Zweig ante el apocalipsis de Trump

Por lo menos la Europa sigue unida,no sé acabaremos siendo una especie de oasis de Estigia en el desierto.Merkel que ahora parece una humanista social nos avisa de la dureza de los nuevos tiempos. Ay qué cuatro años nos esperan con Donald Trump.

Acabaremos siendo como un Stefan Zweig que ven que el apocalipsis neoliberal de Donald Trump nos va a arrasar.

El vértigo intelectual aunque sea inútil.

Uno nunca elige vicios que le son mínimamente útiles, y se pregunta cómo es que le dan placer.

Muchas veces cuando tengo que hacer otras cosas importantes leo ampliamente las vidas de escritores célebres(normalmente un ejercicio de moralina), y cuando acabo apenas me acuerdo de lo que leí del anterior: sobre sus grandes ideas,las frases alambicadas,su profundidad más metafísica.
Arena compactada, espuma como refrescos resecos en los labios y la luz deslumbradora.

Entonces ¿para qué los lees? para sentir la descarga eléctrica del vértigo intelectual aunque sea inútil.


(Hace poco leí los motivos por los que se escribió ¿Quién teme a Virginia Woolf? y su relación con la vida del autor, lo cuál no me sirvió de mucho y me doy cuenta de que no tengo remedio.)

* * *

Además muchas veces se recuerda—"no puede existir una literatura moderna cristiana,ni musulmana"—,en el sentido que una epistemología moral quitaría sentido al sentido dramático,exasperante, que se le atribuye a la literatura moderna,pero mucho del sacrificio que se exponen en la vida de los escritores ¿no tiene algo de martirilogio snob?.

El naufragio inútil

Como un naufrago que se imaginaba que un avión había pasado por encima de la isla y se da cuenta que apenas era una gaviota, que ni siquiera graznaba. Y al final se da cuenta que no había ni gaviota. Muchas veces uno transcribe conversaciones que te parecen valiosas y te das cuenta que son fruslerías. Que no sirven para nada. ¿Y qué?.Uno busca lo genuino,lo destilado que no existe,que no sirve para nada y sigues riendo.

Dostoiewski y Tanausú

El humor de Tanausú es un humor a carcajada como el ruido de un motor, y no sé por qué me parece antiespiritual hasta la médula, deportivo,costumbrista y muy casual y sin grandezas. Teniendo en cuenta que todo el mundo lo adora en un ámbito universitario cultural(?), me pregunto ¿cómo existir un humor espiritual?y¿por qué lo relaciono con el alivio salido de cierta tensión del sufrimiento?.

También hay que tener en cuenta que su discapacidad fisica no le ha hecho perder ese humor, ni amargarle la vida(tampoco ha tenido muchos obstáculos),sino que le ha hecho un joven feliz a carcajadas,sin asomo de amargura,ni capacidad alguna de plantear la vida dramáticamente. Lo que me admira para la Vida pero no para el Arte.

Pero otro lado me acordé el otro día que Dostoiewski fue muy comprado y se supone que leído concienzudamente en su época,y me pregunto qué tipo de lector compra un estudio pormenorizado del sufrimiento para ser culto.
Estos rusos del siglo XIX tendrían derecho a despreciarnos,nuestra escandalosa falta de empatía y falta de amor a lo que ellos aún no llamaban la alta literatura.Y nosotros a reírnos de ellos.

Algo importante.

Fui una vez a un partido de la U.D el año en que subió,que creo que fue hace dos años, a primera y solo me fijé en la sensualidad bajo la luz, los chistes pícaros o soeces del público y el entusiasmo de la multitud. El que la gente este los 90 minutos fijándome en el partido me sorprende bastante.
Yo me fijo si una niña con cara de angustia le pide al padre que le dé ya el bocata y le responde con voz ronca de la borrachera que no.En si alguien empuja a alguien por las escaleras y parece que da una fuerte cornada a un tercero con aspecto de brutal,que parece que le va a dar una piña y va a empezar una pelea y no hace nada.
En un borracho amargado por que le deben dinero y tiene el mal gusto de decirlo en voz alta. Pero por un partido no me preocupaba,a no ser que sienta una tensión insoportable,en que me de cuenta que hay algo que miles de personas consideran muy importante.

