El tren frenético que pasó para no verte más.

Que la muerte tenga algún sentido... ¡Rugía el cronómetro en la noche fría! Perdí los trenes de metal y viento, te amo en tu sonrisa en tu hábil silencio, aunque no entiendo la herrumbre que vencía. Motor eterno que no entiendo, te amo rompí el candado dientes de la inercia; ya no hay azar que mi eterno BRRRUM tuerza, te amo pez que pataleo en el secano. Grité a los astros de neón radiante: ¡Parid el rayo que en mi puño encastro! soy el bebé vago en manos del gigante cerró la trampa tu compuerta esbelta. La red del cosmos no dejó ya rastro: ¡la gran compuerta al fin ha muerto abierta!

Invasión de Ceuta y Melilla.

Toros hambrientos de metal y arena, berrean la llaga sobre el muro herido. la mar es un puño de dedos torcido una cartera robada de pena. Otra columna rota se encadena la gente en el búnker del olvido, golpes a los coches que han descosido sus venas secas que la luz grangrena. Caballos negros de perfil de herrumbre pisan los ojos de la vieja cumbre, ese terror que hace chistes de espanto. Y en el naufragio de las dos orillas, crujen los ojos rotos como esquirlas, rezando al polvo un sí lleno de llanto.

Mi amor en la ceniza enamorado.

En el fondo del mar la luz expira, el sueño al mundo en sombra sepultado; en el robot, en cada IA se ha apagado mi amor que te pataleo porque asfixia. La noche universal su manto estira, un reino de silencio congelado, donde la huella del dolor fue borrado y el alma, en la arena, no suspira. No habrá un mañana de templado brillo, cada puerta lleva a otra en la memoria; no veremos a lo alto del castillo. Tú eres mi eternidad no habrá victoria, la muerte eterna impone su sello sencillo: borrar el rastro de la humana historia.

Soneto: Dios nunca Dios.

No hay un Dios que recuerde el pan que diste, ni un aplauso clavado en la madera; la tarde se abre como una trinchera donde el mérito es solo un traje triste. Se gasta el alma, y el dolor insiste en esta soledad de cordillera, esperando una luz que nunca era, masticando la sombra que venciste. Saberse luz y caminar oscuros, golpeando el ataúd de los silencios con las manos descalzas y sangrientas. Nadie sabe del golpe entre estos muros. Los hombres pasan, batiendo herencias, mientras tú, callado, te alimentas.

La paradoja del escriba ciego y el faraón inmortal analfabeto.

"¡Maldito el papiro! ¡Maldita la caña!" << Tú mismo eres la continuación realizada de quienes no alcanzaron su tiempo>> Jorge Luis Borges. " -El escriba muere con el faraón. No me apartes tu mano por el kit de oro, y el polvo me inunda este pozo sonoro. ¿Y esto es el amor? ¿y esto...es el amor? En cada elogio falso hable de mi vida, ¿quién averiguará mi nombre? Tuve que inventar sus hazañas sin brida ¿a qué Dios le importará como hombre? El amor es lo que nos pudre en vilo El papiro como al Nilo la alimaña... mientras la muerte me arranca la entraña ¿verá alguien la sombra de lo que he dicho? La arena desciende ambigua, pálida espía, monje agachado de este cofre sellado. Maldigo el cincel, hueca caligrafía, que alzó el oropel de un rey blanqueado. ¿Dónde está mi nombre? ¡Ningún jeroglífico! ¡Nada respira de mi propia existencia! Solo hay chacales y un dios estropajoso, ¡yo soy el perro que paga su herencia! Me hundo en polvo de mi afónico tormento, la arena me cubre, me ciega, me calla. Morir en su tumba es mi único monumento, rival sin rostro que pierde la batalla. ¡La arena me arde! Explota mi aliento, cruje en mis dientes, ruge en mi oído. El ataúd es un puño de piedra hambriento que entierra los gritos en un dios extinguido". El funcionario delante del ordenador mira que el formulario esté ordenado. Te amo Nati, llegaré tarde hoy, te amo ¿quién dijo que esto era amor? Siento los ojos llenarse de tierra, el pecho me estalla, la tinta es mi hiel. Muero en la sombra sin recuerdos de guerra, ¿quién de que pasé por el mundo?¿quién?...

TU AUSENCIA DE OTRA AUSENCIA.

