ANSIA DE AMARTE, ANSIA ¿DE QUÉ?

¿A DÓNDE VAS? (-YO QUE SÉ ANSIA DE AMARTE ¡ANSIA! ¿DE QUÉ?). ¡ANSIA! ¿ANSIA DE QUÉ? NI ME SALEN LAS PALABRAS NI PODRÍA VER. ANSIA DE AMARTE DE PODER TOCARTE, DE QUÉ. EL CIELO DE LA TARDE PARECE EL OLEAJE DEL INFIERNO, DEJO DE HACER LAS COSAS TE ECHO DE MENOS. ME MUEVO FRENÉTICO SIN SABER A QUÉ QUÉ QUIERES A DÓNDE VAS QUÉ HACES, NO LO SÉ. DE ESTA MODDORRA NINGUNA ESTATUA DE SAL NOS SALVA, NADIE QUE NOS EMPUJE NADIE TE AMA. ANSIA DE AMARTE ANSIA DE PUDRIRME AL VER. -¿A DÓNDE VAS? ¿A QUÉ? - MÁS VALE MAL ACOMPAÑADO PERO SABIENDO QUÉ HACER. SI NAUFRAGAS NAUFRAGANDO PERO SABIENDO PARA QUÉ. NO QUIERO ESTAR LIGERO DE EQUIPAJE NI QUEDAR ESTATUA SIN TIERRA, NI RINOCERONTE SIN SANGRE QUE APUÑALA CUANTO DESEA. ANSIA DE DIOS ANSIA NADIE, QUIÉN ES NADIE, TE AMA. Para estar allí Y no tener voz Prefiero que pregunten Por mí, o no. FUNDIR EL ACERO EN MI BOCA, YO QUE SÉ, ANSIA DE AMARTE DE PUDRIRME AL VER. ANSIA DEL INFIERNO DEL AGUA HIRVIENDO DE LA NOCHE DE ANGUSTIA DE SENTIR LA MUERTE ETERNA LA ASFIXIA DE LAS FLORES MUSTIAS. ANSIA DE AMARTE ¿DE QUÉ? DE BUSCARTE EN LAS CALLES FRENÉTICO DE VOLVERTE A VER, DE LA PLAYA DESIERTA EN LA NOCHE PARA LA ARENA FRÍA CORRER. ANSIA DE AMARTE ANSIA ¿DE QUÉ?

UN HERMOSO NIÑO CAMINABA SOLO...

El hermoso niño caminaba solo rodeado de gente por el andén del tren después del accidente. Se lo veía angustiado buscando a su madre. Delante suya había un cordón policial, bastantes polícias y más allá los sacos negros en que ponían a los fallecidos. Cuando la llamó por el móvil uno de los sacos negros se puso a sonar. El niño empezó a angustiarse. Se puso a tirar del pantalón a un policía que había a su lado. Había adornos de Navidad por todas partes. Lo miraba desangelado -¿Ha visto a una madre vestida de azul por aquí pasar sin su hijo? De pronto, sintió una mano en su hombro. Se giró. Era su madre que estaba viva. -No me des estos sustos eh. Por un momento se desabrazó y le dijo: por poco creía que me quedaba sin los regalos de Reyes también... La madre lo desabrazó sonriéndose y vio de pronto al policía: "Lo siento mucho, hijo, lo siento mucho". Entonces se dio cuenta de todo lo que cuesta entender al mundo.

AHORA SABRÁS LO QUE ES SER UN P. NEGRO.

"JÚNTATE A QUIEN TE HAGA BRILLAR". Cuando era niño mi padre me contó una historia, que sólo entendería décadas después a base de puñaladas y de sangre, mientras íbamos en coche desde Lérida hasta el Pirineo: era un millonario tacaño en la Antigua Grecia que le dijo a uno de los hombres que mejor hablaba en aquella época, - si me convences desheredaré a mis hijos y te daré toda mi fortuna. Y el sabio respondió: si pudiera convencerte de algo te convencería de que te ahogaras. (Moraleja: nunca podrás convencer a nadie de algo que no desea creer íntimamente). (1ª voz) Siempre fui feliz, no llores por mí yo ya estoy muerto. Mi madre decía: "olvida los problemas, júntate con quien te haga brillar" . Hakim empacaba ropa y sábanas acabadas de limpiar junto a las máquinas. (2ª voz) Cuando era niño en Las Palmas de Gran Canaria aún había chabolismo en los 80, huía con mi amigo e íbamos al salir del SALESIANO a las chabolas de la Iglesia Coreana donde para colmo también iban jóvenes para drogarse, no obstante era gente muy educada. Nunca escuché ninguna de sus historias, hasta que fui amigo de Hakim. (1ª voz) Mi madre me regaló unas zapatillas de Cáritas, no sé por qué cogió unas tan grandes. Mi padre vivía en Alcalá de Henares (Madrid) separado, y nos visitó. Cuando vio las zapatillas se rio porque le parecía que eran los zapatones de un payaso. En aquellos años era muy caro viajar en avión a Madrid entonces me dijo delante de mi hermana: - ¿Yo os puedo pagar el viaje pero sólo a uno o tu hermana o tú para que conozcan Madrid? - Quiero que vaya mi hermana, no quiero traicionarla, no soy un Judas. Creía que dándole pena siendo sus hijos nos compraría unas zapatillas nuevas, pero no fue así. Al final tampoco invitó a mi hermana al viaje a Madrid. Teniendo toda su familia paterna en Madrid solo la visitó por primera vez a los 26 años, nunca había salido de la isla, 6 meses después de que mi padre hubiese muerto. Yo tenía 30 años. Nos reconoció como hijos, pero ni mi hermana ni yo fuimos a su funeral, porque aunque teníamos dinero de sobra para el billete de avión, no quisimos ir. La mujer con la que convivía renunció a la casa con deudas, que heredamos. Se llevó los muebles y todo lo económico pero nos dejó mil fotos de ella con mi padre y su ropa usada. Yo tuve el placer de romper una a una sus fotos -salvo ésta-, y tirar la ropa salvo unos zapatos de charol que estaban nuevos. A veces veo esta foto, me lleno de rencor por mi madre y mi hermana y me pongo quejica. Sin embargo la vida a mí me ha tratado bastante bien en mi lavandería. Soy feliz con mi mujer, no puedo quejarme.

¿TE AMO? YO QUE SÉ, ¿TE AMO? YO QUE SÉ...

SOLO CUANDO TE ANSIABA TE AMÉ CUANDO TE VEÍA EN LAS ESQUINAS, NO PREGUNTES POR QUÉ. GLACIARES DE LOCURA ACUCHILLAN LA NOCHE, ANGUSTIA DE LO ETERNO DE HABER SIDO MEDIOCRE. TE AMÉ NO LO SÉ NO PREGUNTES POR QUÉ. NO VOLVERÁN PARA QUE LOS PATEES CON LIMOSNAS LOS SARNOSOS PERROS TE DESPRECIAN TODOS LOS DÍAS CANSA TANTO EL DESPRECIO. COMO LA GRAVA PRENSÁNDOSE EL TIEMPO HA CALLADO, ¿HAY QUE RENEGAR DE LO QUE NO HA PASADO? TE AMÉ NO LO SÉ NO PREGUNTES POR QUÉ. RENEGAR DE TI DE QUÉ SIRVE ARRANCAR EL PUÑAL Y QUE INUNDE LA SANGRE LA CICATRIZ CON ZOTAL. TE AMÉ NO LO SÉ NO PREGUNTES POR QUÉ. UN NIÑO CIEGO ES EL AMOR QUE ABRASA EL DESIERTO, QUE HACE LA NOCHE MÁS ETERNA QUE INVENTA INÚTIL AL MUERTO. SIEMPRE SE PAGA CON LA CÁRCEL HABLES CON QUIEN HABLES, AUNQUE TENGAS RAZÓN SEAS INOCENTE O CULPABLE.

LA TRAGEDIA DE LOS QUE RODEABAN A DON QUIJOTE.

Cuando veía aquella foto junto al televisor de mi exsuegra infantilizada en un balancín no sabía qué sentir ¿desprecio?¿agradecimiento?¿culpa hacia ella?¿pena?¿nada? Estefani Audran era una mujer bella y de carácter orgulloso cuando me la presentó su hija, o sea mi mujer. Al principio, me cayó bien porque hablaba de que teníamos que registrarnos en la lista de parejas de hecho y tener un hijo. Después mi mujer me comentó que su madre se sentía una mujer sacrificada y desgraciada, dejó a su marido de toda la vida y se fue con un chico que tenía veinte años menos que ella. Ambos sin ahorros, por tanto pidiendo ayuda económica a sus hijos. Guardo dos anécdotas de ella de ese momento, en una fiesta de Navidad en que ambos poníamos excusas para no hacernos juntos la misma foto yo cogí una lata, la aplasté y me rajé la mano. Estefani cogió un vaso de cristal lo rompió sin cortarse, se rajó un poco la mano y se la limpió con un paño sucio. Como diciendo que ella era impune a mis críticas, que siempre tenía razón y que haría lo que le daba la gana. La relación como era de prever duró pocos años, a su primer marido que le fue fiel de por vida del disgusto le dio una depresión, después una demencia precoz y en cuestión de siete años murió, y las peleas con mi mujer por la fortuna que gastábamos en ella hizo que nos divorciáramos. Parece que la muerte de su primer marido al que dio tres hijos, aunque nadie le echara la culpa, también le causó una depresión, la envejeció prematuramente y la infantilizó. De esa época era la foto, vivía en un mundo de mentiras, diciendo que había sido una esposa y madre perfectas y muy generosa dando una fortuna a sus hijos. Dos años después murió y nadie me invitó al funeral. Siete meses después mi exmujer quiso reiniciar la relación conmigo, y cuando volví a su casa, tenía esa foto de cuatro ancianas infantilizadas en un balancín, cuando pregunté quienes eran, me respondió que era su madre. ¿Era aquel el ser pérfido que odiaba en silencio? Me pregunté ¿qué sentiría la sobrina de El Quijote cuando tras morir se enteró que estaban en la ruina, que había vendido todas sus propiedades para comprar libros de caballerías y que tenía prohibido casarse con su prometido que era lector de libros de caballerías con amenaza de quedarse sin su ropa del ajuar? no tuvimos hijos. ¿Odio?¿pena por el Quijote? Miraba la foto y no sabía qué sentir. ¿tenía la culpa de lo que nos ocurrió o fue culpa mía, nuestra? Se me derramó agua sobre la televisión de cubo que empezó a soltar chispas, la cogí y la tiré hacia el suelo y empecé a darle paradas mientras ardía. Me sentía elevado, puro, culpable mientras me fumaba un cigarrillo que me quemaba los dedos.

Nunca es tarde y siempre hay alguien a quien amar.

Sin duda, algo extraño pasa en el piso del vecino de arriba: taconeaba de noche a mi vecino de enfrente, tiraba mucha basura y drogas al patio del edificio para que cayera en su plancha y daba portazos cuando coincidía con él en el portal del edificio cerrándole en sus narices. Las elecciones le llenaron de odio. Mi vecino tenía una niña de unos siete años y la llevó al gym, donde todo el mundo les hacía el vacío igual que entre los vecinos. "Hola y adiós" así durante 4 años, pero con la reelección del Gobierno la cosa se había vuelto un infierno. Una vez entrando en el vestuario alguien dijo: "puto gobierno de X.X. dando ayudas a todo quisqui, es que si lo tengo delante lo mato". No era por él, pero la escena quedó extraña. Mi vecino MOHAMED cogió sus cosas y se fue. Su hija estaba en la puerta, esperándole. Su hija le dio un papel escrito con letras infantiles y faltas de ortografía: "¿papa kieres casarte comigo?" El padre se sonrió. - Tranquila, hija,yo siempre estaré contigo. - Qué vida más dura - respondió ella. Mientras su padre se veía en las máquinas de la lavandería como un caballería ante dragones de metal soñando con un futuro mejor para ella.

LA AMBICIÓN.

En una jaula hay una compuerta en lo alto, seis monos y un montón de palitos. Solo uno se atreve a subir por la cuerda para salir, pero en cuanto sube los demás se ponen a tirarle palitos y al final el escalador se cansa y se baja. Los demás le dicen que no tienen sentido, que en cuanto habrá la compuerta se asfixiarán y se quedarán sin comida. El mono que bajó herido lo admite rencoroso,viendo que no podrá pelearse con los otros cinco y ganar, y se queda jugando con los palitos. Poco a poco convence a los otros de la necesidad de que nadie suba por la cuerda, que es maldita y odiosa. Deseando solemnemente en silencio que otro se atreva a subir por la cuerda para tirarle palos (y que esta vez sea hasta la muerte). Los otros al ver su magnanimidad y su aire solemne se dan cuenta de su grandeza y lo nombran un alto cargo entre los monos.

Tipos de amor: Johann Goethe respecto a Charlotte von Stein.

Goethe escribió 1700 cartas “de amor” a von Stein no sé si para mayor gloria del amor ni de la literatura. Cansan desde el principio. Es difícil escribir bien sobre la pasión, hemos visto demasiado buen cine, hemos conocido a G.A. Bécquer, a Shakespeare, incluso congeniamos mejor con Lope de Vega en el amor que con Goethe ¿cómo es posible? En ese estilo entre lo brillante y lo fastidioso de la “buena literatura” del siglo XVIII neoclásico donde todo es precursor porque nunca suena a suficientemente nervioso, contradictorio, estridente y por tanto ¿genuino? Un amor brillantemente literario tan razonable tan contundentemente razonado y refinado¿es amor? Lo cursi ¿es amor? ¿Uno ama como quiere? ¿Podemos llamar amar al amor apasionado sin vivencias reales, sublime cursi, al platónico, al desesperado? Necesito sutilezas del alemán para entender mejor este amor real que me cansa desde el principio. No sé. Estos salones de Weimar echaron a perder más aún el pietismo cursi, rococó de Goethe que sabía amar mejor en los poemas. Prefiero a Heinrich Heine.