El niño y la muerte

Hoy nos encontramos dos parejas en la Avenida Marítima a la altura de Carvajal donde tan bien se ven los cruceros. No se por qué surgió el tema del aborto,parece que la otra chica estaba muy reivindicativa.Teníamos delante a un niño de siete años que miraba como una esfinge,desalado como si hubiese descubierto la muerte.

Le puse la mano en el hombro y le dije: tranquilo,hijo,tú te has escapado para siempre. Y el chico se sonrió como un alivio a medio quedar.

Drago de Icod de los Vinos (Tenerife,Islas Canarias)

Hace cuatro años fui al Drago de Icod de los Vinos con un amigo que había estado en la cárcel y en la prisión psiquiátrica. Al lado de la enormidad del Drago reseco hay unas cuantas cuevas horadadas. En una de ellas hay un esqueleto de plástico vestido con el ropaje típico de un antiguo Rey Aborígen en una actitud tan frágil que llega a emocionar.

Me amigo quedó fosilizado también ante tanta ñoñería sobre la fragilidad ante la muerte.
Me replicó furioso como si le echara en cara algo y quisiera reivindicarse ante una injusticia: " ¿Has pensado que los cadáveres de la Fosa Común DEL Psiquiátrico impactan más porque han conseguido no significar nada?,¡ab-so-lu-ta-men-te nada! aunque tú lo confundas con tu asombro a la expectativa.

Son más valiosos que los cadáveres de aborígenes simplones de 1000 años. Y los de una puta acabada más que los de un niño mimado de un rey que no ha vivido na de na. Ni pensado nada. Te das cuenta cómo valoramos más la arqueología y la historia el plástico y el celofán de las cosas que lo que nos pasa."La propia vida.

Me quedé absorto con el cabreo de mi amigo que había llegado a una profunda verdad que él sentía que era contradictoria a la mí. Seguía a la expectativa de un tratamiento de no sé qué a que yo reaccionara.

Pero pensé en mi sagrada madre acostada, palídisima,sin tener capacidad para moverse con su tratamiento de medicamentos mirando al techo,a lo alto, absorta, sabiendo que sin querer había causado muchísimo daño,pero no se acordaba de nada de su vida,solo del nombre de sus hijos y poco más. Se murió absorta con un gesto infantil de expectativa y estupefacción sin esperar nada.

Y ambos hechos me impresionaron dentro de la cueva. Cuando salimos volví a acordarme del enorme drago que tenía enfrente: ¿30 metros,50 metros de altura?. Me dio igual. QUISE irme, haciendo chistes y deshacerme del pasado.

¡Vaya grupo de whatsup!

Desde lo alto de la isleta de China Azul veo con pena la enorme ciudad sin arte junto a mi perra que no se entera de nada más feliz que todas las cosas subiendo y bajando del acantilado con la marea baja. Mi perra se ha metido con toda alegría en un acantilado y encima de una piedra me mira como diciéndome: "sácame de aquí papi",y se pone a gemir. Sigo mi paseo para que se las arregle a solas,pero no se atreve,y entonces doy marcha atrás y me quedo enfrente de ella,sonrío sin querer,ella mueve la cola para que vaya a acariciarla( ¿por qué no tendrán cola las mujeres?) y me quedo hasta que ya harto me voy y vuelvo a mirar la enorme urbe llena de edificios y sin arte. Cuqui,la perra, ha salido del saliente del acantilado y viene hacia mí fingiendo ser muy valiente y sin darse cuenta del peligro.

