda predominante tras la Crisis, el propio socialismo desacreditado había perdido fuerza.En la playa,en las industrias en casi todas partes ponían carteles de colores con figuras infantiles donde se decía "hacer negocios es bueno. Cada persona tiene que salir adelante por si mismo".
Lo importante era sentirse bien con uno mismo y ser productivo materialmente con la sociedad. Se prescribieron parte de las Humanidades y el Arte Moderno por ser deprimente,un fraude y crear un exceso de empatía hacia los vagos,los torpes y los mentirosos. Eso costó poco porque en los medios tenía ya poca audiencia.
La época del egoísmo estaba en pleno éxtasis: se multiplicaba la producción industrial,había productos más baratos y de más calidad,e incluso el paro llegó a bajar hasta desaparecer,ya que no había ningún puesto de trabajo que exigiera permiso alguno porque eso se consideraba un límite del Estado opresor.
A los que trabajaban no les costaba mucho cubrir sus necesidades: si tenían desórdenes mentales ponían conseguir medicamentos a precio asequible, si les costaba relacionarse con otras personas podían recurrir a servicios sexuales o buscar parejas entre inmigrantes ilegales más jóvenes. Pero estas soluciones tenían un inconveniente: es que generaban vacío y desolación, de alguna manera nada "parecía auténtico a la nueva generación".Pero cómo este era un problema subjetivo las autoridades lo ignoraron.
Esta mentalidad empezó a cundir en todas las partes de la sociedad. Cuando los inmigrantes ilegales jóvenes llegaban preguntaban qué mujeres mayores solas vivían por la zona para emparejarse con ellas. Incluso pagaban. En las noticias estaban prescritas las historias que acababan mal,o que pudieran concluir que el trabajo duro era ridículo o inútil. En cierta manera,todo estaba perfectamente automatizado.
Todo esto que a ella le asombraba se lo comentaba a su marido que era ingeniero y estaba encantado con los cambios desde que aprobaron que hubiese mayor producción de energía nuclear. En el primer senderismo que hicieron en vacaciones vio con admiración un reactor nuclear en plena zona verde de montaña. Sofía se quedó sin hablar para evitar peleas.
"Ya no queda más remedio.No hacemos más que perjudicarnos y dañarnos educadamente. Me das puñaladas en la cara y retuerces el cuchillo hasta que me tintineas los pendientes". Ella escribía inclinada y pesadamente en la noche sin ganas,pesada.
-Vale,que sí,que me dejes en paz.
-Ay.
-Todo se acaba.
-Sí,vale,sí.No me agobies como te gusta amargarme.
Ella sonreía.
Sofía cada mañana miraba a los niños al salir hacia la parada del micro para ir al colegio. Su marido desde la puerta, les daba un grito bestial para que subieran al coche, mientras recolocaba los espejos retrovisores del coche. Después necesitaba dar un paseo.
Nunca podré volver recordaba amargada. Miraba desde lo alto el buque oxidado en la Avenida Marítima y la enorme cloaca donde la ciudad expulsaba sus aguas fecales al mar. ¿Era allí dónde iban las parejas a fumar haschisch y a amar a pesar de todo? Y sin embargo ella que nunca había estado allí con nadie recordaba el sitio con un insólito cariño.
Miraba el mar de madrugada, a las gaviotas dando vueltas en las azoteas de los edificios de la Avenida, y pensaba en las calles empedradas húmedas de su ciudad.Aquella poesía también necesariamente había tenido que ser prohibía,porque al fin y al cabo no era productiva.
Se daba cuenta que aquella ciudad no existía,que los que no entraban en los parámetros de productividad por ser un mal ejemplo debían quedar necesariamente fuera de la sociedad,de los medios,de los Registros.Pensaba en la Catedral sin querer mirarla y pensaba en lo mediocre que era, en su falta total de pretensiones artísticas. Solo con intentarlo hubieron conseguido algo.
La avenida estaba llena de coches frenéticos.
Escuchó como una chica al pisar hacía ruido con la alcantarilla y de pronto volvió a Canarias. Hizo mecánicamente un gesto bajando la cabeza moviéndola de un lado para otro como si le recriminara ¡qué bruta! . Y desfiló al trabajo sabiendo que perfectamente que en cualquier momento podía cambiar de vida, pero que no lo haría jamás por comodidad.
Ella miraba aquel mundo aséptico,horrorosamente aséptico y no sabía por qué siempre debía estar fuera de lugar,por qué siempre buscaba sensaciones fuertes,por qué siempre fracasaba, ¿sería una mala madre?.
Sofía amargada antes de volver a su sitio, se encogió se hombros y volvió a levantar la alcantarilla hasta recolocarla sin que el óxido hiciera el más mínimo ruido. Y entre lágrimas miraba un pequeño cartel colocado en la puerta de la parroquia de enfrente. En el cartel había un foto desteñida,horrenda de ella,y en ella ponía "Sofía de 33 años. Se busca". Y allí desde la alcantarilla Sofía veía el mundo al que nunca pertenecería.
lunes, 16 de octubre de 2017
Si te hubieses casado conmigo
Ondeando la embarazada
pienso en su filtro frustrado,
estoy café en el pasado
de molienda que no acaba
en el aroma que amarga.