PARÁBOLA DE LAS TUMBAS DE MONTY HALL.

“Tampoco para ti hacía falta un entierro”. Aquellos gritos de niña torturada y malcriada eran una puta pesadilla. Insoportable. Además recordaban traumas de la infancia. Hacían temblar las manos, pensar incoherencias y defender lo indefendible como una mente sucia mugrienta y vengativa contra el mundo para variar. Dos encargados vigilaban una fosa común rodeada de piedras verdes y estrellas de mar de cadáveres de republicanos españoles fusilados innecesariamente durante la posguerra en Jinámar. Bioy y Dahlman rechinaban los dientes como si mordisquaran caramelos, hablando cada uno consigo mismo, casi llevándose la contraria gruñendo. - No entiendo por qué estamos aquí, ¿alguien va a robar los cadáveres tras 80 años? Parece un expediente X de ese libro de "Los grandes enigmas de nuestro mundo". - Estos réprobos del Estado murieron cuando ya no suponían un peligro, ellos que defendían un Estado como una máquina enorme y lejana, pero fue su culpa por no huir o no tomar precauciones. Son personas, merecen un entierro digno. No es un juego de poleas político, es humanidad. Los fusilados se me aparecen de noche, me amenazan con venganzas... para crear mala conciencia en algunos, no lo sé. Mi padre decía que le obligaron a matar a muchos. - ¿Sabes Dahlman que a Seryi tu mejor amigo,lo ingresaron hace una semana en el psiquiátrico,no? - ¿A qué viene eso?¿me vas a culpar? La culpa es siempre estúpida.Nunca nadie se ha sentido culpable por sus crímenes, solo por causa de sus valores... si eres cristiano o si te gusta rumiar... - Sé que intentaste ayudarle, que estuvo una temporada en tu casa porque se quedó sin hogar, que era un parásito, que tuvieron peleas hirientes. Al final nadie le ayudó más, ni su familia, ni su novia que le ponía los cuernos, que todo el mundo provocó que le diera un brote y que le volvieran a ingresar en el Hospital Militar. Ahora es todo culpa suya: su egoísmo, echar culpas a todo el mundo. Eligió cavar su propia tumba. Como los réprobos del no. No es hipócrita. Es estúpido ayudar a un medio inútil. Enterrar a alguien es una pijería. De pronto, se apareció un cadáver de un cuarentón con la cara ensangrentada, con varios agujeros, sonriendo de una forma histérica, malévola. Dahlman se puso detrás de Bioy que no reaccionó de ninguna manera. Es como si alguien le obligara a elegir. “Acepta esta hostia, hijo” Sacó la pistola, se la metió en la boca y disparó una sola vez. Cogió el cuerpo de Bioy y lo metió en la fosa. Como Bioy siempre hablaba de dejarlo todo y marcharse, nadie sospechó de su carta de despedida definitiva de aquel día, ni que nunca más volviera a aquel trabajo que odiaba. Su madre y su hijo sospecharon y gritaron como chiflados en los medios del corazón, sin embargo nadie les tomó en serio. Por las noches Dahlman seguía vigilando la fosa común y se preguntaba: “ ¿Tuve yo un compañero, fue al que ingresaron en el psiquiátrico o o fue un mal recuerdo de uno de mis ingresos? 80 años, 2 veces 40 años, 2 meses, da igual, un entierro es un despilfarro. Elegiste: sólo tú podías cobrar enterrándolos... pero tampoco para ti hacía falta un entierro”.

NO PREGUNTES POR QUÉ.

EL FALSO SALVADOR QUE VINO DEL FRÍO.

El abuelo y el nieto que no se conocían se miraron extrañados en su silla de ruedas y en su cochecito, el niño con enfado. El hombre albañil se casó medio engañado con su abuela que tenía problemas mentales graves en un matrimonio infeliz y parece que para solucionarlo alguna vez la maltrató. Tuvieron 3 hijas que también recibieron y que ya adultas le odiaban. Veinte años después los padres se divorciaron y su madre se quedó con la casa, pero viendo el padre que también se quedaría con la mitad de sus propiedades rústicas le dijo a su hija menor, la única que había tenido un hijo soltera al que no le dejaba ver: "deja que te haga una donación de mis tierras para que no se lo quede todo tu madre". La hija inexplicablemente, a pesar de su odio, aceptó. Días después la llamó llorando pidiendo que anulara la donación, vivía en una chabola con un motor para generar electricidad y necesitaba su título de propiedad para que le pusieran electricidad. "Es mi propiedad y lo sabes. Estoy viviendo como un animal aquí en la Cumbre. Ustedes ya se quedaron con la casa". La hija que era de decir las cosas a la cara y en público por muy hirientes que fueran volvió a acceder en silencio. En la notaría es cuando se vieron por primera vez abuelo y nietillo de 7 años. El niño le respondió con una mirada de odio cuando el abuelo le extendió la mano. Aquella noche tuvo una pelea terrible con sus hermanas por devolverle las propiedades: "¡Estúpida! te has expropiado tú sola". Cuando su padre la llamó para agradecérselo, ella le respondió con insultos desde canalla hasta mal padre durante más de media hora. Una semana después se enteró que encontraron al padre muerto de un infarto de miocardio que le había ocurrido aquella noche. Mientras recordaba los pocos momentos felices con su padre se convencía que en el fondo no era tan malo. ¿Cómo actuar?¿vale la pena recordar lo malo de un muerto? Notó como su hijo se puso a bailar de alegría por la muerte de su abuelo. "No bailes, hijo. Nos quería, la vida se le complicó, no consiguió hacerlo de otra manera. Tu abuelo nunca pudo ser el hombre quiso ser". Al día siguiente cogio las cenizas de su abuelo que nadie había reclamado y su nieto las echó con el máximo respeto en la casa en la que durante años había trabajado para no disfrutarla nunca. Nunca volvieron a hablar de él.

FUI EL ÚNICO AL QUE NO INVITASTE...

"Como un viejo de aspecto decente masturbado en el hueco de la escalera por una niña. Y aún así me gusta". Fernando Pessoa. A LOS QUE ARRASTRA EL AIRE A LOS QUE INVOCA EL DESIERTO. DONDE CON PENA VES VOLAR PÁJAROS MUERTOS, COMO UN VIEJO AMOR PLATÓNICO QUE NO ARRANCAS DEL PECHO, QUE QUIERES IMAGINAR Y NO TIENE RECUERDOS, EN LA CABINA INTENTASTE REGAR DE VOZ MI DESIERTO. SIEMPRE SE PAGA CON LA CÁRCEL AUNQUE SEAS UN MUERTO MALEABLE, AUNQUE TENGAS RAZÓN SEAS INOCENTE O CULPABLE. DA IGUAL QUIEN TESTIFIQUE A TU FAVOR HABLES CON QUIEN HABLES, LOS PÁJAROS MUERTOS VUELAN MIENTRAS QUEDE AIRE. VIEJO AMOR PLATÓNICO, SANGRAS SIN APENAS CARNE (LABERINTO EN ESPIRAL COMO SI TE QUEDARA ALGUIEN).

Una condena sin motivo.

"Cada loco con su tema" pensaba sonriendo. Les pedí que me metieran en el grupo familiar de whatsup porque me sentía marginado. Entonces entré en la marabunda, todo el mundo unos 50 integrantes tenía MIEDO a pasar desapercibido como los niños que saltan pidiendo atención a los padres: uno con DISFRAZ, otra que vivía en Noruega y viajaba cada mes a un paraíso distinto en cada continente del mundo, otra que se escogía increíblemente fotos sugerentes suyas con comidas exóticas y ponía frases de autoayuda requetesobadas y audios de varios minutos con recuerdos de adolescentes. Además se notaba que unos no se escuchaban ni leían a otros. Al cabo de dos meses me enteré que mi tía había muerto - la que quería que yo fuese cura jajaja- y me enteré una semana después del funeral. Lo dije en el grupo en público y un chiquillo me contestó en privado que su familia pensaba que yo lo sabía y que aquel no era el grupo "de las cosas serias". Parece que en el Hospital se reunieron siete personas, y una prima se ponía a dar la perorata "¡Dios, llévanos a todos pero no te la lleves a ella!", y que un hijito suyo pequeño mientras todos se miraban sin atreverse a mandarla a callar, le respondió con voz infantilona "mamá ¿pero tambiéééén a mí?", los presentes empezaron a sonreírse hasta reírse a carcajadas. E incluso la moribunda acariciándole el pelo rubito se sonrió y rio sin apenas fuerzas. Así nos dejó. Volví al grupo de whatsup. Había conversaciones en que nadie respondía a nadie ni compartían tema. Había ido a llevarle una guirnalda a mi tía y envié las fotos. Les expliqué la situación y les mandé el emoticono de un corte de mangas. Me invitaron a una cena que iban a hacer en su honor, y decidí darles una colgada por orgullo. Pero, al final, no fui hubiese sido una condena a muerte. Un aplauso a su desprecio. Mi tía se lo merecía.

¿Por qué me haces esto si yo siempre te he querido?

H. se levantó amnésico ensangrentado, sin saber quién era, con un golpe enorme en la cabeza y con un DISFRAZ en las Dunas de Maspalomas. El médico del Centro el PARAÍSO se apiadó de él y en vez de llamar por MIEDO a la policía suponiendo que debía de ser un contable de la Mafia Rusa ESCOGIÓ llamarme a mí al ver una tarjeta mía en su pantalón. Había desaparecido él y su mujer una exdrogadicta hacía un año. nos habían dejado a Guanhaben su hijo. Fui a recogerlo sin pedirle explicaciones. Mi mujer no soportaba a su hijo decía que era problemático, que era un vago en la casa y no estudiaba, lo que era cierto aunque solo tenía 16 años, y que le había hecho insinuaciones raras, lo que era una exageración estrafalaria para echarlo. Era una buena mujer que había cuidado a sus padres durante los últimos cinco años hasta su fallecimiento y ahora que nos acababamos de reconciliar no quería cuidar al hijo de mi hermano. Cuando Guanhaben vio la oportunidad de marcharse para siempre tras solo 7 meses la tuvo que aceptar. H. quiso llevárselo para buscar a su madre. - ¿Por qué me haces esto, si nunca te he causado problemas? me pregunto el chico tartamudeando con la cabeza baja. Le respondí - Hijo, yo necesito a una mujer, a un hijo no lo necesito. Además si rompiera con mi mujer, yo solo no podría cuidarte. Ya no se defendió más, se dio cuenta que era inútil. QUIERO IRME, SOY YO EL QUE QUIERE IRSE, replicó por dignidad. Mi mujer se puso a llorar repitiendo que si se iba era porque él quería. Le di a mi hermano que me miraba con asco (era como si yo pretendiera estar por encima de él) mi coche destartalado para venderlo y 1000 euros. - NO VUELVAS MÁS le dije a mi hermano. Fue como despedir a dos enfermos terminales en el Aeropuerto yendo a la sala de operaciones. No miré para atrás. Abracé a mi mujer y nos fuimos a un Festival nocturno de música y a cenar.

OTRA NIÑA ABANDONADA EN OTRO MUELLE A OTRO MUELLE.

PRIMERO LLORARÁN UN POCO DESPUÉS ME OLVIDARÁN Y ME ECHARÁN LA CULPA PORQUE HAY QUE CULPAR. EL SOL MURIÓ EN TU OJO RÉPROBA DE JUDAS ¿POR QUÉ ATACAS Y NO TE ESCUDAS? SOY UNA FLOR PISADA QUE SE NIEGA A FLORECER Y SI ME PREGUNTAN SÓLO SÉ DECIR "NO SÉ". CON TODOS LOS BULTOS ME VAN A LLEVAR. NO SÉ A DÓNDE NI POR QUÉ NI NADA MÁS. TODOS LOS QUE DICEN QUE ME AYUDAN NO ME VAN A AYUDAR. Y ME ECHAN LA CULPA DE NO PEDIRLA YA. HARTO DE LOS EGOISTAS QUE QUIERO, MEDIOCRES, CON LA FALSA HUMILDAD DE LOS SEMIDIOSES. NADIE SE ACORDARÁ DE MI, NI DE NADIE, NI DE LAS RIZADURAS BAJO AGUA, NI DEL AIRE.

El laberinto en espiral sin escapatoria.

