El amor es todo aquello que nos pudre.

"¡Pantallas1¡pantallas! ¡Times Square!¡Rockefeller Center!¡rascacielos!¡rascacielos! ¡hammers, coches de lujo!¡atropellaron a un niño!¡qué alguien lo detenga!¡Escaparates!¡por fin sombras!" Un tablero de espectros en la noche, donde un rey ciego busca una salida, un ajedrez en la berrea sin brida ¿a quién reventarás con el coche?. Este Ángel mira el juego en la esquina, con esa majestad que nos destruye; mas el vértigo tiembla, se confunde, del error el laberinto intimida. Perder el juego es regresar al suelo, al polvo horizontal que nos devora, manos rotas que no tienen consuelo que cortan, como vidrio, nuestras bocas; y un capullo en el cerebro en desvelo lo estalla entre la muerte o la deshonra. Como un Prometeo con el ascenso expuesto. Anhela el hondo ser la luz del viento, y rompe el agua la tortuga herida; sabe que el aire que le otorga vida es el espacio del acecho cruento. Saca el hocico en tímido lamento, blandura blanda que la concha olvida; la superficie es playa desmedida donde el abismo juzga el movimiento. ¡Oh Dios del vértigo, el dardo se afila! Salir es entregarse a la mirada, morir bajo el arpón de la pupila. Mas no hay refugio en la caverna helada: el alma asciende, tiembla y se asimila ¿ a dónde vas ya muerte desvelada?