Cabalgata de Carnavales de 2011 a P.F.

Aquí

los moribundos no se acuerdan de la muerte
pero me acordaré de ti aunque no quiera,
y mi rostro ante el desfile que se divierte
será de tropa vuelta a casa sin bandera.

La luz se va y el rock y el ron de los escotes
vidrian mis imágenes fiel a la fiebre.
Ser fiel a las mareas, nubes y los azotes
de aire que vienen y van aunque yo les niegue.

¿ Te acordarías de aquel beso sin apoyo
dentelladas de tiburón de música,
raspé tu cuerpo que ahora raspa el hoyo
y escapé ante un no con fe pública?
Traicioné tu recuerdo al acordarme de ti
 lo bello no hace recordar lo que hizo sufrir.


Hay quien vive en las palabras
como en el laberinto de un desierto.
Siempre parloteANDO del valor
como si tirara piedras a un muerto.

Y con una sierpe reseca en las manos
vuelve a casa como una corona.
¿Te quejas de estar solo sin reina
sin gente a tus desfiles sin gloria?.

Chirrido de la sierra sin hacerte caso
vive solo como el loco que te nombra
en sus muecas grotescas de payaso.

Cobra que te besa y que se borra
no desees que nadie mida tus pasos
sino ser recuerdo como luz de Aurora.




                                      I

Hay gente que muere entre las ruinas
sin abandonar sus creencias porque son sus creencias.
Hay gente que abandona con el puño cerrado
para guardar su esperma
como una flor de ofrenda a ningún Dios.
 Hay gente que abandona
todo su potencial en la orilla llena de tiendas destartaladas
para evitar las inundaciones del río.
Y quienes se dejan ir y abandonar
su Imperio Universal para pagar sus deudas.
Pero yo hago mi Procesión por el Paseo de la Playa
para superar el dolor del mundo.
Siento en la pasión de los cuerpos
quienes se tienen que humillar en las Iglesias
para llevarse una bolsa de comida.
Y te miran con gesto extrañado
cuando caminas recto con algo de orgullo.
En el periódico se recogen las noticias
como un tren que se desboca por los parterres.
Como las agujas de eyaculación no premeditadas
de los gramófonos de los rostros callados.
Los que abandonan creen en la Historia
y en el quizá y en cada hombre
podemos ser de algún modo todos los hombres.
Pero sólo al olvidar podemos ser
una y otra vez todos los hombres.
Son muchos los factores que explican
la necesidad de que surgieran los árabes del s. VII
porque surgieron y hubiesen rechazado
sí rechazado con algo de cultura esas necesidades.
 Ellos estaban allí desde milenios
aunque no estuviesen sus oasis ni sus padres
eran la memoria pegada que no les condicionaba
porque sólo al ser ellos y nadie más
aunque hubiese que reinventarse cien veces
podrían ser únicos,incorregibles, fines...
No se puede ser libre en los pasillos de los libros
rezando subiendo y bajando la cabeza,
hay que ser otropara ser otro
hay que definirse por lo que otro vigía.
Sólo cuando dejo de ser un dibu animado
y salgo cansado a correr de vida a la calle
me acerco al paisaje con el que no me identifico
salvo cuando se arrepiente de sí
y apenas se tantea sin reconocerse.
Sólo bajo el salitre o cargando piedras
se puede sudar sudor.
Sólo sin historia se puede ser libre sin desearlo
y salir en bikini por la playa,
y con memoria se puede repensar
la odiosa necesidad de ser uno mismo
de saber qué hacer,
de comprarse un bocadillo envuelto en plástico
para superar los trastornos depresivos
frente a la playa que nos hace restregarnos en arena
de comportarse como pájaros atrapados en trincheras.
Sólo digno de ser.

                                  II
Rehecho de 2007.


Vas a tener un hijo
pero no será de los dioses.
No será de Jesús ni mío
ni de militares con altavoces.
Para no condenar la tortura
de los militares sin rodillas
haré un amaño con los mártires
que cuelgan de las bombillas.

Eyaculación no premeditada
arrorró en la noche de los tiempos
huyes de la espada asesina
quién sabe de qué recuerdo.

Amor de madre lo llamas
y me dejas sin sombra,
qué fué de tus antigüas palabras
y tus macetas como bombas.


Te creo aunque siento
que me vuelves a engañar,
y tiro mi sudado dinero
para olvidar sí olvidar
las humillaciones sin cuento
que me costó roerlo.
como un sacrificio inútil
la pólvora de un beso.
Ahora que sé que eres imposible
y creo que fuistes imposible
aunque no lo fueras.
Ahora quiero en la tómbola
 otra vez el mito del rayo
de un ataud con el enorme vacío
 de los ojos del muerto cacareado.
Del sacrificio sin amaño
de lo histórico el galgo a gatas
la paloma que tantea sin alas
 tras darle del rampante galgo.

Y el viento sigue dándole
a las ramas de los árboles
¿qué mujer será la que dará los hijos
que pude haber tenido?
Después de tanta tontería
de las verbenas
la música a todo pasto
enfermedades venéreas,
queda el sol que se hunde
en la anestesia.