Un cuervo al loro y al pellejo
se arranca a sangre de viejo,
mendigo es quien roba al amigo
sin pedir como un mendigo
caracola sin cangrejo.
Perro corriendo en la arena
el golpe de ola en la cara,
de qué cuero de alambrada
saldrá espinas más correa
chispa buscando a la yesca,
y aunque el cura lo apalabre
no hay Hostia que me haga padre.
Cuando huye sin vigía el coche
el ladrido hueco en la noche
no espera huida para que hable.
Queda la sonrisa egoísta
del chiste hiriente rajado,
la cuerda del ahorcado
que no espera ya visita
su recuerdo infiel que invita.
Riamos nadie tiene a nadie
robamos la luz y el aire,
océano que noche aguarda
la corriente que nos manda
débil ballena en su baile.
pienso en su filtro frustrado,
estoy café en el pasado
de molienda que no acaba
en el aroma que amarga.
Un cuervo al loro y al pellejo
se arranca a sangre de viejo,
mendigo es quien roba al amigo
sin pedir como un mendigo
caracola sin cangrejo.
Perro corriendo en la arena
el golpe de ola en la cara,
de qué cuero de alambrada
saldrá espinas más correa
chispa buscando a la yesca,
y aunque el cura lo apalabre
no hay Hostia que me haga padre.
Cuando huye sin vigía el coche
el ladrido hueco en la noche
no espera huida para que hable.
Queda la sonrisa egoísta
del chiste hiriente rajado,
la cuerda del ahorcado
que no espera ya visita
su recuerdo infiel que invita.
Riamos nadie tiene a nadie
robamos la luz y el aire,
océano que noche aguarda
la corriente que nos manda
débil ballena en su baile.
domingo, 15 de octubre de 2017
Por falta de poesía fracasará Puigdemont.
Olvidados ahora los casos de corrupción del PP por la gran Causa saldrá algún Juez de turno para escrbir un poema a lo César Vallejo por el que todos quedarán impunes otra vez: ¿qué será esta vez? ¿prescripción del delito?,¿falta de pruebas?. Puf.
Solo un trauma fuerte obliga a que se exija más flores jóvenes,más color,más arrebatos sádicos inútiles y más ventanas abiertas.
1º. Ya están aplicando el artículo 155 que parece un proceso burocrático muy lento. 2º Hacerlo en sábado cuando hay tanta gente que libra este día es otra torpeza para que las manifestaciones independentistas vuelvan a ser multitudinarias. 3º Como no se coja la dirección de TV3 vamos a tener una cadena de Tv LANZANDO PROCLAMAS de odio durante los meses que esté suspendida la autonomía hasta que vuelvan a haber elecciones y pueda haber un zunami independentista.
4º La torpeza de Rajoy,Zoido(Interior) y Dastis, sin contar la facilidad con la que han hackeado al Tribunal Supremo hace necesario también una recarga del Ministerio de Información y del Portavoz Méndez de Vigo que suele usar argumentos rancios. 5º Esto es una batalla ganada nada más,la batalla más importante será en las próximas elecciones autonómicas catalanas,todo dependerá de la elegancia y contundencia conque actuemos ahora.
Soy optimista, en cuanto pase la amenaza independentista: la falta de épica y de lírica de Puigdemont le obligará a verse desde el futuro en televisión entre vigas y un edificio en ruinas. Puigdemont tiene preparada muchas instituciones virtuales de un Estado en Internetsegún el País, pero poco andamiaje sólido de la gente sensata que forja poesía con el trabajo duro de cada día, con el trauma satisfactorio de levantarse a las cinco de la mañana sabiendo que habrá un comprador para tu trabajo.
Tiene un catastro virtual,una «organización» de Hacienda, de la Seguridad Social, las instituciones propias de un Estado, haya declarado o no la independencia solo piensa en ella, pero habrá que ver «quien pone su dinero en ellas» jajaja. Seguro que habrá idealistas independentistas que pongan su dinero y lo estoy deseando. A ver cuándo se derrumbe todo si no se devuelve el dinero, a quién reclamarán «por una donación». El 155 cortará la financiación de los independentistas y entonces, ¿ quién aportará el dinero los jovencitos de las sentadas?,¿sus ayuntamientos y sus asociaciones independentistas? Jajaja, pedir subvenciones por un ideal es más fácil que poner muchos de tus ahorros por la causa.
Para ellos es una fiesta familiar,fletando decenas y decenas de autobuses, gritando contra los medios y España, vas con tu pareja,gritas tu rabia compartida y te vuelves a casa alegre y relajado. Para una persona de España cuya democracia insultan una y otra vez es algo constantemente hiriente,como te restriegan estas jaranas de de menosprecio.
