¿Por qué apretando electrodos
el canalla sin rencor
cree que le darán mucho
en la gratitud del amor?
¿Y el que pone la jaula
al árbol no dice perdón?,
aunque sea por su futuro
¿no le hace un favor?.
Lo hago por tu bien vago
así triunfarás en la vida,
así regala los dulces
sin ponerles paracaídas.
Cuando la mujer es falsa
y se quita el maquillaje,
es como si hiciera un favor
de amar a todos sin peaje,
menos a ti que quedas traidor
la réplica a ese pillaje,
y te lleva la contraria
por mucho que te calles.
Uno se cansa de estar
acroquillado en las redes, (en las redes sociales)
en la calle de noche pasean
quienes fingen no verse.
Escalera contra incendios
la Jirafa es que te ignora,
te humilla con la contraria
aunque solo preguntes la hora,
y no es que alce el cuello
porque sea alma superiora,
sino porque al ver las pájaras
quiere sus ramas remotas. (ramas genealógicas)
Golondrina entrecomilla
el deseo del cielo,
pero sin deseo tu boca
entrecomilla hasta al deseo.
Tu desierto se peina
con tus ojos de viento,
si castras la playa de mar
¿qué dejarás al desierto?.
No digas que el paraíso era lejano
si el jinete muerto lo sobrepasa,
ni que solo a ti te pasa
tu calavera de segunda mano.
Como escudándote en tu miedo
con tu falsa excusa a la intemperie,
quiere que te agradézcanla nieve
que llegó sin tu esfuerzo.
Alicia atraída por la madriguera
miércoles, 31 de mayo de 2017
Lo que un Referendum nos puede negar
El Referéndum catalán es empobrecedor, no hay una minoría en Cataluña humillando e imponiendo su modelo de sociedad y su ley en Cataluña, no hay una opresión real, solo el convencimiento de niño consentido que una identidad nacional nunca constituida desde el siglo XIII debe tener UN DERECHO SACROSANTO A LAINDEPENDENCIA.
Ser catalán es ser extraordinariamente español,y el independentismo niega la posibilidad de esa diversidad. Cataluña sobre todo desde el siglo XVIII,pero incluso antes,ha participado mucho en nuestra historia en común y ha añadido una identidad sociocultural muy distinta. Nos alegramos,en un país demasiado homogéneo por la Meseta Castellana,su centralismo y su carácter peculiar, y el folclore andaluz.Tiene que haber más variedad y Cataluña lo aporta,aporta sus zonas rurales y su Barcelona superindustrializada,su Historia,y su identidad.
Ser catalán es ser extraordinariamente español,y el independentismo niega la posibilidad de esa diversidad. Cataluña sobre todo desde el siglo XVIII,pero incluso antes,ha participado mucho en nuestra historia en común y ha añadido una identidad sociocultural muy distinta. Nos alegramos,en un país demasiado homogéneo por la Meseta Castellana,su centralismo y su carácter peculiar, y el folclore andaluz.Tiene que haber más variedad y Cataluña lo aporta,aporta sus zonas rurales y su Barcelona superindustrializada,su Historia,y su identidad.
¿Por qué huiste con falsas excusas de la amada?
¿Por qué huiste con excusas de la amada?
¿por qué le preguntaste su nombre?,
¿por qué la amenazaste hueco y pobre
a tu ruin rival lejos de la andanada?
¿Ves sus fotos con un hijo ajeno?
cuenta epopeyas que nadie ha de creer.
Si te asombras del Teide que no te ve
piensa al que asombras sin echarte de menos.
Rechinas el gas del cráter que desbordas
niegas el éxito en que inmolaste estas horas
finges que el dolor entre el gas te eleva.
Te contrarían para humillar tu mentira
la luz no te deja ver el sol y ni respira
el buitre que como un ángel te abreva.
¿por qué le preguntaste su nombre?,
¿por qué la amenazaste hueco y pobre
a tu ruin rival lejos de la andanada?
¿Ves sus fotos con un hijo ajeno?
cuenta epopeyas que nadie ha de creer.
Si te asombras del Teide que no te ve
piensa al que asombras sin echarte de menos.
Rechinas el gas del cráter que desbordas
niegas el éxito en que inmolaste estas horas
finges que el dolor entre el gas te eleva.
Te contrarían para humillar tu mentira
la luz no te deja ver el sol y ni respira
el buitre que como un ángel te abreva.
Pedro Sánchez del exilio para gobernar a los traidores.
No pudo renegar de Sánchez su pueblo
aunque los sabios le advertían del Tarquinio.
Sin deseos volvió del tieso exilio
que croqueaba a su campana sin creerlo.
No tiene impulso la paloma que huye
del coche lento que va a embestirla,
rodeada de falsos no sabe si la esquirla
es más cortante que la luz que destruye.
La venganza lo sabe le debilita
resbala en la niebla que con asco imita
pues teme aún sin voz a las maldiciones.
Pero los contritos* no brindan en su copa *traidores
ni elogian a los muertos tras su derrota
ni adula para ganarse a los corazones.
La muerte idiota de 27.000 mexicanos desde 2011 no merecen una carcajada de un presentador y no valen nada con la vuelta del Ricardo III del PSOE. Dentro de 30 años el futuro Shakespeare recordará muchas cosas terribles cuando los videos de las redes sociales pongan canciones estridentes de fiebre mala Y CON DUMIES chorreando sangre pensarán no en los muertos tiernos, ingenuos, tirados en cunetas olvidadas, sino en las periodistas que hablaban de esta Crisis política.
aunque los sabios le advertían del Tarquinio.
Sin deseos volvió del tieso exilio
que croqueaba a su campana sin creerlo.
No tiene impulso la paloma que huye
del coche lento que va a embestirla,
rodeada de falsos no sabe si la esquirla
es más cortante que la luz que destruye.
La venganza lo sabe le debilita
resbala en la niebla que con asco imita
pues teme aún sin voz a las maldiciones.
Pero los contritos* no brindan en su copa *traidores
ni elogian a los muertos tras su derrota
ni adula para ganarse a los corazones.
La muerte idiota de 27.000 mexicanos desde 2011 no merecen una carcajada de un presentador y no valen nada con la vuelta del Ricardo III del PSOE. Dentro de 30 años el futuro Shakespeare recordará muchas cosas terribles cuando los videos de las redes sociales pongan canciones estridentes de fiebre mala Y CON DUMIES chorreando sangre pensarán no en los muertos tiernos, ingenuos, tirados en cunetas olvidadas, sino en las periodistas que hablaban de esta Crisis política.
martes, 30 de mayo de 2017
Debate:¿Debe el Festival de Cannes premiar a la Plataforma Netflix?
"Las nuevas plataformas deben de respetar las reglas actuales, como la existencia de ventanas de exhibición, y cumplir las reglas de inversiones que ya regulan a las televisiones. Es la única manera de coexistir. Me parece una enorme paradoja dar una Palma de oro y cualquier otro premio a una película que no pueda verse en gran pantalla. Respeto las nuevas tecnologías, pero..." de El País
"La tradicional rueda de prensa del jurado del festival ha estado marcada por la polémica Netflix y su negativa a estrenar sus películas en cines" de El País.
Los creadores de orden en el Arte(y es increíble pero los rebeldes Almodóvar,Park o Sorrentino ya son creadores de Orden) son habitualmente ciegos para descubrir lo que es una novedad brillante y al final necesaria, pero tienen un instinto infalible para señalar lo que les es hostil, y si un cambio tan amoralista y abrasivo como el cambio de formato en un arte, que siempre ha tenido que favorecer los formatos más baratos por sus altísimos presupuestos, puede seguir canalizando el talento hay que favorecer el Arte mientras demuestre elevación espiritual y riqueza en la creación de nuevas formas.
Eso también es un planteamiento del que tiene conciencia el Arte, la creación bajo formas que también puedan garantizar el mejor lucro para el creador.
Ni Almódovar, ni Sorrentino, ni Park han tenido sorprendentemente una sensibilidad a la altura, si parte del mejor cine se hace en Netflix ,y no es para pantalla grande ¿habrá que premiarlo por su genio o no?. Siempre hay gente que se niega a ver los cambios de paradigma de cada arte,pero que sean los propios creadores es sorprendente.
El Cine tiene que regenerarse para llegar más al público y ser rentable,esto es solo un episodio más. Shakespeare hizo teatro nacional inglés que el público conocía y cuyas historias,proezas nacionales y miserias quería recordar lejos de las obras de grandes planteamientos,muchas con protagonistas extranjeros, Mozart hizo óperas bufas para llegar a más gente, el teatro nacional español llenos de argumentos imposibles que excitaban la imaginación del público, los folletines del siglo XIX que creaban adicción en las lectoras/es de periódicos semananales.
El cine de Chaplin basado en la mímica y el humor frente a otro más profundo, intelectual y pesado en la época del mundo que ha pasado al olvido. El cine de la Nueva Ola que se hacía en exteriores por la falta de dinero y con toda la cutrez posible, del que nacería el cine de los 60 y 70 americano con John Cassavetes igualemente artesanal y genial. En el cine siempre suele imponerse el formato con material más barato para reducir unos costes altísismos. Esta es otra vuelta de tuerca para poder competir con un público que solo paga por efectos especiales extraordinarios. ¿Quién pagaría por ver Ciudadano Kane hoy en pantalla grande? es la mentalidad neoliberal actual.
Hace un par de meses tuvimos un ciclo de películas de Park Chan-Wook y nos dimos cuenta de muchas coincidencias con la modernidad de las Pinturas Negras Goya que tampoco fue considerado pintura: costumbrismo frente al radicalismo en temas actuales, afán testimonial absoluto de la verdad a cualquier precio(retrato de la Familia de CARLOS IV con la sociedad urbana de Corea de los años 90), la lucha por la vida, la representación terrible del embrutecimiento y la destrucción, cierto feísmo sobre la incultura del pueblo y como los sueños de la razón produce monstruos, y una profunda conciencia que se resalta al explicar los prejuicios de la gente.
"La tradicional rueda de prensa del jurado del festival ha estado marcada por la polémica Netflix y su negativa a estrenar sus películas en cines" de El País.
Los creadores de orden en el Arte(y es increíble pero los rebeldes Almodóvar,Park o Sorrentino ya son creadores de Orden) son habitualmente ciegos para descubrir lo que es una novedad brillante y al final necesaria, pero tienen un instinto infalible para señalar lo que les es hostil, y si un cambio tan amoralista y abrasivo como el cambio de formato en un arte, que siempre ha tenido que favorecer los formatos más baratos por sus altísimos presupuestos, puede seguir canalizando el talento hay que favorecer el Arte mientras demuestre elevación espiritual y riqueza en la creación de nuevas formas.
Eso también es un planteamiento del que tiene conciencia el Arte, la creación bajo formas que también puedan garantizar el mejor lucro para el creador.
Ni Almódovar, ni Sorrentino, ni Park han tenido sorprendentemente una sensibilidad a la altura, si parte del mejor cine se hace en Netflix ,y no es para pantalla grande ¿habrá que premiarlo por su genio o no?. Siempre hay gente que se niega a ver los cambios de paradigma de cada arte,pero que sean los propios creadores es sorprendente.
El Cine tiene que regenerarse para llegar más al público y ser rentable,esto es solo un episodio más. Shakespeare hizo teatro nacional inglés que el público conocía y cuyas historias,proezas nacionales y miserias quería recordar lejos de las obras de grandes planteamientos,muchas con protagonistas extranjeros, Mozart hizo óperas bufas para llegar a más gente, el teatro nacional español llenos de argumentos imposibles que excitaban la imaginación del público, los folletines del siglo XIX que creaban adicción en las lectoras/es de periódicos semananales.
El cine de Chaplin basado en la mímica y el humor frente a otro más profundo, intelectual y pesado en la época del mundo que ha pasado al olvido. El cine de la Nueva Ola que se hacía en exteriores por la falta de dinero y con toda la cutrez posible, del que nacería el cine de los 60 y 70 americano con John Cassavetes igualemente artesanal y genial. En el cine siempre suele imponerse el formato con material más barato para reducir unos costes altísismos. Esta es otra vuelta de tuerca para poder competir con un público que solo paga por efectos especiales extraordinarios. ¿Quién pagaría por ver Ciudadano Kane hoy en pantalla grande? es la mentalidad neoliberal actual.
Hace un par de meses tuvimos un ciclo de películas de Park Chan-Wook y nos dimos cuenta de muchas coincidencias con la modernidad de las Pinturas Negras Goya que tampoco fue considerado pintura: costumbrismo frente al radicalismo en temas actuales, afán testimonial absoluto de la verdad a cualquier precio(retrato de la Familia de CARLOS IV con la sociedad urbana de Corea de los años 90), la lucha por la vida, la representación terrible del embrutecimiento y la destrucción, cierto feísmo sobre la incultura del pueblo y como los sueños de la razón produce monstruos, y una profunda conciencia que se resalta al explicar los prejuicios de la gente.
Hölderlin cantando al Día de Canarias
Empédocles:
Nadie en tu halo te defiende
llaman snob a tu dolor
su entraña arranca sin clamor
al rabiche al que se ofende
porque gloria no pretende.
Dar de comer a su hijo
la locura en perla mijo,
si el peligro le desborda
que hagan tirar por la borda
al amor de un Clavijo.
A pesar de tus insultos
no puedo amar tus minutos,
mi barranco con sus cuevas
late en la playa que abrevas
y en los hoteles de lujos.
¿Dónde esta el cráter hermoso?
¿dónde el áditon sin poso?
¿dónde el búho de la costa?
cuanto más timple a la costra
de lava sin un reposo.
Hiperión:
Teocracia en luz y belleza
sin fraude playa que naufraga
en las olas que deshaga,
mi sueño niño sin pieza
vidrio roto en la corteza.
Playa de sol sin estopa
barco contra el hielo a popa,
barranco a Umbría verde
que en tu llanto se pierde
Diógenes busca su ropa.
Te amo soy herido mendigo
cada ruido sin abrigo
me hace temer en la noche,
si me ataca un febril coche
¿quién salvará a su amigo?.
Te amo qué quieres sin viaje
alba al sueño sin chantaje,
soy en tu mano cría herida
que busca una salida
¿me salvarás mi viraje?.
La apuesta mutiladora
acepta en el recuerdo infame
quién hallarás que te ame,
el árbol que el suelo rompa
una lombriz de hambre rota.
Tu ósmosis de luz no operes
la metátesis lepra eres,
ni envidies como a una extraña
la maquinaria alemana
en tu playa ágil de duendes.
Nadie en tu halo te defiende
llaman snob a tu dolor
su entraña arranca sin clamor
al rabiche al que se ofende
porque gloria no pretende.
Dar de comer a su hijo
la locura en perla mijo,
si el peligro le desborda
que hagan tirar por la borda
al amor de un Clavijo.
A pesar de tus insultos
no puedo amar tus minutos,
mi barranco con sus cuevas
late en la playa que abrevas
y en los hoteles de lujos.
¿Dónde esta el cráter hermoso?
¿dónde el áditon sin poso?
¿dónde el búho de la costa?
cuanto más timple a la costra
de lava sin un reposo.
Hiperión:
Teocracia en luz y belleza
sin fraude playa que naufraga
en las olas que deshaga,
mi sueño niño sin pieza
vidrio roto en la corteza.
Playa de sol sin estopa
barco contra el hielo a popa,
barranco a Umbría verde
que en tu llanto se pierde
Diógenes busca su ropa.
Te amo soy herido mendigo
cada ruido sin abrigo
me hace temer en la noche,
si me ataca un febril coche
¿quién salvará a su amigo?.
Te amo qué quieres sin viaje
alba al sueño sin chantaje,
soy en tu mano cría herida
que busca una salida
¿me salvarás mi viraje?.
La apuesta mutiladora
acepta en el recuerdo infame
quién hallarás que te ame,
el árbol que el suelo rompa
una lombriz de hambre rota.
Tu ósmosis de luz no operes
la metátesis lepra eres,
ni envidies como a una extraña
la maquinaria alemana
en tu playa ágil de duendes.
lunes, 29 de mayo de 2017
No habrá la gloria merecida
Después de tanto sufrir tú sabes
que no habrá la gloria merecida,
sin quejas para que no rían su caída
remontan el vuelo las chicas aves.
No replique lo que no ha de merecer
Tanto sin querer cambió su camino
y a cualquier piedra en desatino,
acusó al ser sin fe traidor sin por qué.
No eches en cara a la joven bella
que tu maldición sea inane a la estrella
que nada compense frustrante a tu ego.
Elévate humo y piérdete en cristales
a la arena amas en lo inefable
restriega tu rostro arena en el fuego.
que no habrá la gloria merecida,
sin quejas para que no rían su caída
remontan el vuelo las chicas aves.
No replique lo que no ha de merecer
Tanto sin querer cambió su camino
y a cualquier piedra en desatino,
acusó al ser sin fe traidor sin por qué.