Cuando el escritor llegó a los escombros encontró un montón de jóvenes con camisas de fútbol y niñas sangrando heridos aún durante días a los que las autoridades daban por muertos aunque respiraban entre estertores hasta que morían días después pidiendo ayuda. Entre los medio cadáveres había una niña confusa con el cabello violeta brillante. No se podía recoger a los heridos porque era reconocer que existían, por lo tanto los dejaban morir. H. me dijo que fuera al aeropuerto a recoger a la hija de su mujer una inmigrante ilegal. Sus hermanas lo echaron de su casa para que no ocupara la azotea y perderla por el usufructo. Seis meses antes se había comprado un Hyundai 4x4, se gastó todos sus ahorros, ahora tenía una deuda enorme con intereses y encima tener que pagar el seguro del coche. Tener coche era una cuestión de orgullo porque no lo necesitaba pero el decía que le daba libertad y le ahorraba tiempo. Cuando se quedó en paro aunque era un hombre soberbio iba a Cáritas a recoger bolsas de comida, contaba anécdotas divertidas sin darse cuenta de su situación. La niña a la que yo acepté que recoger en mi coche era esa Kathy una extraña niña (él decía que estaba en aquella hora muy ocupado, pero yo pensé que no quería gastarse dinero en la gasolina). Le mandaron una foto mía para que me reconociera. En el coche se puso a hablar tímidamente de sus sueños, que su madre la ayudaría a ir a la Universidad, que le ayudarían a comprar un coche, que ella trabajaría en dos o tres trabajos. Sólo ahí me di cuenta que la policía podría detenerme si me descubría y que estaba en medio de un sucio negocio. Al principio quise ayudarla, pero H. ya pensaba ponerla 8 horas de camarera en cuanto cumpliera los 16 añitos para pagar el alojamiento. El capó del coche temblaba de la alta velocidad que tenía. Quería escapar de aquella situación aunque me pusieran una multa. Le dejé en su nueva casucha. "SÓLO TÚ PUEDES CONSEGUIRLO SÓLO TÚ, si necesitas ayuda avísame" le dije, pero sin querer le di en una tarjeta manchada de sangre un número antiguo. Un poco borracho fui a mojarme en la Fuente detrás de la Catedral que tiene el agua enfangada, creí ver el reflejo de la Virgen y al golpearla me hundí. Tenía que darle esperanzas de que lo había intentado todo. Amanecí en mi sofá roto sin saber cómo había llegado allí. Sabía que iban a explotar a esa chiquilla lo sabía, pero me sentí inmaduro por querer ayudarla. No quise volver a verles, aquello no había sucedido.

CUANDO VUELVA EL SENTIDO DE LA VIDA.

NADIE HABLARÁ DE TI CUANDO ESTÉS MUERTO PISARÁN TU CENIZA EN TU MÁRMOL SIN GESTO. EL ÓXIDO DEL ACERO PERMANECE JUNTO AL MAR, LÁGRIMAS RELEJAN MI ROSTRO NO PUDE AMAR. SÉ QUE SEGUIRÁ AHÍ CON EL NOMBRE DIFUSO, LOS CIERVOS BERREAN EN MI VENA INCLUSO. ¿PARA QUÉ MIRAS LA PANTALLA A RAYAS SI DE LOS TEMPLOS NO QUEDA NADA? TE GASTAS HASTA EL MOCO TE INCINERAN Y TE TIRAN EN UNA HIGUERA ¿ESO ES TODO? LA PUERTA SE ABRE HACIA DENTRO, TÓXICO HUMO DE PALABRAS CORREOSO SUFRIMIENTO.

SANGRE y DOLOR PLATÓNICO DE LEJOS.

A VANESSA ES CORTO EL AMOR Y TAN LARGO EL OLVIDO QUE NO SÉ SI ALLÍ ESTUVO EL MAR O TE AMÉ, O FUÉ LA ASFIXIA DEL MAR DEL LABERINTO DEL NO SABER QUÉ DECIR DEL YO QUE SÉ. NADA DE ESTA ESPUMA ABRUMA AL MAR LIMPIANDO EL RAÑO DEL ALBA QUE VI NACER, DONDE NO SÉ SI AMÉ NI SI PUDE AMAR AGUA TRAIDORA LEJOS DEL GLACIAR QUE AMÉ. ÁMAME YA SIN RECUERDO Y SIN OLVIDO DONDE QUEME EL FUEGO SIN LO VIVIDO Y MORIR SEA RECORDAR POR UNA VEZ. TRUENO DE RUBÍES FUE TU BESO MUERTO NO SÉ SI CUANDO TE ABRACÉ FUE CIERTO O ES EL PALO ATADO EN QUE VOY A FALLECER.

Crítica de los Royal Tenenbaums.

Siento el odio en que nos vamos y la lucha de lo que no fuimos, ni siento el tiempo ni el timo de ser lo que no luchamos. La frustración de no destacar y de tener un padre canalla. Quitando la estética y la forma de narrar peculiares de Wes Anderson, la película narra el típico drama norteamericano, contado con un tono soso,ambiguo y agradable como a pesar de las excentricidades, el espectador comprende el sufrimiento que arrastran los personajes. Comedia nostálgica y con desgana. Comedia correcta de una nueva etapa de la vida de los Tenenbaums igual de inmaduros e irresponsables que en el pasado. No me ha gustado, me parece más de lo mismo de Wes Anderson pero esta vez rondando los 30 y los 40 años.

Otra luz en el laberinto infinito.

Ángela soñaba con verla quemada desfigurada pero cuando iba a salvarla y se quemaba los brazos veía que su rostro era su propio rostro, bello aún a punto de quemarse como la cera. Atormentada tenía ataques de angustia y lloraba todas las noches. Cuidaba gratis como si fuera una interna de su madre con demencia. Después de una vida de trabajo duro, excursiones, y amoríos en Londres volvió a Canarias. Con 50 años no tenía casa, ni trabajo y tenía pánico de que su madre muriera, no solo por amor filial sino porque sus hermanos la echarían a la calle, porque no querían dejarle ni el usufructo. De hecho, amenazaban con contratar a una interna para echarla ya. Una vez a la semana la visitaba una enfermera. Ella salía a pasear hasta el tiovivo del accidente del Parque de San Telmo a dos manzanas, con su lata de refresco, dos manzanas, y un libro de sudokus y otro de poemas de Miguel Hernández (le gustaba leer a gente asesinada o suicidas prematuras y le satisfacían las desgracias ajenas para olvidarse de la suya). Cuando la hija le explicaba a su madre su infierno, ella se hacía la loca, no quería problemas con sus demás hijos y le respondía: Dios te lo pagará, no me atormentes más. Llévame a misa. Por debajo, con los ipods escuchaba reguetón en inglés para alegrarse y gimoteaba. -No se preocupe,le dijo la enfermera. Usted no dormirá con los mendigos. Mañana llevaremos a su madre a un notario y firmaremos el usufructo, no se enterará nadie. Esta casa será de nosotras dos, haremos de esta casa un laberinto.

SUICIDIO EN BEVERLY HILLS.

No-te-quie-re deja en paz el turbia agua no te arrastres ni te quejes que otro limpie la hojarasca. Te amo no sé te quemé en mis sueños, como quien acaricia la herrumbre de sus ojos muertos. Te amé no sé. Te amo sin que nadie me reconozca pisando espigas en el desierto donde todo pesa o posa sin lograr quemar mis muertos. Qué será cada cielo sin mí ¿quién romperá el mar por fin como un montón de vidrios? yo que soy tan absurdo tan ido ¿para qué el miedo de morir? -LIMPIAR MI BUEN NOMBRE -YO NUNCA TUVE UN BUEN NOMBRE. Haces lo que te da la gana y tiene que gustarme y me odias con honores... Asfixiemos la luna de plástico de colores... la carbonilla de las flores donde se pudren mis padres. Y tiene que gustarme. Te amo no sé de sus ojos muertos, como quien acaricia la herrumbre te quemé en mis sueños.

¿Cuánto te arriesgarías por salvar a tu madre?

- Mamá, se fue. Dijo tras una llamada a su hermana. La mujer que ayudó a salvar al mundo, a crear hoteles de lujo por toda la costa que daba miles de puestos de trabajo, yacía ensangrentada con su tractorcillo y un alambre en el cuello en su finca en la cumbre. El mayor de sus hijos llamó a la policía local que fue taxativa: solo llamen al helicóptero de sanidad, si coges a tu madre y la subes al coche para llevarla al Hospital y se te muere por el camino le acusarán por Homicidio Imprudente y puede ser entre 1 y 4 años de cárcel más multa, y si no hay negligencia entre 3 a 18 meses si se considera que no la hay, que sí la hay. Y además la multa. Hace falta personal médico especializado. Pero la niebla imposibilitaba que llegara el helicóptero con los sanitarios. ¿Qué mierda de ley es esta que si intentas salvar a alguien te condenan, pero si te escaqueas del deber de socorro, como les costaría conseguir pruebas, te dejan impune? Delante de su abuela estaban sus dos nietas adolescentes peleándose por si uno de ellos al ser menor debía arriesgarse. - A mí, no me meterían en la cárcel, sino en un centro de menores, pero no sé conducir bien y menos con tantas curvas,con niebla, aunque sean sólo 30 kilómetros... La abuela se iba yendo y su hijo un gigantón la miraba sin saber cómo reaccionar, sin saber si jugarse la cárcel. - Hijas, os echaré mucho de menos, os quiero. Así con un fuerte abrazo se despidieron los cuatro sin atreverse a hacer nada. En cuanto Sergio, el hijo, llegó a casa cogió una foto en la que estaba con su madre y rompió la foto para quitarse él y dejar a su madre. La amplió y la puso al lado de la enorme televisión de plasma.

LA BRISA QUE QUEMA DEL DESIERTO.

Ansia de destello eres tú traición de luz, traición de agua bendita el sol no derrite aún qué la sombra nos derrita... Echo de menos de menos saber que estás a oscuras...tú echo de menos tu silencio Tu abanico del trigo en el espejo. Echo de menos tu luz...

LA BRISA DEL DESIERTO.

HOY VENGO A VENCER TU CUERPO HUECA CICATRIZ DE UN RECUERDO HIRIENTE, LA MANO EN LA LLAMA. ¿QUÉ IMPORTA SER INFELIZ CON LO QUE SE AMA TU HERIDA QUE MATARÁ HASTA HACERME FELIZ? QUE LA BRISA DEL DESIERTO SUELTE BRIDA DEL CADÁVER SOLA RIENDO EN TU RECUERDO. ARDA LA JIRAFA EN EL CHARCO DEL TIEMPO QUE CADA BESO TUYO ASFIXIE DE VIDA. EN MIS PUPITRES DE ESCOLAR ENTRE CENIZA TE ODIO COMO AL NIÑO VIOLADO Y POBRE SIN DEFENDERLO PEGAN Y ALGUNO PISA. Y A PESAR ESCRIBO EN OTROS TU NOMBRE QUE DESPRECIO EN LA SELVA Y QUE ME DA RISA PA QUE SANGRE EL CAIMÁN... COMO AUTÉNTICO HOMBRE.

El rey extranjero destronado.

Gerardo y Natalia decían que él había sido Su Majestad de un lejano país y le habían obligado a abdicar porque no pensaba renunciar a casarse con ella, el amor de su vida, porque era divorciada. Por eso los últimos viernes de cada mes insistían en casarse. Por las noches él se amargaba de no haber sido rey mientras miraba el móvil en su cama del centro. Por eso aquel viernes quiso casarse con una ceremonia delante de un notario. Le decía a Natalia: "ay cariño, cómo te amo aunque muchas veces no me acuerdo de tu nombre". Habían coincidido en el instituto, se enamoraron platónicamente durante un año, aunque habían tenido peleas en público con gritos y comentarios hirientes. Después se olvidaron. El mundo se hace cada día más pequeño. Al principio era tan grande que le tenía miedo. Corría y corría y por cierto que me alegraba ver esos muros, a diestra y siniestra, en la distancia. La enfermera le dijo a ella que podía perder su pensión de viudedad y que no podrían mantenerla en ese centro. Debería pasar a lista de espera de uno público,pero antes debería marcharse de allí. Aún así quiso seguir adelante. Se lo debía, ya que había renunciado a ser rey de un gran país, pero estaba preocupaba de no tener en donde quedarse durante unas semanas. Firmaron ante el notario y se fueron a comer un pastel a la cocina del centro. Lloraron de felicidad. El enfermero cogió el diploma con las firmas y se enmarcó. Fue al vestuario el traje de notario enfrente de su compañera. -Me debes una, el turno del viernes por la noche me lo haces. - Sí, tranquilo. Lo que hace una, para que los viejitos no le den la tabarra a una de noche, antes de que tenga que morir mañana por la inyección.

¿Puede un farsante como Salvador Dalí convertirse para siempre en un clásico?

Hay una obra flácida detrás de esto, ¿ dónde está el halago para Dalí? ¿pero un farsante que ha traspasado el alma a millones de personas es realmente un farsante? Muchas personas consideran a Karl Marx un farsante, otros consideran a Freud un farsante, y otros a Lacan, a Nietzsche como precursor de un supuesto superhombre, del fascismo y el nazismo, o el darwinismo capitalismo... y el propio Nietzsche justificó que Cristo era un farsante infantil y otras lo han justificado con Mahoma razonable e incontestablemente... ¿Y si cientos de miles de personas creen en la farsa se perpetúa la farsa o de alguna manera borgiana se convierte en verdad?

El terrible secreto.

