Los íconos culturales en manos empresariales.

Me alegro por el Archivo de México recupere la carta d Hernán Cortés pero creo que en manos privadas recibiría más publicidad. El gobierno actual de México no quiere ni a Cortés ni mucho del legado de lo español, lo tendrán expuesto un tiempo y DESPUÉS A LOS ARCHIVOS. Pero en Nueva York o en España, aunque lo detesten o lo minusvaloren en el fondo lo admiran, y un empresario sabe de marketing, vender para rentabilizar la compra y mantener vivo el mito. Sería feliz viendo el logo de Cortés vendiendo hamburguesas jajaja...

Latinoamérica tiene en las venas el socialismo estatista y la miseria.

Argumentar racionalmente datos en Chile es perder el tiempo, llega el momento de las hormonas y el sentimentalismo. Debatir te pone de mal humor, genera odio y hasta embrutece. En Chile en 2017 había solo un 10,7% de pobreza(solo 2,3 % extrema) frente al 42% de Argentina. Si gana Boric en 10 años nos veremos. Así empezó Argentina, Perú, y después le echan la culpa al imperialismo yanqui, a las multinacionales, a la Conquista, lo que hace falta es educación económica.

¿ Ha sido GOETHE el hombre con el mayor coeficiente intelectual de la Historia? ¿el más inteligente? ¿el más polímata?

Admiro a los impostores constructivos, pícaros, a los embusteros mitómanos y a los soberbios patricios y a toda la raza de los constructores sistemáticos, aunque se hayan favorecido de influencias y de grupos de talentos a los que vampirizaron, porque conozco también a la perfección el arte necesario a éste, o sea, el que tiene por móvil el amor: amo la belleza ARTÍSTICA, la verdad de lo artístico que solo se puede conseguir con el subtergio del ARTE, la sencillez de lo excepcional y cuanto merece ser amado. Un artista debe ser un contrabandista,un estafador y sobre todo un parásito como Juan March que le devuelve a la vida el ARTE,que no es más que VIDA intensificada y MULTIPLICADA desde puntos de vista individuales. La verdad solo se puede conseguir a través de los hechos o de las emociones, y sí consigue grandes emociones es ARTE. A Goethe pocas veces se le estudia desde dentro de verdad, obra por obra, estilo por estilo, si no, se desinflaría muchísimo desde la cursilería sentimental terrible de Werther hasta muchas partes ensayísticas ripiosas del Fausto. El Fausto esta lleno de arquetipos hasta por encima de la obra. Por no hablar de su parte científica de nulo valor científico pero sí "poético" según algunos, pero cuyo valor sería ser un erudito. Quizá ese fue el error g4rr4f4l de Goethe querer ser un polímata total sin centrarse bien en una meta, y sobre todo evitar el dramatismo shakespeariano en el teatro, el conflicto constante en la novela y el sentimiento genuino y romántico en la poesía. Hasta en la autobiografía es demasiado neoclásico, y en el ensayo demasiado del Antiguo Régimen y demasiado no romántico en el tono. El que defienda el modo de vida Byroniano no tiene nada que ver, porque es parte de su l4m3ntabl3 moral aristocrática. ¿Entonces por qué le admiramos? ¿Por su ambición humana o literaria? En realidad, admiro teatralmemte más a Schiller, poéticamente más a Heine, y humanamente más a Stendhal. No admiro tanto a ningún narrador alemán antes del siglo XX. Johann Wolfang Goethe (1749-1832). “Licenciatura” de Derecho de Estrasburgo, alrededor de 1771. ¿Era una licenciatura demérito real?. Gracias por esta gran conferencia. Brillante. Tuvo las características del niño o del joven prodigio: 1° Padre obsesionado con educarle prematuramente en humanidades y lenguas y bien relacionado en un ambiente de la alta cultura, rico y el poder de una gran ciudad como Frankfurt. 2° padres, tutores y amigos valiosísimos que apoyaron machaconamente para generar una disciplina hasta que su vástago adquiere una autoexigencia altísima, y 3° que la gran literatura alemana estaba en pañales pero Prusia estaba creciendo y DEMANDABA GENIOS CULTURALES. a. La gran diferencia entre Leibniz y Goethe es el dominio de la lógica y la matemática. ¿Era Goethe realmente inteligente o solo hiperculto y maduro? ¿Por qué seduce tanto Johann Goethe más allá de su literatura? Las necesidades sentidas frente a las necesidades reales de su literatura. ¿Es la estética aristocrática y la literatura del Werther que nos seduce de Goethe y el ser un gran precursor de la alta literatura alemana? b. ¿ Goethe era un investigador real o era un erudito científico? ¿tuvieron nivel sus auténticos descubrimientos? c. Como dramaturgo, ¿ tuvo sentido dramático?¿o solo en el Fausto en el Götz von Berlichingen Mano de Hierro? d. ¿Fue su poesía más importante que la de Hölderlin o la de Heine? no. Hoy muchos de sus poemas están limitados a la poesía infantil. e. ¿Fue un gran pensdor político o social, profeta de los nuevos tiempos? f. ¿Influyó de verdad en el desarrollo de la novela moderna en el siglo XIX o de vanguardia del siglo XX? ¿Era un polímata Johann Wolfang Goethe? 1. Literatura. —Genio, en los tres géneros mayores y en la autobiografía. Literatura sensacionalista. — Erudito. 2. Política. — Valido de un Estado menor: Weimar. 3. Lenguas.- Alemán, lenguas clásicas: incluido el hebreo, y hablaba francés, inglés e italiano. Botánica. — Erudito,amplios conocimientos prácticos y con aportes medios. Geología. — Amplios conocimientos prácticos, pero aportaciones limitadas. Anatomía. — Profundos,pero su contribución es escasa. Leyes. — Licenciado. Dibujo.- Notables conocimientos de dibujo de paisajes (una de sus pasiones favoritas). Socialité.- Se supo relacionar con gente brillante. Economista.- Solo con conocimientos prácticos avanzados,pero dispersos y asistemáticos. Física y Química. — Teoría equivocada de óptica sobre la luz. Solo en la alquimia. Astronomía. — Cero. Filosofía y Religión. — Tres. Música. — Oyente entusiasta. Pensador sobre la música. Toca bien el piano (?). Seductor.- No especialmente. "Conseguidor" de mujeres para el Archiduque. Padre y pedagogo.- Solo le sobrevivió un hijo no genial, y este le dio un nieto. Combate. — Esgrimista de espada. Sin embargo cobarde en el campo de batalla,porque no quería luchar en el frente. Viajero.- Vivió en Alemania,Estrasburgo e Italia, y estuvo en Suiza. Con una vida y una obra impresionantes no se ha hecho ningún esfuerzo serio por modernizar y dar mayor grandeza a la obra de Lope de Vega. Vengo de ver la entrevista fáustica a Rüdiger Safranski sobre Johann von Goethe y me da pena, cuando habla de la disciplina y el saber vivir de Goethe. Lo que nos aleja de Lope es el verso, quizá que estaba muy inmerso en los prejuicios de su época, y personajes demasiado de época. Uno lo compara con la sentimentalidad pietista de Goethe y prefiere a Goethe, pero Goethe al final consiguió entender la sensibilidad moderna, el Fausto es plenamente moderno y el mensaje de las Afinidades Electivas es ya posmodernidad líquida... Una bella pero vulgar vida de profesor e investigador nuclear la de nuestro Insondable Genio. Es indiscutible: para ser erudito en varias ramas de la ciencia es necesario ser matemático. El descontento de Fausto fue planteado por el poeta Goethe pero sólo fue colmado por un matemático muy poco popular como Neumann. “Un mundo sin matemáticas felices conduciría a una masculinidad tóxica o egoísmo e impotencia: 'No estés triste, eso es todo'. Pero nuestra vida no es tan feliz ni tan completa, porque siempre hemos huido de las matemáticas, que es la forma en que podemos entender el universo y la molécula”. Tanto en Goethe como en Leonardo da Vinci hay algo de polímatas frustrados. Quizá en la época de Leonardo no había nivel técnico para comprobar algunos errores de muchos de sus diseños como de la ametralladora o del carro de combate solo había sólidas nociones, y sus innovaciones en nuevos soportes y materias para la pintura también son frustrados, y la aportación científica de Goethe solo se queda en muchas ideas sueltas, en experimentos falsamente resueltos, y en un afán erudito extraordinario que no llevó a nada. Por ejemplo, el hueso intermaxilar había sido descubierto 12 años antes que lo descubriera independientemente Goethe y su Teoría de los Colores esta equivocada,pero sirvió a algunos pintores como Turner. Es increíble que polímatas sólidos como Gottfried Leibniz o John von Neumann sean completos desconocidos, quizá por no tener ese transfondo literario que encandila. También es obvio que muchos matemáticos han sido polímatas: siendo lógicos, informáticos,ingenieros, criptógrafos, ingenieros,topógrafos y hasta escritores.

A la madre sola en Navidad.

Madre no llores que no pasa nada. Para nada, para... pollo ¡esos olores! La gente anda sin mirarse y cruza en rojo aunque piten, a nadie le importa nadie aunque no hay en quien abrazarse ni tu sombra hueca en que amarse. Todos quieren venderte algo vomitarte en un amago sus traumas de sangre negra, te acusan chirriando inventan que les pagues un agravio. Las tiendas ni venden llenas y la hermosa ni consuela porque no topó sus compras, no llores por las sobras que a los niños no les cuenta. ¿Qué sentido tanta carga tiene hueca mártir sin causa? ¿ni en cola al comprar hay pausa ni vale el premio que te amarga Sísifo otro puñal que larga? ¿Qué decir? calla aún tu memoria, mareo estrellas en la noria demasiado amor nos diste, hiciste lo que no pudiste y atrona la marea a tu historia. Dámela,dame tu mano tu sol no siento lejano en la noche en que no te veo, ¿qué diré a oscuras del deseo si el día vuelve absurdo al llano?

Cuando uno recuerda "El Adefesio" piensa qué grande era "La Casa de Bernarda Alba".

Solo contra el mundo en el Macrofit.

Solo contra el mundo en el Macrofit. "Todos mis conocidos han sido campeones en todo. Y yo, tantas veces despreciable, tantas veces inmundo, tantas veces vil..." Fernando Pessoa. Escuché lo que hablaban en voz baja, cogí mis cosas, salí y cerré la puerta (del baño) para siempre... Estaban ofendiendo a mi amigo a sus espaldas pero en vez de defenderlo frente a los que le acusaban -con medias verdades- de ser un mentiroso, un vago, y un irresponsable fumeta, quise avisarle, pero no de los insultos mendaces y ambivalentes sino de que en su momento de mayor gloria iba a tirar su vida por la borda. Henry V como le llamaba, no solo tenía esquizofrenia sino que venía de una familia desquiciada de esquizofrénicos y delincuentes ocasionales. A pesar de ello llegó hasta tercero de derecho, y allí el infierno y las tinieblas sin dinero para las matrículas y teniendo que ayudar a la familia se puso a trabajar. Sobra rememorar que eran trabajos de ciénaga de nula cualificación desde carretillero pasando por freganchín hasta seguritas en el Puerto entre yonkis y marineros sedientos de sexo y alcohol barato. Tampoco sabía comportarse adecuadamente con las mujeres quizá porque era demasiado impulsivo, inmaduro y por sus bromas legionarias fuera de tono. Así llegó hasta los 33 años, hasta que la conoció a ella. Jocelyn una mujer de 42 años, una buena chica que trabajaba cuidando a su madre, que tenía ya 3 hijos en su país de origen. Y surgió lo inevitable. Primero a escondidas en su horario del trabajo, y después abiertamente. Su hermano le dijo que no, que no le convenía. Al cabo de 8 meses ya hablaban de firmar para ser pareja de hecho y de tener un hijo en común, la idea entusiasta era de él, pero ella en silencio se dejaba hacer. Primero, despidieron a la chica. Después el hermano le contestó de que como siguiera desbarrando, convencería a su madre para que lo desheredara y que no lo dejaría entrar en la casa familiar. Así que se fue de la casa en medio de una pelea homérica con bofetones y un portazo. SU único hogar para ducharse mientras buscaba trabajo en aquel entonces era el gimnasio donde por supuesto lo despreciaban por mérito propio. ¿Cómo no iba a apreciar a aquel hombre antisocial, orgulloso y digno que se había atado una piedra al cuello para tirarse al abismo? Por supuesto me pidió quedarse en mi casa "unos díitas" y aunque yo quería, le respondí tajante que no. Le machaque una y otra vez para que se reconciliara con su familia, que se disculpara aunque tuviera razón y que buscara un trabajo de cuidadora a la chica, que aún había. No quiso escucharme. Quise abofetearle y le grité, y en ese momento se rompió nuestra amistad. Al día siguiente sufrió una sobredosis de medicamentos y murió de un infarto. Había sido como un cirujano novato impulsivo que tuviera que operar meticulosamente para conseguir una vida normal siempre sin medir las consecuencias, pero diseccionando pequeños cortes prioritarios que cumplir. Su hermano hizo un funeral al que solo fuimos 3 personas, increíblemente fui yo (el culpable), quien hizo su oración fúnebre. Hice un discurso un tanto heroico fuera de lugar que impresionó a su hermano. Se querían. Su novia no fue a la incineración , supongo que para evitar el choque y las injustas recriminaciones de la familia. Puse la única foto suya y un ramito de rosas en el hueco del aparato de remo sentado en máquina en el gym. De rabia me puse a hacer remos mientras mis débiles brazos temblaban, los brazos se ponían tensos y se me hinchaban los brazos. Cuando acabé di un golpe a las piezas y después se me hincharon los nudillos. Quise llorar pero no pude. Dios, quería vivir.