En pleno apogeo de mi vida no deja de ser sorprendente que me preocupe de un grupo de whatsup. Todo el mundo intentando dar envidia con sus fotos y lo único que consiguen es ser entrañables,blanditos intentando fingir de mala manera vidas extraordinarias. De la chica que esta en París que no deja de mandar fotos a cementerios,monumentos y catedrales de París en un homenaje que solo yo entiendo de escritores,¿No se podía hacer un homenaje de la literatura de otra forma más vitalista y menos lluviosa?. ¿Quizás esta demasiado sola en París? lo que daba es un efecto entrañable,de alguien tan servicial y que acabaramos teniendo un profundo de odio y con ráfagas de generosidad y de indiferencia.

Cuando llegó a París empezó a hablar de su vida íntima,de su agenda,y por poco pensé que este whatsup se iba a convertir en un catálogo de los ataques preventivos de las pasiones de cada uno. Que si por poco lo hacen en un cementerio y la otra replicando "no, encima de las losas de los muertos,no". Eso le hace gracia al que lo cuenta,aunque no ocurra,porque escucharlo producía cierta envidia incómoda y mucha indiferencia. Uno ni se lo imagina y lo ve todo muy verbal.

Después el entrañable viaje al Sur de la Isla de los tres amigos y el hermano de una,que ya no tenía ninguna capacidad de generar envidia.Este viaje también aparece en la novela "La Isla y los demonios" de Carmen Laforet cuando la protagonista va detrás del hombre que ama sin medir las consecuencias. Lo más terrible de este viaje es que es ridículo,y uno lo sabe porque lo ha vivido como algo extraordinario muchas veces,pero cuando lo hace otro uno se da cuenta lo ridículo y estúpido que es. Y eso le entristece a uno el de vivir en una isla de 1500 kilómetros cuadrados.

Creo que si me tienen que agradecer algo es saber contar las historias de modo dramático y grandioso,que las ficciones pueden sostenerse,pero que cuando llega un punto en que la realidad es tan insignificante,en que todo se derrumba y es penosamente ridículo.


En muchos aspectos ahora entiendo el asco por la mediocridad que sentía mi padre por todo el mundo que intentaba alardear con sus viajes y sus anécdotas extraordinarias,pero entiendo algo que él jamás entendió ni llevó a la práctica. Entiendo que debo estar callado y respetar,que no veo fotos esteriotipadas, sino experiencias íntimas de vida. Pero lo que en mi padre era falta de empatía y de respeto, y una completa incapacidad de arrastrar a los suyos a hacer grandes cosas,enseñarles algo o viajar para vivir experiencias,su completa incapacidad,para mí es un exceso de imaginación que me lleva a dignificar lo que no tiene músculo para ser dignificado.

Yo en el whatsup no hablo,no participo.Estoy allí para estar en sintonía con el trabajo,o sea con la vida,nada más. Me sorprende de la homogeneidad de las opiniones.últimamente hacer un comentario literario de la película "Raza" que tiene mucho juego. Es insólita la homogeneidad que tenemos todos,lo que define nuestro vampirismo intelectual mal enfocado. En el mundo robar no es malo,pero robar y no saber qué hacer con lo robado es nefasto.

Consejos para escribir

A primera hora de la mañana antes de que amanezca del todo uno no se siente desde el monte Janículo(en el San Pietro in Montorio) en lo alto de Roma sino desde el balcón de tu casa pero se aún escucha la algarabía de la gente yendo a trabajar,y los niños yendo al colegio. De hecho,te vas dando cuanta que están en su apogeo y que antes solo habías escuchado a los borrachos casuales. uno no necesita la televisión para estar en contacto con la vida,con la vista y con un diálogo eterno que no significa nada aunque te informe de las noticias. Uno tiene que escribir sin incentivos,ni recompensas(aunque buscándose de forma aviesa incentivos y recompensas), y sabiendo que lo que va a escribir se lo van a echar en cara una y otra vez. Sabiendo 3 o 4 argucias del oficio para dar un toque sublime de saber contar y cómo contar. Sino uno se convierte en un literati

Los defectos de Kafka,Pessoa,Baroja,Pavese.