No sé exactamente cuando murió si hace una o dos semanas, ni siquiera sé si se acodó de mí, aunque fui yo quien le dio la idea de su muerte. Dormía en el suelo porque me sentía incómodo durmiendo en la cama mientras rechinaba los dientes sin querer. "Ni siquiera me pidió explicaciones por mi comentario" pensé. Era la persona más sensible y exquisita que he conocido. Ahora que ya sabemos que hizo Rosa (Hildegart) no pude evitar sentir una terrible culpa por su estúpido sacrificio. Quedamos en ir a comer a la Avenida de Arinaga con su hijo de 12 años que era inteligente, guapo y muy gracioso: "Yo os amnistío a todos si me invitan" repetía. A su madre Rosa de 54 ños le había costado mucho tenerlo a una edad avanzada, después estaba Jorge detrás de ella y yo. Cuando el niño se fue a jugar, Jorge reconoció que el niño tenía un cáncer óseo y que la situación era irreversible. Las palmeras estaban inclinadas por la constante ventolera. Las cucarachas subían pero como estaba de espaldas a ellos no quise decir nada para evtar la molestaba de levantarnos e ir a otro restaurante que quedaba lejos. Yo dije bromeando no sé por qué, que en el Balneario de Azuaje hacen misas negras para intercambiar enfermos terminales con personas sanas. Incluso hay una fuente de agua rojiza por su alto contenido en hierro. No es raro encontrarse con gallos negros degollados con un lazo rojo y símbolos satánicos tras las ceremonias. Jorge no se enteró del comentario. Rosa la madre lógicamente lo ignoró pero se lo tomó a mal. Siguió la conversación sin darle importancia. Poco después se fueron todos inmediatamente poniendo, como excusa educada que tenían deberes para el trabajo para mañana. Se les notaba que les había molestado. Dos semanas después me encontré a Jorge me respondió que la enfermedad del niño parece que había sido un error de diagnóstico,pero que Rosa falleció. El martes fue al trabajo en el super y el miércoles la ingresaron y falleció de cáncer de huesos. Me quedé devastado, sentía una profunda culpa,aunque nadie había relacionado la conexión de los hechos salvo yo. Solo yo sabía el secreto. Dos semanas después,en que apenas salía de casa, si no era para ir a trabajar, me encontré de espaldas a una vieja conocida, la perseguí y cogiéndola del brazo le di la vuelta: era Rosa (Hildegart) bastante blanca. Me dijo: "sí, fue un falso diagnóstico, gracias a Dios, pero yo estoy bien. Eso debió ser una broma pesadísima de Jorge que se enfadó por tu comentario de aquel día, pero fue una broma pesada. Después tuvo que decirte la verdad". La abracé con fuerza de la alegría. "No te preocupes, me alegro de que estés viva. Vive, disfruta de la vida, ve a conciertos, ve a la playa, disfruta de tu hijo, vive". Asintió con la cabeza y se fue sonriendo con indulgencia mientras me daba la espalda. De pronto, me desperté de un brinco de la cama. Era un sucio sueño para perdonarme a mi mismo.

LA ÚLTIMA SONRISA Y UN PORTAZO FUERTE.

Era terrible quería salir a la calle con una escopeta y cargarme a todo el mundo y pasar el resto de mis días en una celda oscura, en la cárcel. Cuando mi madre enfermó por sorpresa y sin remedio, le llevaba revistas de crucigramas para la memoria, un libro sobre los colores que miraba con soberbia y con la pena de una niña, le di unos lienzos al óleo para que coloreara que un pintor había perfilado porque lo que ahora más deseaba era ser una pintora que pasara a la historia, y un enorme racimo de uvas porque conoció a mi padre en unos paseos por el campo mientras se ponían a hablar sobre las temporadas de las parras. Era imposible sacarla de la tristeza, los domingos la llevaba con su silla de ruedas a la verbena de San Mateo y le ponía una y otra vez comedias baratas y repuestas machaconamente en televisión de Paco Martínez Soria que eran de su época, para que se alegrara a toda costa. Le parecía un humor limpio, sin insultos ni malos ejemplos, que representaba los valores en que había crecido. San Mateo era un pueblo mítico al que era muy difícil llegar en los 80 pero que tras la nueva carretera resultaba muy asequible sobre todo para los domingos. Después, un día de vuelta cerré la puerta y con el portazo me di cuenta que había vuelto de su funeral, que mi madre no estaba, y que allí seguían las tijeras de colores que nunca quiso porque le parecían de una niña pequeña,y que no iba a quejarme más de la verbena de la gente mayor. Quería estar triste y echarla de menos.

El deseo es el oasis de todos los perros sarnosos.

"Lo que hay de mediocre en los sueños es que todo el mundo los tiene" Pessoa. El libro del Desasosiego Desde la abulia absoluta o el libro del estado del no ser. "El suicida en el Puente de Silva" Una asfixia al viento me falta lo que siento. ¿Qué ganas ya qué ganas? ¿Me extrañas o me engañas? no sé ni lo que miento. Ni se entiende el misterio del perro sarnoso que miente a patadas el deseo sincero de su propia muerte. ¿Un sol rojo sin criterio para el que heroico muere? Cuando su negro nos duelen prefiero el sol de los rotos el hambre de los locos que no saben qué quieren.

EL MEJOR VINO ES EL QUE SE COMPARTE.

Después de una vida de trabajo duro sin quejarse, sin ningún lujo, de que otros se llevaran sus méritos y del sacrificio para que sus hijos pudiéramos ir a la Universidad se merecían este viaje de sobra. Casi me dio un infarto cuando vi la foto en un periódico italiano en Internet. Todo empezó una vez que mi hijo en la cena bromeó con lo mal y lo antiguo que iban vestidos los abuelos. Tuve que corregirlo. Entonces me acordaba de mis padres, sobre todo de mi madre que con los ahorros de toda su vida me había pagado mi carrera universitaria en vez de viajar una vez al año. Casi no había viajado en toda su vida. Se estaba haciendo mayor, ya le costaba concentrarse y le fallaba bastante la memoria. Se me partía el alma. Siempre había soñado ir a Venecia después de ver tantas películas de Sofia Loren, Mastroianni y de Vittorio Gassman y les regalé el viaje a los dos a Italia. Cuando vi la foto, pensé que les había dado un infarto y que se habían quedado en el sitio. Vi la cara del gondolero sonriendo. Parece que se quedaron dormidos después de tomar vino en la comida y con el sol mientras miraban los canales. Qué susto Dios. Qué jodíos. Después sonreí feliz de compensarles por tanto.

LAS AVENTURAS EXTRAORDINARIAS DEL INCREÍBLE CHUS.

Cuando leí que quemaron ayer ¿o fue la semana pasada? un coche en Jinámar me acordé de cómo el Increíble Chus, en mi juventud, conseguía escapar impune de las aventuras más desquiciadas. Me preguntaba: ¿de qué servirá que yo escriba las anécdotas más grotescas y extraordinarias en la BELLEZA de un libro del Increíble Chus,el amigo antihéroe de mi juventud, y me gaste una fortuna en autoeditar un libro, que sea pesado con la poca gente que me quiere para que me compre y tenga REMORDIMIENTOS por haberme arruinado? La ARMONÍA de estas anécdotas es que acaben siendo leyendas urbanas, no que caigan en el OLVIDO impreso de un libro que nadie lee. El efecto era inmediato cuando imitaba su voz grotesca, o contaba alguna anécdota a la gente: se reía a carcajadas. Después se quedaban pensando,y me preguntaban: -¿pero esto es real? ¿existe alguien así? -sí existe, el problema es que yo he exagerado tanto a la persona real que ya no sé qué partes eran reales o cuáles eran exageraciones porque a mí, todo me sonaba verosímil. ¿Era un esquizofrénico o solo una persona que no sabía comportarse?,¿un inmaduro patológico o un vago y un inútil aventurero? Lo increíble es que yo sabía que acabaría fatal, que con treintaypocos años acabaría suicidándose sintiéndose un fracasado, adicto a lo que fuera, pero no fue así. Había sido un taxista que no respetaba las normas de tráfico,un maletero vago en el aeropuerto siempre justificándose y escapando loco de los problemas que creaba, un vendedor en un cibercafé malpagado de estraperlo de tickets, un freganchín gorrón en el Sur, un encuestador de maquillaje y perfume casulamente de Molino de Viento la calle de las prostitutas donde conocía a bastantes, y había estado con novias colombianas y cubanas emparejadas que le estafaron, aunque pudo vivir del cuento una temporada a costa de sus novios oficiales, pero él siempre escapaba de milagro de todo. Era todo tan exagerado, que es normal que costara creérselo incluso a los que lo habíamos vivido y escuchado. Al final, consiguió mantener un trabajo de camarero en el Sur atrayendo a las turistas a su terraza contra todo pronóstico, intentando ligar con ellas sin saber ningún idioma, con su optimismo irreal a prueba de bombas y viviendo con los padres. El otro día me lo encontré en una Exposición de Armamento tan entusiasmado como siempre, y hasta se lo presenté a mi mujer, pero en cuanto volví del baño mi pareja me comentó que le había preguntado "en broma" si tenía alguna amiga soltera a la que le gustaran las exposiciones y que sentía que estaba flirteando con ella entre lo ingenuo y lo baboso. Nos fuimos corriendo porque me estaba cabreando, aunque a mi interpares le hizo gracia y hasta le levantó la moral porque se sentía con sobrepeso. Seguía siendo Chus.

¿En aquel bar donde conquistamos Imperios?

¿A aquel bar al que fuimos sin saber si nos casaríamos? No sé si la culpa me ha rendido. He de hacer de tu belleza un chispazo en el olvido. Será arena en que has vivido, la armonía que tuvieras será arrugas, piel sin brillo.

EL VIAJE INSONDABLE HASTA CLEOPATRA.

Aquel día se jubilaba, él recogió sus cosas de la taquilla. Nadie le hizo una comida de despedida ni un regalo, salvo el portero que tenía una bolsa de nísperos salvajes. Cuando llegó a su casa estaba su hermana mirándole con gesto de asco. - ¿Ha llegado una carta que parece peligrosa y extraña? - ¿Sí? ¿Quién la envía?-respondió Jorge. -Pone que tú, hace 10 años. Le temblaban las manos y le costó abrirla temiendo una amenaza de muerte. Jorge se levantó, cogió el coche, estaba nervioso y fue al pueblo. Fue a la calle donde pasó su juventud, junto a la mujer que primero amó durante meses en silencio durante su adolescencia, con la que después se casó y de la que después se divorció. Ahora sentía la necesidad de amarla tras cumplir con décadas de trabajo duro. Necesitaba confesarle que la seguía amando aunque no sabía cómo iba a reaccionar, ni si ya tenía algún sentido. Pero tenía que decírselo. Nada más. Era una cosa bastante fuera de lugar, pero necesitaba quitarse esa espina del alma que se le hacía insoportable. Llegó al pueblo por primera vez tras diez años incapaz de hablar. Recordaba todos los recuerdos compartidos: cuando se fueron de viaje de novios, su boda, cuando salían al campo los domingos. -Toma. Por fin, le regaló el ramo de gardenias que tanto le gustaban. - Entra, te estaba esperando. Tengo la comida hecha. De pronto despertó en el coche. Aún no había a la puerta de ella con su ramoy sus regalos, le entró miedo y se dio cuenta de que debía aprovechar el arrebato porque le faltaba valor. Tocó a la puerta. Le abrió, aceptó el ramo y los regalos y le dio un portazo sin mirarle a los ojos. No se atrevió a volver a tocar a la puerta para que le devlviera sus regalos y su ramo. Él había hecho lo que hace una persona honrada, había cumplido con su deber. Se volvió hacia su casa, como un San Francisco de Asís orgulloso, sin esperar nada de nadie.

Vivir vivir, viajar, bailar, reír.

Poeta pobre sin lectores filósofa de cada recodo. En la hueca luz del agua para pescar en el fondo. Jirafas ardiendo en la sombra ahogadas en un charco, ¿qué más quieres? ¿ayuda? ¡ja! me tienes harto. El olvido que seré La belleza que fui, Sin remordimiento aún quiero vivir... ¿Hay compasión en el infierno al no amado en las derrotas? bailar con las piernas rotas porque ya no queda tiempo.

El soplo en el corazón.

Como todos los domingos José Dalí se sentaba en un banco del parque mirando hacia la ventana de aquel tercer piso, donde había muerto hacía dos meses la mujer de su vida. Se separaron hacía tres años, porque ella se excusó en que quería cuidar de su padre desvalido con inicio de demencia senil e irse a vivir con él. A pesar de sus numerosas infidelidades la aceptaba,no porque la amara sino por mi ambición de llegar a ser un pintor reconocido. Era la consagración o ser despreciado,olvidado y acabar en un psiquiátrico fumando anónimo, sin esperanza. Ya me vengaría de otros, haría constantes entrevistas, con el dinero firmaría cientos y cientos de cuadros que mandaría a pintar a otros con mis imagiones más extravagantes para conseguir ser eterno. Conseguir plasmar la obra que no tenía fuerzas de dibujar ¿quién podría cumplir este delirio de forma tan sensata? Después de 12 años de relación, nadie de su familia: ni sus hermanas, ni tíos, ni nadie le había informado de su muerte, ni de su funeral. De alguna manera había hecho conatos para iniciar otras relaciones pero a cierta edad las personas se vuelven más egoístas, aguantan menos, están más enfadadas con la vida, tienen hijos y familia propia que son su prioridad absoluta. Entonces se quedaba en aquellaterraza durante horascon un hipercubo de rubik. Lo deshacía un poco,y volvía aintentar rearmarlo pero ya no podía, confundía los colores que con una intensa angustia creía que había conseguido uniformar hasta que mirando profundamente elhipercubo se daba cuenta de que no. Así una y otra vez hasta el infinito. Así se torturaba todos los domingos. Por tanto, aquella relación había sido la más romántica y noble, pero ni hubo explicaciones sólidas de la ruptura, ni hubo explicaciones de qué murió, ni en dónde estaba enterrada. De pronto, apareció una perrita callejera en un alto estado de embarazo. Se le acercó supongo que esperando algo de comida, tenía el pelo bastante despelusado,le costaba caminar y estaba deseando una caricia. Estaba en la terraza enfrente del Macro Fit. Tenía como dos millos en cada ojo y su efigie bella no era nada heroica. Parecía un franciscano peregrinando. Con desesperanza y rencor miraba como un niño llevaba dando balonazos durante cinco minutos contra la pared de la terraza al lado suyo, pero no se atrevía a gritarle para corregirle. Algún amigo en común puso como excusa primero una recurrencia del covid y otros que fue un funeral privado. Buscaba explicaciones de tanta ruindad, y aunque tenía alguna, no quería saber más. Mientras acariciaba a una bella perra preñada abandonada, callejera, bastante sucia, se sonreían. "Pequeña mía, ya tienes dueño y me vas a hacer padre a mi edad". Y le daba la miga de pan de su bocadillo de jamón en la terraza como si fuera una misa en la cárcel de intelectuales represaliados, entre dos santos que nadie eleva hacia el cielo pero que elevados siguen de rodillas. En los pueblos suele uno encontrarse con perros callejeros a los que se ignora pero no en la capital. Compartir el dolor ajeno ya resulta algo incomprensible, vemos solo a través de las pantallas de móviles. A veces se encontraba con familiares de ella que cruzaban la acera y le negaban el saludo no se sabe por qué. Le dolía pero conservaba la alegría de vivir. "Hay que ser feliz, tengo que hacer un viaje e ir más a la playa" se decía. Bueno, cariño, tú estás dos semanas vas a hotel canino para que te limpien, mientras me voy a la agencia de viajes para irme lejos. ¿Te gustaría un imán de Nueva York,Sucia, para la perrera? .

