Sonetos.

No quiero aburrirte de mi cellisca cuando el niño huye al verde testamento, donde el aire no fuera un escarmiento ni la risa del otro, piedra arisca. Bajo la rama de una luz aprisca, lejos del patio y su metal hambriento, fundaba con su voz un nuevo acento antes que el miedo su cristal mordisca. Eran los juncos su mejor escuela, donde el silencio pone su herradura y el agua con sus labios lo consuela. Me maté varias veces con hartura pero nunca estuve allí y me desvela, que me saque otro trauma en la locura. *** Huye el niño del ruido y de la mano, buscando el hueco verde del olvido, donde el aire no sea un son vencido ni el tiempo un arrecife de lo humano. Lleva un clavel de tinta, pulso temprano, bajo el brazo de miedo guarnecido; quiere hallar el silencio no nacido y el perfil de la luna sobre el llano. Allí, solo, ante el blanco del cuaderno, rompe el niño su voz contra el vacío y es un ángel herido en lo más tierno. El tiempo corre, inexorable río, llevando instantes frágiles y etéreos, memorias de un pasado ya sombrío, entre sus aguas, versos y misterios. *** La vida teje un lienzo de ironía, donde el dolor se mezcla con la calma, buscando en cada noche un nuevo día, y en cada ser, el eco de su alma. Mas la esperanza surge, sol naciente, rompiendo las cadenas del temor, guiando al corcel reventado que miente buscando la verdad en el interior. *** El templete de grava-picón del Parque Doramas en LPGC con un chorro de agua que recuerda a los canallas del pasado que uno ha superado. Bajo la grava chirriante y hueco frío, donde el agua desata su cadena, dobla su lomo de metal y pena fantasma sin oasis del hueco río. Viene el ayer con su ademán baldío, con su impune blancura de azucena, arrastrando en la voz la yerbabuena y el rastro de un cuchillo en el rocío. ¡Oh, cauce que susurra al pensamiento! Los que amaron suspiran en el viento, ¿sirve el recuerdo si ya está podrido? Y el agua, con su ojo de odio dolido, mecerá por los siglos el intento de aquel pasado que se fue florido.