Cuando alguien habla refiriéndose a las cosas como verdades absolutas cuando se esta refiriendo a sus sentimientos,no soy capaz de llevarle la contraria,aunque tengo miedo a no discernir constantemente entre lo que es incoherencia de los sentimientos frente a la verdad. Es como si al llevarles la contraria gritando en público pudiera descubrir la verdad. Pero como en muchos casos uno no puede descubrir la verdad a primera vista,veo la coherencia de su psicología y solo al final la confronto con la realidad de los edificios,de las personas que caminan y de la luz en las copas de los árboles en la calle. Es increíble conque facilidad aceptamos a los grandes memorialistas las infantiladas de Kafka,los miedos y teologías prejuiciosas de Fernando Pessoa,la misoginia y soledad clasista de Pío Baroja o Cesare Pavese o la complicación initeligible de Musil. ¿Y quién admira estos escritores? una amplia minoría de lectores exquisitos que en esta ocasión lo acepta todo sin apenas un sentido crítico humano ni filológico a tantos prejuicios,tantos miedos, tanta estupidez envuelta en alta literatura.

Lo que anula nuestro sentido crítico es el respeto y la imposibilidad de réplica ante la sinceridad apabullante.


Un cirujano que al quitar un tumor ha quitado un órgano sano adicionalmente sigue siendo en este caso un cirujano literariamente aceptable.

Siempre escogemos la belleza:la Cuqui.

Cuando fui a la perrera a buscar un cachorro tuve varias opciones: al bulldog(que al ser raza potencialmente merece más cuidado),al de cara de psicópata y a la bella pizpireta. Aunque me gustó más el psicópata de ojos fríos azules y pelo negro elegía a la pizpireta: la Cuqui. La Cuqui es una mezcla entre bodeguera andaluza y un dálmata,tiene proporicones perfectas salvo la cabeza que es ligeramente más pequeña. Ya desde cuzca apuntaba maneras en la finca de campo. Un día vino mordiendo una rata reseca, moviendo histérica la cola orgullosa,fingiendo que había sido ella la que la había cazado. La mentira era obvia y tenía miedo de que se le infectase de estar en contacto con una rata muerta aunque fuera de campo. Pero ella seguía adelante con la absurda mentira,dándome vueltas y caminando al trote alrededor de la rata como si estuviera orgullosa y diciéndose "eeeeh ¿te has dado cuenta de lo que soy capaz?.

Agravios de Navidad

Cuando la mediocridad de la Catedral de Las Palmas entiendo la envidia,la indiferencia ante el dolor ajeno,la falta de apoyo para una obra común a la sociedad,y la total falta de incentivos ante las grandes obras. Los canarios pudieron resarcirse al construir hoteles de lujo con sentido artístico,pero tampoco lo hicieron,sino algo utilitario para ganar dinero rápido y malgastarlo también sin ningún sentido artístico. Nadie mejora nunca,y las sociedades solo hacen ediciones de sus errores de siempre. Los agravios de Navidad son idiotas y cuando son graves uno se los puede achacar a falta de negligencia propia o a simple exageración de las consecuencias idiotas: o sea las típicas bromas impertinentes a las que uno no contesta para no estar enfandado con el familiar político a quien ves 5 veces al año. Cuando me encuentre a alguien que se sienta culpable de haber hecho una canallada le invitare a una cerveza. Los agravios son las botellas semillenas,brillantes o rotas que dejan tiradas los borrachos en la calle de noche, pueden ser de altísima calidad pero nadie quiere aceptarlas,y mucho menos verlas. Dentro de la catástrofe mezcla confusa de causas exponenciales(de mis malas notas de la carrera de Filología),y causas sublimes a rachas(una vida anodina, sin viajes,sin ningún incentivo,con una familia de calidad bastante dudosa),lo más importante es no haber perdido a mi pareja que es la costa que evita naufragios ajenos. Mientras haya una mujer a uno le dan igual los agravios aunque los sienta con pena. Así uno evita la desesperación,la soledad total, el solipsismo pueril de las quejas,y este frío tras las lluvias y el silencio. No he conocido a nadie en mi vida que se sienta culpable por sus mezquindades,quizá las mujeres dentro del ámbito de la familia pero poco más. Cuando G.P. al cuidar de la venerable mujer M.L.R.E. le dio de comer a grandes cucharadas a pesar de su débil estado tras el postoperativo y le provocó un atragantamiento con un trozo de carne que la mató, G.P. no sintió ningún tipo de remordimiento, de hecho él contaba lo sucedido como si hubiese estado dando de comer a una vaca con problemas de estómago. Todo eso me dio un profundo asco y el hecho que nadie se lo echara en cara. ¿Pero qué vamos a hacer?¿lo matamos?,una persona sin estudios capaz de por una negligencia matar a otra y no sentir ninguna culpa y eso que tenía 60 años, será incapaz toda su vida de sentir culpa por nada. Lo mejor es no tratar nunca mal a nadie, si es un canalla le das vidilla, y si es buena persona en el fondo solo con decirle su error será necesario. Aunque el que te haya insultado en público quede impune,no insultar,no devolver el golpe.