COMO AMA UN ÁNGEL.

Soy el ángel que retuerce que a veces me aparezco, para que tengas fe y dudes si fue un sueño. Permite que se hunda uno en el otro, noche, para que el uno al otro contorne. Yo que pedí mil veces perdón sin culpa. Pude volar en los muertos que quedaron sin tumba. No tengo que estar de acuerdo con la airada luz que pienso. Es fácil hablar cuando picas la piedra a la flor, queda el recuerdo si muere si en su gas queda el amor. Esa ansia de abandono de la sal que no seca las cicatrices, del mar insaciable que envenena. El dolor -nada injusto- de remorderse sin quejío, de quemarse pa dolerse por dañar a quien te quiso. Sube como la bruma que ni el cielo imagina, que el fuego destruya para elevarse de rodillas. ¿Te ahogas en el fuego te hipnotiza deshacerse en el fuego de la nada? ¿Quién va a atreverse? ¿Eres un vago y un parásito? ¿qué quieres?¿de qué va esto? vi el alba hueco sobre el mar y las mansiones. No es bello.

UNA OLA DE CALOR DEMONIACA.

"La crítica es algo sublime, es solo algo digno de payasos de mierda". Mientras bailaba en la verbena, los veía felices comiendo junto a un cubo de rubick que parecía no entender si estaba ordenado o no, en una Terraza de San Mateo. No me imaginaba el terrible infierno que había detrás. Kino tenía 21 años y ella Lou 35. Cuando vi el muñequito demoniaco búlgaro en la mesa pensé que sería para hacer vudú y romper una relación con tanta diferencia. Después del incidente nos enteramos que él trabajaba para el servicio de Limpieza del Ayuntamiento y vendía libros para hacer collares, caracolas y artesanía. Parece que ella que cuidaba de su madre se había quedado embarazada. Como el novio no quería al niño, iba a abortar. Entonces se refugió en Kino: se fue a vivir con la madre de él para que su madre, extremadamente católica, no se enterara. Obviamente, Kino quería enamorarla y solo él le decía a todo el mundo que ella era su novia, su primera novia, su primera vez. Tras un aborto sin problemas, ella empezó a criticarlo: le faltaba constantemente al respeto en privado y después en público. No se sabe, pero parece que un día Kino vio que le había puesto los cuernos con su anterior novio. Entonces tomó la decisión. Primero encendió el gas de su casa, después intentó cortarse las venas. Tras esto encendió una cerilla. Explotó su casa, con su madre dentro, y algunos cascotes cayeron a la azotea de la casa de mi mujer. Es un desprendimiento de la montaña. Por poco nos rompe el techo -pensé. Su madre desquiciada salió ilesa. Intentó ambiguamente defender a su hijo diciendo que pasaba una depresión. Cuando Lou se enteró primero no quiso salir de casa, no se sabe si por vergüenza o por miedo a alguna represalia. Después se fue de viaje. Mi mujer que le echaba la culpa a él, solo lo perdonaba porque nosotros teníamos Seguro del Hogar que denunciaría por los desperfectos. Yo lo veía como un inmaduro irresponsable que quería vengarse del mundo, pero le echaba la culpa a Sheila por tratar como un pelele a un poetastro poco sociable que se había gastado una fortuna en enamorarla. Incluso quería darle una paliza en cuanto saliera de la UCI. Después con un argumento sutil me dijeron que podían caerme 3 años de cárcel. Vi que lo mejor era darle otra oportunidad. Se notaba que era una familia con problemas. En cuanto salió de la UCI se fueron del pueblo. Parece que Kino y Lou volvieron a juntarse pero lejos. Me preguntaba cómo la gente sabía tanto de ellos si apenas se relacionaban. El domingo siguiente volvimos a salir a la verbena. Ya no se les veía. ¿Qué habrá sido de ellos? me preguntaba entre el rencor, la duda y la nada.

Hay golpes tan duros en la vida, que no sé...

No te mueres no te mueres brillo sobre el agua verde. Hilos de sangre al verde un grito l muerte de nadie, quiero saber de tu sangre arranquen la simiente. ¿Qué se puede perder cuando se destruyeron bajo tus hombros todos los edificios de tu país y vives entre los escombros? Te odio te quiero no sé qué decirte, chirriarte morderte sin herirte... Es la hora es la hora y ahora que nunca nos conoceremos has de irte. ¿Viste la noche, viste? Una patada que te quita el sentido es la muerte. Que te arraquen al ángel que no quede simiente.

Un tigre rabioso en la red.

Hacía poco que el viento había despojado a los árboles de la insoportable capa de polvo que los cubría. En aquellos días todo el mundo hablaba de un crimen terrible en la zona. Vittorio estaba muerto para el mundo y tras hacer dos bromas macabras, se calló. Vittorio no se entusiasmaba taciturno con estas tonterías. Mi vecino Vittorio el quiosquero me miraba con curiosidad,evitándome y a veces con rencor, mientras su gato con manchas rojas merodeaba. Su "librería" era de lo más absurda, un alquiler de una tienda de renta antigua, ahora en Agosto donde debía vender libros de texto para los niños, él se dedicaba a vender y sobre todo a leer revistas de colores de los ochenta y libros incunables que nadie entendía. Parecía como un adolescente retardado que desde joven había querido ser escritor y aunque nunca publicó su libro siguió creciendo, encerrado en su tienda, leyendo lo que caía en sus manos. Este hombre se pasó toda su edad adulta en su librería de viejo rodeado de libros. En el verano cuando me eché novia lo veía después de venir de la playa. Lo veía solo con simpatía y con pena. Siempre solo en su mundo. Una vez me dijo que 2 más 2 no son 4, sino que 2 más 2 solo pueden ser 2 más 2. Que la literatura solo era literatura, no una especie de hipercubo que nos obligaba a vivir tramas que no siempre entendíamos porque solo dependíamos de nosotros mismos. A veces me daba un profundo asco porque seguía siendo esclavo de un delirio juvenil de ser un santo inútil de la literatura ¿para qué servía todo aquello? Yo en aquellos días me había reencontrado con Lidia que estaba llena de secretos. El único que me importaba es que hacía un par de meses había fallecido su madre a la que cuidaba desde hacía 5 años. 5 años sacrificados. No estaba triste pero sí cambiada físicamente. Quería vivir a lo bestia. Así todos los días teníamos planes. Por la tarde noche volvíamos a casa y yo ignoraba a Vittorio porque entre los dos se había creado una complicidad entre solterones que yo quería romper. De hecho, una vez me dijo que Lidia no me convenía, supongo que por envidia. Por las mañanas, cuando estaba solo, hojeaba sus libros, y un día compré por 20 euros una edición de las Obras Completas de Homero en papel japonés de los años 50.Era una joya y logré venderlo en Internet por xxx euros. Una tarde en que estaba me atreví a iniciar una conversación con él. Según me confesó había heredado una casona destartalada enorme en el pueblo pero era un solterón que quería en la ciudad. Nunca le interesó el dinero, vendió su propiedad como pudo y se quedó con el alquiler de ésta. Lo único que amaba era su biblioteca de revistas amontonadas y de libros de aquí y de allá. Consiguió el permiso para abrir una librería y se contrató a sí mismo sin importarle mucho si el negocio era viable. Hoy su rostro renegrido y arrugado marca su personalidad suspicaz que siempre cuando le quedaba voz llevaba la contraria y quería tener razón. Sigue leyendo recostado, sentado en la puerta de la calle dando a la acera, con ese olor a chabolas de barriada propia de los libros viejos amontonados. Un día simplemente me dijo que le había inspirado, que quería dar una vuelta al mundo de mochilero y cumplir el sueño de su juventud. Por fin, él también había decidido vivir. Me pidió que publicara la Obra Maestra de su vida. Le escribí un whatsup aunque apenas sabía manejarlo: "Hay gente como las nubes que elevan a los qUE les rodean como aL REFLEJO de la luz, y hay gente que tapan la luz y los hunden. Piensan que pasan desapercibidas pero no es así. Gracias por ser de las del primer TIPO". Yo y Lidia le regalamos una tarta por su cumpleaños y un regalo caro sin confesarle de donde saqué el dinero. Mientras estábamos comiendo tocó en el telefonillo muy fuertemente. Vittorio se quedó blanco, algo terrible estaba pasando de lo que no nos enterábamos. Cuando abrió la puerta estaban allí dos policías, lo empujaron de un golpe contra la pared y lo acusaron del crimen de su patrona. Ahora era yo el que lo observaba mientras se lo llevaban. Cuando abrí sus libretas solo encontré fragmentos inconexos escritos a lápiz, con faltas y hablando amores frustrados del pasado.

A Natalia.

Te amo como la flor cerrada en la orilla de la nada. Vives en mí aire oscuro te amo sin saber el muro que en la noche nos separa. Pardela en sangre con dolor ardua cantabas lo extraño, se ríen de ti en un amaño si naces del mar con furor ahita espuma temprano. No tengo que estar de acuerdo con la airada luz que pienso. El andamio en la paloma la momia en la arena sola no quieren saber su valor, quieren morir en hueco Dios que se lo trague cada ola. La flor que olvidas no miente Pero te amo no es mentira, ni el ansia hueca del suicida de rocaflex impaciente. Rompe tierra la simiente.

LA REDENCIÓN.

Mientras ordenaba la alambrada del patio de mi casa de campo, me encontré una nota por debajo de la puerta. Mi padre que nos abandonó desde niños con una madre esquizofrénica y en la miseria se estaba muriendo de cáncer. Mi hermana que no tenía recuerdos de él no quiso saber nada. Yo tampoco quería ver a su nueva mujer, solo le pedí un requisito: que fingiera arrepentimiento por falso que fuera, por el abandono injusto de mi madre y por habernos arruinado la infancia y la juventud. Pero el arrepentimiento iba contra la ética de un hombre que nohacía más que reivindicarse a si mismo. Era imposible. Le llamé a escondidas y le dije que trabajábamos, que el billete de avión de Gran Canaria a Madrid era muy caro y las mentiras que pude. "Para un padre siempre hay tiempo" replicó. Seguía con la misma soberbia insoportable. No quise llamarle más. Le envié mensajes agradables sobre que las circunstancias marcan la vida, que aunque todos le queríamos y le deseábamos lo mejor no queríamos verlo. "Mal hecho" respondió. En aquellas semanas descubrí que mi perro tenía el estómago lleno de orugas marrones. Era cáncer de estómago. En cuestión de días se murió mientras lo apretaba contra mi pecho. Sentí como si un ampolla con gusanos de azufre me abrasara el corazón. Supe lo que era la puñalada de la muerte de un ser amado. Odiamos tanto nuestros secretos como cuando tenemos q cuchichear nuestros verdaderos sentimientos en las esquinas ocultas pero solo porque nos falta el aire,o sea en realidad el valor. El secreto de los jóvenes no está en el corazón,sino en los ojos. Has hecho bien en no revelar el secreto porque hay tantos secretos, como tronos con reyes muertos, que uno no esta seguro de jurar sobre la verdad de nada. Una prima que no conocía me escribió por las redes un día: "tu padre ha muerto". Fui a la avenida marítima de noche a correr frenético bajo una tormenta de verano, bajé entre los bloques de hormigón y me tiré al mar del ansia. Le dije a mi hermana que acababa de tener un hijo que gemía como una pardela, lo de la muerte, a ver si me empujaba para darle a su familia el sentido pésame. Me respondió mirando a su marido "se nota que se alegra de su muerte". Entonces entendí que no solo le odiaba a él, sino que también me odiaba a mí. No hablé más del tema. Reclamé mi parte de la herencia un año después para no ver a su familia. En dos semanas en un examen rutinario me diagnosticaron un tumor, no sabían si benigno o maligno. Votaré en las elecciones por mis ideales. Trabajaré en el despacho entre documentos. Iré al gym solo para ver el entusiasmo de las chicas jóvenes. Me acuerdo de mi exmujer y de mi perro ay mi pobre perro ¡qué bueno era! Veo el extracto de mi banco, sonrío orgulloso y pícaro de mis ahorros. Que nadie llore por mí, yo ya estoy muerto. Soy muy muy feliz. Os amo a todos de verdad,¿ qué va a ser de mis dos perritos? en fin... no sé si me pueden entender.

No te quejes ya de nada.

No te quejes ya de nada. ¿Te quieres sentir deseada por eso huyes en la nada y te acercas ojo en ristre? ¿Por qué juegas sucio chiste de un verdugo con tu cara? El crimen de tu adiós aquí la joven hierba en tu esplendor. del cosmos solo quedo yo no hay ya tiempo para el amor no pa quien recuerde el sufrir. ¿Si te deja lejos te ama en los duros ejemplos, en los bikinis, los templos? Aquiles no se consagra la tortuga que profana. ¿Lloraste cuando me echaste? cuando no te importó cruel que no tuviera que comer, si por orgullo tiraste como un césar el parné. El sol saldrá sin perdón el mar que el sexo profanó la larga noche aún sin morir. VENGA o no venga a favor la rueca nos hará vivir. ("Odiamos al de la Barca porque dejamos el cadáver violado del mar en la charca, y el río dejó sin luz al láser el río siempre es, porque ama). ¿Cuál es la honda inteligencia de los bikinis los templos los extraños ejemplos y la noche en la indigencia?, ¿que no quede polvo al menos?

