La vida en las alcantarillas.

Nunca podré volver. Miraba desde lo alto el buque oxidado en la Avenida Marítima y la enorme cloaca donde la ciudad expulsaba sus aguas fecales al mar. ¿Era allí dónde iban las parejas a fumar haschisch y a amar a pesar de todo? Y sin embargo él que nunca había estado allí con nadie recordaba el sitio con un insólito cariño. Miraba el mar de madrugada, a las gaviotas dando vueltas en las azoteas de los edificios de la Avenida, y pensaba en las calles empedradas húmedas de su ciudad.


Pensaba en la Catedral sin querer mirarla y pensaba en lo mediocre que era, en su falta total de pretensiones artísticas. Solo con intentarlo hubieron conseguido algo.
La avenida estaba llena de coches frenéticos.


Escuchó como una chica al pisar hacía ruido con la alcantarilla y de pronto volvió a Canarias. Hizo mecánicamente un gesto bajando la cabeza moviéndola de un lado para otro como si le recriminara ¡qué bruta! . Y desfiló al trabajo sabiendo que perfectamente que en cualquier momento podía cambiar de vida, pero que no lo haría jamás por comodidad.