La necesidad de gratitud

Siempre he querido sentir gratitud por haber aprendido algo significativo pero no he podido agradecer nada a nadie y me he sentido rodeado de pigmeos,y de alguna manera pigmeos insignificantes por los que el amor no era algo auténtico por el que sintiera una gratitud enriquecedora en todas direcciones.

A veces duermo con mi cachorra que solo piensa en jugar y escucho su corazoncito,y yo entiendo lo que es amar a un ser tan ll)eno de vida,de juego,de ansia de vida y ser feliz.Pienso en los traumas planteados de forma ensordecedoramente por Dalí. La alegría de vivir conn susctraumas de Fellini y les agradezco tanto tanto su vitalidad tan real,tan pegajosa en las manos,en la boca. Debo ser una de las personas más curiosas que hay en el sentido de que hubiese querido tener una deuda con grandes maestros, hubiese querido tener gratitud hacia alguien que me hubiese enseñado a sostener un palo, aunque ese palo fuera importante y genuino porque yo lo haría grande y genuino.

Me he encontrado a muchos mercachifles que han estado orgullosos de sus patujadas logros, pero nunca de quedar en los demás,de cultivar,de enriquecer y multiplicarse en los demás. Eso era imposible.

Ni mi padre,ni mi abuelo materno aunque era "su nieto preferido",ni mi tío materno,ni mi cuñado,ni mi suegro. No he tenido a nadie, a nadie suficientemente profundo para querer crear gratitud. Todos quisieron trabajar duro ellos,enriquecerse ellos, vanagloriarse de sus escasos éxitos como si fueran optimus magister ellos. No había ningún mundo alrededor no había nadie,ni el mar,ni los bosques, ni las ciudades,ni la persona que les traía las herramientas.

2 años antes de la muerte de mi padre ,aunque yo no sabía entonces nada de que iba a morir,le pregunté que había hecho él por mí,que me había enseñado.(No le hablé de dinero porque aunque no me había dado casi nada en su vida sería capaz de echarme en cara que me invitó a una merienda hace 10 años).

Él tardó un momento en responderme y dijo como echándomelo en cara:

- yo de niño te llevaba al parque. (Casi seguro que habría hecho mucho más por mí, pero él sintió que verme correr por el parque era lo más vital que habíamos vivido juntos,ciertamente mucho más que gritarme o criticarme por cosas de las que él tendría la culpa.)

- Cuánto has hecho por mí.

- No se puede hablar contigo, -me dijo. A la gente la aceptas o no la aceptas.
Me desilusionó no tener nada que agradecerle. Nada.¿Qué recuerdos podía esperar entonces?.

Una noche un Karaoke.