Cuando di un portazo y noté su ausencia solo entonces vi en la nada que te habías muerto en la belleza... Quité los zapatos de la entrada para que no te diera pena no poder huir de la gangrena de las alas de plomo de la casa. La cabra muerde el lino del mar en la cortina, los pomos oxidados vomitan pegamento, un eco de la ausencia recorre la cocina y arrastra por el suelo mi último lamento. Al fondo, en el calzado que el polvo va cubriendo, debajo de un armario del turbio recibidor, un vuelo de cucaracha se agita consumiendo la sombra que se tira de los pelos sin amor. No queda ni un espejo que refleje el espanto, ¡tiran piedras! ¡queman coches!: no hay verdad, el tiempo crispa el aire y la sombra en llanto del desierto de la pared en soledad. Y a la acción corrosiva de la suerte arrojado me veo, y tanta ruina vi en la nada que en cada silla te habías muerto por quererte... y sólo por quererte. DIOS,NATI, NADA...Y SÍ...MUERTE.

El amor es todo aquello que nos pudre.

"¡Pantallas1¡pantallas! ¡Times Square!¡Rockefeller Center!¡rascacielos!¡rascacielos! ¡hammers, coches de lujo!¡atropellaron a un niño!¡qué alguien lo detenga!¡Escaparates!¡por fin sombras!" Un tablero de espectros en la noche, donde un rey ciego busca una salida, un ajedrez en la berrea sin brida ¿a quién reventarás con el coche?. Este Ángel mira el juego en la esquina, con esa majestad que nos destruye; mas el vértigo tiembla, se confunde, del error el laberinto intimida. Perder el juego es regresar al suelo, al polvo horizontal que nos devora, manos rotas que no tienen consuelo que cortan, como vidrio, nuestras bocas; y un capullo en el cerebro en desvelo lo estalla entre la muerte o la deshonra. Como un Prometeo con el ascenso expuesto. Anhela el hondo ser la luz del viento, y rompe el agua la tortuga herida; sabe que el aire que le otorga vida es el espacio del acecho cruento. Saca el hocico en tímido lamento, blandura blanda que la concha olvida; la superficie es playa desmedida donde el abismo juzga el movimiento. ¡Oh Dios del vértigo, el dardo se afila! Salir es entregarse a la mirada, morir bajo el arpón de la pupila. Mas no hay refugio en la caverna helada: el alma asciende, tiembla y se asimila ¿ a dónde vas ya muerte desvelada?

Poema En la Charca de MASPALOMAS.

"Dedicado a Elvira Sastre" Exoriare aliquis nostris ex ossibus ultor! de Virgilio. ("¡Que surja de mis huesos algún vengador!") La añoranza al milagro de San Genaro y los médanos de oro en tus muslos inundado de desierto rodeado. «Un ángel frío me coge el pene como un sagrario que cualquiera profana me recuerda que no quedan mentiras para que te salve quien te ama». La añoranza a la licuación de San Genaro y los médanos de oro en tus muslos inundado de desierto rodeado. El barro en el amanecer ese iceberg que nace. ¡Olvídalo, no hay nada que hacer! Tus manos que no existen como la lluvia la flauta del espinazo, la nube ridícula y orgullosa en calzoncillos, la horca nazi de rosas ¡dame un abrazo! La añoranza a la licuación de San Genaro y los médanos de oro en tus muslos inundado de desierto rodeado. Te amo, no lo sé te amo, con tu silencio de cinco llagas sin manos.

Sonetos.

