Soneto a la discreta paciencia.

En la quietud de la madera espera el tiempo, con su paso de hormiga y su olor a resina, no es el rayo fugaz que el cielo desatina, sino el lento latir de un mundo que presiento. Hay que amar el silencio, su pan y su cimiento, como la raíz ama la sombra en la cocina, de la tierra profunda donde el grano germina, sin más prisa que el aire o el propio pensamiento. Deja que el día caiga como una hoja de higuera, con su peso de sombra y su luz de ceniza, que todo llega al fin, como llega la hoguera. La paciencia es un río que el musgo suaviza, no busques la manzana antes de la primavera, que el tiempo sabe el nombre de todo lo que hechiza.