No pudo renegar de Sánchez su pueblo
aunque los sabios le advertían del Tarquinio.
Sin deseos volvió del tieso exilio
que croqueaba a su campana sin creerlo.
No tiene impulso la paloma que huye
del coche lento que va a embestirla,
rodeada de falsos no sabe si la esquirla
es más cortante que la luz que destruye.
La venganza lo sabe le debilita
resbala en la niebla que con asco imita
pues teme aún sin voz a las maldiciones.
Pero los contritos* no brindan en su copa *traidores
ni elogian a los muertos tras su derrota
ni adula para ganarse a los corazones.
La muerte idiota de 27.000 mexicanos desde 2011 no merecen una carcajada de un presentador y no valen nada con la vuelta del Ricardo III del PSOE. Dentro de 30 años el futuro Shakespeare recordará muchas cosas terribles cuando los videos de las redes sociales pongan canciones estridentes de fiebre mala Y CON DUMIES chorreando sangre pensarán no en los muertos tiernos, ingenuos, tirados en cunetas olvidadas, sino en las periodistas que hablaban de esta Crisis política.
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