El Príncipe al que a usted le gustará odiar, dar la espalda, insultarle a la cara y escupir su cadáver.

Carlos de Inglaterra es el Príncipe al que todo el mundo le gusta odiar por pusilánime y por la tragedia de Lady Di. Su padre Felipe de Edimburgo fue cien veces más racista, impertinente, miserable con sus hijos y le puso los cuernos muchísimo más a Isabel II,(alguno replicará que fue 35 años antes y por tanto otra época) pero fundamentalmente no le perseguía el fantasma de Lady Di. Cualquier crítica contra Carlos es válida. Según el diario El País: "El día del compromiso, Carlos de Inglaterra se preguntó cómo sería el aspecto de los futuros hijos de los duques de Sussex. El episodio se ha relacionado con las declaraciones de Enrique y Meghan a Oprah donde acusaron de racismo a la familia real". El comentario es desafortunado pero si se le escapó tampoco es para airearlo en prime time en televisión. Se corrige en privado y se olvida. Esta generación de príncipes tampoco me parece responsable.

La reciente viuda del suicida Yukio Mishima.

-¿Y tú cómo lo llevas? -¡perro! ¡perro! ¡qué te mueras! ¿Y a quién debo culpar? a los delirios de grandeza al pez que nunca descubre ni el agua ni la pecera. Perro sanguinario tiembla en mis piernas, grita a lo lejos sangre entre la niebla. ¿A quién debo engañar en mi soledad? ¿a qué aspiro? a reventar la catedral y asfixiar hasta el delirio. Buscas en la noche ansiosa no te amargues no te mientas, lo eterno culpable vigila no finjas quien te evidencia. La rosa partida baila donde el viento la serena, ¿y tú cómo lo llevas? ¡perro! ¡perro! ¡que te mueras! No quiero cobardes que me hagan sufrir, perseguir delirios vanos que no puedo vivir. Solo sé lo que persigo Ansias de eternidad, ¿a dónde puedo ahora huir sino al sol de la mar?

G0ETHE - FAUSTO O EL RÉPROBO UNIVERSAL.

El tonto buey no desea una vara que lo eleve, ser bueno para qué que te escupa quien te quiere. Ser culto es el chirimiri elogio que al fruto asquea, ¿qué pinchará el huso sino el puño que desea? ¿Para qué ser servil si Ganímedes abusa de su belleza? morir en el clímax de la exclusa si el agua cede a la fuerza. Tiene mérito luchar incluso sin recompensa y dejar huellas en el mar, y una sonrisa que eleva.

En defensa del indefendible proxeneta...

Siempre es tarde, pero no importa... hay que seguir luchando. ¿Qué sería mi tumba sin nombre ni lápida? ¿Qué sería un día sin un saludo ni un mendrugo de pan robado estúpidamente mientras te cogen? ¿o de una noche eterna sin pesadilla y salir al balcón para buscar la luna y ver angustiado el edificio con carbonilla de enfrente? ¿Qué sería de mí si no me prestaras tu sucio lápiz y no me lo echaras en cara y quisieras que te invitara a algo? ¿Qué sería de un héroe asesino sin una causa noble violando a inocentes y matando a pringados? De una camisa de fuerza sin su loco inocente pringado De la cama sudada sin su puta extraña Del tamaño sin su “importa”. ¿Qué sería de los kilómetros sin distancia? ¿Qué sería de mi baile sin ti? (tú sabes que es mentira, hija de puta). Visto por un moralista.

La fábula del ahogado y del perro.

Una vez de adolescente nos pusieron en clase un dibujo de proyección psicológica. Era una orilla, y dos ahogados una persona y un perro. Nos decían tú piensa que la persona es un falso amigo canalla, un estafador y un cabrón charlatán, y el perro es tu mascota ¿a quién salvarías si solo pudieras salvar a uno? Creo que en toda la clase solo dos dijeron que salvarían a la persona, y yo fui uno de ellos. Los demás dijeron que era falso,que lo decía para quedar bien, y que en el fondo también salvaría al perro. Yo respondí que nunca había tenido perro y que no sabía que era. Pero en el fondo,sentía que el ahogado era un falso amigo mío o mi padre o sobre todo yo mismo debilitado, y que de alguna manera merecía ser salvado.

La única diferencia entre lo extraño y lo sublime literariamente es un trabajo duro bien hecho.

La única diferencia entre lo extraño y lo sublime literariamente es un trabajo duro bien hecho,sinceridad y colocar al personaje en medio y no al margen. Los sentimientos de Kafka o de Poe se diferencian en eso de Lovecraft. Por eso leer a los clásicos sin juicio crítico maduro es una calamidad. Porque la vida suele ser mediocre, anodina, zafia, estrambótica, el valor del creador es transmutarla y solo en saber transmutarla esta su valor.

Una madre por Navidad.

Ya no se acordaba si su madre había muerto hacía tres o cuatro semanas, ni donde. Había ido a Afganistán para enseñar a unos niños analfabetos durante seis meses y de vuelta solo pensaba traerse una foto orgulloso de sus alumnos y los billetes para demostrar que no era un mentiroso. Su madre se casó y enviudó joven y tuvo ocho hijos a los que tuvo que poner a trabajar desde los catorce años quitándoles de la escuela para sacar a su familia adelante en bares y en puestos callejeros. Muchas veces la frustración hacía que les pegara y que les gritara. Con el tiempo los niños crecieron, consiguieron ser unos buscavidas y separarse de la madre, pero de alguna manera siempre sintió un sentimiento extraño de frustración hacia su maternidad. Él mismo se había olvidado de su madre, no había hecho más que trabajar como un animal de carga toda su vida y era un solterón desarraigado. Hacía un año Inmaculada la única hermana que la cuidaba y con la que se llevaba le dijo que su madre había sido diagnosticada de no sé qué enfermedad grave, que estaba llena de odio contra él y algunos de sus hijos porque según ella la habían estafado y abandonado. Les estaban enseñando fotos de sus bisnietos para ablandarle el corazón y hacer una última cena de Navidad, toda la enorme familia separada. Pero cuando oyó un mensaje de su madre lleno de un odio insoportable, de recriminaciones y de dolor, amenazándoles con la preterición para desheredarles supo que sería casi imposible pedirle perdón sin culpa o hacer las paces. Entonces decidió irse a Afganistán, enseñar niños y salvarnos de alguna manera. Allí en una casa derruida se enteró que su madre había muerto peleada contra el mundo, que según ella estaba lleno de desagradecidos. Solo estuvo con una hija de los ocho, que era la única que le aguantaba y a la que toleraba y sin ninguno de sus 13 nietos. - Bueno, todos la amamos, y ella en el fondo lo sabía. Estoy seguro que sería feliz, hizo un buen trabajo. La gente es como es, tuvo hijos porque quiso y nos odio porque disfrutaba así. No pudo hablar, ni tenía con quién, simplemente abrazó con fuerza y besó a "sus niños" asombrados e incómodos y les escribió la historia en inglés para enseñarles a leer.

El asesinato de la madre loca.

La gracia en las flores rotas recuerda a hueca rocaflex de una bomba atómica. Lo podrido que no fué y el sexo que deja de oler. ¿Por qué el aire es mediocre y llena todo en la noche en que uno recuerda la muerte. ¿Qué tiene lo eterno en suerte que me rajas sin reproche? El loco camina solo nadie riendo la saluda se sienta digna a su bola cuchillo en sangre ya abunda sin replicar en su boca. ¿Quién comparte tu hueco infierno con niños niña gigante ¿buscas un lobo pa el hierro de la luna tambor errante y ansias óxido en tu cuerpo? Ciervos en berrea la droga ágil petardo en las venas. Tu pecho a rachas golpeas la piedra que ni se asombra ¿Quieres ya eso que deseas? - Tu madre que le devuelvas lo que le cogiste del bolso. Si lo gastaste ya un oso te enclaustrará en la celda entre araños como un mierda.

Los MILAGROS LITERARIOS. Desde MARLOWE-SHAKESPARE O EL SIGLO DE ORO ESPAÑOL hasta GOETHE.

El escritor a lo largo de la Historia se da poca libertad y cuando se la da,limita su imaginación literatura o la ambición de sus planteamientos científicos. Hay un abismo que produce estupor admirativo pasar desde la pobreza de la literatura ingenua e infantil medieval inglesa hasta el milagro de MARLOWE-SHAKESPARE donde nace no solo un teatro costumbrista adulto, sino eximio donde se refleja la complejidad del hombre. Lo mismo pasa en el teatro español con el corsé insufribe de la Contrarreforma católica, Lope y Calderón surgen de la nada, tanteando a ciegas con sus prejuicios los que ellos interpretan como el clasicismo grecolatino. Pero los clásicos quieren omniabarcarlo todo, los clásicos españoles desde volver católicos a los filósofos paganos griegos a hispanizar distintas épocas de la Historia Universal y justificar arbitrariamente el pasado español proyectándola para dar sentido a la Monarquía Absoluta. Otro ejemplo son aquellas protoideas de La metamorfosis de las plantas que vertebraron gran parte de la obra de Goethe, una idea que maduró en el viaje a Italia de Goethe ya estaban en el ambiente: Jean-Baptiste Lamarck, Erasmus Darwin, y no sé si en el propio Humbolt que debió transmitírselas a Goethe que las asumió como una intuición poética fija básica para crear grandes poemas. Hasta Gregor Mendel no sé si entenderían de forma plenamente científica la metamorfosis de una planta, pero sí tuvo muchas consecuencias literarias en Goethe . Borges también intuyó pero de forma más consciente cosas como las Redes Sociales, o EL VALOR de la informática en la vida cotidiana. La Literatura suele ser la caja de resonancia de la Ciencia a la que devuelve con fuerza e imaginación Historias que pasarán.

Oda a MIQUEL BARCELÓ.

"Un poema a la amada cuyo nombre no me he atrevido a decir". ¿TE AMO? ¿TE AMO? NO TE AMO SE ME APRIETA EL CORAZÓN DE SI TE AMO, ¿tE AMO? PERO TE DARÍA LA MITAD DE LO QUE TENGO PERO NO TE AMO. te pienso, te sueño, no sé lo que hago. Me salté la entrada de una rotonda con odio pero con el pecho abollado a patadas casi contra mi mismo, no te amo. No quiero sufrir más, soy débil, pero siempre deja abierta todas las opciones y esa nube imprevista me ahoga y me muera. Pero no te amo.¿Por qué siempre me engaño? ¿Por qué una y otra vez me engaño? HAY GOLPES EN LA VIDA QUE NO SÉ... ¿SABES QUÉ PIENSO DE LA ENORME FORTUNA QUE CUESTA MILLONES? HAY BROCHAZOS RUGOSOS DE UN ROSTRO ANÓNIMA, Y TRANSATLÁNTICOS LLENOS DE VIDA Y DE PLÁSTICO ¿PERO QUÉ DIOS LOS ALIENTA? ¿QUÉ ENTUSIASMO INFINITO SIN UN SUELDO CON LA LUZ INFINITA BAJO LAS ALMENAS? Cuerpecillos envejecidos por el salitre sin rostro,¿de dónde salistéis? hAY TEMPLOS ROMÁNICOS LLENOS SIN VIDA CON CIGÜEÑAS QUE MOLESTAN SIEMPRE COMO UNA ETERNA PESADILLA PERO CON DIOS EMPUJANDO ESTATUAS PRIMITIVAS. LOS SABIOS CRISTALES DEL FEMINISMO HASTA EN LA SOPA, LA ETERNA SOLEDAD DE LOS APRETADOS GRABADOS LATINOS. ¿Por qué Monasterios castellanos en la insoportable sensualidad mediterránea? ¿Te amo, no te amo? Dame tu mano... Me cuesta admitirlo que no te amo, no puedo decirlo, quiero amarte, tener un hijo tuyo, pero no puedo, no te amo. ¿Cómo sería acostarme contigo entre el sollozo y el asco? ¡No!, ¡no puedo!, ¡no te amo!

LA NIÑA PALOMITERA de CANARIAS.

Impresionado con la lógica coherente, admirable y falsa de los poemas comunistas de guerra Miguel Hernández. Y la niña de doce años sus manos rasposas cuerdas, de noche cuenta los billetes sin saber leer banderas. ¿Helados en mitad del desierto? ÁNGEL vendiendo helados, te guiñan las estrellas y el náufrago pelado. Y sueña mientras se echa alcohol ser águila en su empresa. El nido se hace en la cumbre pero se trabaja en la ribera. ¿Cuándo la indignación ocultó tanta riqueza? No iba a morir el cruel capitalismo como un bebé sin aire como un pez brincando en tierra sin nadie que ayudarle, ¡nadie! ¿De dónde viene tanta riqueza? ¿La magia de los ordenadores y el Fausto de los televisores que transporta el alma* a tu cabeza? *aleph. Qué viene qué viene la aérea carnicera. Derrumben a los rascacielos opresores. Y el panal en masa de los coches que diseña metales la bruja vieja. ¿Dónde esta la metáfora de la sangre del trabajador que amasa la tierra? No me tengo que bajar de la calle porque la acera es demasiado estrecha. Mientras Neumann con romper sueña el arco iris del vértigo inmundo, Elon Musk multiplica y revienta de satélites los sueños del mundo. La guerra por fin ha acabado, triunfó la impertinente belleza de las edificios vanguardistas de colores, el cosmos empieza en cada Hombre que mira. El oso polar salta de glaciar en glaciar encerrado de no poder defender sus ideas. ¿Cómo la pesca podrida pondré de moda si al turista no se oculta su miseria? Solo al ángel salvador de los videos suplica por un pelotón sin pena. La niña aplasta el ojo marchito cargando el aparato a ciegas, vigila que aguante el millo rechina como las berreas. Y la niña se mata a trabajar sus manos rasposas cuerdas, de noche cuenta los billetes como quien ondea banderas.