No eches en cara a la joven bella
que tu maldición sea inane a la estrella
que nada compense frustrante a tu ego.
Elévate humo y piérdete en cristales
a la arena amas en lo inefable
restriega tu rostro arena en el fuego.
LA CULPA
Es fundamental saber que no puedes generar culpa en casi nadie, o sea salvo en la gente que te quiere de verdad y se preocupa por ti,(por tanto habrá que medir si vale la pena debilitar "a los tuyos") y que en la gente a la que pretendes generar culpa lo que generas el rencor y ganas primero de justificarse y luego de vengarse, incluso aunque tengas razón,tener razón no tiene nada que ver con la Vida, y sí con la moral o con una lógica ajena a las cosas.
Así que mide si te interesa echar cosas en cara que no tienen remedio, porque "no puedes dejar las cosas así" o no.
La culpa en no escribir lo suficiente:
Lo bueno es saber crearse constancia para escribir,escribir lo que sea, basada en tu vida,en la vida de alguien que te importe,algo que te importe mucho, para que te genere placer,el placer te genera constancia, y con constancia y más constancia, coges el hábito de contar una buena historia.Una narración define la personalidad del narrador como un cuerpo desnudo frágil enseña la debilidad humana detrás de una personalidad.
Récuérdalo siempre: esto es un oficio de tiempo completo, no es una afición de un rato, hay que dedicarle horas y horas,hay que dedicarle una parte de la vida y para eso tienes que aprender a disfrutar de él con paciencia. No se trata de empezar con 26 años intentando escribir el Quijote.
Lo importante es empezar a escribir y acabar la historia. Si la historia no funciona, preguntarte honradamente qué falla, y corregirlo para que pueda tener interés para alguien. Recuérdalo, tiene que tener interés, no hace falta ni que tenga trama, a lo mejor es solo la vida de un personaje, un hecho aislado, pero para mí tienes que crear un sentimiento en el lector, y tus personajes tienen que tener alma.
Así que mide si te interesa echar cosas en cara que no tienen remedio, porque "no puedes dejar las cosas así" o no.
La culpa en no escribir lo suficiente:
Lo bueno es saber crearse constancia para escribir,escribir lo que sea, basada en tu vida,en la vida de alguien que te importe,algo que te importe mucho, para que te genere placer,el placer te genera constancia, y con constancia y más constancia, coges el hábito de contar una buena historia.Una narración define la personalidad del narrador como un cuerpo desnudo frágil enseña la debilidad humana detrás de una personalidad.
Récuérdalo siempre: esto es un oficio de tiempo completo, no es una afición de un rato, hay que dedicarle horas y horas,hay que dedicarle una parte de la vida y para eso tienes que aprender a disfrutar de él con paciencia. No se trata de empezar con 26 años intentando escribir el Quijote.
Lo importante es empezar a escribir y acabar la historia. Si la historia no funciona, preguntarte honradamente qué falla, y corregirlo para que pueda tener interés para alguien. Recuérdalo, tiene que tener interés, no hace falta ni que tenga trama, a lo mejor es solo la vida de un personaje, un hecho aislado, pero para mí tienes que crear un sentimiento en el lector, y tus personajes tienen que tener alma.
domingo, 28 de mayo de 2017
Zweig ante el apocalipsis de Trump
Por lo menos la Europa sigue unida,no sé acabaremos siendo una especie de oasis de Estigia en el desierto.Merkel que ahora parece una humanista social nos avisa de la dureza de los nuevos tiempos. Ay qué cuatro años nos esperan con Donald Trump.
Acabaremos siendo como un Stefan Zweig que ven que el apocalipsis neoliberal de Donald Trump nos va a arrasar.
Acabaremos siendo como un Stefan Zweig que ven que el apocalipsis neoliberal de Donald Trump nos va a arrasar.
El vértigo intelectual aunque sea inútil.
Uno nunca elige vicios que le son mínimamente útiles, y se pregunta cómo es que le dan placer.
Muchas veces cuando tengo que hacer otras cosas importantes leo ampliamente las vidas de escritores célebres(normalmente un ejercicio de moralina), y cuando acabo apenas me acuerdo de lo que leí del anterior: sobre sus grandes ideas,las frases alambicadas,su profundidad más metafísica.
Arena compactada, espuma como refrescos resecos en los labios y la luz deslumbradora.
Entonces ¿para qué los lees? para sentir la descarga eléctrica del vértigo intelectual aunque sea inútil.
(Hace poco leí los motivos por los que se escribió ¿Quién teme a Virginia Woolf? y su relación con la vida del autor, lo cuál no me sirvió de mucho y me doy cuenta de que no tengo remedio.)
* * *
Además muchas veces se recuerda—"no puede existir una literatura moderna cristiana,ni musulmana"—,en el sentido que una epistemología moral quitaría sentido al sentido dramático,exasperante, que se le atribuye a la literatura moderna,pero mucho del sacrificio que se exponen en la vida de los escritores ¿no tiene algo de martirilogio snob?.
Muchas veces cuando tengo que hacer otras cosas importantes leo ampliamente las vidas de escritores célebres(normalmente un ejercicio de moralina), y cuando acabo apenas me acuerdo de lo que leí del anterior: sobre sus grandes ideas,las frases alambicadas,su profundidad más metafísica.
Arena compactada, espuma como refrescos resecos en los labios y la luz deslumbradora.
Entonces ¿para qué los lees? para sentir la descarga eléctrica del vértigo intelectual aunque sea inútil.
(Hace poco leí los motivos por los que se escribió ¿Quién teme a Virginia Woolf? y su relación con la vida del autor, lo cuál no me sirvió de mucho y me doy cuenta de que no tengo remedio.)
* * *
Además muchas veces se recuerda—"no puede existir una literatura moderna cristiana,ni musulmana"—,en el sentido que una epistemología moral quitaría sentido al sentido dramático,exasperante, que se le atribuye a la literatura moderna,pero mucho del sacrificio que se exponen en la vida de los escritores ¿no tiene algo de martirilogio snob?.
El naufragio inútil
Como un naufrago que se imaginaba que un avión había pasado por encima de la isla y se da cuenta que apenas era una gaviota, que ni siquiera graznaba. Y al final se da cuenta que no había ni gaviota. Muchas veces uno transcribe conversaciones que te parecen valiosas y te das cuenta que son fruslerías. Que no sirven para nada. ¿Y qué?.Uno busca lo genuino,lo destilado que no existe,que no sirve para nada y sigues riendo.
Dostoiewski y Tanausú
El humor de Tanausú es un humor a carcajada como el ruido de un motor, y no sé por qué me parece antiespiritual hasta la médula, deportivo,costumbrista y muy casual y sin grandezas. Teniendo en cuenta que todo el mundo lo adora en un ámbito universitario cultural(?), me pregunto ¿cómo existir un humor espiritual?y¿por qué lo relaciono con el alivio salido de cierta tensión del sufrimiento?.
También hay que tener en cuenta que su discapacidad fisica no le ha hecho perder ese humor, ni amargarle la vida(tampoco ha tenido muchos obstáculos),sino que le ha hecho un joven feliz a carcajadas,sin asomo de amargura,ni capacidad alguna de plantear la vida dramáticamente. Lo que me admira para la Vida pero no para el Arte.
Pero otro lado me acordé el otro día que Dostoiewski fue muy comprado y se supone que leído concienzudamente en su época,y me pregunto qué tipo de lector compra un estudio pormenorizado del sufrimiento para ser culto.
Estos rusos del siglo XIX tendrían derecho a despreciarnos,nuestra escandalosa falta de empatía y falta de amor a lo que ellos aún no llamaban la alta literatura.Y nosotros a reírnos de ellos.
También hay que tener en cuenta que su discapacidad fisica no le ha hecho perder ese humor, ni amargarle la vida(tampoco ha tenido muchos obstáculos),sino que le ha hecho un joven feliz a carcajadas,sin asomo de amargura,ni capacidad alguna de plantear la vida dramáticamente. Lo que me admira para la Vida pero no para el Arte.
Pero otro lado me acordé el otro día que Dostoiewski fue muy comprado y se supone que leído concienzudamente en su época,y me pregunto qué tipo de lector compra un estudio pormenorizado del sufrimiento para ser culto.
Estos rusos del siglo XIX tendrían derecho a despreciarnos,nuestra escandalosa falta de empatía y falta de amor a lo que ellos aún no llamaban la alta literatura.Y nosotros a reírnos de ellos.
sábado, 27 de mayo de 2017
Pedro Sánchez o Napoleón en Moscú.
El artículo de El País "El ‘Brexit’ del PSOE" es certero y exacto. Qué cansancio de situación: otra vez igual que Octubre de 2016. Pedro Sánchez vuelve a dirigir el PSOE como cuando Napoleón acababa de conquistar un Moscú incendiado con el enemigo y el invierno rodeándolo: su victoria aplastante aunque consiga cambiar toda la alta estructura del Partido, cosa muy improbable, no sirve para nada, su estrategia es un amor imposible que se niega a asumir. Sánchez no puede escapar a la ratonera sin faltar a su palabra: lo importante primero es España y después el PSOE.
jueves, 25 de mayo de 2017
Donald Trump
"Elegit nos ante mundi constitutionem ut essemus labori in conspectu eius".
Trump parece una versión grotesca del actor Owen Wilson en Noche en el Museo intentando domar un caballo en un Rodeo. Lo peor es que tiene un extraño tipo de seducción. Se supone que es un hombre bruto que dice verdades elementales que nadie más se atreve a decir en alto. En realidad, casi todas sus declaraciones están basadas en mentiras garrafales basadas en prejuicios y miedos infantiles, ni siquiera tiene una visión del mundo es una crítica nihilista contra Occidente y sus valores humanistas aunque después en su fuero interno los apoye.
Es la contradicción día sí día no, pero engancha con sus atribiliaridades.¿Cómo ha podido ejercer tanto poder de atracción sobre decenas de millonarios desheredados americanos? es obvio ha conseguido enemigos, problemas visibles y soluciones sencillas, y las multinacionales y los intereses creados lo apoyan porque con su populismo se evitan enfrentarse a una corriente contestataria real que pide cambios en el reparto de la riqueza. Y si eso no cambia Trump durará por lo menos cuatro años más, como el candidato republicano de The Simpsons. Encaja.
Qué ridículo estilístico de los Trump con el Papa y las mantillas de Semana Santa para ser recibidas protocolariamente por el Papa. Solo le faltaba al Papa que Trump quisiera ofrecerle 100 millones en armas para que la Guardia Suiza se proteja de la Mafia Italiana como hace con México contra el NARCO.
Son así: humillan a los débiles mexicanos y centroamericanos, adulan a destiempo y con entusiasmo a los israelíes en el Museo del Holocausto que es el Templo del dolor, tratan mal y aprietan las tuercas a sus aliados europeos y a sus antiguos enemigos rusos les permiten hackear las redes impunemente. Todo absurdo. El gobierno de Estados Unidos esta en manos de personas impredecibles, absurdas, cuyos principios se basan en prejuicios infantiles, con miedo, sádicos y sin empatía.
Barack Obama firma a la salida del Museo del Holocausto en Israel con un "Nunca más". Donald Trump después de ver un Museo del Holocausto(6 millones de muertos, cadáveres, crueldad sádica) escribe: “Es un gran honor estar aquí con todos mis amigos — ¡qué increíble, nunca lo olvidaré!”. ¿Qué tipo de persona sale de un Museo del Holocausto entusiasmado en vez de hundido e indignado? un narcisista, sin empatía alguna. Pobre México, como si no tuvieran problemas tendrá que lidiar con un líder así.
* * *
¿Me gustaría saber cómo es Ivanka Trump (la bella Ivanka) y hasta qué punto se parece a su padre el morlaco de Trump? a lo mejor solo comparte unos cuántos prejuicios neoliberales y no tiene tantos prejuicios, ni miente tanto, ni quiere hacerle la vida imposible a nadie. A lo mejor le da buenos consejos a su padre aunque no le convenza, o a lo mejor no se atreve pero intenta que su ejemplo le guíe o le anima en las decisiones más humanas.
Uno ve la humanidad y la alta belleza en Ivanka y los rasgos duros y la suspicacia de Melania,y se da cuenta que son dos mujeres con dos vidas muy distintas.
* * *
Los desplantes de su mujer Melania Trump.(Eslovenia, 47 años)
El Presidente Trump la ha tratado fatal en público. Cuando en aquella gala hizo bromas a que su mujer había plagiado un discurso de la mujer de Obama, mucha gente sintió una fuerte vergüenza ajena, después ha hecho comentarios bochornosos hacia su deseo por otras mujeres incluso en broma para su hija Ivanka, y además de haber tenido que soportar las grabaciones ocultas en que Trump decía "lo que le hacía a las mujeres por ser famoso".
Melania habla varios idiomas, fue modelo, y parece que guarda lealtad a su marido con límites, y esos límites son su dignidad y su imagen, pero vivir con una personalidad narcisista y sin empatía como Trump debe ser duro.
Me imagino el tipo de gente que puede sentir alegría con los comentarios de Trump: triste. No fomentemos más el destruir por envidia, el egoísmo de rapiña,y la dureza sádica de corazón. La vida es dura para todos y cada persona busca dignificar al máximo su trabajo,y ayudar a los que tiene cerca.
Trama Rusa.
Este Jared Kushner,el yerno judío de Donald Trump parecía el honrado de la familia que podía contener al rabioso Trump de sus ataques de ira, pero la imagen que se nos da de él ahora es otra: la de un conspirador que ha llegado a acuerdos con el principal rival de Estados Unidos como mínimo para tener ventajas en las Elecciones,esto desacredita a toda la familia ya. Las conspiraciones de esta familia no se acaban nunca,no tienen límites.
Es una especie de Jesús Gil americano pero mucho más rica. Mientras no ataque a los intereses creados podrá mantenerse aunque dé vergüenza ajena. Los medios de comuncicación ya se niegan a recibir a la Secretaría de Comunicaciones porque es tan mentirosa como su Presidente Trump. Es increíble como Trump ha encontrado rápido gente tan preparada, prejuiciosa,y extremadamente mentirosa como él. Esta gente no cree en nada,solo en triunfar como clan y defender a su clase patricia, ni en la patria,ni en el neoliberalismo ni en nada.
Trump parece una versión grotesca del actor Owen Wilson en Noche en el Museo intentando domar un caballo en un Rodeo. Lo peor es que tiene un extraño tipo de seducción. Se supone que es un hombre bruto que dice verdades elementales que nadie más se atreve a decir en alto. En realidad, casi todas sus declaraciones están basadas en mentiras garrafales basadas en prejuicios y miedos infantiles, ni siquiera tiene una visión del mundo es una crítica nihilista contra Occidente y sus valores humanistas aunque después en su fuero interno los apoye.
Es la contradicción día sí día no, pero engancha con sus atribiliaridades.¿Cómo ha podido ejercer tanto poder de atracción sobre decenas de millonarios desheredados americanos? es obvio ha conseguido enemigos, problemas visibles y soluciones sencillas, y las multinacionales y los intereses creados lo apoyan porque con su populismo se evitan enfrentarse a una corriente contestataria real que pide cambios en el reparto de la riqueza. Y si eso no cambia Trump durará por lo menos cuatro años más, como el candidato republicano de The Simpsons. Encaja.
Qué ridículo estilístico de los Trump con el Papa y las mantillas de Semana Santa para ser recibidas protocolariamente por el Papa. Solo le faltaba al Papa que Trump quisiera ofrecerle 100 millones en armas para que la Guardia Suiza se proteja de la Mafia Italiana como hace con México contra el NARCO.
Son así: humillan a los débiles mexicanos y centroamericanos, adulan a destiempo y con entusiasmo a los israelíes en el Museo del Holocausto que es el Templo del dolor, tratan mal y aprietan las tuercas a sus aliados europeos y a sus antiguos enemigos rusos les permiten hackear las redes impunemente. Todo absurdo. El gobierno de Estados Unidos esta en manos de personas impredecibles, absurdas, cuyos principios se basan en prejuicios infantiles, con miedo, sádicos y sin empatía.
Barack Obama firma a la salida del Museo del Holocausto en Israel con un "Nunca más". Donald Trump después de ver un Museo del Holocausto(6 millones de muertos, cadáveres, crueldad sádica) escribe: “Es un gran honor estar aquí con todos mis amigos — ¡qué increíble, nunca lo olvidaré!”. ¿Qué tipo de persona sale de un Museo del Holocausto entusiasmado en vez de hundido e indignado? un narcisista, sin empatía alguna. Pobre México, como si no tuvieran problemas tendrá que lidiar con un líder así.
* * *
¿Me gustaría saber cómo es Ivanka Trump (la bella Ivanka) y hasta qué punto se parece a su padre el morlaco de Trump? a lo mejor solo comparte unos cuántos prejuicios neoliberales y no tiene tantos prejuicios, ni miente tanto, ni quiere hacerle la vida imposible a nadie. A lo mejor le da buenos consejos a su padre aunque no le convenza, o a lo mejor no se atreve pero intenta que su ejemplo le guíe o le anima en las decisiones más humanas.
