Soneto contra Antonio Muñoz Molina.

A un prosista de la memoria bostezo. ¡Oh, sacro vate de la fosa abierta, que con prosa de plomo y guante frío, vendes al peso un lánguido extravío mientras la musa bosteza tras la puerta! Eriges catedral de tinta muerta, un laberinto de sopor vacío, donde el abuelo, el frente y el gentío hacen de la memoria una oferta. Gargarito de frases engreídas, vas de adalid de la herida mal cerrada con el gesto de estatua de oficina. ¡Calla, archivero de glorias aburridas, que tu pluma, de incienso almidonada, ni es historia, ni es arte: es neblina!