¿Quieres casarte conmigo?

Ten cuidado con lo que amas ama solo lo sublime, porque eso te destruirá y no podrás irte. -¿Quieres casarte conmigo? mira este anillo de oro. Vidrios de luz de esqueleto. -Pero hay que tener morro. La niña extasiada mira rama nevada de odio. Confundida respira y da un portazo al solio. El torito esta resabiado y embiste sus traumas de loco. Toda mi vida he estado solo sin que a nadie le importara. He visto en los edificios de otros muchas veces anónimo a la muerte en las noches eternas sombras enraizando lentamente... Cansas a tus sueños que te recuerdan. - Cásate conmigo pa ser feliz de veras.

Tántalo siempre dudando cuando no te amo.

En las mujeres que no pude amar te amo, Y el recuerdo ay frustrado de mi juventud, no revientes el gas y ciégate a la luz, de besar cruces un contrito pagano. Largo espectro de plata enmudecida, no te asustes del desierto que alimenta al despojo, que la huella raíz no te mienta que para el que mira al suelo es de ceniza. ¿No te das asco sin metas ni agua?, de fingir amar lo que no puedes amar ya olvida las pirañas en polvo sin gana. La sombra que finges mártir te ha de matar, pierde alma menos el trino de mañana que tu rama rota alegre quiera cantar...

La trama de un extranjero europeo en La Habana.

¿Para qué viniste? ¿por qué estas ruinas? hoteles de lujo solos y chistes que rechinan. Agotado entre tus pechos no quiero útil ser tu esclavo. Mientras berreo en mis sueños te odio sin saber lo que callo. Te echo en cara mis derechos harto no reclamo nada. En el torno de entrada del gym recuerdo tus dientes en sangre.¿Por qué me mientes si ya pasó la batalla?

¿Quién es más digno moralmente Estebanillo González o Johann Wolfang Goethe?

Registrar los whatsups, nuestra forma de relacionarnos.

Cada forma de expresión tiene mucho de forma artística, y el whatsup con sus frases simples, sus omisiones, sus pausas, es la forma frgamentaria más auténtica de relacionarte y ligar de hoy en día. Qué maravilla imprimir los whatsups tengan o no algún nivel. De nuestra manera de relacionarnos y seducir en el siglo XXI por whatsup no va a quedar casinada, por esa obsesión por la privacidad, sino la manera radical y antinatural de los gurús de la seducción. En el siglo XIX estaban preocupados por ocultar por pacatería la vida privada de los grandes personajes, hoy la historia se repite.

Reivindicación del tacto.

El sentido del tacto resulta más científico, donde apenas cabe un grado de abstracción es todo registro y saber definir, y menos matemático de lo que creemos. El sentido del tacto o del equilibrio dos sentidos poco desarrollados y unidos sobre todos a lo sensual, tenidos equivocadamente como poco intelectuales, por ejemplo bailar a menudo se dice que ayuda a coordinarse y previene el alzheimer. Pero parece que hubo que elegir, los pulpos eligieron el tacto, la cigüeña el equilibrio y los seres humanos mirar las constelaciones y entender la naturaleza y las estrellas.

El abuso sexual y el feminismo.

Nunca hubo tanta gente que justificara ni negara una violación grupal hasta que se convirtió en un arma del feminismo, excepto por motivos patrióticos -ya se sabe que ni un ejército ni un héroe nacional viola ni mata a inocentes para su propia población. Por tanto, el feminismo ha sabido crear conflicto allí donde no lo había, pero también ha sabido ampliar los casos de violación para casos donde la víctima se colapsa y no puede ofrecer resistencia, o dentro del matrimonio en situaciones ambiguas. Otra característica es que el feminismo tiene su área de atuación y debe evitar las posturas xenófobas. Por tanto si el acusado es inmigrante o pertenece a una civilización diferente, se omite su origen para no buscar lo que en otras ocasiones se busca constantemente como un buen movimiento político la polémica y el conflicto.

El Humor bestial como una forma de manierismo artístico.

¿Es el humor una forma artística? es un modelo de arte dramático, de interpretación mímica y contenido, aparte dentro de las Artes Mayores. He visto algunos de sus escketches (piezas) de humor suelen ser bastante fuertes, sexuales, feministas, que a muchas mujeres parece que les gusta. No son tan fuertes como los de Pepe Navarro en los 90 que invitaba a transexuales como la Veneno o frikies para reírse de ellos y que dijeran salvajadas y después siguió con otros humoristas. Les sacaban rezando de una forma grotesca y gangosa a Dios, les metían en historias absurdas(seguramente drogados y siempre diciendo tacos como "chúpame la pepita del coño") Supongo que en parte a los jóvenes les va más las sensaciones hormonales fuertes, pero no creo que el rol femenino necesite buscar lo más bestia y catártico para ocupar su lugar dentro del humor. Pero creo que a la mayoría aunque le gusta el humor a lo bestia, prefiere reírse de cosas más cotidianas menos politizadas, de noticias sorprendentes, no siempre del SEXO y de lo SEXUAL y cosas del estilo del escultor Baccio Bandinelli... El humor clásico es la exageración de lo real de las sensaciones que nos produce a través de los medios lo real, pero no de una exageración manierista en la que ya apenas reconocemos una coordenada de la realidad. Los medios de comunicación y las redes sociales crean nuestra imagen del mundo incluso para los más cultos.

¿Por qué las proyecciones a futuro suelen equivocarse y lo que George Orwell no vio?

George Orwell no vio venir la oleada anticolonialista tras la Segunda Guerra Mundial ni la independencia de la India tras la Guerra "porque no estaba preparada, ni tiene cuadros técnicos" para el autogobierno ni el carácter tóxico, orgulloso y de seguridad humanos. El carácter tóxico ególatra del ser humano siempre esta ahí, para recoger frutos prematuramente aunque le perjudique a la larga. Siempre habrá nuevas formas de extrema derecha para frenar la inmigración al diferente o contra leyes vanguardistas "aperturistas" como los leyes feministas radicales o contra el aborto, del mismo modo que siempre habrá reediciones de la izquierda radical para garantizar un Estado Social conseguido y nuevas formas de reivindicación de justicia social, que garantice que no se den situaciones de escasez aberrante. Además el votante nunca ve las consecuencias finales de su voto, ni de sus decisiones y suele elegir en situaciones de necesidad la utopía antieconómica. Ahí el político demuestra que es un política cuando promete al votante lo que este quiere, y cuando le da lo que le puede dar y lo que necesita para que sea productivo.

El amanecer en La Habana con la habanera.

¿Qué importa ser infeliz con lo que se ama? es insoportable elegir entre dos caminos en el desierto. No me importan los trinos quiero que me amenacen con ser feliz. Basta. El alba con miedo todo lo pierde la presa rota donde el agua escapa, sin pasión rompe la roca de lapa sentirse un fraude es piedra que re-muerde. Siempre es tarde pero arranca las raices Y OLVIDA el oasis de horas infelices, pisar tu dura alma sobre la arena. No te engañes con lo que ama en la noche ni con soñar otro sol del mediocre, que sueña el sol por crearse una condena.

La vuelta en coche frenética de madrugada.

¿Por qué el coche en rabia es fósil de enigmas que revienta el motor de noche cáscara? ¿Por qué es raíz raída y máscara que MURIÓ sin el suelo o de las ruinas? ¿Qué importan los sueños sin falsa causa? ¿aquella chica importa sin salida? ¿Si no murieras te importaría la caída? ¿la angustia de lo eterno sin pausa? Ni que a puñal me insulten me da empuje ni las cuchillas del coche me aturde, ni recordar obviedades me aflije. No inventaré aquello que no te dije, lo mediocre de la costa me aburre que odioso alguien entienda lo que maldije. *támbara. Explicación. Título alternativo: ¿Por qué el tiempo y la luz son enigmas? Una vez sobre el 2009 en que salía de marcha al Sur.

¿A quién vender el alma?

Mariposa vaga y rosa falso prisma charlatana. ¿De qué te sirve la nana de qué te sirve la rosa si no trabajas gran cosa? ¿Te amas por tu gran donaire de qué vives en el aire? si a la larga no te ama, ¿qué trono será la cama si no reinas sobre nadie? Extasís extanum catapum pon candela alza p´ariiba Polichinela.

Significación final de El Padrino.

En El Padrino como en una tragedia shakespeariana al final tienen que morir casitodos los personajes en soledad, porque es el nacimiento y la muerte de una familia, de un microcosmos. Un segundo héroe MiCHAEL CORLEONE donde ya no es posible ni el amor ni el perdón para un traidor derrotado sin fuerzas que es su propio hermano. Un universo circular donde la creación rápida de fortunas vendiendo el alma al diablo y las traiciones se repiten. Y donde los protagonistas viajan constantemente pero no para alcanzar la sabiduría, sino el primero la libertad ante los poderosos y el bienestar de su Familia, y el segundo para mantener y engrandecer supuestamente ese bienestar.

ADOLESCENCIA CRIMINAL SIN NADIE, SIN AMOR.

Al sol solo quedan espaldas que la matanza silencia. Solo entre otros ojos muertos el soldado antes recuerda. No ser el aire que cuando para a las aves aniquila, porque el tiempo cuando tranca la vida asfixia. Ni ser agua que horada ni suspira la piel que eriza, ni beso fuerte en la noche ni el aire débil en el día.

Al gran Baudelaire.

Su oficio es esconderse en las batallas ser un Judas inútil para el tormento, ser descubierto mellado ni medallas que lo rechine el polvo sin firmamento. Su deshonra confiesa en lamparones chulo de su hermana chistoso en mala vida que el humor perdone su infamia en cojones que el gesto oculte la palabra en envidia. Que ordeñe tus ojos la soga infame que ni el ángel de amor quiera abrazarlo ni sueñe eterno con un premio postrero. Que en el desierto ni al que alimenta le hable y que al que salva ajeno le vea con asco y sin disfrutar lo que estafó primero.

El "traidor Judas" Aaron Burr el hombre que pudo ser Padre Fundador de los Estados Unidos.

Recuerdo a la vulgar rubia Esther, ¿16 AÑOS? He nevado en tantos ojos para que duermas de tus impulsos. ¿cuándo descansarás de tus sueños la traición de un intruso? Blondie soy Aaron Burr tú que nunca me amaste, y a la que no di la oportunidad para amarte. En las rizaduras del agua ¿qué recuerdos hay de los besos?, los besos no se recuerdan en nada solo radiografían los huesos. Siempre conjurando y culpando para estar seguro para el puente, de tu ridículo eterno solo tú regeneras las pruebas sierpe. LAS RAÍCES no te culpan los fetos que debiste traer no te culpan, el dinero que desperdiciaste sin placer no te culpa. ¿Por qué dejas que abusan los negros en la cárcel de ti? ¿Por qué esa pasión de dar marcha atrás para sufrir? ¿Por qué ese pecado eterno de no elegir? De esperar a qué alguien te empuje para respirar ¿nadie da más? ¿Por qué sapiens por qué? Me cuesta mucha de cuestiones personales. Cuesta. Una de las cosas más curiosas del traidor Judas Aaron Burr el hombre que pudo ser Padre Fundador de los Estados Unidos, es que hay rastros de conjuras y estrategias políticas de él en bastantes partes de su recorrido político, aunque no se conozcan nada bien. Lo que no disminuyó su popularidad entre sus votantes. Su asesinato de Alexander Hamilton,más allá del agua de un río que determina que ya el Estado donde estaban prohibidos los duelos no tenía jurisdicción, en duelo que es uno de sus actos más repugnantes no fue estrictamente solo culpa suya porque fue insultado y además sentía un cierto rencor por pequeños agravios de Hamilton. No estaba acostumbrado a la caballerosidad de disparar al aire durante los duelos. Parece un líder latinoamericano exiliado de la independencia serían normales estas actitudes, pero sorprenden en un posible Padre Fundador de los Estados Unidos. Otra cosa irónica es que lo que se pudo considerar una traición como crear una república independiente a Estados Unidos, 36 años después fue una realidad aunque efímera con la independencia de Texas respecto a México y aquello no se reconoció nunca como una traición.

Abigail Adams. Defensora de los derechos de las mujeres en la Carta de Derechos de los Estados Unidos, ante su esposo John Adams.

¿Cuándo la casa arde y las vigas resisten como una cruz sin templo, a qué barca perdida sirve de ejemplo a qué consuelo sola sin amigas? Las espaldas duelen y el desierto cansa más que el laberinto sin salida, ¿quién te apretará cuando sin vida leas la Biblia en un lejano recuerdo? En tu hastío arden libres los rascacielos, y los gritos de la montaña rusa que raja rauda el miedo de los niños. El árbol crece gracias a ti y abusa de sus derechos. Que ardan más las raíces olvide a su santa si son felices.

Debbie Harry la rubia de Blondie.

El amor es un anillo de fuego...

Yo que conocí puertos lejanos... El amor es un anillo de fuego la marea nos arrastra y no quedan ni los recuerdos. El amor es un anillo de fuego barco extranjero amigo dolor en cada bello puñal que con deseo nos maldijo. En el remolino me hundo de fuego rodeado y de ego Tengo miedo de mi mismo y de arena donde muero.

Reto con las palabras : cortina , burla , abuelo , mariposa.

Lo que no tiene alma en literatura.

Lo que no tiene alma no lo dejes estar, mátalo incinéralo porque si no, te matará.

Contra los verseadores repentistas.