Uno ve la humanidad y la alta belleza en Ivanka y los rasgos duros y la suspicacia de Melania,y se da cuenta que son dos mujeres con dos vidas muy distintas.
* * *
Los desplantes de su mujer Melania Trump.(Eslovenia, 47 años)
El Presidente Trump la ha tratado fatal en público. Cuando en aquella gala hizo bromas a que su mujer había plagiado un discurso de la mujer de Obama, mucha gente sintió una fuerte vergüenza ajena, después ha hecho comentarios bochornosos hacia su deseo por otras mujeres incluso en broma para su hija Ivanka, y además de haber tenido que soportar las grabaciones ocultas en que Trump decía "lo que le hacía a las mujeres por ser famoso".
Melania habla varios idiomas, fue modelo, y parece que guarda lealtad a su marido con límites, y esos límites son su dignidad y su imagen, pero vivir con una personalidad narcisista y sin empatía como Trump debe ser duro.
Me imagino el tipo de gente que puede sentir alegría con los comentarios de Trump: triste. No fomentemos más el destruir por envidia, el egoísmo de rapiña,y la dureza sádica de corazón. La vida es dura para todos y cada persona busca dignificar al máximo su trabajo,y ayudar a los que tiene cerca.
Trama Rusa.
Este Jared Kushner,el yerno judío de Donald Trump parecía el honrado de la familia que podía contener al rabioso Trump de sus ataques de ira, pero la imagen que se nos da de él ahora es otra: la de un conspirador que ha llegado a acuerdos con el principal rival de Estados Unidos como mínimo para tener ventajas en las Elecciones,esto desacredita a toda la familia ya. Las conspiraciones de esta familia no se acaban nunca,no tienen límites.
Es una especie de Jesús Gil americano pero mucho más rica. Mientras no ataque a los intereses creados podrá mantenerse aunque dé vergüenza ajena. Los medios de comuncicación ya se niegan a recibir a la Secretaría de Comunicaciones porque es tan mentirosa como su Presidente Trump. Es increíble como Trump ha encontrado rápido gente tan preparada, prejuiciosa,y extremadamente mentirosa como él. Esta gente no cree en nada,solo en triunfar como clan y defender a su clase patricia, ni en la patria,ni en el neoliberalismo ni en nada.
miércoles, 24 de mayo de 2017
Pedro Sánchez y su victoria después de muerto
Contra la rabia de los Césares.
¿Me podrás elevar al punto
en que caer no sea caer ya?.
donde el ángel que profana
no sufra lo que es pecar ya.
Empédocles vuelves al cráter
cansado ya de mirar,
pero tu saber eterno eterno
nadie lo valorará.
Nunca más me empujes hacia
el alba que me mata,
ni ver con vértigo que atrae
el mar que me calla.
Que la muerte no sea otra vez
la última piedra del mar,
donde el infierno no sea
no poder amar más.
Sol de vidrio abre el capullo
del que no atreve a mirar,
la carne es elixir de flor
que solo una vez va a adorar.
Lobo que merodea ahíto
la manada va a secundar,
la sangre del amanecer
¿a perderte te echará?.
Traicionar a los amigos
dar la espalda al que te ayudó,
por contradicciones que haya
al "Salvador" no sirvió.
Las jóvenes se ríen
al moverse sus pechos,
sus sonrisas traviesas
eclosionantes polluelos.
* * *
- Sus espuelas marcadas
carne a otra oportunidad.
- ¿Al pederasta que sacan
eso que más le da?.
Cambia el perfil de su bandera
baraja al tahúr sin jugar,
como un esclavo vendido
muerto le ponen a reinar.
No mientas -dice- cariño
la que le obligó a abortar,
su pirámide en delirio
sin un muerto tiene ya.
Ladran dentellada en sangre
al preso huyendo al olivar,
los vigías en los mástiles
no saben cómo amenazar.
La rocaflex en los dientes
preguntan el qué dirán,
pocos en desierto tienen
la segunda oportunidad.
Rrrurrr eterno en las máquinas
del que a golpes va a despertar,
como el tiburón con sangre
o el gato que no sabe arañar.
QUÉ ideal hay en el desierto
que el orden pueda quemar,
una hora en tráfico al curro
duro hay a las seis que madrugar.
De noche la procesión
del nostálgico desfilará,
de puños y rosa la cara
de quien ya no quiere mirar.
¿Me podrás elevar al punto
en que caer no sea caer ya?.
donde el ángel que profana
no sufra lo que es pecar ya.
Empédocles vuelves al cráter
cansado ya de mirar,
pero tu saber eterno eterno
nadie lo valorará.
Nunca más me empujes hacia
el alba que me mata,
ni ver con vértigo que atrae
el mar que me calla.
Que la muerte no sea otra vez
la última piedra del mar,
donde el infierno no sea
no poder amar más.
Sol de vidrio abre el capullo
del que no atreve a mirar,
la carne es elixir de flor
que solo una vez va a adorar.
Lobo que merodea ahíto
la manada va a secundar,
la sangre del amanecer
¿a perderte te echará?.
Traicionar a los amigos
dar la espalda al que te ayudó,
por contradicciones que haya
al "Salvador" no sirvió.
Las jóvenes se ríen
al moverse sus pechos,
sus sonrisas traviesas
eclosionantes polluelos.
* * *
- Sus espuelas marcadas
carne a otra oportunidad.
- ¿Al pederasta que sacan
eso que más le da?.
Cambia el perfil de su bandera
baraja al tahúr sin jugar,
como un esclavo vendido
muerto le ponen a reinar.
No mientas -dice- cariño
la que le obligó a abortar,
su pirámide en delirio
sin un muerto tiene ya.
Ladran dentellada en sangre
al preso huyendo al olivar,
los vigías en los mástiles
no saben cómo amenazar.
La rocaflex en los dientes
preguntan el qué dirán,
pocos en desierto tienen
la segunda oportunidad.
Rrrurrr eterno en las máquinas
del que a golpes va a despertar,
como el tiburón con sangre
o el gato que no sabe arañar.
QUÉ ideal hay en el desierto
que el orden pueda quemar,
una hora en tráfico al curro
duro hay a las seis que madrugar.
De noche la procesión
del nostálgico desfilará,
de puños y rosa la cara
de quien ya no quiere mirar.
lunes, 22 de mayo de 2017
Charles BAUDELAIRE(París,1821-1867)
"Vocabit nos in laborionem".
Uno se agota de estudiar la personalidad de un escritor como si fuera un santo pecador moderno, un enfermo mental o un irresponsable que culpa al destino de sus incoherencias,y que siempre tiene a alguien que lo ayude en momentos de necesidad. Pero supongo que ese es uno de los encantos snobs de la literatura y del tormento de un exceso de sensibilidad e inteligencia.
La indulgencia con que trata Jean-Paul Sartre a Baudelaire en su Biografía llama la atención. El poeta que había buscado desde jovencito la bohemia más degradante tiene a muchos grandes intelectuales que lo justifican. Recuerdo qué pensaría su padrastro que tantas veces intentó ayudarlo mientras él pontificaba lo que iba o no a durar en la pintura,mientras estaba con prostitutas degradadas,sin trabajar,sin estudiar,sin servir para nada y metiéndose en líos que le costaba dinero a su familia constantemente.
Si BAUDELAIRE no fuera un gran poeta sería completamente indefendible, ni siquiera tiene motivos externos para ser tan autodestructivo,infantil, e irresponsable. Como en el caso de Verlaine reincide en su ruina,con la misma lógica una y otra vez,pero gracias a que viven en París y tienen una comunidad artística eminente que sirve de testigos ejemplares y que dan una interpretación heroica a tanta desfachatez.
Toda su leyenda de anécdotas degradantes,parecen buscadas por él mismo,incluso cuando ha conseguido tener buenos amigos eminentes.El que tuviera tantas oportunidades cuando como mucho en el mundo del Arte solo te dan una es esclarecedor y más penoso.
Manet empezó a destacar con su 'Almuerzo' en 1865 y a usar la técnica impresionista que lo consagraría a mediados de los 1870,Baudelaire lo trató y salieron juntos en el lienzo «Homenaje a Delacroix» pero ya desde 1865 estaba grave de su sífilis que lo mataría dos años después y estaba metido en su mundo.
Lo maravilloso es que coincidieran los genios aunque no lo valorase B.,¿y tenía tanta perspicacia crítica B. como para pronosticar la gloria futura de Manet? era difícil,¿por qué el gran poeta tenía que ser tan profeta? era una proyección difícil.
Descubrió a E.Poe que era un genio reconocido pero con suspicacia en Estados Unidos,igual que a Wagner al que puso en el centro de París,además su sensibilidad era más oscura. B. se preocupó de todas las novedades artísticas hasta de la fotografía,la viñeta y la moda.Sin contar conque participó en las jornadas revolucionarias de 1.830.
Ahora que Caballero Bonald ha publicado su Examen de Ingenios uno se da cuenta lo difícil que es sojuzgar los espíritus casi esquizoides,contradictorios,complicados y casi de flagelación jesuítica que uno se encuentra en el mundo atormentado y dicharachero de la literatura.
Este tipo de libros como el de J.P. Sartre entra aunque solo sea como divagaciones psiquiátricas en la Historia de la Literatura,además son difíciles de escribir porque hay mezcla de sentimientos personales(positivos o no), con la ironía o con la grandeza que suponer juzgar desde fuera la creación de obras literarias de cierta grandeza.
Uno se agota de estudiar la personalidad de un escritor como si fuera un santo pecador moderno, un enfermo mental o un irresponsable que culpa al destino de sus incoherencias,y que siempre tiene a alguien que lo ayude en momentos de necesidad. Pero supongo que ese es uno de los encantos snobs de la literatura y del tormento de un exceso de sensibilidad e inteligencia.
La indulgencia con que trata Jean-Paul Sartre a Baudelaire en su Biografía llama la atención. El poeta que había buscado desde jovencito la bohemia más degradante tiene a muchos grandes intelectuales que lo justifican. Recuerdo qué pensaría su padrastro que tantas veces intentó ayudarlo mientras él pontificaba lo que iba o no a durar en la pintura,mientras estaba con prostitutas degradadas,sin trabajar,sin estudiar,sin servir para nada y metiéndose en líos que le costaba dinero a su familia constantemente.
Si BAUDELAIRE no fuera un gran poeta sería completamente indefendible, ni siquiera tiene motivos externos para ser tan autodestructivo,infantil, e irresponsable. Como en el caso de Verlaine reincide en su ruina,con la misma lógica una y otra vez,pero gracias a que viven en París y tienen una comunidad artística eminente que sirve de testigos ejemplares y que dan una interpretación heroica a tanta desfachatez.
Toda su leyenda de anécdotas degradantes,parecen buscadas por él mismo,incluso cuando ha conseguido tener buenos amigos eminentes.El que tuviera tantas oportunidades cuando como mucho en el mundo del Arte solo te dan una es esclarecedor y más penoso.
Manet empezó a destacar con su 'Almuerzo' en 1865 y a usar la técnica impresionista que lo consagraría a mediados de los 1870,Baudelaire lo trató y salieron juntos en el lienzo «Homenaje a Delacroix» pero ya desde 1865 estaba grave de su sífilis que lo mataría dos años después y estaba metido en su mundo.
Lo maravilloso es que coincidieran los genios aunque no lo valorase B.,¿y tenía tanta perspicacia crítica B. como para pronosticar la gloria futura de Manet? era difícil,¿por qué el gran poeta tenía que ser tan profeta? era una proyección difícil.
Descubrió a E.Poe que era un genio reconocido pero con suspicacia en Estados Unidos,igual que a Wagner al que puso en el centro de París,además su sensibilidad era más oscura. B. se preocupó de todas las novedades artísticas hasta de la fotografía,la viñeta y la moda.Sin contar conque participó en las jornadas revolucionarias de 1.830.
Ahora que Caballero Bonald ha publicado su Examen de Ingenios uno se da cuenta lo difícil que es sojuzgar los espíritus casi esquizoides,contradictorios,complicados y casi de flagelación jesuítica que uno se encuentra en el mundo atormentado y dicharachero de la literatura.
Este tipo de libros como el de J.P. Sartre entra aunque solo sea como divagaciones psiquiátricas en la Historia de la Literatura,además son difíciles de escribir porque hay mezcla de sentimientos personales(positivos o no), con la ironía o con la grandeza que suponer juzgar desde fuera la creación de obras literarias de cierta grandeza.
Recuerdos familiares.
Arrastradme a llorar
y que acaricie su cuerpo
bajo el vinilo del mar.
Que necio era yo antes
que creía hacer sentir culpa
al que era culpable
y a quien servía de cuña.
Sin replicar al insulto
hice nidos en el granero
robar oculto un grano
y salir huyendo.
Yo niño en dolor raquítico
del mar del recuerdo,
de su anestesiado cuerpo
de su cuerpo frígido.
Arrastradme a llorar
y que acaricie su cuerpo
bajo el vinilo del mar.
No hay un paraíso mayor
que esperar a ser fusilado
rodeado de jóvenes que estudian
chapaleando en una biblioteca.
Y si hay pareja en los baños
que nadie se entrometa.
Cuando me veo en tus sienes hundidas
y en el rostro ojeroso de mi madre
doy patadas en las paredes sentado.
Ay y no he acabado.
Arrastradme a llorar
y que acaricie su cuerpo
bajo el vinilo del mar.
Amo el diseño del xolo y como bromea y baila
y como se mete en las rendijas
de mis piernas y saca su cabeza
pidiéndome comida-.
Bailar como a las rabiches
a las que tiras grano
y atrapan en un despiste.
Bailar ante un intento de rechazo.
Arrastradme a llorar
y que acaricie su cuerpo
bajo el vinilo del mar.
y que acaricie su cuerpo
bajo el vinilo del mar.
Que necio era yo antes
que creía hacer sentir culpa
al que era culpable
y a quien servía de cuña.
Sin replicar al insulto
hice nidos en el granero
robar oculto un grano
y salir huyendo.
Yo niño en dolor raquítico
del mar del recuerdo,
de su anestesiado cuerpo
de su cuerpo frígido.
Arrastradme a llorar
y que acaricie su cuerpo
bajo el vinilo del mar.
No hay un paraíso mayor
que esperar a ser fusilado
rodeado de jóvenes que estudian
chapaleando en una biblioteca.
Y si hay pareja en los baños
que nadie se entrometa.
Cuando me veo en tus sienes hundidas
y en el rostro ojeroso de mi madre
doy patadas en las paredes sentado.
Ay y no he acabado.
Arrastradme a llorar
y que acaricie su cuerpo
bajo el vinilo del mar.
Amo el diseño del xolo y como bromea y baila
y como se mete en las rendijas
de mis piernas y saca su cabeza
pidiéndome comida-.
Bailar como a las rabiches
a las que tiras grano
y atrapan en un despiste.
Bailar ante un intento de rechazo.
Arrastradme a llorar
y que acaricie su cuerpo
bajo el vinilo del mar.
Película "Furtivos"
En 1975 España necesitaba películas donde se hablara sobre la moral de Franco,sobre la mentalidad de Franco sin ver ni el cuerpo de Franco ni toda su estética. Y creó la visión de una película que no tenía. Desde el comienzo se dio esta interpretación a esta película que sin esta interpretación valdría muy muy poco.
Hay películas simplonas que nos impactan solo por haber sido creadas en el momento adecuado. Que todo el mundo ve en ellas un trauma y unas intenciones profundas que el propio director no vio jamás. Y muchas veces cuando no quedan excusas narrativas uno piensa en la estética.
Y al final esa farsa,cuando la película tiene un mínimo de calidad pasa a la leyenda y el público la defiende a muerte porque forma parte de sus sentimientos y su memoria. Una de esas películas es "Furtivos".
Franco se estaba muriendo y mucha gente en la sociedad seguía siendo franquista y no se sabía si aquello podía acabar en una nueva guerra civil,había gente que amontonaba comida en sus comidas. ¿Cómo vendrían los cientos de miles de exiliados que se esperaban?,¿cómo reaccionaría el viejo búnker y el como mínimo 25 % de la población bastante fiel a Franco?
Pues bien este drama rural con toques shakespirianos diluidos,que transcurre en un bosque entre un hombre del bosque medio alimaña,su madre castradora,una jovencita no muy guapa que se acaba de escapar de un Centro de Menores y a la que hace su amante y su "novio"un matón de poca monta, crean escenas fuertes que el público sublimó inteligentemente a la realidad del momento.
Hay películas simplonas que nos impactan solo por haber sido creadas en el momento adecuado. Que todo el mundo ve en ellas un trauma y unas intenciones profundas que el propio director no vio jamás. Y muchas veces cuando no quedan excusas narrativas uno piensa en la estética.
Y al final esa farsa,cuando la película tiene un mínimo de calidad pasa a la leyenda y el público la defiende a muerte porque forma parte de sus sentimientos y su memoria. Una de esas películas es "Furtivos".
