A la belleza que nos pudre en pena

A P.F.

Esta caza que tuve que ganarla
carrera por excusa de un idiota.                           (carrera sin mérito de un idiota)
No hay música en lápida ni una nota
ni hay mirada vacía en qué buscarla.

No hay forma de dar alas a mi vuelo.
No queda rastro del injusto exilio
al que huí prematuro por algún alivio
que ahora busco en falso consuelo.

No hay recuerdos para hacer castillo
ni hay fuego que apague al fuego sencillo
y empujo la nada que nadie rema.

Uno quiere apuñalar a mariposas
y a ángeles y a cuanto desea en las cosas
y a la belleza que nos pudre en pena.