Sonetos.

La mano amada deshabitada. Esa mano de cal, rama sin nido, es un lecho de juncos y de olvido, donde el sueño se rompe, malherido, por un rayo de fósforo perdido. Como una cama en sombra, deshecha, guarda el rastro de un cuerpo que no existe; la garra del hambre, sin uña y triste, que en el costado del amor acecha. ¡Rabia de lino sucio y de gemido! Mano que es sábana de antigua herida, puente de venas para el alarido. No hay descanso en tu palma desmedida, que es una alcoba de cristal hundido donde se pudre el sol de nuestra vida. *** Bajo el yugo de un luto que no cesa, la mano es un sarmiento de agonía, y el alma, una cantera de luz fría donde el silencio su martillo apesa. La impotencia es la zarza que me apresa, un desierto de cal y de sequía; mas si el trabajo muerde la porfía, la pena se hace flor bajo la mesa. De este barro de sombras y de espanto brota el cisne de un verso cristalino, venciendo al pozo que mi voz habita. Y si no sé mudar el mal en canto, déjame en el desierto del destino donde la noche a oscuras me ejercita.