09-07-2016

Uno sabe que sus arrebatos de felicidad no valen nada.En la lejana Canarias ¿qué más dará un arrebato lejano?.
Uno es insignificante e inútil ante un momento profundo de felicidad.
Me pregunto cuántas veces he sido feliz y por qué he rechazarlo a serlo,porque elegí el NO.

¿A quién iba a ayudar?¿a quién iba a mejorar? a nadie. ¿Quizá buscaba una y otra vez llamar la atención?por supuesto,gritar,berrear,vocear,hasta que un momento de felicidad lo derrumba todo.

Un momento de felicidad ante un Karaoke simplemente cantando canciones resobadas qué te suenan
y dejando que destripen otros las canciones que marcaron tu carne de res como un martirologio endémico.

12-07-2016.

Tenía dos billetes de avión en un trayecto de ida y vuelta para Málaga sacados para este sábado. 4 días antes nos damos cuenta que los habíamos sacado para el mes de Junio,no para el mes de Julio. 700 EUROS AL CUBO DE LA BASURA,con lo que cuesta trabajarlo. Otro despiste terrible de alguien que no hace más que darse un puñetazo y otro bofetón para despistarse,para nada. Tanto dolor,tanto sufrimiento,tanto malgaste de dinero.

¿Somos falsos los canarios?

¿Somos falsos los canarios?

Dicen que en Hong Kong en 1898  cuando empezó la Guerra de Cuba  estaban los almirantes inglés y el americano Dewey,y al americano le dieron órdenes de ir a Filipinas para luchar contra los españoles,

el almirante americano dijo:- me da pena porque era un hombre educado.
Y el subordinado le respondió: - a mí me dan pena los españoles porque era gente tan agradable. Y ahora se fini. E hizo un gesto con el dedo gordo sobre el pulgar como si fuera un degollamiento.

Nunca había entendido porque a algunos turistas madrileños y mesetarios les fastidia tan íntimamente el carácter de los canarios, y nos llaman falsos o aplatanados. Lo de la soñarrera sería otra cuestión. Es imposible llamar falso a un pueblo entero,casi anónimo de merecidos homenajes y menos cuando hay tan poco que esconder o que mentir.

Cuando uno miente por dignidad y es evidentemente falso crea cierta piedad,como por ejemplo, cuando las señoritas de principios del siglo XX decían que sabían hablar francés y tocar el piano cuando eran evidentemente mentira ambas cosas pero toda señorita sabía hablar francés y tocar el piano,algunos sonreían la mentira coqueta y otros las humillaban y las dejaban en evidencia según el carácter.

Nos llaman falsos malintencionadamente porque les molesta que seamos genuinamente simpáticos y agradables frente a un carácter más seco y adusto,y además les molesta íntimamente,o sea con falta de sinceridad. La simpatía es un fin necesario,no es solo un medio.La simpatía en un ambiente nos ayuda a vivir, a tener imaginación y a tener una mente universal para entender a todo el mundo.

Hay un dicho en Canarias tan normal y vulgar que nunca se le da importancia y es "que no cuesta nada ser agradable",pero en realidad sí cuesta y mucho, hay turistas que por carácter les cuesta ser agradables incluso en un momento feliz de su vida,después de meses esperando cumplir con las anécdotas de su imaginación.

Con una gracia suave,divertida,de humor blanco de polvo de yeso,en la miseria,en la degradación,en el carácter extremadamente suave,en la tolerancia,en lo baratijas que somos en crear y en revender nuestro patrimonio. En principio no habría motivo ni para el odio,ni para la envidia,pero sí lo hay.
Y es el complejo de no ser agradable.

La simpatía es un arte como lo es el ser trabajador pero es más invisible por lo que se considera un previo.Y en la Meseta siempre hay algo de" la verdad por delante"aunque lo que importa casi nunca es el amor o el amor a la verdad sino conseguir hundir al otro resaltándole los defectos o humillándole en público. Confundir que te echen agua bendita con ácido a la cara.