Franco se estaba muriendo y mucha gente en la sociedad seguía siendo franquista y no se sabía si aquello podía acabar en una nueva guerra civil,había gente que amontonaba comida en sus comidas. ¿Cómo vendrían los cientos de miles de exiliados que se esperaban?,¿cómo reaccionaría el viejo búnker y el como mínimo 25 % de la población bastante fiel a Franco?
Pues bien este drama rural con toques shakespirianos diluidos,que transcurre en un bosque entre un hombre del bosque medio alimaña,su madre castradora,una jovencita no muy guapa que se acaba de escapar de un Centro de Menores y a la que hace su amante y su "novio"un matón de poca monta, crean escenas fuertes que el público sublimó inteligentemente a la realidad del momento.
La imagen de la felicidad.
Cuentan que una vez Pedro Lezcano y Agustín Millares SALL se habían peleado no se sabe por qué,aunque se intuye que por problemas de que la militancia política de los poemas del segundo no era muy fuerte. Durante meses se evitaban en los actos culturales y se miraban de soslayo desde lejos sin querer saber nada sobre todo el segundo del primero, y el primero como reacción se esforzaba en ayudar a todo el mundo,y hacía el vacío de todas las formas posibles al segundo.
Y tras un tiempo sin hablarse,se encontraron en una parada del transporte público.
Pedro Lezcano en vez de ignorarle se acercó a él, y antes de que el otro pudiera reaccionar le dijo:
"me alegro que todo te vaya bien, y de que nunca hayamos tenido peleas entre nosotros". Y se fue rápido tras darle una palmadita en el hombro también sin dejar que el otro se despidiera.
Entonces Agustín Millares SALL se dio cuenta de que en realidad no tenía motivo para sentir rencor por la pelea.
A mí cuando me ven rabioso de alegría corriendo por los pasillos de la Universidad,me dicen: "eres la imagen de la felicidad",pero yo pienso: soy la imagen del alivio.
LAS PALMAS DE G.C.
A las que son demasiado pícaras.
El sol de mayo en LAS PALMAS DE G.C.: el fracaso y la vida.El sol sobre el paisaje árido,los árboles destellados de luz,y una sensualidad pródiga. Amo la vida -dije de forma exhausta,agotado.Me costó recordármelo.
¡Cuántas historias geniales sin un registro!.Y al final no queda nada sino la vida,los cuerpos que pasean y el brillo de los edificios por el barrio de San José . Estamos en la época del grito impertinente y de la irresponsabilidad de las historias que marcan.
Ayer salí a pasear por el otro lado de la ciudad popular por el barrio de San José con sus casas a medio pintar y de bloque pelado,con el griterío de los vecinos a medio gas,con los hombres a medio vestir al descubierto como si fueran marinos con la salitre con sudor en sus cuerpos curtidos,el salvajismo de los chiquillajes que jugaban a tirarse una lata vacía alrededor de la iglesia(incluso a las niñas). Vi a las mujeronas,(a una que salía del portal de su casa),a otra que entraba con su pareja a un club enorme de pensionistas en donde se toca música canaria y afuera juegan unas cincuenta ancianos a la carta.
Los coches pitaban frenéticamente en el barrio de San José que esta lleno de música folclórica,¿por qué?¿por la victoria de Pedro Sánchez?,¿por el resultado del Real Madrid?,¿había un viejo demacrado que parecía vender droga en la Plaza?.
Los coches pitando creaban un ambiente de pesadilla y me recordaba las veces que no he tenido réplica que he dejado que me pisoteen o que me humillen para que no hubiera problemas.Por mi bondad,quizá por ese profundo sentimiento de humillación y tristeza que siempre me acompañó con la ezquizofrénica de la amada.
La sensualidad del sol de Mayo lo desborda todo y sin duda a lo primero que es la belleza.
Una cámara no podría recoger tanta sensualidad,solo las casas a medio pintar,las personas medio tiradas en la Plaza,con el bloque pelado de los asientos,el calor sofocante del Paseo de San José.
Es obvio que los abrazos de oso,las palmadas a la palmera y los grandes tacones,vencen a la sutileza pizpireta del saludo. Fisiológicamente no se puede ser glamuroso,ni pícaro en un día de playa (y menos cuando los niños juegan en atraparse tirándose una lata vacía).
A veces me imagino si el tipo que te aparta la mirada es porque quiere vender droga y le estás incomodando,¿o por qué te retira la mirada?¿o acaso esta ahí tranquilo y solo le molestan las miradas indiscretas?.
Me pregunto ¿por qué no tendré más carácter y no seré más lanzado?.
Las mujeres volviendo exhaustas de la playa,contundentes, carnales,morenas,y por supuesto nada femeninas como unos derrotados alegres e inconscientes pero cansados.
Me acordé con sorna del soneto "El Reloj" Recuerda,remember de Charles Baudelaire en que cuando el reloj toca las doce se acuerda con remordimiento por recuerdos sin remedio del pasado,amargándose de una forma infantil, invocando al suicidio,al asesinato, a la simple angustia. Este soneto esta inspirado evidentemente en Shakespeare en las Campanadas a Medianoche de Lady Macbeth (y QUIÉN SABE SI PENSÓ después en ella de Orson WELLES para su película).
Pero en Baudelaire la sensación es más enfermiza porque no hay una justificación real para la angustia sino que es una paranoia, mientras en Shakespeare donde si se supone un asesinato,el que Lady Macbeth se frote las manos como limpiándose la sangre si es algo lógico,predecible y aún sensato aunque su origen sea un asesinato.
Pensé que yo debía ser el único que tuviera prejuicios allí, sobre todo contra los delitos, menos en la precaución de delitos,¿cómo va a tener precaución contra el delito el que ni atisba ni ha convivido conscientemente con el delito?.
Y me pregunté si me habría aislado de la sensualidad y me habría condicionado para ver delitos donde solo había trapicheos,y los remordimientos de la sensualidad frustrada de Mayo donde solo hay exámenes.
Cada mujer contundente,bella,de buenos pechos, me recordaba al fracaso vital y al hecho de que tanta belleza,y tanta miseria,solo signifiquen el fracaso y la vida en potencia,brutal,contundente,sin sutilezas al lado justamente de la Ciudad de la Justicia.
Quizá algo tan abstracto como el cruel y exuberante sol de MAYO,que hace que todo destellee: los cuerpos,las flores que brillan para perder su color, los gritos y los saludos histéricos entre los vecinos,los televisores de plasma en las casas a todo trapo para que al pasar por la puerta se escuchen.
El sol de mayo en LAS PALMAS DE G.C.: el fracaso y la vida.El sol sobre el paisaje árido,los árboles destellados de luz,y una sensualidad pródiga. Amo la vida -dije de forma exhausta,agotado.Me costó recordármelo.
¡Cuántas historias geniales sin un registro!.Y al final no queda nada sino la vida,los cuerpos que pasean y el brillo de los edificios por el barrio de San José . Estamos en la época del grito impertinente y de la irresponsabilidad de las historias que marcan.
Ayer salí a pasear por el otro lado de la ciudad popular por el barrio de San José con sus casas a medio pintar y de bloque pelado,con el griterío de los vecinos a medio gas,con los hombres a medio vestir al descubierto como si fueran marinos con la salitre con sudor en sus cuerpos curtidos,el salvajismo de los chiquillajes que jugaban a tirarse una lata vacía alrededor de la iglesia(incluso a las niñas). Vi a las mujeronas,(a una que salía del portal de su casa),a otra que entraba con su pareja a un club enorme de pensionistas en donde se toca música canaria y afuera juegan unas cincuenta ancianos a la carta.
Los coches pitaban frenéticamente en el barrio de San José que esta lleno de música folclórica,¿por qué?¿por la victoria de Pedro Sánchez?,¿por el resultado del Real Madrid?,¿había un viejo demacrado que parecía vender droga en la Plaza?.
Los coches pitando creaban un ambiente de pesadilla y me recordaba las veces que no he tenido réplica que he dejado que me pisoteen o que me humillen para que no hubiera problemas.Por mi bondad,quizá por ese profundo sentimiento de humillación y tristeza que siempre me acompañó con la ezquizofrénica de la amada.
La sensualidad del sol de Mayo lo desborda todo y sin duda a lo primero que es la belleza.
Una cámara no podría recoger tanta sensualidad,solo las casas a medio pintar,las personas medio tiradas en la Plaza,con el bloque pelado de los asientos,el calor sofocante del Paseo de San José.
Es obvio que los abrazos de oso,las palmadas a la palmera y los grandes tacones,vencen a la sutileza pizpireta del saludo. Fisiológicamente no se puede ser glamuroso,ni pícaro en un día de playa (y menos cuando los niños juegan en atraparse tirándose una lata vacía).
A veces me imagino si el tipo que te aparta la mirada es porque quiere vender droga y le estás incomodando,¿o por qué te retira la mirada?¿o acaso esta ahí tranquilo y solo le molestan las miradas indiscretas?.
Me pregunto ¿por qué no tendré más carácter y no seré más lanzado?.
Las mujeres volviendo exhaustas de la playa,contundentes, carnales,morenas,y por supuesto nada femeninas como unos derrotados alegres e inconscientes pero cansados.
Me acordé con sorna del soneto "El Reloj" Recuerda,remember de Charles Baudelaire en que cuando el reloj toca las doce se acuerda con remordimiento por recuerdos sin remedio del pasado,amargándose de una forma infantil, invocando al suicidio,al asesinato, a la simple angustia. Este soneto esta inspirado evidentemente en Shakespeare en las Campanadas a Medianoche de Lady Macbeth (y QUIÉN SABE SI PENSÓ después en ella de Orson WELLES para su película).
Pero en Baudelaire la sensación es más enfermiza porque no hay una justificación real para la angustia sino que es una paranoia, mientras en Shakespeare donde si se supone un asesinato,el que Lady Macbeth se frote las manos como limpiándose la sangre si es algo lógico,predecible y aún sensato aunque su origen sea un asesinato.
Pensé que yo debía ser el único que tuviera prejuicios allí, sobre todo contra los delitos, menos en la precaución de delitos,¿cómo va a tener precaución contra el delito el que ni atisba ni ha convivido conscientemente con el delito?.
Y me pregunté si me habría aislado de la sensualidad y me habría condicionado para ver delitos donde solo había trapicheos,y los remordimientos de la sensualidad frustrada de Mayo donde solo hay exámenes.
Cada mujer contundente,bella,de buenos pechos, me recordaba al fracaso vital y al hecho de que tanta belleza,y tanta miseria,solo signifiquen el fracaso y la vida en potencia,brutal,contundente,sin sutilezas al lado justamente de la Ciudad de la Justicia.
Quizá algo tan abstracto como el cruel y exuberante sol de MAYO,que hace que todo destellee: los cuerpos,las flores que brillan para perder su color, los gritos y los saludos histéricos entre los vecinos,los televisores de plasma en las casas a todo trapo para que al pasar por la puerta se escuchen.
domingo, 21 de mayo de 2017
Algo importante.
Fui una vez a un partido de la U.D el año en que subió,que creo que fue hace dos años, a primera y solo me fijé en la sensualidad bajo la luz, los chistes pícaros o soeces del público y el entusiasmo de la multitud. El que la gente este los 90 minutos fijándome en el partido me sorprende bastante.
Yo me fijo si una niña con cara de angustia le pide al padre que le dé ya el bocata y le responde con voz ronca de la borrachera que no.En si alguien empuja a alguien por las escaleras y parece que da una fuerte cornada a un tercero con aspecto de brutal,que parece que le va a dar una piña y va a empezar una pelea y no hace nada.
En un borracho amargado por que le deben dinero y tiene el mal gusto de decirlo en voz alta. Pero por un partido no me preocupaba,a no ser que sienta una tensión insoportable,en que me de cuenta que hay algo que miles de personas consideran muy importante.
Yo me fijo si una niña con cara de angustia le pide al padre que le dé ya el bocata y le responde con voz ronca de la borrachera que no.En si alguien empuja a alguien por las escaleras y parece que da una fuerte cornada a un tercero con aspecto de brutal,que parece que le va a dar una piña y va a empezar una pelea y no hace nada.
En un borracho amargado por que le deben dinero y tiene el mal gusto de decirlo en voz alta. Pero por un partido no me preocupaba,a no ser que sienta una tensión insoportable,en que me de cuenta que hay algo que miles de personas consideran muy importante.
Stendhal y el extraño sentimiento de culpa hacia Proust
Stendhal uno de los pocos paganos de la Alta Literatura que consiguió vivir y pensar con la inocencia de un pagano. Stendhal fue un viajero que estuvo por toda Europa, Flaubert un rentista que estuvo en su finca escribiendo sin parar contra todo lo burgués y Proust ya en el siglo XX estaba en la cama escribiendo sin parar los recuerdos de toda su vida.
¿Proust conoció a Wagner? mejor para él. Amo más a Stendhal porque es más sano y vitalista,uno necesita alegría de vivir no despertar recuerdos ajenos que por mas que lo intente no podrá revivir genuinamente(hay que tomarse en serio la epistemología),pero cómo no respetar ese esfuerzo titánico de encerrarse como monjes para escribir una obra kilométrica para registrar todo lo que uno ha vivido o sentido.
* * *
El sentimiento extraño de culpa de Gide hacia Marcel Proust merece un meticuloso estudio psicológico.
¿Hay hoy en día un sentimiento en la pagana posmodernidad un sentimiento tan extraño y tan estrafalario como el de la culpa? estoy leyendo la carta de disculpa de André Gide hacia Proust y casi siento vergüenza ajena. Gide en parte por haber juzgado a Proust cuando lo conoció en los salones burgueses como un vago diletante,o en parte porque buscaba libros que pudieran tener mayor tirada rechazó recomendar la publicación de su obra, de lo cual después se sintió enormemente arrepentimiento.
Este arrepentimiento tan crudo sorprende y es casi exclusivo del mundo de la cultura y casi del de lo psicológico. Proust acabó publicando su obra y recibiendo el Goncourt un premio literario.O sea la injusticia fue reparada rápidamente. Gide muestra una cierta culpa egoísta y una pena por una oportunidad perdida casi en sentido franciscano.Uno siente vergüenza ajena.
¿Qué podemos decir?,¿cuántas injusticias de verdad quedan sin recompensa y sin una disculpa?.
¿Proust conoció a Wagner? mejor para él. Amo más a Stendhal porque es más sano y vitalista,uno necesita alegría de vivir no despertar recuerdos ajenos que por mas que lo intente no podrá revivir genuinamente(hay que tomarse en serio la epistemología),pero cómo no respetar ese esfuerzo titánico de encerrarse como monjes para escribir una obra kilométrica para registrar todo lo que uno ha vivido o sentido.
* * *
El sentimiento extraño de culpa de Gide hacia Marcel Proust merece un meticuloso estudio psicológico.
¿Hay hoy en día un sentimiento en la pagana posmodernidad un sentimiento tan extraño y tan estrafalario como el de la culpa? estoy leyendo la carta de disculpa de André Gide hacia Proust y casi siento vergüenza ajena. Gide en parte por haber juzgado a Proust cuando lo conoció en los salones burgueses como un vago diletante,o en parte porque buscaba libros que pudieran tener mayor tirada rechazó recomendar la publicación de su obra, de lo cual después se sintió enormemente arrepentimiento.
Este arrepentimiento tan crudo sorprende y es casi exclusivo del mundo de la cultura y casi del de lo psicológico. Proust acabó publicando su obra y recibiendo el Goncourt un premio literario.O sea la injusticia fue reparada rápidamente. Gide muestra una cierta culpa egoísta y una pena por una oportunidad perdida casi en sentido franciscano.Uno siente vergüenza ajena.
¿Qué podemos decir?,¿cuántas injusticias de verdad quedan sin recompensa y sin una disculpa?.
El Werther de Goethe:influencias.
El mérito de la novela Werther es haber sabido imponer un tono elevado de un amor contrariado.
Aquella generación algo posterior a 1775 como el joven Goethe de Werther, Kleist o Hölderlin estaban enfermos de un romanticismo malsano por autodestructivo y de un profundo sentido de alta literatura,aristocratizante. En España eso no existió aunque tuviéramos a Larra suicida sobre todo por un amor desesperado y cierta preocupación patriótica o Gustavo Adolfo Bécquer que era un joven enfermo,pero fueron excepciones. Espronceda era vitalista,y el conceptismo y el culteranismo que seguían en la base popular no tenían ni un interés de elegancia suprema autodestructiva(y un tanto de psicología inmadura),ni ese sentido aristocratizante de un mundo que se perdía.
El Goethe más adulto rechazaba a Kleist por este motivo,y se reía de Hölderlin,pero esta sensibilidad ya pasó a formar parte de la literatura en alemán desde Heine hasta Stefan Zweig. En la posmodernidad tanta cursilería,ese no decir las cosas a la cara, la sensibilidad extrema y autodestrucción por un amor contrariado solo se vería como algo excesivo e inmaduro. Goethe lo entendió y escribió cosas como "Las Afinidades Electivas".