¿Qué Judas es oralidad Don Julián no hace escritura? ¿dónde el buitre hace costura de un nido hueco que la verdad invierno ahoga en ansiedad pajarillo que crepita? no des tu alma al que aborta si el oro no arde no aporta es que el trofeo se marchita. Todo acabó. ¿De agua helada qué puedes ver? el rechinar de la esquela que mece útil a la abuela el chantaje del placer. Mentiroso no has de aprender de la que hueca te rechazó, el beso ajeno provocó que entre nieblas puedas ver que solo pisando hay amor. Quiero a pesar rechinarme tierrilla de la suela, que si Galdós se vuela conjuras para enterarme en ti sutil quiero amarme. El dolor nos premia en deseo que hasta el dolor nos premia, ¿qué será de mí si apremia el pez en mi garganta metal íntimo que canta rajada de Dios que anemia?

Soneto a Morfeo.

Aire ese grito del bebé del que nadie escapa esa máscara de estar dentro y fuera ese juego de muñecas que solo engaña al que amas cuchillas profana al que espera. Solo quien ama revienta sin moverse pero ¿quién de verdad ama? nadie recuerda la noche en que de morir otra vez sin verse. Mendigo que pides en el banco en quiebra a fuera. Cuantas veces agotado del desierto no dejó verte la huella del camino, e ibas vejado tras el tigre hambriento. Si no hay árbol no te guíes por el trino que feliz te lleva al alba rumbriento donde harto en plata muere el peregrino.

Romance del Duino.

Olvida. Olvida lo que no puedes creer. Como un puñal en la cara olvida que quiere ver, solo hay misterios nada para quien no quiere saber. Las mujeres que me amaron las que no pude amar, de noche pasos lejanos no me quieren hallar. Procesiones inútiles sangrar por andar. La muerte nos engaa con su única verdad, la acción o la música que no hallan la paz. El misterio del capullo en la luz de la mañana se olvida en su belleza palabras de amor palabras.

Arthur Rimbaud y Paul Verlaine: asqueante psicología de una pasión.

Odiosa novata la piel llueve en ácido mi pecho, ¿tras sufrir que habré hecho para amar a este perro fiel? hago lo que quiero con él su deseo me asquea deshecho. Le contrarío tan pertrecho en cada bar con chantajes que al placer pongo peajes como al esclavo doy derecho. Le insulto en su redondez pedrada de una corona, ni replica ni se asombra a lo que le grito otra vez. Perro lame ansioso su hez fastidia darle las sobras en que se halla tan contento. Amargado en el intento dejó a su mujer en horas buscando un medicamento. El Niño en humo del nido su esclavitud negocia ido, le engaña el brillo en la virtud del padre EN EL AGUA huido, militar de asco vendido. La pirámide en mentira harto rechina tu pipa sueña harto el desierto. ¿Por qué no estaré muerto pa que sufra su desidia?* (para que sufra con ira)*. ¿Dónde sacó tu cabeza por primera vez el tajo, brilla* tu mano en trabajo hasta al reflejo del agua? ¿qué cuchilla con limpieza corta tu cabeza sin magua? ¿Qué secreto guarda el odio la selva de óxido solo? Rabia escribes en la fragua y brasas culpables loco. *turba. Desesperado por tener suerte solo te paga la muerte. Ya no crecen lechugas en el desierto de frente, ni ser joven te da arrugas. El fraude de la poesía lo trapichea en las esquinas si le recuerdan su gloria. "En la absenta no hay historia que sirva de medicina".

Fernando Pessoa.

La música ante todo de si me dejaste tú o si quisiste contar mal nuestro infinito sin azul. El ridículo que quiso dominarlo todo, saberlo todo, descubrirlo todo, no sabía sujetar y apuntar con la pistola, ni defenderse con una cruel réplica. Apenas pudo entenderse a sí mismo y aunque parloteaba con exactitud sus impulsos le empujaban contra el cruce que quería evitar. Ni llegar a ser los rastrojos de un hombre al que aventar con alcohol para ser un hombre. La música ante todo la canoa en medio de la selva, el chiste sin gracia, ni ceba, de un niño negro sordo sin que nadie pose o sepa.

Resucita el volcán en La Palma.

El tahúr bendice al mundo con sus espuelas marcadas, ¿quien reta frente al mar a hadas y al Prometeo vagabundo? ¿quién calmará a este verdugo que no teme a los cuentos? bajo la sombra no hay sueños ni traiciona la maldición. ¿Quién exige ajeno un perdón y al beso ajeno el odio? No hay angustia ágil si estás solo y agotado siente el amor. ¿SANGRIENTOS perros despiertan para el sufrir de los muertos ¿quién inútil te impetra? Muro de Berlín ¿qué quedas como un trompo sin aliento? ¿Empedo si no te miente el perro que oxida ardiente la hueca cesarea sin alma?, que el vidrio arde la palma llora sin grito la gente? ¿Nadie al pecho lo imagina? Rechinan los motores grita la puta de noche es la madre asesina que oxida su ojo en la esquina. En el gas querubín muerto angustia por aquel beso muerte eterna en la noche. ¿para ese dolor hay nombre o unos bebés sin incienso?

La paradoja de Sendero Luminoso.

Uno se tiene que morir antes de que tus compinches se vuelvan "un gobierno respetable y renieguen de ti". La vida puede ser una tragedia, una comedia o un cuento de Borges. Que aprendan de España y que digan que eso no esta dentro de sus competencias, que se ocupen sus familiares pero "con discreción". Al final todos los ideales de Sendero Luminoso han llegado al poder. Esa cantidad de muertos inocentes para que hayan llegado al poder.

Prometeo tras su tortura piensa en tirarse al volcán.

¿Por qué rechinas arpía y Hundes la arena que piso?, ¿qué es lo que el ángel hizo la rocaflex me rechina?... ¿Cuándo volverá duro el día? Con los años los recuerdos no soplan flauta en medio, del trabajo y obligaciones. Los mártires sin cojones vago en el sofá jodiendo. Castrado aunque en la roca nada por profanar te queda, solo sombras que te ignoran y el viento sobre la hierba. ¿Cuándo dará asco la pena ácido al óxido en mi piel? perreo loco sin saber porque la flor mustia, me marea de la angustia del hueco pelotón sin saber. ¿Qué culpa este gato vago tiene sin fuerza de amago y el gigante que grita? ¿Da a esta bestia maldita de metralla un buen trago. Que lo que le ilusione se prostituya y abandone, que ame el viento en las hojas y arda su mano si deshojas aquello que lo enamore. ¿Comedor de gofio-arena prostituiste a tu abuela y te estafaron inepto? a quién invocas infecto si no engaña tu promesa. Tu dolor tupida rueca no sirves ni para clueca. Estafando a quien te admira a quien destruye hueco tu ira si ya nadie al sol te espera.

Memorándum para destruirse la vida.

Uno madrugar con café y sueño al día 11 Dos moverse que el arrebato cuesta. 11 Tres sangra orden de las cosas que arresta 11 cuatro sin hijo andar en la gritería. 11 Cinco no amargarse por falta de ahorro. 13 Seis no rumiar óxido en otra siesta, 13 siete no gastar lágrima en más fiesta 12 ocho olvidar reventándote el morro.* 11 Nueve acabar en prisión para no sufrir, diez rajar coches y piedras a los balcones pasar desiertos para asustarse sin vivir. Fui delincuente y las luces me estafaron pero las mujeres me rechazaron porque hui ¿por qué si huía correosa me rechazaron? *a porro.

Sensibilidades de los clásicos.

Sensibilidad dramática sórdida: William Faulkner HiperSensibilidad de la memoria: Marcel Proust. Sensibilidad paródica clásica: James Joyce. Sensibilidad intelectual: Thomas Mann. Sensibilidad filosófica: Jorge Luis Borges. Sensibilidad épica de la guerra: Ernst Hemingway. Sensibilidad hacia el egoísmo y el solipsismo moderno: Alberto Moravia.

Mosquitos venenosos que trasladan la vida.

Traición, sangre y rencor en la saga de los Espino. "Nunca sabremos lo que se escribe en barro,solo por lo que se grava en mármol" transcrito por David Hume, he cambiado nombres y lugares, y al que obviamente debo todo este relato. La abuela Mamá Espino era de Agüimes. Recordaba orgullosa con sus dedos ensangrentados de que una de las primeras máquinas de coser que llegaron al pueblo -fruto de una traición ruin e infame- fue la suya. Era la quinta de cinco hermanos y con 27 años nunca había tenido un novio aunque costara creerlo, porque aparte de reclusa era bastante hermosa:blanca,con mucho cuerpo y con unos ojos negros profundos. Cuando sus padres le dijeron que no se preocupara que ella cuidaría de hacerles la cama, limpiarles el suelo y darles de comer se dio cuenta que toda su vida se había basado en una mentira ruin y repugnante, que tenía que deshacerse brutalmente de todo cuanto amaba y que ella quería ser una matriarca constructiva adorada por un marido y por muchas bendiciones que la miraran desde abajo expectantes en busca de comida y de una sabiduría suprema sobre la vida. El abuelo subinspector de la policía había llegado huido de un pueblo de mala muerte al lado de Alcalá de Henares a unos 30 kilómetros de Madrid, nadie recuerda si para olvidar a una mujer o huyendo de un delito absurdo que al final no le había dado dinero. Se conocieron en una fiesta,donde mi abuelo viendo una belleza confusa y medio esquizofrénica le dijo con un arrebato inhumano algunas frases confusamente fragmentarias y estúpidas. "Aunque sentí odio al verlo y no me llamaba la atención, supe que era él" nos machacaba décadas después a sus nietos asqueados cuando entrábamos a la Universidad para enseñarnos cual era el deber del estudio(?). Mi abuela solo le dijo con una invocación ligera y satánica,como si estuviera rodeado de caballos que uno mira desde abajo, para saber si iba en serio: siempre tuve la ilusión de tener una Singer de último modelo. Le dejó su teléfono lo que estaba fuera de lugar para un desconocido. Obviamente la Singer era escándalosamente cara y no se necesitaba. Pero él le compró la Singer y se la mandó a su casa como si tuviera que sobornar a su verdugo para salvarle la vida. A partir de ahí empezaron a salir a escondidas como un estratega de una nación derrotada que tiene que pactar con la nación vencedora. Cuando los padres se enteraron que estaba saliendo con un desconocido, la madre la pegó a cachetada limpia y la llamó "golfa y puta y dijo que había deshonrado su casa". Mi abuela se lo dijo mientras se les trabucaban las palabras a mi abuelo claro: "o nos casamos o no me vas a volver nunca". Mi abuelo que casi había venido huyendo de vacaciones, que no sabía que era Canarias y que con 30 años era un niñato que no pensaba en casarse replicó como un Patriarca bíblico sin fuerzas: venga, nos casamos. De noche, con un vestido negro, a oscuras,con el rostro rígido pero sonriendo de cuando en cuando a su marido para no quitarle el entusiasmo y sin apenas nadie en la parroquia de Agüimes, a 30 segundos de la casa de mis bisabuelos mi abuela se casó,ante el vacío y las espaldas de todos. Sólo se llevó su ropa, parte de sus ahorros que eran legítimamente suyos y su máquina de coser Singer más por orgullo que por necesidad porque no sabía aún coser. Así trabucando palabras,huyeron de Agüimes sin dar explicaciones ni pedir dinero a nadie, solo volvieron 12 años después con dos niñas y contando vicisitudes extrañas de la capital. Mis bisabuelos que dijeron que nunca se habían esperado la reacción de su hija ni el desnvolvimiento de esta historia, dijeron que todo aquello no había tenido nada que ver con ellos, y que la repercusión de los acontecimientos había sido desorbitada. En la azotea al lado de la lavadora estaba como en un altar la Singer con una foto bellísima de la infancia de mi madre.

GUILERMO II EMPERADOR DE ALEMANIA o El BUEN NAZI.

Ha sido un juguete roto desde su adolescencia tomando constantemente decisiones impulsivas, ególatras y absurdas, sin medir las consecuencias, cosa que también hizo constantemente en la Iª Guerra Mundial, lo que provccó la muerte de millones de desgraciados, pringaos carne de cañón. Creó espirales perniciosas producto de su propia egolatría, tiene razón en que Bismarck no le educó en tareas diplomáticas pero no sabemos si él se hubiera dejado enseñar. La megalomanía de Hitler es heredera directa de la megalomanía de Guillermo II. El resultado fue una derrota descomunal de la mayor nación europea industrial en su época. Cuenta la historia que cuando llegó exiliado a Holanda pidió una taza de buen té inglés, lo que demuestra su inmadurez de pensar que se podía ganar la simpatía británica después de una guerra tan debilitante para el sistema imperial europeo. Después cuando el nazismo ganaba al principio batallas y declaró en privado que él era un nazi desde los comienzos (caso parecido a Alfonso XIII con Franco y los falangistas) se vio que ningún se daba cuenta de nada, que Hitler no quería ni ver al protagonista de la mayor derrota de Alemania. Guillermo II tuvo que haber tenido algún control parlamentario para evitar que declarara la guerra a ningún país, pero el ambiente militar belicista que él mismo fomentó lo hubiese hecho algo casi imposible.

Los hechizos en color.

La gente se enamora en color, vive en color, trabaja en color. Cuando a alguien que sueles ver en blanco y negro lo coloreas le transmutas vida en el sentido grandioso de la palabra, me acaba de pasar con Dior. Eso de que las imágenes en blanco y negro son las de nuestros sueños, puede estar bien en las películas clásicas o mudas por tradición. Pero en las fotografías, documentales históricos etc. me impresiona muchísimo más, es más frágil, humanizador, realista, cuando es en color, da igual que época sea. En los 80 y 90 muchos intelectuales estaban en contra, otro error grave de estos. Ahora te das cuenta mejor de sus prejuicios, de su moda, de la desorientación de la gente al ver la cámara, la gente estrambóticamente elegante, los trabajadores sucios, el escaso sentido de la estética ante la cámara. Eso impresiona doblemente en nuestra época del postureo máximo.