¿ES COMPLICADO EL AMOR?

Me gusta cuando me miras y mi voz, luz no te alcanza. Lejos, la noche no abraza sin que te lleguen mentiras ni el lobo de la amenaza. El amor al sol no basta para enfriar a la sombra, ni el saludo a la paloma ni contrariar a la zarza pa agotar al aire que habla. ¿Qué infierno sin ser amado? El fotógrafo hecho foto. La urna retratando al voto. Otro dolor inventado pa hacer inventor exvoto. El creador re-creado. nunca será el mismo poema pudre el alma de la pena pa nada tanto calvario VIVIR nunca es un teorema. Te vieron llorar con dolor de mi inútil cansancio. Quisiste reír porque te amo la luz pudre este amor. Te amo te fumo con horror. El sol no sale pa todos. Ni salen ciervos broncos tus pechos gritando auxilio. La Pompeya que vigilo no secó en la lava el fondo.

¿Platón merece nuestro odio porque tenga un lagar en el PODIUM?

No, PLATÓN no merece nuestro enfado. "¿Por qué hay que sufrir eternamente?" se preguntaba Baudelaire. No hay motivo,salvo UNA CAMPANA SUMERGIDA EN LA ARENA... DE LAS PANTALLAS,QUE TOCA A MEDIANOCHE POR TODOS LOS MUERTOS QUE NOS ODIAN JUSTAMENTE. Para mí lo más importante de Platón es que obligara a replantearse muchas ideas y más sistemáticamente a Aristóteles. Cuesta creer que Sócrates tuviera esa elevación espiritual y que sus argumentos para condenarse fueran tan absurdos. ¿Nos importa Platón el primer farsante, comunista y un bromista precursor del Cristianismo? En fin, sin duda prefiero cien veces a Aristóteles que es la cumbre del pensamiento griego. Para mí hay algo de bromista-farsante en todo Sócrates y Platón aunque me gustaron de joven. Incluso en el Juicio contra Sócrates, hay que recordar que fue maestro de Alcibíades el traidor y que sus cuestionamientos tienen que ver mucho con el ataque a los dioses y los valores de una Atenas derrotada y su actitud ALTANERA es sensato que molestara a muchos miembros del jurado que lo toleraban. Además el modelo de la República de Platón está muy cercano al comunismo y fue un precedente para el cristianismo más abstracto. La vida no tiene POSMODERNIDADES irresolubles solo mala voluntad y buscar enfermedades mentales allí donde no las hay. El cristianismo radical,la literatura moderna,la filosofía,la mentalidad abnegada y sacrificada del investigador científico y la mentalidad esquizofrénica a lo August Strinberg o a lo Fernando Pessoa nos vuelven a meter el santoral cristiano en el canon literario occidental. "¿Por qué hay que sufrir eternamente?" se preguntaba Baudelaire. No hay motivo,salvo UNA CAMPANA SUMERGIDA EN LA ARENA... DE LAS PANTALLAS,QUE TOCA A MEDIANOCHE POR TODOS LOS MUERTOS QUE NOS ODIAN JUSTAMENTE.

La campana laberíntica de los muertos.

Sobrecogía oírlos. Los dos abuelos con la puerta entreabierta en la canícula de su casa destartalada de pueblo lo recordaban con pasión:"¿ES TAN COMPLICADO EL AMOR?" "¿Cuál es el cubo de rubik del AMOR?... LA CAMPANA SUMERGIDA". El muchacho estaba ensangrentado desmayado sobre la alambrada. Gregorio Gáñez no entendía muy bien. Los guardias civiles estaban pálidos pero firmes y una muchedumbre que tampoco entendía, pero estaba a favor del moribundo desharrapado hubiera hecho lo que hubiera hecho. Entonces supo que habría una guerra civil y que él por edad combatiría. En la primavera llegaron los marineros británicos llegaron al puerto provocando a los comerciantes conque los precios estaban altos, que se llevarían frutas por un precio justo a mitad de precio o sin pagar. A Gregorio lo llamaron para la Guerra Civil, hubo que suspender la boda con María. "Si en un año no hay noticias de mí cásate con otro" -le dijo mientras le prometía que volvería inmediatamente en cuanto pudiera. También lo hizo a la tumba de su madre para la recogida de la cosecha, no sin antes llevarle la contraria enrabietado por alguna anécdota y besarla varias veces. ¡No me abandones Gregorio, no me dejes aquí solita! Le repetía amargada casitodas las tardes Carmita le decía a su prometido llorando. Goyo suspiraba profundidad con una especie de angustia y tristeza mientras miraba al vacío sin saber qué responderle. María se quedó sola en el pueblo con su familia, que le recordaba que se le podía pasar el arroz. La Guerra ya duraba dos años. Parece que se definía, pero si había guerra en Europa podía alargarse mucho más. Por la tarde Antonio se hacía el encontradizo y pasaba por el balcón recordándole que los años pasan. María se metía sin responderle ni despedirse. Cuando Gregorio se enteró de que los frentes habían caído, su oficial al mando le propuso si quería conocer toda España, había lugares que habían quedado por pacificar. Así podría conocer el mundo más allá de su islita. Dijo que no, María era analfabeta, no encontraría a quien leyera para ella, ni legustaba pedir favores por tanto apenas había escrito a su prometida angustiada. No podía aguantar más ni tenía muchas esperanzas de que lo recibiera bien. Viendo los pueblos,las iglesias gloriosas derruidas y cientos demonumentos que no entendía durante la guerra se empezó a preocupar de problemas a los que nunca había vistomorir entre sus brazos: el anonimato, la enfermedad, la fealdad, la pobreza, la vejez. Los gitanos le prevenían al venderle sus cacerolas: esta es otra guerra interminable de destrucción total. Años después lo resumían así: "Uno viendo el mundo no quiso participar en él y volvió a casa por amor, y una mujer que siempre quiso viajar y huir, pero no quiso a nadie y se quedó en casa esperando por amor". Ninguno volvió a salir de su islita, ni siquiera casi del pueblo. Se casaron y tuvieron dos hijos. A veces hubo algún arrepentimiento por lo bajini de si ella hubiese podido esperar un poco más, pero estaban bastante satisfechos de su vida. Mientras cogidos apretados de las manos sonreían recordándolo pícaros...

Aunque nadie te diga nada.

("¿ES TAN COMPLICADO EL AMOR?" si no hay, no. Complica el sol sin brisa y sin aire el sol.) Si sí o si no el infierno de elegirlo todo para pagar todo con sangre, miedo de ser polvo. Angustia de no poder escapar, de andar sobre arena ardiente, el mar que te ahoga en odio la noche sobre la muerte. Cuando quemen la hierba y no queden ni dunas, replantaré los árboles sin huir a la luna. Todo el mundo lo sabe aunque nadie te diga nada. Te dan la espalda nada más Lo sabe turbia el agua. Lo sabe simplemente solo tú te engañas si mientes ay si mientes solo tú te amas. Aire al plástico no te mientas más, lo que ha muerto deja de rumiar. Te aaamo. No es la soledad, ni la falta de autoestima, es el sol sobre la arena que quema y aún no brilla. Todos saben que miento. Nadie quiere saber que lloro. Nadie sabe que entierro. Muera yo, perro cojo.

¿A quién le importa lo que amamos?

Con un pie en el estrado esperando una respuesta sonríes sin esperar algo. De la cripta no escaparás, Respiras arena ardiente, todos fingen no escuchar que rompiste uñas de berrear la noche sobre la muerte. Nada ha cambiado en el amor, prohibido hablar del ardor. Si sí o si no ansia del polvo el infierno de elegirlo todo el mar que te crispa en rencor. Sueña el rico al que le ofrece ahorrar más su riqueza, sueña el pobre que padece será impune en lo que reza, mientras otro la besa. Será el que ama contrariado -¿Por qué odiosa no me amas? -porque huyes cuando me llamas si beso a otro, mirando. si hablas de amor ¿de qué hablas? La gaviota que es -miente- libre en ráfagas conviene mira al alba en la hueca costa jura que limpia sus costras del mar profundo que teme. La costa tiene más leyes económicas que un buen Rey. Ni el amor puede con la Ley y da de comer a reyes, sin sangrar la tierra al buey. Cuando quemen la hierba

Ante la nada¿y ahora qué?...

(Pessoa...) Nada. ¿Y ahora qué?... Pero sobre todo te amé... He visto el alma de mi perro cuando se moría en mis brazos, pero no vi morir a mis padres, a ninguno de mis padres. Me he rascado para que mi piel se llenará de ronchas para vengarme estúpidamente de mis fracasos hundiéndome más en mi crimen del tahúr. He adelantado trenes a pedradas he aprendido a amar mientras te miraba besar a otro hombre. Pero no deserté de mi mar de mis principios en que crecí aislado. Todo en un lugar del mundo del que no puedo huir porque soy yo enfermo de cáncer sin mundo. Nada. ¿Y ahora qué?... Pero sobre todo te amé...

Todavía no humano...

Si todo te parece estúpido es porque tras el mar no queda nada. Solo noche sin saber por qué llorar. Ansia de verte mi amigo, no hay besos en la noche raíz rompe la simiente, caricias en mi espalda cachorro de muerte. Caricias en mi espalda Restallan las espadas en la puerta del puente. Ansia de verte. Si todo te parece estúpido es porque tras el mar no queda nada. Solo noche sin saber por qué llorar. La mediocridad me asfixia sin proyectos, metas, gasta como las hinchadas bolsas pisadas en el agua. Ansia miedo de amarte y estar entre tus garras, comoun cachorro herido ante la puerta cerrada. Que araña sin fuerzas pa esconderse de nada. Ansia de verte. Siempre elegir izquierda o el nunca jamás, las canicas en el barro no poder dar marcha atrás. ANSIA de no verte ansia del viento, en la rama y en el agua de no verte si miento. Ansia de verte. ( Ansia de no verte las mates que dividen, la luz que ordena o ensucia y nos fusilen).

La novela insondable.