En Canarias todo el que se quiere integrar se integra rápidamente y lamentablemente pierde su idiosincracia particular,por el carácter tan sociable de la gente. Los hijos de los hindues ya son canarios con fachada hindú,y uno quiere que ellos se mantengan en su pura raza hindú,con sus piercings,sus ropas,y ellos dicen que siguen siendo hindús y son fieles a su religión pero hablan sin remedio como canarios y reaccionan como canarios.

Casi 12 millones de turistas al año y mucha gente sigue en la miseria,y no hemos perdido la capacidad de ser simpáticos anónimos sin recompensa. ¿Para qué decirle a un cojo que es cojo y a un esquizofrénico que es un loco y que no tiene remedio,o si aquí se come fatal o que en las fiestas no son tan salvajes como en la Península?.¿Para qué vamos a ser impertinentes?.

¿Por qué nosotros no tenemos que tener más carácter?somos felices así.

El golpe a la cachorrilla en estado de shock

Hace cosa de dos meses en la casa de un amigo R.F.L. viendo a mi cachorra que me mordía destrozándole el mueble de 2500 euros le di una patada en la cabeza que le chocó con el mueble. Fue un golpe fuerte y la perra se quedó en estado de shock y se meó encima como dejando un charco naranjoso rojo en su piso.

Él se puso a besarla y a darle mimitos delante mía para que saliera de ese estado de shock.Hoy me acordé de aquel beso como de las fotos de los milicianos de la Guerra Civil dando un beso de despedida a sus hijos. Son besos totales,de cachetes llenos,cósmicos,muy físicos,sin contemplaciones,con apego a la tierra como un soneto de Miguel Hernández. 

Y me acordé la alegría de la perra cuando por fin reaccionó tras quince segundos de angustia,y por fin se puso a jugar,y hacer el tonto,y a vacilarnos,y le siguió besándole la cara. Y por supuesto,tras un rato a volver a morderle el mueble.

No me atrevía a preguntarle porqué lo hiciste,pero él tuvo necesidad de confesarse.
-Ni siquiera me importa el mueble, es que el otro día el vecino que es un cabrón me insultó y estuvimos gritándonos delante de los obreros que están haciendo una obra en la entrada y a veces me llenó de rabia y tengo que desahogarme.

-Pero Alfonso,incluso con todas las ganas que tuve de partirle la cara, de partirle la puta cara a Juanito R., hasta dijo que había hecho muchos favores ami madre cuando ese cabrón no ha hecho favores a nadie en su vida,sino llamar a una ambulancia o alguna chorrada.Qué me echara esa chorrada en cara casi 20 años después y 8 de mi madre muerta es para reventarle la cara.



-Pues Alfonso hoy como sé cómo es la vida prefiero que me den una paliza o que me den en la cara ,antes de tener que ir a la cárcel y que vaya el otro cabrón, que para colmo tiene 76 años y es una mala bestia y un malcriado y no revienta el hijo de puta. Y sin embargo, deje que me insultara, y me guarde la rabia. Y ahora sin saberlo lo tiene esta perra.

Y me fije en la cachorrilla cachonda que jugaba vacilándonos, y se echaba boca arriba buscando mimos.Si yo lo hubiera sabido.

A los canarios les disparaban a la cara

Bajo el sol por un momento pensé que no estaba loco en aquella playa desierta.Las palmeras se agitaban como si fuera a llegar una fuerte tormenta. Últimamente no pienso más que en estupideces.Y¿qué son estupideces? todo aquello que no afecte a mi trabajo duro, a mi estudio y a mi salir adelante. Pienso en lo más inútil posible,en el dolor ajeno que como todo dolor,ya no tiene remedio y en último caso aunque no tenga ni memoria y casi mejor así,

A la mayoría de canarios a los que se fusiló tras la Guerra,  no se les hizo un juicio sumarísimo formal, ni se les escuchó,ni podían pedir grandes últimas voluntades antes de morir.Después de vidas malbaratas y de trabajo duro morían con la fama de vago y aplatanados que seguirían teniendo 75 años después.Su fusilamiento era maquinal y rápido.