La Giganta el soneto A LA MADRE tal como BAUDELAIRE NUNCA TUVO EL TALENTO DE ESCRIBIRLO.

El gato vago miente ante su sombra incapaz de abrirse metralla de capullo, del rincón encogido porque se asombra acaricia óxido de tanto grito absurdo. La belleza excusa de hueco fantoche se niega a abrirse como un delfín al mundo. Y huye de la gente ángel sin escudo lloviendo la pedrada en la eterna noche. ¿Tienes la fe que esta locura acabe? ni el cáncer del peluche ñoño sabe y al puñal traidor niegas hueco y perdonas. Dependes del traidor torpe marioneta con la excusa del amor no te queda treta para huir del falso oasis que nunca abandonas.

El succionador de vaginas y la rueda.

Ya hace años que se regalan en los Cumpleaños entre chistes, y los hombres se quedan mirando encogidos de hombros como ante la gamberrada de un niño. El regalo estrella a la hermana de mi mejor amigo en su Cumpleaños fue uno. ¿Qué decir?... A veces me pregunto si el avance de la tecnología sirve para construir para hacernos más constructivos, sociales, sanotes, inteligentes o más nihilistas, antisociales, pasivos y "contemplativos"... Pero supongo que al que inventó la rueda le dijeron lo mismo.

Opinión sobre Borges

Borges no es un intelectual mitinero carismático que evita ser épico, pero no tiene ese jeroglífico misterioso y numismático que tendría un Borges que siempre esta metiendo cristales en los pasteles... Es un jeroglífico de una civilización perdida de una biblioteca que nos mira expectante, que uno puede entender frustrado a rachas, lleno de conexiones comerciales y de una riqueza en la que uno necesita guías..

Yorick vuelve a contarme ¿ dónde están los búfalos azules?

(Yorik fue el bufón de la feliz infancia de Hamlet cuyo cráneo le sirvió para su monólogo). "El ejército de Estados Unidos decidió cargarse los búfalos para eliminar la logística de sus indios y reducirlos en reservas. Después amargados se quejaron y los nombraron animal nacional del país".

Yorick vuelve a contarme ¿ dónde están los búfalos azules?

(Yorik fue el bufón de la feliz infancia de Hamlet cuyo cráneo después le sirvió para su monólogo). "El ejército de Estados Unidos decidió cargarse los búfalos para eliminar la logística de sus indios y reducirlos en reservas. Después extinguidos se torturaron y los nombraron animal nacional del país". Yorik ¿por qué te cuesta hablar de aquellos recuerdos?

¿Dónde están los bisontes azules?

"El ejército de Estados Unidos decidió cargarse los búfalos para eliminar la logística de sus indios y reducirlos en reservas. Después amargados se quejaron y los nombraron animal nacional del país". Mi padre nunca nos llevaba de vacaciones porque "era increíblemente caro",ni a mi madre ni a mi hermana ni a mí el del fondo. Siempre nos echaba en cara lo caros que salíamos. Pero una vez nos llevó en coche desde Madrid a Asturias, bajamos por Portugal y llegamos a Sevilla. De allí a Cádiz en barco para casa. Quise escribir con 10 añitos los mejores sitios para recordarlos y mi padre me dio un cartón de tabaco Marlboro y un bolígrafo bic viejo, y allí escribí las ciudades y monumentos. En verano recordábamos una y otra vez aquel maldito viaje, con anécdotas alegres inventadas sacadas de la tele, de lo que escuchábamos en la calle, de los que habían emigrado fuera: a Alemania, Inglaterra, Estados Unidos. Mis padres años después se separaron, preferí no saber mucho de aquel hombre. Un día me dijeron por correo electrónico que mi padre había muerto. Cogí el cartón de paquete de tabaco Marlboro con mi letra infantil, con la tinta desigual y lo puse en el albúm de fotos familiar que no veía nunca. SALÍ al callejón empedrado, al recuerdo desargrable y agradable del zotal, del polvo amarillo brillante y verdoso, al mar. Este es mi padre.

UNA AUTOBIOGRAFÍA FRUSTRADA/ LA TRANSUSTANCIACIÓN DE LOS DISCOS DUROS.

"Tal vez algún día lo harás así mientras tanto trascenderás en tu diario". No. Cada mañana me levanto a las 7:00 para sacar a Marla a pasear. En la calle veo de frente el crucero enorme mientras Marla me tira de la cuerda para ir al pipican. Lo haré hoy, me lamentaré hoy, solo para ESCRIBIR DIARIOS, de lo que pude soñar, del resultado que pude lograr,pero hacerlo lo haré hoy. Uno se pone solemne cuando ve que algo gigantesco avanza, desarrata la arpillera,revienta la copa de cristal de Murano. "Muchas veces una autobiografía es como la justificación de un currículum frustrado". Por fin conseguí mi sueño tras tantos años, mi puesto de funcionario de personal laboral estaba ilusionado y preocupado por ejercerlo eficientemente porque me comentaron que su nivel de exigencia era alto. Los anteriores trabajadores se jubilaron sin despedirse, ni aclararme las posibles dudas. Llegué en mi primer día y en los cajones de la mesa del despacho había un sudoku, una chocolatina supongo que para las bajadas de azúcar, dos agujas de coser con hilos y un tebeo de superhéroes supongo que para los nietillos. Vi los discos duros. Me llevé las manos a la cabeza. Seguramente les dijeron que había que hacerles una copia. Se dedicaron a fotocopiar las caratulas. Se quedaron tan anchos. Estaban todas las fotocopias allí con los pentdrives. En 20 años a los funcionarios no les habían hecho apenas cursos de refresco. Mi compañero muchas veces escondiéndose apenas trabajaba se dedicaba a escribir microrrelatos para un Club privado en Facebook. Cada tres horas miraba a ver si tenía comentarios, a quejarse amargamente de que le ponían pocos likes con respecto al resto de escritores. Los informes urgentes estaban tirados, amontonados por diferentes mesas de distintos despachos, no tenían registro de orden de entrada ni de salida. Aquello era un puto cachondeo. Confesaba que su ilusión vital era escribir una brillante autobiografía kantiana en forma de novela negra a lo James Ellroy, pero aunque iba por la mitad, sospechaba que a nadie le interesaría. Eso le hacía prever amargamente que no la terminaría por falta de incentivos -se quejaba. Su asiento estaba en una ángulo con ventanas con vistas, me recordaba suspirando que había tenido que esperar 25 años para conseguirlo y que cuando se jubilara, me tocaría a mí que estaba en una esquina oscura al lado del baño aguantando portazos y sin un puto enchufe libre para el ventilador para el verano. Me acordé cuando a las secretarias del PP les pidieron que borraran los archivos con la contabilidad corrupta. Como no sabían, se dedicaron a martillar los ordenadores. Por la tarde, la anterior trabajadora me llamó con una falsa excusa fuera de lugar para que le diera las gracias. Me enfadó. Le grité que cómo se podía trabajar así, que habían amontonado un retraso no de un mes sino para más de 9 meses. Me respondió que le iba a dar un ataque de nervios por mi culpa. Se lo diría a su sobrino, que era el consejero, jefe superior inmediato mío. Por supuesto, me disculpé. Le di las gracias varias veces pero no me respondió. Cada día esperaba angustiado a que me trasladaran a un puesto inferior de archivero. Al cabo de una semana, alguien famoso supongo que del gobierno autonómico se casaba. Habían invitado a casi todos menos a mí. Pregunté quién se casaba, por qué invitaron a tanta gente del departamento. Me respondieron que era un primo, que casi todos eran familia política o amigos. Mi tía me llamó para felicitarme, reclamándose el mérito de haberme apoyado constantemente durante tantos meses en las Oposiciones. Esperaba a que le invitara a una "sencilla cena" por todo lo que se había sacrificado por mí. En fin, sabía que tenía nómina. Estaba sin novia para celebrarlo. - Ay, amigo SANCHO, ¿no sabes cómo envidio tu libertad? Cómo me alegro de tenerte, cómo me alegro.

El carácter sacrílego bromista de Marlowe-Shakespeare.

¿Quién en plena época puritana se atrevería a hacer una obra tan elegantemente procaz y descreída como Marco Antonio y Cleopatra? Frente a Shakespeare un buscavidas conformista con el catolicismo y con la vida, falso y hombre de paja, Marlowe es un rebelde desde el principio: con su Fausto no se esconde, hace alusiones directísimas y no solo ataca a la Iglesia, sino al clasismo de la Guerra, "a la virtud" de las heroinas interesadas y hasta al patriotismo. Pero tras esto no deja obras insopotablemente desagradables, ni áridas, ni oscuramente cultas, sino obras dignas, picantonas y de un intelectualismo comprensible e incomparable. Solo hay que ver a su Cleopatra o a su Troilo y Crésida. La Cleopatra irresistible, bella,brillante e intelectual que soñaron los romanos nunca existió. Solo Marlowe supo escribirla durante la época sosa de la Reina Virgen, y ni siquiera con vergüenza ajena la posteridad deó de aplaudirle la procacidad. No obstante, como siempre fueron los puritanos los más tolerantes,los victorianos, con esta faraona mala estratega y ligerilla, ¿Cómo la censura permitió que pasara una obra como el Fausto de Marlowe donde aparecen clérigo estúpidos,borrachos y viciosos? Desde que Shakespeare-Marlowe descubrió su método apenas lo abandonó. y la fórmula del éxito le dejó oportunidad para una segunda puñalada con beso y una tercera puñalada ya sin poder sentir nada.

Ocho motivos por los que compensa más ser actor que escritor.

Ser un escritor en la época de la imagen y de lo inmediato, del chiste fácil, de la autoayuda, de las redes sociales y los expertos científicos es un mal negocio, una especie de mártir poco útil deseando la gloria en diferido, y si no eres un profesor universitario peor, a nivel de prestigio y de calidad de vida. Es mejor ser actor, ser d,j o ser músico. Pero nuestra cultura dela imagen todavía ser escritor tiene mucho prestigio aunque solo sea intelectual. Hoy la seudoliteratura es mucho más valorada y retuiteada que la literatura profunda. ¿Quién lee ya de verdad a autores clásicos?¿de verdad nos sirven sus perjuicios de época? 1º No tienes que estar concentrado durante largos periodos de tiempo para crear tu universo narrativo, ni quedar mal con las personas que te sirvieron para crear tu personaje. Un actor se encuentra el Universo escrito y solo tiene que entenderlo y recrearlo. 2º Por lo general, los escritores suelen ser gente más amargada y necesitar vivir el drama aunque sea psicológicamente sobre el que escribe. Aíslarse mucho más de la gente. 3º El actor tiene más reconocimiento social,que es más simpático,no necesita aislarse, ni amargarse tanto la vida, y si triunfa suele ganar más dinero y puede disfrutar de la vida. Muchos escritores pasada su vida se han quejado de que no supieron vivir. 4º Mientras muchos escritores tienen problemas para relacionarse con mujeres o gente productiva con sus mismas inquietudes, eso no suele ocurrir tanto entre actrices y actores. 5º Los actores disfrutan de la cultura y de las obras como pocos, más que los estudiosos. Un escritor disfruta del parto que padece, el actor disfruta del niño. 6º El actor puede disfrutar disfrutar más del circo mediático. Un escritor no esta en la onda de disfrutarlo.

El venenoso don de la esquizofrenia.

Cuando sientes el alivio de haber escapado del infierno te crees que el infierno no ha estado tan mal, pero en el fondo sabes que sí, y por muchas inercias emocionales que haya, llega un momento en que te tiras del avión sin paracaídas con tal de no volver.

En los cañones artificiales de la esquizofrenia.

Hemos llegado por fin a este extraño planeta. Ni huía de un delito ni me habían engañado del todo. Apenas tiene atmósfera, tiene una gravedad más pesada por lo que no podemos apenas levantar los pies del suelo. La odio, soy feliz, la echo de menos,soy un privilegiado, ¡estoy harto de tó! Más allá de la aridez cerca hay unos cañones kilométricos de color rojizo que me dan miedo.¿Quién me necesita aquí?¿alguien recuperará nuestra memoria? Me angustia la epistemología donde solo hay fenómenos sin conciencia como recordaba Hume: no sabemos a qué temperatura se calienta aquí el agua,prueba y error descubriendo el mundo de nuevo, ni por qué las plantas no fabrican el suficiente oxígeno, nuestro cerebro ralentizado solo hace juicios mecánicos sin apenas capacidad de abstracción sin embargo recuerda obsesivamente anécdotas emocionales, ni por qué se genera un ruido de las radiaciones que suena como a un bebé endemoniado. Hablar de gloria tampoco tiene sentido porque no se puede construir nada fuera de la nave en los 10 minutos que nuestros trajes soportan la radiación. Creo que a veces la amé por eso vine en un arrebato... Es infantil preguntarse ¿cómo nos pondremos en contacto con la Tierra? si sobreviviremos más de un par de días. Quisiera sobre todo escribirle algo, grabar mi voz, pero no me apetece. Simplemente esperamos un puto milagro enfrente de estos cañones sin alma. (Días después) Me despertaron en la cama del Hospital. Los enfermeros susurraban que me había pegado un tiro en el brazo y no había podido irme en el viaje. Pensé: ¿no habrá nadie o seré una noticia y habrá un puñado de periodistas fuera? No había nadie, solo ella. Tuvo la generosidad de venir a buscarme, y me llevo a mi nuevo planeta extraño: mi casa. No me atreví a besarla, ni aún después de creerme ridículamente al borde de la muerte. Me despedí de ella y me hice un selfi guapísimo con el brazo escayolado.

