El mar de Nueva York. Todo importa.

El mar sí es hermoso. Ahí algo de él en ese mar infinito ahí está el viejo Bukowski diciendo que el agua es un error que las olas son solo bocas hambrientas y que el azul es un color sucio. pero él no tiene seis años ni está sentado en el 14A con la nariz pegada al vidrio frío obsesionando el mundo se vuelve pequeño. yo miro hacia abajo y el mar no está "encrespado de nada", está lleno de purpurina líquida y de ballenas que juegan al escondite bajo un techo de cristal. ¿A dónde vas buscando a quién buscas? y a ti mar que te importa. Me duelen los oídos pero nadie me da un truco para que me dejen de doler aunque sé que debe haberlos. Con el mar veo lo infinito veo el cosmos dando vueltas alrededor de nadie sabe quién. él dice que el mar es un cementerio de ordenadores. que es un poeta absurdo que se va a pegar un tiro en una plancha ondulada. yo digo que es un tazón de cereales gigante donde las nubes dejan caer azúcar. es un inyección que no sé que se mete es un ansia eterna de agua. no es una ansia, Charles, es un espejo que se mueve y si me quedo mirando fijo puedo ver el brillo de las ciudades hundidas donde nadie escribe poemas tristes. el avión inclina el ala y el sol le da un beso sucio a las crestas blancas. lo siento, el ansia de las cosas eléctricas me llena y me vuelve imposible imposible de satisfacer y de entender, pero desde aquí arriba el mundo es una luz eterna de caramelo azul y yo no tengo ninguna prisa por las turbulencias que traquetean, ni por aterrizar.