Los tiraban al precipicio de Jinámar como a los burros podridos.Y la marea se los tragaba sin que pidiera un cadáver, sino muchos años después una viuda gritona en la puerta de un despacho de madera compacta de caoba el ayuntamiento una pensión para sus tres hijos...a uno de los jefes de los verdugos.

  Y sobre ninguno de ellos se ha hecho ninguna película ni un documental decente. Pero no importa porque aquellos canarios eran prescindibles, no valían nada.Ninguno de ellos valía nada,y quizá esa falta de patetismo,ese trabajo duro fuera lo único de ellos que valía. No su falta de cultura,ni haber sabido nunca lo que era el lujo,ni las formas de educación,sino su falta de patetismo.

Muchos de ellos conocieron la costa la salida de Las Palmas porque muchos de los primeros turistas ingleses les tiraban monedas para que ellos buceaban y las recogieran y así se reían de ellos. Tanta lealtad,tanta honradez,tanto trabajo duro para nada.
"Si yo fuera catalán no me subía en esta guagua".

A Companys se le han hecho películas,documentales hagiográficos,y pudo hacer un fusilamiento de primer orden sin que le dieran en la cara,descalzo,vestido de blanco como un señor.

Una vez vi un esqueleto de aquellos fusilados canarios que no valían nada: frágil,protegiéndose agazapado,con la cara llena de agujeros. No se le había podido reconocer,¿y qué?¿qué hubiera importado saber quién era?.

También vi un pozo de cemento en Arucas donde los tiraban vivos en cemento líquido hasta que se deshaciera durante horas.  El sol da en las palmeras y a menos de un kilómetro,en la playa de Jinámar donde yo saco a las perras tiraban a los fusilados. Veo repleto el Centro de las Terrazas,a los windsurfistas, a algún pescador medio borracho,y juego con mis perras con mis perras que no obedecen.

Aquellos muertos me darían un bofetón con la mano abierta a cualquier adlátere que defendiera causas perdidas y me diría gritando. Trabaja,estudia,y lucha aunque no sirva para nada porque siempre dejarás algo detrás tuya. MUCHO, SIGUE.SIGUE LUCHANDO.POR LO ÚNICO

Como alguien que ha encontrado un tesoro sagrado que solo sigue siendo oro encerrado en su cueva inhóspita. Me siento como el escriba encerrado en la cripta del faraón y siente como la arena va llenando la cripta y sabe que va a morir dentro de poco,y se pregunta por una vez pero nunca tarde si quizá vale la pena morir por su faraón como un escriba sin nombre. Sí tú eres un hijo réprobo de todos los caudillos contra los que pataleas,golpeas las culatas de los fusiles y miras con odio a través de los candelabros. ¿Para qué tanta épica?¿para qué tanto dolor?.

Trabaja SAGRADO por todo lo QUE CONOZCAS.Por lo que haya quedado por el camino o haya triunfado. Por las playas desiertas y sus restos arqueológicos que no estudian por falta de dinero.
 Lucha estudia.Y de lejos siento las olas y la insignificancia de dar explicaciones y de la comunicación.

Mientras yo vivía en cierta miseria con una madre loca (esquizofrénica paranoide) mi padre que nos había abandonado hace años, perdía dinero en la Bolsa. Cuando le preguntaba por qué no le daba el dinero a un profesional. Me dijo que no, que el dinero lo tenía que invertir él. No se daba cuenta de nada, lo veía como un mérito.

Cuándo me preguntaba qué había hecho por mí me da cuenta que no había hecho nada. No me había enseñado nada ni hecho nada por mí. Absolutamente. Y en la alguna llamada me pidió que comenzara la llamada diciéndole que le quería pero me daba indignación y asco. No podía.