Virtudes para ser feliz si vas con prostitutas y que deberías usar en la vida en general:

Al final volvemos a nacer al trabajo, recuérdalo siempre. - Ser feliz,contenido y discreto sin tener en cuenta la realidad. - Ver todo lo humano con naturalidad, amor y respeto, pero también con exigencia en el trabajo. En la naturaleza y en la Economía,no hay prejuicios,los prejuicios vienen de los complejos,de las debilidades,de los miedos. - Siempre habrá gente rastrera con pinta de buena gente que te sacará los defectos que en realidad tienes en ciernes. - Las cosas tienes que hacerlas SIEMPRE SOLO. Nadie te va a ayudar por ser amigo ni nada. No seas dependiente. -Intenta buscar siempre sentimientos sublimes para la Literatura pero SIEMPRE TEN EN CUENTA que NO EXISTEN en la realidad. -NO PRESTES JAMÁS DINERO, NI PERMITAS QUE NADIE ABUSE DE TU DEBILIDAD. SI NO PUEDES VETE AL GYM, APÚNTATE A BOXEO O A BIT BOXING. ALGO QUE TE COMPACTE. - TRABAJA DURO. EL PLACER SOLO CONFORTA O DIGNA DESPUÉS DEL TRABAJO DURO, SI NO te meterás en una espiral de debilidad suicida. Obvio, a pesar de todos los sentidos,pero hay que decirlo.

La espiritualidad inorgánica del Capitalismo.

Necesitamos Capitalismo, ¿qué amamos del capitalismo? su infinitud, su capacidad eterna de regenerarse. ¿Qué tememos del capitalismo? nuestra impotencia, nuestras limitaciones y las limitaciones de la realidad de la vida,que queden al descubierto nuestras verdades más degradantes, los límites. Que el capitalismo sea cruel y que no podamos pagar por nuestras necesidades más básicas.

Y no replicó ni una palabra.

" Cuando Jesús escuchaba las falsas y terribles acusaciones miraba a unos niños que jugaban sin enterarse y en el público algunos discípulos escondiéndose que dudaban" (Evangelio apócrifo de San Felipe). - ¿Cuándo vuelvas a meterte en otro problema al azar a que amigo culparás de que no te detuviera? le dijo él. - "Este en el sitio ideal con canallas victimistas igual que tú" le respondió ella. Tuvo que adivinar su pensamiento con la música desde la puerta del gym, porque no se atrevía a verbalizarlo pero le echaba la culpa. Allí en la puerta de entrada cambiándose los tacones, mientras un hombre de negocios les vigilaba serio, mirándoles fijamente. - ¿Cuándo, cuándo aprenderás a no ser tan impulsiva? - Me vuelvo a Madrid, estoy cansada de este trabajo, de estar sola en este sitio a miles de kilómetros de mi casa. Cogeré un avión y me iré. Tres semanas después, intuyendo que aquel hombre de negocios había sido la causa que le fuera mal con su jefe en su trabajo, fue a hablar con él. El hombre le levantó la mano para que no se le acercara. - Usted debió hablar mal de mi amiga. Se nota que la miraba con odio. - No, yo la miraba con entre el miedo y la admiración. Porque si hubiese hablado y racionalizado todos sus problemas habrían desaparecido. SOY LA MUERTE, y tenía la misión de consagrar su fin en Madrid. Me pregunté: ¿ cómo podré si esta tan lejos? Y desapareció. Él la llamó temiendo lo peor. Hubo unos momentos angustiosos de espera. Al hablar con ella se dio cuenta que estaba tristona, pero bien y segura con su familia y sus amigos. Entonces entendió lo que es ser un AMIGO, sin acusaciones, aunque ya no sirviera para nada.

La degradación en la Alta Literatura.

¿Por qué Fernando Pessoa en poemas desesperados de Álvaro de Campos puede decir versos así, bueno sin llegar a ser tan soeces ni incidir en ellos, pero con el significado último igual? porque la finalidad no se queda en la provocación, hay sentimientos más profundos aunque sean todos degradativos. Quizá aunque se nota el odio extremo contra su padre o las ganas de ser repulsivo o escandalizar, no hay nada más. No hay ningún fin más elevado. ¿Qué hay de elevado en el MARQUÉS DE SADE? NADA, repugnancia, degradación,egolatría y la nihiltoria y destrucción absoluta. El propio hecho que a Sade no se lo cargaran revela su insignificancia, la inocuidad de su rebeldía cósmica y la libertad extrema en la Francia de la época. Sade era un símbolo de libertad extrema sin contenido. Un aristócrata ególatra e infatil, que abrazó a la República para librarse de la prisión. Performances extremos de libertad de expresión. Ni ha cometido delitos que se haya demostrado, ni ha insultado ni humillado a nadie.

Aquí está nuestro Señor Jesucristo soltando impertinencias y estafando limosnas

«Hasta cuándo siguen fregando la cachimba Yo no soy derechista ni izquierdista Yo simplemente rompo con todo». Aquí está nuestro Señor Jesucristo soltando impertinencias y estafando limosnas. Escucha los gritos de muerte, cierra la aldabilla. escucha los gritos de la niña violada.No mires atrás.Vete. Aquí está nuestro Señor Jesucristo soltando impertinencias y estafando limosnas. O déjame en la terrible orilla para siempre oscura, o polvo será más polvo enamorado. Esta basura parásita vive sin trabajar y no acabó ninguna carrera. ¿De qué vive? Entra en los baños fingiendo ser un trans ante las niñas. Los comercios están abiertos, jóvenes bien vestidas te miran desde dentro de sus despachos. ¿De qué vive?de lo imposible, de lo implanteable de La vida que pasa como una cuchilla en tu cara. Aquí está nuestro Señor Jesucristo soltando impertinencias y estafando limosnas. Escucha los gritos de muerte, cierra la aldabilla. Escucha los gritos de la niña violada.No mires atrás.Vete. Aquí está nuestro Señor Jesucristo por supuesto viola niñas, corta las mejillas sonrojadas de las niñas, y come el coño de las putas colombianas lleno de un semen extraño. Toda la autodegradación que le encanta a la hormonal raza blanca. En él todo es aberrante, estúpido, y se traumatiza con cosas estúpidas comos siempre. Pero de no trabajar no se avergüenza, de no cuidar de los suyos no se avergüenza, de ser un irresponsable no se avergüenza. La zarza que arde le ayuda a salvar su opinión del mundo mil veces, ¿pero quién salvarás a los hijos abandonados que no tienes? Escucha los gritos de muerte, cierra la aldabilla. Escucha los gritos de la niña violada.No mires atrás.Vete.

A Pablo Iglesias junior que se fue cerrando la puerta. Qué alegría el ser humano eterno ególatra.

«¡Dichosa culpa!» Como Gilles de Ray. ¿Habrá algún traidor que aprenda qué malvende por perderlo? Ni la ley de la selva respeto en el sexo de ameba, no hagan dinero del garito, ni un porsche al curro permito si el impuesto no te abreva. Al fuego agrio atrevernos sin vergüenza en sombras vernos. No verse mártir inane aunque las caretas ame serrín de rubí amemos. Sabe a sangre Tu cuello tus dedos en mi amo es sello que tu misterio azúcar quema, ¿habrá algún traidor que aprenda qué malvende por perderlo? Qué alegría tener amigos que van a lo suyo.La vida no se esconde bajo la brida de las flores, ni en los trigos donde el beodo se intimida. ¿Habrá algún traidor que aprenda qué malvende por perderlo? No condena la violencia hasta que golpea a su puerta de las chuches el seductor, ¿quieres el cielo mi traidor, hasta que ahogue tu pena? Entre disculpa y la queja busca el delator la treta que lo excuse ágil de la horca. Pero el escándalo ahoga al que a pasta lo defienda. Cuando te ahogues no habrá agua que te quiera ideal salvar. La acción siempre demostrará que las palabras son nada, que el miedo ágil te ahogará. No es la rama la confianza del ave sino la rama. Si te hundes no tienes sombra que te guie, solo te ahoga, no te ayuda ni quien ama. ¿Habrá algún traidor que aprenda qué malvende por perderlo?

La traición de la madurez o el infierno de un árbol.

"Muchos solo saben vivir el amor en las treguas del infierno. El infierno de las raíces de un árbol" En la ciudad de rascacielos la gente resulta tan educada, porque esta atestada de gente aunque no se la conoce, ni se la vislumbra nunca, que es como si no existiera. Tienen hijos, vacaciones, vehículos, pero solo se ven de lo que quieren presumir, los mamotretos en los que viven, en las redes sociales. Cuando surgió aquel árbol, Bitelchus recordó la vida desde su granadera de cristaleras. Aquel árbol era Naturaleza, pero también Humanidad como un niño que empieza a caminar temblando y caerse, era Amor orgulloso al borde de un precipicio en que por seguridad no quería fijarse, y era madurez. Una tarde pudo canganear expectante desde su cuachilicuatre como un joven a lo lejos escribió algo en su tronco y salió savia roja como sangre, que allí quedó, porque en el infierno de este árbol estaba el origen y la responsabilidad de nuevos árboles que deberían nacer al mundo.

Déjeme un eurillo suelto que necesito comer una muerte.

«Tu muerte imaginaria... Angustia, deseo y nada. Voy y vuelvo». ¿Cómo sentirán mis piés la hierba picuda cuándo me saludes sin importarte yo? Morir es dar patadas a un mendigo sobre el aire, sin saber si vas a reaccionar alguien. Morir es nada porque no hemos muerto-. Morir es amenaza y el girar la rueda al agua en el océano. Que vayan las tres calaveras rápido que nos sobra el tiempo. Nada ahogarse, siempre nada. Hundirse. Agua negra de noche. Arrancar raíces, cálido.

MI DESTINO DE BOHEMIO FATAL.

(Comparación con los negros ahogados en el Mediterráneo soñando con España). A la superficie solo no llego con brazo herido. Cuando nubla el sentido oler el gasoil del odio. ¿daré el último suspiro? El agua me entra y traspasa mi cuello la nuez cascada, mi peso me tira al suelo. ¿Qué será de mí oh mi cielo? en un abismo de nada. El cargador no carbura pica agrio el mar la travesura, de que llueva el duro infierno. ¿A quién le importa si muero? ¿qué entierra mi testa dura? Nadie me da la razón nadie entiende mi postura. Él se cree -vaya impostura- sus mentiras en su mansión, da la vuelta en el colofón. La luz me absorta en nada, la envidia a leña quemada en un útero lejano, ¿a quién voy a dar la hueca mano dónde quedará enterrada? Me falta el aire en silencio que me hunde un coche recio. ¿No hay una piedra que apoyar soy culpable para luchar? ¿mi madre pagará el precio? Será tu huella o polvo de huella alguna huella dejarás. Será una odiada estrella o la nada de un puñal, unos hijos o ni la sal. En el océano absorto el fósil tendrá sentido. Mi dedo rígido noto ¿el misterio ansia ser vivido o el deseo ágil de unos ojos?

Puto Rubén Darío. LA TRAICIÓN DE LA MADUREZ.

Amo más el placer del no-culpable que al pederasta griego tan inocente. Al agotado que suspende afable que no patearía a un mendigo. ¡Miente! Amo confuso al que va escondido con la hetaira, brillo de pez girado. Sus bromas brutales de vidrio valen más que la muerte del ido Amo EL CAOS de los bajos fondos donde la patulea chista la verdad sin escanciarla y el adepto flojo acusa de su desgracia sin bondad a quien le invite lacayo a un remojo, con amor duda el traidor ¿a quién matar?

El odio eterno de mi hermana Inmaculada (Desde La Habana)

Sorprende cómo la gente que más te amó más te odia, y hay que recordar que ese odio es hasta la Muerte y más allá de la Muerte. "Un tiburón podrá odiar el mar con todas tus fuerzas, pero incluso varado en la arena estará obsesionado con las profundidades". Cuando uno planta una semilla de una especie concreta uno cree saber que fruto dará,pero nunca lo sabe ( La Acción Humana, pág 848,Mises). Te cortarás tu ágil mano para que me pudra el brazo. Mentirás para odiarme más sin saber que el odio jamás fue oro rentable al abrazo. Cuando frotas la lámpara mágica, de dura herrumbre sin fruta tras la cáscara sabes el valor de la lumbre que en tu ágil músculo cunde. Odiarás mi hueca ceniza ni habrá frente al que la pisa más medalla que el resabio. ¿No pierde hasta el más sabio los papeles ante hueca risa? Lo que robas con orgullo sin ser útil lo gastarás, de nuestra flor renegarás aunque nos dé oro el capullo. Mi foto al revés romperás. Te recordé en el invierno cuando sin consuelo llovía, y entre deudas no sabía en que chistaba hueco el reno "toma riendas de tu infierno". La noche morirá sin fin con nosotros, y la angustia dará a la flor mustia el olor del germen afín. Y el asno se oye en la crin. Las lágrimas son palabras que merecen ser gritadas. El verdugo en la tortura no olvidará mi aire nunca ni en las fotos mis trastradas. Nuestras sonrisas de niño y los chistes de cariño. El odio no deja en ojos ni quemar más los rastrojos ni acariciar al armiño. Mancha una gota de lodo al rubí maldito y bello. La infamia AGUA el duro sello de que reniegue de ti todo. El reflejo no engaña al fondo. La flor volverá a renacer aunque su imagen no quede, y aunque el luchador no puede vencerá el sol hará vencer. El polvo no podrá con ÉL.

Cada generación quiere deshacerse de Dios, renegar del capitalismo, y victimizarse sobre su infancia.