* * *
Tres grandes personajes de la literatura alemana son burgueses mimados que conviven con un infierno portátil creado o malsobrellevado: Werther,Hans Castorp y Harry Haller,en los tres hay algo "El Lobo Estepario" y las cuestiones sociales parecen ocupar un segundo plano.Goethe como Thomas Mann son dos creadores de la burguesía patricia lo que marca mucho su preocupación por las grandes preguntas dela existencia,y que creó tendencias en la Literatura Alemana.
* * *
Goethe-espiritu libre mas alla del prusianismo: admirador de Shakespeare y de Cervantes y también de un Calderón que agota prematuramente por su literatura religiosa. Paralelo con Cervantes espíritu abierto frente a la Contrarreforma hispana. Goethe: sin sentido histórico,contemporáneo de Winckelmann o los hermanos Humboldt,máxima libertad.
Escribir bien es un acto de gradación en el gusto,la necesidad y el tiempo,de moda,de exactitud aproximada, y de deber con la lengua que es un deber con tu comunidad lingüística aunque seas un genio absoluto.Goethe se permitió usar un lenguaje arcaico que la sociedad militarizada bajo la influencia prusiana permitía y promocionaba. Igual que el lenguaje calderoniano hijo del jesuita era permitido por el público y alentado por la autoridad. Un genio no es ajeno a una comunidad creativa,ni a un ambiente.Hasta los vanguardistas que querían romper con todo estaban dentro del ambiente prebélico y después en el barro estancado de las trincheras en Verdún.
Cuando Goethe se acerca a la poesía popular con distancia patricia se multiplica,cuando se acerca a inquietudes casi naturalistas en sus "Afinidades electivas" brilla como novelista del XIX. Le sentó mal a su creación a veces ser un asimilado a la aristocracia patricia,y supo como Byron rebelarse pero desde dentro,o soñar como Sade pero sin pasarse, desde la salud y la Ley.
La vida de Goethe es perfecta frente al resto de los ciudadanos,gozosa,rosa, desde el golfo patricio irresponsable que fue siempre y sobre todo en su juventud hasta un exceso de sublimidad y militarismo burocrático que enamoró porque era "sana".¿Cuál es el mayor clásico de Alemania?Goethe fue descendiente de una familia funcionaria patricia y pudo tener una alta educación y gracias a un prematuro éxito: una vida de privilegio y espuma cortesana,su literatura se ciñe a eso, y después de marcada por el sentido aristocrático y reaccionario pudo congeniar con el clasicismo alemán pleno.Thomas Mann es más moderno y "democrático" pero también es pesado y ensayístico. Y Hermann Hesse tiene poco sentido dramático y es demasiado "hippie".
Que el clasicismo de Goethe en Weimar, el Museo de la Bauhaus y el campo de concentración de Buchenwald estén tan cerca da que pensar. Pensar por ejemplo que Bach fue contemporáneo a Goethe,explica dos mundos enfrentados.
Aquella generación algo posterior a 1775 como el joven Goethe de Werther, Kleist o Hölderlin estaban enfermos de un romanticismo malsano por autodestructivo y de un profundo sentido de alta literatura,aristocratizante. En España eso no existió aunque tuviéramos a Larra suicida sobre todo por un amor desesperado y cierta preocupación patriótica o Gustavo Adolfo Bécquer que era un joven enfermo,pero fueron excepciones. Espronceda era vitalista,y el conceptismo y el culteranismo que seguían en la base popular no tenían ni un interés de elegancia suprema autodestructiva(y un tanto de psicología inmadura),ni ese sentido aristocratizante de un mundo que se perdía.
El Goethe más adulto rechazaba a Kleist por este motivo,y se reía de Hölderlin,pero esta sensibilidad ya pasó a formar parte de la literatura en alemán desde Heine hasta Stefan Zweig. En la posmodernidad tanta cursilería,ese no decir las cosas a la cara, la sensibilidad extrema y autodestrucción por un amor contrariado solo se vería como algo excesivo e inmaduro. Goethe lo entendió y escribió cosas como "Las Afinidades Electivas".
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Tres grandes personajes de la literatura alemana son burgueses mimados que conviven con un infierno portátil creado o malsobrellevado: Werther,Hans Castorp y Harry Haller,en los tres hay algo "El Lobo Estepario" y las cuestiones sociales parecen ocupar un segundo plano.Goethe como Thomas Mann son dos creadores de la burguesía patricia lo que marca mucho su preocupación por las grandes preguntas dela existencia,y que creó tendencias en la Literatura Alemana.
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Goethe-espiritu libre mas alla del prusianismo: admirador de Shakespeare y de Cervantes y también de un Calderón que agota prematuramente por su literatura religiosa. Paralelo con Cervantes espíritu abierto frente a la Contrarreforma hispana. Goethe: sin sentido histórico,contemporáneo de Winckelmann o los hermanos Humboldt,máxima libertad.
Escribir bien es un acto de gradación en el gusto,la necesidad y el tiempo,de moda,de exactitud aproximada, y de deber con la lengua que es un deber con tu comunidad lingüística aunque seas un genio absoluto.Goethe se permitió usar un lenguaje arcaico que la sociedad militarizada bajo la influencia prusiana permitía y promocionaba. Igual que el lenguaje calderoniano hijo del jesuita era permitido por el público y alentado por la autoridad. Un genio no es ajeno a una comunidad creativa,ni a un ambiente.Hasta los vanguardistas que querían romper con todo estaban dentro del ambiente prebélico y después en el barro estancado de las trincheras en Verdún.
Cuando Goethe se acerca a la poesía popular con distancia patricia se multiplica,cuando se acerca a inquietudes casi naturalistas en sus "Afinidades electivas" brilla como novelista del XIX. Le sentó mal a su creación a veces ser un asimilado a la aristocracia patricia,y supo como Byron rebelarse pero desde dentro,o soñar como Sade pero sin pasarse, desde la salud y la Ley.
La vida de Goethe es perfecta frente al resto de los ciudadanos,gozosa,rosa, desde el golfo patricio irresponsable que fue siempre y sobre todo en su juventud hasta un exceso de sublimidad y militarismo burocrático que enamoró porque era "sana".¿Cuál es el mayor clásico de Alemania?Goethe fue descendiente de una familia funcionaria patricia y pudo tener una alta educación y gracias a un prematuro éxito: una vida de privilegio y espuma cortesana,su literatura se ciñe a eso, y después de marcada por el sentido aristocrático y reaccionario pudo congeniar con el clasicismo alemán pleno.Thomas Mann es más moderno y "democrático" pero también es pesado y ensayístico. Y Hermann Hesse tiene poco sentido dramático y es demasiado "hippie".
Que el clasicismo de Goethe en Weimar, el Museo de la Bauhaus y el campo de concentración de Buchenwald estén tan cerca da que pensar. Pensar por ejemplo que Bach fue contemporáneo a Goethe,explica dos mundos enfrentados.
Felicidad y lealtad a los que no están.
Donde cayó tu espiga sobre el trigo
cuenta hazañas falsas de tu muerto,
sin depender del pobre testigo
que jura hábil el falso testamento.
Lleno de vida con sus ruidos extraños
el afilador,y el motor del coche
no se culpa en la mañana del derroche
del vértigo y sus colores en apaños.
Quiero en ti reír y hacer chistes risueños
al crucero como un balleno absorto,
dar a la rosa olor con más empeños.
De bellos recuerdos no quedarme corto
que no lleve la contraria la anestesia
del mundo nuevo que nace en quien besa.
cuenta hazañas falsas de tu muerto,
sin depender del pobre testigo
que jura hábil el falso testamento.
Lleno de vida con sus ruidos extraños
el afilador,y el motor del coche
no se culpa en la mañana del derroche
del vértigo y sus colores en apaños.
Quiero en ti reír y hacer chistes risueños
al crucero como un balleno absorto,
dar a la rosa olor con más empeños.
De bellos recuerdos no quedarme corto
que no lleve la contraria la anestesia
del mundo nuevo que nace en quien besa.
Al fallecimiento de Hugh Thomas historiador
Hugh Thomas el historiador británico de la Historia de España acaba de fallecer. Paul Preston le hizo una reseña biográfica rememorando su trayectoria,en el diario El País.
DEP. Estaba el morbo de este artículo de si habría rivalidad entre historiadores pero parece que no. Hugh Thomas ha escrito muchos libros de historia entretenidos(y desmitificadores ) sobre España,además sabe hacer esa mezcla de poner datos económicos y productivos en vez de argumentos casi metafísicos. Hugh Thomas le dio un carácter científico a toda la cantidad de leyendas y frsutraciones que generó la Guerra Civil Española.
Hasta que llegó la generación de historiadores de Santos Juliá no sentimos que teníamos una generación de historiadores del mismo nivel. Leyendo el relato de su vida me he acordado algo de cómo se narra la de Winston Churchill y el proceso de globalización de Neill Fergusson. Es curiosa la figura del historiador de biblioteca que intenta hacer best sellers con una buena cantidad de materiales predeterminados,si no fuera por la censura hacia otros escritores, no hubiese tenido tantas cosas que descubrir de una guerra tan documentada.
miércoles, 17 de mayo de 2017
¡Acabamos de superar los 7.500.000.000 personas en el planeta!.
Felicidades si a alguien le interesa.
¿Quién quiere ser de verdad como Berlusconi?
Silvio Berlusconi que gobernó en total casi 9 años Italia es el representante de lo que los italianos querrían ser. Lo que ha dicho de Macron "que es un hombre guapo.Y su madre también es muy guapa"(refiriéndose a su mujer 25 años mayor que él)representa su mentalidad. Recuerda a las películas de Fellini pero con más esteticismo. Berlusconi es como Donald Trump: mentiroso demagogo,multimillonario,nada intelectual,mujeriego, y un déspota al que demasiados ven con simpatía,pero en Estados Unidos Trump no es un modelo a seguir tan unánime como lo puede ser Berlusconi en Italia.
Tus manos picoteando.
Tus manos picoteaban en mis manos
como pájaros en racimos de uvas.
Quería ver tu sonrisa
para crear el mundo en la bajada de la marea.
Y quería sentir la fiebre benévola
del acero hirviendo.
La luz escondiéndose entre las altas ramas
sin conseguirlo.
El viento en el mar picado
tu caminar dando saltitos.
como pájaros en racimos de uvas.
Quería ver tu sonrisa
para crear el mundo en la bajada de la marea.
Y quería sentir la fiebre benévola
del acero hirviendo.
La luz escondiéndose entre las altas ramas
sin conseguirlo.
El viento en el mar picado
tu caminar dando saltitos.
Tú serás Rulfo.
La Wikipedia pone "la declaración de Rulfo acerca de que, al escribir Pedro Páramo, pensaba frecuentemente en salir de la ansiedad, porque la escritura llevaba al sufrimiento". Me parece un tema borgiano maravilloso: el escritor que deja de escribir, porque su escritura solo produce dolor y solo le genera dolor. Un artista que ignora sus logros porque ¿quitan vitalidad?, porque ¿no pueden servir a nadie?. Hermoso como posibilidad de epistemología, como posibilidad, de que solo lo que nos vivifica es lo que tenemos que aprender del mundo.
La violencia que hay en México es literalmente cien veces peor a los de los Años del Plomo del País Vasco y escritores como Villoro están condenados a contarla. A falta de Villarriba de Baroja,o de Comala de Rulfo,esta la UNAM esa Jerusalén de Villoro.
Vi-llo-ro.En el cuento de Rulfo"Diles que no me maten" un condenado a muerte nos cuenta su vida lamentable llena de humillaciones sin sentido y nos compadecemos de él.Pero el que da la orden de fusilarle es el hijo del asesinado don Lupe,que antes de morir estuvo horas agonizando sin que nadie le ayudara.
Entonces sentimos como Juvencio hizo un asesinato animal,cuyas consecuencias no quiso ver,ni dar un aporte humano. Juvencio también morirá asesinado de forma animal,sin que quede un hueco en su casa sin un boquete de bala de tanto tiro de gracia.¿No es esto un retrato real,como hizo Buñuel en la trágica "Los Olvidados" sobre México D.F.?.
* * *
Después de hablar con Luján tuve necesidad de salir de mi casa a pasear bajo el sol. Me sentía como si me hubieran raspado con una malla metálica por toda la cara y la tuviera sangrando. En realidad,su sufrimiento total e íntimo me daba igual,lo que era el alud de autodesprecio lo que me impactaba.
Desolación,tristeza, y creatividad. Quería amigos,quería una familia,abrazos fuertes y agradables e inteligentes conversaciones sin embargo todo aquello era imposible.Y ni siquiera estaba triste,pero me importaba.Estaba nublado por la avenida que estaba sucia pegajosa por el salitre y muchas baldosas rotas. Y estaba todo lleno de vida pero a mí que acababa de dar un discurso demasiado vehemente se me caía la cara de vergüenza.
La violencia que hay en México es literalmente cien veces peor a los de los Años del Plomo del País Vasco y escritores como Villoro están condenados a contarla. A falta de Villarriba de Baroja,o de Comala de Rulfo,esta la UNAM esa Jerusalén de Villoro.
Vi-llo-ro.En el cuento de Rulfo"Diles que no me maten" un condenado a muerte nos cuenta su vida lamentable llena de humillaciones sin sentido y nos compadecemos de él.Pero el que da la orden de fusilarle es el hijo del asesinado don Lupe,que antes de morir estuvo horas agonizando sin que nadie le ayudara.
Entonces sentimos como Juvencio hizo un asesinato animal,cuyas consecuencias no quiso ver,ni dar un aporte humano. Juvencio también morirá asesinado de forma animal,sin que quede un hueco en su casa sin un boquete de bala de tanto tiro de gracia.¿No es esto un retrato real,como hizo Buñuel en la trágica "Los Olvidados" sobre México D.F.?.
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Después de hablar con Luján tuve necesidad de salir de mi casa a pasear bajo el sol. Me sentía como si me hubieran raspado con una malla metálica por toda la cara y la tuviera sangrando. En realidad,su sufrimiento total e íntimo me daba igual,lo que era el alud de autodesprecio lo que me impactaba.
Desolación,tristeza, y creatividad. Quería amigos,quería una familia,abrazos fuertes y agradables e inteligentes conversaciones sin embargo todo aquello era imposible.Y ni siquiera estaba triste,pero me importaba.Estaba nublado por la avenida que estaba sucia pegajosa por el salitre y muchas baldosas rotas. Y estaba todo lleno de vida pero a mí que acababa de dar un discurso demasiado vehemente se me caía la cara de vergüenza.
El Palacio olvidado de la calle de atrás
A la Puerta de la Ley del Palacio olvidado de la calle de atrás.
Sutil Medea a la que no quiere escuchar
asequible en la puerta del tatuaje.
Y se reclaman tras el hospedaje
deudas que todos quieren recordar.
Tumba marina busca el desagravio
de un amor que no te pudo hacer feliz.
¡Asesino a la carraca del labio
perdona al que hiriendo escapó de un desliz!.
Sueño de océano de carne insaciable
fusible que rompe chispas maleable
y con tu hambre, preso inútil, chantajea.
Su encanto remolonea lenta vaca
y uno sueña en Camelot mientras saca
la pócima de Fierabrás del que desea.
Sutil Medea a la que no quiere escuchar
asequible en la puerta del tatuaje.
Y se reclaman tras el hospedaje
deudas que todos quieren recordar.
Tumba marina busca el desagravio
de un amor que no te pudo hacer feliz.
¡Asesino a la carraca del labio
perdona al que hiriendo escapó de un desliz!.
Sueño de océano de carne insaciable
fusible que rompe chispas maleable
y con tu hambre, preso inútil, chantajea.
Su encanto remolonea lenta vaca
y uno sueña en Camelot mientras saca
la pócima de Fierabrás del que desea.
martes, 16 de mayo de 2017
La Felicidad al margen de los avatares de la Historia.
En la celda no recuerdo las cadenas
ni el insulto al débil sin réplica,
ni a la raíz rompiendo el suelo a las penas
ni bromeo al cortar la chasca tétrica.
Del cráter la belleza solo miro
ni me preocupa peonza la amenaza,
del que asusta con lo que ya ni envidio
ni el duro trabajo que lo aplaza.
No espero premio al placer sin venganza,
y si ignoran mi mérito el cariño
será selva en sangre de mi casa,
a pedrada en la playa un libre niño.
Feliz por no seguir ninguna espalda
como huyendo de algo en medio de nada.
ni el insulto al débil sin réplica,
ni a la raíz rompiendo el suelo a las penas
ni bromeo al cortar la chasca tétrica.
Del cráter la belleza solo miro
ni me preocupa peonza la amenaza,
del que asusta con lo que ya ni envidio
ni el duro trabajo que lo aplaza.
