El asesinato de la madre loca.

La gracia en las flores rotas recuerda a hueca rocaflex de una bomba atómica. Lo podrido que no fué y el sexo que deja de oler. ¿Por qué el aire es mediocre y llena todo en la noche en que uno recuerda la muerte. ¿Qué tiene lo eterno en suerte que me rajas sin reproche? El loco camina solo nadie riendo la saluda se sienta digna a su bola cuchillo en sangre ya abunda sin replicar en su boca. ¿Quién comparte tu hueco infierno con niños niña gigante ¿buscas un lobo pa el hierro de la luna tambor errante y ansias óxido en tu cuerpo? Ciervos en berrea la droga ágil petardo en las venas. Tu pecho a rachas golpeas la piedra que ni se asombra ¿Quieres ya eso que deseas? - Tu madre que le devuelvas lo que le cogiste del bolso. Si lo gastaste ya un oso te enclaustrará en la celda entre araños como un mierda.