Ángeles riendo sádicos
no sé si bromean o dentellean
en la niebla con garfios
ni qué desean.
Respondedme algo. ¿Rosas?.
La poesía es un despedirse
sin amago,un irse
prematuramente de las cosas.
Qué extraña casa
tanto lujo ajeno
como si me robara
si hubiese ayudado al menos.
Es un lujo que desola
que ahueca mi deseo
dónde está tu cuerpo
dónde brazos que desbocan.
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