A los canarios les disparaban a la cara

Bajo el sol por un momento pensé que no estaba loco en aquella playa desierta.Las palmeras se agitaban como si fuera a llegar una fuerte tormenta. Últimamente no pienso más que en estupideces.Y¿qué son estupideces? todo aquello que no afecte a mi trabajo duro, a mi estudio y a mi salir adelante. Pienso en lo más inútil posible,en el dolor ajeno que como todo dolor,ya no tiene remedio y en último caso aunque no tenga ni memoria y casi mejor así,

A la mayoría de canarios a los que se fusiló tras la Guerra,  no se les hizo un juicio sumarísimo formal, ni se les escuchó,ni podían pedir grandes últimas voluntades antes de morir.Después de vidas malbaratas y de trabajo duro morían con la fama de vago y aplatanados que seguirían teniendo 75 años después.Su fusilamiento era maquinal y rápido.

Los tiraban al precipicio de Jinámar como a los burros podridos.Y la marea se los tragaba sin que pidiera un cadáver, sino muchos años después una viuda gritona en la puerta de un despacho de madera compacta de caoba el ayuntamiento una pensión para sus tres hijos...a uno de los jefes de los verdugos.

  Y sobre ninguno de ellos se ha hecho ninguna película ni un documental decente. Pero no importa porque aquellos canarios eran prescindibles, no valían nada.Ninguno de ellos valía nada,y quizá esa falta de patetismo,ese trabajo duro fuera lo único de ellos que valía. No su falta de cultura,ni haber sabido nunca lo que era el lujo,ni las formas de educación,sino su falta de patetismo.

Muchos de ellos conocieron la costa la salida de Las Palmas porque muchos de los primeros turistas ingleses les tiraban monedas para que ellos buceaban y las recogieran y así se reían de ellos. Tanta lealtad,tanta honradez,tanto trabajo duro para nada.
"Si yo fuera catalán no me subía en esta guagua".

A Companys se le han hecho películas,documentales hagiográficos,y pudo hacer un fusilamiento de primer orden sin que le dieran en la cara,descalzo,vestido de blanco como un señor.

Una vez vi un esqueleto de aquellos fusilados canarios que no valían nada: frágil,protegiéndose agazapado,con la cara llena de agujeros. No se le había podido reconocer,¿y qué?¿qué hubiera importado saber quién era?.

También vi un pozo de cemento en Arucas donde los tiraban vivos en cemento líquido hasta que se deshaciera durante horas.  El sol da en las palmeras y a menos de un kilómetro,en la playa de Jinámar donde yo saco a las perras tiraban a los fusilados. Veo repleto el Centro de las Terrazas,a los windsurfistas, a algún pescador medio borracho,y juego con mis perras con mis perras que no obedecen.

Aquellos muertos me darían un bofetón con la mano abierta a cualquier adlátere que defendiera causas perdidas y me diría gritando. Trabaja,estudia,y lucha aunque no sirva para nada porque siempre dejarás algo detrás tuya. MUCHO, SIGUE.SIGUE LUCHANDO.POR LO ÚNICO

Como alguien que ha encontrado un tesoro sagrado que solo sigue siendo oro encerrado en su cueva inhóspita. Me siento como el escriba encerrado en la cripta del faraón y siente como la arena va llenando la cripta y sabe que va a morir dentro de poco,y se pregunta por una vez pero nunca tarde si quizá vale la pena morir por su faraón como un escriba sin nombre. Sí tú eres un hijo réprobo de todos los caudillos contra los que pataleas,golpeas las culatas de los fusiles y miras con odio a través de los candelabros. ¿Para qué tanta épica?¿para qué tanto dolor?.

Trabaja SAGRADO por todo lo QUE CONOZCAS.Por lo que haya quedado por el camino o haya triunfado. Por las playas desiertas y sus restos arqueológicos que no estudian por falta de dinero.
 Lucha estudia.Y de lejos siento las olas y la insignificancia de dar explicaciones y de la comunicación.