Oda DEL PARADO


Como si restregaran mi estómago
con el pié al sol en la autopista.
Asqueado como si estuviera en la misa
de desagravio de algún santo retrógrado
y mártir de cuneta, meo sin prisa.


Tirado en un invernadero al mediodía con mi transistor
pensaba en dar gracias por asarme aquí en negro
¿quién va a robar  esta fruta pasada o este motor
y cuando dejará mi mano de secar los sudores de la muerte?
Casi desmayado y reseco pienso
cuando se caló mi alma en medio de la Autopista
con gritones insultando pa salir pitando
rodeado de desierto...

Pienso en dar gracias a este gordo grasiento que me paga
por debajo del salario mínimo en sobre de donativo
y cuando veo los negros saltar trincheras de navajas
de 7 metros de altura -gritando Aleluya-
para avistar tierra de este Paraíso.

¿ Cuándo olvida la memoria infame
el insulto sin respuesta en efigie?
cuándo llegará una brisa
 para tanto sol exhausto
¿cuándo olvidaré otro insulto sin réplica?
 oyes a unos pocos coches desde tu casa
y piensas el mundo se mueve  y yo me escondo
para que no me tiren del campanario
o me hagan echar aceite por el culo.
¿Cuánto va a durar este martirio antinatural y asqueroso?
¿qué psiquiatra me intoxicó para adquirir
 esta fiebre de esquizofrenia, este duelo sin cadáveres?
¿Hasta cuándo saludaré a la chica de barrio de la limpieza
con autoconmiseración y huidizo?
Estoy harto de oír a la enfermera de la que abusan
rotándole las madrugadas para cuidar a bebés
con deformaciones incurables.
¿No han visto los conjuntos de Templos Hindúes
rodeados de abyección y miseria
y como echan los cadáveres de los padres al río Benarés
porque no tienen un crematorio y se los comen los perros
en la orilla jugando al lado de las niñas?
pues allí no hay paro.
Morirás de muerte pero no de asco.
Esos edificios que no se construyen
y que toman el sol como lagartos sin cola
las carreteras llenos de boquetes y pavimentadas
con una malla raspona e hiriente.
Sí todo lo soñé en esta iracundia de hiel
como si tuviera entre mis manos
un cuaderno de circuitos de viaje por el mundo-.

Asqueados de todo.
Recuerdos de las catacumbas.
Las cuentas de nuestra contabilidad
esas dos columnas eternas
del non plus ultra sin más
nunca cuadrarán.
Dios y aunque tengo ganas
No encontraremos sentido para matar a nadie.
Aire aire aire
Recuerdos de Londres
los limpiabotas con 50 clases de betún,
en las Galerias cerca del Buckingham Palace...
Cómo la heroína parece la berrea de los ciervos
anudadas en mis venas.

¿Por qué nunca podré librarme de este contrato
con el sufrimiento,así toda mi vida?
Nunca podré librarme de esta pesadilla
de este vertedero lleno de hogueras
¿qué usurero me impuso estas cláusulas que no leí?

 He ido al Palacio Real, al Escorial, al Valle de los Caídos.
 En todos los sitios: las cafeterías, los detectores de seguridad,
los guías de los museos,los quioscos,
 se encontraba a trabajadores que se quejaban
 de sus Contratos de Trabajo 
en mis autos de penitencia incluso 
aunque estuvieran a un metro de un cuadro de Velazquez.

Sabemos más Derecho laboral que los chirridos
de los ibis en medio del desierto
lejos de sus Templos, sabemos 
más Latín que el diccionario moderno 
de la Santa Sede. 

Ay la imaginación de no ser quién soy
de ser un vagabundo que se queda quieto 
mientras llega su fin del mundo entre patadas
y garrafas de gasolina, sí ese mundo existe
más allá de Orión antes de la esquina.
En la puerta de madera vieja
con el resto de una lágrima de la gotita 
en el pomo de la puerta...
la mirilla  tiene un chicle
porque esperan al centurión que enviste, 
... y cuándo me llaman para recoger 
una carta certificada subo la música
y apago el timbre...

Agobio odio podio solio
¿Qué eminencia con sus puñetas, su toga y su mazo
me redujo a ser un vigía eterno 
de los descampados?.
 Exigimos Homeopáticos 
 prematuramente recompensas en los salarios
somos el flirtador de una golfa borracha de tiesto
a últimas horas de la fiesta
y el capricho de un snob hace leyes
para garantizar que tendremos un hueco
en el furgón de la secreta.
Quiero ver a los grandes emprendedores
recibir de manos de los Reyes
fajos sudados atados de rotas flores....

Yo tuve que ser un gran letrado encorbatado
y con toga que pudiera cobrar grandes tarifas
e ir subiéndolas dentro del proceso
y arruinar la vida legalmente a la gente
y pagar todas mis cuotas...de la hipoteca
 del seguro del Colegio profesional
del colegio bilingüe,de lo que sea...
ay poder sacar sin imaginación la sangre
del que pasó años descansando de algo
con mi cautela y sutilezas de amago
después de los elogios la masacre.
Sólo cuando bailan los ahorcados 
lo saben...