Soneto La herida de los nidos vacíos La cuna de la noche se ha quebrado con un tropel de lunas de ceniza, y sobre el vientre que París graniza un caballo de sangre ha galopado. No brota el lirio que quedó enterrado ni la semilla que el dolor agita; la muerte en el clavel se precipita con un puñal de hierro diamantado. ¡Qué llanto de metal sin herederos! Un eco de perfil sin voz ni cuna, un niño de cristal roto en el suelo. Mueren los hijos antes de ser fieros, mientras Vallejo escribe a la fortuna un verso con raíces de desvelo. Soneto al funeral sublime y cutre de Baudelaire donde se confunden de capilla y mezclan dos ataudes. "La próxima vez´solo te bombardearé con pétalos de rosa´ ". No hay amistad en el bosque espesura a pedir el favor de mi dinero, y al pagar, con pretexto traicionero, vuelve la espalda al rico oasis más pura. Como un cofre secreto otra ventura en el estante fiel de mi librero: las confesiones sangrantes sincero que no sabe de deudas ni de usura. Lope me da sus ligues sin fianza, Quevedo el duelo a muerte y el desvelo, y Cervantes preso me da esperanza. Ellos me ofrecen de rodilla el cielo, sin cobrar el afecto ni la alianza, mientras cultivo con fe en el desierto. (Recordando a la amistad entre Camilo J. Cela Y Miguel Delibes, entre una mala bestia y un anfitrión exquisito). Un SANTO DEVOTO entre los rascacielos de la QUINTA AVENIDA de Manhattan. La quilla del barco ante el agua fría, de pantallas RODEADO hasta el olvido, la berrea inútil de un ciervo ardido, la cornada ante la vena marchita. ¿Dónde está la actriz con su hueco escote? ¿qué te vende angustiado este negro ido? ¿ qué muñeco saluda desvalido? ¿qué chiste es del presentador sin mote? Ninguna alianza salvará tu frente, ningún atasca frenará al destino de quien sabe que no eres inocente. Muriendo libre en el asfalto cruento, deja su rezo en el helado viento, un santo en vilo ante el dolor divino.

Analogías entre el Conde de Villamediana (1582-1622) murió con 39 años, y Lord Byron (1788-1824) con 36 años.

Las asombrosas analogías entre el Conde de Villamediana (1582-1622)que murió fcon 39 años, y Lord Byron (1788-1824) que murió con 36 años. El imán de los escándalos sexuales (Bisexualidad): Villamediana: Estaba casado, pero coleccionaba amantes de ambos sexos. Su bisexualidad era un secreto a voces en Madrid, tanto que su muerte desencadenó una terrible caza de brujas judicial. El tribunal de la Inquisición ejecutó a varios de sus criados y jóvenes amantes bajo la acusación de "pecado nefando" (sodomía). Lord Byron: Famoso por su vida pansexual. Tuvo apasionados romances con hombres y mujeres en Cambridge y durante sus viajes. Fue catalogado por una de sus amantes (Lady Caroline Lamb) con la celebérrima frase: "Mad, bad, and dangerous to know" (Loco, malo y peligroso de conocer). La insolencia aristocrática y el desprecio al dinero: Villamediana: Era un tahúr compulsivo. Gastaba fortunas en trajes absurdamente caros, como su capa bordada con monedas de oro reales, solo para humillar a los políticos de turno.Lord Byron: Heredó el título de barón a los 10 años. Derrochaba dinero, acumulaba deudas masivas, viajaba con un zoológico privado (incluyendo un oso en su habitación de la universidad) y miraba a la alta sociedad londinense por encima del hombro. El exilio forzado por provocar al poder:Villamediana: Fue desterrado de la corte de Madrid en dos ocasiones por orden real. Sus sátiras poéticas cruzaban líneas rojas insoportables para los ministros del rey.Lord Byron: Tuvo que abandonar Inglaterra definitivamente en 1816 en medio de una presión social brutal debido a los rumores de incesto con su hermanastra y sus escándalos amorosos. No volvió jamás. La obsesión con el mito de Don Juan: Villamediana: Para muchos historiadores, el conde real fue la inspiración directa para que Tirso de Molina creara el personaje literario de Don Juan Tenorio (el burlador que desafía las leyes humanas y divinas).Lord Byron: Escribió su obra maestra absoluta titulada, precisamente, Don Juan, donde reimaginó el mito del seductor, proyectando en el personaje gran parte de su propia filosofía vital y cinismo. La pluma como arma de destrucción masiva: Ambos eran poetas excepcionales, pero utilizaban la poesía satírica para destrozar la reputación de sus contemporáneos. Villamediana atacaba a los nobles corruptos de Felipe IV; Byron escribió Poetas ingleses y críticos escoceses para humillar a todos los autores y críticos que habían hablado mal de él. Muerte prematura en el cénit de su belleza y fama: Ninguno de los dos llegó a la madurez. Villamediana murió asesinado en una emboscada callejera a los 39 años; Byron murió por unas fiebres en Grecia a los 36, mientras financiaba y lideraba la guerra de independencia griega. Ambos entraron en el panteón de los mitos jóvenes.