"El infinito de Castor". La amaba, la amaba de verdad. La muerte de su madre era su gran oportunidad para hacerse el encontradizo, volver con ella. Se sonrió agotado como si le hubiesen dado una patada en el estómago pero estaba satisfecho.Estaba feliz. Ciprián el sabio iba con las manos ensangrentadas, con el pelo despeinado y muy mal vestido por las callejuelas retorcidas del pueblo Valsequillo ofreciendo un Fray Angélico y unos polvorones vanos a aquel que le ofreciera una gran historia. Sin duda él es el libro que es imposible de escribir, lo sabe, siente íntimamente que es un intrincado, desorientado, y un vago de mierda. Había escrito poemas en todo tipo de estrofas posibles contando meticulosamente por dolorosos que fueran todos sus traumas: cómo su esposa le fue infiel y lo humillaba, cómo lo ninguneaban en el trabajo, remembrazas de héroes patrióticos que no le importaban ya a absolutamente a nadie. Se levantaba por la noche y veía a su madre abortándole rodeada de sangre como fecal y maloliente entre gritos. Salía al balcón a respirar. Del rencor pateaba las paredes hasta que los vecinos le gritaban. Sin embargo era un dolor inútil porque a nadie le interesaban sus poemas. Aunque echaba muchas cosas en cara a su madre y le llevaba la contraria nunca le respondía. Al principio, se fue con la gente mayor de la Plaza, pero aunque le contaban pormenorizadamente recuerdos interesantes, le parecían entrañables. No encontró ninguna trama que le parecía un argumento rompedor, implanteable que ofendiera a todos, que les resultara repugnante y atrayente. Se ponía a escribir de manera ceremoniosa con un montón de lápices y bolígrafos gastados en libretas reescritas para apuntar una trama con muchos giros que lo arrastrara en un cúmulo de emociones. No encontró nada solo un amor entre dos personas mayores que no entendía. Nátali era una buena persona de verdad, pero a su manera. No sabía si estaba huyendo de la soledad y el escarnio o del infinito. Encontrar un arte en libertad le hacía entender que llenaba un hueco que solo él podía entender,sin embargo sentía pánico de si alguien le podía entender o no. Sacó un libro viejo que había hurtado del comedor de su nuera. Un libro que había leído cientos de veces sin comprenderlo bien nunca, en que se inventaba los recuerdos de su vida tranasformados cada vez que los leía, porque apenas tenía concentración para leer más de tres páginas y la letra era pequeña. Muchos conocidos se enfadaron con él. Le replicaron: "ni te atrevas a contar el pasado de mi familia o te reviento la cara y te denuncio. ¡Cabrón malparido!" Y le daban la espalda mirándole con odio y gruñéndole mientras se cambiaban de esquina. No obstante, Ciprián seguía discutiendo consigo mismo cómo narrar de forma impertinente el robo de una herencia o de las lindes que daban al camino vecinal para los senderistas. O el sonido ridículo y siniestro de la pardela. Abrió el libro de las Sinsombrero, y le puso su firma en tres pulsos, con ringorrangos de tinta roja granulada. Se volvió a llenar las manos de de estrias rojas y violetas... Se sintió glorioso, un clásico, magnánimo, grandioso después de haber conseguido escribir las anécdotas, la sabiduría de su vida en esa Obra Maestra. ¿Pero alguien se sentiría identificado y ofendido porque salía malparado en los recuerdos de su vida? Se empezó a angustiar y dar vueltas a la cabeza. Recordó las veces que le habían ofendido y dejado en evidencia. Las respuestas que debió dar ante aquella impertinencia y el dinero que prestó y no le devolvieron. Era mucho de rumiar los recuerdos negativos.Se esforzó por recordar los recuerdos felices: las largas horas de trabajo bien hecho, los paseos al campo después de la lluvia con su mujer... Así poco a poco se quedó dormido en el banco de piedra del parque agotado de haber escrito su novela. * * Nátali se dio una vuelta en la cama para refrescarse las quemaduras de un trozo de espalda,para despegarse el raño reseco. Nátali miraba sin entender el reloj tumbada en la cama con un profundo rencor, "¿por qué ha salido con la cogorza de calor qué hace? si se deshidrata no se ha llevado el móvil, le dará un vahío. Se reventará contra el suelo. Estoy en el dormitorio y no quería ni levantarme del calor que hace un poco para poner el ventilador que tengo en la cabeza" pensó, recordando a su madre recién fallecida. Solo tenía sobre la barriga su Fra Angélico, ni siquiera había comprado una cerveza en el súper. ¿Mantecados? Me los encontré en la cocina deben estar ahí desde Navidad. Pero bueno estaban pasables. Me dan igual los lápices y los bolígrafos. ¿Qué hace ahí el libro de las Sinsombrero? Buf qué acabe ya este infierno. Apaga cigarrillos sobre la portada del libro. ¿Por qué he vuelto con él? Tampoco me interesa pasar sola la vejez. Hablo ya como una vieja. Esta hija de puta me soltó que en la comilona de la Boda no había jamón de piquillo, le ha importado una mierda que hayamos pasado la infancia y la juventad en la miseria con una puta loca, lo único que le importa es comer bien la muy cerda. La tía Mari Carmen era una subnormal cuando le interesaba, si no, no. VAYA BASURA SUBNORMAL basura. Y este gilipollas soñando escribir una novela total ¿qué es eso de novela total? qué asco. Nátali se dio una vuelta en la cama recordando con rencor a Ciprian mientras miraba las fotas orgullosas de su madre recién fallecida. Carlos era el guapo atrayente del trayecto del instituto del que está enamorada Nátali que es otra de las guapas. Mientras Ciprián era un pringado trabajador que se busca la vida y mantener su coche. De pronto Nátali se queda embarazada pero Carlos no quiere saber nada de ella, no porque no se considere lo suficientemente responsable sino simplemente porque no quiere. Entonces Ciprián aparece para defenderla y convertirse en su leal vasallo y amigo fiel que le presta una casa, le paga el aborto y otros gastos extras. Caren no siente nada por él, pero él piensa absurdamente que con el tiempo surgirá el sentimiento. Sigue ayudándola tras abortar hasta que descubre por sorpresa que Nátali le esta poniendo los cuernos con Rick que es el hombre por quien se ha sentido realmente atraída. Caren también es inmadura porque no se atreve a dar la cara sobre el embarazo, y un tanto falsa. Ciprian que se va en su viejo coche desencajado abandona elinstituto. Sin embargo, cinco años después volvieron a encontrarse y ella le da pie para volver con él. NÁTALI no recordaba nada, ni lo recordaba así. * * * Nunca una pedrada fue tan sabrosa recordaba Cristian. Fueron unas elecciones trascendentales aunque él no podía entender qué se jugaban. Carlos se miró al espejo, había oído decir a una chica...¡Qué pena Carlos es guapo pero!...no oyó nada más... No sabía si su primo Carlos que era un Pastor Evangélico sería un buen alcalde. Él votaría por su amigo Frank que conseguiría que no le afectara ninguno de los recortes necesarios para el pueblo y a su prima que ya andaba por la treintena. Su primo que había planteado metódicamente unas promesas concretas imposibles de cumplir se ofendió cuando le dijo que iba a votar a su mayor enemigo, lo entendió pero después le agradó. Él sabía que iba a ganar por mayoría absoluta. Había hecho de todo para conseguir votos en el pueblo, y el que algunos de sus familiares a los que más quería aunque le hubiese hecho canalladas en su juventud, no le votaran le daba un hálito de respeto, libertad y honradez. En aquellas elecciones hubo más insultos, amenazas y promesas mentirosas que en ninguna otra pero sobre todo el Milagro de las Pedradas. Fue en el Mitín principal cuando llegaron desconocidos morenos en miedo de una niebla húmeda. Ellos estaban a favor de la violencia, sin embargo nunca la ejercían ni estaban preparados para ella, ni para atacar aquellos extraños que parecían estar rodeados de glaciares enormes. Carlos al ver como les caían las piedras decidió meterme en una enorme pastelería de lujo de varias plantas donde nunca nadie había entrado por lo limpia y lujosa que parecía. Había una máquina que parecía un enjambre de chocolate. Pidieron la comida de aquel artefacto que nunca habían visto. Hicieron un alegato a favor de los turistas extranjeros que venían del frío para traer prosperidad. Parece que llamaron a la Guardia Civil que no apareció. Primero respodieron que pensaban que fue una broma lo de la lluvia de piedras, después que no hubo llamada y al final se consideró un Milagro por la maldición con dolor que el sacerdote lanzó por la subida indiscriminada de impuestos a su Iglesia. Ya saben los pueblos donde te encuentras al alcalde en el bar todas las semanas, dispuesto a salvarte haciendoun favor por tu voto, pero en este caso el dolor fue por encima del polvo lunar de la virtud. Al final Ciprian no consiguió a la prima de su amigo, pero consiguió a una mujer con un hijo conocida de ella que le convenía mucho más, sin embargo solo duraron un año de discusiones bizantinas. Al final Carlos tuvo toda la legislatura a su primo de alcalde en contra. Su amigo como concejal no era muy activo,resultaba demasiado intelectual para elfango de la manipulación cotidiana, de la imagen del liderazgo ante sus vecinos y dejó la política. Ciprián dejó el pueblo durante cinco años hasta que volvió. Y volvió increíblemente con Nátali.

LEJOS LA VIERON LLORAR...

"MI AMOR POR TI PARA MÍ POR TI ser el vinagre en la sal..." Lejos la vieron llorar si fue por ti no lo sabrás ¿te importó algo quién te ama?, quemarte pa oler retama subir cortando el palmeral, llene de mi sangre la cal. Ciega va al aeropuerto la isla se queda sola, el perro raspa al muerto llora que llora que llora. ¿Morirá sin ver su ola? ¿Formé parte hueco del cielo gas cercano a la locura?, ¿mi dolor a la bravura del héroe no oxida de celo, ni premio en la sepultura? Deja a la verdugo llorar su dolor que aulla sin culpar, escucha al que sobrevive que pueda hablar si percibe el salitre que pudre el mar. ¿Te amé o me amé en ti despreciándome hasta morir? ámame en la noche que sierra el cuarto que asfixia y encierra hundirse hasta que no haya fin. Se hunde mi casa sin horma ¿no era amarte la norma, bastaba eso simplemente? dónde huye de bombas la gente que allí voy como entre broma.

¿Quién le teme al DOS feroz?

¿Quién limpiará tras el incendio si ahíto mueres de luz ciervo? ¿te amo mientras hundo el aire mientras me berrea el fuego? Fragmentos geniales sin lógica ¿qué quisieron expresar? Perdidos en la piedra el sol la mar poco más. El pasado, recuerdos difusos, fragmentos geniales sin marcar la mar sangrada al sol… El sol la mar...poco más. Ya piedra no me importa si quisiste o no quisiste porque no hubo frutos en que quemar los quistes.

¡DÉJALA YA! ¡NO CORRIJAS YA LA ESCULTURA de amor sin piedra!

Cuando nos prohiben la niebla para que sucia brille, echamos luz sobre la niebla pa que nos acribille. En el pasillo de la Facultad no hay un río eterno. Si ella está o no está nunca lo sabremos. La enciclopedia de arena no necesita otros detalles. Déjalo.Para. Te entiendo, no hables. (¿Por qué debe ser el Tanque chatarra DE AMOR sin batalla? ¿por qué no amar si fue? ¿por qué? ) Si te vas que si te quedas nunca hubo esperanzas, eras un rostro en las olas no daba para nada. Llueve sobre la chatarra y juegan dos gatos que sangrientos cojean. ¿Estarán también hartos? ¡YA BASTA! ¡NO CORRIJAS MÁS TARÁNTULA VENENOSA SEDIENTA! ¿No ves que arrastra la ola tu rabia muerta?

La Tarántula dentro de Vaso de Cristal.

¿Cómo se llamaba no me acuerdo? ¿Sergio? ¿Yeray? Baj. ¿Por qué tengo que cuidar a este niño que no es hijo mío? Recordó con una sonrisa confusa que a dos manzanas un bebé había caído por el patio del edificio. Había muerto en el acto pero no hayaron culpable por homicidio imprudente a la mujer que lo cuidaba, una dominicana. El empresario virtual Lecroy y su hijastro que empezaba a caminar temblando salieron al balcón de la sexta planta. La vista de los edificios Sonaba la banda sonora de La Misión. El hijastro sonreía como un irresistible seductor a las vecinas que tomaban algo y se reían en el balcón de al lado. El escritor miraba con un increíble amor el barrio. Siempre había querido saber qué queda en un mundo infinito que esta en constante movimiento, sabía angustiosamente la respuesta pero solo le sonreía al diablillo que daba palmaditas entusiasmado contra el bordillo. Se conocía todas las anécdotas: como las familias fueron construyendo las casas, el trabajo de los nacimientos, los besos furtivos de los adolescentes... Cuando uno le robó el coche al padre para ir a una discoteca al Sur, cuando dos amigos en un pique atropellaron sus bicicletas contra una pared, cuando venían de vuelta los trabajadores con el sol ardiente a casa. Pensó en su vecino de arriba que le había hecho la vida imposible durante años. La otra vecina que no sabía por qué, se había enterado que uno de los motivos era porque había realizado un cerramento en la plancha del patio común y no limpiaba la basura que le tiraban los vecinos. Si lo limpias, le pides disculpas haréis las paces y hasta se llevarán bien. Lecroy no estaba de acuerdo, pero entre rodeos como si no quisiera y se llevara la contraria lo hizo atormentándose. Sin embargo, aquella fue una reconciliación milagrosa. Su vecino empezó a saludarle, ayudarle, y le abría la puerta de la calle cuando coincidían en el rellano. Si me tengo que disculpar aunque tenga razón para hacer un conocido leal, pediré disculpas constantemente una y otra vez. Era el poder de tener un detalle. Lo observaba todo desde una perspectiva más magnánima y elevada. Recórdó a Kant. Para Kant era necesaria la presencia del hombre en la definición del tiempo, pues sin él este fenómeno dejaría de ser empírico. Tenía a su hijastro en el bordillo del balcón sujetándolo entre las barras de aluminio con una sola mano debilitada. Pensó en su hijastro eternamente niño muriéndose de hambre sin su ayuda. Está jugando sin ninguna referencia adulta. Se siente primero solo, después extraño, en un mundo luminoso y sórdido sin referencias donde no hay ni un solo Dios benefactor. Tiene sentimientos desagradables. ¿Le hice daño? ¿Por qué se enfadó conmigo no puedo evitar ser lo que soy? La angustia y un extraño hambre me consumen. ¿Qué hago? ¿qué me pasará? Se imagina rodeate de unos enormes cascotes polares pero de colores el azul del manto de sofá. ¿Vendrá alguien para hacerme sentir bien?¿qué me va a pasar? me siento profundamente desorientado. ¿Qué extraño infierno de no definición es este?¿qué pesadilla es ésta? qué infierno. ¡¡¡Diosecito sálvame!!! Lecroy volvió a mirar al barrio con sus ruindades mediocres. Con la ferretería del vecino que le estafó una vez porque no supo ponerle la plancha de su patio luz cuando vivió en la primera planta. Aquí sí que existe el tiempo. Cuanto era inescrutable lo había descrito minuciosamente con mucho amor en su libro de arena donde estaban todas las historias. Recordó a Vanessa del Instituto Santa Teresa, a Yuneida o Teresa de Derecho y todas las mujeres que lo amaron y lo frustraron desde las perspecticas más dispersas. Yuneida la pechugona anarquista a la que le gustaba ponerse en Facebook haciendo sus chistes sobre el alcohol, sobre sus estados etílicos. La recordaba bella con todo su cuerpo desbordante y desparramado con su botella de alcohol. "El tiempo sin lo que le es ajeno no sería tiempo, pero creo que en el proceso del amor hay más elementos externos que en el amor puro, idiota, crudo de una madre por su hijo. En el amor la mayoría de sus elementos son ajenos hasta que inyectamos hasta lo más profundo de la vena la nobleza del amor". Espero que este niño que ya ha dejado de ser un bebé no me coja cariño, ni me considere su padre, porque su madre le está obligando a llamarme papá. Volvió a mirar al niño que seguía sonriendo seductor frente a las risas más fuertes de las mujeres de al lado, se puso a patalear sobre la arena. Estaba destrozando su libro sagrado que estaba sobre el scriptorium. ¿¡Qué haces!? De pronto, se quedó callado y sonrió también. Le quedaba el barrio eterno con sus paredes de colores, el amor, los recuerdos y las traumas colectivos… La enciclopedia ya no le hacía falta... "Joder. Este diablo será un seductor, me dará muchos problemas" se dijo. Y lo metió enfadado para continuar con su trabajo.

Godard no sólo es un gran parodiador sino un brillante parásito.