Las pesadillas de la noche eterna las réplicas que conseguimos días más tarde eligen por nosotros, pero tenemos que trabajar. Cada generación quiere deshacerse de Dios, renegar del capitalismo, crear un nuevo canon artístico y victimizarse sobre su infancia. El atasco de coches por las mañanas bisontes rajados sobre los raíles eligen por nosotros, pero tenemos que trabajar. Hasta que tienes que responsabilizarte. Entonces el Dios que resucizaste se difumina en horas y horas de trabajo. El jefe que nos grita y miente sobre nuestro rendimiento, es un delator falsario que elige por nosotros pero tenemos que trabajar. El negocio surge, y estafas, y moroseas,consigues beneficios y pagas. Y si consigues hijos te olvidas y entierras devoto a tus padres. Que otro maldiga a tu padre que otro derrumbe sus estatuas de ceniza. El amanecer elige por nosotros, pero tenemos que trabajar.

4OO GOLPES CONTRA EL SUELO DEL MAR.

El mar también fueron de la sangre que olvidó de lo que espumó el fuego. El mar de los del miedo. Mi hijo eterno se ahogó en la negritud del cielo. El mar de los que fueron. Sé qué traerá el mañana flashes sobre el mar, nada. El mar fue de los chismes de quienes lograron huir del infierno que no eligen. El mar del vidrio roto y hueco. El mar fue el beso a la puta el hijo que no tuviste el rechinar de pollo y fruta. El mar de los que fueron. El mar fueron las manos rotas las arrugas sin un título y el malgasto de rotas botas. El mar de los que fueron. El mar de los que fuiste. El mar de los que fueron.

"Arriésgate papi" Sobre los Maestros de la Sospecha del Mundo Moderno.

Quizá un adolescente ávido de sensaciones hormonales lo disfrute más de los Maestros de la Sospecha que una persona adulta de la productividad de Hume o Locke. ¿No resulta amargamente irónico que gran parte de la aportación política-psicológica social de los tres Grandes Maestros de la Sospecha esté equivocada? Las uñas volverán a crecer, si tienes bruxismo y ya no te quedan ni dientes, tendrás que pagar a un dentista una fortuna aunque lleves media vida ahorrando para el coche y la hipoteca. El marxismo económico ha fracasado una y otra vez, el capitalismo y la democracia liberal que tanto odió Nietzsche acabó triunfando plenamente, y muchas aportaciones de Freud fueron tumbadas por psiquiatras y psicólogos clínicos. Su aportación fue indiscutible y sirven para emulsionar el debate y crear sensaciones fuertes, pero incluso el atrevimiento poético y filosófico parece más importante que sus métodos científicos o deductivos. Pero en fin, ya me podrán responder insultando abajo a placer. Como es un niño no tiene consecuencias, pero muchas veces la Literatura empieza -y me parece hermoso- en las consecuencias de quien por fin, después de mucho sufrimiento y culpa actuó como un niño. La magia volvió a robar la cartera a la maquinaria transvanguardista a máxima potencia.

Quisimos construir rascacielos hasta en la confusión de nuestra alma.

"¿Si fueron el mismo HOMBRE Pessoa que Fredo Corleone?¿qué hombre fuimos Unas veces Fredo Corleone y otras Fernando Pessoa?" Gracias a que siempre hay algo que me protege más o menos de mi mismo. (Pero muchas veces me pregunto si vale la pena. Si no sería mejor arruinarme de una vez. Pero sé que me engaño nunca nada vale la pena). Oigo el berrido de la moto, los portazos del portal de hierro, los recuerdos de mi madre loca encerrada en combinación en casa. Los gritos de alguien en la calle insultando y llamando puta a una maricón estafador a otro. Otro portazo de mierda.

DESQUICIADOS .

"La memoria como el amor es buscar y ser buscado al mismo tiempo". (Parodia de una frase de Yukio Mishima) . Los manuales de Historia habían desaparecido de la faz de la Tierra pero no la memoria. Veían los edificios de las ciudades,los móviles y ordenadores, la corriente eléctrica, los bosques,los barcos en los puertos y aunque sabían qué eran no tenían sentido para ellos eran como magia. Hubo un debate esquizofrénico sobre ¿ qué hacer? unos elucubraron en cambiar el pasado para incentivar valores más productivos. Otros plantearon que al no existir el drama, ni el fracaso, ni la mediocridad, ni un atisbo degradante en la sociedad ni en la Naturaleza, salvo el no trabajar constantemente como un hechizo que surge espontáneamente de un espíritu pleno a lo largo del tiempo, la censura supondría dar un Fin a la sociedad y por tanto corromper la nueva inocencia y libertad a los Hombres Nuevos. Las naranjas de naranjas se volvieron verdes discutiendo. Al final decidieron ser lo más inocentes posibles por mucho que les doliera,(el tema de la Verdad o el respeto a los antepasados apenas cobró importancia) y rememorar solo lo que había dejado huellas y como lo recordaban. Como no se pusieron de acuerdo cada bando contó cómo entendía sus libros como restos fosilizados, que parecían más dramas exagerados o poemas sentimentales que obras históricas exigentes con fuentes claras. Al final cada libro dibujó los ríos, las fábricas, la luna tal como entendían, ninguna se parecía a la imagen original. Y en la portada final de cada libro salía la mirada baja y amargada de cada poeta cronista que intentó contentar a todos. Sus distintos bandos decepcionados se observaban recelosos y amargados. Mientras volvían a casa pensando en venganzas sangrientas ante un nuevo atardecer ignorado.

Jorge Luis Borges y Juan Gelman.

En compartir un dolor siempre hay un alivio insano la víctima y el matador. ¿No te sería más fácil, no, buscar el amor donde se pueda amar por Amor? El verdugo tiene sus excepciones y la víctima su inconsciencia de la cueva del islote huyendo del sol. Paciencia. Qué somos nunca sabemos pero nunca podemos renegar del arco iris en vertedero. Quien esta contra la tortura nochifica torturas concretas sin explicar la Luna. Como renacuajos crezcan en lo confuso y aberrante débiles ideales de ideas. La memoria como el amante busca porque es buscado en eterna noche errante. ¿No te sería más fácil, no, buscar el amor donde se pueda amar con Amor? HAY QUIEN MATA al inocente por la libertad y la riqueza. Hay quien viola por placer por inmensidad o impotencia. ¿Por qué ni matar por amor tiene paciencia?

Quejarse de la injusticia mientras huyes por no enfrentarte a las injusticias.

Quejarse de la injusticia mientras huyes por no enfrentarte a las injusticias. Que haya injusticia es como que haya accidentes de tráfico y negligencias médicas cuando tú cruzaste en rojo. La grandes profesionales suelen perdonar las torturas de sus dictaduras "nos salvaron del comunismo" dicen. "Nos salvaron de la Revolución". Yo siempre me quejo de la injusticia porque son sensaciones fuertes, pero solo serrando,sudando sin espejo, mientras te tiemblan los brazos puedes superar las injusticias.

VIDEOS DE TIK TOK.

Me ha recordado que en los videos de tik tok se ven a padres que dan de comer y le quitan al bebé la comida de la boca, el niño se queda expectante y después llora. Otros le ponen un pescado a la espalda, y cuando aletea le da palmadas en el trasero al bebé. Y así hay una inventiva enorme. A veces pueden ser graciosos y se trata de llamar la atención, pero como un día se atragante un bebé o haya un pedófilo alerta van a tener un fuerte disgusto. Los videos sorprenden, pero hay que ser precavido y responsable.

Síndrome El País.

El diario El País te absorbe. 🌲🌲🌲 Puedes pasarte toda la mañana discutiendo tonterías con desconocidos: son sensaciones fuertes, el orgasmo de indignarse con odio nihilista contra todo, 🌲🌲🌲 evitas la descripción técnica que exige un esfuerzo más real y continuo, 🌲🌲🌲 reafirmas tus prejuicios asentados, genera una increíble dispersión, y en realidad embrutece porque te dirige hacia donde ellos quieren. O sea, no te permite tener una visión panorámica.🌲🌲🌲🏝🐉

Paternidad frustrada. (La Teoría del Apego: Cómo la Infancia Afecta la Vida).

"Se fríe huevo y pica el aceite" En tu odio no tengas pena tú el mejor regalo sin voz. Que el arco iris haga coz en la movediza arena, del sol duro nada apena de lo que no pudo ser. ¡Fuiste! no puedo al sol creer hasta que el río se esfume. Los recuerdos del perfume quedan si no se puede oler. Nunca escupí tu ceniza ni la foto que te pisa, de ti no quedan recuerdos ni una tumba de los tiempos donde jugara la risa. Tu deuda nunca pagaste ni una obra dejaste en que brotara el capullo, la maldición en arrullo la noche eterna que amaste. Con el barco ardido en coral caminamos sobre el agua. Humo asfixia la fragua y el recuerdo sangra el puñal. Tu arena en formol desagua. No me defendiste ni un tino va huyendo atrás clandestino, pero con el pincho ardiente, y reía ardilla sin diente ¿y araña fuerte el minino? Ni víctima ni ignorado la semilla -no discuto- puteo gratis su fruto. ¿qué pudo hacer? rematado la estafa al desperado. Otro enójate por sentir cosas que no quieres vivir, por culpar al sol sin culpa. No eres mártir de la pulpa, ni tu disculpa va a servir.

El misterio del cuchillo ensangrentado.

"La paradoja del deseo y del odio" La casa estaba en silencio todos dormían. Había diez personas pero ella dormía en un cuarto aparte. Entonces se levantó en silencio con la excusa de ir al baño y fue directamente a su habitación. Estaba descansando en la cama destapada semidesnuda. Se puso encima de ella y lo sacó. El cuchillo bien afilado temblaba en su mano ¿sería capaz de hacerlo? tenía que recordar cuanto la odiaba. De repente ella se despertó, le preguntó qué hacía allí, sin darse que se le había caído el cuchillo. Él le dijo que estaba ilusionándose con ella y ella sonrojándose lo abrazó, y lo besó. Mientras tanto, él paralizado pensaba en limpiar los restos de sangre del cuchillo y en esconderlo.

LA LEY DE LA SEGUNDA MUERTE.

Dedicado a Shakespeare y a Adam Smith sin prepotencia barata. Reto semanal, un texto con las siguientes palabras : (Fotografía, Sempiterno, Telegrama, Remordimientos). Prendes tenía 30 años y seguía en su sempiterno Grado de Ingeniería Industrial. Angustia, ansiedad, maratones por el pasillo. Guardaba una fotografía con su madre, que durante años había tenido que limpiar escaleras y cuidar a gente mayor, fue la que lo convenció porque era su sueño y que insistió aparte de los remordimientos mutuos para que acabara la carrera. Las normas de permanencia del Decanato eran muy duras, tras seis convocatorias finales estabas en la puta calle, después de años de estudio, habiendo desperdiciado tu juventud, sin currículum y sin haber trabajado en el sector. Aquel era su examen final de una asignatura que o aprobaba o estaba fuera. Bastante café, semanas de estudio nocturnos sin dormir. Tenía que hacerlo ante un Tribunal, sí ante un Tribunal con tres profesores estrictos. Él ya había tirado la toalla hace tiempo -su primera muerte-. Cada día cambiaba la opinión de si presentarse o no, aunque predominaba el no. Pero después pensaba que quería ver la cara frígida de sus verdugos, de los tres: dos mujeres y un hombre que le habían hecho la vida imposible, aunque también había puesto demasiado con su dejadez. Dejó de estudiar el día antes, bebió un poco de alcohol para desinhibirse y fue sabiendo que no se sabía la mitad del temario de 188 temas desde Mecánica de fluidos hasta Resistencia de materiales V. Al final le dejaron elegir y confesó el examen por escrito. Sabía que había cometido patinazos graves y sus lagunas resultaban evidentes. Desolación, vergüenza y culpa ante los sacrificios de su progenitora, necesidad de culpar por el egoísmo de sus amigos y enchufismos, y una martirizada magnanimidad ante la catástrofe. La nota se la dieron al día siguiente. En el telegrama a su madre puso: - Somos ingenieros.

Si te vas a morir en poco tiempo.

Canto a la trabajada mediocridad. Si te vas a morir en poco tiempo: Diviértete,haz algo sustancial por los demás en tu zona, no hagas funeral porque no irá nadie ni tu hermana, paga un hermosa tumba escribe en ella tus méritos, y muérete tranquilo eternamente en un nicho deprimente. Me olvidarán pero con una tumba, una foto grande,un nombre, dos fechas,y mis méritos. Seré una nada que ignorarán porque no habrá nada que ignorar para ellos. Pero que haya algo que ignorar. Inténtalo,trabaja,diviértete, deja un mínimo de huella, y ten por seguro que te olvidarán como un grano de arena en el desierto.

Ay Claudio, ay Mesalina, ay Heliogábalo.

Grascias a Dios que tomaron la iniciativa de matar a Mesalina que suponía el absoluto desprestigio para el Imperio, y que pena que no mataran a Claudio. Pero a la larga Claudio consiguió ser un buen administrador, y hasta Agripina cuando le ninguneaba era bastante sensata, se acostara o no con su hijo Nerón. ¡Qué época de líderes débiles pero útiles y de asesinos sensatos que eligieron sacrificarse!¡Qué gran época para la economía y estabilidad romanas!

De nada sirve...

"Pasión en La Habana". De nada sirve que abuses de los ángeles si no tienes voluntad de trabajo. De nada sirve que mientas porque ni te engañas ni engañas enviando siempre señales si no tienes voluntad de trabajo.

La mayor prueba de la influencia actual española...

es que todos los países latinos reniegan o tratan de distanciarse de ella, y sin embargo nunca lo consiguen.

PLENITUD.