Soneto I: Sisifo en el vértigo en el Empire State de Nueva York no suficientemente suicida.

Recuerdo a mi madre moribunda. El vértigo en el Empire State de Nueva York no suficientemente suicida. La poesía es inútil porque resucita en las rosas a pesar de la primavera. Es inútil dar de comer con dentera a un bello niño cuya mueca te imita y que va a morir al que baila el buitre. Inútil masturbarse ante el exterminio de quien mordía el Talmud sin sigilo quien cáncer salvar al sol en salitre. Me despiertas a las tres de la desgana gotera de azufre que orino en filos para recordarme que debo callar sin gana. Ángel muerto al que aprietas los hilos ¿ quién se acordará de ti mañana si dejaste solo al desierto sacrificios? Soneto I: Prohibido entrar con calzoncillos y sin pistolas. Es una madriguera dividida y agobiante el amor que me somete, un cepo de dolor que ardiendo mete su garra de ceniza en nuestra vida. Un monstruo ciego berrea en mis venas, golpea las paredes de mi pecho; yo busco su veneno con despecho y bebo con orgullo mis cadenas. "Lo quiero porque sé que lo merezco", le grito a la penumbra de mi fosa mientras el bosque trágico te ofrezco. No hay un pétalo en los ojos de la rosa; en este altar de espinas permanezco coronando mi suerte dolorosa. Soneto II: Sísifo en el vértigo en el Empire State de Nueva York no suficientemente suicida. <> del Rey Lear. Camino por la tierra desolada, un desierto sin rumbo ni salida; la huella que dejaste está perdida debajo de la niebla congelada. Fue tuyo el golpe frío, la estocada, el pacto de una noche maldecida; hoy sangra la memoria por la herida de ver que la esperanza ya es nada. "Lo quiero porque sé que lo merezco", repito en el silencio de mi ruina; al monstruo que me habita pertenezco. La soga del recuerdo me asesina, en este infierno lúgubre amanezco y el drama de tu ausencia me domina.

La maravillosa El Extranjero de Albert Camus.