Hélas pour moi ("Por desgracia para mí") "Entender de cine es que el cine deje de ser cine". Una de las mejores películas de Godard, no tan famosa por no ser estridente. De hecho, es una de esas películas que a uno le gustaría vivir(a pesar de que Godard acabó odiando a Depardieu porque lo utilizó para ir al Festival de Venecia), pero que más allá de la adolescencia te das cuenta que la vida no suele ser tan literaria. Los personajes de nuestra época actual leen en cualquier ocasión y buscan identificarse con distintos poemas del poeta romántico italiano Giacomo Leopardi que sufrió toda su vida la enfermedad de Pott con una deformación en la espalda y raquitismo. Cuando hay un desnudo: poema o reflexión seudofilosófica, cuando hay un encuentro o un desencuentro afectivo poema o reflexión seudofilosófica comparándola con alguna vivencia conocida del poeta Leopardi, paseo en barca o por el campo, que el coche estáen el taller pues más de lo mismo. No hay más. Escenas realistas con toques metafóricos que significan si significan algo lo que espectador quiera. Es normal que Godard aprovechara esta circunstancia para hacernos otra película "hipnótica" existencialista, de imágenes sugerentes que deberían hacernos pensar, donde distintos personajes en circunstancias adversas leen la obra de Leopardi con algunas imágenes para metatextualizar sobre Dios o el "sentido" de la vida. Como esta película la votarán unos pocos cinéfilos godardianos predispuestas a favor a disculpar los errores y masturbaciones mentales a favor de Leopardi o de Godard. Uno puede fingir que se entera de las frases seudofilosóficas quintaesenciales francesas o simplemente "disfrutar" de las imágenes envolventes (que en eso sí la elección de Leopardi es pertinente) sobre la relatividad de la vida sobre todo ante un sufrimiento crónico y extremo. Godard no sólo es un gran parodiador sino un brillante parásito intertextual, metatextual aquí de ese sentimiento existencialista de Leopardi. La mayoría de la obra de Godard se basa en: 1º su crítica a géneros cinematográficos como el cine negro de Hollywood (Al final de la Escapada), al cine de evasión o "aventuras" (como p.ej. Pierrot el Loco), cine dentro del cine (El Desprecio) o la ciencia-ficción de Hollywood como en Lemmy contra Alphaville,o de los documentales veristas (como Vivir su vida donde narra el proceso de una joven para convertirse y ser una prostituta, su crítica marxista de Mayo del 68 de la sociedad del bienestar parisina que lo divinizo en las filmotecas (Dos o tres cosas que se de ella), o en tratar sobre personajes históricos o literarios como en este caso el poeta Giacomo Leopardi o una discapacidad crónica.

¿Qué elegir? La mirada ciega al mar infinito.

¿Qué elegir? La mirada ciega al mar infinito. Encaje, Peluquería, Baile, Tortilla de Papas... La cuarentona sentada al margen mientras mira el baile, no sabe qué encaje elegir ni por dónde le da el aire. ¿Qué elijo? O triunfar o tener un hijo, la vaca exhausta exhala amor en la niebla mientras le golpean. Qué trote hasta el reventón. Cuando nos prohiben la niebla para que sucia brille, echamos luz sobre la niebla pa que nos acribille. Caballo rabioso entra sin mirar al oleaje, "vine de la peluquería para presumir de mi viaje". No hay niños correteando alrededor de la mesa robando la tortilla de papas como hizo ella pizpireta. Menos hombres la invitan y a nadie le importa ya que sea doctora superior o su carácter marcial. Su ahijado le recuerda que la ama hasta el derrape, después le pide tres euros para comprar chocolate, la vigila para robarle la silla ¡jaque mate! le pide tres euros para comprar chocolate, para robarle en vigilia la silla ¡jaque mate! Qué respondón malcriado ¡no hay quién lo pare! no prende de angustia el incendio si le falta el aire. Muere el siervo junto al faraón respira arena que le arde. La cripta se llena de arena ya es tarde es tarde ya es tarde... Por fin veo el cadáver pringao con su gloriosa bandera de no sé donde. Tarántula en un vaso que desespera.

EL POZO DEL ODIO INFINITO.

En aquel pueblo pequeño perdido en la montaña, nadie se enteró del comienzo de la guerra. Bueno fingíamos que no. Cuando vi morir a mi hijo de 25 años entre mis brazos entendí lo que es el odio infinito y la impotencia. Alguien se había chivado y una patrulla desconocida que iba por los pueblos hizo el trabajo sucio., Me dijeron que como me quejara, me podrían matar a mi también. Una tarde monté en cólera pero después acepté mi destino. Mi mujer temblaba y vomitaba de la preocupación. Se negó a hablar con los demás y se hacía caca en la cama de los nervios. Se ponía a gritarse por la noche llevándose la contraria. A un hermano suyo también lo mataron en la capital, había miles de asesinatos. Nadie se atrevía a recoger a los muertos sin permiso. Por la radio, los líderes de un bando decían que la política de unos nos llevaban a la miseria y a ser tolerantes con la delincuencia. Los otros hablaban de justicia social, del hambre que pasaba mucha gente humilde y contra la que nadie hacía nada. Nadie quería discutir ya en el bar. Los aviones tiraban bombas y derrumbaban edificios en un momento en la capital. Yo tampoco quería pensar. Amo la belleza de este pueblo, a veces me impresiona tanta belleza. Veía el estanque sucio, los animales del establo a los que tenía que dar de comer. ¿Vendría el ejército a robarme mi carne y mi leche?¿tendría a quién vendérsela? ¿llegaría el frente al pueblo?¿nos tirarían bombas?¿habría fusilamientos? Nosotros no nos habíamos significado. Hay que trabajar. Si nos matan, de algo hay que morir. Ayer con el hierro me hice unas heridas y me rasqué para que se me agrandaran las cicatrices. Me preocupa muchísimo dejarla sola.

¿Amó? quién sabe si amó. La orgía con la mujer de Maracay.

Ansia de amar yo sé por qué te odio te desprecio no sé. De reflejos con tu collar distorsionas la muerte el mar ¡ansia! pero no sé por qué. ¿A quién he tenido nunca? Ni a mi mismo me he tenido. Ya da igual si no he vivido. La luz quema en mi nuca y crea belleza sin tino. ¿Del infierno qué ha sido? rechina aún en los dientes el pasado sin simientes. Muerto pudriéndose vivo culpa de deudas pendientes. Cansado de amarte de hacer, quiero ser pa ti QUIERO SER, lo imposible y al sol que quemo profanar en el infierno más metas en el mar y hacer... La ansia de sol se la folló ¿amó? la luz sabe si amó y cortó a la luz las venas. ¿tienes a los ricos penas o aún no sabes decir no? Nadie es una isla quemada que sigue al margen sin ver. Quien muere deja una nada en ti, una noche en que creer tu propia sombra ahogada. La ansia de luz de gas lo sé galopa más prostituida se la llamamos al placer y al cemento sin brida de la pasión egoísta. No envidio hoy ni al necio que pone al sol un precio ni al que ansia su derrota. No sabe si el gas explota pero no te para el riesgo. Falta hace una piedra en el mar para entender el alba. Si llega la muerte el que ama sabrá incluso en el hueco amar. ¿Pero y quién te amará? arena agua luz sin final, la ceniza que no llega y el gas que está sin estar. Hasta el fuego lejos quema el polvo nos ha de quemar. Por ansia de luz corrió la Luna no lo miró.

La Ley de la Indefensión Aprendida.

Club de los. Retos de Dácil, hoy un relato sobre la foto: un libro de El jardín del Guiniguada, un elefante blanco, una sirvienta y una manzana. Era horrible, insoportable. Mi solitario hermano me llamaba de madrugada para pedirme ayuda y culparme de todo porque nunca le había ayudado. Por supuesto, no cogí el teléfono. Me envió un video por whatsup de una mujer a la que estaban violando vestida de sirvienta, restregándose por el suelo, gritando, con la ropa rota y arrancándose los pelos. Sin embargo, mi hermano no podía hacer eso, como mucho sería el pringado que grababa con el móvil mientras la violaban otros. Era demasiado blandito y educado para hacer algo así. Pero no, era aún peor. Me había sugestionado con su audio. En realidad, él iba a casarse con esa mujer. En un libro del Jardín del Guiniguada había descubierto una Iglesia Universal con una puerta con una enorme manzana encima. En sus cultos había feligresas que tenían el don: conseguían entrar en éxtasis con el Espíritu Santo. Y la de esta semana era "su prometida secreta". El Pastor para entregar a su feligresa tenía que ver las cuentas corrientes de mi hermano y sus fuentes de ingreso para ver que era solvente. Se pensaban que él era un elefante blanco porque siempre vestía con traje y corbata, y hablaba con acento castellano. Después obviamente le exigiría un diezmo, un ofrenda del neófito y otra especial de cada año. Yo hice cálculos: supongamos que tenga 60.000 euros de los ahorros de toda su vida, serían 6000 del diezmo, 10.000 de neófito, en total 16.000 € como primer donativo "a Dios", para casarte con un extranjera,una retrógrada religiosa sin casa, que en cuanto te haga un hijo se podrá separar de ti, quedarse la casa y encima le tendrás que pasar una manutención. No pude evitarlo: solté una carcajada, no pude parar de reír. Le respondí por whatsap: Mira Chano, pon tus cuentas y tu casa a mi nombre, que más vale que te estafe un hermano a que te estafen unos desconocidos. Por lo menos, cuando solo te quede nuestra chabola en Arguineguín necesitarás a alguien leal que te lleve una compra. Hay otra opción: vente a mi casa una temporada, así te controlo, antes de que hagas una inensatez. Te voy a dar duchas frías y hacerte construir paredes a base de hostias. Sigues siendo mi hermano.

La mirada ciega al mar infinito.

"Sólo el ego, la degradación y la madurez y los recuerdos dan sentido al tiempo". El bebé galopa en la orilla extraño creyendo que lo eterno no lo engaña, se ríe del reflejo que todo empaña y de cómo se cae aunque se haga daño. Semen profanado en el deseo sin vida ¿quieres volar del atasco al rascacielos?, trabajo escondido en la selva de los templos palacios fósiles en la noche infinita. ¿Te amo araña en el vaso de cristal centrada en todas partes sin un final? ¿Eres el perro que muere en mi brazo sin hallarle rabioso sentido a nada? ¿Eres el cáncer mediocre en la chatarra? el AIRE eres que murió sin un abrazo...

La Senda del Elefante que se Bifurca.

Siempre recordaré a la Madre superiora salesiana haciéndose la foto delante del David de Miguel Ángel en el viaje de fin de curso. Me dijo que si rezaba con fe a la Virgen podría conseguir todo lo que quisiera. Me producía angustia no poder entenderla allí de rodillas de lo transparente que era. No entendía por qué había que sufrir eternamente por una gloria que no entendía. Primero pedí ir al Viaje pero como no conseguí el dinero no pude ir. Me enviaron la foto. Me pareció un acto de crueldad cínico pero inconsciente, estas monjas hipócritas no sabían lo que hacían. Eran unas sádicas que me recordaban rezar y rezar y rezar,pero no me ayudaron. Tampoco pensaron que tuvieran ninguna responsabilidad sino demasiada empatía conmigo. Segundo pedí una bicicleta mountain bike último modelo todos los días durante un mes. Aquel mismo día de vuelta a casa me encontré la bicicleta en la puerta del piso. Se me salió una lágrima y apreté la foto que llevaba en el pecho. Pero mi madre me dijo que era para mi hermano que había empezado a trabajar, que lo trataban un poco mal y que como ayudaba ala familia quería recompensarlo. ¡Me pareció una segunda injusticia tan tan dolorosa! Robé la bicicleta y acusé a una pandilla de mocosos que siempre merodeaba por nuestra casa. Mi madre no denunció porque "la bicicleta" no tenía tanto valor. Me iba con mi bicicleta como un elefante torpe al Instituto, pero estuvo toda la semana con peleas,berrinches e insultos porque yo era una irresponsable por no vigilarla. La madre superiora quedó encantada de que se hubiese cumplido el milagro. El empujón para que se cumpliera el Milagro. Un día me confesó que sin querer se lo había dicho a mi madre y se descubrió todo el pastel. Miraba con odio su foto en Roma en ese viaje al que no pude ir por falta de dinero. No me habían ayudado y encima era una bocazas. Las veía salidos como en esas películas de los 60 en que un españolito miraba salido el escote de una sueca. Me daba asco y vergüenza ajena. Sentía angustia antes de volver a casa. Llegué a casa y cuando abrí la puerta estaba mi hermano y mi madre. Mi hermano se sonrió. Me comentó que me quedara con la bicicleta, que me la merecía. Mi madre me confesó que siempre sospechó que había sido yo, pero que le daba pena desenmascararme. Nos hicimos una selfi riéndonos con la bicicleta detrás.

Ansia de mar ansia.

No sé qué decirte soy ansia al mar vacío, náufrago ansía el mar el sol el mar infinito. La mirada ciega al mar infinito. Te amé fue difícil lo que pudo haber sido. Veleta bajo el sol difuso. Un día ya no estabas Quedaron la casa el trabajo. Ansia de amar ansia la nada de lo sucio dio asco. Rechinas polvo en mi boca no sé si te amo pero te amo, el viento tapa el paisaje rumbra el pecho hazme caso. Ansia de amar ansia rezando a Dios en la cumbre, rechina el pecho de chatarra. A nadie le importamos nada. Todo falso el sol en el llano. Si te pudres y pides ayuda “me estás agobiando”. Ansia de amar amado Lo di todo por ti y me dejé ir. ¿qué edificio tendrá al lado al sol en el ansia de morir? Ansia de amar ansia rezando a sol en la cumbre, rechina el pecho de chatarra. La esfinge que refleja las ondas del pescado, es el portazo que cierra es el NO rematado. Ansia de amar ansia rezando a sol en la cumbre, rechina el pecho de chatarra. Este es mi pie en la puerta tus zapatos siempre pudiste huir barrieras mal o con maltrato. Ansia de amar ansia rezando a Dios en la cumbre rechina el pecho de chatarra.