Europa en una glaciación que no despierta.

A nadie le importa el sol sin alarde, un manto gris cubre la vieja hiedra, el tiempo olvida su lección de piedra donde la hoguera familiar ya no arde. La nieve cae sin que el pulso guarde el tierno brote que la tierra medra; el hilo de oro del destino enhebra un siglo frío que camina tarde. Un eco de hojas secas en el viento recorre el nido que quedó vacío, la raíz seca tirada en un tiesto. No le importa que no cante el estío y la berrea en las venas de cuernos el amor que no fue correspondido.