Deberían hacer otras en el lado español para que la gente vaya elegante y «casual» con sus parejas o familias,con sus hermosas banderas y flores y que entre abucheos e insultos al final se lean unos cuentos y unos poemas y se rememore los mejores momentos de Unión entre la España diversa y Cataluña,y nos cogemos de la mano cantando una canción y orgullosos de pertenecer a una inmensa nación y a una democracia consolidada que es un orgullo europeo.
No ha habido ni un toque de poesía en el bando español para esta Crisis y esta Crisis también va para largo. Manifestaciones pacíficas,infantiles y extremadamente hipócritas reclamando celofán y plástico de colores y muchos derechos humanos contra aquellas Fuerzas de Seguridad a las que acosan. Y además subvencionadas con dinero público,que es como los independentistas saben tan bien organizar manifestaciones,fletar autobuses y repartir banderas. Igual que con la antigua izquierda abertzale España subvenciona bastante bien a los que quieren dividirla.
Pero hay mucha belleza en las cosas, me acuerdo de las cigüeñas en un Monasterio que estaban renovando frente a mi Hotel en el Raval Cultural, ¡el croquido de las cigüeñas en BCN! mientras los teatros sin querer narrar este drama brechtoniano.
Solo un trauma fuerte obliga a que se exija más flores jóvenes,más color,más arrebatos sádicos inútiles y más ventanas abiertas.
1º. Ya están aplicando el artículo 155 que parece un proceso burocrático muy lento. 2º Hacerlo en sábado cuando hay tanta gente que libra este día es otra torpeza para que las manifestaciones independentistas vuelvan a ser multitudinarias. 3º Como no se coja la dirección de TV3 vamos a tener una cadena de Tv LANZANDO PROCLAMAS de odio durante los meses que esté suspendida la autonomía hasta que vuelvan a haber elecciones y pueda haber un zunami independentista.
4º La torpeza de Rajoy,Zoido(Interior) y Dastis, sin contar la facilidad con la que han hackeado al Tribunal Supremo hace necesario también una recarga del Ministerio de Información y del Portavoz Méndez de Vigo que suele usar argumentos rancios. 5º Esto es una batalla ganada nada más,la batalla más importante será en las próximas elecciones autonómicas catalanas,todo dependerá de la elegancia y contundencia conque actuemos ahora.
Soy optimista, en cuanto pase la amenaza independentista: la falta de épica y de lírica de Puigdemont le obligará a verse desde el futuro en televisión entre vigas y un edificio en ruinas. Puigdemont tiene preparada muchas instituciones virtuales de un Estado en Internetsegún el País, pero poco andamiaje sólido de la gente sensata que forja poesía con el trabajo duro de cada día, con el trauma satisfactorio de levantarse a las cinco de la mañana sabiendo que habrá un comprador para tu trabajo.
Tiene un catastro virtual,una «organización» de Hacienda, de la Seguridad Social, las instituciones propias de un Estado, haya declarado o no la independencia solo piensa en ella, pero habrá que ver «quien pone su dinero en ellas» jajaja. Seguro que habrá idealistas independentistas que pongan su dinero y lo estoy deseando. A ver cuándo se derrumbe todo si no se devuelve el dinero, a quién reclamarán «por una donación». El 155 cortará la financiación de los independentistas y entonces, ¿ quién aportará el dinero los jovencitos de las sentadas?,¿sus ayuntamientos y sus asociaciones independentistas? Jajaja, pedir subvenciones por un ideal es más fácil que poner muchos de tus ahorros por la causa.
Para ellos es una fiesta familiar,fletando decenas y decenas de autobuses, gritando contra los medios y España, vas con tu pareja,gritas tu rabia compartida y te vuelves a casa alegre y relajado. Para una persona de España cuya democracia insultan una y otra vez es algo constantemente hiriente,como te restriegan estas jaranas de de menosprecio.
Deberían hacer otras en el lado español para que la gente vaya elegante y «casual» con sus parejas o familias,con sus hermosas banderas y flores y que entre abucheos e insultos al final se lean unos cuentos y unos poemas y se rememore los mejores momentos de Unión entre la España diversa y Cataluña,y nos cogemos de la mano cantando una canción y orgullosos de pertenecer a una inmensa nación y a una democracia consolidada que es un orgullo europeo.
No ha habido ni un toque de poesía en el bando español para esta Crisis y esta Crisis también va para largo. Manifestaciones pacíficas,infantiles y extremadamente hipócritas reclamando celofán y plástico de colores y muchos derechos humanos contra aquellas Fuerzas de Seguridad a las que acosan. Y además subvencionadas con dinero público,que es como los independentistas saben tan bien organizar manifestaciones,fletar autobuses y repartir banderas. Igual que con la antigua izquierda abertzale España subvenciona bastante bien a los que quieren dividirla.
Pero hay mucha belleza en las cosas, me acuerdo de las cigüeñas en un Monasterio que estaban renovando frente a mi Hotel en el Raval Cultural, ¡el croquido de las cigüeñas en BCN! mientras los teatros sin querer narrar este drama brechtoniano.
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