No espero premio al placer sin venganza,
y si ignoran mi mérito el cariño
será selva en sangre de mi casa,
a pedrada en la playa un libre niño.
Feliz por no seguir ninguna espalda
como huyendo de algo en medio de nada.
lunes, 15 de mayo de 2017
Trabájate aunque no tengas incentivos
Platón creó solemne bromas sin cuento
por ser estudiado como un profeta,
dar un sentido al cosmos y otra treta
con alambre hacer volar su talento.
La leche cuaja en un queso devoto
vitriolo que no conoce su destino,
busca lo excelso como se pudre el vino
para ser sublime aunque quede solo.
Escriba el potro berreando en la espuela,
o al marino que en su esquela soñó
la alta cumbre de la isla desierta.
Deja el rastro en la celda de tu dolor
aunque lo tape el grito de otra puerta
del cercano horizonte que no ves sin sol.
por ser estudiado como un profeta,
dar un sentido al cosmos y otra treta
con alambre hacer volar su talento.
La leche cuaja en un queso devoto
vitriolo que no conoce su destino,
busca lo excelso como se pudre el vino
para ser sublime aunque quede solo.
Escriba el potro berreando en la espuela,
o al marino que en su esquela soñó
la alta cumbre de la isla desierta.
Deja el rastro en la celda de tu dolor
aunque lo tape el grito de otra puerta
del cercano horizonte que no ves sin sol.
Solo ante un análisis sintáctico.
Años después frente al pelotón de compañeros habría de recordar Echedey como levantando el brazo, intentaba poner las funciones aunque fuera debajo de las palabras como racimos de uvas, haciendo algo parecido a una almena en el análisis sintáctico de la pizarra a la que nadie pudo ver ni menos ponerle nombre.
Tarareaba canciones del momento como "Despacito","Taxi" o la "Bicicleta" cuando se ponía a bailar merodeando al toro de una palabra en concreto, y suspiraba de forma muy graciosa.
Le mirábamos como posibles clientes como una chica descocaba en los alrededores de una calle de prostitutas, para saber si iba a girarse a la calle o a pasar de largo, y seguir sentado sin hacer ni un solo ademán.
Pero ya de pié no había remedio de sentarse como un vigía ante aquella selva de una isla presumiblemente solitaria y había que señalar cada palabra endogámicamente y cada relación exofuncionalmente.
Vuelve un fantasma al PSOE.
Pedro Sánchez martillea el mazo para compactar su Nuevo Muro. Ni Ricardo III tuvo tantas revanchas para alcanzar una venganza que le habían restregado como imposible.
Jajajaja el nuevo PSOE y la oposición dentro del PSOE y en los medios e intereses creados alrededor del PSOE pueden vivir una esquizofrenia infernal si Sánchez no actúa con suavidad para que supuren los estigmas. Lo primero que pretende hacer Sánchez es hormigonear su cargo para que sólo la militancia pueda destituirlo, porque seguro que se fía de sus nuevos aliados y de la lealtad de sus barones, entre los cuales ninguno le apoya.
Todo el mundo estaba en su contra menos la militancia que cada día, día tras día, ha luchado contra cualquier reforma por minucia que sea de Rajoy, y aunque mucha gente calla y frena cuesta abajo para garantizarse sus puestos la prensa sigue dándole a la piñata hasta romperla a ver qué cae. La situación es enmarañada por muchas "traiciones" según Sánchez y porque sus adversarios desde dentro ni quieren locuras ni verse cercados, y Sánchez no es delicado ni aglutinante. Habrá que esperar a ver cómo actúa.
A pesar de la brillante campaña con todo el sistema a su favor perdió Susana Díaz. Creo que ganó Susana Díaz,verbalmente,en seguridad demostrada y en viabilidad política, hasta que se pasó con Pedro Sánchez "si ni tu gente no se fía de ti,es para hacérselo mirar".
Hasta en la rueda de prensa apareció más tranquila y coherente,y es más creíble que si ella gana no habrá represalias,pero si gana Pedro Sánchez que gusta mucho a las bases sí habrá represiones contra muchas federaciones, lo que puede ser terrible.
Hasta Patxi López a rachas fue incisivo hasta lo hiriente con Sánchez "¿tú sabes lo que es una nación?". El "no es no" de Sánchez a pesar del apoyo de las Bases se desinfla.
Jajajaja el nuevo PSOE y la oposición dentro del PSOE y en los medios e intereses creados alrededor del PSOE pueden vivir una esquizofrenia infernal si Sánchez no actúa con suavidad para que supuren los estigmas. Lo primero que pretende hacer Sánchez es hormigonear su cargo para que sólo la militancia pueda destituirlo, porque seguro que se fía de sus nuevos aliados y de la lealtad de sus barones, entre los cuales ninguno le apoya.
Todo el mundo estaba en su contra menos la militancia que cada día, día tras día, ha luchado contra cualquier reforma por minucia que sea de Rajoy, y aunque mucha gente calla y frena cuesta abajo para garantizarse sus puestos la prensa sigue dándole a la piñata hasta romperla a ver qué cae. La situación es enmarañada por muchas "traiciones" según Sánchez y porque sus adversarios desde dentro ni quieren locuras ni verse cercados, y Sánchez no es delicado ni aglutinante. Habrá que esperar a ver cómo actúa.
A pesar de la brillante campaña con todo el sistema a su favor perdió Susana Díaz. Creo que ganó Susana Díaz,verbalmente,en seguridad demostrada y en viabilidad política, hasta que se pasó con Pedro Sánchez "si ni tu gente no se fía de ti,es para hacérselo mirar".
Hasta en la rueda de prensa apareció más tranquila y coherente,y es más creíble que si ella gana no habrá represalias,pero si gana Pedro Sánchez que gusta mucho a las bases sí habrá represiones contra muchas federaciones, lo que puede ser terrible.
Hasta Patxi López a rachas fue incisivo hasta lo hiriente con Sánchez "¿tú sabes lo que es una nación?". El "no es no" de Sánchez a pesar del apoyo de las Bases se desinfla.
domingo, 14 de mayo de 2017
Diego Rivera y su Mural de Hernán Cortés
Los cuadros de Diego Rivera o de Picasso son espirales como muchas novelas de Kafka o los cuentos de Hermann Hesse en realidad pueden ser rellenados hasta el infinito, sobrecargarlos hasta lo grotesco y seguirían teniendo sentido. Cuando les respondes a la gente que considera que el arte moderno y Picasso son una estafa ,diciéndoles que Picasso es un gran creador de formas plásticas y que multiplicó la realidad en un Arte que parecía muerto, te responden que solo el Renacimiento y el Impresionismo son formas válidas de naturalismo y por tanto de pintura.
Hay mucha polémica en el Greco, en Goya,en Diego Rivera y en Picasso y los españoles estamos condenados a renegar de la Vanguardia de nuestro Arte como un acto de constricción católica. Pero ¿hay una alternativa solvente?no. No sé si parte de nuestro Arte nos identifica o nos disgusta, hay una gran cantidad de obras trentinas en España que por muy renacentistas que quieran nombrarse como apósito, a mí no me representan. Y por lo menos al Greco lo identifico con una forma genuina de espiritualidad, y a Goya y Picasso como una libertad radical contra un mundo asfixiante de prejuicios estéticos o sociales.
Por ejemplo, el Muralista Diego Rivera pintó -reivindicando que ese era su rostro real- que ahora la explica como un mestizo con facciones extremas a Hernán Cortés y en eso sin saberlo profundizando en una gran justicia poética. Aparece como un cobarde,taimado, con la espalda cargada y sonriendo como un traidor y es el único porque el resto de conquistadores sí aparecen como españoles duros y robustos.
(Sobra decir que no corresponde a la figura real,Cortés podría ser un poco mentiroso pero no era cobarde,y tampoco se le representa como un mujeriego que sí lo era,pero como ese un "vicio" que compartía con el propio Diego Rivera debió pensar que no era grave, y los españoles del siglo XVI serían duros pero ni medían dos metros,ni eran tan fuertes y heroicos como se les representa).
Además si observamos las ojeras del propio Diego Rivera nos sorprenderá que podría ser hasta una especie de caricatura coherente del propio autor. También es sorprendente el que mientras el resto de conquistadores se les representa con colores carnales (carmesí,tierra pasteloso), con Hernández Cortés su usan blancos muy argentados y azules que dan un toque que recuerda a El Greco.
Esta estética curiosamente espiritual para alguien retratado como un ser débil y mendaz es como se lo imaginaría alguien del siglo XX,pero no se corresponde para nada a la espiritualidad carnal y simple que tendrían los conquistadores ni los españoles en general del primer cuarto del siglo XVI.
Diego Rivera tenía algunos de estos rasgos y aunque se sintiera orgulloso debió sentirlos con ambivalencia el orgullo del vencedor y el desprecio del marginado que a su vez se esfuerza en ser admitido por los jerifaltes de la sociedad.
Los conquistadores-tiranos latinos siempre han querido crear nuevas sociedades sin plantearse todas las injusticias que creaban.
Una cosa que puede llegar a fastidiar de los muralistas es cierto verismo feísta que una y otra vez sale en sus murales y cuadros. Frida Kahlo al respecto dijo una vez "que ella no era surrealista que no correspondía con su arte ya que ella no pintaba sueños sino su propia vida".
Hernán Cortés no se vio como el creador de una nueva civilización,sino como el adelantado y gobernador de un nuevo virreinato sin fuerzas para despegar por si solo.
Hay mucha polémica en el Greco, en Goya,en Diego Rivera y en Picasso y los españoles estamos condenados a renegar de la Vanguardia de nuestro Arte como un acto de constricción católica. Pero ¿hay una alternativa solvente?no. No sé si parte de nuestro Arte nos identifica o nos disgusta, hay una gran cantidad de obras trentinas en España que por muy renacentistas que quieran nombrarse como apósito, a mí no me representan. Y por lo menos al Greco lo identifico con una forma genuina de espiritualidad, y a Goya y Picasso como una libertad radical contra un mundo asfixiante de prejuicios estéticos o sociales.
Por ejemplo, el Muralista Diego Rivera pintó -reivindicando que ese era su rostro real- que ahora la explica como un mestizo con facciones extremas a Hernán Cortés y en eso sin saberlo profundizando en una gran justicia poética. Aparece como un cobarde,taimado, con la espalda cargada y sonriendo como un traidor y es el único porque el resto de conquistadores sí aparecen como españoles duros y robustos.
(Sobra decir que no corresponde a la figura real,Cortés podría ser un poco mentiroso pero no era cobarde,y tampoco se le representa como un mujeriego que sí lo era,pero como ese un "vicio" que compartía con el propio Diego Rivera debió pensar que no era grave, y los españoles del siglo XVI serían duros pero ni medían dos metros,ni eran tan fuertes y heroicos como se les representa).
Además si observamos las ojeras del propio Diego Rivera nos sorprenderá que podría ser hasta una especie de caricatura coherente del propio autor. También es sorprendente el que mientras el resto de conquistadores se les representa con colores carnales (carmesí,tierra pasteloso), con Hernández Cortés su usan blancos muy argentados y azules que dan un toque que recuerda a El Greco.
Esta estética curiosamente espiritual para alguien retratado como un ser débil y mendaz es como se lo imaginaría alguien del siglo XX,pero no se corresponde para nada a la espiritualidad carnal y simple que tendrían los conquistadores ni los españoles en general del primer cuarto del siglo XVI.
Diego Rivera tenía algunos de estos rasgos y aunque se sintiera orgulloso debió sentirlos con ambivalencia el orgullo del vencedor y el desprecio del marginado que a su vez se esfuerza en ser admitido por los jerifaltes de la sociedad.
Los conquistadores-tiranos latinos siempre han querido crear nuevas sociedades sin plantearse todas las injusticias que creaban.
Una cosa que puede llegar a fastidiar de los muralistas es cierto verismo feísta que una y otra vez sale en sus murales y cuadros. Frida Kahlo al respecto dijo una vez "que ella no era surrealista que no correspondía con su arte ya que ella no pintaba sueños sino su propia vida".
Hernán Cortés no se vio como el creador de una nueva civilización,sino como el adelantado y gobernador de un nuevo virreinato sin fuerzas para despegar por si solo.
Quiero alegría en México D.F.
¿Por qué viniste a esta turba
si quieres voluntad de chistes sanos?,
la sonrisa aplaude y bellas curvas
tu volcán que mira de soslayo.
Caminas pidiendo disculpas
como exiliado sin orla,
espera el sagrario milagro
de las pistolas.
Miras a los lados
y llevas poco dinero
si te roban que te roben
muerto ángel sonriendo.
Bajo el frío cielo sin mar
la miseria de los mestizos,
te dan la mano frágiles
son tímidos erizos.
De día en México elevan
ángel rodillas al doblar,
y te ahorcan humilde
bajo el volcán.
Tu cabeza lo acepta
¿cómo no lo va a aceptar?,
nadie en el día de los muertos
por ti entre injurias beberá.
Mira el volcán
nadie te engañó,
el mar de chabolas
te mira con rencor.
Merodeas el ganado
pornochachas correderas,
la escorrentía del volcán
te arrastra sobre la arena.
Nadie sobra en la fiesta
tira ramos a las bodas,
el Narco con bombas
la novia (la) piñata rueda.
Tu chulería descansa
guerrero sin victorias,
pero viste amigos muertos
no cuentas ya historias.
Nunca sabrán de ti,
si moriste suplicando
como un gusano
o con el orgullo de un emir.
si quieres voluntad de chistes sanos?,
la sonrisa aplaude y bellas curvas
tu volcán que mira de soslayo.
Caminas pidiendo disculpas
como exiliado sin orla,
espera el sagrario milagro
de las pistolas.
Miras a los lados
y llevas poco dinero
si te roban que te roben
muerto ángel sonriendo.
Bajo el frío cielo sin mar
la miseria de los mestizos,
te dan la mano frágiles
son tímidos erizos.
De día en México elevan
ángel rodillas al doblar,
y te ahorcan humilde
bajo el volcán.
Tu cabeza lo acepta
¿cómo no lo va a aceptar?,
nadie en el día de los muertos
por ti entre injurias beberá.
Mira el volcán
nadie te engañó,
el mar de chabolas
te mira con rencor.
Merodeas el ganado
pornochachas correderas,
la escorrentía del volcán
te arrastra sobre la arena.
Nadie sobra en la fiesta
tira ramos a las bodas,
el Narco con bombas
la novia (la) piñata rueda.
Tu chulería descansa
guerrero sin victorias,
pero viste amigos muertos
no cuentas ya historias.
Nunca sabrán de ti,
si moriste suplicando
como un gusano
o con el orgullo de un emir.
viernes, 12 de mayo de 2017
Una historia de Terror en México.
Un hombre que trabajaba en la construcción en España me dijo que lo contrataron de "Seguridad Privada",que se armaron y que fueron a la ciudad a la que tenían que ir y cuando llegaron fueron a tomar algo a un bar y de pronto entró un grupo de niñatos de 16 años con escopetas y pistolas,algunos drogados y otros con miradas de odio y ganas de sangre, y le dijeron sin mediar más palabras. -"miren tienen suerte, les vamos a pagar las bebidas y se van,si no acabamos con ustedes". Y este hombre y su compañero cuando veían de lejos el lugar polvoriento y árido, pensando del sitio decían "tuvimos suerte del jefe de la banda,tuvimos suerte".
martes, 9 de mayo de 2017
Recuerdo de la Berrea maternal esquizofrénica
Tu falsa alegría aún te perturba
para no pensar en quien te acorrala,
y el riesgo es un relente que cala
de no enfrentar a la aridez con turba.
Ni el daño que me castraste sin querer
ni el ciervo en berrea mordiendo mis venas,
ni la vergüenza de oírte sin apenas
sentido,como el que quiere creer creer.
La ceniza del defecto en la pira
se agranda inútil en cada incendio,
de sofocar con la espalda tanta ira
y uno pregunta si habrá algún remedio.
Quemarme en mi cama es el testimonio
de que no me librarás del demonio.
para no pensar en quien te acorrala,
y el riesgo es un relente que cala
de no enfrentar a la aridez con turba.
Ni el daño que me castraste sin querer
ni el ciervo en berrea mordiendo mis venas,
ni la vergüenza de oírte sin apenas
sentido,como el que quiere creer creer.
La ceniza del defecto en la pira
se agranda inútil en cada incendio,
de sofocar con la espalda tanta ira
y uno pregunta si habrá algún remedio.
Quemarme en mi cama es el testimonio
de que no me librarás del demonio.
El im-pertinente rasgo de Stefan Zweig.
Javier Marías acaba de publicar un artículo parecido «Mejor no pensarlo»,sobre el sufrimiento terrible de personas que rodeaban el mundo literario o escritores que obtienen la gloria de un librero anticuario. Son los martirilogios de la literatura,el sufrimiento absurdo de gente reconocida y salvada,pero la promesa de este tipo de gloria sigue vigente,¿por qué?¿quién lo sabe?.