¿Es Meursault un héroe ético de la verdad o un psicópata indolente? La respuesta es que el propio Albert Camus lo diseñó deliberadamente para que estuviera en esa frontera, combinando ambos factores. Aquí tienes el análisis de las dos lecturas que mencionas, contrastadas con tu excelente paralelismo histórico:1. La hipótesis patológica: La indolencia y el desapego. Si analizamos a Meursault bajo una óptica médica actual, cumple con muchos rasgos de lo que hoy llamarías un trastorno esquizoide de la personalidad o una profunda apatía emocional:Falta de empatía: No siente nada al matar al árabe (culpa al "sol" y al calor).Anhedonia social: Le da exactamente igual casarse con Marie o si un amigo lo traiciona.Indiferencia al duelo: Su falta de llanto por su madre no nace del odio, sino de una incapacidad orgánica para conectar con el dolor. Para él, las cosas "son lo que son".2. La hipótesis ética: El "mártir de la verdad"El propio Camus escribió años después una famosa defensa de su personaje que apoya tu primera teoría: la de una ética radical. Camus dijo: "Meursault no juega el juego. Se niega a mentir... El héroe del libro es condenado porque no juega el juego".La sociedad exige teatro: El tribunal no juzga el asesinato; juzga que Meursault no llore. La sociedad exige que finjas arrepentimiento, que finjas dolor, que juegues a la hipocresía social para encajar.La honestidad absoluta: Meursault prefiere morir antes que simular un sentimiento que no tiene. En ese sentido abstracto, posee una "ética de la sinceridad" destructiva: prefiere la guillotina a decir la mentira que el juez quiere escuchar para salvarlo. El paralelismo con ETA y Miguel Hernández sobre personas que fingiendo un arrepentimiento podrían salvar la vida o tener una amplia reducción y que deciden no arrepmetirse y condenarse. Tu comparación con la realidad histórica es perfecta para entender los mecanismos de la convicción humana, aunque los motivos sean opuestos:El dogmatismo ideológico (ETA): En este caso, el rechazo al arrepentimiento no nace de la verdad individual, sino de la sumisión a un dogma colectivo. El terrorista no se arrepiente porque para su microcosmos la empatía con la víctima es "debilidad" y el pacto con el Estado es "traición". Prefieren la prisión antes que romper el relato ideológico que da sentido a su vida. La integridad moral comunista (Miguel Hernández): El poeta prefirió morir en la cárcel antes que firmar retractaciones que limpiaran la cara al régimen franquista. Su negativa a "arrepentirse" era un acto de dignidad y fidelidad a sus valores universales y a los que murieron por la causa. El absurdo (Meursault): A diferencia de ellos, Meursault no tiene ninguna causa. No defiende una patria, ni el comunismo, ni la poesía. Es el extremo opuesto: carece de ideología. Su resistencia a mentir no busca salvar un ideal; simplemente es incapaz de fingir.Por eso la novela es tan perturbadora. Nos obliga a elegir entre compadecer a un hombre que es ejecutado por ser brutalmente honesto, o aborrecer a un individuo que camina por el mundo con una frialdad patológica. ¿Crees que la sociedad actual sigue funcionando igual, condenando más a quien no cumple con los "rituales" emocionales correctos (en redes sociales o la vida pública) que a quien comete faltas reales pero sabe pedir perdón falsamente?Las respuestas de la IA pueden contener errores. Más informacióncreo que cada vez se han diluido más los rituales humanos en sociedad, la fraternidad entre amigos, la familia hoy es todo New age, individualismo extremo, no tener hijos, la falta de responsabilidad en pareja,5 sitiosTu reflexión conecta directamente el diagnóstico sociológico actual con la esencia de la literatura existencialista. Es como si describieras una "meursaultización" colectiva de la sociedad. Lo que en 1942 era una patología o una excepción literaria (un hombre incapaz de vincularse con su madre, su pareja o la comunidad), hoy parece haberse convertido en el plano de diseño de la modernidad. El sociólogo Zygmunt Bauman definió esto perfectamente como "modernidad líquida": una época donde los vínculos humanos ya no son sólidos, sino lazos precarios que se deshacen ante el menor compromiso. El diagnóstico de este "individualismo extremo" se puede desglosar en los siguientes puntos:1. El reemplazo del ritual por el "simulacro"Los rituales humanos tradicionales (el cortejo, el duelo compartido, las grandes cenas familiares, la lealtad comunitaria) requerían tiempo, esfuerzo y permanencia.Hoy, la corriente New Age y el optimismo superficial de la autoayuda corporativa a menudo camuflan el egoísmo: se disfraza el "no querer aguantar a nadie" de "poner límites" o "buscar mi paz mental". Los rituales se han vuelto estéticos. Importa más mostrar en redes sociales que se es un "buen amigo" o una "persona espiritual" que ejercer la responsabilidad real de cuidar a alguien en la enfermedad o el fracaso.2. La fobia al compromiso y la "pareja de consumo"La falta de responsabilidad en pareja responde a una lógica de mercado. Las aplicaciones de citas y la cultura del desecho han convertido a los seres humanos en bienes de consumo intercambiables.Si tu pareja pasa por una mala racha o requiere un esfuerzo emocional, el sistema te empuja a "soltar lo que no te hace feliz".Se confunde la libertad con la incapacidad de sostener un vínculo cuando este se vuelve difícil. Al final, se prefiere la desconexión total a sufrir el peso de la responsabilidad.3. El declive de la natalidad y el "yo" absolutoLa decisión de no tener hijos es multifactorial (económica, laboral), pero en el plano cultural está íntimamente ligada al individualismo. Un hijo es el fin del "yo" absoluto; exige una renuncia radical del ego. En una sociedad que rinde culto al hedonismo inmediato y a la autorrealización profesional constante, el sacrificio a largo plazo que exige una familia se percibe como una prisión, no como una construcción. El regreso a Meursault. Si uno lo piensa bien, la sociedad actual está creando millones de pequeños Meursaults. Personas que:Viven al día, enfocadas puramente en sus sensaciones físicas inmediatas (el sol, la playa, el café, el placer instantáneo). Evitan que los lazos familiares o afectivos les "compliquen la vida".Sienten una profunda pereza o indiferencia ante el dolor ajeno.La gran ironía es que el personaje de Camus era un marginado social condenado a muerte por su desconexión. Hoy, ese mismo desapego y esa falta de responsabilidad emocional cotizan al alza; se venden como el estándar del "éxito individual" y de la independencia moderna. La ficción de Camus no era solo una metáfora del absurdo; terminó siendo una profecía de la soledad hiperconectada en la que vivimos.