La amaba sí la amaba con todas sus fuerzas. Allí solos. Se sentía pleno,entusiasta. Sentía la brisa en la cara,la intensidad de la luz, la arena rugosa en lospies,pero sobre todo la sentía a ella. Su corazón palpitaba a más no poder aunque estaba agotado, y sentía la atracción incontenible,comouna tensión eléctrica de dos barcos a punto de reventarse, insoportable de aguantar, como algo sublime en su cuerpo. Ella lo había salvado además de sus prejuicios, de sus complejos llenos de miedo. Sí golpear la arena,sonreir, mirar el cielo,el mar,sí la amaba. Sí la amaba,la atrajo contra sí y la besó en la boca, como hubiese querido besar cuando veía frustado besarse a otras parejas en la calle. Sí la amaba, la amaba...

Por Dios, ¿ alguien habrá que salve a Balzac?

"Dedicado a Norita que recordaba el Pacífico de Chile y a una escritora que desde Florida escribía sobre Cuba, porque ambas me han hecho despertar a Gran Canaria". "El sol de la mañana reverberó en la espada...Ya no quedaba ni un vestigio de sangre" Jorge Luis Borges, no es de "La Historia de el Guerrero y la Cautiva". Prendes se estaba rajando las manos golpeando las lascas porque arrebatado quería hacerle una pequeña hoguera en la playa. Ya había cogido la astucia por la noche en la playa cuando recordaba la muerte eterna de no solo no evitar los ataques de angustia sino provocarlos y aguantarlos unos diez minutos, y después relajado en el sofá recordar cuando paseaba con ella por la playa al mediodía. Aquella playa me recordaba al Andén Verde en Gran Canaria pero también a la maravillosa Varadero de Cuba. Ella le decía cosas para echárselas en cara pero en vez de eso lo que hacía era darse cuenta de que no la amaba, de que era el único que luchaba una y otra vez por un sentimiento que nunca había existido. Sin embargo, entre disgusto y disgusto y entre pelea y pelea absurda, se callaba y se sentía más o menos feliz, o sea aliviado. Recordaba a Stephan Zweig cuando hablaba sobre Balzac. El novelista del siglo XIX no solo era un gran trabajador sino que siempre se metía en proyectos empresariales, que aunque eran buenas ideas, fracasaban. Lo peor de todo es que cuando él fracasaba otro cogía su buena idea, prosperaba y conseguía dinero, mientras Balzac impulsivo y excesivo se llenaba de deudas obligándole a escribir más y más novelas para poder pagarlas. Su amante una Princesa Rusa lo admiraba porque era un Genio pero ni le amaba ni le trataba con humanidad,(incluso antes de morir lo dejó solo),y solo accedió a casarse con él cuando sabía que lo heredaría, y Balzac, siempre con sus prejuicios de campesino venido a nuevo rico, la amaba a ella porque era una Princesa rusa, una pieza de esa aristocracia más allá del género humano. Al final, cuando Balzac murió solo en medio de París, el mismo día su casa se llenó de acreedores para robarle los muebles, los utensilios, todo y cobrarse las deudas. Pobre Balzac, nunca se enamoraba de la mujer correcta ni tenía paciencia en los negocios, solo sabía malvender sus obras maestras. Solo su archienemigo el liberal Victor Hugo quiso ser justo con él, perdonarlo, y decir un discursito fúnebre, emocional e íntimo que aún hoy produce ganas de llorar al genio más amigo de los aristócratas. "No Prendes, haz las cosas bien" se decía. "Cuando vuelvas a la playa hazlo con la persona adecuada". Ella estaba con razón enfadada con él y aunque sentía ver aquella sangre, no dijo nada para consolarlo por vergüenza, también satisfecha como por una benigna y justa venganza. Ambos se entendían y se sonreían con comprensión. Ninguno de los dos era malo. Prendes vio la hoguera que había hecho, sus manos llenas de cortes y se sintió orgulloso de haber tomado por fin su solución tormentosa.

A Yaima la noche de ritmo insaciable. Santiago de Cuba.

¿Te acuerdas del ansia eterna en que con pena busqué entre besos y tanta ruina un hogar? La criba de sol y de arena llenará las dos fechas que el mazo golpea en arena. Seremos el olvido que alguien supondrá el mármol que ventriloquea a la ceniza, el pie que con falso amor a la luz pisa la angustia golpeando aire de quien quiso amar. Ni escollo ni puerta ni espada emplumada1 en tu piedra. Ni el deseo en vado que pesa la angustia del beso ajeno de la amada. ¿En qué veneno dejaste a un Dios en nada pa nacerlo del sol en mar cuando besa? ¿y qué fósil quedará del mar mañana? 1 Excalibur emplumada,emplomada,apiñada.

El TRIBUNAL de INMIGRACIÓN-INQUISICIÓN ESPAÑOLA.

¿No es espléndido que constantemente el ser humano necesite exámenes y tribunales? Pero es más sorprendente que quien dirija ese tribunal sea un hedonista intelectual blandito por no haber tenido que juzgar tras una vida de trabajo duro, de abusos y sueldos basura. Si alguna vez me tiene que juzga un Pantocrátor para entrar en el Cielo o en el Infierno, jamás en el Limbo quiero que me juzgue alguien así.

La rama dorada de Fernando Pessoa el proxeneta.

No sirvas al que sirvió ni pidas al que pidió. Miente sin creer jamás que a nadie engañarás, no hay remedio Sin Amor. Solo quiero tus besos los besos que se dieron, quiero romperte el aire la verdá apriete tus huesos. De lejos yo la amé sin duda no fue amor. Nadie me obligó a reproducirme...en el papel... ¿Nadie esta seguro si rema hasta que el fuego te quema? Nada en la espuma eterna hay cierto salvo estar solo en el desierto. Lo que te empuja hace que tema. Nos libra del mar sobre el sol remar absurdos sobre el mar. Violar estatuas sin amor de virgen sagrada es amar, cansarte por tener sudor. ¿Por qué siempre tendemos a la degradación a tirar la toalla y necesitamos golpes sin ver para merecer el triunfo?¿Qué maldición te obliga a putear a tu mujer para ser?

¿Quién esa desquiciada loca inocente que no se protege y que nadie puede defender?

"Yo que suplicaba a las prostitutas baratas besos en la boca" Parodia del verso de Fernando Pessoa. No sé si odio a la víctima o no, pero sí sé porque la odio en mi soledad de rencor. Cuando digo no lo sé estoy agusto bajo el sol cuando digo no lo sé, sooo. Con mis billetes apretando el puño me alegro de los inmigrantes que mueren sin una tabla en el Mediterráneo. Que no me roben ni un duro. Ahora que van a subir los impuestos van a salir de cacería contra los débiles. Ya han condenado a dos años y medio de cárcel y a una multa en billetes de dos años de trabajo a una mujer débil,manipulable y desquiciada, que se negó a dar a sus hijos de vacaciones al padre que la golpeaba. Va a entrar en prisión apretando un osito de peluche y como que no se entera de nada. Una nube insignificante vuelve inútil la grandeza del sol. Estoy solo en mi piso desordenado y sucio en medio de la ciudad. Me averguenzo pero me alegro no sé por qué. Cientos de comentarios de odio están en contra de que la indulten. Obviamente es inocente, ya sé que da igual, pero es inocente. Muchos hablan contra la Crisis Económica contra la subida de impuestos. ¿Y qué tendrá que ver la Crisis Económica y la subida de impuestos? Una feminista del Instituto de la Mujer le aconsejó que cometiera el delito para conseguir propaganda de rencor contra la injusta Ley, pero ella irá sola a prisión. No sé si odio a la víctima o no, pero sí sé porque la odio en mi soledad de rencor. Puedes pegarla y no se defendería, puedes escupirla, se derrumbaría y no tendría argumentos para defenderse. Todo eso esta dentro de la Ley. II. ¿Nadie va a indultarla? Yo soy ella. Cuántas veces pensé absurdo en 40 años que alguien iba a salvarme, nunca nadie salva a nadie. Me busco,me encuentro,no puedo evitarme, tendré que pagar a alguien para que me grite para limpiar los suelos, malgasto grandes cantidades de dinero soy impulsivo en falsas esperanzas, no puedo agotarme de todo lo que me degrada. Solo puedo vivir siendo confuso, mi exceso de energía en las opiniones de noticias confusas. Los buitres de los móviles pudren la batuta de mi dedo, me llenan de humo la gasolina de los coches. Amo cuando te beso como un trozo de caucho, amo mis mentiras absurdas el estúpido sentido de dignidad imposible de defender. El buitre de odio que picotea y hace rebotar a mis muertos. Teams,la videoconferencia de ápnea del sexo en tu boca la muerte eterna de las noches solitarias. No sé si odio a la víctima o no, pero sí sé porque la odio en mi soledad de rencor. Puedes pegarla y no se defendería, puedes escupirla, se derrumbaría y no tendría argumentos para defenderse. Todo eso esta dentro de la Ley.

JUANA RIVAS. EL FURIBUNDO RENCOR CONTRA UNA INOCENTE.

"El agua sucia no se bebe aunque no ensucia". La soltera precavida sale con dos en su vida. ¡La débil mujer sin sino! cuelgue al correoso asesino de un alambre ante su hija. Hay tanto odio en la mesa que ni comer compensa, les rebanó las mejillas fuma crack ante las niñas suplique mientras fallezca. Con las piedras los santos le niegan el pan, un coche pone reguetón de noche que les revienten los napos ¡muera el buenismo!¡derroche! con el rencor del atasco sangre preñada del drago, muera inmigrante sin tabla, siempre suplique sin habla bajen impuestos ¡carajo! Tiene cardos en la axila, quema sostenes con relleno, solo roba con veneno impuestos a gente sin familia, de quien se rompe las rodillas. Así todos nos vengamos de los viejos rechazos, que explote el pen y ordenata bruja que tras parir mata mientras la fríe* sin amparo. Mata al kamikaze infame deja que entre la muerte ame. Aire y las flores florezcan aunque no se lo merezcan ni aunque el trabajo las llame. El agua a veces hielo, otras espuma sin celo y sin certeza vapor. ¿No habrá algo de sal de amor y quemar tanto odio ciego? En la apnea del rencor quieren matarla desnuda, entre erizo y puñales sufra la luz del vidrio del amor el "no" ante una vieja duda. A la cárcel esta mujer, ¡con la deuda no puede ser! la loca sin un abrazo busca la mano del hachazo reviente el mazo del juez. (*al juez en la silla eléctrica).

El Auto de Fe contra JUANA RIVAS.

¿Por qué tanto tanto rencor? Dentro de muchos años nadie se arrepentirá de nada. Las víctimas pasan y se olvidan. Todos se justificarán y olvidarán tanta ruindad. Incluso le echarán la culpa de que ensuciara el nombre de su bello pueblo, y el Juez callará, aunque esté orgulloso, de ser el de la sentencia de Juana Rivas. Un Juicio que le dio gran prestigio de exigente. "-¿Por qué no la perdonamos? Hay que saber perdonar, hay que perdonarla aunque no se lo merezca"... Juana Rivas entró desorientada con su osito de peluche a prisión, con la cara descompuesta.(No quise poner su foto, porque es desagradable su deterioro). Resulta paradójico porque en un libro de poemas de Omar Kahyyam leí como al matemático y astrónomo le encantaba la impulsividad y el caos le provocaba el necesario vino, de los mismos que Juana Rivas siempre intentó huir. Juana Rivas se casó con un italiano, aunque su madre la previno, porque desde el comienzo se le notaba el rejo de déspota y de no aceptar ningún tipo de réplicas. Lo conoció mientras comía un racimo de uvas sensual en un viñedo de Granada. Tuvo dos hijos, que ahora tienen 14 y 6 años. En 2009 con 2 años su bebé se atrevió a ponerle la primera denuncia de malos tratos. Tenía golpes que el médico pudo corroborar. Después volvió con su marido y tuvo al segundo hijo, cuando esté tenía un añito lo volvió a denunciar. Aquí la "Justicia" no debió hallar indicios sólidos porque ni lo investigó. Se divorció. Asesorada por el Instituto de la Mujer, se negó a dar a sus hijos en el período de vacaciones que le tocaba a su padre por miedo a que a ellos también les pegara. Siempre impulsiva, manipulable e inconsciente de las consecuencias de sus actos cometió un delito. Es increíble como la gente comete delitos "menores" y piensa que no te cogerán o no tendrá consecuencias, y ¿ cómo no es responsable una especialista jurídica que aconseja saltarse la Ley? Ya se convirtió en un juguete propagandístico de las feministas y en un objeto de rencor inexplicable de cientos de miles de varones y mujeres. Al final ha sido condenada a 2 años y medio de cárcel y a pagar a su maltratador 12.000 € (ella es de familia humilde), por lo que el maltratador disfruta la venganza de arruinar a quien le avergonzó denunciándolo públicamente. Por supuesto, los hijos acabaron yendo de vacaciones con su padre, que pidió su patria potestas. Es muy probable que se la den. Cuando se publicó la confirmación de la ejecución de la sentencia, miles de comentarios llenos de rencor en el periódico digital exigían al gobierno socialista que no se "vendiera", que no le concediera el indulto "a una secuestradora". Eran más pedradas contra un ser indefenso. Resultaba repugnante. NO HAY JUSTICIA. JUANA RIVAS ya NO ES UNA MUJER demacrada, extremadamente débil, impulsiva que intentaba proteger a sus hijos de palizas, es una una mártir accidental de causa política que necesitaba mártires, un juguete roto de una "Justicia" psicópata con leyes psicópatas y que no hace caso a la situación psicológica de la acusada. Rechiné los dientes sin querer. Dentro de muchos años nadie se arrepentirá de nada. Las víctimas pasan y se olvidan. Todos se justificarán y olvidarán tanta ruindad. Incluso le echarán la culpa de que ensuciara el nombre de su bello pueblo. ¿Por qué no la perdonamos? Hay que saber perdonar, hay que perdonar... ¿Por qué tanto tanto rencor?