He pensado en escritores y periodistas poco conocidos en México expuestos a amenazas,asesinatos y la posterior impunidad,¿para qué tanto sacrificio?¿por qué no huir y seguir escribiendo de temas menos dramáticos?.¿Por qué se suicidó Zweig si era absurdo? era un escritor famoso en su nuevo país Brasil que necesitaba emigrantes célebres,sin tanto lujo,pero con reconocimiento y amor,su suicidio define mucho su carácter(aparte de las circunstancias).
Hubo gente que lo pasó peor,que lo perdió todo y siguieron luchando anónimamente pero en paz: ésos son el buen ejemplo. Luchar por el bien pero dando oportunidad a la esperanza,la alegría y las ganas de vivir.Su sublime y nerviosa literatura nos quedará.
Habría que preguntarse porque como rama de expresión y de conocimiento lo que se conoce como «alta literatura europea» murió tras la Segunda Guerra Mundial mientras en las ramas de la técnica desde la alta joyería hasta la arquitectura vanguardista donde se exigía más cantidad de capital resurgieron con más potencia por su calidad estética.
* * *
Zweig y su «literatura femenina» supusieron una superación de la mentalidad decimonónica pero en parte anclada en esa mentalidad.Como decía Almodóvar« mis mujeres no tienen el concepto de pecado»,no hay que superarlo. Incluso en la narrativa del cine siempre se necesitó esa elegancia del gusto,pero no en la literatura que parecía que se alejaba demasiado del nuevo lector.
Zweig supo congeniar elegancia,el gusto del lector y problemas éticos,pero no precisamente sociales. Se le podría definir como un mártir de la elegancia parecido a Oscar Wilde pero sin defender lo inmoral,sino cuestionándoselo siempre. Un escritor de la República Austriaca que echa de menos el Imperio,y que solo siente el Poder o la causa obrera desde salas de baile o salas de estudio enormes.
* * *
Hoy se relaciona a Zweig con el horror del totalitarismo,en vida se le relacionó aunque parezca un cliché con la literatura femenina de extremada elegancia y sensibilidad,y que contravenía la cosmovisión moral como se concebía desde la segunda mitad del siglo XIX. Hoy ya relacionaríamos este subgénero con lo narrativo de la cotidianidad o lo reivindicativo,pero nunca con esa elevación espiritual de aquella época que hasta el freudianismo continuó in crescendo.
* * *
Otra cuestión que sorprende en Zweig o en Dostoiewski es que en la mayoría de sus obras vendieran un dolor febril y melodramático que se comprara masivamente.¿Cómo es posible que encontraran un mundo lector tan amplio? Además teniendo una temática tan peculiar femenina o de biografías de autores mayormente problemáticos se explica esa fascinación del público hacia personajes dramáticos.
"Carta a una Desconocida" es un tobogán in crescendo de pasión,cuando lo leí en público la sala de gente se sintió impactada, pero no "triste",y después se rió del impacto,.La gente que leemos literatura y cine artístico estamos acostumbrados a sensaciones duras,lo que llaman"triste" se relaciona con lo sublime. Hay cuentos de Dostoieski,Zweig, Thomas Mann y Hermann Hesse que son terribles sin apenas trama.Me pregunto si en Alemania estarán acostumbrados a leer de verdad este tipo de literatura. Crea empatía,y cierto cinismo de fiebre.
He pensado en escritores y periodistas poco conocidos en México expuestos a amenazas,asesinatos y la posterior impunidad,¿para qué tanto sacrificio?¿por qué no huir y seguir escribiendo de temas menos dramáticos?.¿Por qué se suicidó Zweig si era absurdo? era un escritor famoso en su nuevo país Brasil que necesitaba emigrantes célebres,sin tanto lujo,pero con reconocimiento y amor,su suicidio define mucho su carácter(aparte de las circunstancias).
Hubo gente que lo pasó peor,que lo perdió todo y siguieron luchando anónimamente pero en paz: ésos son el buen ejemplo. Luchar por el bien pero dando oportunidad a la esperanza,la alegría y las ganas de vivir.Su sublime y nerviosa literatura nos quedará.
Habría que preguntarse porque como rama de expresión y de conocimiento lo que se conoce como «alta literatura europea» murió tras la Segunda Guerra Mundial mientras en las ramas de la técnica desde la alta joyería hasta la arquitectura vanguardista donde se exigía más cantidad de capital resurgieron con más potencia por su calidad estética.
* * *
Zweig y su «literatura femenina» supusieron una superación de la mentalidad decimonónica pero en parte anclada en esa mentalidad.Como decía Almodóvar« mis mujeres no tienen el concepto de pecado»,no hay que superarlo. Incluso en la narrativa del cine siempre se necesitó esa elegancia del gusto,pero no en la literatura que parecía que se alejaba demasiado del nuevo lector.
Zweig supo congeniar elegancia,el gusto del lector y problemas éticos,pero no precisamente sociales. Se le podría definir como un mártir de la elegancia parecido a Oscar Wilde pero sin defender lo inmoral,sino cuestionándoselo siempre. Un escritor de la República Austriaca que echa de menos el Imperio,y que solo siente el Poder o la causa obrera desde salas de baile o salas de estudio enormes.
* * *
Hoy se relaciona a Zweig con el horror del totalitarismo,en vida se le relacionó aunque parezca un cliché con la literatura femenina de extremada elegancia y sensibilidad,y que contravenía la cosmovisión moral como se concebía desde la segunda mitad del siglo XIX. Hoy ya relacionaríamos este subgénero con lo narrativo de la cotidianidad o lo reivindicativo,pero nunca con esa elevación espiritual de aquella época que hasta el freudianismo continuó in crescendo.
* * *
Otra cuestión que sorprende en Zweig o en Dostoiewski es que en la mayoría de sus obras vendieran un dolor febril y melodramático que se comprara masivamente.¿Cómo es posible que encontraran un mundo lector tan amplio? Además teniendo una temática tan peculiar femenina o de biografías de autores mayormente problemáticos se explica esa fascinación del público hacia personajes dramáticos.
"Carta a una Desconocida" es un tobogán in crescendo de pasión,cuando lo leí en público la sala de gente se sintió impactada, pero no "triste",y después se rió del impacto,.La gente que leemos literatura y cine artístico estamos acostumbrados a sensaciones duras,lo que llaman"triste" se relaciona con lo sublime. Hay cuentos de Dostoieski,Zweig, Thomas Mann y Hermann Hesse que son terribles sin apenas trama.Me pregunto si en Alemania estarán acostumbrados a leer de verdad este tipo de literatura. Crea empatía,y cierto cinismo de fiebre.
lunes, 8 de mayo de 2017
A la soledad de Lesvy Berlín en México D.F.
La asesinada a la que el fiscal condena
frágil en su ojo de grava no eche culpas.
Cuando arranque la flor y no halle pulpas
no anhele la guirnalda aunque esté en la trena.
Cuando vea al rico gastar lujo sin pena
que engendró frente al que se muere de hambre,
corone al galgo tras cazar con alambre
como el que arroja una red en la arena.
Si siente la soga que muerde su boca
no pregunte a dónde cruel va la loca
ni si quemó el bosque en el desconcierto.
Cose que cose la flor al ruin muerto
haga un chiste y que feliz duerma en roca
al que ido no se orienta en el desierto.
frágil en su ojo de grava no eche culpas.
Cuando arranque la flor y no halle pulpas
no anhele la guirnalda aunque esté en la trena.
Cuando vea al rico gastar lujo sin pena
que engendró frente al que se muere de hambre,
corone al galgo tras cazar con alambre
como el que arroja una red en la arena.
Si siente la soga que muerde su boca
no pregunte a dónde cruel va la loca
ni si quemó el bosque en el desconcierto.
Cose que cose la flor al ruin muerto
haga un chiste y que feliz duerma en roca
al que ido no se orienta en el desierto.
domingo, 7 de mayo de 2017
la Herencia.
La amarga lucha por tu parte de la Herencia.
¿Se quedará la hermana la chabola
que guarda el oro de una guerra extraña?,
¿será chatarra al viento la espadaña
que uno mastica al dolor frente a la ola?.
¿De qué sirve ya escupir a un cruel muerto
defender tu interés al puñetazo?,
que te muerda el frío si llega el plazo
te gangrene en oasis tu cáncer tuerto.
¿Tonto pregunta uno el egoísta misterio
que la campana agota al cementerio?
¿qué fue del cruel portazo al fusilado?.
Denme mi cuota de lluvia de los muertos
y el néctar de placer de los ceniceros
rompan la foto rota del olvidado.
¿Se quedará la hermana la chabola
que guarda el oro de una guerra extraña?,
¿será chatarra al viento la espadaña
que uno mastica al dolor frente a la ola?.
¿De qué sirve ya escupir a un cruel muerto
defender tu interés al puñetazo?,
que te muerda el frío si llega el plazo
te gangrene en oasis tu cáncer tuerto.
¿Tonto pregunta uno el egoísta misterio
que la campana agota al cementerio?
¿qué fue del cruel portazo al fusilado?.
Denme mi cuota de lluvia de los muertos
y el néctar de placer de los ceniceros
rompan la foto rota del olvidado.
sábado, 6 de mayo de 2017
No eches de menos lo inevitable.
Cuando no tenga un hijo y vea el aguaviva
frágil en su ojo de grava no eche culpas.
Cuando arranque la flor y no halle pulpas
no anhele la guirnalda aunque quede viva.
Cuando vea al rico gastar lujo sin pena
que engendró frente al que se muere de hambre,
corone al galgo tras cazar con el alambre
como el que arroja una red en la arena.
Si siente el ego cuchillo hueco en boca
no pregunte a dónde cruel va la loca
ni si quemó el bosque en el desconcierto.
Cose que cose la flor al ruin muerto
haga un chiste y que feliz duerma en roca
al que ido no se orienta en el desierto.
frágil en su ojo de grava no eche culpas.
Cuando arranque la flor y no halle pulpas
no anhele la guirnalda aunque quede viva.
Cuando vea al rico gastar lujo sin pena
que engendró frente al que se muere de hambre,
corone al galgo tras cazar con el alambre
como el que arroja una red en la arena.
Si siente el ego cuchillo hueco en boca
no pregunte a dónde cruel va la loca
ni si quemó el bosque en el desconcierto.
Cose que cose la flor al ruin muerto
haga un chiste y que feliz duerma en roca
al que ido no se orienta en el desierto.
Rumiar la cara de vidrios rotos.
Francisco el poeta descalzo
se prostituyó anoche por 15 euros.
Lo sé porque lo fue gritando por las calles
como si su degradación le importará a alguien.
Eran las cinco de la mañana
y a la vecindad le ofendió tanta desgana.
Juanito Ramírez insultó a un joven depresivo
llamándole cabrón desagradecido
mientras rebuscaba en los contenedores,
porque la comunidad de vecinos
le compró una guirnalda pequeña de flores
para el funeral solitario de su madre.
La gente se tropezaba a su lado sin disculparse.
En Jinámar las gasolineras
contratan a discapacitados por un miseria
y ellos venden gasolina de estrangis
y pasan la semana en una celda.
¿Diría Shakespeare que este es el exilio
del que luchó en injusticia ajena?,
¿preconizó para calmarse la lucha dura
como una extraña recompensa?.
se prostituyó anoche por 15 euros.
Lo sé porque lo fue gritando por las calles
como si su degradación le importará a alguien.
Eran las cinco de la mañana
y a la vecindad le ofendió tanta desgana.
Juanito Ramírez insultó a un joven depresivo
llamándole cabrón desagradecido
mientras rebuscaba en los contenedores,
porque la comunidad de vecinos
le compró una guirnalda pequeña de flores
para el funeral solitario de su madre.
La gente se tropezaba a su lado sin disculparse.
En Jinámar las gasolineras
contratan a discapacitados por un miseria
y ellos venden gasolina de estrangis
y pasan la semana en una celda.
¿Diría Shakespeare que este es el exilio
del que luchó en injusticia ajena?,
¿preconizó para calmarse la lucha dura
como una extraña recompensa?.
Anécdota del Camino de Santiago
Eramos tres y a la francesa la conocimos en el Camino y se nos acopló para disgusto de mi compañero y entusiasmo mío. Cuando íbamos por los bosques de Galicia nos repartían folletos de hostales que cogía disimuladamente.La francesita Lise de París,se me quedaba mirando contrariada y dolida.
De pronto me respondía: soy sant yarc. Soy sant yarc. Después decía que escuchaba voces. Tras un rato descubrí que quería decir que era Santa Juana de ARCO y las alucinaciones de voces que escuchaba eran mugidos de vacas a lo lejos. Aunque tenía mérito descubrirlo me miró con cierto odio entre pizpireta y snob,mientras le hablaba de literatura española y canaria.
"Lo importante es que la gangrena no pegue"pensé. Y hablamos de temas menos nacionalistas y más divertidos. Cuando llegábamos a Santiago de Compostela,me preguntó algo así como "¿vas mucho?" y como no le entendí bien le respondí: "no es la primera que voy a venir allí".
Al llegar a las afueras de Santiago,seguí recogiendo más folletos de hostales a Burgos. Entonces se rió al ver los colores. Cuando le pregunté por qué se reía me dijo "pensé que eran folletos de chicas".
Entonces me sonreí,me había visto todo el Camino por los bosques recogiendo folletos abiertamente y se había creído que eran de prostitutas.
De pronto me respondía: soy sant yarc. Soy sant yarc. Después decía que escuchaba voces. Tras un rato descubrí que quería decir que era Santa Juana de ARCO y las alucinaciones de voces que escuchaba eran mugidos de vacas a lo lejos. Aunque tenía mérito descubrirlo me miró con cierto odio entre pizpireta y snob,mientras le hablaba de literatura española y canaria.
"Lo importante es que la gangrena no pegue"pensé. Y hablamos de temas menos nacionalistas y más divertidos. Cuando llegábamos a Santiago de Compostela,me preguntó algo así como "¿vas mucho?" y como no le entendí bien le respondí: "no es la primera que voy a venir allí".
Al llegar a las afueras de Santiago,seguí recogiendo más folletos de hostales a Burgos. Entonces se rió al ver los colores. Cuando le pregunté por qué se reía me dijo "pensé que eran folletos de chicas".
Entonces me sonreí,me había visto todo el Camino por los bosques recogiendo folletos abiertamente y se había creído que eran de prostitutas.
viernes, 5 de mayo de 2017
Los vascos tranquilos por su Cupo Fiscal Vasco.
El PP vasco dice al PNV que “todo se puede torcer” si deja la moderación. Conozco a decenas de personas mucho más inteligentes que Alfonso Alonso del PP vasco que son unos desgraciados en la vida,por no tener sus virtudes: paciencia, dominio de sí,aprovechar sus oportunidades,medrar, no meterse en donde no le llaman aunque sea una causa extremadamente justa y esforzarse en lo suyo. Con sus virtudes sacó sus oposiciones muy joven y consiguió medrando llegar a la Presidencia.
Esta frase dicha en público es indigna de Alonso,porque todo el mundo la supone y resta "dignidad heroica" al PNV. El sistema fiscal español es muy injusto y no cambiará,más aún,cambiará para peor,porque para convencer a muchos independentistas catalanes de que dejen de serlo, se ofrecerá a Cataluña unas enormes inversiones que descompensarán más el panorama. O sea,seguirá siendo un país fragmentado.
No tiene remedio,los que han adquirido privilegios fiscales no los van a soltar. Hay nacionalismos de primera y de quinta.Felicidades para los privilegiados,si te ha tocado vivir en un territorio pobre siempre puedes emigrar e integrarte,tampoco es tan difícil: hay quien emigra por trabajo,por amor, por a un sitio donde hay iniciativa empresarial, por aventura, por ir a un centro cultural creativo. Ni un partido solo puede cambiar el sistema.En el mundo real, más no se puede hacer. En realidad envidio a los nacionalistas vascos aunque me disgusta la desigualdad que hay dentro de un mismo Estado. Así es el sistema.
Esta frase dicha en público es indigna de Alonso,porque todo el mundo la supone y resta "dignidad heroica" al PNV. El sistema fiscal español es muy injusto y no cambiará,más aún,cambiará para peor,porque para convencer a muchos independentistas catalanes de que dejen de serlo, se ofrecerá a Cataluña unas enormes inversiones que descompensarán más el panorama. O sea,seguirá siendo un país fragmentado.
No tiene remedio,los que han adquirido privilegios fiscales no los van a soltar. Hay nacionalismos de primera y de quinta.Felicidades para los privilegiados,si te ha tocado vivir en un territorio pobre siempre puedes emigrar e integrarte,tampoco es tan difícil: hay quien emigra por trabajo,por amor, por a un sitio donde hay iniciativa empresarial, por aventura, por ir a un centro cultural creativo. Ni un partido solo puede cambiar el sistema.En el mundo real, más no se puede hacer. En realidad envidio a los nacionalistas vascos aunque me disgusta la desigualdad que hay dentro de un mismo Estado. Así es el sistema.
El fracaso tras tanto tanto fracaso.
Cuando salí fracasado de las Oposiciones
que iban a marcar mi vida,
de si obtendría un trabajo fijo con un buen sueldo
y el respeto de la sociedad,
llovía,llovía
vi la belleza del bosque mediocre de edificios
bajo la lluvia.
Pensé que volvería a trabajar de freganchín
a aguantar gritos y desprecios
de los jefes chusma.
(¡Yo que tanto nivel académico y cultura
había estrangulado a los moribundos!).
Para colmo el Examen Final fue fácil
o sea que solo fue culpa mía.
Echar culpas a las víctimas
qué hermoso juego.
Estaba aislado de mis compañeras
que hablaban alegres,sonrientes,
bellas,infantiles,
y como siempre quise aislarme
para que no atemorizarlas.
Conocía a la Jueza del Tribunal
era una buena mujer mayor,
algo infantil,como una rosa de cuchillas
con una sencillez de arena rasposa
que te suaviza la piel de caricias.
Cuando salí fracasado ya no quise
culpar a nadie,
aunque todos me culparían a mí,
de la tragedia de mi vida,
de que me faltara el aire
de que no me lo dieran todo hecho.
Encima les tuve que pedir apuntes
del último tema puesto a traición
lo que era un abuso.
Le propuse pagárselos
por el quíntuplo de lo que valían.
Con la cabeza agachada
como un campesino ignorante
que enseña a los obispos
el trozo de madera santa que hace milagros,
entregué mi examen.
¿Cómo le diré a los que dependen de mí,
que tras un año de esfuerzos
no aprobaré la Oposición?.
que iban a marcar mi vida,
de si obtendría un trabajo fijo con un buen sueldo
y el respeto de la sociedad,
llovía,llovía
vi la belleza del bosque mediocre de edificios
bajo la lluvia.
Pensé que volvería a trabajar de freganchín
a aguantar gritos y desprecios
de los jefes chusma.
(¡Yo que tanto nivel académico y cultura
había estrangulado a los moribundos!).
Para colmo el Examen Final fue fácil
o sea que solo fue culpa mía.
Echar culpas a las víctimas
qué hermoso juego.
Estaba aislado de mis compañeras
que hablaban alegres,sonrientes,
bellas,infantiles,
y como siempre quise aislarme
para que no atemorizarlas.
Conocía a la Jueza del Tribunal
era una buena mujer mayor,
algo infantil,como una rosa de cuchillas
con una sencillez de arena rasposa
que te suaviza la piel de caricias.
Cuando salí fracasado ya no quise
culpar a nadie,
aunque todos me culparían a mí,
de la tragedia de mi vida,
de que me faltara el aire
de que no me lo dieran todo hecho.
Encima les tuve que pedir apuntes
del último tema puesto a traición
lo que era un abuso.
Le propuse pagárselos
por el quíntuplo de lo que valían.
Con la cabeza agachada
como un campesino ignorante
que enseña a los obispos
el trozo de madera santa que hace milagros,
entregué mi examen.
¿Cómo le diré a los que dependen de mí,
que tras un año de esfuerzos
no aprobaré la Oposición?.
Poema que rumia los dientes
Durante 28 años literalmente
conviví con mi madre esquizofrénica.
Día a día aguantando sus ataques,
sus manías, sus paranoias,su dolor,su odio,
la vergüenza de salir con ella a la calle,
sus salvajadas fuera de tono,
la miseria de que no pudiera encontrar trabajo.
Aguanté depresiones de semanas,
menosprecios de los demás de todo tipo,
abusos,persecuciones de mis compañeros,
desprecio,egoísmo,ruindad.
Durante 28 años literalmente
conviví con mi madre esquizofrénica.
Y el mala bestia de mi vecino
Juanito Ramírez
me llamaba "cabrón desagradecido"
siempre que pasaba a su lado
por el pasillo del edificio
con peleas enormes,
"por lo mucho que le debía",
porque una vez nos llamó a la ambulancia
porque no soportaba los gritos de mi madre,
y porque nos envió un pequeño ramo de flores
al funeral de mi madre.
De lejos sin que le hiciera caso
una histérica pidiendo ayuda gritaba.
conviví con mi madre esquizofrénica.
Día a día aguantando sus ataques,
sus manías, sus paranoias,su dolor,su odio,
la vergüenza de salir con ella a la calle,
sus salvajadas fuera de tono,
la miseria de que no pudiera encontrar trabajo.
Aguanté depresiones de semanas,
menosprecios de los demás de todo tipo,
abusos,persecuciones de mis compañeros,
desprecio,egoísmo,ruindad.
Durante 28 años literalmente
conviví con mi madre esquizofrénica.
Y el mala bestia de mi vecino
Juanito Ramírez
me llamaba "cabrón desagradecido"
siempre que pasaba a su lado
por el pasillo del edificio
con peleas enormes,
"por lo mucho que le debía",
porque una vez nos llamó a la ambulancia
porque no soportaba los gritos de mi madre,
y porque nos envió un pequeño ramo de flores
al funeral de mi madre.
De lejos sin que le hiciera caso
una histérica pidiendo ayuda gritaba.
jueves, 4 de mayo de 2017
Nadie guardó sus cenizas
Nadie guardó sus cenizas
nadie quiso sus fotos,
secaba la lengua pensarle
¿cómo limpiar su poso?.
Quiero caminar la orilla
para limpiar tus rescoldos,
difuminarlo con el pie
que se esfume hasta el polvo.
Como mereces ser muerto
depende a que lo opongas,
quién devolverá mi vida
para que coman mis sobras.
nadie quiso sus fotos,
secaba la lengua pensarle
¿cómo limpiar su poso?.
Quiero caminar la orilla
para limpiar tus rescoldos,
difuminarlo con el pie
que se esfume hasta el polvo.
Como mereces ser muerto
depende a que lo opongas,
quién devolverá mi vida
para que coman mis sobras.
Que poco te preocupaste por mí
Que poco te preocupaste por mí
yo que tanto me esforcé
por hacerte feliz.
Para ti no existe el pecado
ni sacrificarte por el otro
ñoño milagro.
Nada puedo exigirte ni me atrevo
para que no me eches en cara
mis sacrificios sin esfuerzo.
No tuvimos un hijo
ni ordenamos la casa
ridículo lo que no tuvimos.
En el suelo roto quieres
equilibrar la peonza.
Dar puñetazos al altar
de tu trapa derrota.
Rumio ortigas
lamo mis cicatrices,
como pescado pasado
para que no me repliques.
yo que tanto me esforcé
por hacerte feliz.
Para ti no existe el pecado
ni sacrificarte por el otro
ñoño milagro.
Nada puedo exigirte ni me atrevo
para que no me eches en cara
mis sacrificios sin esfuerzo.
No tuvimos un hijo
ni ordenamos la casa
ridículo lo que no tuvimos.
En el suelo roto quieres
equilibrar la peonza.
Dar puñetazos al altar
de tu trapa derrota.
Rumio ortigas
lamo mis cicatrices,
como pescado pasado
para que no me repliques.
Cuánto soñé con Madrid
Todo cuánto amé lo amé
en tu nombre sin conocerte.
¿Qué es la patria?es el viejo árbol
que recuerdas de la abuela,
la pelea y el truco del juego
del que para siempre se aleja.
La luz sensual que rebrota
en los cuerpos que resbalan,
lo llena todo de vida
y de una extraña nostalgia.
Ni por lo que aman pagan
muchos su justo precio.
Prefieren la nostalgia
de un orgullo necio.
La gente es envidiosa
te envidia las leyendas que se inventan sobre ti
envidian tu juventud,tu belleza,
y te echan en cara que no les agradezcas
las miserias que apenas han hecho por ti.
Amara a quien amara
siempre pensé en ti.
¿De qué sirve si pague un alto precio
que nunca te habría de servir?.
en tu nombre sin conocerte.
¿Qué es la patria?es el viejo árbol
que recuerdas de la abuela,
la pelea y el truco del juego
del que para siempre se aleja.
La luz sensual que rebrota
en los cuerpos que resbalan,
lo llena todo de vida
y de una extraña nostalgia.
Ni por lo que aman pagan
muchos su justo precio.
Prefieren la nostalgia
de un orgullo necio.
La gente es envidiosa
te envidia las leyendas que se inventan sobre ti
envidian tu juventud,tu belleza,
y te echan en cara que no les agradezcas
las miserias que apenas han hecho por ti.
Amara a quien amara
siempre pensé en ti.
¿De qué sirve si pague un alto precio
que nunca te habría de servir?.
Todo se derrumba.
El trabajador en negro de Marzagán.
Sé que me despreciáis de verdad
y que deseariáis que estuviera muerto,
que me incineraran
y que destruyeran todas mis fotos.
Tú no necesitas follar con una tía buena,
ni viajar en un hotel
sino en un hostal limpio.
No necesito comidas de lujo
sino llegar a fin de mes.
Solo necesito ser feliz,
la maravillosa luz de sol,
una mujer a la que amar,
diez pensamientos eximios al día,
un poco e espiritualidad,
un par de chistes
y un buen amigo
con el que poder hablar salvajadas.
Pero no podrán con nosotros
porque nosotros somos la gente.
Sé que me despreciáis de verdad
y que deseariáis que estuviera muerto,
que me incineraran
y que destruyeran todas mis fotos.
Tú no necesitas follar con una tía buena,
ni viajar en un hotel
sino en un hostal limpio.
No necesito comidas de lujo
sino llegar a fin de mes.
Solo necesito ser feliz,
la maravillosa luz de sol,
una mujer a la que amar,
diez pensamientos eximios al día,
un poco e espiritualidad,
un par de chistes
y un buen amigo
con el que poder hablar salvajadas.
Pero no podrán con nosotros
porque nosotros somos la gente.
La Mentira en la marginalidad
¿Luces la breve gloria del engaño
para esclavo ilegal siempre huir con miedo?
deja al rosal el apaño de su enredo
la asfixia de su aroma sea su amaño.
Hay quien quiere morir desde el intento
un cáliz sin Dios en una ambigua historia,
y cuando el viento himno pare la noria
a grito ondear su bandera sin viento.
El falso humor que adula de palacio
no te haga el paso medir más despacio,
ni no humillar al débil desconsuelo.
Ama el águila que caza en hartazgo
cualquier verdad al sol es mecenazgo,
y cualquier presa es un sol desde el cielo.
para esclavo ilegal siempre huir con miedo?
deja al rosal el apaño de su enredo
la asfixia de su aroma sea su amaño.
Hay quien quiere morir desde el intento
un cáliz sin Dios en una ambigua historia,
y cuando el viento himno pare la noria
a grito ondear su bandera sin viento.
El falso humor que adula de palacio
no te haga el paso medir más despacio,
ni no humillar al débil desconsuelo.
Ama el águila que caza en hartazgo
cualquier verdad al sol es mecenazgo,
y cualquier presa es un sol desde el cielo.
Bendito lecho de Procrusto
él te cortará los pies si eres sublime
para que serpees por los escondrijos,
y te estirará la columna
sin electroshock
si no eres coherente
para llegar demasiado lejos.
Esa es la maldición del que escribe
porque esta alejado de la vida,
siempre viéndola cuando del amanecer
alguien sale de ella
sin poder tocarla.
para que serpees por los escondrijos,
y te estirará la columna
sin electroshock
si no eres coherente
para llegar demasiado lejos.
Esa es la maldición del que escribe
porque esta alejado de la vida,
siempre viéndola cuando del amanecer
alguien sale de ella
sin poder tocarla.
miércoles, 3 de mayo de 2017
Te arrepentirás con asco de lo que te hizo feliz.
Al gesto hermoso cómplice que se fue
¿qué le puedo cobrar más que un recuerdo?,
sin chantajes para encarar a un muerto
si se rió de mí el sol ¿renegaré de él?.
Si la verdad náufraga te ha arrastrado
¿sentirás con asco lo que te hizo feliz?,
rosa que estallas contra un desliz
del capullo que tanto te ha amado.
Cuando te niegue la medalla el senado
a la marea contra la que has luchado
¿culparás al deseo que te dio sentido?.
Que no coma la luz al querido rostro
ni quites la herrumbre al salvaje potro
que exhala el gasoil de lo no vivido.
¿qué le puedo cobrar más que un recuerdo?,
sin chantajes para encarar a un muerto
si se rió de mí el sol ¿renegaré de él?.
Si la verdad náufraga te ha arrastrado
¿sentirás con asco lo que te hizo feliz?,
rosa que estallas contra un desliz
del capullo que tanto te ha amado.
Cuando te niegue la medalla el senado
a la marea contra la que has luchado
¿culparás al deseo que te dio sentido?.
Que no coma la luz al querido rostro
ni quites la herrumbre al salvaje potro
que exhala el gasoil de lo no vivido.
lunes, 1 de mayo de 2017
No se puede ir de sublime.
Lo que aguantó sin gloria
el padrastro de Baudelaire,
fue la garrota que contengo
a la piedra de Moisés.
¿Qué trazas atómicas tendrá
la jamburguer de mayonesa?,
ya sé que me ahorré un euro
-por el juguete de mierda.
No me rumies mosquita
y a palo a moscas espantar,
¿qué alioli hecho a la podrida?,
que apestas a orina
porque no podías esperar.
¿Recuerdas bendita tarde gris
a la inteligencia europea?,
las chicas se ríen sin motivo
por otro porro en muletas.
Quiero ser solemne junto al mar
al crucero y a la vida eterna,
y hay quien masca como una vaca
y así no hay manera.
En lo vulgar se trasnocha
entre gestos que nadie acierta,
las flores entre el vómito
dan su aroma a la fiesta.
el padrastro de Baudelaire,
fue la garrota que contengo
a la piedra de Moisés.
¿Qué trazas atómicas tendrá
la jamburguer de mayonesa?,
ya sé que me ahorré un euro
-por el juguete de mierda.
No me rumies mosquita
y a palo a moscas espantar,
¿qué alioli hecho a la podrida?,
que apestas a orina
porque no podías esperar.
¿Recuerdas bendita tarde gris
a la inteligencia europea?,
las chicas se ríen sin motivo
por otro porro en muletas.
Quiero ser solemne junto al mar
al crucero y a la vida eterna,
y hay quien masca como una vaca
y así no hay manera.
En lo vulgar se trasnocha
entre gestos que nadie acierta,
las flores entre el vómito
dan su aroma a la fiesta.
Simplemente Bobby Fischer
Un documental de un genio desquiciado es como la foto de una mujer hermosa,no sé si ella seguirá viva pero los que nos sentiremos vivos leyéndola seremos nosotros.
El ajedrez es la pasión de lo intelectual por lo intelectual y de la inteligencia espacial. Un ejemplo infinito son la cantidad de anécdotas del campeón mundial de ajedrez Bobby Fischer(Chicago,1943-Reikjavik 2008) que desde adolescente fue el mejor jugador del mundo. Son conocidas sus rabietas y reacciones infantiles ante cada jugada de ajedrez calculando las posibles reacciones del rival, y su profunda intuición, más consecuente dicen los expertos que las de Capablanca, ahora que los ordenadores tienen grabadas todas las jugadas posibles y sus posibles novedades para empatar las partidas.
Como se sabe Bobby Fischer acabó encerrado en su apartamento,rodeado de fotos de Hitler(quizá más motivado por su carácter y su carisma y por cierto odio sacrílego contra el mundo, que por la política que no le interesaba),y negándose a jugarse su campeonato del mundo de ajedrez con otros aspirantes, sobre todo los soviéticos que le tenían ganas y le admiraban. Fischer sabía medir las consecuencias de las jugadas de los otros que necesitaba,pero en la vida real no sabía reaccionar. Y uno se pregunta hasta qué punto se pudo librar de la necesidad de la voluntad en la vida.
El ajedrez es la pasión de lo intelectual por lo intelectual y de la inteligencia espacial. Un ejemplo infinito son la cantidad de anécdotas del campeón mundial de ajedrez Bobby Fischer(Chicago,1943-Reikjavik 2008) que desde adolescente fue el mejor jugador del mundo. Son conocidas sus rabietas y reacciones infantiles ante cada jugada de ajedrez calculando las posibles reacciones del rival, y su profunda intuición, más consecuente dicen los expertos que las de Capablanca, ahora que los ordenadores tienen grabadas todas las jugadas posibles y sus posibles novedades para empatar las partidas.
Como se sabe Bobby Fischer acabó encerrado en su apartamento,rodeado de fotos de Hitler(quizá más motivado por su carácter y su carisma y por cierto odio sacrílego contra el mundo, que por la política que no le interesaba),y negándose a jugarse su campeonato del mundo de ajedrez con otros aspirantes, sobre todo los soviéticos que le tenían ganas y le admiraban. Fischer sabía medir las consecuencias de las jugadas de los otros que necesitaba,pero en la vida real no sabía reaccionar. Y uno se pregunta hasta qué punto se pudo librar de la necesidad de la voluntad en la vida.
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